, die aus Liebe zu ihm streng sind. Endlich schwindet in
seiner gebrochenen Kraft das Bewusstsein, die Macht des Widerstrebens lässt nach,
er muss sich gefallen lassen, was besorgt mit ihm geschieht; denn er weiß nicht
mehr, was die Welt um ihn her bedeutet, seine Sinne schwinden. Endlich aber
bricht der Lichtstrahl des Bewusstseins wieder durch die Nacht des schon
drohenden Todes, das Leben fasst mit starkem Arme den Wiedergewonnenen und drückt
ihn an's Herz und der Genesende wird ein Kind, ein neugeborenes, schwaches,
hülfloses Kind, gehorsam und ergeben, sanft und duldsam, wie umgewandelt, wie
neuerschaffen, jedes Gebot vollziehend, jeder Weisung gehorchend und gerührt ...
über sich selbst!
    Egon sah auf die Blumenbeete hinüber. Die Zeit der Rosen und Nelken war hin.
Die Düfte hatten nicht mehr die süße Würze des Juli. Aber es waren noch Farben,
die seinem Auge wohltaten und durch allzu lebhaftes Kolorit es nicht reizten.
Er sog sich förmlich hinein in dies sichere, feste Leben der gesunden Natur.
Jeder Luftzug berührte ihn wie die magische Gewalt eines Kusses, der alle
Lebenskräfte des Menschen elastisch weckt. Die Sinne gewannen Kraft, das
Gegenwärtige festzuhalten und von ihm auf die Vergangenheit zurück-, auf die
Zukunft hinauszuschliessen ... Welch ein Chaos! Welche unbekannte Länder, über
die erst allmälig wieder ein heimatliches Licht fällt! Was ist da Alles gewesen!
Was hat man erlebt oder nur geträumt? Was ist Erinnerung, was nur Phantasie? Die
Kräfte des Geistes halten diese Tätigkeit noch nicht aus. Ermattet sinken die
Schwingen wieder nieder und es ist dem Gedanken, als müsst' er sich auf die
Flügeldecken eines Käfers setzen und nur, um sich erhalten zu können, mit
Käfern, nur mit Bienen so fortsummen, als gehörte man, ein Nichts, in's große
Ganze und könnte nur leben im zitternden Sonnenstrahl.
    Es ist mir so, Louis, sagte Egon, als hätt' ich eines Abends mit einem
Kopfschmerz, der mir das Bewusstsein raubte, an jenem Fenster dort gestanden - er
zeigte auf das Palais - und dich ein Lied singen hören als Frage, ob ich daheim
wäre? Du wolltest mich begrüßen, wie in Lyon, wenn du von Paris kamst und ich
aus Louison's Armen auffuhr, horchend dem fernen Liede und der wohlbekannten
Stimme des Bruders! Oder war's nicht das Gondellied, das wir damals auf dem See
von Enghien sangen?
    Die mutwillige Barcarole! antwortete Louis Armand. Ich glaubte nicht, als
ich mir die verborgene kleine Tür dort aufschloss, deine Gestalt erblickte, das
Liedchen anstimmte, dich erkannte und zu dir hinaufsprang über die kleine
versteckte Treppe, dass ich dich fast bewusstlos antreffen würde
