 brütenden Sonne Wiesen stärker duftend und mit gesenkten Blättern, Wälder
sanfter brausend und ruhend dastehen, und die Vögel darin als stumme Figuranten
sitzen: dann umfasste im Eden, worüber schwül das Blütengewölke auflag, eine
sehnsüchtige Beklommenheit sein Herz - dann wurd' er von seinen Phantasien unter
den ewigblauen Himmel des Morgenlandes und unter die Weinpalmen Hindostans
verweht - dann ruhte er in jenen stillen Ländern aus, wo er ohne stechende
Bedürfnisse und ohne sengende Leidenschaften auseinanderfloss in die träumende
Ruhe des Brahminen, und wo die Seele sich in ihrer Erhebung festhält und nicht
mehr zittert mit der zitternden Erde, gleich den Fixsternen, deren Schimmer
nicht zittert, auf Bergen angeschauet - dann war er zu glücklich für einen
deutschen Kolonisten, zu dichterisch für einen Europäer, zu schwelgend für einen
Nordpol-Nachbar... An jedem Sommermorgen besorgt' er, dass er am Sommernachmittag
zu weichlich phantasieren werde.
    Das Fasten - der Wein - der Himmel - die Erde hatten heute seine Herzkammern
so freigebig mit dem Schlaftrunk der Wonne vollgegossen, dass sie, wenn
nachgeschüttet wurde, überfliessen mussten durch die Augen. Jene gossen nach; und
hinter seinen verdunkelten Augen, in seinem überschatteten, mit dem Grün der
Natur ausgeschlagnen Innern, das gleichsam abendrote Vorhänge dunkel machten,
brach eine Farben-Nacht an, in welcher alle kleine Gestalten seiner Kindheit
neblig aufstiegen - das erste Spielzeug des Lebens wurde ausgelegt - seine
ersten Wonnemonate spielten wie kleine Engel auf einer Abendwolke, und sie
konnten nicht in ihren Flügelkleidern um die große Wolke fliegen, und die Sonne
versengte sie nicht. - -
    Ach was er längst vergessen, längst verloren - längst geliebt hatte - Lieder
ohne Sinn und Töne ohne Worte - namenlose Gespielen - beerdigte Wärterinnen -
verstorbne Bedienten - diese alle wurden lebendig, aber vor ihnen voraus ging am
grössesten sein erster, sein teurester Lehrer Dahore in England und sagte zur
zerschmolzenen Seele: »Wir waren sonst beisammen.« - O, dieser ewig geliebte
Geist, der schon damals in unserem Viktor die Flügel sah, die sich nach der
andern Welt aufrichten, der schon damals mehr der Freund als der Lehrmeister
seines so weichen, so wogenden, so liebevollen, so ahnungvollen Herzens war,
dieser unvergessliche Geist wollte nicht weichen, seine Gestalt schlug den
Leichenschleier zurück, fing an zu glänzen und an zu reden: »Horion, mein
Horion, warst du nicht an meiner Hand, warst du nicht an meinem Herzen? Aber es
ist lange, dass wir uns geliebt haben, und meine Stimme ist dir nicht mehr
kenntlich, kaum noch mein Angesicht - ach die Zeiten der Liebe rollen nicht
zurück, sondern ewig weiter hinab.« Er lehnte sich an einen Baum und trocknete
unaufhörlich das Auge, das den Weg nicht mehr
