1815_Eichendorff_011 Topic 1

Joseph von Eichendorff

Ahnung und Gegenwart

Erstes Buch

Erstes Kapitel

Die Sonne war eben prachtig aufgegangen, da fuhr ein Schiff zwischen den grunen Bergen und Waldern auf der Donau herunter. Auf dem Schiffe befand sich ein lustiges Haufchen Studenten. Sie begleiteten einige Tagereisen weit den jungen Grafen Friedrich, welcher soeben die Universitat verlassen hatte, um sich auf Reisen zu begeben. Einige von ihnen hatten sich auf dem Verdecke auf ihre ausgebreitete Mantel hingestreckt und wurfelten. Andere hatten alle Augenblick neue Burgen zu salutieren, neue Echos zu versuchen, und waren daher ohne Unterlass beschaftigt, ihre Gewehre zu laden und abzufeuern. Wieder andere ubten ihren Witz an allen, die das Ungluck hatten am Ufer voruberzugehen, und diese aus der Luft gegriffene Unterhaltung endigte dann gewohnlich mit lustigen Schimpfreden, welche wechselseitig so lange fortgesetzt wurden, bis beide Parteien einander langst nicht mehr verstanden. Mitten unter ihnen stand Graf Friedrich in stiller, beschaulicher Freude. Er war grosser als die andern, und zeichnete sich durch ein einfaches, freies, fast altritterliches Ansehen aus. Er selbst sprach wenig, sondern ergotzte sich vielmehr still in sich an den Ausgelassenheiten der lustigen Gesellen; ein gemeiner Menschensinn hatte ihn leicht fur einfaltig gehalten. Von beiden Seiten sangen die Vogel aus dem Walde, der Widerhall von dem Rufen und Schiessen irrte weit in den Bergen umher, ein frischer Wind strich uber das Wasser, und so fuhren die Studenten in ihren bunten, phantastischen Trachten wie das Schiff der Argonauten. Und so fahre denn, frische Jugend! Glaube es nicht, dass es einmal anders wird auf Erden. Unsere freudigen Gedanken werden niemals alt und die Jugend ist ewig.

Wer von Regensburg her auf der Donau hinabgefahren ist, der kennt die herrliche Stelle, welche der Wirbel genannt wird. Hohe Bergschluften umgeben den wunderbaren Ort. In der Mitte des Stromes steht ein seltsam geformter Fels, von dem ein hohes Kreuz trost- und friedenreich in den Sturz und Streit der emporten Wogen hinabschaut. Kein Mensch ist hier zu sehen, kein Vogel singt, nur der Wald von den Bergen und der furchtbare Kreis, der alles Leben in seinen unergrundlichen Schlund hinabzieht, rauschen hier seit Jahrhunderten gleichformig fort. Der Mund des Wirbels offnet sich von Zeit zu Zeit dunkelblickend, wie das Auge des Todes. Der Mensch fuhlt sich auf einmal verlassen in der Gewalt des feindseligen, unbekannten Elements, und das Kreuz auf dem Felsen tritt hier in seiner heiligsten und grossten Bedeutung hervor. Alle wurden bei diesem Anblicke still und atmeten tief uber dem Wellenrauschen. Hier bog plotzlich ein anderes fremdes Schiff, das sie lange in weiter Entfernung verfolgt hatte, hinter ihnen um die Felsenecke. Eine hohe, junge, weibliche Gestalt stand ganz vorn auf dem Verdecke und sah unverwandt in den Wirbel hinab. Die Studenten waren von der plotzlichen Erscheinung in dieser dunkelgrunen Ode uberrascht und brachen einmutig in ein freudiges Hurra aus, dass es weit an den Bergen hinunterschallte. Da sah das Madchen auf einmal auf, und ihre Augen begegneten Friedrichs Blicken. Er fuhr innerlichst zusammen. Denn es war, als deckten ihre Blicke plotzlich eine neue Welt von bluhender Wunderpracht, uralten Erinnerungen und nie gekannten Wunschen in seinem Herzen auf. Er stand lange in ihrem Anblick versunken, und bemerkte kaum, wie indes der Strom nun wieder ruhiger geworden war und zu beiden Seiten schone Schlosser, Dorfer und Wiesen voruberflogen, aus denen der Wind das Gelaute weidender Herden heruberwehte.

Sie fuhren soeben an einer kleinen Stadt voruber. Hart am Ufer war eine Promenade mit Alleen. Herren und Damen gingen im Sonntagsputze spazieren, fuhrten einander, lachten, grussten und verbeugten sich hin und wieder, und eine lustige Musik schallte aus dem bunten, frohlichen Schwalle. Das Schiff, worauf die schone Unbekannte stand, folgte unsern Reisenden immerfort in einiger Entfernung nach. Der Strom war hier so breit und spiegelglatt wie ein See. Da ergriff einer von den Studenten seine Gitarre, und sang der Schonen auf dem andern Schiffe druben lustig zu:

"Die Jager ziehn in grunen Wald

Und Reiter blitzend ubers Feld,

Studenten durch die ganze Welt,

So weit der blaue Himmel wallt.

Der Fruhling ist der Freudensaal,

Viel tausend Voglein spielen auf,

Da schallt's im Wald bergab, bergauf:

Gruss dich, mein Schatz, vieltausendmal!"

Sie bemerkten wohl, dass die Schone allezeit zu ihnen herubersah, und alle Herzen und Augen waren wie frische junge Segel nach ihr gerichtet. Das Schiff naherte sich ihnen hier ganz dicht. "Wahrhaftig, ein schones Madchen!" riefen einige, und der Student sang weiter:

"Viel rust'ge Bursche ritterlich,

Die fahren hier in Stromes Mitt,

Wie wilde sie auch stellen sich,

Trau mir, mein Kind, und furcht dich nit!

Queruber ubers Wasser glatt

Lass werben deine Augelein,

Und der dir wohlgefallen hat,

Der soll dein lieber Buhle sein."

Hier naherten sich wieder die Schiffe einander. Die Schone sass vorn, wagte es aber in dieser Nahe nicht, aufzublicken. Sie hatte das Gesicht auf die andere Seite gewendet, und zeichnete mit ihrem Finger auf dem Boden. Der Wind wehte die Tone zu ihr heruber, und sie verstand wohl alles, als der Student wieder weitersang:

"Durch Nacht und Nebel schleich ich sacht,

Kein Lichtlein brennt, kalt weht der Wind,

Riegl' auf, riegl' auf bei stiller Nacht,

Weil wir so jung beisammen sind!

Ade nun, Kind, und nicht geweint!

Schon gehen Stimmen da und dort,

Hoch uberm Wald Aurora scheint,

Und die Studenten reisen fort."

So war es endlich Abend geworden, und die Schiffer lenkten ans Ufer. Alles stieg aus, und begab sich in ein Wirtshaus, das auf einer Anhohe an der Donau stand. Diesen Ort hatten die Studenten zum Ziele ihrer Begleitung bestimmt. Hier wollten sie morgen fruh den Grafen verlassen und wieder zuruckreisen. Sie nahmen sogleich Beschlag von einem geraumigen Zimmer, dessen Fenster auf die Donau hinausgingen. Friedrich folgte ihnen erst etwas spater von den Schiffen nach. Als er die Stiege hinaufging, offnete sich seitwarts eine Ture und die unbekannte Schone, die auch hier eingekehrt war, trat eben aus dem erleuchteten Zimmer. Beide schienen ubereinander erschrokken. Friedrich grusste sie, sie schlug die Augen nieder und kehrte schnell wieder in das Zimmer zuruck.

Unterdes hatten sich die lustigen Gesellen in ihrer Stube schon ausgebreitet. Da lagen Jacken, Hute, Federbusche, Tabakspfeifen und blanke Schwerter in der buntesten Verwirrung umher, und die Aufwarterin trat mit heimlicher Furcht unter die wilden Gaste, die halbentkleidet auf Betten, Tischen und Stuhlen, wie Soldaten nach einer blutigen Schlacht, gelagert waren. Es wurde bald Wein angeschafft, man setzte sich in die Runde, sang und trank des Grafen Gesundheit. Friedrich war heute dabei sonderbar zumute. Er war seit mehreren Jahren diese Lebensweise gewohnt, und das Herz war ihm jedesmal aufgegangen, wie diese freie Jugend ihm so keck und mutig ins Gesicht sah. Nun, da er von dem allem auf immer Abschied nehmen sollte, war ihm wie einem, der von einem lustigen Maskenballe auf die Gasse hinaustritt, wo sich alles nuchtern fortbewegt wie vorher. Er schlich sich unbemerkt aus dem Zimmer und trat hinaus auf den Balkon, der von dem Mittelgange des Hauses uber die Donau hinausging. Der Gesang der Studenten, zuweilen von dem Geklirre der Hieber unterbrochen, schallte aus den Fenstern, die einen langen Schein in das Tal hinauswarfen. Die Nacht war sehr finster. Als er sich uber das Gelander hinauslehnte, glaubte er neben sich atmen zu horen. Er langte nach der Seite hin und ergriff eine kleine zarte Hand. Er zog den weichen Arm naher an sich, da funkelten ihn zwei Augen durch die Nacht an. Er erkannte an der hohen Gestalt sogleich das schone Madchen von dem andern Schiffe. Er stand so dicht vor ihr, dass ihn ihr Atem beruhrte. Sie litt es gern, dass er sie noch naher an sich zog, und ihre Lippen kamen zusammen. "Wie heissen Sie?" fragte Friedrich endlich. "Rosa", sagte sie leise und bedeckte ihr Gesicht mit beiden Handen. In diesem Augenblicke ging die Stubentur auf, ein verworrener Schwall von Licht, Tabaksdampf und verschiedenen tosenden Stimmen quoll heraus, und das Madchen war verschwunden, ohne dass Friedrich sie halten konnte.

Erst lange Zeit nachher ging er wieder in sein Zimmer zuruck. Aber da war indes alles still geworden. Das Licht war bis an den Leuchter ausgebrannt und warf, manchmal noch aufflackernd, einen fluchtigen Schein uber das Zimmer und die Studenten, die zwischen Trummern von Tabakspfeifen, wie Tote, umherlagen und schliefen. Friedrich machte daher die Tur leise zu und begab sich wieder auf den Balkon hinaus, wo er die Nacht zuzubringen beschloss. Entzuckt in allen seinen Sinnen, schaute er da in die stille Gegend hinaus. "Fliegt nur, ihr Wolken", rief er aus, "rauscht nur und ruhrt euch recht, ihr Walder! Und wenn alles auf Erden schlaft, ich bin so wach, dass ich tanzen mochte!" Er warf sich auf die steinerne Bank hin, wo das Madchen gesessen hatte, lehnte die Stirn ans Gelander und sang still in sich verschiedene alte Lieder, und jedes gefiel ihm heut besser und ruhrte ihn neu. Das Rauschen des Stromes und die ziehenden Wolken schifften in seine frohlichen Gedanken hinein; im Hause waren langst alle Lichter verloscht. Die Wellen platscherten immerfort so einformig unten an den Steinen, und so schlummerte er endlich traumend ein.

Zweites Kapitel

Als die ersten Strahlen der Sonne in die Fenster schienen, erhob sich ein Student nach dem andern von seinem harten Lager, riss das Fenster auf und dehnte sich in den frischen Morgen hinaus. Auch Friedrich befand sich wieder unter ihnen; denn eine Nachtigall, welche die ganze Nacht unermudlich vor dem Hause sang, hatte ihn draussen geweckt und die kuhle, der Morgenrote vorausfliegende Luft in die warmere Stube getrieben. Singen, Lachen und muntere Reden erfullten nun bald wieder das Zimmer. Friedrich uberdachte seine Begebenheit in der Nacht. Es war ihm, als erwachte er aus einem Rausche, als ware die schone Rosa, ihr Kuss und alles nur Traum gewesen.

Der Wirt trat mit der Rechnung herein. "Wer ist das Frauenzimmer", fragte Friedrich, "die gestern abends mit uns angekommen ist?" "Ich kenne sie nicht, aber eine vornehme Dame muss sie sein, denn ein Wagen mit vier Pferden und Bedienten hat sie noch lange vor Tagesanbruch von hier abgeholt." Friedrich blickte bei diesen Worten durchs offene Fenster auf den Strom und die Berge druben, welche heute Nacht stille Zeugen seiner Gluckseligkeit gewesen waren. Jetzt sah da draussen alles anders aus und eine unbeschreibliche Bangigkeit flog durch sein Herz.

Die Pferde, welche die Studenten hierherbestellt hatten, um darauf wieder zuruckzureiten, harrten ihrer schon seit gestern unten. Auch Friedrich hatte sich ein schones, munteres Pferd gekauft, auf dem er nun ganz allein seine Reise fortsetzen wollte. Die Reisebundel wurden daher nun schnell zusammengeschnurt, die langen Sporen umgeschnallt und alles schwang sich auf die rustigen Klepper. Die Studenten beschlossen, den Grafen noch eine kleine Strecke landeinwarts zu geleiten, und so ritt denn der ganze bunte Trupp in den heitern Morgen hinein. An einem Kreuzwege hielten sie endlich still und nahmen Abschied. "Lebe wohl", sagte einer von den Studenten zu Friedrich, "du kommst nun in fremde Lander, unter fremde Menschen, und wir sehen einander vielleicht nie mehr wieder. Vergiss uns nicht! Und wenn du einmal auf deinen Schlossern hausest, werde nicht wie alle andere, werde niemals ein trauriger, vornehmer, schmunzelnder, bequemer Philister! Denn, bei meiner Seele, du warst doch der beste und bravste Kerl unter uns allen. Reise mit Gott!" Hier schuttelte jeder dem Grafen vom Pferde noch einmal die Hand und sie und Friedrich sprengten dann in entgegengesetzten Richtungen voneinander. Als er so eine Weile fortgeritten war, sah er sie noch einmal, wie sie eben, schon fern, mit ihren bunten Federbuschen uber einen Bergrucken fortzogen. Sie sangen ein bekanntes Studentenlied, dessen Schlusschor:

"Ins Horn, ins Horn, ins Jagerhorn!"

der Wind zu ihm heruberbrachte. "Ade, ihr rustigen Gesellen", rief er geruhrt; "ade, du schone freie Zeit!" Der herrliche Morgen stand flammend vor ihm. Er gab seinem Pferde die Sporen, um den Tonen zu entkommen und ritt, dass der frische Wind an seinem Hute pfiff.

Wer Studenten auf ihren Wanderungen sah, wie sie fruhmorgens aus dem dunkeln Tore ausziehen und den Hut schwenken in der frischen Luft, wie sie wohlgemut und ohne Sorgen uber die grune Erde reisen, und die unbegrenzten Augen an blauem Himmel, Wald und Fels sich noch erquicken, der mag gern unsern Grafen auf seinem Zuge durch das Gebirge begleiten. Er ritt jetzt langsam weiter. Bauern ackerten, Hirten trieben ihre Herden voruber. Die Fruhlingssonne schien warm uber die dampfende Erde, Baume, Gras und Blumen augelten dazwischen mit blitzenden Tropfen, unzahlige Lerchen schwirrten durch die laue Luft. Ihm war recht innerlichst frohlich zumute. Tausend Erinnerungen, Entwurfe und Hoffnungen zogen wie ein Schattenspiel durch Seine bewegte Brust. Das Bild der schonen Rosa stand wieder ganz lebendig in ihm auf, mit aller Farbenpracht des Morgens gemalt und geschmuckt. Der Sonnenschein, der laue Wind und Lerchensang verwirrte sich in das Bild, und so entstand in seinem glucklichen Herzen folgendes Liedchen, das er immerfort laut vor sich hersang:

"Gruss euch aus Herzensgrund:

Zwei Augen hell und rein,

Zwei Roslein auf dem Mund,

Kleid blank aus Sonnenschein!

Nachtigall klagt und weint,

Wollustig rauscht der Hain,

Alles die Liebste meint:

Wo weilt sie so allein?

Weil's draussen finster war,

Sah ich viel hellern Schein,

Jetzt ist es licht und klar,

Ich muss im Dunkeln sein.

Sonne nicht steigen mag,

Sieht so verschlafen drein,

Wunschet den ganzen Tag,

Dass wieder Nacht mocht sein.

Liebe geht durch die Luft,

Holt fern die Liebste ein;

Fort uber Berg und Kluft!

Und sie wird doch noch mein!"

Das Liedchen gefiel ihm so wohl, dass er seine Schreibtafel herauszog, um es aufzuschreiben. Da er aber anfing, die fluchtigen Worte bedachtig aufzuzeichnen und nicht mehr sang, musste er uber sich selber lachen und loschte alles wieder aus.

Der Mittag war unterdes durch die kuhlen Waldschluften fast unvermerkt vorubergezogen. Da erblickte Friedrich mit Vergnugen einen hohen, bepflanzten Berg, der ihm als ein beruhmter Belustigungsort dieser Gegend anempfohlen worden war. Farbige Lusthauser blickten von dem schattigen Gipfel ins Tal herab. Rings um den Berg herum wand sich ein Pfad hinauf, auf dem man viele Frauenzimmer mit ihren bunten Tuchern in der Grune wallfahrten sah. Der Anblick war sehr freundlich und einladend. Friedrich lenkte daher sein Pferd um, und ritt mit dem frohlichen Zuge hinan, sich erfreuend, wie bei jedem Schritte der Kreis der Aussicht ringsum sich erweiterte. Noch angenehmer wurde er uberrascht, als er endlich den Gipfel erreichte. Da war ein weiter, schoner und kuhler Rasenplatz. An kleinen Tischchen sassen im Freien verschiedene Gesellschaften umher und speisten in lustigem Gesprach. Kinder spielten auf dem Rasen, ein alter Mann spielte die Harfe und sang. Friedrich liess sich sein Mittagsmahl ganz allein in einem Sommerhauschen bereiten, das am Abhange des Berges stand. Er machte alle Fenster weit auf, so dass die Luft uberall durchstrich, und er von allen Seiten die Landschaft und den blauen Himmel sah. Kuhler Wein und hellgeschliffene Glaser blinkten von dem Tische. Er trank seinen fernen Freunden und seiner Rosa in Gedanken zu. Dann stellte er sich ans Fenster. Man sah von dort weit in das Gebirge. Ein Strom ging in der Tiefe, an welchem eine hellglanzende Landstrasse hinablief. Die heissen Sonnenstrahlen schillerten uber dem Tale, die ganze Gegend lag unten in schwuler Ruhe. Draussen vor der offenen Tur spielte und sang der Harfenist immerfort. Friedrich sah den Wolken nach, die nach jenen Gegenden hinaussegelten, die er selber auch bald begrussen sollte. "O Leben und Reisen, wie bist du schon!" rief er freudig, zog dann seinen Diamant vom Finger und zeichnete den Namen Rosa in die Fensterscheibe. Bald darauf wurde er unten mehrere Reuter gewahr, die auf der Landstrasse schnell dem Gebirge zu voruberflogen. Er verwandte keinen Blick davon. Ein Madchen, hoch und schlank, ritt den andern voraus und sah fluchtig mit den frischen Augen den Berg hinan, gerade auf den Fleck, wo Friedrich stand. Der Berg war hoch, die Entfernung und Schnelligkeit gross; doch glaubte sie Friedrich mit einem Blicke zu erkennen, es war Rosa. Wie ein plotzlicher Morgenblick blitzte ihm dieser Gedanke frohlich uber die ganze Erde. Er bezahlte eiligst seine Zeche, schwang sich auf sein Pferd, und stolperte so schnell als moglich den sich ewig windenden Bergpfad hinab; seine Blicke und Gedanken flogen wie Adler von der Hohe voraus. Als er sich endlich bis auf die Strasse hinausgearbeitet hatte und freier Atem schopfte, war die Reuterin schon nicht mehr zu sehen. Er setzte die Sporen tapfer ein und sprengte weiter fort. Ein Weg ging links von der Strasse ab in den Wald hinein. Er erkannte an der frischen Spur der Rosseshufe, dass ihn die Reuter eingeschlagen hatten. Er folgte ihm daher auch. Als er aber eine grosse Strecke so fortgeritten war, teilten sich auf einmal wieder drei Wege nach verschiedenen Richtungen und keine Spur war weiter auf dem harteren Boden zu bemerken. Fluchend und lachend zugleich vor Ungeduld, blieb er nun hier eine Weile still stehen, wahlte dann gelassener den Pfad, der ihm der anmutigste dunkte, und zog langsam weiter.

Der Wald wurde indes immer dunkler und dichter, der Pfad enger und wilder. Er kam endlich an einen dunkelgrunen, kuhlen Platz, der rings von Felsen und hohen Baumen umgeben war. Der einsame Ort gefiel ihm so wohl, dass er vom Pferde stieg, um hier etwas auszuruhen. Er streichelte ihm den gebogenen Hals, zaumte es ab und liess es frei weiden. Er selbst legte sich auf den Rucken und sah dem Wolkenzuge zu. Die Sonne neigte sich schon und funkelte schrage durch die dunkeln Wipfel, die sich leise rauschend hin und her bewegten. Unzahlige Waldvogel zwitscherten in lustiger Verwirrung durcheinander. Er war so mude, er konnte sich nicht halten, die Augen sanken ihm zu. Mitten im Schlummer kam es ihm manchmal vor, als hore er Horner aus der Ferne. Er horte den Klang oft ganz deutlich und naher, aber er konnte sich nicht besinnen und schlummerte immer wieder von neuem ein.

Als er endlich erwachte, erschrak er nicht wenig, da es schon finstere Nacht und alles um ihn her still und ode war. Er sprang erstaunt auf. Da horte er uber sich auf dem Felsen zwei Mannerstimmen, die ganz in der Nahe schienen. Er rief sie an, aber niemand gab Antwort und alles war auf einmal wieder still. Nun nahm er sein Pferd beim Zugel und setzte so seine Reise auf gut Gluck weiter fort. Mit Muhe arbeitete er sich durch die Rabennacht des Waldes hindurch und kam endlich auf einen weiten und freien Bergrucken, der nur mit kleinem Gestrauch bewachsen war. Der Mond schien sehr hell, und der plotzliche Anblick des freien, grenzenlosen Himmels erfreute und starkte recht sein Herz. Die Ebene musste sehr hoch liegen, denn er sah ringsumher eine dunkle Runde von Bergen unter sich ruhen. Von der einen Seite kam der einformige Schlag von Eisenhammern aus der Ferne heruber. Er nahm daher seine Richtung dorthin. Sein und seines Pferdes Schatten, wie er so fortschritt, strichen wie dunkle Riesen uber die Heide vor ihm her und das Pferd fuhr oft schnaubend und straubend zusammen. "So", sagte Friedrich, dessen Herz recht weit und vergnugt war, "so muss vor vielen hundert Jahren den Rittern zumute gewesen sein, wenn sie bei stiller, nachtlicher Weile uber diese Berge zogen und auf Ruhm und grosse Taten sannen. So voll adeliger Gedanken und Gesinnungen mag mancher auf diese Walder und Berge hinuntergesehen haben, die noch immer dastehen, wie damals. Was muhn wir uns doch ab in unseren besten Jahren, lernen, polieren und feilen, um uns zu rechten Leuten zu machen, als furchteten oder schamten wir uns vor uns selbst, und wollten uns daher hinter Geschicklichkeiten verbergen und zerstreuen, anstatt dass es darauf ankame, sich innerlichst nur recht zusammenzunehmen zu hohen Entschliessungen und einem tugendhaften Wandel. Denn wahrhaftig, ein ruhiges, tapferes, tuchtiges und ritterliches Leben ist jetzt jedem Manne, wie damals, vonnoten. Jedes Weltkind sollte wenigstens jeden Monat eine Nacht im Freien einsam durchwachen, um einmal seine eitlen Muhen und Kunste abzustreifen und sich im Glauben zu starken und zu erbauen. Wie bin ich so frohlich und erquickt! Gebe mir Gott nur die Gnade, dass dieser Arm einmal was Rechtes in der Welt vollbringe!"

Unter solchen Gedanken schritt er immer fort. Der Fusssteig hatte sich indes immer mehr gesenkt, und er erblickte endlich ein Licht, das aus dem Tale heraufschimmerte. Er eilte darauf los und kam an eine elende, einsame Waldschenke. Er sah durch das kleine Fenster in die Stube hinein. Da sass ein Haufen zerlumpter Kerls mit bartigen Spitzbubengesichtern um einen Tisch und trank. In allen Winkeln standen Gewehre angelehnt. An dem hellen Kaminfeuer, das einen grasslichen Schein uber den Menschenklumpen warf, sass ein altes Weib gebuckt, und zerrte, wie es schien, blutige Darme an den Flammen auseinander. Ein Grausen uberfiel den Grafen bei dem scheusslichen Anblick, er setzte sich rasch auf sein Pferd und sprengte querfeldein.

Das Rauschen und Klappern einer Waldmuhle bestimmte seine Richtung. Ein ungeheurer Hund empfing ihn dort an dem Hofe der Muhle. Friedrich und sein Pferd waren zu ermattet, um noch weiterzureisen. Er pochte daher an die Hausture. Eine rauhe Stimme antwortete von innen, bald darauf ging die Ture auf, und ein langer, hagerer Mann trat heraus. Er sah Friedrich, der ihn um Herberge bat, von oben bis unten an, nahm dann Sein Pferd und fuhrte es stillschweigend nach dem Stalle. Friedrich ging nun in die Stube hinein. Ein Frauenzimmer stand drinnen und pickte Feuer. Er bemerkte bei den Blitzen der Funken ein junges und schones Madchengesicht. Als sie das Licht angezundet hatte, betrachtete sie den Grafen mit einem freudigen Erstaunen, das ihr fast den Atem zu verhalten schien. Darauf ergriff sie das Licht und fuhrte ihn, ohne ein Wort zu sagen, die Stiege hinauf in ein geraumiges Zimmer mit mehreren Betten. Sie war barfuss und Friedrich bemerkte, als sie so vor ihm herging, dass sie nur im Hemde war und den Busen fast ganz bloss hatte. Er argerte sich uber die Frechheit bei solcher zarten Jugend. Als sie oben in der Stube waren, blieb das Madchen stehen und sah den Grafen furchtsam an. Er hielt sie fur ein verliebtes Ding. "Geh", sagte er gutmutig, "geh schlafen, liebes Kind." Sie sah sich nach der Ture um, dann wieder nach Friedrich. "Ach, Gott!" sagte sie endlich, legte die Hand aufs Herz und ging zaudernd fort. Friedrich kam ihr Benehmen sehr sonderbar vor, denn es war ihm nicht entgangen, dass sie beim Hinausgehen an allen Gliedern zitterte.

Mitternacht war schon vorbei. Friedrich war uberwacht und von den verschiedenen Begegnissen viel zu sehr aufgeregt, um schlafen zu konnen. Er setzte sich ans offene Fenster. Das Wasser rauschte unten uber ein Wehr. Der Mond blickte seltsam und unheimlich aus dunkeln Wolken, die schnell uber den Himmel flogen. Er sang:

"Er reitet nachts auf einem braunen Ross,

Er reitet voruber an manchem Schloss:

Schlaf droben, mein Kind, bis der Tag erscheint,

Die finstre Nacht ist des Menschen Feind!

Er reitet voruber an einem Teich,

Da stehet ein schones Madchen bleich

Und singt, ihr Hemdlein flattert im Wind,

Voruber, voruber, mir graut vor dem Kind!

Er reitet voruber an einem Fluss,

Da ruft ihm der Wassermann seinen Gruss,

Taucht wieder unter dann mit Gesaus,

Und stille wird's uber dem kuhlen Haus.

Wann Tag und Nacht in verworrenem Streit,

Schon Hahne krahen in Dorfern weit,

Da schauert sein Ross und wuhlet hinab,

Scharret ihm schnaubend sein eigenes Grab."

Er mochte ungefahr so eine Stunde gesessen haben, als der grosse Hund unten im Hofe ein paarmal anschlug. Bald darauf kam es ihm vor, als horte er draussen mehrere Stimmen. Er horchte hinaus, aber alles war wieder still. Eine Unruhe bemachtigte sich seiner, er stand vom Fenster auf, untersuchte seine geladenen Taschenpistolen und legte seinen Reisesabel auf den Tisch. In diesem Augenblicke ging auch die Tur auf, und mehrere wilde Manner traten herein. Sie blieben erschrocken stehen, da sie den Grafen wach fanden. Er erkannte sogleich die furchterlichen Gesichter aus der Waldschenke und seinen Hauswirt, den langen Muller, mitten unter ihnen. Dieser fasste sich zuerst und druckte unversehens eine Pistol nach ihm ab. Die Kugel prellte neben seinem Kopfe an die Mauer. "Falsch gezielt, heimtuckischer Hund", schrie der Graf ausser sich vor Zorn und schoss den Kerl durchs Hirn. Darauf ergriff er seinen Sabel, sturzte sich in den Haufen hinein und warf die Rauber, rechts und links mit in die Augen gedrucktem Hute um sich herumhauend, die Stiege hinunter. Mitten in dem Gemetzel glaubte er das schone Mullermadchen wiederzusehen. Sie hatte selber ein Schwert in der Hand, mit dem sie sich hochherzig, den Grafen verteidigend, zwischen die Verrater warf. Unten an der Stiege endlich, da alles, was noch laufen konnte, Reissaus genommen hatte, sank er, von vielen Wunden und Blutverluste ermattet, ohne Bewusstsein nieder.

Drittes Kapitel

Als Friedrich wieder das erstemal die Augen aufschlug und mit gesunden Sinnen in der Welt umherschauen konnte, erblickte er sich in einem unbekannten, schonen und reichen Zimmer. Die Morgensonne schien auf die seidenen Vorhange seines Bettes; sein Kopf war verbunden. Zu den Fussen des Bettes knieete ein schoner Knabe, der den Kopf auf beide Arme an das Bett gelehnt hatte, und schlief.

Friedrich wusste sich in diese Verwandlungen nicht zu finden. Er sann nach, was mit ihm vorgegangen war. Aber nur die furchterliche Nacht in der Waldmuhle mit ihren Mordgesichtern stand lebhaft vor ihm, alles ubrige schien wie ein schwerer Traum. Verschiedene fremde Gestalten aus dieser letzten Zeit waren ihm wohl dunkel erinnerlich, aber er konnte keine unterscheiden. Nur eine einzige ungewisse Vorstellung blieb ihm lieblich getreu. Es war ihm namlich immer vorgekommen, als hatte sich ein wunderschones Engelsbild uber ihn geneigt, so dass ihn die langen, reichen Locken rings umgaben, und die Worte, die es sprach, flogen wie Musik uber ihn weg.

Da er sich nun recht leicht und neugestarkt spurte, stieg er aus dem Bette und trat ans Fenster. Er sah da, dass er sich in einem grossen Schlosse befand. Unten lag ein schoner Garten; alles war noch still, nur Vogel flatterten auf den einsamen kuhlen Gangen, der Morgen war uberaus heiter.

Der Knabe an dem Bette war indes auch aufgewacht. "Gott sei Dank!" rief er aus Herzensgrunde, als er die Augen aufschlug und den Grafen aufgestanden und munter erblickte. Friedrich glaubte sein Gesicht zu kennen, doch konnte er sich durchaus nicht besinnen, wo er es gesehen hatte. "Wo bin ich?" fragte er endlich erstaunt. "Gott sei Dank!" wiederholte der Knabe nur, und sah ihn mit seinen grossen, frohlichen Augen noch immer unverwandt an, als konnte er sich gar nicht in die Freude finden, ihn wirklich wiederhergestellt zu sehen. Friedrich drang nun in ihn, ihm den Zusammenhang dieser ganzen seltsamen Begebenheit zu entwirren. Der Knabe besann sich einen Augenblick und erzahlte dann: "Gestern fruh, da ich eben in den Wald ging, sah ich dich blutig und ohne Leben am Wege liegen. Das Blut floss uber den Kopf, ich verband die Wunde mit meinem Tuche, so gut ich konnte. Aber das Blut drang durch und floss immerfort, und ich versuchte alles vergebens, um es zu stillen. Ich lief und rief nun in meiner Angst rings im Walde umher und betete und weinte dann wieder dazwischen, da ich mir gar nicht mehr zu helfen wusste. Da kam auf einmal ein Wagen die Strasse gefahren. Eine Dame erblickte uns aus demselben und liess sogleich stillhalten. Die Bedienten verbanden die Wunden sehr geschickt. Die Dame schien sehr verwundert und erschrocken uber den Umstand. Darauf nahm sie uns beide mit in den Wagen und fuhrte uns hierher auf ihr Schloss. Die Grafin hat beinahe die ganze Nacht hindurch hier am Bette gewacht." Friedrich dachte an das Engelsbild, das sich wie im Traume uber sein Gesicht geneigt hatte, und war noch verwirrter, als vorher. "Aber wer bist denn du?" fragte er darauf den Knaben wieder. "Ich habe keine Eltern mehr", antwortete dieser, und schlug verwirrt die Augen nieder, "ich ging eben uber Land, um Dienste zu suchen." Friedrich fasste den Furchtsamen bei beiden Handen: "Willst du bei mir bleiben?" "Ewig, mein Herr!" sagte der Knabe mit auffallender Heftigkeit.

Friedrich kleidete sich nun vollig an und verliess seine Stube, um sich hier umzusehen und uber sein Verhaltnis in diesem Schlosse auf irgendeine Art Gewissheit zu erlangen. Er erstaunte uber das Altfrankische der Bauart und der Einrichtung. Die Gange waren gewolbt, die Fenster in der dicken, dunklen Mauer alle oben in einem Bogen zugespitzt und mit kleinen runden Scheiben versehen. Wunderschone Bilder von Glas fullten oben die Fensterbogen, die von der Morgensonne in den buntesten Farben brannten. Alles im ganzen Hause war still. Er sah zum Fenster hinaus. Das alte Schloss stand von dieser Seite an dem Abhange eines hohen Berges, der, so wie das Tal, unten mit Schwarzwald bedeckt war, aus welchem die Klange einsamer Holzhauer heraufschallten. Gleich am Fenster, uber der schwindlichten Tiefe war ein Ritter, der sein Schwert in den gefalteten Handen hielt, in Riesengrosse, wie der steinerne Roland, in die Mauer gehauen. Friedrich glaubte jeden Augenblick, das Burgfraulein, den hohen Spitzenkragen um das schone Gesicht, werde in einem der Gange heraufkommen. In der sonderbarsten Laune ging er nun die Stiege hinab und uber eine Zugbrucke in den Garten hinaus.

Hier standen auf einem weiten Platze die sonderbarsten, fremden Blumenarten in phantastischem Schmucke. Kunstliche Brunnen sprangen, im Morgenscheine funkelnd, kuhle hin und wider. Dazwischen sah man Pfauen in der Grune weiden und stolz ihre tausendfarbigen Rader schlagen. Im Hintergrunde sass ein Storch auf einem Beine und sah melancholisch in die weite Gegend hinaus. Als sich Friedrich an dem Anblicke, den der frische Morgen prachtig machte, so ergotzte, erblickte er in einiger Entfernung vor sich einen Mann, der hinter einem Spaliere an einem Tischchen sass, das voll Papiere lag. Er schrieb, blickte manchmal in die Gegend hinaus, und schrieb dann wieder emsig fort. Friedrich wollte ausweichen, um ihn nicht zu storen, aber es war nur der einzige Weg und der Unbekannte hatte ihn auch schon erblickt. Er ging daher auf ihn zu und grusste ihn. Der Schreiber mochte eine lange Unterredung befurchten. "Ich kenne Sie wahrhaftig nicht", sagte er halb argerlich, halb lachend, "aber wenn Sie selbst Alexander der Grosse waren, so musst ich Sie fur jetzt nur bitten, mir aus der Sonne zu gehen." Friedrich verwunderte sich hochlichst uber diesen unhoflichen Diogenes und liess den wunderlichen Gesellen sitzen, der sogleich wieder zu schreiben anfing.

Er kam nun an den Ausgang des Gartens, an den ein lustiges Waldchen von Laubholz stiess. An dem Saume des Waldes stand ein Jagerhaus, das ringsum mit Hirschgeweihen ausgeziert war. Auf einer kleinen Wiese, welche vor dem Hause mitten zwischen dem Walde lag, sass ein schones, kaum funfzehnjahriges Madchen auf einem, wie es schien, soeben erlegten Rehe, streichelte das Tierchen und sang:

"War ich ein muntres Hirschlein schlank,

Wollt ich im grunen Walde gehn,

Spazierengehn bei Hornerklang,

Nach meinem Liebsten mich umsehn."

Ein junger Jager, der seitwarts an einem Baume gelehnt stand und ihren Gesang mit dem Waldhorne begleitete, antwortete ihr sogleich nach derselben Melodie:

"Nach meiner Liebsten mich umsehn

Tu ich wohl, zieh ich fruh von hier,

Doch sie mag niemals zu mir gehn

Im dunkelgrunen Waldrevier."

Sie sang weiter:

"Im dunkelgrunen Waldrevier,

Da blitzt der Liebste rosenrot,

Gefallt so sehr dem armen Tier,

Das Hirschlein wunscht, es lage tot."

Der Jager antwortete wieder:

"Und war das schone Hirschlein tot,

So mocht ich langer jagen nicht;

Scheint ubern Wald der Morgen rot:

Hut schones Hirschlein, hute dich!"

Sie:

"Hut schones Hirschlein, hute dich!

Spricht's Hirschlein selbst in seinem Sinn,

Wie soll ich, soll ich huten mich,

Wenn ich so sehr verliebet bin?"

Er:

"Weil ich so sehr verliebet bin,

Wollt ich das Hirschlein, schon und wild,

Aufsuchen tief im Walde drin

Und streicheln, bis es stillehielt."

Sie:

"Ja, streicheln, bis es stillehielt,

Falsch locken so in Stall und Haus!

Zum Wald springt's Hirschlein frei und wild

Und lacht verliebte Narren aus."

Hierbei sprang sie von ihrem Rehe auf, denn Pferde, Hunde, Jager und Waldhornsklange sturzten auf einmal mit einem verworrenen Getose aus dem Walde heraus und verbreiteten sich bunt uber die Wiese. Ein sehr schoner, junger Mann in Jagerkleidung und das Halstuch in einer unordentlichen Schleife herabhangend, schwang sich vom Pferde und eine Menge grosser Hunde sprangen von allen Seiten freundlich an ihm herauf. Friedrich erstaunte beim ersten Blick uber die grosse Ahnlichkeit, die derselbe mit einem alteren Bruder hatte, den er seit seiner Kindheit nicht mehr gesehen, nur dass der Unbekannte hier frischer und freudiger anzusehen war. Dieser kam sogleich auf ihn zu. "Es freut mich", sagte er, "Sie so munter wiederzufinden. Meine Schwester hat Sie unterwegs in einem schlimmen Zustande getroffen und gestern abends zu mir auf mein Schloss gebracht. Sie ist heute noch vor Tagesanbruch wieder fort. Lassen Sie es sich bei uns gefallen, Sie werden lustige Leute finden." Wahrend ihm nun Friedrich eben noch fur seine Gute dankte, brachte auf einmal der Wind aus dem Garten oben mehrere Blatter Papier, die hoch uber ihre Kopfe weg nach einem nahe gelegenen Wasser zuflatterten. Hinterdrein horte man von oben eine Stimme "Halt, halt, halt auf!" rufen, und der Mensch, den Friedrich im Garten schreibend angetroffen hatte, kam eilends nachgelaufen. Leontin, so hiess der junge Graf, dem dieses Schloss gehorte, legte schnell seine Buchse an und schoss das unbandige Papier aus der Luft herab. "Das ist doch dumm", sagte der Nachsetzende, der unterdes atemlos angelangt war, da er die Blatter, auf welche Verse geschrieben waren, von den Schroten ganz durchlochert erblickte. Das schone Madchen, das vorher auf der Wiese gesungen hatte, stand hinter ihm und kicherte. Er drehte sich geschwind herum und wollte sie kussen, aber sie entsprang in das Jagerhaus und guckte lachend hinter der halbgeoffneten Ture hervor. "Das ist der Dichter Faber", sagte Leontin, dem Grafen den Nachsetzenden vorstellend. Friedrich erschrak recht uber den Namen. Er hatte viel von Faber gelesen; manches hatte ihm gar nicht gefallen, vieles andere aber ihn wieder so ergriffen, dass er oft nicht begreifen konnte, wie derselbe Mensch so etwas Schones erfinden konne. Und nun, da der wunderbare Mensch leibhaftig vor ihm stand, betrachtete er ihn mit allen Sinnen, als wollte er alle die Gedichte von ihm, die ihm am besten gefallen, in seinem Gesichte ablesen. Aber da war keine Spur davon zu finden.

Friedrich hatte sich ihn ganz anders vorgestellt, und hatte viel darum gegeben, wenn es Leontin gewesen ware, bei dessen lebendigem, erquicklichem Wesen ihm das Herz aufging. Herr Faber erzahlte nun lachend, wie ihn Friedrich in seiner Werkstatt uberrascht habe. "Da sind Sie schon angekommen", sagte Leontin zu Friedrich, "denn da sitzt Herr Faber wie die Lowin uber ihren Jungen, und schlagt grimmig um sich." "So sollte jeder Dichter dichten", meinte Friedrich, "am fruhen Morgen, unter freiem Himmel, in einer schonen Gegend. Da ist die Seele rustig, und so wie dann die Baume rauschen, die Vogel singen und der Jager vor Lust in sein Horn stosst, so muss der Dichter dichten." "Sie sind ein Naturalist in der Poesie", entgegnete Faber mit einer etwas zweideutigen Miene. "Ich wunschte", fiel ihm Leontin ins Wort, "Sie ritten lieber alle Morgen mit mir auf die Jagd, lieber Faber. Der Morgen gluht Sie wie eine reizende Geliebte an, und Sie klecksen ihr mit Dinte in das schone Gesicht." Faber lachte, zog eine kleine Flote hervor und fing an, darauf zu blasen. Friedrich fand ihn in diesem Augenblicke sehr liebenswurdig. Leontin trug dem Grafen an, mit ihm zu seiner Schwester hinuberzureiten, wenn er sich schon stark genug dazu fuhle. Friedrich willigte mit Freuden ein, und bald darauf sassen beide zu Pferde. Die Gegend war sehr heiter. Sie ritten eben uber einen weiten, grunen Anger. Friedrich fuhlte sich bei dem schonen Morgen recht in allen Sinnen genesen, und freute sich uber den anmutigen Leontin, wie das Pferd unter ihm mit gebogenem Halse uber die Ebene hintanzte. "Meine Schwester", sagte Leontin unterweges und sah den Grafen mit verstecktem Lachen immerfort an, "meine Schwester ist viel alter als ich, und, ich muss es nur im voraus sagen, recht hasslich." "So!" sagte Friedrich langsam und gedehnt, denn er hatte heimlich andere Erwartungen und Hoffnungen gehegt. Er schwieg darauf still; Leontin lachte und pfiff ein lustiges Liedchen. Endlich sah man ein schones, neues Schloss sich aus einem grossen Park luftig erheben. Es war das Schloss von Leontins Schwester. Sie stiegen unten am Eingange des Parkes ab und gingen zu Fusse hinauf. Der Garten war ganz im neuesten Geschmacke angelegt. Kleine, sich schlangelnde Gange, dichte Gebusche von auslandischen Strauchern, dazwischen leichte Brucken von weissem Birkenholze luftig geschwungen, waren recht artig anzuschauen. Zwischen mehreren schlanken Saulen traten sie in das Schloss. Es war ein grosses gemaltes Zimmer mit hellglanzendem Fussboden; ein kristallener Lustre hing an der Decke und Ottomanen von reichen Stoffen standen an den Wanden umher. Durch die hohe Glastur ubersah man den Garten. Niemand, da es noch fruh, war in der ganzen Reihe von prachtvollen Gemachern, die sich an dieses anschlossen, zu sehen. Die Morgensonne, die durch die Glastur schien, erfullte das schone Zimmer mit einem geheimnisvollen Helldunkel und beleuchtete eben eine Gitarre, die in der Mitte auf einem Tischchen lag. Leontin nahm dieselbe und begab sich damit wieder hinaus. Friedrich blieb in der Tur stehen, wahrend Leontin sich draussen unter die Fenster stellte, in die Saiten griff und sang:

"Fruhmorgens durch die Winde kuhl

Zwei Ritter hergeritten sind,

Im Garten klingt ihr Saitenspiel,

Wach auf, wach auf, mein schones Kind!

Ringsum viel Schlosser schimmernd stehn,

So silbern geht der Strome Lauf,

Hoch, weit rings Lerchenlieder wehn,

Schliess Fenster, Herz und Auglein auf!"

Friedrich war gar nicht begierig, die alte Schone kennenzulernen, und blieb ruhig in der Tur stehen. Da horte er oben ein Fenster sich offnen. "Guten Morgen, lieber Bruder!" sagte eine liebliche Stimme. Leontin sang:

"So wie du bist, verschlafen heiss,

Lass allen Putz und Zier zu Haus,

Tritt nur herfur im Hemdlein weiss,

Siehst so gar schon verliebet aus."

"Wenn du so garstig singst", sagte oben die liebliche Stimme, "so leg ich mich gleich wieder schlafen." Friedrich erblickte einen schneeweissen, vollen Arm im Fenster und Leontin sang wieder:

"Ich hab einen Fremden wohl bei mir,

Der lauert unten auf der Wacht,

Der bittet schon dich um Quartier,

Verschlafnes Kind, nimm dich in acht!"

Friedrich trat nun aus seinem Hinterhalte hervor und sah mit Erstaunen seine Rosa am Fenster. Sie war in einem leichten Nachtkleide und dehnte sich mit aufgehobenen Armen in den frischen Morgen hinaus. Als sie so unverhofft Friedrich erblickte, liess sie mit einem Schrei die Arme sinken, schlug das Fenster zu und war verschwunden.

Leontin ging nun fort, um ein neues Pferd der Schwester im Hofe herumzutummeln und Friedrich blieb allein im Garten zuruck.

Bald darauf kam die Grafin Rosa in einem weissen Morgenkleide herab. Sie hiess den Grafen mit einer Scham willkommen, die ihr unwiderstehlich schon stand. Lange, dunkle Locken fielen zu beiden Seiten bis auf die Schultern und den blendendweissen Busen hinab. Die schonste Reihe von Zahnen sah man manchmal zwischen den vollen, roten Lippen hervorschimmern. Sie atmete noch warm von der Nacht; es war die prachtigste Schonheit, die Friedrich jemals gesehen hatte. Sie gingen nebeneinander in den Garten hinein. Der Morgen blitzte herrlich uber die ganze Gegend, aus allen Zweigen jubelten unzahlige Vogel. Sie setzten sich in einer dichten Laube auf eine Rasenbank. Friedrich dankte ihr fur ihr hulfreiches Mitleid und sprach dann von seiner schonen Donaureise. Die Grafin sass, wahrend er davon erzahlte, beschamt und still, hatte die langen Augenwimpern niedergeschlagen, und wagte kaum zu atmen. Als er endlich auch seiner Wunde erwahnte, schlug sie auf einmal die grossen, schonen Augen auf, um die Wunde zu betrachten. Ihre Augen, Locken und Busen kamen ihm dabei so nahe, dass sich ihre Lippen fast beruhrten. Er kusste sie auf den roten Mund und sie gab ihm den Kuss wieder. Da nahm er sie in beide Arme und kusste sie unzahligemal und alle Freuden der Welt verwirrten sich in diesen einen Augenblick, der niemals zum zweiten Male wiederkehrt. Rosa machte sich endlich los, sprang auf und lief nach dem Schlosse zu. Leontin kam ihr eben von der andern Seite entgegen, sie rannte in der Verwirrung gerade in seine ausgebreiteten Arme hinein. Er gab ihr schnell einen Kuss und kam zu Friedrich, um mit ihm wieder nach Hause zu reiten.

Als Friedrich wieder draussen im Freien zu Pferde sass, besann er sich erst recht auf sein ganzes Gluck. Mit unbeschreiblichem Entzucken betrachtete er Himmel und Erde, die im reichsten Morgenschmucke vor ihm lagen. Sie ist mein! rief er immerfort still in sich, sie ist mein! Leontin wiederholte lachend die Beschreibung von der Hasslichkeit seiner Schwester die er vorhin beim Herritt dem Grafen gemacht hatte, jagte dann weit voraus, setzte mit bewunderungswurdiger Leichtigkeit und Kuhnheit uber Zaune und Graben und trieb allerlei Schwanke.

Als sie bei Leontins Schlosse ankamen, horten sie schon von ferne ein unbegreifliches, verworrenes Getos. Ein Waldhorn raste in den unbandigsten, falschesten Tonen, dazwischen horte man eine Stimme, die unaufhorlich fortschimpfte. "Da hat gewiss wieder Faber was angestellt", sagte Leontin. Und es fand sich wirklich so. Herr Faber hatte sich namlich in ihrer Abwesenheit niedergesetzt, um ein Waldhornecho zu dichten. Zum Ungluck fiel es zu gleicher Zeit einem von Leontins Jagern ein, nicht weit davon wirklich auf dem Waldhorne zu blasen. Faber storte die nahe Musik, er rief daher ungeduldig dem Jager zu, still zu sein. Dieser aber, der sich, wie fast alle Leute Leontins, uber Herrn Faber von jeher argerte, weil er immer mit der Feder hinterm Ohre so erbarmlich aussah, gehorchte nicht. Da sprang Faber auf und uberhaufte ihn mit Schimpfreden. Der Jager, um ihn zu ubertauben, schuttelte nun statt aller Antwort einen ganzen Schwall von verworrenen und falschen Tonen aus seinem Horne, wahrend Faber, im Gesichte uberrot vor Zorn, vor ihm stand und gestikulierte. Als der Jager jetzt seinen Herrn erblickte, endigte er seinen Spass und ging fort. Faber aber hatte indes, so boshaft er auch aussah, schon langst der Zorn verlassen, denn es waren ihm mitten in der Wut eine Menge witziger Schimpfworter und komischer Grobheiten in den Sinn gekommen, und er schimpfte tapfer fort, ohne mehr an den Jager zu denken, und brach endlich in ein lautes Gelachter aus, in das Leontin und Friedrich von Herzen mit einstimmten.

Am Abend sassen Leontin, Friedrich und Faber zusammen an einem Feldtische auf der Wiese am Jagerhause und assen und tranken. Das Abendrot schaute gluhend durch die Wipfel des Tannenwaldes, welcher die Wiese ringsumher einschloss. Der Wein erweiterte ihre Herzen und sie waren alle drei wie alte Bekannte miteinander. "Das ist wohl ein rechtes Dichterleben, Herr Faber", sagte Friedrich vergnugt. "Immer doch", hub Faber ziemlich pathetisch an, "hore ich das Leben und Dichten verwechseln." "Aber, aber, bester Herr Faber", fiel ihm Leontin schnell ins Wort, dem jeder ernsthafte Diskurs uber Poesie die Kehle zusammenschnurte, weil er selber nie ein Urteil hatte. Er pflegte daher immer mit Witzen, Radottements, dazwischenzufahren und fuhr auch jetzt, geschwind unterbrechend, fort: "Ihr verwechselt mit euren Wortwechseleien alles so, dass man am Ende seiner selbst nicht sicher bleibt. Glaubte ich doch einmal in allem Ernste, ich sei die Weltseele und wusste vor lauter Welt nicht, ob ich eine Seele hatte, oder umgekehrt. Das Leben aber, mein bester Herr Faber, mit seinen bunten Bildern, verhalt sich zum Dichter, wie ein unubersehbar weitlaufiges Hieroglyphenbuch von einer unbekannten, lange untergegangenen Ursprache zum Leser. Da sitzen von Ewigkeit zu Ewigkeit die redlichsten, gutmutigsten Weltnarren, die Dichter, und lesen und lesen. Aber die alten, wunderbaren Worte der Zeichen sind unbekannt und der Wind weht die Blatter des grossen Buches so schnell und verworren durcheinander, dass einem die Augen ubergehn." Friedrich sah Leontin gross an, es war etwas in seinen Worten, das ihn ernsthaft machte. Faber aber, dem Leontin zu schnell gesprochen zu haben schien, spann gelassen seinen vorigen Diskurs wieder an: "Ihr haltet das Dichten fur eine gar so leichte Sache, weil es fluchtig aus der Feder fliesst, aber keiner bedenkt, wie das Kind, vielleicht vor vielen Jahren schon in Lust empfangen, dann im Mutterleibe mit Freuden und Schmerzen ernahrt und gebildet wird, ehe es aus seinem stillen Hause das frohliche Licht des Tages begrusst." "Das ist ein langweiliges Kind", unterbrach ihn Leontin munter, "ware ich so eine schwangere Frau, als Sie da sagen, da lacht ich mich gewiss, wie Philine, vor dem Spiegel uber mich selber zu Tode, eh ich mit dem ersten Verse niederkame." Hier erblickte er ein Paket Papiere, das aus Fabers Rocktasche hervorragte: eines davon war "An die Deutschen" uberschrieben. Er bat ihn, es ihnen vorzulesen. Faber zog es heraus und las es. Das Gedicht enthielt die Herausforderung eines bis zum Tode verwundeten Ritters an alle Feinde der deutschen Ehre. Leontin sowohl als Friedrich erstaunten uber die Gediegenheit und mannliche Tiefe der Romanze und fuhlten sich wahrhaft erbaut. "Wer sollte es glauben", sagte Leontin, "dass Herr Faber diese Romanze zu ebender Zeit verfertiget hat, als er Reissaus nahm, um nicht mit gegen die Franzosen zu Felde ziehn zu durfen." Faber nahm darauf ein anderes Blatt zur Hand und las ihnen ein Gedicht vor, in welchem er sich selber mit hochst komischer Laune in diesem seinem feigherzigen Widerspruche darstellte, worin aber mitten durch die lustigen Scherze ein tiefer Ernst, wie mit grossen, frommen Augen, ruhend und ergreifend hindurchschaute. Friedrich ging jedes Wort dieses Gedichtes schneidend durchs Herz. Jetzt wurde es ihm auf einmal klar, warum ihm so viele Stellungen und Einrichtungen in Fabers Schriften durchaus fremd blieben und missfielen.

"Dem einen ist zu tun, zu schreiben mir gegeben",

sagte Faber, als er ausgelesen hatte. "Poetisch sein und Poet sein", fuhr er fort, "das sind zwei verschiedene Dinge, man mag dagegen sagen, was man will. Bei dem letzteren ist, wie selbst unser grosser Meister Goethe eingesteht, immer etwas Taschenspielerei, Seiltanzerei usw. mit im Spiele." "Das ist nicht so", sagte Friedrich ernst und sicher, "und ware es so, so mochte ich niemals dichten. Wie wollt Ihr, dass die Menschen Eure Werke hochachten, sich daran erquikken und erbauen sollen, wenn Ihr Euch Selber nicht glaubt, was Ihr schreibt und durch schone Worte und kunstliche Gedanken Gott und Menschen zu uberlisten trachtet? Das ist ein eitles, nichtsnutziges Spiel, und es hilft Euch doch nichts, denn es ist nichts gross, als was aus einem einfaltigen Herzen kommt. Das heisst recht dem Teufel der Gemeinheit, der immer in der Menge wach und auf der Lauer ist, den Dolch selbst in die Hand geben gegen die gottliche Poesie. Wo soll die rechte, schlichte Sitte, das treue Tun, das schone Lieben, die deutsche Ehre und alle die alte herrliche Schonheit sich hinfluchten, wenn es ihre angebornen Ritter, die Dichter, nicht wahrhaft ehrlich, aufrichtig und ritterlich mit ihr meinen? Bis in den Tod verhasst sind mir besonders jene ewigen Klagen, die mit weinerlichen Sonetten die alte schone Zeit zuruckwinseln wollen, und, wie ein Strohfeuer, weder die Schlechten verbrennen, noch die Guten erleuchten und erwarmen. Denn wie wenigen mochte doch das Herz zerspringen, wenn alles so dumm geht, und habe ich nicht den Mut, besser zu sein als meine Zeit, so mag ich zerknirscht das Schimpfen lassen, denn keine Zeit ist durchaus schlecht. Die heiligen Martyrer, wie sie, laut ihren Erloser bekennend, mit aufgehobenen Armen in die Todesflammen sprangen das sind des Dichters echte Bruder, und er soll ebenso furstlich denken von sich; denn so wie sie den ewigen Geist Gottes auf Erden durch Taten ausdruckten, so soll er ihn aufrichtig in einer verwitterten, feindseligen Zeit durch rechte Worte und gottliche Erfindungen verkunden und verherrlichen. Die Menge, nur auf weltliche Dinge erpicht, zerstreut und trage, sitzt gebuckt und blind draussen im warmen Sonnenscheine und langt ruhrend nach dem ewigen Lichte, das sie niemals erblickt. Der Dichter hat einsam die schonen Augen offen; mit Demut und Freudigkeit betrachtet er, selber erstaunt, Himmel und Erde, und das Herz geht ihm auf bei der uberschwenglichen Aussicht, und so besingt er die Welt, die, wie Memnons Bild, voll stummer Bedeutung, nur dann durch und durch erklingt, wenn sie die Aurora eines dichterischen Gemutes mit ihren verwandten Strahlen beruhrt." Leontin fiel hier dem Grafen freudig um den Hals. "Schon, besonders zuletzt sehr schon gesagt", sagte Faber, und druckte ihm herzlich die Hand. Sie meinen es doch alle beide nicht so, wie ich, fuhlte und dachte Friedrich betrubt.

Es war unterdes schon dunkel geworden und der Abendstern funkelte vom heitern Himmel uber den Wald heruber. Da wurde ihr Gesprach auf eine lustige Art unterbrochen. Die kleine Marie namlich, die am Morgen mit dem Jager auf der Wiese gesungen, hatte sich als Jagerbursche angezogen. Die Jager jagten sie auf der Wiese herum, sie liess sich aber nicht erhaschen, weil sie, wie sie sagte, nach Tabaksrauch rochen. Wie ein gescheuchtes Reh kam sie endlich an dem Tische voruber. Leontin fing sie auf und setzte sie vor sich auf seinen Schoss. Er strich ihr die Haare aus den muntern Augen und gab ihr aus seinem Glase zu trinken. Sie trank viel und wurde bald ungewohnlich beredt, dass sich alle uber ihre liebenswurdige Lebhaftigkeit freuten. Leontin fing an, von ihrer Schlafkammer zu sprechen und andere leichtfertige Reden vorzubringen, und als er sie endlich auch kusste, umklammerte sie mit beiden Armen seinen Hals. Friedrich schmerzte das ganze lose Spiel, sosehr es auch Faber gefiel, und er sprach laut vom Verfuhren. Marie hupfte von Leontins Schosse, wunschte allen mit verschmitzten Augen eine gute Nacht und sprang fort ins Jagerhaus. Leontin reichte Friedrich lachelnd die Hand und alle drei schieden voneinander, um sich zur Ruhe zu begeben. Faber sagte im Weggehen: seine Seele sei heut so wach, dass er noch tief in die Nacht hinein an einem angefangenen, grossen Gedichte fortarbeiten wolle.

Als Friedrich in sein Schlafzimmer kam, stellte er sich noch eine Weile ans offene Fenster. Von der andern Seite des Schlosses schimmerte aus Fabers Zimmer ein einsames Licht in die stille Gegend hinaus. Fabers Fleiss ruhrte den Grafen, und er kam ihm in diesem Augenblicke als ein hoheres Wesen vor. "Es ist wohl gross", sagte er, "so mit gottlichen Gedanken uber dem weiten, stillen Kreise der Erde zu schweben. Wache, sinne und bilde nur fleissig fort, frohliche Seele, wenn alle die andern Menschen schlafen! Gott ist mit dir in deiner Einsamkeit und Er weiss es allein, was ein Dichter treulich will, wenn auch kein Mensch sich um dich bekummert." Der Mond stand eben uber dem altertumlichen Turme des Schlosses, unten lag der schwarze Waldgrund in stummer Ruhe. Die Fenster gingen nach der Gegend hinaus, wo die Grafin Rosa hinter dem Walde wohnte. Friedrich hatte Leontins Gitarre mit hinaufgenommen. Er nahm sie in den Arm und sang:

"Die Welt ruht still im Hafen,

Mein Liebchen, gute Nacht!

Wann Wald und Berge schlafen,

Treu' Liebe einsam wacht.

Ich bin so wach und lustig,

Die Seele ist so licht,

Und eh ich liebt, da wusst ich

Von solcher Freude nicht.

Ich fuhl mich so befreiet

Von eitlem Trieb und Streit,

Nichts mehr das Herz zerstreuet

In seiner Frohlichkeit.

Mir ist, als musst ich singen

So recht aus tiefer Lust

Von wunderbaren Dingen,

Was niemand sonst bewusst.

O konnt ich alles sagen!

O war ich recht geschickt!

So muss ich still ertragen,

Was mich so hoch begluckt."

Viertes Kapitel

Friedrich gab Leontins Bitten, noch langer auf seinem Schlosse zu verweilen, gern nach. Leontin hatte nach seiner raschen, frohlichen Art bald eine wahre Freundschaft zu ihm gefasst, und sie verabredeten miteinander, einen Streifzug durch das nahe Gebirge zu machen, das manches Sehenswerte enthielt. Die Ausfuhrung dieses Planes blieb indes von Tage zu Tage verschoben. Bald war das Wetter zu neblicht, bald waren die Pferde nicht zu entbehren oder sonst etwas Notwendiges zu verrichten, und sie mussten sich am Ende selber eingestehen, dass es ihnen beiden eigentlich schwerfiel, sich, auch nur auf wenige Tage, von ihrer hiesigen Nachbarschaft zu trennen. Leontin hatte hier seine eigenen Geheimnisse. Er ritt oft ganz abgelegene Wege in den Wald hinein, wo er nicht selten halbe Tage lang ausblieb. Niemand wusste, was er dort vorhabe, und er selber sprach nie davon. Friedrich dagegen besuchte Rosa fast taglich. Druben in ihrem schonen Garten hatte die Liebe ihr tausendfarbiges Zelt aufgeschlagen, ihre wunderreichen Fernen ausgespannt, ihre Regenbogen und goldenen Brucken durch die blaue Luft geschwungen, und rings die Berge und Walder wie einen Zauberkreis um ihr morgenrotes Reich gezogen. Er war unaussprechlich glucklich. Leontin begleitete ihn sehr selten, weil ihm, wie er immer zu sagen pflegte, seine Schwester wie ein gemalter Fruhling vorkame. Friedrich glaubte von jeher bemerkt zu haben, dass Leontin bei aller seiner Lebhaftigkeit doch eigentlich kalt sei und dachte dabei: was hilft dir der schonste gemalte oder naturliche Fruhling! Aus dir selber muss doch die Sonne das Bild bescheinen, um es zu beleben.

Zu Hause, auf Leontins Schlosse, wurde Friedrichs poetischer Rausch durch nichts gestort; denn was hier Faber Herrliches ersann und fleissig aufschrieb, suchte Leontin auf seine freie, wunderliche Weise ins Leben einzufuhren. Seine Leute mochten alle fortleben, wie es ihnen ihr frischer, guter Sinn eingab; das Waldhorn irrte fast Tag und Nacht in dem Walde hin und her, dazwischen spukte die eben erwachende Sinnlichkeit der kleinen Marie wie ein reizender Kobold, und so machte dieser seltsame, bunte Haushalt diesen ganzen Aufenthalt zu einer wahren Feenburg. Mitten in dem schonen Feste blieb nur ein einziges Wesen einsam und anteillos. Das war Erwin, der schone Knabe, der mit Friedrich auf das Schloss gekommen war. Er war allen unbegreiflich. Sein einziges Ziel und Augenmerk schien es, seinen Herrn, den Grafen Friedrich, zu bedienen, welches er bis zur geringsten Kleinigkeit aufmerksam, emsig und gewissenhaft tat. Sonst mischte er sich in keine Geschafte oder Lust der andern, erschien zerstreut, immer fremd, verschlossen und fast hart, so lieblich weich auch seine helle Stimme klang. Nur manchmal, bei Veranlassungen, die oft allen gleichgultig waren, sprach er auf einmal viel und bewegt, und jedem fiel dann sein schones, seelenvolles Gesicht auf. Unter seine Seltsamkeiten gehorte auch, dass er niemals zu bewegen war, eine Nacht in der Stube zuzubringen. Wenn alles im Schlosse schlief und draussen die Sterne am Himmel prangten, ging er vielmehr mit der Gitarre aus, setzte sich gewohnlich auf die alte Schlossmauer uber dem Waldgrunde und ubte sich dort heimlich auf dem Instrumente. Wie oft, wenn Friedrich manchmal in der Nacht erwachte, brachte der Wind einzelne Tone seines Gesanges uber den stillen Hof zu ihm heruber, oder er fand ihn fruhmorgens auf der Mauer uber der Gitarre eingeschlafen. Leontin nannte den Knaben eine wunderbare Laute aus alter Zeit, die jetzt niemand mehr zu spielen verstehe.

Eines Abends, da Leontin wieder auf einem seiner geheimnisvollen Ausfluge ungewohnlich lange ausblieb, sassen Friedrich und Faber, der sich nach geschehener Tagesarbeit einen frohlichen Feierabend nicht nehmen liess, auf der Wiese um den runden Tisch. Der Mond stand schon uber dem dunkeln Turme des Schlosses. Da horten sie plotzlich ein Gerausch durch das Dickicht brechen und Leontin sturzte auf seinem Pferde, wie ein gejagtes Wild, aus dem Walde hervor. Totenbleich, atemlos, und hin und wieder von den Asten blutig gerissen, kam er sogleich zu ihnen an den Tisch und trank hastig mehrere Glaser Wein nacheinander aus. Friedrich erschutterte die schone, wuste Gestalt. Leontin lachte laut auf, da er bemerkte, dass ihn alle so verwundert ansahen. Faber drang neugierig in ihn, ihnen zu erzahlen, was ihm begegnet sei. Er erzahlte aber nichts, sondern sagte statt aller Antwort: "Ich reise fort ins Gebirge, wollt ihr mit?" Faber sagte uberrascht und unentschlossen, dass ihm jetzt jede Storung unwillkommen sei, da er soeben an dem angefangenen grossen Gedichte arbeite, schlug aber endlich ein. Friedrich schwieg still. Leontin, der ihm wohl ansah, was er meine, entband ihn seines alten Versprechens, ihn zu begleiten; er musste ihm aber dagegen geloben, ihn auf seinem Schlosse zu erwarten. Sie blieben nun noch einige Zeit beieinander. Aber Leontin blieb nachdenklich und still. Seine beiden Gaste begaben sich daher bald zur Ruhe, ohne zu wissen, was sie von seiner Veranderung und raschem Entschlusse denken sollten. Noch im Weggehen horten sie ihn singen:

"Hinaus, o Mensch, weit in die Welt,

Bangt dir das Herz in krankem Mut!

Nichts ist so trub in Nacht gestellt,

Der Morgen leicht macht's wieder gut."

Am Morgen fruhzeitig blickte Friedrich aus seinem Fenster. Da sah er Leontin schon unten auf der Waldstrasse auf das Schloss seiner Schwester zureiten. Er eilte schnell hinab und ritt ihm nach.

Als er auf Rosas Schlosse ankam, fand er Leontin im Garten in einem lauten Wortwechsel mit seiner Schwester. Leontin war namlich hergekommen, um Abschied von ihr zu nehmen. Rosa hatte aber kaum von seinem Vorhaben gehort, als sie sogleich mit aller Heftigkeit den Gedanken ergriff mitzureisen. "Das lass ich wohl bleiben", sagte Leontin, "da schnure ich noch heut mein Bundel und reit euch ganz allein davon. Ich will eben als ein Verzweifelter weit in die Welt hinaus, will mich, wie Don Quijote, im Gebirge auf den Kopf stellen und einmal recht verruckt sein, und da fallt's euch gerade ein, hinter mir dreinzuzotteln, als reisten wir nach Karlsbad oder Pyrmont, um mich jedesmal fein naturlich wieder auf die Beine zu bringen und zurechtzurucken. Kommt mir doch jetzt meine ganze Reise vor, wie eine Armee, wo man vorn blitzende Schwerter und wehende Fahnen, hinterdrein aber einen langen Schwanz von Wagen und Weibern sieht, die auf alten Stuhlen, Betten und anderm Hausgerat sitzen und plaudern, kochen, handeln und zanken, als ware da vorn eben alles nichts, dass einem alle Lust zur Courage vergeht. Wahrhaftig, wenn du mitziehst, meine weltliche Rosa, so lasse ich das ganze herrliche, tausendfarbige Rad meiner Reisevorsatze fallen, wie der Pfau, wenn er seine prosaischen Fusse besieht." Rosa, die kein Wort von allem verstanden hatte, was ihr Bruder gesagt, liess sich nichts ausreden, sondern beharrte ruhig und fest bei ihrem Entschlusse, denn sie gefiel sich schon im voraus zu sehr als Amazone zu Pferde und freute sich auf neue Spektakel. Friedrich, der eben hier dazukam, schuttelte den Kopf uber ihr hartes Kopfchen, das ihm unter allen Untugenden der Madchen die unleidlichste war. Noch tiefer aber schmerzte ihn ihre Hartnackigkeit, da sie doch wusste, dass er nicht mitreise, dass er es nur um ihretwillen ausgeschlagen habe, und ihn wandelte heimlich die Lust an, selber allein in alle Welt zu gehen. Leontin, der, wie auf etwas sinnend, unterdes die beiden verliebten Gesichter angesehen hatte, lachte auf einmal auf. "Nein", rief er, "wahrhaftig, der Spass ist so grosser! Rosa, du sollst mitreisen, und Faber und Marie und Erwin und Haus und Hof. Wir wollen sanft uber die grunen Hugel wallen, wie Schafer, die Jager sollen die ungeschlachten Horner zu Hause lassen und Flote blasen. Ich will mit blossem Halse gehn, die Haare blond farben und ringeln, ich will zahm Sein, auf den Zehen gehen und immer mit zugespitztem Munde leise lispeln: 'O teuerste, schone Seele, o mein Leben, o mein Schaf!' Ihr sollt sehen, ich will mich bemuhen, recht mit Anstand lustig zu sein. Dem Herrn Faber wollen wir einen Strohhut mit Lilabandern auf das dicke Gesicht setzen und einen langen Stab in die Hand geben, er soll den Zug anfuhren. Wir andern werden uns zuweilen zum Spass im grunen Haine verirren, und dann uber unser hartes Trennungslos aus unsern spasshaften Schmerzen ernsthafte Sonette machen." Rosa, die von allem wieder nur gehort hatte, dass sie mitreisen durfe, fiel hier ihrem Bruder unterbrechend um den Hals und tat so schon in ihrer Freude, dass Friedrich wieder ganz mit ihr ausgesohnt war. Es wurde nun verabredet, dass sie sich noch heute abend auf Leontins Schlosse einfinden sollten, damit sie alle morgen fruhzeitig aufbrechen konnten, und sie sprang frohlich fort, um ihre Anstalten zu treffen.

Als Friedrich und Leontin wieder nach Hause kamen, begann letzterer, der seinen gestrigen Schreck fast schon ganz wieder vergessen zu haben schien, sogleich mit vieler Lustigkeit zusammenzurufen, Befehle auszuteilen und uberall Alarm zu schlagen, um, wie er sagte, das Zigeunerleben bald von allen Seiten aufzuruhren. Rosa traf, wie sie es versprochen hatte, gegen Abend ein und fand auf der Wiese bei Mondenschein bereits alles in der buntesten Bewegung. Die Jager putzten singend ihre Buchsen und Sattelzeug, andere versuchten ihre Horner, Faber band ganze Ballen Papier zusammen, die kleine Marie sprang zwischen allen leichtfertig herum.

Alle begaben sich heute etwas fruher als gewohnlich zur Ruhe. Als Friedrich eben einschlummerte, horte er draussen einige volle Akkorde auf der Laute anschlagen. Bald darauf vernahm er Erwins Stimme. Das Lied, das er sang, ruhrte ihn wunderbar, denn es war eine alte, einfache Melodie, die er in seiner Kindheit sehr oft und seitdem niemals wieder gehort hatte. Er sprang erstaunt ans Fenster, aber Erwin hatte soeben wieder aufgehort. Das Licht aus Rosas Schlafzimmer am andern Flugel des Schlosses war erloschen, der Wind drehte knarrend die Wetterfahne auf dem Turme, der Mond schien ausserordentlich hell. Friedrich sah Erwin wieder, wie sonst, mit der Gitarre auf der Mauer sitzen. Bald darauf horte er den Knaben sprechen; eine durchaus unbekannte, mannliche Stimme schien ihm von Zeit zu Zeit Antwort zu geben. Friedrich verdoppelte seine Aufmerksamkeit, aber er konnte nichts verstehen, auch sah er niemand ausser Erwin. Nur manchmal kam es ihm vor, als lange ein langer Arm uber die Mauer heruber nach dem Knaben. Zuletzt sah er einen Schatten von dem Knaben fort langs der Mauer hinuntergehen. Der Schatten wuchs beim Mondenschein mit jedem Schritte immer hoher und langer, bis er sich endlich in Riesengrosse in den Wald hinein verlor. Friedrich lehnte sich ganz zum Fenster hinaus, aber er konnte nichts unterscheiden. Erwin sprach nun auch nicht mehr und die ganze Gegend war totenstill. Ein Schauer uberlief ihn dabei. Sollte diese Erscheinung, dachte er, Zusammenhang haben mit Leontins Begebenheiten? Weiss vielleicht dieser Knabe um seine Geheimnisse? Ihm fiel dabei ein, dass sich sein ganzes Gesicht lebhaft verandert hatte, als Faber heute noch einmal Leontins gestrigen unbekannten Begegnisses erwahnte. Beinahe hatte er alles fur einen uberwachten Traum gehalten, so seltsam kam es ihm vor, und er schlief endlich mit sonderbaren und abenteuerlichen Gedanken ein.

Funftes Kapitel

Als draussen Berg und Tal wieder licht waren, war der ganze bunte Trupp schon eine Stunde weit von Leontins Schlosse entfernt. Der sonderbare Zug gewahrte einen lustigen Anblick. Leontin ritt ein unbandiges Pferd allen voraus. Er war leicht und nachlassig angezogen, und seine ganze Gestalt hatte etwas Auslandisches. Friedrich sah durchaus deutsch aus. Faber dagegen machte den allerseltsamsten und abenteuerlichsten Aufzug. Er hatte einen runden Hut mit ungeheuer breiten Krempen, der ihn, wie ein Schirm, gegen die Sonne und Regen zugleich schutzen sollte. An seiner Seite hing eine dick angeschwollene Tasche mit Schreibtafeln, Buchern und anderm Reisegerat herab. Er war wie ein fahrender Scholast anzusehen. Rosa ritt mitten unter ihnen ein schones, frommes Pferd auf einem weiblichen, englischen Sattel. Ein langes grunes Reitkleid, von einem goldenen Gurtel zusammengehalten, schmiegte sich an ihre vollen Glieder, ein blendendweisser Spitzenkragen umschloss das schone Kopfchen, von dem hohe Federn in die Morgenluft nickten. Zu ihrer Begleitung hatte man die kleine Marie bestimmt, die ihr als Jagerknabe folgte. Auch Erwin ritt mit und hatte die Gitarre an einem himmelblauen Bande umgehangt. Hinterdrein kamen mehrere Jager mit wohlbepackten Pferden.

Sie zogen eben uber einen freien Bergrucken weg. Die Morgensonne funkelte ihnen frohlich entgegen. Rosa blickte Friedrich aus ihren grossen Augen so frisch und freudig an, dass es ihm durch die Seele ging. Als sie auf den Gipfel kamen, lag auf einmal ein unubersehbar weites Tal im Morgenschimmer unter ihnen. "Viktoria!" rief Leontin frohlich und schwang seinen Hut. "Es geht doch nichts ubers Reisen, wenn man nicht dahin oder dorthin reiset, sondern in die weite Welt hinein, wie es Gott gefallt! Wie uns aus Waldern, Bergen, aus bluhenden Madchengesichtern, die von lichten Schlossern grussen, aus Stromen und alten Burgen das noch unbekannte, uberschwengliche Leben ernst und frohlich ansieht!" "Das Reisen", sagte Faber, "ist dem Leben vergleichbar. Das Leben der meisten ist eine immerwahrende Geschaftsreise vom Buttermarkt zum Kasemarkt; das Leben der Poetischen dagegen ein freies, unendliches Reisen nach dem Himmelreich." Leontin, dessen Widerspruchsgeist Faber jederzeit unwiderstehlich anregte, sagte darauf: "Diese reisenden Poetischen sind wieder den Paradiesvogeln zu vergleichen, von denen man falschlich glaubt, dass sie keine Fusse haben. Sie mussen doch auch herunter und in Wirtshausern einkehren und Vettern und Basen besuchen, und, was sie sich auch fur Zeug einbilden, das Fraulein auf dem lichten Schlosse ist doch nur ein dummes, hochstens verliebtes Ding, das die Liebe mit ihrem bisschen brennbaren Stoffe eine Weile in die Lufte treibt, um dann desto jammerlicher, wie ein ausgeblasener Dudelsack, wieder zur Erde zu fallen; auf der alten, schonen, trotzigen Burg findet sich auch am Ende nur noch ein kahler Landkavalier usw. Alles ist Einbildung." "Du solltest nicht so reden", entgegnete Friedrich. "Wenn wir von einer innern Freudigkeit erfullt sind, welche, wie die Morgensonne, die Welt uberscheint und alle Begebenheiten, Verhaltnisse und Kreaturen zur eigentumlichen Bedeutung erhebt, so ist dieses freudige Licht vielmehr die wahre gottliche Gnade, in der allein alle Tugenden und grossen Gedanken gedeihen, und die Welt ist wirklich so bedeutsam, jung und schon, wie sie unser Gemut in sich selber anschaut. Der Missmut aber, die trage Niedergeschlagenheit und alle diese Entzauberungen, das ist die wahre Einbildung, die wir durch Gebet und Mut zu uberwinden trachten sollen, denn diese verdirbt die ursprungliche Schonheit der Welt." "Ist mir auch recht", erwiderte Leontin lustig. "Graf Friedrich", sagte Faber, "hat eine Unschuld in seinen Betrachtungen, eine Unschuld." "Ihr Dichter", fiel ihm Leontin hastig ins Wort, "seid alle eurer Unschuld uber den Kopf gewachsen, und, wie ihr eure Gedichte ausspendet, sagt ihr immer: 'Da ist ein prachtiges Kunststuck von meiner Kindlichkeit, da ist ein besonders wohleingerichtetes Stuck von meinem Patriotismus oder von meiner Ehre!'" Friedrich erstaunte, da Leontin so keck und hart aussprach, was er, als eine Lasterung aller Poesie, sich selber zu denken niemals erlauben mochte.

Rosa hatte unterdes uber dem Gesprache mehrere Male gegahnt. Faber bemerkte es, und da er sich jederzeit als ein galanter Verehrer des schonen Geschlechts auszeichnete, so trug er sich an, zu allgemeiner Unterhaltung eine Erzahlung zum besten zu geben. "Nur nicht in Versen", rief Rosa, "denn da versteht man doch alles nur halb." Man ruckte daher naher zusammen, Faber in die Mitte nehmend, und er erzahlte folgende Geschichte, wahrend sie zwischen den waldigen Bergen langsam fortzogen:

"Es war einmal ein Ritter." "Das fangt ja an wie ein Marchen", unterbrach ihn Rosa. Faber setzte von neuem an: "Es war einmal ein Ritter, der lebte tief im Walde auf seiner alten Burg in geistlichen Betrachtungen und strengen Bussubungen. Kein Fremder besuchte den frommen Ritter, alle Wege zu seiner Burg waren lange mit hohem Grase uberwachsen und nur das Glocklein, das er bei seinen Gebeten von Zeit zu Zeit zog, unterbrach die Stille und klang in hellen Nachten weit uber die Walder weg. Der Ritter hatte ein junges Tochterlein, die machte ihm viel Kummer, denn sie war ganz anderer Sinnesart, als ihr Vater und all ihr Trachten ging nur auf weltliche Dinge. Wenn sie abends am Spinnrocken sass, und er ihr aus seinen alten Buchern die wunderbaren Geschichten von den heiligen Martyrern vorlas, dachte sie immer heimlich bei sich: Das waren wohl rechte Toren, und hielt sich fur weit kluger, als ihr alter Vater, der alle die Wunder glaubte. Oft, wenn ihr Vater weg war, blatterte sie in den Buchern und malte den Heiligen, die darin abgebildet waren, grosse Schnurrbarte" Rosa lachte hierbei laut auf. "Was lachst du?" fragte Leontin Spitzig, und Faber fuhr in Seiner Erzahlung fort: "Sie war sehr schon und kluger, als alle die andern Kinder in ihrem Alter, weswegen sie sich auch immer mit ihnen zu spielen schamte, und wer mit ihr sprach, glaubte eine erwachsene Person reden zu horen, so gescheit und kunstlich waren alle ihre Worte gesetzt. Dabei ging sie bei Tag und Nacht ganz allein im Walde umher, ohne sich zu furchten, und lachte immer den alten Burgvogt aus, der ihr schauerliche Geschichten vom Wassermann erzahlte. Gar oft stand sie dann an dem blauen Flusse im Walde und rief mit lachendem Munde: 'Wassermann soll mein Brautigam sein! Wassermann soll mein Brautigam sein!'

Als nun der Vater zum Sterben kam, rief er die Tochter zu seinem Bette und ubergab ihr einen grossen Ring, der war sehr schwer von reinem Golde gearbeitet. Er sagte dabei zu ihr: 'Dieser Ring ist vor uralten Zeiten von einer kunstreichen Hand verfertigt. Einer deiner Vorfahren hat ihn in Palastina, mitten im Getummel der Schlacht, erfochten. Dort lag er unter Blut und Staub auf dem Boden, aber er blieb unbefleckt und glanzte so hell und durchdringlich, dass sich alle Rosse davor baumten und keines ihn mit seinem Hufe zertreten wollte. Alle deine Mutter haben den Ring getragen und Gott hat ihren frommen Ehestand gesegnet. Nimm du ihn auch hin und betrachte ihn alle Morgen mit rechten Sinnen, so wird sein Glanz dein Herz erquicken und starken. Wenden sich aber deine Gedanken und Neigungen zum Bosen, so verloscht sein Glanz mit der Klarheit deiner Seele und wird dir gar trube erscheinen. Bewahre ihn treu an deinem Finger, bis du einen tugendhaften Mann gefunden. Denn welcher Mann ihn einmal an seiner Hand tragt, der kann nicht mehr von dir lassen und wird dein Brautigam.' Bei diesen Worten verschied der alte Ritter.

Ida blieb nun allein zuruck. Ihr war langst angst und bange auf dem alten Schlosse gewesen, und da sie jetzt ungeheure Schatze in den Kellern ihres Vaters vorfand, so veranderte sie sogleich ihre Lebensweise." "Gott sei Dank", sagte Rosa, "denn bis jetzt war sie ziemlich langweilig." Faber fuhr wieder fort: "Die dunkeln Bogen, Tore und Hofe der alten Burg wurden niedergerissen und ein neues, lichtes Schloss mit blendendweissen Mauern und kleinern, luftigen Turmchen erhob sich bald uber den alten Steinen. Ein grosser, schoner Garten wurde daneben angelegt, durch den der blaue Fluss voruberfloss. Da standen tausenderlei hohe, bunte Blumen, Wasserkunste sprangen dazwischen, und zahme Rehe gingen darin spazieren. Der Schlosshof wimmelte von Rossen und reichgeschmuckten Edelknaben, die lustige Lieder auf ihr schones Fraulein sangen. Sie selber war nun schon gross und ausserordentlich schon geworden. Von Ost und West kamen daher nun reiche und junge Freier angezogen, und die Strassen, die zu dem Schlosse fuhrten, blitzten von blanken Reitern, Helmen und Federbuschen.

Das gefiel dem Fraulein gar wohl, aber so gern sie auch alle Manner hatte, so mochte sie doch mit keinem einzigen ihren Ring auswechseln; denn jeder Gedanke an die Ehe war ihr lacherlich und verhasst. Was soll ich, sagte sie zu sich selbst, meine schone Jugend verkummern, um in abgeschiedener, langweiliger Einsamkeit eine armselige Hausmutter abzugeben, anstatt dass ich jetzt so frei bin, wie der Vogel in der Luft. Dabei kamen ihr alle Manner gar dummlich vor, weil sie entweder zu unbehulflich waren, ihrem mussigen Witze nachzukommen, oder auf andere, hohe Dinge stolz taten, an die sie nicht glaubte. Und so betrachtete sie sich in ihrer Verblendung als eine reizende Fee unter verzauberten Baren und Affen, die nach ihrem Winke tanzen und aufwarten mussten. Der Ring wurde indes von Tage zu Tage truber.

Eines Tages gab sie ein glanzendes Bankett. Unter einem prachtigen Zelte, das im Garten aufgeschlagen war, sassen die jungen Ritter und Frauen um die Tafel, in ihrer Mitte das stolze Fraulein, gleich einer Konigin, und ihre witzigen Redensarten uberstrahlten den Glanz der Perlen und Edelgesteine, womit ihr Hals und Busen geschmuckt war. Recht wie ein wurmstichiger Apfel, so schon rot und betruglich war sie anzusehen. Der goldene Wein kreiste frohlich herum, die Ritter schauten kuhner, uppig lockende Lieder zogen hin und wieder im Garten durch die sommerlaue Luft. Da fielen Idas Blicke zufallig auf ihren Ring. Der war auf einmal finster geworden, und sein verloschender Glanz tat nur eben noch einen seltsamen, dunkelgluhenden Blick auf sie. Sie stand schnell auf und ging an den Abhang des Gartens. 'Du einfaltiger Stein sollst mich nicht langer mehr storen!' sagte sie, in ihrem Ubermute lachend, zog den Ring vom Finger und warf ihn in den Strom hinunter. Er beschrieb im Fluge einen hellschimmernden Bogen und tauchte sogleich in den tiefsten Abgrund hinab. Darauf kehrte sie wieder in den Garten zuruck, aus dem die Tone wollustig nach ihr zu langen schienen.

Am andern Tage sass Ida allein im Garten und sah in den Fluss hinunter. Es war gerade um die Mittagszeit. Alle Gaste waren fortgezogen, die ganze Gegend lag still und schwul. Einzelne seltsam gestaltete Wolken zogen langsam uber den dunkelblauen Himmel; manchmal flog ein plotzlicher Wind uber die Gegend, und dann war es, als ob die alten Felsen und die alten Baume sich uber den Fluss unten neigten und miteinander uber sie besprachen. Ein Schauder uberlief Ida. Da sah sie auf einmal einen schonen, hohen Ritter, der auf einem schneeweissen Rosse die Strasse hergeritten kam. Seine Rustung und sein Helm waren wasserblau, eine wasserblaue Binde flatterte in der Luft, seine Sporen waren von Kristall. Er grusste sie freundlich, stieg ab und kam zu ihr. Ida schrie laut auf vor Schreck, denn sie erblickte den alten wundertatigen Ring, den sie gestern in den Fluss geworfen hatte, an seinem Finger, und dachte sogleich daran, was ihr ihr Vater auf dem Totenbette prophezeit hatte. Der schone Ritter zog sogleich eine dreifache Schnur von Perlen hervor und hing sie dem Fraulein um den Hals, dabei kusste er sie auf den Mund, nannte sie seine Braut und versprach, sie heute abend heimzuholen. Ida konnte nichts antworten, denn es kam ihr vor, als lage sie in einem tiefen Schlafe, und doch vernahm sie den Ritter, der in gar lieblichen Worten zu ihr sprach, ganz deutlich, und horte dazwischen auch den Strom, wie uber ihr, immerfort verworren dreinrauschen. Darauf sah sie den Ritter sich wieder auf seinen Schimmel schwingen und so schnell in den Wald zurucksprengen, dass der Wind hinter ihm dreinpfiff.

Als es gegen Abend kam, stand sie in ihrem Schlosse am Fenster und schaute in das Gebirge hinaus, das schon die graue Dammerung zu uberziehen anfing. Sie sann hin und her, wer der schone Ritter sein moge, aber sie konnte nichts herausbringen. Eine nie gefuhlte Unruhe und Angstlichkeit uberfiel dabei ihre Seele, die immer mehr zunahm, je dunkler draussen die Gegend wurde. Sie nahm die Zither, um sich zu zerstreuen. Es fiel ihr ein altes Lied ein, das sie als Kind oft ihren Vater in der Nacht, wenn sie manchmal erwachte, hatte singen horen. Sie fing an zu singen:

'Obschon ist hin der Sonnenschein

Und wir im Finstern mussen sein,

So konnen wir doch singen

Von Gottes Gut und seiner Macht,

Weil uns kann hindern keine Nacht,

Sein Lobe zu vollbringen.'

Die Tranen brachen ihr hierbei aus den Augen, und sie musste die Zither weglegen, so weh war ihr zumute.

Endlich, da es draussen schon ganz finster gewor

den, horte sie auf einmal ein grosses Getos von Rosseshufen und fremden Stimmen. Der Schlosshof fullte sich mit Windlichtern, bei deren Schein sie ein wildes Gewimmel von Wagen, Pferden, Rittern und Frauen erblickte. Die Hochzeitsgaste verbreiteten sich bald in der ganzen Burg, und sie erkannte alle ihre alten Bekannten, die auch letzthinauf dem Bankett bei ihr gewesen waren. Der schone Brautigam, wieder ganz in wasserblaue Seide gekleidet, trat zu ihr und erheiterte gar bald ihr Herz durch seine anmutigen und sussen Reden, Musikanten spielten lustig, Edelknaben schenkten Wein herum, und alles tanzte und schmauste in freudenreichem Schalle.

Wahrend des Festes trat Ida mit ihrem Brautigam ans offene Fenster. Die Gegend war unten weit und breit still, wie ein Grab, nur der Fluss rauschte aus dem finstern Grunde herauf. 'Was sind das fur schwarze Vogel', fragte Ida, 'die da in langen Scharen so langsam uber den Himmel ziehn?' 'Sie ziehen die ganze Nacht fort', sagte der Brautigam, 'sie bedeuten deine Hochzeit.' 'Was sind das fur fremde Leute', fragte Ida wieder, 'die dort unten am Flusse auf den Steinen sitzen und sich nicht ruhren?' 'Das sind meine Diener', sagte der Brautigam, 'die auf uns warten.' Unterdes fingen schon lichte Streifen an, sich am Himmel aufzurichten, und aus den Talern horte man von ferne Hahne krahen. 'Es wird so kuhl', sagte Ida und schloss das Fenster. 'In meinem Hause ist es noch viel kuhler', erwiderte der Brautigam, und Ida schauderte unwillkurlich zusammen.

Darauf fasste er sie beim Arme und fuhrte sie mitten unter den lustigen Schwarm zum Tanze. Der Morgen ruckte indes immer naher, die Kerzen im Saale flakkerten nur noch matt und loschten zum Teil gar aus. Wahrend Ida mit ihrem Brautigam herumwalzte, bemerkte sie mit Grausen, dass er immer blasser ward, je lichter es wurde. Draussen vor den Fenstern sah sie lange Manner mit seltsamen Gesichtern ankommen, die in den Saal hereinschauten. Auch die Gesichter der ubrigen Gaste und Bekannten veranderten sich nach und nach, und sie sahen alle aus wie Leichen. 'Mein Gott, mit wem habe ich so lange Zeit gelebt?' rief sie aus. Sie konnte vor Ermattung nicht mehr fort und wollte sich loswinden, aber der Brautigam hielt sie fest um den Leib und tanzte immerfort, bis sie atemlos auf die Erde hinsturzte.

Fruhmorgens, als die Sonne frohlich uber das Gebirge schien, sah man den Schlossgarten auf dem Berge verwustet, im Schlosse war kein Mensch zu finden, und alle Fenster standen weit offen. Die Reisenden, die bei hellem Mondenscheine oder um die Mittagszeit an dem Flusse vorubergingen, sahen oft ein junges Madchen sich mitten im Strome mit halbem Leibe uber das Wasser emporheben. Sie war sehr schon, aber totenblass."

So endigte Faber seine Erzahlung. "Erschrecklich!" rief Leontin, sich, wie vor Frost, schuttelnd. Rosa schwieg still. Auf Friedrich hatte das Marchen einen tiefen und ganz besonderen Eindruck gemacht. Er konnte sich nicht enthalten, wahrend der ganzen Erzahlung mit einem unbestimmten, schmerzlichen Gefuhle an Rosa zu denken, und es kam ihm vor, als hatte Faber selber nicht ohne Absicht gerade diese Erfindung gewahlt.

Fabers Marchen gab Veranlassung, dass auch Friedrich und Leontin mehrere Geschichten erzahlten, woran aber Rosa immer nur einen entfernten Anteil nahm. So verging dieser Tag unter frohlichen Gesprachen, ehe sie es selber bemerkten, und der Abend uberraschte sie mitten im Walde in einer unbekannten Gegend. Sie schlugen daher den ersten Weg ein, der sich ihnen darbot, und kamen schon in der Dunkelheit bei einem Bauernhause an, das ganz allein im Walde stand, und wo sie zu ubernachten beschlossen. Die Hauswirtin, ein junges, rustiges Weib, wusste nicht, was sie aus dem ganz unerwarteten Besuche machen sollte und mass sie mit Blicken, die eben nicht das beste Zutrauen verrieten. Die lustigen Reden und Schwanke Leontins und seiner Jager aber brachten sie bald in die beste Laune, und sie bereitete alles recht mit Lust zu ihrer Aufnahme.

Nach einem fluchtig eingenommenen Abendessen ergriffen Leontin, Faber und die Jager ihre Flinten und gingen noch in den Wald hinaus auf den Anstand, da ihnen die gefallige Bauerin mit einer gewissen verstohlenen Vertraulichkeit den Platz verraten hatte, wo das Wild gewohnlich zu wechseln pflegte. Rosa furchtete sich nun, hier allein zuruckzubleiben, und bat daher Friedrich, ihr Gesellschaft zu leisten, welches dieser mit Freuden annahm. Beide setzten sich, als alles fort war, auf die Bank an der Haustur vor den weiten Kreis der Walder. Friedrich hatte die Gitarre bei sich und griff einige volle Akkorde, welche sich in der heitern, stillen Nacht herrlich ausnahmen. Rosa war in dieser ungewohnten Lage ganz verandert. Sie war einmal ohne alle kleine Launen, hingebend, ungewohnlich vertraulich und liebenswurdig ermattet. Friedrich glaubte sie noch niemals so angenehm gesehen zu haben. Er hatte ihr schon langst versprechen mussen, seine ganze Jugendgeschichte einmal ausfuhrlich zu erzahlen. Sie bat ihn nun, sein Versprechen zu erfullen, bis die andern zuruckkamen. Er war gerade auch aufgelegt dazu und begann daher, wahrend sie, mit dem einen Arme auf seine Achsel gelehnt, so nahe als moglich an ihn ruckte, folgendermassen zu erzahlen:

"Meine fruhesten Erinnerungen verlieren sich in einem grossen, schonen Garten. Lange, hohe Gange von gradbeschnittenen Baumwanden laufen nach allen Richtungen zwischen grossen Blumenfeldern hin, Wasserkunste rauschen einsam dazwischen, die Wolken ziehen hoch uber die dunkeln Gange weg, ein wunderschones kleines Madchen, alter als ich, sitzt an der Wasserkunst und singt welsche Lieder, wahrend ich oft stundenlang an den eisernen Staben des Gartentors stehe, das an die Strasse stosst, und sehe, wie draussen der Sonnenschein wechselnd uber Walder und Wiesen fliegt, und Wagen, Reuter und Fussganger am Tore voruber in die glanzende Ferne hinausziehen. Diese ganze, stille Zeit liegt weit hinter all dem Schwalle der seitdem durchlebten Tage, wie ein uraltes, wehmutig susses Lied, und wenn mich oft nur ein einzelner Ton davon wieder beruhrt, fasst mich ein unbeschreibliches Heimweh, nicht nur nach jenen Garten und Bergen, sondern nach einer viel ferneren und tieferen Heimat, von welcher jene nur ein lieblicher Widerschein zu sein scheint. Ach, warum mussen wir jene unschuldige Betrachtung der Welt, jene wundervolle Sehnsucht, jenen geheimnisvollen, unbeschreiblichen Schimmer der Natur verlieren, in dem wir nur manchmal noch im Traume unbekannte, seltsame Gegenden wiedersehen!"

"Und wie war es denn nun weiter?" fiel ihm Rosa ins Wort.

"Meinen Vater und meine Mutter", fuhr Friedrich fort, "habe ich niemals gesehen. Ich lebte auf dem Schlosse eines Vormunds. Aber eines altern Bruders erinnere ich mich sehr deutlich. Er war schon, wild, witzig, keck und dabei storrisch, tiefsinnig und menschenscheu. Dein Bruder Leontin sieht ihm sehr ahnlich und ist mir darum um desto teurer. Am besten kann ich mir ihn vorstellen, wenn ich an einen Umstand zuruckdenke. An unserm altertumlichen Schlosse lief namlich eine grosse steinerne Galerie rings herum. Dort pflegten wir beide gewohnlich des Abends zu sitzen, und ich erinnere mich noch immer an den eignen, sehnsuchtsvollen Schauer, mit dem ich hinuntersah, wie der Abend blutrot hinter den schwarzen Waldern versank und dann nach und nach alles dunkel wurde. Unsere alte Warterin erzahlte uns dann gewohnlich das Marchen von dem Kinde, dem die Mutter mit dem Kasten den Kopf abschlug und das darauf als ein schoner Vogel draussen auf den Baumen sang. Rudolf, so hiess mein Bruder, lief oder ritt unterdes auf dem steinernen Gelander der Galerie herum, dass mir vor Schwindel alle Sinne vergingen. Und in dieser Stellung schwebt mir sein Bild noch immer vor, das ich von dem Marchen, den schwarzen Waldern unten und den seltsamen Abendlichtern gar nicht trennen kann. Da er wenig lernte und noch weniger gehorchte, wurde er kalt und ubel behandelt. Oft wurde ich ihm als Muster vorgestellt, und dies war mein grosster und tiefster Schmerz, den ich damals hatte, denn ich liebte ihn unaussprechlich. Aber er achtete wenig darauf. Das schone italienische Madchen furchtete sich vor ihm, sooft sie mit ihm zusammenkam, und doch schien sie ihn immer wieder von neuem aufzusuchen. Mit mir dagegen war sie sehr vertraulich und oft ausgelassen lustig. Alle Morgen, wenn es schon war, ging sie in den Garten hinunter und wusch sich an der Wasserkunst die hellen Augen und den kleinen, weissen Hals, und ich musste ihr wahrenddessen die zierlichen Zopfchen flechten helfen, die sie dann in einen Kranz uber dem Scheitel zusammenheftete. Dabei sang sie immer folgendes Liedchen, das mir mit seiner ganz eignen Melodie noch immer sehr deutlich vorschwebt:

'Zwischen Bergen, liebe Mutter,

Weit den Wald entlang,

Reiten da drei junge Jager

Auf drei Rosslein blank,

lieb Mutter,

Auf drei Rosslein blank.

Ihr konnt frohlich sein, lieb Mutter:

Wird es draussen still,

Kommt der Vater heim vom Walde,

Kusst Euch wie er will,

lieb Mutter,

Kusst Euch wie er will.

Und ich werfe mich im Bettchen

Nachts ohn Unterlass,

Kehr mich links, und kehr mich rechtshin,

Nirgends hab ich was,

lieb Mutter,

Nirgends hab ich was.

Bin ich eine Frau erst einmal,

In der Nacht dann still

Wend ich mich nach allen Seiten,

Kuss, soviel ich will,

lieb Mutter,

Kuss, soviel ich will.'

Sie sang das Liedchen ganz allerliebst. Das arme Kind wusste wohl damals selbst noch nicht deutlich, was sie sang. Aber einmal fuhren die Alten, die sie daruber belauscht hatten, gar tappisch mit harten Verweisen drein, und seitdem, erinnere ich mich, sang sie das Lied heimlich noch viel lieber. So lebten wir lange Zeit in Frieden nebeneinander, und es fiel mir gar nicht ein, dass es jemals anders werden konnte, nur dass Rudolf immer finsterer wurde, je mehr er heranwuchs. Um diese Zeit hatte ich mehrere Male sehr schwere und furchtbare Traume. Ich sah namlich immer meinen Bruder Rudolf in einer Rustung, wie sie sich auf einem alten Ritterbilde auf unserem Vorsaale befand, durch ein Meer von durcheinanderwogenden, ungeheuren Wolken schreiten, wobei er sich mit einem langen Schwerte rechts und links Bahn zu hauen schien. Sooft er mit dem Schwerte die Wolken beruhrte, gab es eine Menge Funken, die mich mit ihren vielfarbigen Lichtern blendeten, und bei jedem solchen Leuchten kam mir auch Rudolfs Gesicht plotzlich blass und ganz verandert vor. Wahrend ich mich nun mit den Augen so recht in den Wolkenzug vertiefte, bemerkte ich mit Verwunderung, dass es eigentlich keine Wolken waren, sondern sich alles nach und nach in ein langes, dunkles, seltsam geformtes Gebirge verwandelte, vor dem mir schauderte, und ich konnte gar nicht begreifen, wie sich Rudolf dort so allein nicht furchtete. Seitwarts von dem Gebirge sah ich eine weite Landschaft, deren unbeschreibliche Schonheit und wunderbaren Farbenschimmer ich niemals vergessen habe. Ein grosser Strom ging mitten hindurch bis in eine unabsehbare, duftige Ferne, wo er sich mit Gesang zu verlieren schien. Auf einem sanftgrunen Hugel uber dem Strome sass Angelina, das italienische Madchen, und zog mit ihrem kleinen, rosigen Finger zu meinem Erstaunen einen Regenbogen uber den blauen Himmel. Unterdes sah ich, dass das Gebirge anfing sich wundersam zu regen; die Baume streckten lange Arme aus, die sich wie Schlangen ineinanderschlungen, die Felsen dehnten sich zu ungeheuren Drachengestalten aus, andere zogen Gesichter mit langen Nasen, die ganze wunderschone Gegend uberzog und verdeckte dabei ein qualmender Nebel. Zwischen den Felsenplatten streckte Rudolf den Kopf hervor, der auf einmal viel alter und selber wie von Stein aussah, und lachte ubermassig mit seltsamen Gebarden. Alles verwirrte sich zuletzt und ich sah nur die entfliehende Angelina mit angstlich zuruckgewandtem Gesichte und weissem, flatterndem Gewande, wie ein Bild uber einen grauen Vorhang, voruberschweben. Eine grosse Furcht uberfiel mich da jedesmal und ich wachte vor Schreck und Entsetzen auf.

Diese Traume, die sich, wie gesagt, mehrere Male wiederholten, machten einen so tiefen Eindruck auf mein kindisches Gemut, dass ich nun meinen Bruder oft heimlich mit einer Art von Furcht betrachtete, auch die seltsame Gestaltung des Gebirges nie wieder vergass.

Eines Abends, da ich eben im Garten herumging und zusah, wie es in der Ferne an den Bergen gewitterte, trat auf einmal an dem Ende eines Bogenganges Rudolf zu mir. Er war finsterer, als gewohnlich. 'Siehst du das Gebirge dort?' sagte er, auf die fernen Berge deutend. 'Druben liegt ein viel schoneres Land, ich habe ein einziges Mal hinuntergeblickt.' Er setzte sich ins Gras hin, dann sagte er in einer Weile wieder. 'Horst du, wie jetzt in der weiten Stille unten die Strome und Bache rauschen und wunderbarlich lokken? Wenn ich so hinunterstiege in das Gebirge hinein, ich ginge fort und immer fort, du wurdest unterdes alt, das Schloss ware auch verfallen und der Garten hier lange einsam und wuste.' Mir fiel bei diesen Worten mein Traum wieder ein, ich sah ihn an, und auch sein Gesicht kam mir in dem Augenblicke gerade so vor, wie es mir im Traume immer erschien. Eine niegefuhlte Angst uberwaltigte mich und ich fing an zu weinen. 'Weine nur nicht!' sagte er hart und wollte mich schlagen. Unterdes kam Angelina mit neuem Spielzeuge lustig auf uns zugesprungen und Rudolf entfernte sich wieder in den dunkeln Bogengang. Ich spielte nun mit dem muntern Madchen auf dem Rasenplatze vor dem Schlosse und vergass daruber alles Vorhergegangene. Endlich trieb uns der Hofmeister zu Bette. Ich erinnere mich nicht, dass mir als Kind irgend etwas widerwartiger gewesen ware, als das zeitige Schlafengehen, wenn alles draussen noch schallte und schwarmte und meine ganze Seele noch so wach war. Dieser Abend war besonders schon und schwul. Ich legte mich unruhig nieder. Die Baume rauschten durch das offene Fenster herein, die Nachtigall schlug tief aus dem Garten, dazwischen horte ich noch manchmal Stimmen unter dem Fenster sprechen, bis ich endlich nach langer Zeit einschlummerte. Da kam es mir auf einmal vor, als schiene der Mond sehr hell durch die Stube, mein Bruder erhobe sich aus seinem Bett und ginge verschiedentlich im Zimmer herum, neige sich dann uber mein Bett und kusse mich. Aber ich konnte mich durchaus nicht besinnen.

Den folgenden Morgen wachte ich spater auf, als gewohnlich. Ich blickte sogleich nach dem Bette meines Bruders und sah, nicht ohne Ahnung und Schreck, dass es leer war. Ich lief schnell in den Garten hinaus, da sass Angelina am Springbrunnen und weinte heftig. Meine Pflegeeltern und alle im ganzen Hause waren heimlich, verwirrt und verstort, und so erfuhr ich erst nach und nach, dass Rudolf in dieser Nacht entflohen sei. Man schickte Boten nach allen Seiten aus, aber keiner brachte ihn mehr wieder."

"Und habt ihr denn seitdem niemals wieder etwas von ihm gehort?" fragte Rosa.

"Es kam wohl die Nachricht", sagte Friedrich, "dass er sich bei einem Freikorps habe anwerben lassen, nachher gar, dass er in einem Treffen geblieben sei. Aber aus spateren, einzelnen, abgebrochenen Reden meiner Pflegeeltern gelangte ich wohl zu der Gewissheit, dass er noch am Leben sein musse. Doch taten sie sehr heimlich damit und horten sogleich auf davon zu sprechen, wenn ich hinzutrat; und seitdem habe ich von ihm nichts mehr sehen noch erfahren konnen.

Bald darauf verliess auch Angelina mit ihrem Vater, der weitlaufig mit uns verwandt war, unser Schloss und reiste nach Italien zuruck. Es ist sonderbar, dass ich mich auf die Zuge des Kindes nie wieder besinnen konnte. Nur ein leises, freundliches Bild ihrer Gestalt und ganzen lieblichen Gegenwart blieb mir ubrig. Und so war denn nun das Kleeblatt meiner Kindheit zerrissen und Gott weiss, ob wir uns jemals wiedersehen. Mir war zum Sterben bange, mein Spielzeug freute mich nicht mehr, der Garten kam mir unaussprechlich einsam vor. Es war, als musste ich hinter jedem Baume, an jedem Bogengange noch Angelina oder meinem Bruder begegnen, das einformige Platschern der Wasserkunste Tag und Nacht hindurch vermehrte nur meine tiefe Bangigkeit. Mir war es unbegreiflich, wie es meine Pflegeeltern hier noch aushalten konnten, wie alles um mich herum seinen alten Gang fortging, als ware eben alles noch, wie zuvor.

Damals ging ich oft heimlich und ganz allein nach dem Gebirge, das mir Rudolf an jenem letzten Abend gezeigt hatte, und hoffte in meinem kindischen Sinne zuversichtlich, ihn dort noch wiederzufinden. Wie oft uberfiel mich dort ein Grausen vor den Bergen, wenn ich mich manchmal droben verspatet hatte und nur noch die Schlage einsamer Holzhauer durch die dunkelgrunen Bogen heraufschallten, wahrend tief unten schon hin und her Lichter in den Dorfern erschienen, aus denen die Hunde fern bellten. Auf einem dieser Streifzuge verfehlte ich beim Heruntersteigen den rechten Weg und konnte ihn durchaus nicht wiederfinden. Es war schon dunkel geworden und meine Angst nahm mit jeder Minute zu. Da erblickte ich seitwarts ein Licht; ich ging darauf los und kam an ein kleines Hauschen. Ich guckte furchtsam durch das erleuchtete Fenster hinein und sah darin in einer freundlichen Stube eine ganze Familie friedlich um ein lustig flakkerndes Herdfeuer gelagert. Der Vater, wie es schien, hatte ein Buchelchen in der Hand und las vor. Mehrere sehr hubsche Kinder sassen im Kreise um ihn herum und horten, die Kopfchen in beide Arme aufgestutzt, mit der grossten Aufmerksamkeit zu, wahrend eine junge Frau daneben spann und von Zeit zu Zeit Holz an das Feuer legte. Der Anblick machte mir wieder Mut, ich trat in die Stube hinein. Die Leute waren sehr erstaunt, mich bei ihnen zu sehen, denn sie kannten mich wohl, und ein junger Bursche wurde sogleich fortgesandt, sich anzukleiden, um mich auf das Schloss zuruckzugeleiten. Der Vater setzte unterdes, da ich ihn darum bat, seine Vorlesung wieder fort. Die Geschichte wollte mich bald sehr anmutig und wundervoll bedunken. Mein Begleiter stand schon lange fertig an der Tur. Aber ich vertiefte mich immer mehr in die Wunder; ich wagte kaum zu atmen und horte zu und immer zu und ware die ganze Nacht geblieben, wenn mich nicht der Mann endlich erinnert hatte, dass meine Eltern in Angst kommen wurden, wenn ich nicht bald nach Hause ginge. Es war der gehornte Siegfried, den er las."

Rosa lachte. Friedrich fuhr, etwas gestort, fort:

"Ich konnte diese ganze Nacht nicht schlafen, ich dachte immerfort an die schone Geschichte. Ich besuchte nun das kleine Hauschen fast taglich, und der gute Mann gab mir von den ersehnten Buchern mit nach Hause, soviel ich nur wollte. Es war gerade in den ersten Fruhlingstagen. Da sass ich denn einsam im Garten und las die 'Magelone', 'Genoveva', die 'Haimonskinder' und vieles andere unermudet der Reihe nach durch. Am liebsten wahlte ich dazu meinen Sitz in dem Wipfel eines hohen Birnbaumes, der am Abhange des Gartens stand, von wo ich dann uber das Blutenmeer der niedern Baume weit ins Land schauen konnte, oder an schwulen Nachmittagen die dunklen Wetterwolken uber den Rand des Waldes langsam auf mich zukommen sah."

Rosa lachte wieder. Friedrich schwieg eine Weile unwillig still. Denn die Erinnerungen aus der Kindheit sind desto empfindlicher und verschamter, je tiefer und unverstandlicher sie werden, und furchten sich vor gross gewordenen, altklugen Menschen, die sich in ihr wunderbares Spielzeug nicht mehr zu finden wissen. Dann erzahlte er weiter:

"Ich weiss nicht, ob der Fruhling mit seinen Zauberlichtern in diese Geschichten hineinspielte, oder ob sie den Lenz mit ihren ruhrenden Wunderscheinen uberglanzten aber Blumen, Wald und Wiesen erschienen mir damals anders und schoner. Es war, als hatten mir diese Bucher die goldnen Schlussel zu den Wunderschatzen und der verborgenen Pracht der Natur gegeben. Mir war noch nie So fromm und frohlich zumute gewesen. Selbst die ungeschickten Holzstiche dabei waren mir lieb, ja uberaus wert. Ich erinnere mich noch jetzt mit Vergnugen, wie ich mich in das Bild, wo der Ritter Peter von seinen Eltern zieht, vertiefen konnte, wie ich mir den einen Berg im Hintergrunde mit Burgen, Waldern, Stadten und Morgenglanz ausschmuckte, und in das Meer dahinter, aus wenigen groben Strichen bestehend, und die Wolken druber, mit ganzer Seele hineinsegelte. Ja, ich glaube wahrhaftig, wenn einmal bei Gedichten Bilder sein sollen, so sind solche die besten. Jene feinern, sauberen Kupferstiche mit ihren modernen Gesichtern und ihrer, bis zum kleinsten Strauche, ausgefuhrten und festbegrenzten Umgebung verderben und beengen alle Einbildung, anstatt dass diese Holzstiche mit ihren verworrenen Strichen und unkenntlichen Gesichtern der Phantasie, ohne die doch niemand lesen sollte, einen frischen, unendlichen Spielraum eroffnen, ja sie gleichsam herausfordern.

Alle diese Herrlichkeit dauerte nicht lange. Mein Hofmeister, ein aufgeklarter Mann, kam hinter meine heimlichen Studien und nahm mir die geliebten Bucher weg. Ich war untrostlich. Aber Gott sei Dank, das Wegnehmen kam zu spat. Meine Phantasie hatte auf den waldgrunen Bergen, unter den Wundern und Helden jener Geschichten gesunde, freie Luft genug eingesogen, um sich des Anfalls einer ganz nuchternen Welt zu erwehren. Ich bekam nun dafur Campes Kinderbibliothek. Da erfuhr ich denn, wie man Bohnen steckt, sich selber Regenschirme macht, wenn man etwa einmal, wie Robinson, auf eine wuste Insel verschlagen werden sollte, nebstbei mehrere zuckergebackene, edle Handlungen, einige Elternliebe und kindliche Liebe in Scharaden. Mitten aus dieser padagogischen Fabrik schlugen mir einige kleine Lieder von Matthias Claudius ruhrend und lockend ans Herz. Sie sahen mich in meiner prosaischen Niedergeschlagenheit mit schlichten, ernsten, treuen Augen an, als wollten sie freundlich trostend sagen: 'Lasset die Kleinen zu mir kommen!' Diese Blumen machten mir den farb- und geruchslosen, zur Menschheitssaat umgepflugten Boden, in welchen sie seltsam genug verpflanzt waren, einigermassen heimatlich. Ich entsinne mich, dass ich in dieser Zeit verschiedene Platze im Garten hatte, welche Hamburg, Braunschweig und Wandsbek vorstellten. Da eilte ich denn von einem zum andern und brachte dem guten Claudius, mit dem ich mich besonders gerne und lange unterhielt, immer viele Grusse mit. Es war damals mein grosster, innigster Wunsch, ihn einmal in meinem Leben zu sehen.

Bald aber machte eine neue Epoche, die entscheidende fur mein ganzes Leben, dieser Spielerei ein Ende. Mein Hofmeister fing namlich an, mir alle Sonntage aus der Leidensgeschichte Jesu vorzulesen. Ich horte sehr aufmerksam zu. Bald wurde mir das periodische, immer wieder abgebrochene Vorlesen zu langweilig. Ich nahm das Buch und las es fur mich ganz aus. Ich kann es nicht mit Worten beschreiben, was ich dabei empfand. Ich weinte aus Herzensgrunde, dass ich schluchzte. Mein ganzes Wesen war davon erfullt und durchdrungen, und ich begriff nicht, wie mein Hofmeister und alle Leute im Hause, die doch das alles schon lange wussten, nicht ebenso geruhrt waren und auf ihre alte Weise so ruhig fortleben konnten."

Hier brach Friedrich plotzlich ab, denn er bemerkte, dass Rosa fest eingeschlafen war. Eine schmerzliche Unlust flog ihn bei diesem Anblicke an. Was tu ich hier, sagte er zu sich selber, als alles so still um ihn geworden war, sind das meine Entschlusse, meine grossen Hoffnungen und Erwartungen, von denen meine Seele so voll war, als ich ausreiste? Was zerschlage ich den besten Teil meines Lebens in unnutze Abenteuer ohne allen Zweck, ohne alle rechte Tatigkeit? Dieser Leontin, Faber und Rosa, sie werden mir doch ewig fremd bleiben. Auch zwischen diesen Menschen reisen meine eigentlichsten Gedanken und Empfindungen hindurch, wie ein Deutscher durch Frankreich. Sind dir denn die Flugel gebrochen, guter, mutiger Geist, der in die Welt hinausschaute, wie in sein angebornes Reich? Das Auge hat in sich Raum genug fur eine ganze Welt, und nun sollte es eine kleine Madchenhand bedecken und zudrucken konnen? Der Eindruck, den Rosas Lachen wahrend seiner Erzahlung auf ihn gemacht hatte, war noch nicht vergangen. Sie schlummerte ruckwarts auf ihren Arm gelehnt, ihr Busen, in den sich die dunklen Locken herabringelten, ging im Schlafe ruhig auf und nieder. So ruhte sie neben ihm in unbeschreiblicher Schonheit. Ihm fiel dabei ein Lied ein. Er stand auf und sang zur Gitarre:

"Ich hab manch Lied geschrieben,

Die Seele war voll Lust,

Von treuem Tun und Lieben,

Das Beste, was ich wusst.

Was mir das Herz bewogen,

Das sagte treu mein Mund,

Und das ist nicht erlogen,

Was kommt aus Herzensgrund.

Liebchen wusst's nicht zu deuten

Und lacht mir ins Gesicht,

Dreht sich zu andern Leuten

Und achtet's weiter nicht.

Und spielt mit manchem Tropfe,

Weil ich so tief betrubt.

Mir ist so dumm im Kopfe,

Als war ich nicht verliebt.

Ach Gott, wem soll ich trauen?

Will sie mich nicht verstehn,

Tun all' so fremde schauen,

Und alles muss vergehn.

Und alles irrt zerstreuet

Sie ist so schon und rot

Ich hab nichts, was mich freuet,

War ich viel lieber tot!"

Rosa schlug die Augen auf, denn das Waldhorn erschallte in dem Tale und man horte Leontin und die Jager, die soeben von ihrem Streifzuge zuruckkehrten, im Walde rufen und schreien. Sie hatten gar keine Beute gemacht und waren alle der Ruhe hochst bedurftig. Die Wirtin wurde daher eiligst in Tatigkeit gesetzt, um jedem sein Lager anzuweisen, so gut es die Umstande zuliessen. Es wurde nun von allen Seiten Stroh herbeigeschafft und in der Stube ausgebreitet, die fur Rosa, Leontin, Friedrich und Faber bestimmt war; die ubrigen sollten sonstwo im Hause untergebracht werden. Da alles mithalf, ging es bei den Zubereitungen ziemlich tumultuarisch her. Besonders aber zeigte sich die kleine Marie, welcher die Jager tapfer zugetrunken hatten, ungewohnlich ausgelassen. Jeder behandelte sie aus Gewohnheit als ein halberwachsenes Kind, fing sie auf und kusste sie. Friedrich aber sah wohl, dass sie sich dabei gar kunstlich straubte, um nur immer fester gehalten zu werden, und dass ihre Kusse nicht mehr kindisch waren. Dem Herrn Faber schien sie heute ganz besonders wohl zu behagen, und Friedrich glaubte zu bemerken, dass sie sich einige Male verstohlen und wie im Fluge mit ihm besprach.

Endlich hatte sich nach und nach alles verloren, und die Herrschaften blieben allein im Zimmer zuruck. Faber meinte: sein Kopf sei so voll guter Gedanken, dass er sich jetzt nicht niederlegen konne. Das Wetter sei so schon und die Stube so schwul, er wolle daher die Nacht im Freien zubringen. Damit nahm er Abschied und ging hinaus. Leontin lachte ihm ausgelassen nach. Rosa war unterdes in uble Laune geraten. Die Stube war ihr zu schmutzig und enge, das Stroh zu hart. Sie erklarte, sie konne so unmoglich schlafen, und setzte sich schmollend auf eine Bank hin. Leontin warf sich, ohne ein Wort darauf zu erwidern, auf das Stroh und war gleich eingeschlafen. Endlich uberwand auch bei Rosa die Mudigkeit den Eigensinn. Sie verliess ihre harte Bank, lachte uber sich selbst und legte sich neben ihren Bruder hin.

Friedrich ruhte noch lange wach, den Kopf in die Hand gestutzt. Der Mond schien durch das kleine Fenster herein, die Wanduhr pickte einformig immer fort. Da vernahm er auf einmal draussen folgenden Gesang:

"Ach, von dem weichen Pfuhle

Was treibt dich irr umher?

Bei meinem Saitenspiele

Schlafe, was willst du mehr?

Bei meinem Saitenspiele

Heben dich allzusehr

Die ewigen Gefuhle;

Schlafe, was willst du mehr?

Die ewigen Gefuhle,

Schnupfen und Husten schwer,

Ziehn durch die nacht'ge Kuhle;

Schlafe, was willst du mehr?

Ziehn durch die nacht'ge Kuhle

Mir den Verliebten her,

Hoch auf schwindlige Pfuhle;

Schlafe, was willst du mehr?

Hoch auf schwindligem Pfuhle

Zahle der Sterne Heer;

Und so dir das missfiele:

Schlafe, was willst du mehr?"

Friedrich konnte die Stimme nicht erkennen; sie schien ihm mit Fleiss verandert und verstellt. Mit besonders komischem Ausdruck wurde jedesmal das: "Schlafe, was willst du mehr?" wiederholt. Er sprang auf und trat ans Fenster. Da sah er einen dunklen Schatten schnell uber den mondhellen Platz vor dem Hause voruberlaufen und zwischen den Baumen verschwinden. Er horchte noch lange Zeit dort hinaus, alles blieb still die ganze Nacht hindurch.

Sechstes Kapitel

Ein Hifthorn draussen im Hofe weckte am Morgen die Neugestarkten. Leontin sprang schnell vom Lager. Auch Rosa richtete sich auf. Die Morgensonne schien ihr durch das Fenster gerade ins Gesicht. Die Locken noch verwirrt vom nachtlichen Lager, sah sie so bluhend und reizend verschlafen aus, dass sich Friedrich nicht enthalten konnte, ihr einen Kuss auf die frischen Lippen zu drucken. Alles rustete sich nun frohlich wieder zur Weiterreise. Aber nun bemerkten sie erst, dass Faber fehle. Er hatte sich, wie wir wissen, abends hinausbegeben und er war seitdem nicht wieder in die Stube zuruckgekehrt. Leontin befragte daher die Jager, und diese sagten denn zu allgemeiner Verwunderung Folgendes aus:

Als sie, noch vor Tagesanbruch, hinausgingen, um nach den Pferden zu sehen, horten sie jemand hoch uber ihnen, wie aus der Luft zu wiederholten Malen rufen. Sie sahen ringsherum und erblickten endlich mit Erstaunen Herrn Faber, der mitten auf dem Dache des Hauses an dem festverschlossenen Dachfenster sass und schimpfend mit beiden Armen, wie eine Windmuhle, in der Morgendammerung focht. Sie setzten ihm nun auf sein Begehren die Leiter an, die vor dem Hause auf der Erde lag, und erlosten ihn so von seinem luftigen Throne. Er aber forderte, sobald er unten war, ohne sich weiter in Erklarungen einzulassen, sogleich sein Pferd und seinen Mantelsack heraus. Da er sehr heftig und wunderlich zu sein schien, taten sie, was er verlangte. Als er sein Pferd bestiegen hatte, sagte er nur noch zu ihnen: sie mochten ihren Herrn, den fremden Grafen und die Grafin Rosa von ihm auf das beste grussen, und fur die lang erwiesene Freundschaft in seinem Namen danken; er fur seinen Teil reise in die Residenz, wo er sie fruher oder spater wiederzusehen hoffe. Darauf habe er dem Pferde die Sporen gegeben und sei in den Wald hineingeritten.

"Lebe wohl, guter, unruhiger Freund!" rief Leontin bei dieser Nachricht aus, "ich konnte wahrhaftig in diesem Augenblicke recht aus Herzensgrunde traurig sein, so gewohnt war ich an dein wunderliches Wesen. Fahre wohl, und Gott gebe, dass wir bald wieder zusammenkommen!" "Amen", fiel Rosa ein; "aber was in aller Welt hat ihn denn auf das Dach hinaufgetrieben und bewogen, uns dann so plotzlich zu verlassen?" Niemand wusste sich das Ratsel zu losen. Aber die kleine Marie horte wahrend der ganzen Zeit nicht auf, geheimnisvoll zu kichern, Friedrich erinnerte sich auch an das gestrige, sonderbare Nachtlied vor dem Fenster, und nun ubersahen sie nach und nach den ganzen Zusammenhang.

Faber hatte namlich gestern abend mit Marie eine heimliche Zusammenkunft in der Dachkammer, wo sie schlief, verabredet. Das schlaue Madchen aber hatte, statt Wort zu halten, das Dachfenster von innen fest versperrt und sich, ehe noch Faber so kunstlich von ihnen weggeschlichen, in den Wald hinausbegeben, wo sie abwartete, bis der Verliebte, der Verabredung gemass, auf der Leiter das Dach erstiegen hatte. Dann sprang sie schnell hervor, nahm die Leiter weg und sang ihm unten das lustige Standchen, das Friedrich gestern belauscht, wahrend Faber, stumm vor Zorn und Scham, zwischen Himmel und Erde schwebte.

Leontin und Rosa lachten unmassig und fanden den Einfall uberaus herrlich. Friedrich aber fand ihn anders und schuttelte unwillig den Kopf uber das vierzehnjahrige Madchen.

Sie setzten nun also ihre Reise allein weiter fort. Der Morgen war sehr heiter, die Gegend wunderschon; dessenungeachtet konnten sie heute gar nicht recht in die alte Lust und gewohnte Gesprachsweise hineinkommen. Faber fehlte ihnen und wurde von allen vermisst, besonders von Leontin, der fortwahrend einen Ableiter seines uberflussigen Witzes brauchte. Dazu taugte ihm aber gerade niemand besser, als Faber, der komisch genug war, um Witz zu erzeugen und selber witzig genug, ihn zu verstehn. Friedrich nannte daher auch alle Gesprache zwischen Leontin und Faber egoistische Monologe, wo jeder nur sich selbst reden hort und beantwortet, anstatt dass er bei jeder Unterhaltung mit redlichem Eifer fur die Sache selbst in den anderen uberzeugend einzudringen suchte. Am sichtbarsten unter allen aber war Rosa verstimmt. Sie hatte sich ganz besondere, unerhorte Ereignisse und Wunderdinge von der Reise versprochen, und da diese nun nicht erscheinen wollten und auch der Schimmer der Neuheit von ihren Augen gefallen war, fing sie nach und nach an zu bemerken, dass es sich doch eigentlich fur sie nicht schicke, so allein mit den Mannern in der Welt herumzustreifen, und sie hatte keine Ruhe und keine Lust mehr an den ewigen, langweiligen Steinen und Baumen.

So waren sie an einen freigrunen Platz auf dem Gipfel einer Anhohe gekommen und beschlossen, hier den Mittag abzuwarten. Ringsum lagen niedrigere Berge mit Schwarzwald bedeckt, von der einen Seite aber hatte man eine weite Aussicht ins ebene Land, wo man die blauen Turme der Residenz an einem blitzenden Strome sich ausbreiten sah. Der mitgenommene Mundvorrat wurde nun abgepackt, ein Feldtischchen mitten in der Aue aufgepflanzt, und alle lagerten sich in einem Kreise auf dem Rasen herum und assen und tranken. Rosa mochte launisch nichts geniessen, sondern zog, zu Leontins grossem Argernis, ihre Strickerei hervor, setzte sich allein seitwarts und arbeitete, bis sie am Ende daruber einschlief. Friedrich und Leontin nahmen daher ihre Flinten und gingen in den Wald, um Vogel zu schiessen. Die lustigen bunten Sanger, die von einem Wipfel zum andern vor ihnen herflogen, lockten sie immer weiter zwischen den dunkelgrunen Hallen fort, so dass sie erst nach langer Zeit wieder auf dem Lagerplatze anlangten.

Hier kam ihnen Erwin mit auffallender Lebhaftigkeit und Freude entgegengesprungen und sagte, dass Rosa fort sei. Ein Wagen, erzahlte der Knabe, sei bald, nachdem sie fortgegangen waren, die Strasse hergefahren. Eine schone, junge Dame sah aus dem Wagen heraus, liess sogleich stillhalten und kam auf die Grafin Rosa zu, mit der sie sich dann lange sehr lebhaft und mit vielen Freuden besprach. Zuletzt bat sie dieselbe, mit ihr zu fahren. Rosa wollte anfangs nicht, aber die fremde Dame streichelte und kusste sie und schob sie endlich halb mit Gewalt in den Wagen. Die kleine Marie musste auch mit einsitzen, und so hatten sie den Weg nach der Residenz eingeschlagen. Friedrich krankte bei dieser unerwarteten Nachricht die Leichtfertigkeit, mit der ihn Rosa so schnell verlassen konnte, in tiefster Seele. Als sie an den Feldtisch in der Mitte der Aue kamen, fanden sie dort ein Papier, worauf mit Bleistift geschrieben stand: "Die Grafin Romana."

"Das dacht ich gleich", rief Leontin, "das ist so ihre Weise." "Wer ist die Dame?" fragte Friedrich. "Eine junge, reiche Witwe", antwortete Leontin, "die nicht weiss, was sie mit ihrer Schonheit und ihrem Geiste anfangen soll, eine Freundin meiner Schwester, weil sie mit ihr spielen kann, wie sie will, eine tollgewordene Genialitat, die in die Mannlichkeit hineinpfuscht." Hierbei wandte er sich argerlich zu seinen Jagern, die ihre Pferde schon wieder aufgezaumt hatten, und befahl ihnen, nach seinem Schlosse zuruckzukehren, um die Reise freier und bequemer, bloss in Friedrichs und Erwins Begleitung weiter fortzusetzen.

Die Jager brachen bald auf und die beiden Grafen blieben nun allein auf dem grunen Platze zuruck, wo es so auf einmal still und leer geworden war. Da kam Erwin wieder gesprungen und sagte, dass man den Wagen soeben noch in der Ferne sehen konne. Sie blickten hinab und sahen, wie er in der glanzenden Ebene fortrollte, bis er zwischen den bluhenden Hugeln und Garten in dem Abendschimmer verschwand, der sich eben weit uber die Taler legte. Von der andern Seite horte man noch die Horner der heimziehenden Jager uber die Berge. "Siehst du dort", sagte Friedrich, "die dunklen Turme der Residenz? Sie stehen wie Leichensteine des versunkenen Tages. Anders sind die Menschen dort, unter welche Rosa nun kommt; treue Sitte, Frommigkeit und Einfalt gilt nicht unter ihnen. Ich mochte sie lieber tot, als so wiedersehn. Ist mir doch, als stiege sie, wie eine Todesbraut, in ein flimmernd aufgeschmucktes, grosses Grab, und wir wendeten uns treulos von ihr und liessen sie gehen." Leontin fuhr lustig uber die Saiten der Gitarre und sang:

"Der Liebende steht trage auf,

Zieht ein Herrjemine-Gesicht

Und wunscht, er ware tot.

Der Morgen tut sich prachtig auf,

So silbern geht der Strome Lauf,

Die Voglein schwingen hell sich auf:

'Bad, Menschlein, dich im Morgenrot,

Dein Sorgen ist ein Wicht!'"

Darauf bestiegen sie beide ihre Pferde und ritten in das Gebirge hinein.

Nachdem sie so mehrere Tage herumgeirrt und die merkwurdigsten Orte des Gebirges in Augenschein genommen hatten, kamen sie eines Abends schon in der Dunkelheit in einem Dorfe an, wo sie im Wirtshause einkehrten. Dort aber war alles leer und nur von einer alten Frau, die allein in der Stube sass, erfuhren sie, dass der Pachter des Ortes heute einen Ball gebe, wobei auch seine Grundherrschaft sich befande, und dass daher alles aus dem Hause gelaufen sei, um dem Tanze zuzusehen. Da es zum Schlafengehen noch zu zeitig und die Nacht sehr schon war, so entschlossen sich auch die beiden Grafen, noch einen Spaziergang zu machen. Sie strichen durchs Dorf und kamen bald darauf am andern Ende desselben an einen Garten, hinter welchem sich die Wohnung des Pachters befand, aus deren erleuchteten Fenstern die Tanzmusik zu ihnen heruberschallte. Leontin, den diese ganz unverhoffte Begebenheit in die lustigste Laune versetzt hatte, schwang sich sogleich uber den Gartenzaun, und uberredete auch Friedrich, ihm zu folgen. Der Garten war ganz still, sie gingen daher durch die verschiedenen Gange bis an das Wohnhaus. Die Fenster des Zimmers, wo getanzt wurde, gingen auf den Garten hinaus, aber es war hoch oben im zweiten Stockwerke. Ein grosser, dichtbelaubter Baum stand da am Hause und breitete seine Aste gerade vor den Fenstern aus. "Der Baum ist eine wahre Jakobsleiter", sagte Leontin, und war im Augenblicke droben. Friedrich wollte durchaus nicht mit hinauf. "Das Belauschen", sagte er, "besonders frohlicher Menschen in ihrer Lust, hat immer etwas Schlechtes im Hinterhalte." "Wenn du Umstande machst", rief Leontin von oben, "so fange ich hier so ein Geschrei an, dass alle zusammenlaufen und uns als Narren auffangen oder tuchtig durchprugeln." Soeben knarrte auch wirklich die Haustur unten und Friedrich bestieg daher ebenfalls eilfertig den luftigen Sitz.

Oben aus der weiten, dichten Krone des Baumes konnten sie die ganze Gesellschaft ubersehen. Es wurde eben ein Walzer getanzt, und ein Paar nach dem andern flog an dem Fenster voruber. Junge, fluchtige Okonomen, wie es schien, in knappen und eng zugespitzten Fracken fegten tapfer mit tuchtigen Madchen, die vor Gesundheit und Freude uber und uber rot waren. Hin und wieder zogen frohliche, dicke Gesichter, wie Vollmonde, durch diesen Sternenhimmel. Mitten in dem Gewimmel tanzte eine hagere Figur, wie ein Satyr, in den abenteuerlichsten, ubertriebensten Wendungen und Kapriolen, als wollte er alles Affektierte, Lacherliche und Ekle jedes einzelnen der Gesellschaft in eine einzige Karikatur zusammendrangen. Bald darauf sah man ihn auch unter den Musikanten ebenso mit Leib und Seele die Geige streichen. "Das ist ein hochst seltsamer Gesell", sagte Leontin, und verwendete kein Auge von ihm. "Es ist doch ein sonderbares Gefuhl", erwiderte Friedrich nach einer Weile, "so draussen aus der weiten, stillen Einsamkeit auf einmal in die bunte Lust der Menschen hineinzusehen, ohne ihren inneren Zusammenhang zu kennen; wie sie sich, gleich Marionetten, voreinander verneigen und beugen, lachen und die Lippen bewegen, ohne dass wir horen, was sie sprechen." "Oh, ich konnte mir", sagte Leontin, "kein schauerlicheres und lacherlicheres Schauspiel zugleich wunschen, als eine Bande Musikanten, die recht eifrig und in den schwierigsten Passagen spielten, und einen Saal voll Tanzender dazu, ohne dass ich einen Laut von der Musik vernahme." "Und hast du dieses Schauspiel nicht im Grunde taglich?" entgegnete Friedrich. "Gestikulieren, qualen und muhen sich nicht uberhaupt alle Menschen ab, die eigentumliche Grundmelodie ausserlich zu gestalten, die jedem in tiefster Seele mitgegeben ist, und die der eine mehr, der andere weniger und keiner ganz auszudrucken vermag, wie sie ihm vorschwebt? Wie weniges verstehen wir von den Taten, ja, selbst von den Worten eines Menschen!" "Ja, wenn sie erst Musik im Leibe hatten!" fiel ihm Leontin lachend ins Wort. "Aber die meisten fingern wirklich ganz ernsthaft auf Holzchen ohne Saiten, weil es einmal so hergebracht ist und das vorliegende Blatt heruntergespielt werden muss; aber das, was das ganze Hantieren eigentlich vorstellen soll, die Musik selbst und Bedeutung des Lebens, haben die narrisch gewordenen Musikanten daruber vergessen und verloren."

In diesem Augenblicke kam ein neues Paar bei dem Fenster angeflogen, alles machte ehrerbietig Platz und sie erblickten ein wunderschones Madchen, das sich durch seinen Anstand vor allen den andern auszeichnete. Sie lehnte lachelnd die zarte, gluhende Wange an die Fensterscheibe, um sie abzukuhlen. Darauf offnete sie gar das Fenster, teilte zierlich ihre Haare, durch die ein Rosenkranz geflochten war, nach beiden Seiten uber die Stirn, und schaute, so wie in Gedanken versunken, lange in die Nacht hinaus. Leontin und Friedrich waren ihr dabei so nahe, dass sie ihren Atem horen konnten; ihre stillen, grossen Augen, in deren feuchtem Spiegel der Mond widerglanzte, standen gerade vor ihnen. "Wo ist das Fraulein?" rief auf einmal eine Stimme von innen, und das Madchen wandte sich um und verlor sich unter den Menschen. Leontin sagte: "Ich mochte den Baum schutteln, dass er bis in die Wurzeln vor Freude beben sollte, ich mochte hier ins offene Fenster hineinspringen und tanzen, bis die Sonne aufginge, ich mochte wie ein Vogel von dem Baume fliegen uber Berge und Walder!" Zwei altliche Herren unterbrachen diese Ausrufungen, indem sie sich zum Fenster hinauslehnten. Ihr Gesprach, so ruhig wie ihre Gesichter, ergoss sich wie ein einformiger, aber klarer Strom uber die neuesten politischen Zeitbegebenheiten, von denen sie bald auf ihre Landwirtschaft ablenkten, und aus den Blitzen, die man in der Ferne am wolkenlosen Himmel erblickte, ein gunstiges Erntewetter prophezeieten.

Unterdes hatte die Musik aufgehort, das Zimmer oben wurde leerer. Man horte unten die Tur auf- und zugehen, verschiedene Parteien gingen bei dem schonen Mondscheine im Garten auf und nieder, und auch die beiden alten Herren verschwanden von dem Fenster. Da kam ein junges Paar, ganz getrennt von den ubrigen, langsam auf den Baum zugewandelt. "Gott steh uns bei", sagte Leontin, "da kommen gewiss Sentimentale, denn sie wandeln so schwebend auf den Zehen, wie einer, der gern fliegen mochte und nicht kann." Sie waren indes schon so nahe gekommen, dass man verstehen konnte, was sie sprachen. "Haben Sie", fragte der junge Mann, "das neueste Werk von Lafontaine gelesen?" "Ja", antwortete das Madchen, in einer ziemlich bauerischen Mundart, "ich habe es gelesen, mein adler Freund! und es hat mir Tranen entlockt, Tranen, wie sie jeder Fuhlende gern weint. Ich bin so froh", fuhr sie nach einer kleinen Pause fort, "dass wir aus dem Schwarm, von den larmenden, unempfindlichen Menschen fort sind; die rauschenden Vergnugungen sind gar nicht meine Sache, es ist da gar nichts fur das Herz." Er: "Oh, daran erkenne ich ganz die schone Seele! Aber Sie sollten sich der sussen Melancholie nicht so stark ergeben, die edlen Empfindungen greifen den Menschen zu sehr an." "Sie sieht aber doch", flusterte Friedrich, "blitzgesund aus und voll zum Aufspringen." "Das kommt eben von dem Angreifen", meinte Leontin. Er: "Ach, in wenigen Stunden scheidet uns das eiserne Schicksal wieder, und Berge und Taler liegen zwischen zwei gebrochenen Herzen." Sie: "Ja, und in dem einen Tale ist der Weg immer so kotig und kaum zum Durchkommen." Er: "Und an meinem neuen schonen Parutsch gerade auch ein Rad gebrochen. Aber geniessen wir doch die schone Natur! An ihrem Busen werd ich so warm!" Sie: "O ja." Er: "Es geht doch nichts uber die Einsamkeit fur ein sanftes, uberfliessendes Herz. Ach! die kalten Menschen verstehen mich gar nicht!" Sie: "Auch Sie sind der einzige, mein adler Freund, der mich ganz versteht. Schon lange habe ich Sie im stillen bewundert, diesen wie soll ich sagen? diesen adlen Charakter, diese schonen Sentimentre " "Sentiments wollen Sie sagen", fiel er ihr ins Wort und ruckte sich mit eitler Wichtigkeit zusammen.

"O jemine!" flusterte Leontin wieder, "mir juckt der Edelmut schon in allen Fingern, ich dachte, wir prugelten ihn durch."

Die beiden Sentimentalen hatten einander indes mit den Armen umschlungen und sahen lange stumm in den Mond. "Nun sitzt die Unterhaltung auf dem Sande", sagte Leontin, "der Witz ist im abnehmenden Monde." Aber zu seiner Verwunderung hub er von neuem an: "O heilige Melancholie! du sympathetische Harmonie gleichgestimmter Seelen! So rein, wie der Mond dort oben, ist unsere Liebe!" Wahrenddessen fing er an, heftig an dem Busenbande des Madchens zu arbeiten, die sich nur wenig straubte. "Nun", sagte Leontin, "sind sie in ihre eigentliche Natur zuruckgefallen, der Teufel hat die Poesie geholt." "Das ist ja ein verwetterter Schuft", rief Friedrich, und fing oben auf seinem Baume an, ganz laut zu singen. Die Sentimentalen sahen sich eine Weile erschrocken nach allen Seiten um, dann nahmen sie in der grossten Verwirrung Reissaus. Leontin schwang sich lachend, wie ein Wetterkeil, vom Baume hinter ihnen drein und verdoppelte ihren Schreck und ihre Flucht.

Unsere Reisenden waren nun wahrscheinlich verraten und mussten also auf einen klugen Ruckzug bedacht sein. Sie zogen sich daher auf den leeren Gangen des Gartens an den Spazierengehenden voruber und wurden so, vom Dunkel begunstigt, von allen entweder ubersehen oder fur Ballgaste gehalten.

Als sie, schon nahe am Ausgange, eben um die Ecke eines Ganges umbiegen wollten, stand auf einmal das schone Fraulein, die mit einer Begleitung von der andern Seite kam, dicht vor ihnen. Der Mondschein fiel gerade sehr hell durch eine Offnung der Baume und beleuchtete die beiden schonen Manner. Das Fraulein blieb mit sichtbarer Verwirrung vor ihnen stehen. Sie grussten sie ehrerbietig. Sie dankte verlegen mit einer tiefen, zierlichen Verbeugung, und eilte dann schnell wieder weiter. Aber sie bemerkten wohl, dass sie sich in einiger Entfernung noch einmal fluchtig nach ihnen umsah.

Sie kehrten nun wieder in ihr Wirtshaus zuruck, wo sie bereits alles zu einer guten Nacht vorbereitet fanden. Leontin war unterwegs voller Gedanken und stiller, als gewohnlich. Friedrich stellte sich eben noch an das offene Fenster, von dem man das stille Dorf und den gestirnten Himmel ubersah, verrichtete sein Abendgebet und legte sich schlafen. Leontin aber nahm die Gitarre und schlenderte langsam durch das nachtliche Dorf Nach verschiedenen Umwegen kam er wieder an den Garten. Da war unterdes alles leer geworden und totenstill, in der Wohnung des Pachters alle Lichter verloscht und die ganze laute, frohliche Erscheinung versunken. Ein leichter Wind ging rauschend durch die Wipfel des einsamen Gartens, hin und wieder nur bellten Hunde aus entfernteren Dorfern uber das stille Feld. Leontin setzte sich auf den Gartenzaun hinauf und sang:

"Der Tanz, der ist zerstoben,

Die Musik ist verhallt,

Nun kreisen Sterne droben,

Zum Reigen singt der Wald.

Sind alle fortgezogen,

Wie ist's nun leer und tot!

Du rufst vom Fensterbogen:

Wann kommt der Morgen rot!

Mein Herz mocht mir zerspringen,

Darum, so wein ich nicht,

Darum, so muss ich singen

Bis dass der Tag anbricht.

Eh es beginnt zu tagen:

Der Strom geht still und breit,

Die Nachtigallen schlagen,

Mein Herz wird mir so weit!

Du tragst so rote Rosen,

Du schaust so freudenreich,

Du kannst so frohlich kosen,

Was stehst du still und bleich?

Und lass sie gehn und treiben

Und wieder nuchtern sein,

Ich will wohl bei dir bleiben!

Ich will dein Liebster sein."

Das schone Fraulein war in dem Hause des Pachters uber Nacht geblieben. Sie stand halbentkleidet an dem offenen Fenster, das auf den Garten hinausging. "Wer mogen wohl die beiden Fremden sein?" sagte sie gleichgultig scheinend zu ihrer Jungfer. "Ich weiss es nicht, aber ich mochte mich gleich fortschleichen und noch heute im Wirtshause nachfragen." "Um Gottes willen, tu das nicht", sagte das Fraulein erschrocken, und hielt sie angstlich am Arme fest. "Morgen ist es zu spat. Wenn die Sonne aufgeht, sind sie gewiss langst wieder uber alle Berge." "Ich will schlafen gehen", sagte das Fraulein, ganz in Gedanken versunken. "Gott weiss, wie es kommt, ich bin heute so mude und doch so munter." Sie liess sich darauf entkleiden und legte sich nieder. Aber sie schlief nicht, denn das Fenster blieb offen und Leontins verfuhrerische Tone stiegen die ganze Nacht wie auf goldenen Leitern in die Schlafkammer des Madchens ein und aus.

Siebentes Kapitel

Stand ein Madchen an dem Fenster,

Da es draussen Morgen war,

Kammte sich die langen Haare,

Wusch sich ihre Auglein klar.

Sangen Voglein aller Arten,

Sonnenschein spielt' vor dem Haus,

Draussen ubern schonen Garten

Flogen Wolken weit hinaus.

Und sie dehnt' sich in den Morgen

Als ob sie noch schlafrig sei,

Ach, sie war so voller Sorgen,

Flocht ihr Haar und sang dabei:

"Wie ein Voglein hell und reine,

Ziehet draussen muntre Lieb,

Lockt hinaus zum Sonnenscheine,

Ach, wer da zu Hause blieb'!"

Die Morgensonne traf unsre Reisenden schon wieder draussen zu Pferde, und das Dorf, wo sie ubernachtet, lag dampfend hinter ihnen. Leontin hatte bereits im Wirtshause erfahren, dass das schone Fraulein die Tochter eines in der Nahe reich beguterten Edelmannes sei, welcher, wie er sich sehr wohl erinnerte, mit seinem Vater in ganz besonders freundschaftlichen Verhaltnissen gestanden hatte. Es wurde daher beschlossen, bei ihm einzusprechen.

Gegen Abend erblickten sie das Schloss des Herrn v. A., das aus einem freundlichen Chaos von Garten und hohen Baumen friedlich hervorragte. Sie ritten langsam zwischen hohen Kornfeldern hin. Die Sonne, die sich eben zum Untergange neigte, warf ihre Strahlen schief uber die Flache und spielte lustig in den nickenden Ahren. Ein frohliches Singen und Wirren verschiedener Stimmen lenkte bald die Augen der beiden Reiter von der ruhigen Landschaft vor ihnen ab, und sie erblickten seitwarts in einiger Entfernung vom Wege ein weites Feld, wo man soeben mit der Ernte begriffen war. Eine lange Reihe von Arbeitern wimmelte lustig durcheinander, der laute Ruf der Merker erschallte von Zeit zu Zeit dazwischen, und schwerbeladene Wagen zogen langsam und knarrend dem Dorfe zu. Im Hintergrunde dieses Gewimmels sah man eine bunte Gruppe von vornehmeren Personen gelagert, die den Arbeitern zusahen und unter denen Leontin sogleich das schone Fraulein wiedererkannte. Mitten unter ihnen ragte eine hochst seltsame Figur hervor. Ein hagerer Mensch namlich in einem langen, weissen Mantel sass auf einem hochbeinigten Schimmel, der den Kopf fast auf die Erde hangen liess. Von dieser seiner Rosinante teilte die abenteuerliche Gestalt im Tone einer Predigt Befehle an die Bauern aus, worauf jedesmal ein lautes Gelachter erfolgte.

Leontin und Friedrich zweifelten nicht, dass jene Zuschauer die Herrschaft des Ortes seien, und da sie bemerkten, dass bereits alle Augen auf sie gerichtet waren, so ubergaben sie ihre Pferde an Erwin und eilten, sich selber der Gesellschaft vorzustellen. Herr v. A. und seine Schwester, die sich seit dem Tode ihres Mannes beim Bruder aufhielt, erinnerten sich sogleich der ehemaligen freundschaftlichen Verhaltnisse zwischen den beiden Hausern, und druckten ihre Freude, Leontin und seinen Freund bei sich zu sehen, mit den aufrichtigsten Worten aus. Das Fraulein wurde bei ihrer Ankunft uber und uber rot und wagte nicht, die Augen aufzuschlagen, denn sie erkannte beide recht gut wieder. Neben ihr stand ein ziemlich junger, bleicher Mann, in dem sie sogleich dieselbe Gestalt wiedererkannten, die gestern mit so einer ironischen Wut getanzt und musiziert hatte. Seine auffallenden Gesichtszuge hatten sich tief in Leontins Gedachtnis gedruckt. Aber es war heut gar keine Spur von gestern an ihm, er schien ein ganz anderer Mensch. Er sah schlicht, still und traurig und war verlegen im Gesprache. Es war ein Theolog, der, zu arm, seine Studien zu vollenden, auf dem Schlosse des Herrn v. A. Unterhalt, Freunde und Heimat gefunden und dafur die Leitung des Schulwesens auf den samtlichen Gutern ubernommen hatte. Der Ritter von der traurigen Gestalt dagegen schaute von seinem Schimmel wahrend des Empfanges und der ersten Unterhaltung so unheimlich und komisch darein, dass Leontin gar nicht von ihm wegsehen konnte. Jeder Bauer, den seine Arbeit an ihm voruberfuhrte, gesegnete die Gestalt mit einem tuchtigen Witze, wobei sich jener immer heftig verteidigte. Leontin erhielt sich nur noch mit vieler Muhe, sich nicht dareinzumischen, als die Tante endlich die Gesellschaft aufforderte, sich nach Hause zu begeben, und alles aufbrach. Die sonderbare Gestalt setzte sich nun voraus in Galopp. Er schlug dabei mit beiden Fussen unaufhorlich in die Rippen des Kleppers und sein weisser Mantel rauschte in seiner ganzen Lange in den Luften hinter ihm drein. Die Bauern riefen ihm samtlich ein freudiges Hurra nach. Herr v. A., der die Verwunderung der beiden Gaste bemerkte, sagte lachend: "Das ist ein armer Edelmann, der vom Stegreif lebt, ein irrender Ritter, der von Schloss zu Schloss zieht, und uns besonders oft heimsucht, ein Hofnarr fur alle, die ihn ertragen konnen, halb narrisch und halb gescheut."

Als sie durchs Dorf gingen, wurden sie von allen Seiten nicht nur mit dem Hute, sondern auch mit freundlichen Worten und Mienen begrusst, welches immer ein gutmutiges und naturliches Verhaltnis zwischen der Herrschaft und ihren Bauern verrat. Sie kamen endlich an das Schloss und ubersahen auf einmal einen weiten, freundlichen und frohlich wimmelnden Hof. Alles war geschaftig, nett und ordentlich und beurkundete eine tatige Hauswirtin. Friedrich ausserte diese Bemerkung, wodurch sich die Tante ungemein geschmeichelt zu finden schien. Sie konnte ihre Freude daruber so wenig verbergen, dass sie sogleich anfing, sich mit einer Art von Wohlbehagen uber ihre hauslichen Einrichtungen und die Vergnugungen der Landwirtschaft auszubreiten. Das Schloss selbst war neu, sehr heiter, licht und angenehm, das Hausgerat in den gemutlichen Zimmern ohne besondere Wahl gemischt und samtlich wie aus einer unlangst vergangenen Zeit.

Der Tisch in dem grossen, geraumigen Tafelzimmer wurde gedeckt und man setzte sich bald frohlich zum Abendessen. Die Unterhaltung blieb anfangs ziemlich stockend, steif und gezwungen, wie dies jederzeit in solchen Hausern der Fall ist, wo, aus Mangel an vielseitigen, allgemeinen Beruhrungen mit der Aussenwelt, eine gewisse feste, ungelenke Gewohnheit des Lebens Wurzel geschlagen hat, die durch das plotzliche Eindringen wildfremder Erscheinungen, auf die ihr ewig gleichformiger Gang nicht berechnet ist, immer eher verstimmt als umgestimmt wird. Herr v. A., ein langer, ernster Mann, in seiner Kleidung fast pedantisch, sprach wenig. Desto mehr fuhrte seine Schwester das hohe Wort. Sie war eine lebhafte, regsame Frau, wie man zu sagen pflegt, in den besten Jahren, eigentlich aber gerade in den schlimmsten. Denn ihre Gestalt und unverkennbar schonen Gesichtszuge fingen soeben an, auf ein vergangenes Reich zu deuten. In dieser gefahrlichen Sonnenwende steigt die Schonheit murrisch, launisch und zankend von ihrem irdischen Throne, wo sie ein halbes Leben lang geherrscht, in die ode, freudenlose Zukunft, wie ins Grab. Wohl denen seltenen grosseren Frauen, welche die Zeit nicht versaumten, sondern im ruhigen, gesammelten Gemute sich eine andere Welt der Religion und Sanftmut erbauten! Sie verwechseln nur die Throne und werden ewig lieben und geliebt werden.

Das Gesprach fiel wahrend der Tafel auch auf die Erziehung der Kinder, ein Kapitel, von dem fast alle Weiber am liebsten sprechen und am wenigsten verstehen. Die Tante, die nur auf eine Gelegenheit gepasst hatte, ihren Geist vor den beiden Fremden glanzen zu lassen, verbreitete sich daruber in dem gewohnlichen Tone von Aufklarung, Bildung, feinen Sitten usw. Zu ihrem Ungluck aber fiel es dem irrenden Ritter, der unterdes ganz unten an der Tafel mit Leib und Seele gegessen hatte, ein, sich mit in das Gesprach zu mischen. Gerade, als sie sich in ihren Redensarten eben am wohlsten gefiel, fuhr er hochst komisch mit Wahrheiten darein, die aber alle so ungewohnlich und abenteuerlich ausgedruckt waren, dass Friedrich und Leontin nicht wussten, ob sie mehr uber die Scharfe seines Geistes oder uber seine Verrucktheit erstaunen sollten. Besonders brach Leontin in ein schadenfrohes Gelachter aus. Die Tante, der es nicht an vielseitigen Talenten gebrach, um seine Verrucktheiten nicht ohne Salz zu finden, warf ihm unwillige Blicke zu, worauf sich jener in einem philosophischen Bombast von Unsinn verteidigte und endlich selber in ein albernes Lachen ausbrach. Sie hatte aber doch das Spiel verspielt; denn beide Gaste, besonders Leontin, spurten bereits eine gewisse Kameradschaft mit dem ratselhaften irrenden Ritter in sich.

Als endlich die Tafel aufgehoben wurde, musste Fraulein Julie noch ihre Geschicklichkeit auf dem Klaviere zeigen, welches sie ziemlich fertig spielte. Wahrenddes hatte die Tante Friedrich beiseite genommen, und erzahlte ihm, wie sehr sie bedaure, ihre Nichte nicht fruhzeitig in die Residenz in irgendein Erziehungshaus geschickt zu haben, wo allein junge Frauenzimmer das gewisse Etwas erlernten, welches zum geselligen Leben so unentbehrlich sei. "Ich bin der Meinung", antwortete ihr Friedrich, "dass jungen Fraulein das Landleben gerade am besten fromme. In jenen beruhmten Instituten wird durch Eitelkeit und heillose Nachahmungssucht die kindliche Eigentumlichkeit jedes Madchens nur verallgemeinert und verdorben. Die arme Seele wird nach einem Modelle, das fur alle passen soll, so lange dressiert und gemodelt, bis am Ende davon nichts ubrigbleibt, als das leere Modell. Ich versichere, ich will alle Madchen aus solchen Instituten sogleich an ihrer Wohlerzogenheit erkennen, und wenn ich sie anrede, weiss ich schon im voraus, was sie mir antworten werden, was fur ein Schlag von Witz oder Spass erfolgen muss, was sie fur kleine Lieblingslaunen haben usw." Die Tante lachte, ohne jedoch eigentlich zu wissen, was Friedrich mit alledem meine.

Unterdes hatte das Fraulein ein Volkslied angefangen. Die Tante unterbrach sie schnell und ermahnte sie, doch lieber etwas Vernunftiges und Sanftes zu singen. Leontin aber, den dabei seine Laune uberwaltigte, setzte sich statt des Frauleins hin und sang sogleich aus dem Stegreif ein zartliches Lied so ubertrieben und susslich, dass Friedrich fast ubel wurde. Fraulein Julie sah ihn gross an und war dann wahrend seines ganzen Gesanges in tiefe Gedanken versunken. Erst spat begab man sich zur Ruhe.

Das Schlafzimmer der beiden Gaste war sehr nett und sauber zubereitet, die Fenster gingen auf den Garten hinaus. Eine geheimnisvolle Aussicht eroffnete sich dort uber den Garten weg in ein weites Tal, das in stiller, nachtlicher Runde vor ihnen lag. In einiger Ferne schien ein Strom zu gehen, Nachtigallen schlugen uberall aus den Talern herauf. "Das muss hier eine schone Gegend sein", sagte Leontin, indem er sich zum Fenster hinauslehnte. "Sie kommt mir vor, wie die Menschen hier im Hause", entgegnete Friedrich. "Wenn ich in einen solchen abgeschlossenen Kreis von fremden Menschen hineintrete, ist es mir immer, als sahe ich von einem Berge in ein unbekanntes, weites, nachtliches Land. Da gehen stille breite Strome, und tausend verborgene Wunder liegen seltsam zerstreut, und die frohliche Seele dichtet bunte, lichte, gluckliche Tage in die verworrene Dammerung hinein. Ich habe oft gewunscht, dass ich die meisten Menschen niemals zum zweiten Male wiedersehen und naher kennenlernen durfte, oder dass ich immer aufgeschrieben hatte, wie mir jeder zum ersten Male vorkam." "Wahrhaftig", fiel ihm Leontin lachend ins Wort, "sprichst du doch, als warst du von neuem verliebt. Aber du hast ganz recht, mir ist ebenso zumute, und es ist nur schade um ein redliches Herz, das durch eine immerwahrende Tauschung so entherzt wird. Denn wenn in jene schone, ungewisse Nacht der ersten Bekanntschaft nach und nach der Tag anfangt heruberzuschielen und die nuchternen Hahne krahen, da schleicht ein wunderbarer Geist nach dem andern abseits; was in der Nacht wie ein dunkler Riese dastand, wird ein krummer Baum, das Tal, das aussah wie eine umgeworfene, uralte romische Stadt, wird ein gemeines Ackerfeld, und das ganze Marchen nimmt ein schales Ende. Ich konnte so fromm sein, wie ein Lammchen und niemals eine Anwandlung von Witz verspuren, wenn nicht alles so dumm ginge." Friedrich sagte darauf: "Nimm dich in acht mit deinem Ubermute! Es ist leicht und angenehm, zu verspotten, aber mitten in der Tauschung den grossen, herrlichen Glauben an das Bessere festzuhalten, und die andern mit feurigen Armen emporzuheben, das gab Gott nur seinen liebsten Sohnen." "Ich sage dir in vollem Ernst", erwiderte Leontin ungemein liebenswurdig, "du wirst mich noch einmal ganz bekehren, du seltsamer Mensch. Gott weiss es wohl, mir fehlt noch viel, dass ich gut ware."

Am Morgen strahlte die Gegend in einem zauberischen Glanze in ihre Fenster herauf. Sie eilten in den Garten hinab, wo sie nicht wenig uber die Schonheit der Landschaft erstaunten. Der Garten selbst stand auf einer Reihe von Hugeln, wie eine frische Blumenkrone uber der grunen Gegend. Von jedem Punkte desselben hatte man die erheiternde Aussicht in das Land, das wie in einem Panorama ringsherum ausgebreitet lag. Nirgends bemerkte man weder eine franzosische noch englische durchgreifende Regel, aber das Ganze war ungemein erquicklich, als hatte die Natur aus frohlichem Ubermute sich selber aufschmucken wollen.

Herr v. A. und seine Schwester, letztere, wie wir spater sehen werden, wohl nicht ohne besondere Absicht, baten ihre Gaste recht herzlich und dringend, langere Zeit bei ihnen zu verweilen, und beide willigten gern in den angenehmen Aufenthalt. Doch erst, als die allmahliche Gewohnheit des Zusammenlebens ihnen das Burgerrecht des Hauses erteilt hatte, empfanden sie die Wohltat des stillen, gleichformigen, hauslichen Lebens und labten sich an diesem immer neu erfreulichen Schauspiele, das uber gutgeartete Gemuter eine Ruhe und einen gewissen festen Frieden verbreitet, den viele ein Leben lang in der bunten Weltlust oder in der Wissenschaft selber vergebens suchen.

Wenn die Sonne uber den Garten, Bergen und Talern auf ging, flog auch schon alles aus dem Schlosse nach allen Seiten aus. Herr v. A. fuhr auf die Felder, seine Schwester und das Fraulein hatten im Hofe zu tun und wurden gewohnlich erst gegen Mittag in reinlichen, weissen Kleidern sichtbar. Friedrich und Leontin wohnten eigentlich den ganzen Vormittag draussen in dem schonen Garten. Auf Friedrich hatte das stille Leben den wohltatigsten Einfluss. Seine Seele befand sich in einer kraftigen Ruhe, in welcher allein sie imstande ist, gleich dem unbewegten Spiegel eines Sees, den Himmel in sich aufzunehmen. Das Rauschen des Waldes, der Vogelsang rings um ihn her, diese seit seiner Kindheit entbehrte grune Abgeschiedenheit, alles rief in seiner Brust jenes ewige Gefuhl wieder hervor, das uns wie in den Mittelpunkt alles Lebens versenkt, wo alle die Farbenstrahlen, gleich Radien, ausgehn und sich an der wechselnden Oberflache zu dem schmerzlich-schonen Spiele der Erscheinung gestalten. Alles Durchlebte und Vergangene geht noch einmal ernster und wurdiger an uns voruber, eine uberschwengliche Zukunft legt sich, wie ein Morgenrot, bluhend uber die Bilder und so entsteht aus Ahnung und Erinnerung eine neue Welt in uns und wir erkennen wohl alle die Gegenden und Gestalten wieder, aber sie sind grosser, schoner und gewaltiger und wandeln in einem anderen, wunderbaren Lichte. Und so dichtete hier Friedrich unzahlige Lieder und wunderbare Geschichten aus tiefster Herzenslust, und es waren fast die glucklichsten Stunden seines Lebens.

Oft besuchte ihn dort Herr v. A. in seiner Werkstatt, doch immer nur auf kurze Zeit, um ihn nicht zu storen; denn er schien eine heilige Scheu vor allem zu haben, womit es einem Menschen Ernst war, obschon er, wie Friedrich aus mehreren Ausserungen bemerkt hatte, insbesondere von der Dichtkunst gar nichts hielt. Er war einer von jenen, die, durch einseitige Erziehung und eine Reihe schmerzlicher Erfahrungen ermudet, den lebendigen Glauben an Poesie, Liebe, Heldenmut und alles Grosse und Ungewohnliche im Leben aufgegeben haben, weil es sich so ungefuge gebardet und nirgends mehr in die Zeit hineinpassen will. Zu uberdrussig, um sich diese Ratsel zu losen, und doch zu grossmutig, um sich in das wichtigtuende Nichts der andern einzulassen, ziehen sich solche Menschen nach und nach kalt in sich selbst zuruck und erklaren zuletzt alles fur eitel und Affektation. Daher liebte er die beiden Gaste, welche seine meist sehr genialen Bemerkungen, mit denen er das Erbarmliche aller Affektation auf die hochste Spitze des Lacherlichen zu stellen pflegte, immer sogleich verstanden und wurdigten. Uberhaupt waren ihm diese beiden eine ganz neue Erscheinung, die ihn oft in seiner Apathie irremachte, und er gewann wahrend ihres Aufenthaltes auf dem Schlosse eine ungewohnliche Heiterkeit und Lust an sich selber. Ubrigens war er bis zur Sonderbarkeit einfach, redlich und gutmutig, und Friedrich liebte ihn unaussprechlich.

Fraulein Julie fuhr fort, ihre Tante in den hauslichen Geschaften mit der strengsten Ordnung zu unterstutzen. Sonst war sie still und wusste sich ebensowenig wie ihr Vater in die gewohnliche Unterhaltung zu finden, woruber sie oft von der Tante Vorwurfe anhoren musste. Doch verbreitete die bestandige Heiterkeit und Klarheit ihres Gemutes einen unwiderstehlichen Fruhling uber ihr ganzes Wesen. Leontin, den ihre Schonheit vom ersten Augenblicke an heftig ergriffen hatte, beschaftigte sich viel mit ihr, sang ihr seine phantastischen Lieder vor, oder zeichnete ihr Landschaften voll abenteuerlicher Karikaturen und Baumen und Felsen, die immer aussehen, wie Traume. Aber er fand, dass sie gewohnlich nicht wusste, was sie mit alledem anfangen sollte, dass sie gerade bei Dingen, die ihn besonders erfassten, fast kalt blieb. Er begriff nicht, dass das heiligste Wesen des weiblichen Gemutes in der Sitte und dem Anstande bestehe, dass ihm in der Kunst, wie im Leben, alles Zugellose ewig fremd bliebe. Er wurde daher gewohnlich ungeduldig und brach dann in seiner seltsamen Art in Witze und Wortspiele aus. Da aber das Fraulein wieder viel zu unbelesen war, um diese Sprunge seines Geistes zu verfolgen und zu verstehen, so fuhrte er, statt zu belehren, einen immerwahrenden Krieg in die Luft mit einem Madchen, dessen Seele war wie das Himmelblau, in dem jeder fremde Schall verfliegt, das aber in ungestorter Ruhe aus sich selber den reichen Fruhling ausbrutet.

Desto besser schien das Fraulein mit Friedrich zu stehen. Diesem erzahlte sie zutraulich mit einer wohltuenden Bestimmtheit und Umsicht von ihrem Hauswesen, ihrer beschrankten Lebensweise, zeigte ihm ihre bisherige Lekture aus der Bibliothek ihres Vaters, die meistenteils aus fabelhaften Reisebeschreibungen und alten Romanen aus dem Englischen bestand, und tat dabei unbewusst mit einzelnen, abgerissenen, ihr ganz eignen Worten, oft Ausserungen, die eine solche Tiefe und Fulle des Gemutes aufdeckten, und so seltsam weit uber den beschrankten Kreis ihres Lebens hinausreichten, dass Friedrich oft erstaunt vor ihr stand und durch ihre grossen, blauen Augen in ein Wunderreich hinunterzublicken glaubte. Leontin sah sie oft stundenlang so zusammen im Garten gehen und war dann gewohnlich den ganzen Tag uber ausgelassen, welches bei ihm immer ein schlimmes Zeichen war.

Der schone Knabe Erwin, der mit einer unbeschreiblichen Treue an Friedrich hing, behielt indes auch hier seine Sonderbarkeiten bei. Er hatte ebenfalls seinen Wohnplatz in dem Garten aufgeschlagen und war noch immer nicht dahin zu bringen eine Nacht im Hause zu schlafen. Leontin hatte fur ihn eine eigne phantastische Tracht ausgesonnen, so viel auch die Tante, die es sehr ungereimt fand, dagegen hatte. Eine Art von spanischem Wams namlich, himmelblau mit goldenen Kettchen, umschloss den schlanken Korper des Knaben. Den weissen Hals trug er bloss, ein zierlicher Kragen umgab den schonen Kopf, der mit seinen dunklen Locken und schwarzen Augen wie eine Blume uber dem bunten Schmucke ruhte. Da Friedrich hier weniger zerstreut war, als sonst, so widmete er auch dem Knaben eine besondere Aufmerksamkeit. Er entdeckte in wenigen Gesprachen bald an Scharfe und Tiefe eine auffallende Ahnlichkeit seines Gemutes mit Julien. Nur mangelte bei Erwin das ruhige Gleichgewicht der Krafte, die alles beleuchtende Klarheit ganz und gar. Im verborgensten Grunde der Seele schien vielmehr eine geheimnisvolle Leidenschaftlichkeit zu ruhen, die alles verwirrte und am Ende zu zerstoren drohte. Mit Erstaunen bemerkte Friedrich zugleich, dass es dem Knaben durchaus an allem Unterrichte in der Religion gebreche. Er suchte daher seine fruhesten Lebensumstande zu erforschen, aber der Knabe beharrte mit unbegreiflicher Hartnackigkeit, ja mit einer Art von Todesangst auf seinem Stillschweigen uber diesen Punkt. Friedrich liess es sich nun ernstlich angelegen sein, ihn im Christentume zu unterrichten. Alle Morgen, wenn die Natur in ihrer Pracht vor ihnen ausgebreitet lag, sass er mit ihm im Garten, und machte ihn mit dem grossen wunderreichen Lebenswandel des Erlosers bekannt und fand, ganz dem Gange der Zeit zuwider, das Gemut des Knaben weit empfanglicher fur das Verstandnis des Wunderbaren als des Alltaglichen und Gewohnlichen. Seit dieser Zeit schien Erwin innerlich stiller, ruhiger und selbst geselliger zu werden.

In Juliens Wesen war indes, seit die Fremden hier angekommen waren, eine unverkennbare Veranderung vorgegangen. Sie schien seitdem gewachsen und sichtbar schoner geworden zu sein. Auch fing sie an, sich mehrere Stunden des Tages auf ihrem Zimmer zu beschaftigen. Aus diesem Zimmer ging eine Glastur auf den Garten hinaus; vor derselben standen auf einem Balkon eine Menge hoher, auslandischer Blumen; mitten in diesem Wunderreiche von Duft und Glanz sass ein bunter Papagei hinter goldenen Staben. Hier befand sich Julie, wenn alles ausgegangen war, und las oder schrieb, wahrend Erwin, draussen vor dem Balkon sitzend, auf der Gitarre spielte und sang. So fand sie Friedrich einmal, als er sie zu einem Spaziergange abholte, eben uber einem Gemalde begriffen. Es war, wie er mit dem ersten Blicke fluchtig unterscheiden konnte, ein halbvollendetes Portrait eines jungen Mannes. Sie verdeckte es schnell, als er hereintrat, und sah ihn mit einem durchdringenden, ratselhaften Blicke an. Sollte sie lieben? dachte Friedrich und wusste nicht, was er davon halten sollte.

Achtes Kapitel

Es war festgesetzt worden, dass die ganze Familie eine kleine Reise auf ein Jagdgut des Herrn v. A. unternehmen sollte, das einige Meilen von dem Schlosse entfernt war. Am Morgen des bestimmten Tages wachte Friedrich sehr zeitig auf. Er stellte sich ans Fenster. Der Hof und die ganze Gegend lag noch ruhig, am fernen Horizonte fing bereits an der Tag zu grauen. Nur zwei Jager waren auch schon munter und putzten unten im Hofe die Gewehre. Sie bemerkten den Grafen nicht und schwatzten und lachten miteinander. Friedrich horte dabei mit Verwunderung mehrere Male Fraulein Julie nennen. Der eine Jager, ein schoner junger Bursch, sang darauf mit heller Stimme ein altes Lied, wovon Friedrich immer nur die letzten Verse, womit sich jede Strophe schloss, verstand:

"Das Fraulein ist ein schones Kind,

Sie hat so muntre Augen,

Die Augen so verliebet sind,

Zu sonst sie gar nichts taugen."

Friedrich erschrak, denn er zweifelte nicht, dass das Lied Julien gelten sollte. Er uberdachte das Benehmen des Frauleins in der letzten Zeit, das Verstecken des Bildes und verschiedene hingeworfene Reden, und konnte sich selbst der Meinung nicht erwehren, dass sie verliebt sei; aber wen sie meine, blieb ihm noch immer dunkel.

Unterdes hatte sich der Tag immer mehr und mehr erhoben, hin und wieder im Schlosse gingen schon Turen auf und zu, bis es endlich nach und nach lebendig wurde. Wer es weiss, was es heisst, ein so schwerfalliges Haus flottzumachen, der wird sich von dem Rumpelmorgen einen Begriff machen konnen, der nun begann. Wie auf einem Schiffe, das sich zu einer nahen Schlacht bereitet, verbreitete sich langsam wachsend ein dunkles Getose von Eile und Geschaftigkeit durchs ganze Schloss, Betten, Koffer und Schachteln flogen aus einer Ecke in die andere, nur noch selten horte man die Kommandotrompete der Tante dazwischentonen. Fur Leontin waren diese feierlichen Vorbereitungen, die Wichtigkeit, mit der jeder sein Geschaft betrieb, ein wahres Fest. Unermudlich befand er sich uberall mitten im Gewuhle und suchte unter dem Scheine der Hulfleistung die Verwirrung immer grosser zu machen, bis er endlich durch seine zweideutigen Mienen den Zorn der gesamten Frauenzimmer dergestalt gegen sich emport hatte, dass er es fur das ratlichste hielt, Reissaus zu nehmen.

Er setzte sich daher mit Friedrich und Viktor, so hiess der Theolog, zu Pferde und sie ritten auf das Gut hinaus. Viktor, der nun mit den beiden schon vertrauter und gesprachiger geworden war, schien alle Trubnis dahintengelassen zu haben, als sie uber die Berge ritten. Er war auf einmal ausgelassen lustig, und sie konnten nicht umhin, uber den sonderbar wechselnden Menschen zu erstaunen, der besonders ganz nach Leontins Geschmack war. Unterwegs sahen sie den seltsamen, irrenden Ritter, der schon lange wieder das Schloss verlassen hatte, in der Ferne auf seinem Gaule uber ein Ackerfeld hinwegstolpern. Viktor brachte dieser Anblick ganz ausser sich vor Freude. Er rief ihm sogleich mit geschwenktem Hute zu. Da aber jener, statt stillzuhalten, seinen Gaul vielmehr in Trab setzte, um ihnen zu entkommen, so druckte er sogleich die Sporen ein und machte Jagd auf ihn. Er hatte ihn bald eingeholt und brachte ihn unter einem heftigen und lauten Wortwechsel mit sich zuruck. Um diese Eroberung vermehrt, zogen sie nun frohlich weiter und erblickten nach einigen Stunden endlich das Gut des Herrn v. A., als sie auf einer Anhohe plotzlich aus dem Walde herauskamen. Das kleine Schloss mit seinem netten Hofe lag mitten in einem einsamen Tale, ringsumher von Tannenwaldern umschlossen. Leontin, den diese tiefe Einsamkeit uberraschte, blieb in Gedanken stehen und sagte: "Wie furchterlich schon, hier mit einem geliebten Weibe ein ganzes Leben lang zu wohnen! Ich mochte mich um alle Welt nicht verlieben."

Als sie unten in das Tal hinabzogen, bog auch schon auf der Hohe der Wagen des Herrn v. A. mit seinen vier Rappen um die Waldesecke herum, und der Kutscher knallte lustig mit der Peitsche, dass es weit in die Walder hineinschallte. Das Fraulein lehnte sich zum Wagen hinaus. "Da reitet er!" rief sie auf einmal hastig. Zum Glucke rollte der Wagen zu schnell hinab, und die Tante hatte es nicht gehort.

Am folgenden Morgen, da die Gesellschaft zur Jagd aufbrach, war Leontin schon lange draussen im Walde. Er hatte sich von den Jagern im allgemeinen die Gegend bezeichnen lassen, wo die Jagd gehalten werden sollte, und war noch vor Tagesanbruch allein herausgeritten. Denn ihm waren alle die weitlaufigen und schulgerechten Zurustungen, die einer solchen allgemeinen Jagd immer vorherzugehen pflegen, in den Tod verhasst. Er durchstrich daher an dem frischen Morgen allein die einsame Heide, wo ihn oft plotzlich durch eine Lichtung des Waldes die herrlichsten Aussichten uberraschten und stundenlang festbannten. So folgte er dem lustigen Jagdgewirre immer von weitem nach. Und wie unter ihm die Walder rauchten, hin und wieder Schusse fielen, und zwischen dem Gebell der Hunde die Horner von Zeit zu Zeit ertonten, da dichtete seine frische Seele unaufhorlich seltsame Lieder, die er sogleich sang, ohne jemals ein einziges aufzuzeichnen. Denn was er aufschrieb, daran verlor er sogleich die freie, unbestimmte Lust. Es war, als brache das Wort unter seiner Hand die luftigen Schwingen. Er beherrschte nicht, wie der besonnene Dichter, das gewaltige Element der Poesie, der Gluckliche wurde von ihr beherrscht.

Unterdes war die Sonne schon hoch uber die Wipfel des Waldes gestiegen, nur noch hin und her gaben die Hunde einzelne Laute, kein Schuss fiel mehr und der Wald wurde auf einmal wieder still. Die Jager durchstrichen das Revier und riefen mit ihren Hifthornern die zerstreuten Schutzen von allen Seiten zusammen. So hatte sich nach und nach die Gesellschaft, ausser Leontin zusammengefunden und auf einer grossen, schonen Wiese gelagert, die kuhl und luftig zwischen den Waldbergen sich hinstreckte. Mehrere benachbarte Edelleute waren schon fruhmorgens mit ihren Sohnen und Tochtern im Walde zur Jagd gestossen und vermehrten nun den Trupp ansehnlich. Die Madchen sassen, wie Blumen in einen Teppich gewirkt, mit ihren bunten Tuchern lustig im Grunen, reinlich gedeckte Tische mit Esswaren und Wein standen schimmernd unter den kuhlen Schatten, die Tante ging, alles fleissig und mit gutem Sinne ordnend, umher. Julie hatte, wahrend Friedrichs und Leontins Aufenthalte auf dem Schlosse, den benachbarten Fraulein schon manches von den beiden Fremden geschrieben, vielerlei seltsame Dinge hatte der Ruf, der auf dem Lande alles Fremde um desto hungriger ergreift, je seltener es ihm kommt, zu ihnen getragen. Friedrich hatten sie nun kennengelernt, aber seine ruhige, einfache Sitte befriedigte die jungen, neugierigen Seelen keineswegs. Und doch hatte ihnen Julie immer nur von ihm mit so vieler Warme und Ausfuhrlichkeit geschrieben, Leontin aber bloss mit einigen fluchtigen Worten beruhrt, aus denen sie niemals recht klug werden konnten. Auf einmal trat auch dieser gegenuber auf der Hohe aus dem Walde, und alle die jungen, schonen Augen flogen der hohen, schlanken Gestalt zu. Er konnte sich nicht enthalten, als er unter sich das bunte Lustlager erblickte, seinen Hut uberm Kopfe zu schwenken. Man erwiderte von unten seine Begrussung, wobei sich insbesondere Viktor wieder auszeichnete. Er warf seinen Hut mit frohlicher Wut hoch in die Luft, ergriff schnell seine Buchse und schoss ihn so im Fluge, zu nicht geringem Schrecken der samtlichen Frauenzimmer, wieder herab.

Leontin war indes hinabgestiegen, und alles ruckte sich nun um die reichbedeckten Tische zusammen. Die Jager lagen, ihre Weinflaschen in der Hand, hin und her zerstreut, ihre Hunde lechzend neben ihnen auf den Boden hingestreckt. Der freie Himmel machte alle Herzen weit, der Wein blickte golden aus den hellgeschliffenen Glasern, wie die Lust aus den glanzenden Augen, und ein frohliches Durcheinandersprechen erfullte bald die Luft. Unter den fremden Fraulein befand sich auch eine Braut, ein hubsches, junges, sehr munteres Madchen. Ihr Brautigam war ein schoner, schlanker Landjunker mit einem bedeutenden Gesicht voll Leben, um das es jammerschade war, dass es durch einige rohe Zuge entstellt wurde. Er musste sich auf das tumultuarische Andringen samtlicher Alten feierlich neben seine Braut setzen, welches er auch ohne weiteres tat. "Konnte ich es nur ein einziges Mal in meinem Leben so weit bringen", sagte Leontin zu Friedrich, "so einen stattlichen, engelrechten Brautigam vorzustellen! So eine offentliche Brautschaft ist wie ein Wirtshaus mit einem abgeschabten Cupido am Aushangeschilde, wo jedermann aus und ein gehen und sein bisschen Witz blicken lassen darf."

Wehe der Braut, die unter lustige Trinker gerat! So wurde auch hier nach rechter deutscher Weise dem Brautpaare bald von allen Seiten mit kernigen Anhangen zugetrunken, wofur sich die junge Braut immer zierlich und errotend bedankte, indem sie jedesmal ebenfalls das Glas an den Mund setzte. Auch Leontin, der sich an dem allgemeinen Getummel von guten und schlechten Einfallen ergotzte, und dem die feinen Lippen der Braut rosiger vorkamen, wenn sie sie in den goldenen Rand des Weines tauchte, setzte ihr tapfer zu und trank mehr als gewohnlich.

Die alten Herren hatten sich indes in einen weitlaufigen Diskurs uber die Begebenheiten und Heldentaten der heutigen Jagd verwickelt und konnten nicht aufhoren, zu erzahlen, wie jener Hase so herrlich zum Schuss gekommen, wie jener Hund angeschlagen, der andre die Jagd dreimal gewendet usw. Leontin, der auch mit in das Gesprach hineingezogen wurde, sagte: "Ich liebe an der Jagd nur den frischen Morgen, den Wald, die lustigen Horner und das gefahrliche, freie, soldatische Leben." Alle nahmen sogleich Partei gegen diesen ketzerischen Satz und uberschrieen ihn heftig mit einem verworrenen Schwall von Widerspruchen. "Die eigentlichen Jager vom Handwerk", fuhr Leontin lustig fort, "sind die eigentlichen Pfuscher in der edlen Jagerei, Narren des Waldes, Pedanten, die den Waldgeist nicht verstehen; man sollte sie gar nicht zulassen, uns andern gehort das schone Waldrevier!" Diese offenbare Kriegserklarung brachte nun vollends alles in Harnisch. Von allen Seiten fiel man laut uber ihn her. Leontin, den der viele Wein und die allgemeine Fehde erst recht in seine Lustigkeit hineinversetzt hatte, wusste sich nicht mehr anders zu retten: er ergriff die Gitarre, die Julie mitgebracht, sprang auf seinen Stuhl hinauf und ubersang die Kampfenden mit folgendem Liede:

"Was wollt ihr in dem Walde haben,

Mag sich die arme Menschenbrust

Am Waldesgrusse nicht erlaben,

Am Morgenrot und gruner Lust?

Was tragt ihr Horner an der Seite,

Wenn ihr des Hornes Sinn vergasst,

Wenn's euch nicht selbst lockt in die Weite,

Wie ihr vom Berg fruhmorgens blast?

Ihr werdt doch nicht die Lust erjagen,

Ihr mogt durch alle Walder gehn;

Nur mude Fuss und leere Magen

Mir mocht die Jagerei vergehn!

O nehmet doch die Schneiderelle,

Guckt in der Kuche in den Topf!

Sonntags dann auf des Hauses Schwelle

Krau euch die Ehfrau auf dem Kopf!

Die Tierlein selber: Hirsch und Rehen,

Was lustig haust im grunen Haus,

Sie fliehn auf ihre freien Hohen,

Und lachen arme Wichte aus.

Doch, kommt ein Jager, wohlgeboren,

Das Horn irrt, er blitzt rosenrot,

Da ist das Hirschlein wohl verloren,

Stellt selber sich zum lust'gen Tod.

Vor allen aber die Verliebten,

Die lad ich ein zur Jagerlust,

Nur nicht die weinerlich Betrubten

Die recht von frisch' und starker Brust.

Mein Schatz ist Konigin im Walde,

Ich stoss ins Horn, ins Jagerhorn!

Sie hort mich fern und naht wohl balde,

Und was ich blas, ist nicht verlorn.

Ich glaube, ich blase gar schon aus des Knaben Wunderhorn", unterbrach er sich hier selber, und sprang schnell von seinem Stuhle. Die ganze Gesellschaft war durch das lustige Lied wieder mit ihm ausgesohnt, der Streit war vergessen, und von allen Seiten wurde auf die Gesundheit des Sangers getrunken. Unterdes zog der seltsame Viktor, der sich wahrend Leontins Gesang fortgeschlichen hatte, weil er kein Lied vertragen konnte, wo er nicht selbst mitsingen durfte, aller Augen auf ein neues Schauspiel. Er warf namlich im Hintergrunde, um nicht bemerkt zu werden, zu seiner eigenen Herzenslust, die leeren Weinfasschen in die Luft, wahrend die Jager alle nach denselben schiessen mussten, welches nicht ohne das grosste Geschrei ablief. Die Tante, welche keinen Rausch an Mannern ertragen konnte, befurchtete eine allgemeine Anarchie und lud die Gesellschaft, um die erhitzten Gemuter zu zerstreuen, noch auf einige Stunden zu sich auf das Jagdschloss. Alles brach daher auf und bestieg den Wagen. Friedrich, Leontin und Viktor ritten wieder dem langen Zuge voran, den Ritter von der traurigen Gestalt in ihrer Mitte, dessen baufalliges Pferd die Jager mit einem Baldachin von grunen Zweigen und jungen Baumchen besteckt hatten, so dass er, gleich Munchhausen, wie unter einer Laube ritt.

Als sie auf dem Schlosse angekommen waren, wurden geschwind noch einige Musikanten, so gut sie hier zu bekommen waren, zusammengebracht, und man tanzte bis zur einbrechenden Nacht. Fur Friedrich und Leontin, die, fruhzeitig in die Welt hinausgestossen, gewohnt waren, das Leben immer nur in grossen, vollendeten Massen, gleichsam wie im Fluge, zu beruhren, gewahrte dieser kleine Kreis, wo fast alle, miteinander verwandt, nur eine Familie bildeten, eine neue Erscheinung. Die erquickliche Art, wie die jungen Landfraulein immer mit Mund, Handen und den muntern Augen zugleich erzahlten, ihre kleinen Manieren und unschuldige Koketterie, die Sorgfalt, mit welcher die Mutter nach jedem Tanze herumgingen und ihren artigen Katzchen die Haare aus der heissen Stirne strichen und sie ermahnten, nicht kalt zu trinken, das lachelnde Wohlbehagen, mit dem eine jede alle Mienen Leontins und Friedrichs verfolgte, wenn sie sich mit ihren Tochtern gut zu unterhalten schienen, alles dies machte auf die beiden Fremden den sonderbarsten Eindruck, und sie hatten mit ihrem neuen und ungewohnlichen Wesen heut viele Herzen erobern konnen, wenn der eine nicht zu grossmutig, der andre nicht zu wild gewesen ware.

Leontin walzte mit der niedlichen Braut. Sie tanzte ausserordentlich leicht und schon, und wie er so den schlanken, vollen Leib im Arme hatte, sah sie so unbeschreiblich frisch und reizend aus, dass er sich nicht enthalten konnte, das schone Kind einige Male an sich zu drucken. Sie blickte heimlich lachelnd mit listig fragenden Augen zu ihm hinauf. Sie konnten endlich beide vor Mudigkeit nicht mehr weiter fort und er tanzte daher mit ihr bis in die nachste Fensternische, wo sie zusammen auf die Stuhle sanken.

Nach einiger Zeit sah er sie an einem andern Fenster neben Fraulein Julie in ruhigem Gesprache sitzen. Er lehnte sich hinter ihnen an die Wand, ohne von ihnen bemerkt zu werden. Sie erzahlte Julie, wann ihre Hochzeit sein werde, wieviel feine Wasche sie mitbekomme, wie sie ihren kleinen Garten einrichten wollten usw. "Dort in dem Schlosschen unten", fuhr sie fort, "werden wir wohnen." Leontin warf einen Blick durch das offene Fenster und sah das Dach des Schlosschens, soeben vom Abendrot beleuchtet, unbeschreiblich einsam und verlassen aus den Waldern hervorragen. Eine grosse Bangigkeit uberflog da sein Herz und er versank in tiefe Gedanken. Die Braut, die unterdes auf einmal gewahr wurde, dass er alles mit angehort, schamte sich und verdeckte ihr Gesicht mit beiden Handen.

In diesem Augenblick horte man ein verworrenes Getose auf der Stiege, die Tur gahnte und spie einen ganzen Knauel der seltsamsten und abenteuerlichsten Zerrbilder und Missgestalten aus, wie sie nur eine furchterlich reiche, dunkel in sich selber arbeitende Phantasie ersinnen konnte. "Viktor!" riefen Leontin und Friedrich zugleich, und sie hatten es erraten. Dieser hatte namlich in moglichster Hast alles Altmodische, Lacherliche und Zerlumpte von Kleidungsstukken, dessen er habhaft werden konnte, zusammengerafft und damit die Bedienten und Jager des Herrn v. A. aufgeputzt. Mit einem unubertrefflich raschen und glucklichen Witze hatte er, da er alle genau kannte, jedem zugeteilt, was ihm zukam, und so durch eine ungewohnliche Verbindung des Gewohnlichsten den phantasiereichsten Charakterzug erschaffen. Da keine Larven vorhanden waren, so hatte er selber in aller Schnelligkeit die Gesichter gemalt, und man musste zugeben, jedes war ein wahrer Triumph der freisten und scharfsten Laune, denn eines jeden verborgenste, innerste Narrheit lachte erlost aus den Zugen. Besonders zeichnete sich eine uber alle Massen dunne und schneiderartige Figur aus mit einem unbeschreiblich albern lachelnden Gesichte, dem er alle Haare ruckwarts aus der glatten Stirne gekammt hatte. Der Leib des alten Rockes war um ebensoviel zu lang, als die knappen Armel zu kurz erschienen. Recht oben auf dem Wirbel schwebte ein winziges Hutchen, in der Hand trug er einen kleinen Sonnenschirm. Viktor selbst fuhrte in einem umgekehrten Rocke mit einer verstimmten Geige den Zug an und war recht das Salz und die Seele des Abenteuers. Mit einer Wut von Lust wusste er einem jeden seinen eigentumlichen Spielraum zu verschaffen, und selbst die Eitelsten dahin zu bringen, dass sie sich einmal uber sich selbst erhoben und ihre eigene Narrheit zum Narren hatten. Und so gebardeten sich denn auch die Ungeschicktesten meisterhaft, so wie die Plumpheit selber komisch wird, wenn sie uber ihre eigenen Fusse fallt. Herr v. A. stand ganz still in einer Ecke und lachte, dass ihm die Augen ubergingen. Die Tante, die, wie fast alle Damen, keinen unmittelbaren Spass verstand, lachelte gezwungen. Manche andere schamten sich zu lachen, und taten sich Gewalt an, ernsthaft auszusehen. Den irrenden Ritter aber hatte, seltsam genug, gleich beim Eintritte des Maskenzuges eine sonderbare Furcht uberfallen; er nahm Reissaus und liess sich nicht wieder sehen.

Viktor fuhrte daher, als die Ergotzung an dem Spektakel anfing lau zu werden, endlich die Bande wieder fort, um den fluchtigen Ritter aufzusuchen. Sie fanden ihn in einem finstern Winkel des Hofes versteckt. Er war ausserst aufgebracht und wehrte sich mit Handen und Fussen, als sie ihn aufspurten. Viktor nahm ihn beim Arme und walzte mit ihm, wie wahnsinnig, im Hofe um den Brunnen herum. Ein alter, dicker Gerichtsverwalter, dem sie unvermerkt die Dose mit Kienruss gefullt, und der daher, da er sich bei jeder Prise das Gesicht bemalte, wider sein Wissen und Willen eine Hauptfigur in dem Lustspiele abgab, musste ebenfalls an einer allgemeinen Menuett teilnehmen, die sich jetzt in dem Hofe entspann. Ein einziges Licht stand auf einem Pfahle und warf im Winde einen flatternden Schein uber die seltsame Verwirrung. Leontin, der sich bald anfangs mit Leib und Seele mit hineingemischt hatte, sass hoch oben auf dem Gartenzaune und strich die verstimmte Geige dazu. Den irrenden Ritter, der sich indes voll Angst und Zorn mit Gewalt wieder losgemacht hatte, sah man auf seinem Pferde mitten in der mondhellen Nacht uber die Felder entfliehen.

"Wie haben Ihnen die Streiche gefallen?" fragte die Tante den Grafen Friedrich, von dem sie ganz zuversichtlich erwartete, dass er den Spass fur unanstandig hielt. "In meinem Leben", sagte Friedrich, "habe ich keine Pantomime gesehen, wo mit so einfachen Mitteln so Vollkommenes erreicht worden ware. Es ware zu wunschen, man konnte die weltberuhmten Mimiker, Grotesktanzer, und wie sie sich immer nennen, auf einen Augenblick zu ihrer Belehrung unter diesen Trupp versetzen. Wie armselig, nuchtern und albern wurden sie sich unter diesen tuchtigen Gesellen ausnehmen, die nicht bloss diese oder jene einzelne Richtung des Komischen angstlich herausheben, sondern Sprache, Witz und den ganzen Menschen in Anspruch nehmen. Jene ermatten uns recht mit allgemeinen Spasschen ohne alle Individualitat, mit hergebrachten, langst abgenutzten Mienen und Sprungen, und vor lauter kunstlichen Anstalten zum Lachen kommen wir niemals zum Lachen selber. Hier erfindet jeder selbst, wie es ihm die Lust des Augenblickes eingibt, und die Torheit lacht uns unmittelbar und keck ins Gesicht, dass uns recht das Herz vor Freiheit aufgeht." "Das ist wahr", sagte die Tante, uber dieses Urteil erstaunt, "unser Viktor ist ein pudelnarrischer, lustiger Mensch." "Das glaube ich kaum", erwiderte Friedrich, "ein Mensch muss sehr kalt oder sehr unglucklich sein, um so zu phantasieren. Viktor kommt mir vor wie jener Prinz in Sizilien, der in seinem Garten und Schlosse alles schief baute, so dass sein Herz das einzige Gerade in der phantastischen Verkehrung war."

Es war unterdes schon spat geworden, die fremden Wagen fuhren unten vor, und die Gesellschaft fing an Abschied zu nehmen und aufzusteigen. In dem allgemeinen Getummel der Bekomplimentierungen hatte die niedliche Braut noch ein Tuch vergessen. Sie lief daher mit Julie noch einmal in das Zimmer zuruck. Es war niemand mehr darin; nur Leontin, der endlich auch die Maskenbande verlassen hatte, kam soeben von der andern Seite herein. Das lustige Madchen versteckte sich schnell, da sie ihn erblickte, hinter die lange Fenstergardine und wickelte sich ganz darein, so dass nur die muntern Augen lustern auffordernd aus dem Schleier hervorblitzten. Leontin zog das schone mutwillige Kind heraus und kusste sie auf den Mund. Sie gab ihm schnell einen herzhaften Kuss wieder und rannte eiligst zu dem Wagen zuruck, wo man ihrer schon harrte. "Ade, ade!" sagte sie noch am Schlage zu Julie, eigentlich aber mehr zu Leontin hingewendet, "ihr seht mich nun so bald nicht wieder, gewiss nicht." Und sie hielt Wort.

Die Gaste waren nun fort, Herr v. A. und seine Schwester schlafen gegangen, und alles im Schlosse leer und still. Leontin sass oben im Vorsaale im offenen Fenster. Draussen zogen Gewitter, man sah es am fernen Horizonte blitzen. Fraulein Julie ging soeben, mit einem Lichte in der Hand, uber den Hausflur nach ihrer Schlafkammer. Er rief ihr eine gute Nacht zu. Sie war unentschlossen, ob sie bleiben oder weitergehen sollte. Endlich kehrte sie zogernd um und trat zu ihm ans Fenster. Da bemerkte er Tranen in ihren grossen Augen; sie war ihm noch nie so wunderschon vorgekommen. "Liebe Julie!" sagte er, und fasste ihre kleine Hand, die sie gern in der seinigen liess. Der Wind, der zum Fenster hereinkam, loschte ihr plotzlich das Licht aus. Mit abgewendetem Gesicht sprach sie da einige Worte in die Nacht hinaus, aber so leise und, wie es ihm schien, von verhaltenem Weinen erstickt, dass er nichts verstehen konnte. Er wollte sie fragen, aber sie zog ihre Hand weg und ging schnell in ihr Schlafzimmer.

Ohne zu wissen, was er davon halten sollte, schaute er voller Gedanken in den finstern Hof hinunter. Dort sah er Viktor auf einem grossen Steine sitzen, den Kopf in beide Hande gestutzt; er schien eingeschlafen. Er eilte daher selber in den Hof hinab und nahm die Gitarre mit, die er unten im Fenster liegend fand. "Wir wollen diese Nacht auf dem Teiche herumfahren", sagte er zu Viktor, der indes aufgewacht war. Dieser war sogleich mit voller Lust von der Partie, und so zogen sie zusammen hinaus.

Sie bestiegen den kleinen Kahn, der unweit vom Schlosse im Schilfe angebunden lag, und ruderten bis in die Mitte des Sees. Die ganze Runde war totenstill, nur einige Nachtvogel pfiffen von Zeit zu Zeit aus dem Walde heruber. Es schien, als wollte das Wetter heraufkommen, das man von ferne sah, denn ein kuhler Wind flog uber den Teich voran und krauselte die ruhige Flache. Sie glaubten Fraulein Julie an dem Fenster zu bemerken. Da sang Leontin, der vorn im Kahne aufrecht stand, folgendes Lied zur Gitarre, wahrend der ewig rege und unruhige Viktor bald tollkuhn mit dem Kahne schaukelte, bald wieder in den Wald hinausrief, dass hin und her die Hunde an den nachsten Hausern wach wurden:

"Schlafe Liebchen, weil's auf Erden

Nun so still und seltsam wird!

Oben geht die goldne Herde,

Fur uns alle wacht der Hirt.

In der Ferne ziehn Gewitter;

Einsam auf dem Schifflein schwank

Greif ich draussen in die Zither,

Weil mir gar so schwul und bang.

Schlingend sich an Baum und Zweigen,

In dein stilles Kammerlein,

Wie auf goldnen Leitern, steigen

Diese Tone aus und ein.

Und ein wunderschoner Knabe

Schifft hoch uber Tal und Kluft,

Ruhrt mit seinem goldnen Stabe

Sauselnd in der lauen Luft.

Und in wunderbaren Weisen

Singt er ein uraltes Lied,

Das in linden Zauberkreisen

Hinter seinem Schifflein zieht.

Ach, den sussen Klang verfuhret

Weit der buhlerische Wind,

Und durch Schloss und Wand ihn spuret

Traumend jedes schone Kind."

Es fing starker an zu blitzen, das Gewitter stieg herauf. Viktor schaukelte heftiger mit dem Kahne; Leontin sang:

"Es waren zwei junge Grafen

Verliebt bis in den Tod,

Die konnten nicht ruhn noch schlafen

Bis an den Morgen rot.

O trau den zwei Gesellen,

Mein Liebchen, nimmermehr,

Die gehn wie Wind und Wellen,

Gott weiss: wohin, woher.

Wir grussen Land und Sterne

Mit wunderbarem Klang,

Und wer uns spurt von ferne,

Dem wird so wohl und bang.

Wir haben wohl hienieden

Kein Haus an keinem Ort,

Es reisen die Gedanken

Zur Heimat ewig fort.

Wie eines Stromes Dringen

Geht unser Lebenslauf,

Gesanges Macht und Ringen

Tut helle Augen auf.

Und Ufer, Wolkenflugel,

Die Liebe hoch und mild

Es wird in diesem Spiegel

Die ganze Welt zum Bild.

Dich ruhrt die frische Helle,

Das Rauschen heimlich, kuhl,

Das lockt dich zu der Welle,

Weil's draussen leer und schwul.

Doch wolle nie dir halten

Der Bilder Wunder fest,

Tot wird ihr freies Walten,

Haltst du es weltlich fest.

Kein Bett darf er hier finden.

Wohl in den Talern schon

Siehst du sein Gold sich winden,

Dann plotzlich meerwarts drehn."

Viktor, der unterdes, ohne auf das Lied zu achten, immerfort das Echo versuchte, zwang ihn, durch sein ubermassiges Rufen und Schreien, hier abzubrechen. Julie hatte auch schon lange das Fenster geschlossen und alles im Schlosse war finster und still. Das Gewitter zog indes gerade uber ihnen hin, die Walder rauschten von allen Seiten. Leontin griff starker und frommer in die Saiten:

"Schlag mit den flamm'gen Flugeln!

Wenn Blitz aus Blitz sich reisst,

Steht wie in Rossesbugeln

So ritterlich mein Geist.

Waldesrauschen, Wetterblicken

Macht recht die Seele los,

Da grusst sie mit Entzucken,

Was wahrhaft, ernst und gross.

Es schiffen die Gedanken

Fern wie auf weitem Meer,

Wie auch die Wogen schwanken:

Die Segel schwellen mehr.

Herr Gott, es wacht dein Wille!

Wie Tag und Lust verwehn,

Mein Herz wird mir so stille

Und wird nicht untergehn."

Sie bemerkten nun einen roten Schein, der uber dem Schlosshofe zu stehen schien. Sie hielten es fur einen Feuermann; denn die ganze Zeit hindurch hatten sie rings in der Runde solche Erscheinungen, wie Wachtfeuer, lodern gesehen: teils blauliche Irrlichter, die im Winde uber die Wiesen streiften, teils grossere Feuergestalten, mit zweifelhaftem Glanze durch die Nacht wandelnd. Als sie aber wieder hinblickten, sahen sie den Feuermann uber dem Schlosse sich langsam dehnen und riesengross wachsen, und ein langer Blitz, der soeben die ganze Gegend beleuchtete, zeigte ihnen, dass der Schein gerade vom Dache ausging. "Um Gottes willen, das ist Feuer im Schloss!" rief Viktor erblassend, und sie ruderten, ohne ein Wort zu sprechen, eiligst auf das Ufer zu.

Als sie ans Land kamen, sahen sie bereits einen rotlichen Qualm zum Dachfenster hervordringen und sich in furchterlichen Kreisen in die Nacht hinauswalzen. Alles im Hause und im Hofe schlief noch in tiefster Ruhe. Viktor machte Larm an allen Turen und Fenstern. Leontin eilte in die Kirche und zog die Sturmglocke, deren abgebrochene, dumpfe Klange, die weit uber die stillen Berge hinzogen, ihn selber im Innersten erschutterten. Der Nachtwachter ging durch die Gassen des Dorfes und erfullte die Luft mit den grasslichen Jammertonen seines Hornes. Und so wurde endlich nach und nach alles lebendig, und rannte mit bleichen Totengesichtern, gleich Gespenstern, besturzt und verstort durcheinander. Die heftige Tante hatte bald der erste Schrecken uberwaltigt. Sie lag bewusstlos in Krampfen und vermehrte so die allgemeine Verwirrung noch mehr.

Schon schlug die helle Flamme oben aus dem Dache, das Hinterhaus stand noch ruhig und unversehrt. Niemanden fiel es in der ersten Besturzung ein, dass Fraulein Julie im Hinterhause schlafe und ohne Rettung verloren sei, wenn die Flamme die einzige Stiege, die dort hinauffuhrte, ergriffe. Leontin dachte daran und sturzte sich sogleich in die Glut.

Als er in ihr Schlafzimmer trat, sah er das schone Madchen, den Kopf auf den vollen, weissen Arm gesenkt, in ungestortem Schlafe ruhen. Alles in dem Zimmer lag noch still und friedlich umher, wie sie es beim Entkleiden hingelegt; ein aufgeschlagenes Gebetbuch lag an ihrer Seite. Es war ihm in diesem Augenblicke, als sahe er einen schonen, goldgelockten Engel neben ihrem Bette sitzen, der schaute mit den stillen, himmlischen Augen in das wilde Element, das sich vor Kinderaugen furchtet. Das Fraulein schlug verwundert fragend die grossen Augen auf, als er zu ihr trat, und erblickte bald die ungewohnliche, schreckliche Helle durch das ganze Haus. Leontin schlug schnell das Bettuch um sie herum und nahm sie auf den Arm. Ohne ein Wort zu sprechen, umklammerte sie ihn in stummem Schrecken. Ein heftiger Wind, der aus dem Brande selbst auszugehen schien, faltete indes die Flammenfahnen immer mehr auseinander, der schreckliche Feuermann griff mit seinen Riesenarmen rechts und links in die dunkle Nacht und hatte bereits auch schon das Hinterhaus erfasst. Da sah Leontin auf einmal, mitten zwischen den Flammen, eine unbekannte weibliche Gestalt in weissem Gewande erscheinen, die ruhig in dem Getummel auf und nieder ging. "Gott sei Dank!" horte er zugleich draussen die Bauern rufen, "wenn die da ist, wird's bald besser gehn." "Wer ist die weisse Frau?" fragte Leontin, der nicht ohne innerlichen Schauder auf sie hinblicken konnte. Julie, die ihr Gesicht fest an ihn gedruckt hatte, uberhorte in der Verwirrung die Frage, und so trug er sie hoch durch das Feuer hindurch, ohne die Augen von der fremden Gestalt zu wenden. Kaum hatte er aber das Fraulein im Hofe niedergesetzt, als er selber, von dem Rauche, der Hitze und Anstrengung ganz erschopft, bewusstlos auf den Boden hinsank.

Jene seltsame Erscheinung hatte wahrenddessen alle mit frischem Mute beseelt, und so war es der verdoppelten Anstrengung gelungen, die Flammen endlich zu zwingen. Als Leontin die Augen wieder aufschlug, sah er mit Erstaunen alles ringsumher schon leer und ruhig. Die weisse Frau aber war mit dem Feuer verschwunden, wie sie gekommen war. Er selber lag neben der Brandstatte auf einem Kasten zwischen einer Menge geretteter Geratschaften, die unordentlich ubereinanderlagen. Julie sass neben ihm und hatte seinen Kopf auf ihrem Schosse. Alle andern hatten sich, von der Arbeit ermattet, nach und nach zerstreut, Herr v. A. und seine Schwester noch auf einige Stunden sich zur Ruhe begeben. Nur Viktor, der wahrend des Brandes mehrere Male bis in die innersten Zimmer eingedrungen, und immer mitten zwischen dem zusammensturzenden Gebalk erschienen war, sah er hoch auf einem halbabgebrannten Pfeiler eingeschlafen. Das prachtige Feuerwerk war nun in sich selber zusammengesunken, nur hin und wieder flakkerte noch zuweilen ein Flammchen auf, wahrend einige dunkle Wachen an dem verwusteten Platze auf und ab gingen, um das Feuer zu huten. Leontin hatte den einen Arm um Julie geschlungen, die still neben ihm sass. Ihr Herz war so voll, wie noch niemals in ihrem ganzen Leben. Im Innersten aufgeregt von den raschen Begebenheiten dieser Nacht, war es ihr, als hatte sie in den wenigen Stunden Jahre uberlebt; was lange im stillen geglommen, war auf einmal in helle Flammen ausgebrochen. Mude lehnte sie ihr Gesicht an seine Brust und sagte, ohne aufzusehen: "Sie haben mir mein Leben gerettet. Ich kann es nicht beschreiben, wie mir damals zumute war. Ich mochte Ihnen nun so gern aus ganzer Seele danken, aber ich konnte es doch nicht ausdrucken, wenn ich es auch sagen wollte. Es ist auch eigentlich nicht das, dass Sie mich aus dem Feuer getragen haben." Hier hielt sie eine Weile inne, dann fuhr sie wieder fort: "Die Flamme ist nun verloschen. Wenn der Tag kommt, ist alles wieder gut und ruhig, wie sonst. Jeder geht wieder gelassen an seine alte Arbeit und denkt nicht mehr daran. Ich werde diese Nacht niemals vergessen."

Sie sah bei diesen Worten gedankenvoll vor sich hin. Leontin hielt sich nicht langer, er zog sie an sich und wollte sie kussen. Sie aber wehrte ihn ab und sah ihn sonderbar an. So sassen sie noch lange, wenig sprechend, nebeneinander, bis endlich Julie die Augen zusanken. Er fuhlte ihr ruhiges, gleichformiges Atmen an seiner Brust. Er hielt sie fest im Arme und sass so traumerisch die ubrige Nacht hindurch.

Die Gewitter hatten sich indes ringsum verzogen, ein labender Duft stieg aus den erquickten Feldern, Krautern und Baumen. Aurora stand schon hoch uber den Waldern. Da weckte der kuhle Morgenwind Julie aus dem Schlummer. Der Rausch der Nacht war verflogen; sie erschrak uber ihre Stellung in Leontins Armen und bemerkte nun, da es uberall licht war, mit Erroten, dass sie halb bloss war. Leontin hob das schone, verschlafene Kind hoch vor sich in den frischen Morgen hinein, wahrend sie ihr Gesicht mit beiden Handen bedeckte. Darauf sprang sie fort von ihm und eilte ins Haus, wo soeben alles anfing sich zu ermuntern.

Neuntes Kapitel

Am Morgen sassen alle in der Stube des Jagers beim Fruhstuck versammelt, die unruhigen Ereignisse dieser Nacht besprechend. Julie sah blass aus, und Leontin bemerkte, dass sie oft heimlich uber die Tasse weg nach ihm hinblickte, und schnell wieder wegsah, wenn sein Auge ihr begegnete.

Alle untersuchten darauf noch einmal die Brandstatte, die noch immer fortrauchte. Man war allgemein der Meinung, dass ein Blitz gezundet haben musse, so viele Muhe sich auch der dicke Gerichtsverwalter gab, darzutun, dass es boshafterweise angelegt sei, und dass man daher mit aller Strenge untersuchen und verfahren musse. Herr v. A. verschmerzte den Verlust sehr leicht, da er ohnedies schon lange willens war, das alte Schlosschen niederreissen zu lassen, um ein neues, bequemeres hinzubauen.

Leontin fragte endlich wieder um die weisse Frau. "Es ist eine reiche Witwe", sagte Herr v. A., "die vor einigen Jahren plotzlich in diese Gegend kam und mehrere Guter ankaufte. Sie ist im stillen sehr wohltatig, und, seltsam genug, bei Tag und bei Nacht, wo immer ein Feuer ausbricht, sogleich bei der Hand, wobei sie dann die armen Verungluckten mit ansehnlichen Summen unterstutzt. Die Bauern glauben nun ganz zuversichtlich, sobald sie nur erscheint, musse das Feuer sich legen, wie beim Anblick einer Heiligen. Ubrigens empfangt und erwidert sie keine Besuche, und niemand weiss eigentlich recht, wie sie heisst, und woher sie gekommen; denn sie selber spricht niemals von ihrem vergangenen Leben." "Ja wohl", sagte der Gerichtsverwalter, mit einer wichtigen Miene, "es geht dort uberaus geheimnisvoll zu. Aber es gibt auch noch Leute hinterm Berge. Man weiss wohl, wie es zugeht in der Welt. Mein Gott! die liebe Jugend junges Blut tut nicht gut." "Ich bitte, malen Sie uns keinen Schnurrbart an das Heiligenbild!" unterbrach ihn Leontin, der sich seine Phantasie von der wunderbaren Erscheinung nicht verderben lassen wollte.

Es war unterdes schon wieder aufgepackt worden, um auf das Schloss des Herrn v. A. zuruckzukehren. Leontin konnte der Begierde nicht widerstehen, die weisse Frau naher kennenzulernen. Er beredete daher Friedrich, mit ihm einen Streifzug nach dem nahegelegenen Gute derselben zu machen. Sie versprachen beide, noch vor Abend wieder bei der Gesellschaft einzutreffen.

Gegen Mittag kamen sie auf dem Landsitze der Unbekannten an. Sie fanden ein neuerbautes Schloss, das, ohne eben gross zu sein, durch seine grosse, einfache Erfindung auf das angenehmste uberraschte. Eine Reihe hoher, schlanker Saulen bildete oben den Vorderteil des Schlosses. Eine schone, steinerne Stiege, welche die ganze Breite des Hauses einnahm, fuhrte zu diesem Sauleneingange hinauf. Die Stiege erhob sich nur allmahlich und terrassenformig und war mit Orangen, Zitronenbaumen und verschiedenen hohen Blumen besetzt. Vor dieser bluhenden Terrasse lag ein weiter, schattenreicher Garten ausgebreitet.

Alles war still, es schien niemand zu Hause zu sein. Auf der Stiege lag ein schones, etwa zehnjahriges Madchen uber einem Tamburin, auf das sie das zierliche Kopfchen gelehnt hatte, eingeschlummert. Oben horte man eine Flotenuhr spielen. Das Madchen wachte auf, als sie an sie herankamen, und schuttelte erstaunt die schwarzen Locken aus den muntern Augen. Dann sprang sie scheu auf und in den Garten fort, wahrend die Schellen des Tamburins, das sie hoch in die Luft hielt, hell erklangen.

Die beiden Grafen gingen nun in den Garten hinab, dessen ganze Anlage sie nicht weniger anzog, als das Aussere des Schlosses. "Wie wahr ist es", sagte Friedrich, "dass jede Gegend schon von Natur ihre eigentumliche Schonheit, ihre eigene Idee hat, die sich mit ihren Bachen, Baumen und Bergen, wie mit abgebrochenen Worten, auszusprechen sucht. Wen diese einzelnen Laute ruhren, der setzt mit wenigen Mitteln die ganze Rede zusammen. Und darin besteht doch eigentlich die ganze Kunst und Lust, dass wir uns mit dem Garten recht verstehen." Leontin war indes mehrere Male verwundert stehengeblieben. "Hochst seltsam!" sagte er endlich, als sie den Gipfel eines Hugels erreicht hatten, "diese Baumgruppen, Waldchen, Hugel und Aussichten erinnern mich ganz deutlich an gewisse Gegenden, die ich in Italien gesehen, und an manchen glucklich durchschwarmten Abend. Es ist wahrhaftig mehr als eine zufallige Tauschung."

Der Abend fing bereits an, einzubrechen, als sie wieder bei den Stufen der grossen Stiege anlangten. Sie wurden beide von dem herrlichen Anblicke uberrascht, der sich ihnen dort von oben darbot. Die Gegend lag in der abendroten Dammerung wie ein verworrenes Zaubermeer von Baumen, Stromen, Garten und Bergen, auf dem Nachtigallenlieder, gleich Sirenen, schifften. "Wie glucklich", sagte Friedrich, "ist eine beruhigte, stille Seele, die imstande ist, so besonnen und gleichformig nach allen Seiten hin zu wirken und zu schaffen, die, von keiner besondern Leidenschaft mehr gestort, auf der schonen Erde wie in der Vorhalle des grossern Tempels wohnt!"

Er wurde hier durch einige Saitenakkorde unterbrochen, die aus dem Garten herauftonten. Bald darauf horten sie einen Gesang. Friedrich horchte voll Erstaunen, denn es war dasselbe sonderbare Lied aus seiner Kindheit, das manchmal auch Erwin in der Nacht gesungen, und das er sonst nirgends wieder gehort hatte.

Leontin war indes in das erste Zimmer hineingetreten, dessen Tur halb geoffnet stand. Er warf einen fluchtigen Blick durch das Gemach. Ein altes, auf Holz gemaltes Ritterbild hing dort an der Wand, uber welche der Abend zuckend die letzten ungewissen Strahlen warf. Leontin trat erschuttert zuruck, denn er erkannte auf einmal das beleuchtete Gesicht des Bildes. In demselben Augenblick trat ein alter Bedienter von der andern Seite in das Zimmer und schien heftig zu erschrecken, als er Leontin ansah. "Um Gottes willen", rief Leontin ihm zu, "sagen Sie mir, wer ist der Ritter dort?" Der Alte entfarbte sich und sah ihn lange ernsthaft und forschend an. "Das Bild ist vor mehreren hundert Jahren gemalt, eine zufallige Ahnlichkeit muss Sie tauschen", sagte er hierauf wieder gesammelt und ruhig. "Wo ist die Frau vom Hause?" fragte Leontin wieder. "Sie ist heut noch vor Tagesanbruch schnell fortgereist und kommt so bald nicht zuruck", antwortete der Bediente und entfernte sich mit einer eiligen Verbeugung, als wollte er allen fernern Fragen ausweichen.

Unruhig kehrte nun Leontin wieder zu Friedrich zuruck, gegen den er von dem ganzen letzten Vorfalle nichts erwahnte. Weder der Bediente, noch auch das zierliche, scheue Madchen, das sie vorhin schlummernd angetroffen, zeigte sich mehr, und so ritten beide endlich gedankenvoll auf das Schloss des Herrn v. A. zuruck, wo sie spat in der Nacht anlangten.

Zehntes Kapitel

Die alte, gleichformige Ordnung der Lebensweise kehrte nun wieder auf dem Schlosse zuruck. Die beiden Gaste hatten auf vieles Bitten noch einige Zeit zugeben mussen und lebten jeder auf seine Weise fort. Friedrich dichtete wieder fleissig im Garten oder in dem daranstossenden angenehmen Waldchen. Meist war dabei irgendein Buch aus der Bibliothek des Herrn v. A., wie es ihm gerade in die Hande fiel, sein Begleiter. Seine Seele war dort so ungestort und heiter, dass er die gewohnlichsten Romane mit jener Andacht und Frischheit der Phantasie ergriff, mit welcher wir in unserer Kindheit solche Sachen lesen. Wer denkt nicht mit Vergnugen daran zuruck, wie ihm zumute war, als er den ersten Robinson oder Ritterroman las, aus dem ihm das fruheste, lusterne Vorgefuhl, die wunderbare Ahnung des ganzen, kunftigen, reichen Lebens anwehte; wie zauberisch da alles aussah und jeder Buchstab auf dem Papiere lebendig wurde? Wenn ihm dann nach vielen Jahren ein solches Buch wieder in die Hand kommt, sucht er begierig die alte Freude wieder auf darin, aber der frische, kindische Glanz, der damals das Buch und die ganze Erde uberschien, ist verschwunden, die Gestalten, mit denen er so innig vertraut war, sind unterdes fremd und anders geworden, und sehen ihn an wie ein schlechter Holzstich, dass er weinen und lachen mochte zugleich. Mit so muntern, malerischen Kindesaugen durchflog denn auch Friedrich diese Bucher. Wenn er dazwischen dann vom Blatte aufsah, glanzte von allen Seiten der schone Kreis der Landschaft in die Geschichten hinein, die Figuren, wie der Wind durch die Blatter des Buches rauschte, erhoben sich vor ihm in der grenzenlosen, grunen Stille und traten lebendig in die schimmernde Ferne hinaus; und so war eigentlich kein Buch so schlecht erfunden, dass er es nicht erquickt und belehrt aus der Hand gelegt hatte. Und das sind die rechten Leser, die mit und uber dem Buche dichten. Denn kein Dichter gibt einen fertigen Himmel; er stellt nur die Himmelsleiter auf von der schonen Erde. Wer, zu trage und unlustig, nicht den Mut verspurt, die goldenen, losen Sprossen zu besteigen, dem bleibt der geheimnisvolle Buchstab ewig tot, und er tate besser, zu graben oder zu pflugen, als so mit unnutzem Lesen mussig zu gehn.

Leontin dagegen durchstrich alle Morgen, wenn er es etwa nicht verschlief, welches gar oft geschah, mit der Flinte auf dem Rucken Felder und Walder, schwamm einige Male des Tages uber die reissendsten Stellen des Flusses, der im Tale vorbeiging, und kannte bereits alle Pfade und Gesichter der Gegend. Auch auf das Schloss der unbekannten Dame war er schon einige Male wieder hinubergeritten, fand aber immer niemanden zu Hause. Alle Tage besuchte er gewissenhaft ein paar wunderliche altkluge Gesellen auf dem Felde, die er auf seinen Streifereien ausgespurt hatte, gab ihnen Tabak zu schnupfen, den er bloss ihretwillen bei sich trug, und fuhrte stundenlang eine tolle Unterhaltung mit ihnen. Er las wenig, besonders von neuen Schriften, gegen die er eine Art von Widerwillen hatte. Dessenungeachtet kannte er doch die ganze Literatur ziemlich vollstandig. Denn sein wunderliches Leben fuhrte ihn von selbst und wider Willen in Beruhrung mit allen ausgezeichneten Mannern, und was er so bei Gelegenheit kennenlernte, fasste er schnell und ganz auf.

Sowohl er, als Friedrich besuchten fast alle Nachmittage den einsamen Viktor, dessen kleines Wohnhaus, von einem noch kleineren Gartchen umgeben, hart am Kirchhofe lag. Dort unter den hohen Linden, die den schonberaseten Kirchhof beschatteten, fanden sie den seltsamen Menschen vergraben in eine Werkstatt von Meisseln, Bohrern, Drehscheiben und anderm unzahligen Handwerkszeuge, als wollte er sich selber sein Grab bauen. Hier arbeitete und kunstelte derselbe taglich, soviel es ihm seine Berufsgeschafte zuliessen, mit einem unbeschreiblichen Eifer und Fleisse, ohne um die andere Welt draussen zu fragen. Ohne jemals eine Anleitung genossen zu haben, verfertigte er Spieluhren, kunstliche Schlosser, neue, sonderbare Instrumente, und sein bei der Stille nach aussen ewig unruhiger und reger Geist verfiel dabei auf die seltsamsten Erfindungen, die oft alle in Erstaunen setzten. Seine Lieblingsidee war, ein Luftschiff zu erfinden, mit dem man dieses lose Element ebenso bezwingen konnte, wie das Wasser, und er ware beinahe ein Gelehrter geworden, so hartnackig und unermudlich verfolgte er diesen Gedanken. Fur Poesie hatte er, sonderbar genug, durchaus keinen Sinn, so willig, ja neugierig er auch aufhorchte, wenn Leontin oder Friedrich daruber sprachen. Nur Abraham von St. Clara, jener geniale Schalk, der mit einer ernsthaften Amtsmiene die Narren auslacht, denen er zu predigen vorgibt, war seine einzige und liebste Unterhaltung, und niemand verstand wohl die Werke dieses Schriftstellers so zu durchdringen und sich aus Herzensgrunde daran zu ergotzen, als er. In diesem unformlichen "Gemisch-Gemasch" von Spott, Witz und Humor fand sein sehr nahe verwandter Geist den rechten Tummelplatz.

Ubrigens hatte sich Friedrich gleich anfangs in seinem Urteile uber ihn keineswegs geirrt. Seine Gemutsart war wirklich durchaus dunkel und melancholisch. Die eine Halfte seines Lebens hindurch war er bis zum Tode betrubt, murrisch und unbehulflich, die andere Halfte lustig bis zur Ausgelassenheit, witzig, sinnreich und geschickt, so dass die meisten, die sich mit einer gewohnlichen Betrachtung der menschlichen Natur begnugen, ihn fur einen zweifachen Menschen hielten. Es war aber eben die Tiefe seines Wesens, dass er sich niemals zu dem ordentlichen, immer gleichformigen Spiele der andern an der Oberflache bequemen konnte, und selbst seine Lustigkeit, wenn sie oft plotzlich losbrach, war durchaus ironisch und fast schauerlich. Dabei waren alle Schmeichelkunste und alltaglichen Handgriffe, sich durch die Welt zu helfen, seiner sproden Natur so zuwider, dass er selbst die unschuldigsten, gebrauchlichsten Gunstbewerbungen, ja sogar unter Freunden alle aussern Zeichen der Freundschaft verschmahte. Vor allen sogenannten klugen, gemachten Leuten war er besonders verschlossen, weil sie niemals weder seine Betrubnis, noch seine Lust verstanden und ihn mit ihrer angebildeten Afterweisheit von allen Seiten beengten. Die beiden Grafen waren die ersten in seinem Leben, die bei allen seinen Ausserungen wussten, was er meine. Denn es ist das Besondere ausgezeichneter Menschen, dass jede Erscheinung in ihrer reinen Brust sich in ihrer ursprunglichen Eigentumlichkeit bespiegelt, ohne dass sie dieselbe durch einen Beischmack ihres eigenen Selbst verderben. Er liebte sie daher auch mit unerschutterlicher Treue bis zu seinem Tode.

Sooft sie nachmittags zu ihm kamen, warf er sogleich alle Instrumente und Geratschaften weit von sich und war aus Herzensgrunde lustig. Sie musizierten dann in seiner kleinen Stube entweder auf alten, halbbespannten Instrumenten, oder Friedrich musste einige wilde Burschenlieder auf die Bahn bringen, die Viktor schnell auswendig wusste und mit gewaltiger Stimme mitsang. Fraulein Julie, die nebst ihrem Vater von jeher Viktors beste und einzige Freundin im Hause war, stand dann gar oft stundenlang gegenuber am Zaune des Schlossgartens, strickte und unterhielt sich mit ihnen, war aber niemals zu bereden, selber zu ihnen heruberzukommen. Die Tante und die meisten andern konnten gar nicht begreifen, wie die beiden Grafen einen solchen Geschmack an dem ungebildeten Viktor und seinen larmenden Vergnugungen finden konnten.

Und du seltsamer, guter, geprufter Freund, ich brauche dich und mich nicht zu nennen; aber du wirst uns beide in tiefster Seele erkennen, wenn dir diese Blatter vielleicht einmal zufallig in die Hande kommen. Dein Leben ist mir immer vorgekommen, wie ein uraltes, dunkel verbautes Gemach mit vielen rauhen Ecken, das unbeschreiblich einsam und hoch steht uber den gewohnlichen Hantierungen der Menschen. Eine alte verstimmte Laute, die niemand mehr zu spielen versteht, liegt verstaubt auf dem Boden. Aus dem finstern Erker siehst du durch bunt und phantastisch gemalte Scheiben uber das niedere, emsig wimmelnde Land unten weg in ein anderes, ruhiges, wunderbares, ewig freies Land. Alle die wenigen, die dich kennen und lieben, siehst du dort im Sonnenscheine wandeln und das Heimweh befallt auch dich. Aber dir fehlen Flugel und Segel, und du reissest in verzweifelter Lustigkeit an den Saiten der alten Laute, dass es mir oft das Herz zerreissen wollte. Die Leute gehen unten voruber und verlachen dein wildes Geklimper, aber ich sage dir, es ist mehr gottlicher Klang darin, als in ihrem ordentlichen, allgepriesenen Geleier.

An einem schwulen Nachmittage sass Leontin im Garten an dem Abhange, der in das Land hinausging. Kein Mensch war draussen, alle Vogel hielten sich im dichtesten Laube versteckt, es war so still und einsam auf den Gangen und in der ganzen Gegend umher, als ob die Natur ihren Atem an sich hielte. Er versuchte einzuschlummern. Aber wie uber ihm die Graser zwischen dem unaufhorlichen, einformigen Gesumme der Bienen sich hin und wider neigten, und rings am fernen Horizonte schwere Gewitterwolken gleich phantastischen Gebirgen mit grossen, einsamen Seen und himmelhohen Felsenzacken die ganze Welt enge und immer enger einzuschliessen schienen, presste eine solche Bangigkeit sein Herz zusammen, dass er schnell wieder aufsprang. Er bestieg einen hohen, am Abhange stehenden Baum, in dessen schwankem Wipfel er sich in das schwule Tal hinauswiegte, um nur die furchterliche Stille in und um sich loszuwerden.

Er hatte noch nicht lange oben gesessen, als er den Herrn v. A. und dessen Schwester aus dem Bogengange hervorbiegen und langsam auf den Baum zukommen sah. Sie waren in einem lauten und lebhaften Gesprache begriffen, er horte dass von ihm die Rede war. "Du magst sprechen, was du willst", sagte die Tante, "er ist bis uber die Ohren verliebt in unser Madchen. Da musst ich keine Menschenkenntnis haben! Und Julie kann keine bessere Partie finden. Ich habe schon lange, ohne dir etwas zu sagen, nahere Erkundigungen uber ihn eingezogen. Er steht sehr gut. Er vertut zwar viel Geld auf Reisen und verschiedenes unnutzes Zeug, und soll zu Hause ein etwas unordentliches und auffallendes Leben fuhren; aber er ist noch ein junger Mensch, und unser Kind wird ihn schon kirre machen. Glaube mir, mein Schatz, ein kluges Weib kann durch vernunftiges Zureden sehr viel bewirken. Sind sie nur erst verheiratet und sitzen ruhig auf ihrem Gutchen, so wird er schon sein sonderbares Wesen und seine uberspannten Ideen fahrenlassen und werden wie alle andern. Hore, mein Schatz, fange doch recht bald an, ihn so von weitem naher zu sondieren." "Das tue ich nicht", erwiderte Herr v. A. ruhig, "ich habe mich um nichts erkundigt, ich habe nichts bemerkt und nichts erfahren. Ihr Weiber verlegt euch alle aufs Spionieren und Heiratsstiften und sehet zu weit. Wirbt er um sie, und sie ist ihm gut, so soll er sie haben; denn er gefallt mir sehr. Aber ich menge mich in nichts." "Mit deiner ewigen Gelassenheit", fiel ihm hier die Schwester heftig ins Wort, "wirst du noch alles verderben. Dich ruhrt das Gluck deines eigenen Kindes nicht. Und ich sage dir, ich ruhe und raste nicht, bis sie ein Paar werden!" Sie waren unterdes schon wieder von der andern Seite hinter den Baumen verschwunden, und er konnte nichts mehr verstehn.

Er stieg rasch vom Baume herab. "Noch bin ich frei und ledig!" rief er aus und schuttelte alle Glieder. "Ruckt mir nicht auf den Hals mit eurem soliden, hauslichen, langweiligen Gluck, mit eurer abgestandenen Tugend im Schlafrock! Wohl hat die Liebe zwei Gesichter wie Janus. Mit dem einen buhlt diese ungetreue, reizende Fortuna auf ihrer farbigen Kugel mit der frischen Jugend um fluchtige Kusse; doch willst du sie plump haschen und festhalten, kehrt sie dir plotzlich das andere, alte, verschrumpfte Gesicht zu, das dich unbarmherzig zu Tode schmatzt. Heiraten und fett werden, mit der Schlafmutze auf dem Kopfe hinaussehen, wie draussen Aurora scheint, Walder und Strome noch immer ohne Ruhe fortrauschen mussen, Soldaten uber die Berge ziehn und raufen, und dann auf den Bauch schlagen und: Gott sei Dank! rufen konnen, das ist freilich ein Gluck! Und doch noch tausendmal widerlicher sind mir die Faungesichter von Hagestolzen, wie sie sich um die Mauern streichen, ein bisschen Rammelei und Diebsgelust im Herzen, wenn sie noch eins haben. Pfui! Pfui!"

So jagten sich die Gedanken in seinem Kopfe argerlich durcheinander, und er war, ohne dass er es selbst bemerkte, ins Schloss gekommen. Die Tur zu Juliens Zimmer stand nur halb angelehnt, er ging hinein, fand sie aber nicht darin. Sie schien es eben verlassen zu haben; denn Farben, Pinsel und andere Malergeratschaften lagen noch umher. Auf dem Tische stand ein Bild aufgerichtet. Er betrachtete es voll Erstaunen: es war sein eignes Portrat, an welchem Julie lange heimlich gearbeitet. Er war in derselben Jagerkleidung gemalt, in der sie ihn zum ersten Male gesehen hatte. Mit Verwunderung glaubte er auch die Gegend, die den Hintergrund des Bildes ausfullte, zu erkennen. Er erinnerte sich endlich, dass er Julien manchmal von seinem Schlosse, seinem Garten, den Bergen und Waldern, die es umgeben, erzahlt hatte, und ihr reiches Gemut hatte sich nun aus den wenigen Zugen ein ganz anderes, wunderbares Zauberland, als ihre neue Heimat, zusammengesetzt.

Er stand lange voller Gedanken am Fenster. Ihre Gitarre lag dort; er nahm sie und wollte singen, aber es ging nicht. Er lehnte Sich mit der Stirn ans Fenster und wollte sie durchaus hier erwarten, aber sie kam nicht.

Endlich stieg er hinab, ging in den Hof und sattelte und zaumte sich selber sein Pferd. Als er eben zum Tore hinausritt, kam Julie eilfertig aus der Gartentur. Sie schien ein Geschaft vorzuhaben, sie grusste ihn nur fluchtig mit freundlichen Augen und lief ins Schloss. Er gab seinem Pferde die Sporen und sprengte ins Feld hinaus.

Ohne einen bestimmten Weg einzuschlagen, war er schon lange herumgeritten, als er mitten im Walde auf einen hochgelegenen, ausgehauenen Fleck kam. Er horte jemanden lustig ein Liedchen pfeifen und ritt darauf los. Es war zu seiner nicht geringen Freude der bekannte Ritter, den er schon lange einmal auf seinen Irrzugen zu erwischen sich gewunscht hatte. Er sass auf einem Baumsturze und liess seinen Klepper neben sich weiden. Romantische, goldene Zeit des alten, freien Schweifens, wo die ganze schone Erde unser Lustrevier, der grune Wald unser Haus und Burg, dich schimpft man narrisch dachte Leontin bei diesem Anblicke, und rief dem Ritter aus Herzensgrunde sein Hurra zu. Er stieg darauf selbst vom Pferde und setzte sich zu ihm hin. Der Tag fing eben an, sich zu Ende zu neigen, die Waldvogel zwitscherten von allen Wipfeln in der Runde. Von der einen Seite sah man in einer Vertiefung unter der Heide ein Schlosschen mit stillem Hofe und Garten ganz in die Waldeinsamkeit versenkt. Die Wolken flogen so niedrig uber das Dach weg, als sollte sich die bedrangte Seele daranhangen, um jenseits ins Weite, Freie zu gelangen. Mit einem innerlichen Schauder von Bangigkeit erfuhr Leontin von dem Ritter, dass dies dasselbe Schloss sei, wo jetzt die muntere Braut, die er auf jener Jagd kennengelernt, seit lange schon mit ihrem jungen Manne ruhig wohne, wirtschafte und hause.

"Aber", sagte er endlich zu dem Ritter, "wird Euch denn niemals bange auf Euren einsamen Zugen? Was macht und sinnt Ihr denn den ganzen langen Tag?" "Ich suche den Stein der Weisen", erwiderte der Ritter ruhig. Leontin musste uber diese fertige, unerwartete Antwort laut auflachen. "Ihr seid irrisch in Eurem Verstande, dass Ihr so lacht", sagte der Ritter etwas aufgebracht. "Eben weil die Leute wohl wissen, dass ich den Stein der Weisen wittere, so trachten die Pharisaer und Schriftgelehrten darnach, mir durch Reden und Blicke meine Majestat von allen Seiten auszusaugen, auszuwalzen und auszudreschen. Aber ich halte mich an das Prinzipium: an Essen und Trinken; denn wer nicht isst, der lebt nicht, wer nicht lebt, der studiert nicht, und wer nicht studiert, der wird kein Weltweiser, und das ist das Fundament der Philosophie." So sprach der tolle Ritter eifrig fort, und gab durch Mienen und Hande seinen Worten den Nachdruck der ernsthaftesten Uberzeugung. Leontin, den seine heutige Stimmung besonders aufgelegt machte zu ausschweifenden Reden, stimmte nach seiner Art in denselben Ton mit ein, und so fuhrten die beiden dort uber die ganze Welt das allerseltsamste und unformlichste Gesprach, das jemals gehort wurde, wahrend es ringsumher schon lange finster geworden war. Der Ritter, dem ein so aufmerksamer Zuhorer etwas Seltenes war, hielt tapfer Stich, und focht nach allen Seiten in einem wunderlichen Chaos von Sinn und Unsinn, das oft die herrlichsten Gedanken durchblitzten. Leontin erstaunte uber die scharfen, ganz selbsterschaffenen Ausdrucke und die entschiedene Anlage zum Tiefsinn. Aber alles schien wie eine uppige Wildnis, durch den lebenslangen Mussiggang zerruttet und fast bis zum Wahnwitz verworren.

Zuletzt sprach der Ritter noch von einem Philosophen, den er jahrlich einmal besuche. Leontin war mit ganzer Seele gespannt, denn die Beschreibung von demselben stimmte auffallend mit dem alten Ritterbilde uberein, dessen Anblick ihn auf dem Schlosse der weissen Frau so sehr erschuttert hatte. Er fragte naher nach, aber der Ritter antwortete jedesmal so toll und abschweifend, dass er alle weitern Erkundigungen aufgeben musste.

Endlich brach der Ritter auf, da er heute noch auf dem Schlosse der niedlichen Braut Herberge suchen wollte. Leontin trug ihm an dieselbe seine schonsten Grusse auf. Der Ritter stolperte nun auf seiner Rosinante langsam uber die Heide hinab, und unterhielt sich noch immerfort mit Leontin mit grossem Geschrei uber die Philosophie, wahrend er schon langst in der Nacht verschwunden war.

Leontin sah sich, nun allein, nach allen Seiten um. Alle Walder und Berge lagen still und dunkel ringsumher. Unten in der Tiefe schimmerten Lichter hin und her aus den zerstreuten Dorfern, Hunde bellten fern in den einsamen Hofen. Auch in dem Schlosse des Herrn v. A. sah er noch mehrere Fenster erleuchtet. So blieb er noch lange oben auf der Heide stehen.

Am folgenden Morgen fruhzeitig erhielt Friedrich einen Brief. Er erkannte sogleich die Zuge wieder: er war von Rosa. So lange schon hatte er sich von Tage zu Tage vergebens darauf gefreut, und erbrach ihn nun mit hastiger Ungeduld. Der Brief war folgenden Inhalts: "Wo bleibst Du so lange, mein innig geliebter Freund? Hast Du denn gar kein Mitleid mehr mit Deiner armen Rosa, die sich so sehr nach Dir sehnt? Als ich auf der Hohe im Gebirge von euch entfuhrt wurde, hatte ich mir fest vorgenommen, gleich nach meiner Ankunft in der Residenz an Dich zu schreiben. Aber Du weisst selbst, wieviel man die erste Zeit an einem solchen Orte mit Einrichtungen, Besuchen und Gegenbesuchen zu tun hat. Ich konnte damals durchaus nicht dazu kommen, obschon ich immer und uberall an Dich gedacht habe. Und so verging die erste Woche, und ich wusste dann nicht mehr, wohin ich meinen Brief adressieren sollte. Vor einigen Tagen endlich kam hier der junge Marquis von P. an, der wollte bestimmt wissen, dass sich mein Bruder mit einem fremden Herrn auf dem Gute des Herrn v. A. aufhalte. Ich eilte also, sogleich an Dich dorthin zu schreiben. Der Marquis verwunderte sich zugleich, wie ihr es dort so lange aushalten konntet. Er sagte, es ware ein Sejour zum Melancholischwerden. Mit der ganzen Familie ware in der Welt nichts anzufangen. Der Baron sei wie ein Holzstich in den alten Rittergeschichten: gedruckt in diesem Jahr, die Tante wisse von nichts zu sprechen, als von ihrer Wirtschaft, und das Fraulein vom Hause sei ein halbreifes Ganseblumchen, ein rechtes Bild ohne Gnaden. Sind das nicht recht narrische Einfalle? Wahrhaftig, man muss dem Marquis gut sein mit seinem losen Maule. Siehst Du, es ist Dein Gluck, denn ich hatte schon grosse Lust eifersuchtig zu werden. Aber ich kenne schon meinen Bruder, solche Bekanntschaften sind ihm immer die liebsten; er lasst sich nichts einreden. Ich bitte Dich aber, sage ihm nichts von alle diesem. Denn er kann sich ohnedies von jeher mit dem Marquis nicht vertragen. Er hat sich schon einige Male mit ihm geschlagen, und der Marquis hat an der letzten Wunde uber ein Vierteljahr zubringen mussen. Er fangt immer selber ohne allen Anlass Handel mit ihm an. Ich weiss gar nicht, was er wider ihn hat. Der Marquis ist hier in allen gebildeten Gesellschaften beliebt und ein geistreicher Mann. Ich weiss gewiss, Du und der Marquis werdet die besten Freunde werden. Denn er macht auch Verse und von der Musik ist er ein grosser Kenner. Ubrigens lebe ich hier recht glucklich, so gut es Deine Rosa ohne Dich sein kann. Ich bekomme und erwidere Besuche, mache Landpartien usw. Dabei fallt mir immer ein, wie ganz anders Du doch eigentlich bist als alle diese Leute, und dann wird mir mitten in dem Schwarme so bange, dass ich mich oft heimlich wegschleichen muss, um mich recht auszuweinen. Die junge, schone Grafin Romana, die mich alle Morgen an der Toilette besucht, sagt mir immer, wenn ich mich anziehe, dass meine Augen so schon waren, und wickelt sich meine Haare um ihren Arm und kusst mich. Ich denke dann immer an Dich. Du hast das auch gesagt und getan, und nun bleibst Du auf einmal so lange aus. Ich bitte Dich, wenn Du mir gut bist, lass mich nicht so allein; es ist nicht gut so.

Ich hatte mich gestern soeben erst recht eingeschrieben und hatte Dir noch so viel zu sagen, da wurde ich zu meinem Verdrusse durch einen Besuch unterbrochen. Jetzt ist es schon zu spat, da die Post sogleich abgehen wird. Ich schliesse also schnell in der Hoffnung, Dich bald an mein liebendes Herz zu drucken. Diesen Winter wird es hier besonders brillant werden. Wie schon ware es, wenn wir ihn hier zusammen zubrachten! Komm, komm gewiss!" Friedrich legte den Brief still wieder zusammen. Unwillkurlich summte ihm der Gassenhauer: "Freut euch des Lebens" usw., den Leontin gewohnlich abzuleiern pflegte, wenn seine Schwester etwas nach ihrer Art Wichtiges vorbrachte, durch den Kopf. Der ganze Brief, wie von einem von Lustbarkeiten Atemlosen im Fluge abgeworfen, war wie eine Lucke in seinem Leben, durch die ihn ein fremdartiger, staubiger Wind anblies. Habe ich es oben auf der Hohe nicht gesagt, dass du in dein Grab hinabsteigst? Wenn die Schonheit mit ihren frischen Augen, mit den jugendlichen Gedanken und Wunschen unter euch tritt, und, wie sie die eigene, grossere Lebenslust treibt, sorglos und lustern in das liebewarme Leben hinauslangt und sprosst, sich an die feinen Spitzen, die zum Himmel streben, giftig anzusaugen und zur Erde hinabzuzerren, bis die ganze, prachtige Schonheit, fahl und ihres himmlischen Schmuckes beraubt, unter euch dasteht wie euresgleichen die Halunken!

Er offnete das Fenster. Der herrliche Morgen lag draussen wie eine Verklarung uber dem Lande, und wusste nichts von den menschlichen Wirren, nur von rustigem Tun, Freudigkeit und Frieden. Friedrich spurte sich durch den Anblick innerlichst genesen, und der Glaube an die ewige Gewalt der Wahrheit und des festen religiosen Willens wurde wieder stark in ihm. Der Gedanke, zu retten, was noch zu retten war, erhob seine Seele, und er beschloss, nach der Residenz abzureisen.

Er ging mit dieser Nachricht zu Leontin, aber er fand seine Schlafstube leer und das Bett noch von gestern in Ordnung. Er ging daher zu Julie hinuber, da er horte, dass sie schon auf war. Das schone Madchen stand in ihrer weissen Morgenkleidung eben am Fenster. Sie kehrte sich schnell zu ihm herum, als er hereintrat. "Er ist fort!" sagte sie leise mit unterdruckter Stimme, zeigte mit dem Finger auf das Fenster und stellte sich wieder mit abgewendetem Gesichte abseits an das andere. Der erstaunte Friedrich erkannte Leontins Schrift auf der Scheibe, die er wahrscheinlich gestern, als er hier allein war, mit seinem Ringe aufgezeichnet hatte. Er las:

"Der fleissigen Wirtin von dem Haus

Dank ich von Herzen fur Trank und Schmaus,

Und was beim Mahl den Gast erfreut:

Fur heitre Mien und Freundlichkeit.

Dem Herrn vom Haus sei Lob und Preis!

Seinen Segen wunsch ich mir auf die Reis,

Nach seiner Lieb mich sehr begehrt,

Wie ich ihn halte ehrenwert.

Herr Viktor soll beten und fleissig sein,

Denn der Teufel lauert, wo einer allein;

Soll lustig auf dem Kopfe stehn,

Wenn alle so dumm auf den Beinen gehn.

Und wenn mein Weg uber Berge hoch geht,

Aurora sich auftut, das Posthorn weht,

Da will ich ihm rufen von Herzen voll,

Dass er's in der Ferne spuren soll.

Ade! Schloss, heiter uberm Tal,

Ihr schwulen Taler allzumal,

Du blauer Fluss ums Schloss herum,

Ihr Dorfer, Walder um und um.

Wohl sah ich dort eine Zaubrin gehn,

Nach ihr nur alle Blumen und Walder sehn,

Mit hellen Augen Strome und Seen,

In stillem Schaun, wie verzaubert, stehn.

Ein jeder Strom wohl findt sein Meer,

Ein jeglich Schiff kehrt endlich her,

Nur ich treibe und sehne mich immerzu,

O wilder Trieb! wann lasst du einmal Ruh?"

Darunter stand, kaum leserlich, gekritzelt:

"Herr Friedrich, der schlaft in der Ruhe Schoss,

Ich wunsch ihm viel Ungluck, dass er sich erbos,

Ins Horn, zum Schwert, frisch dran und drauf!

Philister uber dir, wach, Simson, wach auf!"

Friedrich stutzte uber diese letzten Zeilen, die ihn unerwartet trafen. Er erkannte tief das Schwerfallige seiner Natur und versank auf einen Augenblick sinnend in sich selbst.

Julie stand noch immerfort am Fenster, sah durch die Scheiben und weinte heimlich. Er fasste ihre Hand. Da hielt sie sich nicht langer, sie setzte sich auf ihr Bett und schluchzte laut. Friedrich wusste wohl, wie untrostlich ein liebendes Madchen ist. Er verabscheute alle jene erbarmlichen Spitaltroster voll Wiedersehens, unverhofften Windungen des Schicksals usw. "Lieb ihn nur recht", sagte er zu Julien, "so ist er ewig dein, und wenn die ganze Welt dazwischenlage. Glaube nur niemals den falschen Verfuhrern: dass die Manner eurer Liebe nicht wert sind. Die Schufte freilich nicht, die das sagen; aber es gibt nichts Herrlicheres auf Erden, als der Mann, und nichts Schoneres, als das Weib, das ihm treu ergeben bis zum Tode." Er kusste das weinende Madchen und ging darauf zu ihren Eltern, um ihnen seine eigene, baldige Abreise anzukundigen.

Er fand die Tante hochst besturzt uber Leontins unerklarliche Flucht, die sie auf einmal ganz irre an ihm und allen ihren Planen machte. Sie war anfangs bose, dann still und wie vernichtet. Herr v. A. ausserte weniger mit Worten, als durch ein ungewohnlich hastiges und zerstreutes Tun und Lassen, das Friedrich unbeschreiblich ruhrte, wie schwer es ihm falle, sich von Leontin getrennt zu sehen, und die Tranen traten ihm in die Augen, als nun auch Friedrich erklarte, schon morgen abreisen zu mussen. So verging dieser noch ubrige Tag zerstreut, gestort und freudenlos.

Am andern Morgen hatte Erwin fruhzeitig die Reisebundel geschnurt, die Pferde standen bereit und scharrten ungeduldig unten im Hofe. Friedrich machte noch eilig einen Streifzug durch den Garten und sah noch einmal von dem Berge in die herrlichen Taler hinaus. Auch das stille, kuhle Platzchen, wo er so oft gedichtet und glucklich gewesen, besuchte er. Wie im Fluge schrieb er dort folgende Verse in seine Schreibtafel:

"O Taler weit, o Hohen,

O schoner, gruner Wald,

Du meiner Lust und Wehen

Andacht'ger Aufenthalt!

Da draussen, stets betrogen,

Saust die geschaft'ge Welt,

Schlag noch einmal die Bogen

Um mich, du grunes Zelt!

Wann es beginnt zu tagen,

Die Erde dampft und blinkt,

Die Vogel lustig schlagen,

Dass dir dein Herz erklingt:

Da mag vergehn, verwehen

Das trube Erdenleid,

Da sollst du auferstehen

In junger Herrlichkeit.

Da steht im Wald geschrieben

Ein stilles, ernstes Wort,

Vom rechten Tun und Lieben,

Und was des Menschen Hort.

Ich habe treu gelesen

Die Worte, schlicht und wahr,

Und durch mein ganzes Wesen

Ward's unaussprechlich klar.

Bald werd ich dich verlassen,

Fremd in der Fremde gehn,

Auf buntbewegten Gassen

Des Lebens Schauspiel sehn,

Und mitten in dem Leben

Wird deines Ernsts Gewalt,

Mich Einsamen erheben,

So wird mein Herz nicht alt."

Als der junge Tag sich aus den Morgenwolken hervorgearbeitet hatte, war Friedrich schon draussen zu Pferde. Julie winkte noch weit mit ihrem weissen Tuche aus dem Fenster nach.

Zweites Buch

Elftes Kapitel

Es war schon Abend, als Friedrich in der Residenz ankam. Er war sehr schnell geritten, so dass Erwin fast nicht mehr nach konnte. Je einsamer draussen der Kreis der Felder ins Dunkel versank, je hoher nach und nach die Turme der Stadt, wie Riesen, sich aus der Finsternis aufrichteten, desto lichter war es in seiner Seele geworden vor Freude und Erwartung. Er stieg im Wirtshause ab und eilte sogleich zu Rosas Wohnung. Wie schlug sein Herz, als er durch die dunklen Strassen schritt, als er endlich die hellbeleuchtete Treppe in ihrem Hause hinaufstieg. Er mochte keinen Bedienten fragen, er offnete hastig die erste Tur. Das grosse, getafelte Zimmer war leer, nur im Hintergrunde sass eine weibliche Gestalt in vornehmer Kleidung. Er glaubte sich verirrt zu haben und wollte sich entschuldigen. Aber das Madchen vom Fenster kam sogleich auf ihn zu, fuhrte sich selbst als Rosas Kammermadchen auf und versicherte sehr gleichgultig, die Grafin sei auf den Maskenball gefahren. Diese Nachricht fiel wie ein Maifrost in seine Lust. Es war ihm vor Freude gar nicht eingefallen, dass er sie verfehlen konnte, und er hatte beinahe Lust zu zurnen, dass sie ihn nicht zu Hause erwartet habe. "Wo ist denn die kleine Marie?" fragte er nach einer Weile wieder: "Oh, die ist lange aus den Diensten der Grafin", sagte das Madchen mit gerumpftem Naschen und betrachtete ihn von oben bis unten mit einer schnippischen Miene. Friedrich glaubte, es galte seiner staubigen Reisekleidung; alles argerte ihn, er liess den Affen stehn und ging, ohne seinen Namen zu hinterlassen, wieder fort.

Verdrusslich nahm er den Weg zu den Redoutensalen. Die Musik schallte lockend aus den hohen Bogenfenstern, die ihre Scheine weit unten uber den einsamen Platz warfen. Ein alter Springbrunnen stand in der Mitte des Platzes, uber den nur noch einzelne dunkle Gestalten hin und her irrten. Friedrich blieb lange an dem Brunnen stehen, der seltsam zwischen den Tonen von oben fortrauschte. Aber ein Polizeidiener, der, in seinen Mantel gehullt, an der Ecke lauerte, verjagte ihn endlich durch die Aufmerksamkeit, mit der er ihn zu beobachten schien.

Er ging ins Haus hinein, versah sich mit einem Domino und einer Larve, und hoffte seine Rosa noch heute in dem Getummel herauszufinden. Geblendet trat er aus der stillen Nacht in den plotzlichen Schwall von Tonen, Lichtern und Stimmen, der wie ein Zaubermeer mit rastlos beweglichen, klingenden Wogen uber ihm zusammenschlug. Zwei grosse, hohe Sale, nur leicht voneinander geschieden, eroffneten die unermesslichste Aussicht. Er stellte sich in das Bogentor zwischen beide, wo die doppelten Musikchore aus beiden Salen verworren ineinanderklangen. Zu beiden Seiten toste der seltsame, lustige Markt, frohliche, reizende und ernste Bilder des Lebens zogen wechselnd voruber, Girlanden von Lampen schmuckten die Wande, unzahlige Spiegel dazwischen spielten das Leben ins Unendliche, so dass man die Gestalten mit ihrem Widerspiel verwechselte, und das Auge verwirrt in der grenzenlosen Ferne dieser Aussicht sich verlor. Ihn schauderte mitten unter diesen Larven. Er sturzte sich selber mit in das Gewimmel, wo es am dichtesten war.

Gewohnliches Volk, Charaktermasken ohne Charakter vertraten auch hier, wie draussen im Leben, uberall den Weg: gespreizte Spanier, papierne Ritter, Taminos, die uber ihre Flote stolperten, hin und wieder ein behender Harlekin, der sich durch die unbehulflichen Zuge hindurchwand und nach allen Seiten peitschte. Eine hochst seltsame Maske zog indes seine Aufmerksamkeit auf sich. Es war ein Ritter in schwarzer, altdeutscher Tracht, die so genau und streng gehalten war, dass man glaubte, irgendein altes Bild sei aus seinem Rahmen ins Leben hinausgetreten. Die Gestalt war hoch und schlank, sein Wams reich mit Gold, der Hut mit hohen Federn geschmuckt, die ganze Pracht doch so uralt, fremd und fast gespenstisch, dass jedem unheimlich zumute ward, an dem er voruberstreifte. Er war ubrigens galant und wusste zu leben. Friedrich sah ihn fast mit allen Schonen buhlen. Doch alle machten sich gleich nach den ersten Worten schnell wieder von ihm los, denn unter den Spitzen der Ritterarmel langten die Knochenhande eines Totengerippes hervor.

Friedrich wollte eben den sonderbaren Gast weiter verfolgen, als sich die Bahn mit einem Janhagel junger Manner verstopfte, die auf einer Jagd begriffen schienen. Bald erblickte er auch das fluchtige Reh. Es war eine kleine, junge Zigeunerin, sehr nachlassig verhullt, das schone schwarze Haar mit bunten Bandern in lange Zopfe geflochten. Sie hatte ein Tamburin, mit dem sie die Zudringlichsten so schalkisch abzuwehren wusste, dass ihr alles nur um desto lieber nachfolgte. Jede ihrer Bewegungen war zierlich, es war das niedlichste Figurchen, das Friedrich jemals gesehen.

In diesem Augenblicke streiften zwei schone, hohe weibliche Gestalten an ihm vorbei. Zwei mannliche Masken drangten sich nach. "Es ist ganz sicher die Grafin Rosa", sagte die eine Maske mit dusterer Stimme. Friedrich traute seinen Ohren kaum. Er drangte sich ihnen schnell nach, aber das Gewimmel war zu gross, und sie blieben ihm immer eine Strecke voraus. Er sah, dass der schwarze Ritter den beiden weiblichen Masken begegnete, und der einen im Vorbeigehen etwas ins Ohr raunte, woruber sie hochst besturzt schien und ihm eine Weile nachsah, wahrend er langst schon wieder im Gedrange verschwunden war. Mehrere Parteien durchkreuzten sich unterdes von neuem, und Friedrich hatte Rosa aus dem Gesichte verloren.

Ermudet fluchtete er sich endlich an ein abgelegenes Fenster, um auszuruhen. Er hatte noch nicht lange dort gestanden, als die eine von den weiblichen Masken eiligst ebenfalls auf das Fenster zukam. Er erkannte sogleich seine Rosa an der Gestalt. Die eine mannliche Maske folgte ihr auf dem Fusse nach, sie schienen beide den Grafen nicht zu bemerken. "Nur einen einzigen Blick!" bat die Maske dringend. Rosa zog ihre Larve weg und sah den Bittenden mit den wunderschonen Augen lachelnd an. Sie schien unruhig. Ihre Blicke durchschweiften den ganzen Saal und begegneten schon wieder dem schwarzen Ritter, der wie eine Totenfahne durch die bunten Reihen drang. "Ich will nach Hause " sagte sie darauf angstlich bittend, und Friedrich glaubte Tranen in ihren Augen zu bemerken. Sie bedeckte ihr Gesicht schnell wieder mit der Larve. Ihr unbekannter Begleiter bot ihr seinen Arm, drangte Friedrich, der gerade vor ihr stand, stolz aus dem Wege und bald hatten sich beide in dem Gewirre verloren.

Der schwarze Ritter war indes bei dem Fenster angelangt. Er blieb vor Friedrich stehen und sah ihm scharf ins Gesicht. Dem Grafen grauste, so allein mit der wunderbaren Erscheinung zu stehn, denn hinter der Larve des Ritters schien alles hohl und dunkel, man sah keine Augen. "Wer bist du?" fragte ihn Friedrich. "Der Tod von Basel", antwortete der Ritter und wandte sich schnell fort. Die Stimme hatte etwas so Altbekanntes und Anklingendes aus langstvergangener Zeit, dass Friedrich lange sinnend stehen blieb. Er wollte ihm endlich nach, aber er sah ihn schon wieder im dicksten Haufen mit einer Schonen wie toll herumwalzen.

Ein Getummel von Lichtern draussen unter den Fenstern lenkte seine Aufmerksamkeit ab. Er blickte hinaus und sah bei dem Scheine einer Fackel, wie die mannliche Maske Rosan nebst noch einer andern Dame in den Wagen hob. Der Wagen rollte darauf schnell fort, die Lichter verschwanden, und der Platz unten war auf einmal wieder still und finster.

Er warf das Fenster zu und wandte sich in den glanzenden Saal zuruck, um sich ebenfalls fortzubegeben. Der schwarze Ritter war nirgends mehr zu sehen. Nach einigem Herumschweifen traf er in der mit Blumen geschmuckten Kredenz noch einmal auf die nur allzu gefallige Zigeunerin. Sie hatte die Larve abgenommen, trank Wein und blickte mit den muntern Augen reizend uber das Glas weg. Friedrich erschrak, denn es war die kleine Marie. Er druckte seine Larve fester ins Gesicht und fasste das niedliche Madchen bei der Hand. Sie zog sie verwundert zuruck und zeichnete mit ihrem Finger ratend eine Menge Buchstaben in seine flache Hand, aber keiner passte auf seinen Namen.

Er zog sie an ein Tischchen und kaufte ihr Zucker und Naschwerk. Mit ungemeiner Zierlichkeit wusste das liebliche Kind alles mit ihm zu teilen, und blinzelte ihm dazwischen oft neugierig in die Augen. Unbesorgt um die Reize, die sie dabei enthullte, riss sie einen Blumenstrauss von ihrem Busen und uberreichte ihn lachelnd ihrem unbekannten, sonderbaren Wirte, der immerfort so stumm und kalt neben ihr sass. "Die Blumen sind ja alle schon verwelkt", sagte Friedrich, zerzupfte den Strauss und warf die Stucke auf die Erde. Marie schlug ihn lachend auf die Hand und riss ihm die noch ubrigen Blumen aus. Er bat endlich um die Erlaubnis, sie nach Hause begleiten zu durfen, und sie willigte mit einem freudigen Handedruck ein.

Als er sie nun durch den Saal fortfuhrte, war unterdes alles leer geworden. Die Lampen waren grosstenteils verloscht und warfen nur noch zuckende, falbe Scheine durch den Qualm und Staub, in welchen das ganze bunte Leben verraucht schien. Die Musikanten spielten wohl fort, aber nur noch einzelne Gestalten wankten auf und ab, demaskiert, nuchtern und ubersatt. Mitten in dieser Zerstorung glaubte Friedrich mit einem fluchtigen Blicke Leontin totenblass und mit verwirrtem Haar in einem fernen Winkel schlafen zu sehen. Er blieb erstaunt stehen, alles kam ihm wie ein Traum vor. Aber Marie drangte ihn schnell und angstlich fort, als ware es unheimlich, langer an dem Orte zu hausen.

Als sie unten zusammen im Wagen sassen, sagte Marie zu Friedrich: "Ihre Stimme hat eine sonderbare Ahnlichkeit mit der eines Herrn, den ich sonst gekannt habe." Friedrich antwortete nicht darauf. "Ach Gott!" sagte sie bald nachher, "die Nacht ist heut gar so schwul und finster!" Sie offnete das Kutschenfenster, und er sah bei dem matten Schimmer einer Laterne, an der sie voruberflogen, dass sie ernsthaft und in Gedanken versunken war. Sie fuhren lange durch eine Menge enger und finsterer Gasschen, endlich rief Marie dem Kutscher zu, und sie hielten vor einem abgelegenen, kleinen Hause. Sie sprang schnell aus dem Wagen und in das Haus hinein. Ein Madchen, das in Mariens Diensten zu sein schien, empfing sie an der Haustur. "Er ist mein, er ist mein!" rief Marie kaum horbar, aber aus Herzensgrunde, dem Madchen im Vorubergehen zu und schlupfte in ein Zimmer.

Das Madchen fuhrte den Grafen mit prufenden Blicken uber ein kleines Treppchen zu einer andern Tur. "Warum", sagte sie, "sind Sie gestern abend nicht schon zu uns gekommen, da Sie vorbeiritten und so freundlich heraufgrussten? Ich sollte wohl nichts sagen, aber seit acht Tagen spricht und traumt die arme Marie von nichts als von Ihnen, und wenn es lange gedauert hatte, ware sie gewiss bald gestorben." Friedrich wollte fragen, aber sie schob die Tur hinter ihm zu und war verschwunden.

Er trat in eine fortlaufende Reihe schoner, geschmackvoller Zimmer. Ein prachtiges Ruhebett stand im Hintergrunde, der Fussboden war mit reichen Teppichen geschmuckt, eine alabasterne Lampe erleuchtete das Ganze nur dammernd. In dem letzten Zimmer sah er die niedliche Zigeunerin vor einem grossen Wandspiegel stehen und ihre Haare fluchtig in Ordnung bringen. Als sie ihn in dem vordern Zimmer erblickte, kam sie sogleich herbeigesprungen und sturzte mit einer Hingebung in seine Arme, die keine Verstellung mit ihren gemeinen Kunsten jemals erreicht. Der erstaunte Friedrich riss in diesem Augenblicke seinen Mantel und die Larve von sich. Wie vom Blitze beruhrt, sprang Marie bei diesem Anblicke auf, sturzte mit einem lauten Schrei auf das Ruhebett und druckte ihr mit beiden Handen bedecktes Gesicht tief in die Kissen.

"Was ist das!" sagte Friedrich, "sind deine Freunde Gespenster geworden? Warum hast du mich geliebt, eh du mich kanntest, und furchtest dich nun vor mir?" Marie blieb in ihrer Stellung und liess die eine Hand, die er gefasst hatte, matt in der seinigen; sie schien ganz vernichtet. Mit noch immer verstecktem Gesichte sagte sie leise und gepresst: "Er war auf dem Balle dieselbe Gestalt dieselbe Maske." "Du hast dich in mir geirrt", sagte Friedrich, und setzte sich neben sie auf das Bett, "viel schwerer und furchtbarer irrst du dich am Leben, leichtsinniges Madchen! Wie der schwarze Ritter heute auf dem Balle, tritt uberall ein freier, wilder Gast ungeladen in das Fest. Er ist so lustig aufgeschmuckt und ein rustiger Tanzer, aber seine Augen sind leer und hohl, und seine Hande totenkalt, und du musst sterben, wenn er dich in die Arme nimmt, denn dein Buhle ist der Teufel." Marie, seltsam erschuttert von diesen Worten, die sie nur halb vernahm, richtete sich auf. Er hob sie auf seinen Schoss, wo sie still sitzen blieb, wahrend er sprach. Ihre Augen und Mienen kamen ihm in diesem Augenblicke wieder so unschuldig und kindisch vor, wie ehemals. "Was ist aus dir geworden, arme Marie!" fuhr er geruhrt fort. "Als ich das erstemal auf die schone grune Waldeswiese hinunterkam, wo dein stilles Jagerhaus stand, wie du frohlich auf dem Rehe sassest und sangst der Himmel war so heiter, der Wald stand frisch und rauschte im Winde, von allen Bergen bliesen die Jager auf ihren Hornern das war eine schone Zeit! Ich habe einmal an einem kalten, sturmischen Herbsttage ein Frauenzimmer draussen im Felde sitzen gesehen, die war verruckt geworden, weil sie ihr Liebhaber, der sich lange mit ihr herumgeherzt, verlassen hatte. Er hatte ihr versprochen, noch an demselben Tage wiederzukommen. Sie ging nun seit vielen Jahren alle Tage auf das Feld und sah immerfort auf die Landstrasse hinaus. Sie hatte noch immer das Kleid an, das sie damals getragen hatte, das war schon zerrissen und seitdem ganz altmodisch geworden. Sie zupfte immer an dem Armel und sang ein altes Lied zum Rasendwerden." Marie stand bei diesen Worten schnell auf und ging an den Tisch. Friedrich sah auf einmal Blut uber ihre Hand hervorrinnen. Alles dieses geschah in einem Augenblicke.

"Was hast du vor?" rief Friedrich, der unterdes herbeigesprungen war. "Was soll mir das Leben!" antwortete sie mit verhaltener, trostloser Stimme. Er sah, dass sie sich mit einem Federmesser gerade am gefahrlichsten Flecke unterhalb der Hand verwundet hatte. "Pfui", sagte Friedrich, "wie bist du seitdem unbandig geworden!" Das Madchen wurde blass, als sie das Blut erblickte, das haufig uber den weissen Arm floss. Er zog sie an das Bett hin und riss schnell ein Band aus ihren Haaren. Sie kniete vor ihm hin und liess sich gutwillig von ihm das Blut stillen und die Wunde verbinden. Das heftige Madchen war wahrenddessen ruhiger geworden. Sie lehnte den Kopf an seine Kniee und brach in einen Strom von Tranen aus.

Da wurden sie durch Mariens Kammermadchen unterbrochen, die plotzlich in die Stube sturzte und mit Verwirrung vorbrachte, dass soeben der Herr auf dem Wege hierher sei. "O Gott!" rief Marie sich aufraffend, "wie unglucklich bin ich!" Das Madchen aber schob den Grafen, ohne sich weiter auf Erklarungen einzulassen, eiligst aus dem Zimmer und dem Hause und schloss die Tur hinter ihm ab.

Draussen auf der Strasse, die leer und ode war, begegnete er bald zwei mannlichen, in dunkle Mantel dicht verhullten Gestalten, die durch die neblige Nacht an den Hausern vorbeistrichen. Der eine von ihnen zog einen Schlussel hervor, eroffnete leise Mariens Haustur und schlupfte hinein. Desselben Stimme, die er jetzt im Vorbeigehen fluchtig gehort hatte, glaubte er vom heutigen Maskenballe auffallend wiederzuerkennen.

Da hierauf alles auf der Gasse ruhig wurde, eilte er endlich voller Gedanken seiner Wohnung zu. Oben in seiner Stube fand er Erwin, den Kopf auf den Arm gestutzt, eingeschlummert. Die Lampe auf dem Tische war fast ausgebrannt und dammerte nur noch schwach uber das Zimmer. Der gute Junge hatte durchaus seinen Herrn erwarten wollen, und sprang verwirrt auf, als Friedrich hereintrat. Draussen rasselten die Wagen noch immerfort, Laufer schweiften mit ihren Windlichtern an den dunklen Hausern voruber, in Osten standen schon Morgenstreifen am Himmel. Erwin sagte, dass er sich in der grossen Stadt furchte; das Gerassel der Wagen ware ihm vorgekommen wie ein unaufhorlicher Sturmwind, die nachtliche Stadt wie ein dunkler eingeschlafener Riese. Er hat wohl recht, es ist manchmal furchterlich, dachte Friedrich, denn ihm war bei diesen Worten, als hatte dieser Riese Marie und seine Rosa erdruckt, und der Sturmwind ginge uber ihre Graber. "Bete", sagte er zu dem Knaben, "und leg dich ruhig schlafen!" Erwin gehorchte, Friedrich aber blieb noch auf. Seine Seele war von den buntwechselnden Erscheinungen dieser Nacht mit einer unbeschreiblichen Wehmut erfullt, und er schrieb heute noch folgendes Gedicht auf:

Der armen Schonheit Lebenslauf

Die arme Schonheit irrt auf Erden,

So lieblich Wetter draussen ist,

Mocht gern recht viel gesehen werden,

Weil jeder sie so freundlich grusst.

Und wer die arme Schonheit schauet,

Sich wie auf grosses Gluck besinnt,

Die Seele fuhlt sich recht erbauet,

Wie wenn der Fruhling neu beginnt.

Da sieht sie viele schone Knaben,

Die reiten unten durch den Wind,

Mocht manchen gern im Arme haben,

Hut dich, hut dich, du armes Kind!

Da ziehn manch redliche Gesellen,

Die sagen: "Hast nicht Geld noch Haus,

Wir furchten deine Augen helle,

Wir haben nichts zum Hochzeitsschmaus."

Von andern tut sie sich wegdrehen,

Weil keiner ihr so wohl gefallt,

Die mussen traurig weitergehen,

Und zogen gern ans End der Welt.

Da sagt sie: "Was hilft mir mein Sehen,

Ich wunscht, ich ware lieber blind,

Da alle furchtsam von mir gehen,

Weil gar so schon mein Augen sind."

Nun sitzt sie hoch auf lichtem Schlosse,

In schone Kleider putzt sie sich,

Die Fenster gluhn, sie winkt vom Schlosse,

Die Sonne blinkt, das blendet dich.

Die Augen, die so furchtsam waren,

Die haben jetzt so freien Lauf,

Fort ist das Kranzlein aus den Haaren,

Und hohe Federn stehn darauf.

Das Kranzlein ist herausgerissen,

Ganz ohne Scheu sie mich anlacht;

Geh du vorbei: sie wird dich grussen,

Winkt dir zu einer schonen Nacht.

Da sieht sie die Gesellen wieder,

Die fahren unten auf dem Fluss,

Es singen laut die lust'gen Bruder;

So furchtbar schallt des einen Gruss:

"Was bist du fur 'ne schone Leiche!

So wuste ist mir meine Brust,

Wie bist du nun so arm, du Reiche,

Ich hab an dir nicht weiter Lust!"

Der Wilde hat ihr so gefallen,

Laut schrie sie auf bei seinem Gruss,

Vom Schloss mocht sie hinunterfallen

Und unten ruhn im kuhlen Fluss.

Sie blieb nicht langer mehr da oben,

Weil alles anders worden war,

Von Schmerz ist ihr das Herz erhoben,

Da ward's so kalt, doch himmlisch klar;

Da legt sie ab die goldnen Spangen,

Den falschen Putz und Ziererei,

Aus dem verstockten Herzen drangen

Die alten Tranen wieder frei.

Kein Stern wollt nicht die Nacht erhellen,

Da musste die Verliebte gehn,

Wie rauscht der Fluss! die Hunde bellen,

Die Fenster fern erleuchtet stehn.

Nun bist du frei von deinen Sunden,

Die Lieb zog triumphierend ein,

Du wirst noch hohe Gnade finden,

Die Seele geht in Hafen ein.

Der Liebste war ein Jager worden,

Der Morgen schien so rosenrot,

Da blies er lustig auf dem Horne,

Blies immerfort in seiner Not.

Zwolftes Kapitel

Rosa sass des Morgens an der Toilette; ihr Kammermadchen musste ihr weitlaufig von dem fremden Herrn erzahlen, der gestern nach ihr gefragt hatte. Sie zerbrach sich vergebens den Kopf, wer es wohl gewesen sein mochte, denn Friedrich erwartete sie nicht so schnell. Vielmehr glaubte sie, er werde darauf bestehen, dass sie die Residenz verlasse und das machte ihr manchen Kummer. Die junge Grafin Romana, eine Verwandte von ihr, in deren Hause sie wohnte, sass neben ihr am Flugel und schwelgte tosend in den Tanzen von der gestrigen Redoute. "Wie ihr andern nur", sagte sie, "alle Lust so gelassen ertragen und aus dem Tanze schnurstracks ins Bett springen konnt und der schonen Welt so auf einmal ein Ende machen! Ich bin immer so ganz durchklungen, als sollte die Musik niemals aufhoren."

Bald darauf fand sie Rosas Augen so suss verschlafen, dass sie schnell zu ihr hinsprang und sie kusste. Sie setzte sich neben sie hin und half sie von allen Seiten schmucken, setzte ihr bald einen Hut, bald Blumen auf, und riss ebensooft alles wieder herunter, wie ein verliebter Knabe, der nicht weiss, wie er sich sein Liebchen wurdig genug aufputzen soll. "Ich weiss gar nicht, was wir uns putzen", sagte das schone Weib endlich und lehnte den schwarzgelockten Kopf schwermutig auf den blendendweissen Arm, "was wir uns kummern und noch Herzweh haben nach den Mannern: solches schmutziges, abgearbeitetes, unverschamtes Volk, steifleinene Helden, die sich spreizen und in allem Ernste glauben, dass sie uns beherrschen, wahrend wir sie auslachen, fleissige Staatsburger und ehrliche Ehestandskandidaten, die, ganz beschwitzt von der Berufsarbeit und das Schurzfell noch um den Leib, mit aller Wut ihrer Inbrunst von der Werkstatt zum Garten der Liebe springen, und denen die Liebe ansteht wie eine umgekehrt aufgesetzte Perucke." Rosa besah sich im Spiegel und lachte. "Wenn ich bedenke", fuhr die Grafin fort, "wie ich mir sonst als kleines Madchen einen Liebhaber vorgestellt habe: wunderschon, stark, voll Tapferkeit, wild, und doch wieder so milde, wenn er bei mir war.

Ich weiss noch, unser Schloss lag sehr hoch zwischen einsamen Waldern, ein schoner Garten war daneben, unten ging ein Strom voruber. Alle Morgen, wenn ich in den Garten kam, horte ich draussen in den Bergen ein Waldhorn blasen, bald nahe, bald weit, dazwischen sah ich oft einen Reiter plotzlich fern zwischen den Baumen erscheinen und schnell wieder verschwinden. Gott! mit welchen Augen schaute ich da in die Walder und den blauen, weiten Himmel hinaus! Aber ich durfte, solange meine Mutter lebte, niemals allein aus dem Garten. Ein einziges Mal, an einem prachtigen Abende, da der Jager draussen wieder blies, wagte ich es und schlich unbemerkt in den Wald hinaus. Ich ging nun zum ersten Male allein durch die dunkelgrunen Gange, zwischen Felsen und uber eingeschlossene Wiesen voll bunter Blumen, alte, seltsame Geschichten, die mir die Amme oft erzahlte, fielen mir dabei ein; viele Vogel sangen ringsumher, das Waldhorn rief immerfort, noch niemals hatte ich so grosse Lust empfunden. Doch wie ich im Beschauen so versunken ging und staunte, hatt ich den rechten Weg verloren, auch wurde es schon dunkel. Ich irrt und rief, doch niemand gab mir Antwort. Die Nacht bedeckte indes Walder und Berge, die nun wie dunkle Riesen auf mich sahen, nur die Baume ruhrten sich so schaurig, sonst war es still im grossen Walde. Ist das nicht recht romantisch?" unterbrach sich hier die Grafin selbst, laut auflachend. "Ermudet", fuhr sie wieder weiter fort, "setzte ich mich endlich auf die Erde nieder und weinte bitterlich. Da hort ich plotzlich hinter mir ein Gerausch, ein Reh bricht aus dem Dickicht hervor und hinterdrein der Reiter. Es war ein wilder Knabe, der Mond schien ihm hell ins Gesicht; wie schon und herrlich er anzusehen war, kann ich mit Worten nicht beschreiben. Er stutzte, als er mich erblickte, und staunend standen wir so voreinander. Erst lange darauf fragte er mich, wie ich hierhergekommen und wohin ich wollte? Ich konnte vor Verwirrung nicht antworten, sondern stand still vor ihm und sah ihn an. Da hob er mich schnell vor sich auf sein Ross, umschlang mich fest mit einem Arme, und ritt so mit mir davon. Ich fragte nicht: wohin? denn Lust und Furcht war so gemischt in seinem wunderbaren Anblick, dass ich weder wunschte, noch wagte von ihm zu scheiden. Unterwegs bat er mich freundlich um ein Andenken. Ich zog stillschweigend meinen Ring vom Finger und gab ihn ihm. So waren wir, nach kurzem Reiten auf unbekannten Wegen, zu meiner Verwunderung auf einmal vor unser Schloss gekommen. Der Jager setzte mich hier ab, kusste mich und kehrte schnell wieder in den Wald zuruck.

Aber mir scheint gar, du glaubst mir wirklich alles das Zeug da", sagte hier die Grafin, da sie Rosa uber der Erzahlung ihren ganzen Putz vergessen und mit grossen Augen zuhorchen sah. "Und ist es denn nicht wahr?" fragte Rosa. "So, so", erwiderte die Grafin, "es ist eigentlich mein Lebenslauf in der Knospe. Willst du weiter horen, mein Puppchen?

Der Sommer, die bunten Vogel und die Waldhornsklange zogen nun fort, aber das Bild des schonen Jagers blieb heimlich bei mir den langen Winter hindurch. Es war an einem von jenen wundervollen Vorfruhlingstagen, wo die ersten Lerchen wieder in der lauen Luft Schwirren, ich Stand mit meiner Mutter an dem Abhange des Gartens, der Fluss unten war von dem geschmolzenen Schnee ausgetreten und die Gegend weit und breit wie ein grosser See zu sehen. Da erblickte ich plotzlich meinen Jager wieder gegenuber auf der Hohe. Ich erschrak vor Freude, dass ich am ganzen Leibe zitterte. Er bemerkte mich und hielt meinen Ring an seiner Hand gerade auf mich zu, dass der Stein im Sonnenscheine funkelnd, wunderbar uber das Tal heruberblitzte. Er schien zu uns heruber zu wollen, aber das Wasser hinderte ihn. So ritt er auf verschiedenen Umwegen und kam an einen tiefen Schlund, vor dem das Pferd sich zogernd baumte. Endlich wagte es den Sprung, sprang zu kurz und er sturzte in den Abgrund. Als ich das sah, sprang ich, ohne mich zu besinnen, mit einem Schrei vom Abhange aus dem Garten hinunter. Man trug mich ohnmachtig ins Schloss, und ich sah ihn niemals mehr wieder; aber der Ring blitzt wohl noch jeden Fruhling aus der Grune farbigflammend in mein Herz, und ich werde die Zauberei nicht los." "Was sagte denn aber die Mutter dazu?" fragte Rosa. "Sie erinnerte sich sehr oft daran. Noch den Tag vor ihrem Tode, da sie schon zuweilen irre sprach, fiel es ihr ein und sie sagte in einer Art von Verzuckung zu mir: 'Springe nicht aus dem Garten! Er ist so fromm und zierlich umzaunt mit Rosen, Lilien und Rosmarin. Die Sonne scheint gar lieblich darauf und lichtglanzende Kinder sehen dir von fern zu und wollen dort zwischen den Blumenbeeten mit dir spazierengehen. Denn du sollst mehr Gnade erfahren und mehr gottliche Pracht uberschauen, als andere. Und eben, weil du oft frohlich und kuhn sein wirst und Flugel haben, so bitte ich dich: springe niemals aus dem stillen Garten!'" "Was wollte sie denn aber damit sagen?" fiel ihr Rosa ins Wort, "verstehst du's?" "Manchmal", erwiderte die Grafin, "an nebligen Herbsttagen." Sie nahm die Gitarre, trat an das offene Fenster und sang:

"Laue Luft kommt blau geflossen,

Fruhling, Fruhling soll es sein!

Waldwarts Hornerklang geschossen,

Mut'ger Augen lichter Schein,

Und das Wirren bunt und bunter

Wird ein magisch wilder Fluss,

In die schone Welt hinunter

Lockt dich dieses Stromes Gruss.

Und ich mag mich nicht bewahren!

Weit von euch treibt mich der Wind,

Auf dem Strome will ich fahren,

Von dem Glanze selig blind!

Tausend Stimmen lockend schlagen,

Hoch Aurora flammend weht,

Fahre zu! ich mag nicht fragen,

Wo die Fahrt zu Ende geht!

Was macht dein Bruder Leontin?" fragte sie schnell abbrechend und legte die Gitarre, in Gedanken versunken, hin. "Wie kommst du jetzt auf den?" fragte Rosa verwundert. "Er sagt von mir", antwortete die Grafin, "ich sei wie eine Flote, in der viel himmlischer Klang ist, aber das frische Holz habe sich geworfen, habe einen genialischen Sprung, und so tauge doch am Ende das ganze Instrument nichts. Das fiel mir eben jetzt ein."

Rosa war froh, dass gerade der Bediente hereintrat und meldete, dass die Pferde zum Spazierritte bereit seien. Denn die Reden der Grafin hatten sie heute mehr gepresst, als sie zeigte, und ware Friedrich, nach dessen immer beruhigenden Gesprachen sie hier gar oft eine aufrichtige Sehnsucht fuhlte, in diesem Augenblicke hereingetreten, sie ware ihm gewiss mit einer Leidenschaft um den Hals gefallen, die ihn in Verwunderung gesetzt hatte.

Friedrich hatte bis weit in den Tag hinein geschlafen oder vielmehr getraumt und stand unerquickt und nuchtern auf. Die alte, schone Gewohnheit, beim ersten Erwachen in die rustige, freie Morgenpracht hinauszutreten, und auf hohem Berge oder im Walde die Weihe grosser Gedanken fur den Tag zu empfangen, musste er nun ablegen. Trostlos blickte er aus dem Fenster in das verwirrende Treiben der muhselig drangenden, schwankenden Menge, und es war ihm, als konnte er hier nicht beten. In solchen verlassenen Stunden wenden wir uns mit doppelter Liebe nach den Augen der Geliebten, aus denen uns die Natur wieder wunderbar begrusst, wo wir Ruhe, Trost und Freude wiederzufinden wahnen. Auch Friedrich eilte, seine Rosa endlich wiederzusehen. Aber seine Erwartung sollte noch einmal getauscht werden. Sie war, wie wir gehort haben, eben fortgeritten, als er hinkam.

Ungeduldig verliess er von neuem das Haus, und es fehlte wenig, dass er in einer Aufwallung nicht sogleich gar wieder fortreiste. Mussig und unlustig schlenderte er durch die Gassen zwischen den fremden Menschengesichtern, ohne zu wissen, wohin. Die ersten Stunden und Tage, die wir in einer grossen, unbekannten Stadt verbringen, gehoren meistens unter die verdrusslichsten unsers Lebens. Uberall von aller organischen Teilnahme ausgeschlossen, sind wir wie ein uberflussiges stillstehendes Rad an dem grossen Uhrwerke des allgemeinen Treibens. Neutral hangen wir gleichsam unser ganzes Wesen schlaff zu Boden und haschen, da wir innerlich nicht zu Hause sind, auswarts nach einem festen, sichern Halt. Solche Augenblicke sind es, wo wir darauf verfallen Visiten zu machen und nach Bekanntschaften zu jagen, da uns sonst der ungestorte Zug eines frischen, bewegten Lebens in Liebe und Hass mit Gleichen und Widrigen von selbst kraftiger und sicherer zusammenfuhrt.

So erinnerte sich auch Friedrich, dass er ein Empfehlungsschreiben an den hiesigen Minister P., den er von einsichtsvollen Mannern als ein Wunder von tuchtiger Tatigkeit ruhmen gehort, bei sich habe. Er zog es hervor und uberlas bei dieser Gelegenheit wieder einmal den weitlaufigen Reiseplan, den er bei seinem Auszuge von der Universitat sorgfaltig in seine Schreibtafel aufgezeichnet hatte. Es ruhrte ihn, wie da alle Wege so genau vorausbestimmt waren, und wie nachher alles anders gekommen war, wie das innere Leben uberall durchdringt und, sich an keine vorberechneten Plane kehrend, gleich einem Baume aus freier, geheimnisvoller Werkstatt seine Aste nach allen Richtungen hinstreckt und treibt, und erst als Ganzes einen Plan und Ordnung erweist.

Unter solchen Gedanken erreichte er des Ministers Haus. Ein Kammerdiener meldete ihn an und fuhrte ihn bald darauf durch eine lange Reihe von Zimmern, die alle fast bis zur Einformigkeit einfach und schmucklos waren. Erstaunt blieb er stehen, als ihm endlich an der letzten Tur der Minister selbst entgegenkam. Er hatte sich nach alledem Erhebenden, was er von seinem grossen Streben gehort, einen lebenskraftigen, heldenahnlichen, freudigen Mann vorgestellt, und fand eine lange, hagere, schwarzgekleidete Gestalt, die ihn mit unhoflicher Hoflichkeit empfing. Denn so mochte man jene Hoflichkeit nennen, die nichts mehr bedeuten will, und keinen Zug mehr ihres Ursprungs, der wohlwollenden Gute, an sich hat. Der Minister las das Schreiben schnell durch und erkundigte sich um die Familienverhaltnisse des Grafen mit wenigen sonderbaren Fragen, aus denen Friedrich zu seiner hochsten Verwunderung ersah, dass der Minister in die Geheimnise seiner Familie eingeweihter sein musse, als er selber, und er betrachtete den kalten Mann einige Augenblicke mit einer Art von heiliger Scheu.

Wahrend dieser Unterredung kam unten ein junger Mann in soldatischer Kleidung die Strasse herabgeritten. Wie wenn ein Ritter, noch ein heiliges Bild voriger, rechter Jugend, dessen Anblicks unser Auge langst entwohnt ist, uns plotzlich begegnete, so ragte der herrliche Reiter uber die verworrene, falbe Menge, die sein wildes Ross auseinandersprengte. Alles zog ehrerbietig den Hut, er nickte freundlich in das Fenster hinauf, der Minister verneigte sich tief; es war der Erbprinz.

Auf Friedrich hatte die wahrhaft furstliche Schonheit des Reiters einen wunderbaren Eindruck gemacht, den er, solange er lebte, nie wieder auszuloschen vermochte. Er sagte es dem Minister. Der Minister lachelte. Friedrich argerte das britisierende, eingefrorne Wesen, das er aus Jean Pauls Romanen bis zum Ekel kannte, und jederzeit fur die allerschandlichste Prahlerei hielt. Auf die Wahrhaftigkeit seines Herzens vertrauend, sprach er daher, als sich bald nachher die Unterhaltung zu den neuesten Zeitbegebenheiten wandte, uber Staat, offentliche Verhandlungen und Patriotismus mit einer sorglosen, sieghaften Ergreifung, die vielleicht manchmal um desto eher an Ubertreibung grenzte, je mehr ihn der unuberwindlich kalte Gegensatz des Ministers erhitzte. Der Minister horte ihn stillschweigend an. Als er geendigt hatte, sagte er ruhig: "Ich bitte Sie, verlegen Sie sich doch einige Zeit mit ausschliesslichem Fleisse auf das Studium der Jurisprudenz und der kameralistischen Wissenschaften." Friedrich griff schnell nach seinem Hute. Der Minister uberreichte ihm eine Einladungskarte zu einem sogenannten Tableau, welches heute abend bei einer Dame, die durch gelehrte Zirkel beruchtigt war, von mehreren jungen Damen aufgefuhrt werden sollte, und Friedrich eilte aus dem Hause fort. Er hatte sich oben in der Gegenwart des Ministers wie von einer unsichtbaren Ubermacht bedruckt gefuhlt, es kam ihm vor, als ginge alles anders auf der Welt, als er es sich in guten Tagen vorgestellt.

Es war schon Abend geworden, als sich Friedrich endlich entschloss, von der Einladungskarte, die er vom Minister bekommen hatte, Gebrauch zu machen. Er machte sich schnell auf den Weg; aber das Haus der Dame, wohin die Adresse gerichtet war, lag weit in dem andern Teile der Stadt, und so langte er ziemlich spat dort an.

Er wurde bei Vorweisung der Karte in einen Saal gewiesen, der, wie es schien, mit Fleiss nur durch einen einzigen Kronleuchter sehr matt beleuchtet wurde. In dieser sonderbaren Dammerung fand er eine zahlreiche Gesellschaft, die, lebhaft durcheinandersprechend, in einzelne Partien zerstreut umhersass. Er kannte niemand und wurde auch nicht bemerkt; er blieb daher im Hintergrunde und erwartete, an einen Pfeiler gelehnt, den Ausgang der Sache.