 euch eine Venezianerin vermacht,
als ihr Gemahl, der König, starb und seine Kinder, eins nach dem andern, kurz
darauf in eurer Stadt: nun ist die Reihe an euch Jünglingen, eine Königin in
Osten zu heiraten.«1
    Dieser Stachel schnitt ein und verwundete mein damals noch allzu
parteiisch-vaterländisches Herz. Mir geschah, als ob ich vor der Zeit vernünftig
gewesen wäre; doch gefiel mir überaus seine Freimütigkeit gegen mich. Er
bemerkte mit scharfem Blicke gleich das Unheimliche und fuhr fort: »Aber wir
sind doch immer in Venedig, und die Mauern haben da Ohren; sprechen wir von
etwas anderm!«
    Nach einer kleinen Stille fing er an: »Ich muss Ihnen doch etwas von mir
sagen, damit Sie wissen, wer ich bin und wie ich mit andern zusammenhange.
    Ich bin ein Maler aus Florenz; und halte mich hier auf, um nach den
toskanischen Gerippen mich am venezianischen Fleische zu weiden. Tizian hat den
wesentlichen Teil von der Malerei, ohne welchen alles andre nicht bestehen kann.
Es ist freilich da, aber ungesund und siech; sei's noch so himmlisch und
vortrefflich oder als Gaukelspiel ohne Wahrheit. Wer nicht wie Tizian zu Werke
schreitet, wird auch nie ein wahrhaft großer Maler werden. Die allgemeine Stimme
entscheidet hier, nicht die Künstler. Tizian ergreift alle, die keine Maler
sind; und diese selbst im Hauptstücke der Malerei, welches platterdings die
Wahrheit der Farbe ist, so wie die Zeichnung der wesentliche Teil der Zeichnung.
Malen ist Malen: und Zeichnen Zeichnen. Ohne Wahrheit der Farbe kann keine
Malerei bestehen, eher aber ohne Zeichnung.«
    »Wenn ich als Laie bei Euch strengen Herrn ein Wort reden darf,« fiel ich
ein, »so mag Ihnen das venezianische Fleisch nach den Knochen und Sehnen des
Michelangelo desto besser schmecken und bekommen.«
    »Dies ist lauter Sophisterei«, antwortete er. »Der Maler gibt sich mit der
Oberfläche ab, und diese zeigt sich bloß durch Farbe; und er hat mit dem
Wesentlichen der Dinge im eigentlichen Verstande wenig zu schaffen. Wer sich
einmal in diese Grillen verliert, kann so leicht nicht wieder herauskommen. Das
Zeichnen ist bloß ein notwendiges Übel, die Proportionen leicht zu finden: die
Farbe das Ziel, Anfang und Ende der Kunst. Es versteht sich, dass ich hier vom
Materiellen spreche. Dem Gerüste den Rang über das Gebäude geben zu wollen ist
ja lächerlich; dem Zeichen, welches menschliche Schwachheit erfand, vor der
Sache selbst, wenn ich so reden darf. Das Hohle und das Erhobne, Dunkle und
Helle, das Harte und Weiche, und Junge und Alte, wie kann man es anders
herausbringen als durch Farbe? Form und Ausdruck
