 die wir auf der Insel haben; Schmach genug, dass
    man sie nur duldet. Wenn's nicht den Anschein hätte, als ob die Götter
    selbst sie aus irgendeiner spasshaften Grille ordentlich durch ein Wunder an
    unsern Strand geworfen, so sollte man sie lange ersäuft haben. Nehmt nur
    einmal: Unsere Kolonie besteht schon sechzig Jahre hier, ohne dass außer den
    Störchen und Wachteln auch nur ein lebend Wesen aus einem fremden Weltteil
    sich übers Meer hieher verirrt hätte. Die ganze übrige Menschheit ist,
    sozusagen, eine Fabel für unsereinen; wenn wir's von unsern Vätern her nicht
    wüssten, wir glaubten kaum, dass es sonst noch Kreaturen gäbe, die uns
    gleichen. Da muss nun von ungefähr einem tollen Nordwind einfallen, die paar
    Tröpfe, den Unrat fremder Völker, an diese Küsten zu schmeissen. Ist's nicht
    unerhört?
SCHMIED. Wohl, wohl! Ich weiß noch als wär's von gestern, wie eines Morgens ein
    Johlen und Zusammenrennen war, es seien Landsleute da aus Deutschland. All
    das Fragen und Verwundern hätt kaum ärger sein können, wenn einer warm vom
    Mond gefallen wär. Die armen Teufel standen keuchend und schwitzend vor der
    gaffenden Menge, sie hielten uns für Menschenfresser, die zufällig auch
    deutsch redeten. Mit Not bracht man aus ihnen heraus, wie sie mit einer
    Ausrüstung von Dingsda, von - wie heißt das große Land? nun, von Amerika
    aus, beinah zugrund gegangen, wie sie, auf Booten weiter und weiter
    getrieben, endlich von den andern verloren, sich noch zuletzt auf einigen
    Planken hieher gerettet sahen.
GLASBRENNER. Hätt doch ein Walfisch sie gefressen! Der eine ist ohnehin ein
    Hering, der winddürre lange Flederwisch, der sich immer für einen gewesenen
    Informator ausgibt, oder wie er sagt, Professor. - Der Henker behalt alle
    die ausländischen Wörter, welche die Kerls mitbrachten. Ein Barbier mag er
    gewesen sein. Sein Gesicht ist wie Seife und er blinzelt immer aus triefigen
    Augen.
SCHMIED. Ja, und er trägt jahraus jahrein ein knappes Fräcklein aus Nanking, wie
    er's nennt, und grasgrüne Beinkleider, die ihm nicht bis an die Knöchel
    reichen, aber er tut euch doch so zierlich und schnicklich, wie von Zucker
    und bläst sich jedes Stäubchen vom Ärmel weg.
WEBER. Ich hab ihn nie gesehen, wo er nicht ängstliche, halbfreundliche
    Gesichter gemacht hätte, wie wenn er bei jedem Atemzug besorgte, dass ihm
    sein Freund, der Buchdrucker, eins hinters Ohr schlüge. Ich war Zeuge, als
    ihm dieser von hinten eine Tabakspfeife mit dem Saft auf seine Häupten
    ausleerte, um einen Anlass zu Händeln zu haben.
GLASBRENNER. Richtig, der mit dem roten schwammigten Aussehen, das ist erst der
    rechte
