er die Formel für die nie erhörte politische Wahrheit, dem Philosophen machte er kund, dass zwar über sein eigenes System hinaus, wie für sich klar sei, nichts liege, dass er ihm aber die Formel geben wolle, wonach es verständlich werde. Wir beiden anderen spürten einen stillen Neid auf Karl Emanuel, denn offenbar war diesem das grösste Geschenk verheissen worden.
Inmitten der vorbereitenden Weihen verschwand er, entschwand er, schwand. – Wir verlangen, dass man uns allein lasse bei ihm, zu küssen seine leuchtenden Füsse, zu fassen den Zipfel seines Mantels, zu harren, bis er aufwacht und uns die drei abstrakten Formeln mitteilt."
Es waren nur noch zehn Minuten vom Waffenstillstande übrig. Der Schriftsteller befand sich in der sichtlichsten Verlegenheit, denn sämtliche Interessenten an Münchhausen riefen ihn jetzt zur Entscheidung auf, die, das sah er vorher, sie mochte ausfallen, wie sie wollte, ihm die Interessenten nicht vom Halse schaffen, sondern sie ihm erst recht auf den Hals bringen würde. Immer dichter zog sich der Knäuel der Anwesenden um ihn zusammen, da rief er in einem Anstosse von Verzweiflung: "Ich setze hiemit ein Provisorium fest, denn nur die Zeit kann die Schlichtung so verschiedenartiger Forderungen bringen. Jener grosse Mann und angebliche Reifenschläger-Gooseberry-Hegel bleibt auf gemeinschaftliche Kosten liegen, sämtliche Herren, welche ihn für sich reklamieren, ziehen sich vor das Schloss zurück und auch ich halte mir Protokoll offen für die Ansprüche des Hofes, in dessen geheimen Diensten ich zu stehen die Ehre habe. Dieser wunderbare Schläfer ist nämlich weder der Doktor Reifenschläger, noch der Captain Gooseberry, noch der in die Unsichtbarkeit aufgehobene unsterbliche Hegel, sondern – –"
Zehntes Kapitel
Ein Munkel! Ein Munkel!
"Ein Munkel, ein Munkel!" schrie Karl Buttervogel, entsetzt hereinstürzend und den Kopf mit beiden Händen haltend. Ein Schuss fiel dicht vor der tür, alle Anwesende erschraken und zogen sich in eine Fensterecke zurück, der alte Baron aber trat wütend mit der abgeschossenen Pistole in der Hand zur tür herein.
Karl Buttervogel war auf den Schuss gegen den Tisch gestürzt, hatte diesen umgerannt, die Gläser zerbrochen, die chemischen Flüssigkeiten rauchten am Boden umher oder ätzten Löcher in das Arabeskenprotokoll – bei dem Eintritte seines Verfolgers aber taumelte er aufheulend hinter das Bette des Freiherrn, kauerte sich dort nieder und ergoss sich in einer unhemmbaren Flut von Gründen, Bitten und Geständnissen, denn die Todesfurcht hatte seine Zunge zu wundersamer Geläufigkeit entbunden, und er schwatzte unaufhaltsam vermutlich deshalb, weil er glaubte, so lange als er rede, noch nicht totgeschossen zu sein.
Der Schriftsteller, der in diesem Dunst, Dampf, Knall, Getümmel kaum sich selbst vor dem Umgeranntwerden zu bewahren vermocht hatte, trat über den umgestürzten Tisch, das teilweise durchlöcherte Konferenzprotokoll und die rauchenden Flüssigkeiten hinweg heftig auf den alten Baron zu und rief, die Uhr ihm vor die Augen haltend: "Diesen gröblichen Bruch der Verträge möge Ihnen das Völkerrecht verzeihen, Herr Baron, ich kann es nicht. Sie haben die Feindseligkeiten dreissig Sekunden vor Ablauf des Waffenstillstandes begonnen."
"Mein Herr", polterte der alte Baron, "der Sie sich hier einmischen, ohne dass ich begreife, mit welchem Rechte, ich habe es nicht mit Ihrem albernen Waffenstillstande, noch mit jenem verruchten Nachschläfer von neun Monaten, drei Tagen und achtzehn Stunden zu tun, sondern ich verfolge mein Recht wider den Kerl von Bedienten, der mich noch gröblicher beleidigt hat, als der Herr, der Türenverrammler! Erst mich abgefressen, und kahlgefressen; die Katze, das unschuldige Tier, in schändlichen Verdacht und Prügel gebracht, und dann zu guter Letzt mich und meine Tochter noch durch freche Reden beschimpft – der Gaudieb – –"
" ... in Rührung gewesen, ganz aufgelöst fast vor Tränen, nichts als Schwiegersohn vom Kopf zum Fuss, hingekrochen wie ein Hund zum gnädigen Herrn, um den Segen gebeten, und dann statt des Segens Ohrfeigen gekriegt, oh, oh, oh, das schmerzt, das tut weh ..." wimmerte Karl Buttervogel dazwischen.
"Also hinweg, mein Herr, und hindern Sie mich nicht in meinem Hausrechte!" rief der alte Baron. "Diese Pistole war nur blind geladen und ich schoss ab, weil Donner und Knall das Herz des Mannes erfrischt, aber den Schuft da will ich hinter dem Bette seines Schelms von Gebieter hervorholen und ihm mit dem Kolben der Pistole so lange den rücken dreschen, bis er genug hat, und das soll kein leerer Lärmen sein."
"Nun dann in Gottes Namen!" rief der Schriftsteller. "Ich sehe, die Gegenwart ist zu einer planmässigen Behandlung grosser Angelegenheiten nicht geeignet. Vergebens, dass man über eine Frage der Zeit den Bogen zum Protokolle bricht und alles in den schönsten gang bringt – in der Nachbarschaft fangen ein Paar Narren miteinander Spektakel an, blind wird geknallt, der eine Narr flüchtet sich auf neutrales Gebiet, der andere hinterdrein und umgeschmissen ist Protokoll, Konferenz, Tisch, und die Sache steht auf dem kopf, die eben noch auf den Füssen stand. So walte denn du weiter, Macht der Umstände! Ich ergebe mich in deine Fügungen." – Er trat zur Seite, einen wehmütigen blick auf den Schlummernden werfend.
Der alte Baron näherte sich mit starken Schritten dem Bette und rief Karl Buttervogel mit donnernder stimme zu: "Will Er wohl gleich dahinter hervorkommen?"
"Nein, niemals dahinter hervor!