 Säulenhallen der Natur, auf dem Grün und
zwischen dem Grün, in ewiger Begleitung des unendlichen Lebens!« sang er, ohne
besondere Metrik, laut hin und sah sich um, damit niemand seine Singstimme
belausche. »Wallet nur hin, ihr hübschen Schmetterlinge, und genießt die
Honigwoche des kleinen Seins - ohne Hunger, ohne Durst30- ein schönes
Sonnenleben - ein Liebessein - und die einzige Kammer des Herzens ist nur eine
ewige Brautkammer der Liebe - beugt die Blumen - lasset euch wehen - spielt im
Glanz und entzittert nur linde wie Blüten dem Leben.«
    Er sah eine Herde stummer Nachtigallen, die sich zum nächtlichen Abzug
rüsteten. »Wo fliegt ihr hin, ihr süßen Frühlings-Klänge? Sucht ihr die Myrte
zur Liebe, sucht ihr den Lorbeer zum Sange? Begehrt ihr ewige Blüten und goldne
Sterne? So fliegt nur ohne Stürme unter unsern Wolken fort und besingt die
schönsten Länder, aber fliegt dann liebesbrünstig in unsern Frühling zurück und
singt dem Herzen in schmachtenden Tönen das Heimweh nach göttlichen Ländern vor.
    Ihr Bäume und ihr Blumen, ihr neigt euch hin und her und möchtet noch
lebendiger werden und reden und fliegen, ich liebe euch, als wär' ich eine Blume
und hätte Zweige; einstens werdet ihr höher leben.« Und da bog er einen tief ans
Wasser sich neigenden Zweig gar ein wenig in die Wellen hinein.
    Plötzlich hört' er in tiefer Ferne hinter sich eine Flöte durch das Tal
gleichsam auf dem Strom herunterkommen, dem Wehen entgegen. Die Ferne ist die
Folie der Flöte; und ihm, der mehr ihren Ton als ihren Gang verstand, war keine
nahe gute nur halb so lieb. Die Töne schienen nachzukommen, doch schwächer. Am
Wege stand eine Steinbank, die ihn in dieser Einsamkeit schön an die
Menschensorge für andere Menschen erinnerte. Er setzte sich ein wenig darauf, um
gleichsam zu danken. Aber er legte sich bald ins hohe Ufer-Gras, um der guten
Erde, die zugleich der Stuhl, der Tisch und das Bette der Menschen ist, näher zu
sein, und regte sich wenig, um die im warmen stillen Uferwinkel spielenden
Eintags-Fischchen nicht wegzuschrecken. Er liebte nicht einen und den andern
Lebendigen, sondern das Leben, nicht einmal die Aussichten, sondern alles, die
Wolke und den Gras-Wald der goldnen Würmchen, und er bog ihn auseinander, um
ihren Aufenthalt zu sehen und ihre Brotbäumchen und ihre Lustgärtchen. Er hielt
lieber mit Schreiben und Dichten auf seiner Schreibtafel innen, wenn ein buntes
weiches Wesen über die glatte Fläche sich wegarbeitete, als dass er es
weggeschnellet oder gar erdrückt hätte. »Gott, wie könnte man ein Leben töten,
das man recht angesehen, z.B.
