 doch, Günderode, so geht das drei, vier Seiten fort, aber von
dem, was ihn eigentlich ärgert, davon weiß er nichts zu sagen, da ist er ganz
unschuldig. Mit der gesunden Lotte soll ich umgehen, um von meiner
Empfindsamkeit mich zu heilen, schwarze Kreide soll ich ihm schicken und weiße
Kreide und von meinen Geschwistern soll ich ihm schreiben, von denen wisse ich
nichts zu sagen, wirft er mir vor, - und ich hatte mir doch vorgenommen ihm zu
schreiben, dass Lulu ein kaffee- und milchfarbnes seidnes Kleid an hatte, war ihr
so sehr schön stand. Vom Ball soll ich ihm erzählen, schreibt er, wie kann ich
das? - Wollt ich mein Liebesabenteuer von jener schönen Ballnacht ihm mitteilen,
das wär ihm wohl gar nicht angenehm. Günderode, davon lasse Dir ja nichts
herauslocken, von meiner triumphierenden Heimfahrt erzähle ihm nichts, und wen
ich beim Aufgehen der Alba am Wege stehen sah, der mich grüßte, und dem ich
meinen Kranz aus dem Wagen zuwarf, das schreib ihm nicht, das bleibt unter uns
Mäderchen! - Und die Revolutionsgeschichte mit allen ihren Rebellern hier in
Offenbach und mit meinen tausendfach facettierten Reflexionen darüber, die meint
er, soll ich wieder hervorholen. - Ja, wenn er wüsste, was wir zwei beide, ich
und Du, alles schon drüber miteinander gedacht und verhandelt hatten und was wir
niedergeschrieben und auch so manches Blatt schon zerrissen haben. O Günderode,
damals hatte er auch keine Ruh und predigte Dir so lange, Du solltest mich davon
abbringen, so hatten wir denn beschlossen, im stillen darüber uns allein
Rechenschaft zu geben, weil doch diese Weltangelegenheit eine ganz andre
lebendige, ins tiefste Denken eingreifende Gewalt ist, weil sie doch ein
Richteramt führt über alle heiligen Rechte der Menschheit, weil sie doch in sich
selber eine ganz von allen Urgründen der Lebens- und Bildungsstufen aufstrebende
Geistesbahn ist. Geschichte studieren! Müllers Schweizer Geschichte! Bon! Aber
sie ist vorbei, gedürrte Quetschen, schmackhaft zwar, aber was soll ich mit
Backobst! - Was soll ich mit euch - ihr krüppeliges Winterausdauerungsprodukt,
bin ich ein Hamster, der beide Backentaschen voll in seine Vorratskammer
aufspeichert? - Nein, ich bin eine frank und freie lustige, helle Bergquelle,
vom Zufall oft durch Wüsten und Paradiese hinrauschend mit gleicher
Lebendigkeit; geht's über Klippen, dann ist er gleich noch einmal so aufgeregt,
da stampft er, da gischt er, da dampft und braust gleich seine Lebenskraft
heller aus dem lichten Schaum hervor. Nein, ich bin nichts. Aber, wenn einer das
sagt, dann bin ich gleich etwas. - Auch fürchtet der Klemens, ich lese alles
durcheinander - und macht mir Vorwürfe
