Sagenborn . Ach , die Kutschen auf und ab Rasseln hier in vollem Trab . Menschen , wer kann euch entfliehen ? Wer sich , Prosa , deinem Staub entziehen ? Sterling-Castle . Am Felsenwall der Forth vorübergleitet . In blauem Duft die blauen Gipfel mischen Sich mit der Himmelbläue und dazwischen Weit vor sich hin die Tannenforste spreitet Der Benvenue . Dort Grau in Grau sich breitet Ben Lomond , von dem Waldtalar umdunkelt . Der blaue See von Menteith , ein Saphir , Aus weißer Uferfelsen Fassung funkelt . Dort drüben in dem öden Thalrevier Auf diesem grauen windumtosten Stein Stand Bruces Banner hoch im Abendschein . Und » Scots , wha ha ' e , « so klingt es mächtig drein Im Wind von allen Bergen in der Runde : Das weiht die Stelle erst , das Lied ans Dichtermunde . Linlithgow . Nicht mehr aus Scharten der Geschütze Mündung Entgegenstarrt , kein Wart vom Thurme ruft . Doch stets noch wölbt sich in erhabner Rundung Der Säulenbogen in der sonnigen Luft . Noch heute schwer und massig ragt der Wall , Von Fenstern kaum erhellt , fast nischenlos ; Die dicken Zinnen kamen nicht zu Fall . Der Brunnen ragt inmitt der Säle all ' , Wenn auch das Wasser ihm versiegt im Schoos . Ein Gartenhof liegt dorten wohlgepflegt , Von schattigen Akazien eingehegt . Die hohe Pappel ihren Schatten legt Ueber den bunten Kies und manche Bank . Das rosafarbne Marmorbecken trägt Die Wassersäule , durchsichtig und schlank , Die oben sprühend auseinanderschlägt In Silberfunken , die im Widerschein Schillern wie eine Schnur von Edelstein In Regenbogenfarben , wenn durchblitzt ( Wie die Koralle durch Krystalle glitzt ) Vom Widerschein des Beckens und vom Strahl Der rosigen Sonne . So der Wind verstreut Ringsum weiß-rosige Blüthen ohne Zahl , Die einer weißen Dolde Krone beut , Millionenfach und ohne End ' ernent . Ja , einem Springbrunn gleicht dies Städtchen heut , Aus dem Erinnerung wie alter Wein Zum Himmel steigt , erfrischend , glänzend , rein . Falkirk . Durch Falkirks Kirchhof schreit ich hin . Der liegt so tief und still , Und der gefallnen Todten hier mit Ernst ich denken will . Was sagt dies alte Monument ? » Sir Jon de Graeme hier liegt , Der Unbesiegte , den zuletzt der Tod nur hat besiegt . « John Stuart of Bonkill neben ihm liegt in der dunkeln Gruft , Kein Horn die alten Streiter mehr an Wallaces Seite ruft . Sie fielen für die Freiheit hier in Falkirks heißer Schlacht Und über ihre Leichen hin zog des Erobrers Macht . Doch auf der andern Seite ruhn die Brüder Munro dort : Sie standen hier und fielen hier als ihres Königs Hort . Ja , damals scholl zum andern Mal dumpf über ' s Falkirk-Moor Der englischen und schottischen Geschütze Donnerchor . Die Clane drüben warten nur noch auf das Hornsignal - Doch holla ! wo steckt Hawley denn , Altenglands General ? Dort drüben liegt ein schönes Gut , nah dem Antoniuswall , Von Rom erbaut , zu dämmen einst der wilden Pieten Schwall . Hier in Callander Hause er sitzt und in ihr Auge blickt : Ein Herkules in Uniform , von Omphale umstrickt ! Die schöne Gräfin Kilmarnok ihn witzig unterhält . ( Ihr eigner Gatte drüben steht beim Prätendent im Feld . ) Da klirren Stiefel auf dem Flur , die Ordonanz erscheint , Ganz feuerroth wie Heißsporn Heinz : » Es regt sich schon der Feind ! « » Ich aber nicht ! « gemüthlich brummt und grunzt der Commandant , Doch fünf Minuten später klopft ein andrer Adjutant . » Der Feind « - » Goddamn your eyes ! Was Feind ! Hier droht mein schöner Feind ! « Den Schnurrbart zwirbelnd , wunders wie holdselig er sich meint . » Hoïroh ! « Hagelwetter nicht so jählings stürzt herab , Als jetzt das Hochland niederfährt vom Berg in vollem Trab . Wie Stücke Speck in Stücke haun sie die Dragoner schnell Und Schreck jagt über Albion jung Charley der Rebell ! .. In Larbert Church da nebenbei schläft ein gereister Mann , 2 Der nach Gefahren mancherlei ein kläglich End ' gewann . Den Wilden und den wilden Leun geschickt entkam er oft , Ja selbst dem brennenden Simum entrann er unverhofft . Downstairs er eine Lady führt ganz ruhig ohne Arg - Er strauchelt , bricht sich das Genick und liegt nun hier im Sarg . Nicht weit davon ist Torwood Forst , wo William Wallace lag , Um auszuwetzen bald aufs neu die Schmach von Falkirks Tag . Hier sag ' ich Falkirk Lebewohl , arm an Erinnrung nicht - Und schon verlischt mir in der Nacht der Eisenwerke Licht . Musselburgh . Die alte Veste Musselburgh ist dies , Umgeben rings von Wiesen lang gedehnt . Auf diesem grünen Felde trafen einst Die Häupter sich der Covenant-Partei Mit Herzog Hamilton , des Königs Rath . Auch trabten über diesen Plan dahin Die » Eisenseiten « , lockend , doch umsonst , Zum nahen Kampf den Schotten-General ... Die Thürme drei Schlachtfelder überschaun : Hier Pinkiehouse mit engem dicken Wall Und rundem Erker und im runden Hof Der wohlgebauten zierlichen Fontaine . Hier war es , wo der Schotten Macht zerstob Vor Englands Kraft und Kunst . - Ich hör ' die Schlacht . Lang wogt der Kampf . Ein wilder Knäuel Alles , Darin es quirlt gleich einem Felsenstrudel . Wie Schaum empor aus diesem Wirbel spritzen Zerhaune Federbüsche oder Fahnen - Wie Kiesel , die zerstäubt vom Wogenschwall , Splittern zerbrochne Lanzen , Helme , Schilde . Die Schotten wanken nicht . » Für Schottland und Die Königin ! « - Wer ist der stolze Ritter , Der nun vereint zum letzten schärfsten Stoß Die Söhne Albions ? Der Earl von Hertford . Anprallt der Sturm , wie Gießbach an den Fels , Anschwillt der Kampf , wie Fluth mit