der Underground Der Zug herdonnert blitzesschnell - Wie hier , es mir im Ohre raunt : Stürz vor , Gesell ! Dunstschemen schweben vom Glencoethal herüber , als wären es Geister der ermordeten Macdonalds und Camerons . Roth sinkt die Sonne hinter den blauen Kuppen von Mull und wir sind in Oban . Dieser kleine gemüthliche Seehafen erinnert an das liebe Fairport des » Alterthümlers « . Das Axiom » Time is money ! « scheint hier ganz unbekannt . Der Mensch lebt , um Fische zu essen , sich zu recken . Netze zu flicken , zu schnarchen , mal aus Gnade Fische zu fangen , bis seine beschauliche Ruhe sich in ein seliges Ende hineinschnarcht . Glückliche Phäaken ! Unvergeßliche Morgen , wo ich , Bulwers » Clifford « in der Hand , einsam im Walde lag , während nur fernes Lachen spielender Kinder zu mir heraufdrang oder fern auf der Höhe eine lustige Miß abscheulich trällerte ! Unvergeßliche Mittage , wo ich die Ruinen von Dunolly-Castle durchkletterte oder im Boote zum Angeln hinausfuhr ! Unvergeßliche Abende und Nächte , wo die überfüllte Strandpromonade mich in ein Boot trieb und ich hinausfuhr , bis die Walzer der deutschen Musikbande verhallten . Doch unhörbare Melodie Ertönt aus Inselschilf und Rohr - Nur wem Natur ein Herz verlieh , Der hört sie , nicht das Ohr . Viel Silberfurchen schnitt der Kahn , Phosphorisch , lang , durchs Wogenthal , Die Inseln auf der Wasserbahn Verbindend durch den Strahl . Die liegen rings so schwer und schwarz , Wie Wallfisch und Leviathan . Nur würziger Duft von Fichtenharz Uns meldet , daß wir nahn . Es flammt das röthliche Fanal , Manch Schatten durch die Wipfel schwebt . Sind ' s Hünen , deren Todtenmal Sich hier erhebt ? Die Woge schwillt zum Katarakt . Mit Kamm und Mähne schaumig grün , Die Midgardschlange tanzt im Takt Mit schneeigen Geifers Sprühn . Ade , Atlantischer Ocean ! Schon jagen wir unter hinfegenden Regenschauern den Loch Etive und Loch Awe entlang , in das Herz von Argyleshire . An allen Flecken begegnen wir einem Aufruf des Marquis of Lorne ( Schwiegersohn der Königin ) als Clauhäuptling zu einem » Gathering « , um die alten Tänze und Uebungen der Hochländer in Ausübung zu erhalten . Dies ist die Heimath Campbells und die poetische Domaine Scotts . Wie wir so in Sturm und Wetter einsam dahinbrausten - nur die schwarzen Hochlandbullen stierten und brüllten uns von den schwarzen Hochlandhügeln nach - , da ward es um mich lebendig von schauerlichen Bildern . An der Bridge of Awe sah ich die weinende » Hochlandwittwe « , und drüben im Paß of Brander ihren erschlagenen Gatten , der da lag mit seinem ganzen Clan Mac Dougald of Lorn . Majestätisch starrte der steil herniederstürzende Ben Cruachau in den blutgetränkten See und über die Leichen zog rasselnd die Ritterschaft des Niederlandskönigs Robert Bruce . In den klatschenden Wellen aber und dem heulenden Wind , der mir den Hut vom Kopfe reißt , höre ich rauschen und brausen die melancholische Weise : » We are landless , landless , landless , Grigalich « . Und die Schatten der Wolken , die über die Landschaft jagen - sind es nicht die verfehmten verfolgten Mac Gregors ? Doch der Weih , der hoch überm See lustig sich wiegt , scheint trotzig zu krächzen das Campbellsprichwort : » ' T is a far cry to Lochow ! « Dort in Glen Fruin vernehme ich im Klirren der Sensen das Wassenklirren der Mac Gregor und Colquhouns , die hier vernichtet wurden bis auf den letzten Mann . Ich sehe ein weißes Wölkchen am Ufer des Ben Lomond emporsteigen - oder ist es der Schleier Diana Bernons ? Ein Seeadler stößt rauschend in die Fluth - oder ist es Rob Roy , der den See durchschwimmt ? In Inversnaid genoß ich die hohe Freude , eine mir besonders werthe Reisegesellschaft wiederzusehen . Es waren dies die sogenannten » Eßreisenden « , eine hochinteressante Species . Auf keinem asthmaerzeugenden Aussichtspunkt wächst diese Pflanzengattung - sie verschmäht vergängliche Genüsse . Aber beim Breakfast , Lunch , Dinner - da sieht man sie den bleibenden Freuden des Daseins sich mit uneingeschränkter Hingebung widmen . Die Assimilationskraft , mit der sie Roastbeef und Mutton in zahlloser Menge ihrem innern Selbst verschmelzen , hat etwas Ehrfurchtgebietendes . Besonders Missus kann man sich gar nicht anders vorstellen , als mir Messer und Gabel kriegerisch gerüstet . Dabei haben wir sie im Verdacht der Identität mit jener Cokneydame , die kürzlich , wie die Touristensage meldet , einem Gentleman , der erwähnte , er habe gestern Ben Lomond gesehen , die grandiose Antwort ertheilte : » Ben - was ? Stellen Sie mir Ihren Freund doch mal vor ! ! « 1 In Inversnaid stürzt ein prachtvoller Wasserfall sich in den See . Hier hat Wordsworth seine » Hochlandmaid « singen hören . Hier stand ich lange bis tief in die Nacht und sah Gedichte , für die mir die Worte fehlen . Den Loch Kathrine , die Scenerie der » Jungfrau vom See « , muß man durch das optische Vergrößerungsglas der Scottschen Muse betrachten . Sonst ein recht gewöhnlicher Teich . Hier bewundern wir auch das » Gefängniß « Robins des Rothen , einen spitzen Felsen , auf welchem der Biedermann von oben her seine Opfer herabließ , um in dieser angenehmen Lage von ihnen unangenehme Bedingungen zu erpressen . Ach , die Helden der Poesie entpuppen sich oft bei nüchterner Betrachtung als ganz gemeine Wegelagerer . - Der Dampfer landet . Weiter durch die Trossachs . Dies Stromthal zeigt im Anfang einige Aehnlichkeit mit dem Sarne-Thal bei Botzen . Der Teith schäumt aber lange nicht so ungebärdig wie die muthwillige Sarne , und den ganzen Weg bis Callander hat die Natur als stilles liebliches Idyll gedichtet . Durch die Trossachs hör ' ich schallen Der Romantik Silberhorn . Doch verschüttet und verfallen Ist der alte