 guten Reime in alten Gedichten. Am Stil ist das Ziel das Spiel, es dreht
sich.
    Im Stil sitzt das Spiel hinterm Ziel.
    Hinterm Ziel!
    Wie stilvoll das Spiel ist!
    Auf dem Stil liegt der alte Nil - ein schwarzer Bindfaden. Jetzt weiß ich:
der Nil ist der schwarze Faden, an dem spielt das Ziel mit dem Kiel und dem
Zuviel - das sind neue Klexe - vieleckige Klexe - mit Raupen.
    Schwarze Raupen kriechen über den Nil - wohl Neger. Meine Tinte ist meine
Tinte - bei der ist Alles möglich. Mein schöner weißer Kopfkissenbezug bekommt
auch was ab - meine Betten sehen aus wie weiße Himmel - mit schwarzen Sternen -
viele Himmel - - bergige Himmel - Schimmel mit Sterngewimmel.
    Es klingt ja so hübsch - ist das Gebimmel von Klexen? Glocken sind's!
    Aber da mittendrin ist ein roter Klex - und der nennt sich Ich. Das ist
keine Tinte, denn ich habe ja rote Tinte gar nicht zu Hause. Ich wollte mir
immer rote Tinte anschaffen. Aber ich hab's vergessen - nur die Namen der Klexe
kenne ich sämtlich - die kenne ich ja schon seit Olims Zeiten.
    An der Bettkante im dicken Wassermann wackeln drei Sterne - sie heißen Welt,
Wild und Wald. Die sind auch so mohrenschwarz und bedrängen jetzt das Ich -
umkreisen das rote Ich.
    Ich muss mich doch geschnitten haben, denn das rote Ich muss ein Blutstropfen
von mir sein. So was kommt wohl mal vor. Jetzt geht der Weltklex über mein Ich
hinüber - dem schadet's aber nicht. Die Klexe Lust, Last und List kommen meinem
Munde sehr nahe.
    Gehen die Klexe in meinen Mund? Sie kommen mit Kuh, Ruh und Schuh auf meinen
Mund los.
    Brr! schmecken die sauer!
    Sanfte Winde wehen - aber die wehen ja die sämtlichen Klexe in meinen Mund.
    Ich kann meinen Mund nicht schließen.
    Alle meine Klexsterne kullern hinunter in meinen Magen. Wie verschiedenartig
die Klexe schmecken. Meine Tinte muss sehr gemischt sein - wohl mit den Giften
aller Zeiten.
    Welt schmeckt nach Salpeter. Aber ich weiß nicht, wie Salpeter schmeckt -
wahrscheinlich wie Bomben. Sehr gut!
    Ich schließe die Augen, denn ich kann dieses fortwährende Heranrollen der
schwarzen Sterne nicht vertragen.
    Das Rollen tönt wie Donnern und bricht plötzlich ab.
    Es hört Alles auf - ich muss schon Alles runter haben.
    Ein guter Magen ist ein guter Magen.
    Doch da rollt ja schon wieder was!
    Die Augen kann ich nicht aufmachen.
    Ach so!
    Ich weiß ja!
    Das ist ja mein rotes Ich - das kann ich nicht runterschlucken. Das Ich kann
ich nicht verdauen.
    Sanfte Winde wehen um meine Stirn - da wird'
