 Pomp doktrinärer Verstockteit, »unanfechtbare
Kunstgesetze« des wüstesten Formalismus. Erst nach erbittertem Kampfe erkannte
man das einzige ewige Kunstbedürfniss in den befreienden Naturlauten des
Elementaren.
    »Erwache, du Licht in Ossians Seele!« Sich, da kamen sie alle, die
Naturburschen der Literatur - Ackersmann Burns, Weltbummler Byron, vom Kollege
relegirter Student Shellei, Laufbursche Dickens und Postillon Bret Harte! Die
Götter Griechenlands kannten sie nur oberflächlich, wohl aber die Götter der
eigenen Brust.
    Da faselt dies unwissende Professorengesindel, Shakespeares klobige,
Naturalismen seien aus dem Geschmack seiner Zeit zu erklären. In ihrer
grässlichen Unwissenheit ahnen sie natürlich gar nicht, dass alle die großen
Zeitgenossen des Grössten wohl in Blut- und Wollustseenen sich berauschten und
gewiss einen heroischen Realismus bekundeten, dass aber nur Shakespeare den
Naturalismus vertritt. Warum scheute grade er vor keiner schlüpfrigen Zote, vor
seiner rohen Unanständigkeit, vor keiner Banalität zurück? Warum roch er an
Yoriks Schädel, während die frostigen Späße der branntweinfuseligen Totengräber
die jungfräuliche Lieblichkeit in feuchte Erde betten? Warum hörte er die
Kärrner über ihr Ungeziefer fluchen und durchstöberte die schmutzigen Winkel der
Bordells?
    Warum, ja Warum? Ich weiß es - ihr nicht, ihr gichtbrüchigen, lendenlahmen,
wohlriechenden Würdepriester. Ihr könnt es auch nicht wissen.
    Heut sandte ich ein neues Buch von mir an die »Privilegirte
Fortschrittszeitung« und den hochconservativen »Botschafter«. Beide Mistblätter
haben geschworen, meinen Dichternamen nie mehr zu erwähnen, weil ich mit den
Herrn Redakteuren am Biertisch mehrfach Konflikte gehabt hätte!! Der Chef der
»Privilegirten Fortschrittszeitung« will jedoch in weiser Schonung nie aus
eigener Initiative etwas Bosartiges über mich bringen. Beileibe nicht aus
Furcht, o nein! Sollte aber ein anderes Blatt über mich herfallen, so wolle er
es eiligst abdrucken. (Aha!) So meldete, er einem »guten Freunde« neulich beim
Skatspiel. Biedermann! 13 (schreibe: Dreizehn) Bücher von mir hat es nun
todtgeschwiegen, dies Blatt von ehernem Schlage! Früher posaunte es mich
allerdings mal als Zukunftsgenie aus. Nun, »andre Zeiten, andre Ansichten« - wie
der Chef der »Berliner Tagesstimme« so schön zu sprüchwörteln pflegt. Bravo!
Giftiger Unrat bezeichnet, ja die Spur des Faultiers, o gieriger Vielfrass, den
man Presse nennt!
Löbliche Hunde! Wollt ihr gütigst üben
Um diesen Knochen des Skandals Gekläff?
»Nicht doch! Todtschweigend beißt ihn in die Waden!«
Knurrt der erfahrene Scheeren-Chef.
Dies Büchlein ich gehorsamst dedicire
Den hochgeschätzten Scheerenschleiferein.
Da! Zum Todtschweigen reich' ich euch den Bissen
Und einen Fußtritt obendrein.
Das Leben eitel ist und undankbar.
Den Adler überkrächzt der Krähen Schaar.
Gegängelt von bestochener Wichte Rat,
Bestaunt der Pöbel, was die
