, nichts von Pseudo-Konservatismus, kein
Königtum auf falscher Grundlage; das Königtum, wenn wir es konservieren wollen,
muss auf etwas Soliderem ruhen als auf einer Ziegenhals oder einer Bomst.«
    »Nun, hören Sie, Vogelsang, die Ziegenhals wenigstens ...«
    Und Treibel schien ernstlich gewillt, diesen Faden, der ihm passte,
weiterzuspinnen. Aber ehe er dazu kommen konnte, trat der Polizeiassessor vom
Salon her ein, die kleine Meissner Tasse noch in der Hand, und nahm zwischen
Treibel und Vogelsang Platz. Gleich nach ihm erschien auch Otto, vielleicht von
Friedrich benachrichtigt, vielleicht auch aus eigenem Antriebe, weil er von
langer Zeit her die der Erotik zugewendeten Wege kannte, die Goldammer, bei
Liqueur und Zigarren, regelmäßig und meist sehr rasch, so dass jede Versäumnis
sich strafte, zu wandeln pflegte.
    Der alte Treibel wusste dies selbstverständlich noch viel besser, hielt aber
ein auch seinerseits beschleunigtes Verfahren doch für angezeigt und hob deshalb
ohne weiteres an: »Und nun sagen Sie, Goldammer, was gibt es? Wie steht es mit
dem Lützowplatz? Wird die Panke zugeschüttet oder, was so ziemlich dasselbe
sagen will, wird die Friedrichsstrasse sittlich gereinigt? Offen gestanden, ich
fürchte, dass unsre pikanteste Verkehrsader nicht allzuviel dabei gewinnen wird;
sie wird um ein geringes moralischer und um ein beträchtliches langweiliger
werden. Da das Ohr meiner Frau bis hierher nicht trägt, so lässt sich dergleichen
allenfalls aufs Tapet bringen; im übrigen soll Ihnen meine gesamte Fragerei
keine Grenzen ziehen. Je freier, je besser. Ich habe lange genug gelebt, um zu
wissen, dass alles, was aus einem Polizeimunde kommt, immer Stoff ist, immer
frische Brise, freilich mitunter auch Scirocco, ja geradezu Samum. Sagen wir
Samum. Also was schwimmt obenauf?«
    »Eine neue Soubrette.«
    »Kapital. Sehen Sie, Goldammer, jede Kunstrichtung ist gut, weil jede das
Ideal im Auge hat. Und das Ideal ist die Hauptsache, soviel weiß ich nachgerade
von meiner Frau. Aber das Idealste bleibt doch immer eine Soubrette. Name?«
    »Grabillon. Zierliche Figur, etwas großer Mund, Leberfleck.«
    »Um Gottes willen, Goldammer, das klingt ja wie ein Steckbrief. Übrigens
Leberfleck ist reizend; großer Mund Geschmackssache. Und Protegé von wem?«
    Goldammer schwieg.
    »Ah, ich verstehe. Obersphäre. Je höher hinauf, je näher dem Ideal. Übrigens
da wir mal bei Obersphäre sind, wie steht es denn mit der Grussgeschichte? Hat er
wirklich nicht gegrüßt? Und ist es wahr, dass er, natürlich der Nichtgrüsser,
einen Urlaub hat antreten müssen? Es wäre eigentlich das Beste, weil es so
nebenher einer Absage gegen den
