 vom Doktor wieder zum Bild und machten unterwegs Abstecher nach unten
und oben; die alte Klownsnatur bekam so mächtiges Oberwasser, dass alle
philosophischen Anwandlungen in grotesker Verzerrung zur gemeinen Spasshaftigkeit
mit fortgerissen wurden.
    »Wie viel Schweine haben Sie gezählt, Herr Doktor? Zehn junge und ein altes?
Ich bringe mehr heraus ...«
    »Ich auch, wenn ich Dich mitrechne.«
    »Ich bin nicht so anspruchsvoll, dass ich bei jeder Volkszählung dabei sein
muss. Ich zähle nur die sogenannten Menschen auf dem Bilde mit ...«
    »Ja, über die Bretterwand hinweg sieht ein Bursche mit einem Kinde im Arm
und eine Frau mit einem Kübel, aus dem sie den Trog füllte. Der Maler hat aber
offenbar seine ganze Hochachtung und Kunst nur den Schweinen gewidmet. Die
Menschen sind den Tieren gegenüber sehr schlecht weggekommen.«
    »Eigentlich sind die Menschen die wahren Schweine.«
    »Esel, das ist das neue Kunstprinzip der Hellmaler, die Menschen wie die
Schweine und die Schweine wie die Menschen darzustellen. Das ist der sogenannte
Naturalismus.«
    »Das leuchtet mir ein, gnädiger Herr, ohne dass Sie sich in
Avancements-Unkosten zu stürzen brauchen meinetwegen. Den Esel hebe ich mir auf,
wenn ich wieder Schopenhauer studiere.«
    »Sei nur nicht gleich empfindlich, mein kluger Engel Gabriel.«
    »Erzengel, Herr Doktor.«
    »Erzschuft.« Und der Doktor streichelte dem Exklown die verrunzelte Wange.
»Siehst Du, die Menschen sind so ausdruckslos und stumpfsinnig auf dem Bilde und
die Schweine so nett und aufgeweckt; auf den Gesichtern der Menschen liegt der
Schmutz faustdick und die Schweine sind so frisch gewaschen in ihren weißen,
rosigen Borstenhemdchen, so wunderschön glatt und gepflegt, und wie sie sich
lustig grunzend zum Troge drängen und sich drücken und die Rüssel sich wie
liebkosend an einander reiben. Geh', es ist ein reizendes Bild.«
    Gabriel streichelte die gemalte Muttersau, ging mit dem Zeigefinger den
Ringeln ihres Schwänzchens nach, tippte an ihrem milchgeschwollenen Bauche herum
- und leckte sich dann die Finger, ab. »Suk, suk, suk ...«
    »Pfui, Gabrielchen.«
    »Schade, dass nichts dahinter ist. Alles nur Vorstellung, wie bei
Schopenhauer.«
    »Du bist mir der rechte Spiritualist und Metaphysikus; Deine Vorstellungen
gehen immer nach der Speckseite, nach dem schweinernen Grund der Dinge.«
    Es klopfte an der Tür. Durch das Vorflurfenster spottete das blonde,
löwenmähnig umwallte Gesicht des Doktors Erwin Hammer von den »Ungespundeten«
herein. Er trommelte stürmisch an die Scheibe.
    »Fort mit dem Bilde in die Küche!« befahl Trostberg. »Na, der würde uns
schön auslachen. Dem ist nichts
