1827_Spindler_093 Topic 1

Carl Spindler

Der Jude

Deutsches Sittengemalde aus der ersten Halfte

des funfzehnten Jahrhunderts

Gespenst der Vorwelt:

Warum rufst Du mich herauf aus meinem dunkeln

Grabe?

Zauberer.

Aus dass Du Zeugniss gebest von einer dunkeln Zeit.

Erster Band

Erstes Kapitel.

O Marten! Marten!

Der Korb muss verbrannt seyn,

Das Geld aus den Taschen,

Der Wein aus den Flaschen,

Die Gans vom Spiess!

Da trink und iss!

Wer sich voll zechen kann,

Wird ein rechter Martinsmann!

Altd. Lied.

Der zwolfte November des Jahrs Eintausend vierhundert und vierzehn nach des Erlosers Geburt, sah mit kaltem und duftigem Morgenantlitz in die Fensterscheiben der Herberge zum Rebstock in der Reichsstadt Worms. Der Winter hatte dem Spatherbst talpisch und zierlich zugleich in's Amt gegriffen; denn, wahrend alles knisterte und knarrte, vor der fruh eingebrochnen ungestumen Kalte, hatten die entlaubten Baume weisse Wollelockchen angesetzt, und niedliche Eisblumlein sich angewachsen am Glas und Gestein. Zwar leckte der Sonnenstrahl gierig an den uber Nacht aufgeschossenen Gewachsen, aber seine Zunge war nicht mehr feurig genug, sie aufzuzehren. Im untern Geschosse des Rebstocks kam man der matten Sonnenflamme mit gluhendem Ofen zu Hulfe, allein im Oberstocke glimmte kein Funke, und der machtige Kachelofen der hubschesten Stube des Hauses, die nach einem uber der Thure angemalten buntfarbigen Blumenstrauss "die Maienstube" genannt wurde, war eiskalt, obschon ein stattlicher Gast das Gemach bewohnte. Die Attribute der Ritterschaft: Schwert, Handschuhe, bespornte Stifel und Federhut lagen unordentlich hin und her auf dem Boden zerstreut. Der Besitzer dieser Herrlichkeiten lag aber vollig angezogen zu Bette, beschaftigt, den verwichenen Martinsabend auszuschlafen, der ihm nicht am zutraglichsten gewesen zu seyn schien. Neben ihm ruhte, in einen Reitermantel gewickelt, ein gar holder Knabe, dessen still lachelndes Gesicht, vom sanftesten Schlummer befangen, sehr gegen das aufgedunsene, von Trunkenheit und wusten Traumen entstellte Antlitz des Nebenschlafers abstach. Der Letztere reckte sich endlich, fuhr mit der breiten Hand uber Stirne und Augen, und den bereiften Bart und erwachte. Verwundert betrachtete er die Stube und seine eigene Gestalt; seine Verwunderung wurde Erstaunen, da er seinen Bettnachbar gewahrte, und er sprang bei dessen Anblick auf, gleich als ob ihn eine Schlange gestochen. Unverstandliche Worte vor sich hinbrummend, und vor Kalte zitternd fuhr er in die Stiefel, und stampfte dreimal gewaltig den Boden, dass der schlafende Knabe erschrocken aufschrie, alsobald jedoch wieder in Mudigkeit und Schlummer versank. Ein langer hagrer Mensch, in der etwas zerlumpten Kleidung eines Herrenknechts, kam zur Thure herein, und fragte mit winterblauen Lippen nach dem Befehl des gestrengen Herrn.

"Sag an, Vollbrecht!" fragte der Letztere: "Wie gieng es denn zu, dass ich in Wamms und Krause zu Bett gekommen?" "Euer demuthiger Knecht hat Euch selbst hineingebracht;" erwiederte Vollbrecht mit angstlichem Buckling: "Ihr littet gestern stark am Gebreste des heil. Martin, und so geschah es denn ..."

"Still!" befahl der Herr. "Wie komme ich aber zu dem Kind?" fuhr er kleinlaut fort.

"Der gestrenge Junker wolle sich nur gutig erinnern," sprach Vollbrecht, ein paar Schritte ausweichend, "wie ich Euch gestern aus der Trinkstube zum Rosengarten heimleuchtete mit dem Kienspan, den mir die rothbackige Dorothea aufgedrungen, und wie wir im Scheibengasslein unfern von dem Eckstein, an dem das Muttergottesbild aufgerichtet, den Knaben gefunden, der da eingeschlafen war."

"Ganz recht; ich besinne mich nun auf Alles;" erwiederte der Junker, und rieb sich die erstarrenden Hande: "Was treibt aber unser Wirth, dass nicht einmal Feuer angemacht wird, bei der grimmen Kalte? Sollen wir hier erfrieren?"

"Erfrieren;" bestatigte Vollbrecht, die Thurblinke zur Hand nehmend: "Erfrieren, oder uns von dannen machen; denn der Wirth will nicht langer borgen, und verlangt Zahlung unsrer Zeche."

"Nichts Billigers als das;" antwortete der Herr: "aber Verlangen ist Eins; Zahlen hingegen ein Anderes. Ich habe keinen Weisspfennig mehr in der Tasche. Alles gieng gestern drauf in Wein, Imbis und Brettspiel. Der alte Narr muss warten."

Vollbrecht schuttelte den Kopf. "Ich zweifle, Herr," sprach er hierauf, vorsichtig die Thure offnend. "Der Mensch sagte mir erst vorhin, er werde nach Pferd und Zaum greifen, wenn nicht noch heute Morgen alles getilgt wurde, was darauf gegangen ist in dieser Woche."

"Kreuz! Stein und Dorn!" brach der Junker los, nach der Klinge fahrend, dass Vollbrecht, solcher Auftritte nicht ungewohnt, sich hinter der Thure barg: "was bildet er sich ein, der Wormser Lump? Streckt er eine Kralle nach meinem Gaul aus, so haue ich sie ihm ab. Gleich soll er kommen, gleich, und auf der Stelle; ohne Saumen!"

Vollbrecht sprang die Treppe hinab. Der Junker stulpte trotzig den Hut auf den Kopf, und schritt, eine Anrede an den Herrn des Rebstocks im Sinne ordnend, ungeduldig auf und nieder. Bald erschien auch der Gerufene, das verhangnissvolle Kerbholz tragend, aus dem die ziemlich betrachtliche Schuldsumme des Gastes eingeschnitten zu sehen war.

"Wie viel betragt meine Zeche?" fragte der Letztere barsch, als strotzten seine Taschen von Golde.

"Zwanzig Turnosen, drei Pfenninge fur den Herrn, den Knecht und das Pferd;" antwortete der Wirth vom Rebstock sehr freundlich.

"Ein Bettelgeld," prahlte der Fremde: "obgleich die Zeche ubertrieben theuer. Aber wie gesagt, ein Bettelgeld, wegen dessen Du mir keine Umstande machen wirst, guter Freund. Nicht wahr?"

"Nicht die Geringsten," erwiederte der Wirth: "Ihr habt nur zu bezahlen, und meine schlechte Schenke ist wieder ganz zu Euern Diensten."

"Du bist harthorig, mein Freund!" sprach der Gast mit vornehmem Augenzwinkern: "Ich hatte gestern Ungluck im Spiel, und der Martinschmauss hat mich viel gekostet. Heut kann ich Dich nicht befriedigen, aber sobald ich wiederkehre von Costnitz, soll Dein seyn, was Dir gehort."

Der Wirth sah den Sprecher einen Augenblick an, .. zuckte die Achseln und gieng nach der Thure. "Wohin gehst Du?" fragte ihn der Andere.

"Ich gehe, den Stall zuzusperren;" versetzte der Burger kalt: "Musst Ihr gen Costnitz, mogt Ihr zu Fusse gehen. Euer Pferd bleibt hier zuruck, bis mein ist, was mir gehort."

"Wie?" fuhr der Gast auf: "Du ungeschliffener Wirth! weisst Du, mit wem Du also sprichst? Ich bin der Edelknecht Gerhard von Hulshofen, und darum nicht zu Schild und Helm geboren, um mir von einem elenden Reichsstadter Schmachreden ins Angesicht sagen zu lassen."

"Ich kenne Euch wohl;" erwiederte der Wirth: "Wer sollte den verwegensten Gesellen am Rheinstrome nicht kennen, den der wohlweise Rath von Frankfurt als seinen Kampfer und Turnierfechter gedungen; der zwar keinen Gegner unbezwungen lasst, aber auch keinen Becher ungeleert, keine Dirne ungeneckt, und keinen Herberger ungeprellt. Darum eben nehme ich Euren Gaul."

"Das Pferd gehort meinen Herren von Frankfurt," rief der Edelknecht patzig.

"So mogen Eure Herren von Frankfurt es auch auslosen;" versetzte der Glaubiger gleichgultig. "Der ehrsame Rath wird einen Reichsburger nicht schadig gen lassen an seinem Gut durch einen Dienstmann."

"Ich bin ein Edelmann, Bursche;" brauste der Junker; und wenn ich Spiessburgern diene, so geschieht es aus gutem Willen, und nicht ...

"Lieber Herr;" erwiederte der Wirth: "Ich vermag eines Adlichen Thun und Lassen nicht zu schatzen; allein ich wollte, Ihr hattet Euern Martinstag wo anders zugebracht. Ich hab Euch nicht geladen, und will folglich Eure Zehrkosten nicht aus eignem Seckel bestreiten. Darum nehme ich Euern Gaul und damit genug."

"Unterstehe Dich!" rief Gerhard: "Plumper Wicht! Glaubst Du, meine Freunde werden mich verlassen?"

"Ei, Herr Junker," sprach der Wirth lachelnd: "Ihr seyd zu alt in der Welt geworden, um das im Ernste sprechen zu konnen. Freunde werden Feinde, sobald sie helfen sollen. Und vollends die Euren, mit denen Ihr acht Tage gezecht und gewurfelt habt. Die Einen sind auf der Landstrasse besser zu Hause, als in ihren vier verschuldeten Pfahlen. Die Andern sind verdorbene Burgerssohne, die Gewerb und Fleiss an den Nagel gehangt haben, um das vaterliche Erbe ohne Verzug durch die Gurgel zu jagen. Solche Martinsmanner sind aber den Wirthen nur bis zu einem gewissen Zeitpunkte willkommene Gaste. Doch horch; .. mich dunkt, ich hore ihrer Etliche die Stiege heraufsturmen. Versucht Euer Heil, Herr. Zwanzig Turnosen die Pfenninge erlasse ich Euch offnen die Stallthure, und geben Euerm Gaul freien Pass nach Costnitz. Kein Albus weniger! Verlasst Euch darauf."

Der Wirth gieng ruhig von dannen, und an seiner Statt tobten vier Mannergestalten herein, denen man die Ausschweifungen verwichener Nacht nicht wenig ansah. "Guten Tag! Bruder Hulshofen!" brullten sie im Chor und schuttelten dem Verdrusslichen die steifgewordenen Hande? "Wie geht es? wie geschlafen? warum ists hier so verteufelt kalt?" Gerhard zogerte keinen Augenblick, ihnen die unangenehme Lage, in der er sich befand, zu eroffnen. Die Freunde lachten aus vollem Halse, und konnten sich gar nicht lassen vor muthwilliger Lust.

"Nun, das nenne ich doch in der Bruhe sitzen!" rief der baumlange Wernher von Hyrzenhorn: "So frohlich wurde die Gans eingelautet, und so traurig ist der Nachtisch!"

"Was ist aber da zu thun!" sprach Wolf von Eppenstein: "Ich will dem Schwarzen seyn mit Haut und Haar, wenn ich Dir helfen kann, Bruder Gerhard. Du weisst, dass uns der Sattel das tagliche Brod verschafft, und Deine Dienstherren gerade, dass sie Gott verdammen moge! haben es uns so geschmalert, dass es eine Sunde ist. Die Conziliumsfahrer haben unserm Seckel zwar etwas eingebracht, aber Weib und Kind wollen auch leben, und Martinstag will auch gefeiert seyn. Da haben wir uns denn hier zusammengethan, in Fried und Eintracht die Milch unsrer lieben Frauen reichlich genossen, und mussen dafur Morgen kahl wieder abziehen."

"Hilf Dir selbst!" rief der wilde Hornberger Veit: "Brich die Stallthure auf, und reite dem verdammten Kneibenwirth vor der Nase weg. Ich helfe Dir, und je mehr Auflauf es gibt, desto besser."

"Die Frankfurter setzen mich auf den Eschenheimer Thurm, erfahren sie dergleichen," versicherte Gerhard kopfschuttelnd. "Euch aber, meine Freunde, fuhr er fort Euch ware es ein Leichtes, mir zu helfen, denn das Fruhjahr bringt Euch wieder Messleute und Marktschiffe, die Euch das kleine Darlehen reichlich ersetzen, kann ich's bis dahin nicht erstatten."

"Ich schwore einen korperlichen Eid, dass ich nicht helfen kann!" betheuerte der Herr von Hyrzenhorn, und der Eppsteiner holte eine in vergoldetem Kupfer gefasste Reliquie des heil. Marcellinus aus seinem Wamms, auf welche alle drei Edelleute in aller Eile und bester Form den theuersten Schwur leisteten, dass sie ausser Stand seyen fur ihren gemeinsamen Freund das Geringste zu thun. Gerhard, wohl wissend, ein solcher Eid mache ein unwiderrufliches Ende, sey er auch noch so falsch, wendete sich alsdann zu dem vierten Freund, der bis jetzt ein stummer Zuhorer des Auftritts gewesen war. "Werde ich auch bei Euch vergebens anhalten, lieber Trautwein?" sprach er zuckersuss: "Ihr habt des Vermogens viel, habt mir gestern erst im Rosengarten all mein Klingendes abgenommen, und werdet wohl nicht anstehen, mich der unverdienten Schmach zu entreissen."

Der Goldschmid lachelte aber eiskalt, zuckte die Achseln, und erwiederte: "Gestrenger Herr; im Handel und Wandel braucht man sein Geld, und dass des Letztern nicht zu viel werde, sorgen schon treulich Kaiser und Reich, die Ehewirthin und ihre Kinderlein, und die Herren vom Stegreif. Deshalb bin ich ausser Stande etwas zu thun, als Euch die funf Schillinge nachzulassen, die ihr mir noch gestern auf Euer Wort schuldig wurdet."

"Ich wollte, alle Martinsfeuer, die gestern brannten, um Wetterschaden zu verhuten, schlugen uber Euch alle zusammen, und kochten Euch zu Brei und Muss;" rief Gerhard in hohem Unmuth: "Mein Gaul, mein armer Gaul!"

"Uebermorgen soll ich in Costnitz seyn. Ich hab's den Schoffen Holzhausen und zum Braunfels in die Hand geloben mussen. Der Kaiser gibt ein Turnier, auf dem ich zu Frankfurts und des Reichs Ehre mitstechen soll. Ich bin ewig beschimpft, erschein ich nicht auf diesem Rennen. Und ohne meinen Roland, ohne mein gutes Pferd komme ich nicht hin, kann ich nicht mitkampfen."

"Schlimm! sehr schlimm!" meinten die adelichen Herrn, und machten Miene zu gehen. "Willst Du einen Romer Wurzwein annehmen, so komm' mit uns!" sprach der Horaberger gutmuthig, aber Gerhard verweigerte alles mit Ungestum, und liess die adelichen Bruder und Freunde ohne Widerrede ziehen. Trautwein blieb an der Thure zuruck.

"Hort noch ein Wort, lieber Herr," sprach er mit einiger Theilnahme: "Ob es gleich grimmig kalt in Eurer Stube ist, bin ich doch hinter jenen rohen Gesellen zuruck geblieben, um Euch einen Rath zugeben."

"Nun?" fragte Gerhard unwirsch auf und niedergehend. "Der Kaiser gibt wohl ubermorgen kein Rennen zu Costnitz, indem er noch in Aachen auf seiner Kronung verweilt," sagte Trautwein; "allein Eure Lage ist doch misslich, und liegt ausser meinen Grundsatzen und Kraften, Euch zu dienen; aber es gibt noch andere Leute, die es vielleicht gerne thun, wenn einiger Gewinn dabei zu verspuren ist."

"Wer sind diese Leute?" fragte Gerhard aufmerksam werdend.

"Ei nun," sprach der Goldschmid zogernd: "Es sind unsers heil. romischen Reiches liebe Kammerknechte" ..

"Was?" fuhr Gerhard auf: "Juden? Hebraer? Seyd Ihr toll geworden mit Einemmale?"

"Wie so?" fragte Trautwein gleichgultig: "Hebraisch Geld zahlt wie das unsere; es kommt ja ohnehin nur aus christlichen Taschen. Fursten und Herren wissen das wohl."

"Hm!" sprach Gerhard uberlegend: "Mein ganzes Leben hindurch habe ich mich gehutet den Galgenvogeln in die Hande zu fallen, und in meinem funfzigsten Jahre ... indessen ... wer weiss ... damit ich nur fortkomme ... wo gelangt man zu dem Gesindel? Ich will gleich ..."

Der Goldschmid hielt ihn zuruck. "Ihr werdet doch nicht am hellen lichten Tage ...?" sagte er missbilligend: "In eigener Person ...?"

"Ihr habt Recht;" antwortete Gerhard: "Es ist wegen des Geredes ... also will ich mich gedulden ... diesen Abend, sobald es dunkel ..."

"Behute;" fiel Trautwein ein: "Es ist bei zehn Pfund Heller Strafe verboten, bei Nacht in ein Judenhaus zu gehen, um zu leihen oder zu zahlen."

"Aber beim Donner! was soll ich d e n n thun?" fragte Gerhard argerlich.

"Abwarten, bis ich Euch einen vertrauten Mann schicke, mit dem Ihr alsdann handeln konnt;" versetzte Trautwein.

"Einen vertrauten Mann, durch den es die ganze Stadt erfahret, von welchem Rocken ich spinne, nicht wahr?"

"Gerade im Gegentheil. Ich weiss einen, der, wenn ich nicht irre, in der Nahe von Frankfurt zu Hause ist. Ein verschwiegener Mann, mit dem ich selbst manch Geschaft gemacht. Ist er gerade hier, kann er vielleicht bewogem werden, Euch zu helfen. Mich dunkt, ich sah ihn gestern unweit von dem Dalbergschen Hause in der Kammererstrasse. Ich sende ihn Euch, und will besorgen, dass mein Gevatter Rebstockwirth Euch zum mindesten ein Feuer anmache in dem Ofen."

"Nun, so geht, so geht, und plaudert nicht lange!" drangte Gerhard, und schob ihn zur Thure hinaus. Alsdann fieng er wieder seine gewohnliche Rennbahn in der Stube an, rieb sich die Hande, die Stirne, brummte einen Fluch nach dem andern, und schwor sich zu, in der Folge nie mehr auf Freunde sich zu verlassen, seine Zeche immer nach der Habe zu richten, oder, ... wollte er einen Wirth prellen die Sache gescheuter anfangen. Ein leises Schluchzen und Weinen unterbrach den Lauf seiner Gedanken, und da es sich hinter den Vorhangen des machtigen Himmelbetts vernehmen liess, so fiel ihm mit einem Male der Gedanke an den Knaben, den er gestern aufgenommen, siedendwarm auf die Brust. Er eilte zum Lager, und sah das vier- bis funfjahrige Kind aufrecht sitzend, und eng in den groben Mantel gewickelt, aus dem nichts hervorguckte als der braungelockte Kindskopf, mit blauen von Thranen uberfliessenden Augen. Der Knabe fuhr etwas zusammen, da er das kupferrothe mit dichtem Bart versehene Gesicht seines Findelvaters gewahr wurde, aber bald beruhigte er sich wieder in etwas, da er sich deutlich erinnerte, dass ihn derselbe Mann gestern von der offenen Strasse genommen, und den Muden erwarmt, aufs Lager gebracht hatte. Er streckte ihm die kleinen Arme bittend entgegen, und sah ihn mit einer Wehmuth an, die ihm fast das Herz abzudrucken schien. Der rauhe Hagestolz fuhlte sich geruhrt und angezogen von der hulflosen Unschuld des Kindes, und nahm es, in Mantel und Decken gehullt auf seinen Schoos. "Komm her," sprach er, "und lass uns vernunftig reden, mein Junge! Wir haben gestern Abend nur fluchtige Bekanntschaft gemacht. Heute wollen wir's einbringen. Wie heissest Du, mein Kind?" "Hans!" antwortete der Knabe muthig und vernehmlich. "Und Dein Vater?" "Ich habe keinen mehr." "Doch eine Mutter hast Du?" "Ja, die Mutter und die Gundel." "Wie nennt sich Deine Mutter?" "Ich weiss es nicht." "Wo wohnt sie aber?" "Ach, weit, weit von hier!" "So? demnach nicht hier in der Stadt?" "Wir sind drei Tage gefahren, bis wir angekommen sind. No ist denn aber die Mutter?" "Ja, wenn D u das nicht weisst ..." Der Knabe schuttelte traurig den Kopf. "Sage mir doch, Hanschen," fuhr Gerhard neugierig fort: "Wie lange bist Du denn hier?" "Ich heisse nicht Hanschen," versetzte der Knabe: "Hanschen hat vier Fusse, und ich habe zwei; darum heisse ich Hans. Hanschen ist aber zu Hause geblieben. Wirst Du mich wieder heimbringen, fremder Mann?" "Wenn ich weiss, wo Deiner Mutter Haus steht, mein Knabe." "Ach, es ist fern, recht fern. Wir haben dreimal geschlafen, ehe wir gestern in der Nacht ankamen." "Wie kamst Du denn auf die Strasse?" "Ich weiss es nicht auf dem Wagen schlief ich ein, und auf der Erde bin ich aufgewacht. Ach, wie war es so kalt, da Ihr mich aufnahmt. Die Mutter muss mich verloren haben." "Wie war die Mutter gegen Dich?" "Bose, lieber Mann, immer bose und finster. Aber Gundel ist herzensgut, und zu ihr mochte ich lieber als zur Mutter, und auch zu Hanschen lieber als zur schwarzen Mutter." "Zur schwarzen Mutter? Warum nennst Du sie so?" "Sie ist immer schwarz gekleidet, und hat so dunkle Augen; aber Gundel hat helle, und geht immer grun oder roth. Hanschen ist weiss und braun."

Der Junker schuttelte bedenklich den Kopf, und zweifelte nicht mehr daran, dass der Knabe mit Vorbedacht zuruckgelassen worden sey, auf der Durchfahrt durch die Fremde, im nachtlichen Dunkel verhullten Stadt. Aus dem Knaben war ubrigens nichts herauszubringen, als dass der Mutter Haus auf einem Hugel stehe, unfern von einem Strome, dass viel Waldung und ein Dorf sich in dessen Nahe befinde, und nicht allzuweit eine Stadt, in der sich das Kind besann, vor einiger Zeit gewesen zu seyn, zur Zeit eines Jahrmarkts. Ueber den Namen seines mutterlichen Hauses, des Stroms, der Stadt, war er in wahrscheinlich geflissentlicher Unwissenheit erhalten worden. Fern von Jugendgespielen und Gefahrten seines Alters kannte er niemand, als die schwarze Mutter, die er nicht liebte, die freundliche Gundel, nach der er sich sehnte, und das vierfussige Hanschen, das er am schmerzlichsten vermisste. Gerhard ersah aus Allem, dass ihn seine, grosstentheils vom Wein erregte Weichherzigkeit hier in eine sonderbare Historie verwickelt hatte, und ihm wahrscheinlich eine Last zugefallen war, die er bei der aussersten Beschrankung seiner Lage nicht auf die Dauer wurde tragen konnen. Eine plotzliche Vermuthung ergriff ihn; und er durchsuchte die Kleider des Kindes nach Geld oder Kleinodien, die vielleicht dem Finder als eine Entschadigung zugedacht seyn mochten; doch war sein Bemuhen umsonst. Keine Blechmunze, kein armseliger Hohlpfennig war bei dem Verlassenen zu finden. Ausser dem hochst einfachen Gewande des Kindes trug es nichts an sich. Unmuthig stellte er den Knaben nieder, und gieng, von Neuem gegen sein Geschick grollend, auf und ab. Das Kind schmiegte sich indessen stille und in sich gekehrt an den durch Trautweins Vorsorge erwamten Ofen, und weinte nur von Zeit zu Zeit vor sich hin, theils im Andenken an die gute Gundel, theils im Bewusstseyn des qualenden Hungers, den es verspurte. Ein Gluck war es, das Gerhard in der Tasche seiner Pluderhosen noch ein sogenanntes Martinshorn auffand, ein Gebacke, mit dem er alsobald den seufzenden Knaben beschwichtigte, .... zum Mindesten auf Augenblicke. Indem er jedoch mit sich selbst zu Rathe gieng, wie die esslustige Burde vom Halse zu schaffen, und sein eignes betrubtes Verhaltniss zu wenden sey, liess sich von Aussen ein schlurfender leiser Tritt vernehmen, und ein demuthiges Pochen erklang an der eichenen schwerfallig verzierten Thure. Gerhard offnete schnell, und vor ihm stand Einer aus dem Volke Abrahams. Seine Statur bot nichts Ausgezeichnetes dar, noch weniger seine Kleidung, die den wandernden Handelsjuden bezeichnend, in Schnitt, Farbe und Gestalt hochst unbedeutend erschien. Aber das Gesicht, das aus dem unscheinbaren grauen Kittel und aus dem schlecht gefalteten Kragen heraussah, war auffallend genug. Ein nicht fern von den funfzigen stehendes Antlitz mit Spuren tiefen Kummers entweder, oder schwerer Erschlaffung, bleich und hager, war von Augen belebt, die, wenn gleich etwas klein, an Lebhaftigkeit und stechender Scharfe mit denen der Eidechse wetteiferten. Die kahle Stirne, von wenigen, dunnen und grauen Lokken besetzt, gab grossen Spielraum der Beweglichkeit von Gesichtszugen, die wie die Schlangenwege eines Labyrinths sich nach allen Seiten in merkwurdiger Verschlingung ausdehnten. Eine breite Narbe, die quer von dem rechten Schlaf sich uber Wange und Nase heruberzog, bis zu dem linken Ohrlappchen, schied das Gesicht so zu sagen, in zwei ungleiche Halften. Die Nase vorspringend und gebogen, zeugte von orientalischer Abkunft, und die Form des Mundes ware gut gerathen zu nennen gewesen, hatte sich nicht in der etwas hangenden Unterlippe jener, aber schon angedeutete Charakter der Abspannung offenbart, der nicht vermogend ist, einem menschlichen Angesichte etwas Angenehmes mitzutheilen. Der Bart, kurz, kraus, grau und schwarz gemischt, passte zu dem Uebrigen. Der Jude neigte sich unterthanig vor dem Edelknecht, ohne ein Wort zu sprechen. "Wer bist Du?" fragte ihn der Letztere barsch und kurz. "Was willst Du hier?"

"Was ich hier s o l l , mochte ich wissen, gestrenger Herr;" erwiederte der Jude mit unterwurfigem Tone: "Der achtbare Meister Trautwein sendet mich zu Euch. Er sagte mir, Ihr konntet meine Dienste brauchen, und somit biete ich sie Euch an."

"Trautwein?" fragte Gerhard. "Durch seine Empfehlung bist Du mir willkommen, insofern Du nicht hier in Worms geboren oder ansassig; denn ich fordre, dass Du schweigest."

"Gestrenger Herr Ritter;" versetzte der Jude wie oben: "Ich weiss zwar nicht, wie Ihr konnt hegen Zweifel an der redlichen Verschwiegenheit meiner Glaubensgenossen hier zu Worms. Es sind die Besten von unsern Leuten, .. die schon vor der Geburt Eures Erlosers eine Synagoge gehabt haben in dieser Stadt, und diese Synagoge hat durchaus nicht gewilligt in den Tod Eures Messias, der nur darum sterben musste, weil die Entfernung zu gross ist zwischen dem Rheinstrom und Jerusalem, und der Bote von der Schule zu Worms um einige Stunden zu spat gekommen ist, mit der Verwendung von den Wormser Rabbinern und Aeltesten. Nenn Ihr indessen demungeachtet Grund zu glauben habt, unsere hiesigen Bruder zu beargwohnen, so vertraut Euch mir. Ich stamme von Friedberg, und dieses Zeichen auf meinem Rocke mag Euch beweisen, dass ich nicht von hier bin, wo diess Schiboleth in Vergessenheit gerathen ist."

Hier zeigte er auf den Ring von gelber Seide, den jeder Jude in und um Frankfurt auf der linken Brust tragen musste. Gerhard, ungeduldig, die missliche Angelegenheit ins Reine zu bringen, machte dem Juden eine ausfuhrliche Beschreibung seiner Lage, und verlangte ein Darlehen auf Wort, Schrift und Glauben. Seine eindringlichen Worte, seine ziemlich herrische Forderung verriethen wohl, dass er eine abschlagige Antwort nicht im Bereich der Moglichkeit vermuthe; um so mehr befremdete ihn das uberlegende und durchaus nicht billigende Kopfschutteln seines Gegenubers. Nach langer Pause sprach der Jude endlich: "Seht, werther Herr. Wir halten auf das, was die Vater sagten und uns einpragten. Ben David, sagte der Meinige, dem einst das Paradies sey, ofters: Hute Dich, grossen Herren und Kriegsleuten aus das blinde Wort, auf das leere Geschrift hin zu vertrauen. Das Wort verweht der Wind, und das Papier zerhaut der Degen, der auch im besten Fall nie richtige Zinsen zu zahlen geneigt ist. Baare Munze lacht; ein gutes Pfand macht Muth. Ich habs nun immer so gehalten, und Euch, lieber Herr, soll geholfen seyn, wenn Ihr mir Burgschaft stellt in Dingen von Gewicht und Werth, oder im Wort eines wackern Mannes, dem die Rechtschaffenheit werth ist, soll er sie auch nur gegen Juden beweisen."

"Da steckt eben der Knoten!" polterte Gerhard: "Auf Pfand und reichliche Burgschaft kann jeder Fastnachtsnarr Kappe und Peitsche leihen. Ich habe keine Kleinodien, nichts von Werth, als meinen Gaul, und von ihm trenne ich mich um keinen Preis."

"Das glaube ich;" versetzte Ben David: "Das ist ein Pferd! Gott! ich habe Euch gestern reiten sehen, als der heilige Martin in der Procession. Ihr ward so stattlich, und das Pferd so geputzt und so blank; ... nein! einen solchen Gaul gibt man nicht her!"

"Wie soll ich aber aus dem verdammten Worms kommen? rief der Junker: Willst Du die Burgschaft der Herren von Eppstein, von Hornberg und von Hyrzenhorn?"

"Was soll mir die Burgschaft von diesen Herren?" fragte Ben David: "Sie sitzen mir zu hoch, und haben mich selbst schon zu oft gepfandet, als dass ihr Wort mir ein gultig Pfand seyn konnte" Ja, wenn es der edle Herr von Dalberg ware, der wackre Kammerer von Worms, unsers Glaubens Beschutzer; .. oder nur der Meister Trautwein, .. aber .. setzte er lachelnd hinzu: "Der Erste kennt Euch nicht, und der Zweite ist zu klug, um jemals sich zu verburgen."

"Kreuz und Dorn!" fuhr Gerhard auf: "Mach' mich nicht wild, elender Hundsjude. Ich will Dich lehren, mein adelich Wort zu ehren. Zur Stelle wirst Du mir gehorsamen! Einem Fursten oder dem Kramermagistrat einer Reichsstadt seyd Ihr gleich zu Willen mit Geld und Gut. Aber einen wackern Edelmann lasst Ihr verderben."

Der Jude zuckte die Achseln. "Fordert die Stadt unser Geld," sprach er kalt: "so gehts mit Sturmen los auf unsere Habe, und der Gewalt weichen wir. Der Kaiser gibt uns Schutz, und nennt uns seine Kammerknechte; und da wir zufrieden sind, wenn wir athmen durfen, wenn gleich als Knechte, so geben wir gern dafur, was unser ist. Dem e i n z e l n e n steht aber nicht die Befugniss zu, uns gewaltsam zu plundern, zum mindesten nicht in Worms, wo wir eines billigen Schutzes uns erfreuen."

Bei diesen Worten naherte er sich der Thure, um das Gemach zu verlassen. Gerhard jedoch, von der Nodwendigkeit des Augenblicks bedrangt, wollte ihn aufhalten, und gab von seiner Storrigkeit vieles nach, indem er ihm sagte: "Es war nicht so ubel gemeint, Ben David. Du solltest aber auch einen ehrlichen Mann nicht so lang auf die Folter legen."

"Alle Ehrfurcht vor Eurer Ehrlichkeit;" erwiederte der Jude: "aber Euer Benehmen macht mich nicht lustern auf ihre nahere Bekanntschaft."

"So lass doch mit Dir reden;" fuhr Gerhard fort, ihn zuruckhaltend. "Ich will mit Dir handeln, wie ich es mit einem braven Christen thun wurde, und mit einem ebenburtigen Manne, wahrend Du doch keiner von Beiden bist. Ich verschreibe Dir Zins und Ruckzahlung bis zum Sonntag Latare, kommenden Jahrs mit meinem Namen und Wappen; und mit der Klausel, dass, wofern ich Dir bis dahin nicht gerecht werden konnte, ich, mein Einlager mit zwei Knechten und drei Pferden hier im Rebstock halten will, bis Du befriedigt bist."

"Ei! ei! bei meinem Bart! was muthet Ihr mir zu?" fragte Ben David. "Da sassen zwein im Ungluck statt des Einen. Ich, weil Ihr mir meine Schuld nicht bezahlt, der Wirth, weil Ihr Euer Einlager nicht bezahlt. Nein; bin ich gleich ein Jude, will ich doch nicht einen braven Christen, wie diesen Rebstokkwirth, in Schaden bringen. Ich sehe schon; Ihr wurdet mir noch anbieten Eure Hausfrau als Pfand, wenn Ihr nicht unbeweibt wart. Gott befohlen!"

"Jetzt hast Du Zeit zu gehen, verdammter Spotter!" tobte der Junker, und erwischte sein grosses Fechterschwert, das er drohend gegen den Juden schwang: "Hinaus! oder ich lege Dir den Solinger so um die Ohren, dass du vielleicht nachher keine Spur von ihnen findest!"

Ben David wollte schnellfussig aus der Thure. Indem sprang aber der kleine Hans, der bisher hinter dem Kachelofen gelauscht hatte, angstlich schreiend hervor, und hing sich an Gerhard, entsetzt von dem gewaltig drohenden Schwerte, und einen schrecklichen Auftritt furchtend. Der Junker hielt inne, und beugte sich zu dem Knaben, ihn zu beruhigen. Wahrend dessen hatte aber Ben David einen Blick auf den Letztern geworfen, einen Augenblick theils uberrascht, theils uberlegend verbracht, und sich endlich wieder gelassen uber die Schwelle in das Zimmer verfugt. "Was willst Du noch hier?" schnauzte ihn Gerhard an, als er nach fluchtiger Liebkosung des Findlings wieder in die Hohe sah.

"Mit Verlaub, gestrenger Herr!" sprach Ben David, das linke Auge auf den Erzurnten, das rechte auf das Kind richtend: "Ist das Euer Knabe?"

"Kummerts Dich?" fragte Gerhard, wie oben. Der Jude verneigte sich geschmeidig, schuttelte leicht den Kopf. "Um des Knaben Willen mochte ich dann mit Euch ins Reine kommen." Fuhr er fort.

"Ich bedaure;" versetzte Gerhard: "Der Knabe ist nicht mein; obendrein eine sehr unnutze widerliche Last."

"Eine widerliche Last muss man sich schaffen vom Halse;" meinte Ben David und erkundigte sich, neugierig, nach seines Volkes Sitte, um die nahere Bewandtniss, die es mit dem Kinde habe. Gerhard machte auch kein Geheimniss aus der Art, wie er zu demselben gekommen, und aus seinen Mittheilungen, wie unvollkommen sie auch seyn mochten. Der Jude horte aufmerksam zu, und in den Muskeln seines Gesichts zeigte sich eine auffallende Bewegung, die einem bessern Menschenkenner, als es Gerhard war, unmoglich hatte entgehen konnen. Gleichgultig jedoch, dem aussern Anscheine nach, wiegte er den Kopf und sprach, nachdem Gerhard geendet: "Es ist seltsam, wie das zusamentrifft. Der Knabe hat nicht Vater, nicht Mutter, denn die ihn boslich verlassen hat, ist so gut als todt. Und zufalligerweise kenne ich eine traurende Mutter, die geben wurde, was in ihren schwachen Kraften steht, konnte sie einen Sohn dafur erhalten, in dem gleichen Alter dessen, den ihr ein fruhzeitiger Tod entriss. Ueberlasst mir und der jammernden Mutter diesen Verstossnen, damit er noch werde die Freude eines Menschen, und einstens stehe an seinem eigenen Herde."

"Ists eine Christin doch, der Du das Kind bestimmst?" schon zu der Ansicht des Juden sich neigend.

"Die Rechtglaubigste; die Wittwe Schechlerin in Friedberg," versetzte Ben David. "Sie besitzt einen kleinen Kram, der gerade hinreicht, sie zu ernahren, und den Knaben."

"Die Waise zwingst Du nicht zum Judenthum, und schworst mir's zu?" fuhr Gerhard fort, der sein erwachendes oder zweifelndes Gewissen durch leere Form zu beschwichtigen dachte.

"Bei dem Haupte meines Vaters schwor ichs Euch!" entgegnete Ben David sehr ernst: "Wie konnte ich wohl einst eingehen in's ewige Jerusalem, hatte ich mit Vorbedacht einen Menschen elend gemacht? Der Elendeste aber auf Erden ist ein Jude."

"Ja wohl, ja wohl!" entgegnete Gerhard, den Sinn von Ben Davids Worten nicht begreifend, mit verachtlichem Blicke: "Damit wir aber schnell in's Reine kommen, ... zahle funfzig Turnosen, und fuhre den Knaben hinweg."

"Funfzig? Du Herr meines Lebens!" rief der Jude, wie im grossten Erstaunen die Hande zusammenschlagend: "Wo denkt Ihr hin, lieber Herr? Von zwanzigen war bis jetzt die Rede; wie soll ich zu funfzigen ..."

"Dort ist die Thure!" erwiederte Gerhard trocken, und kehrte ihm den Rucken. Ben David ging aber nicht, sondern kam naher: "Als ich gebe dreissig Turnos, gebe ich Alles und Alles, was in meiner Macht steht!"

"Schmutziger Schacherer!" versetzte Gerhard: "einen Menschen verkauft man nicht um solch elendes Geld."

"Ich wette doch," sprach Ben David ironisch: "Ihr verkauft mich um ein Geringeres."

"Um das Vergnugen, Dich zwischen zwei Hunden aufhangen zu sehen;" brummte der Junker: "Du hast recht. Aber einen Christen verhandelt man nicht um dreissig Silbergroschen."

"Hat denn nicht Judas den ersten aller Menschen, Euern Herrn, den Born alles Christenthums um gleiches Geld weggegeben?" fragte Ben David.

"Es konnte auch nur ein Jude solchen Handel treiben!" polterte Gerhard, roth werdend vor Zorn: "und jetzt packe Dich. Ich furchte ohnehin, dass ich Sunde thue, wenn ich diess junge Leben Deiner graugewordenen Verworfenheit uberlasse."

Ben David zuckte die Achseln, schlug seufzend die Augen gen Himmel, stellte sich hierauf zum Tische, langte aus seinem Zwerchsack einen nicht ubermassig gefullten ledernen Beutel hervor, und begann Geld aufzuzahlen. Gerherd spielte hiebei den Gleichgultigen, obgleich er im Innern bereits an seinem Siege frohlockend zehrte; der Knabe, der arme Unschuldige, um dessen Haut und Haar der ganze bose Handel ging, ergotzte sich mit kindischer Lust an dem Glanz der Silberstucke, die aus des Juden hagern Fingern auf den Tisch rollten, und sehr langsam und sehr bedachtig von ihrem bisherigen Besitzer in Reihe und Schnur gestellt wurden. Gerhard konnte nur mit Muhe bei dieser geflissentlichen Langsamkeit seine Ungeduld bandigen. Endlich schuttelte der Jude den leeren Beutel, und sprach: "Seht da mein ganzes Vermogen: zweiundvierzig Turnosen nicht mehr, und nicht weniger als Alles, was ich habe. Wollt Ihr's, so nehmt. Die funfzig kann ich nicht voll machen."

"So trolle Dich, und versieh Dich ein Andermal mit mehrerem Gelde, wenn Du zu einem Edelmann gerufen wirst;" antwortete Gerhard kalt, der nun die Handlungsweise seines neuen Bekannten begreifen lernte.

"Ich kann nicht mehr geben;" fuhr der Jude fort: "Ich habe nicht mehr, als das und mein Leben."

"So behalte Beides in Gottesnamen und scheere Dich fort!" versetzte der Junker mit immer grosserer Zuversicht. "Ich finde einen andern."

"Ihr seyd ein boser Kaufmann;" meinte Ben David und stellte sich, als wollte er das Geld zusammenraffen. Da ihn aber Gerhard von diesem Thun nicht abhielt, so liess er es bleiben, und holte statt dessen einen wollenen Lumpen aus seinem Sacke, in welchem sich mehr Geld eingeschnurt befand, als in dem geleerten Beutel gewesen war. "Seht," fuhr er fort: "wozu mich Eure Hartnackigkeit verleitet. Das ist anvertrautes Geld, und ich muss davon entwenden acht Turnos, um sie Euch zu geben. Ich mochte mich selber schlagen in's Gesicht, dass ich das thue, aber ich bin zu freundschaftlich fur Euch gesinnt, als dass ich Euch nicht helfen sollte aus der Noth."

Die funfzig Turnosen waren voll, und behaglich lachelnd strich der Junker das Geld ein. "Fur das Geld den Knaben," sprach er: "auf Nimmer wieder zu erstatten; aber erkundigen werde ich mich zu Friedberg, wie Du den Knaben versorgt."

"Das konnt Ihr," antwortete der Jude mit aller Aufrichtigkeit: "Ich schenke dem Knaben eine wackere Mutter. Komm, Bubchen!"

Der Kleine weigerte sich anfanglich. "Der Mann bringt Dich zur Mutter!" redete ihm Gerhard zu. "Ich will, lieber bei Dir bleiben;" meinte das Kind. "Aber auch zur Gundel und dem kleinen Hanschen!" setzte Gerhard bei. Der Jude nickte freundlich grinsend zu dieser Zusage, und der Knabe war schnell fur den neuen Fuhrer gewonnen. Frohlich hieng er sich an seine Hand, und eilte, ohne viel Abschied zu nehmen, mit ihm von dannen. So springt das unschuldige Lamm neben seinem Herrn dahin, in harmloser Frohlichkeit, .. nicht wissend, wird es zur lustigen Weide, wird es zur Schlachbank gebracht.

Zweites Kapitel.

Ein schlicht Gewand

Deckt in der Welt

Gar oft den Mann

Der in der Hand

Den Zepter halt

Wie's ihm gefallt:

Wer sieht's ihm an?

Ballade.

"Schon gesattelt und aufgezaumt?" fragte ein junger lebhafter Mann von ausnehmend schoner Gestalt und vornehmem Wesen den Knecht des Junkes von Hulshofen, der den erlosten Gaul mit der Reisedecke schmuckte. "Dachte nicht, dass es schon so weit seyn wurde, nachdem was ich gehort!" Sprachs, und stand mit wenig Sprungen in der Maienstube vor dem Edelknecht. Dieser sass bei einem Passglase Malvasier, und kanzelte den demuthigen Wirth zum Rebstock auf gut deutsch ab, wegen seines unziemlichen Benehmens gegen fremde ehrsame Edelleute. Da er jedoch des Besuchs ansichtig wurde, schickte er kurz abbrechend den Kneipenmeister zum Teufel, und wendete sich in der frohlichsten Laune zu dem Jungling. "Sieh da!" sprach er: "Edles Herrlein, seyd willkommen. Habt doch Wort gehalten, ob schon Ihrs im Martinsjubel gabt. Ihr verschmaht es nicht, in der Gesellschaft eines alten Schrankenraufers zu reiten, der Wappen und Freiheit an Eure Stadt verkaufen musste, um schnoden Sold."

"Ei warum denn, possierlicher Mensch?" fragte der Jungling. "Wer mir auf der Lebensbahn aufstosst, lustig, wohlgemuth wie ich, ist vor Allen mein lieber Gesellschafter, er schaue nun unter einer Grafenkrone, einer Fechterhaube, oder einem Gugelhute hervor. Alter Degenknopf; ich habe von Deinem gebrannten Herzeleid gehort, und bin gekommen, Dich zu befreien aus den Schlingen der Edomiter, die gar zu gern einhergefahren waren auf Deinem Turniergaule!" Hier klimperte er dem Gerhard gar anmuthig mit einem gefullten Beutel vor den Ohren. "Ich komme jedoch zu spat, wie ich zu meiner Freude sehe. Wie ist es Dir moglich geworden, Du durchlochertes Sieb, dem Handel so schnell ein Ende zu machen?"

Gerhard erzahlte lustig, locker und frech in der Freude seines Herzens die Art, wie er zu dem Gelde gekommen. Des Junglings Gesicht verfinsterte sich jedoch gewaltig, und ungeduldig stampfte er mit dem Fusse, da Hulshofen geendet. "Pfui! pfui! und abermals pfui!" rief er: "Zerbrich Dein Wappen und Dein Schwert, Du geldsuchtiger alter Mensch! Bist Du nicht schlechter als der Jude, der doch nur eine Christenseele kaufte, die Du verschleudert hast? Gerhard! ist das eines Edelmanns wurdig? Warst Du bei Deinem Steigbugel zu Gaste gegangen, wie die lockern Gesellen, die gestern im Rosengarten mit Dir zechten, hattest Du die Marktschiffe geschunden, wie der grausame Hans von Rudenkheim, dessen Ruckinger Schloss mein Vater vor zehen Jahren niederbrennen half, hattest Du mit Scharlach gehandelt auf offner Landstrasse, ich wurde um Alles diess Dich weniger gescholten haben, als um eines Menschenverkaufs willen; denn der ist vor allen unritterlichen Streichen der unritterlichste."

"Noth kennt kein Gebot;" meinte Gerhard. "Hattet Ihr gesehen, wie mich der Wirth beschimpfte, hattet Ihr gesehen, wie meine lieben Freunde mich sitzen liessen, hattet Ihr empfunden, wie kalt dieser Ofen und wie leer mein Magen war; Ihr wurdet glimpflicher mit mir verfahren."

"Einem Juden?" fuhr der junge Mann fort: "Der arme Junge! Ich war ja dabei, als Du ihn gefunden. Noch sehe ich sein holdes Antlitz; ich empfahl ihn Dir noch auf das Beste, da ich Dich trunknen Mann an der Hausthure Deinem Knechte uberliess; aber was hilft das Alles! Verschachert wie Joseph an die Kinder Ismaels! Nun, wart, wart! alter Luxbruder! Der heilige Martin wird Dir's gedenken, wenn die Seele eines Christen durch Dich zum Teufel fahrt."

"Ei nun;" erwiederte Gerhard: "so uberlasst es auch dem heil. Martin und brummt nicht mit mir. Was soll das Hadern? Lasst uns den Span in Minne beilegen, und zu Gaule steigen. Geld klingt in der Tasche, und uberall stehen die Fasser uns offen. Seyd Ihr schon reisefertig?"

"Mein Pferd steht vor meiner Herberge;" antwortete noch etwas finster der junge Mann; "lasst uns dort den Valettrunk halten, denn von Deinem mit Christenblut bezahlten Sekt nehme ich keinen Tropfen an."

Der Vorschlag wurde von dem trinklustigen Gerhard recht ausfuhrbar befunden, und die Beiden begaben sich auf den Weg. Der lange Vollbrecht, ohnehin zum Fussmarsch verdammt, machte sich eilends zum Thore hinaus, wahrend die Herren noch lustig im Rosengarten sich zutranken. Die rothwangige Tochter des Hauses kredenzte den feurigen Wein, und entzuckte durch ihre Liebenswurdigkeit den jungen Mann dergestalt, dass er den Arm um ihren schlanken Leib legte, und sich theuer vermass, er wolle ihrer selbst im Getummel der Feste zu Costnitz eingedenk seyn.

"Ei, seht doch!" schackerte die erfahrne Dirne: "Der Junker will wohl gar noch laugnen, dass er in Frankfurt eine schone Amrie zuruckgelassen, dass vielleicht in Costnitz eine zweite seiner harrt."

Der Junker fuhr sich unmuthig uber die Stirne. "Was schwatzest Du da fur Zeug, tolles Madel!" rief er: "Man muss Deine Schonheit schatzen, wie ich, um Dir Deine Unverschamtheit so hingehen zu lassen!"

"Nur nicht bose, lieber Herr!" bat Dorothea: "Es ziemt mir freilich nicht, also mit ritterlichen Leuten zu scherzen, allein dem willkommnen Mund verzeiht man ofters eine unwillkommne Rede." Sie bot dem Jungling die frischen Lippen zum Kuss, der auch nicht verweigert wurde. "Ihr durft Euch ubrigens," fuhr sie fort, "im Ernste darauf gefasst machen, Euer Herz in Costnitz zu verlieren, ware es auch ganz allein an die schone Fremde, die gestern einen Augenblick hier still hielt auf ihrer Reise nach Costnitz, und trotz der stark einbrechenden Nacht alsobald weiter fuhr. Sie darf Euch dort begegnen, und Ihr seyd unwiederbringlich verloren."

"Eine schone Fremde?" fragte der Jungling begierig. "Jungfrau oder ..."

"Ein Fraulein ist sie wohl nicht, denke ich;" erwiederte das schlau lachelnde Madchen: "aber eine Wittib ganz gewiss, eine junge schone Wittib, der das schwarze Trauergewand unvergleichlich zu den dunkeln Augen steht."

"Eine Frau in Trauer?" fragte Gerhard begierig: "die nur einen Augenblick halten liess?"

"Ja; sie liess sich nur einen Trunk Weins belieben, und fuhr schnell von dannen. Ein Fuhrknecht und eine junge Gurtelmagd waren ihre ganze Begleitung."

"Sie ist's! ohne Zweifel!" schrie Gerhard. "Der Zufall hilft uns auf die Sprunge!"

Dorothea staunte. "Auf welche?" fragte der junge Mann; und gab dem vorlauten Fechtbruder einen derben Rippenstoss, als dieser von dem gefundenen und verkauften Knaben anheben wollte. Gerhard schwieg besturzt, und folgte ohne Widerrede dem Junkherr, denn, nachdem er in Kurze von Dorothea erfragt, dass die trauernde Fremde in der That den Weg gen Costnitz genommen, und vermuthlich eine jener fahrenden Frauen sey, die des Gewinns halber die Kirchenversammlung mitzufeiern gedachten, rasch zu Gaule stieg, und nebst seinem Begleiter Worms bald im Rucken hatte.

"Sage mir aber ums Himmelswillen," begann der Jungling nach einer Weile unmuthig, "sage mir, ob Du rein des Satans bist, Du kupfriges Gefass? Erst verhandelst Du eine unmundige Seele an den Moloch, und hinterher willst Du durch Dein abgeschmacktes Gerede uns in den Mund der plauderhaften Dirne, vielleicht auf den Scheiterhaufen bringen?"

"Nun, nun," fiel Gerhard begutigend ein: "Nur nicht bose; meine Offenherzigkeit ist allzugross, und wenn die Frau wirklich die Frau ware ..."

"Schweig!" brummte der junge Mann: "Du warst noch im Stande, der Nachstbesten auf den Kopf zuzusagen, dass sie ihr Kind ausgesetzt; blos weil sie ein schwarzes Kleid tragt. Ich sollte mich billig aufs Neue gegen Dich erzurnen, Du Seelenverkaufer."

"Lasst's seyn," meinte Gerhard. "Es kommt bei dem Zanke nichts heraus, als viel Geschwatz, viel Galle, und am Ende Blut, wenn die Galle uberlauft. Der heilige Martin wird die Sunde von mir nehmen, und damit genug. Lasst uns lieber von Eurem Herzlieb reden, das Ihr in Frankfurt zuruckgelassen; denn ohne Grund wurdet Ihr nicht roth, da das Kellerdirnel Euch auf das Kapitel brachte."

"Pah! Schnurren und Flausen!" lachte der Jungling. "Jede Dirne traumt nur von Minne, und jeder gewaschige Hagestolz von unziemlicher Buhlschaft. Ich antworte Dir darauf Nichts, als dass ich zum Dienst des Herrn bestimmt bin, und also an kein Lieb zu denken habe."

Gerhard hielt plotzlich seinen Gaul an, stemmte beide Arme in die Seiten, und brach in ein unmenschliches Gelachter aus. "Ho ho!" stammelte er unter demselben, und wischte sich die Lachzahren aus den Augen: "Erlaubt mir, dass ich lachend sterbe bei dem Gedanken, Euch dereinst im Chorrock mit geschorner Platte zu erblicken."

"Stirb zu, alter Pickelharing!" entgegnete ihm der Begleiter lustig: "Jetzt hast Du die beste Zeit dazu, denn ich ertheile Dir die Absolution in aller Form, und einen so nachgiebigen Beichtvater findest Du gewiss in Deinem ganzen Leben nicht mehr. Was meinst Du aber mit Deinem Narrengelachter eigentlich. Denkst Du, ich wurde mich schlecht ausnehmen im Messgewand oder gar, wenn das Gluck will, in der Inful?"

"Bewahre!" versetzte der Hulshofen: "Ick bedaure vielmehr alle Dirnen und Frauen, die das Ungluck haben, den Ort zu bewohnen, wo Ihr Chor singt, oder den Hirtenstab regiert. Es macht mir indessen Spass, Euch mir im Pfaffengewand zu denken, da Ihr doch augenfallig in den Panzer gehort, mit dem Rauchfass bewaffnet, da Ihr doch den Flamberg fuhren solltet von Gott und Reichswegen! die Kerze in der Faust, die den Sperber zu tragen geschaffen ist."

"Hast Recht;" sprach der Jungling, ein wenig nachdenklich werdend: "aber was hilft all das Reden gegen Vatergebot und Muttergelubde? Die gute Mutter! Dass sie mich zur Welt gebracht, gab ihr den Tod; doch um dem Himmel zu danken, dass er nur mich gesund und getrost erschaffen, vermahlten mich ihm ihre sterbenden Lippen, und gerne schied sie dahin, weil ich nur athmete. Mein Vater Du kennst ihn ja, der alte Diether Frosch, stiess sich in meiner Erziehung wenig an den Schwur der Mutter, und liess mich adeliches Gewerb lehren. Ich lernte reiten, fechten, walsch, hungarisch und deutsch tanzen, Falken abrichten und der Jagd obliegen, die Laute spielen und den Ball schlagen. Nothdurftig begriff ich die Kunst des Lesens und Schreibens, und war weit entfernt, zu glauben, dass es jemals Ernst werden sollte mit dem Gelubde der Mutter. Aber, da mein Vater ein anderes Weib nahm, und mir eine bose Stiefmutter gab, wurde es anders."

"Glaub's;" schaltete der Edelknecht ein: "Kann auch ein Liedlein singen, wie's den Kindern erster Ehe geht."

"Auf einmal war ander Wetter in unsrem Hause:" fuhr der junge Mann fort. "Die Stiefmutter ein bluhendes rundes Weiblein, nicht alter denn i c h damals gewesen namlich achtzehn Jahren mit Haut und Haar, zog ein in des Brautigams Gut und Habe, eine rustige Abigail zu einem ergrauten David. Seinen Reichthumern hatte die arme Freiin ihre Jugend geopfert; e r hatte seine Selbststandigkeit fur die Rosen ihrer Wangen hingegeben. Der Himmel der neuen Ehe war blau, so lang die Hochzeitsfeste dauerten, dann thurmten sich winterliche Wolken daran auf. Die Rosen wollten im Schnee nicht gedeihen; sehnten sich nach einem andern Gartner. Der Vater hatte nicht klug daran gethan, den erwachsenen Sohn im Hause zu halten; und ... doch es gilt Dir gleichviel, wie es geschah, dass ich aus Liebe zum Vater mit der Stiefmutter in Unfrieden gerieth."

"Nur weiter; ich begreife schon;" versetzte Gerhard schelmisch lachelnd.

"Mit einem Wort": fuhr der Jungling fort: "Plotzlich brach die alte Litanei los, von dem Gelubde der Mutter, von der Verpflichtung es zu halten, und da nach Verlauf eines Jahrs die Stiefmutter eines Sohnleins genass, war mit einem Streich mein Schicksal entschieden. Meine Schwester alter als ich und kuhner, hatte schon fruher das vaterliche Haus im Zwist verlassen, und an Thuringens Grenze ein Gut bezogen, das ihr ein Oheim geschenkt, der Pralat eines Klosters in Walschland ist, und den sie um Schutz angefleht gegen die bose Mutter. Ich folgte ihr bald nach, und ward zu dem beruhmten Predigermonch Johannes in Obhut gethan, der das Privium und Quadrivium volle funf Jahre mit mir durchstoberte, und mich endlich auf den Punkt gebracht hat, wo man eingeht in das Pfaffenthum. Nun schrieb mein Ohm, der Pralat, dem Vater, und forderte ihn auf, mich ihm zu senden nach Costnitz, we er Pflichtswegen dem Concilio beiwohnt. Ich soll ihm gen Walschland folgen, auf einer hohen Schule meine Studia vollenden, und durch seinen Einfluss einer fetten Pfrunde gewartig seyn."

"Wohl dem, der heiliger Verwandtschaft sich ruhmen kann;" meinte Gerhard.

"Und so liess ich denn Alles dahinten," fuhr der Jungling fort: "Haus und Hof und Geld und Gut gehort dem kleinen Bruder Johannes, und ich uberlasse ihm Alles gern, denn er ist ein lieblicher Bube, sofern als ich mich seiner noch entsinnen kann, bevor er seiner Gesundheit halber weggethan wurde in die Kost zu einer Amme unfern des Konigsteins. Mag er in Wohlstand leben, mag ihn die Mutter verhatscheln, und der Vater Abgotterei mit ihm treiben; mir gleichviel. Mich ernahrt furder der Altar, und ein faules Chorherrnleben ist eben nicht das Schlimmste."

"Gott erhalte Eure Lustigkeit, Junker Frosch!" rief Gerhard: "Mit Euren Schwanken helft Ihr Euch uber Alles hinuber. Und Recht habt Ihr, beim Donner. 'Skommt nur darauf an, wie man die Sache nimmt. Seyd Ihr einmal Stiftsherr, hat's keine Noth. Die beste Tafel, die sussesten Weine stehen Euch zu Gebot. Dm Morgen vertraumt Ihr im Chor, oder schwanzt die Kirche, habt Ihr gerade nicht Lust zum Singen und Plarren. Fur die Vesper mogen die Kaplane sorgen, wahrend Ihr in Edeltracht zu Pferde sitzt, oder hinter'm Brettspiel, oder im kuhlen Keller. Die Seelsorge kummert Euch nicht; Ihr habt nur die Muhe, das was Ihr gelernt, zu vergessen, und wenn Euch dann nach einem Tage voll Last und Plage Euer seidnes Lager aufnimmt, so finden sich auch wohl ein Paar schone Arme, die Euch umpfangen, ohne dass der Leutpriester den Segen daruber sprach."

"Ei du ruchloser Gauch!" lachte der Junker: "Also verunglimpfst Du das geistliche Leben?"

"Straft mich Lugen, wenn Ihr konnt;" rief Gerhard in Eifer: "Tretet nur einmal in ein vornehm Gestift und Ihr werdet mehr noch sehen. Machen's doch die Pfaffen auf dem platten Lande auch nicht besser. Der Pfarrherr halt sein Lieb im Hause, der Vikar sucht es ausserhalb. Der Domherr sieht keine zehnmal im Jahre seinen Chorstuhl, und der Bischof hat das Uebermenschliche gethan, wenn er die Weihen empfing, und vielleicht am Osterfeste das Hochamt mit anhort, auf seinem Throne sitzend."

"Leider hast Du Recht;" erwiederte der Begleiter. "Unfug ist eingerissen, aber ihn zu beseitigen, ist ja die Kirchenversammlung angeordnet. Du wirst sehen ..."

"Dass eine Krahe der andern die Augen nicht aushackt;" unterbrach ihn Gerhard. "Lasst nur die Walschen hineinplaudern; so ist von vorn herein Alles verkehrt."

"Vergissest Du, dass des Kaisers Majestat selbst sich alle Muhe gab, das Concil zu Stande zu bringen? dass der beredtsame Prediger aus Bohmen daselbst seine Lehre vertheidigen, sieghaft vertheidigen wird?"

"Sieghaft?" lachte Gerhard: "Ihr habt so viel gelernt und tappt im Dunkeln? Wie machts der Jager einem storrigen Ruden, der die Zahne weisst? Er lockt ihn mit Schmeichelworten, und kommt der dumme Hund heran, bethort von trugerischer Freundlichkeit, so liegt ihm der Maulkorb vor der Schnauze ehe er sichs versieht, und der Knuttel auf dem Kreuz. Wollt Ihr wissen, wie ichs einem Gegner mache, dessen Fechterkunste mir gefahrlich scheinen? Ich lufte den linken Arm, und wahrend er nach der klaffenden Schiene stosst, und auf dem schnell gekehrten Schild die Lanze bricht, spiesst ihn meine Glene zwischen Halsberge und Krebs. Mein Roland schlagt seinem Pferde den Huf in die Seite, und im Sande liegen Ross und Reiter. Was ubrigens den Kaiser angeht, der wie ein Buttel deutscher Nation durch alle Lander fuhr, um Gotteswillen die Fursten einzuladen ..."

"Schweig, Lasterzunge!" fiel ihm scherzend der Andere in die Rede: "Den Kaiser taste mir nicht an. Dagobert! sagte mein Vater beim Abschiede: Ich werde Deine Tage segnen, so ich Dich einmal in den Wurden unsers Vorfahrers sehe, des beruhmten Wikker Frosch, der Hauskaplan des hochstseligen Kaisers Caroli des Vierten und dessen rechte Hand gewesen! Da ich nun also, diesen Zweck zu erreichen, mich freundlich mit dem Mehrer des heil. romischen Reichs halten muss, so verbiete ich Dir jeden Ausfall gegen Seine Majestat."

"Nun in Gottesnamen!" versetzte Gerhard: "So sey denn Friede zwischen uns, und ich empfehle Euch, als zukunftigem Kanzler des wackern Herrn, Euern unterthanigen Knecht von Hulshofen zu beliebiger Versorgung."

Lustig trabten sie von dannen, und vertrugen sich herrlich auf der ziemlich weiten Fahrt, die, eine vorzeitige Kalte abgerechnet, nichts Besonderes aufzuweisen hatte. Ungeduldig sah sich Dagobert nach Abenteuern um. Mit gleicher Ungeduld spahte Gerhard aus nach der Unbekannten im Trauergewande, aber die Sehnsucht Beider ward getauscht. Naher und naher kamen sie dem Ziele, und waren nur noch etliche Stunden von Costnitz entfernt, als sich endlich der Schauplatz um sie her veranderte. Die Strassen wimmelten von ab- und zugehenden Wanderern, von Reitern und Fahrenden. Eine grosse Menge von Landleuten schleppte die Vorrathe des Landes nach der Stadt, in der es summte und brauste, wie in einem Bienenstocke. Kaufleute, Handwerksgesellen, Gaugler und Bankelsanger zogen Hordenweise dem gelobten Lande zu. Alle Herbergen und Schenken waren uberfullt von fremden Gasten, die in jeder Zunge schwatzten, sangen und fluchten. Gerhard freute sich des bunten Lebens, so lang es ihm nicht den Zutritt zum Keller versagte, aber seine Erwartung, diese Freude von seinem jungen Begleiter getheilt zu sehen, betrog ihn gewaltig. Der muntre Dagobert wurde unter dem ergotzlichen Gewuhl still, einsylbig, verdustert, und blickte verdrossen vor sich hin.

"Lustig! Lustig!" rief ihm Gerhard mit ungestumer Theilnahme zu: "Es geht ja hier zu, wie beim Thurmbau zu Babel! Frohlich mitgeschwommen in dem Strome des heitern Lebens, junger leicht beweglicher Fisch! Jetzt, unter Fremden gilt's, die blenden Schuppen zu regen, und obenauf zu rudern in traglicher Fluth!"

"Deine Ermahnungen erregen nur meinen Unmuth;" erwiederte Dagobert. "Was ist es anders, das meinen Geist bekummert, als eben wandeln zu mussen unter Fremden. Hier ist nicht mehr Deutschland. Die heimeliche Sitte der Vaterstadt gilt hier nicht mehr, untergehend unter dem Schwall fremder Gewohnheit, die sich breit macht auf unsrer Erde. Und nimmer kehre ich vielleicht zuruck zu dem Hause, wo meine Wiege stand; nimmer sehe ich sie vielleicht wieder, die Fluren auf denen meine Jugend erwuchs. Ein gutgemeintes aber vorschnell Wort schneidet mich aus dem hauslichen Leben; der Groll einer Verschmahten wirft Berge und Strome zwischen mich und meine Heimath! Was wird mir die Fremde bieten, die nicht meine Sprache kennt, nicht mein vaterlandisch Herz?"

"Ihr schiebt Alles aufs Vaterland!" brach Gerhard los: "aber der Donner soll mich erschlagen aus heitrem Winterhimmel, wenn hinter den Gedanken an die Heimath sich nicht noch birgt das Gedachtniss an was Liebes, das Ihr daheimgelassen."

Dagobert errothete und sprach nach einer Weile: "Fast mochtest Du recht haben. Ich gestehe es selbst. Ich glaubte nicht, dass ein wohlthuend Gefuhl, welches ich seit Jahren bewahre, wie man eine bescheidne Blume bewahrt im stillen Schlafgemach, so ernstlich geworden sey. Aber," fuhr er, sich ermannend, fort: "Es ist all Thorheit und Schnack. Ich hatte das Blumlein nicht vor die Brust stecken durfen, wenn ich auch ein Laie bleiben konnte. Der Levit muss sich ohnehin die Gedanken vergehen lassen."

"Ihr sprecht so zierlich, als ob Ihr bei einem alten Minnesinger in die Lehre gegangen waret;" meinte Gerhard: "Loblicher ist es aber noch, sich in seine Lage finden. Ihr seyd nicht dazu gemacht, fur die Liebe zu sterben in der Sehnsucht Pein. Schwer ists allerdings, ein Magdlein zu vergessen, an das man sich gebunden mit der Herzenskette, so lang man nur s e i n e r gedenkt, und unnothig ihm die Treue aufbewahrt. Aber federleicht wird's, glaubt es mir sobald man sich vornimmt, Alle zu lieben, die ein fein Gesicht und ein lieblich Ansehen erhalten haben von dem lieben Gott. Thut ein solches und ihr werdet mich loben."

Dagobert lachte. "Das ist es ja eben, was ich am meisten furchte;" rief er: "Der Himmel hat mir ein butterweiches Herz geschenkt, wie es mein Vater hat, der noch im sechzigsten Jahre eine Achtzehnjahrige umfing. Ein Paar schone Augen haben mir's immer angethan, wo die Minne frei walten durfte, und die Sorge, meinem Schatzlein nicht die Treue bewahren zu konnen, die ich ihr im Herzen zugeschworen, qualt mich halb zu Tode. Doch diese Wolken gehen auch voruber, wie alle andern, und der Sonnenschein meiner frohen Laune wird nicht ausbleiben. Sieh diese herrliche Aussicht uber die Stadt und den Bodensee! Sieh, wie alles funkelt im winterlichen Mittagsglanz! Wen sollte dieser Anblick nicht froh machen im tiefsten Leid? Horch! die Glocken lauten uns entgegen. Sie konnten nicht feierlicher schallen, wenn Du der Kaiser warst, und ich an Deiner Seite heranritte, als Hauskaplan!"

Durch solche Scherze suchte Dagobert das unangenehme Gefuhl zu ersticken, das sich in seinem Innern bemerkbar gemacht hatte, obgleich ihm nicht recht um's Scherzen war. Gerhard horte ihm wohlgefallig zu, liess den Blick uber Stadt, See und Strom gleiten, und ubersah es, dass der Weg an einem geringen, aber von Reif und Novembereis geglattetem Abhang hinunter lief. Plotzlich strauchelte sein Pferd, und nur ein kecker Griff Dagoberts in die Zugel des stolpernden Rolands, konnte Gaul und Reiter vom gefahrlichen Sturz erlosen. "Kreuz und Dorn!" fluchte der erschrockne Gerhard, stille haltend: "Das kommt davon, wenn man Euch zuhort, und sich selbst daruber vergisst! Die verdammte Halde mit ihrem Abhang! Es wird besser seyn, wenn wir, da doch die Mittagsglocken lauten wie andere ehrliche Christen, von den Pferden steigen, das Kapplein unter den Arm nehmen, und unsere Thiere betend weiter fuhren."

"So sey's, Du wackrer Christ!" entgegnete Dagobert: "Es wird nebenbei nicht schaden, dass wir bei der Hand sind, wenn jener Reitersmann, der da vor uns hinkleppert, sich aus dem Sattel begeben sollte. Sein Gaul tanzt wie Deiner auf der Eisbahn, ... wie Du scheint der Mann in Gedanken versuncken, denn der Zaum hangt schlaff, und wer weiss, wie bald ..."

"Alle Teufel! da haben wir's!" unterbrach Gerhard sein schon begonnenes Gebet, und er und Dagobert setzten sich in Lauf, auf die Gefahr ein Bein oder den Hals zu brechen; denn der besagte Reiter schlug so eben zum Boden nieder, und das Ross walzte sich auf ihm. Die Helfer in der Noth schnirten in der Eile ihre Gaule an einer Buche fest mit dem Zugel, und eilten zur Rettung des Gesturzten herbei. Mit vieler Muhe wurde dieser von der Last seines Pferdes befreit, das sich mit der grossten Anstrengung aufrichten liess, und endlich, schauernd von Schreck und Schmerz, aber unverletzt neben seinem Herrn stand. Dieser sass, nach und nach Besinnung und Sprache wieder erlanget, auf der Erde, und starrte die beiden Schutzengel lange an.

"Gelobt sey Jesus Christus!" begann er endlich mit sehr tief und vollklingender Stimme, wahrend er sich das linke Bein rieb, auf dem sein Rappe gelegen war: "Das war ein Sturz, wie er mir doch Zeit meines Lebens nicht vorgekommen ist."

"Ihr seyd doch ganz und heil, lieber Herr?" fragte Dagobert theilnehmend. Der Fremde zuckte die Achseln, aber ein zufriedenes Lacheln breitete sich uber sein braunes mannliches Angesicht, als er nach wiederholter Ausdehnung seiner Gliedmassen verspurte, dass sie unverletzt geblieben.

"S'ist noch gut genug abgelaufen!" meinte er, und wischte sich den kalten Schweiss von der Stirne. "Hebt mich auf, ihr guten Leute; ich werde wohl mit Gottes Hulfe allein stehen konnen." Der Versuch ging ohne Gefahrde glucklich voruber. Der Fremde stand da, seine beiden Nothhelfer um ein Erkleckliches uberragend, und wandte nun die herrischen Augen gegen den Rappen, der noch angstlicher zitterte, als ob er des Herrn Blick schon kenne und dessen Folgen. "Seht da, ihr Herren!" sprach der abgeworfene Reiter: "seht da einen Gaul, der mir schon zehen Jahre dient, und mich auf manchem Ritt zu Ernst und Schimpf getragen, um den man mich gar oftmals beneidet, und den ich Gutfreund getauft, um seines sichern Schrittes und seiner Aufmerksamkeit willen. Ist's nicht eine Schande, dass er mich heute abgeschleudert in seiner faulen Nachlassigkeit? Du boses Pferd mit unsrer Freundschaft ist's aus: von heute an reite ich dich nicht mehr."

"Wenn Ihr der Wechselpferde mehrere besitzt, ist's gut fur Euch;" versetzte Gerhard, der den schlichten Lederkoller des Reiters mit Geringschatzung betrachtete: "Indessen hat der Gaul nur ein Versehen verschuldet. Es ist ja kein Mensch."

"Wackre Freunde und treue Thiere halten sichern Schritt bis an's Ende!" erwiederte der Fremde, die Sache ernster nehmend: "Sie sollen seyn ein treuer Stecken und Stab, der nimmer bricht, als im letzten Stundlein. Wort und Gehorsam sollen ewig seyn. Der Freund, in dessen Schooss ich nicht sicher ruhen kann der Gaul, der durch Tragheit oder Scheu mein Leben in Gefahr bringt sie gelten mir Nichts mehr. Darum fresse dieser abgedankte Trager das Gnadenbrod, so lange er will. Er verkummre aber unter dem Tross."

"Ihr seyd ein seltsamer Mensch!" lachte Gerhard: "Um des Bischens Abwerfens willen! Du lieber Himmel! Mein Roland ist mir um das Reich nicht feil, aber abgesetzt hat er mich dennoch oft, nur nie, wo's Ernst galt. Kugelt man auch ein wenig in den Staub, was thuts, so lange die Rippen halten? Ist Euch doch nichts mehr nichts weniger begegnet, als dem heiligen Vater erst vor Kurzem, da er uber den Oelberg gen Costnitz zog, und sein Fuhrwerk umschlug."

Der Fremde brummte ein etwas unwilliges "Hm!" ergriff den Zugel seines Rappen und zog ihn, langsam vorschreitend, nach sich. Dagobert hatte die beiden andern Pferde herbeigebracht, und alle Drei gingen, der Fremde in der Mitte, auf die Stadt los, die Thiere fuhrend. Gerhard der ungern seinem Witz Fesseln anlegte, war er einmal im Zuge, schwazte weiter im Texte: "Wie Ihr so straff und aufrecht daher schreitet, lieber Herr! Euch kummerts nicht, ob dieser Fall ein boses Omen gewesen oder nicht. Doch Se. Heiligkeit ist furchtsamer gewesen, und es durfte leicht geschehen, dass sie Recht hatte, als sie auf dem Oelberg ausrief: Was hat es zu bedeuten, dass uns der Unfall widerfuhr? Gott lenke es zum Guten!"

"Und lehre Dich schweigen, aberwitziges Schneppermaul!" platzte der Fremde los, der, als dis Rede wieder vom Pabste anhob, die Stirne gehassig gerunzelt hatte: "Verspotte nicht das Haupt der Christenheit, oder ...!"

Er schwang den Handschuh der linken Faust drohend gegen den besturtzten Gerhard, schien aber weniger Lust zu haben, ihm denselben vor die Fusse zu werfen, als um's Gesicht zu schlagen. Hulshofen griff nach dem Schwertknauf; Dagobert jedoch, der schnell auf seine Seite gesprungen war, flusterte ihm zu: "Gib Ruhe, Raufbold! willst Du Dich ins Verderben bringen. Wir sind innerhalb dem Weichbilde der Stadt. Du bist dem Blutbann verfallen, so Du ziehst."

"Dem schlagfertigen Gerhard fiel das strenge Conciliumsgesetz ein, und murrend liess er die Klinge ruhen, einigen Schimpfworten Luft machend, und den Fremden mit drohenden Blicken messend. Dagobert drangte sich zwischen Beide. Ihr mogt seyn, wer Ihr wollt, begann er zu dem Fremden, so bitte ich Euch, Friede zu halten. Ein Schwank soll nicht mit Blut gesuhnt werden, und wenn drei unbedeutende Menschen wie wir zum Schwert greifen, einen tollen Handel auszufechten, wird es dem heiligen Vater von wenig Nutzen seyn. Ueberdiess sind wir Fremde; dass Ihr es seyd, verburgt mir Eure Mundart. Warum wollen wir den Hals dem Gesetze dahingeben, wahrend wir vielleicht zu einem ruhmlichern Streite aufbewahrt sind."

"Ihr sprecht wie ein Buch;" versetzte der Fremde lachelnd: "Ihr irrt jedoch, wenn Ihr glaubt, dass ich dem Menschen dort zu Leibe wollte. Beim heiligen Georg! das kam mir nicht zu Sinne. Mir stunde es wenig an, mich mit ihm gemein zu machen. Euch hingegen kennen zu lernen, junger Mann, freut mich ganz absonderlich. Auf stillehrbare Leute kann man sich verlassen, denke ich. Wollt Ihr mein Freund werden, so sagt mir Euern Namen."

Dagobert wollte so eben, sich verwundernd, dieselbe Frage an den Fremden richten, da kam unweit des Stadtthors ein Knecht daher in weiss und rothem Rock, entblosste, da er des Unbekannten ansichtig wurde, das Haupt, und blieb am Rande des Weges stehen. "Nimm dieses Pferd," sprach der Reiter zu ihm, "und bring es in den Stall. In Zukunft reite ich den Schimmel nur."

Der Knecht empfing, still sich neigend, das Thier, und einen Schritt von Thor entfernt, fragte der Herr den jungen Frankfurter lachelnd: "Werde ich noch nicht erfahren, wer mir aus der Noth half?"

Dagobert nannte bescheiden seinen Namen, und machte auch Gerhards Stand und Geschlecht kund. "Mit dem Edelknecht hab' ich nichts zu schaffen;" versetzte der Fremde barsch: "Er hat den Dienst, den er mir leistete, zu Nichte gemacht, durch seinen ungebetenen Vorwitz in einem Ding, ob dem ich keinen Scherz verstehe. Ihr aber, biedrer Altburger, Ihr seyd mir lieb und werth. Ohne Zweifel werdet Ihr im Engel Eure Wohnung nehmen, da die Schoffen, Euerer Stadt Abgesandte, daselbst die Einkehr nehmen? Recht lieb wird mir's seyn, von Euch zu horen."

Nach einem fluchtigen Kopfnicken verliess der Mann, ohne weiter das Geringste hinzuzufugen, die Ankommlinge, und ging in die Stadt. Die Letztern sahen wohl, dass die Soldwachter ehrerbietig Platz machten, die Burger demuthig Hute und Mutzen ruckten, und sothane Ehrfucht auf sie Beide sogar uberging, da sie mit dem geehrten Mann herangekommen waren. Stolz trabten sie und staunend durch das Thor. "Ich furchte, ich habe einen thorichten Streich gemacht," flusterte Gerhard dem Begleiter zu: "Der Mann ist wohl mehr, als wir Beide." "Moglich;" versetzte Dagobert lachelnd, und verwies den Neugierigen an den Knecht, der mit dem gesturtzten Gutfreund hintendrein kam. "Wie nennt sich Dein Herr, guter Gesell!" fragte auch Gerhard den Knecht, und verstummte kleinlaut, als dieser erwiederte: "Seine furstl. Gnaden ist's, der gnadigste Herzog Friedrich von Oestreich-Tyrol."

Drittes Kapitel.

Ein dreitausendjahriges Gesetz! Seine Wurzel,

in den Pyramiden, seine Wipfel allenthalben

Schatten werfend: ein vom Blitz gespaltner

Stamm, grunend dennoch durch die Thranen

strome ausgestossner Sclaven! ...

Die zwischen dem Mainstrom und der Domkirche gelegene Judengasse zu Frankfurt war mit ihren alterthumlichen Hausern in das Dunkel eines spaten Freitags Abends versunken. Still und einsam war die enge und krumme Strasse, und es wimmelte nicht mehr das geschwatzige Volk darin umher, das wohl zu den Zeiten Ludwigs des Baiern sich darin bewegte. Das Geschick dieses Volks hatte sich seit dem Tode jenes Fursten nach und nach gewaltig umgestaltet, und in Folge des harten Drucks, der sogar dann und wann in offene Schlachten ausbrach, war der israelitische Stamm zu Frankfurt ausgegangen bis auf wenige Geschlechter. Diese hausten nun abgezogen von der ubrigen burgerlichen Welt in ihren halbverfallnen Gebauden, deren Nachbarhauser in Ermanglung der ehemaligen judischen Besitzer die blutarmsten Einwohner der Reichsstadt inne hatten. Diese Letzteren, dem bittern Mangel unterthan, belauerten mit eifersuchtigen Blicken das Thun und Treiben der Juden, die Bedurfniss und Gewinnsucht auf den Handel anwies, und die alle List anzuwenden hatten, ihren wachsenden Wohlstand vor den neidischen Augen ihrer Nachbarn zu verbergen. Darum liessen sie ihre Wohnungen von Aussen verfallen, darum schlichen sie umher in der zerlumpten Tracht mit Zwerchsack und Wanderstab, darum liessen sie den seltenen Gasten, die sich in ihre Hauser wagten, nur die in Elend und Schmutz versunkene Unterstube sehen; darum schlossen sie sorgfaltig am Sabbath ihre Fensterladen und Hausthuren, dass nicht durch die Ersteren der Lichter Schein, durch die Letzteren der Geruch der Festspeisen dringen und einen Schimmer von Wohlhabenheit verrathen moge, der ihnen hatte gefahrlich werden konnen. So waren auch heute ihre Fenster und Pforten verliegelt und der Feierabend eingekerkert zwischen vier Mauern. Das Haus des Altesten unter ihnen, der in der ganzen Umgegend wegen seines Alters, seiner Leiden und Erfahrungen hochgeachteten David Ben Jochai, machte keine Ausnahme. Schwarz und duster sah es gleich den Ubrigen in die Strasse, aber, hatte man den endlosen finstern Hausgang durchmessen, die dunkle Wendelsteige uberschritten, und sich durch die Nacht nach dem Hintergebaude fortgegriffen, so trat man plotzlich in einen heiter geschmuckten Ort, wo der Sabbath walten durfte in prachtiger Heimlichkeit. Eine im langlichen Viereck gebaute Stube, getafelt an den Wanden, und geschmuckt mit Vorhangen und buntem Schnitzwerk war der Haustempel. Ein grossblumiger Teppich bedeckte den grossten Theil des Fussbodens. Von der Decke schwebte der siebenarmige Leuchter, unter welchem der runde Tisch stand, uberhangen mit einer rothwollenen Decke, uber die erst wieder eine andere kleinere gebreitet war, von weissem feinem Linnenzeuge. Um den Tisch, den drei silberne und reich gearbeitete Becher schmuckten, auf einer silbernen Kredenzplatte aufgestellt, standen drei Stuhle mit hohen goldverzierten Lehnen und Polstern von geschornem Sammet. Unfern von der Tafel glanzte aus einer Nische der Mauer das silberne Waschbecken, in welches, sobald man den oben angebrachten vergoldeten Hahn umdrehte, das klare Wasser sprudelte. Feine Linnentucher lagen zum Abtrocknen bereit. In der Ecke war der Tisch zu schauen, der die Festspeisen trug und den blinkenden Weinkrug. Der Hintergrund der Stube nahm aber ein auf morgenlandische Weise geordnetes Lager von bequemen Seidenpolstern ein, uberlegt mit einem kostlichen gewirkten Stuck. Auf diesem Lager ruhte nun die Enkelin des Hausherrn, Esther, die an Schonheit ihres Gleichen nicht hatte am ganzen Rhein- und Mainstrom; angethan mit prachtigen Gewandern nach der Sitte des Vaterlands geschnitten, glanzende Gehange in den Ohren, und viele kostbare Ringe an den Fingern. Sie hielt eine Schnur von farbigen Glaskugeln in den Handen, und liess sie gedankenlos auf- und niedergleiten, ein erlaubtes Spielwerk. Aber aufmerksam lieh sie ihr Ohr dem Grossvater, der zu ihren Fussen sass, in eine schon gefutterte Pelzschaube gehullt, das silberweisse Haar mit einem Sammetkapplein bedeckt. Wer ihn betrachtet hatte, den alten Mann, wie er so da sass, gebuckt von den Jahren, die Ellenbogen auf die Kniee gestutzt, und die Hande lebhaft bewegend wie die redende Lippe, und den schneeigen, bis uber den Gurtel fallenden Bart, hatte ihn fur die Zeit selbst halten sollen, die der Frau Venus Mahrlein erzahlt von vergangenen Tagen. Und in der That war es auch die Zeit, die auf den Lippen des Alten sass, und die Vergangenheit gab er wieder in eifrigen Worten. Das Geschick hatte ihn bereits durch einen Kreis von hundert Lebensjahren gefuhrt, und hundert bittre Jahre waren es, von denen er Kunde geben konnte. Nun ist die Zeit des Leidens die unerschopflichste; denn wahrend ein frohes Jahr voruberschaumt wie der brausende Geist feurigen Weins, schleichen die truben Tage gleich Jahrhunderten dahin, schauckelnd auf langsamer fauler Woge, und lassen dem Mitschwimmer Muse genug, in die Tiefen zu schauen in die Klufte die sich aufreissen wahrend seiner Bahn. Damit er sich all ihre Schrecknisse einprage im sichern Gedachtniss. Diese ernsten Anschauungen mitzutheilen, ist ein Bedurfniss des Alters, das ohnehin nur allzuoft den kekken Gang kraftbewusster Jugend in den prufenden Schritt der alternden Bedachtigkeit verkehren mochte. Der greise Jochai offnete also auch, sobald der Ruheabend eingebrochen, den Schatz seiner Rede und Erfahrung, und unterhielt den Sohn und die Enkelin von den Schicksalen und Begebenheiten ihres Volks. Heute horte ihm jedoch nur die reizende Esther zu, da ihr Vater unbegreiflicher Weise von seiner Handelswanderung noch nicht zuruckgekommen war. Es schien uberhaupt an diesem Abend ein besonderer Unstern die Ordnung des Hauses zu verrucken, denn auch der Diener und Mitgenosse desselben war ausgeblieben, und sein Platz hinter dem Ofen von der Sabbathmagd, der stummen Grete, eingenommen, die darin gahnend mit dem Schlafe kampfte, und nur dann und wann aus dem Winkel hervorschlich, um die verdusterten Lampen zu putzen.

"Die Moglichkeit, zu vergessen solche Greuel, wie ich sie erlebt," sprach Jochai, mit gepresster Stimme seine Erzahlung endend, "liegt ausser der Gewalt des Menschen. Der fromme Rabbi Simeon, mein weiser Lehrer, dem das Paradies sey, sprach zu mir auf seinem Sterbelager, wo er noch in Frieden dahin fuhr: Junger Bube; wir leben noch anjetzo in goldener Gefangenschaft. Wir haben einen Herrn, einen harten Herrn, aber er ist gerecht, und gonnt uns den Schatten seiner Gesetzpalmen. Aber, es wird kommen eine Zeit wohl mir, dass ich sie nicht mehr sehe, eine Zeit der hochsten Trubsal und Prufung. Wehe wird gerufen werden uber Israel! Machet aber nicht, dass die Gerechten im Paradiese uber euch Wehe schreien. Haltet fest an den Buchern eurer Vater, an dem Gesetz, das unmittelbar gekommen ist, von dem, den ich nicht ausspreche, und habt ihr gekostet die bittre Frucht der Zeit, so mischet den Wehrmuth ihres Gedachtnisses dann und wann in die Speise eurer Kinder und Enkel, dass sie nicht ablassen zu flehen zu dem Allmachtigen, dessen Herrlichkeit unmittelbar unsre Scheitel beruhrt, damit er endlich seine Verheissung erfulle, und uns den Messias sende, den Ersehnten! Ach, sie ist erfullt worden, des frommen Rabbi's Prophezeiung, ... wir haben sie gekostet, die bittre Frucht der Zeiten, die da s i n d , aber noch immer zogern die Jahre, die da kommen sollen im Gefolge des Messiah!"

"O, sage doch, lieber Grossvater," fragte Esther neugierig: "werden sie denn wirklich so schon seyn, die Tage, uber die der Verheissne als Konig gebietet?"

"Herrlich, meine Tochter!" erwiederte der Greis mit leuchtenden Augen: "herrlich, uber alle Beschreibung. Wir werden wieder seyn wie Sand am Meere, herrschend uber alle Volker der Erde. Das Leben wird verfliessen in unverganglichen Laub- und Friedenshutten! Das neuerbaute Jerusalem wird seyn die Stadt der Welt, und in seinem Tempel werden alle die vom Weibe geboren sind, dienen und opfern. An Uppigkeit werden die Saaten ins Unendliche gedeihen, das Korn zu riesenhohen Garben erwachsen, die Weinstocke ungeheure Trauben erzeugen, die Flusse Milch und Honig fluthen. Selbst die Gestirne werden sich des herrlichen Zeitalters freuen, der Sonne dreihundertfaltiger Strahl den Himmel in Paradiesesglut tauchen, des Mondes Schein die Nacht zum schonsten Maientag verklaren!"

"Welch' reizende Zukunft!" rief Ester hingerissen: "Warum ist sie nicht schon zur Gegenwart geworden!"

"Noch zurnt der Gebenedeite!" versetzte Jochai mit zerknirschter Beugung des Hauptes: "noch hort er nicht die Stimmen seiner Kinder, die zu ihm schreien aus der Tiefe. Noch halt der Vater des Bosen, der Furst der Wildniss, der grausame Sammael das Ohr des Herrn verstopft, weil er nicht will, dass unsere Gebeine ruhen im Schosse des gelobten Landes. Aber endlich wird der Schrei unsrer Noth dennoch zu dem lieblichen Gabriel dringen, dem Boten der Barmherzigkeit, und jede neue Morgenrothe kann uns den Verheissnen senden, mit ihm unsre Rettung."

"Kame sie doch morgen schon!" seufzte Esther: "Ich verliere alle Lust zum Leben, und mir ist gar oft der sundhafte Gedanke gekommen, als ware doch am Ende besser eine Christin zu seyn auf Erden, als ..."

"Rede nicht aus!" fuhr Jochai auf: "Der Herr nehme den Greuel von Dir, den Du gedacht! Warum hegst Du so thoricht Verlangen, das Dich in das Feuer der Gehinnam bringen konnte?"

"Verzeihe mir, Grossvater!" sprach die liebliche Esther, und kreuzte die Hande bereuend auf der Brust: "aber gestehe, dass wir dahin leben, wie die trauernde Weide am sumpfigen Teiche. Ihr Manner geht aus in die Welt, seht Lander und Menschen, und gewinnt muhsam dem geizigen Gojims Euer Leben ab. Diese Art zu seyn hat manche Freiheit, manche Lust. Wir aber, wir vertrauern unsre Tage daheim. Versorgt auch Eure Gute uns mit den Leckerbissen, die uns behagen, mit der Bequemlichkeit die unsre Lust ist, mit dem kostlichen Putz, der uns so sehr gefallt, ... was hilft uns dieses Alles? Von der harten Fessel eingeklemmt, mussen wir all die Herrlichkeit geniessen, verstohlen, wie ein Dieb seinen Raub. Vor der gaffenden Welt erscheinen wir nicht, oder im unscheinbaren Gewande, in erlogner Durftigkeit. Die gesellige Freude ist ausgeschlossen aus unserm Hause. Hinter Schloss und Riegel gefallt uns nicht der Prunk, nicht die leckere Tafel, nicht das weiche Lager, von dem wir uns kaum erheben."

"Verblendete!" eiferte Jochai: "In Fesseln liegst Du, aber in denen der verdammlichen Eitelkeit, die uber dem Spiegel das Gesetz vergisst. Gefallsuchtige! Nicht auf den unzuchtigen Tanzen der Unglaubigen, nicht bei ihren heidnischen Feierlichkeiten und unsittlichen Schmausereien sollst Du glanzen. Gefalle Deinem Vater, gefalle Deinem Manne! Die ubrige Welt kenne Dich nicht."

Purpurfarbe uberzog Esthers Gesicht. Verlegen lachelte sie, schlug dann die grossen schwarzen Augen, um Versohnung flehend, zu dem Alten auf, und reichte ihm die Hand. "Dir und dem Vater will ich ja auch nur gefallen," sprach sie bittend: "und einst dem Manne, den mir Ben David erwahlen wird. Wo bleibt aber der Vater? Die Sanduhr zeigt bereits die siebente Stunde. Es wird ihm doch kein Leid zugestossen seyn?"

"Den wahre der Furst Israel!" erwiederte Jochai mit glaubigem Vertrauen. "Gewiss ist mein Sohn zuruckgehalten worden von den Freunden, oder es hat ihn der Sabbath auf freiem Felde uberrascht, und ein wahrer Gesetzfreund heiligt ihn durch Ruhe und ein friedlich Mahl, wo es auch sey."

In dem Augenblicke pochte es gelinde an die Hausthure. Der Schall verbreitete sich schnell durch den leeren Vorderbau in das festliche Gemach. Grossvater und Enkelin fuhren etwas zusammen. Die alte Christenmagd zundete die Traglampe an, und langte nach dem Schlussel an der Wand. "Bedachtig!" flusterte ihr Jochai zu: "Ich gehe mit, um vom Fenster herab zu ersehen, wer der Klopfende ist. Komme, alte Magd! Vorsicht ist von Nothen."

Die Alte leuchtete dem Hausherrn vor, und Esther blieb allein zuruck, sinnend den Kopf in die Hand gestutzt. "Hm!" seufzte sie nach einer Weile: "der Grossvater hat gut reden. Das Eis seiner hundert Jahre hat eine Rinde um ihn gelegt, dass er das Sehnen und Wunschen der Jugend nicht begreift. Und dennoch, trotz seinen Ermahnungen und Bussreden wird er mich nicht uberzeugen. Ich bin recht unglucklich!" fuhr sie nach einer kleinen Stille fort: "unglucklicher als ich mir's vielleicht selbst traumen lasse, ... und, ach! nur Eines fehlt zu meinem Glucke; aber auch das unerringbar Einzige!"

Schwermuthig liess sie das Haupt sinken. Da trat Jochai herein, hinter ihm sein Sohn Ben David, ein Knabchen an der Hand fuhrend. Freudig eilte die Tochter an des Vaters Hals, und erkundigte sich angelegen ob seines langen Wegbleibens.

"Ich brach spat auf von der Nachtherberge," sprach Ben David: "der kurze Wintertag hat mich verlassen, da ich noch uber eine Stunde von hier entfernt war. Mein Begleiter da konnte auch nur schlecht voran mit seinen Beinchen, und so trug ich ihn denn die letzte halbe Stunde auf dem Rucken hieher. Die Einlasspforte Hab ich mir geoffnet, mit einem dicken Groschen und da bin ich. Gut Schabbes!"

Esther erwiederte freundlich den Gruss, und musterte neugierig den Knaben, der vor Mudigkeit beinahe in die Kniee sank, und von Ben David auf den Sitz am Ofen gebracht wurde. Der alte Jochai jedoch sah mit finsterer Miene auf das Treiben seines Sohns, und sprach: "Ich kann nicht segnen Deinen Eingang, denn Du hast den Sabbath entheiligt durch Deine Reise wahrend seines Beginnens, durch die Last die Du auf Dich nahmst, indem Du diesen Buben auf die Schultern nahmst, und durch den Einlasspfennig, den Du beruhrtest zu verbotner Zeit."

"Frommer Vater!" versetzte Ben David: "so ich gesundigt habe und das Gesetz beleidigt, indem ich den kleinen Menschen der hinzusinken und zu erfrieren dachte, in Sicherheit gebracht, so will ich, wenn Du befiehlst, gern auf meinen Platz verzichten am Tische, am Boden liegen und Fasten, bis Du sagst: genug! nur befiehl, dass der Knabe gesattigt werde, und eines warmen Lagers sich freue."

"Was soll er hier?" fragte Jochai streng wie zuvor: "Er ist ein Christenknabe, dessen Leib das Kleid des Unreinen ist, der abstammt von dem Adam Belial, und nicht Platz soll nehmen im Hause der Gerechten, sondern gehort in die Hohle des Esau."

"Vater!" erwiederte Ben David unterwurfig: "Dein Wort sey gelobt, doch der Unmundige ist noch Gottes allein, der das Kind regieret in seinen Gedanken und Werken. Erlaube, dass dieser, der noch nicht ist, weder ein Sohn des Gesetzes, noch ein Sohn Baals, hier bleibe bis ich ihn ubermorgen zu seiner Mutter fuhre."

"Esther vereinigte ihre Bitten mit denen ihres Vaters, und der rauhe Alte erlaubte endlich, dass der Knabe bleibe, unter der einzigen Bedingung jedoch, dass die Christenmagd ihn sattige, und in ihrer Kammer zur Ruhe bringe. Grete nahm demzufolge den bereits Entschlummerten auf die Arme, und trug ihn hinaus. Nach einer langen Ermahnung, in Zukunft den Sabbath wurdiger zu feiern, bot Jochai seinem Sohn den Kuss des Friedens, und den Platz am Tische, und das Mahl begann, nachdem der Greis gleich einem Patriarchen, Brod, Wein, Salz und Fisch gesegnet, und Ben David sein Haupt bedeckt hatte. Als sie zu Tische sassen, fragten Vater und Tochter neugierig nach Ben Davids Geschaften, und besonders nach dem Abenteuer, das ihn mit dem Kinde zusammengebracht. Der Funfzigjahrige legte dem Alten, mit aller Ehrfurcht eines halberwachsenen Sohnes, von seinem Handel und Wandel genaue Rechenschaft ab; beobachtete jedoch nicht dieselbe Genauigkeit, als er auf den Kleinen zu sprechen kam. Er behauptete namlich, das Kind einige Stunden von Frankfurt, verirrt und umherlaufend gefunden, und von ihm herausgebracht zu haben, dass es nach der Stadt gehore. Aus Mitleid habe er es mitgenommen, um seinen Vater oder seine Mutter auszukundschaften, und hoffe, sich dadurch etwas Ansehnliches zu verdienen, da das Kind aus gutem Hause zu seyn scheine."

"Was der Alte vorhin dem Mitleid ungern einraumen zu wollen bedacht war, liess er jetzt der Berechnung eines Vortheils hingehen, und belobte des Sohns Umsicht und Gewandtheit. Zugleich aber beklagte er sich uber Esthers Unzufriedenheit mit ihrer Lage, und forderte den Vater auf, mit Strenge dergleichen unziemliche Gedanken in ihr zu ersticken."

"Zurne nicht, Vater!" antwortete Ben David hierauf: "Schilt nicht die ubermuthige Lust, mit welcher die Jugend nach den lockenden Fruchten der Welt blickt, die nun einmal durch des hochgelobten Gottes unerforschlichen Rathschluss den Gojim bestimmt sind, statt seinem Volke. Dein Bart ist weiss geworden im Kerker und Du sehnst Dich hinaus. Mein Haupthaar ist ergraut unter dem Joch, und ich durste nach Freiheit. Warum soll das kraftige Geschlecht das nach uns kommt, nicht sich hinaus wunschen aus dem Haus der Gefangenschaft unter die Oelbaume des freien Lebens?"

Jochai schuttelte zweifelnd das Haupt, und strich unmuthig den langen Bart. Ben David fuhr aber zu Esther gewendet, fort: "Beruhige Dich, mein Kind. Vielleicht fugt es sich, dass ich Dich im nachsten Fruhjahr mit hinausnehme in den Garten der Welt. Ich gedenke, zu fahren gen Costnitz, woselbst viele der grossen Herren mein bedurfen werden, und wo wir auftreten konnen in Glanz und Pracht, wie es uns hier die Klugheit verbietet."

"Ei, was sprichst Du?" fragte Jochai angstlich den Sohn. "So ich nicht schon begraben liege an dem Ort der Lebendigen1, wirst Du nicht das Madchen von meiner Seite nehmen. Wer soll mich huten, wer mich pflegen, bist Du fern?"

"Gib Dich zufrieden, Vater!" antwortete Ben David: "der gute Knecht Zodick wird an Dir thun, wie an seinem Vater."

"Zodick?" fragte Jochai zweifelhaft: "Zodick, der das Gesetz der Vater so wenig beachtet, dass er noch jetzt sich im Hause nicht sehen liess?"

"Ich dachte, er sey schon in seine Kammer gegangen!" erwiederte Ben David, und wollte noch einige Bemerkungen uber Zodick's fruheres Benehmen hinzusetzen, als ein furchterlicher Tumult vor dem Hause laut wurde, auf dessen Pforte Schlag auf Schlag fiel. Erschrocken fuhr die Familie in die Hohe, und Grete sturzte herein, durch ihre heftigen Geberden etwas Ausserordentliches verkundend, das sich auf der Strasse zugetragen. Entsetzen ergriff den Alten und die schone Esther, denn ein Volksauflauf, mit einer neuen daraus entspringenden Judenschaft, stand wie ein ungeheures Gespenst vor ihren Gedanken; aber Ben David beruhigte sie mit wenig Worten, ermahnte sie, die Thure des Hintergebaudes fest zu verriegeln und die Kostbarkeiten bei Seite zu bringen, und folgte, wenn auch nicht ohne Herzklopfen, der lebhaft voranschreitenden Grete die Treppe hinab, durch den Hausgang an die Pforte, die von wiederholtem Pochen ertonte, und vor welcher das Gesumme einer ansehnlichen Menschenmenge sich vernehmen liess. "Wer pocht so ungestum?" fragte Ben David durch das Schlusselloch, und zuruck schrie eine klagende Stimme die Antwort: "Herr! offne! Dein Knecht Zodick ist's! offne! bei Deines Vaters Haupt beschwore ich Dich: lass mich nicht zu Schanden werden vor den Edomitern hier auf der Schwelle Deines Hauses!" Und Gemurre und einzelnes Spottgelachter rings umher. Ben David, die Verzweiflung des hulferufenden Hausgenossen nicht verkennend, befahl seinen Leib dem Gott seines Bundes, und gebot der Magd, zu offnen. Das Schloss ging auf sammt den Riegeln, und kaum klaffte die Thure, als ein Haufe gemeinen Pobels sich hereindrangte in's Haus: neugierige und hohnisch gezogene Gesichter, von wenigen Laternen und Kienspanen schwach beleuchtet; in deren Mitte der Diener des Hauses, Zodick, Gesicht, Hemde und Gewand von Blut befleckt, das reichlich herabstromte aus einer breiten Stirnwunde.

Ben David fuhr bei diesem Anblick erschrocken zuruck, hob beide Hande gen Himmel, und rief in heiligem Eifer: "Zodick! unseliger Knecht! Hat Dich der Furst der hollischen Nacht beruckt, dass Du also trunken und blutend von einem Falle eintrittst in die Hutten Israels, und verbrecherisch schandest die liebliche Konigin Schabbath, die allhier ihren Sitz genommen?"

Zodick winkte verneinend mit der Hand, sank jedoch, unfahig zu reden, auf die Schwelle der Unterstube. Ben David sah fragend umher in dem Kreis der Nachbarn, die zum Theil in schmutzigen Nachtgewandern, erst dem Lager entflohen, als gaffende und schadenfrohe Zeugen den Verwundeten umstanden. "Was hat's gegeben, liebe Freunde?" fragte er mehrmals vergebens, bis endlich ein altlicher Mann von rechtlichem Aussehen sich hindurch drangte, und also sprach: "Ich will Dir Auskunft geben, Jude! Ich bin der Schmid Albrecht dort an der Ecke dieser Gasse, und kam vor Kurzem aus unsrer Herberge. Wie ich nun kaum zwanzig Schritte von meinem Hause bin, so stolpre ich uber den Rothkopf da, der halb besinnungslos in der Gasse liegt, wie ein Trunkner. Da ich ihn beleuchte mit dem Lichtstumplein, das ich in Handen trug, erkenne ich ihn wohl, und auch er macht die Augen auf, fahrt zusammen, und ruft: 'Lasst mich los! ich bin unschuldig!' Es war leicht zu sehen, dass der Bube in augenscheinlicher Verwirrung befangen war, und nicht im Rausche. Ich begutigte ihn daher, und nun hat er, da er mich erkannt, erzahlt, dass ihn auf dem Fischerfelde, von wannen er nach Hause gehen wollen, mehrere Gesellen mit roth und schwarz gefarbten Gesichtern uberfallen, geplundert und mit einem Streithammer verletzt haben; dass jedoch zum Gluck der Streich schier fehlgegangen und nur gestreift habe, und er dem Tode entgangen sey, indem er sich zur Erde fallen lassen, gleich als habe er die letzte Olung. Da er zu Dir verlangte, hab ich ihm erlaubt, sich an meinem Arm zu fuhren, und auf sein klagliches Geschrei sind die Nachbarn herbeigelaufen."

Nach dieser Erzahlung lief ein Gemurmel durch den Haufen, bedauernd, dass der Jude nicht umgekommen war unter den Streichen seiner Verfolger; und sich auflosend in ein rohes Gelachter, das sich den an der Stubenthure lehnenden, keines Worts machtigen Menschen als Zielscheibe setzte. Ben David, ungeduldig, dem storenden Auftritt ein Ende zu machen, dankte hoflichst dem wohlbeleibten Schmid fur seinen Beistand, und offnete die Stube, um den Diener hineinzubringen. Die Menge quoll aber auch in das Gemach hinein, und musterte mit Luchsaugen die elenden Gerathschaften, die darin an den Wanden umherstanden. Mehrere junge Bursche hatten nicht wenig Lust mit ihren flackernden Lichtspanen uber Gang und Treppe in das Oberhaus zu dringen. Aber Gretens abweisende Geberden, und noch mehr die Einflusterung alterer Leute, die ihren Uebermuth vor den in jedem Judenhause verborgenen Fallthuren und mit Vorbedacht offen gelassenen Kellergruben warnten, hielten die Verwegenen von ihrem Vorsatz ab. Zugleich drangten sich auch einige benachbarte Juden herein, schwatzend, neugierig wie die ubrigen, und zudringlich mehr, als hulfreich in ihren angebotnen Dienstleistungen. Vergebens bat Ben David diese Letztern den Misshandelten ihm ganz allein zu uberlassen, sie wichen nicht; vergebens flehte er die anwesenden Christen an, endlich doch mit seinem besten Danke das Haus zu raumen. Sie gingen nicht, und forderten endlich ziemlich trotzig ihren Lohn, dass sie den Judenknecht nach Hause geleitet hatten. Ben David, solcher unziemlichen Forderungen nicht ungewohnt, bezeugte sich nun, die Ungestumen auf den Sonntag zu vertrosten, da ihm das Gesetz verbiete, am Sabbath Geld anzuruhren, allein damit machte er das Uebel nur arger. "Seht den Juden an!" rief Einer aus der Schaar: "Galte es, unsre Taschen zu leeren, wurde er sich wenig um das Gesetz kummern." "Am Sonntag haben wir Schabbes!" rief ein Andrer: "also muss er heute zahlen, der Hundsjude."

Umsonst suchte Ben David die Ungerechtigkeit zu beschwichtigen; der Pobel wurde schwurig; die Habsuchtigsten erwischten von den in der Kammer umherliegenden Trodelwaaren was ihnen am Dienlichsten schien, und machten sich damit davon. Die Handellustigen aber brachen aus in Schimpfworte, und mehrere geballte Fauste schlugen durch ihre drohende Bewegung die Nachbarjuden in die Flucht, die ihre Glaubensgenossen feig im Stich liessen, und die Luft nur von ihrem morderischen Hulfsruf erschutterten.

Eine gute Folge schien jedoch ihr Zetergeschrei herbeizufuhren, denn der Oberstrichter der Reichsstadt, der gerade zufallig die Strassen durchritt, um die Nachtschwarmer und Trinkbruder zu Paaren zu treiben, horte das Getose, und erschien in schnellem Trab auf dem Schauplatz, wo Ben David gerade in Gefahr stand, korperliche Misshandlungen zu erfahren. Die Rathsknechte, die des Oberstrichters Ross umgaben, wiesen mit ihren Hackenstangen die Angreifer bald zur Ruhe, und der Friedensstifter erfuhr in wenig Augenblicken, von was hier eigentlich die Rede sey. Gleichgultig zuckte er die Achseln und sprach mit verachtlichem Tone zu Ben David: "Was hat Dein Knecht noch in spater Dammrung auf dem Fischerfelde zu schaffen? Kein Wunder ist's, dass er in die Hande der Blutzapfer fiel, die jetzo wiederum innerhalb und ausser der Stadt ihr Wesen treiben sollen, wie mir der Kufermeister, Andreas von Liebfrauenberg, vor einer Stunde geklagt hat, der auch von den Mordbuben nachst dem Hirschgraben angefallen worden ist, sich aber durch seine Faust befreit, und einige von den Hunden ubel zugerichtet hat. Das vermag freilich ein Hebraer nicht."

Ein wieherndes Gelachter der umstehenden Knechte und Burger lohnte das Witzwort des Gewaltigen, der, Stille gebietend, also fortfuhr:

"Ich befehle Dir daher, Jude, dass Du Deinen Knecht ehrlich zu Hause haltest. Fur die heut verursachte Storung hergebrachter Ordnung, denn die lange Glocke ist schon lange gelautet worden busse ich Dich um funf Goldgulden, die Du unerlasslich nachsten Montag auf dem Rententhurm zu erlegen gehalten bist. Auch hast Du von Rechts wegen diesen wackern Burgern zu zinsen, jedem einen dicken Groschen, dass sie Dir den Knecht nach Hause gefuhrt; denn die Menschenliebe, die sich um einen Juden kummert, muss belohnt werden. Sie mogen am Sonntagsmorgen das Geld bei Dir in Empfang nehmen."

Geschmeidig buckte sich Ben David und kusste den Mantelzipfel des Oberstrichters. "Erlaubt, o Herr!" sprach er demuthig: "die meisten dieser Leute haben sich schon gepfandet an meinem Eigenthume, und sind mit Zeug und Linnen davon gegangen."

"Kannst Du die Leute nennen?" fragte der Oberstrichter streng, und fuhr, ohne eine Antwort abzuwarten, fort: "Nein; Du kannst es nicht. Und warst Du's auch im Stande, auf Deiner Seite ware immer die grosste Schuld. Warum gibst Du nicht gutwillig, und warum halst Du Dein Auge nicht auf Deine Lumpen? Schliesse jetzt Dein Haus, und verhalte Dich still. Die leiseste Widerrede kostet Dich zehn Gulden. Geht nach Haus, brave Burger! Gut Nacht, liebe Freunde!"

Die rasche Schwenkung seines Gauls hatte beinahe den armen Ben David in den Koth geworfen; dennoch versaumte er den letzten Buckling nicht, und liess mit niedergeschlagenen Augen die spottelnden Nachbarn an sich vorubergehen. Darauf befahl er der Magd ganz leise die Thure zu verschliessen, und den halb ohnmachtigen Zodick nach seiner Kammer zu bringen. Er selbst verlor kein Wort mehr an den Menschen, der ihm so viel Verdruss gemacht hatte, und kehrte mit schwerer Brust und manchem unmuthigen Seufzer in das Hintergebaude zuruck, wo Jochai und Esther angstlich auf jedes Gerausch lauschten, und um den Feiertag nicht zu schanden, alles in der gewohnten Ordnung hatten liegen und stehen lassen. Freudig bewillkommten sie den Ruhebringenden, der sich andachtig neigte vor dem Tische und den schwebenden Lichtern, und sprach: "Esau's Sturm hat sich gelegt. Gebenedeit seyst Du, hochgelobter Gott, dessen Jakob, Herrlichkeit unsre Scheitel beruhrt. Wie schon sind Deine Hutten und deine Wohnungen, Israel! Wie schon ist dein Palast, wohlduftende Konigin Schabbath, du Freude und Trost aller Glaubigen."

Und sein Mund jubelte, wahrend seine Augen von Thranen, wie sie tiefempfundene Knechtschaft erpresst, uberflossen; seine Lippen sprachen Versohnungsgebete und frohe Psalmen, wahrend sein Herz anschwoll von unterdruckten Bannformeln gegen die Unglaubigen. Der greise Jochai murmelte neben ihm Fluchgebete in den Bart, herausgestossen mit allem Feuer orientalischer Wortfulle. Esther wandte sich aber voll Grauen von seinem Gebete, und sagte nur Amen zu dem ihres Vaters.

Am nachsten Morgen, an dem noch der Grossvater ruhte, und Ben David, angethan mit der Zizis und den Tephillim seinen Fruhsegen sprach und die Psalmen, die die Sabbathfeier vorschreibt, da, wo keine Schule die Sohne des alten Bundes zum feierlichen Dienste des Hochsten versammelt, schlich sich seine bluhende Tochter nach der Kammer, wo die Magd Grete ihre Zeit zubrachte, wahrend der Festtage. Auf dem durftigen Lager der Alten, die abwesend war, beschaftigt um den kranken Zodick, schlief noch der Knabe, den Ben David in's Haus gebracht hatte. Auf den Zehen naherte sich Esther dem Schlummernden, beugte sich uber ihn, und betrachtete mit Wohlgefallen die Zuge seines unschuldigen Gesichts. Ich habe mich doch nicht geirrt, flusterte sie in sich hinein, da ich schon gestern einige Mahnung finden wollte in diesem Antlitz, an ein andres das mir nur allzutheuer ist. Beschaue ich diese braunen krausen Locken, die hochgezogenen Augenbraune, die langlichte Nase und den lachelnden Mund, so bin ich in Versuchung, zu glauben, s e i n Bild liege vor mir, und ich musste es ans Herz drucken, da ich i h n nimmer, ach nimmer umfangen werde!

Sie setzte sich vertraulich zu dem kleinen Traumer, spielte leicht mit seinem schonen Haar, und verlor sich in dem Andenken einer Vergangenheit, die sich ihr reizend bald, und bald betrubend, nur allzuoft aufdrang in ihrer stillen Einsamkeit. Bin ich nicht eine Thorin? fragte sie sich am Ende selbst, aufschreckend aus ihrem Hinbruten: Mache ich mich nicht etwa einer Sunde schuldig, da ich hier mit diesem Bilde eines edeln Christen die Augenblicke vertandle? Jochai konnte es wohl gar Abgotterei nennen, wie er so gerne zu thun pflegt, wenn ich mit Liebe an etwas hange! Sie stand auf. Guter Knabe! fuhr sie nach einer Weile fort, gleichsam wider Willen nach ihm zurucksehend: Weder Dich, noch den dem Du zufallig gleichst, darf ich mein nennen. Wohl Dir, wohl i h m , dass er so ist, und wehe mir. Ihr seyd nicht geschaffen, um im Elend eure Tage zu vertrauern. Euch winkt Ehre und Freiheit. Wir kennen Beides nicht. Du wirst zuruckgehen zu Deinen trostlosen Eltern, und mein Vater wird Dich segnen, wenn sie reich sind und nicht karg den Dienst belohnen. Ich aber, Du holder Junge, segne Dich, weil Dein Anblick mir die Wonne in die Wirklichkeit zauberte, die ich nur in der Erinnerung zu geniessen, angewiesen bin!

Esther wollte scheiden, aber schon an der Thure angelangt, zog es sie allgewaltig zuruck zu dem Knaben. Ich will gehen? fragte sie sich: Gehen, ohne den Wunsch, an s e i n e m Anblick mich zu weiden, ganz erfullt zu haben? genugt mir es denn, diese vom Schlummer erstarrten Zuge in Gedanken mit i h m zu vergleichen? Lebend will ich ihn, offen seine Augen sehen, und in die durstende Brust das lang hinweggenommene Labsal schlurfen!

Rasch fuhr sie mit warmer Hand uber die Stirne des Kindes, das ruhig, wie ein lachelnder Engel die Augen aufschlug, und in die gluhenden Esthers schaute. "Gundel!" stammelte der Schlaftrunkne, die Armchen nach der Verkannten ausstreckend. Ben Davids Tochter bog sich aber zuruck, und der Knabe ersah seinen Irrthum. Bekummert verzog sich sein Mund, die Handchen fielen auf die Decke zuruck. "Du bist es nicht!" klagte er: "Liebe fremde Frau, wirst Du mich zur Mutter bringen und zu meinem Hanschen?"

"Ich mochte Dir Mutter seyn, holdes Kind!" erwiederte Esther freundlich: "wenn ich es nur seyn durfte."

"Warum darfst Du denn nicht?" fragte der Knabe zutraulich werdend: "Du bist so gut und lieb; Dich mochte ich schon Mutter nennen, viel lieber als die schwarze Mutter, die mich bestandig schmalen wird, weil ich sie verloren habe."

"Schmalen wurde sie Dich?" sprach Esther, ihn an sich druckend, "ware sie dann Mutter? Jubeln wird sie, und dem hochgelobten Gott danken, der Dich wieder in ihre Arme fuhrt."

Der Knabe starrte sie verwundert an. "Gundel hat mir einmal von dem lieben Gott erzahlt!" sprach er hierauf. "Nicht wahr, er ist uberall?"

"Ja, mein Kind."

"Er lasst seinen Kindlein nichts Boses geschehen?"

"Nein, mein Knabe."

"So ist er nicht da, wo die schwarze Mutter ist. Sie hat mir oft wehe gethan, und Gott hat ihr's nicht verboten. Aber hier ist er, bei Dir, denn Du bist so gut und so schon, dass ich auch immer bei Dir bleiben mochte."

"Ja; der Ewige ist hier!" rief Esther: "Er spricht aus Deinem Lallen, er thut sich kund in meinem Herzen, das Dich sein Kleinod nennen wurde ware es ihm erlaubt."

"Verblendete!" sprach Jochai hinter ihr, der leise eingetreten war: "Danke Dem, den man nicht nennt bei seinem Namen, dass es Dir nicht erlaubt ist, diesen Christenauswurf in Deinen Armen zu hegen. Du sehnst Dich, hinabzusteigen zu den verworfenen Sohnen und unzuchtigen Tochtern Kains, wie die Fursten des Himmels, Asa und Asael, Gelusten trugen zu den Tochtern der Erde. Aber, so wie die fehlenden Engel hangen mussen zwischen Himmel und Erde, also wird auch Dich der Zorn des Herrn ereilen, wo Du nicht ablassest vom Irrthume."

Esther legte die Hand des Grossvaters auf ihr Haupt, kniete nieder und sprach: "Vater, ich danke taglich dem Ewigen, dass er mich eine Tochter Zions werden liess. Verkenne mich nicht." Jochai sah sie streng an, schuttelte das Haupt und redete: "Weib, Zogling der Schlange! ob Du wahr sprichst, weiss nur E r allein. Aber Du schandest den Sabbath, dass Du hier am Bette des Christenbuben weilst, wahrend ein Sohn des Gesetzes in unserem Hause leidet, auf den noch kein Strahl Deines Auges fiel."

"Du meinst Zodick?" erwiederte Esther kalt, und stand auf: "Grete mag ihn pflegen und heilen. Das Gesetz verbietet mir, am heiligen Tage Wunden zu verbinden."

"Zodick ist ein getreuer Bekenner des Glaubens und dieser wird ihn heilen, ohne Dein Zuthun;" versetzte Jochai, und fuhrte Esther hinweg in die geschmuckte Stube, obgleich sie sich nur ungern von dem weinenden Knaben trennte.

"Was hast Du gegen den getreuen Zodick?" fragte Jochai, da Beide sich wieder in der Sabbathsruhe sich befanden: "Sprich, rede offen."

"Mich argert der Mensch, so oft ich ihn erblicke;" antwortete Esther offenherzig: "Seine ungeschlachte Gestalt, sein rothes Haar und sein schielender Blick sind mir zuwider."

"Liebe Deinen Bruder, spricht die Pflicht;" versetzte Jochai: "Gewohne Dich, auch den Hasslichen zu lieben, wenn er Dein Mann werden soll; spricht die Klugheit."

Esther erbleichte, ... fasste sich indessen bald und fragte verlegen lachelnd: "Nicht wahr, Du scherzest, Vater? Zodick mein Gatte? ...."

"So wurde es ausgemacht, zwischen Deinem Vater und dem seinigen," erwiederte Jochai. "Als ihr noch Kinder wart, habt ihr Euch schon die Hande gereicht, und: 'Missal Tobh!' gesagt, wie es unsre Rabbinen gesegneten Angedenkens verlangen. Zodicks Vater ist daheim gegangen, von wannen man nicht wiederkehrt, und auf seinem Gedachtniss sey Friede. Aber der Bund muss gehalten werden, so lange Zodick ein Mann nach dem Herzen Gottes bleibt. Er dient schon mehr denn sechs Jahre um Dich, und am Ende des siebenten wird er Dich heimfuhren nach Worms, wo noch unsre Bruder athmen durfen, in ihren Ketten."

Esther las aus den Augen des Alten, dass der Sache kein Schwank zum Grunde liege, und die Angst fiel ihr schwer auf das Herz, um so mehr, da Jochai also fortfuhr: "In der letzten Zeit hab ich dann und wann Zweifel gehegt gegen Zodicks Frommigkeit: immer hat er aber meine Zweifel widerlegt, und erst gestern hat sein trauriges Aussehen bestatigt, dass er gezwungen nur das Gesetz verletzt. Darum wollte ich Dich vorbereiten, und Dich bitten, nicht schnode gegen ihn zu seyn."

"Ich kann immer noch nicht glauben, dass Du nicht scherzest, Vater!" antwortete Esther: "Ist es jedoch Ernst, was Du mir verkundest, so glaube gewiss, dass Du und der Vater mich vielleicht zwingen konnen, den Widerwartigen zu ehelichen, dass ich ihn aber niemals lieben werde."

"Ein fleissiger Mann verkehrt Kupfer in Gold, die Abneigung des Weibes in Liebe," meinte Jochai. "Du wirst ihn naher kennen lernen, und das Andere findet sich."

Ben David trat in die Stube. "Ich komme von Zodick," sprach er heiter: "die Wunde heilt, obschon der Kranke, wie das Gebot es will, die abgefallnen Pflaster nicht mehr auflegen liess. Gott gab seinen Segen."

"Das Vertrauen auf ihn wirkt Wunder!" bekraftigte Ben Jochai.

"Auch ich hore Wunderdinge!" fiel Esther ihm rasch in's Wort: "Bestatige sie mir, Vater. Ich soll den Knecht ehelichen, dass er mein Herr werde?"

Missbilligend sah Ben David auf den Vater. "Man hat Dir," sprach er, "zu fruh von Dingen gesprochen, die ..."

"Die mich elend machen;" rief Esther heftig, mit Thranen in den Augen: "elend, Vater; die Du nicht verantworten kannst ... wenn einst der Todesengel vor Dir steht und der Blitz seiner tausend Augen Deine Thaten pruft."

"Zodick denkt edel und grossmuthig," sprach Jochai: "Ich habe ihm vorgeschlagen, seine unbekannten Gegner, die ihn zu morden dachten, aus ihrem Dunkel zu ziehen durch die Befragung des Fursten des Ols, oder der Hand. Er schlagt aber alles aus, will seine Feinde nicht kennen, verzeiht ihnen ..."

"Und denkt noch nicht des Tags, der Dich mit ihm verbinden soll;" unterbrach ihn Ben David, zu Esther gewendet. "Schweige darum, und lass uns den Schabbat geniessen in Frohsinn, Lust und freundlicher Einsamkeit."

Und dem geschah also. Jochai und die Seinen verbrachten den Tag in Ruhe und Festlichkeit. Der arme kleine Hans verlebte ihn auf den Knieen der stummen Grete. Da aber die Abendmahlzeit voruber war, der Hausvater Wein, Gewurz und Brod sammt seinen Angehorigen gesegnet, und durch das Anzunden der Habdalahkerze, wie durch das Kaddischgebet den Sabbath geschieden hatte von der ubrigen Woche, und alle sich zur Ruhe begeben wollten, hielt Ben David seine Tochter allein auf, und gebot ihr, am Morgen des nachsten Tags sich verstohlen einzuschleichen in das Haus des Altburgers Diether Frosch, mit Vorsicht in das Gemach der edeln Frau Margarethe zu dringen, und ihr kund zu machen, Ben David habe gethan nach ihren Wunschen, und erwarte die Bestimmung der Zeit und des Orts, die ihr gelegen seyn wurden, seinen Bericht anzuhoren. Mit diesem Auftrag und dem herkommlichen vaterlichen Kuss und Segen entliess Ben David seine Tochter.

Fussnoten

1 Begrabnissplatz.

Viertes Kapitel.

"Tragt der Bube mein Gesicht?"

"Lieber Vater, zweifle nicht."

"Ist das meiner Augen Licht?"

"Vater, Vater, zweifle nicht."

"Ist das meiner Nase Zier?"

"Vater, Vater, glaube mir!"

"Ist des Knaben Mund der meine?"

"Grossre Ahnlichkeit gibt's keine."

"Aber, Weib, der Nachbar spricht ..."

"Bosen Zungen traue nicht."

Romanze von der verschlagenen Ehefrau.

"Du bist heute so saumselig und faul!" schalt die Ehewirthin des ehrsamen Altburgers Diether Frosch ihre Gurtelmagd, die am Sonntagmorgen nicht mit dem Zopfeflechten fertig werden wollte. "Wenn ich heute die Kirche besuchen wollte, so konnte ich, nur immerhin im Schlafmantel dahin gehen. Trages missleidiges Ding! Was Dir seit einigen Tagen im Kopfe steckt, begreife ich nicht."

Else schwieg einige Augenblicke und seufzte. Dann aber sprach sie, da gerade wieder die Gebieterin ihre Ungeduld durch eine heftige Bewegung verrathen hatte:

"Ehrsame Frau! die Schuld, dass ich nichts recht denn Ihr seyd seit geraumer Zeit so reizbar und unwirsch, dass Euch immer beim geringsten Anlass gleich der Zorn ubermannt, und ich nur mit Zittern und Zagen Kamm und Schnurnadel zur Hand nehme, mein Amt bei Euch zu verrichten."

Else schwieg, sich selber ob der Keckheit wundernd, mit der sie zu der raschen Gebiterin gesprochen, und die bosen Folgen furchtend; aber zu ihrer grosseren Verwunderung blieb die Letztere in Schweigen versunken. Die gefalteten Hande auf dem Schooss haltend, sah sie vor sich hin, wie von tiefem Nachdenken gefesselt, blickte dann schnell in die Hohe, strich sich die spiegelglatten Augenbraunen und sagte: "Diessmal hast Du nicht Unrecht gute Else. Ich finde das selbst. Dieser Zustand dauert schon einige Wochen."

"Freilich, liebe gnadige Frau!" versetzte Else mit gutmuthiger Besorgniss ihr ins Gesicht schauend: "Ich furchte, Ihr seyd krank, oder auf dem Wege es zu werden. Eure rosenrothen Wangen haben an Farbe verloren, und Euer Auge sieht oft aus, als schwamme es in Thranen, oder, als habe es viel geweint. Ich an Eurer Stelle wurde den Judenarzt um Rath fragen."

Frau Margarethe schuttelte langsam den Kopf. "Der alte Joseph ist ein geschickter Mann," sprach sie, "aber seine Arzeneien heilen mein Ubel nicht."

"Warum denn nicht?" fragte die Magd: "Ist er nicht dafur bezahlt, Euch zu helfen? Ein Jude kann Alles. Wo seine Krauter nicht ausreichen, da h e x t er die Krankheit weg."

"Einfaltiges Geschwatz!" eiferte die Gebieterin "Ich werde doch wissen, ob ich krank bin oder nicht. Das Ganze wird meines Bedenkens nichts anders seyn, als die Folge der Unruhe, die meinen Schlaf stort, und mir bose Traume verursacht."

"Die bosen Traume wie die guten kommen von Gott;" meinte Else mit einem frommen Seufzer. "Darum hat er auch zugelassen, dass gewisse Menschen die Traume auszulegen vermogen, als lasen sie deren Bedeutung aus einem offenen Buche. Meiner Mutter Schwester konnte furtrefflich damit umgehen, und bei ihren Lebzeiten hat man sie oft zu den vornehmsten Geschlechtern berufen, um Traume zu deuten. Ich habe ihr viel abgelernt, als ich bei ihr wohnte, aber freilich zu ihrer ganzen Kunst hab ich's nie gebracht."

"So?" fragte Margarethe neugierig werdend: "Da Du so geschickt bist, hatte ich beinahe Lust, Dir das Gesicht mitzutheilen, das ich erst verwichne Nacht hatte, und dessen Andenken noch jetzt mit einem seltsamen Schmerz meine Seele foltert, obgleich ich wieder Lust hatte daruber zu lachen."

"Nur nicht lachen!" warnte die glaubige Else. "Ein Traum ist gar ein ernsthaft Ding. Aber nicht jedes bose Traumgesicht bedeutet darum eine bose Wirklichkeit. Oftmals verkehrt sich des Schlummers Leid in wachende Freude. Wer im Schlafe Sarge sieht, macht gewohnlich bald eine frohliche Hochzeit, und wer hinwiederum getraumt, er werde in der Kirche mit der Braut eingesegnet, braucht gar haufig kurz nachher sein Todtenhemd."

"Nun!" versetzte die Frau etwas aufgeheitert: "In dem Gesichte, das ich Dir mittheilen werde, kommt nichts von Sargen vor, und nichts von einer frohlichen Trauung. Es wird daher wohl nichts Schlimmes auf sich haben. Hore mir zu, gute Else. Sieh! ich schlummerte ein vor Mitternacht, und sah mich, nach manchen Traumbegebenheiten, auf die ich mich nicht mehr besinnen kann, in einen herrlichen, zu einem lustigen Bankett geschmuckten Saal versetzt. Es war alles spiegelblank geputzt. Blumenstrausse wehten uber allen mit Gold- und Silberstuck gedeckten Tafeln, und ich war, gleichsam als die Konigin des Festes, auf einem Thronsitz erhoht, der ganz von Rosen eingefangen war."

"Ach! das ist herrlich!" rief Else: "Rothe Rosen bedeuten Gluck und Jugend."

"Hore weiter!" fuhr Frau Margarethe fort: "Da ich nun also gefeiert da sass, von vielen kostiglich angelegten Herren und Frauen umgeben, die mir dienten, so fiel mein Blick auf einen Spiegel, der mir gegenuber hing, ... von einer Grosse, wie ich mich nicht entsinnen kann jemals gesehen zu haben. Von dem Anblick uberrascht, lachelte ich freundlich meinem Spiegelbilde zu, und gewahre, indem ich die Lippen offne, in der Reihe meiner Zahne einen weitblinkenden vom feinsten Golde gestalteten, wunderbar und zaubrisch mir entgegenleuchtend. Und wie ich nun, entzuckt davon, aus den Handen eines Pagen einen Becher empfange, geschnitten aus purem Edelstein, und angefullt mit hispanischem Weine, und ihn an den Mund setze, so beruhrt kaum der erste Tropfen meine Zunge, als plotzlich mit einem schrillenden Klange, dem gleich, den ein zerschmettertes Kelchglas von sich gibt, der goldne Zahn gewaltsam losspringt von den Ubrigen, und klingend zur Erde fallt. Ich bucke mich schnell nach dem Entwurzelten, aber zu meinen Fussen war der glatte Boden des Saals zu wustem Schlamm geworden, der, wie ein Strudel gahrend, das goldne Kleinod immer tiefer hinabschlurfte in den schwarzen Mund. Mein Jammer war nicht zu beschreiben, bis eine Hand aus dem neblichten Dufte um mich her, sich herausstreckte, mit einem bluthenweissen Zahne zwischen den Fingern, und ihn an die Stelle des Verlornen setzte. Aber, Kind, Du bist bleich geworden, ... rede ... was haltst Du von diesem Traume?"

Frau Margarethe blickte angstlich zagend in die Augen der Magd, die, eine bangende Zuhorerin, sich vor ihr niedergekauert hatte, und endlich, die Hande der Gebieterin an ihre Brust druckend, ausrief: "O, das ist ein bos Gesichte, liebe Frau! Ach, welch Unheil mag es Euch verkundet haben ..."

"Also doch?" fragte Margarethe, von einem leichten Frost geschuttelt: "Unbarmherzige, Du hortest noch nicht Alles, und beinahe sollte ich Dir Schonungslosen das Ende verschweigen. Doch m u ss t Du jetzt Alles wissen, da ich Dir so viel verrathen. So wisse denn, dass, wahrend mein Auge hoffnungslos dem goldnen Punkte folgte, der, immer tiefer sinkend, nur wie ein ferner Stern noch in dem gahrenden Dunkel sichtbar war, sein neugepflanzter Stellvertreter in meinem Munde lebendig wurde, sich, in eine graue Schlange verwandelt, auf meine Brust herabringelte, und mit heissem Schmerze sich da einbohrte, wo das Herz schlagt ..."

"O haltet ein, liebe Frau!" seufzte Else unter angstlichem Zittern: "das ist des Entsetzlichen zu Viel! Eilt, durch Gebet und fromme Gaben des Himmels Zorn zu wenden, der Euch ein liebes Kleinod rauben will, aus dessen Verlust ein immer nagender Wurm entspringen und Euer Herz verzehren wird. Betet zu der heiligen Mutter, zu den Martyrern, dass sie Euer Wort fuhren vor dem Throne, wo der Vater sitzt mit dem Sohne und dem Geiste. Stiftet Messen, gelobt Wallfahrten, damit das Unheil sich wende das Euch droht!"

"Aberwitziges Geschopf!" schalt Frau Margarethe, bemuht durch den aufgeregten Zorn Herr ihrer Bangigkeit zu werden: "Schweig jetzt mit Deiner albernen Rede! Meynst Du ich glaube an Deine tolle Auslegung und widerliche Besorgniss. Lug und Trug ist die Traumdeuterei, und wofern ich hore, dass Du diese wahnsinnige Kunst noch ferner ausubst, um Leichtglaubige zu schrecken und zu argern, so lasse ich Dich durch den Stocker aus der Stadt bringen!"

Else, die nicht recht begriff, wie so schnell das Vertrauen der Herrin sich in Ungnade verkehren konnte, packte, um sich nicht durch Widerrede um den Dienst zu bringen, alle ihre Gerathschaften zusammen, und liess ohne eine Silbe zu reden, die Zurnende allein. Margarethe gieng heftig hin und her von Tisch zu Schrank, vom Spiegel zum Fenster. Sie riss die Flugel des letztern auf, und starrte in den nasskalten Wintertag hinaus; aber die geputzten Leute, die, Rosenkranz und Kerzen in der Hand, zur Kirche wandelten, passten wenig zu ihrer grollenden Stimmung; sie offnete ihren Juwelenschrein, aber das Gefunkel der Steine ergotzte nicht ihren traurigen Sinn; sie wollte sich in ihr Schlafgemach einschliessen, aber im Begriff einzutreten, gewahrte sie das Bild ihres Ehgemahls, das sie von der Wand herab ansah in ernstem Schweigen, und unmuthig warf sie die halboffne Thure ins Schloss. Aber gerade da sie unruhig sich niederliess in den breiten Sorgensessel, und der Vernunft das Feld einraumen wollte, trat ein Gast in die Stube, der nicht zur ungelegenern, und wiederum nicht zur gelegenern Zeit hatte kommen konnen. Ein Laut der Uberraschung entfuhr Margarethen, da sie die wohlbekannte Weibergestalt in der Tracht der Nassauer Bauerinnen kerzengerade auf der Schwelle stehen sah.

"Willhild! Willhild!" rief sie halblaut, und wollte der Frau entgegeneilen, aber das Zittern ihrer Kniee verhinderte sie daran. "Was bringt Dich so schnell wieder hieher? Unglucksbotin!"

Die Bauerin machte sorglich die Thure hinter sich zu, nachdem sie im Vorzimmer nachgesehen hatte, ob niemand zugegen; schob den Riegel vor, und naherte sich verlegen und mit gebucktem Haupte der Frau vom Hause. "Bleibt nur immer ruhig auf Eurem Stuhle," sagte sie zogernd: "Ihr spracht nicht unwahr. Ich bringe kein Gluck."

"So ist es denn endlich wahr geworden, was schon lange zu furchten war?" klagte Margarethe mit herzzerreissendem Gefluster: "Er ist dahin, ... todt ...?"

Willhild nickte trubsinnig mit dem Haupte. Margarethe warf sich in den Stuhl zuruck, und schlug in bittrem Schmerz beide Hande vor das Gesicht. Es gibt ein Leiden, das sich weder in Worten, noch in Thranen ausspricht, und den Korper eines Starken durch seine entsetzliche Wucht an die Granzmarke des Lebens drangt, .. dahin, wo die Sinne schwinden und der Athem vergeht, ohne ihm einen Laut abzwingen zu konnen. Es ist der lang vorausgesehene Gram, dessen fernher kommender Tritt schon die Thranenquelle offnete. Wahrend er nun langsam und duster verhullt einherkommt, versiegen schon die Thranenstrome. Die Augen haben kein Wasser mehr, wenn der Furchterliche ihnen endlich mit einem Zauberschlage ganz nahe steht und sein entsetzliches Antlitz weisst. Die Brust hat keinen Seufzer mehr, die Zunge keine Klage, und nur das muhsam arbeitende Herz kampft mit dem Grausamen einen kurzen aber um so schrecklichern Kampf, der den widerstrebenden Sterblichen entweder unter dem eisernen Fuss des Schicksals zermalmt, oder ein seltnerer Ausgang ihn zum Herrn und Sieger seines Verhangnisses macht. Ein solches Leiden hatte Margarethens Seele uberfallen; gegen ein solches Leiden, stritt sie verzweifelnd, eine bittre Viertelstunde lang, und ihr ward der Siegerkranz. Willhild stand niedergeschlagen vor der Trauernden, und murmelte Gebete, als diese mit einem Male die Hande sinken und die uble Botschafterin in ein bleiches, ernstes, in starrer Ruhe gehaltnes Antlitz blikken liess.

"Ermanne Dich, Willhild;" sprach sie gefasst: "Trockne die Tropfen ab, die dick und schwer an Deinen grauen Augenwimpern hangen. Folge meinem Beispiel. Als Du vor einigen Wochen mir die erste Nachricht brachtest, gewohnte ich mich nach und nach an den Gedanken des hochsten Kummers. Du siehst, sein plotzliches Einbrechen hat mich nicht dahingerafft. Ich wusste schon, was kommen wurde!" setzte sie hinzu, und gedachte schmerzlich ihres Traums, der so schnell in Erfullung gehen sollte. "Erzahle aber; wie gieng es? Schone mich nicht."

"Ach, gestrenge Frau!" versetzte die Alte, in peinlicher Verlegenheit, wie die Sache anzubringen sey: "Die Heiligen mogen es wissen, dass keine Sorge gespart wurde, das junge Herrlein zu erhalten, bis es das zufallige Geschick uns entriss."

"Nichts ist Zufall!" fiel Margarethe ein. "Der Knabe musste sterben nach Gottes Gebot, und ich spreche Dich frei von aller Schuld."

"Vorgestern," fuhr die Alte stockend fort ... "vorgestern war das Junkerlein noch ziemlich munter, aber ... am Abend ... war er nicht mehr bei uns."

"Schied er unter Schmerzen, der, liebe Knabe?" fragte Margarethe.

"Nein ... das nicht, edle Frau," entgegnete Willhild: "Im Schlummer ward er von uns genommen. Gestern haben wir ihm ein Kreuz errichtet."

"Gestern wurde er begraben?" fiel Diether's Gattin ein: "O mein warnungsvoller Traum! Johannes, Du bist das goldne Kleinod, das in die schwarze Grube sinkt ... und mir einen ewigen Stachel zurucklasst. Kein Wort mehr, Willhild. Er ist todt, bestattet; genug bis auf eine Zeit, wo ich werde weinen konnen. Eine Frage: Du hast doch beachtet, was ich Dir bei Deinem letzten Hierseyn vorschrieb. Du hast geschwiegen?"

"Wie das Grab!" betheuerte Willhild. Ich darf einen Eid darauf ablegen: "Auch hat noch keine Christenseele erfahren, dass das Herrlein ... nicht mehr bei uns."

"So sey es auch ferner!" sprach Margarethe lebhaft: "Sein. Tod sey ein Geheimniss fur die Welt." "Der Vater muss jedoch erfahren ..." meinte Willhild.

"Er am allerwenigsten;" versetzte Margarethe herrisch: "Vor der Hand zum mindesten nicht. Du weisst ubrigens, was ich Dir auf den Fall des Ablebens unsers Sohnes neulich vertraute?"

"Als ob es gestern gewesen ware;" erwiederte Willhild.

"Mein Eheherr, fuhr Margarethe fort: kaum von schwerer Krankheit genesen, hat nicht das geringste von Johannes Siechthum erfahren. Noch weniger erfahre er seinen Tod, wenn es mir gelingt, wovon ich Dir jungst sagte, und Du mir Deinen Beistand nicht entziehen willst."

"Gewiss nicht! ehrsame Frau!" gelobte Willhild. "Auch meinen Mann, den einfaltigen Kumpan, will ich schon unterweisen. Er kommt ohnediess nie hieher gen Frankfurt."

"Aber der Pfarrherr, den des Knaben Leiche bestattete ...?" fragte Margarethe.

"I nun!" meinte Willhild, nach einigem Besinnen: "Wenn Ihr nicht schelten wollt, mochte ich Euch wohl gestehen, dass ich, Euren fruhern Reden eingedenk, dem Leutpriester von Wiesbaden vorgelogen habe, der Knabe sey mein eigner Sohn gewesen."

"Gut!" rief Margarethe und ein Strahl der freude flog uber ihr Angesicht: "diese Luge soll dir herrlich belohnt werden, wenn die Hauptsache erst in Richtigkeit ist."

"Freilich;" versetzte Willhild etwas angstlich: "ich sehe nur nicht ab, wie ihr das alles in's Werk richten wollt."

"Meine Sorge!" sprach die edle Frau: "Wenn nur der Zufall seinen Segen gibt. Es pochte an der Thure, leise und verstohlen. Margarethe fragte auffahrend, wer ihre Einsamkeit store. Zu dem Schlusselloch stahl sich aber eine zarte Stimme in's Gemach, die versicherte, insgeheim und auf der Stelle mit der gestrengen Frau sprechen zu mussen. Margarethe winkte der Bauerin in das Seitengemach, und offnete die Thure, durch welche Ben Davids Tochter herein schlich. Wie verschieden war aber ihr Aussehen, ihre Kleidung von der Tracht und dem Benehmen des gestrigen Tages. Statt des seidnen Gewandes, mit kostlichen Blumen besat, mit Fransen geschmuckt, und von einem silbernen Reif, der Gurtelstelle war, zusammengehalten, hieng heute ein armlich unsauber Kleid um ihren schongeformten Korper, dessen Reize in der groben Hulle ihr Grab fanden. Die von wollenen Streifen umwickelten Fusse schlurften in schweren Holzschuhen einher, und das bluhende Gesicht war unkanntlich gemacht durch die tief anliegende Kopfbinde und den groben kurzen Schleier, der Haar, Wange und Hals neidisch und unbildlich versteckte. In solcher Vermummung musste, wenn es wiewohl selten die Nothwendigkeit erheischte, die musterhaft gebildete Jungfrau ihr Haus verlassen, wie ein Weib der niedersten Volksclasse. Diese abscheuliche Larve musste ihren Wohlstand vor dem Blicke des Neiders, ihre Schonheit vor den Begierden des Wollustigen sicher stellen und verbergen."

Die Hausfrau war unangenehm durch die Erscheinung uberrascht, und fragte hastig und unwirsch nach des Madchens Begehr; aber ihr Gesicht wurde freundlicher, ihr Wort sanfter, da sie Ben Davids Botschaft vernahm. Sinnend rieb sie sich die Stirne, und sprach nach kurzem Besinnen: "Dein Vater mag noch diesen Abend kommen, in ehrbarer Tracht. Meine Magde werde ich aus dem Hause senden, und eine vertraute Frau zur Thurhuterin bestellen. Um die siebente Stunde erwarte ich ihn, wenn die Glocke Achte schlagt, kommt mein Eheherr nach Hause, und darf ihn um Alles in der Welt nicht mehr finden. Geh jetzt von dannen."

Margarethe wunderte sich nicht wenig, als die Dirne nicht von der Stelle wich, sondern e i n e s Schauens nach einer Schilderei starrte, die uber dem Putztische der Altburgerin hing. Und da das Madchen auch auf eine wiederholte Mahnung nicht von dannen ging, so wandte sich Margarethe mit einem ungeduldigen: Verdammter judischer Eigennutz! von ihr ab, suchte nach einigen Hohlpfennigen in ihrem Wetscher1, und druckte dieselben, mit der Weisung, das Trinkgeld zu nehmen, und endlich zu scheiden, in Esthers widerstrebende Hand. Ben Davids Tochter kam zu sich, und wies errothend die Gabe von sich. "Bist du so stolz, schmutzige Judin," sprach Margarethe dadurch gereizt; "dass Dir dieser Lohn zu gering erscheint, fur welchen Andere Deines gleichen einen falschen Eid leisten wurden."

"Ob mit diesem Gelde ein falscher Schwur sich bezahlen lasst, weiss ich nicht;" antwortete Esther mit leichtem Unwillen: "aber Ihr konntet meinen Gang, ohne mir durch schnodes Almosen weh zu thun, besser vergelten, sonder Geld und Gabe."

"Wie das?" fragte Margarethe stolz.

"Mit einem freundlichen Wort;" erwiederte Ben Davids Tochter: "Sagt mir doch, gnadige Frau, ... wer ist der Reiter dort auf dem Bilde, der die Schlange todt sticht unter seines Pferdes Hufen?"

"Der Reiter hat nichts mit Dir und Deinem Volke gemein," versetzte Diether's Gattin nicht ohne Hochmuth. "Er ist ein Heiliger unsrer Kirche, ein Streiter fur den Glauben, der allein selig macht, und man nennt ihn den frommen Ritter Georg."

"Der Ritter Georg?" fragte Esther schlau und ihre Bewegung verbergend: "ich danke Euch, ehrsame Frau. Wie glucklich seyd Ihr, solch ein Bild Euer zu nennen! Der Maler muss den Heiligen selbst gesehen haben, denn dem schonen Ritter sieht gewiss kein Sterblicher gleich."

"Kein Jude freilich;" spottete Margarethe bitter. "Der Maler fand aber unter den Rechtglaubigen das beste Vorbild, meinen ... hier errothete sie schnell ... meinen Stiefsohn."

Esther sah sie uberrascht an, musste aber der herrischen Geberde gehorchen, mit der Margarethe sie aus dem Gemache wies. Gesenkten Hauptes schlich das Madchen, unbemerkt, wie sie gekommen, uber die marmorgefassten Treppen zur weiten Hauspforte hinaus. Schnell fluchtete sie uber den Liebfrauenberg weg, wo die vor dem Stifte spielenden Jungen ihren kindischen Muthwillen durch Schimpfworte und Steinwerfen gegen sie ausserten, weil sie an dem blaugestreiften Schleier die Judin erkannten. Wie ein Reh eilte sie an den Hutten der Scherer gegen dem Romer uber, vorbei, vor denen Meister und Gesellen mit allerlei mussigen Gesindel in herkommlichem Sonntagsgeschwatz verkehrten, und gern ihren schaalen Witz auf Kosten aller vorubergehenden Weiber ubten. Nicht eher schritt sie langsamer, als bis sie in der Nahe der Domkirche gekommen war, aus welcher des Hochamts Orgeltone feierlich zu ihrem Ohre drangen, und der bosen Lust der Vorubergehenden die Fesseln der Andacht anlegten. Wie gerne hatte sie vor der offenen Pforte verweilen, in das von Weihrauchduften erfullte Gotteshaus schauen, und sich unter all den Feierklangen, Kerzenflammen und pomphaften Gebrauchen den heiligen Rittersmann wieder vergegenwartigen mogen, der in Diether's Hause sie so zauberisch beruckt. Aber die Scheu vor roher Misshandlung trieb sie von dannen, und sie durfte nur in sich hinein flustern: Ihr Stiefsohn ist's? Er, der Ritter, der mit mir und meinem Volke nichts zu schaffen hat? Leider ist es so! Nun, da der fur mich bisher namenlose einen Namen tragt, ... nun, da ich ihn, aussprechen darf, ... nun ist er ganz fur mich verloren ... auch fur meine Traume. Gewiss ... o gewiss trennt ihn nicht sein Volk, sein Glaube, sein Stand allein von mir. Diese Hindernisse sind ja nichts fur ein Herz, das nur im Erinnerungsbilde liebt, und allem Irrdischen entsagend, nur im Reiche der Einbildung glucklich zu seyn wunsche. Aber gewiss fesseln ihn andere Bande ... den Angebeteten. Konnte der schone Mann seiner Stiefmutter gleichgultig bleiben neben den grauen Haaren ihres Gemahls? Dass sein Bild in ihrer Kammer hangt, burgt fur ein geliebtes Andenken, und vereint hat sie die Liebe! Esthsr's Gesicht flammte auf in Schaam uber die Ungerechtigkeit ihres Wahns. Die Liebe? zurnte sie gegen sich selbst: Die Sunde hatte sie vereint, und Sunde ist dem Herrn meines Herzens fremd. Wahrlich! wahrlich! Wie konnte sonst sein Antlitz das Bild eines Heiligen seyn? Verzeihe mir, Du, den ich uber alles liebe, nicht zu nennen wage, und in dem Gotzenbilde verehre, das mein Gesetz verdammt und verflucht. Nimmer soll eine Eifersucht, wie diese, Dein holdes Andenken schwachen!

An der Thure ihrer Wohnung empfieng sie der Vater, der ihr gleichgultig im Gesprache mittheilte, dass es ihm bereits gelungen, die Eltern seines kleinen Christenfindlings zu ergattern. Esther fragte mit heftiger Neugierde nach deren Namen. "Du wirst es gut finden, wenn ich ihn verschweige," antwortete Ben David mit scharfem und bestimmtem Tone: "Der Greis Jochai hat mir offenbart, welch unziemlich Gefuhl Dich hinzieht zu dem Knaben. Die Thorheit muss nicht ferner genahrt seyn; denn unbegreiflich ist es ohnehin, wie Du Dich hinneigst zu den Sohnen und Tochtern Amaleks. Der fromme Vater, dem einst der Frieden sey, dringt darauf, dass ich Dich fuhre gen Worms, wo eine Schule bluht, und die Weisheit gelehrter Rabbinen. Er will gern die Traurigkeit auf sich nehmen, Dich nicht um sich zu sehen, wenn sein Angesicht bleich wird; so Du nur wieder des Paradieses wurdig wirst."

"Fuhre mich in den Tod, nur nicht nach Worms;" sprach Esther entschieden und fest. "Worms ist Zodicks Vaterstadt, und folglich fur mich der hollische Pfuhl, aus welchem die Teufel und Nachtgespenster stammen. Ich muss Dir gehorsamen, aber Dir vergebe dann der hochgelobte Gott!"

Sie entfloh in ihre Kammer, und schloss sich ein, allein mit ihrem Liebesbilde und ihrem Kummer. Der Vater blickte ihr wehmuthig lachelnd nach, schlug sich die Brust, und sah seufzend empor zum Himmel. Hier ahne ich bose Sturme! sprach er zu sich. Der Ewige wolle Alles zum Guten wenden. Hierauf verbrachte er den Tag in geschaftreicher Musse; ordnete seine Rechnungen, uberzahlte sein Geld, das er im Keller barg, une die ubrige Habe, und kleidete sich gegen Abend in feinburgerliche Tracht. Dann nahm er den Knaben, der ungestum nach der Mutter verlangte, bei der Hand, und fuhrte ihn mit sich an das Haus der Frosche, wo er mit dem Glockenschlage der siebenten Stunde, wie befohlen, anlangte. Willhild harrte an der zugelehnten Thure, und so wie sie in der Dunkelheit den Mann und das Kind herannahen, und die Pfortentreppe besteigen sah, winkte sie ihm, naher zu kommen und einzutreten. Ben David folgte ihr durch das menschenleere Gebaude, bis in das Vorgemach der edeln Frau, die ihn alsobald zu sich herein bescheiden liess. Er ubergab den Knaben Willhild's Obhut, und ging bescheidnen und leisen Trittes in Margarethens Stube. Erwartung und Hoffnung in den Mienen empfing ihn die stolze Frau.

"Was bringst Du mir, David?" fragte sie gespannt: "Die Moglichkeit, die ich neulich Dir angab, ist zur bosen Wirklichkeit geworden. Mein Sohn ist hinubergegangen."

"Ist er?" sprach Ben David mit Theilnahme: "so bedaure ich die zuruckgebliebene Mutter. Beim hochgelobten Gott! ich bedaure Euch aufrichtig, denn auch wir Juden wissen, wie lieb uns Kinder sind, und Sohne vor Allen. Ach! auch mir hat der Herr Zweie genommen. Den Einen durch einen grausamen Tod; den Andern ...... Nun des Herrn Wille geschehe!"

"Er geschehe!" versetzte Margarethe kurz abbrechend: "Aber eben weil dieser Wille unabanderlich ist, und niemand aus dem Grabe ruckkehrt, so ist es nicht gerathen, in einem vergeblichen Schmerz zu verwelken, und daruber das Leben zu vergessen. Der Himmel weiss, dass ich Dich nicht gern zu meinem innigern Vertrauten mache, aber die Lage der Dinge erfordert es. Ich war arm, ehe ich dem alten Mann meine Hand gab. Die Meinigen sind es noch. Ich bin jung, und will nicht gern umsonst den Winter meines Eheherrn mit dem Kranze meiner Jugend geziert haben. Die Vorsehung selbst hat das nicht verlangt, darum gestattete sie, dass meines Gatten einziger Sohn erster Ehe dem Himmel geweiht wurde, seine Tochter Verzicht leistete auf ihr Erbe, und ich ein Sohnlein gebar, das einst der Besitzer aller Habe seines Vaters zu werden bestimmt war. Fur seine Gesundheit besorgt, ubergaben wir den Knaben einer ehemaligen Dienerin meines Hauses, die unfern vom Wiesbade verheirathet, den schwachlichen Korper des Kindes in dem starkenden Heilbrunnen daselbst zu baden angewiesen war, nach der Vorschrift des Arztes Joseph, der uns den Aufenthalt auf dem Lande, zu Sommerund Winterzeit, als das wirksamste Heilmittel fur das krankelnde Kind anpries. Vor wenigen Wochen erfahre ich, der Knabe sey krank. Die Mutterangst reisst mich vom Lager des siechen Gemahls, den ich uber diesen Punkt in Unwissenheit liess; ich sehe meinen Sohn, uberzeuge mich von einer unheilbaren Verzehrung, die ihn uberfallen, und denke, trostlos zuruckkehrend, sogleich auf die allzuwahrscheinliche Zukunft. Damals war es, wo ich Dir, der mir schon ofter Vertrauen abgewann, ein grosseres schenkte, und heute sind wir da, wo ich mich damals nur hindachte. Hast Du gefunden, was Du suchtest? Eine Mutter, die ihr Kind fur reichlichen Lohn auf ewig von ihrem Busen weisst? oder eine Waise, wurdig des herrlichen Looses, das ich ihm bereite? Rede! zaudre nicht. Die Zeit ist kostbar."

"Eine Mutter, die ihr Kind verkauft, fand ich nicht, edle Frau;" erwiederte der Jude: "Selten mag wohl dieser Vogel seyn. Aber etwas Besseres fand ich, einen Knaben, an den die Welt keinen Anspruch hat, der selbst nicht weiss, woher er stammt, von dessen Eltern Ihr keine Forderung zu furchten habt, da sie ihn verstiessen."

Margarethe horchte aufmerksam auf die Geschichte, die ihr Ben David zu erzahlen fur gut fand, ohne dabei des Edelknechts von Hulshofen zu erwahnen. "Hat der Knabe alle Eigenschaften, die ich verlangte?" fragte sie hierauf: "Braunes Haar, blaue Augen ... eine fluchtige Ahnlichkeit mit den Bildern unsers Geschlechts? das rechte Alter?"

"Alles, wie Ihr's begehrt. Der Zufall konnte nicht besser dienen. Uberzeugt Euch selbst."

Ben David fuhrte den Knaben herein. Willhild erschien mit ihm, und winkte der edeln Frau mit voller Zufriedenheit zu. Wohlgefallig betrachtete Margarethe beim hellen Kerzenschein das blode dastehende Kind. Thranen stiegen in ihre Augen. "Wahrlich!" rief sie mit aufgeregtem Gefuhl: "sind diese Zuge nicht ein Fingerzeig von Gott, so weiss ich's nicht. Sprich, Willhild! Mein Knabe, ware er gesund und kraftig geworden ... hatte aussehen mussen, wie dieser. Ach, mein Johannes!"

"Ich heisse Hans!" sprach der Knabe schuchtern.

"Ein neuer Wink von oben!" versetzte Ben David: "Das Bublein heisst wie der Eure, und leicht kann auf seinem Dorfe der Name also abgekurzt worden seyn."

"In der That!" meinte Margarethe, die Zahren trocknend: "es ist ausserordentlich, und Alles fugt sich besser, als man's wunschen kann. Komm her, mein Knabe! wirst Du mich lieben?"

Sie zog den Buben an sich, und kusste seine Stirne: er starrte aber zu ihr empor, spielte mit dem goldnen Kreuz an ihrem Halse, und fragte: "Wer bist Du denn, gute Frau?"

"Ei, das ist ja Deine Mutter!" antwortete ihm Ben David kurz und bestimmt. Der Knabe aber lachelte unglaubig, und schuttelte zweifelnd mit dem Haupte.

"Das ist Deine Mutter, und ich bin Deine Pflegemutter;" bedeutete ihm Willhilde ebenfalls. Der Knabe sah sie gross an, und schien zweifelhaft zu werden. "Wo ist denn die Gundel, und das Hanschen?" fragte er ein wenig kleinlaut.

"Gundel ist fortgegangen und kommt nicht mehr wieder;" nahm Ben David das Wort, da die Frauen des Knaben Rede nicht begriffen: "Hanschen ist aber schwarz geworden, weil Du so lange ausgeblieben," setzte er hinzu, und wies auf den kleinen schwarzen Spitzhund, der zu den Fussen der Altburgerin auf einem zierlichen Polster schlief. Der Knabe schlug verwundert die Handchen zusammen, warf dann noch einen prufenden Blick auf Margarethens Antlitz, das bekummert und freundlich zu ihm niedersah, und flusterte hierauf dem Juden halblaut zu: "Die ist aber doch die Mutter nicht."

"Ungerathener Bube!" rief Diether's Gattin, durch einen Wink Ben David's unterrichtet, und ihre Augen blitzten zurnend auf den bloden kleinen Hans; "willst Du mich wohl gleich wieder erkennen? schon zu lang dauert das Possenspiel. Sprich, wenn Du nicht die Ruthe kosten willst; bin ich Deine Mutter, oder nicht?"

Der Knabe krummte angstlich seinen Rucken, faltete die Hande, und rief, in der Scheltenden Schooss geschmiegt: "Liebe Mutter, schlage mich nur nicht. Hans will gut seyn, und er weiss ja, dass Du seine Mutter bist. Nur nicht schlagen."

"So lass ich's gelten!" erwiederte Margarethe, und reichte ihm versohnt einen Zuckerfladen: "Sey nur immer gut und folgsam, und Du wirst auch den Vater zu sehen bekommen."

"Den Vater?" fragte der Knabe: "ich habe keinen mehr."

"Doch, doch, mein Jungelchen!" redete ihm Ben David zu. "Einen guten und liebreichen Vater, der Dich lieben, reich beschenken und unter lauter Freude und Vergnugen gross ziehen wird."

"Das ist schon, dass ich einen Vater habe, und eine Mutter, die mich nicht schlagt!" rief hierauf Hans ganz erfreut, und liess sich, in den Zuckerfladen beissend, vertraulich auf dem Polster des Hundchens nieder, das bald gute Freuudschaft mit ihm machte, und seinen Kuchen mit verzehren half. Wahrend nun die Beiden spielten, und Frau Willhild sich hineinmischte, um den Knaben mit sich bekannt zu machen, folgte Ben David Margarethen in ihr Schlafgemach, wo die Bedingungen des Verkaufs festgesetzt wurden. Nicht geringe waren sie, denn als Ben David mit Beuteln und Verschreibung beladen, davon zu gehen im Begriff war, sagte ihm Margarethe: "Du verstehst es, Jude, Deinen Vortheil zu beachten. Der Kinderhandel schlagt Dir gut ein."

"Was wollt Ihr, edle Frau, und was redet Ihr da?" fragte Ben David, mit schlauer Aufrichtigkeit: "Kinder sind doch Gottes Segen, und den bezahlt man nie zu theuer. Am allerwenigsten, wenn man damit gewinnt Erb und Gut. Dem alten Herrn bluht gewiss kein Sohn mehr. Ihr seyd zu fromm, um zu beglucken den Freund statt des Ehemanns. Und dennoch muss der Sohn der ersten Ehe ausgeschlossen bleiben und Priester werden, und nimmer den Dispens gewinnen, den Stamm fortzupflanzen in Ermanglung andrer Erben. Der Knabe, den ich Euch uberlasse, ist dennoch allzuwohlfeil erkauft, als Euer grosstes Gluck und Heil."

"Doch der tiefsten Verschwiegenheit darf ich mich zu Dir versehen?" fuhr Margarethe mit durchdringendem Blicke fort: "Wenn Du treulos seyn konntest ..."

"Beruhigt Euch, gute Frau;" antwortete Ben David lachelnd: "war ich ein Christ, so wurde ich Euch leisten einen Schwur, und ihn hinterher vielleicht erst nicht halten. Als Jude darf ich nicht schworen einen Eid ohne den Rabbi, und dann erst musstest Ihr mir glauben auf's Wort, ob ich recht geschworen habe, oder nicht; denn ich verstehe Euer Deutsch, aber Ihr nicht mein Hebraisch. Verlasst Euch deshalb auf ein sicheres Pfand: auf meinen Hals. Wenigstens an mein Leben ginge es, kame es heraus, dass ich ein Christenkind verschachert; und mein Leben ist mir lieb, ist's gleich mir ein elend Judenleben. Gehabt Euch wohl, und versichert Euch nur der Weiberzunge, die Euer, unser Geheimniss theilt."

Hierauf entfernte sich Ben David schnell, und Margarethe saumte nicht, seinem Wink zu folgen, und die halb verlegen, halb froh sich benehmende Willhild zur Bewahrung des Gelubdes aufzufordern, das sie geleistet.

"Ihr konnt mir keck vertrauen, beste Frau;" versetzte Willhild: "mir fallt ein Stein vom Herzen, dass ich nicht des edeln Herrn Unwillen aushalten muss, der furchterlich gegen mich entbrennen wurde, trate ich vor ihn hin, und meldete ihm den Unfall, der seinem Sohnlein widerfahren. Aber ... wenn ich mich nur uberzeugen konnte, dass es keine Sunde sey, einen unbekannten Zweig auf solch edeln Baum zu pflanzen."

"Wenn i c h es nicht fur Sunde halte," entgegnete Margarethe stolz, "so denke ich doch wohl ..."

"Ach, liebe Frau, Alles gut;" versetzte Willhild angstlich: "bei Euch vornehmen Leuten ist das was anders. Kommt ein boser Fall auch hie und da vor, so konnt Ihr mit Geld Euch Ablass holen. Wir armen Leute haben aber nichts, als das nackte Leben, und unser Leutpriester zu Wiesbaden ist ein strenger gottesfurchtiger Mann, dem ich doch nachste Ostern den ganzen Handel beichten muss. Er ist im Stande, und schickt mich ohne Ablass aus dem Beichtstuhle, und dann ist es so gut, als ob ich vor der ganzen Gemeinde im Banne lage."

"Sey unbesorgt!" erwiederte hierauf Margarethe: "kommt die Zeit heran, so mache Dir ein Geschaft zu Frankfurt, und lege Dein Sundenbekenntniss vor meinem Beichtvater, dem guten Barfussermonch Reinhold ab. Der wackre Priester fragt nicht nach Namen und nahern Umstanden, und lasst Deiner Reue um so eher die gewunschte Lossprechung angedeihen, als Du beschworen kannst, durch besagte Verwechslung einen unglucklichen Knaben glucklich gemacht zu haben."

"Nun so sey es denn in Gottes Namen!" sprach Willhild, und legte muthig ihre Hand auf das Kruzifix, das ihr Margarethe vorhielt und in dem ein Splitter von der Hirnschale der heil. Katharina eingefasst war: "Da mein Seelenheil nicht gefahrdet seyn soll, so schwore ich das mit aufgelegten Handen auf die Heiligen zu den Heiligen, dass ich Euch nimmer verrathen werde, so lange mir die Augen offen stehen, an Niemanden, der da lebt, und vom Weibe geboren ist."

Hierauf kusste sie der Gebieterin die Hand und Beide begannen nun zu berathschlagen, wie und wann der Knabe in das Haus seiner neuen Eltern eingefuhrt werden sollte. Der kleine Hans sass dabei, ohne von der Verhandlung etwas zu verstehen, spielte mit dem Spitzhunde und liebkoste Margarethens Hand, und nannte sie einmal uber das andre seine gute und liebe Mutter. Ehe jedoch die Berathschlagung eine vollig genugende Wendung genommen hatte, horte man von ferne den Schritt des heimgekehrten Gemahls. Margarethe sprang mit Herzklopfen auf. "Kein Zogern mehr!" rief sie: "das Schicksal will schnellen Entschluss. Willkommen, Johannes Frosch! Du wirst den Vater sehen!"

Sie druckte den Knaben mit wehmuthigen Gefuhlen an ihre Brust, und drangte Willhild mit dem Kleinen in die Kammer. Schnell trocknete sie die Thrane von ihrer Wimper, schmuckte vor dem Spiegel ihr Gesicht mit freundlichem Lacheln, und erwartete muthig, wiewohl nicht ohne innere Bangigkeit, den Eheherrn, der auch nicht saumte, bei ihr einzusprechen.

"Guten Abend, Margarethe!" sprach Diether in frohlicher Weinlaune auf die Gattin zugehend, und sie in die Arme schliessend. Er warf einen freundlichen Blick auf sie, und da er gewahrte, dass sie mit gleicher Freundlichkeit zu ihm aufsah, so freute er sich dess, und sagte: "Seht, liebe Ehewirthin, so gefallt ihr mir. Das dustre Gesicht, das schon seit geraumer Zeit Euer alltagliches geworden war, hat mir viel Nachdenken verursacht. Aber wenn Eure Stirn glanzt, wie ein Heller Spiegel und Euer Mund so zuckersuss lachelt, gerade so wie jetzt, dann geht mir das Herz auf."

Er kusste sie zartlich. "Kommt, lasst uns Eins plaudern;" fuhr er fort, und zog sie auf den gepolsterten Fenstersitz. "Es ist mir jetzt Bedurfniss, zu schwatzen wie eine Elster. Gar unlieb ware es mir gewesen, wenn ich Euch noch trubsinnig gefunden hatte, wie heute zu Mittag, denn ein Glas Rheinfall hat meine Seele frohlich gemacht, und eine wohlklingende Botschaft ist mir zu Ohren gekommen von meinem Sohne Dagobert."

"Welche?" fragte Margarethe, nicht ohne Theilnahme.

"Ihr seyd ein wackres Weib!" versetzte der alte Diether, ihr die Hand druckend: "Ihr nehmt so viel Antheil an dem Jungling, und er ist doch nur Euer Stiefsohn. Darum sagte ich ja immer, wenn mich meine Freunde und Spielgesellen aufhetzen wollten gegen Euch in Schnack und Schwank: meine Grete ist ein herzliebes Ehgespons, das sich weder an meinem grauen Bart stosst, noch nach dem flaumbartigen Stiefsohn verlangt in Unehren; und darum sollt Ihr auch jetzt wissen, dass der Dagobert glucklich und gesund zu Costnitz angekommen ist, wie mir 's ist kaum eine halbe Stunde der Stadtschreiber Heinrich von Gelnhausen versichert hat, der in Reitstiefeln, gerade wie er vom Ross gestiegen, auf unsere Trinkstube Limpurg kam. Der Schoffe von Braunfels hat ihn zuruckgesandt, um noch mehrere Schriften nachzubringen, und im Augenblicke der Abreise hat er unsern Dagobert, der gerade angekommen, begrusst. Nicht wahr, das freut Euch, so wie mich."

"Von ganzer Seele;" versetzte die Frau.

"Der Trunk Weins hat mir absonderlich darauf geschmeckt;" versicherte Diether. "Mitten unter der Freude meines Herzens ist mir jedoch eine ernste Betrachtung angekommen. Sprecht selbst, liebe Ehewirthin: ist's nicht ein seltsam Schicksal, von dreien Kindern, die uns lieb sind, keines unter unsern Augen zu haben? Von der Tochter will ich eigentlich nicht reden, denn sie hat sich selbst losgesagt von uns. Ihr Bruder aber ist fern, auf seinen Beruf bedacht; und unser Johannes, mir das liebste von den Kindern, da Ihr seine Mutter seyd, lebt auch von uns entfernt, ohne dass wir selbst ihn pflegen konnten, und seinen schwachlichen Leib."

"Ihr wurdet ihn also gerne wieder um Euch haben?" fragte Margarethe lachelnd, obgleich ihr das Herz beinahe brach.

"Welche, Frage?" erwiederte Diether: "Zwei Jahre sind es fast, dass ich ihn nicht sah. Das verdammte Zipperlein hat mich gehindert, verwichenen Herbst den Buben zu besuchen, wie ich mir's vorgenommen. Aber so bald es wieder trocken und kalt wird, und meine Gicht das Leben im Steigbugel vertragen kann, steige ich zu Pferde, und gehe den Jungen zu kussen."

"Er ist recht kraftig geworden;" sprach Margarethe. "Willhild hat mir gestern Botschaft gesandt. Seit ich ihn heimsuchte, hat er um Vieles zugenommen."

"Hat er?" rief Diether: "beim Himmel! das ist mir lieb. Ich sagte es oft. Ein gesunder Stamm tragt auch gesunde Fruchte! Wenn er nur schon so weit ware, dass er wieder kommen konnte in's Vaterhaus."

"Wer weiss, ob das nicht bald, recht bald geschieht;" meinte Margarethe.

"Bald? recht bald?" versetzte Diether mit glanzenden Blicken: "Weib, Ihr wisst am Ende, dass er kommen darf? Sagt mir's ... ich will ihn abholen, auf meinen Armen ihn hieher tragen! Wie gerne will ich meinen Bart von ihm zerraufen lassen, wie gern ihn auf meinen Knien schaukeln, so lange er will, wenn er nur kommt, gesund ist, und unsre Freude wird!"

Margarethe benutzte geschickt die freudige Bewegung des Alten, offnete rasch die Seitenthure, und legte den staunenden Knaben an die Brust des vor Freude zur Bildsaule gewordnen Gatten. "Sieh hier Deinen Sohn!"

"Mein Johannes!" stammelte der Uberraschte, und presste ihn unzahligemal an sein Herz, an seine Lippen. Er nahm ihn auf die Arme, tanzte mit ihm in der Stube umher, geberdete sich, als habe die Freude seinen Verstand verruckt. Endlich setzte er ihn zur Erde nieder, und betrachtete ihn staunend.

"Ich kann nicht zu mir selbst kommen;" sagte er. "Wie konnen wenige Monate ein Kind verandern! Wie haben sich die Zuge ausgebildet, und die Gestalt! Ja; so, so muss ein Sohn unsers alten Geschlechts aussehen; stark, kraftig, ein emporstrebendes Stammchen. Warum bist Du aber so fremd geworden gegen Deinen Vater? Du betrachtest mich so verwundert, als ob Du mich noch nie gesehen? Was ist denn mit dem Jungen?"

"Auf unserm Maierhofe," begann Willhild angstlich, "hat er viel vergessen. Zurnt ihm nicht, edler Herr."

"Umarme Deinen Vater, Hans!" gebot Margarethe. Der Knabe warf einen furchtsamen Blick auf sie, umschlang Diether's Hals, und druckte einen herzhaften Kuss auf dessen Mund. "Willkomm, Vater!" sprach er, noch halb verdutzt: "Hab den kleinen Hans lieb!"

Schon der Kuss hatte Alles wieder gut gemacht, und die zutraulichen Worte des Knaben vollendeten Diether's Bezwingung. Kosend und tandelnd trat er, den Kleinen auf dem Arm, vor den Spiegel, und sprach wohlgefallig: "Fast mochte ich fur wahr halten, was die Amme schon sagte, da sie den neugebornen Buben in meinen Arm legte, er sieht mir ahnlich; recht ahnlich! Ist das nicht meine Nase, mein Mund? Sind das nicht meine Augen? Die Ahnlichkeit hat sich erst recht herausgewachsen. Nicht wahr?"

Margarethe und Willhild bekraftigten die Meinung des guten Alten, und sein Vergnugen wuchs zum Muthwillen auf. "Die Lasterzungen," raunte er Margarethen in's Ohr, "die uber unsern Ehbund spottelten, werden gelahmt seyn, beim Anblick dieses Gesichts, das in das Geschlecht der Frosche recht eigentlich gehort. Sie prophezeiten mir das gewohnliche Loos des Sechzigjarigen, der zur zweiten Ehe schritt, und dennoch ...."

Hier wies er triumphirend auf den Knaben, der mit seinen grauen Locken spielte. Margarethe verschloss ihm aber den ruhmredigen Mund mit einem Kusse.

Fussnoten

1 Lederne Gurteltasche der Frauen.

Funftes Kapitel.

O, kehre nie zur Heimath wieder,

Ein Fremdling warst Du ihr.

Dir tonen nicht mehr ihre Lieder

Und ihre Sitte widert Dir.

Was willst Du hier? im fernen Lande

Fand'st Du ein falsches Gluck,

Und liessest Thor! dafur zum Pfande

Dein ehrlich deutsches Herz zuruck!

Altes Schauspiel.

Dagobert's und Gerhard's Berufswege liefen in entgegengesetzter Richtung. Darum war es auch weiter kein Wunder, dass ihr taglicher Lebensweg ebenfalls ein verschiedner war. Gerhard lag in dem Gasthause zum Engel, auf der Barenhaut, und wartete bei Trunk und Spiel mit der grossten Gelassenheit auf eine Gelegenheit, in irgend einem Schimpfspiele als Turnierfechter der freien Reichsstadt Frankfurt sich auszuzeichnen. Dagobert benutzte hingegen die ersten Tage seiner Anwesenheit zu Costnitz, die Stadt sammt ihren Kirchen und Merkwurdigkeiten kennen zu lernen, und nach seinem Oheim zu fragen, der ausdrukklich versprochen hatte, sich im Gefolge des Papstes Johann auf dem Concilium einzufinden. Um so seltsamer kam es ihm vor, dass es ihm nicht gelang, die mindeste Spur von ihm ausfindig zu machen. Vergebens forschte er bei Geistlichen und Weltlichen nach dem Pralaten Hieronymus Frosch: niemand wusste ihm Auskunft zu geben. Die Schoffen des Frankfurter Raths selbst hatten nicht das Geringste von einem solchen gehort, und so verging schier eine Woche, und der Eifer Dagobert's hatte schon bedeutend nachgelassen, als ihn mit einemmale ein Diener zu dem Herzog Friedrich von Ostreich beschied. In sein bestes Kleid gehullt, eilte er nach dem Hofe, den dieser reiche und prachtliebende Furst mit seinem Gefolge einnahm. Der Herzog empfing ihn in einem einfach aber edel gezierten Gemache. "Wie gefallt's Euch zu Costnitz, junger Degen?" fragte er den Jungling mit heitrer Miene: "Wie behagt Euch das lustige Treiben und die bunte Menge, die einen Jahrmarkt eher verkundet, als eine ernste Kirchenversammlung?"

Dagobert bekannte, dass er noch wenig gethan, um sich mit dem Gewuhl der vielen Auslander und fremden vaterlandischen Gaste vertraut zu machen.

"Bei Eurer Jugend nimmt mich das hochlich Wunder!" sprach der Herzog: "Jesus Christus! wenn ich daran denke, wie ich in Euerm Alter das Leben betrachtet habe! Es kam mir nicht anders vor, als wie ein grosser Pokal, den ich verbunden sey, Tag fur Tag auszuleeren bis auf die Neige, nach guter alter Trinkersitte. Wo es recht toll herging, war ich mitten darunter, und nirgends frohlicher als wo gescheite Leute und Narren um mich schwarmten wie ein Bienenvolk. Ihr, lieber Freund, seht aus wie ein lockerleichtes Blut, und musst wohl Eure Grunde haben, wenn Ihr nicht gleich Andern Eures Schlags uber die Schranken haut, wo es angebracht ist. Ihr habt Euch doch nicht etwa schon vergafft zu Costnitz? Nehmt Euch in Acht. Es gibt der Schonen viele in dieser Stadt, aber die meisten sind fremde Zugvogel, die ihr truglich Gefieder hier ausspreiten, weil es in der Heimath den Werth verloren hat; Hexendirnen, die sich anstellen, als ob sie Herzen fischten, wahrend sie doch nur das Netz nach dem Golde unerfahrner Lustlinge auswerfen."

"Die Art und List dieser Meerweibchen ist mir wenn gleich nur aus Berichten nicht unbekannt;" versetzte Dagobert lustig: "Ew. furstl. Gnaden ist daher im Irrthum. Nicht einem rothwangigen Magdlein jage ich nach, sondern einem graubartigen Manne, der mich hieher berufen, und nun Versteckens mit mir spielt; meinem Ohm namlich."

"Euer Ohm?" fragte der Herzog aufmerksam werdend: "Sein Name?"

"Ist der meine;" antwortete Dagobert: "aber der Trager versteckt sich im Sumpfe."

"Ware das der Pralat von dem Stifte des heil. Bartholomaus bei Cesena?"

"Derselbe, gnadiger Herr. Der Bruder meines Vaters: Hieronymus Frosch."

"Ei, der ist freilich hier;" lachte der Herzog: "ist mit mir gekommen, da ich den heil. Vater hieher geleitete."

Dagobert stand, steif vor Erstaunen, da.

"Ihr konnt mir's glauben, auf Furstenwort;" fuhr der Herzog fort: "sein Logement wurde ihm eingerichtet im Paradiesgasslein, in dem Hause, zum Pfauen geschildet."

"Bin ich denn blind gewesen?" fragte sich Dagobert halb argerlich; "war ich denn taub? hab ich nicht umhergespaht mit Aug und Ohr wie die Frommen am Pfingsttage in. der Kirche, da der heilige Geist aus dem Schalloche hernieder zu schweben hat?"

"Seyd zufrieden;" versicherte der Herzog: "Ihr seyd nicht blind, nicht taub gewesen. Ihr habt aber bestandig nur nach dem Unrechten gefragt; der ubelklingende Name Frosch ist nicht mehr der Euers Ohms. Er hat sich in's Walsche ubertragen, und wenn Ihr nach dem ehrwurdigen Monsignor Ranocchia Euch erkundigt, wird er Euch sicher nicht entgehen."

"Wie ist mir denn?" rief Dagobert: "Unsers ehrlichen Namens, beruhmt geworden durch den Hauskaplan Kaiser Karls des Vierten, schamt sich der Oheim?"

Der Herzog zuckte die Achseln. "Ich habe Euern Vaterbruder nie als einen Deutschen gekannt," sprach er, "und immer nur den Italianer in ihm gesehen. Macht es auch so. Man weiss, ja ohnediess nicht mehr, was heut zu Tage Deutsch ist oder nicht. Wer findet hier unter dem bunten wollisch, englisch und bohmischen Geplauder das Vaterland heraus? Jede Nation, nur die unsre nicht, spielt hier den Herrn, vorab die franzosische. Ein schnackisches Volklein das: singt hoher dann genotirt, liest anders, denn geschrieben, spricht anders als ihm um's Herz ist, und steckt uns durch seinen gelehrten Kanzler Gerson gewisslich in den Sack. O! setzte er mit bitterm Spotte hinzu: diess Concilium ist des Luxemburgers Meisterstucklein!"

Heftig schritt der Herzog einige Schritte vor sich hin, blieb dann stehen und wandte sich mit einem Male rasch und kurz zu Dagobert.

"Ihr wisst nun, wo Euer Ohm zu finden, junger Mann;" sagte er, wie man einem Besuche gern ein Ende machen will: "es wird ihn freuen, Euch bald zu sehen, wie es mir angenehm seyn wird, Euch nicht aus den Augen zu verlieren. Das Pferd, das Ihr bei Eurer Heimkunft im Stalle finden werdet, thut Ihr mir wohl die Liebe, als Geschenk fur Eure Hulfe anzunehmen. Es ist ein polnisch Thier und gerade wild genug fur einen derben Jungen, so wie Ihr."

"Gnadigster Herzog ..." stammelte Dagobert dankend, aber Friedrich unterbrach ihn schnell, indem er lachelnd sagte:

"Kein Wort fur die schlechte Gabe. War' ich Kaiser, sollte sie besser seyn. Hatte ich Euch nicht aufrichtig lieb, und wollte Euch ablohnen, sollte sie auch besser seyn. Ich stehe aber gerne noch ein wenig in Eurer Schuld. Geht mit Gott, und kommt bald wieder. Ohne den verwunschten Klopffechter seyd Ihr stets willkommen."

Mit der grossten Freundlichkeit, aber ohne seinem Stande etwas zu vergeben, beurlaubte der Herzog, steif in der Mitte des Gemachs stehend, und kaum merklich mit dem Haupte nickend, seinen jungen Freund. Dagobert saumte nicht, da es erst um die Mittagsstunde war, die Wohnung seines Oheims aufzusuchen. Das Paradiesgasslein war bald gefunden, und das Haus zum Pfauen, das ansehnlichste der Gasse, eben so schnell entdeckt. Die Thure stand offen, und innerhalb derselben lehnte im Schein der Mittagssonne ein ziemlich nachlassig gekleideter Diener und speiste Nusse. Dagobert erfuhr von dem Mussigen auf Befragen, dass Monsignor so eben vom Messelesen gekommen sey, und sein Stundchen der Bequemlichkeit feire, in welchem er sich nicht gerne von Fremden gestort sehe.

"Ich bin kein Fremder;" erwiederte Dagobert kurz: "ich bin des Pralaten Neffe, und hoffe allerdings auf unverzuglichen Empfang."

Der Diener, ein Italianer und mit barbarischem Deutsch behaftet, wurde nun zwar ehrerbietiger denn zuvor, wies aber den Besucher stumm und trocken uber den Hof. Dagobert kehrte dem tragen Nussfresser den Rucken, und flog, den angegebnen Weg verfolgend, die Treppe hinan, an der offnen Kuche vorbei, die einen Wohlgeruch ausstromte, wie er selbst im vaterlichen Hause seine Nase nicht gekitzelt hatte. Auf dem Vorplatze angelangt, der mit Heiligenbildern geschmuckt war, untersuchte Dagobert, welche von den drei vorhandenen Thuren diejenige sey, die zu dem Oheim fuhren mochte. Die Eine war verschlossen, die Andre nicht, aber scheu zog diese der Jungling wieder zu, weil er in ein Gemach gesehen, das augenfallig von einem Frauenbilde bewohnt war, wie es die zierliche Ordnung, der Stickrahmen am Fenster und mehrere auf Stuhlen ausgebreitete Frauengewander andeuteten, obgleich die Besitzerin nicht gegenwartig war. Die dritte Thure war noch ubrig, ebenfalls verschlossen wie die Erste, aber ein daran angebrachter Glokkenzug schien das Mittel sie zu erschliessen anzugeben. Dagobert bewegte die Schelle leise und bescheiden, und vernahm bald darauf Tritte, die sich naherten, und Gerausch des aufgezogenen Riegels. Die Thure sprang auf, aber statt eines gramlichen Dieners mit einem Klostergesichte, wie es Dagobert erwartet, schaute ein rundes Madchenantlitz daraus hervor, wie er es n i c h t erwartet hatte. Das Antlitz trug freundliches Geprage, bis auf einen finstern Zug zwischen den Augenbraunen, der zu sagen schien: Was willst Du denn zu dieser Stunde, Storefried? ..... Dieser Zug verschwand indessen, als ein fluchtiger Blick die Dirne belehrt hatte, dass es ein schlanker wohlgebauter Mann sey, der sich hier, wiewohl nicht in der fliessendsten Rede, nach dem Pralaten befrage.

Dagobert bemerkte indessen die Veranderung in dem Gesichte des Magdleins, und fuhr muthiger fort: "Fast muss ich befurchten durch den hamischen Unverstand des Pfortners an die unrechte Thure gerathen zu seyn, denn ich suche die Zelle eines Himmelgeweihten, und finde mich nun am Himmel selbst."

Das Madchen lachelte ohne weiter um die Schmeichelei ein Wort zu verlieren. "Euer Begehr?" fragte sie in gebrochenem Deutsch: "Monsignore lasst sich nicht sprechen um diese Stunde. Eure Botschaft will ich ausrichten, so ich es vermag."

Dagobert betrachtete einen Augenblick lachelnd und kopfschuttelnd die ungewohnliche Thurhuterin eines Geistlichen, und erwiederte scherzend: "Mein schones Kind, das geht nicht an. Meine Botschaften pflege ich selber auszurichten, und schmeichle mir, weder durch Ton noch Kleid den Knecht zu verrathen, den man vor der Thure abspeist. Sollte ich ubrigens eines Namens von Gewicht bedurfen, um hier den Eingang zu finden, so melde dem Pralaten: mich sende der Herzog von Ostreich."

Augenblicklich verneigte sich die Pfortnerin ehrerbietig, versprach den Besuch zu melden, und verschwand in dem anstossenden Gemach. Dagobert, dem der Auftritt Spass machte, nahm von dem Vorzimmerchen Besitz, wo ein Altar der heiligen Mutter aufgerichtet war, geschmuckt mit silbernen und goldnen Blumen, und wo ein ungemein lieblicher Weihrauchduft herrschte, der aus den Zimmern des Pralaten sich zu stehlen schien. "Recht so, guter Ohm!" flusterte der Neffe vor sich hin: "Du machst Dir die Gelubde leicht, wie mir's vorkommt, und suchst das Paradies Dir schon in dieser Welt zu schaffen. Wenn das Ubrige dem, was ich bereits sah, entspricht, so uberredet Niemand leichter zu dem Klosterstande, als Dein Beispiel!"

Das Madchen erschien auf der Schwelle des Gemachs, und winkte verbindlich dem Harrenden, einzutreten. Dagobert wartete keine zweite Einladung ab, und liess die Schone im Vorzimmer zuruck. Er traute aber seinen Augen nicht, da er die Stube seines Oheims betrat. Er ging auf kostbaren Teppichen, so weich und glatt, dass er seinen eignen Schritt nicht vernahm. Eine gelinde Warme erfullte das Gemach, und der Duft balsamischer Spezereien zog behaglich aus der Raucherpfanne auf, die in der Ecke am Ofen gluhte. Warme und schon gewirkte Decken bekleideten die Wande vom Simse bis zum Boden. Schwellendgepolsterte Stuhle luden zur Ruhe ein, wie es auch die durch grune Fensterschirme gemilderte Tagshelle that. Ein glanzend geputzter Kredenzschrein blendete das Auge durch den Schimmer der vielen da aufgestellten Geschirre und Trinkgefasse. Ein schon zum Mittagsmahle gerusteter Rundtisch mit blinkendem Gerath geziert, in der Nahe einer zierlichen Kuhlwanne, aus der kurzhalsige Flaschen guckten, erweckte die Lust nach leckerm Imbiss und Trunk. Von der Hohe des Zimmers schmetterten seltne Singvogel aus gelben Drahtkastchen ihr muntres Lied herab. Der Besitzer all dieser Herrlichkeiten aber dehnte sich auf einem uppigen Lotterbette. Das herrlich geschriebene und in goldbeschlagnen Sammet gebundne Brevier war seiner Hand entsunken, und ein grauer Sittich hatte sich von seiner unfern stehenden Stange an langer Kette herunterbegeben, und dem Herrn auf die fleischige Linke gesetzt, die er mit dem krummen Schnabel liebkosend pickte.

Dagobert hatte Musse genug, seinen Oheim genau zu betrachten, als sich derselbe schwerfallig von den Ruhepolstern aufrichtete, ohne jedoch die liegende Stellung ganz zu verlassen. Das war nicht mehr der hagre bleiche Augustinermonch, mit dem ernsten Antlitz und den tiefliegenden niedergeschlagnen Augen, auf den sich Dagobert wohl noch zu Zeiten aus seiner fruhsten Kindheit erinnert hatte. Die Zeit hatte ihn zu einem stark beleibten Pralaten umgewandelt, der ausser dem Kreuze von Topasen und Gold gefertigt, nichts Monchisches mehr an sich trug. Die Haare hingen auf die Schulter, und die Eitelkeit hatte die Graugewordenen durch metallische Mittel kupferbraun gefarbt. Die Augenbraunen waren auch mit trugerischer Farbe geschmuckt, goldne Ringe hingen in den Ohren, glattgeschoren waren Wange und Kinn. Kostbare Fingerreife glanzten an den Handen. Die Fulle des Angesichts hatte viel dazu beigetragen, ihm ein jungeres Ansehen zu geben, und die Augen wie der Mund hatten einen Anstrich von keckem Stolze gewonnen, der keine Spur der ehemaligen Klosterdemuth mehr durchblicken, liess. Dagobert, von dieser Erscheinung, die er sich nicht traumen liess, betroffen, neigte sich schweigend vor dem Pralaten, der durch eine nicht allzubedeutende Kopfneigung und Handbewegung den Jungling einlud, zu sprechen. Dagobert hatte sich wenigstens eingebildet, von seinem Oheim bald erkannt zu werden, und schwieg, ihn unablassig betrachtend. Der Pralat fand hingegen das Betragen des Fremden sonderbar und fragte daher mit vornehmer dringender Rede; Was bringt Ihr, junger Herr? Was steht zum Befehl Sr. furstlichen Gnaden?

"Ach, hochwurdiger Herr!" begann Dagobert, bei dem die Ruhrung die Oberhand gewann: "Nicht des Herzogs Wille fuhrt mich hieher; sondern mein Herz, mein Herz allein!"

Der Pralat mass ihn mit staunenden Blicken. "Seltsam!" sprach er alsdann: "was hatte ich mit Euerm Herzen zu schaffen, da ich Euer Gesicht nicht kenne, und Ihr Euern Namen hinter einem ehrenwerthen verbergen musst?"

"Brauche ich einen Namen vor Euch?" fuhr Dagobert dringender fort: "Sprechen nicht aus meinem Gesichte bekannte Zuge zu Euerm Gefuhl."

"Ei, junger Gesell, Du wirst doch nicht ..." entgegnete der Pralat betreten, und holte seine Brille aus dem Armel: "Sendet Dich etwa ... wie nennt sich Deine Mutter?"

"Wie mogt Ihr nach der Mutter fragen?" sprach Dagobert weiter: "Die Edle ruht im Grabe; doch des Vaters Name ......"

"Genug, genug, mein Sohn!" Unterbrach ihn der Oheim mit wachsender Befangenheit, und sein Blick suchte den Boden, wahrend er die Hand zum Kusse reichte: "Du bringst mir eine bose Nachricht. Rechinald ist todt? Gott genade ihrer Seele .... Was willst Du aber beginnen ...? Fur Dich zu sorgen wird mir schwer werden; .... wir armen Geistlichen werden in diesen neusten Zeiten, gedruckt und gepfandet, als hatten wir des Erdreichs Schatze allein; ... ich werde wahrlich Nichts fur Dich thun konnen."

Dagobert betrachtete ihn wahrend dieser Rede, ohne zu wissen, ob der Pralat Ernst mache oder Scherz, oder ob er in einer plotzlichen Geistesabwesenheit, also irre und verworren spreche.

"Wie ist Euch doch zu Sinne?" begann er endlich, da die peinliche Verlegenheit des Geistlichen fortdauerte, und sein Auge gleichsam aus dem Boden die versagenden Worte auszugraben sich anstellte: "Was Ihr mit der Rechinald zu thun begehrt, der Gott ein langes Leben, oder, ware sie wirklich gestorben eine frohliche Urstand schenken moge, das weiss ich nicht. Ich habe nie Eine dieses Namens gekannt, und meine Mutter hiess Wallrade, wie meine schlimme Schwester. Ich weiss jedoch ganz ausgemacht, dass ich nicht als zudringlicher Bettler mich bei Euch einfinde, sondern auf Euern ausdrucklichen Wunsch und Willen, hochwurdiger Herr Ohm! Der Vater lasst Euch bestens grussen, und die Stiefmutter. So Ihr mir zum frommen dienen wollt, werd ich's Euch herzlich danken. So sich aber Eure Willensmeinung geandert hatte, kehre ich stehenden Fusses um gen Frankfurt, ohne Groll und Reue."

Mit jedem Worte des jungen Mannes war der Pralat aufmerksamer, ruhiger und aufgerichteter geworden. Es spiegelte sich sogar eine Art von Freude in seinem Gesichte, als Dagobert geendet hatte. Durch die Brille studirte der Oheim einen Augenblick hindurch die Zuge des Letztern, und rief alsdann, ihm beide Hande hinreichend: Ach du narrischer Kautz! Das ist ja etwas ganz Andres! Komm, umarme Deinen alten Ohm! Die heilige Jungfrau benedeie Deinen Eingang!

"Dagobert umhalste den blodsichtigen Pralaten und setzte sich, wie dieser es begehrte, neben ihn auf das Ruhebette." "Ja, das ist ganz das Gesicht des Bruders!" sprach Hieronymus: "Meine bosen Augen! Vergib mir nur den Missgriff, lieber Neffe. Du hast aber auch eine seltsame Weise, Dich einzufuhren. Ich hatte darauf geschworen .... siehst Du ... diese Rechinald ... sie war mein frommes Beichtkind, da ich noch in Deutschland lebte, ... und .. ihr Sohn .... doch, ich werde Dir das bei gelegnerer Zeit erzahlen. Gib mir noch einmal die Hand. So! bist ein hubscher Bursche geworden. Nun, das ist ein Erbtheil unsers Geschlechts. Aber in Deinem Wesen hatte ich mir nicht weniger als Alles anders vorgestellt. Wo ist der geistliche Rock, das Piret? der Rosenkranz und der niedergeschlagene Blick? Du siehst aus, als ob Du zum Herrendienst an den Hof reiten wolltest, und nicht nach Walschland in das Bartholomaistift."

"Vergebung, Ohm!" scherzte Dagobert und zupfte neckend an dem blandamastnen Uberkleid des Pralaten: "Das ist eben auch nicht das Klostergewand."

"Hm!" lachelte der Oheim selbstgefallig: "Die Klausur und Regel ist nicht mehr fur den Geistlichen meines Standes. Wir haben von unten auf gedient, und durfen uns in reifen Jahren schon eine bequeme Freiheit erlauben, zumal hier in der Fremde, mit papstlichem Dispens."

"Hier in der Fremde?" wiederholte Dagobert: "Ei, lieber Ohm, Ihr seyd ja hier im Vaterlande."

"Welch Geschwatz!" entgegnete der Pralat, das Gesicht verziehend: "Wo ist des Priesters Vaterland? Da, wo der Statthalter Christi wohnt und herrscht mit den Fursten seiner Kirche. Und war auch dieses nicht, so braucht man nur einen Fuss nach dem gelobten Lande Italia gesetzt zu haben, um sich furder keine andre Heimath zu wunschen. Wahrlich, hatte nicht die Pflicht geboten, nimmer ware ich zuruckgekommen in das Reich ungehobelter deutscher Nation. Jenseits der Alpen weht eine heitre warme Luft; hier in Euerm truben Winterlande erstickt mich der Husten. Dort gehe ich durch helle geraumige Stadte, hier versinke ich im Morast enger winklicher Gassen, wie man sie in armen Dorfern nicht schlechter hat. Dort trinke ich kostlichen, mild und feurig zugleich schmeckenden Wein, esse herrliches Obst, Geflugel und Fisch. Hier quale ich mich mit abscheulichem Kratzer, den Ihr lobt, weil er am Rhein wachst, und kalt und rauh ist, wie Eure Sitte; hier verderbe ich mir den Geschmack mit Holzapfeln und sauern Trauben. Dort hore ich eine Sprache, die wie Musika klingt, einen Gesang, dem gleich der lieben Engelein. Hier musst ich mich bequemen, das widerliche deutsche Pfauen- und Hahnengeschrei anzuhoren, es selbst wieder vorzusuchen, wenn ich mich verstandlich machen will, und muss noch von Gluck sagen, wenn ich nur dann und wann von ferne ein deutsches Lied singen hore, das gewohnlich nicht anders klingt, als wie eine knarrende Thure, deren Angeln des Ols ermangeln, und zu welchem Euer verdammtes Instrument, der schnurrende hollische Pommer, die beste Begleitung abgibt. Ich will nun gar nicht von Eurer plumpen Sitte, von Eurer schlechten Kuche, von Eurer unflatigen Zechlust reden, nicht von Euren unbequemen Hausern, wo man sich einrichten muss, wie Figura zeigt, das heisst, wie ein Bauer in seiner Lehmhutte, und einen Wald in den Ofen zu werfen hat, wenn nur die Finger nicht erfrieren sollen; nicht von Eurer Raubsucht und erbarmlichen Kindererziehung, ... denn alle diese Unformen und Missgestaltungen sind an der Zahl Legion. Nur das gebe ich Dir zu verstehen, dass Du, um mir wahrhaft zu gefallen, und meiner Gunst wurdig zu werden, die grobe deutsche Lebensart ab- und nebenbei eine schickliche geistliche Tracht abzulegen hast."

"Hm!" versetzte Dagobert lustig: "Das Letztere ist bald gethan, denn der Schneider macht in einem Tage den Cleriker fertig; aber das Erste wird nicht so schnell gehen. Mir ist vaterlandische Gewohnheit so an's Herz gewachsen, dass es gewaltiger Muhe bedurfte, sie sammt den Wurzeln herauszureissen."

"Wie heisst das deutsche Sprichwort?" fragte der Pralat: "Das eine Vernunftige unter tausend Albernen?" "Alles, was Du willt, geschieht, so Dir's nicht an Muth gebricht. Beherzige das, und folge meiner Weisung; dann kann noch ein flammend Kirchenlicht aus Dir werden. Vor der Hand lasse Dir's indessen heute bei mir gefallen, und nimm vorlieb mit meinem Tische."

"Das wird mir nicht schwer fallen," scherzte Dagobert, dessen schelmisches Lacheln, wie der verstohlne Blick auf die Leibesfulle des Oheims dem Letztern nicht entgingen.

"Hm!" sprach dieser mit aufgeworfnem Munde: "Freilich findest Du auf meiner geringen Tafel keine Pfeffertunke, keine Saffranbruhe, wie sie hier erfordert wird, keinen Wildbraten, der durch seinen Geruch jede feine Nase von dannen scheucht, aber deutscher Jager und Edelleute kostlichste Speise ist. Eben so wenig aber darfst Du hoffen, ein schwelgerisches Mahl zu geniessen, sondern die einfache Kost eines Dieners der Kirche, deren Oberhaupt sich einen Knecht der Knechte nennt."

Die hubsche Pfortnerin, deren Neugierde durch den so sehr verlangerten Besuch auf's Hochste gereizt worden war, steckte, erinnernd an den Imbis, den Kopf in die Stube. "Wir haben einen Gast," rief ihr der Pralat freundlich nickend zu: "Diesen jungen Mann, in welchem ich Euch, werthe Fiorilla, meinen geliebten Neffen vorstelle."

Fiorilla staunte ein Weilchen den Jungling an, der so schnell ein Verwandter des Hauses geworden war; hierauf folgte sie jedoch der empfangenen Weisung, legte fur den Geladenen Tellerbrod und Tellertuch auf, setzte einen schon gearbeiteten Becher an seinen Platz, und begab sich hinweg, um die Speisen herauf fordern zu lassen. Dagobert hatte genau bemerkt, wie sein Ohm mit den Augen jeder Bewegung der holden Dienerin gefolgt war, und von Zeit zu Zeit auf ihn selbst einen prufenden Blick geworfen hatte. Er gab sich daher alle Muhe, recht unbefangen zu scheinen, und fragte den Pralaten mit seinem besten Gleichmuth, ob Fiorilla etwa auch eine Verwandte sey, oder ob das Verhaltniss der Magd sie an dies Haus buche. Hieronymus besann sich eine Weile. "Dieses Madchen" sagte er hierauf "ist nicht Verwandte, nicht Dienerin; sondern eine Tochter edeln Hauses, aus Cesena geburtig, die durch ihr besondres Vertrauen in mich, meine Freundschaft und vaterliche Teilnahme gewann. Ihre Neugierde und ihre Luft die Welt zu sehen, zu befriedigen, erlaubte ich ihr, einer schutzlosen Waise, mich hieher zu begleiten, wo sie dann als Freundin mein kleines Hauswesen zu besorgen unternommen, wahrend sie vor der Welt, die in dem reinsten Verhaltniss eine Sunde wittert, meine Base heisst."

"Obschon ich die runde Maid mit den Flammenaugen nicht ungern mein Baschen nenne," meinte Dagobert: "so begreife ich doch nicht, wie ein Mann von Eurer Wurde und Heiligkeit sich zu dieser Unwahrheit herablassen konnte."

"Ach! Du weisst es nicht," seufzte der Ohm, wie die Welt im Argen lebt; wie sie sich freut uber den Fall des Gerechten, und aus seiner Unschuld die bittre Schuld saugt. Die Deutschen absonderlich, trotz ihrer Ruchlosigkeit, ihren unzuchtigen Tanzen und heidnischen Philosophemen; Wer ist es, der das Leben des Priesters einer solch unchristlichen Untersuchung unterwirft, wie noch nie erhort worden? Der Deutsche. Wer wagt es, Pralaten, Bischofe, Kardinale, und Gott sey es geklagt, den Unfehlbaren in Rom selbst in seinem hauslichen Thun zu meistern? Der Deutsche. Wer schreit am ungestumsten nach einer allgemeinen Kirchenverbesserung? der Deutsche. "O der Sunde! die Kirche und ihre Satzungen will er umsturzen und erneuern, gleich als ob sie Menschenwerk waren, und nicht das Vollkommenste, Gottes und seines Sohnes Werk!"

Dagobert, der den Meinungen seines Oheims nicht offne Fehde bieten wollte, so sehr auch seine Ansichten von ihnen abwichen, betrachtete still lachelnd die Schnabelspitzen seiner Stiefel, und athmete freier, als endlich der Imbis aufgetragen war, und somit das ernstwerdende Gesprachsel ein Ende hatte.

Bei Tische, wahrend des Genusses der feinsten Speisen, die eines Erzbischofs Tafel zu Ehren gebracht haben wurden, hatte der junge Mann Gelegenheit genug, zu bemerken, dass die Freundschaft seines Oheims zu Fiorillen wirklich eine Grosse war. Die lekkersten Bissen legte sie dem Pralaten vor, und dieser schob das Leckerste von ihnen auf ihren Teller. Seinen und des Neffen Becher fullte er halb mit Wein, halb mit Wasser, in Fiorillens Kelchglase perlte der reine italienische Feuerwein. Wahrend Dagobert zum Nachtisch mit vaterlandischem Kase abgespeist wurde, futterte Oheimchen Fiorillen mit dem schmackhaften in Honig gefassten Ingwer, und mit der sussen Weichsellatwerge. Venedische Mandeln und Weinbeeren wurden aufgetragen, um von dem Hausherrn benascht, und an Fiorillen verschenkt zu werden. Endlich betheuerte die Letztere ernstlich, zur Genuge versorgt zu seyn, und bemitleidete scherzend den Gast, dass ihm nichts von diesen Leckereien beschieden gewesen. Dagobert lachelte Achselzuckend; der Oheim sprach aber trocken: Mein Neffe macht sich sicher nichts aus diesen Sussigkeiten, denn er ist noch ein achter Deutscher, und eine Ochsenkeule ihm lieber als eine seine Tafel, war's auch die des Cardinals Zabrella, der auf das Essen etwas halt.

"Alles gleicht sich aus;" erwiederte Dagobert: "Derbe Kost gibt derbe Menschen." "Richtig," meinte der Pralat: "und feine Speise zieht den feinen Mann."

Fiorilla gab einige Worte dazwischen, die nicht undeutlich merken liessen, dass ihr eine kraftige Derbheit nicht missfalle, indem sie Burge eines kraftigen Gemuths sey.

"Es muss mich wundern," sprach sie endend: "Hochwurdiger Herr, dass Ihr an dem Neffen tadeln zu wollen scheint, was ihr an der Nichte gut heisst."

"An Euch, mein Baschen?" fragte Dagobert munter, und warf, dem eifersuchtig lauernden Ohm zum Trotze, einen seiner feurigsten Blicke in Fiorilla's Augen.

"Nicht doch;" antwortete diese errothend: "Ich spreche von der Nichte Sr. Hochwurden." Monsignore gab der Geschwatzigen mit verdrusslicher Miene ein Zeichen zu schweigen. Dagobert, dem auch dieser Wink nicht entging, hatte Muthwillen genug, weiter zu forschen.

"Seyd Ihr's also nicht, liebes Baschen?" fragte er; "oder von welch andrer Nichte ist denn hier die Rede, Oheim."

"Von wem sonst, als von Deiner Schwester?"

brach der Letztere unmuthig los.

"Von Wallraden?" rief Dagobert.

"Freilich von ihr;" versetzte Fiorilla. "Was meint

Ihr, hochwurdiger Herr? Sie wird viele Freude haben, ihren Bruder zu sehen, der gerade so muthig und entschlossen zu seyn scheint, wie sie."

"Wie ist mir denn?" fragte Dagobert: "Wallrade

ware hier?"

"Ja doch;" entgegnete Fiorilla unbefangen: "Ihr

wusstet das nicht?"

"Verdrussliche Schwatzerin!" zurnte der Pralat

gegen die Freundin: "Mulier taceat in ecclesiam!"

"In ecclesia!" verbesserte Dagobert lachelnd: "Ein

guter Spruch! aber ich verstehe nicht, warum Ihr mir ein Geheimniss aus der Anwesenheit meiner Schwester machen wollt, guter Oheim? Mir ist sie das gleichgultigste Ding von der Welt, macht mir nicht Liebe, nicht Hass. Wir Beide, Wallrade und ich, wir konnten uns von Jugend auf nicht leiden. Ich war ihr zu lustig, s i e war mir zu rauh. Ein Gluck, dass sie ein Madchen und nicht ein Bube geworden. Es hatte alle Tage blutige Kopfe gesetzt. Seither sind wir auseinander gekommen, und haben uns naturlich nicht lieben gelernt. Sie wird mich nicht suchen, wie ich nicht sie. Wir wurden uns fremd bleiben, wohnten wir auch unter einem Dache."

"Das wusst ich ja eben!" fiel der Pralat ein: "Ich hatte mir's auch so schon ausgedacht, wie ich euch Trotzkopfe mit guter Art zusammenbringen und versohnen wollte, ehe ihr noch von eurer gegenseitigen Anwesenheit gewusst hattet. Durch die Fiorilla Cicalonilla ist mir das gute Werk vereitelt."

"Es ist nicht meine Schuld," schmollte die Gescholtene, "dass ich vielleicht in der besten Absicht Euer Vorhaben zu nichte machte. Ich wusste weder von dem Widerwillen der Geschwister, noch von der bezweckten Versohnung. Ich wette indessen, setzte sie mit einem verstohlnen Seitenblick auf den Jungling bei, dass Euers Neffen redlich Gemuth auch ohne Uberraschung und Vermittlung den rechten Weg einschlagen und die Bande fester knupfen werde, die Vorurtheil und Zufall auflockerten."

"Ihr thut mir viel Ehre an," erwiederte Dagobert hoflich: "ich muss sie aber ablehnen. Wallradens hochfahrender Sinn hat sich stets so trotzig erwiesen, in jedem Verhaltniss des Lebens, dass ich, selbst bei dem redlichsten Willen, die Hoffnung aufgeben musste, ihn fur meine redlichste Gutherzigkeit zu gewinnen. Auf der andern Seite bin ich auch, nicht der Mann, der Weiberlaunen unterthan ist, waren es auch die einer Schwester, die einer geliebten Gattin."

"Du versteigst Dich;" unterbrach ihn der Pralat: "Nicht d e n k e n sollst Du an eine Gattin, die Du nimmer besitzen wirst."

"Nun denn," rief Dagobert lachend: "Ist mir die Liebe verboten, so ist mir doch die Freundschaft erlaubt. Nicht wahr, mein Baschen?"

Fiorilla nickte heimlich lachelnd, und Dagobert ergriff seinen gefullten Becher. "Auf gute Freundschaft denn!" sprach er schmeichelnd, und klang mit Fiorillens Kelchglas an. "Macht kein finstres Gesicht, Oheim! Wir ungehobelten Deutschen mussen einmal den Becher zur Hand nehmen, ob wir Frieden machen, Krieg beschliessen, der Minne oder der Freundschaft Bund heiligen. Wir wollen gute, gute Freunde seyn, Baschen Fiorilla, oder Blumchen! Aber selbst E u r e Launen trag ich nicht."

Fiorilla setzte das Glas mit lieblicher Geberde an den Mund, und wahrend ihre Lippen nippten, ruhte ihr Auge seelenvoll auf des Junglings bluhendem Gesicht. Der Pralat ruckte unruhig auf dem Stuhle, und drohte der Italianerin verstohlen mit dem Finger. Die Leichtfertige lachte, Dagobert stellte sich aber, als habe er es nicht bemerkt, und fuhr in lustiger Laune fort: "Ihr seyd mir noch die Erklarung schuldig, bester Ohm, wie es kommt, dass ich Wallraden hier zu Costnitz finde? Was fuhrt sie her? In welcher Absicht ist sie hier?"

"O seht;" rief Fiorilla; "seht, wie diese Neugierde schon verborgne Theilnahme verrath."

"Sie kam auf meine Ladung, mich zu besuchen;" antwortete der Pralat dem Neffen kurz und gleichgultig. "Eine Stiefmutter hat Euch Beide aus Eurem Stammhause vertrieben: ich halte es fur Pflicht, Vaterstelle bei Euch zu vertreten, die der schwache Vater verliess. Indem ich Wallraden vor sechs Jahren mein durch Erbschaft mir zugefallenes Gut in Thuringen uberliess, gab ich ihr schon ein sorgenfreies Geschick, und behielt mir dafur nichts vor, als die Befugniss, ihr einen Gatten zu wahlen, und diesen Gatten denke ich ihr hier zu freien."

"Das muss eine herrliche Ehe werden!" lachte Dagobert: "Lieber Ohm, wahlt nur ein recht frommes Schaf, das von Geburt an gewohnt ist, mit Gebiss und Trense zu laufen, und alleine keinen Schritt zu thun. Wie heisst der Gluckliche, den Ihr der Sanftmuthigen zugedacht?"

"Dem Spotter nenne ich ihn jetzt nicht," entgegnete der Pralat verletzt und hob durch sein Aufstehen die Tafel auf.

"'S ist auch gleichviel!" versetzte, Dagobert in obigem Tone: "Bedauernswerth ist er, er heisse nun Adam wie der erste Mensch, oder Sylvester wie der letzte Tag im Jahre. Wohl bekomm ihm die Veranderung und der Hiobstand."

"Unertraglich!" murmelte der Pralat zwischen den Zahnen. Gemassigter aber fuhr er fort: "Ich habe noch einen Besuch zu machen, bei welchem ich Deiner Gegenwart entbehren muss, denn er gilt gerade Deiner Schwester. Es wird mich freuen Dich bald wieder zu sehen, und in schicklicherer Tracht."

"Verlasst Euch darauf," erwiederte der muntere Jungling, nach dem Federhute greifend. "Im schwarzen Rock, mit Gurtel, Kragen und Kappe schaut Ihr mich nachstens wieder. Ich bin Euch gern gefallig, ware gerne immer um Euch."

"Ich glaubs;" spottelte der Oheim mit einem Seitenblick auf Fiorillen: "Du wirst aber ermessen, dass ich Dir keine Herberge unter meinem Dache anweisen kann, weil mir's die Sorge fur dieser lieben Beichttochter Ehre untersagt."

"Freilich;" bestatigte Dagobert mit verstelltem Ernst: "Ihr musstet nicht halb so gewissenhaft seyn, werther Ohm, als Ihr wirklich seyd, um solches zuzugeben. Ich weiss mich auch zu bescheiden. Ich verplauderte gerne noch den ganzen Tag mit meinem wunderlieblichen Baschen, dem Blumlein Tausendschon, ... weil Ihr denn doch zu Wallraden geht ... aber die Sitte leidet's nicht; ... in Deutschland mindestens nicht, aber ..." hier schwieg er heimlich lachelnd stille.

"Aber?" fragte Fiorilla muthwillig. "Aber?" wiederholte der Pralat neugierig, und gedehnt.

"Aber wollt ich sagen," fuhr Dagobert fort "das wird sich schon geben, wenn ich einmal die Kirchenfarbe trage. Darum will ich eilen, und den Schneider auf den Tod plagen, bis er meine Heiligkeit gefertigt hat; den Freibrief der in Euerm Haufe mir das Offnungsrecht verleiht. Gott befohlen, hochwurdiger Oheim! traumt von mir liebe Base!"

Lachend und plaudernd eilte Dagobert von dem ungewohnten walschen Weine aufgeregt, von dannen, und dachte unter der Thure des Vorgemachs das Herz seiner Begleiterin durch einen gluhenden Handedruck zu versengen, aber indem rief des Pralaten befehlende Stimme: "Fiorilla!" und mit einem leise geflusterten Lebewohl: "Addio carino!" flog, sie in das Speisegemach zuruck.

"Welch einen Burschen hat mir der Bruder da gesendet!" sprach der Pralat mit gefalteten Handen: "Der schwatzt wie ein Franzose, zudringlich, keck und vorlaut; und sauft und ist grob wie ein achter Deutscher."

Fiorilla verlor kein Wortlein, sie schmunzelte aber fur sich; versaumte nicht unter dem Aufraumen, am Spiegel sich voruberzudrehen, und strafte in Gedanken ihren hochwurdigen Freund Lugen.

"Und der Fastnachtsnarr will Priester werden," fuhr der Pralat fort.

"Er will nicht, aber er soll und muss;" schaltete Fiorilla ein.

"Ganz recht; er soll!" versetzte Monsignore: "Aber Gott behute uns in Gnaden. Das wird ein Kirchenlicht abgeben, von dem einst du Heiland sagen wird: Besser war's, es ware niemals angezundet worden."

"Gleich tausend Andern!" kicherte Fiorilla vor sich hin, und futterte den Sittich mit Honigbrod.

Sechstes Kapitel.

O Johannes Huss!

Armer Dominus!

Seufzest Ach und Weh,

Armer Domine!

Warst Du doch daheim geblieben!

Dein Geleit war falsch geschrieben;

Ob's der Kaiser selbst verspricht,

Halt man's doch dem Ketzer nicht.

Volkslied jener Zeit.

Die Kirchenversammlung zu Costnitz, die grosste die jemals statt gefunden, zeigte sich bereits in ihrem Anbeginn glanzend und prachtvoll, obgleich das Oberhaupt des Reichs, Kaiser Sigismund noch in Aachen verweilte, wo seine Kronung vor sich gegangen war. Der Antheil, welchen ganz Europa an diesem lang vorbereiteten Concilium nahm, war unbeschreiblich und um so naturlicher, als Jedermann von der Nothwendigkeit einer ausgleichenden schiedsrichterlichen Versammlung innig uberzeugt war. Die lateinische Kirche, von tiefen Spaltungen zerrissen, zahlte, statt Eines Statthalters Christi, ihrer Dreie, die einander, von feindlichen Parteien erwahlt, erbittert gegenuber standen, und durch ihr Beispiel, wie durch ihren Bann, alle Eide und Pflichten locker machten, Christen gegen Christen aufreizten, und dem Sittenverfall der Priester mussig zusahen, theils weil sie zu schwach waren zu widerstreben, theils weil sie die Verirrten durch strafliche Nachsicht fur ihre Zwecke zu gewinnen hofften, theils endlich, weil sie nicht besser waren, denn ihre Untergebenen. Dieses schon in die Lange dauernde Argerniss, dieses emporende Schauspiel, das drei Afterpapste der Welt gaben, musste geendet werden, aber weder Johann XXIII., der arglistigste unter ihnen, noch der stolze Benedict XIII., der in Arragonien auf den Schutz des Konigs trotzte, noch der weit lenksamere, aber zum Werkzeug seiner Umgebungen herabgewurdigte Gregor XII. waren zum gutlichen Vergleich, zu Entsagung und aufrichtiger Mitwirkung an dem Geschaft der Kirchenverbesserung zu bewegen. Am lautesten eiferte das deutsche Volk gegen den chaotischen Unfug und Missbrauch, der die Kirche zum Schauplatz hirnloser Gebrauche und zur Ablassbude machte; aber diese laute Missbilligung vermochte es nicht, den Kaiser aus seiner Apathie zu wecken. Den dringenden Vorspiegelungen der Franzosen war es vorbehalten, seine Theilnahmslosigkeit in den brennendsten Eifer zu verwandeln. Verschiedene grosse Begebenheiten, die gewohnlichen Vorlaufer von wichtigern, spornten endlich seine Thatigkeit: Hussens Umtriebe und kuhne Eingriffe in Bohmen, der Osmanen heranfluthendes Nomadenreich, aus dessen Zelten die wankenden Trummer des Griechenreichs kaum noch hervorsahen. Mit den unerhortesten Anstrengungen, mit personlichen Aufopferungen, die einem Kaiser deutscher Nation wohl so eigentlich nicht ziemten, aber in den Ansichten Sigismunds ihre Wurzel fanden, brachte derselbe endlich mit Zustimmung Johannes XXIII., die ersehnte Kirchenversammlung zu Stande, und vereinte zu Costnitz die englische, italianische, franzosische und deutsche Nation zu allgemeiner Berathung. Der Papst Johannes, auf die Gultigkeit seiner Wahl sich stutzend, erschien selbst auf dem Concilium. Ausgezeichnete Fursten mit ihrem zahlreichen Gefolge schlossen sich an die ungeheure Zahl von Geistlichen aller Wurden, von Doktoren und Meistern der freien Kunste, der Volksmenge nicht zu gedenken, die Schaulust und Gewinnsucht herbeifuhrte. Mit gespannter Aufmerksamkeit wartete man auf den Kaiser, der die grossen Sitzungen in Person eroffnen sollte, und da sich seine Ankunft von Woche zu Woche verzogerte, so suchte die Neugierde ihre Nahrung an andern Gegenstanden. E i n Mann war es besonders, der die Augen des Volks auf sich zog, bekleidete ihn auch weder Tiare noch Hermelin, wohnte er gleich in keinem Palaste. Dieser Mann war niemand anders, als der furchtlose Bohme, Johannes Huss, der Prediger, einer neuen Lehre, welcher dem Kaiserlichen Worte und dem des Papstes vertrauend, sondern Scheu sich zu Costnitz eingefunden hatte, seinen Glauben vor den Gottesgelahrten aller Nationen zu vertheidigen. Die frommglaubigen Costnitzer hatten ihn zwar mit gemischten Empfindungen aufgenommen, da ihm der Ruf eines Ketzers voraus ging, aber der Zauber des Kaiserlichen Geleitbriefs hatte ihn bisher vor jedem Unbild geschutzt, und seine schlichte Tugend ihm am Ende die Herzen der Redlichen gewonnen. Wenn er sein Haus verliess, grussten ihn die Burger freundlich, die Kinder hingen sich an seine Hand, und horchten aufmerksam auf seine milde Rede, wurde sie gleich in ungelenkem Deutsch gegeben. Diese Anhanglichkeit, die sich so unumwunden zu aussern begann, wirkte widrig auf die Feinde des bohmischen Predigers, und vermochte sie, die fortdauernde Abwesenheit des Kaisers zu benutzen, und ihrer Rachsucht den Zugel zu nehmen, damit sie den ersten entscheidenden Schritt thue. Die Vorbereitungen zu demselben konnten nicht so heimlich gemacht werden, dass nicht die Ahnung, davon nach aussen gedrungen ware. Hussens Freunde, seine von dem Konig Wenzesla ihm mitgegebnen Wachter, die Edlen von Chlum und Lanzenbrock wurden gewarnt; er selbst wurde ermahnt, auf seiner Hut zu seyn, aber sein unbegranztes Vertrauen auf Gott und Furstenwort, ein Burge seines grossen Herzens, liess ihn alle gutgemeinten Winke zu seiner Rettung ubersehen. Furchtlos, wie sonst, wandelte er zu den Verhoren, die von mehreren mit der Untersuchung seiner Glaubenslehren beauftragten Cardinalen gegen ihn eingeleitet worden waren, und er ahnte nicht, dass auf einem dieser Gange das Ungluck riesengross auf ihn einschreiten wurde.