 Fluren, die ihre Blumen
verhüllten, und schneller als er strichen auf der Erde die Schattenrisse des
oben vom Winde verfolgten Gewölkes dahin - er stand an der Warte, hielt jede
Zähre noch und rannte hinauf - er warf sich auf die Bank, wo er Klotilden zum
ersten Male im weißen Gewand von ferne gesehen - »Ruhe du auch, Horion!« hatte
sie aus seinem Traum ihm unter dem Blumenhügel zugerufen, und er hörte es
wieder. - -
    Hier riss er freudig alle seine Wunden auf und ließ sie frei hinbluten in
Tränen - sie überzogen mit trüben Strömen das Angesicht, das sanft oft gelächelt
hatte, aber immer gutmütig, und das andern keine abgepresset, sondern
abgetrocknet hatte - jede Flut war eine weggehobne Last, aber das Herz wurde
darauf wieder schwer und vergoss die neue. - Endlich konnt' er die Töne wieder
hören, die meisten sanken unter, eh' sie an den Turm geflossen waren, kleine
kamen sterbend an und zergingen in seinem dunkeln Herzen - jeder Ton war eine
fallende Träne und machte ihn leichter und sprach seinen Kummer aus - der Garten
schien aus sanft ertönenden, gebrochen-überdämmerten, dunkelgrünen Schattenwogen
zu bestehen - er riss, von Erinnerung gestochen, das Auge davon weg: »Was geht er
mich mehr an«, dacht' er. Aber endlich stieg aus diesem Schatten-Eden und aus
der Viole d'Amour das Lied »Vergiss mein nicht« zu seinem müden Herzen auf und
gab ihm wieder den sanftern Schmerz und die vergangne Liebe: »Nein,« sagt' er,
»ich vergesse dein auch nicht, ob du mich gleich nicht geliebt - Deine Gestalt
wird mich doch ewig rühren und an meine Träume erinnern - ach du Himmlische, es
ist ja jetzt das einzige, was mich nicht schmerzet, wenn ich denke: ich vergesse
dein nicht.«
    Alles wurde stumm und ausgelöscht; er war allein neben der Nacht. Endlich
ging er nach der langen Stille herab und nach Flachsenfingen zu, matt geweint
und arm geworden. Und als er unterwegs schnell zum schwarzblauen Himmel, in
welchem irrende Wolken um den Mond wie Schlacken umhergeworfen waren,
hinaufblickte und schnell wieder über die halb vernichtete Schattengegend, über
die Schattenberge und Schattendörfer: so kam ihm alles tot, leer und eitel vor,
und es schien ihm, als wär' in irgendeiner hellern Welt eine Zauberlaterne - und
durch die Laterne rückten Gläser, worauf Erden und Frühlinge und Menschengruppen
gefärbet wären - und die herabgeflossenen hüpfenden Schattenbilder dieser Gläser
nennten wir Uns und eine Erde und ein Leben - und allem Bunten liefe ein großer
Schatten hintennach. - -
    Ach, ich rege vielleicht in mancher Brust längst vergessene Beklemmungen
wieder auf, aber es tut uns wohl -
