 auf unsre Whiskyflasche
hinzuwerfen und eine große Libation zu empfehlen, unter dem medicinisch
interessanten Vorwand, diese wässerige Umgebung erzeuge ihm immer eine
ausfallende Kälte im Magen. Die Kälte wird also curirt und dann eiligst weiter!
- In zarten Andeutungen sind Führer überhaupt groß. An der »Forstütte« erlaubt
sich Guide I die bescheidene Anfrage, ob ich auch an das Lunch gedacht habe? An
der Ben Deary Kaskade wirst Guide II die Vermutung so leicht hin, dass ich zehn
Sandwichs mitgenommen hätte. Nur Acht? Missbilligendes Husten. Vor den Shehallion
und Farragon Bergen erkundigte sich derselbe in teilnehmender Weise, ob besagte
Butterbrode sich einer Ausschmückung mit Schinken oder Käs erfreuten? Mit
Schinken. So! Allgemeine Befriedigung. Guide I fürchtet nur, dass der Senf
vergessen sei, und will sich freundlichst gleich selbst davon überzeugen. Wird
höflich untersagt. Missbilligung. Als sich die riesigen Proportionen von
Ben-y-Gloe entwickeln, entwickelt sich der Hunger der Biedermänner in dito
Proportionen. dabei wird dem Whisky in unziemlicher Weise zugesprochen Bei den
Schiesshütten des Karl of Fife angelangt, erscheint uns allen denn auch das
schwarze Torfmoor in einem eigentümlich rosigen Lichte - unser Begleiter
schwingt sich sogar zu der Behauptung empor, es gäbe hier eigentlich zwei Moore,
eins überem andern. Diese bedenkliche Doppelseherei wirkt entschieden ansteckend,
bis wir an dem Linn of Dee, dem berüchtigten Wasserfall, der den kleinen Byron
beinahe verschluckt hätte, beinahe selbst dies Schicksal erlitten hätten. Das
kommt davon, wenn man zu genau in den Fußstapfen des Genius wandelt. In dieser
Gegend verlebte bekanntlich der originellste Dichter des modernen Zeitalters
seine frühen Knabenjahre.
    Da sind wir schon in Braemar. Furchterweckende Phantome von Dandies und
feingeputzten Damen gleiten im Abendschatten an uns vorüber, aber wir halten es
für Hallucinationen unsrer erregten Sinne. Wir stecken ja mitten in der
Waldeinsamkeit. Großes Gebäude - sieht so Hotelmässig aus? Vom Pony steigen, in
die Vorhalle treten, mit dem Bauch eines enormen Oberkellners zusammenprallen
wird das Werk einer Minute. Schaudernd werfen wir entsetzte Blicke um uns her.
Ist's wahr, ist's möglich? Zwölf Kellner in Frack und weißer Binde, mit
grauenhaften Scheiteln und distinguirtem Air, zwölf Gemeine und noch Se.
Excellenz besagter Oberkellner, nebst Frack, weißer Weste, Cravatte und Glacés.
Zuviel!
    Man bedenke die Situation! Zwölf Stunden in der Wüste auf den Verkehr mit
Ponys angewiesen, das Absonderungsbewusstsein eines zweiten Manfred im Busen und
hier - zwölf Apostel der Etiquette, von denen der erste zarte Winke über Table
d'hôte, der zweite über Schlafzimmer in erster, zweiter oder beliebiger Etage
fallen lässt. Wir selber aber ließ mit Grandezza unser Gepäck fallen,
schleuderten dem Bauch des glattrasirten Tyrannen einen vernichtenden Blick zu
und stürzten
