 Well zu spielen,
Doch ach
Sie müssen sich umwunden fühlen,
Demütig schmeichelnd scheint die Liebe erst,
Gebietend ist sie, wenn du sie erhörst.
DER MUSIKER.
Willkommen, werter Freund, ich will gleich musizieren,
Womit Sie eben jetzt die Ohren mir berühren.
Sie sind im schönsten Kreis von einem Kunstvereine,
Was fehlt uns noch jetzt, die Fürstin ganz alleine.
DER DICHTER.
O heil'ger Tag, der mich an diese Schwelle,
In seinem heitern Laufe bringt,
Und wie ein Bach, so irrt ich in der Helle,
Bis jede Welle an der Schwelle klingt,
Da endet mir des Himmels öde Leere,
Ich fühle
Mich wiederklingend endlos in dem Meere,
Und Einklang in dem ewigen Gewühle.
O welches Leben ist mir nun beschieden,
Seit ich mein neblig Vaterland gemieden.
DER MUSIKER.
Hier ist das Land der Kunst, doch ist es etwas heiß,
Beliebt es Ihnen auch, ich nehme ein Glas Eis.
DER DICHTER.
O welches fromme Haus,
Hier stößt mich keiner aus.
O welche milde Hand
Hat Labung mir gesandt;
Ich armer Knab ging aus
Mit einem Blütenstrauss,
Und wollt ein wenig sehen,
Woher die Lüfte wehn,
Die milde zu uns dringen,
Dass alle Kehlen singen.
O Haus voll sanfter Luft,
O Haus voll reichem Duft,
Auch Früchte find ich hier,
An deiner offenen Tür.
Hier streckt ihr Riesenhaupt
Melone aus der Erde,
O wär es mir erlaubt,
Zu folgen der Gebärde:
Sie will gegessen sein,
Doch nimmer ganz allein,
Gebt Zucker, hohe Götter,
Und lachet nicht ihr Spötter,
Zuviel ist dieses all,
Dass ich es einsam fühlte,
Geniesst mit mir einmal,
Was meinen Durst erkühlte;
Ach wären auch die Meinen hier,
Das wär viel lieber mir.
DER MUSIKER.
Sie haben recht mein Freund, wenn man's bei uns nur wüsste,
Sie kriegten all danach ein mächtiges Gelüste;
Versuchen wir einmal, es möchte uns wohl glücken,
Gebacknes Obst von hier nach Deutschland auszuschicken.
DER DICHTER.
Nichts von Gebackenem,
Schnöder Gedanke!
Schaue der Ründung
Himmlischen Bogen,
Schaue die sanft verwachsene Spalte,
Schaue dies wollige
Schützende Kleid,
Schaue den duftenden
Farbigen Staub,
Fühle die Kühle.
O Aprikose
Sage, wer wagte
Je dich zu backen,
Der dich gesehen
Schwellend im Glanze
Irdischer Jugend!
DER MUSIKER.
Sie haben vielen Sinn, doch ist er viel zu weich,
Es wird kein Hebebaum aus einem schlanken Zweig,
Der Künstler sei was hart, will er die Welt besingen,
Denn da muss vielerlei ...
DER BILDHAUER.
... über die Klinge springen.
    Herr, Sie haben keinen Mannesmuskel, Sie haben Froschschenkel, Ihre Lieder
    passen
