 die mich erquicken und reizen. O Goethe, hätte der
Springquell eine Seele, er könnte sich nicht erwartungsvoller ans Licht drängen,
um wieder emporzusteigen, als ich mit ahnender Gewissheit mich diesem neuen Leben
entgegendränge, das mir durch Dich gegeben ist, und das mir zu erkennen gibt,
dass ein höherer Lebenstrieb den Kerker sprengen will, der nicht schont der Ruhe
und Gemächlichkeit gewohnter Tage, die er in brausender Begeisterung
zertrümmert. Diesem erhabenen Geschick entgeht der liebende Geist nicht, so
wenig der Same der Blüte entgeht, wenn er einmal in frischer Erde liegt. So fühl
ich mich in Dir, Du fruchtbarer gesegneter Boden! Ich kann sagen, wie das ist,
wenn der Keim die harte Rinde sprengt, - es ist schmerzlich; die lächelnden
Frühlingskinder sind unter Tränen erzeugt.
    O Goethe, was geht mit dem Menschen vor? Was erfährt er, was erlebt er in
dem innersten Flammenkelch seines Herzens? - Ich wollte Dir meine Fehler gern
bekennen, allein die Liebe macht mich ganz zum idealischen Menschen. Viel hast
Du für mich getan, noch eh Du von mir wusstest, über vieles, was ich begehrte und
nicht erlangte, hast Du mich hinweggehoben.
                                                                         Bettine
 
                                   An Goethe
                                                                      Am 5. März
Hier in Frankfurt ist es nass, kalt, verrucht, abscheulich; kein guter Christ
bleibt gerne hier; - wenn die Mutter nicht wär, der Winter wär unerträglich, so
ganz ohne Hältnis, - nur ewig schmelzender Schnee! - Ich habe jetzt einen
Nebenbuhler bei ihr, ein Eichhörnchen, was ein schöner französischer Soldat als
Einquartierung hier ließ, von dem lässt sie sich alles gefallen, sie nennt es
Hänschen, und Hänschen darf Tische und Stühle zernagen, ja es hat selbst schon
gewagt, sich auf ihre Staatshaube zu setzen und dort die Blumen und Federn
anzubeissen. Vor ein paar Tagen ging ich abends noch hin, die Jungfer ließ mich
ein mit dem Bedeuten, sie sei noch nicht zu Hause, müsse aber gleich kommen. Im
Zimmer war's dunkel, ich setzte mich ans Fenster und sah hinaus auf den Platz.
Da war's, als wenn was knisterte, - ich lauschte und glaubte atmen zu hören, -
mir ward unheimlich, ich hörte wieder etwas sich bewegen und fragte, weil ich's
gern aufs Eichhörnchen geschoben hätte: »Hänschen bist du es?« Sehr unerwartet
und für meinen Mut sehr niederschlagend antwortete eine sonore Bassstimme aus dem
Hintergrund: »Hänschen ist's nicht, es ist Hans«, und dabei räuspert sich der
ubique malus Spiritus. Voll Ehrfurcht wag ich mich nicht aus der Stelle, der
Geist lässt sich auch nur noch durch Atmen und einmaliges Niesen vernehmen; - da
hör ich die Mutter, sie
