 der Vernichtung wird es, gleich ihm, in
Äther zerfließen und keine Spur irdischen Ursprungs zurücklassen. -
    Ich habe mir längst abgemerkt, Eduard, dass jede liebevolle Empfindung mir
weit wärmer in den Kopf tritt, wenn ich fahre oder reite, als auf meinem
Lehnstuhle. Überfällt mich ein solcher Enthusiasmus in einer Postchaise, so
verliere ich mich selbst - wie hier, zu Pferde gemeiniglich meinen Hut. Wundere
Dich also nicht über die kostbaren Ausdrücke meines Selbstgesprächs, und lass
mich ruhig fortschwärmen, bis ich die Station erreicht habe. O Liebe, Liebe,
rief ich gen Himmel blickend, du in der Sprache der Engel erhabenstes Wort - in
dem Sternenkranze des Ewigen mildester Strahl - herrlichstes aller Gefühle, nur
dem Menschengewürme unbegreiflich, das über den ächten Sinn deines Namens weg -
zu Sprachverwirrern hinkriecht, die ihn mit Schlangenzungen missdeuten. Ach! kein
Pulsschlag verklingt in dem Reiche der Natur, der nicht Millionen Verlästerer
deiner Gottheit erweckte. Als Sinnbild von dir setzen sie das raubgierigste
Ungeheuer auf deinen Altar - wähnen bei der Enthüllung ihres befleckten Götzen
deinen heiligen Schleier zu heben, und schmücken die Opfer, die sie ihm würgen,
mit dem Afterscheine deines unsterblichen Kranzes! O ihr Betrüger euer selbst,
ihr lieblosen Verfolger der weiblichen Würde! Haben sich wohl je eure Irrgänge
dem stillen Pfade genähert, auf welchem die Liebe einherwandelt? Unschuld tritt
ihr voran, reulose Freuden folgen ihr, und ihr Ausgang verläuft sich in die
seligste Ewigkeit. Werfet nun einen Blick auf das Blendwerk eures Anführers, und
zittert! Selbstsucht ist sein Schild, Trug seine Rüstung, und seine
Waffengefährten sind in der Hölle geworben. Nur niederträchtige Künste -
sinnliche Verlockung - Meineid und Verleumdung folgen seiner Blutfahne. O ihr,
seine strafbaren Anhänger, aus was für entsetzlichen Haufen müsst ihr nicht die
Mitgehülfen eurer Untaten wählen, um an ein Ziel zu gelangen, wo nur
Seelenpeiniger in scheußlichen Larven euer warten. - Euer ehrloser Rückzug geht
über Felsenspitzen und Dornen, und aus eurem schändlichen Sieg werdet ihr nichts
von der mühsam errungenen Beute nach Hause tragen, als ein verletztes Gewissen.
- Und nun dieselbe Hand auf's Herz, die dies ernste Gemälde entwarf! Konnte sie
denn nirgends ihren Pinsel reinigen, als in einem Tollhause? Buhlerisches
Avignon - dort war es, wo ich - was will ich's leugnen? - die sittlichste Kunst
zum Dienste des Unsittlichen erniedrigte - dort, wo mein entbranntes Gehirn jene
schlüpfrigen Bilder entwickelte, zu denen ich, wo nicht selbst saß, doch andern
Missgestalten zu sitzen erlaubte. Könnte der Zufall, der sie mir auf dem
Krankenbette wegstahl und zum Feuer verdammte, den Maler beruhigen, der sie
aufstellte, wie froh wollte ich über ihren Staubhügel hinwegsehen! ... Das
