 dass auch keine Nachwelt es begreifen wird.«
    »Dieser Fall wird wohl kaum sein,« antwortete mein Gastfreund, »der Künstler
macht sein Werk, wie die Blume blüht, sie blüht, wenn sie auch in der Wüste ist
und nie ein Auge auf sie fällt. Der wahre Künstler stellt sich die Frage gar
nicht, ob sein Werk verstanden werden wird oder nicht. Ihm ist klar und schön
vor Augen, was er bildet, wie sollte er meinen, dass reine, unbeschädigte Augen
es nicht sehen? Was rot ist, ist es nicht allen rot? Was selbst der gemeine Mann
für schön hält, glaubt er das nicht für alle schön? Und sollte der Künstler das
wirklich Schöne nicht für die Geweihten schön halten? Woher käme denn sonst die
Erscheinung, dass einer ein herrliches Werk macht, das seine Mitwelt nicht
ergreift? Er wundert sich, weil er eines andern Glaubens war. Es sind dies die
Grössten, welche ihrem Volke voran gehen und auf einer Höhe der Gefühle und
Gedanken stehen, zu der sie ihre Welt erst durch ihre Werke führen müssen. Nach
Jahrzehenden denkt und fühlt man wie jene Künstler, und man begreift nicht, wie
sie konnten missverstanden werden. Aber man hat durch diese Künstler erst so
denken und fühlen gelernt. Daher die Erscheinung, dass gerade die größten
Menschen die naivsten sind. Wenn nun der früher angegebene Fall möglich wäre,
wenn es einen wahren Künstler gäbe, der zugleich wüsste, dass sein beabsichtigtes
Werk nie verstanden werden würde, so würde er es doch machen, und wenn er es
unterlässt, so ist er schon gar kein Künstler mehr, sondern ein Mensch, der an
Dingen hängt, die außer der Kunstliegen. Hieher gehört auch jene rührende
Erscheinung, die von manchen Menschen so bitter getadelt wird, dass einer, dem
recht leicht gangbare Wege zur Verfügung ständen, sich reichlich und angenehm zu
nähren, ja zu Wohlstand zu gelangen, lieber in Armut, Not, Entbehrung, Hunger
und Elend lebt, und immer Kunstbestrebungen macht, die ihm keinen äußeren Erfolg
bringen, und oft auch wirklich kein Erzeugnis von nur einigem Kunstwerte sind.
Er stirbt dann im Armenhause oder als Bettler oder in einem Hause, wo er aus
Gnaden gehalten wurde.«
    Wir waren unseres Freundes Meinung. Eustach ohnehin schon, weil er die
Kunstdinge als das Höchste des irdischen Lebens ansah, und ein Kunststreben als
bloßes Bestreben schon für hoch hielt, wie er auch zu sagen pflegte, das Gute
sei gut, weil es gut sei. Ich stimmte bei, weil mich das, was mein Gastfreund
sagte, überzeugte, und Gustav mochte es geglaubt haben - Erfahrungen hatte er
nicht -, weil ihm alles Wahrheit war, was sein Pflegevater
