
Karbolwatte, immer in den Wagen gestiegen, immer einem alten Erdenbürger seinen
Entlassungsschein ausgestellt oder einen neuen Erdenbürger geholt. Und nun sechs
Wochen weg. Wie ich meinen Kreis wiederfinden werde... nu, vielleicht hat Gott
ein Einsehen.«
    »Er ist doch wohl eigentlich der beste Assistenzarzt.«
    »Und vor allem der billigste. Der andre, den ich mir aus Berlin habe
verschreiben müssen (ach, und soviel Schreiberei), der ist teurer. Und meine
Reise kommt mir ohnedies schon teuer genug.«
    »Aber wohin denn, Doktor?«
    »Nach Pfäffers.«
    »Pfäffers. Kenn ich nicht. Und was wollen Sie da? Warum? Wozu?«
    »Meine Frau laboriert an einem Rheumatismus, hochgradig, schon nicht mehr
schön. Und da ist denn Pfäffers der letzte Trumpf. Schweizerbad mit allen
Schikanen und wahrscheinlich auch mit allen Kosten. Ein Granseer, der allerdings
für Geld gezeigt werden kann, war mal an diesem merkwürdigen Ort und hat mir
denn auch 'ne Beschreibung davon gemacht. Habe natürlich auch noch im Baedeker
nachgeschlagen und unter anderm einen Fluss da verzeichnet gefunden, der Tamina
heißt. Erinnert ein bisschen an Zauberflöte und klingt soweit ganz gut. Aber
trotzdem eine tolle Geschichte, dies Pfäffers. Soweit es nämlich als Bad in
Betracht kommt, ist es nichts als ein Felsenloch, ein großer Backofen, in den
man hineingeschoben wird. Und da hockt man denn, wie die Indianer hocken, und
die Dämpfe steigen siedeheiss von unten herauf. Wer da nicht wieder zu Stande
kommt, der kann überhaupt einpacken. Übrigens will ich für meine Person gleich
mit hineinkriechen. Denn das darf ich wohl sagen, wer so fünfunddreissig Jahre
lang durch Kreis Gransee hin und her kutschiert ist, mitunter bei Ostwind, der
hat sich sein Gliederreissen ehrlich verdient. Sonderbar, dass der Hauptteil davon
auf meine Frau gefallen ist.«
    »Ja, Sponholz, in einer christlichen Ehe...«
    »Freilich, Herr Major, freilich. Wiewohl das mit christlicher Ehe auch immer
bloß soso ist. Da hatten wir, als ich noch Militär war, einen
Kompagniechirurgus, richtige alte Schule, der sagte, wenn er von so was hörte:
Ja, christliche Ehe, ganz gut, kenn ich. Is wie Schinken in Burgunder. Das eine
is immer da, aber das andere fehlt.«
    »Ja«, sagte Dubslav, »diese richtigen alten Kompagniechirurgusse, die hab
ich auch noch gekannt. Blutige Zyniker, jetzt leider ausgestorben... Und in
solchem Pfäffersschen Backofen wollen Sie sechs Wochen zubringen?«
    »Nein, Herr von Stechlin, nicht so lange. Bloß vier, höchstens vier. Denn es
strengt sehr an. Aber wenn
