aber was ich bin , bin ich dadurch geworden . « » Ich lächelte nur über die Richtigkeit Ihrer Bemerkung . Wir alle sind Sonntagskinder , in jedem liegt ein Keim der Fähigkeit , das Geistervolk zu belauschen , aber es ist freilich ein zarter Keim , und das Pflänzchen kommt nicht gut fort unter dem Staub der Heerstraße und dem Lärm des Marktes . « » Holla « , rief der Zeichner , plötzlich aufspringend und nach dem Fenster eilend , » sehen Sie , welch ein Bild ! « In der Dachwohnung über der meinigen drüben hatte sich ein Fenster geöffnet . Die kleine Ballettänzerin , welche dort wohnt , ließ ihr hübsches Kindchen nach dem leise herabsinkenden Schneeflocken greifen . Das Kind streckte die Ärmchen aus und jubelte , wenn sich einer der großen weißen Sterne auf seine Händchen legte oder auf sein Näschen . Die arme , ohne die Schminke der Bühne so bleiche Mutter sah so glücklich aus , daß niemand in diesem Augenblick die traurige Geschichte des jungen Weibes geahnt hätte . » Ich habe auf ihrem Schreibtische Blätter gesehen mit der Überschrift : Chronik der Sperlingsgasse « , sagte Strobel ; » das Bild da drüben gehört hinein , wie es in meine Skizzenmappe gehört . « » In meinen Blättern würde es eine dunkle Seite bilden « , antwortete ich , » und die Chronik hat deren genug . Wie wär ' s aber , wenn Sie Mitarbeiter dieser Chronik der Sperlingsgasse würden ; Sie haben ein gar glückliches Auge ! « » Glauben Sie ? « fragte der Karikaturenzeichner , der den Kleiderschrankstuhl an das Fenster gezogen hatte und emsig auf einem Papier kritzelte . » Sie wollen keine dunkeln Blätter ; - kennen Sie vielleicht die Geschichte jenes englischen Zerrbildzeichners , der vor dem Spiegel an seinem eigenen Gesichte die Fratzen der menschlichen Leidenschaften studierte ? « » Nein , ich kenne die Geschichte nicht . Was ward mit ihm ? « » Er - schnitt sich den Hals ab « , sagte der Zeichner dumpf , seine vollendete Skizze fortlegend . Verwundert schaute ich auf . Das Gesicht Strobels hatte einen Ausdruck von Trübsinn angenommen , der mich fast erschreckte . Er sprach nicht weiter , und es trat eine Pause ein , während welcher drüben das Kind lachte und jubelte und die Tänzerin den Spatzen , die sich zwitschernd auf die Dachrinne setzten , Brotkrumen streute . Ich sah , daß der Zeichner allein sein wollte , und ging ; der sonderbare Mensch begleitete mich bis zur Treppe . Dort sagte er , mir die Hand drückend und lächelnd : » Ich will aber doch Mitarbeiter Ihrer Chronik werden , Signore ! « So endete mein erster Besuch bei dem Karikaturenzeichner Ulrich Strobel . Am 10. Dezember Es ist jetzt vollständig Winter geworden ; der Schnee liegt zu hoch in den Straßen , als daß man den Schritt der verspäteten Fußgänger , das Rollen der Wagen hören könnte . Es ist tiefe Nacht . Was ist das für ein bleiches , verfallenes Gesicht , welches da vor mir auftaucht ? Ist das Franz - der lebensmutige , lebensglühende Franz Ralff , den ich einst kannte ? Drei Monate waren hingegangen , seit man die tote Marie zu ihrer stillen Ruhestätte hinausgestragen hatte . Ich saß neben meinem Freunde , der , auf die graugrundierte Leinwand vor ihm starrend , plötzlich begann : » Höre , Johannes , ich muß dir eine Geschichte erzählen . Es wird gut sein , daß du sie kennst ; auch könnte wohl der Fall eintreten , daß mein Kind sie erfahren müßte . Letzteres will ich dann dir überlassen , Johannes . Ich muß weit dazu ausholen , ich muß in unsere früheste Jugendzeit zurückgehen , wo wir glückliche , ahnungslose Kinder waren . O Johannes , laß mich sie zurückrufen , diese seligen Tage ! Klingt es dir nicht auch bei jeder Erinnerung daran wie das Läuten jener im Wald verlorenen Kirche ? Oh , mein Jugend-Waldleben ! - Wie ich es jetzt vor mir sehe , dieses alte , braune , verfallende Jägerhaus mitten in der grünen , duftenden Einsamkeit ! Vorbeiplätschernd der klare Bach , der dann tiefer im Walde den stillen Teich bildet , den die Sage so wundersam umschlungen hat ! Wie oft bin ich , das Kinderherz voll geheimnisvollen Bebens , an funkelnden Mondscheinabenden , wenn die Bewohner des Jägerhauses vor der Tür saßen und der alte Burchhard das Waldhorn - du weißt wie schön - blies , dem durch das Dunkel glitzernden Bach nachgeschlichen , dem stillen Wasser zu , das Treiben der Nixen und Elfen zu belauschen . Wie fuhr ich zusammen , wenn eine Eidechse im Grase raschelte oder ein Nachtvogel schwerfälligen Flugs über den glänzenden Spiegel des Teichs hinflatterte , indem ich dachte , jetzt müsse das wundersame Geheimnis ans Licht treten und sein Wesen und Wehen beginnen um die volle Scheibe des Mondes , die in der klaren , stillen Flut widergespiegelt lag . Erst später erfuhr ich , woher der tiefe , geheime Zug in mir nach diesem Waldwasser stamme . Wie oft bin ich , wenn der Sturm in den Bäumen rauschte , hinaufgestiegen in eine hohe Tanne , um mich , die Arme fest um den rauhen , harzigen Stamm geschlungen , das Herz gepreßt von Angst und unsäglicher Seligkeit - hin und her schleudern zu lassen vom Winde . Und dann , wenn draußen die heiße Julisonne , die in diese Waldnacht nur vorsichtig neugierig hineinzulugen wagte , auf der Welt lag : welch ein Träumen war das ! Welch eine Wonne war ' s , im Grase zu liegen , während der Rauhbach an meiner Seite rauschte und murmelte und seine Kiesel langsam weiterschob , während die Sonnenlichter an den schlanken Buchenstämmen oder über den Wellchen des Baches spielten und zitterten , die Wasserjungfer über mich hinschoß , ringsumher die Glockenblumen ihre blauen Kelche der Erde zuneigten