Nachtvögel aus ihrem Versteck . Was sind Dinge , zu denen wir uns einen Entschluß erkümmern , im heimlichen Rat unsicherer Begriffe , feiger Moral , verschrobner Lebensansichten und noch gar heimlicher Schwächen und eigensüchtiger Begierden hin-und hergeworfen . Ein solcher Entschluß ? Wo blieb die Energie , ihn zu tragen ? - Nein ! Entschluß - tief in mich hinein fühl ich : - er ist der Mut , frei zu schweben über aller Gemeinheit . - Dinge , zu denen wir uns entschließen müssen , die sind nicht . Wir schauen den einzigen Gott an in uns ; er durchfährt elektrisch uns die Glieder ; das ist Entschluß . Verstehen wir uns , lieber Clemens ? - Mein alter Magnetiseur würde das verstanden haben , es sind seine Antworten auf meine Fragen , es sind aber freilich keine Antworten auf Deine Forderungen an mich , - ich weiß , was Du mit Recht mir vorwirfst ! - » Und doch könne ich keinen Willen mir erkämpfen , ruhig und einfach die Entwickelung meiner Talente zu betreiben . « Ach ich weiß ja , daß ich mich schämen muß , jeder blaue Berg wirft mir das vor , er sagt : » Ich stehe reiner und edler da als Du ! « - Mich befällt auch oft eine tiefe Melancholie über mein Nichts . - Was kann ich dafür ? - Die Sünden der Welt haben auch mir den Boden abgegraben . Was ist das , wenn die frische kraftvolle Erde , die den Baum nährt , ihm geraubt wird , und er soll zwischen kalten Steinen Nahrung hinaufsaugen in den Gipfel ! - Ach , der Bach selbst muß traurig hinsickern über seine entblößten Wurzeln . - So viel Lebensansicht hab ich mir erworben in diesen Verhandlungen über Freiheit und Lebensrechte , daß ich weiß , daß dies die Sünde ist der Welt , für die ist der Gott gestorben , das glaub ich , das weiß ich , aber soll er auferstehen , so muß diese Sünde getilgt sein durch seine Auferstehung . Ich fürchte mich vor Dir das auszusprechen , doch ist ' s die Mitte meines Denkens . Die unverständlichen Aufsätze von mir , die Du mit soviel Neugierde studiertest , sie sind Funken und glühende Asche von diesem Herd , dessen Flamme manchmal hell aufleuchtet ; ein ewiges Menschwerden des Geistes durchbricht alles sinnliche Bedürfnis und wirft es nieder und steht aufrecht über ihm , und ja , das ist ' s , was ich Entschluß nenne , zu sein und zu werden , ob ich ' s verstehe oder nicht . Rechenschaft geben ? - Warum ? Die Geistesauferstehung selbst ist Rechenschaft allem Unsinn , der aber sie verwirft . Laß den Geist werden und seine großen Zauberkräfte werden über dieses Fordern nach Rechenschaft über Höllenbrodem und Fegefeuer sanft hinüberwallen , und Satzung und Glaubensartikel , sie reichen nicht an seine Region , und wenn sie auch noch so große Staubwolken aufregen unter den Menschen . Ich wollte Dir ja vom Kloster schreiben , ich wollte Dich überraschen mit der Erzählung dieser einförmigen Tage , wo viel träumerische Knöspchen auf feinen Stielchen rankten ! - Aber da lass ' ich mich überraschen vom Schauder über das Gewöhnliche , was die ganze Welt zum Narrenhaus umwandelt . O , Ihr Bienen alle , die Ihr mich umsummt habt im Klostergarten . Ihr Nelken- und Lavendelbeete , die Ihr mich gedeckt habt mit Euern Düften . Ach , es ist Winter in mir , und der Schnee der Weisheit deckt die Erde . O Erde , laß den Frühling wieder treiben , halte den Atem nicht länger an , hauch deinen süßen Duft aus , er genügt mir statt Paradiesesfreuden . Willst Du deine Gräser herauslassen und deinen Bächen freien Lauf , Erde , dann küss ' ich dich und schenke dir meine Seele . Das heißt , das Unterhandlen mit dem Himmel bin ich ganz müde . Das heißt wieder : alles ist zwar in Richtigkeit und an der Tafel angekreidet . Ach käm nur einer und löschte mit dem Schwamm das ganze Fazit aus , dann wär noch Hoffnung , daß die Natur im Menschen wieder aufwachte . Deine Schwester Bettine Liebes Kind ! Ich fühle mich in eine ganz wunderliche Lage hineingeschoben durch Deine ausgreifenden und wieder tief im Lebensschacht herumwühlenden Mitteilungen . Oft ist mir , als stehe ich auf einem vulkanischen Boden , wo die verwitterte Lava von der schaffenden Natur üppig begrünt hervorbricht in Flammen und verzehrt es wieder . Und hier und da liegen Brandstätten unter dem ewig blauen Himmel . Was nützt mein guter Wille , meine Stimme , mein Wort . Wie könnte das diesen Boden erschüttern , in dem ein innerliches Wirken verborgne Wege schleicht und dann jeder Gewalt unerreichbar plötzlich das begonnene Gepflegte zerstörend aufflammt . - Weißt Du , was Du sprichst ? - Nein ! Denn ich kann Dir den Mut nicht zutrauen , Dich Nationen und Jahrtausenden gegenüberzustellen und denen Hohn zu sprechen . Das tust Du aber , blind wie Du bist , springst Du über Abgründe , und immer glücklich fühlst Du den Boden unter Deinen Füßen . Man sagt , der Blitz erschlage keinen Schlafenden , drum soll man während dem Gewitter keinen Schlafenden stören . Ich frage mich , ob Du schläfst , ob Du träumst , und dann mein ich , das Gewitter bist Du selber ; es rollen Ideen donnernd in Deinem Geist , die aneinander zerschmettern ; und vor meinen Augen sinkt in die tiefste Spalte , die plötzlich gähnt , was eben noch meine Hoffnung war , was ich mit demselben süßen Willen hütete , wie Du Deine Blumen und Kräuter . Deine unverständlichen Aufsätze , wie Du sagst , seien die glühende sinkende Asche und ausfahrenden Funken von dem Herd , auf dem der erwachende Geist sich seiner Unverständlichkeit entbindet . Einmal will ich mich vor Dir aussprechen darüber , sollte ich