: Nein , das ist nicht der Marsch des Jahrhunderts der Marsch des Intellekts . Diese scharlachrothen Söldner sind die symbolischen Satelliten des » Scharlachnen Weibes « . Vor diesen gemästeten Maschinen stellte man zwei Götzen auf - die nannte man Ehre und Gehorsam , zwei lichte Namen für ein dunkles Nichts . Aber Du , Carlyle , letzter Seher Englands , mit den hochmüthigen Junkernüstern und -Kinnbacken , der Du den Zaren als Muster empfahlst , weil er mit der Knute seine Myriaden zudrille - Du verworrener Widerspruchsgeist , der sich als unfehlbare Wahrheit proklamirte - Du lügst dennoch ! Und Dein grober Berserkerhumor und Deine cynischen Wortkolosse sind auch nur Bastarde jener Humanitätsphrasen des aufgeklärten Despotismus - und ihr stammt allesammt vom Lügenvater . Nein , die Stunde naht , wo auch in diese zurechtgeprügelten Uniform-Automaten der heilige Geist ein neues Leben hauchen wird , und die Puppen werden ihre Götzen selber zerschmeißen . Wie schon jetzt die Iren in der Armee mit der Sache ihrer unterdrückten Heimath fraternisiren , so werden sie dann alle ihr Rüstzeug ohne Schwertstreich den Söhnen der Freiheit überliefern , wenn diese Staatskarossen erst umgestülpt werden zu Barrikaden . Der Graf blieb stehn , wie gelähmt . Er erschrak vor sich selber , vor seinem Elan . War es derselbe , der einst den französischen Adel der Nationalversammlung in jener berühmten Augustnacht begeisterte , seine eigenen Feudalrechte mit einem Federstrich zum Schuttgerümpel der Vergangenheit zu werfen ? Wie und waren nicht auch dies nur ideologische Verzückungen , Phrasen einer Schein-Wahrheit ? Solche unreifen Raubthier-Instinkte mochte ein Schmoller nähren , diese literarische Verkörperung des vierten Standes und seiner größenwahnsinnigen Gelüste . Würde aber Leonhart , der eminent positive Denker , also gedacht haben ? Nein . Am Morgen hatte Krastinik zufällig auf Trafalgar Square ein Meeting besucht , lauter gediegene Radikale , die da im Chorus die Nationalhymne brüllten : » Briten sollen nimmer Sklaven sein . « Aber sie rochen meilenweit nach Rum , der ja freilich nach Burke den Pfad zum Ruhme bildet ! Und die Bestechungs-Schillinge klimperten in der Tasche . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Weiter , weiter . Immer noch ringsum die Mitternachtsbörse , über welche die heilige Hermandad ihren schützenden Mutterarm breitet . Britinnen rechts , Französinnen links , Spanierinnen an der einen Ecke , Deutsche an der andern - - o Du einzig wahre geregelte Schwesterschaft der Nationen , kosmopolitische Weltrepublik ! O Neumondfest in Babylon , wo man die Blüthe der Jugend dem Astarte-Cultus opferte , wo alle Provinzen ihre mannbaren Jungfrauen in die Metropole sandten , um jene Marken einzuhandeln , die Rawlinson und Layard entdeckten - wir sind heut sittlicher , wir ! Plötzlich ergriff ihn ein ungeheuerer Schrecken . Ihm war , als ob der Boden unter ihm wanke , als ob er ein Sieden und Summen höre , wie wenn Millionen kleiner schwarzer Höllengeister unter der Erde nach oben krabbelten . Und ihm däuchte , daß ein gespenstiger Tritt hinter ihm herschlürfe . Der Schatten längs der grauen Eisenbahnmauer von Victoria Station - - stand dort nicht der unheimliche Gast neben ihm , der Geist des großen Todten ? Tönte nicht ein galliges metallisch gellendes Lachen - oder war ' s der Pfiff der Lokomotive , die grade über den Brückendamm wegbrauste ? Da knirschte er einen höllischen Fluch zwischen den Zähnen und schüttelte grimmig seine Faust wider den Mond , der über den Baumwipfeln des nächsten Squares emporkletterte . Und fiel betäubt an die Mauer . Seine Schläfe schlug schwer an die harten Steine . Woran mahnte ihn das Gespenst seiner verwirrten Sinne ? An seine schmähliche Schwäche , seine erbärmliche Schuld ? Wollte die Leichenhand aus dem Grab ihn züchtigen , weil er dem Todten noch immer nicht zurückgegeben , was sein ? - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Krastinik langte noch eben rechtzeitig an , um seinem väterlichen Freunde die Augen zuzudrücken . In dem tiefen aufrichtigen Schmerz , den er mit der Wittwe theilte , hatte er in den ersten Tagen vergessen , was hinter ihm lag . Vergessen , sich selbst vergessen . Jetzt , da er aus dieser wohlthätigen Erstarrung erwacht , quälte ihn mit doppelter Gewalt das alte Leid . Das Leid ? Nein , das Schuldgefühl . Durfte er sich ' s selbst bekennen , aber mußte er ' s nicht , - daß in all dem Wirrwar seiner Gefühle erst schüchtern , dann immer dreister die Versuchung ihr Haupt erhob : Nun ist der todt und für immer dahin , der uns alle beschattete mit seiner bleichen Stirn , neben dem als Dichter sich zu spreizen nur dem blinden Größenwahn noch möglich war ? Ja , er ist todt - und sein Werk , das meinen Namen berühmt gemacht , ist nun mein , mein . Der Zeuge gegen mich , der aufstehen könnte , mir die erborgten Pfauenfedern abzureißen , ist stumm für ewig . So fraß die teuflische Lockung sich in seine Seele ein , langsam und stetig wie der Keim eines Verbrechens . Wie wäre bei normalem Zustand ein so unehrenhafter Gedanke ihm je genaht ! Aber der Ruhm , - wer ihn kostete , den stumpft er ab für alle anderen Gefühle . Der Größenwahn muß sich sättigen um jeden , ja um jeden Preis . Er rang verzweifelt mit dem bösen Vorsatz und doch vermochte er nicht , ihn zu bemeistern . Und die Furcht , die Schande ! Wie würde man ihn lächerlich machen ! Wurde er nicht unmöglich in der Litteratur ? In den litterarischen Kreisen Berlins , an denen er mit allen Fasern hing ? Das