 uns mit dem Grimm eines Kannibalen über das Supper. Das war die
Vergeltung! Alle Victualien verschwanden schonungslos vor dem Heisshunger unsrer
Rache. Umsonst sandte der gastliche Leiter des Mahles wehmütige Blicke
gerechten Kummers den erschöpften Schüsseln nach. O er merkte jetzt mit
unheimlicher Ahnung, dass sich Wüstensöhne mit dem dazu gehörenden Magen in seine
wohlgesitteten Hallen gedrängt - einen letzten unaussprechlichen Blick
verwundeten Anstandes warf er auf unsre bestaubten Röcke und Stiefel und ging
und ward nicht mehr gesehen. Ich aber aß für zehn streitbare Männer, mit
unsäglichem Wehgefühl.
Ohne Menschen fünfzehn Stunden!
Endlich hab an dieser Stell hier
Ich ein Manfredstal gefunden!
Ach, am Ziel ragt ein Hotel hier!
Lass mich schaudernd rückwärts taumeln:
Über weißen Kellnerwesten
Seh ich Tombak-Ketten baumeln!
Fort mit meines Traumes Resten!
    Auf nach Balmoral! Der Boden scheint eine malerische Sumpflache, die Sonne
hat den Schnupfen - oder, wie man hier zu Lande das interpretirt: Das Wetter
hält sich doch noch!
    Rings strecken sich Felsen spitz in die Luft, wie ein Riesenfinger: andere
Kegel haben das Aussehen von Burgen, von deren spitzen Türmchen die Tannen wie
grüne Fahnen herunterwehen. Der Styl dieser Böklin'schen Naturcomposition
erinnert lebhaft an die Chaussee, von Reichenhall nach Berchtesgaden. An der
einen Seite fließt der Dee, welchem Lord Byron als Badeprämie die Reklame in
seine Werke einrückte: »Ibreasted the billows of Dee's rushing tide.« Vielleicht
hat auf dieser Bank von Stein der junge Dichter von Zukunft und Ruhm geträumt.
    Hier hat der erwachende Genius Byrons nicht nur seine Liebe zur Bergnatur,
sondern auch das erste Bewusstsein der in ihm schlummernden Poesie eingezogen.
Das erste, Alles beherrschende Gefühl eines dichterischen Geistes, Bewunderung
der Schöpfungsmysterien, war ihm in diesen Bergen aufgegangen. Darum sei mir
gesegnet und freudig begrüßt, wie ein Vetter des Parnass, du weisshaariger Riese
Lochnagar mit dem blauen Auge des wilden Bergsees hoch oben unter deiner
massigen Stirn! Zu deinen Füßen stand die Wiege des Genius oder doch wenigstens
genauer gesprochen, seine Milchflasche. Hier liegt nämlich der nette Pachtof
Ballater, woselbst der junge Musagetes eine Milchkur genoss. Die Milch ist immer
noch für Geld und gute Worte zu erstehen, aber die Milch der Musen - -
    Auf der Bahn nach Inverness. Rechts lärmender Franzose, links hustende
Schwindsüchtige, auf allen Seiten Rauch und Hitze. Tiefmelancholische
Landschaft. Das trübe Mondlicht scheint sich auf dem Rücken der schwarzen
Hochlandkühe zu spiegeln, die aus ihren Hürden stumpfen Blicks dem Zuge
nachbrüllen. Jeder Hügel trieft hier ordentlich von geschichtlichen Blut:
Hochlandmorde und Klangemetzel schienen hier stets an der Tagesordnung. Ankunft
in Inverness, einer düstern, zugigen, höchst verdächtig aussehenden Stadt. In dem
alten Kastle soll den gnadenreichen Duncan Macbets Dolch getroffen haben
