ein kleines Gesicht mit schwarzen Strähnen bis zu den Achseln . Zwei reizende kleine Eberhauer durchbohrten die Oberlippe . Sie war im Verhältnis zur schmalen unteren , deren Fleisch sich wild und dunkelviolett durch die ein wenig narbige und verzerrte Haut preßte , voll und überreif wie platzende Beeren im Djungle . Da wußte ich , daß es das Gesicht der Figur war , die mir gegenüber an der Zeile der Strohhütten entlang mit dünnen Knien vorbeischlich und jetzt über den Grenzstrich der Schatten ins bleiche Licht hinaustrat . Sie war in einen Panzer von weich fließendem Silber gehüllt . Ihre Füße schienen ein wenig schadhaft . Obwohl die Entfernung zu groß war , wußte ich , daß die Figur an ihren Knöcheln eine kleine strählige Schorfwunde haben mußte , wie sie entsteht , wenn die Gelenke zart sind und sich bei einem gewissen weiblichen Gange scheuern . Die Figur entschwand . Unbehagen und Unsicherheit zerstörten meinen Gedankengang . Ich wollte zurück in die große Straße , aber es mißlang . Sie schien mir plötzlich ebenso unwirklich wie die Landschaft , die ich träumte . Und nun war mir aller Boden entzogen und ich fiel in eine blasse , unkörperliche Wirklichkeit . Alles , was mir da erschienen war , schien gar nicht vorhanden , und ich stand , während ich doppellebig träumte , auf einem Grunde , den ich nicht wahrnehmen konnte , einer dritten unbekannten Welt , die aber einen Rückhalt in meinen Sinnen hatte . Und was ich da träumte , träumte ich gar nicht . Ich hörte es . Ich hörte die Worte und sie schufen mir Sinne , die sie befriedigten . Es war alles die Erzählung eines merkwürdigen Fremden mit mystischen Augen , den ich Slim nannte . Er sah mich schwarz und ziehend an und ich näherte mich ihm schwankend , vom Festen gelöst . Außer uns beiden gab es nichts , die Welt , die Stadt , die Landschaft waren nur seine Erzählung . Er erzählte singend und weitschweifig , stieg eine unendliche steile Leiter von Bildern hinan , um in einer ekstatischen Höhe die Stimme seiner Weltlust voll ausklingen zu lassen , formte mit fortgerissener tatkräftiger Hand eine halbdunkle ewige Masse , um den Funken seiner Seele in ihr verzischen zu lassen . Seine Erzählung war ein einziges langes , wildes Lied . Und schon begann ich bohrend zu fragen . Wer war ich in seiner Erzählung ? Wer war er selbst ? War er außerhalb seiner Erzählung ? Und ich gewahrte , daß er nur ein Stück seiner Erzählung war . Er war die Gestalt eines Buches , das ich las . Während ich es aber las , schrieb ich es , und ich schrieb es ab von meiner Seele mit Schaudern und Staunen und Neugier . Alles was ich träumte , war nur ein Buch , das ich schrieb , und es sollte alle die schwere Weisheit meiner Jugend tragen , sollte im kalten Kelch meinen formlosen , doch feurigen Wein kredenzen . Dies Buch sollte den Titel Zana tragen . Die Lautfügung Zana klang wie ein Orchester fremder Musik , die ich visionär zu hören bekam . Ich fühlte mich schwach vor diesem Buche , aber ich besann mich , daß es in der Trance geschähe und gab meine Selbstkritik auf . Noch nie hatte ich Sätze von so wollüstiger Bedeutsamkeit gelesen . Alle erschienen sie mir als runde und packende Griffe in mein Beobachterleben , die gewöhnlichsten Worte und Verbindungen waren mir unschätzbare Fundstücke , so übertrieben gehaltvoll , als hätte ich mich eigens um ihretwillen den Mühen jener Dinge unterzogen , die sie schilderten . Wir waren eine Gesellschaft von Weißen aus aller Herren Länder und kamen in ein Dorf zu Wilden . Wir hatten zweideutige Erlebnisse , lächerliche Erlebnisse ohne Humor . Ich verliebte mich in Zana , die Priesterin und Künstlerin , immer mit dem dummen Gefühl , daß von rechtswegen noch etwas Romanhaftes passieren müsse . Aber alles Unheil , das wir anrichteten , war , daß wir uns nach Kräften blamierten . Zana , ach , ich hatte ein tiefes Verhältnis zu ihr und alle meine Sehnsucht war in ihr verkörpert . Sie war ein Exemplar mit gut erhaltenen Instinkten . Ich gab mir redliche Mühe , vor ihren Augen zu bestehen . Aber wir machten unsere Sache grundschlecht . Die Leute hatten bald heraus , daß wir charakterlos waren und den dringendsten Ansprüchen an Menschlichkeit kaum genügten . Wir konnten ja nicht einmal gehen , geschweige denn von anderem zu reden . Wie ich sie haßte und fürchtete , diese Gesichter von Müttern ungezogener Kinder , die uns mit gutmütigem Hohn auf die Füße stiegen und für unsere Kleidung mancherlei tiefgehende Neugier bewiesen ! Es war der Stolz von Müttern , die eine Rasse geboren haben wollten , deren elementare Lebensregungen freudig zu begrüßen waren . Schon verkündigte sich in ihrem Getrampel der Takt , dem sie sich einreihen würden . Sie wuchsen auf zur Bildung , sie wurden groß und stark , sie formierten eine drohende wagende Kriegermasse . Im Sturmschritt tanzten sie vor ihren Müttern , ihren Frauen ! Die Pace , die Pace , diese war es , diese besaßen sie und uns ging sie ab . Eingeborenenleben , lustvolle Verkrüppelungen , freudevoller Blödsinn des Daseins , all das ist höchst reizvoll und der Pflege wert . Und nun wußte ich auch , warum ich diese Geschichte aus dem indianischen Djungle schrieb . Ich hatte mich anzuklagen und zu rechtfertigen vor allen Zanamenschen , allen Menschen einer höheren Gattung , die den Kopf frei trugen und einen inneren Rhythmus , eine blutige Bestimmtheit mitbekommen hatten , Menschen ohne Masse , einfache Menschen , die ihre naiven Verrenkungen als schöne Krämpfe empfanden ! Ich horchte in meine Kultur hinaus . Sie war ein weiter Saal , durch die Menschen raunend schritten , kalt wie in einem Museum . Da war kein Takt , nur von den Galerien und Gängen