 die Erwähnung des Bundes.
    Ich weiß, sagte sie, dass Sie nicht warm und nicht kalt sind. Aus
Schadenfreude haben Sie Ihre eignen Herren betrogen, Katze und Hund
zusammengehetzt und sie wieder auseinandergetrieben, wenn sie sich ohnehin aus
Müdigkeit schon versöhnen wollten ... O Hackert, dass ein Funke von Gesinnung in
Ihnen wäre! Dass Sie in diesem elenden Hause des Schlurck je ein Wort des wahren
Lebens mitten im Überfluss des Lebens in sich aufgenommen hätten! Denken Sie an
Karl, wie er sein junges Leben dahin geben musste für den grausamen Teufel und
Götzen dieser gottverdammten Ordnung, die jetzt die tausend Menschenopfer
jährlich fordert - denken Sie an Danebrand, der Ihnen selber half, ob er Sie
schon hassen sollte ... was sag' ich! unterbrach sie sich ... hassen!
    Louise! Sie schmeicheln mir! lenkte Hackert frivol ein. Geben Sie mir die
Hand! Noch mehr -
    Fort! Fort von mir! rief Louise. Es ist kein reiner Tropfen Bluts in Ihren
Adern! Sie sind nicht krank, Sie sind vergiftet in Ihrem innersten Leben! Ja,
Sie tun das Unglaublichste, wenn Ihr Auge geschlossen ist, Sie sind ein von
Gott erwählter Mensch, wenn Sie schlummern und Sie ausführen, was allen Lebenden
versagt bleiben soll. Aber Siegbert Wildungen hat Recht, wenn er das Wort seines
großen herrlichen Bruders wiederholt: Sie sind grade die schlechte, bewusstlose,
in Sinnentaumel hindämmernde Masse, das Mittelvolk in der Erbärmlichkeit, die zu
allen Jahrhunderten den Aufschwung wahrer Größe hinderte, das Edelste
verkümmert, es beschnitten hat und das Beste nur, sogleich in seiner wahren
Bedeutung verringert, in's Leben treten ließ ... o wie elend, Hackert, als Sie
die Hand der liebsten und treuesten Menschen der Erde von sich stießen und sich
aus dem Sumpfe Ihrer Sinne nicht zu den Regionen des Lichts erheben konnten. An
Jedem zu mäkeln, an Jedem Etwas zu finden, Nichts anerkennen, kein größeres
Verdienst, keinen edleren Willen, kein froher Geschick, schadenfroh lachend,
wenn ein kühner Fußtritt ausgleitet oder eine edle Begeisterung ihr Ziel
verfehlt! Sie, Hackert? Wissen Sie, was Sie tragen sollten? Den vornehmsten,
anständigsten Rock vom feinsten Tuch, Glaceehandschuhe auf den Fingern, ein
tänzelndes Stöckchen in der Hand. Dann wären Sie so der rechte Mittelschlag
dieser erbärmlichen Welt, der uns Alle regiert, dem jeder schlimme Ausgang zu
Gute kommt, der immer Recht behält, wenn ein Genie unterliegt. Ich dachte anders
von Ihnen. Jener Abend hier nebenan, Hackert! Es war Ihre Sterbestunde, Ihr
Untergang vor dem Richterstuhl Gottes, Ihr ewiges Todesurteil! Sie können nie
mehr zum Lichte kommen.
    Hackert schwieg und schien nun ernst ...
