 hatte ihn gebeten, der Spionen wegen und besonders vor dem Blinden-Konzert
den Besuch viel lieber anzunehmen als abzustatten.
    Mitten aus dem heiligen Opferfeuer rief ihn der Hofagent Neupeter in seine
dunkle Schreibstube hinein, damit er darin vor dem Essen einige Wechsel
protestierte. Wie an einem Käfer, der erst vom Fluge gekommen, hingen an ihm die
Flügel noch lang unter den Flügeldecken heraus; aber er protestierte doch mit
wahrer Lust, es war sein erster Notariats-Aktus; und - was ihm noch mehr galt -
seine erste Dankhandlung gegen den Agenten. Nichts wurde ihm länger und lästiger
als das erste Vierteljahr, worin ein Mensch ihn beherbergte oder bediente oder
beköstigte, bloß weil ihm der Mensch so viele Dienste und Mühen vorschoss, ohne
von ihm noch das Geringste zu ziehen. Er protestierte gut und sehr, musste sich
aber vom lächelnden Kaufmann den Monatstag ausbitten und war überhaupt kaum bei
sich; denn immerhin komme ein Mensch mit der poetischen Luftkugel, die er durch
Adler in alle helle Äterräume hat reißen lassen, plötzlich unten auf der Erde
an, so hängt er doch noch entzückt unter dem Glob' und sieht verblüfft umher.
    Das war der Sonntags-Vormittag. Der Nachmittag schien sich anders
anzufangen. Walt war von der hellen Wirtstafel - wo er mit seinem Puder und
Nanking zwischen Atlas, Manchester, Lackzöpfen, Degen, Batist, Ringen und
Federbüschen wettgeeifert und gespeist hatte - in seine Schattenstube im
völligen Sonntagsputz zurückgegangen, den er nicht ausziehen konnte, weil eben
der Putz in nichts als in einigem Puder bestand, womit er sich sonntäglich
besäete. Sah er so weiß aus, so schmeckt' er freilich so gut als der Fürst, was
sowohl Sonntage heißen als Putz. Sogar dem Bettler bleibt stets der Himmel des
Putzwerkes offen; denn das Glück weht ihm irgendeinen Lappen zu, womit er sein
größtes Loch zuflickt; dann schauet er neugeboren und aufgeblasen umher und
bietet es still schlechtem porösen Bettelvolk. Nur aber war der frohe Vorsatz,
den ganzen Nachmittag seinem Kopfe und seinem Romane dichtend zu leben, jetzt
über seine Kräfte, bloß wegen des Sonntags-Schmucks; ein gepuderter Kopf
arbeitet schwer. So müsste zum Beispiel gegenwärtiger Verfasser - steckte man ihn
in dieser Minute zur Probe in Königsmäntel, in Krönungsstrümpfe, in
Sporenstiefel, unter Kurhüte -, auf solche Weise verziert, die Feder weglegen
und verstopft aufstehen, ohne den Nachmittag zu Ende gemalt zu haben, denn es
geht gar nicht im herrlichsten Anzug; - ausgenommen allein bei dem verstorbenen
Buffon, von welchem Madame Necker berichtet, dass er zuerst sich wie zur Gala und
darauf erst seine Bemerkungen eingekleidet, um welche er als ein geputzter und
putzender Kammerdiener herumging, indem er ihnen vormittags die Nennwörter
anzog, und nachmittags die
