 Wagram, Borodino, Dresden - Leipzig, Laon,
Waterloo! Der Mensch ist Nichts, sein Schicksal Alles. Er war das Schicksal
selbst und hatte sich erfüllt.
    Er fiel, aber die Erde wurde sein Monument. Mit einem einzigen Sprunge
schwang er sich hoch auf des Sieges Donnerwagen und sein Triumph durchblitzte
die schwüle Erde.
    Welch ein Mensch! Die Sporen seiner Stiefel bohrte er der trägen Menschheit
in die Weichen, aus ihrem Schlamme peitschte er sie auf als Gottesgeisel, er
fuhr dahin auf seinem fahlen Renner wie der Todesengel der Apokalypse, er riss
die Schollen auf wie eine brennende Pflugschar für den Samen der Zukunft. Ja, er
hat dem Heros den Charlatan, dem Löwenherz den Falstaff, der Wahrheit die Lüge
gepaart; er war ein Gigant mit tönernen Füßen. Aber mit alledem hat er der Welt
gezeigt, was ein einzelner Mann vermag vermöge des höchsten Herrscherrechts, das
von Gott selber begnadet, kraft der Souverainität des Genies.
    Mag sein, er war ein falscher Messias und wurde an sich zum Judas. Aber sein
Schicksal wollte es so. Er folgte einfach dem eingeborenen Dämon seiner
Bestimmung, der ihn unaufhaltsam fortriss. Ein Grösserer denn er war über ihm -
wer sich von ihm gerufen fühlt, kann nicht widerstehen.
    Ja, er war der feurige Wetterstrahl, der die stickig dumpfe Atmosphäre des
morschen Europa von einem Ende zum andern durchzuckte, der durch den
Gewitterhimmel der Revolution leuchtete wie eines Racheengels Flammenschwert.
Der Orkan, mit dem er die Welt durchrüttelte, durchtobte ihn selber und
schleuderte ihn wie eine entfesselte Naturgewalt über zerstampfte Völkerleichen
hin. Millionen fluchten ihm, Millionen wurde sein Name ein Talisman der
Begeisterung. Man kann das Eine nicht loben, das Andere nicht tadeln. Denn er
war wie ein blindes taubes Naturgesetz, wie eine eiserne Notwendigkeit. Das
Splitterrichtern der neidischen Mittelmässigkeit, der zwerghafte Neid verklagt
ihn vor dem Richtstuhl der Geschichte. Aber er hatte der Welt in sich ein Ideal
gegeben, in der übermenschlichen Symbolik seines Schicksals - das gilt mehr wie
alle Ideologie. - - -
    Als ob der Zufall zu den Reflexionen Leonharts einen geheimen Zusammenhang
beanspruche, stieß dieser plötzlich nahe an der Potsdamer Brücke auf ein
seltsames Paar. Ein auffallend kleiner Mann, genau so groß wie Napoleon gewesen,
schritt heftig gesticulirend neben einem Riesen her, der demütig auf seine
Worte wie auf prophetische Weissagungen zu lauschen schien.
    »Sieh da, Doctor Paulus!«
    Der kleine Herr blieb stehen und erwiderte Leonharts cordialen Gruß mit einer
Verbindlichkeit, welche etwas Gezwungenes und Verlegenes nicht verleugnen
konnte. »Ah, entzückt Sie mal wieder zu sehen. Wollen eben in den Café Boulevard.
Kommen Sie mit? - Erlauben Sie, dass ich die Herrn bekannt mache - doch Sie
kennen ja
