, wegschreitend über alle Pläne, die mir teuer - ich hindr' ihn
nicht. Und risse er sich einen ewigen Ruhm selbst von den Sternen, während müßig
ich hier lungere, und kreuzte er mir völlig meiner Bestimmung Laufbahn - mag
er's tun! Doch wie der Leu, den man im Rücken fasst, sich auf den Hauptfeind
stürzt, der vorn ihm droht, - so stürz ich mich auf Dich, nicht eher rastend,
bis Du niedersinkst.
CATILINA. Und was heischest Du so drohend?
CÄSAR. Wage keinen Schritt, der den inneren Bestand des Römerstaats gefährdet!
Wohl kenn' ich Deine Verbrüderung mit Etruskern und Samniten. Man faselt von
Autonomie der Provinzen, von einer Auflösung in selbstständige Kommunen, von
einem Republiken-Bündel. Hochverrat an der Majestät der Res Publica, der
Civitas Romana! Die Demokratie mag siegen, aber nimmer die Anarchie. Eher sterb
ich auf den Ruinen des Kapitols, ich, Kaius Julius Cäsar!
CATILINA für sich. Was werd ich verlieren? Raum. Und gewinnen? Zeit. Laut. Deine
Bedingungen?
CÄSAR. Du setzest mich stets in Kenntnis von allen Beschlüssen Deines Bundes. Du
verbürgst mir schriftlich Deinen Einfluss für das nächste künftige Konsulat, das
mir gehört. Und nur ein Katilinarier darf diesmal siegen, Du oder Marc Anton. -
Nicht? Wohlan, am Wahltag sehen wir uns wieder.
CATILINA. Es sei. Ich verbürge Dir's. Ironisch. Wie lange gilt der Vertrag?
CÄSAR trocken. Bis die Umstände Dir erlauben ihn zu brechen.
CATILINA. O mein Cäsar, Du kennst meine schwache Seite. Wenn ich bedenke, dass
dieser teure Pompeius und die Cäsareaner seines Schwiegersohns sich binnen
weniger Monde gegenseitig die Hälse brechen, dann träufeln mir Tränen einer
gewissen Rührung hernieder. Lebwohl! Deine Bekanntschaft war mir angenehm.
CÄSAR. Lebwohl! Besuche mich bald wieder! Katilina ab. Er irrt sich in mir.
Siegt er, wird er vollenden? Er wird nicht. Nicht Zwei ja schufen die
Unsterblichen zum selben Werk. Drum, Katilina, falle!
  Boudoir der Fulvia. - Fulvia am Fenster, hinausspähend. Klodius steht hinter
                                      ihr.
FULVIA. Eine Schwüle vor'm Gewitter! Alles still. Nur vom Marsfeld her dröhnt
das Gewoge der Massen heran, die am Damm der Gesetze rütteln. Die Kugeln, die in
die Wahl-Urne rollen, sind heut die ehernen Würfel des Schicksals. Horch, vom
Ida donnert der siegspendende Zeus! Ach, das sind ja Märchen. Dreht sich brüsque
um. Was bedeutet das, mein Schöner? Du willst nicht?
CLODIUS. Auf Ehre, nein.
FULVIA. Warum nicht? Bist Du schlecht bezahlt?
CLODIUS. Ich verachte schnöde
