! - - Die Tyrolerinnen sind rohe Töpferwaare dagegen . Da hast ein Liedl zum Fidibus-Anstecken ! « Das » goldne Dachl « . Keusche Margaretha Maultasch , Landesmutter und Regent , Deines Innern Lücken stopfte Nur ein ganzes Regiment . Neidisch schaut Dein goldnes Dachl Jede Jungfrau in Tyrol - Liebevolles Gretchen Maultasch , Warft , vielleicht nur ein Symbol ! Weißt , man kommt wahrhaftig hier in die Stimmung zur Dichteritis hinein - hier , wo die alten Minnesänger geweilt , wo immer noch ein Geigenstrich , stahlscharf wie von Volker ' s Fiedelbogen , über die Thäler hinzutönen scheint ; hier wo Walter von der Vogelweide geboren , dem seine Heimathstadt Bozen endlich ein Denkmal gesetzt . Ich liebe Bozen . Ich liebe diesen Fruchtmarkt , diesen dunklen Wein in Krystallflaschen ( die öl-verpichten Stroh-Amphoras in Wälschland sind freilich einem Künstlerauge anheimelnder ) , diese Mischung von echtem Risotto und Mehlknödelei - soll heißen : von Italienischem und Tyrolisch-Bajuvarischem . Ich liebe die bogigen schattenkühlen Arkaden der heißen Thalkessel-Stadt . Ich liebe den spitzen Thurm auf dem großen Platz , der sich in den Aether bohrt mit all den Spitzbogen und Schildereien mittelalterlichen Meißels , wenn der Mond an ihm vorbeischifft mit dem Wolkensegel . Wie reist er so schnell ! Eben stand er noch links , nun steht er rechts vom Thurm . Wie , Närrchen ? Nicht der Mond , wir selber reisen ja . Die Erde kreiste und uns alle riß er fort , der Sturm des tauben Weltgesetzes , während wir sicher zu ruhen wähnen beim Schöppchen Wein ! Holla , Kamerad , es ist doch zum - zum metaphysisch werden . So spielt er mit uns Kegel , wahrhaftig , der große Unbekannte , der Welt-Regisseur , der die Coulissen verschiebt und die Aktschlüsse arrangirt und die Stichworte soufflirt ! Die Stichworte ! Ja , da komm ' ich nun auf eine tolle Geschichte . Den großen Männern gelten solche Rollen-Stichworte zum Auf- und Abtreten doch zumeist . Und da ist nun hier , wo ich heut grad sitze , in Ulten , ein solches Stichwort gefallen . ' s ist eine seltsame Geschichte und ich will sie Dir erzählen . Weiß der Henker , die Sache klingt mir so plausibel und der Stoff ist so patent , daß ich in einer Frühlingslaune mal den Pinsel wegwarf und sie Dir ganz schriftstehlerig demonstriren werde . Vielleicht bringst den Krempel irgendwo an in eurem geschäftsmäßigen Berlin , wo man goldne Eier legt und gackert und bei jedem winzigen Ei ein Wesens macht , als müsse ein Phönix herauskriechen . Da hast meine Stümperei - lies sie halt als Kamerad und College als ein ulkiges G ' spaß Deines handfesten Knorrer . Man könnte mein Geschreibsel etwa überschreiben : Der Jugendtraum eines großen Mannes . Es war Mai in Ulten , diesem entlegenen Seitenthale Merans , wo der thauige Hauch der grünen Schluchten an die Nordalpen erinnert . Im » Mitterbad « zogen die Gäste ein , um die Glieder in dem vitriolischen Eisenwasser der berühmten Quelle zu erfrischen . Der Mai und Südtirol - die zwei Dinge gehören zusammen . Die ersten rothen Pfirsichblüten flackern unter den duftwarmen Bogengängen der Gärten auf , die Wiesen gleißen in blendendem Smaragd , und die Schatzkammern König Laurins , den die Sage hier sucht , thun sich in den Nebengewölben auf . Von allen Höhen donnerten Böllerschüsse , die sich im schläfrigen Echo der Thäler melodisch fortsetzten , aber die Holzhäuser erzittern machten . Glockenklänge durchschwammen die stille , heißbrütende Morgenluft . Von der Kirche her mahnten Orgel und Posaunen , das heute das große Freudenfest der katholische Kirche , Frohnleichnam , sei . Rings auf den sanft Bergpfaden wand sich die Prozession entlang , mit bunten Fahnen und quirlendem Weihrauch . An der Hecke des Gartens am Wirthshaus des Badedorfes , wo die Rosen in dichtem Flore einander grüßten und Gluthnelken , Schwertlilien und Windrosen farbig im leisen Morgenwinde wogten , schritt ein einsamer Wanderer entlang , abseit dem Festlärm der Prozession . Die Wolken standen in glänzenden Lichtballen über den Bergen , wo spätgefallener Schnee unzerichmolzen glitzerte . Sie glichen einer Lawine , welche vom türkisblauen Aether sich auf die winzigen Joch herabsenkt . Der Silberdunst , welcher wie Weihrauchdampf in Becken und Schalen zwischen den Abhängen sich gestaut hatte , löste sich . Und über dem bunten Mummenschanz da unten flammte die Hostie der Schöpfung , flammte die Sonne empor . Die ganze Landschaft funkelte in der verschwenderischen Gluth des Maimorgens wie eine Goldmine . Ein ungeheures Netz von goldigem Dunste und zartem Sonnenstaub , dessen Millionen Maschen millionenfach wie ein Meer von Leuchtkäfern und Glühwürmchen auf- und niederzitterten , spann sich in verwirrendem Strahlentanz über die Matten . Es schien ein wundersamer Feenschleier , den die Natur sich in dieser blumigen Einsamkeit gewoben - als harre sie , in züchtige Bräutlichkeit vermummt , auf ihren Liebsten , den alles belebenden Sonnengott . Aber von alledem sah der Wanderer nichts . Hastig , wie von innerer Unruhe gepeinigt , schritt er dahin , weit ausholend mit den mächtigen Gliedern , daß die Eidechsen , die hier in Rudeln listig äugelnd ihre zierlichen Schuppen sonnten , nicht rasch genug in die Steinabhänge senkrecht hinuntergleiten und sich im rankenden Epheu verstecken konnten . Nur eine alte Eidechse trotzte selbst dem Stöckchen , das der Wanderer mechanisch schwang , so daß der Kies umherstäubte . Auf einem Felsblock hockend , stierte sie den großen Menschen mit boshafter Ironie an . Errieth er den bemitleidenswerthen Geisteszustand des großmächtigen Thierbruders ? Machte sie als erfahrenes , vielgereistes , kühles Schuppenwesen sich über die thörichte Krankheit des menschlichen Säugethiers lustig und verglich damit die stille Seligkeit amphibienhafter Kälte ? Ach ja , Eidechsen sind nicht verliebt , sie lieben nichts als den Sonnenschein und nahrhafte Insekten . Eidechsen sind gar glücklich . Der junge Mann in städtischer Kleidung gehörte sicher nicht zum Ort , er war Curgast . Kein