 und öde, Du hast vielleicht recht: ich brauche eine andere Welt,
vielleicht da oben, auf dem rotblinkenden Mars, find' ich Genüge, in der Sonne
selbst vielleicht find' ich Leben. Auch wenn sie drückt und brennt und die
Menschen niederwirft, ist sie mein Gestirn, ich bin daheim, wenn sie da ist, ich
liebe sie, selbst die versengende möcht' ich umarmen.
    Groll und Galle und Wildheit bleibt in meinem Herzen, auch die
Meereseinsamkeit hilft nicht dagegen; das europäische Land bleibt in mir liegen,
ich sehe darauf hin, wie auf einen bewegten, schwarzen Ameisenhaufen, es zuckt
mir in der Hand, eine hohe Woge zu fassen und darüber hin zu schütten, bis
nichts übrig wäre als unbelebter Boden. Die Welt im ganzen ist anders gebildet
worden, als ich sie haben möchte. Die Geschichte hat nur für die Philister eine
Welt erfunden, eine Zivilisation, Ihr könnt nicht anders fertig werden, als wenn
Millionen gekleidet sind einer wie der andere, denken, wünschen, handeln einer
wie der andere, die Gleichförmigkeit ist Euer einziges Mittel des
Beisammenlebens - ein trauriges, mordendes Mittel. Ich bin überzeugt, dass erst
die unterste Klasse der Erdentwicklung erfüllt ist, wenn Ihr das klägliche Ziel
erreicht, und alles unter einen Hut, unter eine Decke gebracht habt, dann wird
die zweite, die bedeutendere Entwicklung beginnen, nach der ich schmachte, die
Entwicklung der Mannigfaltigkeit, der Tausend-, der Millionenfaltigkeit. Dann
wird jeder ein eigener Mensch werden, nach seinem Geschmack sich kleiden, nach
seiner wirklichen Eigenheit reden, nach seinem echten Herzen tun, ohne dass der
in der Einzelnheit ohnmächtige Haufe erschrickt oder Schaden leidet. Eure
Menschheit ist eine Hammelherde, die gleichmäßig blökt, dieser Begriff
Menschheit ist mein Greuel; aber ich erlebe keinen neuen, Ihr habt für
Jahrhunderte hinaus die Nivellierung gepachtet, Ihr revolutioniert gar für die
Gleichmacherei, Eure Langweil' gähnt mich an wie das breite Wüstenmaul der
Sahara, über welche zehn arabische Pferde mit abwechselnden Kräften jagen
können, ohne ein anderes Ziel zu erjagen als den Tod. Ihr habt das prächtige
Wort erfunden: »Leute« - Leute! darin liegt Eure Weisheit, Euer Glück! Wer zu
den »Leuten« gerechnet sein will, der braucht nur einen Körper, eine Nase, einen
Magen und das gebräuchliche zu haben, das reicht hin, er ist von den Euren. Der
Starke muss schwach werden, der Schwache stark, was über das Fahrwasser
hinausgreift, das ist des Todes - heiße Sonne, verkohle mich, ich will des Todes
sein, ehe ich in dieser Mittelmässigkeit fortvegetiere.
    Habt Ihr's nie begriffen, dass es der fürchterlichste Vorwurf war, wenn Eure
Poeten die Poesie da
