, auf Gerathewohl , irret , trifft , trifft aber nie den Mittelpunkt des Seins , nie den Moment , wo die Knospe der Aloe aufspringt , welche alle hundert Jahr nur Einmal blüht . Ist ein Mährchen ! ist eine Fabel ! sprechen die Klugen ; die Naturforscher wissen nichts von solcher Aloe ! - Aber die Dichter wissen von ihr , meine Herren und Damen ; wer hat nun Recht ? Die Dichter sind ein uraltes , mystisches Volk , das ganz andre Dinge geschaffen hat , als eine Aloe , die nur alle hundert Jahre Einmal blüht . Bei den chaldäischen Schäfern ist ' s in die Schule gegangen , und die Priester von Memphis und von Dodona sind seine Zöglinge gewesen . Schlagt nach den Homer ! die Götter hat er geschaffen . Was wüßte man denn von dem ganzen Olymp , wenn der alte Homer ihn nicht so genau beschrieben ? Schlagt nach den Moses . Die ganze Welt hat er geschaffen . Die weisesten Hypothesen späterer Jahrhunderte taugen nur dann etwas , wenn sie mit seiner übermenschlichen und doch so ganz menschlichen Poesie übereinstimmen . Was die Geschichts- und Naturforscher auch entdeckt haben mögen - Homer und Moses sind noch nie dabei zu kurz gekommen . Verlaßt euch auf die Dichter , meine lieben Menschen , selbst wenn sie euch von der fabelhaften Aloe erzählen , die nur alle hundert Jahr Einmal blüht . In der dürren , heißen Wüste des Lebens , wo die Bäche versiegt sind und die Bäume versandet , wo kein Lüftchen weht und kein Vogel singt , unter dem brennenden Aequator des Herzens - da steht sie doch und blüht allen Naturforschern zum Trotz - aber freilich - nur alle hundert Jahr Einmal . Wer kann aber wissen , ob die hundert Jahr nicht gerade um sind , wenn er vor sie hin tritt ? Wenn Jemand mein Büchlein ungeduldig fortwirft , so kann ich es ihm kaum verargen . Er hat sich darauf präparirt , eine kleine Geschichte zu lesen , und ich erzähle ihm Mährchen ! Er verlangt , daß ich ihn - nicht , daß ich mich selbst amüsire . Es ist recht schwer , Autor- und Leserkopf unter einen Hut zu bringen . Die Zeit vergeht mit derselben Schnelligkeit , wenn man in beständigem Wechsel und in ruhigster Einförmigkeit lebt . Wieder ein Tag vorbei ! spricht der , welcher zwölf Stunden friedlich bei seiner Arbeit verbracht hat , und der , welcher die Sehenswürdigkeiten eines fremden Ortes wie ein Irrwisch durchrannt ist . Dann gehen Beide zu Bett : der Ruhige dankt Gott für seinen Frieden , und bittet ihn um ein wenig amüsante Abwechselung ; der Unruhige dankt ihm für seine amüsanten Drangsale und bittet ihn um ein wenig Erholung . Zuweilen denkt auch Keiner an Dank und Bitte , und dieser streckt nur ermüdet seine Füße aus , und Jener eben so ermüdet seine Arme . Es ist erstaunlich , wie im Grunde die Menschenschicksale sich gleichen . » Wieder ein Sommer dahin ! « sagte Faustine , als sie mit Andlau Ende Oktober bei kurzen Tagen und nebeligem Wetter in Mainz auf der Heimkehr begriffen , eintraf . » Wie soll ich es prästiren , die ganze Welt zu sehen ? bald reicht das Geld nicht aus , bald die Zeit nicht ! heut wollen die Verhältnisse es nicht dulden , und morgen giebt ' s Umstände , die es unmöglich machen . Am liebsten schnürte ich mein Bündelchen , zöge Männerkleider an , und streifte umher . Es sieht nur etwas vagabondenmäßig aus , ich könnte in keinen Salon gelangen , und eine Gräfin Obernau , der die Salons verschlossen sind , ist eine verlorne Person . Dafür zu gelten , kann ich mich nicht entschließen , und so muß ich mir denn den Hauptspaß des Lebens versagen . « » Du bist im Mittelpunkt Deines Wesens so fest , Ini ; wie können die Radien , welche davon auslaufen , in solcher ewig zitternden Bewegung sein ? Wäre meine Seele nicht der Deinen gewiß , so würdest Du mir große Sorge machen . « » Ist unnütz ! « sagte sie ; » mein Herz ist fest ; darauf kannst Du Felsen bauen . Giebt es etwas Zuverlässigeres in der Natur , als die Magnetnadel ? nun , sie zittert immer hin und her , und weist doch unverrückt gen Norden . Nur in der Polnähe weicht sie ab . Dahin komme ich aber nicht . Ich bleibe im Tropenklima . Wollen wir nicht in den Dom gehen ? Es regnet nur ein ganz klein Bischen . « » Du bist eine unermüdliche Kirchengängerin ! wir haben gewiß über hundert Kirchen in diesen drei Monaten besehen , und wie wenige darunter gefunden , die in reiner Vollkommenheit den Gedanken des Baumeisters auf die Nachwelt gebracht . Zerstört , geflickt , überpinselt , ausgebaut , angebaut , ruinirt durch barbarische Vernachlässigung und barbarische Geschmacklosigkeit , standen sie da , wie wunderschöne Menschen mit Kröpfen am Halse und Warzen auf der Nase . « » Leider wahr ! aber mein Auge ist ein geschickter Operateur und trennt die Auswüchse vom Körper . Und dann ist diese Stadt mit ihrem Dom noch eine von den alten entstandenen , keine moderne gemachte , die plötzlich aufschießt , weil der Monarch eine hübsche Avenue zu seinem Schloß haben will , oder weil die Leute reich werden wollen , und darum Häuser auf Actien bauen . Wie ich sie hasse , diese characterlosen , flachen , öden Häuser mit ihren hundert tausend blanken Fenstern ! Kann da Häuslichkeit drin gedeihen , kann da Treue drin wohnen ? Wenn ein Wagen vorbeifährt , zittern Thür und Fenster ; wenn der Wind weht , bebt das ganze feige Ding , als bäte es ihn unterthänigst um Verzeihung , daß es wagt noch auf den Füßen zu stehen ! O ihr lieben , stillen , alten Häuser ,