
                                Immermann, Karl

                                  Die Epigonen

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                                 Karl Immermann

                                  Die Epigonen

                        Familienmemoiren in neun Büchern

                                   1823-1835

                                  Erstes Buch

                              Klugheit und Irrtum

 Irre ich, so irre ich mir.
                                                                            Hiob
 

                                 Erstes Kapitel

An einem deutschen Sommertage, wo Gußregen und schwüler Sonnenblick wechselten,
und das Gefilde zu öfterem halb unter grauen Wolken, halb unter glühendem Lichte
lag, gingen mehrere Männer suchend durch die Heide. »Sie muß sich in die Erde
verkrochen haben«, sagte der eine, »wir haben doch nirgends eine Spur von ihr
gefunden.«
    »Wenn nur die Alte, die ihr hat wahrsagen müssen, uns nicht angeführt hat«,
versetzte ein anderer. »Sie schickt uns vielleicht nach einer falschen Gegend,
und hält das Kind unterdessen in ihrer Spelunke verborgen. Ich habe es dem
Landrat oft gesagt, er solle das Luder von hier fortweisen zu den Zigeunern nach
Friedrichslohra.«
    »Zigeuner!« rief ein Dritter aus. »Das alte Weib ist so wenig eine
Zigeunerin, als deine und meine Frau. Ich habe sie als Unteroffizier dazumal im
Kriege recht wohl gekannt. Zu der Zeit war sie unsre Marketenderin. Sie ist aus
Halle in Sachsen. Mit
    Büchern und allerhand Schnurren hatte sie immer ihr Wesen, davon sind ihr
die Redensarten sitzengeblieben, und nun tut sie so, als wäre sie von weit her,
weil sie merkt, daß es in ihrem Gewerbe dann vor den Leuten besser fleckt. Aber
da kommt wieder am Himmel so ein Schlauch hergezogen, laßt uns bei den Bäumen
untertreten.«
    Die Männer bargen sich vor dem Wetter an einer Waldecke. Ihr Gespräch
verließ bald die Zigeunerin und das entflohene Kind, dem sie nachspüren sollten,
und wandte sich auf die Mühsale der Polizei, welche für alles sorgen müsse und
von jedermann für überflüssig erachtet werde. Bei diesen Reden machte eine
Branntweinflasche, die nicht zu den kleinsten gehörte, fleißig die Runde. Als
die Unterhaltung erschöpft, die Flasche ausgetrunken, und der Regen verzogen
war, sagte der eine Mann: »Wenn ihr mir folgen wollt, so nehmen wir jetzt am
Stern noch einen, und gehn dann zu Rathause. Mit dem Busch können wir uns doch
nicht befassen, denn er ist zu groß. Wir haben getan, was möglich war, und der
Komödiant mag nun selbst ausgehn, wenn er sein Mädchen wiederhaben will.«
    Diesem Vorschlage gaben die andern mit der Bemerkung, daß eine ungesunde
Witterung herrsche, lebhaften Beifall, worauf sich alle, ohne dem Walde weitere
Aufmerksamkeit zu schenken, nach dem Wirtshause in Bewegung setzten, welches sie
vor kurzem erst verlassen hatten.
    Währenddessen saßen im Dickicht zwei junge Leute auf einem umgestürzten
Stamme. Der Regen tröpfelte durch die Blätter und schien dem einen, welcher
schlank und wohlgebildet war, beschwerlich zu fallen, wogegen der andre,
untersetzt und knochicht, dessen nicht achtete. Er hielt eine Landkarte auf
seinen Knieen entfaltet, und redete, unbekümmert darum, daß sie naß ward, auf
seinen Genossen mit Feuer und heftiger Gebärde ein.
    »Nach acht Tagen«, rief er, »bin ich in Genf. - In vierzehn Tagen kann ich
Marseille erreichen, und wenn die Winde des Himmels dem Wunsche der Freiheit
günstig sind, so küsse ich nach sechs Wochen den Boden der heiligen Hellas.«
    »Nehmt nur eine Taschenausgabe der Klassiker mit«, versetzte der andere
lächelnd, »damit ihr die Illusion immer wiederherstellen könnt. Die Neugriechen
werden euch mitunter unsanft in euren Träumen stören.«
    »Es gilt«, versetzte der mit der Landkarte, »ein gesunkenes Volk aus den
Fesseln der Knechtschaft erlösen, es gilt, edlen Herzen eine Freistatt erobern,
wohin sie sich vor der Zwingherrschaft verrotteter Kerkermeister retten können;
es gilt, den Grundstein zu einer neuen Ordnung der Dinge legen, und du tätest
besser, Hermann, statt über das Heilige zu spotten, dich unsrem Bunde
anzuschließen. Was willst du in Deutschland?«
    »Traurig für mich, wenn ich in Deutschland etwas wollte«, erwiderte sein
Freund. »Als ob in unsrer mit Dünsten geschwängerten Atmosphäre ein Entschluß
nur entstehn, geschweige denn ausgeführt werden könnte. Aber eben, weil ich
nichts mehr will, tauge ich auch nirgend mehr hin, als nach Deutschland. Ich
habe abgeschlossen mit dem Leben. Seit ich das getan, bin ich ruhig. Ich wünsche
nichts, ich verlange nichts; die Zeit der Täuschungen ist für mich vorüber.
Tummelt ihr euch immerhin umher zwischen Schein und Irrtum, nur hofft nicht, in
mir einen Nachfolger zu finden! Ich war in London, in Paris; ich habe sie
gesehn, die sogenannten bedeutenden Charaktere der Zeit. Nun, was waren sie denn
mehr, als gewöhnliche Figuren, nur deshalb hervorragend, weil der Zufall sie auf
hohe Postamente gestellt hatte. Nein, mich soll nichts mehr betrügen, und da
jetzt an einen großen Inhalt des Lebens doch nicht zu denken ist, so will ich
meine Tage wenigstens heiter hinleben. Ohne Zweck und Ziel sollen mir die
Stunden verfließen, denn Zweck ist nur ein andres Wort für Torheit, und wenn man
sich ein Ziel setzt, so kann man wohl gewiß sein, daß man von dem Strudel der
Umstände in entgegengesetzter Richtung fortgerissen wird.«
    Der Freund stand auf, faltete die Landkarte zusammen, und sprach sehr
ernsthaft: »Diese Reden klingen wie die Philosophie der Verzweiflung. Möge dich
Gott bald von solcher Sinnesart heilen! - Der Mensch muß würdige Entwürfe
verfolgen, darin besteht sein eigentliches Leben. Was man recht will, das kann
man auch, und wenn uns das Jahrhundert, dessen Gehalt du gegen deine Überzeugung
leugnest, irgend etwas gelehrt hat, so ist es das Gebot, nicht unsrem
beschränkten Selbst, sondern den allgemeinen Interessen der Menschheit zu leben.
Doch, von etwas andrem zu reden, bis ich nach Marseille komme, wo ich den ersten
Sold vom Vereine beziehe, reiche ich wohl schwerlich aus. Könntest du mir
vielleicht -«
    Hermann ließ den Philhellenen nicht vollenden, griff in seine Tasche, und
reichte ihm eine Note. Der andre steckte, ohne sich zu bedanken, das Papier ein,
schüttelte seinem Freunde herzhaft die Hand, und sprach: »Auf Wiedersehn in
Napoli. Du kommst uns nach, ich weiß das schon. Du bist besser und wärmer, als
du dich stellst.«
    Statt einer Antwort faßte Hermann in den Busen, zog ein versiegeltes
Päckchen hervor, wandte sich ab, und drückte, wie er meinte, unbemerkt vom
Freunde, einen Kuß auf das Papier. »Du gehst über München«, sagte er zum
Philhellenen, »gib das an Fränzchen ab, du kennst sie ja.«
    »Das sieht wie eine Trennung aus. Seid ihr auseinander?«
    »Man tut am besten, fallen zu lassen, was sich nicht länger halten kann. Sie
ist sonderbar mit mir umgegangen. Und doch war sie allein aufrichtig. Ich habe
mich um ein Dutzend Weiber gedreht, und die Schwüre ewiger Treue von ihnen
empfangen, die dann in den Armen eines neuen Freundes vergessen wurden.
Franziska sagte: Wir wollen ein paar vergnügte Tage zusammen haben und weiter
nichts. Wenn ich auf eine ernstere Verbindung drang, so lachte sie mich aus, und
meinte, sähe ich sie einmal verheiratet, so wüßte ich, wen sie für den größten
Gimpel auf der Welt gehalten habe. Sage ihr, ich hätte anfangs diese lieben
Briefchen als Unterpfand, daß unser Bündnis nicht ganz zerrissen sei, behalten
wollen, aber die Freiheit sei das höchste Gut, sie solle mich vergessen und
glücklich sein.«
    »Daß du die Weiber verachtest«, sprach der Freund, »ist recht und gut. Kein
frauenhaft-gesinnter Mensch kann höheren Ideen leben. Du bist auf gutem Wege,
ich gehe beruhigt von dir. Ich weiß, daß wir uns nicht zum letzten Male gesehen
haben. Tanze nur nicht, hörst du? Gottlob! Die Neigung zu diesem entnervenden
Vergnügen nimmt doch immer mehr ab.«
    Er umarmte Hermann feierlich-herzlich, und ging mit großen Schritten, sein
kleines Ränzel tragend, quer durch den Wald. Der jugendliche Philosoph blieb auf
dem Stamme sitzen.

                                Zweites Kapitel

 
Zufällig hatten sie einander in dem Dorfe, wo beide tags zuvor eingetroffen
waren, gefunden. Manche Erinnerungen verknüpften sie, der Abend und ein Teil der
Nacht war unter Gesprächen hingegangen. Als Hermann die Gestalt des Freundes
hinter den Stämmen verschwinden sah, schlich eine unangenehme Empfindung über
sein Herz. Ihm war, als gehe seine Vergangenheit von ihm, er kam sich wie ein
ausgesetzter Findling vor. Beinahe wäre er aufgesprungen, jenen zurückzurufen,
und sich Fränzchens Liebespfänder wiederzuerbitten, hätte ihn nicht die Scheu
vor dem Ausbruche einer solchen Weichlichkeit an seinen Sitz gefesselt.
    »Ihr grünen Kräuter, ihr schlanken Stauden, ihr kräftigen Bäume, wie beneide
ich euch!« rief er aus. »Ihr steht so gesund da, so selbstvergnügt, daß euch die
kränklichen Menschen, die ihr unter euch umherschleichen seht, recht zum Hohn
und Spott dienen mögen. Der Frühling ruft eure Knospen hervor, der Sommer
schenkt euch Laub und Blüten, der Herbst bringt euch, wie Wiegenkinder, zur
Ruhe. Die Knospenzeit denkt nicht an die Blütenmonde, und wenn eure vollen
Kronen in den warmen Lüften schaukeln, sie erschrecken nicht vor der Ahnung
winterkahler Zweige! Wir armen Menschen! Wir Frühgereiften! Wir haben keine
Knospen mehr, keine Blüten;
    mit dem Schnee auf dem Haupte werden wir schon geboren. Wahrlich, unser Los
ist ein recht lächerlicher Jammer! Daß man heutzutage so früh gescheit wird,
gescheit werden muß, daß es gar nicht möglich ist, die törichten Streiche bis in
die Dreißig mit hinüberzunehmen! O gäbe mir ein Gott die glückliche Dunkelheit,
die hoffnungsreiche Nacht, statt des kalten Lichtes, welches Verstand und
Erfahrung uns Spätlingen unwiderstehlich anzünden.«
    Zwei Arme strickten sich um seinen Nacken, zwei weiche, warme Händchen
hielten ihm die Augen zu. Erschrocken wollte er sich losmachen, das Ding hinter
ihm vereitelte durch aalartiges Drehen und Wenden seine Bestrebungen. »Nun hast
du ja, was du wolltest, die Finsternis vor den Augen!« rief eine zarte
Mädchenstimme. Endlich bekam er das Gesicht frei. Er sah sich um. Ein
wunderhübscher Kopf stak, wie das Haupt der Dryas, zwischen den Aststumpfen des
Baums, unter welchem er gesessen hatte. Er zog das Wesen hinter dem Stamme
hervor. Es war ein schönes Geschöpf zwischen Kind und Jungfrau.
    »Wer bist du? Woher kommst du? Was willst du von mir?« fragte Hermann, der
sich von seinem Erstaunen kaum erholen konnte.
    »Ich bin Fiametta oder Flämmchen, ich komme aus meiner Grotte hier nebenan,
wo ich hörte, was ihr miteinander spracht, du und dein dummer Freund. Was ich
von dir will, weißt du, denn die Alte hat es gesagt, und es steht in den Sternen
geschrieben.«
    Sie schmiegte sich bei diesen Worten an Hermann, und sah ihm zärtlich in die
Augen. Dieser wußte nicht, ob er mit etwas Menschlichem oder ob er mit einem
neckischen Waldgeiste zu tun habe. Er strich dem Kinde die braunen Haare, die,
ungefesselt von Kamm und Nadel, in üppiger Fülle bis zu den Hüften niederwogten.
Er wollte fragen, und doch unterließ er es, aus Furcht, einen anmutigen Zauber
zu zerstören. Das Kind setzte sich auf seinen Schoß, streifte ihm die Weste auf,
legte die Hand auf sein Herz, lehnte den Kopf an, horchte, und sagte dann: »Das
klingt, wenn man nur so obenhin zuhört, wie:
    Vorbei! Vorbei! Vorbei! wenn man aber genauer acht gibt, so klopft es: Aufs
neu! Aufs neu! Aufs neu! - Komm, du schöner Prinz, nach meinem Palaste, du
sollst sehen, wo Flämmchen dieser Tage gesteckt hat.«
    Sie zog ihn tänzelnd und singend vom Stamm auf, und den Erdwall hinunter, an
dessen Kante jener lag. Rasch schlug sie ein wucherndes Gesträuch auseinander,
und der Eingang zu einer Art von Grotte wurde sichtbar. Man schien dort früher
Ton gegraben zu haben, dadurch mochte die Aushöhlung entstanden sein. Hermann
sah bei dem Scheine des gedämpft einfallenden Lichts ein Mooslager, und einen
Sitz, aus Steinen zusammengefügt. - Er versuchte, das Mädchen auszuforschen,
erfuhr aber nichts weiter, als daß ihr wahrer Vater, wie sie sich ausdruckte,
längst gestorben sei, daß sie darauf viele Jahre bei dem falschen Vater
zugebracht habe, der in dem Städtchen nahebei hause. Dieser habe sie an einen
häßlichen alten Ritter verkaufen wollen, da sei sie ihm entsprungen.
    »Und wo hast du dich denn seitdem befunden?« fragte Hermann.
    »Hier, im Walde, in der Höhle, du siehst es ja. Da ist mein Lager, und hier
mein Sitz. Heute morgen hungerte mich, da fiel mir der Mut, ich weinte und rief
meinen toten Vater. Der muß mich gehört haben, denn er schickte mir die Alte,
die versprach mir Hülfe, und nun ist die Hülfe da.«
    Hermann redete ihr jetzt mit guten und bösen Worten zu, ihm zu folgen, er
wolle sie zu dem Vater zurückbringen, und dafür sorgen, daß sie freundlich
empfangen werde. Alles Bitten war jedoch vergebens. Endlich beschloß er, Gewalt
zu brauchen, da er die Verirrte sich nicht selbst überlassen zu dürfen meinte.
Er nahm sie auf den Arm und wollte sie forttragen. Aber heftig riß sich das
Abenteuer von ihm los, stieß ein Geschrei aus, welches ihm durch Mark und Bein
drang, warf sich gewaltsam zu Boden, und rief, die Hände vorgestreckt, in einem
wunderbar schneidenden Tone: »Du willst mich verraten? Du?« Darauf sprang sie
empor, der junge knospende Busen flog, ein blutiges Rot überlief ihre Augäpfel,
sie schien außer sich zu sein, und nicht zu wissen, was sie begann. Wie eine
Wütende zerriß sie das seidne Fähnchen, welches sie trug. Es glitt von ihren
Schultern, das Hemd glitt ihm nach, oder warf sie es ab? er konnte es nicht
unterscheiden, so rasch waren ihre Bewegungen. Nun stand sie, nur von ihren
langen Haaren umflogen, Hermann gegenüber, und unaufhörlich ertönte aus ihren
zitternden, dunkelgeröteten Lippen jener Ruf: »Du willst mich verraten? Du?«
    Endlich gelang es ihm, sie durch Liebkosungen und Schmeicheleien zu
beruhigen. Sie legte die Hand an die Stirne, sah betroffen an sich herab,
huschte, schnell wie ein Wiesel, in die dunkelste Ecke der Höhle, und hockte
dort in der Stellung nieder, welche die Alten, die jedes Ding am besten
verstanden, dem weiblichen Gefühl in einer solchen Lage für alle Zeiten geliehen
haben.
    Hermann war in der größten Verlegenheit. Was sollte der Unsinn nun anziehn?
Das rote seidne Kleidchen war von oben bis unten zerrissen. »Es ist kein andres
Mittel«, rief er dem Mädchen zu, »du mußt dich als Knabe kleiden, bis man für
dich anderweit gesorgt hat.«
    Er klomm aus der Grotte den Erdwall hinauf, zu dem Stamme, auf welchem seine
Reisetasche lag. Vorsorglich hatte er Collet und Pantalons für den Fall der Not
auf dieser Fußwanderung eingepackt; beides warf er von der Erhöhung dem nackten
Kinde hinunter. -
    Oben rieb er seine Augen, und fragte sich, ob er wache oder träume? Dann
ging er mit großen Schritten unter den Bäumen auf und nieder, denn er fühlte,
daß ihm hier ein kräftiges Eingreifen obliege. Er ahnete ein Bubenstück, und
beschloß, das Seinige zu tun, die gekränkte Unschuld zu schützen. Als er mit
solchen Gedanken einige Male unter den Bäumen auf und nieder gegangen war,
sprang ein allerliebster Junge durch das Gesträuch, dem das veilchenblaue
Jäckchen und die gestreiften Hosen sehr hübsch standen.
    Der Grundtrieb des Geschlechts hatte sich tätig erwiesen. Aller Überfluß an
den Kleidungsstücken war so weggebunden, weggesteckt und weggenestelt, daß sie
knapp, wie angegossen, saßen.
    Flämmchen nahm seinen Arm, und sagte: »Ich will dich nun auf den Weg
bringen.« Sie führte ihn durch den Wald, und zwar entgegengesetzt der Richtung,
welche er, seinem Reisezwecke gemäß, einschlagen mußte. Jede Spur der
Leidenschaft, in welcher Hermann sie gesehen hatte, war verschwunden. »Du hast
nichts weiter zu tun«, sagte sie gleichmütig, »als in der Stadt dich nach meinem
falschen Vater zu erkundigen, und ihm zu sagen, daß du mich heiraten wollest,
dann hat er keine Gewalt mehr über mich, und der alte häßliche Ritter muß von
mir ablassen.«
    Hermann sah sie mitleidig an. »Die Mißhandlungen, die sie erdulden mußte,
haben ihr den Verstand genommen«, dachte er bei sich. Er legte die Hand auf ihr
Haupt und sprach: »Ich schwöre dir, du armes Kind, dich nicht zu verlassen.«
    Sie standen am Ausgange des Waldes. In einiger Entfernung ragte eine
Turmspitze empor. »Das ist das Nest!« rief Flämmchen. Sie faßte ihren Beschützer
schmeichelnd bei der Hand, strich hätschelnd mit dem kleinen Finger über den
Ballen und die innere Fläche, und sagte: »Höre, wenn wir erst in deinem
Fürstentume sind, und du mein Herr Gemahl bist, dann lassen wir auch die Alte
kommen, damit wir immer wissen, was uns begegnet, nicht?«
    »Hältst du mich für einen Fürsten?« fragte Hermann verwundert.
    Das Mädchen wollte sich vor Lachen ausschütten. »Nun tut er, als wisse er
nichts davon!« rief sie. »Aber alle deine Verstellungen werden ein Ende nehmen.
Gib mir deinen Hut! Die Sonne und die Kälte in meinem Walde machen mir Kopfweh.«
Ohne eine Antwort zu erwarten, hatte sie ihm den Strohhut vom Kopfe gestreift,
und sich aufgesetzt. Sie gaukelte in den Wald zurück. Hermann sah ihr eine Weile
stutzig nach, dann ging er der Stadt zu.
    Alles dieses begab sich in der ehrbarsten Provinz unsres Vaterlandes,
nämlich in Westfalen, auf einer bekannten Heide. Woraus zu entnehmen, daß auch
der trockenste Boden mitunter seine Früchte trägt.

                                Drittes Kapitel

 
Vor der Tür des Gasthofs im kleinen Städtchen stand der Gastwirt, wie es schien,
erhitzt von der Anstrengung des Tages. Hermann trat zu ihm, und fragte: ob er
bei ihm Unterkommen finden könne? Der verständige Mann, welcher einen sichern
Blick für den wahren Wert seiner Gäste hatte, betrachtete unsern hutlosen
Wandrer und sein schmächtiges Reisetäschchen prüfend, und schien auf eine
abschlägige Antwort zu sinnen. Endlich aber sagte er zum Hausknecht, der mit
eingeknickten Beinen, die Hände in den Hosentaschen, gähnend unter dem Torwege
stand: »Führe den Mann nach Nummer Zwölf.«
    Der Hausknecht schlenderte voran, ohne dem Gaste das Bündel abzunehmen. Sie
gingen über den Hof, durch einen langen Garten, und betraten eine Remise, worin
der Wirt seine Felle trocknete, denn er war zugleich ein Lohgerber. Eine schmale
Treppe, die sich zuletzt in eine Leiter verlor, führte zum obern Teile dieses
Fellmagazins. Als die Leiter erklommen war, machte der Hausknecht einen
bretternen Verschlag auf, und sagte: »Dieses ist Seine Stube.« - »Das ist ein
Taubenschlag!« rief Hermann. »Nein, der ist darüber«, versetzte der Hausknecht
kaltblütig, und kletterte die Stiegen hinunter.
    Hermann sah sich in diesem Wohnorte um, und mußte laut lachen. Hierauf
machte er die Runde durch denselben, was nicht viel Zeit erforderte, da er,
genau gemessen, sechs Fuß im Gevierte hielt. Die Wände waren unschuldig weiß,
und nur mit jenen Spielen der Laune bemalt, welche die Bedienten- oder
Soldatenkammern zu schmücken pflegen. Es fehlte nicht an Nasen verschiedner
Größe; Zöpfe und Grenadiere wechselten mit Störchen und Blumen ab. Ein
beständiges Piepen, Sand und Federn, die von Zeit zu Zeit durch die ritzenvolle
Decke fielen, diese Umstände überzeugten unsern Freund, daß der Hausknecht recht
gehabt habe. Der Taubenschlag war wirklich über seinem Sorgenfrei vorhanden.
    Der Wirt hatte unterdessen überlegt, daß heutzutage manche Personen von
Stande zu Fuß reisen (in seinen Augen eine sonderbare Liebhaberei!), und daß ein
solcher Querkopf auch wohl einmal den Einfall gehabt haben könne, die Welt
barhaupt zu durchstreifen. Um daher nicht etwa einen der Achtung werten
Ankömmling zum Nachteile des Gasthofs zu beleidigen, entschloß er sich, durch
Höflichkeit mit Worten gutzumachen, was er in der Tat verbrochen hatte; denn
jenes so üble Quartier, welches dem Eingekehrten gegeben worden war, stand
selbst bei den Wirtshausleuten in Verachtung und hieß gemeiniglich bei ihnen nur
das Loch. Er nahm sich in der Stille vor, dem Fußwandrer ein beßres Stübchen
abzulassen, sobald er nur erst die moralische Überzeugung von dessen
Zahlungsfähigkeit geschöpft haben würde. Übrigens war der Raum in dem Gasthofe
wirklich beschränkt. Ein Herzog, der zu den Mediatisierten gehörte, hatte mit
Gemahlin und Gefolge fast alles in Beschlag genommen.
    Der Wirt trat unter Entschuldigungen über das etwas enge Logis in das
sogenannte Loch, welches er, da niemand das Seinige beschelten soll, in seinen
Reden zu einer Pièce erhob. »Wahrhaftig!« rief er, »es tut mir leid, einen
solchen Herrn nicht ganz nach Wunsch aufnehmen zu können. Das Hotel steckt aber
heute so voll von Fürsten, Grafen und Freiherrn, daß, mit Respekt zu sagen, kein
Apfel zur Erde kommt.«
    »Lassen Sie das gut sein«, versetzte Hermann. »Ein Reisender von Profession
ist an dergleichen gewöhnt. In Dijon hat man mich einmal in einem Stalle
untergebracht.«
    »In einem Stalle!« rief der Wirt, mit einer Miene, die das Entsetzen
ausdrücken sollte. »Nein, da ginge ich selbst lieber in den Stall, und gäbe
einem solchen Herrn meine Schlafkammer.«
    Hermann fand an diesen unnützen Reden kein Behagen. Ihm lag das Abenteuer im
Walde am Herzen. Ehe der Wirt daher zu seinem Zwecke gelangte, unterbrach ihn
jener mit der Frage:
    Ob nicht vor einigen Tagen hier ein junges Mädchen seinen Angehörigen
verlorengegangen sei?
    Hierauf bediente ihn der Wirt sofort ausführlich und überflüssig. Er war die
wandelnde Chronik des Städtchens, und wußte, was von dem einen Tore bis zum
andern sich ereignete, oder doch hätte ereignen können. »Das ist eine wilde
Geschichte!« rief er. »Haben der Herr auch schon davon gehört? Kommt hier ein
nichtsnutziger Komödiant an, mietet sich ein, lebt, man weiß nicht wovon?
treibt, man weiß nicht was? Er hat ein Kind bei sich, schön wie die Sonne und
wild wie der Teufel, mit dem gibt es alle Tage Lärmen, daß die Nachbarn zum
Burgemeister gehn, und bitten, dem Unfuge zu steuern. Was ist der Grund gewesen?
Denken Sie nur; der Abschaum von Vater hat das unschuldige Kind einem alten
Sündengesellen zur Unehre verkaufen wollen. Seine leibliche Tochter! Da ist das
Mädchen weggelaufen. Die beiden Alten haben gestern und heute die Gegend
abgesucht, und der Burgemeister hat gesagt, er werde suchen. Die arme Person ist
weg, und wer weiß, in welchem Weiher schon ihr Leichnam schwimmt!«
    Hermann erwiderte, daß man das Beste hoffen müsse, und daß das Schicksal der
Witwen und Waisen in höherer Hand ruhe. Damit war der Wirt zwar einverstanden,
aber es beruhigte ihn nicht. Er sagte daher, weil ihm keine feinere Wendung
einfiel: »Es ist hier weder Schrank noch Kommode. Wenn der Herr vielleicht Ihre
Sachen, und besonders die Barschaften mir zum Aufbewahren geben wollten ...«
    Hermann fand dieses Anerbieten vernünftig, und griff nach seiner
Brieftasche, in welcher er bedeutende Wechsel führte, um sie dem Wirte
einzuhändigen. Wie erschrak er, als er nicht die seinige, sondern die des
Philhellenen hervorzog! Beide sahen einander ähnlich, und waren im
Nachtquartiere vertauscht worden. Hermann erblaßte; die Sache konnte von den
übelsten Folgen sein. Indessen faßte er sich, und sagte dem Wirte, daß er denn
doch lieber alles, was er habe, selbst behalten wolle. Dieser aber hatte ihn
erblassen sehn, und verließ ihn mit bedenklichem Gesichte.
    Hermann kannte die Umstände, in welchen sich ein Philhellene zu befinden
pflegt. Er wußte, daß versteckte Schätze hier wohl kaum zu erwarten seien, und
öffnete mit einer bösen Ahnung die Brieftasche. Ach, da waren Freiheitslieder in
großer Anzahl, Logenzertifikate, und Marschrouten nach allen vier
Himmelsgegenden, aber keine Dinge, welche einem irdischen Bedürfnisse abzuhelfen
vermochten!
    Er verwünschte diesen Zufall. Drei bis vier Taler in der Tasche, ohne
Kreditbriefe, ohne Hut auf dem Kopfe, ein einziges Kleid am Leibe, irrte er hier
umher, mehrere Tagereisen von seinen Quellen entfernt. Was sollte er beginnen?
Fremd in der Gegend, wie leicht konnte er den Strich verfehlen, den der
Philhellene gegangen war, der ohnehin von der Landstraße abzuweichen liebte, um
in weniger besuchten Gegenden seine Grundsätze auszubreiten! Dazu schwebte ihm
die Gestalt jenes Kindes vor, dem schleunige Rettung vom Verderben not tat.
Flämmchen und der Philhellene zogen ihn nach verschiednen Seiten; er wußte
nicht, was er tun sollte, und blätterte zerstreut in den Freiheitsliedern seines
Freundes, der dagegen das Geld und die Wechsel hatte. Wie das ferne Licht in der
Grube dämmerte ihm aber doch die Hoffnung, sein Geist werde ihm auch dieses Mal
helfen, wie er ihm so oft in Bedrängnissen geholfen hatte.

                                Viertes Kapitel

 
Währenddessen hatte sich unten im Gasthofe ein großer Lärmen erhoben. Der Wirt
hinkte, (denn er war lahm) im Hausflur und in der anstoßenden Stube umher, die
Wirtin rang die Hände, vier bis fünf Neugierige standen vor dem Ehebette des
Paars; alles schwatzte durcheinander.
    Der Grund dieses Aufruhrs war die Kammerjungfer der Herzogin. Diese litt an
der Epilepsie, und war eben von ihrem Übel befallen worden, als sie in der Küche
das Brenneisen wärmen wollte, um die Gebieterin zu frisieren. Der Wirt sollte
einen Friseur schaffen, und konnte es nicht. Von solchem Gewerbe hatte das
kleine elende Landstädtchen nie gehört; das Haarabschneiden wurde dort in den
Familien besorgt.
    Die Person zuckte auf dem Bette, die Umstehenden gaben Mittel an, ihr zu
helfen, jeder ein anderes. Die Wirtin rief der Kranken zu, wenn es ihr möglich
sei, das frisch überzogne Bett mit ihren heftigen Bewegungen zu verschonen;
worauf die Arme natürlich keine Rücksicht nahm. Der Wirt beteuerte unter
allerhand Flüchen, daß der Stadt niemand nötiger tue, als ein Friseur, wie er
stets gesagt habe.
    In dieses Getöse trat Hermann. Das Flattern und Mausern der Tauben über ihm,
der Dunst und Geruch der Felle unter ihm, seine Unruhe und Ratlosigkeit hatten
ihn aus der abscheulichen Nummer Zwölf ins Freie getrieben. Von einem gelaßnen
Karrentreiber, der mit seinem Hundegespann, um besser hören zu können, bis vor
die Tür des Zimmers gefahren war, in welchem die Kranke stöhnte, vernahm er die
Geschichte. Er ließ sich den Namen des eingekehrten Herzogs sagen, und erschrak,
diesmal aber freudig, als der Karrentreiber ihn aussprach. Er schloß aus der für
ihn unerwarteten Neuigkeit auf die Nähe seines Dämons. Schnell kam ihm ein
närrischer Einfall. Er wußte, daß, um zwei Verlegenheiten zu entgehn, es nichts
Beßres gebe, als sich in eine dritte zu begeben. In die Küche eilend, nahm er
dort Kohlen und Brenneisen, war blitzschnell die Treppe hinauf, ließ sich durch
den Bedienten als den Mann melden, der die Herzogin frisieren solle, und stand
bald darauf im Zimmer der Fürstin.
    Die Dame saß im Lehnstuhl, das Gesicht von dem Haarkünstler aus dem
Stegreife abgewendet, und las. Sie mochte an diesem Orte für ihr Haupt nichts
Besondres hoffen, und sagte, vom Buche aufsehend, doch ohne sich umzukehren:
»Nur ganz schlicht!« - Hermann blickte nach der Toilette, da war alles, was er
brauchte. Er stellte sich hinter den Stuhl, und da ihm wirklich einige
Reminiszenzen des Handwerks beiwohnten, so ging die Sache ganz erträglich
vonstatten. Er prüfte mit Sorgfalt das Eisen, verfuhr behutsam, und so kam denn
nach und nach etwas zustande, was wenigstens für die Skizze einer Frisur gelten
durfte.
    Freilich dauerte das Geschäft ziemlich lange. Die Herzogin, welche die
Geduld selbst zu sein schien, brachte die Augen nicht von ihrem Buche. Als er
dem Ende seines Werks nahte, meinte er, daß nun der Augenblick gekommen sei, den
er erharrt hatte, und sagte: »Gnädigste Herzogin, der Geringste hat Rechte, die
auch der Vornehmste nicht kränken darf. So ist es ein altes Privilegium meiner
Zunft, daß diejenigen, welche ihr Haupt uns anvertrauen, sich auch unsrem armen
und seichten Geschwätze hingeben müssen. Keiner ist davon befreit; selbst der
König muß den Friseur plaudern lassen. Untersagt er ihm das, so bin ich
überzeugt, daß der Mann das Elend der Verbannung einem stummen Herrendienste
vorziehen würde. Ew. Durchlaucht haben gelesen; das hat mich tief verletzt. Ich
überlasse Ihrer Gerechtigkeit, zu entscheiden, ob Sie mir nicht werden erlauben
müssen, einige Worte zu Ihnen zu reden?«
    Die Herzogin legte, erstaunt über diese Apostrophe, das Buch zusammen. Da
Hermann schwieg, sagte sie mit einem verlegnen Lächeln: »Nun?«
    »Ich habe etwas zu erzählen«, fuhr Hermann fort, »was freilich verdiente,
ernsthafter eingeleitet zu werden. Ein Schauspieler will seine Tochter um ein
Stück Geld der Erniedrigung, dem Elende preisgeben. Verzeihung, daß ich so
unsaubre Dinge in Ew. Durchlaucht reiner Nähe ausspreche. Wer jenen Stand kennt,
wer es weiß, wie seine Lügenkunst das Gemüt bis in die innersten Fasern
verfälscht, der wird sich über dergleichen Schändlichkeiten kaum wundern. Ein
solcher Mensch hat vielleicht jahrelang den Marinelli gespielt, und, wie er den
Charakter auf den Brettern behandelte, gedankenlos, so gedankenlos überträgt er
die Rolle auch wohl einmal in das Leben. - Ein sonderbarer Zug des Vertrauens
führt das Mädchen zu mir, die Verzweiflung beschwört mich um Schutz vor der
Entehrung. Ich bin sonst der Meinung, daß man sich vor allen raschen
Verpflichtungen zu hüten habe. Oft wird ja durch ein fürwitziges Helfenwollen
das Wirrsal nur noch größer. Hier aber überwältigte mich der Anblick der Not,
ich versprach mich und alle meine Kräfte dem Mädchen. Aber wie soll ich für mein
Wort einstehn, ohne Einfluß, ohne Verbindung in der Gegend, ich, ein junger
Mann, der an und für sich der Welt in solcher Sache als ein zweideutiger Vormund
erscheint. Da höre ich, daß Ew. Durchlaucht hier angekommen seien.
Augenblicklich war meine Sorge gehoben. Ich wußte, daß ich einer solchen Fürstin
den bösen Vorsatz eines ehrvergeßnen Vaters, die Trübsal der Tochter nur
schmucklos zu melden brauchte, um Rat zu schaffen. Dieses habe ich denn hiemit
getan, und nun meinen Worten nichts mehr hinzuzufügen.«
    Mit so entschiednen Farben hatte unser Abenteurer diese Angelegenheit
darzustellen sich gedrungen gefühlt. Die Herzogin hörte mehr auf den Ton seiner
Rede, als auf den Inhalt. Der reine Dialekt, die gebildeten Wendungen hatten sie
ganz verwirrt gemacht. Sie wußte nicht, was sie von dem Menschen denken sollte.
    Hermann nahm ihr mit einer anständigen Verbeugung den Staubmantel ab. Ihr
erster Blick war in den Spiegel. Sie sah sich wenigstens nicht verunstaltet. Ihr
zweiter fiel auf Hermann. Wie erschreckt senkte sie die Wimpern, und eine
Marmorblässe überzog die zarten, ohnehin nur leicht gefärbten Wangen. Noch
einmal schickt sie zweifelnd und forschend ihren Blick aus, als wolle sie die
Widerlegung eines Irrtums erspähn. Aber unwillkürlich flüsterte sie: »Mein Gott,
welche Ähnlichkeit!«
    Die Tür öffnete sich, und ein großer ernster Mann im schlichten Überrock
trat ein. Es war der Herzog. »Ist der Not abgeholfen?« fragte er lächelnd. Dann,
näher tretend, musterte er Hermann auch nicht ohne ein gewisses Erstaunen, doch
schien die Befremdung weniger durch das Antlitz, als durch den Aufzug Hermanns
veranlaßt zu sein, der im modischen Kleide, den Staubmantel der Herzogin auf dem
Arme, und die Friseurwerkzeuge in den Händen, dastand.
    »Ich bin von jemand bedient worden, den man wohl schwerlich zu diesem
Gewerbe erzogen hat«; sagte die Herzogin.
    »Der Rock sieht freilich nicht nach Kamm und Schere aus«, sagte der Herzog.
»Wie heißen Sie?«
    Hermann nannte sich. »Ist es möglich?« rief der Herzog. »Sie sind der Sohn
des Senators in Bremen? des vertrautesten Freundes meines seligen Vaters?«
    »Derselbe.«
    Der Herzog konnte sich über dieses Zusammentreffen nicht zufriedengeben. »So
unerwartet muß ich den Sohn des würdigen Mannes hier finden, von dem mein Vater
nie ohne Rührung redete! Aber sagen Sie mir, wie kommen Sie darauf, sich bei uns
in dieser wunderbaren Weise einzuführen?«
    »Man muß überall aushelfen, wo es fehlt«, versetzte Hermann. »Unsrer Fürstin
gebrach ein Mann der Pomade, ich konnte allenfalls so ein Subjekt notdürftig
vorstellen, wie hätte ich anstehn sollen, mit meiner geringen Kunstfertigkeit zu
dienen?«
    Der Herzog fragte ihn lachend, wo er denn diese Geschicklichkeit erworben
habe? Hermann versetzte, das dürfe er nicht verraten, das sei ein
Handwerksgeheimnis.
    Die Herzogin hatte an diesem Gespräche nicht teilgenommen, sondern nur von
Zeit zu Zeit ihn verstohlen betrachtet. Ihr Gemahl raunte ihr ein Wort ins Ohr,
worauf sie nickte, und Hermann eine Einladung zu Mittag empfing. Als er die
Treppe hinabging, sagte er für sich: »Das hätte ich nicht gedacht, als ich im
Feldzuge bei dem alten Perückenmacher im Quartier lag, und seine Tochter Lotte
mich zu ihrem Werther machen wollte, und ich ihr aus Langerweile die Locken und
die Touren fertigen half, daß mir die Possen noch einmal bei den vornehmsten
Leuten helfen würden. In unsrer Zeit muß man sich auf alles schicken, denn man
kann alles gebrauchen. Die Lotte und der alte Perückenmacher sollen leben!«

                                Fünftes Kapitel

 
»Welche Ähnlichkeit!« Diese Worte der Herzogin gaben ihm viel zu sinnen. Er
fragte den Wirt nach der Ursache, weshalb das fürstliche Paar hier verweile?
erfuhr aber nur, daß es eine Bewandtnis mit den Herrschaften haben müsse, denn
es sei viel Fragens und Schickens nach dem alten verfallnen Schlosse in der Nähe
gewesen, von dessen Bewohner man allerhand erzähle.
    Ein langer grauer Mann von verdrießlichem Ansehn trat ein, und sagte zum
Wirte: »Ich habe Sie so sehr gebeten, mir eine Stube ohne Zug zu geben, den ich
durchaus nicht vertragen kann, und dennoch ist mir eine angewiesen worden, worin
kein Fenster und keine Tür schließt. Ich habe nicht Lust, hier ungesund zu
werden, und verlange von Ihnen auf der Stelle ein andres Quartier.«
    Der Wirt versicherte, es sei alles besetzt, er werde aber sogleich Schreiner
und Glaser kommen lassen, damit jede Ritze verleimt und verstopft werde.
    Es war um die Zeit der Hundstage, und selbst dem entschiedensten Rheumatiker
konnte ein kühles Lüftchen nur willkommen sein. Hermann hatte an der
eigentümlichen Falte des Überdrusses um den Mund sogleich den Hypochondristen
erkannt. Er trat höflich zu dem Verstimmten und sagte, daß er sich glücklich
schätzen würde, wenn er ihm ein besseres Gelaß anzubieten vermöchte, das seinige
werde aber auf jeden Fall wohl das allerschlechteste im ganzen Hause sein. Der
andre maß ihn mit einem matten, sterbenden Blick, als verdrösse ihn jede
Artigkeit, und ging, ohne ihm etwas auf seine freundliche Anrede zu erwidern,
fort.
    Hermann, sehr böse über dieses rauhe Benehmen, fragte den zurückkehrenden
Wirt, wer jener Bär sei und erfuhr, daß er Wilhelmi heiße und bei dem Herzoge in
Diensten stehe. Auch der Wirt nannte ihn einen eigensinnigen Kauz, dem nichts
recht zu machen sei, »aber«, setzte er hinzu, »man muß ihn schonen, denn er ist
des Herzogs rechte Hand.« Hermann beschloß im stillen, die Unart nicht so
hingehn zu lassen.
    Doch für den Augenblick hatte er eine dringendere Sorge. Im Überrocke setzt
man sich bekanntlich nicht zu einer fürstlichen Tafel. Er aber besaß kein andres
Kleidungsstück, er hatte sich erst in der nahen Stadt neu equipieren wollen.
Lange dachte er darüber nach, was vorzunehmen? endlich erinnerte er sich aus der
Geschichte der Moden, daß der Frack aus dem Überrock entstanden ist, indem nach
und nach die Vorderblätter immer weiter und weiter weggeschnitten wurden. Er
beschloß, diesen historischen Weg zu verfolgen, und erkundigte sich nach dem
besten Schneider, der ihm leicht nachgewiesen werden konnte, da es nur einen am
Orte gab.
    Der Meister, welcher wegen der geringen Nahrung im Städtchen zugleich sein
eigner Junge und Geselle war, saß mit gekreuzten Beinen auf dem Tische und
nähte, was das Zeug halten wollte. Hermann trat in das kleine Stübchen, an
dessen Wänden die papiernen Maße herabhingen, und welches durch verschmauchte
Fensterchen sein spärliches Licht erhielt. Er sagte dem Meister, was er von ihm
wolle, nämlich, er solle die Vorderteile des Rockes abschneiden, denn er habe
einen Frack nötig. Der kleine blasse Mann kam von seinem Tische herab, tat die
Brille hinweg, prüfte den Schnitt des Kleides, befühlte das Tuch, sah
erschrocken empor, und fragte mit wehmütigem Tone: »In dieses Tuch soll ich
hineinschneiden?«
    »Es geht nicht anders, Meister«, versetzte Hermann, »es muß so sein«.
    Der Meister schüttelte den Kopf, legte unschlüssig die Hände auf den Rücken,
und murmelte: »So ein Rock! So ein Tuch! Schade! Jammerschade! Die Elle kostet
wohl ihre drei Taler?«
    »Mehr Meister, mehr.«
    »Vier? Fünf?«
    »Ich glaube, man hat mir acht auf die Rechnung gesetzt.
    Rührt Euch, Meister, ich habe nicht lange Zeit.«
    »Acht Taler die Elle! Gott!« war alles, was der Schneider hervorbringen
konnte. Er ließ die Schere sinken; nur Ausbesserung und der gröbste Stoff war
ihm sein Leben lang unter die Hände geraten. Jetzt erblickte er ein Prachtkleid,
von dem seine seligsten Träume nichts wußten, und dieses sollte er verwüsten?
Hermann sah nicht ohne Teilnahme dem Seelenkampfe dieses Männleins zu, dem ein
feiner Rock zur höchsten Lebenserscheinung wurde. Endlich überwand sich der
Meister, zeichnete in wilder Hast mit Kreide die Form auf dem Leibe ab, die
Schere arbeitete, die Nadel flog, und bald war ein Frack fertig, wenn nicht von
elegantem, doch von wohlgemeintem Schnitte. Hermann freute sich der
Metamorphose, die so leicht vonstatten gegangen war. Schwieriger konnte es mit
der Bezahlung werden, denn er hatte unterwegs für eine Kopfbedeckung seine
Barschaft bis auf einen armseligen Rest ausgegeben. »Was sollen mir die
Vorderblätter?« sagte er. »Meister, die wären so etwas für Euch, wollt Ihr sie
an Zahlungs Statt annehmen?« - Der Meister war schon daran gewöhnt, von seinen
Kunden in Naturalien, als Butter, Käse, Eiern u. dgl. bezahlt zu werden. Die
Vorderblätter galten ihm weit mehr, als er fordern durfte, schon sah er sich im
Geiste mit der Sonntagsweste aus dem Achttalertuche bekleidet; er schlug freudig
ein.
    Hermann klopfte ihm auf die spitzen Achseln und sagte: er sei recht
geschickt gewesen. In so kurzer Zeit einen Frack zustande zu bringen, möchte
nicht jedem gelingen.
    Dieses Lob stieg dem Schneiderchen ins Gehirn. Triumphierend rief er: »O,
ich habe auch nicht immer geflickt! Ich bin überhaupt nur durch Unglück hieher
unter das dumme katholische Pack geraten.« Dann sich scheu umwendend, als
fürchte er das Verhängnis einer großen Mitteilung, setzte er geheimnisvoll
hinzu: »Ich habe schon einmal einen ganzen Rock gemacht! Der Herr Pastor an
meinem früheren Orte wollte sich verheiraten; wie solche Herrn sind, sie haben
kein Vertrauen zu unsereinem, er bestellte sich den Bräutigamsrock bei dem
Modeschneider in der großen Stadt, den sie den Kleidermacher nennen. Mein Herr
Kleidermacher ließ aber meinen Herrn Pastor sitzen. Der wollte zur Braut
abreisen, kein Rock war da. Ich hörte von der Not und lief zu ihm. Er wird es
nicht können, sagte er. Vertrauen Sie Gott, sagte ich. Ich ging nach der Stadt,
kaufte Tuch, freilich nicht so fein, als das Ihrige, schneiderte Tag und Nacht,
und siehe da! der Rock wurde fertig, und der Herr Pastor sind darin getraut
worden, und haben darin das heilige Abendmahl ausgeteilt, und tragen ihn noch
zur Stunde, und ich bin doch nur ein lumpiger Flickschneider!«
    Seine Augen glühten, er hatte sich auf die Fußspitzen gestellt, und drei
Finger der rechten Hand vorn in das aufgeknöpfte Wams geschoben. So stand er,
und der siegreiche Feldherr, der gegen Abend die Meldung von der letzten
eroberten Schanze empfängt, kann nicht stolzer aussehn.

                                Sechstes Kapitel

 
Das Gespräch an der Tafel drehte sich um sittlich-anthropologische Fragen.
    »Wie kommt es nur«, sagte die Herzogin beim Dessert, »daß wir gleichgültiger
gegen die Tugend als gegen die Höflichkeit sind? Wenn man durch seinen Stand
gezwungen ist, viele Menschen zu sehn, so muß man auch mitunter Leute empfangen,
deren Handlungen sich keineswegs billigen lassen. Ich kann nun wohl sagen, daß
mich die Nähe solcher Personen wenig verletzt; unbefangen sehe ich sie kommen
und gehn. Dagegen bin ich gleich aus meiner Fassung, wenn in meinem Kreise ein
Verstoß gegen die Lebensart vorfällt.«
    »Das rührt daher, weil wir alle, auch die Besten unter uns, nie den Hang
vollkommen ablegen, uns nach außen zu vergeuden, statt daß wir streben sollten,
nur nach innen wahrhaft zu leben«, erwiderte der Kammerrat Wilhelmi.
    »Ich denke«, entgegnete die Herzogin, »man lebt in jedem Augenblicke
zugleich nach innen und nach außen. Übrigens bitte ich Sie, mich nicht einer
schlaffen Moral anzuklagen. Alles, was ich sagte, bezieht sich nur auf die
gewöhnlichen gesellschaftlichen Zusammenkünfte, und wenn jene zweideutigen
Figuren mich irgendwo im Heiligtume meiner Verhältnisse berühren, so machen sie
mir auch Kummer genug.«
    »Darin liegt die Antwort auf deine Frage«, versetzte ihr Gemahl. »Das Leben
besteht, wo es nicht Geschäft ist, meistenteils aus Repräsentation.
Unsittlichkeiten drängen sich uns nicht vor das Auge, wohl aber Roheit,
Ungeschick. Was gehn uns also jene an, da wir niemandes Richter sind?«
    Hier nahm Hermann das Wort, und sprach: »Vielleicht fordert keine Zeit mehr
zur Beobachtung äußerer Sitte auf, als die unsrige. Alle Gegensätze sind
bloßgelegt, wo irgend Menschen zusammenkommen, bringen sie die
widersprechendsten Gefühle und Überzeugungen in betreff der wichtigsten Dinge
mit. Politik, Religion, das Ästhetische, ja selbst, was im Privatleben erlaubt
sei? alles ward zum Gegenstande des Zwiespalts. Wie kann man sich aber mit
Behagen nebeneinander sehn, wenn nicht wenigstens auf der Oberfläche die in der
Tiefe zürnenden Geister beherrscht werden, wenn nicht die strengste Regel der
Konvenienz, welche jedem Kunstwerke notwendig ist, waltet? Und die gute
Gesellschaft ist doch, wie man mit Recht gesagt hat, eine Art von Kunstwerk,
oder sollte wenigstens eins sein.«
    »Am schlimmsten hat man es mit den Gelehrten«, sagte der Herzog. »Ich lade
auch nie zwei zu gleicher Zeit ein. Denn ich bin dann nicht sicher, daß die
Herrn über einen alten römischen König, oder eine Sprache, von der man nur
vermutet, daß sie einmal gesprochen sein soll, einander Beleidigungen sagen.«
    »Auch die Hypochondristen sind böse Gäste!« rief Hermann.
    Die Herzogin warf lächelnd einen Seitenblick auf Wilhelmi, der die ganze
Tafel über sein verdrießliches Gesicht noch nicht abgelegt, und, sooft die Tür
aufging, ängstlich mit den Händen den Kopf bedeckt hatte, obgleich, wie wir
bemerkt haben, die Hitze der Hundstage herrschte. Sie meinte, Hermann solle sich
in acht nehmen, er werde da Widerspruch bekommen.
    Angereizt vom Lächeln der Dame, rief dieser aus: »Muß ich doch mich selbst
verurteilen, wenn von jenen Übeln geredet wird! Ich hatte immer gehört, daß man
heutzutage, um interessant zu erscheinen, unzufrieden und kränklich sein müsse.
Da die Natur mir aber beide Eigenschaften versagt hatte, so bestrebte ich mich,
durch Kunst dieselben hervorzurufen, denn ich wollte nun einmal nicht so
unbedeutend durch das Leben gehn. Fürs erste schaffte ich mir eine finstre Miene
an, und sah aus, als ruhe die Last der Welt auf meinem Busen. Es war aber nicht
so schlimm; das Essen und Trinken schmeckte mir dabei, und ich schlief mit
meinem Grame bis an den Morgen. Aber so schon begann ich zu gelten, einige Damen
wollten selbst etwas Byronsches an mir bemerken. Es kam nur noch darauf an,
krank zu werden. Ich rief die Einbildungskraft zu Hülfe, und richtete meine
Aufmerksamkeit stundenlang auf mich selbst. Ich fragte mich so lange und so
ernstlich: Tut dir nicht da und da etwas weh? bis es mir endlich vorkam, als tue
mir da und da etwas weh. Nicht mit Darstellung der ganzen Methode will ich Ew.
Durchlaucht ermüden, nur so viel darf ich versichern, daß ich es in Erzeugung
der Schmerzen bis zur Virtuosität gebracht habe. Kopfgicht, Armweh, Brustkrampf,
Podagra, jegliches Übel kann ich nach Gefallen hervorbringen. Denke ich zum
Beispiel nur daran, daß jene Tür aufgetan werden möchte, so wütet schon ein
ganzes Heer von Rheumatismen mir durch Kopf und Genick.«
    Diese Beziehungen waren zu deutlich, um nicht verstanden zu werden. Beide
Herrschaften hielten den Kammerrat, wie es solchen Leidenden zu gehn pflegt, für
krank in der Einbildung. Sie sahen in einer Mischung von Verlegenheit und
Schadenfreude auf ihre Teller. Hermann genoß seinen Sieg; aber nicht lange.
Wilhelmi hatte ganz gefaßt dessen Rede mit angehört. Als nun die Pause, die nach
dem Schlusse derselben entstanden war, nicht enden wollte, sagte er freundlich
zu ihm:
    »Was Sie vorhin von der Notwendigkeit der feinen Lebensart äußerten, hat mir
sehr gefallen.«
    Hierauf wurde Hermann rot und stotterte einige Worte, die wie ein Dank für
den ihm erteilten Beifall klangen. Die Herrschaften aber taten, als gehe sie der
letztre nichts an. Die Herzogin rückte den Stuhl, und die Tafel ward aufgehoben.
    Er war mit dem Herzoge allein. Die Gemahlin sprach in einem Nebenzimmer mit
dem verdrießlichen Freunde über wichtige Angelegenheiten, welche das fürstliche
Paar in diesen jämmerlichen Ort geführt hatten.
    Der Herzog schien sich für den Jüngling zu interessieren, er fragte ihn nach
dem Zwecke seiner Reise. Hermann versetzte, daß er sich auf der Wandrung
befinde, um seinen Oheim, den großen Fabrikherrn, den er noch nie gesehen habe,
zu besuchen.
    »Da werden Sie einen merkwürdigen Charakter kennenlernen«, sagte der Herzog.
»Ich mache oft Geschäfte mit ihm. Er steht ganz einzeln in der heutigen Welt da,
und vergegenwärtigt mir immer das Bild eines Bürgers der Hansa. Ihr Vater und er
sind ein sehr eigentümliches Brüderpaar gewesen.«
    »Sie lebten beide, wo nicht in Haß, doch in stiller Entfremdung«, sagte
Hermann. »Ich will nun versuchen, ob der Oheim gegen mich auftaut. Wahr ist es:
wenn ich an meinen Vater zurückdenke, so suche ich vergebens nach seinesgleichen
in der Gegenwart. Er war mit Sinn und Lebensgewohnheit ungefähr in den achtziger
Jahren des vorigen Jahrhunderts stehngeblieben. Von daher schrieben sich die
großblumigen Tapeten seines Zimmers, die geschnörkelten Meubles, der Zuschnitt
seines Rocks; an welchen Dingen allen er mit hartnäckiger Strenge festhielt. Und
doch soll er als junger Mensch munter und beweglich gewesen sein. Aber etwas
Störendes scheint plötzlich seinen ganzen Organismus gehemmt zu haben. Überhaupt
liegen die Erinnerungen an meine Eltern wie Märchen hinter mir, an deren
Wahrheit zu glauben, mir oft schwerfällt.«
    Er erzählte noch manches von seinem väterlichen Hause, welches wir später an
geeigneter Stelle einschalten werden. Der Herzog, welcher großen Anteil an
allem, was aus dieser Familie herrührte, nahm, fragte nach Hermanns Studien und
Lebensgange, worauf er die gewöhnliche Geschichte eines unsrer jungen Männer
hörte. Hermann hatte als Siebenzehnjähriger den Befreiungskrieg mitgemacht, als
Zwanzigjähriger auf der Wartburg gesengt und gebrannt, und war dann auch in jene
Händel geraten, welche die Regierungen so sehr beschäftigt haben.
    »Indessen«, fuhr er fort, »war ich der Torheiten selbst bald müde geworden.
Und, als wolle mich das Geschick für diese zeitige Reue belohnen, meine
Rhadamanthen fanden, daß ich zum Ravaillac verdorben sei, und entließen mich
nach kurzem Verhör.« Er erzählte weiter, daß er sodann die jetzt gewöhnliche
Reise durch Frankreich, England und Italien gemacht habe, demnächst aber in den
Dienst des wegen seiner Verwaltung berühmten Staats als sogenannter
Referendarius getreten sei.
    »Sie sind noch in dieser Anstellung?« fragte der Herzog.
    Hermann trat drei Schritte zurück, schöpfte tief Atem und rief: »Nein, Ew.
Durchlaucht, in dieser Anstellung bin ich gottlob! nicht mehr. Nachdem ich die
Welt gesehen, in Rom und Neapel meine Seele ausgeweitet, in London und Paris
mich in die bewegten Wogen großer Völker gestürzt hatte, mußte ich nun mit
erheucheltem Ernste protokollieren und expedieren über Dinge, die selten des
Federzugs wert waren. Anfangs, solange mir die Handgriffe noch neu waren, trieb
ich die Sache wie einen mechanischen Scherz, bald aber ergriff mich die
furchtbarste Langeweile, und ein unergründlicher Ekel an meinen Tagen, welche
sich in diesem trocknen Nichts dürr und farblos verzettelten. Das altweiberhafte
Helfenwollen, wo die Natur schon immer für die Hülfe gesorgt hatte, das
Bevormunden von Menschen, welche gewöhnlich klüger waren, als die Herren
Vormünder, dieses norddeutsche Vielgeschrei und Vieltun! Die unendlichen, müden
Sessionen! Kein Blick aus der quetschenden Grube in die lichte Tageshelle des
Geistes, alles umbaut mit Kabinettsbefehlen, Paragraphen, Instruktionen, Akten,
Tintefässern, Sandbüchsen! Mir war in dem Getreibe zumute, wie in einer ewig
klappernden und sausenden Mühle; nur das Mehl sah ich nie, welches zu gewinnen,
so viele Räder sich abarbeiteten. Zum ersten Male in meinem Leben war ich
unglücklich, und als ich das recht empfunden hatte, fragte ich mich: Warum bist
du es denn? - Da tat ich mit beiden Füßen einen großen Schritt in die Freiheit,
und als ich die Tore der Marterstadt hinter mir hatte, jauchzte ich laut, wie
Orestes, als die Furien von ihm abließen, und - ich schäme mich des
Bekenntnisses nicht - ich habe mich zu Boden geworfen, und habe die grüne Erde
geküßt, der ich nach der Fahrt durch ein wüstes Papiermeer nun erst wieder
anzugehören glaubte. Nein, Ew. Durchlaucht, ich bin nicht mehr Referendarius!
Ich überlasse das Metier den geistigen Nihilisten, deren ganzer Stolz darin
besteht, eine Sache mehr abgemacht und aus der Welt geschafft zu haben, während
der geringste Handwerker sich freut, ein sichtbares Produkt von seiner Hände
Arbeit in die Welt setzen zu können.«
    Hermann trocknete von der Stirne den Schweiß ab, in welchen ihn diese
leidenschaftliche Herzensergießung versetzt hatte. Der Herzog strich mit einer
leichten Bewegung der Hand ihm über die Achsel, als wolle er da etwas
wegwischen. Betroffen sah Hermann nach der Stelle hin; er wußte nicht, was die
Gebärde bedeuten sollte.
    »Beruhigen Sie sich«, sagte der Herzog. »Es kam mir nur so vor, als sei da
noch etwas Asche von den Feuern der Wartburg sitzen geblieben!«

                               Siebentes Kapitel

 
Inzwischen hatten sich andererorten im Gasthofe wichtige Ereignisse zugetragen.
Der Wirt war nämlich nicht so bald innegeworden, daß sein verachteter Gast bei
dem Herzoge speise, als er zu seiner Frau sagte, daß man einen solchen Herrn
unmöglich auf Nummer Zwölf lassen könne. Nun war aber guter Rat teuer, denn
zwischen Vormittag und Nachmittag hatte sich neuer Besuch eingefunden, so daß
jetzt wirklich kein Zimmer mehr leer stand. Endlich schlug die Wirtin vor, die
    Kammerjungfer der Fürstin nach Nummer Zwölf zu verweisen, und Hermann
dagegen die von ihr bewohnte Nummer Vier zu geben.
    Wo es Ungerechtigkeiten und Schelmenstücke galt, war der Wirt mit seiner
Gattin immer einverstanden. Die Jungfer war, um nach ihrem Anfalle frische Luft
zu schöpfen, spazierengegangen. Die redliche Wirtin unternahm es, ihr bei der
Rückkunft vorzuspiegeln, daß die Decke in Nummer Vier eingestürzt sei, und daß
dieser Umstand eine Quartierverändrung notwendig gemacht habe.
    Als Hermann vom Herzog kam, wurde er vom Wirt mit vielen Kratzfüßen nach
seinem neuen Zimmer, welches sich in einem Nebenhause befand, geführt. Er freute
sich der reinlichen Wohnung und des Blicks nach hinten hinaus über grüne Wiesen.
Aber leider sollte dieser ruhige Besitzstand bald gestört werden.
    Denn er hatte kaum einige Minuten dort zugebracht, als er auf der Treppe ein
heftiges Gezänk hörte. Die Jungfer war in den Gasthof zurückgekehrt, hatte von
der Wirtin die Umquartierung vernommen und Nummer Zwölf besichtigt. Der Anblick
dieses schauderhaften Gelasses setzte sie bei ihrer cholerischen Gemütsart in
einen großen Zorn. Über den Hof streichend, fand sie die Wirtin an der kleinen
Treppe im Nebenhause, und überschüttete die Frau mit einer Flut von
beleidigenden Worten.
    Hermann riet dem Wirte, den er gern loswerden wollte, hinunterzugehn, und
seiner Frau beizuspringen. Der Wirt blieb aber, machte ein ängstliches Gesicht,
und rief, indem er an den Nägeln kaute: »Wir haben den Skandal hier oben noch
früh genug!«
    Diese Besorgnis war nur zu gegründet. Denn alsobald betraten beide
Frauenzimmer die Stube, die Jungfer, mit Händen und Füßen vorwärtsstrebend, die
Wirtin, vergeblich bemüht, sie am Rocke zurückzuhalten. Jene hatte sich mit
eignen Augen überzeugen wollen, ob die Decke in Nummer Vier wirklich eingestürzt
sei. Da sie nun sah, daß dieselbe so heil war, wie ein neugebornes Kind, so
erstarrte sie anfangs über die Tücke der Wirtsleute zu einer stummen Bildsäule.
Dann aber brach ein solcher Schwall von Verwünschungen aus ihrem Munde, daß man
sich nur wundern muß, wie das Haus stehnbleiben konnte. Sie beschränkte sich
nicht auf die eigentlichen Übeltäter, sondern ging bald auch zu Schmähungen
unsres Freundes über. Dieser, gescholten, er wußte nicht, weshalb, fragte nach
der Reihe herum, was denn der ganze Auftritt bedeuten solle? Aber keiner gab ihm
Antwort. Die Kammerjungfer schrie, in die Höhe deutend: »Ist da etwas
eingestürzt?« Der Wirt schrie: »Bedenken Sie, daß ich Ihr heute morgen die
Daumen aufgebrochen habe!« - »Ist dieses der Dank dafür, daß Sie uns das Bett
zerrammelt hat?« schrie die Wirtin.
    Während dieses Geschreis war eine neue Figur an der offnen Tür erschienen.
Den Reitknecht Wilhelm hatte der Lärmen herbeigezogen; er kam, die kurze Pfeife
im Munde. Als die Jungfer den Dienstgenossen erblickte, lebten in ihr alle
Hoffnungen auf; sie lief zu ihm, und beschwor ihn bei der Ehre des Stalls und
der Gesindestube, ihr das gegen göttliche und menschliche Rechte entrißne Zimmer
wiedererringen zu helfen. Es hätte so dringender Worte nicht bedurft. Der brave
Kerl war selbst auf den Wirt und dessen schlechten Hafer böse, und eine
Gelegenheit, ihm etwas anzuhaben, kam ihm grade erwünscht.
    Es rückte nunmehr die Heersäule der Bundesgenossen vor; die Kammerjungfer,
mit einer Elle bewaffnet, die sie irgendwo gefunden hatte, der Reitknecht, sich
verlassend auf seine derben rotbraunen Fäuste. Sofort duckte sich der Wirt mit
seiner Gattin zwischen zwei Stühlen nieder. Hermann, der endlich merkte, worum
es sich handle, rief wiederholentlich; »Hört mich an!« Es achtete aber niemand
seiner, und nun beschloß er, vorerst die Entwicklung der Begebenheiten
abzuwarten. Er zog daher einen Tisch vor das Sofa, auf dem er saß, um sich gegen
alle gezwungne Teilnahme an den drohenden Ereignissen der nächsten Zukunft zu
sichern.
    Der Reitknecht und die Kammerjungfer gingen indessen grade gegen die Stühle
vor. Dem verständigen Gastwirte, welcher zwischen denselben hockte, wurde nicht
wohl zumute. »Ihr wollt mich doch nicht in meinem eignen Hause prügeln?« rief er
mit einer zwischen Mut und Furcht zitternden Stimme. - »Haun Sie zu, Wilhelm!«
redete die Jungfer den Knecht an. »Hurra!« rief der brave Kerl, welcher nur an
seine übelgenährten Pferde, und nicht an den Dienst des Herzogs dachte, und
reichte dem Wirte eine Ohrfeige von schwerem Gewichte. Diese Ohrfeige gab das
Zeichen zum allgemeinen Kampfe. Der Wirt fuhr grimmig auf den Reitknecht los,
und die Jungfer machte sich mit der Wirtin handgemein.
    Zuerst von den Männern. Mit leichter Mühe hatte der Reitknecht, ein
baumstarker Mann, den Wirt zurückgeworfen. Er verfolgte den errungnen Vorteil,
und legte den Gegner, alles Sträubens ungeachtet, über einen Stuhl, mit dem
Gesichte gegen die Erde. Die Rockschöße des Wirts trennten sich, und nun erst
wurde dem Reitknechte das eigentliche Feld seiner Tätigkeit sichtbar. Alsobald
begann er auf dieser Tenne zu dreschen, so flink und so gewaltig, als gälte es,
die Ernte des ganzen Jahres an einem Tage zu gewinnen.
    In dieser schrecklichen und letzten Not rief der Wirt inbrünstig alle
Heiligen um Beistand an. Einer derselben mußte ihn gehört haben, denn es
ereignete sich eine völlige Wendung der Geschicke. Der Reitknecht hatte im
Übermaße seiner Siegestrunkenheit sich die Faust an dem Wirte fast lahm
geschlagen. Deshalb müde, noch mehr Lorbeern mit Schmerzen zu gewinnen, nahm er
den Geprügelten in seine Arme, nicht, um ihn zu küssen, sondern um ihn zur Stube
hinauszutragen. Aber er hatte denn doch seiner Kraft zu viel vertraut. Auf der
Hälfte des Wegs stolperte er über seine Sporen, stieß an Hermanns Tisch, und
fiel mit seiner Bürde donnernd zu Boden. Jetzt fügte es jener unbekannte Heilige
so, daß der Wirt eher auf den Füßen zu stehen kam, als der Reitknecht. Hurtig,
wie eine wilde Katze, holte jener seinen Marterstuhl herbei, und stülpte
denselben dem Reitknecht über den Leib, dergestalt, daß dieser kein Glied zu
regen vermochte. Nun war der Augenblick der Vergeltung erschienen. Der Wirt saß
auf dem Stuhle und ließ alle zehn Finger im Gesichte des Reitknechts
spazierengehn, welcher, die Farben des Regenbogens vor den Augen sehend, vorn
wieder empfing, was er hinten ausgeteilt hatte. So rächte der Wirt sein
gemißhandeltes Kreuz. Der brave Kerl lag unter dem Stuhle, zerschlagen, wehrlos,
regungslos, und rief unaufhörlich: »Jungfer, zu Hülfe!«
    Aber wie hätte die Jungfer ihm helfen mögen, sie, die selbst nur zu
ernsthaft beschäftigt war? Anfangs suchten die beiden Frauenzimmer einander mit
den Nägeln möglichst zu schaden. Da indessen dieses Gefecht der Kammerjungfer
kein genügendes Resultat gab, so drängte sie die fette und unbehülfliche Wirtin
in eine Fenstervertiefung und fing an von ihrer Elle Gebrauch zu machen. Die
Wirtin konnte sich der ungemein schmächtigen und behenden Jungfer nicht
erwehren, tat einen Satz der Verzweiflung, und sprang auf die Fensterbrüstung.
Hier wurde nun die Schnur des Vorhangs von der heftigen Erschüttrung gelöst, und
die Gardine rollte vor der Wirtin nieder. Mit großer Geistesgegenwart ergriff
die Jungfer augenblicklich das untre Ende des Vorhangs, hielt die Wirtin wie in
einem Sacke gefangen und hämmerte wacker auf die runde Erhöhung los, welche der
Leib der Feindin im Vorhange bildete. Die Frau seufzte nach ihrem Manne, wie der
Reitknecht nach der Jungfer, aber beide Sieger spürten größere Begierde in sich,
die Gegner zu prügeln, als den Ihrigen zu helfen.
    Endlich fiel der genotängsteten Wirtin das letzte Mittel ein, durch welches
sogar eine Hinrichtung hinausgeschoben wird, und welches freilich dem armen Kerl
von Reitknecht nicht zu Gebote stand. Sie rief hinter dem Vorhange: »Jungfer,
schonen Sie meiner, ich bin in andern Umständen!«
    Bei diesen Worten geriet Hermann in eine Todesangst, denn die funkelnden
Augen der Jungfer ließen besorgen, daß sie auch das Ungeborne ihrer Rache opfern
werde. Er fürchtete ein Unglück, und fand, wie durch innere Eingebung einen
rettenden Gedanken. Vom Sofa aufspringend, den Tisch umwerfend, rief er mit
lauter Stimme: »Haltet inne, der Herzog kommt!«
    Dies wirkte. Sogleich hörte die Schlägerei auf. Die Wirtin sprang vom
Fenster und pustete, die Kammerjungfer stellte sich vor den Spiegel, brachte
ihre Flechten in Ordnung und keuchte, der Wirt ließ den Stuhl los und spuckte,
der Reitknecht raffte sich auf, und schüttelte sich am ganzen Leibe, wie ein
durchnäßter Pudel.
    Hermann erklärte darauf dieser pustenden, keuchenden, und sich schüttelnden
Versammlung, daß es des ganzen Krieges nicht bedurft habe, und daß er lieber im
Freien zubringen, als jemandem sein Zimmer nehmen wolle. Der Reitknecht sah die
Jungfer verdrießlich an, und sagte: »Auf ein andermal lasse Sie einen mit Ihren
Dummheiten ungeschoren.« Den armen Kerl schmerzten seine Beulen, er ging, sich
mit Branntwein zu waschen. Hermann wollte auch hinaus. Aber der Wirt, der seine
Schläge umsonst empfangen zu haben, nicht begehrte, hielt
    ihn zurück, und erklärte rund und nett, die Jungfer solle nun durchaus ihren
Willen nicht haben, die Stube sei ihm zugeteilt, und dabei habe es sein
Bewenden. Auf dieses Manifest machte die Jungfer ein grimmiges Gesicht. Hermann
fürchtete den Wiederausbruch der Feindseligkeiten, und um nur die Sache
vorderhand beizulegen, schlug er vor, die Stube zwischen ihm und ihr zu teilen;
ob der Wirt nicht ein Saattuch oder sonst etwas habe, womit man die beiden
Hälften abscheiden könne? Wirklich erinnerte sich jener eines alten riesigen
Krankenschirms. Dieser wurde herbeigeholt, aufgestellt, und schied das Zimmer in
zwei gleiche Teile. Hermann überließ der Jungfer das Kabinett rechts, und zog
links vom Schirm ein. Zuerst hatte sich ihr Zartgefühl gegen einen solchen
Vorschlag gesträubt, endlich war sie durch wiederholte feierliche Versichrungen
Hermanns, daß er jede ersinnliche Rücksicht auf ihre Nähe nehmen werde,
beschwichtigt worden.
    Beim Hinausgehen fragte der Wirt seine Gattin mit dem Ausdrucke einer
stillen Trauer, ob denn ihre Nachricht von vorher richtig sei, und der Herr sich
an ihrem Leibe noch mächtig erwiesen habe? Die Frau versetzte, er solle doch
nicht so töricht sein, sie sei ja weit über die Jahre hinaus. Das war denn doch
eine Freude nach manchem Leid, denn der Wirt hatte Kinder genug, und verlangte
nicht nach mehreren.
    Nun schien Ruhe und Frieden links und rechts des Schirmes eingekehrt zu
sein. Die Jungfer nähte, und Hermann hatte sich auf das Bett gelegt, welches in
seiner Hälfte stand. Er suchte seine Gedanken zu ordnen, und sich in den
mannigfaltigen Zufällen dieses Tages zurechtzufinden. »Ich muß wohl der Mann des
Schicksals sein«, rief er, »da um meinetwillen ohne Not Unheil und Katzbalgerei
entsteht!« - Ermüdet, wie er war, von Wandern und Hitze, versank er bald in
Schlummer. Die Kammerjungfer drüben wurde auch des Nähens überdrüssig, legte
sich mit dem Kopf auf den Tisch, und nickte ein.
    Aber Eris schlief nicht, und brauchte diesmal statt des Apfels einen Hund,
um die Eintracht zu stören. Ein Newfoundländer von der größten und zottigsten
Art, den ein Gast mitgebracht hatte, ging, nach Wurstschalen und andern
Leckerbissen umherschnoppernd, durch das Haus. Er kam auch zu Nummer Vier, fand
die Tür nur angelehnt, und schob sich sacht hinein. Die Hunde wissen auf der
Stelle, wer ihr Freund ist. Dieser sah dem schlafenden Hermann so eine Art von
Sympathie an. Er setzte sich vor dem Bette nieder, beroch die niederhängende
Hand des Schlummernden, leckte dann an derselben, und setzte dieses Spiel eine
Weile fort. Hermann, der bald die kalte Nase, bald die warme Zunge des Tiers an
seiner Hand hatte, wachte von dieser Abwechslung auf. Der Instinkt des Hundes
war richtig gewesen, Hermann hielt wirklich gute Freundschaft mit allen
lebendigen schönen Geschöpfen. Er freute sich des mächtigen Tiers, streichelte
seinen Kopf und Rücken, so daß der Hund vor Vergnügen zu gähnen anfing. Hermann
ballte das Schnupftuch zusammen, der Hund apportierte lustig. Ihn ergötzten die
gewaltigen Sprünge des Newfoundländers, er wiederholte den Zeitvertreib und warf
das Tuch nach dem Schirme zu. Der zottige Gesell sprang mit seiner ganzen Stärke
gegen den Schirm, dessen Bespannung, alt, mürbe und kaum noch in den Nägeln
hangend, einem solchen Stoße nicht zu widerstehn vermochte. Ein großer Fetzen
riß aus, der Hund fuhr hindurch, und in das Gebiet der Kammerjungfer; Hermann
hörte den Hund bellen und die Jungfer schrein.
    Diese war durch das Getöse, welches der Köter machte, längst erweckt worden.
Tapfer gegen ihresgleichen, war sie überaus furchtsam, wenn sie nur eine Spinne
oder Kröte sah. Und nun gar eine Newfoundländer Dogge! Sie floh vor der erregten
Bestie in eine Ecke, warf sich dort nieder, und brachte, wie der Vogel Strauß,
ihren Kopf in Sicherheit, alles übrige preisgebend. Der Hund sprang ihr lustig
nach, und mit den Vorderfüßen auf beide Hüften. So stand er halb auf der Jungfer
und bellte aus Leibeskräften, ohne etwas Arges im Schilde zu führen. Die Sache
schien ihn vielmehr ausnehmend zu belustigen, und er wurde immer vergnügter, je
heftiger die Jungfer kreischte. Vergebens rief ihn Hermann durch das ganze
Register der ihm bekannten Hundenamen.
    Indessen war der bedrängten Jungfer bereits ein Retter erschienen und zwar
in der Person des verständigen Wirts, welchen der abermalige Lärmen in der
verhängnisvollen Nummer Vier wieder herbeigezogen hatte. Um gutzumachen, was er
an der Jungfer verbrochen, faßte er den Beller am Schweif, ihn von ihrem Rücken
herabzureißen. Der Hund verstand aber, wie alle seine Brüder, am Schweife
durchaus keinen Scherz, fuhr herum und versetzte dem Wirt einen solchen Biß in
die Hand, daß der Mann sie unter Geheul blutig in die Luft schlenkerte. So ward
jener an einem Tage für beides bestraft, für Laster und Tugend.
    Inzwischen trat die Kammerjungfer zum Schirme und schalt in den bittersten
Ausdrücken nach Hermann hinüber. Dieser aber hörte von allem, was sie sagte,
nichts, denn er hatte das Schlachtfeld verlassen, entschlossen, die Stätte so
vieler Streitigkeiten mit keinem Fuße wieder zu betreten. Unten begegnete er dem
Newfoundländer, der auch gleichgültig fortgerannt war, sobald er den Wirt in die
Hand gebissen hatte.

                                 Achtes Kapitel

 
Der Abend war schön, Hermann beschloß denselben im Freien zuzubringen. Draußen
vor dem Tore zwischen grünen Hecken, unter mächtigen Kastanienbäumen sah er ein
blaues Schieferdach. Spitzbogen, Kreuze und hohe schmale Fenster überzeugten
ihn, daß das kleine einsame Gebäude eine Kapelle sei; er erinnerte sich, von
einem weit und breit berühmten Marienbilde gehört zu haben, welches hier den
Gläubigen seine Wunder spendete.
    Die Neugier führte ihn in das Heiligtum; leise trat er durch die nie
verschloßne Pforte. Der den katholischen Kirchen und Betörtern eigentümliche
Geruch, welcher vom zersetzten Weihrauchs- und Lichterdampfe herrührt, schlug
ihm entgegen. Sammet, Borten, Blumen von gesponnenem Gold und Silber,
Schmelzwerk, und was sonst die Andacht zur Zier verwendet, prangten um den
geschmückten Altar. Zwischen diesen glänzenden Dingen nahm sich freilich das von
Dunst und Alter gebräunte Bild der Mutter Gottes nicht sonderlich aus.
    Indessen bewegte ihn ein eigner Anblick. Dieses Bild erzeigte sich besonders
Gichtkranken hülfreich. Da hatten nun die Reicheren, welche die Befreiung von
ihren Leiden hier erbetet, silberne Votivglieder geschenkt; kleine blinkende
Arme und Füße hingen in großer Anzahl um die himmlische Helferin. Die Armen,
welche Silber zu schenken unvermögend waren, stellten ihre Krücken als
Denkzeichen hin. Zu Hunderten standen die unnötig gewordnen Notbehelfe rechts
und links vom Altar.
    »Sie ist zur Fabel geworden, diese Religion der Wunder«, sagte Hermann für
sich, »aber sie ist eine rührende Fabel.«
    Er sah zwei Betende in der Kapelle und erkannte den Herzog und die Herzogin,
die hier ihre Abendandacht verrichteten. Sonst war niemand darin. Als sie sich
erhoben, trat Hermann mit einer unwillkürlichen Bewegung hinter ein
Seitentabernakel zurück. Die Herrschaften setzten sich auf die Bänkchen ihrer
Betpulte.
    »Man weiset uns an, Gott einzig um geistige Dinge zu bitten«, sagte die
Herzogin. »Heute muß ich gestehn von dieser Vorschrift abgewichen zu sein. Ich
habe dem Herrn nur allein die Bitte vorgetragen, uns die Spur der unglücklichen
Johanna zu zeigen.«
    »Ich denke«, versetzte der Gemahl, »daß die Ehre unsres Hauses und das
Schicksal eines verirrten Wesens wohl auch Dinge sind, von denen man zu dem
höchsten Ordner der menschlichen Angelegenheiten reden darf.«
    »Glaubst du, daß wir morgen auf dem Falkenstein etwas von ihr hören werden?«
fragte die Herzogin.
    »Wenn ich aufrichtig sprechen soll, nein«, erwiderte der Gemahl. »Der
Entführer ist schlau genug, und der alte Amtmann, dem ich längst nicht mehr
traue, war vermutlich mit ihm im Einverständnis. Er wird sich anstellen, als sei
er selbst getäuscht worden. Lieb wäre es mir, wenn du den graden Weg nach Hause
einschlügst, und mich mit Wilhelmi diese verdrießliche Seitentour allein
abmachen ließest.«
    »Nimmermehr!« rief die Herzogin. »Es müßte denn sein, daß meine Gegenwart
euch in etwas Dienlichem hinderte. Ich bin doch auch schuld daran, daß die
Unselige sich so weit vom rechten Pfade verlieren konnte, ich hätte sie
vielleicht sanfter behandeln, ihr Herz mehr aufschließen sollen. Deswegen halte
ich es für meine Pflicht, alle Mühsale und Verlegenheiten, die sie uns
verursacht, mit tragen zu helfen.«
    »Wer hat hier Schuld?« sagte der Herzog. »Der, welcher eigentlich für die
Fehltritte einer zügellosen Natur verantwortlich ist, liegt im Grabe. Die Sünden
der Väter werden heimgesucht an den unsträflichen Kindern; ich mache mich auf
schmerzliche Dinge gefaßt.«
    Hermann hörte noch manches, was sich auf das Hausgeschick bezog, dessen
diese Reden gedachten. Er fühlte sich in seiner gezwungnen Horcherrolle sehr
gepeinigt. Wenn man ihn beim Hinausgehn sah, in welchem Lichte mußte er
erscheinen? Und doch war es jetzt unmöglich geworden, unbemerkt aus der Kapelle
zu schlüpfen.
    Die Herzogin stand plötzlich auf, ergriff ihren Gemahl bei der Hand und
sagte mit einiger Leidenschaftlichkeit: »Du mußt mir etwas versprechen. Ich
weiß, daß du talentvolle junge Männer gern an dich heranziehst. Tue mir den
Gefallen, und halte uns unsre heutige Bekanntschaft fern.«
    Ihr Gemahl sah sie verwundert an. »Wie kommst du darauf?« fragte er.
    »Es ist eine Grille«, erwiderte sie, »und ich mag ihr keine Wichtigkeit
beilegen. Aber tue mir den Gefallen, und lade diesen jungen Mann nicht über
unsre Schwelle.«
    »Man sollte sich bei seinen Handlungen eigentlich durch Grillen nicht leiten
lassen!« rief der Herzog. »Er ist der Sohn eines Manns, dem mein Vater die
größten Verpflichtungen hatte; Verpflichtungen, die nach hingeworfnen Äußerungen
zu schließen, ganz eigner, sonderbarer Art gewesen sein müssen. Er rennt ohne
Zweck und Ziel durch die Welt. Ich hatte daran gedacht, ihn nützlich zu
beschäftigen. Indessen gehn mir deine Wünsche über alles, und er mag sich daher
selbst in der Irre zurechtfinden.«
    Sie standen jetzt kaum zwei Schritte von Hermann, und er sah der Fürstin in
das schöne regelmäßige Antlitz. »Hätten wir doch unsre Pferde bei der Hand«,
sagte sie. »Ein Ritt am Flüßchen müßte in dieser Kühle sehr behaglich sein.«
    »Ich habe leider keinen Bedienten mitgenommen, den wir nach dem Gasthofe
schicken könnten«, erwiderte der Herzog.
    »Laß uns eine Strecke zu Fuß spazieren.«
    Als sie die Kapelle verlassen hatten, trat Hermann aus seinem Verstecke
hervor. »Was hat sie gegen mich?« fragte er bitter und wehmütig. Es war ihm so
neu, in der Damenwelt etwas wie Abneigung zu finden, daß er sich nicht wohl
darein zu schicken wußte.
    Er trat in die Türe der Kapelle, und sah die Herrschaften zwischen wallenden
Kornfeldern gehn. Der Schmerz kleidete sich bei ihm leicht in den Scherz. Er
strich sich über die Augen, wischte eine Träne aus, und rief: »Weiset ihr den
Gast zurück, so werdet ihr doch den Bedienten nicht verschmähn.«
    In fünf Minuten hatte er das Wirtshaus erreicht. Er stöberte den Reitknecht
Wilhelm auf, und hieß ihn satteln; der Herzog befehle die Pferde. Er wollte ihm
die Gegend beschreiben, wo sein Herr lustwandelte, der Reitknecht ließ ihn aber
nicht ausreden, sondern schlug sich mit beiden Fäusten in das Gesicht, welches
von den Stößen des Wirts schon blau genug war, und rief: »Ich bin aus dem
Dienst, wenn die Herrschaft mich so zu sehn bekommt.« Vergebens stellte ihm
Hermann vor, morgen bemerke der Herzog ja doch sein geschwollnes Antlitz, und
erfahre mithin die Sache. Der Reitknecht dachte wie ein Wilder nicht über den
heutigen Tag hinaus.
    Hermann sah, daß mit dem Menschen nichts anzufangen war. »Was tut's, ob mich
das Nest für einen Narren hält?« rief er. »Sattelt, Wilhelm, ich will den
Herrschaften die Pferde bringen.« Diese Großmut schlug dem Kerl bis auf die
Seele durch, er küßte Hermann inbrünstig die Hand, und sattelte weinend die
Rosse. Bald trabte jener auf einem gedrungnen Polacken, den Zelter der Herzogin,
und den Fuchs des Herzogs an der Hand führend, davon, zum Erstaunen des Wirts,
dem dieser Gast ein Rätsel war und blieb.
    Als die Herrschaften den Hufschlag hörten, wandten sie sich um, und machten
verwunderte Gesichter. Er war rasch vom Pferde, trat, die Tiere führend, zu
jenen, und sagte schnell, um die Entdeckung des wahren Zusammenhangs zu
verhüten:
    »Ich sah Ew. Durchlauchten im Felde spazieren, ich dachte, daß ein Ritt
vielleicht angenehmer sein möchte, habe ich mich geirrt, so bringe ich die
Pferde zurück. Den Reitknecht konnte ich nicht finden, ich erlaubte mir deshalb,
selbst den Stallmeister zu machen.«
    Der Herzog fixierte ihn, und versetzte nicht ohne eine gewisse Schärfe: »In
wie vielen Gestalten wird man Sie denn noch zu sehn bekommen?«
    »In jeder, welche schicklich ist, Ew. Durchlaucht Dienste zu leisten«, sagte
Hermann trocken.
    Man sprengte durch Wiesen und lichte Baumplätze. Hermann hielt sich streng
mehrere Schritte zurück. Da der Weg breit genug für drei war, so forderte ihn
der Herzog auf, Front zu machen. »Der Platz des Dieners ist hinter den
Gebietern«, erwiderte er, und blieb, wo er gewesen, der schlanken Reiterin vor
ihm im stillen grollend.
    Es war dunkel, als man zurückkehrte. Hermann half vor dem Gasthofe der
Herzogin vom Pferde. Sie flüsterte ihm, als sie ins Haus ging, zu: »Ich habe
noch mit Ihnen zu reden.«
    In der Dämmerung stand er ihr bald in ihrem Zimmer gegenüber. Sie ging nach
ihrer Schatulle, holte eine Rolle, drückte sie in seine Hand und sagte: »Sie
haben mir heute morgen von einem unglücklichen Mädchen erzählt. Hier ist Geld.
Finden Sie den Vater ab, bringen Sie das Kind anständig unter; wenn ich
späterhin gute Zeugnisse zu sehn bekomme, so will ich die Verlaßne selbst
aufnehmen.«
    Hermann weigerte sich, das Geld anzunehmen. »Ich bin Ew. Durchlaucht
unbekannt, und kann mir nicht schmeicheln, Ihr Vertrauen schon in dem Maße zu
verdienen, um der Depositar einer so großen Summe sein zu können.«
    »Was meinen Sie?« fragte die Herzogin befremdet. »Sie sind brav und klug,
und Ihr Name hat für unser Haus einen guten Klang. Leben Sie wohl! Wir sehen uns
wohl schwerlich wieder!«
    Sie machte ihm ein Zeichen, daß er entlassen sei. Er ging, und wußte nicht,
was er von ihrer Abneigung und von dem letzten Lobe denken sollte.
    Man setzte sich in der größeren Stube, die den Salon vorstellen mußte, zum
Spiel. Nachdem einige Partien gemacht waren, sagte die Herzogin: »Wir treiben
die Sache so ernsthaft, daß, wenn uns jemand sähe, der uns nicht kennt, dieser
glauben müßte, die bunten Blätter lägen bei uns zu Hause beständig auf dem
Tische.«
    »Das Spiel ist in eine unverdiente Mißachtung gefallen und bis jetzt durch
nichts Besseres ersetzt worden«, sagte Wilhelmi. »Grade die mäßige
Aufmerksamkeit, die es fordert, das Zählen und Anlegen ist wohltätig. Es hält
uns in einem heilsamen Mittelzustande zwischen Anspannung und Zerstreuung.«
    »Unser Freund sagt wieder Schmeicheleien eigner Art!« rief der Herzog. »Weil
wir zu geistlos sind, miteinander zu reden, müssen wir spielen.«
    »Ich verwahre mich gegen alle besondren Auslegungen, gnädigster Herr«,
versetzte Wilhelmi. »Sie wissen, daß es meine Schwachheit ist, gern im
allgemeinen zu reden. Und das darf ich denn doch wohl behaupten, daß unsre
deutsche Gesellschaft meistenteils ein wunderbares Gesicht macht, welches nicht
schöner geworden ist, seitdem man die Tische mit den Markenkästchen entfernt,
und an ihre Stelle die Musikpulte und die Lesebrettchen geschoben hat. Sonst kam
man zusammen, ganz einfach und aufrichtig, ein Spielchen zu machen, man freute
sich auf seine Partie, der Abend wurde dadurch kürzer, späterhin gelang wohl ein
heitres Gespräch an runder vertraulicher Tafel. Jetzt strömt das
Verschiedenartigste in die erleuchteten Säle, Menschen, die keinen Ton leiden
mögen, die man, wollten sie aufrichtig reden, mit Gedrucktem und Geschriebnem,
wer weiß wie weit, jagen könnte, Leute, die an nichts Wissenswürdigem einen
wahren Anteil nehmen, dieser bunte Jahrmarkt flutet zwischen Musik, Vorlesen und
sogenannter geistreicher Unterhaltung hin und her, mit erlognem Interesse, mit
scheinbarer Erhebung. Jeder Vernünftige, welchen sein Unstern in dieses Getreibe
wirft, seufzt im stillen:
    ,Ach! ständen doch die Kartentische erst wieder da! Ich erinnre mich von
meiner letzten Geschäftsreise eines solchen Festes. Ein alter General, dem man
die Pein ansehen konnte, saß traurig in einer Fenstervertiefung, und klagte,
sich unbelauscht glaubend, in seinem eigentümlichen Deutsch über die verwünschte
Bücher- und Singemode. Gleich darauf war ein Hauptaktus beendigt; ein
geckenhafter Mensch trat an den Gelangweilten hinan, und der alte Degenknopf
mußte sich nun zwingen, in den Enthusiasmus des Windbeutels einzustimmen.«
    »Welche Predigt!« rief die Herzogin. »Was dergleichen kleine Torheiten nur
groß schaden!«
    »Was sie schaden?« sagte Wilhelmi. »Ich glaube, daß sie mit dazu beitragen,
den Zustand allgemeiner Heuchelei hervorzubringen, der recht eigentlich das
Kennzeichen unsrer Zeit ist. Wir Deutschen sind ein häusliches und bürgerliches
Volk, ehrwürdig durch einen einfachen Sinn, durch gesunden Menschenverstand. Was
man Geist nennt, ist nur das Erbteil einzelner, nicht der Nation. Am
allerwenigsten kann man sagen, daß das Gefühl für das Schöne bei uns so häufig
verbreitet sei, als man jetzt sich und andern einbilden will. Wir sind und
bleiben Barbaren, und wollen die Musen und Grazien, wie jener König in Phokis,
immer gleich einsperren, wenn sie ja einmal bei uns einkehrten. Darum wiederhole
ich: Ständen doch die Kartentische erst wieder da!«
    »Und vergessen, daß Sie an einem sitzen«; sagte der Herzog. »Sie hätten
längst mischen sollen. Dieses Schelten auf die Zeit, auf unsre Zeit! Gehören Sie
denn nicht auch zu ihr, Sie mit Ihren trüben Ansichten eben recht zu ihr? Es ist
charakteristisch, daß wir immer von der Zeit reden, von unsrer Zeit. Wo fängt
sie denn an, und was hat sie eigentlich so Besondres, wenn wir einmal ganz auf
den Grund gehn wollen?«
    »Sie spielt Komödie, wie keine andre«, sagte Wilhelmi. »Die alten
Jahrhunderte haben uns ihre Röcke hinterlassen, in die steckt sich die jetzige
Generation. Abwechselnd kriecht sie in den frommen Rock, in den patriotischen
Rock, in den historischen Rock, in den Kunstrock, und in wie viele Röcke noch
sonst! Es ist aber immer nur eine Faschingsmummerei, und man muß um des Himmels
willen hinter jenen würdigen Gewändern ebensowenig den Ernst suchen, als man
hinter den Tiroler- und Zigeunermasken wirkliche Tiroler und Zigeuner erwarten
soll. Was aus unsrer Jugend, die so recht vom Geiste der Gegenwart durchsogen
ist, werden mag, ist in der Tat schwer abzusehn. So ein junger Mensch von heute
steht im vierundzwanzigsten Jahre fertig da, alles ward ihm leicht und mundrecht
gemacht, im Fluge hat er den Schaum von der Oberfläche der Dinge abgeschöpft.
Daß der Mensch nur durch Erfahrung, unter Arbeit und Not zu irgendeiner
Erkenntnis gelangen kann, daß man durch das Kleine sich lange Jahre
hindurchwinden muß, bevor man das Größere zu verstehn imstande ist, daß nur das
wahrhaft besessen wird, was errungen, ermüht und erlitten wurde, wer möchte
dergleichen Dinge jetzt aussprechen? Die wohlfeilen Kommunikationsmittel fördern
den jungen Weisen in reißender Schnelligkeit durch alle Lande, er ist durch den
Vatikan gestrichen, nun ward er ein Kunstkenner, er hat den Tunnel angesehn,
seitdem versteht er sich auf Mechanik. Benjamin Constant sprach mit ihm ein paar
höfliche Worte - der Politiker war ausgebrütet. Bescheidenheit, Gehorsam,
Unterordnung, Zweifel an der eignen Unfehlbarkeit sind ihm Ammenmärchen,
Großmutterschwächen. Überall und nirgends zu Hause, kehrt er zurück ins
Vaterland, ein Riese an Sicherheit, der aber bei jedem Schritte ausgleitet,
kluge Reden hält er über gute Lebensart ...«
    Ein herzliches Lachen unterbrach den schwarzgalligen Redner. »Daher der
Zorn!« rief die Herzogin. »Der arme Hermann! Sie haben doch ein rachsüchtiges
nachtragendes Gemüt, Wilhelmi!«
    Währenddem der Herzog den Spott seiner Gemahlin fortsetzte, wurde ein Billet
an Wilhelmi abgegeben. Dieser wollte es ungelesen einstecken. »Öffnen Sie doch,
es könnte etwas Eiliges sein«, sagte der Herzog. Wilhelmi brach auf und rief:
    »Von unsrem Abenteurer!« Er las folgende Zeilen:
    »Es ist mir eine unerträgliche Empfindung, in dem hohen und freundlichen
Kreise, welcher mich einige Stunden in seiner Mitte duldete, eine herbe
Nachwirkung befürchten zu müssen. Ich habe mich gegen Sie vergangen, und ich
gestehe Ihnen mein Unrecht aufrichtig ein. Die Unart des Jünglings kann einem
Manne, wie Sie sind, nicht empfindlich sein. Aber um meinetwillen und zu meiner
Beruhigung lassen Sie mich glauben, daß Sie mir vergeben. Ich möchte an den
heutigen Tag so gern ganz heiter zurückdenken, und ich kann es nicht, wenn Sie
mir wegen meiner Torheit zürnen.«
    Der Herzogin Antlitz glänzte vor Freude. Der Herzog sagte: »Ich hoffe, du
hältst mich wegen des braven Jungen nicht beim Worte«; und Wilhelmi rief mit der
Gutmütigkeit, die sich bei den Hypochondristen einstellt, wenn sie tüchtig auf
die Welt geschmält haben, aus: »So möchte ich mich wohl alle Tage in einem
Menschen irren!«

                                Neuntes Kapitel

 
Hermann war indessen nach dem Walde hinausgeeilt, worin er das wilde Mädchen
gefunden hatte. Rasch war, sobald er von der Herzogin die Mittel besaß, sein
Plan zu Flämmchens Rettung entworfen worden. Vorerst sollte sie in dem Dorfe
jenseits des Waldes untergebracht werden, dann wollte er die Sache mit dem
Komödianten abmachen, und wenn dies geschehen, hatte er vor, das Kind in eine
benachbarte Pension zu geben, deren Vorsteherin ihm bekannt war.
    So war sein Entwurf, an dessen Gelingen er nicht zweifelte. Es war bei ihm
ein Ehrenpunkt geworden, diese Angelegenheit zur Zufriedenheit der Herzogin zu
Ende zu bringen, die ihn nach seiner Meinung so ungerechterweise von ihrem
holden Antlitze hinwegwies. Flämmchens romantische Gestalt schwebte vor seinem
Geiste, sein Blut befand sich in heftiger Wallung.
    Vielleicht bewirkte es dieser aufgeregte Zustand, daß er im Walde, den er
halb laufend erreicht hatte, bald von der Richtung, die er am Morgen genommen,
abkam. Der umgestürzte Stamm, welcher ihm den Ort, wo Flämmchen weilte, zeigen
sollte, blieb unsichtbar, und es dauerte nicht lange, so sah er sich zwischen
fünf bis sechs Kreuz- und Quersteigen verirrt.
    
    Anfangs wählte er noch unter denselben, dann ließ er den Zufall walten, und
endlich war er durch Wahl und Zufall im dichtesten Forste. Erschöpft sank er an
einer Quelle nieder, die durch aromatische Kräuter hinrieselte. Nachdem er
seinen brennenden Durst gelöscht, und sich hinlänglich ausgeruht hatte, wollte
er seine Irrgänge wieder anfangen, obgleich er bei dem fast taghellen Scheine
des inzwischen aufgegangnen Mondes an seiner Uhr sah, daß Mitternacht
herannahte.
    Ein Rascheln wurde im Laube hörbar. Hermann erblickte eine schwarze Gestalt,
die gebückt am Stabe daherschlich. Das alte Weib kam näher, setzte sich auf
einen Stein, und sagte:
    »Nun wird mich, wie ich meine, das Ding nicht wiederfinden. Dieses Flämmchen
kann wohl eine Flamme heißen!«
    Hermann trat heftig auf die Alte zu, faßte sie bei der Schulter, und rief:
»Wer bist du? Von wem sprichst du?«
    Ohne aus der Fassung zu kommen schlug die Alte ihr dunkelfarbiges Kopftuch
zurück, und ein braungelbes, scharfkantiges, runzelvolles Antlitz sah ihn im
Mondenstrahle an. »Das bin ich«, sagte die Alte, »und von dem Flämmchen, dem
jungen Teufel, sprach ich.«
    »Wo ist sie?« fragte Hermann.
    »In den Fichten«, versetzte die Alte. »Ich habe sie hingeschickt, um sie
loszuwerden, und dort mag sie den Geist erwarten, den ich ihr zitieren sollte.«
    Er nahm so viel aus den Reden des alten Weibes ab, daß Flämmchen sie vor dem
Zusammentreffen mit ihm gesprochen, und nachher wieder aufgesucht habe. Was sie
ihr gewahrsagt, vermochten weder Bitten noch Drohungen herauszubringen. - »Es
ist gegen unser Gewissen«, sagte sie. »Unsre Reden gehen nur zu zweien Ohren
ein; so lautet ein Sprichwort.« - Den Ort, wohin sie die Abergläubische
geschickt, wollte oder konnte sie nicht angeben, sie sei selber fremd in der
Gegend, sie habe den Narren auf das Geratewohl nach einem Fichtenkampe gehen
heißen, dessen Lage sie nicht mehr bezeichnen könne. Er sei wohl eine Stunde von
hier; ob er nach Morgen oder Abend stehe, wisse sie nicht.
    »Wenn du mich belögest!« rief Hermann, »wenn du mit dem Mädchen etwas
Schlimmes vorgenommen hättest ...«
    Die Alte erwiderte: »Ich bin eine gute Christin, und glaube an Himmel und
Hölle. Bei dem Kreuz! Ich habe dem Mädchen nichts zuleide getan. Wartet die
Nacht ab, morgen wird sie schon wieder zum Vorschein kommen, und Ihr werdet Eure
Perle nach Herzenslust beschauen können. Ich glaube, vor der nimmt Wolf, Bär,
Löwe und Tiger Reißaus. Ihr seid ein Aufgeklärter, das sehe ich Euch auch bei
Mondenschein an. Ihr würdet mich nur auslachen, wollte ich in Eure Hand sehn,
und sagen: so und so. Aber nehmt von einem alten Weibe einen Rat an. Hütet Euch
vor dieser Flamme! Sie hat zehntausend böse Geister im Leibe. Ich habe
geschlummert die Nacht hinter dem Dorn am alten Raubschloß, auf der Bahre im
Beinhause, im weißen Klippentale und auf der grauen Heide, und ich habe mich
nicht gefürchtet. Heute aber fürchtete ich mich, als sie vor mir stand, die
junge Hyäne, das blanke Messer in der Hand und von mir verlangte, ich solle
ihren toten Vater berufen!«
    »Laß dein angelerntes Geschwätz!« rief Hermann. »Gewiß hast du die Not der
Armen benutzt, ihr den letzten Pfennig abgenommen, und dafür ihr Gehirn mit
aberwitzigen Dingen erfüllt.«
    »Nur aus der Hand, auf der etwas Blankes liegt, läßt sich wahrsagen«,
versetzte die Alte. »Sie hat bezahlen müssen, was recht ist. Wer gibt Euch die
Befugnis, mich auszuschelten?«
    In diesem Augenblick trat der Mond hinter eine finstre Wolke, und bei der
Dunkelheit, die hierdurch entstand, gewahrte Hermann durch die Bäume den
Schimmer eines schwachen Lichts. Der Mondschein hatte vorher das spärliche
Leuchten überstrahlt. Er schloß aus diesem Umstande auf die Nähe einer
menschlichen Wohnung, und da er seiner Meinung nach von dem Städtchen weit
verschlagen sein mußte, die Alte aber fest dabei verblieb, daß sie ihm den Ort,
wohin sie Flämmchen geschickt, nicht bezeichnen könne, so entschloß er sich, auf
den Schein loszugehn, und den guten Willen der Bewohner um ein Obdach
anzusprechen.
    Er verließ die Alte ohne Abschied. Diese hob, wir wissen nicht, ob zu ihrer
Erbauung, oder zum Zeitvertreibe, ein holprichtes Lied an, und sang mit tiefer
und rauher Stimme Strophen durch die Nacht, deren Worte Hermann nicht verstehn
konnte.

                                Zehntes Kapitel

 
Ein Hirschgeweih über der Pforte, und das Anschlagen der Hunde von einem
Hinterhofe her, kündigten die Wohnung eines Weidmanns an. Hermann schritt durch
den mit Bäumen bepflanzten Vorraum, und klopfte an die aus zwei Hälften
bestehende Tür. Von innen riefen zarte Stimmen: »Ach, er kommt! Er kommt!« Die
Tür ward auf getan, er trat in eine nur vom Kohlenfeuer des Herdes beleuchtete
Küche, zwei Kinder drängten sich an ihn, und fragten ängstlich: »Sie sind doch
der Herr Doktor?«
    »Ich bin kein Arzt, Kinder«, versetzte Hermann, »ich bin ein verirrter
Reisender, der um ein Nachtlager bitten wollte. Wo sind eure Eltern?«
    Statt hierauf zu antworten, warf sich das Mädchen jammernd über einen Stuhl,
die hellen Tränen drangen aus dem Gesichtchen, sie rief schluchzend: »Unsre
Mutter stirbt, und alles hat uns verlassen!«
    Anfangs stand der Knabe, wie verlegen, still und tränenlos neben der
Weinenden, dann zuckte es um seine Lippen, er ballte die Hände, stampfte mit dem
Fuße, riß das Haupt der Schwester an seine Brust, drückte es heftig an sich, und
sagte mit einer Stimme, die halb wie Trotz, halb wie die innigste Liebe klang:
»Cornelie, du sollst nicht weinen.«
    »Muß ich zuletzt noch an ein Krankenlager geraten!« rief Hermann. Er sah
sich um, es war das gewöhnliche Innere eines westfälischen ländlichen Hauses.
Die Küche mit dem Feuerherde als allgemeiner Versammlungsort in der Mitte, mit
Fliesen gepflastert, mit schwarz-beräucherten Bohlen gedeckt. Hinter diesem
Raume der Viehstall, ohne sonstige Trennung von dem Aufenthalt der Menschen, als
durch die Krippe. Gegenüber ein paar Türen, die zu den kleinen Zimmern in den
vorspringenden Teilen des Gebäudes führten.
    Ein Ächzen ließ sich nebenan vernehmen. Hermann ging zu dem Bette der
Kranken. Sie fieberte und phantasierte, sprach viel von einem Fräulein und von
Briefen, und wiederholte oft mit Heftigkeit den Ruf: »Die Briefe weg! Verbrennt
die Briefe!« Er kehrte zu den Kindern zurück. Sie schienen in dem einsam
liegenden Waldhause ganz allein zu sein. Er begriff nicht, wie man die
Gewissenlosigkeit so weit hatte treiben können, ihnen die Kranke, und sie sich
selber zu überlassen. Aufs neue schien ihm die Schutzrolle zugeteilt zu sein,
und der Tag sollte enden, wie er begonnen hatte.
    Der Knabe sagte ihm, es sei nach dem Arzte in der Stadt geschickt worden,
welcher auch versprochen habe, zu kommen. Sie hätten nun von Stunde zu Stunde
auf ihn gewartet, und als sie das Klopfen gehört, gemeint, er sei endlich da.
    Hermann suchte die armen Geschöpfe mit herzlichen Worten zu beruhigen. Er
nahm sie bei der Hand, streichelte ihre Wangen, sprach ihnen Mut ein, und
versicherte, mit der Mutter habe es keine Gefahr, er sei zwar kein Arzt von
Profession, verstehe sich aber doch auf die Krankheiten, es sei nichts als ein
Flußfieber. Der getroste Ton, mit dem er sprach, machte einen günstigen Eindruck
auf seine Schutzbefohlnen. Cornelie trocknete die Tränen im Schürzchen ab,
lehnte sich an ihn, und umfaßte, da er nicht aufhörte, zu trösten und zu
ermutigen, mit beiden Händen seinen Arm. Ihren Bruder, den sie Ferdinand rief,
schien dies zu verdrießen, er lief in eine Ecke der Küche, stampfte wieder mit
dem Fuße, und sagte derb und trocken: »Cornelie, mich hungert, koch etwas zu
essen.«
    Auch Hermann wären ein paar Bissen angenehm gewesen. Zu seinem Erstaunen
wußten die Kinder trefflich Rat zu schaffen. Ferdinand war rasch eine Leiter
über dem Kuhstalle hinauf zu einer Art von Verschlage, kroch hinein, Hühner
schrieen, gleich darauf kam der Knabe mit einem Tuche voll Eier herab. Cornelie
hatte unterdessen den Wasserkessel, der nach Landesbrauch nie den Haken über dem
Herdfeuer verließ, in die Siedenähe gerückt, und tat die Eier hinein. Ferdinand
spürte das Brot und die Butter auf, das Tischtuch, die Messer und Gabeln fanden
sich, in wenigen Minuten war der Tisch gedeckt. Cornelie nahm mit der Kelle die
Eier aus dem Wasser, setzte sie auf, ging in die Krankenstube, kehrte, ein neues
Schürzchen vorgebunden, zurück, und nötigte, zierlich sich verneigend, ihren
Gast zum Essen.
    Hermann hatte mit Behagen den lieblichen Gestalten zugesehn, wie sie sich
geschäftig vor dem Feuer des Herdes hin und her bewegten. Es war, als führten
sie seit Jahren eine Wirtschaft, so geschickt war alles Häusliche von ihnen
besorgt worden. Nun setzte er sich mit seinen jungen Wirten zu Tische, nicht
neben Cornelien, denn zwischen sie und ihn hatte sich Bruder Ferdinand
geschoben.
    Hermann mußte über die kindische Eifersucht lächeln. Der Knabe genoß,
obgleich er vorher sehr hungrig getan hatte, nun fast gar nichts, hing mit
seinen Blicken an Cornelien, und drückte ihr verstohlen die Hand, sooft sie
dieselbe vom Tische nahm. Sie litt es einige Male, dann aber zog sie dieselbe
hinweg, und sah verschämt nach Hermann hinüber. Nur das Feuer des Herdes
leuchtete zu dem kleinen Mahle, Kerzen hatten die Kinder nicht zu finden gewußt.
Sie plauderten allerlei; vom Vater und dem nach ihm geschickten Boten, daß der
Vater gewiß morgen kommen werde, daß nun alles gutgehe, da die Mutter nur das
Flußfieber habe. Dieses Wort, und die Gegenwart Hermanns hatte sie beruhigt, sie
schienen ihre Angst vergessen zu haben. Die Kranke war auch still geworden, und
lag in einem tiefen Schlummer.
    Hermann fühlte sich in dieser Stille ungemein wohl. Er kam sich wie ein
Hausvater vor; alles war so heimlich, traut und natürlich, der kleine Tisch, die
schönen Kinder, manch ländliches Gerät umher im ungewissen Feuerschein. Um die
Ekloge zu vollenden, erhoben sich ein paar breitgestirnte Kühe, durch das späte
Geräusch aufgestört, von ihrer Schlummerstätte und streckten über die Krippe
ihre Köpfe dumm und zutraulich nach den Menschen hinüber. Endlich hieß Hermann
die Kinder, welche, überwacht, noch munter fortschwatzen wollten, sich
niederlegen. Er versprach ihnen, wach zu bleiben, und auf die Mutter zu achten.
Die Wanduhr hatte Eins geschlagen. Ferdinand ging, Cornelie machte noch ein Glas
Brotwasser für die Kranke zurecht. Dann wollte sie dem Bruder folgen, und
wünschte ihrem Beschützer wohl zu schlafen. Dieser umfaßte sie, und wollte ihr
unbefangen, wie man mit Kindern zu tun pflegt, einen Kuß geben. Aber sanft
entwand sie sich ihm, und flüsterte ängstlich: »Ach nein, lassen Sie das doch!«
Indem sie ging, kam sie ihm länger vor, er wußte nicht, wo er zuerst die Augen
gehabt hatte, daß sie ihm so gar klein erschienen war.

                                Eilftes Kapitel

 
Nun war er mit sich allein, in tiefster nächtlichster Stille, die nur von dem
einförmigen Schlage des Perpendikels belebt wurde. Er ging in die Krankenstube,
wo er jetzt erst in einer Ecke allerhand aufgespeichertes Reisegerät: Koffer,
lederne Behälter, Körbe und dergleichen bemerkte. Was diese Zusammenhäufung von
Dingen in einem Wohnzimmer, denn das schien jene Stube zu sein, bedeuten sollte,
war ihm unerklärlich. Einige Bücher lagen unter den Sachen umher, eins derselben
nahm er zur Hand. Er wollte versuchen, am Herde, dessen Glut er mit einigen
Kienscheiten erfrischte, zu lesen.
    Es waren die Schriften von Novalis. Blätternd stieß er auf das schöne
Märchen von Hyacinth und Rosenblütchen, welches so lieblich die Lehre
ausspricht, daß wir mit allem Suchen nur unsre Kindheitswonne wiederzufinden
streben. In den Fragmenten umhersehend, fand er den Satz: »Wer rechten Sinn für
den Zufall hat, der kann alles Zufällige zur Bestimmung eines unbekannten
Zufalls benutzen. Auch der Zufall ist nicht unergründlich, er hat seine
Regelmäßigkeit.«
    Ihm schmerzten die Augen, er tat das Buch hinweg. »Kann man doch alles
behaupten, wenn man nur den Mut dazu hat«, sagte er. »Wir haben so ziemlich
jegliches Ding nach Schnur und Maß geordnet, nur der Zufall hatte sich noch
seine weltalten Launen vorbehalten. Nun will uns der schlafengegangne Magus
überreden, daß wir auch diesen äußersten dunkelsten Winkel der Welt mit unsrem
Lichte erleuchten können. Wohlan, welche Regel ist in dem Gastmahle, vom Zufall
mir in diesen letzten vierundzwanzig Stunden aufgetischt? Was für eine Lehre hat
mir das Begegnen Flämmchens, das sonderbare Benehmen der Herzogin, und meine
letzte improvisierte Hausvaterschaft geben wollen?«
    Noch einmal das Buch in die Hand nehmend, schüttelte er ein Blatt, lose
eingelegt, heraus. Er hob es auf. Es war eine kolorierte Zeichnung; ein tiefes
gewundnes Tal, mit weißen langen Gebäuden besetzt. Er las mühsam die
Unterschrift; wie erstaunte er, als er den Namen der Fabriken seines Oheims
fand! »Wie mag diese Landschaft sich hieher verloren haben?« fragte er. »Willst
du mir vielleicht ein Zeichen deiner Regelmäßigkeit geben, rätselhafter Gott
Zufall? Lauscht hinter den Geldsäcken des Oheims mein Rosenblütchen?«
    Die Augen sanken ihm vor Müdigkeit zu. Er fand einen Lehnstuhl, in dem er
sich bequem zurechtsetzte. Doch schlief er nicht ein. Er befand sich in dem
überreizten Zustande, worin die Phantasie, unwillkürlich, aus eigner,
losgebundner Kraft nicht müde wird, ihr mischbuntes Arabeskengedicht zu spinnen.
Die Figuren des Tages wuchsen ihm aus Blumen entgegen, zerstäubten in Flocken,
setzten sich aus den Flocken wieder zusammen, strichen hinüber und herüber.
Zwischen allen diesen Phantasmen kehrte eine Erscheinung am öftersten wieder.
Aus weiter Ferne sah ihn ein Haupt erblichen, sanft an, schwebte dann näher, und
je näher es kam, desto deutlicher erkannte er das Medusenantlitz, welches ihm
zuletzt voll furchtbaren Ernstes, und doch unendlich milde, tief in die Augen
blickte. Darauf wich es zurück, und so schwankte dieses wache Traumbild zwischen
Nähern und Entfernen, Milde und Schreck einige Male hin und her, bis es
plötzlich wie eine Maske umfiel, und eine lachende Gestalt, die sich dahinter
verborgen, hervorsprang, welche Flämmchens Züge trug.
    Sanfte Töne erweckten ihn nach einigen Stunden aus dem dumpfen
Morgenschlafe, in welchen sich denn doch zuletzt jene Spiele der
Einbildungskraft verloren hatten. Ein roter Schein zitterte durch das Haus. Noch
war es leer. Sein erster Gedanke suchte die Kinder. Er stieß eine Tür auf, da
ward ihm ein Anblick, der nicht schöner sein konnte. Auf einer über den Fußboden
gebreiteten Matratze ruhten die Unschuldigen lächelnden Gesichts nebeneinander.
Die trotzigen Züge des Knaben waren gemildert, der Kopf des Mädchens lag auf der
Brust des Bruders, sie hielt ihre Hände gefaltet. Der Knabe hatte seine
Schwester im Arme. Das Morgenrot beleuchtete die Gruppe, und gab dem
dunkelblauen Pfühle, auf dem die Kinder schliefen, eine tiefe Purpurfärbung.
Dazu erklangen von draußen die gehaltnen Töne der Blasinstrumente.
    Doch nur wenige Augenblicke dauerte dieses schöne Gesicht. Das Morgenrot
setzte sich schnell in den gelben Schein des Tages um, die Gestalten der Kinder
erbleichten, und die Farbe des Pfühls wurde ein kaltes Blau. Draußen fielen die
Instrumente mit einem hallenden Jägerstückchen ein.
    Hermann ging hinaus. Vier bis fünf Grünröcke standen im Kreise und bliesen.
Nachdem sie ihr Stückchen vollendet, wandte er sich an den, der ihm der Herr und
Meister der übrigen zu sein schien. »Herr Förster«, sagte er etwas bitter, »Ihre
Frau lebt noch, aber Ihre armen Kinder sind fast vor Angst gestorben.«
    Der Förster, der sich seines Hagestolzenstandes in Ehren bewußt war, und
schon mit Verdruß einen Fremden aus seinem Hause hatte kommen sehn, musterte
Hermann vom Kopf bis zum Fuß, und entgegnete nichts, als ein langgezognes:
»Was?«
    Man erklärte sich indessen bald. Die Kinder waren mit ihrer kranken Mutter
tags zuvor angekommen, und hatten den Förster um den Liebesdienst gebeten, sie
aufzunehmen, weil die Mutter vor übergroßen Schmerzen nicht einen Schritt weiter
fahren konnte. Woher sie gekommen? Wie die Familie heiße? Was der Frau fehle? um
alles dieses hatte sich jener Westfale nicht bekümmert. Denn er war der Meinung,
daß das Wissen aufblase, und unnütze Neugier vom Übel sei. Es war gleich nach
dem Arzte geschickt, die Kinder selbst hatten, entschlossen, wie Hermann sie
kannte, einen Boten an ihren Vater gedungen. Somit war alles Nötige geschehen,
und der Förster hatte sich nicht weiter um die Sache bekümmert, sondern seinen
gewöhnlichen Holzgang gehalten.
    »Es war keine Seele im Hause. Wie konnten Sie die Unglücklichen über Nacht
allein und hülflos lassen?« fragte Hermann mit Heftigkeit.
    »Mein Herr, was geht Sie denn eigentlich meine Handlungsweise an?«
entgegnete kaltblütig der Förster. »Ich war auf dem Tanz bei dem Hofschulzen,
wohin ich alle Jahre mit meinen Leuten gehe. Engel sollte zu Hause bleiben, ist
Engel fortgelaufen, so kriegt Engel die Karbatsche!« - Er verstand unter diesem
Engel seine Magd Angela, welchen Namen das Volk dort solchergestalt
zusammenzieht.
    Hermann war überzeugt, daß er hier ins Mittel treten müsse, um die
Gefühllosigkeit des Grünrocks durch das Interesse zu bezwingen. Die Goldstücke
der Herzogin, die ihm freilich zu einem andern Zwecke gegeben waren, brannten in
seiner Tasche; er rief: »Ich bezahle alles, was die Kinder mit ihrer Mutter bei
Ihnen verzehren, aber ich bitte mir aus, daß Sie gewissenhafter sich ihrer
annehmen. Heute abend oder morgen früh bin ich wieder hier.«
    Er ging, ohne den Förster nach dem Wege zu fragen, was auch unnötig war.
Denn nur die Nacht hatte ihn getäuscht. Das Försterhaus lag auf einer Waldblöße,
und hinter einem dünnen Saum von nahem Gebüsch lief der große Heerweg.
    In kurzer Entfernung sah er den wohlbekannten Turm des Städtchens. Er hatte
sich also am Abend zuvor im Zirkel umhergetrieben.
    Der Förster stand nach der leidenschaftlichen Anrede Hermanns einige Minuten
schweigend, als müsse sich seine Seele erst besinnen, wie sie solche
Beleidigungen aufzunehmen habe. Dann brach er mit einem grimmigen Fluche los,
und rief zornig, daß seine Rüden zu bellen begannen: »Brauche ich denn dein
Geld! Bin ich denn ein Schenkwirt? So soll doch das Donnerwetter
dareinschlagen!«
    Er ging eiligst in sein Haus, entschlossen, wie rohe Menschen in solchem
Fall zu sein pflegen, für die Schuld eines Dritten die Unschuldigen büßen zu
lassen.

                                Zwölftes Kapitel

 
Nach der tiefsinnigen Bemerkung des seligen Asmus rühren die Mißverständnisse
gewöhnlich daher, daß einer den andern nicht versteht. Dieser Satz erhielt durch
das, was nunmehr zwischen Hermann und dem Komödianten vorfiel, eine neue
Bestätigung.
    Flämmchens Fluchtgeschichte war einfach genug. Das Mädchen war die Tochter
eines polnischen Offiziers, der, unter den Fahnen des Eroberers dienend, Mutter
und Kind auf den
    Kriegszügen durch Deutschland mit sich umhergeführt hatte. Er blieb in einer
großen Schlacht, bald nachher starb auch seine Geliebte, eine Spanierin, von
Klima und Mangel aufgezehrt.
    Aus den Händen armer Leute empfing der Komödiant das elternlose Geschöpf. Er
war ein gutmütiger Mensch und spielte schon damals edle Väter. Der Anblick des
kleinen Wesens, dem die Augen wie Kohlen im Kopfe brannten, und welches aus
seinen Lumpen so keck hervorsah, als sei es eine Prinzessin, rührte ihn. Er ließ
das Kind sich abtreten, und beschloß, es zu seinem Gewerbe anzuführen.
    Indessen brachte ihm diese wohltätige Handlung keinen Segen, sondern nur
Herzeleid. Fiametta, die lieber Flämmchen heißen wollte, war das eigensinnigste,
widerspenstigste Ding, was polnisches und spanisches Blut, vereinigt erzeugen
können. Die sogenannte Erziehung, welche ihr in jener Komödiantenwirtschaft
zuteil wurde, fruchtete nichts, und unmöglich war es, sie zum Auftreten zu
bewegen. Sie begreife nicht, sagte sie, wozu das dumme Zeug, wie sie das
Schauspiel nannte, diene? der falsche Vater lüge ja den ganzen Tag über, warum
er denn des Abends zu seinen Lügen die fremden Kleider anziehe?
    Einmal hatte man sie unter Mühe und Not, durch Hunger und Kummer dahin
gebracht, die Rolle des Knaben Otto in der »Schuld« zu lernen. Der Abend kam,
Flämmchen ließ sich gehorsam anziehen, schminken wolle sie sich schon selbst,
sagte sie. Jerta stand auf den Brettern, und deklamierte die erhabensten Sachen,
Elvire zitterte noch von dem Ereignis mit der gesprungenen Saite, da kam
Flämmchen, der kastilianische Knabe, aber wie? Rot, blau, gelb, grün, weiß, und
was für Farben noch sonst! hatte sie sich in das Gesicht gestrichen, sie glich
durchaus den Makis mit den Regenbogenwangen, welche die Zierden der
umherwandernden Menagerien zu sein pflegen. Jerta verstummte, Elvire kreischte,
das Publikum wußte nicht, woran es war. Flämmchen trat an den Rand des
Proszeniums, sang ein Lied ohne Sinn und Verstand, sprang ins Orchester, half
sich am Baß empor, kletterte über die Brüstung, war im Parkett, wischte sich
gelassen die Schminke aus dem Gesichte, und erklärte den Leuten in den
Sperrsitzen, es sei ihr unmöglich, vor der ganzen Stadt die verrückten Streiche
zu machen, die man von ihr begehre. Nach der Bühne rief sie hinauf:
    »Spielt nur weiter, ihr könnt meine Sachen auslassen!«
    Man denke sich die Verzweiflung der Schauspieler und den Jubel des
Publikums! Geschrei, Gelächter, Klatschen von oben bis unten, aus allen Ecken
des Hauses! Man verlangte Flämmchen in den Logen, im Parterre, überall. Sie aber
blieb ruhig in einem Sperrsitze, und schien sich um den ganzen Lärmen nicht
weiter zu kümmern. Bald wurde das Publikum seines Jubels auch wieder müde, man
forderte von den armen Schauspielern heftig das Stück! Don Valeros, der Vater
und Pflegevater trat heraus, erklärte, der beklagenswürdige Vorfall mache die
Fortsetzung der »Schuld« unmöglich, und kündigte den »Lustigen Schuster« an. Nun
gingen die Gebildeten aus dem Theater, ließen sich das Legegeld an der Kasse
zurückgeben, und nur der Pöbel blieb.
    Seit diesem verderblichen Abende, der dem Pflegevater vom Direktor auf
Rechnung gestellt wurde, wünschte jener herzlich, der Bürde entledigt zu sein,
die seine Gutmütigkeit ihm aufgeladen hatte. Es kam dazu, daß alle Menschen, und
insbesondere die jungen Männer, Partei gegen ihn und für Flämmchen nahmen, deren
Eulenspiegeleien jedem, der nicht durch dieselben litt, gefielen. Man redete auf
ihn ein, er müsse nur zu erziehen wissen, er müsse diese Natur nach Prinzipien
behandeln. Der arme Komödiant wußte aber von Pädagogik so viel, wie von den
Bewohnern des Sirius. Er war daher mit seinem Verstande durchaus am Ende, und
verschwor, jemals wieder die Tugend der Wohltätigkeit zu üben.
    Nachdem er wegen schwindenden Gedächtnisses verabschiedet worden war, zog er
durch das Land, und stoppelte noch hin und wieder ein Deklamatorium in
irgendeinem Winkel zusammen. Auch nach dem kleinen Städtchen war er in dieser
Hoffnung gekommen, hatte aber erst nichts zustande bringen können, und
stilliegen müssen.
    Hier fand er eine frühere Bekanntschaft wieder, einen alten verwitterten
Menschen, der mit dem Johanniterkreuze geziert war, und, da der Orden nichts
mehr zu leben gibt, sich zu einem kleinen Posten, wenn wir nicht irren, im
Zollfache hatte bequemen müssen. Sie hatten einander in besseren Verhältnissen
gesehn. Damals war der Pflegevater ein beliebter Akteur, der andre ein
kräftiger, lebensfrischer Offizier gewesen. Letztrer gehörte zu den Figuren, wie
deren so viele in Deutschland umherwanken. Er hatte während der Umwälzungen
unsres Vaterlandes mehreren Herrn nacheinander gedient, und war auch eine
Zeitlang der Kamerad von Flämmchens Vater gewesen. Er sah das geckenhafte
Mädchen bei dem alten Genossen seiner schöneren Erinnrungen, und faßte eine
Zuneigung zu ihr. Nach seiner Meinung mußte der schöne Trotzkopf mit
vernünftiger militärischer Strenge behandelt werden. »All dein Gebelfre hilft
nichts«, sagte er zum Komödianten. »Sie muß durch Disziplin, Kommando, Tempo,
Prison und dergleichen in Ordnung kommen.«
    Er bat, Flämmchen ihm zu geben. Die Ordnung und die Sparsamkeit selbst,
besaß er eine kleine Wirtschaft, und mochte vielleicht bei seinem Vorschlage den
Gedanken an eine junge Frau zum Troste seines Alters im Hintergrunde der Seele
hegen.
    Wer war froher, als der Pflegevater? Mit Freude schlug er ein, nur besorgte
er im stillen, daß der Johanniter sein Flämmchen nach wenigen Wochen als
unverbesserlich ihm zurückgeben werde. Vorderhand vereitelte aber ihre Flucht
die Überlieferung.
    Flämmchen entsprang nämlich, sobald sie hörte, daß ihrer eine strenge
militärische Disziplin harre. Die Unordnung war noch das einzige, was sie am
Pflegevater liebte, sie hatte schon immer Reißaus genommen, wenn der hagre
Johanniter gekommen war. Die Alten suchten und fanden sie nicht, sie war wie
verschwunden.
    So hing die Sache zusammen. Was dem Flüchtling in der Irre begegnete, werden
wir späterhin erzählen.
    Freilich fehlte viel, daß Hermann der Zusammenhang der Dinge so unschuldig
erschienen wäre. Die zärtlichen Blicke des Mädchens, die Verleumdungen des
Wirts, seine eignen übereilten Äußerungen gegen die Herzogin hatten
gewissermaßen den Verführungsroman zusammengebaut, in welchem er selbst mit den
Goldstücken der erlauchten Geberin als Held und Ritter der Unschuld glänzte.
Sein Abscheu gegen die Schauspieler vollendete in ihm die Überzeugung von der
Ruchlosigkeit des Pflegevaters.

                              Dreizehntes Kapitel

 
Freilich konnte er nicht zum besten auf diesen Stand zu sprechen sein. Er hatte,
wie viele junge Leute heutzutage, ein Stück geschrieben; wenn wir nicht irren,
war es eine Tragödie. Nach dem Urteile derer, die es gelesen haben, fehlte es
demselben keinesweges an Geist. Wenn es als Dilettantenarbeit auch vielleicht
ohne eigentliche Wirkung vorübergegangen wäre, so hätte das Theater dem
Verfasser dennoch wohl den Gefallen tun können, es unter die Fracht aufzunehmen,
womit unser Bühnenschiff von Tag zu Tage segelt. Er erfuhr aber die Tücke jener
Sphäre, sobald er sich mit ihr einließ. Enthusiastische Versichrungen,
brennender Eifer für seine Dichtung, Lauwerden, kritische Zweifel, gänzliches
Erkalten, treuloses Zurückziehn, Widerruf des gegebnen Worts unter ersonnenen
Vorwänden: alle diese Dinge mußte er in kurzer Frist erleben, wodurch er in die
übelste Stimmung versetzt wurde. Seine jungen Leidensgefährten halten sich nun
bekanntlich nach solchen Wechselfällen dadurch schadlos, daß sie das Dasein der
deutschen Bühne überhaupt leugnen, und neuen Erscheinungen, welche sich die
Gunst der Meinung gewinnen, aus allen Kräften rezensierend entgegentreten. Bei
Hermann nahmen aber alle Erfahrungen mehr eine moralische Wendung. Er hatte eine
so reine Begeisterung bei seinem Werke gefühlt, dieser war so schmählich
vergolten worden! Sein Haß, seine Verachtung wandte sich nicht bloß gegen das
Institut, sondern er begann auch die Persönlichkeit der Schauspieler gering zu
schätzen. Es gab nichts, dessen er sie nicht fähig gehalten hätte, und jede
Anschuldigung war er geneigt zu glauben, sofern sie einen aus dieser von ihm
verworfnen Kaste betraf.
    So vorgestimmt und verstimmt ging er zu dem armen Komödianten. Daß ein
schlechter Plan schwer zu beweisen sei, daß die Obrigkeit den Kuppler vertreten
werde, wenn man nicht
    eine entschiedne Niederträchtigkeit darzutun vermöge, diese Betrachtungen
zogen ihm durch den Kopf; er sah ein, daß er in einem so verwickelten Falle mit
seiner ganzen so früh erworbnen Klugheit werde handeln müssen. Da ihm nun ein
andres Mittel schlechterdings nicht einfallen wollte, so geriet er auf den
wunderbarsten Gedanken. Er beschloß nämlich, sich anzustellen, als habe er
selbst die Absichten auf das Mädchen, welche er bei dem alten Spießgesellen des
Pflegevaters voraussetzte, letzteren dadurch in eine Falle zu locken, und wenn
er hineinging, wenn er durch unvorsichtige Äußerungen sich bloßstellte, dann im
Namen der Tugend mit ihm zu machen, was er wollte.
    Der Komödiant hatte die Sorge um sein entlaufnes Unkraut grade etwas
beiseite gesetzt, und an das Deklamatorium gedacht, welches endlich doch
zustande kommen sollte. In diesem wollte er unter anderem Lear auf der Heide
produzieren, und zwar, die Wirkung zu verstärken, im Kostüme. Er erwartete den
Johanniter als Zuhörer zu einer Probe, und ging, für sich rezitierend, die Stube
auf und ab. Sein Negligé war das tiefste; er befand sich nämlich noch im Hemde,
hatte aber, um das Mantelspiel einzuüben, die Enveloppe seiner seligen Frau
umgeworfen.
    Grade bei den Worten an die Elemente:
                                                    Hier steh' ich, euer Knecht,
                                    Ein armer, schwacher, tief gekränkter Greis!
 
trat Hermann, dessen Klopfen nicht vernommen worden war, in das Zimmer. Der
Anblick eines barfüßigen Menschen mit der Nachtmütze auf dem Kopfe, dem die alte
kurze Weiberenveloppe kaum die Hälfte der dürren Schenkel bedeckte, brachte
unsern Helden einigermaßen aus der Fassung; doch nahm er sich zusammen, und
stellte sich dem gemißhandelten Könige als einen Kunstfreund dar, der ihm seinen
Besuch machen wollte. Er gab sich in der Schnelligkeit den Charakter als Baron,
um für sein Kavaliermärchen Grund und Boden zu gewinnen.
    König Lear, sehr erfreut über den Besuch eines Mannes, welcher, nach rasch
angestellter Schätzung zu schließen, ihm mehr als ein Billet abnehmen würde,
nötigte den Fremden mit äußerster Höflichkeit, ohne Bestürzung über seine Blöße,
zum Sitzen, und verstrickte ihn sofort in ein Kunstgespräch, welches freilich
nicht geeignet war, nach dem Punkte hinzuführen, den Hermann im Auge hatte.
    Konnte dessen Überzeugung, dessen Widerwille gegen den Pflegevater noch
gesteigert werden, so geschah es nun. Hermann gehörte zu denen, welche durch
eine Physiognomie, durch den Klang einer Stimme bis in ihr Innerstes zu
verwunden sind. Der Komödiant hatte jenen weichen bürgerlichen Biedermannston,
mit welchem sie auf den süddeutschen Bühnen Helden und Väter spielen, in das
tägliche Leben hinübergenommen, sein Gesicht war welk und aufgedunsen von Wein,
Schminke und theatralischen Rührungen. Hermann ekelte der widerwärtige Ton an,
ihn erhitzte der Anblick des alten schlaffen vermeintlichen Lasters, welches wie
der deutsche Hausvater sprach, immer heftiger; er unterbrach den salbadernden
Komödianten plötzlich, und sagte: »Nun etwas andres, weshalb ich eigentlich
gekommen bin.« - Er wiederholte mit einem gewissen Akzent, daß er Baron sei,
einige Güter in Böhmen und eine Herrschaft in Schwaben besitze. Seine Wangen
glühten vor Scham und Verdruß. Der gute und anständige Mensch mag sich nicht
einmal zur Erdichtung einer Schlechtigkeit hergeben.
    Es entstand also eine tiefe Pause. König Lear sah den jungen reichen Baron
mit großer Ehrfurcht an, und zerbrach sich den Kopf, was bei diesem Gespräche
herauskommen werde. Seinerseits fühlte Hermann, daß er nunmehr durchaus ohne Weg
und Steg sei. Unfähig, den angelegten Wüstlingscharakter rein und frech zu
halten, verlegte er sich auf Andeutungen. Er stammelte und stotterte allerlei
daher; daß er den andern mit Flämmchen da und dort gesehn habe, daß es Eindrücke
gebe, rasch und augenblicklich und doch tief und entscheidend, daß die Liebe ein
Wunder sei, und als Wunder behandelt werden müsse, über kleinliche Formen
erhaben, daß die Sehnsucht eines fühlenden Herzens nach Vereinigung lechze, und
was dergleichen mehr war.
    Der Pflegevater begleitete diese verworrnen Reden, solange sie bloß von
Flämmchen handelten, mit Ausrufungen, deren Muster in den Stücken zu finden war,
worin eine Tochter dem Vater wegläuft. Als er aber von dem Eindrucke hörte, von
der Liebe und von der Sehnsucht, als er das erhitzte Gesicht, die feurig
umherirrenden Augen des Jünglings erwog, da kam ihm eine andre Gedankenreihe und
zwar eine sehr freudige. Was konnte der junge Mann Schlechteres sein, als ein
verliebter Edelmann, der einen dummen Streich machen, und ein schönes Findelkind
heiraten wollte? Es war ein Fall, der ganz in seine Praxis gehörte. Zu Hunderten
hatte er abends zwischen neun und zehn Uhr hinter den Lampen die Mißbündnisse
eingesegnet. Seine Seele frohlockte; endlich erschien der Tag, an welchem er
Flämmchen gründlich loswerden sollte, und was ging ihm nicht alles noch daneben
auf! Er überlegte in der Geschwindigkeit, ob er seine alten Tage auf den
böhmischen Gütern, oder in der schwäbischen Herrschaft zubringen solle, und
entschied sich für Böhmen, wegen des Karlsbades. Die Augen trocknend, welche
immer weinten, sobald er wollte, schnupfte er stark, und wiegte vergnügt das
Haupt hin und her, während Hermann seine Bruchstücke vortrug. Als dieser
ausgestottert hatte, stand jener auf, streckte die Hand in Hemdärmeln aus der
Enveloppe, nahm unsern Freund bei der Rechten, und sagte, Kriegsrat Dallner in
Stellung, Blick und Gebärde: »Lieber Baron, die Papiere über Ihre Angaben! Sind
die Papiere in Ordnung, hegen Sie wirklich die Absichten, welche Sie hegen, so
sage ich, es sei! Nimm sie hin!«
    »Und wie machen wir es mit Ihrem alten Freunde?«
    »Nun mein Gott, von dem kann ja gar nicht mehr die Rede sein. Wenn ein Mann,
wie Sie, mit solchen Anträgen auftritt ...«
    »Ha, Schändlicher!« rief Hermann, sich vergessend, packte den Komödianten
bei der Brust und schüttelte ihn aus allen Kräften. »Schändlicher Kuppler, habe
ich dich endlich?« -
    »Donner und Doria, zu Hülfe!« ächzte der entsetzte Alte.
    Der Johanniterritter trat ein. »Was gibt es hier?« fragte er erstaunt.
Hermann ließ den vermeintlichen Lastervater los. »Mord! Mord, und Mortimer!«
rief der Komödiant. »Dieser Mortimer drang zum Heiligtume meines Herdes,
begehrte Flämmchen zum Weibe, ich willige ein, da spinnt er meinen Tod, der
Entsetzliche!«
    »Grauer Lügner!« rief Hermann. »Ich hätte Flämmchen zum Weibe begehrt?« -
»Nun, was wolltest du sonst, Ungeheuer der Nacht?« fragte der Pflegevater. -
»Hier muß ich Licht anstecken«, rief der Johanniter, und trat dicht vor Hermann.
»Wenn dem so ist, wie mein Freund hier sagt, so haben Sie sich, auf Ehre, sehr
sonderbar betragen, mein Herr, und ich bitte mir von Ihnen eine Erklärung aus,
und zwar eine bestimmte.«
    »Sie wollen von mir eine Erklärung, und in dem Tone?« rief Hermann mit
funkelnden Augen. »Wohlan, hier ist sie. Sie sollen Ihr Vorhaben mit dem
unschuldigen Kinde nicht ausführen, solange ich einen Arm rühren kann! Pfui,
mein Herr! Sie betragen sich Ihrer Jahre wenig würdig. Das Kreuz auf Ihrem Rocke
ist übel daran.«
    Der alte ehrenzarte Johanniter, der sich ohne irgendeinen Grund so
empfindlich beleidigen hörte, geriet in einen schrecklichen Zorn, der sich durch
ein dumpfes Lachen ankündigte. Er knöpfte seinen Rock zu, grub mit den Fingern
in der schwarzen Halsbinde, zerrte am Schnurrbart, sein gelbes Gesicht wurde
dunkelbraun. In der Ecke hatte der Komödiant das Schwert des Otto von
Wittelsbach stehn, auf dieses warf der Gekränkte einen Blick, welcher das
Schlimmste fürchten ließ. Der Komödiant, der seinen Freund kannte, und nichts
inniger haßte, als wirkliches Blutvergießen, war mit einem Satze in der Ecke,
packte die Waffe, und sprang damit in die Kammer, welche er hinter sich
verriegelte. Der Johanniter sagte, mühsam unter der Wucht seines Grimms atmend:
»Es sind nur zwei Fälle möglich. Entweder, Sie sind ein hergelaufner
Landstreicher ohne Namen und Stand, dann werde ich Ihnen angedeihen lassen, was
Ihnen gebührt, oder Sie sind imstande, mir Genugtuung zu geben, dann wissen Sie,
was ich für Ihre Worte von Ihnen zu fordern habe.«
    »Ich weiß«, versetzte Hermann. »Man darf sich das Äußerste erlauben, und
dann doch sehr entrüstet sein, wenn der andre die Sache bei ihrem Namen nennt.
Die Sitten und Gebräuche der Welt sind über mir. Ich war Offizier; verlangen
Sie, mein Patent zu sehn?«
    Der Johanniter verneinte kalt und höflich, und das war gut, denn jenes
Dokument wanderte ja auch in der eingebüßten Brieftasche mit dem Philhellenen
gen Hellas.
    Man bestimmte Ort und Stunde, der Johanniter versprach auch, da im Städtchen
keine Waffen zu bekommen waren, aus seinem Vorrate für diese zu sorgen.
    Sie schieden voneinander in den Formen hergebrachter Artigkeit. Der
Komödiant kam aus seinem Verstecke hervor, noch immer im Hemde, und sagte zum
Freunde: »Ich verstehe mich auf den Wahnsinn aus so manchen Sachen her, aber
diese Art der Tollheit ist mir fremd, daß der Liebhaber den Vater bei der Gurgel
packt, wenn man eben die Einwilligung erteilt.«
    »Das geht mich alles nichts an, und ist mir ganz einerlei«, versetzte der
alte Ritter. »Ich habe mit Ehren gelebt und gedient, und auf meine Ehre, er soll
einen Aderlaß bekommen, daß es ihm nie wieder einfallen wird, einen Mann, wie
ich bin, zu beleidigen.«

                              Vierzehntes Kapitel

 
Mit der unbehaglichsten Empfindung kehrte Hermann nach dem Wirtshause zurück.
Dort erfuhr er, daß die fürstlichen Personen frühmorgens abgefahren seien, und
wohl nicht wiederkommen, sondern vom Falkensteine den näheren Weg, eine Stunde
von der Stadt, nach ihrem Schlosse einschlagen würden. Auf ein hastiges
Erkundigen, ob nicht nach ihm gefragt worden sei? wurde verneinend geantwortet.
Jener schlotternde Hausknecht, der grade, um eine häusliche Verrichtung
abzumachen, hinzugetreten war, und die Anfrage Hermanns vernommen hatte, sagte
gähnend, es sei allerdings nach dem Herrn gefragt worden, aber von einem
kauderwelschen Jungen, welcher bei ihm hinten im Stalle gewesen sei, und gemeint
habe, der Herr nehme ihn in Dienst. Die Beschreibung des Anzugs paßte auf
Flämmchen. Sie hatte hinterlassen, daß sie vor Abend wieder nachfragen werde.
Hermann gab den Befehl, sie, sobald sie sich zeige, in eine abgelegne Kammer zu
bringen.
    Er mußte nun erwarten, wie die Sache sich weiter entwickeln würde. »Nicht
einmal nach mir fragen zu lassen, und sie sehn mich doch vielleicht nicht
wieder!« rief er. »So sind die Vornehmen!« - Er zog wehmütig die Rolle hervor,
welche ihm die Herzogin gegeben hatte, tat die Goldstücke aus dem feinen, roten,
wohlriechenden Papiere, welches sie umschloß, wickelte den Schnitzel sorgfältig
ein, und steckte die kleine Reliquie in ein Medaillon mit dem Bilde seiner
verstorbnen Mutter, welches den Platz über dem Herzen des Sohns nie verließ.
    Die Stunden sind launenhafte Dirnen. Sie führen bald einen Schwamm, bald
einen Pinsel mit Farbe gefüllt, in der Hand. Mit jenem wischen sie so lange über
unsre Freuden hinweg, bis diese erbleicht oder ganz verschwunden sind, mit dem
Pinsel malen sie das Bild unsrer Leiden immer deutlicher und schärfer aus.
Hermanns Stimmung wurde trüber und trüber, je länger er in der Gaststube saß.
Der Wirt wollte ihm nun durchaus ein gutes Zimmer geben, er verbat es, er hätte
zwischen den einsamen vier Wänden nicht ausdauern können. So blieb er denn an
dem allgemeinen Versammlungsorte der Gäste, und sah dem Getreibe um sich her zu.
Dieses Kommen und Gehen, dieses Fragen, Bestellen und Abbestellen, dieses
Durcheinander von gleichgültigen Fragen und schläfrigen Antworten, wie man es in
einer solchen Stube bemerkt, war ihm recht das Bild unsres unter tausend
Widersprüchen sich abhaspelnden Lebens, und er rief: »Am Ende kommt bei der
Sache auch nichts weiter heraus, als daß man dem Wirte die Zeche bezahlt, dafür,
daß er uns schlechtes Quartier, versalzne Speisen, und ein hartes Folterlager
gegeben hat!«
    Langeweile und Ungeduld führten ihn auf die Straße. Aus dem Fenster, aus
welchem gestern die holde Fürstin geschaut hatte, sah heute ein neuer Gast, ein
graues Männchen mit einem weißen Hute auf dem Kopfe. Das Zimmer dünkte ihn
entheiligt, er wendete seinen Blick ab.
    Der Graue rief den Wirt, welcher in der Tür stand, an, und fragte: »Wird der
Bote nicht bald kommen?« - »Ich sehe mir die Augen nach ihm aus, Herr
Kommerzienrat«, versetzte der Wirt. »Das faule Zeug! ehe das im Gang ist, kann
man gestorben und wieder auferstanden sein.«
    Er wollte den Wirt nach dem Namen des Fremden fragen, als der trotzige
Knabe, den er im Försterhause kennengelernt hatte, sichtbar wurde. Der Knabe kam
eiligst die Straße herab; er lief mehr, als er ging. Ohne von Hermann Notiz zu
nehmen, wandte er sich an den Wirt, und erkundigte sich, ob er wohl auf der
Stelle zwei Zimmer für seine kranke Mutter und seine Schwester haben könne? Ehe
der Wirt Bescheid erteilte, rief der graue Mann aus dem Fenster: »Ferdinand!«
Der Knabe sah empör, die Freude loderte über sein Gesicht, mit dem Rufe:
    »Vater! Vater!« stürzte er in das Haus, die Treppe hinauf.
    Der Wirt sagte: »Das ist der Kommerzienrat aus *tal, der sein Geld mit
Scheffeln mißt, und der junge Herr ist der Herr Sohn. Wie wird sich der Herr
Vater freun!«
    Welche neue Überraschung für Hermann! Der Graue war sein Oheim. Unwissend
hatte er seiner Familie die Nacht über beigestanden, die liebliche Cornelie war
sein Mühmchen! Er ging in das Haus, Vater und Sohn standen schon unten in der
Stube. »Laß anspannen, Ferdinand«, sagte der Oheim, »und gib dem Wirte das für
den Boten, den ich nun nicht mehr nötig habe.«
    Hermann sah den Oheim mit Verwundrung an. Diese kleine, kümmerliche Figur
mit den viereckigen Knieschnallen, den fahlen Strümpfen, und den schweren
Schuhen war also der Millionär, vor dem sich schon Fürsten tief gebückt hatten!
Weißes Haar lag um das Antlitz, welches grau war, wie der Anzug, und nur ein
Paar helle, kluge Augen verrieten einen nicht gewöhnlichen Geist. Er machte dem
Oheim eine Verbeugung, und nannte nach einigen einleitenden Redensarten seinen
Namen. Der Oheim stutzte nur leicht, nahm seine Brille, betrachtete den
Verwandten durch die Gläser, wie eine zu prüfende Ware, und sagte: »Sieh da! Du
bist also der Neffe. Nun, nun, du siehst ja recht ordentlich aus. Wir haben dich
längst erwartet; nach deinem Briefe konntest du schon vor acht Tagen bei uns
sein. Wie gerätst du denn hieher? das ist ja ganz aus dem Wege.«
    »Wenn ich vom Wege abgekommen bin, so habe ich mich wenigstens zur Erfüllung
einer Pflicht verirrt. Ich war diese Nacht hindurch bei Ihren Kindern; soviel
ich über die Sache urteilen kann, hat es mit der Tante keine Gefahr.«
    »Das glaube ich auch«, sagte der Oheim. »Sie wird sich erkältet haben. Nach
einer Badekur ist man immer sehr reizbar. Kinder wissen sich denn nicht zu
helfen, am wenigsten auf Reisen.«
    Hermann erfuhr nun, daß die Tante Wiesbaden gebraucht, daß der Oheim den Tag
ihrer Rückkunft berechnet habe, und ihr heimlich entgegengereist sei. »Ich mag
sonst die Überraschungen nicht, und mein Plan war mir unterwegs schon leid
geworden, nun ist es mir aber doch lieb, daß ich ihn ausgeführt habe«, sagte er.
»Wie hast du sie denn getroffen und erkannt?«
    »Ich habe sie nicht gekannt.«
    »Und ihnen doch geholfen? - Nun, nun, das ist ja recht hübsch, du scheinst
ja einen recht guten Charakter zu haben.«
    »Ich wurde, wenn etwas Gutes an meiner Handlungsweise war, sogleich dafür
belohnt«, versetzte Hermann. »Ich muß Ihnen nur gestehn, lieber Onkel, daß ich
mich in Cornelien verliebt habe. Mein Mühmchen wird ihren Mann einmal glücklich
machen, sie ist schon jetzt ein vollkommnes Hausmütterchen.«
    Dem Oheim schien dieser Scherz wenig zu gefallen. »Sie ist nicht dein
Mühmchen«, sagte er, »sondern die Tochter meines verstorbnen Buchhalters; wir
erziehn sie nur.«
    Ferdinand kam. »Das ist dein Vetter«, sagte der Oheim. »So?« versetzte der
Knabe gedehnten Tones, und hielt Hermann, der ihn küssen wollte, gleichgültig
nur die Wange hin.
    »Wie geht es draußen?« fragte Hermann. »Warum wolltest du hier Zimmer haben,
lieber Ferdinand?«
    »Weil der Förster uns sagte, wir sollten uns aus seinem Hause machen, wir
könnten zu dem Herrn gehn, der sich unsrer so sehr angenommen, und ihn so
schnöde behandelt habe.«
    Hermann sah bestürzt vor sich nieder. »Bester Onkel«, rief er, »es empörte
mich, daß der Gefühllose die armen Kinder und die Kranke verlassen hatte, und
ich mußte ihm sagen, was mir mein Herz eingab!«
    Der Oheim schüttelte den Kopf, und versetzte: »Neffe, ich kann dir nicht
beistimmen. Die Leute tun jetzt kaum für Geld etwas, leistet einer ausnahmsweise
einmal etwas umsonst, so muß man zufrieden sein, und ja nichts mehreres von ihm
verlangen. Der Transport hätte meiner Frau doch sehr schaden können. Es ist
recht gut, daß ich noch zur rechten Zeit gekommen bin; der Förster wird sich,
wie ich denke, wohl wieder bedeuten lassen.«

                              Fünfzehntes Kapitel

 
Die Chaise fuhr vor. »Willst du mit?« fragte der Oheim. Hermann entschuldigte
sich mit einem Geschäfte, welches ihn am Orte zurückhalte. »Das ist ein andres«,
versetzte jener. »Geschäfte sind immer die Hauptsache. Auf guten Erfolg! Wir
sprechen uns ja noch, dann kannst du mir sagen, wann du kommen willst. Ich
verlange nach deinem Besuche, ich muß wegen der Gelder, die ich für dich
verwalte, mit dir abrechnen, auch habe ich geheime Sachen von deinem seligen
Vater an dich abzuliefern, da du nun das Alter erreicht hast, in dem du sie nach
seiner Disposition bekommen solltest. Mein Bruder war ein Mystiker; man muß den
Toten ihren Willen tun.«
    Die Chaise rollte davon. Noch immer wollte die Stunde des Duells nicht
schlagen. Das unbeschäftigte Warten auf etwas, was, man mag es nehmen wie man
will, doch unangenehm bleibt, bringt eine Pein ganz eigner Art hervor. Die
Vergangenheit verschwindet, die Zukunft ist bedeckt, und nur das widrige Gefühl
einer faden Gegenwart schneidet sich mit stumpfer Gewalt in die Seele ein.
    Diese nagende Empfindung zehrte an Hermanns Gemüt. Obgleich fest
entschlossen, Blut und Leben für die Rettung eines unglücklichen Wesens
einzusetzen, mußte er sich bekennen, daß der Schmelz von dem Abenteuer
abgestreift sei, seitdem er nicht mehr hoffen durfte, den Lohn seiner
Anstrengungen in einem gütigen Lächeln der Fürstin sich zu gewinnen. Die Kinder
hatten ihren Vater, die Kranke war unter Obhut, er kam sich in allen
Beziehungen, die ihn seit gestern umsponnen hatten, so überflüssig vor. Ja, er
begann zu zweifeln, daß er irgendwo nötig gewesen sei. Die Gestalt seines
umherirrenden Mündels verflüchtigte sich zu einem luftigen Märchenbilde.
»Vielleicht«, rief er unmutig aus, »hatte ich hier an nichts, als an meine
verlorne Brieftasche zu denken!«
    Endlich war die Zeit hingegangen, und Hermann stand am bezeichneten Orte.
Ein finstrer Tannenkamp umgab einen geräumigen Platz. Durch die schwarzen Kronen
der alten Stämme sah ein bedeckter Himmel, ein grauer, melancholischer Tag.
Hermann war früher da, als sein Gegner; er vertraute sich, als dem besten
akademischen Fechter seiner Zeit, und war entschlossen, den Feind zu schonen.
    Der Johanniter kam in einem kleinen Cabriolet angefahren. Man begrüßte
einander. Hermanns Gegner ließ ihn unter den beiden mitgebrachten Degen wählen.
Die Sache gewann wegen des Mangels an Sekundanten ein sehr unförmliches Ansehn,
und ein gefährliches, da niemand des Arztes gedacht hatte. Man vereinigte sich,
daß jeder das Recht haben solle, die Dauer des Ganges zu bestimmen, und daß ein
Haltrufen nicht für unehrenvoll gelten dürfe.
    Die Streiter warfen die Röcke ab, der Hals wurde von der Binde entfesselt,
Hermann legte sich aus, der Johanniter hieb aus. Schon nach den ersten Gängen
merkte Hermann, daß er den Gedanken an Schonung aufgeben müsse. Er focht
regelrecht auf den Hieb, wie der Universitätsbrauch ist, der Widerpart verfuhr
dagegen nach dem komplizierten französischen Systeme von Hieb und Stoß, und
machte ihm mit Finten und blitzschnellem Nachschlagen viel zu schaffen. Er hielt
sich zwar brav, wie immer, war aber doch zerstreuter als sonst, unruhig von den
durchwachten Nächten, und vom Getreibe der vergangnen beiden Tage.
    Indessen wäre dieser Handel, wie so mancher, durch die Ermüdung der Kämpfer
wohl zum unblutigen Ziele gediehen, wenn nicht Hermann plötzlich während einer
Pause in der Ferne zwischen den Bäumen eine Figur sich hätte bewegen sehn, die
er für Flämmchen halten mußte. Seine Verwirrung nahm zu, er wollte den Kampf um
jeden Preis zu Ende bringen, und suchte durch Heftigkeit den Mangel an
Sicherheit zu ersetzen. Er drang gewaltsam vor, gab dabei eine Blöße, diese
benutzte der Gegner, rasch einspringend, und die Terz hauend. Der Stahl zischte
durch die Luft und fuhr in die rechte Seite.
    Die Degen sanken, das Blut tröpfelte aus der aufgeschlitzten Seite, quoll
dann immer reichlicher hervor, floß und floß unaufhaltsam. Der Johanniter schlug
sich wie ein Rasender vor den Kopf, und verwünschte den Streich, der ihn um
seinen Posten bringen könne.
    Hermann war erschöpft zu Boden gesunken, und sagte mit matter Stimme:
»Beruhigen Sie sich, eilen Sie nach der Stadt, holen Sie einen Arzt, und sagen
Sie überall, Sie hätten hier einen Verwundeten liegen sehn. Ich bestätige jedes
Ihrer Worte, und will versichern, daß mich ein Räuber angefallen habe.«
    Unterdessen war Flämmchen weinend und jammernd herbeigekommen. Sie fuhr mit
entsetzlicher Gebärde auf den Johanniter zu. »Du hast ihn erstochen, meinen
Gemahl, den Prinzen, er stirbt! Ich werde nie eine Prinzessin werden!« rief sie.
»Aber dafür sollst du verdorren! Ich weiß, wo die Hexenmeister wohnen, die einem
den Schatten nehmen und das Spiegelbild rauben, und das Galgenmännlein
verkaufen.«
    »Bist du verrückt!« fuhr sie der Johanniter an. »Komm mit! Welch ein
Aufzug!«
    »Bleib mir vom Leibe!« rief die junge Furie. »Ich sage sonst, was du
begangen hast, und sie sollen dir den Kopf abschlagen.«
    Hermann richtete sich halben Leibes empor. »Bringt Sie mein Blut nicht zur
Besinnung?« fragte er. »Ich beschwöre Sie, achten Sie die Tugend dieses
Mädchens!«
    Der Johanniter sah ihn starr an. »Ich alter Tor!« brach er endlich aus,
»über meine verdammte Hitze! Sich beleidigt zu halten von einem Menschen, der
seine fünf Sinne nicht beisammen hat!« Er warf den Degen weit von sich in das
Gebüsch, und jagte mit seinem Wägelchen im Galopp davon.
    Flämmchen warf sich zu dem Verwundeten an den Boden, stopfte Moos in die
verletzte Seite, rief ihm die süßesten Namen zu, und dazwischen dem Johanniter
gräßliche Verwünschungen nach. Hermann hörte und sah nichts mehr. Eine tiefe
Ohnmacht hatte ihn überschattet. Sein Gesicht war totenbleich. Das Moos hemmte
die Blutung nicht. So lag er unter den düstern Tannen, als ein Opfer seines
guten Willens.
 

                                  Zweites Buch

                          Das Schloß des Standesherrn

 Wo keine Götter sind,
 walten Gespenster.
 

                                 Erstes Kapitel

Im Park, dem Schlosse gegenüber, saß die Gesellschaft, und erfreute sich des
klaren Herbstabends. »Wie geht es unsrem Kranken?« fragte der Herzog einen Mann
von zuversichtlichem Äußern.
    »Nach Wunsch«, erwiderte der Arzt. »Das Fieber ist zwar noch vorhanden, doch
schon im Abnehmen. Die Krisis ist überstanden. Wenn ich bedenke, daß zu den
Folgen der schweren Verwundung sich noch die starke nervöse Affektion gesellt
hatte, so muß ich über die Kraft dieser Natur erstaunen, welche so vereinigten
Angriffen zu widerstehn imstande war.«
    »Hat man den Täter noch immer nicht entdeckt?« fragte die Herzogin.
    »Der Verwundete konnte bis jetzt keine Auskunft geben. Jener Mann, der ihn
gefunden und die Nachricht in das Städtchen gebracht hat, wußte auch nichts
Näheres zu sagen.«
    »Und der Knabe, sein kleiner Diener?« Der Arzt sah mit einem eignen Blicke
vor sich nieder. »Er erzählt Sachen, gnädigste Herzogin, die zu abenteuerlich
sind, als daß ich sie hier wiederholen möchte. Ich fürchte, dieser Knabe ist auf
eine greuliche Art verwahrloset oder verbildet.«
    Das Gespräch wandte sich auf die sonderbare Fügung der Umstände, welche
unsrem Freunde die Hülfe gebracht hatte. Der Weg, welchen die Herrschaften bei
der Rückkehr von dem alten Schlosse Falkenstein einschlugen, führte in geringer
Entfernung an dem Tannengehölze durch, in dem Hermann seine Wunde erhielt. Er
mochte eine Stunde in seinem Blute gelegen haben, ohne daß ein Chirurgus sich
blicken ließ. Flämmchen saß ausgeweint, still, verzweifelt bei dem Ohnmächtigen.
Da hörte sie von fern den dumpfen Ton der über Kies und Grand fortarbeitenden
Kutsche. Sie stürzte durch die Tannen, fiel am Wagenschlage auf die Kniee und
flehte um Erbarmen für den Halbtoten. Welcher Schreck für die Herrschaften, als
sie den jungen Mann, der ihnen in mancher Beziehung interessant geworden war, in
solchem Zustande wiedersahn! Man half sich mit ihm, wie man konnte, und brachte
ihn, notdürftig verbunden, langsamen Fahrens nach dem Schlosse.
    Aber welches Unglück, wenn sie später gekommen wären! Wenn die Abendkälte,
der Tau den Verwundeten auf dem kühlen Boden getroffen hätten! Wenn der andre
Weg, wie der Kutscher anfangs gewollt, eingeschlagen worden wäre! Alle diese
Fälle wurden besprochen, in deren Aufzählung besonders die Herzogin die größte
Lebhaftigkeit zeigte.
    Ein junger blasser Mann, den Tonsur und schwarze Kleidung als den
Hausgeistlichen bezeichneten, hatte sich bisher wenig geäußert. Nun aber, als
das Reich der Möglichkeiten solchergestalt durchgemustert wurde, nahm er das
Wort, und erklärte mit schwärmerischem Feuer, daß es für den Gläubigen kein
Ungefähr gebe, daß Gottes Finger in allem sichtbar sei, und daß auch der Fremde
nicht ohne den Ratschluß des Himmels sich in diesem Schlosse befinde.
    Der Arzt warf hierauf schalkhaft die Frage hin, welcher Religion der Fremde
wohl sein möge?
    »Er ist aus einer protestantischen Familie«, versetzte Wilhelmi sarkastisch.
»Indessen wer kennt den Ratschluß des Himmels mit ihm?«
    Der Geistliche war still geworden. Der Herzog erklärte, der Ratschluß des
Himmels werde wenigstens auf keinen Fall sein, den jungen Mann innerhalb des
Burgfriedens zu einem andern Glauben zu bringen. Er halte als Grundherr auf
seinem Gebiete an den Bestimmungen des Westfälischen Friedens fest, und keine
Konfession solle da, wo er etwas zu sagen habe, sich gegen eine andre
Zudringlichkeiten erlauben.
    Der Geistliche stand auf, und beurlaubte sich, weil die Stunde seiner
Übungen gekommen sei. Nach seiner Entfernung entstand die Stille, durch welche
ein gebildeter Kreis die Medisance schlechter Gesellschaften bei sich ersetzt,
wenn jemand weggegangen ist, dessen Sinn nicht ganz zu den übrigen paßt. Endlich
sagte die Herzogin: »Sich gegen die Ereignisse ungebärdig stemmen, ist meistens
so unnütz. Können wir dem armen, in der Dunkelheit forttappenden Menschen einen
andern Rat geben, als: Gewöhne dich, in jedem Vorfallen das Walten der
himmlischen Mächte voll Ergebung aufzusuchen?«
    »Aufzusuchen! Sehr schön!« versetzte Wilhelmi. »Aber um alles in der Welt
nur nicht zu früh, zu gedankenlos es zu finden. Jedwedes, auch das Herrlichste,
kann zur Spielerei, zur Redensart werden. Wer wollte gegen das Schönste, gegen
einen wahrhaft gottergebnen Sinn polemisieren? Aber zu rasch bei einem Unglücke
mit der Unterwerfung unter die allmächtige Hand Gottes fertig zu sein, beweiset
mir nur, daß das Unglück dem Betroffnen ein so gar großes nicht war. Nur mit
abgefallnen Wangen, erloschnen Augen, und kummerbleichen Lippen spricht der
Mensch jenes Wort würdig aus. Auch die Heiligen haben ihr Haar zerrauft, und in
der Asche getrauert! Es ist unsittlich und unfromm, immer sittlich und fromm
sein zu wollen. Wenn Sie, meine Fürstin, mir nach einem schweren Leid, wovor Sie
Gott bewahren möge, sagen: Der Herr ist über mir! dann weine ich mit Ihnen, wenn
ich Ihnen nicht helfen kann. Wenn aber die Mutter, der das Kind starb, spricht:
Wie sollte ich klagen, da es bei Gott ist? und acht Tage darauf in ihre
gewöhnlichen Gesellschaften geht; wenn der sogenannte Freund dem in weite Ferne,
vielleicht für immer, scheidenden Freunde nichts weiter nachzurufen weiß, als:
Man soll sein Herz an nichts Irdisches hängen! dann wende ich meine Schritte,
und überlasse die gemütlichen Schwätzer ihrer öden Selbstzufriedenheit. Aus
dunkler Tiefe, aus tausend Quellen springt das Leben; man soll ja nicht glauben,
die unendliche Flut in einem Fingerhute auffangen zu können!«
    Er war sehr bewegt. Unter einer kalten, ja abstoßenden Außenseite verbarg
sich bei ihm die höchste Zartheit, und eine bis zum Leidenschaftlichen gehende
Wahrheit der Empfindung. Vielleicht bedurfte er jener Kruste, um nicht zwischen
den Rädern des Alltags zerrieben zu werden.
    Der Herzog flüsterte dem Arzte zu: »Bringen Sie etwas auf, was uns vor der
Fortsetzung dieser Predigt schützt.« Worauf jener laut anhob: »Mein Metier
verschafft mir nicht so tiefe Seelenanschauungen, wie unser Freund sie uns
vorgetragen hat. Indessen sehe ich am Krankenbette doch auch manches
Menschliche. Nur, daß ich nicht darüber weine, sondern lache. Ich habe in meinem
Gedenkbuche eine Anekdote aufgezeichnet, an welche ich durch diese Gespräche
erinnert wurde. Wenn für die Teestunde keine bessere Unterhaltung bereit ist, so
will ich meine Geschichte von den Fügungen des Himmels hiemit dazu anbieten.«
    Man verlangte sie zu hören. Die Herzogin erhob sich. Ein alter Bedienter
kam, und sagte Wilhelmi etwas ins Ohr, seinen Zorn, wie es schien, schwer
verbergend. Wilhelmi sah bestürzt auf den Herzog und entfernte sich. Der Arzt
ging, um noch einige Krankenbesuche zu machen.
    Die Herrschaften wollten durch den Laubgang nach dem Schlosse zurückkehren.
Ein kleiner Junge trat aus dem Gebüsch, schlug Rad, stellte sich auf den Kopf,
und machte noch mehrere dergleichen Kunststücke, um sein Almosen zu verdienen.
Die Herzogin verbot ihm die halsbrechenden Possen, reichte ihm Geld, und fragte:
»Wie heißt dein Vater?« Als der Junge den Namen eines Bettlers genannt hatte,
sah die Herzogin ihn scharf an, und sagte: »Ich möchte für diese Unwahrheit dir
das Geld wieder abnehmen. Du bist ein Kind des Waldmeiers, und hast nur aus
Übermut gebettelt.« Der Junge wurde rot und schlich davon, er gehörte wirklich
jenem Manne, der für sich und die Seinigen genug zu leben hatte.
    »Wie war dir möglich, die Abkunft des Knaben so bestimmt auszusprechen?«
fragte ihr Gemahl.
    »Du kennst meine unglückliche Gabe, Familienzüge zu erkennen«, versetzte
sie. »Ich habe früher geglaubt, es sei Täuschung, aber unzählige Erfahrungen
haben mich endlich überzeugt, daß mir die Genealogie auch da erscheint, wo sie
andren Menschen nicht sichtbar wird. Es ist kein gutes Geschenk der Natur.
Leider«, fuhr sie schamhaft fort, »sehe ich so manchen geheimen Fehler, wo die
Welt nur Pflicht und Tugend erblickt. Ach, es ist nicht alles eines Bluts, was
einen Namen trägt. Laß mich dir nun auch ein Geständnis tun. Als ich unsrem
Kranken zum erstenmal ins Gesicht sah, erschreckte mich die größte Ähnlichkeit
mit Johannen. Ich war bestürzt! Ich möchte so gern mit dir nun ein ruhiges,
geordnetes Leben führen; wir haben schon so viel Verdruß von jener, ich ahnete
neue Störungen, die nie ausbleiben, wenn man sich mit Menschen verworrnen
Schicksals einläßt, deshalb bat ich dich, uns den Jüngling fernzuhalten.«
    Ihr Gemahl stand einige Minuten nachdenklich. »Du irrtest dich gewiß. Mein
Vater war ja leider so offen gegen mich über seine Fehltritte. Er hätte mir
diesen auch gestanden. Und überdies ... es ist nicht möglich!«
    »Nein«, sagte sie, »und wir wollen nicht mehr daran denken. Ein unerwartetes
Ereignis hat ihn uns, wenn nicht wider, doch ohne unsern Willen gebracht. Ob
darin etwas Besondres zu finden ist, weiß ich nicht, aber ich fühle, daß wir ihn
pflegen, und für ihn sorgen müssen, wenn er es verdient. Das Los eines Menschen
gilt mehr als Ahnungen und Träume.«
    Sie sprach das einfach, sanft, wie sie pflegte. Ihr Gemahl sah umher; es war
niemand in der Nähe. Er umfaßte sie, und schloß sie mit der zärtlichsten Liebe
in seine Arme. »Bleibe die Genossin meiner Entwürfe, die Freundin meiner
innersten Gedanken! »sagte er gerührt. Sie ruhte beglückt am Herzen des Manns,
der ihres Lebens Stolz und Freude war.
    Sie standen unter der Gruppe des Amor und der Psyche, und die reinen Sterne
sahen auf diese Umarmung nieder.

                                Zweites Kapitel

 
Der Arzt zog am runden Tische sein Büchelchen hervor, und las:
 
                        Der Lieutenant und das Fräulein
                           Anekdote aus meiner Praxis
 
Als ich in der Hauptstadt meinen Kursus machte, lernte ich einen Offizier von
der Garnison kennen, der mir wegen seines gesetzten Wesens sehr zusagte, und von
allen seinen Kamaraden als ein ruhiger Charakter bezeichnet wurde.
    Dieser ruhige Charakter war schon seit einigen Jahren mit einem Frauenzimmer
von desto unruhigerer Gemütsart verlobt. Fräulein Ida hatte alles Feuer
zugeteilt bekommen, welches die Natur bei der Erschaffung des Lieutenants Fabian
erspart hatte. Lebendig, galt sie bei ihren Tänzern für geistreich, und konnte
allerliebst sein, wenn ihre Partien auf vierzehn Tage hinaus versichert waren.
Anfangs spielte sich das Verhältnis überaus artig fort, er wurde von ihrer
Beweglichkeit in Bewegung gesetzt, sie gewann durch seinen Ernst mehr Haltung,
woran es ihr früherhin zu ihrem Nachteile bisweilen gebrochen hatte. Das
Unpassende, was das Publikum sonst wohl in Lieutenantsverlobungen findet, fiel
hier weg, da die Braut ein artiges Vermögen besaß, und nur der Eigensinn der
Mutter die Heirat bis zu dem Zeitpunkte verschob, wo der Schwiegersohn einen
höheren Rang, und die Kompanie erlangt haben würde.
    Indessen mußte der Monarch wohl noch eine große Anzahl verdienstvollerer
oder älterer Lieutenants besitzen. Das Patent blieb länger aus, als man gedacht
hatte, und da die Mutter ihre Tochter durchaus nicht ohne einen klingenden Titel
von ihrem Herzen weggeben wollte, so dehnten sich die Tage der Hoffnung zu
Jahren der Erwartung aus. Ein zu langwieriger Brautstand hat aber die
bedeutendsten Unannehmlichkeiten. Die Liebe ist für Stunden, die Ruhe für das
Leben; wer kann aber der Ruhe genießen, solange die Früchte noch auf dem Halme
stehn? Das Gefühl gleicht nach so gedehntem Harren einem schönen Weine, den man
im offnen Glase hat fade und abschmeckend werden lassen.
    Grade kurz vor der Zeit, wo dieser bedenkliche Mangel an Geschmack im
Verhältnisse der Liebenden eintrat, lernte ich den Lieutenant kennen, und ward
durch ihn im Hause seiner zukünftigen Schwiegermutter eingeführt. Ich sah noch
die letzten Sommertage der Zärtlichkeit, bald aber nahm ich eine gewisse Kälte
zwischen den Brautleuten wahr, die nur mit einem unangenehmfeurigen Wesen
abwechselte. Sie ließ sich wohl, wenn er dicht bei ihr stand, durch einen andern
den Mantel holen, und betonte den Befehl; er rannte mitunter in der zierlichsten
Gesellschaft nach heimlich-raschem Zwiegespräch in die Ecke, wo sein Hut und
Degen sich befand, und nur meine Zuredungen konnten ihn alsdann bewegen, Aufsehn
zu vermeiden und zu bleiben. Denn schon war ich sein Vertrauter geworden. Als
junger Arzt mußte ich mir auf jede Weise zu helfen suchen. Ich machte damals in
Herzenssachen den Rat und Beistand, um stärkere Praxis zu bekommen.
    Der Lieutenant bekannte mir seinen ganzen Kummer. Er könne seiner Geliebten
nichts mehr recht machen. Jede Laune werde an ihm ausgelassen. Bald solle er
erkaltet sein, bald sich ohne Gemüt betragen haben, neulich habe sie ihm
vorgeworfen, er verstehe sie nie. Er sei wirklich noch ganz und gar der alte,
gehe im Frühlinge mit dem ersten Märzenveilchen zu ihr, im Junius komme der
Rosenstock, im Herbst ein Almanach an die Reihe der Geschenke, wie sonst; zum
Geburtstag mache er seinen Vers, die Weihnachtsbonbonnière fehle nimmer. Aber
alles werde jetzt kaltsinnig oder schnöde aufgenommen. Was er denn nur in dieser
Not beginnen solle?
    Ich konnte ihm freilich als einziges Mittel nur die Heirat nennen. Er
versetzte, dieses stehe nicht in seiner Gewalt. Sich selber könne er nicht
avancieren, und das Kriegsdepartement wolle es noch nicht.
    Indessen sind solche ruhige Charaktere nur bis auf einen gewissen Punkt zu
treiben, und dieser fand seinen Gleichmut
    wieder, als er vor seinem Gewissen sicher war, im Dienste der Liebe nicht
lässig geworden zu sein. Nun verwies er seine Braut, wenn sie ohne Grund klagte,
an die Vernunft. Von dieser wollte sie nichts hören. Darauf kam er mit der
Notwendigkeit hervor, sich zufriedenzugeben, wenn die Dinge einmal nicht anders
gehn wollten. Worauf sie ihm sagte, er sei unausstehlich. Endlich, da alle
Trostgründe niedrer Schicht nichts helfen wollten, wählte er als letzte Arznei
die Fügungen des Himmels. Wenn sie über ein Fältchen zuviel oder zuwenig im
Kleide sich ungebärdig anstellte, sprach er, man könne nicht
    wissen, wozu ein Mißgeschick fromme. Wenn der Regen eine Spazierfahrt
vereitelte, lehrte er, die Vorsehung lasse Tropfen fallen, damit die Sonne
nachher um so herrlicher scheine. Und als sie einst weinend auf ihrem Stuhle
saß, weil man den Gesang einer Mitschwester stärker beklatscht hatte, als den
ihren, gab er, zu ihr tretend, den Spruch zu vernehmen: »Wen der Herr liebt, den
züchtiget er!« Er war ein ordentlicher Kirchengänger, und hatte wirklich den
Glauben, daß dem Geduldigen alle üblen Sachen zum Heile ausschlagen müssen.
    Zuerst war ihr dieser Ton neu, und es vergingen einige Wochen unter solchen
Tröstungen ganz leidlich. Indessen wollte das Gute, zu welchem nach ihrer
Meinung das Schlechte führen mußte, nämlich das Avancement, immer noch nicht
erscheinen. Da ward sie böser als je, und der arme Phlegmatikus geriet in ein
Fegefeuer, welches nicht läuternder sein konnte. Zu gleicher Zeit begann ein
Einfluß auf sie zu wirken, welcher den Frieden zwischen beiden bald ganz aufhob.
    Eine jener alten Jungfraun, welche, weil sie sitzengeblieben sind, es gern
sähen, wenn das Heiraten abkäme, hatte sich des verdüsterten Sinns unsrer
schönen Ärgerlichen bemächtigt. Sie ließ in ihre Gespräche einfließen, daß sie
schon längst mit Kummer bemerkt, wie der Lieutenant immer gleichgültiger
geworden sei, wie seine Neigung wohl keine Probe bestehen werde, und was
dergleichen mehr war. Diese bösartigen Worte fanden ein offnes Ohr.
Verdrießlich, von Mißstimmungen geplagt, ließ sich die Getäuschte zu dem
Schritte hinreißen, dessen gefährliche Albernheit schon so viele beklagt haben.
Sie wollte den Sinn ihres Liebhabers prüfen.
    Eines Morgens wurde ich an das Krankenlager des Fräuleins berufen. Sie lag,
anmutig gekleidet, allerdings im Bette, und klagte fast über jegliches, was den
Menschen schmerzen kann. Die Mutter stand untröstlich daneben, sie liebte das
Kind, vielleicht zu sehr. Man kann denken, daß mir, als jungem Arzte, eine
Krankheit in einem geachteten Hause, welches selbst einigermaßen in der Mode
war, höchst angenehm sein mußte, ich strengte daher die ganze Kraft meiner
Diagnose, deren Feinheit man stets auf der Klinik gerühmt hatte, an, um die
Natur des Übels zu entdecken. Aber der Puls ging vortrefflich, die Augen
strahlten vom gesundesten Feuer, die Wangen lachten im reinen Rote der Jugend,
die Zunge war unbelegt, alles, ohne Ausnahme alles befand sich leider im
wünschenswertesten Zustande. Ich entschied mich, daß hier Verstellung sei,
verordnete die unschuldigen Mittel, welche Hippokrates uns für einen solchen
Fall an die Hand gegeben hat, äußerte indessen natürlich meine wahre Meinung
nicht, sondern sagte der Mutter draußen, auf ihre ängstliche Frage: ob es auch
keine Gefahr habe? mit Ernst und Nachdruck, daß man noch grade zur rechten Zeit
nach mir geschickt habe, und daß eine Stunde später für nichts mehr zu stehn
gewesen sei.
    »Sie glauben nicht, welches Zutrauen sie zu Ihnen hat«, sagte die Mutter.
»Den Geheimen Rat durfte ich nicht holen lassen.« - »Nein«, dachte ich. »Der
alte grobe Heros würde wenig Umstände gemacht haben, meine blöde Jugend ist für
dergleichen Leiden geeigneter.«
    Auf der Straße fand ich den Liebhaber, dem man schon durch die dritte Hand
dieses Siechtum zu wissen getan hatte. Er war so bestürzt, wie es einem Seladon
geziemt, und in Verzweiflung, daß er nicht gleich nach dem Hause seiner Braut
eilen könne, aber er müsse auf die Parade. Ich beruhigte ihn, und verpfändete
mein Ehrenwort, daß die Sache nichts weiter sei, als ein kleiner Schnupfen.
    Gegen Abend fand ich mich wieder bei der verstellten Kranken ein, denn ich
war neugierig, wohin diese Komödie führen werde. »Treuer, sorgsamer Freund!«
sagte die Mutter, welche von meinem Eifer gerührt war. In bescheidner Entfernung
vom Krankenbette saß der Lieutenant, wie es schien, zerstreut und verlegen.
    »Es ist doch ein großes Glück um einen gleichmütigen Sinn«, stichelte die
Mutter. »Man versäumt dann nichts Notwendiges, und macht die Geschäfte erst ab,
bevor man dem Herzen folgt.«
    »Er will es nicht glauben, daß ich so krank bin, Doktor«, seufzte Fräulein
Ida, deren hochrotes Antlitz von großer Bewegung zeugte. Die alte Jungfer saß im
Fenster und strickte für die Armen.
    Diesmal erriet meine Diagnose die Krankheit. Mich gelüstete nach der Krisis,
und da ich als junger Arzt, traurig für mich, überflüssige Zeit hatte, setzte
ich mich zu den gesunden Damen, und knüpfte mit ihnen eins der Gespräche an, aus
welchem man noch immer mit Geistesfreiheit nach etwas andrem hinzuhören vermag.
    »Wenn ich sterbe, Fabian ...« lispelte das Fräulein. »Teure Ida, an einem
Schnupfen stirbt man ja nicht«, versetzte freundlich aber gefaßt der Lieutenant.
    Sie begann immer heftiger und weinerlicher zu reden, kam in den Ton der Jean
Paulischen Liane, sagte, im Traume sei ihr ihre selige Caroline erschienen, und
sprach viel von Ahnung und Vorgefühl.
    Ich saß so, daß ich im Spiegel die Szene beobachten konnte. Je pathetischer
das Fräulein wurde, desto mehr nahm das Gesicht des Bräutigams den Ausdruck der
Abwesenheit an, er half sich fast nur noch mit Interjektionen, als: »Hm! So! Ei
bewahre!« Nachmals hat er mir gestanden, daß er an dem Tage einen Verdruß mit
seinem Obersten gehabt habe, und daß seine Gedanken freilich mehr bei dem
ungerechten Vorgesetzten, als bei dem Schnupfen des Fräuleins gewesen seien.
    In einem solchen Zustande laufen einem gewisse Redensarten, die man häufig
im Munde führt, ohne Sinn und Verstand über die Lippen. Daher geschah es, daß,
als das Fräulein, welche über die Fassung ihres Geliebten immer mehr aus der
Fassung geriet, mit unterdrücktem Weinen sagte: »Ja, ich empfinde ein gewisses
Etwas in mir, ein Weben der Auflösung, die schwarzen Männer werden mich gewiß
wegtragen« - der Lieutenant, der schon lange nicht mehr wußte, wovon die Rede
war, zerstreut und feierlich ausrief: »Wie Gott will! Der Wille des Herrn
geschehe!«
    Schrecklich war die Wirkung dieser Worte. Das Fräulein, entrüstet über eine
solche Ergebung in die Fügungen des Himmels, die doch gar zu weit ging, warf
meine unschuldige Medizinflasche zu Boden, daß die Scherben umherflogen, und
rief:
    »Aus meinen Augen! Ich habe dich durchschaut! Fort! Wir sind für immer
geschieden!« - »Wenn meine Tochter stirbt, sind Sie ihr Mörder«, wehklagte die
Mutter. Die alte Jungfer hatte ihr Strickzeug in den Schoß sinken lassen, und
äußerte so mit Salbung: daß derjenige zu beneiden sei, der so früh, wie Ida, die
Einsicht in die Nichtigkeit aller Erdenlust gewinne.
    »Erlauben Sie mir nur einige Worte zu meiner Verteidigung ...« stammelte der
arme Fabian. »Es ist jetzt nicht Zeit dazu, machen Sie, daß Sie fortkommen«,
raunte ich ihm zu.
    Ich war mit den Damen allein. »Ida! meine Ida!« seufzte die Mutter. »Diese
Gemütserschütterung in deinen Leiden! Erhole dich, mein Kind, denke nicht mehr
an den Abscheulichen.« - Ich beschloß, die kleine Heuchlerin zu strafen, und die
alte Jungfer dazu. Und so ist es gekommen. Ich erklärte den Zustand des
Fräuleins für verschlimmert, ich ernannte die bejahrte Freundin zur nächtlichen
Wächterin, da die Mutter eine solche Anstrengung nicht aushalten könne. Drei
Tage mußte die gesunde Kranke im Bett zubringen, drei Nächte hatte die
Friedensstörerin auf dem Wächterstuhl zu versitzen. Endlich erklärte jene sich
mit Gewalt für hergestellt, zuletzt lief diese aus dem Hause und verschwor, es
wieder zu betreten, wenn ich dort aufgenommen bleibe. Darüber bekam sie mit der
Mutter Streit und Feindschaft, die mich einen seltnen Menschen nannte. Kurz, der
böse Feind hatte sich diesmal die Grube selbst gegraben.
    Mehrere Wochen vergingen, in denen ich nichts von meinen Liebesleuten hörte.
Einige wirkliche und zwar sehr ernste Krankheiten hatten meine ganze Zeit in
Anspruch genommen.
    An einem schönen Märztage wanderte ich über den neuen Kirchhof, wo alle
Sträucher in dem ungewöhnlich frühwarmen Wetter schon die Knospenaugen
aufschlugen. Ich wollte die neuen Einrichtungen im Leichenhause besichtigen,
welche zur Rettung der Scheintoten angebracht worden waren. Soeben mit dem
Meisterdiplom versehen, hatte ich, die Obsorge über jene Anstalten zu führen,
von der Stadt den Auftrag bekommen. Als ich durch die gewundenen, mit Kies
reinlich gefesteten Wege des parkartigen Gottesackers ging, und das im
gefälligen Stil erbaute Leichenhaus hinter einem Rasenplatze liegen sah, sagte
ich: »Es ist kein Wunder, daß die Menschen jetzt mit dem Leben unzufrieden sind,
man macht die Sterbehäuser und Grabstätten zu anlockend.«
    Auf einem freien Platze fand ich unvermutet meinen Phlegmatikus. Er stand
bei einem Sträußermädchen, die ihren Korb voll Frühlingsblumen ihm vorhielt. Er
wählte und suchte sich das Schönste, was sie an Veilchen, Primeln und Aurikeln
hatte, zusammen. »Für wen der Strauß?« fragte ich. »Für Ida«, versetzte er.
    »Gottlob! So seid ihr versöhnt?«
    »Ach nein! Ich habe sie nicht wiedergesehn. Aber es ist heute ihr
Geburtstag. Ich will den Strauß unter ihrem Porträt in Wasser setzen.«
    Er sprach diese Worte ruhig, ja kalt. Aber seine Augen waren erloschen, und
die Wangen bleich. Ich muß gestehn, daß mich die stummen, geduldigen Patienten
immer am meisten zur Teilnahme bewegt haben. Ich sah meinen armen Verstoßnen an,
ich überlegte hin und her, ob hier nicht mit einem raschen Streiche zu helfen
sei? Die Natur der Leidenschaften, insbesondre der Liebe, kannte ich aus der
Seelenlehre, das Fräulein war mit der Mutter in der Stadt, das wußte ich. Ich
war jung, verwegen! Ohne an die möglichen Folgen eines tollen Einfalls zu
denken, lud ich den Lieutenant ein, sich von mir in die Rettungsanstalten zeigen
zu lassen. Das Sträußermädchen wies ich an, vor der Türe zu warten.
    Der Wächter war ausgegangen; alles begünstigte meinen Plan. Ich öffnete mit
dem Hauptschlüssel, wir waren allein im leeren, schallenden Hause. Ich erklärte
meinem Begleiter jedes Ding: die Einrichtung und Verbindung der Gemächer, die
leicht zu bewegenden Glockenzüge, die Wärmmaschinen, die Frottierzeuge, die
Bürsten, den Elixier- und Essenzenapparat des Wächters für die ersten
Augenblicke des Erwachens aus dem furchtbaren Schlummer. Er fragte, ernst und
wissenschaftlich gesinnt, verständig nach allem, und keine empfindsame
Betrachtung kam in diesem Hause des Todes über seine Lippen. Endlich sagte er
scherzend: »Diese reinlichen schimmernden Wände, die bronzenen Lampen, die
blinkenden Stahlgriffe, die schönen Teppiche und Matratzen zeigen, wie jetzt
alles auch bei den schrecklichsten Dingen zum Bequemen und Geschmückten strebt.
Es fehlen nur noch die Tische mit den Journalen, um den Geretteten Unterhaltung
zu bereiten, bis die Ihrigen sie wieder abholen.«
    Ich bat mir seinen Verlobungsring aus. Er stutzte, wußte nicht, was ich
wollte. Ich erklärte ihm trocken, daß ich gesonnen sei, noch heute zwischen ihm
und seiner Braut dauerhaften Frieden zu stiften, aber dazu des Ringes bedürfe,
nahm ihn bei der Hand, und streifte mit freundschaftlicher Gewalt ihm den Ring
vom Finger. Er, in plötzlich auflodernder Hoffnung und Freude, rief: ob ich
verwirrt sei? Ich, ohne zu antworten, schrieb mit Bleifeder auf ein ausgerißnes
Blättchen meines Portefeuilles ein paar Zeilen an die Schwiegermutter, legte den
Ring bei, verschloß das Billet mit Oblate, eilte zum Mädchen hinaus, sagte ihr,
den Herrn habe ein Nervenschlag betroffen, sie sollte das Briefchen auf der
Stelle da und da hintragen.
    Mein bestürzter Freund war bis auf den Flur gefolgt, und hatte die
Bestellung gehört. Ich nötigte ihn in eine der angenehmsten Sterbekammern
zurück. »Um Gotteswillen!« rief er, »was treiben Sie? was machen Sie aus mir?« -
»Einen Scheintoten«, versetzte ich. Er sah mich an, wie einen, von dem man
glaubt, er habe den Verstand verloren. »Idas Krankheit«, sagte ich, »führte den
Bruch herbei. Ihr Tod soll das Bündnis herstellen; das nennt man einen Klimax,
welcher zu den wirksamsten Redefiguren gehört. Sie haben die Wahl, entweder mich
zuschanden zu machen und sich jede Aussicht zu verbaun, oder folgsam zu sein,
und Ihr Glück im letzten Akt einer Posse zu empfangen.« Er stand anfangs starr,
dann verwünschte er meine Torheit, und überschüttete mich mit Vorwürfen. Ich
behielt indessen Geistesgegenwart, kramte Schnepper und Bindzeug aus, setzte
eine Menge Flaschen auf den Tisch, ließ den Essigäther duften, verbrannte
Federn, kurz, ich richtete das Zimmer so zu, daß es ganz medizinisch aussah und
roch. Er, über meine Kaltblütigkeit in Verzweiflung, warf sich auf eine
Matratze. Ich erklärte ihm, da könne er liegenbleiben, denn dahin gehöre er in
seinem jetzigen Zustande. Ich löste seine Halsbinde, knöpfte die Uniform und
Weste auf, und machte mir immerfort zu schaffen, um meine Unruhe zu verbergen,
die sich mit dem Nachdenken doch allmählich bei mir einzustellen begann.
    Nach einiger Zeit sprang er auf, und rief: »Ich muß fort, ich bin an diesen
Dingen unschuldig! Sehen Sie zu, wie Sie aus der Verlegenheit kommen, die Sie
angerichtet haben.«
    Ein Wagen fuhr sturmschnell vor. »Sie kommen«, rief ich, »ich wußte das ja!«
und ging ihnen entgegen. Sie waren es, Ida und ihre Mutter, meine Berechnung war
richtig gewesen. Aus dem Schlage stürzte das Fräulein entgeistert, blaß, die
Augen voll Tränen, und rief: »Wo ist seine Leiche?« - »Er lebt, beruhigen Sie
sich, er ist erwacht, meine Furcht war zu voreilig!« rief ich ihr hastig zu.
»Wo? Wo?« stammelte sie, flog in das Haus, und wie durch Instinkt geleitet, in
das rechte Zimmer.
    Ich half der Mutter aus dem Wagen. Sie wußte sich in diesen Wechsel von
Trauer und Freude nicht zu finden. »Teuerster, warum erschreckten Sie uns? Man
muß bei dergleichen doch erst das Ende abwarten«, sagte sie. Ich bat um
Verzeihung, ich hätte ganz den Kopf verloren gehabt, sie möchte einem jungen
unerfahrnen Manne um des glücklichen Ausgangs willen nicht zürnen.
    Wir traten in die Sterbekammer. Da war die Liebe von den Toten auferstanden.
Fabian und Ida lagen einander in den Armen. Sie herzten sich und küßten sich,
und wußten beide nicht, was sie taten. Sie wollte von ihm wissen, wie ihm zumute
gewesen sei? er erwiderte, in diesem Punkte besonnen, er wisse von nichts, sie
müsse den Doktor fragen.
    Ich verbot alle Erklärungen, und riet ihnen, sich des Lebens zu freun. Die
Mutter trat hinzu, gab ihm die Hand, und sagte sehr freundlich: »Lieber Sohn,
Sie machen uns schöne Streiche. Mein Gott, wie das hier aussieht und riecht, es
fällt mir auf die Nerven. Verlassen wir den leidigen Ort.« Ich benutzte den
Augenblick, küßte ihr ehrerbietig die Hand, und sagte bescheiden: »Edle Frau!
Ida ist vor Liebe krank geworden, Fabian wäre beinahe daran gestorben; sollen
Ihre Kinder noch länger schmachten?«
    Die Gewalt dieser Auftritte hatte sie erweicht. Sie gab die Zustimmung zu
dem, was die Verlobten wünschten. Es folgte ein neuer Sturm von Liebkosungen und
Umarmungen, in dem ich ebenfalls zuletzt von ohngefähr mehrere Küsse bekam.
    Indessen waren die Fügungen des Himmels auch tätig gewesen. Denn als wir
eben aus dem seltsamsten aller Boudoire aufzubrechen im Begriff standen, nahte
sich der Bursche Fabians mit der in gemeßner Haltung vorgebrachten Meldung, daß
der Oberst schon dreimal nach ihm geschickt habe, indem das ersehnte Patent nun
endlich eingetroffen sei.
    So führte Ida statt eines erblichnen Lieutenants, nach dem sie ausgefahren
war, einen lebendigen Capitain nach Hause. - Sie leben sehr glücklich
miteinander, manche Szene, die sonst in die Ehe fällt, haben sie vorher schon
unter sich abgetan, dazu ist wenigstens der lange Brautstand dienlich gewesen.
    Mir brachte die sorgsame Behandlung des Fräuleins während jener drei Tage
und die Rettung des Bräutigams große Gunst in den vielen mit dem Hause
verbundnen Familien zuwege. Einer lobte mich immer noch mehr als der andre, so
entstand mir bald ein Ruf, den mir so manche an armen Leuten im Verborgnen
geübte saure Mühe nicht erworben hatte. Zuerst schlug mich das Gewissen etwas,
nachher beruhigte ich mich durch den Anblick der allgemeinen Scharlatanerie, die
in der Welt herrscht, über die meinige, die wenigstens niemand geschadet,
vielmehr eine zufriedne Ehe gestiftet hat.

                                Drittes Kapitel

 
In den folgenden Tagen war in den Zimmern des Herzogs große Geschäftigkeit. Ein
fremder Rechtsgelehrter war angekommen, mit dem der Fürst und Wilhelmi in
eifrigen Gesprächen unter Papieren und Akten zusammensaßen. Es wurde viel nach
dem Archive geschickt, bunte Stammbäume mit vergoldeten Siegelkapseln lagen auf
den Tischen umher, man holte Bücher aus der Bibliothek; eine wichtige Frage
beschäftigte die Versammelten. Der Advokat hatte die Nachricht von dem Tode
eines Seitenverwandten überbracht, und mit dieser Post ungewünschte Eröffnungen
verbunden. Wir fassen das Resultat jener Gespräche in einem kurzen Berichte
zusammen.
    Das alte Haus, dessen Glanz gegenwärtig nur allein noch der Herzog in
kinderloser Ehe repräsentierte, teilte sich schon seit hundert Jahren in zwei
Linien, in die ältere, und in die jüngere gräfliche. Die Natur schien es auf ein
Erlöschen des berühmten Namens angelegt zu haben, denn jener Seitenverwandte,
der Graf Julius, war der letzte der jüngern Linie gewesen. Er hätte noch länger
leben können, wenn nicht zu rascher Genuß seine Tage abgekürzt hätte. Als
Jüngling vaterlos geworden, gebot er über ein bedeutendes Erbe, dem er auf keine
Weise vorzustehen wußte. Kühnheit und Leichtsinn verwickelten ihn in vielfältige
Abenteuer, er glänzte am Hofe, er wollte auch zu Hause glänzen; dieser
gedoppelte Aufwand hätte die Minen Perus erschöpfen können. Bald war er von
Gläubigern umringt, sah sich in Verlegenheit, und bei seinem gänzlichen Mangel
an Erfahrung, ohne Mittel, aus derselben zu kommen.
    Damals lernte er Hermanns Oheim kennen, welcher in der für Tausende
unglücklichen Periode, die unsrem Vaterlande angebrochen war, eben sein Glück zu
machen begann. Vom düstern kleinen Comptoir im Hinterstübchen eines mäßigen
Hauses ging er mit sichrem Schritte auf die Million zu. Schon dachte er an
Landbesitz, um seine großen, weitgreifenden Fabrikplane zu verwirklichen. Graf
Julius sprach ihn um ein bedeutendes Kapital an, womit die dringendsten Schulden
bezahlt werden sollten. Der Oheim pflegte sonst an Verschwender, deren Güter
bereits über die Hälfte des Werts andren gehören, nicht zu leihen. Indessen
mußte ihm wohl in diesem Falle der Verschwender selbst eine gute Hypothek sein.
Er gab und gab, bis die Besitzungen des Grafen, nach einem freilich wohlfeilen
Anschlage, sein waren. Nun erklärte er, nichts mehr geben zu können. Jetzt war
der Graf erst in der rechten Not. Die Zinsen verschlangen die Einkünfte, niemand
wollte sein Geld mehr bei ihm wagen. Man weiß, wie die allgemeine Verzweiflung
jener Zeit auch das Letzte, worauf sich sonst der Mensch verläßt, den Grund und
Boden, im Werte heruntergedrückt hatte.
    Zum zweiten Male erschien ihm der Oheim jetzt als Retter und Heiland. Er
schlug ihm einen Verkauf der Güter vor, wollte sie für die vorgeschoßnen Summen
annehmen, und dem Grafen freie Wohnung auf dem Schlosse seiner Väter, sowie eine
jährliche anständige Rente gewähren. Das Geschäft war zulässig; die Gesetze der
großen Nation, welche uns beherrschte, hatten bekanntlich alle feudalistischen
Beschränkungen des Eigentums aufgehoben. Der Graf frohlockte bei dem Gedanken an
ein sorgenfreies Leben, wie seine Imagination es ihm vorstellte; er schlug ein.
Die Rittergüter gingen in die Hände des Bürgerlichen über, das Geld hatte
gesiegt.
    Nach einigen Jahren des Verdrusses, welchen der Graf statt der erwarteten
Lebensfreude gefunden, war er gestorben, und an diesen Todesfall knüpften sich
die wichtigsten Folgen. Die herzogliche Linie, in der jedoch diese höhere Würde
ein neues Datum hatte, war im Besitze der Haupt- und Stammgüter, deren Komplex
vor kurzem zur Standesherrschaft erhoben worden war. Aber nie hatte sie
unangefochten besessen. Der Ahnherr des Hauses sollte sich nämlich mit einer
Person unadlichen Standes verbunden haben; man sprach sogar von der Tochter
eines Leibeignen. War dies der Fall, so hatte die Deszendenz natürlich nie ein
Erbfolgerecht gehabt, und ihr Besitz war eine Usurpation gewesen. Darauf
stützten sich die Nachkommen des zweiten, in die gesamte Hand aufgenommnen
Bruders, die Glieder der jungern Linie. Sie behaupteten, und hatten immer
behauptet, die rechten Erben der Herrschaft zu sein.
    Die jüngre Linie erlosch, wie gesagt, mit dem Grafen Julius. Als dem Herzoge
diese Nachricht wurde, empfand er eine sehr verzeihliche Freude. Nun waren alle
Zweifel, die ihn bisweilen noch in seinem Wirken beunruhigt hatten, getilgt; der
letzte war mit dem letzten Prätendenten in die Gruft gegangen. Heiter hatte er
an jenem Abende die Anekdote des Arztes angehört. Man blieb bis spät in die
Nacht beisammen, lachte und scherzte über die Torheiten der Menschen, und teilte
einander in mannigfachen Wendungen die aus den Memoiristen geschöpfte
Überzeugung mit, daß die geringfügigsten Dinge, ein Wort, ja ein Buchstabe die
Ereignisse so oder so gestalten.
    Der Arzt hatte die lustigsten Einfälle über die Ahnfrau, deren reines Geblüt
noch eine Untersuchung habe bestehen sollen, nachdem die Möglichkeit einer
chemischen Analyse längst verschwunden gewesen sei. Zuletzt brachte er einen
Toast auf die Ruhe ihrer Seele aus, in welchen der Herzog munter, die Herzogin
gefällig, und Wilhelmi widerstrebend einstimmte. Dieser hatte seine ernste
Stimmung nicht verloren, und sagte, als die Gläser klangen: »Mit den Geistern
ist nicht gut scherzen.«
    Am andern Morgen zeigte es sich, daß die Sache nicht zu Ende sei. Der
Rechtsgelehrte, welcher abends zuvor seine Müdigkeit vorgeschützt hatte, um auf
dem Zimmer bleiben zu dürfen, überreichte eine Zession, welche der Graf bereits
vor einigen Jahren ausgestellt hatte. In derselben trat er alle seine Rechte auf
die Herrschaft an Hermanns Oheim ab. Man musterte voll Erstaunen diese Urkunde,
man wußte von Mißverständnissen, selbst von Streitigkeiten zwischen beiden
Teilen, man konnte sich den Beweggrund zu einem so auffallenden Schritte nicht
erklären. Aber alles Erstaunen und Verwundern führte zu nichts. Die Urkunde lag
vor; jede Form war beobachtet worden, man sah sich genötigt, auf den Inhalt
einzugehn, womöglich dessen Gültigkeit zu widerlegen.
    Letztres versuchte Wilhelmi. »Die Güter, welche jetzt die Standesherrschaft
bilden, waren unter der deutschen Reichsverfassung Lehen«, sagte er. »Darauf
folgte die Fremdherrschaft mit ihren Umwälzungen, dann der Befreiungskrieg. Der
Vater meines Gebieters starb nach dem Frieden. Entweder hat nun der Herzog die
Standesherrschaft als freies Eigentum überkommen, oder als Lehen. Im ersten
Falle waren alle aus den Rechtsantiquitäten hergenommnen Ansprüche der jüngern
Linie erloschen, keine Mißheirat eines Vorfahren kann meinem Herrn noch
gegenwärtig schaden. Im letzten Falle hatte nur der Graf, nur er für seine
Person ein Familienrecht, welches er einem Dritten, Fremden, Ihrem Machtgeber
nicht übertragen durfte.«
    Darauf erwiderte der Rechtsgelehrte: »Der erste Fall ist nicht eingetreten.
Man hat es für gut gefunden, nach der Katastrophe, welche Europa den alten
Dynastien zurückgab, die schon halbeingeschlafnen agnatischen Rechte der
Familien wiederzuerwecken. Seine Durchlaucht besitzen Ihre Schlösser nicht, wie
der Bauer sein Gütchen, der Bürger sein Haus besitzt. Alle Fehler, alle Mängel
aus der ältesten Vorzeit her, haften auf dem jüngsten Erwerber.«
    »Welche also nur der Agnat, nur der ebenbürtige Anwärter rügen dürfte!« warf
Wilhelmi ein.
    »Keinesweges«, versetzte der Rechtsgelehrte. »Indem man jene abgekommnen
Ansprüche herstellte, ging man, wenigstens hiesigen Landes nicht so weit, auch
die Verbindung zwischen Lehnsherrn und Vasallen aufs neue erstehen zu lassen.
Nur die persönlichen Rechte der Gevettern sind restauriert, sie haben aber eben
wegen der nur teilweise geschehenen Operation eine Umwandlung erlitten, sie
stehen nun mit allen übrigen gewöhnlichen Befugnissen in Reihe und Glied. Ich
frage: warum hätte Graf Julius über die seinigen zu verfügen nicht die Macht
gehabt?«
    Die Deduktion konnte nicht bestritten werden. Wilhelmi äußerte sich sehr
leidenschaftlich über das kindische Halbwesen der Zeit, über das ungeschickte
Vermischen von Alt und Neu, über die grellen Widersprüche, die aus dem jetzt so
häufig ersichtlichen Mangel an allem Gefühl für die Ergründung der eigentlichen
Verhältnisse entsprängen.
    Der Herzog unterbrach ihn und sagte ruhig: »Der Monarch hat mich durch seine
Gnade aus der Reihe der übrigen Untertanen emporgehoben. Wir waren Fürsten des
Reichs, das sind wir, ich weiß es, nicht mehr, es kam eine Zeit, in der wir nur
gewöhnliche Edelleute gewesen sind. Aber die Zeit ist vorüber.
    Ich stehe wieder bevorrechtet zwischen Thron und Volk, eigentümlich, nur mir
selbst und meinen Pairs gleich da. Ich gehöre der Herrschaft und die Herrschaft
gehört mir. Wie kann der Bürger, der Fabrikant diesen Zusammenhang zerreißen?«
    »Der Regent wird den Fabrikanten nicht zum Standesherrn machen«, antwortete
der Rechtsgelehrte. »Aber der Bürger kann Rittergüter erwerben und benützen.
Keine Verfügung des Monarchen schadet wohlerworbnen Rechten dritter Personen.
Graf Julius hatte seine Anrechte als freies persönliches Eigentum erworben. Ew.
Durchlaucht sind Standesherr erst seit zwei Jahren, es ist kein Geheimnis, daß
Ihre Erhöhung eben wegen der Zweifelhaftigkeit Ihres Rechts so bedeutenden
Aufschub gelitten hat. Unsre Zession ist vier Jahre alt. Wir haben bis jetzt
damit nicht auftreten wollen, weil der Graf bei seinen Lebzeiten dies
unterlassen zu sehn wünschte. Zu allem Überflusse steht in Ihrem Diplom die
ausdrückliche Klausel:
    Vorausgesetzt, daß die jetzt besitzende Familie ein vollständiges Recht
hat.«
    Der Herzog erinnerte daran, daß die Linie die Herrschaft seit
unvordenklicher Zeit innegehabt habe. Hierauf bemerkte sein Gegner, daß, wie man
gegenseits sehr wohl wisse, der Prozeß zur gehörigen Stunde bei den
Reichsgerichten angehoben und immer im Gange erhalten worden sei, daß derselbe
aber nach wetzlarischer Sitte unter dem Stabe des Kammerrichters seine Endschaft
nicht erreicht habe. Er wies die Abschrift eines Dekrets vor, vielleicht des
letzten, welches jener Hof erlassen, und schloß mit dem Anführen, daß das
Deutsche Reich bekanntlich noch nicht seit dreißig Jahren aufgelöst sei, und daß
mithin von einer Verjährung hier nicht geredet werden könne.
    Ohne den Vortrag des Advokaten einzuräumen, ließ man die Verhandlung über
diese Punkte fallen. Von allen Seiten wurde gefühlt, daß die tote Ahnfrau in dem
Streite den Ausschlag geben werde. So ging also doch wieder dieses Gespenst, und
nicht in theatralischer, sondern in sehr wirklicher Weise durch das Haus. Die
Gegner waren im Besitz der unverwerflichsten Zeugnisse, daß der Ahnherr sich mit
einer Jungfrau ehelich verbunden hatte, vor deren Namen das Wörtlein von fehlte.
Die Extrakte aus den Kirchenbüchern wiesen zugleich nach, daß ein Landmann
gleiches Namens erst lange nachher in dem Dorfe, welches sich späterhin zum
Residenzflecken der Herrschaft erhob, verstorben war. Man hielt ihn für den
Vater des Mädchens; die regierende Linie, so folgerte man, stammte von einer
Bäuerin ab. »Alle diese Stammbäume, welche ich hier vor mir ausgebreitet liegen
sehe, beweisen nichts!« rief der gewandte Konsulent. »Es sind einseitig in Ihrem
Hause aufgestellte Tafeln, die noch dazu die untrüglichsten Zeichen später
Abfassung an sich tragen.
    Wir nehmen als möglich an«, fuhr er fort, »daß jener Graf Archimbald seiner
Maria Sibylla vom Kaiser den Adel erwirkt hat. In diesem Fall würden wir für ein
Geringes abzustehn bereit sein. Die Familienstatuten reden nur vom Adel der
Mutter schlechthin, als Bedingung der Erbfähigkeit der Kinder, nicht von altem
stifts- und turnierfähigem Adel, wahrscheinlich, weil man an einen andern gar
nicht dachte. Wir sehn jedoch ein, daß unsre Ansprüche dann zweifelhaft würden,
und daß, wenn die Sache bei Gericht in die Hände eines Referenten von neuen
Ansichten fiele, die geadelte Bäuerin leicht für vollwichtig erachtet werden
möchte. Aber wo ist der Adelsbrief? War er je vorhanden, so muß er doch
aufbewahrt, er muß herbeizuschaffen sein.«
    Über diese Urkunde gab der Herzog eine ablehnende Antwort. Er wußte aus
seiner frühen Jugend, daß sie dagewesen war. Noch wie von heute erinnerte er
sich des Tages, an dem der alte strenge Großvater sie ihm gezeigt hatte, mit den
Worten: betrachte das Blatt, es verteidigt uns gegen die Vettern. Noch sah er
mit den Augen des Gedächtnisses die braune Saffiankapsel, in welche der alte
Mann sie tat. Nachher war sie verschwunden. Beim Kammergericht hatte man ein
Jahrhundert hindurch über den Punkt gestritten, welcher von beiden Teilen zu
beweisen habe, und zur Vorlegung des Dokuments war man daher nicht gediehen.
    Wilhelmi suchte Tag und Nacht im Archive, aber seine Mühe war diesmal, wie
früher, vergebens. Darauf eröffnete der Advokat die Vergleichsvorschläge des
Oheims. Sie liefen auf eine Halbierung der Güter hinaus. Der Herzog ließ den
alten Fabrikherrn einladen, mit ihm persönlich zusammenzutreten.
    Der Rechtsgelehrte übernahm es, seinen Klienten zum Besuche auf dem Schlosse
zu vermögen.
    In seinen einsamen Augenblicken fühlte sich der Fürst sehr erschüttert. Den
wilden verschwenderischen Vetter hatte er nie gescheut, vor dem alten eisernen
Handelsmann ergriff ihn eine Art von Geisterfurcht, über die er nicht Herr zu
werden vermochte. Mit diesen Schlössern, Feldern und Wäldern durch alle
Erinnerungen verwachsen, hielt er es für eine Unmöglichkeit, aus solcher
Gemeinschaft zu scheiden. Seine Existenz stand auf dem Spiele, das empfand er,
und daß er seinen Sturz nicht überleben wolle, gelobte er sich vor den Bildern
der Ahnen. Indessen, gewohnt, immer derselbe zu scheinen, wie es auch innerlich
wechselte, zeigte er vor andern das heitre Antlitz eines Manns, den nichts in
Erstaunen setzt. Es war ausgemacht worden, der Herzogin diese Verhandlungen
geheimzuhalten. Sie ahnte daher nicht, welche Wolke über ihrem Haupte schwebte.

                                Viertes Kapitel

 
Aber auch sie hatte ihr Leid. Jenes unglückliche Kind des Hauses, die verirrte
Johanna lag ihr schmerzlich am Herzen. Endlich, nach vielen vergeblichen
Erkundigungen wußte man so viel, daß sie in der großen Stadt im Norden mit dem
Manne lebe, dem sie ihr Geschick anvertraut hatte. Das Gerücht sprach von einer
Vermählung. Man würde früher ihre Spur gefunden haben, wenn man nicht aus
Rücksicht auf den Ruf der Entflohnen alle Nachforschungen nur durch die dritte
Hand anzustellen sich genötigt gesehn hätte.
    Die Herzogin war durch das Ereignis im Innersten verletzt.
    Den Herzog sah sie beschäftigt, gedankenvoll; sie meinte das Gespräch mit
ihm über diese Verwirrung bis zu einem freieren Zeitpunkte verschieben zu
müssen. Inzwischen wollte sie nicht feiern. Sie nahm sich vor, der Unglücklichen
zu schreiben; auf welche Weise dieser Brief zu versenden? das sollte späterhin
überlegt werden. Manche Stunde saß sie, das Haupt auf die Hand gestützt, vor
ihrem Schreibtische, nie war ihr etwas schwerer geworden, oft legte sie halb
unwillig die Feder weg, endlich kam ein Blatt zustande, in welchem ihre ganze
Seele zu lesen war.
    Der Advokat hatte sich der Herzogin vorstellen lassen, und war als Glied der
Gesellschaft aufgenommen worden. Man behandelte ihn artig, wie seine Sitte und
Bildung es verdiente. Insbesondre ließ ihm der Herzog die unheilbringende
Botschaft nicht entgelten. Denn jener benahm sich bei der Erörterung der Frage:
wer hier Herr sein solle? so verständig und bescheiden, daß der Fürst eher eine
Art von Neigung zu ihm faßte. Er hielt ihn unter einigen Vorwänden etliche Tage
zurück, weil er immer noch hoffte, Wilhelmi werde die vermißte Urkunde finden,
und damit dem ganzen Streite auf der Stelle ein Ende machen.
    In diesen Tagen ging bei dem jungen Manne eine große Verändrung vor, und er
bedurfte der ganzen Festigkeit, welche ihn auszeichnete, um das Gefühl seiner
Pflicht in sich lebendig zu erhalten. Teils Wilhelmi, teils der Herzog selbst
hatten ihn im Schloß und in den Umgebungen, die nicht leicht ansprechender
gefunden werden konnten, umhergeführt. Überall stieg ihm das Bild eines
würdigen, stillprächtigen Daseins entgegen, welches auf den Erwerb verzichtet,
weil es in seiner Fülle genug hat. Und wie in einer schönen Landschaft ein
klarer Wasserspiegel die reizende Natur ringsumher noch einmal verklärt
wiedergibt, so erhielt dieses Bild adlichen Lebens zuletzt sein seelenvolles
Auge in der Anmut der Herzogin.
    Vom Herzoge hatte er sich beurlaubt. Bei ihr angemeldet, war er nach einem
Gartenkabinette beschieden worden. Himmelblaue Tapeten bedeckten die Wände
dieses Zimmers, weiße Meubles mit goldnen Leisten standen umher, von Konsolen
herab sahen die Büsten der großen Dichter. Heitre und doch ernsthafte
italienische Landschaften füllten die Zwischenräume aus; auf einem runden Tische
lagen rote vergoldete Bände. Der Advokat schlug einige derselben auf, und fand
»Hermann und Dorothea«, »Tasso«, »Iphigenia«, Homer, die Gesänge unsres
Schiller. Die Herzogin hatte dieses Zimmer vor kurzem erst einrichten lassen;
man brachte dort den Abend zu, wenn es draußen zu schwül war, und genoß der
Aussicht auf die neuen Anlagen, welche in stetiger Folge die Blüten jeder
Jahreszeit spendeten. Alle Hausgenossen, welche zum Zirkel gehörten, besaßen den
Schlüssel zu diesem Gemache, um nach Bequemlichkeit dort verweilen zu können.
    Er war eine geraume Zeit lang allein, und seine Empfindungen wurden immer
trüber, je länger er diese gewölbten Marmorstirnen, diese Prospekte auf Felsen
und Palmen, Himmel und Meer betrachtete, oder in die gelbrot glühenden
Georginenbeete der holden Fürstin schaute. Der junge Mann hatte nichts von dem,
was man heutzutage ästhetische Bildung nennt, aber er folgte einem natürlichen
Gefühle. Seine erste Empfindung war stets, andre Menschen für edler und klüger
zu halten als sich, und das Lied eines Dichters konnte ihn bis zu Tränen rühren.
    In diesem, der geistigen Erholung gewidmeten Orte, drängten sich ihm nun
alle Anregungen der vergangnen Tage zusammen. Schon erblickte er hier, wo das
Schöne gute Menschen beseligt hatte, ein ödes rechnendes Comptoir, schon sah er
dort, draußen, quer über die armen Blumen, über den samtnen Rasen einen Weg für
Karren und Schleifen zu irgendeiner trostlosen Fabrikhütte führen. Er kam sich
selber hassenswürdig und niedrig vor, daß er zu solchem Beginnen die mithelfende
Hand bieten wollte. Mit dem Buchstaben eines ungerechten Rechts den geheiligten
Zustand so verehrungswerter Personen zu zerstören, es erschien ihm gemein und
ruchlos. Aber was sollte er tun? Wie durfte er eine Treulosigkeit begehn, gegen
welche sich alle seine Begriffe sträubten? Im heftigen Kampfe mit sich selbst
ging er auf und nieder, und blickte bald diese bald jene Büste an, als fragte er
die Helden des Gesangs um Rat in seiner Not.
    Denkverse standen mit goldnen Buchstaben unter jeder Konsole. Er las den
Spruch unter Schillers Haupt:
 
                    Die Weltgeschichte ist das Weltgericht!
 
Und plötzlich kam ihm, wie durch innre Erleuchtung der Entschluß. »Ja«, rief er,
»es gibt etwas Höheres, als die Form, und das ist der Gehalt. Über alle Worte
und Satzungen hinaus liegen die Quellen des Wahren und Guten. Kein Kontrakt kann
uns zu einer Schlechtigkeit verpflichten. Mein Machtgeber kennt den ganzen Stand
der Sache, ausführlich will ich ihm melden, was ich hier verhandelt habe, aber
dann rühre ich keine Feder mehr für ihn an!«
    In einer Selbstvergessenheit, wie sie ihn noch nie überwältigt hatte, warf
er sich an einem Sessel vor der Büste des Dichters nieder. Er war mit sich im
reinen, er hatte eine neue Richtschnur für sein künftiges Verhalten gefunden. Er
gelobte dem Verewigten über ihm, daß er fernerhin nur dem seinen Mund leihen
wolle, der ein wirkliches, nicht ein bloß papiernes Recht habe, müsse er auch
arm und unangesehn darüber bleiben.
    So knieend fand ihn die Herzogin. Wer beschreibt ihr Erstaunen? Bestürzt
erhob er sich, und konnte kein Wort vorbringen. »Sie knieten an keiner
unwürdigen Stelle«, sagte sie nach einer Pause. »Man hat vor diesem Haupte immer
so reine Gedanken. Sei es Ihnen nicht unlieb, daß ich Sie überrascht habe. Ich
bin von der altfränkischen Partei, und liebe den tugendhaften Künstler, wie man
ihn so schön genannt hat.«
    Ihr Auge schimmerte, sie nahm eine Rose vom Busen, hauchte einen Kuß darauf,
und legte sie auf den Sessel unter der Büste.
    Er hatte sich inzwischen gesammelt und schon ganz wieder die Haltung des
schlichten Geschäftsmanns gefunden. »Ich kann keine Worte vorbringen, welche
Ihrer, und der Geister, die uns umschweben, wert wären«, sagte er. »Ich
versichre nur, daß es mich sehr freut, auf Ihr Schloß gekommen zu sein, und daß
ich hier etwas für meinen Beruf gelernt habe.« Man wechselte noch einige
freundliche Reden. Sie empfand ein stilles Zutrauen zu dem Manne, der vor ihrem
geliebten Sänger das Knie gebogen hatte, und nun so fest und doch so
anspruchslos vor ihr stand. Sie reichte ihm die Hand zum Kusse. Hocherrötend
empfing er dieses Zeichen des Wohlwollens. So schied der verwandelte Feind.

                                Fünftes Kapitel

 
Der Herzog hatte nach der Entlassung des Advokaten in seinen Zimmern ein
Standrecht abgehalten. Im Schlosse wankte eine alte Gestalt umher, wie man
dergleichen wohl als Erbstück in den Häusern großer Familien antrifft. Ein
sechzigjähriger Bedienter, der bei dem Großvater und Vater gedient hatte, und
nun noch so mitschlenderte; derselbe, von welchem der Fremde Wilhelmin so zornig
angemeldet worden war. Eigensinnig und unverträglich, war er eine Plage der
übrigen Dienerschaft, er glaubte mehr Recht zu haben, als sie, weil er seine
Kamaraden alle hatte eintreten sehn. Oft hatte man, seiner Unbehülflichkeit
wegen, ihn von der Aufwartung bei Tafel entfernen wollen, er setzte sich aber
hartnäckig zur Wehre, wenn man sein verjährtes Amt ihm zu nehmen gedachte, und
einmal, da man ihn mit Gewalt aus dem Saale trieb, fand man ihn kurz nachher auf
dem Söller in unheimlichen Zurüstungen mit Strick und Nagel begriffen. Damals
hatte der Herzog befohlen, man solle ihn dulden, und in seinem Wesen gewähren
lassen.
    Diesem Menschen erteilte er jetzt einen ernsthaften Verweis. Er hatte
bemerkt, daß jener, statt den Fremden zu bedienen, immer mit der Schüssel an ihm
vorübergegangen war, so daß der Gast oft von mehreren Gerichten nichts bekommen
hatte. Streng fragte er ihn, was für ein Benehmen das sei? und verbat sich für
die Zukunft dergleichen grobe Nachlässigkeiten.
    Der alte Erich zitterte vor Ärger. »Es war keine Nachlässigkeit, Ew.
Durchlaucht«, rief er. »Ich bin noch so akkurat, wie einer von den Jüngsten.
Aber dem sollte ich etwas zu essen geben? dem? der uns von Haus und Hof treiben
will? Nimmermehr! So einer muß hier verhungern und verdursten.«
    »Was meinst du damit?« fragte der Herzog betroffen. »Hast du gehorcht?«
    »Ich mußte ja das Licht immer zu den Konferenzen bringen. Höre ich nicht,
wenn gesprochen wird? Sehe ich nicht, was zu sehen ist?«
    Wirklich hatte der Herzog, gleich vielen seiner Standesgenossen, sich
gewöhnt, die Diener nicht für Personen, wenigstens nicht für augen- und
ohrenbegabte, zu halten. Manches war schon hin und wieder in Gegenwart der
Aufwartenden verhandelt worden, was diese dann zum Nachteil der Herrschaft
umhertrugen. Er sagte dem Alten, daß er vernünftig sein, und die Sache bei sich
behalten solle.
    Die Narren haben ihr Herz im Maul, aber die Weisen haben ihren Mund im
Herzen; Jesus Sirach am Einundzwanzigsten«, versetzte Erich, der gern in
biblischen Sprüchen redete. »Sie denken, ihren Stuhl herzusetzen, aber es wird
ihnen nicht gelingen.« Er klopfte auf seine linke Brust. Der Herzog wußte nicht,
was der Alte damit sagen wollte, und bedeutete ihn mit finstrer Miene, sich
zusammenzunehmen, denn aller Geduld sei ihr Ziel gesetzt.
    Draußen zog der zornige Greis ein langes Messer, welches er immer unter dem
Rocke bei sich trug, aus dem Futteral, und murmelte, mit der scharfen Waffe
durch die Luft fechtend: Wer den Stein in die Höhe wirft, dem fällt er auf den
Kopf. Wer einem andern Schlingen stellt, der fängt sich selber. Wer seinem
Bruder Schaden tun will, dem kommt es über den eignen Hals, daß er nicht weiß,
woher? Sirach am Achtundzwanzigsten.«

                                Sechstes Kapitel

 

                            Die Herzogin an Johanna

»Es ist mit dem Briefschreiben eine schlimme Sache. Alles, was man spricht, kann
man durch Blick und Ton verdolmetschen, aber die schwarzen Buchstaben stellen
sich zwischen unsre Meinung und den Dritten, und wer sagt uns, ob sie unsern
Sinn getreu überliefern? Ich schreibe diese Zeilen mit dem innigen Wunsche,
Ihnen und uns etwas Heilsames zu erzeigen; muß ich aber nicht befürchten, daß
Sie statt der Gesinnung nur Worte darin finden werden? Darf ich von demselben
irgendeine günstige Wendung des Ereignisses, welches uns betrübt, erwarten? Ich
lasse meines Herzens Meinung fliegen, wie die Taube aus der Arche; ob ich ein
Ölblatt zurückbekomme, oder nicht? ist mir unbekannt, aber ich lasse die Taube
fliegen.
    Wir dachten immer über einen Punkt sehr verschieden. Sie hassen die
Selbstbetrachtung, Sie glauben, man verliere dadurch alle Freuden des Daseins.
Mich dagegen führten die äußern Dinge von jeher in mein Innres zurück; nur was
ich dort eroberte, genoß ich als wohlversichertes Besitztum. Solchen
Beobachtungen, selbst denen, die andern niederschlagend gewesen wären, verdanke
ich die größten Freuden. Mit Entzücken erinnre ich mich noch des Tages, wo mir
zum ersten Male recht tief im Busen die durchdringende Überzeugung von meiner
schwachen, hülflosen Weiblichkeit wurde. Es war am Morgen nach einem Ballabende,
wo man mich mit den schönsten Artigkeiten überhäuft hatte. Da erhielt ich ein
Billet, und sah mich in einer Verlegenheit, die ich mit allem Aufwande meines
bißchen Verstandes nicht zu besiegen vermochte, und von welcher ich mir doch
gestehn mußte, daß ein kluger Mann sie spielend gelöst haben würde. An jenem
Tage gelobte ich mir, nie mich als Opfer meiner Täuschungen bekränzen zu lassen,
nichts sein und vorstellen zu wollen, als eine untergeordnete, hülfsbedürftige
Frau. Welches Glück, welchen Frieden hat mir diese Erfahrung bereitet!
    Ich erzähle Ihnen dieses nur, um Sie womöglich zu überzeugen, daß die
Einkehr in uns selbst uns nicht dem Leben entfremdet, uns vielmehr mit freierem
Blicke dem Leben zurückgibt. Was haben wir denn eigentlich, wenn wir nichts
haben, als unsre Irrtümer und den kühnen Willen, sie, koste es, was es wolle,
festzuhalten? Ein Tröpfchen Wahrheit ist ja mehr wert, als der ganze Strom
selbstgeschaffner Einbildungen, auf dem wir, vertrauen wir demselben unser
Schiff an, wer weiß? zu welchen öden Küsten geführt werden. Könnte ich Sie
überreden, einmal das, was Sie Unmöglichkeit nennen, zu besiegen! In jedem
Menschen ist ein grauer Fleck, den wir doch ja nicht mit Blumen überdecken
sollten! Jenseit dieser dunklen Stelle liegt erst unser beßres Selbst. Alles,
was Sie, wie Sie sich auszudrücken pflegen, hemmt, empfängt Ihren Haß, aber wenn
ich Ihnen die Frage vorlegte: ob Sie wohl je erforscht haben, was in Ihnen
gehemmt werde? würden Sie mir Antwort geben können, Johanna?
    Die Gegenwart umfängt uns mit den Nebeln augenblicklicher Täuschungen.
Dagegen ist die Vergangenheit ein fester Spiegel, in dem wir unser Antlitz
erblicken können. Diesen Spiegel will ich Ihnen vorhalten, so gut ich es vermag.
Vielleicht zeigt er Ihnen, daß an Ihrem Anzuge etwas zu ändern sei.
    Als der Herzog mich nach dem Tode seines Vaters heimführte, fand ich Sie im
Schlosse. Sie waren der Mittelpunkt des häuslichen Lebens gewesen. Die
Dienerschaft hatte Ihnen zu gehorchen, jeder Fremde sah in Ihnen die Dame des
Hauses. Was für alle Umgebungen seit lange offenbar sein mußte, das Geheimnis
Ihrer Geburt, hatte erst kurz vor dem Tode des Vaters aufgehört, für Sie
verborgen zu sein. Die Schwachheit entriß dem Greise das Wort, welches seine
Liebe zu Ihnen, und den Platz, den er Ihnen eingeräumt, erklärte. Er wollte in
Ihnen vor dem letzten Abschiede nicht bloß die Tochter seiner Wahl, er wollte in
Ihnen auch das Kind seines Bluts umarmen.
    Ich kam nun an, die junge Frau; in strenger Regel erzogen. Meine Lage war
nicht angenehm. Hätte der Vater doch lieber sein Geständnis mit in die Gruft
genommen! Mich dünkt, es ist nie gut, zu erfahren, daß unser Dasein mit den
Einrichtungen der Welt in Widerspruch steht. Sie fühlten sich; was war
verzeihlicher, als daß Sie sich in Ihrem natürlichen Rechte zu behaupten
suchten? Sie sind großmütigen Sinns; vielleicht wirkt es auf Sie, wenn ich Ihnen
bekenne, daß ich in den ersten Zeiten meines Ehestandes viel gelitten habe. Ich
machte keine Ansprüche, aber ich war denn doch die Gattin des Herrn. Und nichts
um mich her war so, wie ich es mochte. Jener Kreis, den Sie herbeigezogen
hatten, er war der nicht, in dem mir das Herz aufging, er konnte nie der meinige
sein. Große Gaben hat mir der Himmel nicht beschert, aber ich vermag das Wahre
vom Falschen zu unterscheiden, und in Ihrer Gesellschaft, bei dem Anblick der
allgemeinen Kälte wehte mich oft ein Schauder des Todes an. Ich beschloß, diese
Menschen zu dulden, aber ihnen entgegenzukommen, mit dem Wunsche, sie zu fesseln
- dazu war ich außerstande. Sie verstanden mein Benehmen unrecht; ich fühlte,
daß ich bei Ihnen für eine stumpfe, neidische Seele zu gelten begann.
    Am besten kommen wir mit denen, die uns nahegestellt sind, aus, wenn wir uns
geradezu entschließen, sie zu lieben. Ich nahte Ihnen mit dem aufrichtigen
Verlangen nach Ihrer Freundschaft. Ob Sie hierunter irgendeine künstliche
Absicht suchten, weiß ich nicht. Genug, ich wurde wieder mißverstanden. Sie
wichen mir mit der ganzen Gewandtheit Ihres Geistes aus. Nun konnte ich freilich
nichts weiter tun, als mich auf meinen Gatten und micht selbst beschränken. Es
kam jene Zeit des gegenseitigen Beobachtens und Deutens, die uns beiden wohl
immer eine trübe Erinnrung sein wird.
    Inzwischen setzte der Herzog, welcher, mit wichtigeren Dingen beschäftigt,
auf den geheimen Zwiespalt seiner Frauen nicht achten konnte, die Reformen fort,
welche er nach des Vaters Tode begonnen hatte. Unter den Klagen entlaßner
Müßiggänger, die auf meiner Schwelle lagen, umgeben von verdrießlichen
Gesichtern derer, die auf schmalere Bissen gesetzt worden waren, sollte ich ihm
mit Meinung und Rat beistehn, ich, die ich mir selbst nicht zu raten wußte, ich,
unter deren Füßen der Boden schwankte!«
 



                              (Einige Tage später)

 
»Am tröpfelnden Tage wünschen wir uns klaren Himmel, und wenn dann der schwüle
Druck des glühenden Sonnenbrandes auf uns lastet, so hätten wir gern die kleine
Unbequemlichkeit wieder. - Jene, mindestens unschuldige Gesellschaft hatte sich
weggewöhnt, dafür kam der Verderber ins Haus, und bemächtigte sich Ihrer. Wie
oft wünschte ich, von seiner unheimlichen Nähe bedrückt, mir den Schwarm zurück!
    Ich rede von Medon. Ich fürchte ihn nicht, und nichts in der Welt soll mich
abhalten, über ihn zu sprechen, wie ich denke. Er ist böse, grundböse; er ist
böser als Worte sagen können. Dieser Mann hat gewiß noch niemand ermordet, aber
er wäre imstande, das Menschengeschlecht zu vergiften, um den Raum für seine
eingebildete Schöpfung zu gewinnen. Ich schelte Sie nicht, daß Sie in seine
Schlingen gefallen sind - mußte ich doch selbst meinen Kopf zusammennehmen, um
nicht von ihm bezaubert zu werden. Aber als ich an hundert kleinen untrüglichen
Zeichen sah, daß er nur ein Schauspieler, wiewohl ein überaus großer war, daß er
mit Wissen, Geschichte, Religion, mit dem Ideellen seiner ganzen Erscheinung
immer auf Effekt abzielte, da ergriff mich auch ein Widerwille gegen ihn, wie
ich ihn noch nie gegen einen Menschen gefühlt hatte.
    Mit Entsetzen bemerkte ich, daß Ihre Seele einem solchen Eindrucke nicht zu
widerstehn vermochte. Ich sah Ihr wachsendes Zutrauen, ich sah, - verzeihen Sie
mir, daß ich es ausspreche - wie er mit Ihnen spielte. Leider sind wir ja immer
am schwächsten, wenn wir nicht schwach sein wollen. Der Herzog teilte meine
Besorgnisse, die Sie freilich von uns nicht hören mochten. Wir waren nun einmal
in Ihren Augen prosaische Naturen. Ich sah Sie dem Abgrunde zuhüpfen, und Sie
stießen mich zurück, als ich Sie aufhalten wollte.
    Was ich lange geahnet, erfolgte endlich: ein auffallender Bruch aller
Verhältnisse. Medon nahm Abschied und reiste; Sie entfernten sich gleichzeitig
ohne Abschied, und ein zurückgelaßnes kurzes höfliches Billet sagte uns, daß Sie
es Ihrer Neigung angemessen fänden, einen andern Aufenthaltsort zu wählen. Seit
dieser Zeit waren Sie für uns verschwunden. In der alten Burg, wo wir uns auf
unsrer Rückreise aus Osterreich nach Ihnen erkundigten, haben Sie mit ihm unter
fremden Namen einige Monate lang gelebt.
    Betrachtungen über diese Geschichte anzustellen, halte ich für überflüssig.
Redet sie selbst nicht zu Ihnen, so würde mein Wort auch kraftlos sein. Nur noch
eins: Nicht die Liebe hat Sie hingerissen. Die Liebe macht still und weich; so
sah ich Sie nie, Sie waren aufgeregt, nicht bewegt. Ihre Unzufriedenheit mit
dem, was Ihnen das Schicksal zugemessen hatte, Ihre Sehnsucht nach der
Ungebundenheit, die nun einmal dem Weibe nicht beschieden ist, fand an Medons
größerer Unzufriedenheit mit den Menschen und mit der Gegenwart, an seinem
Fanatismus für einen erträumten besseren Zustand der Dinge, gleichsam die
Beglaubigung, den Anhalt. Aus dieser Sympathie des Mißvergnügens ist Ihr
Verderben gewoben worden. Die Hand auf das Herz, Johanna, habe ich unrecht?
    Man nennt Sie vermählt. Das glaube ich nicht. Ein Medon verheiratet sich
nicht. Sie haben Ihr Los jemandem vertraut, der bei seinen Handlungen sehr wenig
an Sie denken wird.
    Kehren Sie zurück, Johanna! Sie wandeln einen schmalen gefährlichen Weg;
lenken Sie ein in die gebahnte Straße! Kein Blick des Vorwurfs wird Ihnen hier
begegnen. Der Herzog ist Ihnen brüderlich gesinnt; die Bitte des sterbenden
Vaters bleibt ihm ein Befehl für das Leben. Gern wird er Ihnen das Landhaus,
welches Sie liebten, so lange Sie wollen, einräumen. Da können Sie in der
Stille, fern von unangenehmen Erinnrungen, sich zurechtfinden, können mit uns
wieder anknüpfen, wann und wie Sie mögen. Ihr Ruf ist bewahrt; die Freunde
wissen nicht anders, als daß Sie eine Reise gemacht haben. Mich sehen Sie erst,
wenn Sie selbst es wünschen. Kehren Sie zurück, Johanna!«
 
Diesen Brief, so freundlich er klang und so innig er gemeint war, hatte die
Herzogin dennoch mit großem Widerstreben geschrieben. Beinahe hätte ein Zufall
das mühevolle Werk vernichtet. Sie besaß einen zahmen Papagei, der frei im
Zimmer umherspazierte, und von der Gebieterin verzogen, nach der Weise dieser
affenähnlichen Vögel, tausend Possenstreiche ausgehn ließ. Er pflegte in der
Regel ernsthaft auf der Lehne ihres Stuhls zu sitzen, wenn sie arbeitete oder
schrieb. Als sie eben mit dem Briefe fertig geworden war, schoß er von seinem
Platze auf die Klappe des Sekretärs, hatte den Brief im Schnabel, und war damit
im Umsehn weg. Schon saß er in einer Ecke, bereit, das Papier mit Schnabel und
Krallen zu zerarbeiten. Sie jagte ihm den Raub zwar wieder ab; ob sie aber sehr
gezürnt haben würde, wenn der Vogel die Vernichtung vollendet hätte, steht
dahin.

                               Siebentes Kapitel

 
Während seine Wohltäter auf so verschiedne Weise beschäftigt waren, lag Hermann
noch immer in der Bewußtlosigkeit des Fiebers. Beinahe etwas zu hart war er für
seinen irrtümlich verwendeten Eifer bestraft worden. Denn der Degen des alten
Raufbolds hätte nur noch einen Zoll tiefer zu schneiden gebraucht, so wäre die
Leber verletzt gewesen. Eine geraume Zeit lang hatte er ohne Hoffnung gelegen.
Nach und nach kehrte die Besinnung zurück, anfangs wie ein dämmernder Traum,
dann wie ein blasser, zarter Tag.
    Als er die Augen aufschlug, sah er einen ernsthaften Mann an seinem Lager
sitzen, der ihm die Medizin reichte. Er kannte den Mann nicht. Ein andrer
Unbekannter, schwarzlockig, kam und fühlte den Puls. »Wo bin ich?« fragte er mit
matter Stimme. »Bei Freunden«, versetzte der Arzt; »halten Sie sich ruhig.«
    Die nächsten Tage vergingen unter der treuen Obhut jener Männer. Er hatte
das Gedächtnis eingebüßt. Als man ihm den Herzog nannte, die kleine Stadt, in
deren Nähe man ihn verwundet gefunden, wußte er von nichts. Seine Sinne litten
an krankhafter Reizbarkeit, wenn er etwas Rauhes anfaßte, schmerzten ihm die
Fingerspitzen, ein hartes Auftreten dröhnte ihm im Ohr, das helle Tageslicht
hätte er nicht zu ertragen vermocht. Bei der Dämmrung verhangner Fenster bekam
er Zeit, seine Lebensgeister wieder zu sammeln.
    Er fand sich in einem hohen ernsten Zimmer. Alte Stukkatur verzierte die
Decke, von den Wänden hingen schwere, rote Tapeten herab, massive, vorzeitliche
Meubles standen umher. Große eichne Flügeltüren wiesen nach andern Gemächern.
Kaum hallte ein Fußtritt durch den Gang. Man hatte den Verwundeten absichtlich
im stillsten Teile des Schlosses untergebracht.
    Die Einsamkeit und die altertümliche Umgebung machten einen angenehmen
Eindruck auf ihn, welcher durch die Töne der Orgel, zu bestimmten Morgen-und
Abendstunden aus der nahen Kapelle herüberklingend, noch verstärkt wurde.
Wilhelmi und der Arzt erschienen pünktlich mehrmals des Tages, der alte Erich
versah die Aufwartung. Nach und nach traten die Bilder der Tage, welche diesem
einförmigen Zustande vorhergingen, aus dem Dunkel, aber wie Schatten, ohne
rechten Zusammenhang. Er suchte nach einem festen Punkte, er hätte sich um sein
Leben gern auf eine Gestalt besonnen, die ihm nicht erinnerlich werden wollte.
    Einst brachte ihm Wilhelmi eine Schale voll der schönsten Pfirsichen. »Diese
Früchte schickt Ihnen die Herzogin«, sagte er.
    Die Herzogin! Der Name durchzuckte ihn wie ein Blitzstrahl. Sie war es, die
Gestalt, nach welcher er vergebens bisher gesucht hatte. Nun sah er sie, nun
stand sie vor ihm, in dem feinen, braunen, englischen Kleide; er hörte sie in
der Kapelle ihn zurückweisen, er half ihr vom Zelter, er empfing von ihr das
Geld, Flämmchen zu retten. Alles, jeder Moment war ihm mit einem Schlage
gegenwärtig.
    Wilhelmi lächelte über die Ausrufungen, welche bei dieser Gelegenheit laut
wurden. »Unsre Fürstin verdient Ihren Enthusiasmus«, sagte er. »Sein Sie nur
recht dankbar, wenn Sie Ihr Zimmer wieder verlassen haben werden, sie hat große
Teilnahme an Ihnen bezeugt. Man hat Sie uns grade zur rechten Zeit ins Schloß
getragen. Wir andern sind mit unsern Geschäftsgesichtern jetzt wenig geeignet,
sie zu unterhalten, wie sie es verdient.
    Er ließ Hermann allein, der sich in diesen süßschmerzlichen Fall nicht zu
finden wußte. »Aufgedrungen bin ich hier. Welches Geschwätz, daß sie teil an mir
nehme? Ja, den Almosenanteil eines gewöhnlichen Mitleids!« rief er aus. Nicht
lange konnte er dieser Wehmut nachhängen. Die Türe flog auf, und Flämmchen
herein. Tränen im Auge fiel sie ihm zu Füßen, drückte und küßte seine Hand, und
war wie außer sich vor Freude, daß man sie wieder zu ihm gelassen habe. - »Ich
hatte das beste Mittel, dich in drei Tagen gesund zu machen, das wollte ich dir
eingeben, da rief mich der böse Doktor von dir, und sie haben mich abgesperrt
gehalten. O, hier ist es sehr häßlich, alles so gleich und langweilig, wie im
Grabe, laß uns bald fort!«
    Sie drückte seine Hand so, daß er sie unter empfindlichem Schmerze
zurückzog. Langsam kehrte ihm die Erinnrung an diese Figur wieder. »Ich habe
meine Wunde um dich bekommen, welche Not wirst du mir noch sonst verursachen?«
sagte er. »Wie konntest du so unbesonnen sein, mir als Knabe zu folgen?«
    »Es war doch gut, daß der Knabe bei der Hand war«, versetzte sie trotzig.
»Du hättest sonst unter den Fichten verbluten müssen. Wie sprichst du denn? Ich
dachte, die Schmerzen hätten dich vernünftiger gemacht. Wo soll ich anders sein,
als bei dir?«
    »Es ahnet doch wohl niemand hier dein Geschlecht?« Sie sah ihn starr an.
»Geschlecht? Was ist das?«
    Hermann befahl ihr streng, sich ordentlich zu betragen, und nicht aus dem
Vorzimmer zu weichen. Er drohte ihr mit augenblicklicher Verstoßung, wenn sie
mit irgend jemand, außer mit ihm spräche. Traurig, den Kopf hängend, schlich sie
fort. Der Arzt, der ihn schon für geheilt erklärt hatte, fand ihn gegen Abend
verändert. Gemütsbewegung und Sorge hatten ihn aufgeregt, es meldete sich wieder
ein kleines Fieber. Auf seine Fragen wollte Hermann mit der Sprache nicht
heraus.
    Die Tür zum Vorzimmer war offen geblieben, Flämmchen saß am Tische und
studierte in einem Punktierbuche. Ein verlegner Blick Hermanns auf sie verriet,
woher das Fieber rühre. Der Arzt zog die Türe zu. »Beruhigen Sie sich«, sprach
er, »Ihr Geheimnis mit dem Mädchen ist unentdeckt, und soll unentdeckt bleiben,
wenn Sie vernünftig sind.«
    »Geheimnis? Mädchen? Ich verstehe Sie nicht«, stotterte Hermann.
    »Gemach, mein Freund, nur keine Maske. Vor seinem Arzte muß man offen sein,
auch sind wir in solchem Punkte nicht so leicht zu täuschen. Sein Sie unbesorgt,
ich weiß es, sonst niemand. Unser Wilhelmi sieht vor der Verderbnis des
Zeitalters im allgemeinen, das besondre Fleckchen zu seinen Füßen nicht, dem
Herzog sind alle romantischen Dinge Allotria, um welche sich ein Mann, der
Geschäfte hat, nicht bekümmert, und unsre schöne fürstliche Tugend glaubt an
nichts Schlimmes, weil sie selbst nie einen bösen Gedanken gehabt hat. Die
Kammerjungfer, welche etwas erlauscht haben mußte, hat Sie anschwärzen wollen;
sie ist heute als Verleumderin des Dienstes entlassen worden. Daß ich es treu
mit Ihnen meine, können Sie daraus abnehmen, daß ich Ihrem Fritz, oder wie
dieser Jüngling sonst heißen mag, sein langes Haar, welches leicht zu einer
Entdeckung führen konnte, habe abscheren lassen. Als Schwedenkopf geht er schon
eher mit durch.«
    »Um Gotteswillen, urteilen Sie nicht übel von mir!« rief Hermann. »Ich
brauche mich des Verhältnisses zu jener Unglücklichen nicht zu schämen.«
    »Ich bin kein Richter, und am wenigsten ein Sittenrichter«, erwiderte der
Arzt etwas spöttisch. »Die Moralität unsrer Kranken geht uns nichts an. Aber
mein tugendhafter Freund, hier in diesem ehrbaren Altvaterschlosse darf der
Skandal nicht fortgesetzt werden. Denn ein Skandal bleibt es doch immer, wenn
ein verkleidetes Mädchen, welches die Kinderschuhe vertrat, sich bei einem
jungen Manne aufhält. Nur unter der Bedingung schweige ich, daß Sie diesen
Zwitter so bald als möglich fortschaffen.«
    Hermann erklärte dem Arzte, daß es sein eigner sehnlichster Wunsch sei,
Flämmchen irgendwo sicher unterzubringen. Er wollte ihn über das Mädchen
ausholen, bekam aber anfangs nur ziemlich ironische Antworten zu hören, welche
deutlich anzeigten, wofür er gehalten werde. Zuletzt gab der Arzt dem Andringen
Hermanns verwundert nach, und rief:
    »Entweder sind Sie ein vollendeter Heuchler, oder hier ist etwas, was mir
mein Konzept über die Menschen verrückt! Wie? Sie sollten von ihr so wenig
wissen, und doch wäre sie bei Ihnen? Sie hätten sie nicht ihrem Vater entführt!
der alte Johanniter hätte Sie nicht für dieses Unterfangen verwundet?«
    »Wer kann das behaupten?«
    »Die beiden Alten haben es überall ausgesagt. Ich hatte Mühe genug, die
Sache zu stillen.«
    »In welcher schrecklichen Verlegenheit befinde ich mich!« seufzte Hermann. -
Die Mitteilungen des Arztes flößten ihm ein Grauen gegen das Wesen ein, welches
sich so gewaltsam so seinen Spuren nachdrängte.
    »Sie ist«, berichtete jener, »durchaus und bis in die letzte Faser ihrer
Natur Aberglauben, und nie habe ich diese geistige Krankheitsform so rein
auftreten sehn. Ich habe jetzt über alles, was uns das Mittelalter von Hexen,
Besessenen, Doppelgängern und ähnlichen Fratzen erzählt, durch sie eine andre
Meinung bekommen; diese Dinge waren keineswegs Pfaffentrug; ich sehe an einem
lebendigen Beispiele, daß eine verstörte Einbildungskraft alles das hervorrufen
kann. Sie tut keinen Schritt, ohne irgendein willkürliches Orakel zu fragen, sie
hat Visionen, sie führt im Mondschein sonderbare Gespräche mit ihrem Schatten,
dabei ist sie durchaus nicht heimlich und verschlossen, nein, man kann ihre
ganze Verkehrtheit in jedem Augenblicke von ihr erfahren, weil die
abenteuerlichsten Dinge ihrem Geiste so gemein erscheinen, wie uns der Wechsel
der Tageszeiten. Ihr Verderben wäre sie gewesen, kam ich im rechten Augenblicke
nicht noch dazu. Gerade, als Sie in der heftigsten Fieberhitze lagen, fand ich
sie im Begriff, Ihnen einen Trank einzugeben, der, wie mich die Untersuchung des
Gemisches lehrte, Sie in wenigen Stunden getötet haben würde. Woher sie die
Spezies bebkommen? Von wem das Zeug bereitet worden? habe ich nicht ausmitteln
können. Zufälligerweise geriet mir kurz nachher eins jener alten verworrnen
Büchelchen aus dem siebenzehnten Jahrhundert in die Hände, worin allerhand
Phantastereien als Naturkunde prunken, und darin fand ich das Arkanum Ihrer
unberufnen Helferin als allgemeinen Lebensbalsam Gran für Gran verordnet.«
    »Aber wie ist nur eine solche Verbildung möglich geworden?«
    »Fragen Sie mich in Ernst, so kann ich darauf nur Mutmaßungen mitteilen. Sie
wuchs auf unter Leuten, deren eigentliches Geschäft es ist, alle ihre Stunden in
Schein und Schaum zu verzetteln. Denken Sie sich lebhaft das Innere einer
Komödiantenwirtschaft, und Sie haben das Bild der Gemeinheit und faselnden
Dämelei, von welcher das Kind immer umgeben war. Die Einbildungskraft überragt
in ihr alle andern Vermögen, dabei fehlt ihr das Talent der Nachahmung, woraus
die Schauspielkunst entspringt. Es mangelte ihr also in jenem Kreise die
Möglichkeit, mit dem Äußeren, Wirklichen anzuknüpfen. Sie ist sehr unwissend,
Lesen und Schreiben hat man sie zur Not gelehrt, übrigens weiß sie von dem
Zusammenhange der Dinge nichts, und alles Überirdische ist ihr völlig fremd.
    Gleichwohl will ein lebhafter Sinn, eine entzündliche Phantasie
Beschäftigung. Früh mögen ihr manche Sachen in die Hände gefallen sein, die im
verflossenen Jahrzehnt Mode waren; jene talentvoll-bizarren Ausgeburten eines
vielgelesenen Autors, worin das Märchenhafte, ja das ganz Unmögliche und
Widersinnige dicht an die tägliche Umgebung geschoben wird. Fabeln, die aus
fabelhaftem Rahmen blicken, wären wohl kaum imstande gewesen, die junge Törin so
zu verwirren, aber diesen alten Weibern, welche so vertraut an der und der
Straßenecke sitzen, und dann plötzlich Gott weiß was? werden, diesen Koboldchen
und Diavolinis in Schlafrock und Pantoffeln, vermochte das Gehirnchen keinen
Widerstand zu leisten. Sie hat sich eine Art von Fetischismus gebildet, und es
ist mir oft merkwürdig gewesen, an ihr dasselbe wahrzunehmen, was man uns von
den Völkern erzählt, die sich noch auf der Stufe der Kindheit befinden. Im
ganzen bemerkte ich nämlich auch an ihr, daß alle Religion aus dem Schrecken
entspringt, und daß der Mensch das Gute und Angenehme als sich von selbst
verstehend, hinnimmt. Der große Stein im Schloßhofe, an dem sie sich im Sprunge
den Fuß verletzte, ein alter fauler Weidenbaum, der ihr, als sie sich eines
Abends verspätet hatte, zum Entsetzen ins Auge glühte, die verwitterten, in den
dunklen Gang nach dem Archive beiseite geschafften Gartenstatuen, sind die
Gegenstände ihrer heimlichen, fürchtenden Verehrung; während sie bei keiner
Blume an etwas andres denkt, als daß sie wohl rieche, den Sonnenschein und die
gute Speise genießt, ohne darüber nachzusinnen, woher beides stamme.«

                                 Achtes Kapitel

 
Eine bedeutende Krankheit kann bisweilen ein Glück sein. Unser Leben wird zur
größeren Hälfte von Gewohnheiten, und nur zur kleineren von Freiheit und
Entschluß genährt. Gewohnheiten aber sind meistens die Polster, welche die
schwachen Seiten unsrer Natur sich unterlegen. Eine Krankheit unterbricht nun
den einschläfernden Gang dieser Nachgiebigkeiten, und macht es dem Genesenden
möglich, sich nicht bloß im körperlichen, sondern auch in einem höheren Sinne,
wie neugeboren zu fühlen.
    Wirklich nahm sich Hermann in den ersten Tagen des wiedergeschenkten Lebens
ernstlich vor, künftig vorsichtiger zu sein. Die Äußerungen des Arztes hatten
schon ein unangenehmes Streiflicht auf seine Ritterschaft geworfen, und
Flämmchens eigne Reden dienten nur dazu, den Tag heraufzuführen, bei dessen
Glanze er sich zuletzt wie ein zweiter Don Quixote vorkommen mußte. Das wilde
Mädchen hatte gar kein Hehl, daß sie sich bloß vor der Strenge des alten
Johanniters gefürchtet habe. Ihre Tugend war durchaus nicht in Gefahr gewesen,
das sah ihr Beschützer nunmehr zu seinem Leidwesen ein. Es war ihm
unbegreiflich, wie sich ein solches Hirngespinst in ihm hatte festsetzen können,
und er beschloß, hinfort noch kälter und klüger zu sein, als er nach seiner
Überzeugung bereits war.
    Die Lage, in der er sich trotz aller Unschuld befand, war sehr zweideutig.
Ein junges Mädchen, verkleidet, Tag und Nacht in seinem Vorzimmer zu wissen;
welches Mißgefühl für ihn, welch ein Anlaß zu den übelsten Verwicklungen! Aber
wohin sollte er mit dem Kinde? Vom Pflegevater, an den er gleich geschrieben,
hatte er eine in schwülstigen Ausdrücken verfaßte ablehnende Antwort erhalten.
So grausam durfte er nicht sein, ein verlaßnes Wesen von sich zu stoßen; und
konnte er hoffen, daß jemand sich mit dem verwahrloseten Geschöpfe befassen
werde?
    Diese Sorgen hielten ihn mehrere Tage lang zwischen Furcht und Zweifel
gespannt. Niemand konnte er sich vertraun. Dabei war ihm der Mangel an aller
ordentlichen Bedienung äußerst lästig. Sein Kaleb war ohne Ohr für die Stunde,
ohne Sinn für Ordnung, warf alles unter- und übereinander, und wenn er ihr
Anweisungen gab, oder Strafpredigten hielt, so fiel sie ihm um den Hals, statt
zu gehorchen. Er war daher fast allein auf sich und seine Hände beschränkt, und
dazu kam noch, daß schon ihr Geschlecht ihm verbot, manches von ihr zu fordern,
dessen ein Genesender bedarf. Der Arzt, der allein hier hätte einschreiten
können, schien, voll Schadenfreude, kein Auge für diese Verlegenheiten zu haben.
    Konnte ihm etwas seine verdrießliche Situation erträglich machen, so war es
der Umstand, daß das Mädchen über alles, was Lüsternheit oder nur Sinnlichkeit
heißen mochte, in völliger Unbekanntschaft lebte. Er sammelte hierüber
merkwürdige Erfahrungen ein, und mußte die ewige Konsequenz der Natur bewundern,
welche immer nur in einer Richtung bildet und mißbildet. Während ihre Phantasie
ganz vom Abenteuerlichen und Seltsamen geschwängert worden war, blieb sie rein
von allen den Dingen, womit sich sonst in den Jahren der Entwicklung ein stilles
und gefährliches Nachsinnen zu beschäftigen pflegt. Mit dem Gedanken, daß er sie
heiraten werde, woran sie starr und steif festhielt, verknüpfte sie keine andre
Vorstellung, als daß sie sich neben ihm in weichgepolsterter Kutsche wiegen,
oder den Schmuck einer vornehmen Dame am Halse tragen werde.
 
Eines Tages war er auf einen Augenblick ins Freie gegangen, und fand sie, als er
zurückkehrte, nicht in ihrem Vorzimmer. Am Pfosten des Bettes hing ein
Täschchen, wie es schien, vollgestopft. Ein Buch, das hervorsah, machte ihn
neugierig; er nahm das Täschchen und leerte es aus. Da zeigte sich ein
sonderbarer Inhalt. Allerhand Dornen, Stäbchen, beschmutzte Bilder,
halbzerbrochne Whistmarken kamen zum Vorschein. Ein sogenannter Krötenstein
wurde sichtbar, nebst Stücken von einem Kindesschädel. Er sah ein Band von
ungewöhnlicher Farbe, auf dem fremdartige Charaktere eingestickt waren,
vermutlich das Ordensband einer Loge, irgendwo verlorengegangen. Er öffnete ein
zugenähtes Säckchen; dieses fand er mit Salz und Kümmel angefüllt1. Er schlug
die Büchlein auf, welche das Täschchen enthielt, und sah die Vermutung des
Arztes bestätigt. Es waren einige von den Sachen, die vor Jahren die
Einbildungskraft aller jungen Leute so sehr in Bewegung setzten: die
»Teufelselixiere«, der »Goldne Topf«, »Rasmus Spikher« u.a.m. teils vollständig,
teils in zerlesenen Bogen und Blättern.
    Er hielt also den Kram in Händen, welcher das Gehirn des armen Kindes
verdreht hatte. Mit der Vertilgung dieser äußerlichen Dinge meinte er den
Aberglauben an der Wurzel zu zerstören, und warf daher alles rasch in das
herbstliche Kaminfeuer.

                                Neuntes Kapitel

 
Eine geheime Scheu hatte ihn noch immer abgehalten, sich seinen Wohltätern
vorstellen zu lassen, obgleich er das lebhafteste Verlangen empfand, der edlen
Herzogin wieder in das Antlitz zu sehn. Er errötete, wenn er ihrer gedachte, und
verschob den Tag des Besuchs von Woche zu Woche, unter dem Vorwande, daß er noch
zu angegriffen sei, um in Gesellschaft erscheinen zu können, obgleich der Arzt
ihm längst alle Rechte der Gesunden eingeräumt hatte. Diesem Manne mußte er sich
dankbar und verpflichtet fühlen; dennoch empfand er kein Behagen an seinen
Gesprächen. Der Arzt hatte seine Wissenschaft mit Geist und Freiheit studiert,
die verwandten Naturgebiete waren von ihm in den Kreis der Betrachtung gezogen
worden, er teilte sich gern und ausführlich mit. Aber freilich hatten diese
Studien die gewöhnliche Folge gehabt. Dem Eingeweihten war das animalische Leben
die Hauptsache geworden. Von Natur zweiflerisch gesinnt, hatte er durch ein
wundes Verhältnis welches ihn heimlich peinigte, einen noch schärferen Blick für
den Zwiespalt der einzelnen Dinge bekommen. Alles Geistige und Gemütvolle fand
an ihm einen entschiednen Verneiner, der die ätzendsten Einwürfe im ruhigsten
Tone vortrug.
    Jene trostlose Meinung, daß der Mensch sich nur durch eine Art von höherem
Instinkt über das Tier erhebe, trat hier in reiner ausgeprägter Gestalt auf. Der
Arzt war unerschöpflich in Beispielen, welche beweisen sollten, daß alles
ideelle Streben der Menschheit und des Menschen immer nur zur Torheit oder zum
Verbrechen geführt habe, daß der Kreis, in welchem sich die Geschlechter
umherdrehn, ein überaus kleiner sei, und daß nur die unermüdliche Einbildung der
Selbstgefälligkeit ihn zu einem großen erweitre, oder seine Peripherie in die
beliebte grade Linie nach dem sogenannten Ziele der Vollkommenheit verwandle.
    Hermann hatte sich, wie wir wissen, selbst für einen frühreifen Propheten
des Nihilismus gehalten. Wie aber das Licht der Kerze neben der Strahlenglut der
Sonne erbleicht, so schmilzt die Spielerei eines angeeigneten Wahns am Feuer
einer echten Gesinnung. Er bestritt den Arzt mit allen Waffen, die ihm zu Gebote
standen, und führte die Sache der Begeistrung, so gut er konnte. An Eifer fehlte
es ihm nicht, aber die Rüstkammer, welche für solchen Streit nur in der
Geschichte oder in dem eignen, auf große Weise geführten Leben anzutreffen ist,
war ihm verschlossen. Sein Leben, wenn er es gründlich untersuchte, erschien ihm
ziemlich dünn, und die Geschichte hatte er, wie er zu seinem Schrecken bemerkte,
über der Beschäftigung mit den Zeitungen bis auf einige allgemeine Umrisse fast
vergessen. Der Fülle von Stoff, welche der Arzt phalanxartig ihm entgegensetzte,
wußte er selten auslangend zu begegnen, und mußte sich eines Tages, als jener
jede eigentliche Freundschaft bestimmt leugnete, und mit grausamer Deutlichkeit
alle Verbindungen unter Männern aus dem Interesse ableitete, mit dem Argumente
der Frauen helfen; daß er trotz allem Gesagten doch fühle, es sei anders und
besser.
    »Orest und Pylades, Damon und Pythias gehören in das Reich der Fabeln«,
sagte der Arzt. »Wenn es wahr ist, was man von Jonathan erzählt, so sehe ich
darin nichts Großes. Er wußte recht wohl, daß er von seinem Vater Saul wenig zu
befürchten habe, und daß es immer vorteilhafter sei, sich zur aufgehenden Sonne
zu halten, als zur sinkenden. Und so geht es noch heutzutage. Wie empfindsam
wurde der Göttingische Dichterbund ausgeputzt! Die Jünglinge umarmten einander
unter der Bundeseiche unweit der Leine, hoben die Finger empor und leisteten den
Schwur ewiger Treue, Klopstock erschien in ihren Versammlungen als Oberpriester
und Erzdeutscher; wie schön, wie erhebend! Die Treue hielt auch vor, solange
einer vom andern regelmäßig seine Ode empfing; als aber dieser Tauschhandel
wechselseitiger Begeistrung flau ward, schlief die Liebe allgemach ein, und an
ihrer Stätte erwachte ein grimmiger Haß, der noch nach Jahren gedruckt
hervorbrach, und von dem wenigstens ich den Grund nur darin finde, daß Voß
Stolberg und Stolberg Voß zu besingen überdrüssig geworden war. Glauben Sie mir,
die Sache steht, nüchtern betrachtet, so: Jugendfreundschaften dauern nie aus,
und was in den späteren Jahren Freundschaft genannt wird, bezieht sich auf
Sachen und Zwecke, nicht auf die Person. Wenn man aufrichtig sein will, so wird
man sich gestehen müssen, daß ein Mann immer vor dem andern im letzten Winkel
seiner Seele einen geheimen Widerwillen behält. Auch in dieser Hinsicht sollten
wir uns von unsern Mitgeschöpfen nicht so weit entfernt glauben. Der
Sozietätstrieb läßt sich nicht leugnen; er ist aber auch in den Ameisen und
Bienen, in der Wanderratte, und unter den Vögeln, in den Krähen und Staren
sichtbar. Die Freundschaft soll, wenn sie echt ist, reingeistiger Natur sein,
nun frage ich: wie kann sie also uns, die wir in Haut und Knochen, Fleisch und
Sehnen hangen, eignen?«
    »Mit solchen Reden kann man freilich den Frühling entlauben, die Menschheit
entmenschen, und den Himmel entgöttern!« rief Hermann. - »Sie selbst aber sind,
wie alle Verkündiger des Nichts, Ihr eigner Widerleger. Sie fühlen sich zu
andern hingezogen, ohne Eigennutz; Sie haben Zuneigungen, die um ihrer selbst
willen vorhanden sind, ohne Rücksicht auf Vorteil, oder sonstige unedle Motive.«
- »Was wollen Sie damit sagen?« fragte der Arzt verlegen.
    »Ich bin geheilt. Ihr Amt hat bei mir aufgehört«, versetzte Hermann warm und
eifrig. »Dennoch kommen Sie täglich zu mir. Ich weiß, daß ich Ihnen nichts
bieten kann, was Ihren Verstand beschäftigte. Und doch kommen Sie, und wir sind
stundenlang zusammen. Soll ich aus dieser Annäherung, wodurch Sie mich höchlich
ehren und erfreun, die Folgrung gegen Sie machen, oder übernehmen Sie dies nun
selbst?«
    »Ich muß ja wohl«, erwiderte der Arzt, indem er beruhigt Atem schöpfte, und
seine Hand aus der Hand Hermanns, ohne dessen Druck zu erwidern, zurückzog. Er
sprach von andern gleichgültigen Dingen, konnte aber ein Lächeln nicht
verbergen, womit er hin und wieder unsern Freund von oben bis unten betrachtete.
Beim Abschiede sagte er: »Sie glauben nicht, wie unsereinen, jetzt, wo man fast
nur eingebildete Kranke unter Händen hat, ein wirkliches großes Übel, wie das
Ihrige war, anzieht. Und dann sah ich, als ich Sie baden ließ, daß Sie den
schönsten normalsten Körper besitzen, den ich je erblickte. Ich muß gestehn, daß
mir ein solcher Leichnam noch nie auf dem anatomischen Theater vorgekommen ist.«
    Hieraus merkte denn Hermann freilich, daß er dem Arzte mehr ein
pathologisches Objekt sei, als ein Gegenstand der Zuneigung. Verstimmt und
traurig fand ihn Wilhelmi, der in der Regel gegen Abend kam, mit ihm Schach zu
spielen. Zu diesem zog ihn die Sympathie in dem Maße hin, als ihn der Arzt
abstieß. Auch hier trat ihm eine verzweifelnde Ansicht des Lebens entgegen, aber
die Verzweiflung entsprang aus dem fruchtlosen Suchen nach der irdischen
Erscheinung der himmlischen Urania. Wilhelmi gehörte zu den vielen Deutschen,
bei denen der Sinn die Tatkraft überwiegt. Es scheint fast, daß man mit einem
gewissen Leichtsinn handeln müsse, um eigentliche Resultate zu erblicken. Er war
mit seinem bedeutenden Verstande, mit seinen Kenntnissen und Gesinnungen doch
nur in kleinliche Verhältnisse geraten; unter Zaudern und Wählen waren ihm die
besten Lebensjahre verstrichen. Nun war er der Diener eines abgelegen hausenden
Dynasten, und konnte sich in dieser Stellung unmöglich gefallen. Aus dem
Mißverhältnis, in welchem er sich zu seinem Geschicke fühlte, erwuchs ihm das
Gefühl für das allgemeine Mißverhältnis in der Welt, ein Gefühl, welches durch
körperliche Leiden noch geschärft wurde. Unzufrieden mit allem, was er in der
Wirklichkeit sah, erbaute er sich eine Art von Traumwelt, und suchte sich in
allerhand Willkürlichkeiten eine problematische Existenz zu gründen, da das
Leben ihm die Mittel zu einer andern nicht bieten wollte.
    Die Jugend hat einen natürlichen Hang, die Welt anzuklagen, um das Recht zu
bekommen, sie zu verbessern, und wer diesen Ton voll und stark erklingen läßt,
wird ihr immer angenehm sein. Hermann hatte von dem ernsten verdrießlichen Manne
eine hohe Meinung gefaßt, und überbot sich mit ihm in Reden gegen die Menschheit
und Zeit, wo es sich denn oft ergab, daß er über das Ganze grade das Gegenteil
von dem sagte, was er kurz vorher dem Arzte gegenüber im Einzelnen aufrecht zu
erhalten versucht hatte. Der Schimmer des Geheimnisvollen, welcher Wilhelmi
umwebte, vermehrte nur den Eindruck seiner Persönlichkeit. Hermann hatte
bemerkt, daß wenn er jenen nach seiner Wohnung im ältesten Teile des Schlosses
begleitete, er nicht in das eigentliche Arbeitszimmer des Freundes gelassen,
sondern in einem Vorgemache abgefertigt wurde. Die Spöttereien des Arztes über
die Höhle des Sehers, welche kein Profaner betreten dürfe, reizten seine Neugier
nur noch stärker, und er spürte mehrmals die Versuchung, wenigstens durch das
Schlüsselloch in das Mysterium zu blicken, wenn Wilhelmi, ihn zurücklassend,
durch die Pforte abschritt, um ein Buch, oder sonst etwas, worauf die
Unterhaltung geführt hatte, zu holen.
    Wilhelmi seinerseits erfreute sich endlich eines geduldigen Zuhörers, ja
einer zweiten Stimme in dem Konzerte, welches er so gern anstimmte, und in dem
er bisher fast immer nur Solo hatte spielen müssen. Aus dem Zusammenreden
entstand bald ein Zusammenempfinden, und da Hermann ihm mit wahrer Liebe
entgegenkam, so konnte ein aufrichtiges Wohlwollen des älteren Mannes nicht
ausbleiben. Dieser nahm sich im stillen vor, eine Lieblingsgrille, welche er
noch niemand zu eröffnen gewagt hatte, mit seinem jungen Freunde auszuführen.
    Als einige Partien gemacht worden waren, in denen sich Hermann heute
ziemlich schwach verhalten hatte, stand Wilhelmi auf, ging mit feierlichem
Anstande durch das Zimmer, trommelte sodann auf den Fensterscheiben, und sagte
und tat hiernächst gewisse Dinge, die nicht verraten werden dürfen. Seine
Mutmaßung bestätigte sich. Hermann antwortete, wie er mußte, und beide
schüttelten einander als Brüder einer weit verbreiteten Genossenschaft herzlich
die Hand. »Kommen Sie«, sagte Wilhelmi, »ich habe Ihnen etwas zu vertraun.«
Erwartungsvoll folgte Hermann seinem Verbündeten durch die langen Gänge des
Schlosses. Es war schon spät, und die Fußtritte hallten auf dem Estrich.
Wilhelmi nahm in seinem Vorzimmer zwei Armleuchter vom Tische, zündete die
Kerzen an, und hieß mit dem Ernste eines Magus Hermann in das Allerheiligste
treten.
    Wir meinen das Studierzimmer. Hier wurde freilich die Erwartung des Gastes
enttäuscht. Er sah nichts, als eine Art Faustischer Zelle, wie sie zu jedem
deutschen Gelehrten herkömmlich gehört. Bücher standen auf Brettern, die vom
Fußboden bis zur Decke emporreichten, Glasschränke mit Antiquitäten und
allerhand Seltenheiten nahmen den übrigen Raum ein, jede etwa noch leere Stelle
an der Wand war mit einem Kupferstiche, einer Zeichnung, oder einem Risse
zugedeckt. Man konnte sich kaum umdrehn. Vergebens aber spähte Hermann nach
Geheimnissen. »Warum halten Sie dieses Zimmer so verborgen?« fragte er
ungeduldig seinen Wirt, der mit ängstlicher Sorgfalt einige Federn, die von dem
ein für allemal angewiesenen Orte gewichen waren, zurechtlegte.
    »Hier ist der einzige Raum auf der Welt, wo ich frei Atem hole«, versetzte
Wilhelmi. »Zwischen diesen vier Wänden liegt mein Asyl; hier kann ich sein, wie
ich will, und nur mein innigster Freund soll dieses kleine Königreich mit mir
teilen. Kein kaltes, kein freches Gesicht störe den Frieden, der hier mich
umsäuselt! Hier bleibe es Ordnung, wenn die Unordnung draußen auch noch so groß
wird.«
    Wirklich schien dieses Gemach, so überfüllt es war, ein Heiligtum saubrer
Genauigkeit zu sein. Kein Stäubchen wäre wegzublasen gewesen, denn Wilhelmi
fegte selbst mehrmals des Tages alles ab, und dem Diener war nur erlaubt, den
Grund zu kehren. Symmetrisch geordnet lagen und standen auf dem Schreibtische
Papiere, Federmesser, Brieffalzer in abgemeßner Entfernung voneinander, umsonst
würde ein Maler hier das Modell zu der reizenden Verwirrung eines Stillebens
gesucht haben. In Reihe und Glied schnurgrade standen die Bücher, von himmelblau
angestrichnen Brettern hoben sich die Raritäten hinter wasserhellen Scheiben
nett und deutlich ab.
    »Helfen Sie mir!« sagte Wilhelmi zu Hermann, der die Totenurnen, die
Elfenbeinsachen in den Schränken, die Zeichnungen und Risse an den Wänden
betrachtete. Sie gingen in ein Seitenkabinett, und Wilhelmi schlug den Deckel
von einem großen Kasten zurück. Mit Verwundrung sah Hermann darin einen
vollständigen mystischen Apparat.
    Als sie ihn auspackten, horchte Wilhelmi auf. »Mir war es«, sagte er, »als
hörte ich ein Geräusch.« Im Zimmer war aber nichts zu erblicken. Vorsichtig
schloß er die Türe nach außen ab.
    Hierauf schmückten beide das Zimmer in seltsamer und geheimnisvoller Weise
aus. »Tun wir auch recht?« fragte Hermann bedenklich. »Es ist auf kein Schisma
abgesehn«, versetzte Wilhelmi, »ich stelle diese Zeichen nur um uns her, unsre
Gedanken von der gemeinen Alltäglichkeit abzusondern, die leider in jedem
Momente sich aufdrängt.« Er nahm in einem thronartigen Lehnstuhle Platz, Hermann
mußte sich gegenüber auf einem Tabouret niederlassen. Er war sehr gespannt auf
das, was aus diesen Anstalten sich entwickeln werde. Wilhelmi begann seinen
Vortrag folgendermaßen.

                                Zehntes Kapitel

 
»Wir können nicht leugnen, daß über unsre Häupter eine gefährliche Weltepoche
hereingebrochen ist. Unglücks haben die Menschen zu allen Zeiten genug gehabt;
der Fluch des gegenwärtigen Geschlechts ist aber, sich auch ohne alles besondre
Leid unselig zu fühlen. Ein ödes Wanken und Schwanken, ein lächerliches
Sichernststellen und Zerstreutsein, ein Haschen, man weiß nicht, wonach? eine
Furcht vor Schrecknissen, die um so unheimlicher sind, als sie keine Gestalt
haben! Es ist, als ob die Menschheit, in ihrem Schifflein auf einem
übergewaltigen Meere umhergeworfen, an einer moralischen Seekrankheit leide,
deren Ende kaum abzusehn ist.
    Man muß noch zum Teil einer andern Periode angehört haben, um den Gegensatz
der beiden Zeiten, deren jüngste die Revolution in ihrem Anfangspunkte
bezeichnet, ganz empfinden zu können. Unsre Tagesschwätzer sehen mit großer
Verachtung auf jenen Zustand Deutschlands, wie er gegen das letzte Viertel des
vorigen Jahrhunderts sich gebildet hatte, und noch eine Reihe von Jahren
nachwirkte, herab. Er kommt ihnen schal und dürftig vor; aber sie irren sich.
Freilich wußten und trieben die Menschen damals nicht so vielerlei als jetzt;
die Kreise, in denen sie sich bewegten, waren kleiner, aber man war mehr in
seinem Kreise zu Hause, man trieb die Sache um der Sache willen, und, daß ich
bei der Schutzrede für die Beschränkung mit einem recht beschränkten Sprüchlein
argumentiere: der Schuster blieb bei seinem Leisten. Jetzt ist jedem Schuster
der Leisten zu gering, woher es auch rührt, daß kein Schuh mehr uns bequem
sitzen will.
    Wir sind, um in einem Worte das ganze Elend auszusprechen, Epigonen, und
tragen an der Last, die jeder Erb- und Nachgeborenschaft anzukleben pflegt. Die
große Bewegung im Reiche des Geistes, welche unsre Väter von ihren Hütten und
Hüttchen aus unternahmen, hat uns eine Menge von Schätzen zugeführt, welche nun
auf allen Markttischen ausliegen. Ohne sonderliche Anstrengung vermag auch die
geringe Fähigkeit wenigstens die Scheidemünze jeder Kunst und Wissenschaft zu
erwerben. Aber es geht mit geborgten Ideen, wie mit geborgtem Gelde, wie mit
fremdem Gute leichtfertig wirtschaftet, wird immer ärmer. Aus dieser
Bereitwilligkeit der himmlischen Göttin gegen jeden Dummkopf ist eine ganz
eigentümliche Verderbnis des Worts entstanden. Man hat dieses Palladium der
Menschheit, dieses Taufzeugnis unsres göttlichen Ursprungs, zur Lüge gemacht,
man hat seine Jungfräulichkeit entehrt. Für den windigsten Schein, für die
hohlsten Meinungen, für das leerste Herz findet man überall mit leichter Mühe
die geistreichsten, gehaltvollsten, kräftigsten Redensarten. Das alte schlichte:
Überzeugung, ist deshalb auch aus der Mode gekommen, und man beliebt, von
Ansichten zu reden. Aber auch damit sagt man noch meistenteils eine Unwahrheit,
denn in der Regel hat man nicht einmal die Dinge angesehn, von denen man redet,
und womit beschäftigt zu sein, man vorgibt.«
    »Wie wahr! Wie haben Sie so ganz recht!« rief Hermann, den Redner
unterbrechend, aus. Die Gedanken, welche Wilhelmi vortrug, hatten ihn in die
höchste Bewegung versetzt.
    Jener fuhr fort: »Ich muß Ihnen gestehn, daß mich die Betrachtung der
allgemeinen Schwätzerei oft der Verzweiflung nahe gebracht hat. Wenn ich rings
um mich nichts als das lose lockre Plaudern vernahm, wenn ich Kunstvereine mit
pomphafter Ankündigung von Leuten stiften sah, die kalt an den Werken des
Raffael vorübergehn würden, zeigte man ihnen diese, ohne den Namen des Meisters
zu nennen; wenn ich hörte, da habe wieder einmal einer, vom innern Drange
getrieben, das katholische Glaubensbekenntnis abgelegt, von dem ich recht wohl
wußte, daß es mit dem religiösen Bedürfnisse bei ihm betrübt stand, daß er nur
ein leichter nachgiebiger Weltcharakter war, wenn die Schneeflocken des
politischen kalten Brandes mir aus dem Munde solcher entgegenstäubten, von denen
ich voraussehen konnte, sie würden nicht der kleinsten Aufopfrung für ein
Gemeinwesen fähig sein, dann, mein junger Freund, hatte ich Momente, in denen
ich mir hätte das Leben nehmen können! Ich betastete mich und fragte: Bist du
nicht auch ein Schemen, der Nachhall eines andern selbständigen Geistes? Ich
grub in die letzten Tiefen meiner Seele, und suchte nach der Affektation, die,
das wußte ich wohl, in irgendeinem verborgnen Winkel bei mir ebenfalls lauern
mußte. Ich sah ja alles verfälscht, vom armseligen Journalisten und seinem
Handlanger an, die beide mit entwendetem Tiefsinn und geraubtem Scharfblick nur
ihr trostloses Leben fristen, und ihre winzige Persönlichkeit bemerkbar machen
wollen, bis hinauf zum Fürsten, dem ein faselnder Minister allerhand
unregentenhafte Kostbarkeiten vor dem Volke in den Mund legt. Sollte ich denn
allein eine Ausnahme machen?«
    »Sie sind eine!« rief Hermann begeistert, Wilhelmin feurig die Hand
drückend. »Wir leben in einer erbärmlichen Welt, und man möchte mit Feuer und
Schwert darein wüten!«
    »Da würden wir nebenher auch verzehrt. Nein, bei uns müssen wir beginnen,
und mit unsrem Selbst den ersten Baustein zum Tempel der neuen Andacht tragen;
Lege den Gehalt einer Gesinnung auch in das kleinste Tun! Sprich nichts, als was
du wirklich gedacht hast! Sei wahr in jedem Atemzuge! Nach diesen drei
Vorschriften lassen Sie uns jeden Moment unsres Daseins prüfen, und wenn wir
selbst auf solche Weise streng gegen uns sind, dann haben wir die Befugnis,
unerbittlich gegen andre zu sein. Antworten Sie mir! Sind Sie durchdrungen von
dem, was ich äußerte? Haben Sie den Mut, mit mir auf der neuen dornigen Bahn zu
wandeln?«
    »Ja!« war alles, was Hermann vorbringen konnte. Sein ganzes Leben ging in
diesem Augenblicke ihm vorüber. Er fühlte, wie oft er die Fehler und
Zweideutigkeiten sich hatte zuschulden kommen lassen, die Wilhelmi so scharf
rügte. Die Sucht zu glänzen und zu scheinen, war ihm leider nicht fremd
geblieben. Er gelobte sich mit stillem Schwure, ein andrer und beßrer zu werden.
    Wilhelmi nahm einige Zeremonien vor, die wir unbeschrieben lassen. Dann
umarmte er den Neophyten, und rief: »So nehme ich dich denn auf, mein Bruder, in
den neuen Grad, den ich hiemit stifte!«

                                Eilftes Kapitel

 
»Der Orden, dem Sie und ich angehören, wird bestehn, solange die Welt besteht,
denn seine Formen sind ewig und unsterblich. Aber der Stoff, der in das Gefäß
getan wird, veraltet von Zeit zu Zeit, oder verbraucht sich ganz und gar, und
auf diesem Punkte stehn wir jetzt. Was soll uns die Humanität, die einst in
unsern geweihten Hallen zuerst ihr stilles Reich gründete? Leider sind wir
draußen nur gar zu human geworden. Ein neues Licht tut uns not, dafür wollen wir
Lehrlinge suchen, stufenweise sollen sie zu der Erkenntnis geführt werden, daß
die Menschheit eine Masse ist, welche der Verwesung entgegengeht, wenn nicht
rasch eingeschritten wird. Das sei fortan das Geheimnis unsrer Bruderschaft, und
in diesem Sinne helfen Sie, mein Freund, den Orden ohne Feindschaft und ohne
Kampf in seinem innersten Wesen verjüngen.«
    Hermanns Busen schwoll von Entschlüssen. Er wünschte sich die schwersten
Proben, um den neugewonnenen Sinn für Wahrheit kräftig zu betätigen.
    »Wir werden keinen leichten Stand haben«, fuhr Wilhelmi fort. »Neben der
Schminke und dem Firnis der andern wird sich unsre Art arm und einfältig
ausnehmen. Jeder gibt sich für mehr, als er ist, wir, die wir uns nur zeigen
wollen, wie wir sind, werden auch das Wenige nicht gelten, was wir sind.
Schlicht und vernünftig sein, heißt heutzutage dumm sein, und wer handelt, ohne
Prätensionen zu machen, kann darauf rechnen, übersehn oder gar verachtet zu
werden.«
    »Ist es zu irgendeiner Zeit anders gewesen?« rief Hermann. »Wollen wir es
besser haben, als die tausend Märtyrer vor uns, welche auch litten und bluteten,
weil sie sich nicht entschließen konnten, die Gebrechen ihrer Mitwelt zu
teilen?«
    Jetzt raschelte es hinter dem Postamente der großen etrurischen Vase in der
Ecke ganz vernehmlich. Wilhelmi und Hermann sahen nach und standen beide starr
vor Erstaunen und Schreck. Flämmchen saß hinter dem Postamente. Sie warf sich
zitternd auf die Knie, und rief: »Vergebt mir, ich konnte mich nicht halten;
schon lange wußte ich, daß der Schwarze ein Hexenmeister sei, es zog mich hinter
euch her, als ihr fortschlicht.«
    »Nur erst das hier weg!« rief Wilhelmi. Beide packten die Heiligtümer
stürmisch auf und warfen sie unordentlich in das Seitenkabinett. Unterdessen
huschte Flämmchen durch die Stube nach der Türe, um zu entfliehn. Wilhelmi
bemerkte es, eilte ihr nach, und hielt sie beim Arm zurück. »Du gehst nicht von
der Stelle, bis du gebeichtet hast«, sagte er. »Ungezogner Knabe, wie hast du
dich erkühnen dürfen, hier einzudringen? Was hast du gesehn? Was hast du
gehört?« - »Alles!« stotterte Flämmchen. »Mach mich nur nicht tot! Du hast mit
meinem Zukünftigen ein Verbündnis gestiftet, und ihn die Künste gelehrt, den
Teufel zu zwingen, daß er allen Leuten den Mund aufbricht, damit sie die
Wahrheit sagen!«
    Hermann mußte ungeachtet des Ernstes der vorhergegangnen Szene lächeln.
Wilhelmi schlug sich vor den Kopf, und sagte französisch: »Wenn der Junge
ausplaudert, was er erlauscht hat, so werden wir vor dem Herzoge, dem alle
höhere Dinge eine Torheit sind, zum Gespötte!«
    »Benutzen Sie seinen Aberglauben, ihm die Lippen zu versiegeln«, versetzte
Hermann ebenfalls französisch.
    Flämmchen sah sie beide ungewiß und furchtsam an. Wilhelmi faßte sie am
Kinn, hob ihr den Kopf in die Höhe und sagte in einem ruhigeren Tone: »Es ist
wahr, daß ich manches verstehe, was kein Mensch sonst weiß. Wenn du aber von
dem, was du hier beobachtet hast, eine Silbe verrätst, so dreht dir der Teufel
im nämlichen Augenblicke den Hals um!«
    Flämmchen legte den Finger auf den Mund, reckte ihn dann wie zum Schwure in
die Luft, und sagte: »Wenn ich etwas sage oder merken lasse, so will ich des
Todes sein auf der Stelle. Was denkst du auch von mir? Werde ich mich gegen euch
auflehnen? Weiß ich nicht, daß, wenn ihr durch das Bild stecht, den Menschen der
Schlag rührt, daß ihr eure Feinde totbeten, oder bei lebendigem Leibe verwesen
machen könnt?« - Sie lehnte sich an ihn, und flüsterte mit dem
zärtlich-schmeichelnden Ausdruck, der ihr eigen war, wenn sie etwas erlangen
wollte: »Lehre mich auch deine Künste! Oder«, fügte sie hinzu, »entdecke mir
wenigstens, wer mir meine Zaubersachen weggenommen hat? Ach, der böse Mensch!
Alles hat er mir gestohlen, und ich bin ganz arm!«
    Ihre Stimme hatte bei diesen Worten etwas so Tiefklagendes, daß Hermann, der
schon in den letzten Tagen ihr verzweiflungsvolles Suchen nach den verschwundnen
Kleinodien nicht ohne Bewegung hatte mit ansehn können, gerührt wurde.
    Er wandte sich ab, und sah durch das Fenster in die Nacht hinaus.
    Wilhelmi dagegen lachte über die Einfalt des Kindes. »Kommt Zeit, kommt
Rat«, scherzte er. »Wer weiß, was ich tue, wenn du folgsam und gelehrig bist.
Aber jetzt leiste mir zuerst einen Dienst, spring hinab zum Haushofmeister und
bestelle ein kaltes Abendbrot, mit dem nötigen Getränk aus meinem Keller, und
sage dem Philipp, er solle zwei Couverts auflegen.«
    »Woher haben Sie diesen Knaben?« fragte er Hermann nach Flämmchens
Entfernung. »Er ist eine Waise aus guter Familie«, versetzte jener beklommen und
suchte ein andres Gespräch auf die Bahn zu bringen. Aber Wilhelmi ließ sich
nicht ablenken, und sagte: »Eine seltsame Erscheinung, der Fritz! dieser
Aberglaube! man sollte kaum glauben, daß dergleichen sich in unsrer Zeit noch so
ausbilden könnte! Überhaupt scheint die Natur es mit ihm auf eine Spielart
angelegt zu haben. Seine Haut ist fein, wie aus dem Ei geschält, sein Haar das
zarteste, was man nur finden kann, und er ist so eigen gebaut, daß, wenn man ihn
zum Scherz in Mädchenkleider steckte, jeder ihn für eine Dirne halten würde.«
    »Wo denken Sie hin?« rief Hermann roten Antlitzes, gezwungen lachend.
    Nachdem, wie vorgedacht, die Gesetze des neuen Ordens betätigt worden waren,
kam Flämmchen, sich mit einem Korbe schleppend, woraus weißes Gedeck, die
leckersten Sachen und einige verpichte Flaschenhälse sahen. »Es geht auf
Mitternacht; dein Philipp ist schlaftrunken, er würfe alles entzwei, ich habe es
ihm abgenommen, laß mich euch bedienen«, sagte sie. »Du bist zu ungeschickt«,
rief Hermann, der für sein Leben gern das Mädchen entfernt hätte. - »Lassen Sie
den Fritz gewähren«, sagte Wilhelmi, »mit meinem Philipp ist in diesem Zustande,
den ich an ihm kenne, nichts anzufangen.«
    Die Ritter der Wahrheit setzten sich hierauf zu Tische. Hermann bemerkte,
daß, wenn auch sein Wirt die Welt im ganzen schalt, diese Verachtung sich nicht
auf das einzelne gute Eß- und Trinkbare ausdehnte, was noch hin und wieder in
derselben angetroffen wird. Man sprach den feinen Sachen, die aufgetragen waren,
wacker zu, der köstliche Burgunder, mit dem man begann, wurde nicht geschont,
und man ging über die erste Champagnerflasche ohne Zagen hinaus. Wilhelmi hatte
sich durch seine Mitteilung einer langgetragnen Bürde entledigt und war
unbeschreiblich vergnügt. Er konnte nicht viel vertragen, und mit Erstaunen sah
sein Gast, wie er nach den ersten Gläsern aus dem Extreme der trübsten Gedanken,
womit diese Zusammenkunft begonnen hatte, in das entgegengesetzte der
ausschweifendsten Lustigkeit überging. Er nötigte ohne Unterlaß, erzählte
Schnurren über Schnurren, schwatzte von den Abenteuern seiner Jugend, und nannte
Hermann, welcher Grund hatte, sich zu schonen, und sich etwas gelinder verhielt,
einen finstern Moralisten. Endlich begann er, Studentenlieder zu singen, in die,
da sie alle Freiheit, Bruderschaft und Recht atmeten, Hermann, von dem
neugewonnenen Orden entzündet, feurig einstimmte. Nichts exaltiert so, als
Singen beim Glase; bald war unser Freund so laut, als sein Genosse.
    Flämmchen war unterdessen auch nicht still geblieben. Man hatte ihr in ihrem
Winkelchen des Guten, so viel sie begehrte, zukommen lassen, und bald zeigten
sich die Wirkungen. Ihr Grauen verschwand, die leichtfertige Natur kam zum
Vorschein, sie hüpfte in drolligen Sprüngen durch das Zimmer, umarmte den
singenden Wilhelmi und schwor unter Lachen, er sei der lustigste Teufel, den sie
je gesehen habe; schlug Rad, zertrümmerte dabei eine Scheibe an einem
Antiquitätenschranke, schlich sich zu den Büsten des Plato und Pythagoras unter
dem Spiegel, malte ihnen mit Kohle Schnurrbärte, kurz, sie trieb alle Torheiten,
die in einem Zimmer, welches noch vor kurzem ein Tempel der Weisheit gewesen
war, nur verübt werden können.
    So dauerte dieses Bacchanal unter Singen, Schwatzen und Possenreißen fort,
bis des Nachtwächters Stimme Zwei abrief. Da nahm sich Hermann zusammen, stand
auf, und wünschte seinem Wirte gute Nacht. Wilhelmi überschaute das Zimmer,
welches freilich einen ungewöhnlichen Anblick darbot, lachte herzlich, wie ein
vergnügtes Kind, und rief: »Hier sieht es munter aus!«
    Flämmchen war an einem Stuhle in tiefen Schlaf gesunken. Hermann versuchte,
sie auf ihre Füße zu stellen, vergebens! sie fiel immer wieder zusammen. Er
wußte, daß sie von diesem Todesschlummer oft befallen wurde. Endlich lud er sie
auf seine Arme und trug sie fort.
    Ihr Westchen war aufgegangen, die Nadel war aus dem Hemdkragen gewichen, der
schönste, jüngste, frischeste Busen sah ihn an, als er sie auf ihr Lager
niederlegte. Sein Blut, von der Schwärmerei des Abends erhitzt, wallte siedend
auf, er wollte, wie vor einem Gespenste seiner Gedanken sich flüchten, weit,
weit weg, und blieb gefesselt stehn, das schöne Kind mit seinen Blicken
verschlingend. Endlich drückte er ihr einen heißen Kuß auf die Lippen, Tränen
entstürzten seinen Augen; er meinte, er sagte sich selber vor, daß er das arme
verwahrlosete Geschöpf aus Mitleid geküßt habe.
    Durch die Nacht erklang von draußen ein Lied zur Gitarre. Eine tiefe, sonore
Baßstimme sang folgende Strophen:
 
Steh still mein Herz, und rühr' dich nicht,
Kannst ja ein zweites Herz nicht rühren!
Doch liebe, bis der Tod dich bricht,
Ins Land der Kälte dich zu führen.
 
Aus aller Blüten schönem Reich
Hab' ich die tauben nur erworben,
Mein Leben ist ein welker Zweig,
Ich bin allein, und schon gestorben!
 
Verwundert sah Hermann im nahen Hause des Arztes noch Licht. Er überzeugte sich,
daß der Gesang aus dessen Zimmer kam. Was hatte der kalte, abgeschloßne Mann mit
solchen Gefühlen zu schaffen?

                                Zwölftes Kapitel

 
Wilhelmis Erwachen war äußerst schmerzlich. Der Diener Philipp hatte nicht
gewagt, die Unordnung anzurühren; er ließ alles stehn und liegen. Denn seiner
Meinung nach war es bei dem Herrn nicht mit rechten Dingen zugegangen, und er
wünschte, daß dieser sich selbst von dem Greuel überzeugen möge. »Bei uns hat
der Satan gewirtschaftet, Herr Kammerrat«, sagte der Mensch, als er ihn endlich
spät aus dem Bette holte. Wilhelmi fühlte sich matt und angegriffen, aber er
meinte in die Erde zu sinken, als er sein Zimmer betrat. Schon der gedeckt
stehngebliebne Tisch mit den Resten der Mahlzeit würde hingereicht haben, ihn
höchlich zu verstimmen; was war jedoch dieser Tisch gegen die Stühle, die
Flämmchen in ihrem Mutwillen zu einer Pyramide zusammengeschoben, gegen den
Tintenstrom, der sich aus der umgeworfnen Flasche ergossen hatte, gegen die
zerschlagne Scheibe, und endlich gegen die Schnurrbärte des Plato und
Pythagoras? Ärgerlich befahl er dem Diener, schnell aufzuräumen, und ging zum
Herzog, der, wie er hörte, schon nach ihm verlangt hatte.
    »Nun, Sie sind gestern abend recht lustig gewesen!« rief ihm der Fürst
heiter entgegen.
    »Ich habe die Genesung unsres jungen Freundes gefeiert«, versetzte Wilhelmi
mit halber Stimme.
    »So werden wir ihn ja endlich auch wohl zu sehn bekommen«, sagte der Herzog
einigermaßen empfindlich. »Aber die Briefe, wo sind sie? lassen Sie mich sie
unterschreiben!«
    »Welche Briefe, Ew. Durchlaucht? Ja, die Briefe! - Großer Gott, die Briefe!
- O ich Unseliger!«
    Es war Posttag. Wichtige Geschäftsbriefe, deren Abgang aus manchen Gründen
beschleunigt werden mußte, waren zu schreiben gewesen; Wilhelmi hatte sich
vorgenommen gehabt, den Rest des Abends oder den frühen Morgen dazu zu
verwenden, als er Hermann in sein Zimmer führte.
    Pünktlich sonst in seinem Dienste bis zum Pedantischen, war er jetzt so
gröblich von der Regel abgewichen, welche den Ehren- und Angelpunkt seines
Lebens bildete, und bei welcher Veranlassung! Er geriet völlig außer sich, und
ergoß seinen Kummer, ohne der Gegenwart des Herzogs zu achten, in einer
verzweiflungsvollen Rede über die Schwäche und Inkonsequenz des Menschen. Kaum
konnte ihn der Herzog, der diesen gewaltsamen Ausbruch eines unbegrenzten
Pflichteifers (denn darin suchte er den Grund desselben) nicht ungern hörte,
durch herablassende und gütige Worte einigermaßen beruhigen.
    Indessen kleidete sich Hermann an, um seinen Besuch bei der Fürstin zu
machen. Zur guten Stunde war ein schwerer Geldbrief vom Oheim angelangt, nebst
Abrechnung und Beilagen, die er durchzusehn, sich noch nicht die Zeit genommen
hatte. Sogleich war ein Bote im gestreckten Trabe nach der Stadt geschickt
worden, um das Notwendigste herbeizuschaffen, was zur anständigen Kleidung
gehört. Mit großer Genugtuung vervollständigte er die ihm für Flämmchen
anvertraute Summe wieder, von welcher er die Zeit her zu seinen Ausgaben hatte
nehmen müssen. Es blieb ihm ein sehr bedeutender Überschuß, er sah sich im
Spiegel vorteilhaft ausstaffiert, er fühlte sich frei, berechtigt, wie jeder mit
Gelde versehne Mensch. Nur von der Ausschweifung der vergangnen Nacht empfand er
noch einige Nachwehen.
    Aber auch diese verschwanden, als er in das Zimmer der Herzogin trat. Homer
erzählt von einem Kraute Moly, dessen Genuß alle Einflüsse unheimlichen Zaubers
abwendet, und es war Hermann, als habe ihm ein himmlisches Wesen so ein
schützendes Mittel gereicht, da er den holden Duft süßer Wohnlichkeit einsog,
der durch das heitre prächtige Gemach hinwehte. Die Herzogin hieß ihn freundlich
willkommen; er ward aufgefordert, ihrem Stickrahmen gegenüber Platz zu nehmen.
Nun war ihm erst wie einem Gesunden zumute. Unterwegs hatte er einen Entschluß
gefaßt, den auszuführen er für Pflicht hielt. »Wie?« sagte er, »du hast
gehorcht, du bist im Besitz der Hälfte eines Familiengeheimnisses, und deine
Wohltäter wüßten von diesem Umstande nichts? - Wahr zu sein hast du geschworen,
beweise hier auf die Gefahr, in Ungnade zu fallen, daß du deinen Eid halten
willst.«
    Als daher in dem Gespräche eine Pause entstand, fing er seine Beichte an, in
welcher er freilich den Umstand betonte, daß ihn nur der Zwang der Umstände zum
unerbetnen Vertrauten gemacht habe. Er beteuerte, daß, was er gehört, für ewig
in seinem Busen begraben bleiben werde, und schloß mit der Bitte, ihm zu sagen,
ob er auf der Stelle einen Ort verlassen solle, wo sein Anblick vielleicht
mißfällig sei?
    Die Herzogin hatte sich, um ihre Bewegung zu verbergen, anfangs tief auf
ihre Arbeit niedergebeugt; bald aber fand sie sich, und noch während Hermann
sprach, faßte sie einen Plan. Sie glaubte, vielleicht zu sehr, an einen
vernünftigen Zusammenhang der Zufälligkeiten in der Welt, und sah in der
Dazwischenkunft des jungen vielversprechenden Fremdlings so etwas von einem
Winke der Vorsehung. Ganz beruhigt erhob sie daher ihr Haupt, als jener geendet
hatte, und sagte: »Daß es mir nicht angenehm sein kann, von Ihnen belauscht
worden zu sein, begreifen Sie selbst. Indessen waren Sie unschuldig daran, und
damit ist die Sache abgemacht.« Er hoffte, sie werde ihm irgendeine tröstliche
Andeutung geben, wie die seine Näherung ablehnenden Worte, welche sie damals
zugleich gesprochen hatte, zu verstehen wären, aber vergebens. Schon erwartete
er mit Herzklopfen seine Entlassung, als die Herzogin, scheinbar nur, um das
Gespräch fortzuführen, einige Fragen nach seiner Vaterstadt tat. Mit weiblicher
Feinheit wußte sie den Faden von Straße zu Straße zu spinnen, bis nach dem Hause
seiner Eltern, und so war er auf einmal, er merkte selbst nicht, wie, in einer
Erzählung von seiner Jugend und von seinen frühesten Verhältnissen begriffen.
    »Es ist gewiß«, sagte er, »daß dem Menschen nichts mehr schadet, als wenn
über dem Gemälde seiner ersten Tage ein verworrnes unruhiges Licht zittert. Das
Kind soll, wie die Pflanze, aus festem Boden, unter dem gleichen Scheine der
nach ewigen Gesetzen wiederkehrenden Sonne emporwachsen. Ich dagegen bin in
einer Lage zum Bewußtsein gekommen, die viel von dem Schwanken des Schiffbruchs,
oder vom Stegreifsleben einer Nomadenhorde hatte. Ich war etwa neun Jahre alt,
als es dem damals Allmächtigen beliebte, auch unsre gute ehrwürdige Reichsstadt
unter die Fürsorge seines Zepters zu nehmen. Nun sollten wir Franzosen werden,
blieben Deutsche, und niemand wußte, was bei der Sache herauskommen werde. Auf
großen Tafeln stand mit ellenlangen Buchstaben zu lesen, daß wir jetzt eine
Munizipalität, ein Tribunal, und eine Präfektur statt des Rats der Oberalten,
des Schöppenstuhls und der Pfennigmeisterei hätten. Die Patrioten zogen sich ins
Dunkel zurück, schweigend, wie grollende Titanen, die Geschichte der eignen
Stadt, womit sonst ein Knabe aufgenährt wird, blieb uns fremd; wer mochte von
der Vergangenheit reden, der man das ganze Unglück der Gegenwart aufbürdete? Wir
liefen hinter den neuen Mäntelchen, Krägelchen und Schärpen her, bis wir hörten,
in den hübschen Kostümen steckten lauter abgefeimte Schelme. Rings um uns
zischte es von nichts, als von Bestechungen, Kabalen, Begünstigungen durch die
niedrigsten Mittel. Welche Eindrücke für ein junges Alter, worin alles so scharf
aufgefaßt wird.«
    »Sonderbar«, sagte die Herzogin. »Ich lebte damals in Paris. Es war der
ruhigste Ort auf der Welt. Niemand fühlte die Bewegung, die den ganzen Erdboden
erschütterte. Man sah derselben, wie einem Schauspiele zu; die Bulletins glichen
den Reden der Helden in der Tragödie, und die Trophäen, welche von Zeit zu Zeit
anlangten, kamen den Menschen nur wie neue Szenerien vor, womit seine
Hauptstädter zu ergötzen, der Gebieter die kluge Gefälligkeit hatte. Aber Ihre
Eltern?«
    »Sie ruhn in Frieden! Teuer sei mir das Andenken dieser verehrten Häupter!
Sie haben in mir das höchste Vertrauen erweckt; warum soll ich zaudern, von
allem zu sprechen, was mich bei dieser Erinnrung bewegt? Außer dem Hause war das
Verderben, im Hause gab es kein Behagen. Nicht, daß irgendein Zwiespalt
hervorgetreten wäre; nein, im Gegenteil, mein Vater bezeugte der Mutter nur
Achtung und Aufmerksamkeit, und sie war das Muster weiblicher Sanftmut und
Unterwürfigkeit. Aber dem Blicke des Kindes blieb nicht verborgen, daß hier doch
jene Eintracht der Herzen fehle, die in tausend kleinen unbeschreiblichen
Zeichen sich kundgibt. Ernst und still gingen die Urheber meiner Tage
nebeneinander her: Wie oft fand ich die Mutter in Tränen! Wie oft sah ich den
Vater, wenn ich von der Straße und meinen Kamaraden kam, trüb und gedankenvoll
am Fenster stehn! Sein schwerer Blick ruhte in den Wolken, als suche er da
etwas, was ihm auf der Erde mangle. Er hatte viele Eigenheiten. So durfte in
seiner Gegenwart nie von einer Hochzeit gesprochen werden. Er geriet, geschah
dies einmal zufällig, in eine solche Schwermut, daß er dann mehrere Tage lang
für jeden unsichtbar blieb. Eine andre Sonderbarkeit war, daß nichts in der Welt
ein Versprechen ihm abzulocken vermochte. Wir wollen sehn, war alles, was er auf
die dringendsten Bitten erwiderte. Dann aber tat er, was er nur konnte, und
dieses ungewisse Wort galt bei den Leuten mehr als ein Eidschwur andrer.
    Ich liebte meine Eltern herzlich. Mein Vater war mir eine Art Gottheit, die
sich in heiliges Dunkel verbirgt. In mancher Nacht lag ich auf meinen Knien, und
bat den Himmel, es so zu fügen, daß meine Eltern einander doch auch so liebhaben
möchten, wie ich sie liebte. Aber mein Naturell war munter und beweglich; alle
diese finstern Dinge konnten seine Fröhlichkeit nicht zerstören. Ich war viel
außer dem Hause, viel unter andern Menschen, man mochte mich gern leiden, eine
Antwort fehlte mir nie, und mehrere meiner jüngern und ältern Bekannten schienen
ein Vergnügen daran zu finden, wenn sie meine Geistesgegenwart auf die Probe
stellen durften. Was sonst einem Kinde so natürlich ist: daß es seine Eltern für
einen Wall und Rückhalt in jeglicher Not ansieht, blieb mir immer fremd. Sie
waren von einem mir unbekannten Leide schon so sehr bedrückt; sollte ich ihre
Verlegenheiten vergrößern?
    Nun erschien das Jahr 1813. Als Siebenzehnjähriger stand ich in den Donnern
von Lützen. Da lernte man sich erst recht fühlen, den Schanzen und Kolonnen
gegenüber, sich selbst und seinem Schicksale überlassen. Nachher habe ich meine
Eltern immer nur auf kurze Zeiten wiedergesehn. Ich studierte, reiste viel, war
hier und dort. So bin ich das unruhige, unstete, ach und leider zu früh mit der
Welt und ihrem Laufe bekannt gemachte Wesen geworden, welches Sie mit solcher
Nachsicht angehört haben. Bringen Sie mich nicht in eine Klasse mit den eiteln,
vorlauten, zerstreuten Jünglingen unsrer Tage; ich stehe vielleicht an Geist in
keiner Beziehung über ihnen, aber mein Sinn ist anders. Sie sind so höchst
zufrieden mit sich, ach! und ich bin leider so höchst unzufrieden mit mir! Ich
habe keine Jugend gehabt. Ist das vielleicht die Krankheit und der Mangel meiner
Natur? Die Dinge gewähren mir keine Resultate. Alles, was ich anfasse, löst sich
unter meinen Händen in ein Abenteuer auf, welches sich immer in die Gestalt
meines Vorteils verwandelt. Wer aber wird nicht müde, vom Leben nur die
sogenannten Annehmlichkeiten zu erbeuten? Wer wünschte nicht, daß ihn eine milde
Fügung mit gütiger Hand in die Mitte des Dasein stellen, und in dessen
Geheimnisse einweihen wollte?«
    Die Herzogin hatte mit größerem Interesse zugehört, als sonst den
Erzählungen und Klagen der Jugend zuteil zu werden pflegt. »Milde Fügung! Gütige
Hand!« sagte sie lächelnd. »Es ist schlimm, daß sich die Fügungen nicht
bestellen lassen. - Übrigens glaube ich, daß Sie empfinden, was Sie aussprechen.
Und daher denke ich, daß die Schicksale nicht ausbleiben werden, nach denen Sie
sich sehnen.«
    Hermann erhob sich. »Mir ist eben von der dunklen Macht, welche unsre Tage
beherrscht, eine Frage vorgelegt worden, und wenn ich nicht gar zu unbescheiden
erschiene, so möchte ich mir die Antwort wohl hier erbitten.«
    Er zog ein kleines Portefeuille hervor. »Diese Brieftasche sendet mir mein
Oheim«, sagte er. »Ich soll dieselbe nach dem Willen meines Vaters öffnen, wenn
ich das vierundzwanzigste Jahr zurückgelegt habe. Die Worte des Verstorbnen
besagen, daß ich nicht eher mich ankaufen, nicht eher ein festes Amt übernehmen
und hauptsächlich nicht eher mich verloben soll, bis ich den Inhalt
kennengelernt. Vor einigen Tagen erreichte ich jenes Lebensalter. Was soll ich
tun?«
    Die Herzogin sah ihn betroffen an. Dann beschaute sie aufmerksam das
Portefeuille. Es war alt, mit kostbarer eingelegter Arbeit von Goldstäbchen,
Perlemutter und Steinen geziert. Auf der hintern Fläche war etwas, wie ein
großes Wappen eingebrannt, dessen Embleme sich aber nicht mehr entziffern
ließen. Es schien viel gebraucht worden zu sein.
    Sie hakte an dem silbernen Schlößchen; sie schien auf einen passenden
Ratschlag zu sinnen. »Hat Ihr Vater in seinen Angelegenheiten etwas ungeordnet
zurückgelassen?«
    »Nein, sein Leben war dem Gange einer wohlgestellten Uhr gleich.«
    »Sie lieben Ihre Eltern, nicht? Sagten Sie nicht so?«
    Er neigte sich, stumm bejahend.
    »Lassen Sie das Portefeuille uneröffnet!« rief die Herzogin. »Alle
Geheimnisse sind verderblich, alle ohne Ausnahme.«
    Er zauderte, es aus ihrer Hand zurückzunehmen. »Die Neugier ist der
unüberwindlichste Fehler unsrer Natur.« Er wagte nicht, mehr zu sagen.
    »Sie haben es so gewollt!« versetzte sie, indem sie es hastig in den
Schreibtisch legte. »Nun ist es für Sie verloren, denn mit meinem Willen lesen
Sie kein Blatt darin.«

                              Dreizehntes Kapitel

 
Von diesem Tage an war Hermann auf dem Schlosse einheimisch. Der Herzog
beruhigte sich bei einer allgemeinen Erzählung über dessen Geschick unter den
Tannen, und schien an dem gesitteten, wohlunterrichteten jungen Manne immer mehr
Geschmack zu finden. Da er nicht leicht jemand unbenutzt lassen konnte, so
brauchte er ihn bald zu verschiednen Expeditionen, welche jener unter Wilhelmis
Oberaufsicht zu seiner Zufriedenheit ausführte.
    Nur bei einem Geschäfte gelang es ihm nicht, Beifall zu gewinnen. Die
Kriegsschäden waren noch zu liquidieren, welche der Herrschaft vom Staate
ersetzt werden sollten. Hermann hatte alle Papiere, die sich auf diesen
Gegenstand bezogen, erhalten, und nach deren Einsicht eine billige Rechnung
aufgestellt, solche Posten, die bestritten werden konnten, aus derselben
weglassend. Der Herzog sah die Arbeit voll Verwundrung durch, und fragte
kopfschüttelnd, womit er es denn verdient habe, daß Hermann gegen ihn Partei
nehme? Es könne ja die Hälfte mehr gefordert werden. Er zählte die Summen auf,
die nachgetragen werden müßten, und versetzte, als Hermann seine Einwürfe
dagegen vorbrachte: »Diese Zweifel wollen wir den Herrn Revisoren überlassen.«
    »Ich glaubte den Sinn Eurer Durchlaucht durch die Art, wie ich dieses
Geschäft behandelt, getroffen zu haben«, wandte Hermann bescheiden ein. »Nach
meiner Meinung dürfte ein Teil des Schadens gegen den Gewinn aufzurechnen sein,
den uns die glückliche Verändrung der Dinge gebracht hat.«
    »Was ich oder meinesgleichen ihr Großes zu danken hätte, wüßte ich so
eigentlich nicht«, versetzte der Herzog. »Über diesen Punkt gilt das: Post hoc,
non propter hoc, mit vollem Rechte. Der Adel ist so alt, als die Welt, und daß
man wenigstens in Monarchien ihn nicht entbehren kann, werden Sie mir zugestehn.
Da nun der Freiheitsschwindel längst vorüber, und alles bereits wieder in die
gewohnten Formen eingelenkt war, da man überall große Reichslehen schuf, so
würde man sich auch schon wieder nach uns umgesehn haben, und vermutlich ständen
wir, wo wir jetzt stehn, wenn auch die Sachen geblieben wären, wie sie waren.«
    Hermann mußte sich bequemen, eine Kriegsschädenrechnung anzufertigen, die
ihm sehr übertrieben zu sein schien. Gefielen ihm nun dergleichen Grundsätze
keinesweges, so war sein Mißvergnügen doch nur vorübergehend. Das Schloß, und
die ganze Lebensweise darin, übte auf ihn denselben Eindruck aus, von dem wir
bereits bei dem jungen Rechtsgelehrten geredet haben. Er empfand ein eignes
Vergnügen, für sich, allein durch die hohen Bogengänge und Hallen, seinen
Gedanken überlassen, stundenlang zu wandern, und er hätte nie geglaubt, daß eine
so einförmige Tagesordnung, wie sie hier herrschte, ihm, der an Abwechslung
gewöhnt war, in dem Grade behagen könne. Er ließ sich von dem Elemente, welches
ihn umgab, fortspülen, und schob die Gedanken an die Zukunft weit hinaus.
    Freilich trug zu seinem Wohlbefinden die Güte, womit ihn die Herzogin
behandelte, vieles bei. Sie hatte gewisse Einflüstrungen, die ihr über ihn
gemacht worden waren, mit Verachtung von sich gewiesen, und mochte ein stilles
Bedürfnis empfinden, den unschuldig Angeklagten durch besondre Freundlichkeit
für die ihm zugefügte Unbill schadlos zu halten. Überdies gehörte sie nicht zu
den Frauen, die an unmündigen Männern Gefallen finden, und die Sorge für ihre
Erziehung sich aufbürden mögen. Hermanns gewandte Entschiedenheit, der leichte
Ton, mit welchem er von allem wenigstens zu reden wußte, waren Eigenschaften,
die ihm bei ihr nur nützten. Bald erkannte sie auch, daß der Anschein von
Übermut und Selbstgenügen, welchen er bei der ersten Begegnung Fremden zeigte,
durch die nähere Bekanntschaft sich sehr minderte.
    Er schadete in der Tat immer nur sich und nie andern. An tausend Zeichen
nahm sie wahr, daß er in jedem Augenblicke bereit sei, sich im Dienste seiner
Freunde aufzuopfern. Die Farbe der Zeit konnte er nicht verleugnen, aber im
Innersten mußte man ihn für unversehrt erklären.
    Wenn er seinerseits durch die Bemühungen für den Herzog sich ein stilles
Recht auf das längre Verweilen in diesen Mauern zu erarbeiten meinte, so empfing
er dagegen durch die Gemahlin nur Geschenke, für welche er sich ewig als
Schuldner fühlen mußte. Solange er Rekonvaleszent war, wurde ihm ihre liebende
Sorgfalt zuteil. Sie verbot ihm über Tische die Speisen, welche er nach ihrer
Meinung noch nicht genießen durfte, sie warnte ihn, wenn ein Abendspaziergang zu
lang zu werden drohte. Wir wissen nicht, ob es Absicht oder Zufall war, daß er,
als er dies bemerkte, gegen ihre Gebote zu sündigen liebte; es könnte sein, daß
er den Wunsch empfunden hätte, von solchem Munde recht häufig zurechtgewiesen zu
werden. Das ist gewiß: er wäre unter diesen Bedingungen gern immer krank
gewesen.
    Bald erteilte auch sie ihm einen Auftrag, welcher ihm angenehmer war, als
die Korrespondenz mit Behörden und Verwaltern, die ihn der Herzog besorgen ließ.
Sie zog eines Tages ein Heft aus dem Pulte, und fragte, indem sie es ihm zum
Lesen einhändigte, ob er wohl glaube, daß in ihr eine Schriftstellerin verborgen
sei? Er sah den Titel an. Es war eine Übersetzung des Romans »Ivanhoe« von
Walter Scott. Dieser Autor stand grade damals bei uns in der höchsten Blüte
seines Ruhms. »Erschrecken Sie nicht, wie die Männer pflegen, wenn sie von einer
neuen Gelehrten oder Dichterin hören«, sagte die Herzogin scherzend. »Ich habe
das Buch nur für mich übersetzt, um die Sprache aus dem Grunde zu lernen, nicht
um den Meßkatalog damit zu vermehren. Aber ich möchte, da ich mir einmal die
Mühe gegeben habe, es auch gern in vollkommner Gestalt sehn, und wünsche nicht,
daß in meinem Büchlein, wie in dem Produkte jener Prinzessin, von der Sie
neulich das Märchen vorlasen, der Mond in der Welt hereinscheine.«
    Sie fragte ihn, ob er die Mühe übernehmen wolle, das Werk von Stilfehlern
und grammatischen Unrichtigkeiten zu säubern? Wer war froher, als er? Er nahm
das Heft mit, und betrachtete innig erfreut die zierlichen perlenrunden Züge der
Handschrift, worin eine Zeile, wie die andre, in gleichen Zwischenräumen grade
fortlief. Wenn irgendwo die Schrift die Sinnesart ausdruckte, so war es hier der
Fall. Hermann weidete sich an den Blättern, wie an einem Gemälde, bevor er sein
Werk begann, welches er auch mehr als galanter Kavalier, denn als kritischer
Zensor vollbrachte. Es schien ihm ein Frevel zu sein, diese anmutigen Charaktere
zu zerstören; er korrigierte mit der feinsten Feder, mit den zartesten Strichen.

                              Vierzehntes Kapitel

 
Des Abends waren die Zusammenkünfte gemeinschaftlich. Man hatte festgesetzt, daß
jeder aus seinem Fache immer etwas vortragen solle. Im Anfang hielt man auch
diese Anordnung aufrecht; der Arzt handelte allgemein-verständliche Kapitel der
Naturwissenschaft ab, Wilhelmi gab einen populären Abriß der neueren
philosophischen Systeme zum besten, der Herzog erzählte von der englischen
Landwirtschaft, mit welcher er sich grade eifrig beschäftigte. Da aber nach dem
Willen der Herzogin jeder an jedem Abende sein Pensum enden sollte, so wurde der
Kursus doch bald gar zu aphoristisch. Die übrigen Männer zogen sich daher mit
guter Manier zurück, und das Regiment gelangte unvermerkt an Hermann, der die
Poesie und Unterhaltungsliteratur erwählt hatte.
    Unangenehm war es freilich, daß auch hieraus, nach der einmal gegründeten
Sitte des Hauses fast nie etwas Vollständiges zum Vorschein kommen durfte. Der
Eintritt des Bedienten, welcher zu melden hatte, daß serviert sei, zerschnitt
mit unerbittlicher Strenge die anziehendste Vorlesung mitten im Akt, Szene,
Perioden. Die Herzogin hatte eine eigentümliche Gabe, sich an Einzelheiten zu
erfreun, weshalb sie auch weniger nach einem Ganzen verlangte, ja ein solches
nur in Einzelheiten aufnahm. Sie schaffte sich alle Blumenlesen und Geister,
welche aus den Schriftstellern gezogen zu werden pflegen, mit besondrer Vorliebe
an, und nichts glich ihrem Vergnügen, wenn sie einen schönen Gedanken in schöner
Sprache außer dem Zusammenhange mit weniger glänzenden Dingen genießen durfte.
    Gesellschaft des umherwohnenden Landadels brachte doch meistens wöchentlich
eine Abwechselung in den Kreislauf der Stunden. Grade in dieser Gegend waren die
Gutsbesitzer unverrückt auf ihren Schollen sitzen geblieben, und hatten von den
Ansteckungen des Stadt- und Hoflebens, die dem Adel andrer Orten so gefährlich
geworden sind, kaum etwas gelitten.
    Hermann wunderte sich nicht wenig, als er in den Zirkeln, die er
kennenlernte, auf manchen Mann stieß, dessen einfache Denkungsweise ihm
Ehrerbietung einflößte, als er selbst hin und wieder Töchter edler Häuser fand,
in deren Unterhaltung er sich schon gänzlich resignieren zu müssen gemeint
hatte, und die ein sehr gutes Gespräch zu führen wußten. Denn der Adel dieser
Landstriche war bei seinen eleganteren Standesgenossen fast im Verruf, und galt
nur für eine Sammlung völlig verbauerter Krautjunker.
    Schlittenfahrten, die, so oft es sich tun ließ, veranstaltet wurden, gaben
ihm Gelegenheit, sich als gewandten Vorreiter, oder als ersten Diener der
Herzogin, wie er sich gern in ihrer Gegenwart nannte, zu zeigen.
    Vor allem aber vergnügte ihn die Jagd, die auch wirklich in dem
waldicht-hüglichten Gebiete des Herzogs von großer Ergiebigkeit war. Es freute
ihn indessen weniger, ein Stück zu erlegen, als dieses fröhliche Ausziehn in der
Mitte lustiger Gesellen mitzumachen, das sachte listige Streifen und Schleichen
durch den Nebel über Heiden und Waldplätze zu versuchen, die Geschichten, die
Ahnungen und Vorbedeutungen zu hören, das heitre Mahl nach vollbrachter Arbeit
verzehren zu helfen. Er fühlte sich auf diesen frohen Zügen in solcher
Gemeinschaft mit der Natur, dem kräftigen Urzustande der Menschheit so nahe
gerückt! Auch wenn kein größeres Treiben stattfand, lag er mit dem alten Erich,
der ein firmer Schütze war, und einem Menschen, der zuweilen herüberkam und der
Amtmann vom Falkenstein genannt wurde, viel im Forste, wobei manche Mondnacht im
Kreise kahler reifglänzender Bäume auf dem Anstande versessen ward. Einmal hatte
er bei solcher Gelegenheit das fabelhafte Glück, zwei Füchse, die um die Ecke
geschlichen kamen, mit den Schüssen seiner Doppelflinte zu töten. Ein Fall, der
noch nicht vorgekommen war, und ihm bei allen Weidmännern ein fast mythisches
Ansehen gab!
    So gingen unsrem Freunde wohl- oder übelbeschäftigt die Tage hin. Die Bäume
waren kahl geworden, der Schnee hatte die Erde bedeckt, war wieder geschmolzen,
und nun kamen aufs neue die Knospen hervor. Seine Gegenwart schien allen
willkommen zu sein, es sah aus, als müsse das immer so fortdauern. Nur einmal
ward er zu einem flüchtigen Nachdenken aufgeregt. Sein Tagebuch fiel ihm in die
Augen, welches er sonst sehr ordentlich zu führen gewohnt war. Um das Versäumte
der letzten Woche, wie er meinte, nachzuholen, schlug er es auf, sah aber zu
seinem Schrecken, daß er schon mehrere Monate lang nichts geschrieben hatte.
Auch von früher standen nur Notizen mit einem Worte vermerkt, als: »Jagd den und
den«, »Gesellschaft aus *«, »Schlittenfahrt nach *« ohne alle weiteren Zusätze.
    Er besann sich, er hatte geglaubt, daß ihm viel begegnet sei, konnte
indessen nichts darüber zu Papiere bringen. Die weißen Blätter sahen ihn wie
strafend an; in diesem Augenblicke hörte er die Herrschaften unten von einer
Spazierfahrt zurückkehren, und eilte, indem er das Buch weglegte, hinab, sie zu
empfangen.

                              Fünfzehntes Kapitel

 
Von Flämmchen war nie die Rede gewesen. Die Herzogin hatte sich mit keinem Worte
nach dem Kinde, für welches sie ihm Geld gegeben, erkundigt. Unmöglich aber
konnte er sich zu einer Beichte überwinden, welche sein angenehmes Verhältnis
gestört, ihn lächerlich und verkehrt gezeigt haben würde. Der Arzt, gegen den
er, wie die Sachen standen, seinen Widerwillen hatte niederkämpfen müssen, hatte
ihm einen Pädagogen genannt, der nach seiner Meinung das Mädchen in die rechte
Bahn bringen würde. Diesen wollte Hermann nun baldigst aufsuchen. Vor seinem
Ordensgelübde rechtfertigte er das Verschweigen gegen die Herzogin mit der
Distinktion, daß man zwar nie lügen müsse, daß es aber zuweilen unumgänglich
notwendig sei, die Wahrheit einigermaßen beiseite zu stellen.
    Was den andern Ordensritter betrifft, so hatte dieser nach jener
mystisch-lustigen Nacht, als deren Anstifter er sich den unschuldigen Hermann
einbildete, mit ihm zu schmollen versucht. Bald aber wich dieser künstliche
Zorn, und, als ob Torheit fester verknüpfe, denn Vernunft: sie wurden noch beßre
Freunde, wie vorher. Gewöhnlich brachte Hermann, wenn die Gesellschaft
auseinandergegangen war, noch einige Stunden bei Wilhelmi zu. Dieser war ein
erklärter Liebhaber alles Alten und Veralteten; er besaß die seltensten Sachen
und Pergamente. In einer solchen Zusammenkunft holte er eine Urkunde herbei,
woraus sich das schönste Licht über die großen Bauverbrüderungen des
Mittelalters verbreitete. Alles war darin bestimmt: wie der Gesell dienen solle,
wie jeder verpflichtet sei, sein Zeichen zu führen, wie Hader, Schimpf und
Unzucht in der Hütte zu meiden, wie wenn einer der Bauleute mit einer
anrüchtigen Person notwendig sprechen müsse, er sich mit ihr über
Hammerwurfsweite vom Bauplatze zu entfernen habe, und was dergleichen
Vorschriften mehr waren, welche alle auf die strengste, sittlichste
Geschlossenheit des Handwerks Bezug hatten.
    Das Himmlische schwebte auch hier über dem Irdischen. Die Verehrung der
heiligen drei gekrönten Baumärtyrer: Claudius, Simplicius und Castorius, welche
lieber sterben, als einen heidnischen Tempel bauen wollten, war zur
unerläßlichen Pflicht gemacht; kein Tag sollte, ohne sie anzurufen, begonnen
werden.
    »Schöne Denkmale einer untergegangnen Zeit!« rief Hermann. »Man verwundert
sich weniger über jene Riesengebäude, wenn man dergleichen Urkunden durchliest.
Und noch klarer begreift man, daß sie jetzt nicht mehr nachzuahmen sind, und daß
alle Versuche dieser Art schwach und kindisch ausfallen. Aber was hilft es,
Unwiederbringliches zu beklagen? Wir müssen doch vorwärts! Niemand kann in den
Leib seiner Mutter zurückkehren.«
    »Und doch müssen die Zünfte wiederhergestellt werden, wenn wir überhaupt
noch künftig vor Wind und Wetter geschützt wohnen wollen«, sagte Wilhelmi.
»Jetzt, wo jeder baut, wie er Lust hat, sind wir nahe an den Stand der Nomaden
zurückgeführt. Das ist auch eine von den Früchten der gepriesenen
Gewerbefreiheit, die denn wieder zu den Blüten unsrer Kultur gehört. Aber diese
sogenannte Kultur scheint mir nur eine andre Barbarei zu sein, der wir
entgegengehn, oder vielleicht schon verfallen sind. Denn, wenn die frühere darin
bestand, daß niemand oder wenige etwas wußten, so ist die jetzige wohl nicht
minder beklagenswürdig, wo alle zu verstehn glauben, was kaum einer oder der
andre überwältigt. Das ist eben das traurige Gefühl, was man gar nicht los wird,
daß man die Nichtsnutzigkeit der Gegenwart immer empfinden muß und mit seinem
Verstande sich doch vorhält, wie schwierig eine Restauration dessen sein möchte,
was vor der Welt freilich zur Ruine geworden ist.«
    »Auch der Adel ist so eine Ruine«, sagte Hermann. »Ich muß immer lächeln,
wenn ich sie noch mit ihren Titeln und Würden sich brüsten sehe. Was macht den
Adel? Die Abgeschlossenheit, das Kastenmäßige. Nun aber haben die Bessern sich
längst mit dem gebildeten Mittelstande vermischt. Nirgends finden Sie noch in
der guten Gesellschaft den Unterschied der Stände. Leben wir hier auf unserm
Schlosse anders, als in einer anständigen Bürgerfamilie? Erinnert irgendeine
Etikette daran, daß wir mit Gliedern eines der ältesten Häuser unsres
Vaterlandes Umgang pflegen?«
    Wilhelmi lachte bitter. »Sie Neuling Sie in der Welt, trotz aller Reisen und
Bekanntschaften!« spottete er. »Ja freilich ist der Adel im Kern verwest, aber
das Gehäuse steht noch aufrecht, und man kann sich daran noch immer die Stirn
einrennen. Die Lebensluft der Aristokratie ist der Egoismus. Andre Menschen sind
selbstsüchtig aus Not, böser Gewöhnung, angeeigneter Maxime. Der Edelmann ist es
von Natur, er muß es sein; mit der Muttermilch saugt er, wie etwas sich von
selbst Verstehendes die Überzeugung ein, daß er da sei um seiner selbst willen,
und daß er die Kräfte andrer von Rechts wegen benutzen dürfe.«
    Hermann sah ihn voll Verwundrung an. »Es macht Sie stutzig, daß ich so
rede«, fuhr Wilhelmi fort. »Ich bin alt und verkümmert, und wäre wohl ein Stück
weiter, wenn man in mir je etwas andres gesehen hätte, als ein Lasttier; denn
der Gelegenheiten gab es genug, mir fortzuhelfen. Und so liefre ich in meiner
Person und durch meine Tagelöhnerei eben recht den Beweis für den Satz.«
    Der Adelsfeind würde noch länger in diesem Tone fortgesprochen haben, wenn
nicht plötzlich wieder aus der Wohnung des Arztes das düstre Lied erklungen
wäre, welches Hermann schon einmal ungefähr um dieselbe Stunde gehört hatte.
Wilhelmi horchte auf, und geriet in eine wilde Lustigkeit. »Nichts als
Kontraste!« rief er; »feuriges Eis, frierendes Feuer! Hier ein armer
Bürgerlicher, der den Adel haßt, und sich doch für die Hochgebornen totschlagen
ließe, dort der ärztliche Verstand, der mit aller seiner Kälte sich vor der
unsinnigsten Leidenschaft nicht zu schützen vermocht hat! Weil er nicht selbst
Dichter ist, paraphrasiert er den Byron, und schüttet dessen Schmerzenstöne
verdeutscht in die Lüfte!«
    »Der abgelebte ausgetrocknete Mensch! Sagen Sie mir, wen liebt er?«
    »Wen? - Wen er liebt? Wenn Sie es wissen wollen: die Herzogin! Nun machen
Sie noch einen recht widersinnigen Streich, dann können wir Terzett singen!«

                              Sechzehntes Kapitel

 
Ein für allemal war täglich eine Stunde bestimmt, worin Hermann der Herzogin das
korrigierte Pensum des »Ivanhoe« zu bringen hatte. An die Verhandlungen hierüber
knüpfte sich seit einiger Zeit eine Lektion im Englischen, welche ein junges
Mädchen aus der Stadt, über welches die Fürstin Obsorge übte, von ihm empfing.
Alles dieses hatte sich, wie von selbst, gemacht, doch war es Hermann schon oft
so vorgekommen, als sei der »Ivanhoe« und das Englische nur Nebensache. Er
bemerkte, daß die Herzogin seinen Lehren über deutschen Stil eine mehr gefällige
als gespannte Aufmerksamkeit schenkte, und die junge Lucie wurde nicht
gescholten, wenn sie unter allerhand Vorwänden vor Ablauf des gesetzten
Zeitraums der Grammatik entrann, und sich wieder ins Fenster zum Filet setze.
Man benutzte diese Zusammenkünfte zu Gesprächen über wichtige Punkte des Lebens;
es schien, daß man unsern Freund von allen Seiten kennenlernen wolle, und er
unterließ nicht, als er diese ihm überaus behagliche Absicht wahrnahm, sich im
besten Lichte zu zeigen.
    Nun war durch Wilhelmis unvorsichtige Eröffnung eine gärende Unruhe in sein
Blut geworfen worden, und er ging sehr befangen am andern Morgen zur Herzogin.
Daß sie unschuldig sei, unschuldig bis in den geheimsten Gedanken ihrer Seele,
davon überzeugte ihn der erste Blick auf diese reine Stirn, in diese milden
Augen. Er bedauerte sie, er verwünschte die Begehrlichkeit der Männer, die kein
Heiligtum unangetastet lassen können. Der Arzt erschien ihm gemein und niedrig,
er fühlte sich berufen, den Ritter jener hochverehrten Dame zu machen.
    Zerstreuter hatte er nie Unterricht gegeben. Seine Verwirrung erreichte den
Gipfel, als der Arzt sich anmelden ließ, und angenommen wurde. Dieser war, wie
immer, frei und unbefangen, was unserm Freunde als die äußerste moralische
Verdorbenheit vorkam. Er hätte an Pausen des Gesprächs, an einigen verlegnen
Bewegungen der Herzogin wohl abnehmen können, daß der Besuch einen Zweck habe,
und daß seine Gegenwart nicht ferner gewünscht werde, doch blieb er sitzen, bis
ihn die Herzogin auf die freundlichste Weise entließ. Sie hatte dies nie getan,
und es kam ihm vor, als ob ihm der Arzt beim Abschiede einen höhnischen und
triumphierenden Blick zuwerfe.
    Er irrte durch den Park, worin es schon grün zu werden begann. Das junge
Laub erfreute ihn nicht. Er sah den Herzog kommen, und wich ihm aus. Seine Seele
war in einer wogenden Bewegung, in einem unbestimmten Verdrusse, voll Mißmut,
der eigentlich keinen Gegenstand hatte.
    Die Stunden bei der Herzogin gingen fort, aber wie sehr hatte sich seine
Stimmung in ihnen verwandelt! Nun war ihm die Plauderhaftigkeit der kleinen
Lucie, welcher ihre Beschützerin viel Freiheit eingeräumt hatte, äußerst
zuwider. Das Geschrei des Papageien, über welches er sonst gelacht hatte, klang
ihm jetzt ganz unerträglich, und er begriff nicht, wie eine Dame von so feiner
Konstitution das überlaute Tier in ihrer Nähe dulden konnte. Die abendlichen
Versammlungen gereichten ihm zur Pein, er nahm sich jeden Tag vor, aus denselben
fort zu bleiben, und saß doch regelmäßig, wenn die Glocke geschlagen hatte, mit
empfindlichen Schmerzen auf seinem Stuhle. Alles war ihm durch die unglückliche
Entdeckung verschoben und zerstückt.
    Sein durch üble Laune geschärfter Blick sah nunmehr auch so manches um ihn
her, was ihm lächerlich und abgeschmackt vorkam. Er bemerkte, daß man das Wappen
des Hauses überall angebracht hatte, wo sich nur ein Plätzchen dafür finden
wollte; über Toren und Türen, Sälen, Zimmern, Gartenhäuschen und Vorratskammern,
und er konnte aus der Neuheit vieler Verzierungen dieser Art abnehmen, daß sie
erst während der Besitzzeit des Herzogs entstanden sein mußten.
    Wilhelmis Sarkasmen über den neualten Aufputz, der hin und wieder im
Schlosse sichtbar war, klangen ihm wieder vor den Ohren. Wirklich sahn einige
Räume sehr buntscheckig aus. Des Herzogs Vater, ein Charakter, wie er im
achtzehnten Jahrhundert unter vornehmen Edelleuten nicht selten vorkam, war im
Sinne seiner Periode liberal und modern gewesen. Französische Papiertapeten,
Goldleistchen, Phantasieblumen, leichte geschnörkelte Meubles verdrängten den
alten schweren Schmuck. Der Sohn, fast in allem ein Gegensatz seines zu Genuß
und Empfindsamkeit aufgelegten Vaters, ließ, sobald Graf Heinrich in die Gruft
der Ahnen gegangen war, was noch von frühern Zeiten übriggeblieben, wieder
hervorsuchen, und machte die Contrerevolution, inwieweit es anging. Da kamen die
bunten Schäfer und Landschaftsbilder, die massiven Schränke und Tische aus ihrem
Versteck, aus Böden und Verschlägen wieder hervor, und nahmen sich nun freilich
neben den übrigen Dingen im neusten Geschmack seltsam genug aus. Der Herzog
äußerte, wenn ihm der Kontrast von Eichenholz und Mahagoni, von dickem Damast
und dünner Seide selbst auffallend werden wollte, daß es besser sei, ohne Kosten
sich mit den alten soliden Sachen zu helfen, die trotz ihres Jahrhunderts noch
aussähen, wie von heute und gestern, als neue Fabrikate anzuschaffen, gegen
deren Dauerhaftigkeit jeder ein entschiednes Mißtrauen empfinden müsse.
    Hermann sah aber in seiner jetzigen Verstimmung nur das Ungereimte solcher
Zusammenstellungen. Und bald überzeugte ihn ein kleiner Vorfall noch mehr, daß
er sich unter Menschen andrer Art und Natur aufhalte.
    Er bemerkte eines Tages, daß unter den Arbeitern im Garten ein Rennen und
Treiben entstand, und sah mit nicht geringem Erstaunen nach kurzer Zeit die
wohlbekannten Figuren, welche soeben noch in ihren kurzen Jacken gesteckt
hatten, in schönen roten Uniformen einherstolzieren. Eine Trommel ließ sich
vernehmen, und bald war ein Häuschen vor dem Schlosse, welchem sich dieser
Gebrauch sonst nicht ansehen ließ, als Hauptwache von den neugeschaffnen
Soldaten besetzt. Zwei Schildwachen faßten gravitätisch vor der Rampe des
Mittelgebäudes Posto, kurz, ein kleiner Militärstaat wuchs im Augenblicke,
sozusagen, aus der Erde.
    Als er sich nach der Ursache dieser plötzlichen Verwandlung erkundigte,
hörte er, daß der Herzog das Recht der Standesherrn, eine Leibwache zu halten,
auf diese Weise ausübe. Man habe vernommen, daß ein fremder General noch heute
ankommen werde. In solchen und ähnlichen Fällen nun, wo es gelte, den Glanz des
Hauses zu zeigen, werde die Armee zusammenberufen, für welche jeder Arbeiter
zugleich geworben sei, und welche nur so lange bestehe, als die Veranlassung
währe. Wirklich sah Hermann noch vor Abend die Posten von dem Schlosse abziehn,
die Hauptwache verlassen, und die Arbeiter wieder rüstig in ihren Jacken
schaufeln und jäten, denn die Nachricht mit dem fremden Generale hatte sich
nicht bestätigt. Dergleichen Beobachtungen führten ihn darauf, über die
Schlußworte in dem Briefe seines Oheims nachzusinnen. Sie lauteten
folgendermaßen:
    »Du bist da in Umgebungen geraten, wo Du nur verdirbst. Traue ihnen nicht,
sie meinen es immer falsch mit uns. Deinen Vater haben sie zum unglücklichen
Mann gemacht, laß Dich von seinem Schicksale warnen.«

                             Siebenzehntes Kapitel

 
Um Flämmchen hatte er sich seither wenig bekümmert. Sie zeigte nach dem
mystischen Abende eine heftige Neigung zu Wilhelmi, und schien die Hoffnungen
ihres Wahnglaubens auf ihn gesetzt zu haben. Wo er ging und stand, suchte sie
ihm zu dienen, und war endlich durch Dreistigkeit und unermüdliches Verfolgen
dahin gelangt, daß ihr Wilhelmi erlaubte, einen Teil des Tages bei ihm im
Archive zuzubringen, wo er sich im Schweiße seines Antlitzes bemühte, Ordnung zu
stiften, soviel dies möglich war, denn die Eigenheiten des Herzogs legten ihm
große Schwierigkeiten in den Weg. Flämmchen durfte ihm dabei zur Hand gehn, sie
brachte ihm die Akten und Skripturen zu, versah sie mit Papierstreifen und was
dergleichen mechanische Dinge mehr sind, welche bei einer Arbeit dieser Art so
vielfach vorkommen. Wilhelmi fand sie in allem, was er ihr auftrug, äußerst
brauchbar; er gewann den muntern bildschönen Knaben lieb, und sprach eines Tages
gegen Hermann die Bitte aus, ihm den Jungen ganz zu überlassen.
    Dieser geriet hierdurch in eine große Verlegenheit. Er sah zwar, daß sein
Freund wirklich, wie der Arzt sagte, blind für alles Nächste war, allein
irgendeine Unbesonnenheit Flämmchens konnte ihm dessen ungeachtet mit jedem Tage
gewaltsam die Binde von den Augen reißen. Er kannte Wilhelmis strenge
Grundsätze, und wenn er auch hoffen durfte, diese durch einen wahrhaften Bericht
zu beschwichtigen, so mußte er doch von dessen Hange, alles gleich auf die
Spitze zu stellen, den schlimmsten Verrat fürchten. Sein Aufenthalt im Schlosse
war ihm ohnehin verleidet, er nahm sich daher kurz und gut vor, zu reisen, und
den ihm empfohlnen Pädagogen um Erlösung aus seiner seltsamen Not zu bitten.
    Indessen mußte in der Zwischenzeit für sie gesorgt werden. Trotz seiner
Abneigung gegen den Arzt, die zuletzt fast in Verachtung übergegangen war, sah
er sich gezwungen, mit diesem über ihre vorläufige Unterbringung zu verhandeln.
    Der Arzt empfing ihn zwischen seinen Elektrisiermaschinen und
Spirituspräparaten höflich, als sei nichts vorgefallen. Er wußte gleich Rat.
»Sie soll«, sagte er, »solange Sie abwesend sind, zu meiner alten
Kräutersammlerin gebracht werden, und wir wollen sofort mit dieser die Sache
richtig machen.«
    Sie ritten auf Wegen, die Hermann noch nie betreten hatte, durch ein wüstes
Hügelland, und kamen in ein abgelegnes Tal, welches, obgleich in geringer
Entfernung von menschlichen Wohnplätzen, den Charakter völliger Einsamkeit
zeigte. Freilich waren die Pfade, die hineinführten, die schlechtesten, sie
hatten sich mehrmals genötigt gesehen, abzusteigen, und ihre Pferde hinter sich
herzuleiten. Ein Bach floß hindurch; an demselben zwischen alten Rüstern stand
die Hütte der Alten, gegen den Stamm der einen gelehnt.
    Die Alte kroch zwischen den Klippen umher, und sammelte Pflanzen. Vor sich
hatte sie ein blendendweißes Tuch ausgebreitet, auf welches sie die grünen
Sprossen und Blätter mit Bedachtsamkeit legte. »So fleißig, Mutter?« rief sie
der Arzt an; »habt Ihr gesucht, was ich haben wollte?« - »Nur der Waldmeister
fehlt noch«, versetzte die Alte in ihrer gebückten Stellung und ohne sich stören
zu lassen, »sonst ist alles da, was Sie befohlen.«
    »Laßt es jetzt sein, und kommt herunter zu uns, wir haben mit Euch etwas
auszumachen«, sagte der Arzt.
    Ungern schien sie sich von ihrem Geschäfte zu trennen. Sie pflückte erst
noch einige Blumen ab, band jede Spezies, behutsam nur den Stengel berührend,
mit Halmen in gesonderte Bündelchen, faßte das Tuch locker bei den Zipfeln, und
kam, ihr Gewand vorn zusammennehmend, ohne aufzusehen, von den Felsen herab.
»Sie sind heute recht frisch und kräftig«, sagte sie, das Tuch oben etwas
lupfend; »damit sie nichts verlieren, will ich sie gleich in den Keller legen.«
    Der Arzt hielt sie zurück, und eröffnete ihr seinen Wunsch. Er fragte sie,
ob sie ein junges Mädchen, welches er ihr zubringen werde, gegen gute Bezahlung
auf einige Wochen hinnehmen wolle? Sie machte eine ehrerbietige Bewegung mit der
Hand und rief: »Sie sind mein Herr und Gebieter. Ich werde die, welche Sie mir
bringen, wie mein Kind aufnehmen.«
    Als Hermann das Gesicht der Alten betrachtet, und ihre Stimme gehört hatte,
stieg in ihm eine Vermutung auf, die ihn unruhig machte. Um Gewißheit zu
erlangen, fragte er den Arzt auf dem Heimritte über sie aus.
    Dieser erzählte, daß er sie im Spätsommer des verwichnen Jahrs kennengelernt
habe. Sie sei als Zigeunerin mit einem Trupp verlaufnen Gesindels durch den
Flecken transportiert worden, habe wegen Krankheit liegenbleiben müssen, Hülfe
begehrt, und so sei er zu ihr geführt worden. »Die Reden dieser Person«, fuhr er
fort, »erregten meine Aufmerksamkeit. Sie beschrieb mir ihre Leiden, und den
Sitz derselben, die Milz, mit einer solchen Deutlichkeit, daß ich daraus
schließen mußte, sie sehe gewissermaßen das Organ und seinen Zustand. Ich
folgerte hieraus eine eigentümliche Stärke der sinnlichen Erregtheit, setzte
diese Wahrnehmung mit ihrem Gewerbe zusammen, und da es eine meiner
Grundüberzeugungen ist, daß jede Abnormität auf einer natürlichen Anlage beruht,
so faßte ich den Vorsatz, aus einer verworfnen Herumtreiberin womöglich ein
nützliches Mitglied der Gesellschaft zu machen.
    Zur Probe hielt ich ihr meine Hand hin; sie sah weniger auf diese, als in
mein Gesicht und sagte: Ihr wollt mich versuchen. Ich bemerkte, daß sie mit
einem unendlichen Scharfblick für alles Körperliche ausgerüstet war, aus den
Lineamenten die geheimsten Seelenregungen las, und mit diesen Kräften, durch
Elend und Dürftigkeit gezwungen, auf Prophezeien und Quacksalbern verfallen war,
während sie unter günstigen Umständen vielleicht eine berühmte Frau geworden
wäre. Ich öffnete ihr die Augen über sich, sagte ihr, daß ich ihr helfen wolle,
wenn sie folgsam sei, und fand Zutraun.
    Meine homöopathischen Kuren, welche ich, wo die Konstitution dieses
Verfahren rechtfertigt, zuweilen vornehme, erfordern Mittel, zu welchen die
Substanzen mit der äußersten Sorgfalt eingesammelt werden müssen. Niemand hatte
mir bis dahin die Sache zu Dank machen können; ich war genötigt gewesen, selbst
stundenlang die Halme und Binsen aus dem eigentlich Brauchbaren zu lesen, um
nicht nach großer Mühe noch endlich einen verfälschten, groben Saft durch die
Extraktivpresse zu gewinnen. Ich beschloß, mit der Alten einen Versuch
anzustellen, und er ist vollkommen gelungen. Als sie von ihrem Lager erstanden
war, lehrte ich sie Botanik d.h. soviel davon zu ihrem Geschäfte nötig schien,
mietete ihr das Häuschen in dem Hügelkessel, welcher die seltensten Pflanzen
weit in die Runde trägt, und schickte sie auf das Suchen aus. Sie hatte mich
wunderbar schnell begriffen, ja sie trug die Kunde, welche ich ihr beibringen
wollte, sozusagen, schon vollständig, nur unentwickelt, in sich. Sie hat sich
mit dem Pflanzenreiche gleichsam identifiziert, entdeckt, was nur entdeckt
werden kann, verfährt mit einer Genauigkeit, die Sie selbst zum Teil haben
bemerken können, und leistete mir im vorigen Herbste, sowie in diesem Frühjahre
schon die wesentlichsten Dienste. Anfangs fürchtete ich für den Winter, weil ich
nicht wußte, womit ich sie während desselben beschäftigen sollte. Aber die Natur
half auch hier, wie gewöhnlich, aus. Sie verfiel nämlich zu meinem Erstaunen in
einen Schlaf, welcher der Erstarrung mancher Tierarten ganz ähnlich war, und aus
dem sie oft nur je um den zweiten Tag zu einem Halbbewußtsein erwachte, in dem
sie dann wie träumend für ihre Bedürfnisse sorgte, um sich, nachdem diese
abgetan waren, wieder auszustrecken. Ich glaube, daß eine furchtbare Krankheit,
die, wie ich aus einzelnen Reden geschlossen habe, selbst bis zum Scheintode
geführt hat, dergestalt ihre Lebenskraft schwächte, daß diese nur während der
warmen Jahreszeit vorhält, und sich, sobald es kalt wird, als Fünkchen in das
Innere des Organismus zurückzieht. So gewährt sie mir noch nebenbei ein
merkwürdiges Studium.«
    Hermann entdeckte ihm, daß er die Alte für dieselbe Person halte, welche er
schon einmal im Walde gesehen, und welche Flämmchen gewahrsagt habe. Er äußerte
seine Besorgnis vor den Folgen, wenn man beide wieder zusammenbringe. Der Arzt
teilte dieselbe aber nicht, sondern sagte: »Sie wird eher heilsam auf das Kind
wirken, denn sie hegt den größten Abscheu vor ihrem ehemaligen Gewerbe, und
bereut, wie sie sich ausdruckt, jeden Augenblick, wo sie in die Hand und in das
Antlitz der Menschen gesehen, seitdem sie erfahren, wieviel Gott auf die Blätter
der Pflanzen geschrieben hat.«
    Er erbot sich, Flämmchen, wenn Hermann abgereist wäre, unter einem Vorwande
von Wilhelmi zu entfernen, und jener mußte wohl nachgeben, da er keinen andern
Ausweg wußte.

                              Achtzehntes Kapitel

 
Flämmchen kam dazu, als er packte. »Willst du fort?« fragte sie. Er bejahte es.
- »Warum?« - »Um deinetwillen.«
    Sie zog ihn mit sanfter Gewalt auf einen Stuhl, kniete vor ihm nieder, und
schaute ihm mit einem unbeschreiblichen Blicke in die Augen. »Um meinetwillen!«
sagte sie gedehnt. »Ich meinte schon, mit uns sei es aus, und die Alte und der
Geist hätten gelogen.« Sie wollte lächeln, aber der Schmerz verzog ihren Mund,
und ein Tränenstrom floß über Lippen und Kinn.
    Er hielt den Augenblick für geeignet, ihr Innres zu erforschen. »Sei einmal
recht offen gegen mich, mein liebes Kind«, sagte er. »Was hat dir den Gedanken
in den Kopf gesetzt, von dem du nicht lassen willst?«
    »Ich lag nach meiner Flucht vom falschen Vater im Walde, und weinte, denn
zurück wollte ich nicht, und um mich waren nichts als Bäume, und mir graute in
der Einsamkeit. Ich wußte mich vor Angst nicht zu lassen; ach, es ist so
schrecklich, ganz allein zu sein! Ich zog meine Sachen hervor, aber nichts
wollte mir helfen. Den falschen Vater hatte ich, wenn er seine weinerlichen
Reden hielt, oft lieber Gott! rufen hören. Nun rief ich auch wohl hundertmal:
lieber Gott! aber kein lieber Gott kam, und ich merkte, daß der auch nur eine
Lüge sei, wie alles, was der falsche Vater gesagt hatte.«
    »Mädchen! Mädchen!« rief Hermann, »du weißt nicht, was du sprichst. Erzähle
weiter.«
    »Da stand die Alte vor mir. Sie mußte aus der Erde gewachsen sein, denn ich
hatte sie nicht kommen sehn. Ich solle nicht weinen, sagte sie zu mir, und
nannte mich ein schönes Kind, dem es nicht übel ergehen könne. Ich müsse etwas
Blankes auf die Hand legen, dann wolle sie mir wahrsagen. Ich hatte noch ein
Silberstück von den Geschenken der jungen Herren bei mir, das legte ich auf die
Fläche meiner Hand. Sie schlug, nachdem sie die Linien beschaut, die Hände vor
Freuden über dem Kopfe zusammen, und rief: O du gebenedeite Kreatur! Welch ein
großes Glück steht dir bevor! Dann weissagte sie mir, ein Prinz werde sich in
mich verlieben, und mich zu seiner Frau Gemahlin machen. Ich fragte: Wann? wo?
wie bald? - Sie machte sich von mir los, und lief durch die Bäume davon, flink
wie ein Feldhuhn, aber ich hörte noch aus der Entfernung ihre Antwort: Bald!
Vielleicht noch heute! Ganz in der Nähe! Und an demselben Vormittage habe ich
dich gefunden.«
    »Mich, Flämmchen, ja. Aber wann den Prinzen? Ich bin eines Bürgers Sohn. Wer
bildete dir ein, daß ich der verheißne Prinz sei?«
    Flämmchen sah ihn an, stutzig, als ob sie an diese Frage noch nie gedacht
habe. »Wer?« fragte sie sinnend. »Ich lauschte hinter einem Baume, als du neben
deinem Freunde auf dem Stamme saßest, und als ich dein Gesicht erblickt hatte,
wußte ich, du seist es.«
    Eine dunkle Röte hatte bei diesen Worten ihr Antlitz, ja den Hals überzogen.
Sie sprach mit einem Tone, welchen er nie von ihr vernommen hatte, tiefer,
bebender, als gewöhnlich. Es war, als ob eine andre Person aus ihr rede. Auch
ihn ergriff ein mächtiges Gefühl. Die Natur sah ihn durch alle Verkehrtheit mit
ihren heiligen Augen an. So muß dem zumute sein, der unter einer Karikatur die
Züge einer frühern lieblichen und wohlgefälligen Zeichnung erblickt, die der
Zerrmaler übersudelt hat.
    »Ich lief«, fuhr Flämmchen fort, »als wir auseinandergegangen waren, durch
Feld und Busch umher, meine Alte wiederzufinden, die, das wußte ich schon, alles
konnte, was sie wollte. Ich traf sie auch glücklicherweise auf der Heide an den
großen Steinen, die da im Kreise umher lagen. Ich sagte ihr, sie solle mir den
Geist meines Vaters rufen, denn ich mußte ja den auch um dich befragen. Sie
wollte nicht, und endlich antwortete sie mir, sie könne nicht. Da bin ich
ingrimmig geworden, und weiß nicht, was ich getan habe. Aber als ich zu mir
selbst kam, sah ich, daß ich mein Messer aufgeklappt in der Hand hatte, und die
Alte lag vor mir an der Erde, zitternd, und bat, ich möchte ihres Lebens
schonen. Sie sagte mir darauf die Worte, mit denen ich den Geist rufen müsse,
und die ich dir nicht wiederholen darf, sonst sterbe ich in neun Tagen. Nach den
Tannen schickte sie mich, und da habe ich gewartet bis Mitternacht unter Furcht
und Angst, dann kam er in einer schönen bunten Uniform, ganz bleich, mit einem
blutigen Streifen über der Stirn. Ich fragte ihn, und er antwortete mir, ich
solle dir folgen, wohin du gehest, und mich ganz auf dich verlassen.«
    »Und fragtest du ihn denn auch, mein Flämmchen, ob ich ein Prinz sei?«
    »Daran habe ich wahrhaftig gar nicht gedacht«, rief das Mädchen, und machte
eine Bewegung mit der Hand, wie ein Kind, das sich einer Nachlässigkeit
erinnert. »Das habe ich doch wirklich rein vergessen.«
    Hermann stand auf und beruhigte sie. »Prinz oder nicht«, sagte er zu ihr,
»werde ich mich deiner annehmen.«
    »Es streiten sich zwei um dich«, fuhr sie mit verfinstertem Gesichte fort.
»Aber ich hoffe, sie wird es mit dem Tranke, den sie dir eingegeben hat, nicht
durchsetzen, ich werde dich behalten. Es wäre recht übel, wenn es anders käme.
Denn sie hat genug, aber Flämmchen hat niemand als dich!«
    »Trank? Sie? Wer?«
    »Nun, die Herzogin. Das ist doch zu sehen, daß sie sich in dich verliebt
hat. Sie kann ja nicht leben, wenn du nicht ein paar Stunden des Tages über bei
ihr bist.«
    »Du schwärmst! Ist es möglich, daß dir nur so etwas in den Kopf kommt?«
    »Ich denke, die unschuldigen Tiere werden wissen, was sie tun!« rief
Flämmchen leidenschaftlich aus. »Spricht nicht ihr bunter Vogel in einem fort:
Teurer Hermann! Wie oft habe ich es gehört, wenn ich unter dem Balkon durchging,
auf welchem er sich sonnte. Er muß es doch von ihr haben! Heißt du nicht
Hermann? Und ich sollte nichts merken?«

                              Neunzehntes Kapitel

 
In diesem Augenblicke erhielt er den Befehl zur Herzogin zu kommen. »Da haben
wir's!« rief Flämmchen, und lief schluchzend fort. Er ging bestürzt zur Fürstin.
Sie war sehr bewegt. Vergebens suchte sie heiter und unbefangen zu erscheinen.
Sie fragte ihn, ob es wahr sei, daß er reise? Ihre Stimme zitterte, sie machte
sich mit Blumen und Büchern allerhand zu schaffen. Er versetzte, daß er sich nur
fortbegebe, um ein Geschäft abzumachen, daß er aber, wenn es ihm erlaubt werde,
in wenigen Tagen zurückzukehren wünsche.
    »Wir sehn Sie also wieder?« rief sie freudig. Sie holte tief Atem, als ob
eine Last von ihrer Brust gehoben sei. Dann versank sie wieder in eine stille
Verlegenheit, knüpfte ein Gespräch über gleichgültige Dinge an, ließ es fallen,
schien kaum zu hören, was er erwiderte. Es war, als ob sie ihm etwas vertrauen
wolle, und gleichwohl die Mitteilung scheue.
    Er befand sich in der peinlichsten Stimmung. Der Boden glühte unter ihm. Und
als ob ein Dämon heute sein Spiel triebe, plötzlich öffnete der unbescheidne
Vogel im Käficht seinen Schnabel, und wiederholte ein dutzendmal die Worte,
welche Flämmchens Eifersucht schon früher vernommen hatte. Er sprach sie mit dem
rauhen Tone dieser Tiere. Hermann hatte früherhin auf sein Geschwätz nicht
geachtet, nun aber aufmerksam gemacht, konnte er nicht zweifeln, daß der Vogel
zum Verräter an den einsamen Stunden und Selbstgesprächen seiner Gebieterin
werde.
    Unwillkürlich sah er nach dem Schwätzer, dann warf er einen scharfen
fliegenden Blick auf die Fürstin. Sie errötete, und deckte einen Teppich über
den Käficht. »Er spricht recht deutlich«, sagte Hermann, um nur etwas zu sagen.
»Man hatte ihn schon diese Worte gelehrt, als ich ihn kaufte«, versetzte sie,
mit dem Teppich beschäftigt, ohne sich umzuwenden. - »Reisen Sie glücklich!«
    Der alte Erich brachte ihm draußen die Nachricht, daß heute keine Fuhre zu
haben sei. So mußte er sich denn entschließen, noch einen Tag zu verweilen. Es
wäre ihm nicht möglich gewesen, dem gewohnten Kreise zu nahen, und ebenso
unmöglich fiel es ihm, einsam zu bleiben. Er suchte sich selbst, er suchte den
Bildern zu entfliehn, die in stürmender Eile an seiner Seele vorüberjagten.
    In dieser Verfassung war es ihm recht, daß der Hausgeistliche sich zu ihm
fand. Die gemeinschaftliche Erinnrung an Rom verknüpfte beide Männer; auch heute
war es wieder jene Weltstadt, welche Hermann wenigstens auf eine Zeitlang über
sich und die Gegenwart erhob.
    Der Geistliche gehörte zu denen, welche dort ein neues Glaubensbekenntnis
wählten. Scheu, zurückgezogen, mit äußerster Strenge die Gebräuche seiner Kirche
übend, stand dieser junge Mann sehr einsam unter den neuen Glaubensgenossen da.
Man kennt den Spott, womit bereits in Rom die sogenannten Nazarener verfolgt
wurden; unser armer Proselyt hatte auch diesseits der Alpen nur Achselzucken und
Zweifel an seiner Gesinnung gefunden.
    Der Herzog duldete ihn, als vom Vater ererbt, Wilhelmi hielt ihn für einen
Toren, und der Arzt für einen Heuchler. Er ertrug Kälte, verdeckte und offenbare
Angriffe mit musterhafter Geduld, und hatte schon mehrere Vorschläge zu
Verändrungen seiner Lage, die ihm nur zum Nutzen gereichen konnten, abgelehnt,
weil er nach der Weise solcher Charaktere den Aufenthalt in diesem Schlosse für
eine gottverhängte Schickung und Buße ansah.
    Hermann war ihm immer freundlich begegnet, und der Geistliche, dem diese
sanfte Berührung wohltat, hatte sich gegen ihn mehr, als gegen irgend jemand
aufgeschlossen. Unser Freund hatte bei dieser Gelegenheit eine nur unsrer Zeit
eigentümliche Gemütsart kennengelernt; eine Individualität, die sich mehr fühlen
als beschreiben läßt, und von der wir nur den allgemeinsten Umriß angeben, wenn
wir sie weibliche Männlichkeit nennen.
    Er war über die Abreise seines Freundes sehr betrübt. »Sie gehen fort«, rief
er, »und wenn Sie auch noch einmal wiederkehren, wie lange wird das dauern? Ich
werde Sie bald verlieren, ich werde bald wieder ganz allein sein. Der Mensch ist
eine schwache Kreatur; es ist, als könne er den holden Schall menschlicher Rede
nicht entbehren. Wie fest hatte ich mir vorgenommen, nur in stummen Gesprächen
mit Gott meine Tage hinzubringen! Sie haben mich verwöhnt! Werde ich leben
können ohne Sie? Von niemand geachtet zu werden, o es ist ein ödes schreckliches
Gefühl! Aufzustehn mit der Überzeugung: Wieder einmal ist der Tag angebrochen,
der den andern Liebe, Traulichkeit, Teilnahme bringt, und dir bringt er nichts,
als trostlose Versenkung in dich selbst, als ein unendliches Brüten über den
grauenvollen und unergründlichen Tiefen der Gottheit! Sich niederzulegen mit der
Bitte: Vater, laß diese Nacht die letzte sein! und zu erwachen im Dunkel, und
schaudernd zu wissen, daß man sein erstorbnes Dasein weiterzuschleppen verdammt
ist.«
    »Armer Mann!« sagte Hermann, den die Klage des Priesters, der sich selbst
kein Heil wußte, rührte. »Wie ich Sie kenne, haben Sie den Schritt, welcher Sie
aus der Mitte Ihrer Verhältnisse riß, reinen Herzens getan, und das sollte Sie
trösten, wenn andre Sie kalt oder lieblos beurteilen.«
    »Es ist nicht das«, seufzte der Geistliche. »Reinsten Herzens, jawohl, so
tat ich diesen Schritt. Hören Sie die Geschichte meiner Bekehrung; es kommt
weder von Heilandskassen noch von Zeichen und Wundern etwas darin vor; ach, und
sie hat mir nichts eingetragen, als Schmerzen und Dornen!«

                              Zwanzigstes Kapitel

 

                           Eine Bekehrungsgeschichte

»Ich war Protestant, d.h. ich wurde in dieser Konfession eingesegnet. Der
Religionsunterricht der Katechumenen hatte sich mehr über Naturgeschichte und
Physiologie, als über den Katechismus verbreitet. Der Prediger, welcher diese
Stunden abhielt, war der Meinung, daß dieselben auf solche Weise noch immer
nützlich zu machen seien. Unser Lehrer galt in der Stadt überaus viel. Er besaß
die schönsten geselligen Tugenden, erheiterte wöchentlich einen großen Kreis
durch Knittelverse und Gelegenheitsgedichte, und wenn er unter ganz vertrauten
Personen war, ging seine Vorurteilslosigkeit so weit, hin und wieder auch ein
Tänzchen oder ein Pfänderspiel nicht zu verschmähn.
    Ich stand den übrigen Knaben an Kenntnissen vor, wurde wegen meiner raschen
Antworten sehr gerühmt, und wußte mir viel mit dem erhaltnen Lobe. Auch an
verliebten Blicken zu den Mädchen hinüber und von ihnen herüber fehlte es nicht.
So war ich zur Ablegung meines Glaubensbekenntnisses vorbereitet worden, und
meiner Meinung nach fest in demselben, kam ich nach Rom.
    Erwarten Sie hier keinen Mortimer. Ich kann wohl sagen, daß der Glanz, das
Geflitter und der rauschende Pomp, wovon das Leben der Kirche dort begleitet
wird, nicht auf mich eingewirkt haben. Ich freute mich an diesen bunten Dingen,
ohne daß sie mich religiös berührten.
    Aber ein andrer Einfluß begann allmählich mich umzugestalten. Sie waren
dort, und wissen, welche Stille über so manchen Plätzen und Winkeln, über
Trümmern und Schädelstätten, bei den Gräbern der Märtyrer, in den Hallen der
weniger besuchten Kirchen und Kapellen weilt. Wer in Rom nicht fühlt, daß der
Mensch ein Nichts ist, und wem nach dieser Empfindung, die zum Nichts führt,
kein tröstender Geist, riesenhaft und doch vertraulich zuspricht, der muß ein
verwahrlosetes Herz haben. Überall sah ich Geschichte, überall trat ich auf
Boden, den vor mir Menschen beschritten hatten, durch welche die Welt verwandelt
worden war; wie kümmerlich kam ich mir mit meinem neuen Sinne, mit meinem aus
bunten Läppchen zusammengeflicktem Wesen unter dieser Herrlichkeit des Todes
vor! Ich kann Ihnen die Versichrung geben, daß ich anfangs an nichts weniger
dachte, als an eine Religionsverändrung. Ich besah Gemälde, Antiken, Ruinen,
Paläste, Kirchen, war ein Reisender, wie es deren Tausende gibt. Aber nach und
nach ward mir, als ob aus der Gewalt aller dieser verschiedenartigen
Erscheinungen doch nur eine Stimme rede. Ich horchte zu, und siehe, es war die
Stimme Gottes. Da wurde ich nachdenkend, und je mehr ich hörte, desto fühlbarer
weitete sich mein Innres. Ich wüßte von diesem Zustande keine Beschreibung zu
machen. Meine Brust baute sich wie mit granitnen Pfeilern und Bogen
himmelanstrebend aus, mein Herz hing und brannte in dem neuen Heiligtume, wie
die ewige Leuchte, und ein Choral, ernst, wie das Gespräch der Dreieinigkeit mit
sich selbst, durchtönte es. Ich tat nichts zu diesen Sachen; es wurde etwas in
mir, ohne mein Verdienst, ja ohne meinen Willen. Auch fehlten nicht die düstern
gramvollen Stunden. Ich sah nicht bloß die Wunder Roms, ich sah auch den
Violettstrumpf, den hinterhaltig lächelnden Monsignore, die Schnörkel an der
Monstranz, die zerstreuten Blicke sogenannter Andacht; wie sie dem Volke aus
jeder heiligen Handlung eine Komödie zubereiteten. Diesen Wust, diesen Trug, all
die Alfanzerei, welche sich darum und daran gehängt hat, willst du mit in den
Kauf nehmen? fragte ich mich erbleichend. Meine Seele spaltete sich, ich hatte
verlassen, was mir zugehörte, und konnte das andre noch nicht ergreifen.
    Die Karwoche kam heran. Ich hatte mich einem alten Priester anvertraut, und
ich müßte die Unwahrheit sagen, wenn ich behauptete, jemals Künste der
Überredung von ihm erfahren zu haben. Alles, was man in dieser Beziehung in
Deutschland über mich verbreitet hat, ist eine Erfindung. Er riet mir, mich in
Ruhe und Sammlung zu erhalten, dann werde mir von selbst das Rechte gezeigt
werden. Seine Kirche sei zwar die Spenderin der alleinigen Wahrheit, aber auch
zur Wahrheit komme man nur vorbereitet. Ich erlangte durch seine Vermittlung
während jener Periode Aufnahme im Kloster der Passionisten, wohin sich, wie Sie
vielleicht erfahren haben, gegen die Osterzeit fromme Gesellschaften
zurückziehn, um sich zum Feste in der tiefsten Stille geistlich zu rüsten. Man
wußte, daß ich noch nicht übergetreten war, gewährte mir aber den Aufenthalt
unter der Bedingung, daß auch ich mich der Regel des Hauses fügen wolle.
    Wer jene Lebensweise erwählt, scheidet sich während der Dauer seines
Verweilens völlig von der Außenwelt ab. Kein Brief, keine Nachricht darf von
jenseit der Klostermauern zu den Genossen der Übungen dringen. Letztre sind fest
bestimmt, und nehmen fast den ganzen Tag, auch einen Teil des frühen Morgens
ein. Jeder hat seine Zelle, auf welcher er von niemand Besuche empfangen darf.
Selbst bei dem Mahle, welches gemeinschaftlich ist, sind weltliche Gespräche
untersagt.
    Das war nun ein Leben, wie man es nirgends wieder findet, ein eigentliches
Leben im Geiste. Ich gestehe, daß gerade dort, zwischen den Wänden meiner Zelle,
in mir die schwersten Zweifel aufstiegen. Ist diese Absondrung menschlich?
Lauert nicht auch hier die Schlange unter den Blumen? Werden sich deine
Mitgenossen, wirst du selbst dich nicht von solcher Entbehrung in gedoppelter
Lust und Zerstreuung erholen? - Vielleicht stirbt dieser einem ein teurer Mensch
ab, vielleicht streckt nach einem andern die Not ihre Arme flehend aus, sie aber
hören nichts davon, sie haben zwischen sich und der Natur eine Scheidewand
gesetzt; liegt darin nicht eine Verkehrung der ewigen Ordnung der Dinge? - So
lauteten ungefähr meine stillen Selbstgespräche.
    Das Kloster liegt ziemlich hoch auf einem Hügel. Ich saß in den Freistunden
meistenteils unter der herrlichen Palme, die in der Mitte des Hofes ihre
Schatten verbreitet. Über die Mauer am Abhange sah ich auf den Aventin und die
Kaiserpaläste. Aber der Berg und die Trümmer sprachen nicht mehr zu mir, und der
Gesang aus der Kirche tönte an meinen Ohren vorüber. Es war völlig finster in
mir geworden, und mich verlangte nach dem Ende dieser grabähnlichen Tage.
    Eines Abends ging ich in meiner großen Bekümmernis zur Kirche. Noch hatte
der Gottesdienst nicht begonnen; ich war allein. Redlich hatte ich gekämpft, es
durchdrang mich, wie ein Schwert, daß Gott solchem Suchen sich zeigen müsse. Ein
unendliches Zutraun erfüllte mich; ich wollte am Hochaltare zum Gebete
niedersinken, als meine Blicke auf das Kruzifix über demselben fielen. Schon oft
hatte ich dieses Bild gleichgültig betrachtet, in meiner damaligen Erregung
machte es aber einen äußerst widerwärtigen Eindruck auf mich. In der Tat konnte
man sich auch nichts Häßlicheres denken. Groß, plump, von Holz geschnitzt, war
es ein getreuer Abdruck der krassesten Vorstellung. In den Zügen des Hauptes die
abscheulichste Fratze des tierischen Schmerzes, alles dick mit Farben
bestrichen, das Blut in ekelhaften roten Streifen herabrinnend, und mit diesem
Jammer in Widerspruch geschmacklose Zieraten auf dem Kreuze in verblichnem Gold
und Schmelzwerk eingeschlagen. Meine Gedanken schrumpften vor dieser Mißgestalt
ein, ich richtete mich empor, und stand straff auf meinen Füßen, mißmutig,
ernüchtert, verworren. Mechanisch ging ich einige Schritte zur Seite, da sah
ich, daß es von Würmern zerfressen war, und es kam mir zugleich so vor, als ob
sich in der Seitenfläche eine ganz feine Spalte befinde. Ich trat wieder hinzu,
ich erhob mich über die Brüstung des Altars, und konnte nun deutlich sehen, daß
es nicht aus einem Stücke bestand, sondern aus zwei aufeinander gelegten Hälften
gemacht zu sein schien.
    Ich weiß nicht, war es Neugier oder etwas Ernsteres, Besseres, was meine
Hand führte, genug, ich faßte das Heiligtum an, wie um ein verborgnes Geheimnis
zu erobern. Zu meinem Schreck blieb mir die obere Hälfte, wie eine Schale, in
der Hand; ich traute meinen Augen nicht, als mir der wahre Gehalt dieses Bildes
erschien. Das Holz war nur Kapsel, nur Futteral für ein Werk der edelsten Kunst.
Aus der zweiten stehengebliebnen Hälfte blickte der Gekreuzigte, im reinsten
Elfenbein auf tief glänzendem Schwarz sich abhebend, zu mir nieder. Eine
göttliche Arbeit! sie mußte der besten Florentiner Periode angehören. Nie habe
ich einen Christuskopf gesehen, in dem die Pein so geistig und rührend
dargestellt war. Und welche Pein! Nicht um die blutigen Fuß- und Handwunden,
nein, um die gefallnen Menschen, die sie schlugen.
    Überrascht, ergriffen, entzückt, warf ich die rohe hölzerne Decke aus meinen
Händen, und stürzte vor dem gefundnen Erlöser nieder. Auf einmal war mir alles
klar; meine Lage, meine Pflicht! in diesem Gleichnisse erschien mir sichtlich,
körperlich, greifbar, der ganze Stand und das innerste Wesen der Kirche. Meine
Seele geriet in eine Verzückung. Das war nicht totes Elfenbein und Ebenholz
mehr, was ich vor mir sah; der schwarze Stamm des Kreuzes fing an, sich von
innen zu erleuchten, bis er, ganz durchsichtig, in rosenrotem Lichte strahlte,
der Leib des Erlösers begann zu pulsieren, Blutstropfen perlten aus den Armen
und Füßen, die Wangen färbten sich leicht an, und aus den milden Lippen tönte es
mit Geisterlauten: Willst du den Kern verachten, der Hülle wegen? Hier bin ich
unter allem Tand und Aberwitz; hier, und nirgend anders! Die Toren haben ihr
Werk getan, und die Würmer tun ihr Werk an dem Werke der Toren, du aber suche
mich nicht draußen, sondern drinnen.
    Wie lange ich mich in diesem erhöhten Zustande befunden habe, ist mir nicht
klargeworden. Als ich erwachte, stand der Prior hinter mir, nebst seinen Mönchen
und den Andachtsgenossen. Alle sahn verwundert auf mich, auf das entdeckte
Heiligtum, auf die Holzdecke, die von meinem Wurfe in Splitter und Wurmfraß
zerfallen, am Boden lag. Ich beichtete meinen Vorwitz, man vergab mir um seiner
Folgen willen.
    Die starre Regel des Tages war durch das unerwartete Ereignis gestört
worden, und sie meinten Gott zu dienen, wenn sie ihren Betrachtungen darüber
freien Lauf ließen. Die Ältesten der Kongregation erinnerten sich, daß im
Kloster traditionell die Sage von einem unendlich schönen Kruzifix, welches man
vor Zeiten besessen, gegangen sei, und daß man auch oft, wiewohl vergebens,
Nachforschungen angestellt habe, solches wieder aufzufinden. Nun suchten sie in
den Registern und Urkunden zu entdecken, wann, von wem und zu welchem Zwecke
dieses Werk so mumienhaft den Augen entzogen worden sei? Die Jüngern, welchen
das Amt obgelegen, den Leib des Erlösers am Karfreitage in das aufgeschmückte
Grab zu tragen, und am Auferstehungsmorgen ihn zum Altare zurückzubringen,
meinten, sie hätten sich immer über die unverhältnismäßige Schwere des
Kruzifixes verwundert. Einge fragten, wie es doch möglich gewesen sei, daß man
nicht früher den Falz in dem Holze gesehen habe? Darauf erwiderten andre, daß,
solange der Stoff noch einigermaßen haltbar gewesen, beide Hälften fest
aufeinander geschlossen hätten, erst durch Alter und Zerstörung sei das Volumen
verringert, und dadurch ein Zurückweichen der Teile hervorgebracht worden.
    Was mich betrifft, so hatte ich während alles dieses Fragens, Verwunderns
und Erklärens nur einen Gedanken. Mir war die Decke von der Gestalt hinweggetan,
der Katholizismus hatte sich mir in jener Stunde der Erleuchtung göttlich,
hüllen- und makellos gezeigt. Am ersten Ostertage ging ich zu meinem guten
geistlichen Vater, sagte ihm, wie es mit mir geworden sei, und empfing bald
darauf von ihm das hochzeitliche Kleid des neuen Menschen! Himmel und Erde lagen
jungfräulich, wiedergeboren vor meinen Blicken. Nein! es kann keine Täuschung
gewesen sein! Diese Momente überströmender Seligkeit, diese Gefühle leiblicher
Gemeinschaft mit dem Allmächtigen, sie waren nicht Lüge, sie trugen auf ihren
Flügeln den Lichtglanz der Urwahrheit.«
    Der bewegte Mann hatte von dem Tone der Klage, womit seine Geschichte
begann, sich bis zu dem Ausdrucke der höchsten Begeistrung erhoben. Er schaute
mit glänzenden Blicken in die Sonne, die hinter den Hügeln hinabsank. Sie
standen auf einer kleinen Anhöhe. Hermann hatte die Erzählung des Proselyten
voll Teilnahme gehört. Erinnrungen schöner Art waren in ihm aufgewacht. Von
diesen bewegt, drückte er dem Geistlichen die Hand, und sagte leise: »Rom!«
    »Rom! Rom!« rief jener außer sich, und warf sich dem Erstaunten
leidenschaftlich an die Brust. »Ja, Rom! Und ist Rom nur über den sieben Hügeln?
Du Unglücklicher, Armer, Darbender! Komm herüber zu uns, wir haben der Speise
die Fülle auch für dich! Sei der unsre; du bist dessen wert!«
    Hermann erschrak über diese unerwartete Wendung. Gegenüber in einem Fenster
des Schlosses erschien die Herzogin. Ihr Blick ruhte lange und durchdringend auf
der Gruppe. - »Wir sind nicht unbemerkt«, sagte er ängstlich, und machte sich
los. »Die Herzogin sieht uns!«
    »So sieht dich der Engel deiner Tage!« rief der Geistliche. »Auch ihre
Wünsche steigen für deine Rettung empor. Auch sie fleht mit den unschuldigen
Lippen: Erlöse ihn aus seiner Unseligkeit, o Heiland, daß wir ihn haben und
behalten, diesseits und jenseits!«
    
 

                                  Drittes Buch

                                 Die Verlobung

 Die Ehen werden im Himmel geschlossen.
 

                                 Erstes Kapitel

Nach einer ziemlich beschwerlichen Reise durch das Gebirge hatte Hermann sein
Ziel erreicht. Als er die Stadt im dampfenden Tale vor sich liegen sah,
überdachte er seinen Plan, beschloß im Hause des Pädagogen zuerst pseudonym
aufzutreten, und wie im Auftrage eines andern seinen Wunsch vorzubringen. Auf
diese Weise hoffte er die Sache in der für ihn leichtesten Art zum Ende zu
führen.
    Das Gymnasium war aus den Überbleibseln einer Stiftung entstanden. Alte
Linden umgaben den Schulhof; durch einen Kreuzgang gelangte er zu der munter
angestrichnen Wohnung des Rektors. Er erfuhr von der Magd, daß dieser verreist
sei, und mußte sich daher bei der Frau anmelden lassen.
    Die Rektorin empfing den Kandidaten Schmidt aus Leipzig - diesen Namen und
Stand hatte er sich gegeben - mit lebhafter Freundlichkeit. Als sie ihn zum
Sitzen nötigte, wollte er ihrem Sofaplatze gegenüber auf einem Stuhle sich
niederlassen. Sie verhinderte es aber, zog ihn auf das Sofa und sagte: »Wir
leben hier nicht steif und vornehm. Seine Feinde faßt man ins Antlitz, seine
Freunde hat man gern neben sich.«
    Er eröffnete ihr, daß er sich auf einer gelehrten Wandrung befinde, deren
vorzüglichster Zweck sei, die ersten Männer des Fachs kennenzulernen. Schon
lange habe er sich gesehnt, dem ausgezeichneten Erzieher, dessen Methode man
weit und breit rühme, seine Verehrung zu bezeugen.
    Das Mütterchen schien das Lob ihres Eheherrn mit Behagen einzuschlürfen. »Er
benutzt jetzt die Ferien zu einem Abstecher nach S., wo wir leider einen
verdrießlichen Handel abzumachen haben«, versetzte sie. »Indessen erwarte ich
ihn morgen oder übermorgen zurück, und wenn Sie einige Tage hier verweilen
können, so soll es mir lieb sein.«
    Sie gehörte zu den Personen, mit denen man in fünf Minuten bekannt ist. Die
gutmütigsten Augen sahen unter dem weißen Spitzenhäubchen hervor; ihr Herz
schwebte auf der Zunge. Sie schien nicht viel Ruhe zu haben, stand öfters auf,
quirlte hin und her, setzte ihm ein Frühstück vor, und er mußte, ungeachtet
aller Versichrungen, daß er schon im Gasthofe das Nötige genossen habe,
wenigstens davon kosten. »Wer in unser Haus tritt, ißt von unsrem Brote und
trinkt von unsrem Weine«, sagte sie. »Wir ahmen darin den Erzvätern nach, und
dem edlen Alkinoos, wenn wir gleich keine phäakische Schmauserei anstellen
können.« Diese und ähnliche Anspielungen, welche bald darauf zum Vorschein
kamen, deuteten dem falschen Schulamtskandidaten den Ton an, in welchem er sich
hier vernehmen lassen müsse. Das saubre Zimmerchen, dem aber jede Eleganz
fehlte, war mit den Porträts berühmter Gelehrten verziert. Der besten Rähmchen
erfreuten sich die Philologen. Heyne, Wolf, Ernesti, Gesner, Bentley, Ruhnkenius
zeigten ihre ausdrucksvollen Gesichter, Voß war dreimal vorhanden, gezeichnet,
im Kupferstich und in Gips. Er suchte daher in aller Eile sein Lateinisch und
Griechisch zusammen, sprach von der hehren Göttin Kalypso, besann sich zum Glück
auf ein paar Horazische Verse, die er ohne wesentliche Verstümmlungen
herausbrachte, und bemerkte, daß die Rektorin nun erst das volle Zutraun zu ihm
gewann. Mit Erstaunen hörte er im Verlaufe des Gesprächs völlig regelrechte
Hexameter aus ihrem Munde tönen, die nur durch gehäufte Spondeen etwas
Unbeholfnes erhielten. Nach einer Viertelstunde waren sie wie alte Freunde
miteinander.
    Indessen entstanden doch, wie es bei raschem Bekanntwerden zu geschehen
pflegt, Pausen. Hermann erhob sich daher und wollte gehn. Sie faßte ihn bei der
Hand und sagte, ihm treuherzig ins Gesicht sehend: »Ihr Herrn habt es im Kopfe,
aber selten viel im Beutel, und obgleich Sie wohlhabender zu sein scheinen, als
die Kandidaten, welche uns sonst besuchen, so dächte ich doch, daß frei Quartier
bei guten Leuten besser wäre, als teure Gasthofszeche. Ich will Ihnen Ihr
Zimmerchen zeigen, und Sie können nur gleich Ihre Sachen vom Wirtshause
herüberbringen lassen.« Ohne seine Antwort zu erwarten, nahm sie ihn mit in das
obere Stockwerk, wies ihm unterwegs verschiedne wirtschaftliche Einrichtungen,
namentlich den Ofen, der zwei Stuben zugleich heizte, und den neuen Wandschrank,
und führte ihn dann in ein helles Erkerzimmerchen, von welchem man das ganze
Flußtal übersah. Er fragte nach dem Namen eines Dorfs, dessen Turmspitze am
Horizonte hervorragte, und erfuhr nicht nur diesen, sondern lernte auch auf der
Stelle die Topographie des ganzen Umkreises mit allen Verwandten, Freunden und
Gevattern, die da und dort wohnten, kennen.
    »Sind Sie versprochen, Herr Schmidt?« fragte sie plötzlich. »Nein!« -
»Rauchen Sie Tabak?« - »Auch nicht.« - »Dann sind Sie auch kein ordentlicher
Kandidat!« rief sie lachend. »Ich habe wenigstens noch keinen kennengelernt, der
nicht eine Braut und eine Pfeife gehabt hätte. Sie müssen sich beides bald
anschaffen.« Er erwiderte ihren Scherz, der halb wie Ernst klang, und wurde von
ihr mit einem Armvoll Tischzeug beladen, welches er unten in das Eßzimmer tragen
sollte. Sie schien es als etwas sich von selbst Verstehendes zu betrachten, daß
ein Kandidat der Frau eines Schulvorstehers nötigenfalls dienstbar sein müsse.
    Unten sagte er, um seinem Zwecke etwas näher zu kommen: »Es ist so still in
Ihrem Hause, und ich sehe keinen Ihrer Pensionäre oder Pensionärinnen.« -
»Pensionäre? Pensionärinnen?« fragte sie erstaunt. »Wir haben bloß unsre Knaben
in Pension. Man hat mit den eignen Kindern Last genug, wer wollte sich noch die
Mühe mit fremdem liebem Gute machen?« Da sie nun merkte, daß diese Worte ihn
befremdeten, fuhr sie nach einigem Besinnen fort: »Ach, gewiß ist da wieder eine
Verwechselung vorgefallen, und Sie meinen, bei dem Edukationsrate zu sein. Wir
werden noch an das Stadttor schreiben lassen müssen: Da wohnt der Philologe und
da der Realschulmann.«
    Bei näherer Erkundigung hörte er nun, daß sich noch ein Namensvetter des
Rektors am Orte befinde, welcher aber nicht am Gymnasium angestellt sei, sondern
eine Privaterziehungsanstalt habe. Er sei in allem der Gegner ihres Alten, sagte
die Rektorin, halte nichts auf Römer und Griechen, wolle vielmehr die ganze
Bildung der Jugend auf das Praktische richten. »Dies hindert aber nicht«, fügte
sie hinzu, »daß wir gute Freunde bleiben. Wir kommen zusammen, die beiden Alten
zanken sich tüchtig ab, wenn der Konrektor dabei ist, so spricht auch das
Mittelalter noch ein Wort darein, am Ende sind sie müde, der Edukationsrat ruft:
Die Gegenwart gehört der Gegenwart! das ist mein Stichwort; ich sage dann: Es
ist angerichtet, wir setzen uns zu Tische und verzehren ganz verträglich und
lustig ein Gericht Gerngesehen miteinander.«
    Hermann überzeugte sich im stillen, daß der Arzt ihm jenen Edukationsrat
habe empfehlen wollen und daß er verkehrterweise in ein andres Haus geraten sei.
Indessen würde es unartig gewesen sein, das Mißverständnis zu bekennen, und er
erwiderte daher auf den scherzhaften Zuruf der Rektorin, sich nunmehr zwischen
dem linguistischen und dem Realsysteme zu entscheiden, daß seine Nachfrage nur
eine zufällige gewesen sei, und daß er niemand hier habe kennenlernen wollen,
als den in der gelehrten Welt hochgefeierten Herausgeber des Eutrop.
    »Nun wohl«, sagte die Rektorin, »ich glaube Ihnen, aber nehmen Sie sich in
acht; Sie werden auf den Zahn gefühlt werden. Und jetzo lassen Sie uns
voneinander scheiden. Sie können den näheren Weg durch den Garten nach Ihrem
Wirtshause nehmen; schicken Sie mir mein Cornelchen daher, wir wollen einen Topf
mehr zum Feuer rücken, damit es heut mittag heißen kann:
    Und sie erhoben die Hände zum lecker bereiteten Mahle; worauf es dann ferner
lauten soll:
 
Aber nachdem die Begierde des Tranks und der Speise gestillt war,
Gingen sie alle gesamt zu dem göttlichen Hirten Eumäos,
Dort des Kaffees Gebräu zu schlürfen aus blumiger Tasse.«
 

                                Zweites Kapitel

Indem Hermann über den Hof und durch den Garten ging, war es ihm nicht unlieb,
daß er sich in der Person des Schulmanns geirrt hatte. Nach dem Wesen der Frau,
nach dem Begriffe, den er durch ihre Reden von dem Manne erhalten, bei dem
Anblicke der philologischen Bildnisse, der engen Häuslichkeit, der schmalen
Gartenstiegelchen und sauber gehaltnen Beetchen hätte er nicht erwarten können,
daß ein Sinn, der diese Umgebung sich geschaffen, geneigt gewesen wäre, sich mit
einem wilden Geschöpfe, wie Flämmchen, zu befassen. Nun aber durfte er von dem
Edukationsrate noch alles hoffen.
    Im Pavillon, der am Ende des in eine Spitze auslaufenden Gärtchens stand,
sah er ein junges Mädchen mit Blumen beschäftigt. Sie kniete vor den Töpfen, in
welche sie Samen und Sprossen senkte. »Mademoiselle ...« sagte er, und wollte
den Auftrag der Rektorin ausrichten. Welche Überraschung für ihn, als sie sich
wandte, erhob, und er das Hausmütterchen aus der Försterei erblickte!
    Sie war es, Cornelie. Aber welche Verwandlung! Aus dem Kinde war die
Jungfrau geworden. Er stand, durch die unerwartete Begegnung aus der Fassung
gebracht, verloren in den Anblick dieser reizenden Jugendblüte, und konnte kein
Wort vorbringen. Sie dagegen schien von seiner Erscheinung nur erfreut zu sein,
und begrüßte ihn mit holder Unbefangenheit. Er wollte sich erkundigen, wie sie
hieher komme, als vom Hofe der Ruf der Rektorin nach ihr ertönte. Mit fliegenden
Worten konnte er ihr nunmehr nur sagen, daß er unter fremdem Namen hier sei, daß
auch sie ihn bei diesem nennen müsse, und die Wahrheit nicht verraten dürfe. Sie
erschrak und flüsterte bestürzt: »Ach Gott, das wird mir schwer werden!« Er
faßte sie bei der Hand, und beschwor sie, ihm dennoch den Gefallen zu tun, es
sei etwas ganz Unschuldiges. Die Rektorin trat in den Garten, Cornelie zog ihre
Hand aus der seinigen, und eilte jener ängstlich entgegen.
    Hermann hatte sich vorgenommen gehabt, sogleich zum Edukationsrate zu gehn,
fühlte sich aber nach diesem Vorfalle zu beunruhigt, und suchte das Freie, um
sich zu sammeln. Die Gegend war die anmutigste, die man sich denken kann; Hügel,
mit dem frischesten Laubholze bestanden, liefen in sanften Linien bis beinahe an
die Tore des Orts, der mit Ringmauer, Türmen und Graben, altertümlichen
Ansehens, dazwischenlag. Hermann setzte sich auf eine Wiese, die von roten,
gelben und weißen Blumen ganz bunt war, und genoß den Überblick.
    Ein Hirt, der in der Nähe stand, und dessen Ziegen und Schafe zwischen den
Büschen umher grasten, trat zu ihm und sagte: »Wenn der Herr meinem Rate folgen
will, so steht Er auf, die Stelle ist ungesund, Er kann den Schwindel dort
bekommen.« Wirklich hatte Hermann ein leichtes Übelbefinden verspürt, als er
sich niedergesetzt hatte. Es verlor sich, sobald er aufstand. »Woher wißt Ihr
das, Landsmann«, fragte er den Hirten. Dieser versetzte: »Das Vieh frißt dort
nichts, es geht in einem Bogen um die Stelle, wie Sie an den Kräutern sehn
können. Ein Gift muß da in der Erde verborgen sein.«
    Hermann bemerkte, daß die Gräser an der Stelle unberührt üppig
emporgeschossen waren, während ringsumher der Zahn der Tiere die Halmen abgenagt
hatte. Er fühlte sich versucht, mit dem Hirten, der aus klugen Augen schaute,
das Gespräch fortzusetzen, und erfuhr eine Menge von Ernten- und
Wetterprophezeiungen. Als er seine Zweifel kundgab, und fragte, wie der Hirt das
alles erfahren habe, versetzte dieser: »Es trifft doch zu. Die Leute in der
Stadt sehn von ihren Fenstern immer nur auf die Straßen und gewahren höchstens
ein kleines Stückchen Himmel, und da meinen sie, kein Tag sei dem andern gleich,
und wenn sie das grüne Gemüse bekommen, verwundern sie sich, weil sie es nicht
wachsen gesehen haben. Wir aber, die wir immer im Freien sind, merken, wie es
mit Wolken und Wind, Wärme und Kälte und Wachstum steht, und ich versichre Sie,
es geht jahraus jahrein immer in einem fort. Ich habe oft meine Gedanken, wenn
die Herrn über die Erziehung, wie sie es nennen, sich streiten, und meine:
Fragtet ihr den Hirten um Rat, der würde es euch sagen.«
    »Welche Herrn?«
    »Der Herr Rektor, und der andre. Sie trinken ihren Kaffee zuweilen in meinem
Baumgarten, weil sie von dort die schöne Aussicht, wie sie es nennen, haben, und
ich muß ihnen das Feuer dazu besorgen. Sie haben immer ihr Gespräch, wie man die
Kinder am besten in die Höhe bringen soll, und sie treffen es beide nicht.«
    »Wie würdet Ihr denn die Kinder erziehn, Freund?« fragte Hermann.
    »Mehr wie das Vieh«, antwortete der Hirt. »Die Hauptsache bleibt das Waschen
und Kämmen, das Füttern, und daß keins sich überfrißt. Für alles übrige sorgt
der liebe Gott. Aus einem Schaflamme wird mein Tage keine Ziege, und aus einem
Zickchen niemals ein Schwein. Aber soviel ich von den Worten der gelehrten Herrn
verstehe, wollen sie immer auf dergleichen mit den Kindern hinaus. Da kommt der
eine Herr eben mit seinen Söhnen.«
    Ein kleiner rascher Mann trat aus einem Hohlwege, gefolgt von vier bis fünf
Knaben. Er stand auf der Wiese still, stützte sich auf seinem Stock, schaute
umher und fragte dann den Hirten: »Was meint Ihr, Schäfer? gibt es eine gute
Ernte heuer?«
    »Die Eichhörner haben noch nicht fertig gebaut, Herr Rat«, versetzte der
Hirt; »es läßt sich noch nicht sagen.«
    »Wie kann sich die Ernte nach dem Bauen des Eichhorns richten?«
    »Wenn das Eichhorn sein Nest sehr dick baut, so gibt es Regen und kühle
Witterung bis Fronleichnam, und danach kommt eine gute Ernte. Bauen sie dünn, so
folgt Dürre und Trocknis und die Saat verbrennt in der Erde.«
    Hermann trat mit einer höflichen Verbeugung zum Edukationsrat, sagte ihm
ungefähr das nämliche, womit er sich bei der Rektorin eingeführt hatte, und bat
um die Erlaubnis, ihn besuchen zu dürfen. Der andre verhielt sich zwar darauf
freundlich, aber doch ganz trocken und kurz, und Hermann konnte bemerken, daß
die Schmeichelei auf diesen Mann keinen Eindruck machte. Desto gesprächiger ward
er, als ihn jener auf sein System brachte, welches ein Gemisch von
Basedowischen, Pestalozzischen und Jacototschen Reminiszenzen war.
    Während dieser Unterredung hatten die Knaben umher ihr Wesen getrieben. Zu
seiner Verwundrung hörte Hermann, daß sie einander nicht bei den Namen, sondern
nach Ständen riefen. Hinter dem Gebüsche fiel ein Schuß; einer der Knaben kam
mit der Vogelflinte und dem Erlegten heraus, und wurde von einem zweiten als
Förster angesprochen mit der Frage, was er geschossen habe? Der Förster
versetzte: »Ich weiß es nicht, besieh du ihn, Naturforscher.« Der Naturforscher
nahm den Vogel, betrachtete Brust, Rücken und Flügel, und sagte: »Es ist die
gemeine Amsel; turdus merula. Linné.« Ein kleiner muntrer Junge verließ sein
Spielwerk von Sand und Steinen an der Erde, sprang neugierig zu den Brüdern und
wurde der Baumeister genannt. Außerdem war noch ein Pastor zur Stelle, ein
stiller Knabe, der blöde vor sich hinsah.
    »Wie soll ich die Benennungen verstehen, welche sich Ihre Söhne
untereinander geben?« fragte Hermann.
    »Wie ich Ihnen schon gesagt habe, ist es mein Grundsatz, die mir
anvertrauten Zöglinge auf dem kürzesten Wege zu Menschen, welche dem wirklichen
Leben angehören, auszubilden«, erwiderte der Edukationsrat. »Ich wünsche sie
ohne Umschweife zu dem zu machen, wozu man nach der alten Manier nur infolge der
schmerzlichsten Pilgerschaft wurde, nämlich zu Bürgern. Deshalb ist in meinen
Lehrplan nur das aufgenommen, was sie in ihrem künftigen Berufe unmittelbar
brauchen: Länder- und Völkerkunde, Gewerbe, Naturwissenschaft, Geschichte der
neuesten Zeit. Von Sprachen, namentlich von den toten, nur das Notdürftigste.
Ich leugne die Würde des Gelehrten nicht, aber die Menschen so erziehen, als ob
sie alle Gelehrte werden sollen, heißt das Bette des Prokrustes von neuem in
Anwendung bringen.
    Am günstigsten steht die Aufgabe des Jugendbildners, wenn früh sich
entschiedne Neigungen zeigen, die den künftigen Stand vorbedeuten. Denn der
Stand ist eigentlich der Mensch. Dieses Glück hatte ich bei meinen Söhnen.
Sobald die beiden ältesten nur auf ihren Füßen stehn konnten, schleppten sie an
Steinen, Pflanzen, toten Tieren herbei, dessen sie habhaft wurden. Ich bemerkte
indessen, daß der eine sich mehr mit dem Erbeuten, der andre mehr mit dem
Trocknen und Aufbewahren abgab. Auch verließ den ersten bald die Lust am
Mineralreiche; er wandte sich ganz zum Vegetabilischen und Animalischen. Steckte
nun also nicht in jenem der geborne Jäger, und in diesem der Naturforscher? Der
Kleine dort, der Baumeister, schnitt, seitdem er die Hände zu regen vermochte,
Figuren in Papier und Pappe aus, und der Pastor, über den ich am längsten unklar
gewesen bin, hat mich endlich dadurch von seiner Anlage überzeugt, daß er
stundenlang still sitzen, und dann plötzlich aus dem Stegreife anfangen kann,
Verse zu deklamieren. Anfangs gaben wir die Namen, welche Ihre Aufmerksamkeit
erregt haben, den Knaben zum Scherz, nach und nach ist bei uns und ihnen, ja in
der ganzen Anstalt daraus Ernst geworden, und sie werden nun in jeder Hinsicht
so behandelt, als seien sie das schon, was sie werden sollen.«
    Hermann fühlte, daß man mit diesem Manne in der Kürze handelseins werden
könne. Er fragte ihn, ob in seinem Hause auch Mädchen erzogen würden?
    »Allerdings«, versetzte jener. »Mit ihnen hat aber lediglich meine Frau zu
tun, ich bekümmre mich nicht um sie. Wir nehmen auch nur solche auf, welche
durch irgendeine üble Gewohnheit oder einen eingewurzelten Fehler, meiner Frau,
welche einen außerordentlichen Tätigkeitstrieb hat, ein Interesse gewähren.
Gute, reinsittliche Kinder gehören nirgends anders hin, als unter die Flügel der
Mutter, und das neuere Pensionswesen führt nur zur Koketterie oder zur
Bleichsucht. An den Verwahrloseten aber verrichtet meine Frau wahre Wunder der
Besserung.«
    Diese Erklärungen waren, wie sie Hermann nur wünschen konnte. Er trug dem
Pädagogen sein Anliegen vor und verschwieg nicht, daß Flämmchen diesem
vielleicht nur zu unbändig erscheinen werde.
    »Das hat nichts zu sagen«, versetzte der Edukationsrat. »Wenn Sie meine Frau
kennenlernen, werden Ihre Zweifel schwinden. Die Sache ist abgemacht; wir haben
grade einen Platz offen, da wir gestern eine Gebesserte ihren Eltern
zurückschickten. Sie legen die Jahrespension bei mir nieder, und können dann Ihr
Komödiantenkind bringen, wann Sie wollen.«
    Beide gingen miteinander den Abhang hinunter, dem Tore zu; der Hirt aber,
welcher ihrem Gespräche kopfschüttelnd zugehört hatte, sagte: »Wenn ein Stück
krank wird, so nehme ich mich der Kreatur an; aber das sollte mir fehlen, eine
räudige Herde mir zusammenzubetteln.« Er wollte sich hierauf in der Mitte der
Ziegen und Schafe niedersetzen, um sein Brot mit Käse zu verzehren, als sich ihm
vom Walde her eine sonderbar aussehende Figur näherte, welche wir später
kennenlernen werden.

                                Drittes Kapitel

 
Leichtern Herzens setzte sich Hermann unter der Laube, wo die Rektorin hatte
decken lassen, zu Tische. So rasch war ihm seit lange nichts geglückt. Er war
sehr heiter, und überbot sich mit der Alten, welche nichts lieber hatte, als
Lachen und Lustigkeit, in drolligen Einfällen. Ein junger Mann, welcher ihm als
der Konrektor vorgestellt worden war, und ein wohlgebildetes Frauenzimmer,
jedoch schon in gewissen Jahren, auch dem Hause, wie es schien, angehörig, und
Wilhelmine genannt, machten die Gesellschaft aus. An verschiednen kleinen
Aufmerksamkeiten, die der Konrektor, der sonst ziemlich zerstreut war, ihr
erwies, und an flüchtig gewechselten Blicken konnte er bald abnehmen, daß
zwischen ihnen ein Verhältnis entstanden oder im Entstehen sei.
    Cornelie saß mit niedergeschlagnen Augen ihm gegenüber. Sie berührte die
Speisen kaum, sprach nichts und antwortete, wenn er sie anredete, errötend nur
das Notwendigste. Die Rektorin, welche schon bei der Szene im Garten ihre eignen
Gedanken gehabt hatte, ließ zwischen beiden prüfende Blicke hin und her wandern.
Er brannte, zu erfahren, wie Cornelie hieher komme, und beschloß, die Rektorin
darüber sobald als möglich auszufragen.
    Sie waren beim Obste, als eine kräftige tiefe Baßstimme durch das Weinlaub
erscholl, und der Virgilianische Vers:
    Nunc frondent silvae, nunc formosissimus annus!
    den Speisenden zugerufen wurde. Alles sprang auf, die Rektorin rief: »Der
Vater!« und herzte eine lange hagre Mannsgestalt, welche mit heftigem Schritte
in die Laube trat. »Quis?« fragte der Rektor, auf Hermann deutend. »Candidatus,
nec non, nisi fallor, baccalaureus«, versetzte seine Frau. »Salve!« sagte der
Rektor, und gab ihm derben Handschlag.
    »Ubi liberi?« fragte die Rektorin. »Sie schwärmen noch, sicuti hoedi, wie
die Böcklein, in pratis«, antwortete der Hausherr. »Da die Ferien erst morgen zu
Ende gehn, so wollte ich ihnen diese fernere Freiheit gönnen, denn auch Cicero
scherzte nach den Staatsgeschäften in seinem Tusculo.«
    Er bat die Gesellschaft, sich nicht stören zu lassen; er sei ermüdet, und
wolle schlummern, worauf er sich entfernte, ohne den Hut vom Haupte zu tun, den
er auch bei dem Eintritte nicht abgenommen hatte.
    Nach dem Essen sagte die Rektorin: »Nun zu unsrem Eumäos. Der Himmel ist
wunderklar, wir werden einen prächtigen Nachmittag draußen haben. Cornelie« -
fuhr sie nach kurzem Innehalten schalkhaft fort-»mag mit dem Gastfreunde
vorangehen, und ihm die Gegend zeigen, wir alten verständigen Leute, der Herr
Konrektor, du Wilhelmine und ich, schlendern gemächlich hinterdrein.«
    Auf dieses Wort entfernte sich Cornelie, wie um etwas zu holen, und einige
Augenblicke darauf sah Hermann sie zu seinem Verdrusse mit dem Konrektor und
Wilhelminen, denen sie einen verstohlnen Wink gegeben hatte, über die Straße
nach dem Tore zu gehn.
    Die Rektorin hatte sich den Strohhut aufgesetzt und kam zurück. »Noch hier?«
fragte sie. »Wo ist das Jungfräulein?« - »Es scheint«, erwiderte Hermann etwas
verlegen, »daß man meine Begleitung nicht wünscht. Woher ist dieses junge
Mädchen? Wem gehört sie an? Was führte sie zu Ihnen?«
    »Ei, so eifrig!« sagte die muntre Frau. »Und wie unwissend der Herr Kandidat
sich anstellen! Gut denn, da Sie der Belehrung in dieser Hinsicht so bedürftig
sind, so sei Ihnen gedient. Mein Cornelchen ist die Pflegetochter der
Kommerzienrätin Hermann, von dieser meiner alten Jugendfreundin mir auf einige
Monate zum Besuche geschickt. Damit aber hat die Beichte ein Ende; das übrige
bleibe vorderhand noch unter sieben Siegeln. Jetzt auf Ihre drei Fragen eine
zurück: Was halten Sie von dummen Streichen in der Liebe?«
    »Wie soll ich das verstehn?« fragte Hermann äußerst bestürzt.
    »Zum Beispiel so. Wenn ein junger Mann nur geradezu, ehrbar, im schwarzen
Frack mit weißen Manschetten, hintreten und um ein frommes schönes Kind werben
dürfte, statt dessen aber lieber unter fremdem Namen in ein stilles Bürgerhaus
eindringt, und allerhand Angst und Schrecken verbreitet.«
    »Um Gottes willen!« rief er, »was hat Sie in diesen seltsamen Irrtum
versetzt?«
    »Irrtum? - Machen Sie mich nicht zu Ihrer Feindin. Ich meine es ja wohl mit
Ihnen, mir gefallen die Schleifwege der Zärtlichkeit. Auch mein Alter mußte bei
Nacht und Nebel mit mir zusammenkommen, weil die Base den jungen Menschen, der
nur einen Rock besaß und weiter nichts, von ihrer Schwelle wies. Es ist mir
nichts langweiliger, als die Vernünftigkeit der jetzigen jungen Leute, welche
ohne die Aussicht auf ein Amt, oder auf eine reiche Mitgift, dos, dotis, sich
gar nicht mehr verlieben. Also nur frisch zu; die Rektorin steht Ihnen bei. Aber
ein Kandidat sind Sie nicht, denn Sie haben keine Pfeife, tragen feine Wäsche
und machen Fehler gegen die lateinische Prosodie.«

                                Viertes Kapitel

 
Draußen, auf grünem birkenbesetzten Rasen, machten sich die Frauenzimmer um das
Feuer zu schaffen. Der Ort war wirklich allerliebst und verdiente zum Familien-
und Nachmittagsplätzchen ausersehen zu werden. Links und rechts sah man in das
lichte, weißstämmige Gehölz, zwischen den Bäumen lag das reinlich gehaltne
Häuschen des Hirten, am Fuße der Anhöhe sprang die Stadt in einem scharfen, mit
Warttürmen gekrönten Winkel vor, der Fluß wand sich blinkend um diese Ecke.
Nimmt man dazu, daß unter den Birken ein Sauerwasser aus der Erde quoll, über
welchem von vorsorglicher Hand das Brunnendach gewölbt worden war, so hat man
das Bild der friedlichen anmutigen Stelle.
    Der Konrektor sprach mit einem Menschen, der seinen Gesichtszügen nach
unkenntlich, auf einer Bank abseits am Hause saß. Er trug einen ziemlich
verbrauchten Rock von weißlicher Farbe, und einen Hut mit breiter Krempe, der
das Antlitz verschattete. Was davon noch zu sehen gewesen wäre, bedeckte zum
Teil wieder eine schwarze Binde, die über dem linken Auge und über der Wange
lag.
    »Wer ist der Mensch?« fragte die Rektorin, welche jetzt, geführt von
Hermann, zum Platze gekommen war.
    »Ein armer Spätrückkehrender aus Spanien, wie er sagt, wo er die
sonderbarsten Schicksale erlebt haben will«, versetzte der junge Schulmann. »Er
wandert zu seinen Eltern, die noch weit von hier wohnen sollen. Da er nicht Geld
genug hatte, um in der Stadt einzukehren, so hat er seine paar Groschen dem
Hirten gegeben, der ihm dafür auf einige Tage Obdach gewähren will. Er hat sich
nach Ihnen und Ihrem Gemahle eifrig erkundigt, wie mir der Hirt sagte.«
    Die Rektorin trat auf den Verhüllten zu, und fragte ihn: »Kennen Sie uns?
Wissen wir etwas von Ihnen?«
    »Wohl schwerlich«, versetzte der Fremde mit einer tiefen und rauhen Stimme.
»Ich hatte nur von Ihnen, als von mildtätigen Leuten gehört, und da mein Weg
noch weit ist, und mein Geld mir ausgegangen war, so ließ ich mir Ihr Haus
beschreiben. Sie um eine Gabe anzusprechen.«
    Sie erwiderte ihm etwas Freundliches und reichte ihm vorderhand, was sie bei
sich trug, mit gutmütiger Einladung auf Speise und Trank in ihrem Hause. »Wenn
ich auch den Bettlern sonst eben nicht hold bin«, mit diesen Worten wandte sie
sich an Hermann, »so bekommt doch jeder Soldat etwas, der aus der
Kriegsgefangenschaft in den fremden Ländern, wohin unser junges deutsches Blut
geschleppt wurde, zurückkehrt. Mit diesen Almosen ehre ich das Andenken meines
umgekommnen Sohns.«
    Hermann, dem es lieb war, daß sich die Gelegenheit zu einer von ihm
ablenkenden Unterredung darbot, erkundigte sich nach diesem Hausunfall und hörte
ein Geschick, wie es durch die ungeheuren Kriegsereignisse leider so vielen
deutschen Familien bereitet worden ist. Die Rektorin erzählte ihm, daß ihr
ältester Sohn, ein wilder siebenzehnjähriger Bursche, mit dem der Vater nie
zurechtkommen können, im Jahre Zwölf ihnen fortgelaufen und der Fahne des
Eroberers nach Rußland gefolgt sei. Bis Smolensk, ja bis zur Moskwa habe er, da
er bald seinen Schritt bereut, noch Nachricht gegeben, nachher sei er
verschollen.
    »Wir hatten nach dem Frieden alle möglichen Erkundigungen angestellt, wir
hatten, da diese nichts fruchteten, ihn betrauert und ihn darauf zu den Toten
geschrieben«, fuhr die Rektorin gleichmütig fort. »Da machte er uns vor kurzem
auf einmal wieder Unruhe. Ein hübsches Erbteil, welches ihm angefallen ist, und
auf welches wir nach seinem Tode Anspruch haben, kann von uns nicht erhoben
werden, bevor er nicht bei den Gerichten förmlich für tot erklärt worden ist.
Und dieses Geld käme uns grade jetzt sehr zustatten, da die Bibliothek eines
Professors in H. aus freier Hand verkauft werden soll, die der ganze
Herzenswunsch meines Mannes ist, weil sie die Lücken seiner eignen vollständig
ergänzt. Auch den beiden halben Liebesleuten da soll die Todeserklärung helfen.
Zu den törichten Streichen meines Sohns gehörte auch, daß er sich mit
Wilhelminen, welche damals sechzehn Jahre alt war, alles Ernstes versprochen
hatte. Die Sache ist natürlich veraltet, der Konrektor und sie geben ein gutes
Paar ab, sie ist auch mit ihm einig; dann aber kommen wieder Tage, wo ein
überspannter Begriff von Treue in ihr aufwacht, wo sie Gewissensbisse empfindet,
daß sie einem Zweiten angehören wolle, ehe sie noch völlig überzeugt sei, daß
der Erste nicht mehr unter den Lebendigen wandle - kurz auch da wird der
Ausspruch nötig sein, daß der Tote wirklich tot sei, um alles zum Abschluß zu
bringen. Wir haben viele Umstände von dieser Angelegenheit gehabt, mein Alter
war deshalb nach S. gereist, ich hoffe, daß er seinen Zweck erreicht hat.«
    In dieser Erzählung fuhr sie noch eine Zeitlang fort, und sprach über die
Dinge, welche sie und ihr Haus betrafen, mit derselben Rückhaltlosigkeit, welche
ihr in Reden über fremde Verhältnisse eigentümlich war. Hermann, welcher diesen
Geschichten etwas zerstreut zuhörte, und seine Augen umherschweifen ließ,
bemerkte, daß der Fremde von seiner Bank gespannt lauschte, und das Haupt nicht
von der Redenden abwandte.
    Indessen war das Getränk am Feuer zubereitet worden, Cornelie und Wilhelmine
verteilten die Tassen und als hätte die Nachahmung der »Luise« vollkommen getreu
werden sollen - die Löffel waren wirklich vergessen und mußten durch
Birkenstäbchen ersetzt werden, die der Konrektor rasch zu dem Zwecke zu liefern
wußte. Cornelie hatte, da dieser sich seinen Platz neben Wilhelminen nicht
rauben ließ, neben Hermann sitzen müssen, machte ihn aber ihrer Nähe nicht froh,
sondern benutzte jeden Vorwand, um aufzustehn und etwas zu besorgen.
    Als es Abend werden wollte, kam der Rektor den Hügel herauf. Zugleich
erschien von der Wiesenseite der Hirte, welcher sein Vieh eintrieb. Sie
begegneten einander auf halbem Wege und der Rektor, welcher mit dem Hirten immer
seinen archäologischen Verkehr hatte, begrüßte ihn, und sagte: »Wie geht es dir,
männerbeherrschender Sauhirt?«
    »Herr Rektor«, versetzte der Hirt, »Sie wissen es ja, daß ich keine Schweine
hüte, sondern nur Ziegen-und Schafvieh. Und was die Männerbeherrschung angeht,
so bin ich froh, wenn ich meine Herde in Ordnung halte, mit weiterem Regiment
gebe ich mich nicht ab. Aber Sie haben hier so oft die alte Geschichte von dem
Manne erzählt, der, ich weiß nicht, wie? heißt, und so lange fortgewesen ist,
und endlich zurückkommt und bei dem Hirten liegt ...«
    »Nun, und? Pergas!« sagte der Rektor.
    »Ich meine nur, daß noch alle Tage kuriose Dinge vorfallen können«, sagte
der Hirte.
    »Nun erzähle mir, wie deine Reise abgelaufen ist«, sagte die Rektorin zu
ihrem Manne.
    »Ganz nach Wunsch«, versetzte dieser. »Unsre Zeugnisse und Bescheinigungen
sind endlich als gültig angenommen worden. Wir haben nur noch den üblichen Eid
zu leisten, daß wir seit dem Verschwinden Eduards nichts von ihm vernommen haben
und ihn wirklich für tot halten, und dazu ist schon der nächste Donnerstag
angesetzt worden. Tandem aliquando, kann ich sagen; die Bibliothek ist unter
Brüdern das Dreifache wert, was dafür gefordert wird.«
    Beide Gatten ergingen sich noch in behaglichen Gesprächen über die gehabte
Mühe, die nunmehr hinter ihnen lag, Hermann war in eigne Gedanken verloren, und
Cornelie zerpflückte wie im Traume Blumen. Aus diesem Gespräche und Sinnen
wurden alle durch einen dumpfen Schrei aufgeschreckt, den der Fremde ausstieß.
Sie sahen sich um, und erblickten den jungen Schulmann, der neben Wilhelminen,
verlegen, die Augen gesenkt, stand. Auch sie war errötet. Der Fremde erhob sich,
und ging in die Hütte. Man konnte bemerken, daß er wankte.
    Hermann war ihm gefolgt. Der Fremde lag schluchzend, das Haupt auf einen
Tisch gelegt, und rief, da er den Eintretenden in seinem Schmerze nicht gewahr
wurde, selbstvergessen: »Ja, ich bin ein Toter, und unter den Lebendigen
ausgetan!« - In Hermann stieg blitzschnell eine Vermutung auf, die ihn
vermochte, leise wie er eingetreten war, die Stube zu verlassen, um nicht eine
zu gewaltsame Szene herbeizuführen.
    Er sagte der draußen wartenden Gesellschaft, daß der Wandrer von der großen
Anstrengung, die er gehabt, ein Übelbefinden gespürt habe, jedoch sich schon
wieder erhole, und bewog sie, von weitrer Sorge um ihn abzustehn, und den
Rückweg nach der Stadt anzutreten.
    Nach so mannigfaltigen Vorfällen, die sich im engen Rahmen einer
beschränkten bürgerlichen Haushaltung ereignet hatten, fühlte er das Bedürfnis
der Einsamkeit, und war sehr froh, als er sich nach überstandnem Abendessen auf
seinem Erkerzimmerchen befand. Er ließ den Zustand, in den er, ohne es zu
wollen, eingetreten war, an seiner Seele vorübergehn, und wenn ihm die Weise
dieser Leute freilich etwas eng und einförmig vorkommen wollte, so fühlte er
doch, daß auf so schlichtem Denken und Empfinden eigentlich das Glück des
Daseins ruhe. Aber auch dieser Idylle waren die düstern Farben der entsetzlichen
Welterschüttrung zugeteilt, auch in sie ragte eine fremde unheimliche Gestalt
hinein. »Ach!« rief er aus, »wer kann jetzt wissen, ob er nicht auch einmal,
unkenntlich seinen Nächsten, fremd und abgeschieden umherschwanken wird?«
    Er sah durch das Fenster. Ein schöner Stern ging hell am Horizonte auf. In
diesem Augenblicke trat das Bild Corneliens wieder vor seine Seele, und eine
innige Wärme durchdrang ihn. Er hatte nicht zehn Worte mit ihr gesprochen und
doch war es ihm, als kenne er sie seit Jahren. Er hatte geglaubt, sein Herz sei
in Liebeshändeln abgemüdet, und nun kam es ihm vor, als habe er noch nie
empfunden. Er fühlte ein unaussprechliches Verlangen, sich anzuheften,
anzuklammern, und dem zweck- und planlosen Leben ein Ende zu machen. Mit diesen
frommen Regungen sank er auf sein Lager zum erquickendsten Schlummer nieder.

                                Fünftes Kapitel

 
Gestärkt durch einen freundlichen Gruß Corneliens, welche ihm frisch wie der
Morgen begegnet war, ging er andern Tages, sobald es ihn schicklich dünkte, zum
Edukationsrat. Sie schien ihm freier zu sein, als gestern.
    Bei dem Edukationsrate hatte er bald sein Geschäft in Richtigkeit gebracht.
Nun lernte er auch die Frau des Erziehers kennen. Er fand sie allerdings
geeignet, dem Systeme, wonach hier eingewurzelte Fehler ausgetrieben werden
sollten, Nachdruck zu verschaffen. Sie war von ungewöhnlicher Größe, starken
Gesichtszügen; auf ihrer Oberlippe ließ sich ein leichtes Bärtchen nicht
verkennen. »Nach Ihrer Erzählung ist das Kind, dessen Sie sich annehmen,
mittellos, folglich zum Dienen bestimmt«, sagte sie zu Hermann. »Ich werde sie
daher mit besondrer Strenge zum Kochen, Backen und Spinnen anführen, und wenn
sie soweit ist, sich selbst zu helfen, ihr eine Kondition verschaffen.«
    Hermann mußte hierauf mit den beiden Ehegatten einen Gang durch das Gebäude
machen, um alle Einrichtungen zu beaugenscheinigen. Das Haus war früher ein
städtisches Mehlmagazin gewesen, und konnte noch nicht ganz seine vorige
Bestimmung verleugnen. Denn abgesehen davon, daß darin, nach der Klage seiner
Führer, eine unermeßliche Anzahl Grillen zurückgeblieben war, wozu sich, wie sie
sagten, nunmehr leider auch beträchtliche Wanzenscharen zu gesellen schienen, so
waren auch noch nicht sämtliche Räume zu dem Erziehungszwecke ausgebaut. Der
Edukationsrat hatte mit mäßigen Geldkräften anfangen müssen, zu wirtschaften,
und so grenzten denn noch weite, wüste Speicher mit Lukenöffnungen an Wohnzellen
und Lehrzimmer.
    Über mehreren Türen stand mit großen Buchstaben der Spruch:
 
Nach Freiheit strebe der Mann,
Das Weib nach Sitte!
 
»Ist Ihnen diese Maxime so wichtig?« fragte Hermann.
    »Ganz gewiß«, versetzte der Edukationsrat, »denn in diesen zwei Zeilen ist
die Bestimmung der Geschlechter vollständig ausgedruckt, und alles, was noch
sonst darüber gesagt werden mag, ist nur ein Kommentar jener Verse. Leider
bekomme ich nur meine Zöglinge nicht so unverbildet, wie ich meine eignen Knaben
erhalten habe. In der Regel ist ihnen durch Zwang schon allerhand eingeimpft,
was denn erst wieder heraus muß, damit nur die Natur zum Vorschein kommt und ich
sehe, wozu eines jeden Sinn und Neigung ihn führt. Habe ich das erkannt, so ist
eigentlich das Hauptgeschäft getan, und die junge Raupe frißt sich, wenn ich ihr
nur die Blätter gebe, worauf ihr Instinkt sie angewiesen hat, von selbst zum
Schmetterling.«
    Hermann mußte über dieses seltsame Gleichnis lächeln und wandte ein, daß
wenn man sich nach eines jeden Neigung richten wolle, man so viele Erzieher
haben müsse, als Kinder in die Welt gesetzt würden.
    »Ein System ist nur unter Beschränkungen auszuführen, das versteht sich von
selbst«, versetzte nicht ohne Empfindlichkeit der Realschulmann. »Annähernd aber
kann man allerdings verfahren, und um ein Beispiel zu geben: Ich quäle
diejenigen, welche einen entschiednen Sinn für Mathematik und Zeichnen verraten,
nicht mit der Technologie, und so umgekehrt. Das glücklichste wäre, wenn meine
Methode nach und nach zur Aufhebung der Universitäten führte, die in ihrer
jetzigen Gestalt wahre Invalidenanstalten des Geistes sind. Wenigstens müßte die
philosophische Fakultät, in welcher man alles Wichtigste: Geschichte,
Geographie, Naturkunde und was sonst noch, zusammengerührt hat, in
Spezialschulen auseinandergelegt werden. Geschichte kann man nur lernen in einer
Gegend, wo die verschiednen Perioden der Vergangenheit ihre Niederschläge in
Denkmalen, Sprache und Sitten abgesetzt haben; ebenso Erdkunde und Physik nur an
wirklich bedeutenden Naturpunkten. Was Jurisprudenz und Theologie betrifft, so
möchten diese immerhin bleiben, wo sie sind, und die Philosophie kann freilich
auch überall und nirgends gelehrt werden.«
    »Mit deinem Systeme hat es noch weite Wege«, sagte die Edukationsrätin,
welcher Hermann die Ungeduld angesehen hatte, auch zum Wort zu gelangen. »Desto
kürzer ist das meinige auszuführen. Ja, mein Herr, das Weib strebe nach Sitte!
das ist die ganze Weisheit weiblicher Erziehungskunst. Und was heißt Sitte?
Gehorsam, Fleiß. Daher: um fünf Uhr morgens aufstehen, gehorchen, bis neun Uhr
abends die Hände nicht in den Schoß legen, und dann wieder zu Bett! Alles andre
ist ganz unnütz, wir lernen nichts aus Büchern, sondern nur durch Umgang und
Menschen. Wenn sie heiraten und Kinder bekommen, wird Klavierspielen und
Französisch an den Nagel gehängt. Stille, Liebe, Verträglichkeit, bescheidnes
Fügen, das sind die Eigenschaften, welche uns ziemen und zieren.«
    Sie bekam gleich Gelegenheit, diese Tugenden einzuschärfen, und zugleich den
Besuchenden von ihrem Ansehn zu überzeugen. Denn in einer an den Gang, über den
sie wanderten, stoßenden Stube, worin Hermann kurz zuvor eine Menge junger
Mädchen bei häuslicher Arbeit eingepfercht gesehen hatte, erhob sich ein
ungemeiner Lärmen und heftiger Streit. Sofort rief die Edukationsrätin mit
donnernder Stimme: »Still!« und stampfte mit dem Stocke, den sie beständig in
der Hand führte, heftig auf den Fußboden; worauf augenblicklich die tiefste Ruhe
eintrat.
    Beim Abschiede legte der Edukationsrat Hermann die Hand auf die Schulter,
und sagte mit Feierlichkeit: »Ich freue mich, einen Mann gefunden zu haben, der
mit Aufmerksamkeit Grundsätze anhört, von welchen, wenn sie durchdringen, die
Erneuung des Menschengeschlechts beginnen muß. Mehr könnte ich wirken, wenn mir
der Rektor mit seinem Gymnasio nicht auf dem Halse säße. Dieser Mann, sonst ein
achtungswerter Gelehrter und gewissermaßen mein Freund, schadet mir durch sein
falsches Beispiel über alle Begriffe. So muß ich notgedrungen Ferien halten,
weshalb Sie auch jetzt alle Knabenzimmer leer sehn. Denn obgleich sie das ganze
Jahr hindurch nur spielend lernen, und also einer besondern Erholungszeit nicht
bedürfen, so regt sich in ihnen jedesmal eine unbezwingliche Unruhe, wenn sie
die Gymnasiasten abziehen sehn, und ich muß sie dann wider Willen entlassen.
Deshalb habe ich auch vor, wenn es sich irgend tun läßt, fortzuziehn, und meine
Anstalt in eine abgelegne Gegend des Gebirgs, wo sie vor schädlichen Einflüssen
gesichert ist, zu verpflanzen.«
    Obgleich Hermann in dem, was er von beiden Personen gehört hatte, den guten
Willen und auch zum Teil das Richtige nicht verkennen mochte, so war die
Lokalität doch wenig geeignet, in ihm die Behaglichkeit hervorzubringen, welche
das Haus des Rektors gleich entschieden in ihm erweckt hatte. Denn außer dem
Wüsten und wenig Erfreulichen der nicht ausgebauten Räume hatte sein Auge der
Anblick mancher Unordnung verletzt, welche in Zimmern und Vorplätzen trotz den
Worten der Edukationsrätin sich dort bemerken ließ. Um die Stunden hinzubringen,
ging er in die Bibliothek des Rektors, wozu ihm dieser gleich nach den ersten
Begrüßungen die Erlaubnis gegeben hatte. Sie war wegen ihrer Größe nicht im
Studierzimmer aufgestellt, sondern hing nur mit diesem durch ein kleines Gemach
zusammen. Ausgestattet mit allem, was zur klassisch-philologischen Rüstkammer
gehört, war sie besonders reich an Apparaten zum Eutropius. Der Rektor hatte auf
eine Ausgabe dieses untergeordneten Schriftstellers große Mühe und viele Zeit
verwendet, und denn auch ein Werk geliefert, welches in der gelehrten Welt nur
rühmlichst genannt wurde.
    Es fehlte indessen dieser Büchersammlung ebenfalls nicht an Engländern und
Deutschen. Er nahm ein englisches Buch, in welchem Menschen- und
Weltverhältnisse aphoristisch betrachtet wurden, zur Hand, um darin zu lesen,
und fand einen Satz, der ihn stutzig machte, er wußte nicht, warum? »In flachen
Gegenden oder auf dem Meere« sagte jener Autor, »gibt es ein Phänomen, welches
man das Heliakallicht nennt. Die Kugel der Sonne bildet sich frühmorgens in den
Dünsten ab, welche den Luftkreis durchziehn, das Tagesgestirn scheint schon
aufgegangen zu sein, während es in der Tat noch unter dem Horizonte verweilt.
Etwas Ähnliches begegnet oft im Leben. Das Schöne, Reizende, Wünschenswerte
zeigt sich uns nicht selten zuerst in seinem Dunstbilde, wir meinen es dann
schon zu besitzen, und doch ist es vorderhand nur ein Schein, der erst einige
Zeit später zum leuchtenden und wärmenden Gestirne unsrer Tage werden kann, wenn
das Schicksal es uns überhaupt so gönnen will.«

                                Sechstes Kapitel

 
In der Lektüre und in den dadurch angeregten Gedanken störte ihn ein dumpfes
Geräusch, welches vom Nebenhäuschen im Hofe heraufdrang. Er sah die Knaben des
Rektors, welche schon abends zuvor im väterlichen Hause wieder eingerückt waren,
auf den Stufen der Vortreppe übereinander sitzen, und hörte ihre Vorbereitung zu
den morgen aufs neue beginnenden Lektionen. Da sie verschiednen Alters waren, so
reichten sie von Quinta bis Prima hinauf und trieben folglich die Latinität von
»alauda cantat« bis zum Exponieren des Virgil. Ganz laut wurden diese Studien
betrieben, wodurch ein Geräusch entstand, nicht unähnlich demjenigen, welches in
einer Judenschule zu tönen pflegt. Was Hermann in Erstaunen setzte, war, daß
keiner den andern irrte, vielmehr jeder sein Pensum unter den fremden
Beschäftigungen, die ihm vor dem Ohre klangen, fortlernte.
    Nachdem dieses babylonische Sprachgemisch eine Zeitlang angehalten hatte,
kamen zwei Söhne des Edukationsrats vorsichtig durch eine Hintertür geschlichen.
Es war der Naturforscher und der Baumeister. Erstrer trug eine große Flasche,
letztrer einen Topf und ein leinenes Säckchen. Sie sahen sich vorsichtig um, als
fürchteten sie, bemerkt zu werden, und schlichen sodann zu den Lateinern.
    Sobald diese jene bemerkten, warfen sie Bröder, Cäsar und Virgil weg,
stießen ein Freudengeschrei aus und hielten mit den beiden Angekommnen ein
heimliches Gespräch, wobei von letzteren viel auf Flasche, Topf und Beutel
gedeutet wurde. Nachdem einer darauf einen Spaten ergriffen hatte, zog der ganze
Trupp durch die Hintertür nach dem wüsten Platze ab, welcher dort zwischen
Scheunen der Nachbarn neben dem Garten lag. Durch die offne Türe sah Hermann sie
noch an der Erde graben und wirtschaften, ohne gewahr werden zu können, was sie
eigentlich vornahmen.
    Im Verlaufe des Tages fragte er den Rektor, ob seine Söhne Grammatik und
Autoren immer auf die Weise behandelten, welche er wahrgenommen hatte.
    »Jederzeit«, antwortete dieser. »Sprache kommt her von Sprechen. Man kann
sie nur laut lernen. An dem hörbaren Schalle prägt sich alles lebendiger ein;
stilles Lesen und Memorieren ist nur ein halbes Werk.«
    »Ich habe mich deshalb auch genötigt gesehen, die Jungen nach dem
Nebengebäude zu verweisen, welches früher eine Waschküche war, denn im Hause war
das Getöse nicht auszuhalten«, sagte die Rektorin.
    »Es gab allerdings zuweilen multum clamoris«, sprach der Rektor
gravitätisch. Hermanns Besuch bei dem Edukationsrate war ruchtbar geworden, und
diese Nachricht gab zu allerhand Scherzen über diesen Mann und sein
Erziehungswesen Veranlassung, worin besonders die Rektorin unerschöpflich war.
Sie verschonte auch sein Zöpfchen nicht, welches er freilich, auffallend genug,
noch trug, da doch dieser Zierat schon längst abgekommen ist, und meinte, er
lasse es nach seinem Grundsatze von der Freiheit der Entwicklung stehn, weil die
Haare nun einmal diese Richtung genommen hätten.
    »Dieser sonst würdige Mann und mein Freund wird durch seine fast pueril zu
nennenden Grillen noch einmal das größte Unglück herbeiführen«, sagte der
Rektor. »Heute morgen vertraute mir der Apotheker, welcher hier vorbeikam, daß
zwei seiner nebulonum, der sogenannte Naturforscher und der Architekt, in der
Offizin fünf Pfund Eisenfeilspäne und eine große Flasche Vitriolsäure angekauft
hätten. Was nun die Knaben damit Verderbliches beginnen wollen, mögen die
unsterblichen Götter wissen.«
    Bei diesem Hin- und Herreden wurde Hermann, der sich nun auch noch an so
manches aus den Gesprächen des Edukationsrats erinnerte, das sonderbarste
Verhältnis offenbar, eins von denen, welche der deutschen Stuben- und
Gelehrtenwelt eine so wunderliche Gestalt geben. Beide Schulmänner gingen von
Prinzipien aus, die, jedes in seiner Art, etwas für sich hatten. Denn alle
Bildung bestand ja von Anbeginn der Geschichte nur darin, daß man entweder durch
einen mächtigen allgemeinen Begriff das Individuum zu steigern versuchte, oder
sein besondres Innres erforschend, es zu entfalten suchte. Da sie nun aber diese
Grundsätze auf die Spitze trieben, so sahen sie sich mit der Welt, welche
eigentlich beide zu einer unbestimmten Mitte verflacht wissen will, in
beständigem Widerstreite. Häufig kam der Fall vor, daß Eltern ihre Söhne dem
Edukationsrate nach kurzer Frist wieder wegnahmen, »weil sie bei ihm nichts
lernten«, und der Rektor war schon verschiedentlich von der obern Behörde scharf
bedeutet worden, die Kräfte der Jugend weniger anzugreifen, und über das Studium
der Alten nicht alles andre zu vernachlässigen.
    Beide hatten aber beschlossen, fest zu beharren bei dem, was sie für wahr
erkannten, beide fühlten sonach die Notwendigkeit, zu stets bereiter Polemik
gerüstet zu sein. Das Bedürfnis, sich in dieser zu üben, hatte die Gegner
zueinander geführt, und da sie nebenbei joviale rechtschaffne Männer waren, so
schlich sich unter allem Streit und Hader eine aufrichtige Freundschaft ein, die
sich schon durch verschiedne wesentliche Dienste, welche einer dem andern
erwiesen, betätigt hatte. Freilich konnte ein Dritter bei ihren Zusammenkünften,
welche wöchentlich regelmäßig einige Male stattfanden, davon nichts merken, denn
diese gingen nie ohne hitzige Wortgefechte ab.
    Zwischen ihren Häusern hatte sich überhaupt ein förmlicher kleiner Krieg
ausgebildet, und es war ein eignes Idiom entstanden, welches dem
Nichteingeweihten unverständlich war. So hatte Hermann bei dem Edukationsrate
von den Alten, und bei dem Rektor von den Ständen, wie von lebenden Personen
reden hören, und erst durch einige Fragen herausgebracht, daß mit dem ersten
Ausdrucke die Söhne des Rektors und mit dem zweiten die des Edukationsrats
gemeint waren. Die Gattin des letztren tat sich viel auf den Einfall zugute, daß
der Rektor alles Ernstes bedaure, seinen Hirten nicht Schweine hüten zu sehen,
weil dieser in seiner gegenwärtigen Verfassung doch noch keine vollkommne
Ähnlichkeit mit dem Homerischen Vorbilde zeige; die Rektorin dagegen nannte ihre
rüstige Freundin wegen des schon berührten Stabes nie anders als die
speerschwingende Minerva.
    Das Geschick hatte noch außerdem für Mehrung der Verwicklungen gesorgt.
Durch eine besondre Nemesis sah sich der Edukationsrat gezwungen, seinen Pastor,
bei dem es denn doch nun einmal ohne Römer und Griechen nicht abgehen konnte, zu
dem Widersacher auf das Gymnasium zu schicken. Lange hatte er sich gesträubt;
der Knabe, welcher ohnehin keinen raschen Kopf hatte, war daher für seine Jahre
zurückgeblieben und saß in einer unteren Klasse. Diesen Umstand verfehlte der
Rektor nicht bei Gelegenheit gehörig aufzustechen. Im stillen hatte er sich
vorgenommen, dem Pastor, sobald er nur erst die Rudimente hinter sich hätte,
selbst alle mögliche Nachhülfe zu geben, ihn der Kanzel zu unterschlagen, aus
ihm einen Philologen zu bilden, und so dem Gegner aus seinem eignen Blute den
Rächer an den verachteten Klassikern zu wecken.
    Dagegen erlebte der Rektor nun wieder an seinen Knaben manches Leidwesen.
Ihnen war streng jeder Umgang mit den Söhnen des Edukationsrates untersagt
worden, von welchen der Vater nur Zerstreuung und allerhand törichte Streiche
besorgte. Aber die Alten fühlten eine unbezwingliche Neigung zu den Ständen, die
immer etwas Neues vorzuweisen und anzugeben hatten, und befriedigten dieselbe
auf hundert und aber hundert Schleifwegen. Gegenseitig wurden geheime Besuche
abgestattet, denen der Edukationsrat mit stiller Schadenfreude nachsah, der
Rektor dagegen durch einen Vorpostendienst, zu dem er sich selbst in Haus, Hof
und Garten bequemen mußte, möglichst entgegenzutreten strebte.
    Alles dieses störte indessen die Geselligkeit beider Familien nicht, und so
war auch an dem Tage, von welchem hier die Rede ist, ein Abendessen im Garten
des Rektors verabredet worden. Der Fischer hatte der Rektorin einen großen
Hecht, frisch aus dem Wasser gezogen, überbracht, welcher nicht allein verzehrt
werden durfte.
    Cornelie, welche das Lusthäuschen zum Empfang der Fremden aufschmückte, kam
von ihrer Arbeit eilig zu Hermann und sagte leise zu ihm: »Bringen Sie doch
heute etwas auf, worüber kein Streit entstehen kann. Ich weiß gar nicht, warum
sie hier zusammenkommen, wenn sie immer miteinander Zwist haben wollen. Es hört
sich so unangenehm zu.« Er ging und sann, wie er ihrem Gebote Folge leisten
solle.
    Als gegen die Zeit des Besuches der Rektor in das Lusthäuschen trat, sah ihm
seine Gattin einige Verstimmung an. »Wir bekommen noch einen Fremden, der mir
nicht ganz gelegen ist«, sagte er «* übernachtet auf seiner Reise nach * in
unserm Orte, und hat sich anmelden lassen. Er ist mir als Feind meines teuren,
hochverehrten Johann Heinrich, und weil er, der Gelehrte, mit Süßduft und
Modeschwatz den Chevalier, equitem, spielen will, äußerst widerwärtig, dennoch
habe ich ihn, heuchlerischer Weltsitte gemäß, die auch den Biedern zwingt,
willkommen heißen müssen.«
    »Spricht er denn noch deutsch, oder schon nichts als Sanskrit und Prakrit?«
fragte die Rektorin.
    »Ich bitte dich, schweige. Bilem moves, ich möchte unartig werden, wenn mir
bei seinem Anblicke die indischen Ungeheuer einfielen.«
    Der Rektor befand sich, wie er immer pflegte, wenn er nicht ausging oder
Schule hielt, im Schlafrock und Pantoffeln. Die Gattin ermahnte ihn, für heute,
des fremden Gastes wegen, die bequeme Hauskleidung abzulegen, erhielt aber einen
verneinenden Bescheid. »Das fehlte noch«, rief er, »daß ich um des alten Gecken
willen, von ehrbarer Gewohnheit abweiche! Nein, deus haec nobis otia fecit. Wer
mich nicht sehen will, wie ich bin intra privatos parietes, der bleibe haußen.«
    Die Rektorin, welche bei aller Achtung und Liebe für ihren Mann dennoch
einen Blick für seine kleinen Lächerlichkeiten hatte, und oft befürchtete, daß
er dadurch den Spott Dritter über sich hervorrufen möchte, war über die
Weigerung etwas verdrießlich. Wie die Frauen sind, die gern im Angenehmen und
Unangenehmen beharren, sie brachte gleich noch ein Zwietrachtsthema hervor. »Ich
weiß nicht, was heute einmal wieder mit unsern Kindern sein mag«, sagte sie.
»Sie lassen sich kaum blicken; wenn ich einen sehe, so verkriecht er sich, oder
macht ein sonderbares Gesicht. Gewiß ist eine ausbündige Schelmerei und für uns
ein tüchtiger Ärger unterweges. Wenn ich dich doch überreden könnte, den lauten
Sprachunterricht einzustellen, damit ich sie wieder in das Haus nehmen dürfte.
In der Waschküche sind sie unsrer Aufsicht entrückt, können tun, was sie wollen,
und überdies habe ich jetzt mit der großen Wäsche wegen Mangels an Raum immer
meine liebe Not.«
    »Du häufest verkehrte Wünsche«, erwiderte der Gatte gehaltnen Tons. »Den
lauten Sprachunterricht einstellen, hieße, von einem obersten leitenden
Grundsatze abweichen, und dieses wirst du deiner großen oder kleinen Wäsche
wegen wohl im Ernste nicht von mir verlangen. Was aber die heutige Unruhe der
Knaben betrifft, so beruhige du dich darüber. Es ist morgen die große
Klassenversetzung, der Quintaner und Tertianer rücken auf, Quarta und Sekunda
bleiben sitzen. Praesentiunt, praesagiunt, spei timorisve pleni, das bringt sie
so in Bewegung, und wenn du mehr Menschenkenntnis besäßest, so hättest du wohl
den wahren Grund erraten können.«
    Der letztere Vorwurf, mit welchem der Rektor, der sich für einen großen
Menschenkenner hielt, gegen seine Gattin freigebig zu sein pflegte, traf sie
empfindlich. Sie bezwang sich indessen dieses Mal und fragte ihn nach einer
Pause mit einer gewissen scharfen Freundlichkeit: »Sage mir Väterchen, was
hältst du von unsrem Gastfreunde?«
    »Dieser Kandidat Schmidt hat leider mehr von der modernen ästhetischen als
von der gründlich gelehrten Bildung abbekommen«, versetzte der Rektor. »Wenn er
sich mir anvertraute, so wollte ich ihm wohl nachhelfen, denn er ist ein
gescheiter, offner Kopf. Was sein Hiersein betrifft, so ist dieses nicht ohne
geheime Absichten; er will unter der Hand etwas durchsetzen.«
    »Hast du das gemerkt?« fragte die Rektorin, betroffen über den Scharfsinn
ihres Manns.
    »Freilich. Er will etwas über den Eutrop edieren, wozu es denn nun an allen
Ecken und Enden fehlt. Da soll der Rektor vorspannen. Deshalb bringt er das
Gespräch einigermaßen in fastidium, beständig auf diesen Autor, und sucht mich
auszuholen.«
    Sie schöpfte Atem, im stillen überzeugt, daß, wenn sie auch in Nebensachen
sich fügen müsse, ihr doch in den Hauptpunkten wohl die Herrschaft verbleiben
werde. Indem sie ging, noch allerhand häusliche Besorgungen vorzunehmen, konnte
sie sich nicht enthalten, ihrem Gatten Zurückhaltung über den Eutrop gegen den
Kandidaten Schmidt anzuempfehlen.

                               Siebentes Kapitel

 
Die beiden Ehepaare gewährten einen eignen Anblick. Der lange und hagre Rektor
saß neben der großen Edukationsrätin, deren kleiner Ehegatte bei der kurzen
Rektorin seinen Platz gefunden hatte. Wenn man die verschiednen Längen dieser
Personen sich mit Linien umzogen dachte, so kam fast die Figur eines
lateinischen Z heraus. Das Gespräch war ziemlich einsilbig; der junge Konrektor
sah sich nach Wilhelminen um, die abwesend war und das Mahl bereiten half,
Cornelie, welche Tee einschenkte, wartete ängstlich auf Hermann, der sich noch
nicht hatte blicken lassen; dem Rektor lag, wie man ihm deutlich ansah, etwas
auf dem Herzen.
    Nach einigen nichtsbedeutenden Reden und Gegenreden befreite er seine Brust.
»Ehe wir eins in das andre reden«, sagte er zum Edukationsrat, »erfordert es die
Pflicht, Ihnen, werter Freund, eine Entdeckung zu machen. Sie haben oft für gut
gefunden, meine Warnungen zu verachten, die heutige darf deshalb doch nicht
unterbleiben. Ihre Söhne haben in der hiesigen Offizin die gefährlichsten
Substanzen angekauft, Dinge, womit sie die Gesundheit, ja das Leben selbst in
Schaden setzen können.«
    »Ist mir schon bekannt«, versetzte der Edukationsrat sehr ruhig.
»Vitriolsäure, Eisenfeilspäne, Schwefel, Salpeter, nicht wahr? der Naturforscher
und der Baumeister wollen gemeinschaftlich damit einen künstlichen
feuerspeienden Berg verfertigen, wozu sie die Anleitung in Wieglebs Natürlicher
Magie gefunden haben. Man wirft einen Erdhügel auf, setzt den Topf mit dem
Gemische hinein, verbindet diesen Herd durch eine Kraterröhre mit der äußren
Luft, verstopft die Mündung; nach einigen Stunden ist die Gärung der Stoffe, die
Entwickelung der Gasarten vollendet, der Propfen wird vom Krater hinweggezogen,
und es gibt eine feurige Entladung, welche im kleinen die gewaltige
Naturerscheinung recht artig darstellen soll. Ich freue mich selbst auf das
Gelingen dieses interessanten Experiments.«
    »Quid?« rief der Rektor. »Ist es möglich? Freund, Sie stehn an einem
Abgrunde, und werden, wenn Ihnen das Haus über dem Kopfe angezündet worden, oder
einer Ihrer Knaben exanimis auf der Bahre liegt, vergebens beklagen, nicht
gehört zu haben.«
    »Die Natur«, sagte der andre, »verletzt nur den, der sich scheu vor ihr
zurückzieht. Dreiste Vertraulichkeit mit ihren Kräften zähmt sie. Sitzen über
den Büchern bildet Feiglinge, und es ist einer der gröbsten Irrtümer, die Alten,
welche sich grade durch ihr inniges Gefühl für die sie umgebende Welt
auszeichneten, zu Werkzeugen einer solchen Verzärtelung zu machen.«
    Hierauf setzte der Rektor die Pfeife in den Winkel und nahm eine starke
Prise. Die Abwechselung dieser Genüsse war für die Kundigen immer ein Vorzeichen
des herannahenden Sturms. Die Frauen legten die Strickzeuge weg, wie sie bei
solcher Gelegenheit zu tun pflegten, um als aufmerksame Richterinnen dem Kampfe
vorzusitzen. Noch aber sollte durch die Erscheinung eines Dritten der Ausbruch
verschoben werden.
    Der Fremde, den wir von seiner Hauptbeschäftigung den Hindu nennen wollen,
trat zur Gesellschaft. Dieser Mann hatte so oft die Schwerfälligkeit deutscher
Gelehrten verspotten hören, daß er sich vorsetzte, in seiner Person eine
Ausnahme darzustellen. Er trug sich ungeachtet seiner hohen Jahre noch wie der
jüngste Modeherr, und hatte seine Manieren durchaus nach Pariser Mustern
einzurichten sich bestrebt.
    Als der Hindu den mitten in anständiger Gesellschaft in Schlafrock und
Pantoffeln dasitzenden Rektor wahrnahm, geriet er außer Fassung, und starrte den
Verstoß gegen die Sitte einige Sekunden lang an, bevor er die herkömmlichen
Begrüßungen finden konnte. Doch erholte er sich, streichelte mit leichter
zärtlicher Handbewegung die Ordenszeichen, welche seine Knopflöcher zierten, und
kam durch diese Berührung wieder zum Gefühle seiner selbst.
    Es gelang ihm sofort, einige französische Epigramme vorzubringen, die
niemand in diesem Kreise verstand, und darauf in den leichten Weltton zu fallen,
den er so sehr innezuhaben glaubte.
    Bald hatte er sich des Gesprächs bemeistert, und da er gehört, daß vornehme
Personen nie von wichtigen Dingen, welche sie zunächst berühren, zu reden
pflegen, so hielt er die Abschweifung zu gelehrten Diskussionen mit einiger
Gewalt fern. Er erzählte dafür lieber ausführlich das Abenteuer vom Verluste
seiner goldnen Brille, welches, da diese Brille, wie er sagte, unersetzlich sei,
und er weder eine silberne noch eine von Horn im Gesichte zu dulden vermöge, ihn
zwinge, vorderhand unbewaffneten Auges umherzuwandeln, wodurch seiner
Kurzsichtigkeit manches Mißverständnis bereitet werde. Von dieser
Kurzsichtigkeit, wenn es nicht Zerstreuung gewesen, legte er gleich einen
auffallenden Beweis ab, der selbst dem Rektor, welcher sich sonst ziemlich
mürrisch verhielt, ein Lächeln entlockte. Der Fremde saß nämlich zwischen der
Rektorin und Cornelien, und war der Pflichten seines Platzes, wie man merkte,
vollkommen eingedenk. Nur begegnete es ihm dabei, daß er die Rektorin für die
Tochter und Cornelien für die Mutter ansah, denn er verwandte an jene galante
Scherze, und behandelte diese mit achtungsvoller Kälte.
    Man wurde ganz fröhlich; die Männer suchten durch allerhand übertriebne
Behauptungen die Stimmung des Fremden zu steigern, die Frauen teilten einander
ihre Bemerkungen über seine Perücke und über die berühmte Spiegeldose mit,
welche er von Zeit zu Zeit hervorzog, um sich verstohlen in Augenschein zu
nehmen. Cornelie war gegangen. Hermann kam und brachte Weltneuigkeiten mit, die
er auf dem Kaffeehause in den Zeitungen gefunden hatte, kurz der Abend schien
sich zu einem allgemeinen Frieden anzulassen.
    Unglücklicherweise erwähnte Hermann der Untersuchungen gegen demagogisches
Unwesen, die mit besondrem Eifer grade damals wieder aufgenommen worden waren.
Söhne angesehener Familien waren plötzlich verhaftet worden; der Argwohn hatte
seine Schatten in schon gegründete bürgerliche Verhältnisse geworfen. Man
beklagte den unglückseligen Schwindel der Jugend, welcher sie selbstmörderisch
treibe, ihre ganze Heiterkeit und Frische sich so jämmerlich zu verderben. Der
Rektor nahm hievon die Veranlassung zu bemerken, daß das ganze Unheil davon
herrühre, daß in den neuesten Zeiten die eigentlich gelehrte Bildung
vernachlässigt zu werden beginne.
    »Die Beschäftigung mit den Alten«, sagte er, »drückt in die junge Seele das
Bild eines vollkommnen in sich zusammenhangenden Lebens. Ein einziger Vers des
Horaz, eine Sentenz des Tacitus wirft über ganze Strecken ein mächtiges Licht.
Nennen Sie mir etwas, was gleich mit solcher Gewalt die Seele ausweitete, als
die bloßen Namen: Rom, Athen. Nicht unpassend hat ein großer Dichter und Weiser
gesagt, man fühle sich wie in einer Montgolfiere schwebend, sobald man Homer zur
Hand nehme.«
    »Die Gleichnisse hinken«, versetzte der Edukationsrat, »man könnte aber auch
sagen: sie sind Fackeln, die den Pfad dessen, der auf unrechten Wegen geht,
erhellen. Ja leider, leider, haben wir in der Luft geschwebt, seit Jahrhunderten
in der Luft geschwebt, und es dürfte nicht schwer sein, nachzuweisen, daß auch
die Fehltritte jener unglücklichen Jünglinge nur das Stolpern derer sind, die
aus der Wolkenhöhe endlich wieder auf festem Grund und Boden sich niederlassen.
Dieses ganze politische Traumgebäude ist denn doch weiter nichts, als der
Nachklang gewisser Schulbegriffe, die lange Zeit in den Auditorien eingesperrt,
durch die unruhige Gegenwart an die Oberfläche des wirbelnden Tages geschleudert
worden sind.«
    »Die Schulbegriffe, wie Sie sie nennen gaben dem Leben der ersten
Staatsmänner seinen Halt«, sagte der Rektor. »An solchen Schulbegriffen haben
der große Chatham und sein großer Sohn sich auferbaut; Cannings Reden sind voll
von klassischen Zitaten.«
    »Weshalb man auch sagt, daß sie nach dem Schimmel riechen«, fiel der
Edukationsrat ein.
    »Überhaupt meine ich, daß ein ganz andrer Einfluß, als den Sie beide im Auge
haben, bevorsteht«, hob der Hindu mit einer gewissen graziösen Feierlichkeit an.
»Ich darf wohl sagen, daß ich das klassische Altertum kenne, ich war der erste,
der die Mangelhaftigkeit des Vossischen Hexameters aufdeckte; ich habe es
vorausgesagt, daß die reinen Trochäen in diesem Metro auch ganz verworfen werden
würden, und ich denke, daß der Vers:
    Wieder zur Ebene rollte der frech sich empörende Steinblock ein wenig besser
klingt als das:
 
                     Donnergepolter des tückischen Marmors
 
über welches wir, sobald es durch Germanien zu poltern begann, gleich unsre
herzliche Freude hatten. Nachmals, als ich das Glück hatte, jener Frau
anzugehören, die, man kann wohl sagen, eines europäischen Rufes genoß, machte
ich sie oft zu lachen, wenn ich ihr den fraglichen Vers zum Beweise für den
Wohllaut unsrer Sprache vorsagte, sie versuchte ihn dann nachzusprechen, kam
aber nie damit zustande, besonders machte ihr jenes so kraftvoll gebildete Wort,
worin sozusagen, der große Philologe, Dichter und Kämpe für Wahrheit und Recht
sich völlig inkarniert zeigt, viele Schwierigkeit; sie sprach es immer à la
française aus, etwa so: tonnère guepoltère, und vergebens war meine ganze
Didaskalie. Ich weiß nicht, ob Sie aus jener Zeit mein Epigramm auf Napoleon
kennen, welches ich machte, als Canova seine Statue verfertigte. Dieses Witzwort
hatte einer meiner amerikanischen Freunde gehört, und ließ es in der Baltimorer
Zeitung abdrucken, von wo es denn wieder dem Tyrannen zu Ohren kam; daher sein
Haß auf mich, der mich etwas in den Bemühungen störte, die ich dazumal noch
immer dem Tristan zugewendet hatte. Ich habe zuerst auf dieses Gedicht
hingewiesen, worin süße Frische, Lüsternheit und Unschuld den Becher mit
bezauberndem Getränk füllen, unerwartet fand ich vor einigen Monaten eine
dritte, weder von Ulrich noch von Heinrich herrührende Fortsetzung, deren
Verfasser ich noch nicht habe entziffern können; es ist sehr leicht, bei diesem
Gedichte an Ariost zu denken, aber welch ein Abstand!«
    Er war hierauf im Begriff, das erste Buch des Ariost auswendig herzusagen,
als man ihn erinnerte, daß er von einem Einflusse haben reden wollen, der die
Alten verdrängen werde. Er besann sich, und führte nicht ohne Beredsamkeit aus,
daß in dem mit so regem Eifer erwachten Studium des Orientalischen sich die
gemeinte Wirkung anzudeuten scheine.
    »Die Modernen sind einmal Aneigner und Verarbeiter«, sagte er. »Seitdem
Petrarca sein Gedicht Africa schrieb und es über die süßen Reime stellte, die
ihn unsterblich gemacht haben, ist nun ein halbes Jahrtausend verflossen. Mich
dünkt, es wird Zeit, sich nach einem andern Kompendium umzusehen, und welches
Füllhorn neuer Begriffe, wunderbarer Anschauungen öffnet uns der Orient! Ich
arbeite an einem Werke über die Elefanten und über die Bedeutung dieses Tiers in
den Epen vom Ganges. Der Mahabharata, der Ramayana, der Brahma-Purana ...«
    »Quousque tandem ...« murrte der Rektor. »Ich kann über diese Dinge nicht
gelehrt mitsprechen, weil ich sie nur aus Exzerpten und Rezensionen kenne. Aber
was darin steht, macht mich nach dem übrigen nicht lüstern. Monstrum informe,
ingens, cui lumen ademtum! Ich glaube, daß der Inhalt jener Gedichte, alle die
Tiger, Affen, Gänse, Gazellen, die ungeheuerlichen Büßungen, welche eintreten,
wenn einer ausspuckt, oder sonst etwas Natürliches verrichtet, wo er es nicht
soll, weil irgendein Ölgötz mit Schweinsrüssel im Tulpenkelch sitzend, dies
nicht leiden kann, daß, sage ich, alle diese riesenhaften Puerilien der Welt
nicht so viel Licht geben, als der letzte der Klassiker in einer schlechten
Waisenhauser Ausgabe ihr geschenkt hat. Übrigens wird das alles auch nur dicis
causa traktiert, ich weiß es wohl, und im Grunde ist's verkappter Katholizismus,
der mit uraltem Bonzen-und Pfafftume eingeschwärzt werden soll. Aber:
 
Tumm machen lassen wir uns nicht,
Wir wissen, daß wir's werden sollen!«
 
Diese sonderbare Grille des Rektors gab nun Veranlassung zu noch heftigeren
Debatten, in welchen der Hindu zuletzt den begeisterten Anhänger der
evangelischen Lehre spielte, obgleich er, wenn wir die Wahrheit gestehn sollen,
gleich Falstaff vergessen hatte, wie das Inwendige einer Kirche aussieht. Die
ausschweifendsten Dinge wurden infolge dieses Streites behauptet, der sich denn
doch bald wieder auf die Jugend und ihre Führung zurückwandte. Der Konrektor war
inzwischen eingetreten, und brachte die vierte Stimme zu diesem Hausund
Gesellschaftskonzerte. Die beiden Alten, der Rektor und der Edukationsrat,
wiederholten fast mit denselben Worten ihr Thema; dazwischen wogten Persien und
Indien, Nibelungen und Parzival. Es blieb sonach unentschieden, ob das
heranwachsende Geschlecht gen Latium oder Delhi geführt werden, ob es an Minne
und Ritterkampf sich auferbauen, oder in früher bürgerlicher Hantierung
erstarken solle, denn jede Meinung hatte einen kräftigen Verfechter, dem es
nicht an triftigen Gründen fehlte.
    Plötzlich rief die Edukationsrätin mit ihrer Stentorstimme: »Was ist das? Es
riecht nach Schwefel!« Alles schwieg. Der Gestank war nicht zu verkennen,
zugleich hörte man ein sonderbares, aus Zischen, Wimmern und Heulen
zusammengesetztes Geräusch ganz in der Nähe des Gartenhäuschens. Indem man noch
verwundert und erschreckt über dieses Abenteuer sprach, stürzte eine Magd mit
dem Rufe herein: »Kommen Sie um Gottes willen! Die Jungen sind alle verbrannt!«
    Bestürzt folgten ihr die Streitenden, Hermann, die beiden Frauen. Nur der
Hindu blieb zurück. Er nahm sich vor, diesen Augenblick zu seinem Abzuge zu
benutzen; denn es mißfiel ihm höchlich hier. Er tappte also durch die Dunkelheit
nach seinem Wirtshause. Unterwegs fielen ihm einige Epigramme auf die Rustizität
der deutschen Gelehrten ein, die nachmals auch der Welt bekannt geworden sind.

                                 Achtes Kapitel

 
Die Magd führte die andern nach dem wüsten Plätzchen zwischen den Scheunen. Ein
dicker Qualm drang ihnen entgegen, und es dauerte einige Minuten, ehe man recht
wahrnehmen konnte, was sich dort begab. Endlich unterschied das Auge bei dem
Scheine eines wilden roten Feuers die Gegenstände. Ein sprühender Strahl drang
gewaltsam aus der Erde, zwei Knaben des Rektors lagen wehklagend am Boden, die
andern und die Söhne des Edukationsrats standen verlegen umher.
    Hermann suchte das Feuer mit einem Spaten auszuschlagen, machte aber die
Sache nur noch ärger; das gereizte Element zischte in springenden Funken umher
und versengte die Kleider der Anwesenden. Er mußte den Spaten wegwerfen, und die
Naturkraft gewähren lassen.
    Indessen zog der Rektor von der Magd Erkundigung ein, welche diese zögernd
gab, da sie sich auch halb schuldig fühlte. Die Knaben des Edukationsrats hatten
die des Rektors zur Bereitung eines feuerspeienden Bergs zu überreden gewußt,
die Magd hatte allerhand Geräte dazu hergegeben. Unvorsichtig war von einem zu
früh der Pfropfen aus der Röhre gezogen worden, während zwei sich darüberhin
gebogen hielten, die denn den ganzen feurigen Schuß ins Antlitz bekommen hatten.
Das Auge müsse wenigstens weg sein, sagte die Person, nach Art solcher Leute im
Unglück noch übertreibend.
    Der Rektor nahm sich kaum die Zeit, diese Erzählung vollständig zu hören.
Rasch ergriff er einen Stecken und eilte, von seinem Grimme übermannt, auf die
bestürzte Gruppe der Knaben zu. Diese benahmen sich bei dem Anblicke der
herannahenden Gefahr auf sehr verschiedne Weise. Denn während die Stände, als
sie den Stecken und den Rektor sahen, zu lauter Füßen wurden, mit katzengleicher
Behendigkeit eine niedrige Scheidemauer überklimmend und entrinnend, blieben die
Alten, von Schreck gefesselt, stehn und erwarteten das Schicksal. Die Geschichte
meldet hierauf von mehreren ausgeteilten und empfangnen Streichen.
    Indessen war das vulkanische Feuer verglüht, der Konrektor hatte eine
Laterne herbeigeholt und auf die Stätte dieses Ereignisses niedergesetzt. Er und
Hermann beluden sich mit den Verwundeten, die Frauen folgten, die Geschlagnen
schlichen hinterher. Der Rektor wollte ohne Wort und Gruß nachgehn; der
Edukationsrat hielt ihn aber beim Arme zurück, und hob folgende Rede an:
»Wahrheit, mein Freund, in allen Verhältnissen, unter jeder Bedingung! Das ist
meine Maxime. Ich kann, ich werde sie auch heute Ihnen nicht verschweigen; ja,
dieses unglückliche Ereignis mahnt nur um so dringender, rückhaltlos mich
auszusprechen, als es Sie zunächst am empfindlichsten berührt hat. Sie erfahren
heute an einem schlagenden Beispiele, wohin die Richtung, welcher Sie mit
starrer Konsequenz sich und andre eigneten, führt. Harmonie, Zusammenhang gebe
der Seele das klassische Altertum? Ich sehe wenig von diesen schönen
Eigenschaften an einem steckenbewaffneten zornigen Manne.«
    Hier warf der Rektor den Stecken heftig fort, und wollte abermals gehn. Der
andre hielt ihn aber mit beiden Händen fest, und sprach also weiter: »Sie sollen
und müssen mich aushören; nicht sobald wird sich wieder eine gleichgünstige
Gelegenheit ergeben. Wenig Besinnung verrät es schon, fremde Kinder in Gegenwart
des Vaters körperlich abstrafen zu wollen. Das überläßt man diesem wohl in jedem
Falle, der eine so traurige Notwendigkeit erfordern sollte. Nun aber, wie
weiter? Der Gegenstand Ihrer Leidenschaft wird Ihnen entrückt, da fallen Sie
völlig blind und unfrei diejenigen an, welche doch in Ihrem Sinne nur die
Verleiteten, Schwachen sind. Allerdings erinnert dieser letzte Zug an ein
klassisches Muster, nämlich an den rasenden Ajax, wie er anstatt der Atriden die
Schafe geißelt! Wer aber bei allem diesem Gebaren noch jenen spiritum Grajae
tenuem Camenae säuseln hört, der hat schärfere Sinne als ich. Kommen wir nun auf
unsre Zöglinge selbst! Denn an ihren Früchten sollt ihr sie erkennen, heißt es
hier mit vollem Rechte. Unverletzt sind meine Söhne. Sie hüten sich wohl, ihre
Nase über einen gärenden Feuerbrodel zu halten, was wirklich nur abgestumpften,
auf der Sitzbank vennüfften Geschöpfen begegnen kann. Diese warten denn auch
ruhig die ungerechte Züchtigung ab, während meine gewitzigten, frühpraktischen
Gesellen, rasch wie die Hirsche, zu entrinnen wissen. Das kommt vom Vertrautsein
mit allen vier Elementen. Sie haben selbst gesehn, mit welcher Schnelligkeit sie
sich über die Mauer schwangen. Lassen Sie also, mein Freund, von einem Systeme,
welches Ihnen und den Ihnen Angehörigen Welt und Leben verbaut. Nie ist es zu
spät, zum Richtigen umzukehren.«
    »Doch ist es zu spät, die Fortsetzung dieser Moralien zu vernehmen«, sagte
der Rektor mit schneidender Kälte. »Rechnen Sie es meinem Erstaunen zu, daß ich
bis jetzt geduldig dem mein Ohr lieh, womit Sie einen Vater, dem die Kinder
verbrannt sind, besprechen wollen. Apage! Das ist das letzte Wort zwischen uns.
Wir sind geschiedne Leute. So ist es beschlossen. Stat alta mente repostum!« -
    Er nahm die Laterne auf und ging. Der Edukationsrat blieb im Dunkel zwischen
den Scheunen stehn.

                                Neuntes Kapitel

 
Im Hause hatten unterdessen die Frauen und die jungen Leute um die Verletzten
Sorge getragen. Nachdem Gesichter und Hände mit einem Schwamme gereinigt worden
waren, sah man, daß der Schreck das Schlimmste gewesen sei. Außer versengten
Augenbrauen und Haaren ließ sich kein Schaden erspähn. Die Rektorin schickte die
Patienten zu Bett, die gleich den übrigen Knaben ganz verdutzt waren und kein
Wort sprachen. Sie verbot ausdrücklich, den Arzt zu holen. Kaltes Wasser werde
hier vollkommen genügen.
    Als man sich zu Tisch setzte, stieß sie einen Seufzer über die
leerbleibenden Plätze aus. Ihr Mann hatte sich eingeschlossen und wollte nichts
essen, die Edukationsrätin war denn doch auch fortgegangen. Der Konrektor,
welcher nach Art junger Schulleute zuweilen von auffallenden Grillen geplagt
ward, nahm sich plötzlich eine willkürliche Eifersucht auf Hermann zu Kopfe, der
an niemand weniger dachte, als an Wilhelminen; genug aber, er war eifersüchtig
und entfernte sich mit verdrießlichen Blicken, worauf Wilhelmine um die
Erlaubnis bat, bei den kranken Knaben bleiben zu dürfen. So war aus einer
Gesellschaft von neun Personen eine von dreien geworden, die durch weite
Zwischenräume getrennt, an dem beträchtlichen Tische Platz nahm. Ein
großmächtiger Hecht ward aufgetragen, welcher der Rektorin neue Sorge machte,
wie er von so wenigen Personen verspeiset werden solle. Dieser Bekümmernis war
indessen abzuhelfen, denn die beiden Patienten ließen durch Wilhelminen um ein
Stück Fisch bitten, da sie außerordentlich hungrig seien.
    Nach dem Essen blieb Hermann mit der Rektorin allein. »Das übelste wäre,
wenn der einfältige Vesuv Feindschaft stiftete«, sagte sie. »Das darf nicht
sein. Zwar ist der Edukationsrat ein Narr und hat meinen Alten ungeschickt
behandelt, aber das Leben währt zu kurz, um nachzutragen. Also muß ich
Versöhnung stiften und dazu sollen Sie den Mittelsmann machen. Sie gehn morgen
in der Frühe zum Rat, und lassen fallen, mein Mann habe die ganze Nacht vor
Schmerz über die Zwistigkeit kein Auge schließen können. Dann sagen Sie
dasselbige vom Rat bei meinem Alten, und ich wette, sie sind noch vor Abend
wieder gute Freunde. Man kann die Menschen auseinanderlügen, aber glauben Sie
mir, man kann sie auch ebenso leicht zusammenlügen. Das erste ist nicht meine
Sache, das zweite darf man sich schon erlauben.«
    Als Hermann einwenden wollte, er werde die aufgetragne Rolle nicht geschickt
genug spielen, lachte ihm die Rektorin in das Gesicht. »Versuchen Sie es nur
immerhin«, rief sie; »Sie Neuling in solchen Händeln!« Die Verlegenheit, welche
er nach den ersten derartigen Worten der kurz angebundnen Frau in ihrer
Gegenwart nicht mehr besiegen konnte, wuchs, und erreichte ihren Gipfel, als ihm
jetzt ein Zettel des Rektors gebracht wurde, worin dieser ihn bat, morgen
anstatt seiner mit den Primanern den Sophokles zu lesen, da er sich zu unwohl
fühle, um die Lektion abhalten zu können. Gott weiß es, Hermann verstand zu
wenig Griechisch, um einem solchen Ansinnen gewachsen zu sein. Er reichte der
Rektorin mechanisch den Zettel hin, die ihn lächelnd überlas, und dann sagte:
»Herr Schmidt, setzen wir uns!
    Sie spielen Komödie mit uns, das ist nicht fein; Sie sind darob in
Ungelegenheit geraten, das macht mich geneigt, Ihnen zu helfen. Wozu dienen nur
diese Winkelzüge? Warum kommen Sie, trotz ehrlicher Absichten, welche ich doch
bei Ihnen voraussetzen muß, mit einem fremden Namen, wie der Betrüger Sinon in
unser Haus? Sie sind nicht der Kandidat Schmidt aus Leipzig, Sie heißen Hermann
und wollen Cornelchen heiraten.«
    Hermann wußte vor Bestürzung nicht, wo er bleiben sollte. »Ich bitte Sie
wegen dieses Streichs tausendmal um Vergebung ... Ich habe nichts Schlimmes im
Sinne ... Aber Sie irren sich ... Es war nur dem Flämmchen zuliebe ...«
stotterte er.
    »Ach was Flämmchen!« rief die Rektorin eifrig. »Ein Feuer, welches den Herrn
fünfzehn Meilen weit dahertreibt, kann wohl eine Flamme heißen. Aber Ihr
Benehmen ist für meinen schwachen Verstand zu spitz. Das arme Kind so in
Verlegenheit zu setzen, das heißt einem jungen Herzen für seine unschuldige
Neigung übel lohnen.«
    »Verlegenheit? Herz? Neigung? Liebt Cornelie mich?«
    »Sollten Sie das nicht wissen? Sollten Sie ein Mischling sein von Schlauheit
und Kindersinn, der nichts merkt? Nun ja, der Herr hat in jener Waldhütte ein
Unheil angerichtet, er erschien dem armen Dinge wie ein Helfer und Heiland, und
da er so ziemlich wohl gewachsen ist, ein Paar feurige Augen im Kopfe hat, und
seine Worte sanft zu setzen weiß, so ward das Geschöpfchen darnach ganz still
und schwermütig, seufzte, und ... ach es ist eine alberne Kindergeschichte, und
recht töricht von mir, daß ich das alles Ihnen so gutmütig hererzähle.«
    »Fahren Sie fort, beste Frau«, rief Hermann. »Ich schwöre Ihnen bei Gott,
ich bin aller dieser Dinge unkundig, aber Sie schenken Ihr Vertrauen keinem
Bösartigen. Warum ist Cornelie hier?«
    »Das ist ja eben das Tollste. Heutzutage fangen die Menschen früh an zu
leben, Gott weiß, wie früh sie aufhören werden, wenn das so fortgeht. Die Kinder
haben jetzt Leidenschaften, welche sich sonst erst mit dem zwanzigsten Jahre
einstellten. Kurz, Ihr Vetter Ferdinand hat, ohne es zu wissen, sein
Pflegeschwesterchen geliebt, als Sie, der Störenfried dazwischentraten, und nun
ergriff den Jungen, den mein Alter vermutlich noch nicht nach Sekunda setzen
würde, eine unbändige Eifersucht, die zu den ärgsten Dingen geführt haben muß,
wiewohl Ihre Tante mir darüber nichts Näheres geschrieben hat. Aber wie ich aus
abgebrochnen Reden Corneliens schließe, so hatte der Knabe einmal gegen sie ein
Messer erhoben. Die Eltern sahen sich genötigt, das Mädchen auf einige Zeit zu
entfernen, bis sich weiterer Rat finden wird.«
    »Sie haben mir Ereignisse mitgeteilt, welche ich nicht von fern ahnen
konnte«, sagte Hermann nach einigem Schweigen. »Nur ein sonderbarer Zufall hat
dieses Zusammentreffen mit Cornelien herbeigeführt. Doch warum nenne ich Zufall,
was vielleicht die höchste, die heiligste Schickung meines Lebens ist?«
    Er berichtete ihr hierauf den Zusammenhang der Sachen, und da er die
Wahrheit sprach, so mußte er Glauben finden. Die Rektorin schien sehr
verdrießlich über diese Entdeckung zu sein, und kündigte ihm, offen, wie sie in
allem war, an, daß er am besten tun werde, morgenden Tages abzureisen. Aber
Hermann fühlte, daß für ihn zu Wichtiges auf dem Spiele stehe, um die nächsten
Entscheidungen durch Empfindlichkeit zu verscherzen. Er bezwang sich, wußte der
Rektorin so viel Kindlich-Schmeichelndes zu sagen, bat so dringend, ihm doch nur
Zeit zu lassen, daß er sich besinnen, zu dem entschließen könne, wovon
vielleicht sein ganzes Glück abhange, daß er weniger liebenswürdig hätte sein
müssen, um eine alte Frau nicht umzustimmen. Mit einem derben Schlage auf die
Schulter, ärgerlichen Worte aber freundlichen Gesichte verließ sie ihn.
    Als er allein war, warf er sich in einen Lehnstuhl, und ließ seiner innern
Bewegung Raum. Aus dem formlosen Gedränge wunderbarer Vorstellungen entwickelte
sich endlich ein lieblich-entzückendes Bild, mit dessen Ausmalung er noch
beschäftigt war, als Cornelie, das Nachtlicht in der Hand, ins Zimmer trat. Er
saß in einer beschatteten Ecke, so daß sie ihn nicht bemerkte. Was er schon am
Tage nach jeder Beschäftigung, sie mochte noch so reinlich sein, von ihr gesehn
hatte, sie tat es auch jetzt. Den Hahn des Wasserkränchens am Fenster
aufdrehend, netzte sie ihre Finger und trocknete sie dann sorgfältig ab. Es war
Hermann, als ob eine leichte Röte ihre Augenwimpern säume, da sie zufällig das
volle Antlitz nach der Seite wandte, wo er sich befand. Sie prüfte Fenster und
Läden, ob sie verschlossen seien, hing die Schlüsseln in das Wandschränkchen und
entfernte sich.
    Hermann war, wie in zwei Hälften geteilt. Die sichtliche Erscheinung hatte
das Bild, womit er beschäftigt gewesen war, zerstört; sie war anders, als jenes.
Er wußte unter beiden nicht zu wählen.

                                Zehntes Kapitel

 
In jedem Hause, besonders in bürgerlichen, wo ein enges Zusammensein manche
Reibung erzeugt, sammelt sich von Zeit zu Zeit allerhand Gärstoff, der denn zu
Ausbrüchen des Verdrusses zwischen den Ehegatten oder den Eltern und Kindern
notwendigerweise führen muß. Dann wird wieder Friede geschlossen, den alle Teile
für einen ewigen halten, obgleich die Verhältnisse bleiben, wie sie sind.
    Am besten ist es, wenn jener Gärstoff, durch eine Berührung von außen
entzündet, sich nach außen entladen kann. Auch unter dem Dache des Rektors
hatten verschiedne Meinungen über Häusliches, Kindererziehung und dergleichen
ein gewisses Mißbehagen hervorgebracht, welches freilich dem Fremden nicht
gleich sichtbar ward. Dazu kam die Angelegenheit mit der Todeserklärung des
verschollnen Sohns und das Verhältnis Wilhelminens zum Konrektor, welches Mann
und Frau nicht mit denselben Augen ansah. Letztre, wie alle Frauen, Anhängerin
der Natur, wollte die Verbindung, ersterer, sein System über jede menschliche
Beziehung setzend, gönnte dem mittelalterlichen Jünglinge nichts, am wenigsten
ein Frauenzimmer, woran er selbst einen fast väterlichen Anteil nahm.
    Nun waren durch den feuerspeienden Berg und den Zwist der beiden
Familienhäupter alle verborgnen Fermente entbunden und aufgezehrt worden. Es
bedurfte der Unterhandlungen, welche die Rektorin in Hermanns Hand hatte legen
wollen, nicht einmal, um die Versöhnung herbeizuführen. Am frühen Morgen war
nach vorausgesandtem herzlichen Schreiben der Edukationsrat zum Rektor gekommen,
und hatte aufrichtig um Verzeihung gebeten, die ihm denn auch mit einem
lateinischen Verse gewährt worden war. Der Rektor fühlte sich hierauf
hergestellt, und hielt wohlgemut seine griechische Stunde ab, so daß unser
Freund vor den Schülern nicht zuschanden zu werden brauchte. Eine große
Heiterkeit verbreitete sich über das Haus, man erwies einander kleine
Aufmerksamkeiten, verhielt sich über die streitigen Punkte schonender und nur
die Kinder wurden, wie zuweilen die Völker, die Opfer dieses Friedensschlusses;
man nahm sie nämlich von beiden Seiten unter die geschärfteste Aufsicht, um die
Gelegenheit zu neuem Hader zu vermeiden.
    Hermann waren von der Rektorin, die gern in allen Stücken Fristen
festsetzte, drei Tage des Verweilens zugestanden worden. Er war viel außer dem
Hause, hatte Bekanntschaft mit dem Konrektor gemacht, welcher wieder von seinem
Verdachte zurückgekommen war, ließ sich alte Sagen erzählen, und suchte sich auf
alle Weise zu zerstreun. Die Eröffnungen seiner Wirtin hatten ihn in eine
gespannte, peinlich-süße Lage versetzt. Der unvermutete Anblick einer weiblichen
Neigung hat, wir dürfen uns des Ausdrucks bedienen, etwas Erschreckendes. Die
Natur, welche verlangt, daß des Manns Gefühl, ausgesprochen, erst jene Blüte
hervorrufen soll, kehrt sich in einem solchen Falle um, aber, anstatt den Greuel
zu enthüllen, deckt sie das verborgne Schöne auf. Was Wunder, wenn dann die
Sinne des Anschauenden in Wonne und Graus durcheinanderschwanken!
    Hermann fragte sich hundertmal des Tages über sein Herz aus; es wollte ihm
keine Antwort geben. Was vorher so nahegelegen hatte, schien nun durch
Entdeckungen, die es noch näher bringen sollten, weit, weithin entrückt zu sein.
Er fühlte ein Bedürfnis, beständig um Cornelien zu sein, und wenn er sie sah, so
wich er ihr doch lieber aus. Seine Unruhe ward durch die ihrige noch vermehrt,
sie war, wenn sie mit ihm zusammen sein mußte, augenscheinlich verlegen, ja
traurig. Die Rektorin schien sich um beide nicht zu bekümmern.
    Ein geringfügiger Umstand entschied endlich seine Empfindung. Auf einer
Kommode sah er Schreibbücher liegen, auf denen Corneliens Name stand. Er öffnete
eins; in scharfen und doch unsichern Zügen waren allerhand Sprüche und
Vorschriften kopiert, am häufigsten der Satz: »Wer zu rasch nach dem Ziele
läuft, bricht unterwegs den Fuß.« Draußen hörte er ein Geräusch und sah, durchs
Fenster blickend, die Knaben des Rektors mit Cornelien im Garten Haschen
spielen. Eine Kälte, die ihm wohltat, breitete sich durch seine Brust. »Sie ist
noch ein Kind«, sagte er für sich. »Mein Verhältnis zu ihr wäre gemacht,
unnatürlich, erzwungen. Das beste wird sein, zu schweigen und zu reisen.«
    Er war ein paar Straßen auf und ab gegangen, um seinen Vorsatz recht reif zu
denken, als ihm zunächst dem Tore der Hirt begegnete. »Bester Herr«, rief
dieser, »wie gut, daß ich Sie treffe! Wenn es Ihnen nichts verschlägt, so kommen
Sie auf ein Stündchen hinaus. Ich glaube. Sie könnten da durch Zureden etwas
Gutes stiften.«
    »Was ist, Alter?« fragte Hermann.
    »Lieber Gott, der Fremde mit dem großen Hute, den Sie bei mir gesehen haben,
und der seinen Namen durchaus nicht nennen will, macht mir viel Not. Seine
wenigen Groschen sind aufgezehrt, nun wollte ich ihm gern noch weiter borgen,
aber er will fort, und wenn ich ihn frage, wohin? so zuckt er die Achseln und
macht so sonderbare Gebärden, daß mir angst und bange wird.«
    »Habt Ihr keine Vermutung, wer er ist?«
    »Ach«, sagte der Hirte, »Vermutung genug, im Grunde weiß ich es wohl schon.
Ich habe ein Historienbuch, das lese ich des Winters richtig durch, darin steht
ein großer Vogel abgemalt, der steckt seinen Kopf weg, und meint, dann sehe ihn
niemand. So ist's mit dem Unglücke, es meint, wenn es nur den Kopf verberge,
werde es für jedermann unsichtbar. Aber im Gegenteil, dann merkt man erst, wie
der Hase läuft.«
    »Ihr hättet ihn sollen vermögen, zum Rektor zu gehn«; sagte Hermann.
    »Habe ich es denn nicht vom Morgen bis zum Abend versucht?« rief der Hirt.
»Aber dann fährt er mich an und brummt: was er bei dem Rektor solle? und
hinterher stürzen ihm die Tränen aus den Augen. Ich sage es ja immer, das Vieh
ist vernünftiger als die Menschen, da schreit doch jedes Zicklein, wenn es sich
verloren hat, nach seiner Alten, und läuft zu ihr, wenn es sie wieder erblickt.«
    »Was wolltet Ihr denn jetzt hier in der Stadt?« fragte Hermann.
    »Den alten Leuten die Sache ansagen«, erwiderte der Hirte. »Aber unterwegs
fiel mir ein, ich könne mich doch irren und nur unnütze Freude verursachen, oder
wenn es auch richtig sei, so brächte ich es doch vielleicht nicht auf die rechte
Art an, und kurz, es ist mir lieb, daß ich Sie gefunden habe; Sie werden wohl
eher hierin Bescheid wissen.«
    Hermann war gern bereit, mit dem Hirten nach seiner Hütte zu gehn. Vor dem
Tore kam der Konrektor auf seinem gewöhnlichen Abendspaziergange daher
geschritten; leider durfte Hermann seine Begleitung nicht ablehnen, um kein
Aufsehn zu erregen. Er dachte noch darüber nach, wie er sich von ihm wieder
losmachen solle, als sie schon vor dem Hirtenhause anlangten.
    Der Fremde saß auf der Bank unter den Birken, wieder, wie früher, den
breitkrempigen Hut tief in das Gesicht gedrückt. Als er Menschen kommen sah,
wollte er aufstehn, und sich in die Hütte begeben. »Bleiben Sie«, sagte der
Konrektor, »wir müssen sonst auch vorübergehn, und wir wollten uns gern hier ein
wenig ausruhn.«
    »Meine Nähe kann niemand erfreulich sein«, erwiderte der Fremde.
    »Sie sollten uns etwas von Ihren Abenteuern erzählen«, sagte der Schulmann.
»Was hat Sie so lange in Spanien zurückgehalten? Warum kehrten Sie nicht gleich
nach den Friedensschlüssen heim? Es muß eine wunderbare Empfindung für Sie sein,
das Land, welches Sie unter dem Faustdrucke des Despotismus betäubt verließen,
nun verjüngt, im fröhlichen Regen aller Kräfte wiederzusehn.«
    »Mein Herr«, versetzte der Fremde, »ich weiß von dieser wunderbaren
Empfindung, wie Sie sich ausdrücken, wenig zu sagen. Ich hörte überall nur, wo
ich einkehrte, wie ehedem, über die schlechten Zeiten klagen.«
    »Das ist der Widerhall von dem Liede der Demagogen«, antwortete der
Konrektor kaltblütig, indem er sich mit Behaglichkeit zurechtsetzte und seine
Pfeife anzündete; denn er rauchte, wie der Rektor, außer den Schulstunden fast
beständig. - »Wir sind Deutsche worden, treu, fromm, guter Art, in aller
löblichen Kunst und Wissenschaft fleißig. Welch ein Abstand zwischen Sonst und
Jetzt! Es gibt wirklich Erscheinungen in der Menschenwelt, die einem das, was
die Sagas von Zauber und Verblendung melden, ganz glaublich und natürlich
darstellen. Wie wäre es ohne einen solchen Zauber gedenkbar, daß ein kleiner,
unansehnlicher Mensch, dem die Tücke aus den Augen blickte, von einer
altberüchtigten Insel her, die Menschen, Völker, Fürsten auf seine Seite bringen
konnte, obgleich ein jeder wußte, daß er von ihm hintergangen werde.«
    Hermann erinnerte halblaut den andern, daß dieses Gespräch dem Fremden
schwerlich angenehm sein werde, jener aber war im Eifer, ließ sich nicht stören
und rief: »Wer deutsche Luft atmet, muß deutsch Wort vernehmen können. Wer an
seinem Vaterlande, dem Erobrer zuliebe, ein Verräter werden konnte, muß sich
jetzt selbst seines Irrtums schämen, blieb noch ein Funken richtigen Gefühls in
ihm.«
    Der Fremde rückte unruhig hin und her und rief: »Mein Herr, es ist leicht,
hinterher zu richten! Vaterland! Wir sind beide nicht alt genug, um viel von der
Zeit zu wissen, die jener Periode vorherging, welche Sie die verblendete zu
nennen belieben. Doch scheinen Sie noch jünger zu sein, als ich. Vaterland! Ich
erinnre mich, daß man an das Vaterland nur dachte, wenn die Soldaten Gassen
laufen mußten, wenn die Akzisebeamten am Tore visitierten, oder wenn der
Edelmann dem Bürgerlichen vorgezogen wurde. Sicherlich hat man in der
Verbannung, im Elende Zeit genug, Jugendträume, die in bittre Wirklichkeit
ausgingen, zu beweinen, aber glauben Sie mir, der Zauber, den die Größe ausübt,
ist noch nicht der schlimmste! Wir sind die Geschlagnen, die Besiegten! Nun gut,
so lasse man uns. Aber man denke nur nicht, daß man selbst so ganz und gar in
neuen Häuten lebe. Ich komme aus der Fremde, bin unbekannt mit den jetzigen
Verhältnissen, aber ich meine immer, nach einer großen Tyrannei kann nichts
andres, als die Tyrannei der Kleinen oder ein wildes Getreibe befreiter Knechte
folgen.«
    »Das spricht ein ...« versetzte der Konrektor. »Aber freilich sind für
manche Menschen die Zeiten schlecht, denn die Landläufer haben keine Hoffnung
mehr. Glück zu machen.«
    »Landläufer!« rief der Fremde außer sich, sprang auf den Konrektor zu, gab
ihm einen Faustschlag, daß er zu Boden stürzte, schlug sich dann, als ob er
diesen Ausbruch bereue, heftig an die Stirn, und stürzte in die Hütte. Hermann,
obgleich erschreckt von dem Vorgefallnen, konnte den Konrektor kaum bedauern,
überließ ihn dem Hirten, und folgte dem Zornigen. Diesen fand er eifrig
beschäftigt, sein Bündelchen zu schnüren, wobei er einmal über das andre
ausrief: »Ich muß fort, weit, weit, bis ans Ende der Welt!«
    »Das sollen Sie nicht«, sagte Hermann. »Aber wie konnten Sie sich so
vergessen?«
    »Einen Landläufer nannte der harte Vater mich, wenn ich mich über den
lateinischen Schriftstellern nicht zu Tode quälen wollte; mit diesem Worte hat
er mich endlich hinter die Adler, in die Schlacht, in die Bergwerke gejagt; ich
kann es nicht hören, ohne daß es dem, der es ausstößt, übel bekommt.«
    »Es ist mir lieb, daß es jetzt dahin geführt hat. Sie mir zu entdecken«,
versetzte Hermann. »Stehen Sie von Ihrem unglückseligen Entschlusse ab, und
kommen Sie mit mir zu den Eltern, denen ein gütiges Geschick Sie erhalten hat.«
    Der Fremde ergoß sich hierauf in wilden, höhnischen Reden. Hermann ließ aber
nicht ab, ihm freundlich zuzusprechen, und brachte es wirklich dahin, daß jener
sich etwas beruhigte. Er machte ihm begreiflich, daß es wenigstens unnütze Plage
sei, im Dunkel fortzustürmen, und daß er morgen am hellen Tageslichte ja noch
alles tun könne, was er wolle. Der Hirte kam, nachdem er den Konrektor draußen
abgefertigt hatte, auch in die Hütte, zündete seine Lampe an, und nun gewahrte
Hermann erst das Antlitz des Fremden. Es schien völlig blutlos zu sein, der
Schädel, nur von Haut bedeckt, sah totenkopfähnlich aus; dünne, erbleichte, ja
ins Grünliche spielende Haare umsäumten den Scheitel. Hermann fuhr unwillkürlich
zurück, indessen faßte er sich, und folgte der Einladung des Hirten, der beide
freundlich bat, mit ihm vorlieb zu nehmen. Sie setzten sich um den Tisch, der
Hirte trug eine große Schüssel dampfender Kartoffeln auf, holte etwas
geräuchertes Fleisch aus dem Schornstein, und da zufällig einige Flaschen Wein
von einem neulichen Schmause der beiden Familien bei ihm stehengeblieben waren,
so fehlte diesem einfachen Mahle auch das Getränk nicht. Jeder zog sein Messer
aus der Tasche, Gabeln waren unnötig, zwei Gläser ließen sich auftreiben; der
Hirt trank aus einem Topfe.
    Der Fremde war, nachdem sein Inkognito aufgehört hatte, zutraulich geworden,
und erzählte den beiden andern eine wunderbare Gefangenschafts- und
Rettungsgeschichte. Im Anfange hatte sie noch Ähnlichkeit mit dem, was viele auf
jenem furchtbaren Zuge erdulden mußten, dann aber berichtete er etwas, was, nach
unsern Verhältnissen angesehn, fast unglaublich klang. Als der Friede
geschlossen worden war, befand er sich schon mit einer großen Menge von
Unglücksgenossen auf dem Heimwege. Da traf in einem wüsten Landstädtchen, in
entgegengesetzter Richtung ziehend, ein Transport schwerer Verbrecher mit ihnen
zusammen. Beide Kolonnen machten an dem Orte Rast. In der Nacht entsprang einer
der gefährlichsten Verbrecher; der Führer des Transports, besorgt vor der harten
Strafe, welche seiner Nachlässigkeit drohte, ergriff ein schändliches Mittel,
sich zu retten. Er wußte den unglücklichen Kriegsgefangnen mit List an sich zu
locken, an einem abgelegnen Orte sprangen ein paar Helfershelfer herzu, er wurde
geknebelt, in Eisen geschmiedet, und als der Tag graute, befand er sich unter
Räubern und Mördern auf dem Wege nach Sibirien. Vergebens war sein Toben, sein
Widerstand; Mißhandlungen besiegten diesen. Keine Behörde konnte oder wollte ihn
verstehn, die Menschen, welche in den Dörfern und Städten, durch die der Zug
ging, am Wege standen, sahn in seinen Gebärden nur den Trotz eines unfügsamen
Missetäters; so ging es Werst für Werst weiter, bis das unselige Ziel erreicht
war.
    Welche Greuel nun da unten in der Nacht der Bergwerke sich begaben, wollen
wir, um die Gemüter unsrer Leser nicht zu ängstigen, verschweigen. Wie es ihm
dennoch gelungen, sich zum Lichte wieder emporzuschwingen, darüber glitt der
Fremde selbst einigermaßen hinweg. Er sprach von einem Aufseher, den er
überwältiget habe. Aber ein Zittern der Stimme, ein unheimliches Zucken der
Augenwimpern deutete an, daß eine blutige Tat dabei vorgefallen sein mochte. Die
nun folgende Flucht durch die ungeheuren Wald-und Grassteppen erinnerte an
Mazeppas Abenteuer. Mit einer tartarischen Horde, welcher er Dienste leisten
konnte, drang er bis an die Grenzen Europas. In Kasan fand er einen alten, durch
Liebesgeschick auf dem fremden Boden zurückgehaltnen Kriegsgefährten, der ihn
mit Geld, Wäsche und Paß ausstattete.
    Der Hirte vergaß bei dieser Erzählung beinahe Essen und Trinken, starrte den
Fremden mit offnem Munde an und schlug die harten Hände vor Verwundrung einmal
über das andre zusammen. Hermann hatte eigentlich einen Widerwillen gegen solche
grelle Geschichten, in welchen das Menschliche kaum noch wahrzunehmen ist. Er
hörte nur zu, um den Fremden im Fluß zu erhalten, schenkte ihm fleißig ein, und
dachte darüber nach, wie er jenen mit seiner Familie wieder vereinigen solle.
Denn dazu glaubte er vom Schicksal offenbar berufen zu sein.

                                Eilftes Kapitel

 
Als daher der verschollne Sohn auserzählt hatte, der Wein getrunken und
Mitternacht herangekommen war, fragte er, um einzulenken: »Warum haben Sie Ihren
Eltern nicht früher Nachricht von sich gegeben?«
    »Ich schrieb ihnen aus Polen; der Brief muß nicht angekommen sein«,
versetzte der Fremde mit einer wilden Gleichgültigkeit. »Stoßen Sie mit mir in
diesem Reste an! Es lebe der Krieg, es lebe das Vagabundieren!«
    »Das ist ein schlechter Toast«, versetzte Hermann. »Lassen Sie uns nun ein
vernünftiges Wort reden. Wie lange wollen Sie in der Irre umherschweifen?
Eltern, Geschwister, Freunde, Familie werden Ihnen wiedergegeben, darf ich Sie
den Ihrigen ankündigen?«
    »Das wäre schade um die schöne Bibliothek, die der gute Vater sich dann
nicht anschaffen könnte, und um das zarte Liebesbündnis zwischen dem Schulfuchse
und der alten Jungfer. Nein, mein Herr, hüten wir uns vor törichten Streichen.
Zehn Jahre Abwesenheit sind in der Tat wie der Tod; warum soll ein Gespenst die
Lebenden erschrecken?«
    »Ich fühle, daß Sie von manchem, was Sie sahen und hörten, verletzt sein
müssen«, sagte Hermann. »Aber erwägen Sie die Gewalt der Umstände, vertrauen Sie
auf die Kraft der Natur. Ihre Angehörigen haben Sie als tot beweint. Wie sollten
wir armen Menschen überhaupt fortbestehn können, wenn uns nicht die traurige
Fähigkeit gegeben wäre, zu vergessen? Ist aber mit diesem öden Vermögen der
Kreis unsres Wesens umschrieben, das Innerste unsrer Seele ausgedruckt? Lassen
Sie uns also auch in diesem Falle fröhlich auf die heilige Empfindung baun, der
das Grab seinen Raub wiedergibt, für welche ein Wunder geschieht, nicht ein
erzähltes, nein, ein wirkliches.«
    »Das sind alles nur Redensarten«, sagte der Fremde, bedächtig sein Glas
ausschlürfend. »Die Wunder darf man nicht zu nahe besehn, so ein tausend Jahre
weit weg nehmen sie sich trefflich aus. Es gibt Nöte, mein Herr, welche nicht
beten lehren. Vater und Mutter muß man ehren, solange sie einem etwas zu essen
geben, aber in Nertschinsk helfen sie uns blutwenig.«
    »Kein Schaf spräche so unvernünftig, wenn es das Maul auftäte«, sagte der
Hirte leise zu Hermann. »Lassen Sie ihn in Gottes Namen laufen, er ist nichts
Beßres wert.« Dann streckte er sich auf sein Lager, murmelte ein Vaterunser und
schlief ein, denn er war müde vom ungewohnten Weine.
    Hermann ergriff der Bekehrungseifer, er machte den Fremden auf das
Frevelhafte solcher Reden aufmerksam und beschwor ihn, sich seinen letzten Trost
nicht zu zerstören. Aber jener unterbrach ihn ungestüm und rief: »Junger
Sittenprediger, was haben Sie erfahren, daß Sie mitreden dürfen? O mein Herr,
mein Herr, Sie wissen nicht, was einem Menschen auszukosten gegeben werden kann.
Ich dachte, als ich befreit war, nun sei das Elend vorbei, ich könne auch wieder
glücklich sein, und leben, wie andre Menschen. Aber das Schlimmste sollte ich
nicht in Sibirien gelitten haben, hier in der lieben deutschen Heimat mußte ich
es erfahren. Sie haben ganz recht; daß Eltern endlich sich über ein
totgeglaubtes Kind beruhigen, daß eine Geliebte neue Bande sucht, es ist nichts
Besondres und steht zu verzeihn. Aber daß uns Qualen auferlegt werden können,
welche uns zu lebenden Schemen machen, und die Kraft zur Empfindung in uns
aufzehren, das möchte ich nicht zu verantworten haben, wenn ich das Weltregiment
führte.«
    »Und doch brach diese Empfindung sehr lebhaft hervor, als Sie das alte Band,
welches Wilhelminen an Sie knüpfte, zerrissen sahn«; sagte Hermann.
    »Sie irren«, versetzte der Fremde. »Wilhelmine ist mir ganz gleichgültig
geworden, ich wüßte nicht, wie ich mich noch überwinden könnte, ihr einen Kuß zu
geben. Sie hat gealtert, und sieht, wie mich dünkt, etwas einfältig aus. So geht
mir's auch mit den Eltern. Der pedantische Vater, die schwatzende Mutter - ich
empfand wirklich eine Art von Widerwillen, als ich ihre Gestalten erblickte. Sie
könnten alle jetzt tot vor mir liegen, ohne daß mir eine Träne in das Auge
träte. Darum ist es nicht gut, nach Rußland zu ziehn und in die Bergwerke zu
geraten. Daß ich aufschrie, als der Schulmensch Wilhelminen umarmte, war keine
Eifersucht, nein, es war Schmerz um mich selbst. Ich saß dem Vater, der Mutter,
der Braut gegenüber, und fühlte doch keine Neigung, aufzuspringen, ihnen zu
Füßen zu fallen. Das hatte lange schon in Kopf und Herz gewühlt, endlich ward
mir's zu stark, die Natur machte sich in einem Laute der Pein Luft. Die
Erinnrung bleibt dem Menschen; mein Gedächtnis sagte mir, daß ich nicht aus der
Erde gewachsen sei, sondern von Wesen meinesgleichen abstamme, diese
Vorstellungen lenkten meine Schritte der Heimat zu. Aber als ich die
Wirklichkeit vor mir sah, erkannte ich, daß ich nur noch, sozusagen, in der
Theorie Sohn, Bruder, Liebhaber sei. In meines Vaters Haus gehe ich nimmer. In
Neapel, Piemont, am Ägäischen Meere gibt es, wie ich höre, tapfre Arbeit, dort
will ich mir Brot suchen, gleichviel auf welcher Seite. Und so sei denn diese
Neige dem Greuel der Verwüstung als Libation dargebracht; ein würdiges Opfer für
eine solche Gottheit, die einzige, welche ich anerkenne.«
    Er stand auf, schnellte den Rest des Weins aus seinem Glase auf die Erde,
und warf das Glas zum Fenster hinaus. Hermann trennte sich ohne Abschied von dem
verwilderten Menschen, hinter dessen wüsten Worten er dennoch etwas Besseres
wahrzunehmen glaubte. Seine Meinung, daß wir uns immer nur innerhalb der uns
gezognen Kreise, im Guten, wie im Bösen bewegen, und daß alles, was darüber
hinauszugehn scheint, eben nur Schein ist, stand zu fest. Nach dieser Meinung
wollte er verfahren.
    Er tastete sich durch Gebüsche auf engen Wegen in die Stadt zurück, worin
eben der Wächter Eins abrief. Das Haus seiner Gastfreunde war verschlossen, und
schon meinte er die Nacht auf dem Steinpflaster zubringen zu müssen, als er sich
des niedrigen Mäuerchens an den Scheunen erinnerte, über welches die Söhne des
Edukationsrats so behend entsprungen waren. Überzeugt, daß ihm nicht mißglücken
werde, was den Knaben gelungen war, suchte er, durch ein Nebengäßchen
schreitend, den freien Platz auf, von dem das Mäuerchen den Raum zwischen jenen
Wirtschaftsgebäuden abschied. Er sah ein Licht im Hofe, erklimmte die Mauer, und
war froh, noch jemand wach zu finden, der ihm das Haus öffnen könne.
    Das Licht brannte in Corneliens nach hinten hinaus zu ebner Erde belegnen
Stübchen. Er blickte hinein, und sah sie mit gerungnen Händen weinend umhergehn.
Sie setzte sich zuweilen, und stützte ihr Haupt schmerzlich auf, doch schien es
sie nicht an einem Orte zu leiden, immer erhob sie sich wieder und begann von
neuem ihre unruhvolle Wanderung. Hermann pochte ans Fenster und rief leise ihren
Namen. Sie erschrak, fragte ängstlich: »Wer ist da?« und schauderte wie entsetzt
zusammen, da er etwas lauter Antwort gab. Vergebens rief er ihr zu, sich doch zu
besinnen, er sei es ja, aus Zufall so verspätet, sie möge ihm öffnen. Sie stand
bleich, zitternd da, und er mußte jeden Augenblick besorgen, daß sie umsinken
werde. Was sollte er tun? die Tür nach dem Hofe war verriegelt, er drückte am
Fenster, nur angelehnt, gab es nach, leicht schwang er sich in das Zimmer. Er
hatte eben noch Zeit, Cornelien aufzufangen, die ohnmächtig in seine Arme sank.
    Er war in der größten Verlegenheit und Sorge. Er hielt den lieblichen
jungfräulichen Körper umfaßt. Die Mittel waren ihm nicht unbekannt, welche in
solchen Fällen die stockende Natur wieder in Bewegung bringen helfen, aber er
trug eine innige Scheu, ihren Leib durch Blick oder Hand zu entweihn. Er
begnügte sich, ihre Schläfen mit kaltem Wasser zu netzen, es gelang ihm, sie
damit in das Bewußtsein zurückzubringen. Sie schlug die verweinten Augen auf,
errötete, da sie in die seinigen sah, entwand sich ihm, und setzte sich
erschöpft zu Füßen ihres Betts nieder.
    Unter dem Vorwande, daß er sie in diesem Zustande unmöglich verlassen könne,
blieb er noch eine Zeitlang bei ihr, obgleich sie ihn, sobald sie wieder zur
Besinnung gekommen war, dringend gebeten hatte, zu gehn. Er war mit sich uneins,
ob er nach der Ursache ihrer Betrübnis fragen solle, unterdrückte endlich seinen
Wunsch, und schied von ihr in sonderbarer Bewegung.
    Den Rest der Nacht verbrachte er schreibend. Es schien ihm unpassend zu
sein, den Familienszenen, welche bevorstanden, als Dritter beizuwohnen, sein
Geschäft war vollbracht, wenn er den Eltern den verlornen Sohn angezeigt hatte.
In diesem Sinne setzte er einen Brief an den Rektor auf, worin er ihm sagte, was
wir bereits wissen. Während des Schreibens verschwanden einige Bedenklichkeiten,
die er anfangs gehegt hatte, gänzlich. Mit Entzücken malte er sich die Freude
der Eltern, die Umwandlung des Sohnes aus, wenn die rauhe Rinde von dessen
Herzen schmelzen werde.
    In der Frühe bestellte er Postpferde, und hieß vor dem Tore den Wagen seiner
warten. Bei dem Frühstück, welches er gemeinschaftlich mit der Familie einnahm,
erkundigte man sich nach seinem nächtlichen Abenteuer. Er gab eine ins
allgemeine ausweichende Antwort. Der Rektor sagte zu ihm: »Da Sie durch H.
kommen, so tun Sie mir doch den Gefallen, zum Justizrate zu gehn, und ihn zu
bitten, daß er einen andern Termin zur Ableistung des Eides wegen meines Sohns
ansetze; ich habe am Donnerstage dringende Abhaltung.«
    Hermann stand auf, und nahm Abschied von seinen Wirten. Die Knaben, welche
ihn liebgewonnen hatten, hingen sich an ihn, herzten und küßten ihn. »Der Mensch
denkt, Gott lenkt«, sagte er feierlich. »Wie?« fragte der Rektor erstaunt. »Oben
auf meinem Zimmer liegt ein Schreiben an Sie«, erwiderte Hermann. »Wichtige
Eröffnungen sind darin, es ist ein Schicksal gewesen, daß ich zu Ihnen gekommen
bin. Lesen Sie es, wenn ich Ihr Haus verlassen habe, und gedenken Sie meiner im
Besten.« - »Gottlob!« rief die Rektorin. »So ist alles gekommen, wie ich
gewünscht und gewollt habe. Ich werde Ihre Fürsprecherin bei den Eltern sein«,
setzte sie mit freundlichem Händedrucke hinzu. »Welche seltsame
Mißverständnisse!« sagte Hermann und war zur Tür hinaus.
    Cornelie hatte an dem Frühstücke nicht teilgenommen. Er konnte unmöglich
gehn, ohne ihr Lebewohl zu sagen. Er suchte sie auf ihrem Zimmer, in den Gängen
des Hauses, endlich glaubte er ihre Stimme vom Gartenhäuschen her zu vernehmen.
Dorthin eilte er. Wieder war sie, wie damals, als er bei seiner Ankunft sie hier
fand, beschäftigt. Sie kniete vor Blumentöpfen. Aber diesmal säte und pflanzte
sie nicht; sie nahm einen verwelkten Stock aus dem Topfe.
    Er trat bescheiden vor sie hin, und sagte: »Ich gehe, Cornelie.« Sie
verfärbte sich und antwortete nichts. »Ich weiß«, fuhr er fort, »daß ich Ihnen
zuwider gewesen bin, lassen Sie es nun gut sein, da ich mich entferne; geben Sie
mir ein freundliches Wort mit. Und wollen Sie mich in dieser letzten Stunde
recht glücklich machen, so vertrauen Sie mir, warum Sie in der vorigen Nacht
geweint haben. Ich wüßte niemand, dem ich lieber helfen möchte, als Sie.«
    Sie stand, die Augen niedergeschlagen, und versetzte: »Es ist nicht recht
von Ihnen, daß Sie tun, als hätte ich etwas gegen Sie. Sie haben wohl gesehn,
wie herzlich ich mich freute, als Sie so unerwartet hier ankamen. Aber als Sie
sich den falschen Namen gaben, und auch mich zwangen, zu lügen, da bin ich so
traurig geworden, wie ich noch nie war. Ich hatte nirgends Ruhe, konnte niemand
ansehn. Und darum war ich auch in dieser Nacht so betrübt. Ich hatte mich schon
schlafen gelegt, als ich vor Angst wieder aufstehn und mich ausweinen mußte. Nun
wissen Sie es, sein Sie mir deshalb nicht böse.«
    Sie erhob ihr Gesicht gegen ihn, und reichte ihm die Hand. Er sah in das
gute unschuldige Auge; das heilige Leidwesen einer reinen Natur, die zum ersten
Male von dem Gedanken, daß es ein Böses gebe, berührt worden ist, blickte aus
diesen bewölkten Spiegeln. Ein zärtlicher Schmerz durchdrang ihn, mit einer Art
von Ehrfurcht neigte er sich zu ihr, und sagte: »Ich will mich nie wieder
verstellen, Cornelie.«
    Nun hätte er wohl scheiden sollen, aber er blieb. Ein unbezwingliches Gefühl
trieb ihn gegen seinen Willen. Er hatte sich vorgesetzt, schweigend zu gehn, und
schon war die scheue Frage über seine Lippen: »Liebst du mich, Cornelie?«
    Sie antwortete nicht; sie fiel an sein Herz. In diesem Augenblicke rief
einer der Knaben im Garten: »Cornelie, wo bist du? Bruder Eduard ist wieder da!«
    Sie fuhr empor und flüsterte ängstlich: »Was haben wir getan?« Er durfte
nicht eine Sekunde länger verweilen.
    Leidenschaftlich ihren Mund küssend, der nun eher den seinigen vermied, rief
er: »Du hast mein Wort! Ich verlobe mich dir und werde bei deinen Pflegeeltern
um dich anhalten.« Er schwang sich über das Mäuerchen. Sie schickte ihm den
schmerzlichsten Blick nach, dann wankte sie dem Knaben entgegen, der ihr
Wunderdinge erzählte. Sie aber hörte von allem nichts, was er ihr sagte.
 

                                  Viertes Buch

                         Das Caroussel, der Adelsbrief

                So treiben wir Possen mit der Zeit, und die Geister der Weisen
                sitzen in den Wolken und spotten unser.
                                                        Prinz Heinrich von Wales
 

                                 Erstes Kapitel

In einem gotischen Pfeilergewölbe unter Helmen, Kürassen, Schwertern und
Streitkolben stand die Herzogin mit dem Arzte in ernstlicher Beratung. »Wenn das
Turnier regelrecht sein soll, so muß nicht bloß courtoisiert, sondern auch mit
scharfen Waffen gekämpft werden, à outrance«, sagte sie. »Suchen Sie doch die
besten Speere und Schwerter aus.«
    Der Arzt nahm eine Anzahl Waffen von den Pflöcken, und sagte lächelnd: »Mein
Amt ist, Wunden heilen, und hier muß ich, in Ermanglung eines besseren
Beistandes, welche vorbereiten helfen. Es tut mir leid, daß ich René d'Anjous
Buch, welches ich einst in Dresden durchblätterte, nicht exzerpiert habe. Die
französischen Ritterspiele waren weniger ernsthaft, als das englische, dessen
Nachahmung Ew. Durchlaucht beabsichtigen. Gut möchte es auf alle Fälle sein,
wenn die Herren sich zuvor erst sorgfältig auf Stoß und Hieb einüben, sonst
dürfte der Chirurgus eine reichliche Ernte haben.«
    »Soll ich aufrichtig sprechen«, versetzte die Herzogin, »so wäre ich sehr
zufrieden, wenn ich die Sache nicht angefangen hätte. Sie macht so viel Arbeit,
bringt eine solche Unruhe in das Haus, daß ich nicht weiß, ob das Vergnügen alle
diese Anstalten lohnen wird.«
    »Dann sollten wir lieber dieses ohnehin fremdartige Fest einstellen«, sagte
der Arzt.
    Die Herzogin entgegnete aber, daß das nicht möglich sei, der Herzog wisse
schon darum und scheine sich auf den Tag ungemein zu freun. Auch könne sie die
Einladungen an die Teilnehmer nicht wieder rückgängig machen, ohne zu
spöttischen Reden in der Umgegend Veranlassung zu geben.
    »Wie sehr entbehren wir unsern Wilhelmi bei dieser Gelegenheit!« rief der
Arzt. »In seinen Bilderbüchern, Mappen und Urkunden fand er immer für solche
Dinge Rat und Aushülfe. Er besitzt eine große Geschicklichkeit, das Wesentliche
von dem Zufälligen zu sondern, und eine gewisse allgemeine Idee von der Sache zu
geben, auf die es doch allein ankommt. Ist es denn nicht möglich, den Herrn mit
ihm zu versöhnen, und uns den melancholischen Freund zurückzuführen?«
    Die Herzogin antwortete hierauf nichts, sondern sagte: »Der Domherr hat
unrecht, uns in der Not zu verlassen, die nur er im Grunde angerichtet hat.
Versuchen Sie doch, ihn zu halten.«
    »Ew. Durchlaucht kennen die Grillen dieses seltsamen Mannes«, versetzte der
Arzt. »Ich habe ihn schon dringend gebeten, zu bleiben, aber er sagte, seine
Geschäfte litten es nicht. Freilich ist dies ein leerer Vorwand, der wahre Grund
liegt in seiner gänzlichen Unfähigkeit, irgend etwas mit Stetigkeit zu
verfolgen. Sobald er sieht, daß einem Plane, wie deren seine Seele täglich
hunderte gleich Blasen aufwirft, die Ausführung zukommen soll, ergreift ihn ein
unbezwinglicher Widerwille, er kann dann nicht ausdauern, es treibt ihn wie mit
Geistermacht von solchem Orte hinweg. Nichts Seltsameres soll es geben, als
seine sogenannten Sammlungen und die Einrichtung seines Hauses. Alles hat er
angefangen, nichts vollendet; die Zimmer ließ er reich meublieren, ehe sie noch
ausgeweißt waren.«
    »Ein unglücklicher Charakter«, sagte die Herzogin. »Ich möchte von einem
solchen Wesen die Worte Glück und Unglück gar nicht gebrauchen«, erwiderte der
Arzt. »Sie deuten doch immer auf einen gewissen Zusammenhang im Menschen hin,
und der ist es gerade, welcher hier fehlt. Eigentlich tut er mir leid, da er
gutmütig ist und auf seine Weise Verstand besitzt. Wir sehn in ihm doch auch nur
ein Opfer vernachlässigter Erziehung, und der Zwangsverhältnisse, welche
jüngeren Söhnen vornehmer Familien sonst nur die Wahl zwischen dem Müßiggange
des Degens und dem Müßiggange der Tonsur offenließ. An der Wurzel dergestalt
getötet, kann jemand zwar, solange die Jugend vorhält, durch Libertinage und
Gesellschaftskünste den Schein des Lebens um sich verbreiten, aber wenn die
Jahre kommen, die keinem gefallen, weil sie unerbittlich von jedem sagen, was an
ihm sei, dann tritt der psychische Tod, die Torheit, unaufhaltsam ein, ehe noch
das Spiel der Nerven und Muskeln ausgespielt ist.«
    »Ich habe immer darüber nachdenken müssen, warum uns die andern Stände
beneiden?« sagte die Herzogin. »Seitdem das Geld weit mehr bei den Bürgerlichen
als bei uns ist, kann man nicht einmal sagen, daß wir leichter imstande seien,
uns die Genüsse zu verschaffen, worin doch auch das Leben nicht besteht. Was
haben wir also voraus? Mich dünkt, die Pflichten sind geblieben, während die
Rechte verlorengingen.«
    »Man nennt den Adel häufig eine Ruine«, versetzte der Arzt. »Ich will die
Wahrheit dieses Gleichnisses nicht untersuchen, und es dahingestellt sein
lassen, ob so wenig Mauer und Fundament geblieben sei, daß ein geschickter
Baumeister nicht daraus ein neues Gebäude solle herstellen können. Aber das ist
gewiß, der schönste Anblick wird uns, wenn wir die Blume unter Trümmern blühn
sehn. Dann ergreift uns ein liebliches Gefühl von Entstehn und Vergehn, von Lust
und Trauer. Mögen die Männer Ihres Standes immerhin eine schwierige Aufgabe
haben, für die Weiblichkeit bleibt er doch immer noch der günstigste Boden, ihre
zartesten Erscheinungen herauszufördern. Grade diese Konvenienzen, Erinnrungen
und Schranken, welche in den übrigen Ständen vor der sogenannten praktischen
Richtung fast ganz verschwanden, und bei Ihnen doch wenigstens zum Teil noch
gelten, sind dem Wesen einer Frau so gemäß. Ich möchte es, wenn Sie den Ausdruck
nicht mißverstehn wollen, auch nur eine liebenswürdige Fiktion nennen. Mit
Frauenzimmern des Bürgerstandes, wenn sie überhaupt aus der gleichgültigen Menge
sich durch irgend etwas sondern, kann der Mann sich immer vergleichen, sie sind,
was sie haben, sei es Geld, Verstand, Tüchtigkeit; und nichts ist der Empfindung
nachteiliger, als die Vergleichung, zu welcher sich Ihre Schwestern in jenen
Sphären nur zu unvorsichtig drängen. Aber in Ihrem Stande habe ich noch Frauen
gesehn, die von nichts getragen und behütet sein wollten, als von anmutigen
Mythen. Wie gewinnend ist der Zauber reizender Hülflosigkeit! Wie saugen sich
unsre Sinnen fest an dem, was in jedem Augenblicke ihnen verschwinden kann, eben
weil es nur ein wunderbarer Schein ist. Ja, hier überwältigt uns eine trunkne
Schwelgerei, in der Gewalt der Empfindung wenigstens das süße Nichtige zu
verewigen; eine schwärmende Wonne, vergleichbar den Entzückungen der
Kunstenthusiasten, den Verzückungen des Andächtigen. Ich möchte behaupten, meine
Fürstin, daß ein recht männlicher Mann jetzt nur eine Dame von Adel lieben
könne.«
    Die Herzogin lächelte. »Sollte man nicht glauben, daß Sie in eine verliebt
seien?« sagte sie. »Ich wünschte nur, daß Ihre Gesinnung bei unsern jungen Herrn
Verbreitung fände. Dann würde es mehr Freiwerber als harrende Jungfraun geben,
statt daß jetzt das umgekehrte Verhältnis sichtbar ist, weil man leider weiß,
daß der Erbe die Güter und die Tochter den Segen bekommt.«
    Der Arzt hatte sein gewöhnliches kaltes Wesen wieder angenommen, und sagte:
»Was den Domherrn betrifft, so habe ich mich einigermaßen gewundert, daß er hier
so wohl empfangen ward. Er hat sich durch seine Unzuverlässigkeit überall außer
Kredit gesetzt.«
    »Da er früher ab- und zuging, so müssen wir ihn auch jetzt gelten lassen,
obgleich wir uns wenig aus ihm machen«, erwiderte die Herzogin.
    »Es ist sonderbar, wie die Natur sich durch Kontraste im Gleichgewicht zu
halten pflegt«, fuhr der Arzt fort. »Er, der an nichts, und an dem nichts
haftet, der demzufolge kein Bedenken trägt, für die unnützesten Dinge Geld
auszugeben, hat gleichwohl eine fast kindische Scheu, Bares, wäre es noch so
wenig, geradezu einzubüßen. Diese Abneigung geht so weit, daß er sich selbst
nicht überwinden kann, einem Armen Almosen zu reichen, und sich lieber von
beharrlichen Bettlern mit Sachen, die er eben bei sich trägt, loskauft. Es
scheint, daß, wo Grundsätze und Vernunft versagt sind, gewisse starre Launen
ihre Stelle in dem des Halts so bedürftigen Menschen vertreten sollen. Hierauf
gründe ich auch einen Plan, den ich mit ihm vorhabe; denn da ich, wie Sie
wissen, gern etwas in die Psychologie oder in das Moralische pfusche, so habe
ich mir vorgenommen, ihn womöglich zurechtzubringen.«
    Die Herzogin hatte sich schon mehrmals nach den Bedienten umgesehn, welche
nach der Rüstkammer beordert worden waren. Endlich erschienen sie unter
Anführung des alten Erich, der ihr Ausbleiben damit entschuldigte, daß die Herrn
aus der Nachbarschaft bereits angekommen und nach dem Ahnensaale zu führen
gewesen seien. Dies war der Herzogin unangenehm, da sie vor dem Eintreffen der
Ritter alle Armaturen dort ordentlich hätte aufhängen lassen wollen. Nun beluden
sich die Bedienten hastig mit dem Eisen, wobei nicht gar zu vorsichtig verfahren
wurde, und manches morsche Niet auswich. Auch der Arzt nahm einen Panzer, und so
schwankte der Zug, unter der Last des Mittelalters keuchend, nach dem
Ahnensaale.
    Wir lassen sie hin- und widergehen, und erzählen unterdessen die
Veranlassung dieser Dinge. Es ist nämlich zu sagen, daß kurz nach der Abreise
Hermanns bei Gelegenheit einer wirtschaftlichen Einrichtung, die der Herzog
ausführen wollte, die Rüstkammer eröffnet ward. Seit seiner Kindheit hatte er
sie nicht betreten; nur im allgemeinen wußte er von dem Dasein einer
Waffensammlung. Wie freudig erstaunte er, als der vergeßne Raum sich auftat,
alle Wände und Gestelle sich mit Schildern, Speeren, Brust- und Beinharnischen
bedeckt zeigten! In der Tat war hier weit mehr vorhanden, als man hätte ahnen
können. Der Herzog nahm sich gleich vor, beßre Ordnung zu stiften, vor allen
Dingen einen Katalog anfertigen zu lassen; seine Gemahlin aber entwarf in der
Stille einen andern Plan. Er hatte sein Vergnügen über diese Denkmale
kräftigerer Zeiten so lebhaft ausgesprochen, so wiederholentlich geäußert; wie
weit die freudigen Kampfspiele jener Tage über allen jetzigen gesellschaftlichen
Vergnügungen ständen, daß sie wünschte, ihrem Gemahle zu seinem Geburtstage,
welcher herannahte, einen solchen Genuß verschaffen zu können. Die Lektüre in
Walter Scott gab ihr das Muster; eine Nachahmung des Turniers von Ashby de la
Zouche, welches der schottische Barde so beredt geschildert hat, schien nicht
unmöglich zu sein. Indessen wäre es wohl bei dem Gedanken geblieben, wenn nicht
der Zufall um diese Zeit jenen alten Bekannten des Hauses, den Domherrn, auf das
Schloß geführt hätte.
    Kaum hörte er von dem Vorhaben, als er sich niedersetzte, und aus dem
Stegreife ein Programm verfaßte, worin alle Momente des Ritterspiels enthalten
waren. Randzeichnungen waren an schicklichen Orten hinzugefügt, altertümliche
Spruchreime, für den Mund der Herolde bestimmt, leiteten das Fest ein und fort.
Als die Herzogin alles so zierlich auf dem Papiere stehn sah, schwand jeder
Zweifel über die Schwierigkeit der Ausführung. Der Domherr erhielt die
Erlaubnis, alle ebenbürtige junge Edle, alle stiftsfähige Fräulein der Umgegend
in ihrem Namen einzuladen, von welcher er den raschesten und ausgedehntesten
Gebrauch machte.
    Nun entstand auf sämtlichen Landgütern und Rittersitzen, mehrere Meilen weit
in die Runde, die lebhafteste Bewegung. Pferde wurden probiert. Fechtübungen
angestellt, man versuchte, ob die vorläufig mit einem Brette geschützte Brust
den Stoß der Lanzen, welche durch Stangen dargestellt wurden, aushielt. Man
stöberte jeden Winkel nach irgendetwas Obsoletem durch; Fahnen wurden gestickt,
Wappenschilder gemalt. Noch geschäftiger als die Männer waren die Damen. Es war
angeordnet worden, daß niemand anders, als im Kostüm erscheinen solle. Manches
frische Gesicht, manche schlanke Gestalt freute sich auf den Spitzenkragen, auf
das Kleid mit langem Schoße, auf die pauschigen Ärmel. Zofen und Nähterinnen
hatten alle Hände voll zu tun, um all den Sammet, die Seide, die goldnen und
silbernen Borten, die Federn, das Schmelzwerk zu bewältigen. Im stillen teilten
die Hübschen, eine jede sich selbst, die Rolle der Königin der Minne und
Schönheit zu, deren Ernennung nicht ausbleiben durfte, wenn das Fest seinen
Charakter behalten sollte; was die Häßlichen betrifft, so beschlossen diese, die
Wahl, wenn selbige auf sie fallen würde, bescheiden abzulehnen.
    Während so in den Wohnungen derer, welche sich vollständiger Ahnen rühmen
durften, nur Erwartung, Hoffnung und Freude herrschte, war bei einigen andern
Gutsbesitzern bedeutend angestoßen worden. Auch in diesen Gegenden hatte es im
Strudel der Zeiten nicht fehlen können, daß ein Teil der Bodenfläche auf
Neugeadelte oder bürgerlich Verbliebne überging. Mehrere davon waren sogar, wenn
man den Herzog ausnimmt, die vermögendsten Eigentümer des ganzen Bezirks. Die
Herzogin hatte nach mildem verständigem Frauensinne ein Auge zudrücken und auch
diese zu ihrem Feste entbieten wollen, allein der Domherr erklärte mit großem
Ernste, das gehe durchaus nicht an. Er erzählte ihr so viel von der
Wappenprüfung und andern bei einem Turniere vorkommenden Dingen, wobei die
Darlegung eines vollständigen Stammbaums notwendig ist, daß sie endlich, wiewohl
ungern, seiner eigensinnigen Gewissenhaftigkeit nachgab. Natürlich erhob sich
unter den Ausgeschloßnen großer Verdruß. Einer derselben schlug vor, unter sich
ein zweites Turnier zu geben, welches noch mehr Geld kosten müsse, als das
herzogliche; welcher Gedanke indessen, obgleich er ein echt deutscher war, von
den übrigen als lächerlich verworfen ward. Man fuhr jedoch fort, untereinander
zu munkeln, und schon wollte verlauten, daß von dort etwas zu Spott und Schimpf
ausgehn. werde.
    Die Herzogin hatte dem Domherrn die Funktion des Waffenkönigs zugedacht,
welcher bekanntlich in den alten Zeiten der Zeremonienmeister solcher
Festlichkeiten war, von dessen Geschick und Einsicht das Gelingen derselben
wesentlich abhing. Wie erschrak sie, als der charakterlose Mann, nachdem er den
Aufruhr in Schloß, Stadt und Landschaft angestiftet, erklärte, er müsse sich nun
empfehlen. Sie hatte niemand, der seine Stelle vertreten konnte. Der Arzt war
schon vermöge seiner Geschäfte dazu unfähig, mit Wilhelmi hatte ein unangenehmer
Vorfall stattgefunden. Sie war wirklich in großer Verlegenheit; zumal da die
Anstalten in der Wirklichkeit sich anders verhalten wollten, als auf dem
Papiere.
    Man hatte den jungen Edelleuten, welche nicht selbst für altertümliche
Waffen und Rüstungen zu sorgen gewußt, den Vorrat des Schlosses angeboten. Die
meisten machten hievon Gebrauch und so war denn eine beträchtliche Reiterschar
eingetroffen, um nach Statur und Leibesumfang das Passende auszuwählen und
anzuprobieren.

                                Zweites Kapitel

 
Im Ahnensaale, den Bildnisse, Schenktische und Hirschgeweihe herkömmlich
schmückten, warteten gegen zwanzig junge Edelleute, sehr vergnügt über den
bevorstehenden herrlichen Zeitvertreib. »Gott strafe mich!« rief einer, »es war
ein vernünftiger Gedanke, auf so etwas zu verfallen. Man hat gar nichts mehr
voraus, aber das können sie uns nicht nachmachen.«
    Nachdem die eintretende Herzogin mit großem Geräusch verehrt worden war, und
jeder seine Empfehlungen von Müttern und Schwestern ausgerichtet hatte, warf man
sich jubelnd über die herbeigebrachten Waffen her. Die Bedienten hatten eine
ungeheure Last Eisenwerk im Saale umher aufgeschichtet, unter dem nun jeder nach
dem, was ihm gemäß sei, spürte. Man setzte Helme auf, legte Schienen an, suchte
mit den Harnischen fertig zu werden. Die Bedienten halfen, so gut sie konnten,
da aber die Ungeduld zu groß, oder das Geräte zu alt war, so riß vieles und
zerbrach mehreres. Ja einige der schönsten Rüstungen, die gleich den Leichen in
manchen Gewölben nur noch zum Scheine zusammenhielten, fielen gänzlich
auseinander, bei welchem unerwarteten Anblicke die Herzogin erschreckt und
verstimmt den Saal verließ.
    Etwa ein Dutzend Ritter kam indessen doch nach vielfältigen Versuchen mit
der Wehrhaftmachung zustande, freilich nicht ohne dieses und jenes
Mißverständnis. Denn so behauptete einer hartnäckig, die Beinschienen, welche
bekanntlich zum Schutze des vordern Teils der Schenkel dienten, gehörten an die
entgegengesetzte Stelle, um gewisse unangenehme Folgen heftigen Reitens zu
verhüten, ließ sich auch von seinem Irrtume nicht überführen, sondern die
Schienen verkehrterweise anschnallen; worauf ihn ein andrer mit derbem Scherze
in einen Stuhl drückte und fragte: ob er denn nun so sitzen könne? was er
freilich leugnen mußte.
    Die Fertiggewordnen schwankten, von der ungewohnten Wucht bedrückt, vor die
großen Wandspiegel, und brachen bei ihrem Anblicke in ein schallendes Gelächter
aus. Und wirklich waren diese wankenden düstern, verrosteten Gestalten eher
scheußlich als lieblich anzusehn.
    Der Arzt, welcher zurückgeblieben war, um den Wirt zu machen, lud die
Gesellschaft jetzt zu dem unterdessen aufgetragnen Gabelfrühstück ein. Man war
so vergnügt über die Maskerade, man fühlte sich so groß in dieser Hülle der
Altväter, daß die meisten sich in Wehr und Waffen zu Tisch setzten. Die Speisen
waren vortrefflich, die Eßlust der jungen Leute war es nicht minder. Man
schmauste tapfer und zechte weidlich dazu. Die Hitze, welche unter den Rüstungen
sich entwickelte, trug dazu bei, daß der Wein noch eher, als sonst wohl
geschehen wäre, den Trinkenden zu Kopfe stieg; bald entstand ein Gespräch, in
dem keiner mehr sein eignes Wort vernahm. Die Bedienten, welche nicht frische
Flaschen genug herbeischaffen konnten, schüttelten, an das gemeßne Wesen der
Herrschaft gewöhnt, über diesen erstaunlichen Lärmen die Köpfe, der alte Erich
murrte ganz laut, und belferte seine biblischen Sprüche daher. Zufälligerweise
hatte sich eine Musikbande im Hofe des Schlosses eingeschlichen, welche,
angelockt von dem Geräusch, durch Gänge und Vorsäle drang, und von niemand
bemerkt, mit stimmenden Instrumenten in den Saal trat. Sogleich verlangten die
Trunknen etwas Lustiges aufgespielt, worauf die Musikanten, welche nichts
Besseres hatten, die Marseillaise zum besten gaben. Niemand fand an dieser Wahl
Anstoß, denn es war eine völlige Vergessenheit der Zeiten eingetreten; die ganze
gerüstete Schar hüpfte, walzte, oder marschierte nach diesen neusten
aufrührerischen Tönen munter im Saale umher, daß die Fenster erklirrten.
    Der Herzog, welcher von einem Ritte über Land heimkam, hielt im Hofe still
und fragte jemand, der ihm begegnete, mit strengem Tone nach der Ursache des
Lärmens. Der Mensch glaubte, nichts verraten zu dürfen, und zuckte die Achseln,
indem er nur einen Blick nach den Fenstern der Herzogin warf. Der Herzog besann
sich und sagte: »Das ist ja aber, als ob Hasper a Spada, Brömser von Rüdesheim
und Bomsen vereint dem Grabe entstiegen wären. Ich merke, das deutsche Rittertum
ist von starkem Getöse nicht zu trennen.«
    Der Arzt hatte sich, sobald er gekonnt, von der lauten Gesellschaft
getrennt, und in der Eile einige halbversäumte Patienten besucht. Die
Beratungen, zu denen er notgedrungen sich hergeben mußte, die Verrichtungen,
welche ihm für das Fest aufgetragen wurden, raubten, ihm zu seinem Verdrusse
Zeit, ein Gut, mit welchem er sehr haushälterisch umging. Vor allem aber hatten
die Worte, zu denen er durch sein Alleinsein mit der Herzogin hingerissen worden
war, ihn in die übelste Stimmung versetzt. Er gefiel sich nur in der
verschloßnen Kälte, welche er als das ihm geeignete Element sich zubereitet
hatte, und war außer Fassung, wenn er befürchten mußte, das Gefühl, welches ihm
als Menschen denn doch auch geblieben war, aus seinem Versteck entlassen zu
haben. In solchem Unmute war er immer zu harter sarkastischer Laune,
willkürlicher Behandlung anderer aufgelegt.
    Er nahm nach vollbrachtem Geschäfte ein Buch zur Hand, aber das Lesen wollte
nicht gelingen. Er ging durch den Park, und hatte schon vor, da niemand sich
zeigte, an dem er den Zorn auslassen konnte, Wilhelmi in seinem Exile zu
besuchen, als die Alte, zu welcher er Flämmchen gebracht, ihm in den Weg trat.
Sie verbeugte sich, kreuzte die Arme über der Brust, und streckte schweigend die
flache Hand aus.
    Der Arzt verstand diese Gebärde, reichte ihr Geld, und sagte: »Ich meinte,
Ihr hättet länger mit dem auskommen müssen, was ich Euch neulich gegeben hatte.«
    »Es wäre auch geschehen, wenn das Flämmchen nicht so viele Schuhe
durchtanzte«, versetzte die Alte.
    »Wie soll ich das verstehn?« fragte der Arzt.
    »Es läßt sich nicht erzählen, man muß es sehn«, antwortete die Alte. »Wir
haben Mondlicht, da treibt sie es.«
    Er fragte sie, wie sie sich vertrügen. Die Alte erwiderte: »Sehr gut. Es
wäre mein Tod, wenn das Kind wieder von mir genommen würde. Sie legt mir die
Kräuter aus, das fehlte mir noch, nun bin ich ganz zufrieden.«
    Er tat noch allerhand Kreuz- und Querfragen, und brachte dadurch heraus, daß
Flämmchen, nachdem sie zu der Alten gekommen, in einen Zustand von Exaltation
verfallen war, welcher besonders in der Zeit des Mondlichts sich offenbaren
sollte. Was er hierüber erfuhr, dünkte ihn merkwürdig, und er versprach der
Alten einen baldigen Besuch.
    Kaum hatte sie ihn verlassen, als der Domherr reisefertig zu ihm trat. »Wo
stecken Sie, Doktor? Ich wollte Ihnen Lebewohl sagen«, rief er, und umarmte
lebhaft den Arzt.
    »Warum eilen Sie so, fortzukommen?« fragte dieser. »Sie könnten unsrer
Herzogin manche Verlegenheit abnehmen, wenn Sie blieben. Ich habe den Auftrag,
Sie dringend darum zu bitten.«
    »Es ist mir wahrhaftig nicht möglich«, versetzte der andre. »Ihr Kinder wißt
nicht, was für Geschäfte auf mir lasten.«
    »O ja, Kanarienvögel zu füttern, Kupferstiche durcheinander zu werfen, Hunde
abzurichten, und dergleichen wichtige Dinge mehr.«
    Auf der Landstraße, welche am Park vorbeiführte, kam in dem Augenblicke der
Zug der heimreitenden jungen Edelleute durch. Sie sangen, saßen ziemlich
unordentlich zu Pferde; einige hatten in der Abwesenheit ihrer Sinne die Helme
auf dem Haupte behalten.
    »Da sehen Sie, was Sie angerichtet haben«, sagte der Arzt. »Es wäre Ihre
Pflicht, was Sie uns einbrockten, auch mit uns zu verzehren. Indessen reisen Sie
nur, wenn Sie sich durchaus eine Krankheit in der Abendkühle holen wollen.«
    Auf dieses Wort wurde der Domherr stutzig und fragte nach dessen Bedeutung.
Der Arzt erzählte ihm hierauf eine Geschichte von den jetzt herrschenden
bösartigen Wechselfiebern, welche so allgemein vorkämen, daß man sie fast eine
Epidemie nennen könne, und welche durch die kleinste Erkältung herbeigeführt
würden. Der Domherr ersuchte den Arzt ängstlich, ihm nach dem Pulse zu fühlen,
welchen dieser in der Tat schon fieberhaft erregt fand. Hierauf ließ der Domherr
eiligst abspannen, begab sich nach seinem Zimmer und erwartete dort unruhig den
Arzt, der ihm noch einen Besuch zugesagt hatte.
    Dieser verfehlte nicht, sich einzustellen, weil er einen absonderlichen Plan
mit ihm durchsetzen wollte. Das Gespräch, welches er auf geschickte Weise
einzuleiten wußte, und welches sich bis tief in die Nacht ausdehnte, führte zu
dem allerwunderlichsten Ergebnisse. Um letzteres wahrscheinlich zu machen,
müssen wir einiges über die Persönlichkeit des fremden Gastes beibringen.

                                Drittes Kapitel

 
Der Domherr, aus alter Familie als jüngerer Sohn entsprossen, war frühzeitig in
eine einträgliche Pfründe eingekauft worden, und, durch verschiedne unerwartete
Todesfälle begünstigt, zur Hebung gediehn, sobald er nur das kanonische Alter
erreicht hatte. Ohne Beschäftigung, ja selbst ohne die Sorge für die Erhaltung
eines Vermögens, genoß er reichlicher Einkünfte, welche ihm keine anderen
Pflichten auferlegten, als seine Residenz an dem Orte des Kapitels zu halten,
und die kirchlichen Stunden innezuhalten, welche in diesem Stifte, ohne
bedeutenden Verlust an Gelde, nicht durch Vikarien abgestattet werden durften.
    Sein lebhafter und neugieriger Geist trieb ihn, die Langeweile eines solchen
Zustandes dadurch zu versüßen, daß er das Verschiedenartigste nacheinander las
und vornahm. Da er indessen zu wenig Ruhe besaß, und ein äußrer Zwang, welcher
vielleicht allein imstande ist, lockeren Naturen Halt zu geben, hier mangelte,
so berührte er von allem nur die Oberfläche, erwarb zwar durch leichte
Fassungsgabe und gutes Gedächtnis mannigfaltige Kenntnisse, denen es aber an
einer Wurzel in der Seele völlig gebrach. So entstand denn in ihm ein wahres
Chaos von unzusammenhangenden Meinungen, und einander aufhebenden Maximen. Ein
Spötter hatte ihn einst den lebendig gewordnen Vordersatz ohne Nachsatz genannt.
Dagegen galt er wieder bei vielen andern für einen reichen Geist, ja für ein
Genie.
    Am übelsten stand es mit seinem Verhältnisse zu den übersinnlichen Dingen.
Der Katholizismus seiner Jugend war ihm nichts als das lästigste Formenwesen
geworden; die dumpfen Choräle, welche er späterhin als Pfründner in seinem
holzgeschnitzten Stuhle täglich geduldig mitsingen mußte, dienten auch nicht
dazu, die Liebe zu dem angestammten Glaubensbekenntnisse zu steigern. Er hatte
sich bei Voltaire und Holbach Rats erholt, und eine Zeitlang mit großer
Dreistigkeit die Sätze versponnen, welche in dieser Schule zu gewinnen sind.
    Als er aber über das vierzigste Jahr hinaus war, und, er wußte selbst nicht
wie? immerfort auf den Gedanken kam, daß er nicht mehr so lange leben werde, als
er gelebt habe, ergriff ihn eine große Unruhe, die bald zur ausschweifendsten
Todesfurcht wurde. Daß damit eine ängstliche Sorge für seine Gesundheit sich
verband, ist natürlich, allein was half diese? Endlich müssen wir ja doch
sterben. Er faßte daher mit leidenschaftlicher Begierde nach dem Dogma von der
Unsterblichkeit der Seele, welches er aber nur physikalisch oder magisch sich
anzueignen wußte. Er las Swedenborg, Paracelsus, vertiefte sich in
kabbalistische Phantasien, und suchte sich dadurch die Himmelsleiter zu zimmern.
Nach der nächsten und einfachsten Quelle empfand er keinen Durst; vielmehr
äußerte er einst mit großer Naivetät gegen einen vertrauten Bekannten, daß ihm
an dem Dasein Gottes im Grunde wenig liege, wenn er nur das ewige Leben bekomme.
    Geistlicher Zuspruch war ihm von seiner Jugend her verhaßt geblieben. Als
daher der bekehrte Priester, dessen wir uns erinnern, ihm bei seinem Eintreffen
im Schlosse nahen wollte, weil er an dem Gaste so etwas Schadhaftes witterte,
wies ihn dieser mit entschiedner Geringschätzung zurück. Dagegen wandte er sich
lebhaft dem Arzte zu, den der Fremde belustigte. Jener nahm ein geheimnisvolles
Wesen gegen den Domherrn an, und hatte sich bald in eine solche Achtung bei ihm
gesetzt, daß selbst die tollen Scherze, zu welchen ihn der Anblick des
närrischen Mannes bisweilen hinriß, von diesem für verhüllte hierophantische
Weisheit erachtet wurden. Sein ganzer gegenwärtiger Zustand war eine Kette von
Zerstreuungen. Die Umwälzungen der Zeit hatten ihn seiner geistlichen Pflichten
entbunden, ohne ihm die Präbende zu nehmen. Eine Erbschaft war ihm zugefallen,
so daß er für reich gelten konnte. In der Nähe der großen Stadt hatte er sich
das Landhaus erbaut, von dessen widersinniger Einrichtung der Arzt der Herzogin
erzählte.
    An jenem Abende nun versuchte zwar der Arzt zuvörderst den Domherrn über
seine Gesundheitsumstände zu trösten, ließ jedoch ein entscheidendes Wort über
die Lebensdauer gewisser Konstitutionen fallen, wobei er ihn bedenklich ansah.
Dieser Blick konnte den andern wenig vergnügen, und seine Stimmung wurde nicht
gebessert, als der Arzt ein treffendes Bild der Auflösung entwarf, worin deren
einzelne Erscheinungen und Stadien mit schauderhafter Lebendigkeit hervortraten,
so daß man froh sein mußte, wenn dieses widerliche Gären endlich in lauter
grauem Staube sich beruhigte.
    Der Domherr ging im Zimmer auf und nieder und sagte: »Possen! Wer an
Fortdauer glaubt, läßt sich durch dergleichen nicht schrecken.«
    Der Arzt versetzte hierauf, daß der Glaube und die Wissenschaft allerdings
zwei gesonderte Gebiete beherrschten, wovon nur das eine den Vorzug habe, daß
man wisse, wo es liege, während dies von dem andern sich nicht so ganz behaupten
lasse. Er wollte hierauf das Gespräch abbrechen, und sich entfernen, womit aber
dem Domherrn durchaus nicht gedient war. Dieser hielt ihn vielmehr mit schlecht
verhüllter Ängstlichkeit zurück, und rief: »Ihr seid Materialist, Doktor, ich
weiß das, aber ein innerstes Gefühl sagt dem Menschen, daß seine Seele etwas
Grundverschiednes sei von dem Zucken der Muskeln und dem Umlaufe des Bluts.
Sprecht Eure Zweifel nur aus; es ist mir nichts unerträglicher, als dieses
Halten hinter dem Berge.«
    »Man hat«, sagte der Arzt, »auch lange von den vier Elementen gesprochen,
und nun wissen wir denn doch, daß diese für Grundstoffe gehaltnen Dinge aus
verschiednen andern bestehn, welche erst zusammengefügt das bilden, was wir
Erde, Wasser, Luft und Feuer nennen. Und wer weiß, wie weit die Chemie die
Scheidung noch treiben kann! Hievon die Anwendung auf die menschliche Seele zu
machen, scheint mir leicht. Zum Beweise ihrer ewigen Dauer ist viel von ihrer
Einfachheit gesprochen worden. Dabei wurde nur vergessen, daß derselbe Mensch
unter verschiednen Umständen oft als ein ganz andrer erscheint, daß Grundsätze,
Meinungen und Überzeugungen in demselben Individuo einander widersprechen, und
daß daher in dem Dinge, welchem wir so gern eine vornehme Selbständigkeit
beilegen möchten, manche gar nicht so notwendig zueinander gehörende Potenzen
wirksam sind, die ja auch die empirische Psychologie längst aufgezählt und
nachgewiesen hat.«
    »Also sollte sich die Seele bei dem Tode gewissermaßen in Verstand, Vernunft
und Urteilskraft zerlegen?« fragte der Domherr, froh, seinen Gegner zum Absurden
geführt zu haben.
    Der Arzt versetzte: »Wie die Auflösung des Seelischen vonstatten gehe, weiß
ich nicht, ich habe es hier nur mit einem Irrtume zu tun. Sind Sie derselbe
noch, der Sie als Kind und Jüngling waren? Entschwanden nicht ganze Regionen von
Erinnrungen und Empfindungen aus Ihrem Geiste? Wechselten nicht Liebe und
Neigung in Ihnen? Wollen Sie noch, was Sie wollten? Können Sie einen einzigen
Moment in sich nachweisen, wo Ihre Seele anders als zeitlich, räumlich,
hinfällig, leiblich dachte und fühlte? Welchen Teil, welche Stufe dieses Etwas
wollen Sie also für jene Ewigkeit retten? Denn Sie werden immer etwas aufgeben
müssen, entweder die Vernunft, wenn Sie das, was im Herzen klopfte, oder das
Gemüt, wenn Sie das, was im Haupte leuchtete, erhalten wünschen.
    Will das nun irgend jemand? Gewiß nicht. Vielmehr ist es ja grade das
Verlangen, sich in seiner Totalität zu bewahren, was man die Sehnsucht nach dem
Jenseits genannt hat, auf welche Sehnsucht denn wieder einer der sogenannten
Beweise gebaut worden ist. Weil es einen Hunger gibt, so gibt es eine Speise,
weil wir Durst fühlen, so muß Getränk vorhanden sein. Also, weil wir jene
Sehnsucht fühlen, so wird der Gegenstand ihrer Befriedigung nicht ausbleiben. So
weit bin ich einverstanden. Nur, was der Gegenstand sei, darüber herrscht eine
Täuschung.
    Man hat auch von Nektar und Ambrosia gesprochen, und gewiß hat mancher nach
dieser Götterspeise, wie Tantalus, ein Gelüsten empfunden; gleichwohl, hat sie
jemand gekostet? Mußte nicht jeder sich mit gemeiner menschlicher Kost begnügen?
Und so ist es mit dem Unsterblichkeitsglauben. Ein lügenhaftes, schwärmendes
Etwas in uns verlangt nach Nektar und Ambrosia, während die wahre, innige und
viel tröstlichere Befriedigung überall uns nahegestellt worden ist, ohne daß
unsre blöden Sinne sie wahrnehmen.«
    »Und die wäre?« fragte der Domherr.
    »Das gegenwärtige, irdische Leben selbst«, versetzte der Arzt. »Auch ich
sage in meinem Sinne: Der Mensch ist ewiger Dauer. Aber ich setze hinzu: Der
Himmel ist auf Erden, und mit dem Tode ist es nicht aus, sondern es beginnt aufs
neue. Wie Feuer von oben ergreift das Psychische den Ton, bildet und wirkt ihn
aus, und wenn es ihn abgenutzt hat, sucht es sich frischen Stoff. Wir sind alle
Revenants, und dieser Erscheinung der Geister oder des Geistes ist kein Ziel der
Zeit gesetzt.«
    »Das ist eine schlechte Fortdauer«, seufzte der Domherr. »Was hilft es mir,
zu vermuten, ich habe schon irgendwo einmal gesteckt, wenn ich nicht weiß, wo
und in welcher Haut ich steckte.«
    »Und wenn nun jene Vermutung sich bis zur klarsten Anschauung steigern
ließe? Im ahnenden Vortraume ist letztre schon gesetzt, er heißt Geschichte.
Diese in allen so lebendig zu machen, daß jeder sich auf Jahrtausende zurück
wiederfinden kann, ist eigentlich die geheimnisvoll-verhüllte Aufgabe der
Gegenwart. Wir reifen einer Periode entgegen, worin die Menschen ebensosehr
Bürger der Vergangenheit sein werden, als sie eine Zeitlang in der durch das
Christentum angewiesenen Richtung Anwärter der Zukunft waren. Das ist der heilig
zuckende Wille des Weltgeistes unter der Decke der politischen Bestrebungen
unsrer Zeit, welche eben dieses, von ihrer bewußten Absicht ganz verschiedne
Resultat hervorzubringen bestimmt sind. Hin und wieder ist dieser
Unsterblichkeitsglaube, oder vielmehr dieses Wissen schon vorhanden; es gibt
Vorboten der neuen Epoche. So glaube ich von mir sagen zu können, daß ich mit
Bestimmtheit sehe, wo ich da und dort schon aufgetaucht bin.«
    »Ist es möglich?« rief der Domherr. »Entdecken Sie mir ...«
    »Diese Kunde gehört nur mir«, erwiderte der Arzt. »Allein ich glaube, daß
jeder nicht ganz Verwahrlosete sie in sich erzeugen könnte.«
    »Und wie?«
    »Man kommt zu Mysterien bekanntlich erst nach vielen Vorbereitungen. Auch
wird nur der eine höhere Seelenerfahrung recht besitzen, der sie selbsttätig
sich hervorbringt. Um aber auf Ihre Angst und Not, die ich mit Bedauern
wahrnehme, zurückzukommen; es gibt ein sehr einfaches Mittel, sie zu heben, Sie
von aller Unruhe über die Dinge jenseits des Grabes zu heilen, und Ihnen dieses
so zu zeigen, wie es ist, nämlich als einen unschuldigen, harmlosen Hügel Erde.«
    »Nun? dieses Mittel?«
    »Heiraten Sie und zeugen Sie einen Sohn. Wenn wir uns einigermaßen an die
Natur halten wollen - und das ist wohl in jedem Falle das Sicherste - so müssen
wir erkennen, daß mit jener wunderbaren Funktion, worin der ganze Mensch zu
einer belebenden Flamme auflodert, auch der ganze Mensch im natürlichen und im
höheren Sinne fortgesetzt wird. Nur eine verdorbne Phantasie hat um sie ihr
lüsternes Unkraut gewoben, sie ist für den wahren Priester des Universums etwas
so Ernstes und Schweres wie die Bewegung der Himmelskörper, die Reise des
Lichts, der Drang der Voltaischen Säule. Hier ist uns auf die liebreichste Weise
das Mittel in die Hand gegeben, alle kranken Schrecken abzuschütteln, und ich
habe immer die Weisheit der alten Indier bewundert, welche aus dem Geschäfte, zu
welchem ich Sie aufmuntern möchte, einen Punkt ihrer Pflichtenlehre machten.
Meine Beobachtungen lehrten mich auch fast immer, daß Personen, welche die Zeit
nach ihnen verkörpert vor sich sahn, aufhörten, dieselbe zu fürchten, und die
wenigen Ausnahmen befestigten mir eben die Regel. Es ist keine Redensart, es ist
eine Wahrheit, daß die Eltern in den Kindern fortleben. So aber geht es; der
Mensch sucht über den Sternen, was zu seinen Füßen liegt, wie die Spanier nach
dem fernen Eldorado fuhren und in den Wildnissen verhungerten, während sie mit
treuer Arbeit zu Hause sich hätten nähren und auch des so heiß ersehnten Goldes
ein bescheidnes Teil gewinnen können.«

                                Viertes Kapitel

 
Am folgenden Morgen besuchte der Domherr den Arzt ganz früh, und eröffnete ihm,
daß er sich verheiraten werde, da er auf Erlassung der Zölibatspflicht seitens
der Staatsbehörde sicher rechnen könne. Der Arzt bezeigte sich darüber nicht im
mindesten erstaunt, sondern fragte ihn trocken: »Wen?« Worauf der Domherr
versetzte: er wisse es noch nicht, da es ihm aber an Bekanntschaft unter den
Damen des Landes nicht mangle, so werde er leicht eine angemeßne Partie
ermitteln, zu welchem Ende er gegenwärtig aufbrechen wolle.
    »Dieser Plan ist ein unglückseliger zu nennen«, sagte der Arzt. »In Ihren
Jahren haben sich Gewohnheiten und Verwöhnungen so festgesetzt, daß ein zweites,
freies und selbständiges Wesen nicht mehr in diesen Bann sich finden kann, und
die Sache notwendig mit Scheidung oder vollendeter Herrschaft des Pantoffels
schließen muß.« Er erzählte ihm aus dem Stegreife einige Geschichten von
verspäteten Heiraten, die wirklich ein betrübtes Ende genommen hatten, so daß
der andre ganz nachdenklich wurde, und mit trauriger Miene sagte: »Aber heiraten
will ich und muß ich, denn, was Ihr gestern abend zuletzt sagtet, Doktor, das
hat Grund, und es ist mir über Nacht schon die Bestätigung geworden. Ich konnte
nicht schlafen, versenkte mich in Eure Unsterblichkeitstheorie, und auf einmal,
nicht träumend, sondern wie gesagt, hellwachend im Bezirke jener Gedanken und
Gefühle, die Ihr in mir aufgeregt hattet, empfand ich etwas, was mir die
unumstößlichste Wahrheit Eurer Behauptungen erwies. Plötzlich war ich nämlich
nicht mehr ich selbst, der Domherr aus dem neunzehnten Jahrhundert, sondern mein
Urgroßvater, der General in venezianischen Diensten. Ich hielt um die Hand
meiner Urgroßmutter an, ich drückte mich in dem damals üblichen Kauderwelsch von
Deutsch und Französisch aus, und, Ihr mögt mir's glauben oder nicht, ich habe
den roten Plüsch mit silbernen Litzen, den er zu tragen pflegte, deutlich auf
meinem Leibe gefühlt.«
    »Lieber«, sagte der Arzt mit ungläubigem Gesichte, »transzendentale Dinge so
ins Einzelne verfolgen, führt nur zu Phantastereien.«
    »Ich weiß wohl, daß Ihr gleich wieder skeptisch werdet, wenn Ihr etwas
behauptet habt«, versetzte der Domherr. »Aber ich lasse mich dadurch nicht
irreführen. Den Verjüngungstrank, von dem Ihr neulich spracht, und den Ihr jetzt
ableugnet, muß ich auch noch von Euch herausholen. Kurz, seht mich an: Bin ich
mein Urgroßvater oder bin ich es nicht?«
    »Domherr«, sagte der Arzt, welcher sich während dieses Gesprächs vor seinem
Gaste unbefangen ankleidete, »Ihr seid ein großer Narr.«
    »Ihr könnt mich gar nicht beleidigen!« rief der Domherr. »Heimführen wollt
Ihr mich, wie man den Bauer nach Hause schickt; aber es wird Euch nicht
gelingen. So gewiß ich in mir die Tatsache erlebt habe, daß der Urgroßvater in
mir wirklich fortbesteht, so gewiß werde ich in einem Sohne fortdauern, den ich
daher fest entschlossen bin, zu erzeugen. Was soll nun dieses Abschweifen,
dieses Ironisieren? Gestern waren wir ja ganz einverstanden; geht doch ehrlich
mit mir um.«
    »Kann man sich denn auf Sie verlassen?« erwiderte der Arzt, indem er begann,
sich zu rasieren. »Muß man nicht immer besorgen, daß Sie umschlagen, sobald man
glaubt, Sie bei einem Punkte fest zu haben. Seit mehreren Tagen trage ich mich
mit einer Idee, Ihre Unsterblichkeit festzustellen, doch, was hilft das? Sie
werden nach Ihrem Kopfe heiraten, höchst unglücklich, vielleicht ein Hahnrei
werden, und ohne Ihren Zweck zu erreichen, früh ins Grab sinken.«
    Der Domherr drang hierauf angelegentlichst in den Arzt, ihm seine Idee zu
eröffnen. Dieser ließ sich lange bitten, endlich sagte er ihm, daß Heiraten
ältlicher Männer nur dann zum Heile führen könnten, wenn der Gatte die Gattin
sich erzöge. Er könne ihm ein schönes durch allerhand Unglück hülflos gewordenes
Kind aus guter Familie zuweisen, welches gewiß das Erziehungswerk verlohnen, und
mit der Zeit die allein für ihn passende Frau abgeben werde.
    Als der Domherr nun heftig verlangte, mit diesem Kinde bekanntgemacht zu
werden, verwies ihn der Arzt zur Geduld und sagte, er müsse zuerst sich
überzeugen, daß er die arme Verlaßne ihm auch sicher anvertrauen könne. Durch
seine Reden schimmerte so etwas von fürstlicher Abkunft, wodurch die
Einbildungskraft des Domherrn in Feuer und Flammen gesetzt wurde.
    Ihr Gespräch wurde durch einen Bedienten unterbrochen, welcher die Meldung
machte, daß Waffenschmiede und andre Handwerker angekommen seien, die nötigen
Zurüstungen zum Turnier ins Werk zu richten. Der Arzt erklärte nun dem Domherrn
rundheraus, daß er zuerst das Kampfspiel in Gang bringen helfen müsse, ehe an
weitre Unterhandlung über den bewußten Gegenstand zu denken sei. Dieser fügte
sich in die Bedingung und ging mit erneuter Tätigkeit an die halbvergeßnen
Arbeiten. Nun wurden im Ahnensaale rüstige Schmiede und gewandte Polierer
beschäftigt, die Rüstungen zu ordnen, auszubessern und zu putzen, so daß in
kurzem alles ein blankes Ansehn gewann. Wo etwas fehlte, wo einem Schwerte,
einem Schilde durch leichte Vergoldung nachzuhelfen war, ließ der geschäftige
Mann gleich das Nötige besorgen, und da er viel Geschmack besaß, die Kosten
nicht schonte, und geschickte Werkmeister unter sich hatte, so konnte er der
Herzogin bald eine Sammlung der spiegelhellsten Schutz- und Trutzwaffen
vorweisen.
    Auf einem grünen Platze hinter dem Park, von dem ein gewundner Weg zu der
Anhöhe führte, auf welcher der Geistliche Hermann versucht hatte, sollte das
Turnier gehalten werden. Der Domherr ließ den Rasen abstechen, Sand anfahren,
Schranken und Tribünen aufrichten. Mit Hülfe reichlicher Trinkgelder erhoben
sich, zum Erstaunen schnell, zierliche gotische Gerüste, die auf leichten
Pfeilern um den reinlichen Plan liefen. Im Innern des Schlosses beschäftigte er
fünf fleißige Tapezierer, welche die Fahnen, Behänge, Festons und Pavillone so
rasch lieferten, daß man berechnen konnte, mit allen Vorbereitungen wenigstens
acht Tage vor dem Geburtsfeste des Herzogs, welches in die Mitte des Junius
fiel, fertig zu werden.
    Unter dem Hammern, Klopfen und Nieten, wovon das Geräusch durch das ganze
Schloß schallte, drangen eine Menge Hausierer und Juden ein, welche immer, wie
durch Instinkt geleitet, merken, wo es etwas zu handeln geben möchte, Seiltänzer
und Taschenspieler meldeten sich, um bei dem ritterlichen Spiele ihre Künste zu
zeigen, ein zudringlicher Mensch, der eine kleine Menagerie umherführte, hatte
nur mit Mühe abgewiesen werden können. Der Zulauf so vieler fremder Gesichter
verursachte einige Hausdiebstähle, welche, obgleich sie unbedeutend waren, der
Herzogin die trübsten Stunden machten.
    Indessen wußte sie sich gegen den weiblichen Besuch, der ihr jetzt fast
täglich aus der Nachbarschaft zuteil ward, auf das beste zusammenzunehmen. Diese
Damen, welche entweder ihre eigne Sache, oder die ihrer Töchter führten, hätten
gern erfahren, wer zur Königin der Minne und Schönheit bestimmt worden sei? und
jede schöpfte aus den freundlichen Mienen und gefälligen Worten der
liebenswürdigen Festgeberin beim Abschiede die schönsten Hoffnungen.
    Während nun der Domherr mit Freigebigkeit jedes Hindernis bezwang, die
teuersten Rechnungen genehmigte und doppelten Taglohn anwies, warf die Herzogin
immer ängstlichere Blicke auf ihre Nadelgelder, mit welchen sie sehr
haushälterisch umzugehn gewohnt war, und die unmöglich für diesen Aufwand
zureichen konnten. Kaum bemerkte der Herzog, welcher sonst für alles jetzt taub
und blind zu sein schien, an seiner Gemahlin eine Verlegenheit, als er, die
Ursache ahnend, dem Arzte eine bedeutende Summe einhändigen ließ, mit der
Weisung, dafür Sorge zu tragen, daß sämtliche Rechnungen bis zur Hälfte gekürzt,
seiner Gemahlin vorgelegt würden.
    Der Domherr las in den Abendstunden, wann seine Geschäfte zu Ende waren,
viel in Memoiren einer gewissen Gattung, von denen der Vater des Herzogs eine
starke Sammlung in der Bibliothek hatte aufstellen lassen. Seine Vermutungen,
welcher erlauchten Familie Sprößling ihm anvertraut werden solle, schweiften
wild umher. Er suchte bei den Orléans, bei italienischen und russischen
Geschlechtern. Endlich fand er es so reizend, ein Kind aus dem bekanntlich nie
ganz erloschnen Stamme der Komnenen zu seiner Gattin zu erziehn, daß der Gedanke
sich in ihm festsetzte, Flämmchen müsse daher rühren. Denn den Namen hatte ihm
der Arzt vertraut, der sonst unerbittlich blieb, und erst nach dem Turnier ihn
zu dem Mädchen führen wollte.
    Dieser schrieb indessen in seinem Denkbuche allerhand Bemerkungen nieder,
von denen wir einige hier mitteilen.
 
                                       *
 
»Was ist ein Menschenleben? Ein Nichts. Jedes Ereignis, welches in der
Geschichte Front macht, fährt gleichgültig über deren tausend hin, die alle in
unsern Augen ebenso kostbar und wichtig erscheinen müssen, als das einzelne,
womit wir uns im Zustande des sogenannten Friedens ängstlich zu schaffen machen.
Unter allen Wahrheiten ist die wahrste, daß kein Mensch unentbehrlich ist. Der
Arzt stellt sich an, als sei er vom Gegenteil überzeugt.«
 
                                       *
 
»Man wird es müde, Blut und Fleisch, Nerven und Eingeweide zu untersuchen. Was
wir von diesen Dingen wissen können, wissen wir so ziemlich, und ich für meine
Person teile wenigstens den Eifer meiner Kollegen nicht, zu dem aufgeschichteten
Haufen der Tatsächelchen noch das und jenes Sandkörnchen zu fügen. Die einzige
interessante Substanz bleibt für mich noch die menschliche Seele.«
 
                                       *
 
»Da gälte es nun, Experimente anzustellen, zu analysieren, zu verbinden. Wie man
Blut und andre Flüssigkeiten des Körpers auf den geeigneten Mitteln prüft, so
müßte man ein gleiches Verfahren mit den Geistern anstellen, um zu sehen, in
welche Bestandteile sie sich zersetzen lassen, was an ihnen wandelbar und was
dagegen unbezwinglich erscheint. Freilich verbietet die Moral den Gebrauch der
Agenzien und Reagenzien, welche in dieser Sphäre allein wirksam sein möchten.
Allein, wie uns niemand darüber Vorwürfe macht, wenn wir, um zu einem wichtigen
wissenschaftlichen Aufschlusse zu gelangen, den Schmerz der Tiere nicht achten,
so gibt es ja auch wohl unter den Menschen Exemplare, mit denen man allenfalls
sich erlauben dürfte, Versuche zu machen.«
 
                                       *
 
»Und dann habe ich bei den Dingen, die mir jetzt durch den Kopf gehn, doch immer
eine gute Absicht: Abweichungen im Psychischen wieder auf die Linie der Natur
zurückzuführen. Wer kann mich also tadeln?«
 
                                       *
»Was ich von dem Mädchen höre, lege ich mir als Arzt leicht aus. Dennoch bleibt
darin etwas Mystisches. Tanz? Wer hat seine Bedeutung schon ergründet? Religiöse
Tänze. Tanz der Schamanen.«
 
                                       *
 
»Wenn ich den alten Wilhelmi um eine Lappalie verbannt und trauernd sehe, wenn
ich den Lärmen um nichts hier im Schlosse höre, wenn ich daran denke, wie der
Herzog, ohne Kinder, spart, um nur das Fideikommiß zu vergrößern, welches einmal
Gott weiß wem? zustatten kommt, wenn ich den Krämer von der einen und den
Pfaffen von der andern Seite lauern sehe, so ist es mir, als müsse über kurz
oder lang etwas Fremdes, Unerwartetes hereinbrechen, wovon jetzt keiner einen
Begriff hat.«
 
                                       *
 
»Was hat uns denn nur zusammengeblasen und was hält uns noch beieinander?«
 
                                       *
 
»Es ist mit den Häusern, den Familien, den Freundschaften zu Ende, man sieht es
klar.«
 
                                       *
 
»Wenn ich nur der verruchten Liebe quitt werden könnte! Daß eine weiße Haut,
eine kleine Hand, eine Iris von der und der Farbe, ein seidnes Kleid und ein
gesticktes Taschentuch einen vernünftigen Menschen aus der Fassung bringen! Und
es ist keine Sinnlichkeit dabei; das ist das schlimmste.«

                                Fünftes Kapitel

 
Der Arzt, welcher von Zeit zu Zeit einsame Spazierritte nach Flämmchens
Verstecke machte, um sich über ihren Zustand aufzuklären, hatte es dem
beharrlichen Andringen des Domherrn endlich doch nicht versagen können, sie
wenigstens ihm zu zeigen. Vorher mußte aber der launische Mann eine
Verschreibung ausstellen, wodurch er sich anheischig machte, eine bedeutende
Summe einzubüßen, wenn er das Mädchen zu sich nähme, und sie dann auf das
Geratewohl wieder entließe. Dieses Papier unterschrieb er ohne Zaudern, denn er
glaubte fest an die Beständigkeit seiner Entschlüsse, obgleich er, wie wir
wissen, darin täglich wechselte.
    Es war zu Ausgang Mais, und ein wunderschöner Mondabend. Der Arzt hatte
vorgeschlagen, zu reiten, jedoch bei seinem Freunde kein Gehör gefunden, welcher
die Gefahr der Erkältung vorschützte und anspannen ließ. Jener wunderte sich,
daß verschiedne Sachen, die man auf dieser kurzen Fahrt nicht gebrauchte, in den
Wagen getragen wurden.
    Man konnte mit dem Wagen nur bis zu einer gewissen Entfernung von der Hütte
der Alten vordringen, und hatte noch eine starke Viertelstunde zu gehn. Der
Domherr sagte dem Kutscher etwas ins Ohr, und machte sich dann mit dem Arzte auf
den Weg. Dieser erzählte seinem Begleiter, um ihn auf den Anblick, der seiner
wartete, vorzubereiten, was er von der Alten gehört hatte. Das Mädchen war nach
dem ersten Erstaunen über das Wiederfinden ihrer Zigeunerin in einen sonderbaren
Zustand verfallen. In der Einsamkeit zwischen Waldeichen, Klippen und Bachwellen
machte sie gewissermaßen zum ersten Male die Bekanntschaft der Natur, und der
Eindruck, den diese Gewaltige auf einen halbreifen Geist, der, wie der Arzt sich
ausdruckte, eigentlich nur Phantasie war, hervorbrachte, war sehr stark. Sie
ging, wie eine Träumende umher, führte Gespräche mit den Bäumen und Steinen, und
war dann oft wieder wie erstarrt. Gleichzeitig traten bei ihr gewisse
körperliche Erscheinungen ein, die sie sehr angreifen mußten, denn sie begann an
Konvulsionen zu leiden, welche die Alte besorgt machten, daß daraus eine Art von
Veitstanz entstände. Letztre verschwieg indessen ihrem Beschützer alles dieses,
weil sie befürchtete, er möchte ihr das Kind wegnehmen, zu welchem sie, nachdem
sie ihm einmal tief in die Augen geschaut, eine unbezwingliche Neigung gefaßt
hatte. Sie behandelte ihren Pflegling mit Kräutern und Tränken, und hatte die
Freude, ihn bald hergestellt zu sehn. Es entwickelte sich nun etwas an dem
Mädchen, was niemand hatte vorausahnen können, nämlich eine Neigung, oder - denn
dieses Wort sagt viel zuwenig - eine unwiderstehliche Notwendigkeit, zu tanzen.
    Als das Mondlicht kam, ging Flämmchen eines Abends fort, und wurde von der
Alten, die ihr nachgeschlichen war, auf einer Felsenplatte in den wundersamsten
Bewegungen angetroffen. Diese wiederholten sich seitdem alle Abende, und nun, da
das Mädchen wieder gesund ward, erhielt erst der Arzt vom Vorgefallenen Kunde.
»Es ist«, sagte er, »als habe ihr Organismus alle Schrecken abschütteln, und
zugleich ein geheimes Gesetz der Schönheit, welches lange in dem armen verlaßnen
Kinde geschlummert, entfalten wollen.«
    Unter dieser Erzählung waren sie aus dem Dickicht auf einen frei
hervorspringenden Hügel getreten. Der Domherr, welcher immer einige Schritte
vorausgehabt hatte, stand plötzlich still, und rief mit gedämpfter Stimme: »Was
ist das?«
    Der Hügel verlief in ein glattes, grades, ziemlich geräumiges Felsenstück.
Auf dieser natürlichen Bühne schritt Flämmchen umher, in den Vorbereitungen zu
ihrem Tanze begriffen. Die Nacht war taghell, so daß man alles genau sehen
konnte, die Entfernung so gering, daß kein Laut verlorenging. Beide Männer
drückten sich hinter einen Stamm; seitwärts zwischen den Kanten eines
ausgezackten Gesteins wurde der schwarzbraune Kopf der Alten sichtbar, die, am
Boden zusammengekauert, gleichfalls horchte und lauschte.
    Einen Kranz auf dem Haupte, und einen in jeder Hand haltend, schritt das
Mädchen gemessen, fast feierlich, erst rund um die Felsenplatte, als vollziehe
sie die Weihe des Orts. Dann in die Mitte sich stellend, wandte sie ihr
glänzendes Antlitz gegen den Mond, und begann nun, immer seiner leuchtenden
Scheibe zugekehrt, ihren ausdrucksvollen Tanz. Bald neigte sie sich ihm mit
zärtlicher Gebärde entgegen, bald schien sie vor ihm verstellterweise zu fliehn,
jetzt hob sie den einen, dann den andern Kranz lockend empor, darauf ließ sie
beide sinken, verwechselte sie, warf sie in die Luft, daß sie dort Bogen
beschrieben, und fing sie jederzeit gewandt und zierlich wieder auf, während
Füße und Leib ihr anmutiges Spiel fortsetzten. Der Sinn dieses Tanzes war ein
liebliches Gedicht; der kalte hohe Freund da oben, sollte zur Erde herabgezogen
werden, mit welcher er einst in größerer Vertraulichkeit gelebt habe, und auf
der jede Sehnsucht nur eine Erinnrung an diese schöne Liebeszeit sei. Was ihre
Bewegungen an diesem Mondscheinmärchen noch dunkel ließen, deuteten Strophen
aus, die sie dazwischen absang, und womit sie sich den Takt anzugeben schien.
Sie hatten alle ein gewisses Metrum, bestanden aber oft nur aus abgebrochnen
Worten, deren Verbindung die Zuhörenden ergänzen mußten. Die Alte gab zuweilen
in einer fremden Sprache, welche weder der Arzt, noch der Domherr verstand, eine
Art von Refrain zu vernehmen.
    Der Domherr war wie außer sich. Trotz aller Verkehrtheiten, welche diesem
Manne anklebten, mußte man ihm wenigstens einen zarten Sinn für das Schöne,
besonders der phantastischen Gattung, zugestehn. Er seufzte, drückte dem Arzte
die Hand; dieser sah, daß Tränen aus seinen Augen flossen. »Ist es nicht«, sagte
der Domherr leise, »als sei die alte Fabel wieder jung geworden, und schaue uns
Spätlinge mit entzückenden Kindesaugen an? Was sind unsre Ballette mit ihrer
absichtsvollen Lüsternheit gegen dieses einzige Schauspiel? Hier entbrennt eine
Seele, deren Drange nichts Geringeres als das Ganze: Fuß, Hand, Leib, Stimme,
genügen kann, zu einem lebendigen Kunstwerke, und spricht das aus, wozu der
armen, stummen, gefesselten Natur ewig die Organe mangeln! Wie danke ich Ihnen,
mein Freund, für solchen Anblick!«
    Die Bewegungen Flämmchens waren langsamer geworden, die Kränze entfielen
ihren Händen, sie sank mit dem Ausdrucke einer angenehmen Ermattung auf einen
Stein und schien einzuschlummern. Die Alte kam zwischen den Klippen hervor. »So
ruht sie nun, und läßt mit sich machen, was man will«, sagte sie. »Wenn ich sie
auf ihre Füße stelle, so geht sie auch, von mir gestützt, und weiß dennoch von
nichts.«
    »Kommen Sie«, sagte der Arzt zum Domherrn. »Es ist in der Tat kühl, und ich
spreche heute nicht im Scherz, sondern im Ernst von Erkältungen.« -»Lassen Sie
mich bei dem schönen Kinde noch einen Augenblick allein«, versetzte der Domherr.
»Ich kann mich an ihr nicht satt sehn, und werde sie in die Hütte nachbringen.«
    Der Arzt stieg mit der Alten die Klippen hinunter. Unten begegnete ihnen ein
Mensch, der sich verirrt zu haben schien, denn er fragte ängstlich und eilig
nach dem Wege, der auf den Felsen führe. Erst nachdem er zurechtgewiesen und
vorbei war, erkannte der Arzt in ihm den Bedienten des Domherrn.
    Unten in der Hütte kündigte er der Alten an, daß er Flämmchen wahrscheinlich
binnen kurzem von ihr nehmen werde. Auf dieses Wort stand sie wie versteinert,
und sah ihn mit starren Augen an. Er redete ihr zu, und wollte sie durch die
Nachricht, daß er das Geld, welches er für das Mädchen ihr gegeben, auch nach
deren Entfernung noch eine Zeitlang fortzahlen werde, beschwichtigen. Sie aber
unterbrach ihn, und rief mit einem herzzerreißenden Tone: »Nehmen Sie mir das
Kind nicht!«
    »Was soll sie ferner bei dir?« versetzte er. »Überhaupt, wie kommt es, daß
du solchen Anteil an dem unbekannten Mädchen nimmst?«
    »Unbekannt!« rief die Alte. »Ach, sie ist mir nur zu wohl bekannt! O mein
Herr, lassen Sie mir das Kind! Es wehete ein Sturm, und verwehete die
Geschlechter der Erde, man schlief ein unter blühenden Mandelbäumen und erwachte
im öden, sandigen Blachfeld. Wißt Ihr, was es heißt, im Grabe gelegen haben, und
wieder aufwachen? O ich könnte Euch Dinge erzählen, vor denen Ihr erschrecken
würdet! Aber durch Nacht und Tod und Finsternis geht der Weg des Fleisches, und
es fügt sich alles wieder zusammen, was zueinander gehörte.«
    Er drang in sie, ihm diese dunkeln Reden zu erklären. Sie antwortete hierauf
etwas in der fremden Sprache, welche er schon draußen von ihr vernommen hatte,
und sagte dann: »Wollt Ihr, daß ich mein Kleinod hinwerfe, daß Ihr darauf tretet
und es zerstört? Ich glaube daran, damit gut; meinen Glauben will ich behalten!«
    Sie legte den Finger auf den Mund, dann ging sie umher, bewegte die Arme,
als wollte sie ein Kind in den Schlaf schaukeln, und summte dazu ein Wiegenlied.
Plötzlich fuhr sie empor, rief heftig: »Was ist das? Wo bleibt sie?« und eilte
aus der Hütte.
    Verdrießlich über das lange Ausbleiben des Domherrn ging der Arzt in dem
düstern, kleinen Raume hin und her, und erwog bei sich, ob es nicht besser sei,
alle diese Abenteuer sich selbst zu überlassen, als er von außen einen gellenden
Schrei vernahm, und die Alte in die Stube stürzte. »Verruchte! Treulose!
Ungeheuer!« schrie sie. »Betrügen wolltet Ihr mich! Das Feuer des Himmels über
Euer schändliches Haupt!«
    Die entblößten Brüste, das flatternde, schwarze Haar gaben ihr das Ansehn
einer Furie. »Besinne dich!« rief der Arzt, und faßte ihren Arm. »Was ist
geschehn?«
    »Der Bösewicht hat sie geraubt! Ach, ich unglückseliges Weib!« erwiderte sie
jammernd.
    Bestürzt klomm der Arzt die Felsen empor. Es war richtig. Niemand war auf
der Platte zu sehn. Etwas Weißes flatterte zwischen den Steinen. Es war ein
beschriebnes Blatt. Er gab sich Mühe, es zu lesen, was aber selbst in dem hellen
Mondscheine nicht gelingen wollte. Von unten hörte er die Klagen der Alten, die
schauerlich durch die Nacht tönten. Mit Mühe arbeitete er sich auf den
beschwerlichen Pfaden nach dem Orte zurück, wo auf gebahnter Straße der Wagen
des Domherrn stehngeblieben war. Er war verschwunden. Als er sein Ohr an den
Boden legte, meinte er, in weiter Ferne das Geräusch der fortrollenden Räder zu
vernehmen.
    Er mußte sich zur Rückkehr entschließen, und dem kommenden Tage überlassen,
was weiter zu tun sei. Als er nach mehreren Stunden ermüdet heimgekommen war,
hörte er noch von dem Bedienten zur Vermehrung seiner üblen Laune, daß spät
abends Hermann wieder im Schlosse eingetroffen sei. Er las das Blatt. Es
enthielt nur wenige Zeilen, wodurch der Domherr ihm bekanntmachte, daß er das
Mädchen, welches ihm zur Erziehung bestimmt sei, mit sich nehme, und alles
zwischen ihnen Verabredete ausführen werde. Hinzugefügt war die lakonische
Bitte, den übereilten Abschied zu entschuldigen, und bei der Herzogin
entschuldigen zu helfen.

                                Sechstes Kapitel

 
Hermann wurde von der Fürstin mit unverstellter Freude empfangen. Er mußte
berichten, wie es ihm ergangen sei, und beeilte sich, sein neues Verhältnis ihr
zu entdecken. Sie fragte ihn, ob er schon die Einwilligung des Oheims habe? Er
versetzte, daß er, diese einzuholen, den Umweg über die Fabriken gemacht, dort
jedoch vergebens einige Wochen auf den Oheim gewartet habe, welcher nach England
verreist gewesen sei. Endlich habe ein Brief von diesem den Seinigen gemeldet,
daß er den Rückweg über die Standesherrschaft nehmen wolle, weil er mit dem
Herzoge über die streitige Angelegenheit selbst zu sprechen wünsche.
    »Darf ich«, sagte er, »wie unbescheidne Bitter zu tun pflegen, aus gewährter
Gunst auf vermehrte hoffen, so bleibe ich unter dem Schirme Ihrer Huld, bis der
Oheim hier eintrifft.«
    Sie sprach über verschiedne Dinge mit ihm, erzählte ihm von dem
bevorstehenden Feste, und es fiel ihm auf, daß sie seiner Verlobung weiter mit
keinem Worte gedachte.
    Der Herzog, welcher dazukam, begrüßte ihn ebenfalls in seiner herablassenden
Weise und sagte dann, indem er ihn näher betrachtete: »Was ist mit Ihnen
vorgegangen? Sie haben einen Zug im Gesicht, den ich sonst nicht an Ihnen
wahrgenommen habe, und den ich nur den Bräutigamszug nenne.«
    »Damit könnte es seine Richtigkeit haben«, versetzte Hermann.
    »Wirklich!« rief der Herzog. »Siehst du, Ulrike, daß ich mich in diesem
Punkte nie irre. Der Bräutigamszug besteht in einem gedankenvollen Senken der
Mundwinkel, auch pflegt damit ein eigner Ausdruck der Lippen und Augen verbunden
zu sein.«
    »Er ist in der Tat verlobt«, sagte die Herzogin.
    »Dann mag er sich nur Gewichte an Hände und Füße hängen, denn er sieht noch
nicht danach aus, als ob er willens sei, Stich zu halten«; fuhr ihr Gemahl in
seinen Scherzen fort, die Hermann mit Verwundrung hörte, da er dergleichen von
dem Herzoge nicht gewohnt war.
    Die Herzogin empfing in diesem Augenblicke die Nachricht von der
unvermuteten Abreise des Domherrn. Sie erschrak, dann aber warf sie einen
zuversichtlichen Blick auf unsern Freund, und ihr Gemahl sagte, da sie sich
hierauf mit etwas andrem beschäftigte, ihm leise ins Ohr: »Sie erscheinen, wie
der Spiritus familiaris, immer zur rechten Zeit; wenn die Not am höchsten, sind
Sie am nächsten. Meine Frau würde es ohne Sie nicht zustande gebracht haben,
helfen Sie ihr recht treulich, Sie erwerben sich wirklich dadurch ein Verdienst
um unsern Stand.«
    Kaum hatte er sich gefällig entfernt, als Hermann bereits mit einer Menge
von Aufträgen für die Anordnung der Festlichkeiten versehen ward. Er mußte, als
er sich darangab, dieselben auszurichten, mancher Reden Wilhelmis gedenken, und
sagte zu sich selbst: »Sollte es denn wahr sein, daß das Erbübel der
privilegierten Stände, der Egoismus, immer noch, wenngleich von angenehmen
Formen bedeckt, in alter Stärke fortwuchert? Um mein persönliches Geschick hat
man sich kaum bekümmert, ja, der Herzog fragte nicht einmal nach dem Namen der
Braut.«
    Waren diese Betrachtungen geeignet, in ihm eine verdrießliche Stimmung
hervorzurufen, so mußte ihm dagegen die fröhliche Bewegung, welche unter den
Arbeitern entstand, als er ihnen ankündigte, daße er nunmehr die Leitung des
Ganzen übernehme, wohltun. Die Menschen leisten gern das Mögliche, wenn ihnen
gehörig befohlen wird. Sein sichres anstelliges Wesen war den Leuten im Schlosse
von sonst her bekannt, sie rühmten den fremden Werkmeistern diese Eigenschaften,
und gleich war ein erhöhter Eifer überall sichtbar.
    Hermann ließ sich die Apparate vorweisen, und besuchte den Turnierplatz. Er
fand bald, daß, obgleich vieles getan war, doch noch mehreres nachzuholen übrig
blieb. Denn der Domherr hatte in seiner hastigen Manier oft das Nötigste
vergessen. So waren unter andrem keine Treppen angebracht worden, auf welchen
die Zuschauer zu den Tribünen emporsteigen konnten. Hermann mußte sich daher
entschließen, einen Teil des Bretterwerks wieder abbrechen zu lassen, um die
nötigen Zugänge zu öffnen.
    Unter den Hausbeamten, welche bei diesen Zurüstungen mitwirkten, bemerkte er
einen Mann von unangenehmen Manieren, dessen Wesen etwas Aufdringliches hatte.
Man nannte ihn nur den Amtmann vom Falkenstein. Hermann erfuhr, daß er
Kammerdiener bei dem Großvater des jetzt regierenden Herrn gewesen sei, daß er
bei jenem und bei dem Vater des Herzogs in Ansehn und Einfluß gestanden habe.
Die jetzige Herrschaft, hieß es, dulde ihn, obgleich er ihr nicht genehm sei,
weil er für den Mitwisser verfänglicher Geheimnisse gehalten werde, die jedoch
der Herzog ihrem eigentlichen Inhalte nach selbst nicht kennen solle. Dieser
Mensch, welcher über alles seine spöttischen Bemerkungen machte, faßte Hermann
scharf ins Auge, und begegnete ihm darauf mit einer übertriebenen Höflichkeit.
Er nannte ihn nur den gnädigen Herrn, und sagte zu den Leuten laut, so daß
Hermann es hören mußte, sie möchten ja alles pünktlich tun, was der gnädige Herr
befehle.
    Bei Tafel sah er sich vergebens nach Wilhelmi um. Er fragte seinen Nachbar
nach diesem alten Freunde. Der Mann blickte verlegen vor sich hin, und gab ihm
ein Zeichen, daß er es zu vermeiden wünsche, über jenen hier Auskunft zu
erteilen. Mit dem Arzte hatte er über Flämmchen reden wollen, dieser vermied ihn
sichtlich, und setzte sich ein paar Plätze weit von ihm weg. Das Gespräch
berührte nur die gleichgültigsten Dinge; alle schienen mit ihren Gedanken
abwesend zu sein.
    Die außerordentlich heitre Laune des Herzogs fiel ihm immer mehr auf. Der
sonst ziemlich trockne Herr erschöpfte sich in muntern Einfällen, die nur
zuweilen einem eignen schwärmerischen Ernste Raum gaben. Seine ganze Stimmung
schien eine erhöhte zu sein. Auch ein gewisses Zeremoniell hatte sich an der
Stelle der sonstigen Ungezwungenheit eingefunden. Früher waren die fürstlichen
Personen, jede für sich, wie die Dame ihre Toilette, der Herr seine Geschäfte
beendigt hatte, in den Speisesaal getreten. Heute war von zwei Bedienten,
nachdem die Gesellschaft eine volle Viertelstunde versammelt gewesen, die
Flügeltüre aufgetan worden, und der Herzog hatte seine Gemahlin
feierlich-zierlich an den Fingerspitzen in den Saal geführt. In gleicher Weise
nahm er mit ihr nach aufgehobner Tafel seinen Rückzug, ohne weiter mit den
Tischgenossen zu verkehren.
    Indessen hatte unser Freund nicht lange Zeit, über diese Verändrungen
nachzudenken. Schon waren die jungen Edelleute wieder angekommen, welche, wie
neulich die Rüstungen, so nun Lanze und Schwert probieren wollten. Hermann wurde
beordert, die Recken zu empfangen, und der Übung als Waffenkönig vorzustehn.
Wieder legte man im Ahnensaale unter schallendem Jubel die Panzer und Schienen
an, die nun, glänzend, den Gliedern angepaßt, die vielen jugendlichen Gestalten
kräftig hervorhoben.
    Der klirrende, schimmernde Zug stieg eine verborgne Treppe hinunter, um
durch eine Hintertüre in das Freie zu gelangen. Alle waren außer sich vor Freude
und Hermann hatte genug zu tun, um die lauten Ausbrüche des Entzückens, welche
ungelegne Zuschauer herbeiziehn konnten, zu mäßigen.
    Draußen standen die Pferde der Ritter. Sie scheuten bei dem Anblicke ihrer
verwandelten Gebieter, und prallten zurück. Die Reitknechte hatten einige Mühe,
die brausenden Tiere zu begütigen, was indessen doch zuletzt den angewandten
Schmeichelkünsten gelang. Man saß auf, und nach einigem Springen und Bocken
schien die Gewandtheit der jungen Männer siegen zu sollen. Nur einer, ein
ältlicher Herr, der es aber für seinen Vorteil ansah, sich so lange als möglich
zur Jugend zu halten, konnte trotz aller Mühe nicht auf seinen Rappen gelangen,
und mußte endlich von dem schweißtreibenden Werke abstehn. Er gab dem armen
Tiere, welches in seiner Furcht vor dem stählernen Herrn wahrlich noch mehr
ausstand, als er, einen ungerechten Schlag, ließ sich entwaffnen, und setzte
sich in seinem grünen Nankingröckchen traurig unter eine Fichte. Seit der Zeit
ward dieser Mann, welcher vorher das Fest eifrigst hatte betreiben helfen, ein
Verächter desselben; die andern aber gaben ihm unter scherzhafter Anspielung auf
den Helden des Scottschen Romans den Spitznamen: el Desdichado, oder der
Enterbte. Auch wir sind genötigt, ihn künftighin, wo er uns noch vorkommen
sollte, unter dieser Bezeichnung aufzuführen, da die Geschichte seinen wahren
Namen nicht aufbewahrt hat.
    Hermann ließ die Ritter nun zuvörderst einige Volten auf dem Turnierplätze
machen, und dabei den Speer senkrecht im Bügel führen. Dann mußten sie in
gleicher Weise, zwei Glieder tief und zwölf Lanzen hoch - denn im ganzen hatten
sich so viele Kämpferpaare gemeldet - rund um den Plan sprengen. Diese
vorläufigen Übungen gelangen vortrefflich, und gaben die besten Hoffnungen. Daß
einige etwas hart die hölzernen Schranken streiften, andre nicht die völlige
stallmeisterliche Sicherheit in den Sätteln behaupteten, konnte hiebei nichts
verschlagen, da solche kleine Unregelmäßigkeiten kaum irgendwo ausbleiben, wo
Mensch und Roß sich zusammenfinden.
    Man war daher kühn geworden, und wollte gleich mit dem Schwierigsten
beginnen, mit dem allgemeinen Lanzenstechen, Zwölf gegen Zwölf. Hermann hielt es
aber für ratsam, stufenweise zu verfahren, und bestand darauf, daß sich zuerst
die Paare einzeln gegeneinander versuchen sollten. Er selbst begann, im knappen
Collet auf einem leichtfüßigen Engländer sich wiegend, an der Sache Geschmack zu
finden. Die Herzogin sah zwischen den Bäumen aus ihrer Droschke zu, und man will
wissen, daß unser Freund mehr als nötig, sein Rößlein habe courbettieren lassen,
obgleich er sich gewissenhaft bestrebte, nur an die ferne Cornelie zu denken.
    Wie es bei solchen Gelegenheiten zu geschehen pflegt: die Schwächsten
drängten sich zu den ersten Versuchen, während die tüchtigsten Reiter lächelnd
warteten, um zuletzt das Hauptstück zu vollführen. Leider zeigte sich nur zu
bald, wie gegründet Hermanns Vorsicht gewesen war, da auch sie das Geschick
nicht abzuhalten vermochte, welches nun einmal in seinem Eigensinne jeden
Versuch, dahingeschwundne Zeiten wiederzuerwecken, vereiteln zu wollen scheint.
    Man kann nicht sagen, daß diese Adlichen das Unmögliche gewollt hätten. Die
Aussicht, mit zerbrochenen Gliedern vor Oheimen und Tanten, Schwestern und
Bräuten im Sande zu liegen, hatte für keinen der Kämpfer etwas Erfreuliches; es
war daher durch eine stillschweigende Übereinkunft vorgesehen worden, daß so
wenig Gefahr, als möglich, entstände. Man hatte die Schäfte der Lanzen dünn und
von sprödem, zerbrechlichem Holze machen lassen. Es war mithin mehr
Wahrscheinlichkeit vorhanden, daß diese schwachen Waffen auf der beschützten
Brust der Gegner zerbrechen, als daß die Kämpfer von der Gewaltsamkeit des
Stoßes zu Boden stürzen würden.
    Die ersten, welche gegeneinander ritten, waren zwei junge Vettern, namens
Caspar und Max, denn alle diese Erben riefen sich gegenseitig fast nur bei ihren
Vornamen. Sie sprengten hastig ein, und es wäre gewiß zu einem lebhaften Treffen
gekommen, wenn nicht die Pferde, als man noch etwa sechs Schritte voneinander
war, plötzlich stillgestanden hätten, so daß die Reiter, von dieser
unvorhergesehnen Hemmung erschüttert, beinahe über die Hälse ihrer Tiere
hinweggeflogen wären. Umsonst war alles Schenkelandrücken und Spornen; die
Pferde sahen einander feurig und wütend mit schnaubenden Nüstern an, ließen sich
geduldig auf die Punkte, von denen ausgelaufen wurde, zurückreiten, rannten
lustig vor, standen aber dann auf den Stellen, über welchen ein Zauber zu brüten
schien, wie angemauert still. Nachdem diese Vereitlungen sich drei- bis viermal
wiederholt hatten, wurde einigen Reitknechten geheißen, die Hinterteile der
Widerspenstigen mit Peitschenhieben zu bearbeiten, was offenbar nur für einen
Ausbruch roher Leidenschaftlichkeit gelten konnte, denn man durfte doch
unmöglich beabsichtigen, am Tage des Turniers die Kämpfer auf eine so
lächerliche und unwürdige Weise von hinten flott zu machen. Auch halfen jene
Hiebe nur insoweit, daß die Pferde ausschlugen, und beinahe einen der Züchtiger
getroffen hätten; vorne wichen und wankten sie nicht. Hierauf stiegen Caspar und
Max ab, schleuderten unter lauten, landüblichen Flüchen ihre Lanzen weg, und
setzten sich zum Enterbten, der seinerseits bei dem Anblicke dieser Hemmung
wieder etwas heitrer zu werden begann.
    Demnächst ritten zwei andre Vettern, welche Konrad und Bernhard hießen.
Deren Pferde blieben keineswegs stehen, schossen vielmehr, als ihre Herrn eben
meinten, einander mit den Spitzen der Lanzen erreichen zu können, recht und
links abspringend, vorbei, im wütenden Laufe über die niedrigen Schranken
hinwegsetzend, grade auf die Tribünen zu. Da die Pfeilerbogen derselben nicht so
hoch waren, daß ein ausgewachsner Mann zu Pferde darunter wegkommen konnte, so
wären die Reiter verloren gewesen, wenn sie sich nicht rasch bügellos gemacht
und zur Erde gelassen hätten. Glücklicherweise lag auf jeder Seite ein großer
Haufen Sand, welcher noch umher verbreitet werden sollte. Auf diese natürlichen
Betten stürzten die Jünglinge, und diese Sandhaufen waren es, welche ihr Leben
retteten. Denn obgleich dem einen das Blut aus Mund und Nase quoll, und der
andre mehrere Minuten betäubt dalag, so zeigte sich doch, als man die Helme
abnahm, und die Panzer aufschnallte, außer einigen Quetschungen und Schrunden
kein Schaden. Sie standen auf, der Betäubte zuletzt, gingen zum Enterbten, dem
die Schadenfreude immer heller aus dem Gesichte leuchtete, begehrten kein
Lanzenrennen weiter, sondern nur den Feldscherer, der denn auch bald nachher mit
Bindzeug und Seifenspiritus ankam.
    Hermann sah die Herzogin die Hände ringen und suchte alles fernere Stechen
und Tjosten zu hindern. Seine Zurufungen fruchteten aber nichts. Gleichsam als
ob der Anblick der Gefahr etwas Verführerisches habe! Die folgenden sechs Paare
stürzten sich nur noch heftiger in den Kampf. Bei ihnen nahmen Ungeschick und
Zufall mannigfaltigere Gestalten an. Mehrere fielen ohne Umstände von den
Pferden, einer stach, seine Lanze zu hoch führend, durch das Visiergitter des
Gegners und bohrte diesem beinahe das Auge aus, etliche rannten so zusammen,
daß, wie sie sich nachmals ausdruckten, ihre Rippen knackten. Auch die armen
Tiere, welche nicht so geschickt, wie ihre Vorgänger, die Kämpfe des
Mittelalters zu vermeiden wußten, litten, denn zwei Pferde wurden lahm und eins
brach im Niedersitzen auf die Kruppe, einen Fuß. Kurz, es wurde offenbar, daß
weder Rosse noch Reiter zu dem Ritterspiele paßten.
    Es waren noch vier Paare übrig, und grade die gewandtesten; lauter
Kavallerie-Offiziere. Obgleich diese mit bedenklichen Blicken das Schlachtfeld
überschauten, so machten sie sich doch auch fertig, Wunden und Beulen zu
gewinnen. Da hörte Hermann mehrere Male seinen Namen überlaut rufen, wandte sich
um, und sah die Herzogin leichenblaß neben der Droschke stehn. Sie winkte ihn
ängstlich herbei, und er verfehlte nicht, dem Zeichen eiligst zu folgen, nachdem
er den noch unversehrten Kämpfern geboten hatte, wenigstens bis zu seiner
Rückkunft ihren Eifer zu mäßigen.
    Ein Strom von Tränen floß aus ihren Augen; die armen feinen Lippen
zitterten, sie war außer sich. Ohne der Menschen zu achten, welche sich in
großer Anzahl versammelt hatten, der Waffenprobe zuzusehn, ergriff sie
leidenschaftlich seine Hand, verwünschte das Turnier, den unseligen Domherrn,
welcher es angegeben, den Arzt, der ihr nicht mit besserem Rate beigestanden,
Wilhelmi, dem Grillen lieber wären, als die Angelegenheiten seiner Freunde;
rief, daß wenn Hermann im Schlosse geblieben wäre, er es ihr ausgeredet haben
würde. Augenblicklich sollten Schranken und Gerüste abgebrochen werden, denn sie
wolle nicht eine zweite Angst, wie die heutige, erleben. Hermann gab ihr die
heiligsten Versichrungen, daß niemand an Leib und Leben geschädigt sei, daß es
doch noch zu einem schönen gefahrlosen Feste kommen solle, und daß er schon
einen Gedanken darüber habe, den er ihr sofort mitteilen werde. Er hob sie sanft
in den Wagen, und hieß den Kutscher auf der Stelle nach dem Schlosse fahren. Sie
ruhte willenlos auf dem Sitze, ließ geschehen, was er anordnete, und bat ihn nur
beim Wegfahren mit leiser Stimme, ja gleich nachzukommen.
    Er eilte zu den Edelleuten zurück und verkündete ihnen den Willen der
Fürstin. Die noch nicht gekämpft hatten, waren im stillen zufrieden, daß es
nicht dazu kommen sollte.
    Aber alle riefen: »Was wird nun aus unsren schönen Mänteln und Trikots,
worin wir tanzen wollten?«
    »Sie werden alle in Ihren Mänteln tanzen, es gibt doch ein Fest!« versetzte
Hermann zuversichtlich.
    »So?« fragte der Enterbte höhnisch. »Wollen Sie etwa eine Freiredoute
geben?«
    Man warf die Rüstungen ab. Zwei Birutschen wurden vom Schlosse
herbeigeschafft, in welche man die Wunden und Gequetschten lud. Langsam ritten
die unversehrt Gebliebenen beiher. Die Reitknechte folgten mit den hinkenden
Pferden an der Hand. Das, welches den Fuß gebrochen hatte, und jämmerlich
stöhnte, blieb zurück.
    So sehr verunglückte eine Nachahmung des Turniers bei Ashby de la Zouche im
neunzehnten Jahrhundert.

                               Siebentes Kapitel

 
Unangemeldet, - denn die ganze Dienerschaft befand sich noch auf dem
Turnierplatze - trat Hermann in das Zimmer der Herzogin. Sie war nicht dort. Die
Vorhänge waren der Sonne wegen niedergelassen; eine sanfte Dämmerung erfüllte
den heimlichen Raum. Hermann warf seine verlangenden Blicke umher, und empfand
ganz den süßen Schauder, der uns ergreift, wenn wir für uns die stillen
Umgebungen der Frauen mustern dürfen, mit denen sich unsre Einbildungskraft
beschäftigt. Seine Augen schweiften von der halbfertigen Stickerei, auf der ihre
Hände gelegen hatten, zu den Blumen, die ihr Hauch berührte, von da zu den
Porträts, an denen manche Erinnrung haften mochte. Die Blätter dieses Gebetbuchs
empfingen ihre unschuldige Morgenandacht, in jenem Sessel mit dem gestickten
Fußbänkchen davor, ruhte sie gewiß aus, wenn sie vom Spaziergange zurückkehrte!
    Schon wollte er sich bescheiden wieder in das Vorzimmer zurückziehn, als er
in der Ecke den Papagei gewahr wurde, der, wenn wir nicht irren, schon zuweilen
in diesen Geschichten erwähnt worden ist. Die Klappe des Schreibtisches war
offengelassen worden, Papiere, aus farbigen Mappen hervorsehend, lagen darauf.
Der dreiste Vogel hatte sich die Entfernung der Gebieterin zunutze gemacht,
vieles herausgezerrt, zerbissen, auf den Fußboden gestreut. Jetzt saß er auf dem
Rande eines Korbes, welcher zur Aufnahme der weggeworfenen Papierschnitzel
diente, und zerstörte mit großer Emsigkeit ein paar feine rote Blättchen, die er
zwischen Klauen und Schnabel hin- und herzog. Hermann wollte ihm den Raub
abjagen; der Papagei ließ die Blätter in den Korb fallen und entfloh mit
lächerlichen Sprüngen.
    Hermann sah in dem Korbe die halbzerrißnen Blätter auf andern gleichfarbigen
liegen; er mußte sie für Wegwurf halten und konnte meinen, wenigstens keine
Indiskretion zu begehn, wenn er sich dieselben zueignete. Die Handschrift der
Herzogin winkte ihm von ihnen entgegen; in seinen unklaren verworrnen
Empfindungen streckte er nach ihnen die bebende Hand aus, er wollte etwas von
der Fürstin besitzen, heute besitzen, er drückte unwillkürlich seinen Mund auf
die Blätter, und schob sie unter die Weste; auf seinem Herzen sollten sie ruhn.
Wie ein Schatten schwebte die Gestalt Corneliens seiner Seele vorüber, schon
hatten seine Finger die Blätter gefaßt, um sie an ihren Ort zurückzubringen, als
das Erscheinen der Herzogin, die aus dem anstoßenden Gemache in das Zimmer trat,
dieses gute Vorhaben vereitelte.
    Verweint trat sie ihm, schamrot er ihr entgegen. »Das gehört auch noch zu
den übeln Folgen solcher Zerstreuungen, worin ich seit vier Wochen lebe, daß man
das nächste vergißt«, sagte sie, indem sie die Verwüstung erblickte. »Ich kenne
den Schelm und seine Unarten, und lasse ihn hier uneingesperrt bei den Papieren
zurück.«
    Hermann hob die am Boden liegenden Blätter auf, sie ordnete sie, so gut es
in der Schnelligkeit gehn wollte, in die Mäppchen ein, und sagte: »Es sind meine
Erinnrungsblätter, ich hatte heute ein Bedürfnis, darin zu lesen. Welchen eignen
Eindruck macht eine solche Lektüre! Wie vieles schreibt man auf, worüber man
kurz nachher lächeln muß, oder wovor man auch wohl zu erröten hat. - Aber nun,
mein Helfer und mein Trost, zur Hauptsache! Die ganze Gegend ist in Erwartung
unsres Festes, es kostet leider, wie ich aus den Rechnungen, die mir nach und
nach jetzt schon vorgelegt werden, sehe, Tausende, und doch ist es, wie wir
heute erfahren haben, nicht zustande zu bringen. Was für Unglück hätte ich
anrichten, welche schreckliche Gewissensbisse hätte ich mir zuziehn können! Mit
Schauder denke ich an die Auftritte, die ich draußen sah.«
    »Beruhigen sich Ew. Durchlaucht«, sagte Hermann. »Ich hoffe, Ihnen einen
Plan vorlegen zu können, dessen Ausführung Sie, den Herrn, und alle Gäste
zufriedenstellen wird.«
    »Ich bin begierig, ihn zu vernehmen«, sagte die Herzogin.
    »Mein Gedanke ist folgender«, versetzte Hermann. »Die Idee zu dem Feste ist
aus dem Bewußtsein Ihres Standes hervorgegangen, es sollte ein adliches sein.
Dabei müssen wir also stehnbleiben. Aber warum gehn wir in so entlegne Zeiten
zurück? Warum wählen wir eine Darstellung des Ritterwesens, mit welchem, wenn
wir die Sache näher betrachten, unsre heutigen Begriffe durchaus nicht mehr
zusammenhangen? Lassen Sie uns also immerhin einige Jahrhunderte weiter
vorrücken und ein Fest aus dem Zeitalter Ludwigs XIV. und Augusts des Starken
veranstalten, in welches die Blüte der ersten Klasse der Gesellschaft fiel.«
    »Und das wäre?« fragte die Herzogin.
    »Ein Caroussel«, versetzte Hermann. Sie haben gewiß, meine Fürstin, von den
prächtigen Lustbarkeiten gelesen, die in dieser Art besonders am sächsischen
Hofe gefeiert worden sind. Auch sie geben reichliche Gelegenheit, Figur,
Anstand, Geschick zu zeigen, auch bei ihnen empfängt der Kavalier aus den Händen
der Dame den Dank; Galanterie und Sitte haben auch da freien Spielraum. Und
alles ist mit einigen Quadrillen, mit dem Stechen nach dem Ringe und nach dem
Türkenkopfe abgetan. Jeder wird sein Vergnügen haben, und wir dürfen vor keiner
Leiche besorgt sein.«
    Die Herzogin entzückte dieser Vorschlag. »Aus welcher Verlegenheit retten
Sie mich? Wie erkenntlich muß ich Ihnen sein!« rief sie. Hermann fuhr fort:
»Alle Anstalten zu dem Turniere können wir auch zu dem Caroussel gebrauchen; an
dem Kostüm der Damen und Herren braucht kaum etwas geändert zu werden, denn es
ist nichts törichter, als in solchen Fällen, worin es doch nur auf gesellige
Freude ankommt, gelehrt sein zu wollen. Schließt sich an unser Ringelrennen ein
Ball für die Herrschaften, ein Scheibenschießen für Diener und Untertanen an, so
wüßte ich nicht, wie es einen bunteren und lustigeren Tag geben könnte.«
    Hermann bekam unumschränkte Vollmacht, alles, was die Umwandlung des Festes
erforderte, zu verfügen. Die Herzogin händigte ihm die Schlüssel zu den Zimmern
ihres verstorbenen Schwiegervaters ein, worin sich, wie sie meinte, einige
Abbildungen befänden, die ihm bei Ausführung des neuen Plans nützlich sein
würden. Sie selbst übernahm es, den Herrn, welche bei dem Caroussel tätig sein
sollten, die Ändrung des Festspiels anzuzeigen; was die übrigen Gäste betraf, so
war man übereingekommen, daß es klüger sei, diesen nichts zu sagen, da sie doch
hinnehmen müßten, was ihnen geboten werde.
    Während Hermann sich in den Zimmern des alten Herrn umsah, empfing der Arzt
seine Boten, die er nach der Hütte der Alten, und hinter dem Domherrn her
gesandt hatte. Der erste meldete, er habe die Alte nicht in der Hütte betroffen,
und in letztrer eine greuliche Zerstörung alles dessen, was nicht niet- und
nagelfest gewesen, wahrgenommen. Der zweite, welcher zu Pferde dem Domherrn
nachgesetzt war, gab das Wort des Rätsels an. Er hatte den Flüchtigen in einem
kleinen Orte getroffen, wo er mit Flämmchen und der Alten ganz geruhig zu Tische
saß und speiste. Nach einigem Hin- und Widerreden erfuhr er den ganzen Hergang.
Die Alte hatte in der Wut alles in ihrer Hütte zerschlagen und war dann wie
rasend der Spur des geraubten Kindes nachgelaufen. Halbtot erreichte sie den
Entführer, und beide, Flämmchen und sie, erklärten ihm, er müsse sie entweder
zusammen mitnehmen, oder zusammen entlassen. In seiner jetzigen Stimmung war ihm
die braune Greisin ein erwünschter Zuwachs, leicht entschloß er sich, sie
ebenfalls zu behalten. Dem Arzte ließ er auf dessen Anfordrung, das Mädchen
zurückzuschicken, sagen, es bliebe beim Erziehen und Heiraten.
    Zum ersten Male war dieser entschloßne Mann in Verlegenheit. Wir dürfen bei
dieser Gelegenheit sagen, daß der Beweggrund zu seiner Handlungsweise gegen den
Domherrn nicht bloß die Lust gewesen war, psychologische Experimente
anzustellen, sondern hauptsächlich in dem Mißtraun gesucht werden mußte, welches
er gegen Hermann fühlte. Dessen ganzes Wesen, diese Mischung von Leichtsinn und
Ernst, von Frühreife und Jugendlichkeit war ihm unverständlich, und da er nur
das, was er begriff, gelten ließ, so hielt er ihn lieber für einen
charakterlosen Abenteurer. Er fürchtete, daß jener nicht wiederkommen, daß ihm
die Last der Obsorge für das verwaiste Mädchen bleiben werde, und diese wollte
er auf die Schultern des Domherrn abladen, aber freilich nicht so übereilt, bei
nächtlicher Weile, auf eine Art, die üble Nachreden geben konnte.
    Nun war aber Hermann zurückgekehrt. Was sollte er ihm sagen, wenn dieser das
Mädchen forderte? Er war äußerst verdrießlich auf sich, auf die Menschen, auf
die Welt. Am meisten schmerzte es ihn, von einem Narren überlistet worden zu
sein.
    Indem er noch erwog, wie er dem jungen Vormunde den Handel am wenigsten zu
seinem Nachteil darstellen solle, trat dieser in sein Zimmer. Zufällig war er
mit den beiden Boten des Arztes zusammengetroffen. Es waren Bürgersöhne aus dem
Städtchen. Sie kannten Hermann, er hatte im Winter oft mit ihnen gejagt; es
bestand zwischen ihnen eine Art von Kamaradschaft. Voll, bis zum Überfließen,
von ihrem Geheimnisse, teilten sie es ihm nach den ersten Begrüßungen unter dem
Siegel der Verschwiegenheit mit.
    »Ich weiß alles«, rief Hermann dem verlegnen Arzte zu. »Nur eine Frage: Ist
der Mann, der sich so rasch in unser Geschäft gedrängt hat, gut, gesetzt,
zuverlässig?«
    »Das möchte ich von ihm mit Sicherheit behaupten«, antwortete der Arzt
kleinlaut.
    »So danke ich Ihnen und ihm, daß mir eine Sorge abgenommen worden ist, der
ich doch auf die Länge nicht gewachsen war«, sagte Hermann. Der Arzt sah ihn
verwundert an. Jener händigte ihm eine Rolle Gold ein und fuhr fort: »Wenden Sie
dieses Geld, welches mir von milder gnädiger Hand für das Mädchen vertraut war,
zu ihrem Besten an. Ich sage mich hiemit von ihr los, da sie einen andern
Beschützer gefunden hat.«
    Nach seiner Entfernung brach der Arzt in ein bittres Gelächter aus. Er
schwor sich zu, niemals wieder vor der Beständigkeit und Konsequenz eines
Menschen Furcht zu hegen, und erklärte ein für allemal das ganze Geschlecht nur
für die höchste Gattung des Tierreichs.
    Und doch tat er unsrem Freunde unrecht. Dieser war, sobald er nach dem
entscheidenden Augenblicke mit Cornelien zur Besinnung kam, in die unruhigste
Stimmung geraten. Er fühlte einen Wendepunkt seines Lebens, und fühlte sich doch
auf keine Weise der Zukunft gewachsen. Daß ein neuer Zwiespalt in ihm entstand,
als er die Türme des Schlosses wieder erblickte, daß dieser wuchs, da die schöne
Fürstin ihn begrüßte, wollen wir grade nicht billigen, gewiß aber ist es, daß er
in den Gemächern des schlafen gegangnen Herrn Dinge zu sehn bekam, welche ihn
außer Fassung bringen, und sein Wesen an der Wurzel erschüttern mußten. Es hätte
eine übermenschliche Kraft dazu gehört, sich in solcher Verfassung mit etwas
andrem, als mit sich und mit seinem Geschicke zu beschäftigen.
    Er freute sich, daß die Tage bis zur Ankunft des Oheims, der über sein Los
das Urteil fällen mußte, in wechselnder Beschäftigung vergehn sollten. Denn
darin war er glücklich zu preisen: kein Zweifel, kein Leid versenkte ihn unnütz
grübelnd in sein Ich, wo so viele Menschen fruchtlos die Auflösung ihrer
Bedrängnisse suchen, fruchtlos, weil alle Selbstbetrachtung nur tiefer zerstört.
Ihm sagte ein geheimer Glaube, daß die Fragen in uns, und die Antworten in den
Dingen liegen, denen er deshalb, wie es mit ihm auch stehen mochte, immer in
Liebe und Freundlichkeit zugetan blieb.
    Man sah ihn daher auch jetzt unbefangen scherzen, plaudern und die
Zurüstungen, über welche er selbst im stillen lächelte, eifrig besorgen, während
er kaum noch wußte, was aus ihm werden solle, ja, wer er nur sei?

                                 Achtes Kapitel

 
Über Wilhelmi hatte er durch den alten Erich, der ihn jetzt bediente, nur in
Erfahrung gebracht, daß er im Kruge wohne, und daß ein Schrank das Unglück
herbeigeführt habe. Er konnte sich hieraus nichts zusammensetzen, und der
verdroßne Alte gab keine weitern Erklärungen. Er war einigermaßen in
Verlegenheit, wie er sich bei dieser Zwistigkeit benehmen solle, als ein Billet
Wilhelmis ihn ohne Verweilen zu dem Freunde rief.
    Wilhelmi saß in einem elenden Dorfstübchen und schnitt Federn, deren schon
eine große Menge zugespitzt auf dem Tische lag. »Ich will«, rief er Hermann
entgegen, »den Undank beschreiben, aber so viele Federn ich schon fertig habe,
ich denke doch, es sind noch nicht genug, und da schneide ich denn immer noch
ein paar mehr.«
    »Liebster«, sagte Hermann, »was tun Sie hier? Wie war es möglich, daß
zwischen Männern, welche so sehr zueinander gehören, wie Sie und der Herzog,
sich der Zwist einschleichen konnte?«
    »Ich bitte dich, nenne mich du«, versetzte Wilhelmi. »Schon mit dem Ihr kam
das Unglück in die Welt, da gewöhnte man sich, einen Menschen, einen Mitbruder
im gleichgültigen Plural zu betrachten, wo individuelle Beziehungen auslöschen.
Das verrückte Sie hat aber den Greuel vollendet, nun ist der andre nichts als
ein Konglomerat dritter Personen, eine Versammlung toter Atome, die man heute
braucht, morgen wegwirft. Aber Du um Du, das heißt Auge in Auge, Arm gegen Arm,
in Liebe oder Haß.«
    »Bester«, rief Hermann, »lassen wir die Abschweifung! Soll ich dich du
nennen, so schenke mir auch ein brüderliches Vertraun. Was hat euch entzweit?«
    »Ein Schrank. Du lachst! Ja, ja, nichts weiter als ein Schrank, ein elender
Schrank. Aber in diesem nichtsnutzigen Kasten siehst du ein Gleichnis und Symbol
von dem ganzen Tun und Treiben dieser abgelebten Klasse. Sie fühlen sich
überholt von dem Sturmschritte der Zeit; Ehre, Mut, kriegerische Tapferkeit sind
bürgerlich geworden, da suchen sie sich denn an Strohhälmchen festzuhalten, und
das nennen sie altväterliche Gesinnung. Sie haben mich fortgejagt, wie einen
ausgedienten Jagdhund, und werden mich auf dem Dünger sterben lassen. Mühevolle
Tage, durchwachte Nächte, ausgeschlagne Verbesserungen meiner Lage, Treue,
Fleiß, alles gilt vor diesen nur den Taglohn, womit sie uns von Morgen bis Abend
abzufinden meinen. Natürlich! Der Schrank muß stehn bleiben, das gehört auch in
das System des historischen Bestandes der Rechte. Wilhelmi kann eher fort.
Bravo! Ist es denn wahr, daß der Herzog sich jetzt, da er Turnier halten will,
für einen Abkömmling Karls des Großen hält? O glaube mir, diese Anmaßungen,
diese Herzlosigkeiten werden ein furchtbares Ende nehmen! Das Schicksal wird
auftreten und wenig danach fragen, ob sie den Schrank stehnlassen wollen oder
nicht.«
    Noch mehrere und krausere Redensarten bekam Hermann zu vernehmen, die ihn
ungeduldig gemacht haben würden, hätte er nicht das tiefe Leiden des
rechtschaffnen Freundes in Gesicht und Mienen gesehen. Er hörte also geduldig zu
und aus, bis der gekränkte Hypochondrist sich erschöpft hatte, und fähig war,
auf die Frage: Was es denn nun eigentlich gegeben habe? ohne Umschweife zu
antworten. Die Geschichte war ziemlich einfach. Wilhelmi hatte schon längst, wie
wir wissen, Ordnung im Archive stiften wollen, welches durch die Vereinigung
mehrerer Registraturen von andern Gütern des Herzogs eine ungeheure Überfüllung
bekommen hatte. Nicht bloß Wertloses und Reponiertes lag über- und
untereinander, selbst Urkunden hatten schon aus Bergen von Akten mühsam
hervorgezogen werden müssen. Es schien, um diesen Wust zu lichten, und Platz für
das Aufbewahrungswerte zu gewinnen, kein andrer Rat möglich, als die
Repositorien bis unter die Decke des Gewölbes zu erhöhn. Dieser Einrichtung
stellte sich nun hauptsächlich ein Schrank von gewaltiger Tiefe und Breite
entgegen, welcher zwei Drittel der einen Wand bedeckte. Wilhelmi bestand darauf,
das riesige Möbel zu entfernen, der Herzog wollte es nicht von der Stelle
gerückt wissen. Hierüber kam es zwischen beiden zu einem heftigen Auftritte,
welcher damit endigte, daß Wilhelmi seinen Dienst aufsagte, und der Herzog ihm
erwiderte, er halte niemand, der nicht bei ihm bleiben wolle.
    Seit diesem Tage lebte er im Kruge, wollte abziehn und ließ doch seine
Sachen im Schlosse, indem er sich vorsagte, daß er die Geschäfte erst ordnen
müsse, gleichwohl aber von Tage zu Tage verschob, Hand daran zu legen. Seine
beste Lebensnahrung entging ihm, seit er nicht mehr von den Blicken der Herzogin
zehrte. Er sah übel aus. Hermann suchte den trübsinnigen Lieben, der, wie er
sagte, irgendwo Galerieinspektor werden wollte, um nicht mehr mit Menschen,
sondern nur noch mit Sachen zu tun zu haben, zu trösten, und nahm sich gleich
vor, Versöhnung zu stiften.
    Er erinnerte sich der Theorie, welche die alte Rektorin für ähnliche Fälle
angeraten hatte, begann also damit, dem Herzoge, der jetzt gegen ihn in der
gnädigsten Laune war, zu sagen, wie sehr Wilhelmi den Vorfall bedaure und sich
seiner Hitze schäme.
    Der Herzog hatte grade den Brief des Oheims, welcher seine Ankunft nunmehr
auf die nächsten Tage verkündigte, empfangen. Er war nachdenklich und in sich
gekehrt. »Ich brauche ihn zwar nicht«, erwiderte er auf Hermanns vermittelnde
Reden, »aber wenn er kein andres Unterkommen hat, so mag er immerhin einstweilen
zurückkehren.«
    Hierauf sagte Hermann zu Wilhelmi, daß der Fürst nur ungern an die
Übereilung denke, deren auch er sich schuldig wisse. Er wünsche nichts
sehnlicher als die Wiederkehr des alten bewährten Dieners, ohne den er, wie er
fühle, nicht bestehn könne. Über Wilhelmis Gesicht flog es, wie wenn die Sonne
im Januar auf Eisfelder scheint, er rief: »Dann ist es freilich meine Pflicht,
den Vorfall zu vergeben!«
    Kurz, nachdem Hermann noch einige Male hin und her parlamentiert hatte,
brachte er die Ausgleichung zustande. Die Szene hatte etwas Diplomatisches. Der
Herzog kam, wie zufällig, begleitet von einigen Verwaltern, bis an die Grenze
des Parks geritten, dort fand er Wilhelmi, der ebenso zufällig daherum
spazierengegangen war. Der Herzog hob sich etwas im Sattel, grüßte den
Verbannten und sagte in leichtem Tone, als ob nichts vorgefallen wäre: »Ah!« -
Wilhelmi, der gebückt und einigermaßen verlegen vor dem Herrn stand, erwiderte:
»Ja!« Der Herzog machte einen Gestus nach dem Schlosse zu und sagte: »Nun?«
worauf der andre sich von seinem Freunde in das Schloß führen ließ, und noch vor
Abend große Päcke Korrespondenz erhielt, welche freilich inzwischen unerledigt
geblieben waren.
    Hermann, der den Friedensstifter, Festordner, Vertrauten abgeben mußte,
nebenbei noch Bräutigam war, und zu allem Überflusse die aufregendsten
Entdeckungen gemacht hatte, hätte sich nur gleich zerteilen können, um allen den
verschiedenartigen Anforderungen zu genügen. Man verlangte ihn hier, man
verlangte ihn dort, man verlangte ihn allenthalben. Im stillen durfte er sich
doch die Frage vorlegen, was denn aus allen diesen Dingen hätte werden sollen,
wenn er nicht zufällig im rechten Augenblicke hergekommen wäre?
    Wahrhaft unleidlich war ihm die Aufdringlichkeit des Amtmanns, der wie an
seine Fersen gebannt zu sein schien. Die Bemerkungen dieses Menschen hatten alle
etwas Gemeines und Höhnisches, er war der Sklav, der um die Schwächen der
Herrschaft weiß, und in dieser Kunde sich dreist und behaglich fühlt. »Sie
glauben nicht, mein gnädigster Herr«, sagte er, als er jenen am Abend vor dem
Feste auf dem Turnierplätze fand, beschäftigt, die Anstalten noch einmal
sorgfältig zu überschaun, »wie viele Verändrungen ein alter treuer Diener mit
durchmachen muß, der so ein fünfzig Jahre nebenher gegangen ist. Der Herr Vater
würden über diese Gerüste recht lachen und der Herr Großvater kreuzigten und
segneten sich gewiß, hörten sie von dem vielen Gelde, was sie gekostet haben.
Der Herr Großvater taten nichts, als sparen und schaben, Bäume pflanzen, Feld
und Vieh in Ordnung halten. Wie oft erinnre ich mich, aus seinem Munde gehört zu
haben: Wenn man alles hätte, müßte man noch etwas mehr zu bekommen suchen. Der
Herr Sohn war denn schon anders, brachte Mosen und die Propheten wieder unter
die Leute, in der Jugend hatte er ein empfindliches Herz, aber schön war es; die
Liebe brachte ihn nie in groß Leid, er wußte sich immer mit so guter Manier zu
helfen. Nachmals, als die Kräfte schwanden, wollte der Selige Gold kochen,
späterhin sahen wir Geister, und endlich wurden wir gar fromm und ließen uns von
Rom einen Priester kommen, nicht so einen, der in der Sache jung geworden und
auferzogen worden ist, nein, einen expreß sich selbst Verfertigthabenden, welche
immer, gleich der eigengemachten Leinwand, die besten sein sollen. Nun sind denn
endlich Seine Durchlaucht an das Regiment gekommen, da geht alles groß und
staatisch zu, ich glaube, sie legen sich sogar mit ihren Orden zu Bette; das
habe ich nun so insgesamt mit angesehn, und was werde ich vielleicht noch alles
erleben müssen!«
    In diesem Geschwätze fuhr er fort, obgleich Hermann ihn durch
dazwischengeworfne verdrießliche Fragen abzubringen versuchte. Endlich rief er:
»Wenn ich nur einmal das Glück hätte, die ganze liebe Familie hier beisammen zu
sehn!« Worte, über die Hermann nachdenken mußte, und deren Sinn er nicht
ergründen konnte.
    Man war nunmehr dicht vor dem Tage, um welchen man sich eine so bedeutende
Mühe gegeben hatte. Es herrschte die größte Bewegung. Die gemeinschaftlichen
Mittags- und Abendtafeln waren aufgegeben worden; jeder aß, wie und wo er
konnte. Schon war das Schloß von Besuch halb voll, denn mehrere vorsichtige
Familien hatten es für ratsam gehalten, sich beizeiten in Besitz zu setzen, um
nicht, mit der heranflutenden Masse vermischt, übel quartiert zu werden. Niemand
konnte sich um diese Gäste bekümmern, und da sie ihrerseits es für unschicklich
hielten, vor der Stunde des Festes öffentlich zu erscheinen, so verbrachten sie,
in ihren Zimmern eingesperrt, in der Tat eine sehr unbequeme Gefangenschaft.
    Noch zur rechten Zeit vernahm Hermann, daß jene Gutsbesitzer, die es nicht
verschmerzen konnten, uneingeladen geblieben zu sein, einen satirischen Streich
auszuführen beabsichtigten, und zu dem Ende in der Stadt, wie in einem
Feldlager, zahlreich versammelt wären. Er hielt sogleich mit Wilhelmi und dem
Arzte einen Kriegsrat, in welchem anfangs mehrere ideelle und geistige
Gegenoperationen zum Vorschlag kamen.
    Zuletzt aber sah man ein, daß hier die körperlichste Abwehr wohl die beste
sein dürfte. Man beschloß daher, auf allen Straßen, die zum Turnierplatz
führten, tüchtige Schlagbäume errichten zu lassen, und deren Bewachung sichern
Männern mit gemeßner Unterweisung anzuvertraun.
    Eine augenblickliche Verlegenheit hatte sich erhoben, als Hermann die Liste
der Eingeladnen durchging, und deren Zahl mit der Größe der Tribünen verglich,
von denen die Standespersonen dem Feste zusehn sollten. Es zeigte sich, daß sie
viel zu groß angelegt worden waren; kamen auch alle Gäste, kaum ein Dritteil der
Sitze konnten sie anfüllen. Der Gedanke, das Caroussel vor leeren Polstern
stattfinden zu lassen, war nun gar zu unerträglich, man bestimmte sich daher zu
einer freilich verzweifelten Auskunft. Die Herzogin sandte nämlich, nachdem
vergeblich alle übrigen Mittel und Wege erwogen worden waren, in größter Eile
nachträgliche Einladungen an sämtliche Honoratioren des Städtchens, deren
Ehehälften und Töchter ab, um durch ihre Gegenwart die dünnen Reihen des Adels
zu verstärken. Aber auch dies würde noch nicht genug verschlagen haben, wenn
nicht glücklicherweise ein Regiment, welches sich auf dem Marsche befand, in der
Stadt eingerückt wäre, um dort auf einige Tage haltzumachen. Kaum wurde bei
demselben die Mär von dem Feste ruchtbar, als das ganze Offizierskorps, den Chef
an der Spitze, sich auf den Weg machte, und der Herzogin Visite abstattete,
worauf es denn auch in corpore seine Einladung empfing.
    Nun senkte sich die Nacht zur Erde nieder, aber im Schlosse und um dasselbe
blieben gewiß gegen hundert Menschen wach. Die Köche sotten und brieten an ihren
Feuern, die Tafeldecker ordneten die Speisetische, die Bedienten rannten mit dem
Silberzeuge treppauf und treppab, der Haushofmeister bereitete die Dislokation
der Gäste vor, und schrieb Nummern an alle Stubentüren. Bei Laternenschein
behingen die Tapezierer die Brüstungen der Tribünen mit Teppichen, und
vollendeten den Aufputz der Pavillone, in welchen die Kavaliere vor dem Beginne
des Festspiels verweilen sollten. Von weitem klang das Hämmern der Zimmerleute,
welche die Schlagbäume fertigten, wodurch man die Feier des Tages vor roher
Unbill zu schützen gedachte.
    Auch die fürstlichen Personen genossen wenig Ruhe, insbesondre tat die
Herzogin kein Auge zu. Hermann war bei seinem Oheim, der noch vor Abend
angekommen, und in der Stadt abgetreten war. Den Inhalt ihrer Gespräche und die
denkwürdigen Dinge des nächsten Tages werden wir in den folgenden Kapiteln
berichten.

                                Neuntes Kapitel

 
Der Oheim fuhr erschreckt zurück, als ihm Hermann seine Verlobung ankündigte und
Zustimmung begehrte. »Das geht nun und nimmer an!« rief er. »Jetzt also verstehe
ich den Brief des armen Kindes, worin sie ängstlich bittet, sie um jeden Preis
zurückzunehmen.« Hermann bat vergebens um eine Erklärung dieses Versagens. »Bin
ich Ihnen denn so schlimm abgeschildert, lieber Oheim?« fragte er. »Auch Ihre
Briefe waren immer so kalt, und die Tante empfing mich, wie einen Fremden.
Weshalb stoßen mich meine Verwandten zurück, da ich so herzlich wünsche, mich
ihrem Kreise anzuschließen?« - »Du gehst deinen Weg, und wir gehn den unsrigen«,
versetzte der Oheim.
    »Ich bitte Sie, entziehn Sie mir die Hoffnung auf Cornelien nicht ganz!«
rief Hermann. »Lassen Sie mich um sie dienen, prüfen Sie mich, lernen Sie mich
kennen! Diese Bitte dürften Sie auch dem Schlechtesten nicht abschlagen.«
    »Wir wollen vermeiden, uns zu erhitzen«, sagte der Oheim. »Cornelie ist mir
von einem alten Freunde, dessen Fleiße ich einen großen Teil meines Vermögens zu
danken habe, hinterlassen, sie ist meine Mündel, meine Pflegetochter, ich habe
die Pflicht, für ihr Bestes zu sorgen. Ist sie volljährig, so mag sie nach
Gefallen über sich entscheiden.«
    »Volljährig!« sagte Hermann mit einigem Eifer. »Sie ist jetzt grade sechzehn
geworden.«
    »Oder seid ihr einig«, fuhr der Oheim kaltblütig fort, »so tut, was euch die
Gesetze erlauben. Es ist vernünftig, daß man das Glück junger Leute nicht einzig
von dem Ja oder Nein der Väter und Vormünder abhängig gemacht hat, denn auch die
Alten können sich irren. Klagt also gegen mich, gebt der Behörde eure Gründe an,
ich werde die meinigen beibringen, wir wollen es auf den Spruch des Richters
ankommen lassen, und du sollst es dann an der Ausstattung nicht merken, daß
meine Einwilligung ergänzt worden ist.«
    Hermann verwarf mit Entrüstung diesen Vorschlag. »Niemals«, rief er, »werde
ich ein Mädchen, welches ich liebe, in Zwiespalt mit ihrer Dankbarkeit
versetzen! Cornelie weiß, was sie Ihnen schuldig ist, und ich bin der Sohn Ihres
Bruders. Können wir nicht in Geduld und Harren Ihre Weigerung auflösen, so
wollen wir lieber unglücklich sein.«
    »Das ist die Jugend«, sagte der Oheim. »Ein wahres Trübsal, daß viele
Menschen meinen, das Leben lasse sich auf Empfindungen, Zartsinn und
Gefälligkeiten erbaun, denn aus dieser hohen Stimmung entspringen in der Regel
grade die gemeinsten Folgen. Man muß mit Verstand zu rechnen wissen, und von
sich und andern nie eine andre Maxime erwarten, als die, daß erlaubt sei, was
nicht verboten wurde. Dann legt man zu seinem Geschicke einen tüchtigen
Grundstein, und das Schöne und Gute findet sich wohl obendrein hinzu. In
entgegengesetzter Richtung handeln, heißt an Blütenzweige Zentnergewichte
hängen. Du siehst, ich kann auch in meinem Fache zum Dichter werden, wenigstens
war dieses, wie mich dünkt, ein passendes Gleichnis.«
    Hermann war an das Fenster getreten, um seine Aufregung zu verbergen. Der
Oheim stand eine Zeitlang schweigend am Tische, dann ging er zu ihm, legte ihm
die Hand auf die Schulter und sagte mit dem gutmütigen Tone, der diesem Manne
trotz seiner Kälte eigen sein konnte: »Du dauerst mich, armer Narr. Aber sieh;
über gewisse Dinge, Verhältnisse und Konjunkturen habe ich nun einmal meine ganz
bestimmte Meinung, von der ich nicht ablassen kann, da meine sechzig Jahre sie
mir immer bestätigten. So wenig ich meinen Sohn Ferdinand Soldat werden lasse,
so wenig ich Cornelien an einen Seefahrer verheiraten würde, so wenig bekommst
du sie mit meinem Willen. Die Sünden der Väter sind eine Last für die
unschuldigen Kinder; es ist schlimm, aber wer kann es ändern?«
    »Entdecken Sie mir denn, was Sie von mir, von meinen Eltern wissen!« rief
Hermann. »Was für Gespenster der Vergangenheit schleichen um mich her? Was
bedeuteten die Tränen meiner Mutter? die Seufzer meines Vaters? Was sollen die
Bilder, Inschriften und Erinnrungsdenkmale, die mich in den Zimmern des Herzogs
wie gefährliche Zauberzeichen anstarrten? Reden Sie, ich will alles erfahren.«
    »Frage deine Brieftasche«, versetzte der Oheim. »Den Willen meines Bruders
habe ich vollstreckt, etwas Weitres fordre nicht von mir. Den Inhalt fremder
Geheimbücher verrät kein rechtlicher Kaufmann.«
    Er brachte das Gespräch auf einen andern Gegenstand, und fragte Hermann,
wann das Fest vorbei sein werde, da er gleich nachher den Herzog zu sprechen
wünsche, indem seine Zeit gemessen sei. Jener sagte ihm darauf das Nötige, und
eröffnete ihm, daß er von der Herzogin den Auftrag empfangen habe, ihn ebenfalls
einzuladen. Er beschwor ihn, dieser freundlichen Frau mit Freundlichkeit zu
begegnen. »Wüßten Sie«, rief er, »was für Menschen diese, die Sie angreifen
wollen, trotz aller ihrer Schwächen und Vorurteile sind. Sie würden in Ihrem
grausamen Beginnen wankend werden.«
    »Grausam!« versetzte der Oheim einigermaßen empfindlich. »Du gehst mit den
Worten nicht eben genau um. Ich will ihnen ja einen Vergleich vorschlagen, und
einen billigen. Wir wollen miteinander teilen; sie bleiben dann noch immer reich
genug. Ich erzeige ihnen die Ehre, selbst zu kommen, da sie meinen Sachwalter
verführt haben. Wie kann man nachgebender, gefälliger sein?«
    »Soviel ich von diesem Handel weiß«, sagte Hermann, »ist er der
ungereimteste, der sich denken läßt. Sie, der Bürgerliche, werfen dem Edelmann
den Flecken seiner Abstammung vor, und wollen aus diesem Grunde, Sie, ihn von
Haus und Hof treiben. Ein solcher Erwerb, den nur der Widersinn mir zuwerfen
könnte, würde mir Grauen verursachen.«
    »Gib mir die schönen Güter, das andre will ich tragen«, erwiderte der Oheim.
»Habe ich die Rechte gemacht? Bin ich schuld an den Verwicklungen der Zeit?
Glaubst du, daß ich mich wie ein Geier auf die Beute stürze? Kommt es zum
Prozeß, und verliere ich ihn, so werde ich an dem Tage, wo ich es erfahre, nicht
um ein Haarbreit unzufriedner sein, denn ich weiß recht wohl, daß mit den
Reichtümern auch die Sorgen wachsen, und daß man nur bis auf einen gewissen
Punkt besitzt. Darüber hinaus hat man eigentlich nichts mehr von dem Seinigen.
Aber eine günstige Gelegenheit von der Hand schlagen, zu einem Glücke, welches
uns gleichsam zugeworfen wird, sagen: Geh, ich mag dich nicht, das würde ich
weder vor mir, noch vor meiner Familie, noch vor den vielen Menschen, die von
mir leben, verantworten können. Auch ist es endlich einmal Zeit, daß eine beßre
Ordnung in der Welt gestiftet wird. Das Herz blutet einem, wenn man sieht, wie
sie mit dem Ihrigen wirtschaften. So erfuhr ich im Vorüberfahren, daß der Herzog
einen herrlichen Kalkbruch, der ihm jährlich die sicherste Rente abwerfen würde,
aus bloßem Eigensinne nicht aufbrechen läßt. Weil sie nie etwas zu erringen
brauchten, so denken sie auch nicht an das Vermehren, kaum an das Bewahren.
    Man spricht so viel von der vergeltenden Gerechtigkeit Gottes, und wenn sie
sich einmal an einem deutlichen Beispiele zeigt, so ist des Verwunderns kein
Ende. Du weißt es nicht, denn du bist noch zu jung, wie uns andre dieses
bevorzugte Geschlecht drückte, peinigte, verdrängte, wie es sein Gift in das
Innerste unsrer Häuser spritzte! Ja, mir kann groß zumute werden, wenn ich an
manches, was vorgefallen ist, mich erinnere, und nun bedenke, daß ich es bin,
der das Messer in der Hand hat, um ...«
    Seine Augen blitzten, die hagre Gestalt wurde länger, seine Gebärde hatte
etwas Erhabnes. Doch besann er sich, vollendete den Satz nicht, und fuhr in
gleichgültigem Tone fort: »Es ist noch nicht so gar lange her, daß wir nur mit
dem Beisatze: Bürgercanaille, genannt wurden, wenngleich das jetzt schon wie
veraltet klingt. Wir Mittelleute haben ein unbeschreiblich kurzes Gedächtnis für
unsre Kränkungen, und halten alle Gefahr der Wiederkehr für so entlegen, wie die
Sündflut, oder den Untergang der Welt durch Feuer, obschon manche Zeichen dahin
deuten, daß man an tausend Ecken und Orten mittelbarer-oder auch
unmittelbarerweise versucht, die Zeit der Junker, ihrer gnädigen Öhme und Basen
zurückzuführen. Was mich betrifft, ich will mich wenigstens an meinem Platze
bestreben, die alten Feudaltürme und Burgverließe zu sprengen.«
    »Vergessen Sie nur nicht«, sagte Hermann, »daß man, wenn man die Hand an
dergleichen altes Gemäuer legt, leicht Vipern und Nattern mit aufstört, oder
giftige Schwaden entbinden hilft, die einem gefährlich, ja tödlich werden
können.«
    »Das ist mir zu hoch, und ich verstehe es nicht«, erwiderte der Oheim. »Wir
haben aber die Nacht zum Tage gemacht, laß uns wenigstens noch etwas schlafen.
Ich möchte sonst morgen bei eurer Lustbarkeit, die mir ohnehin Langeweile genug
machen wird, die Augen nicht offenhalten können.«

                                Zehntes Kapitel

 
Als der Oheim sich andern Tages ankleidete, bemerkte Hermann, daß ein schwarzer
Flor um den Arm lag. »Wen betrauern Sie?« fragte er bestürzt.
    »Meine Frau«, versetzte der Oheim ruhig. »Ihr altes Übel hat sie gleich nach
deiner Abreise ergriffen und dieses Mal doch überwältiget. Leider war ich zu
entfernt, als ich die Nachricht bekam, um noch zur rechten Zeit zur Bestattung
eintreffen zu können, ich habe diese Sorge andern überlassen müssen.«
    »Großer Gott!« rief Hermann, »und davon sagen Sie mir erst jetzt etwas?«
    »Warum denn früher? Du hast sie nur wenige Wochen gekannt, wie kannst du ein
Interesse an ihr haben? Leere Beileidsbezeugungen sind mir zuwider. Sie ist
schlafen gegangen ein paar Stunden eher, als ich, das ist alles. Mein Platz an
ihrer Seite wird mir nicht entstehn. Nun geh nur voran, ich will noch etwas in
meinen Papieren lesen; es möchte dir ohnehin bei deinen Gönnern und Beschützern
schaden, wenn du in meiner Gesellschaft erschienest.«
    Hermann ging, ganz verwirrt über diesen Mann, von dessen Fassung er nicht
wußte, ob er sie für Wirkung der Gefühllosigkeit oder der Seelenstärke halten
sollte.
    Auf dem Platze vor dem Schlosse kam ihm Wilhelmi entgegen, und rief: »Wo
bleibst du? Die Neidharte sind überwunden, unsre Wächter haben sich tapfer
gehalten.« Er erfuhr von dem Freunde, daß sich auf einem der Wege, die sowohl
zum Schlosse als zum Turnierplatze führten, ein abenteuerlicher Zug gezeigt
habe. Große Schlittenkufen, auf Räder gesetzt, rollten, von schellenbehangnen
Pferden gezogen und von Harlekinen gefahren, daher. In diesen Gefähren saßen
maskierte Gestalten, deren Aufputz eine Mischung aller möglichen Kostüme war.
Sie begehrten am Schlagbaume Einlaß, und hielten dazu eine Rede in
Knittelversen, deren Sinn ungefähr dahin ging, daß, wo man Anno dann und dann
Turnier spiele, Gäste, die im Sommer Schlittenfahrt hielten, gewiß willkommen
seien.
    Wilhelmi hatte in der Nähe gelauscht, alles verstanden, und auch leicht die
Stimme eines der mißgünstigen Gutsbesitzer erkannt. Der Wächter nahm sich bei
diesem satirischen Anfalle ganz vortrefflich. Er tat gar nicht, als ob er den
Spruch höre, ließ den Balken des Schlagbaums im Schlosse, und drehte den
Schlittenfahrern schweigend den Rücken zu. Auf solche Weise wird die Wirkung
jedes Hohns am sichersten vereitelt. Nachdem die Schlittenfahrer noch einige
Male ihre Xenie wiederholt hatten, ohne etwas auszurichten, kehrten sie, da sie
doch nicht gradezu Gewalt brauchen wollten, um, und versuchten, einen weiten
Umweg machend, auf einem andern Punkte einzudringen. Aber auch hier fanden sie
einen Schlagbaum und einen Wächter, der dem ersten glich. Es half nichts; sie
mußten abziehn und sich in ihrer lächerlichen Verkleidung, hin und wieder von
mutwilligen Buben beschrien, durch die Feldmark zerstreun.
    Wilhelmi zog Hermann nach dem großen Zimmer des Herzogs, welches im Schlosse
nur der Audienzsaal hieß, weil der Fürst darin die vornehmeren Besuche zu
empfangen pflegte. Sie fanden ihn, umgeben von dem ganzen Hausstaate,
beschäftigt, die Glückwünsche der Versammlung entgegenzunehmen. Er trug seine
goldbestickte Generalsuniform, war überaus freundlich, und sagte zu Hermann, als
dieser sich ihm mit schicklichen Worten näherte, scherzend: »Nun, heute werden
wir wohl auch unsre Stallmeisterkünste genugsam zeigen; nicht wahr?« Doch dann
sich besinnend, und ehe noch Hermann sagen konnte, daß er dem Feste nur als
bescheidner Zeuge beizuwohnen wünsche, maß er unsern Freund von oben bis unten
mit den Augen, und flüsterte dann: »Ah so!« - Hierauf gab er ihm huldvoll die
Hand, und würde gewiß den Kuß darauf geduldet haben, wenn Hermann einen solchen
beabsichtigt hätte. Er rief ihn, Wilhelmi und den Arzt in einen Winkel, und
sagte dort zu dem Hypochondristen vor diesen Zeugen: »Ich gedenke auch Ihnen in
den nächsten Tagen ein Beispiel zu geben, daß ich nicht an Vorurteilen hafte,
und vernünftige Neuerungen geschehen lassen kann. Nur muß alles im Wege der
Reform vor sich gehn, und nicht auf tumultuarische Weise.« - Wilhelmi nahm
Hermann nach diesem Erlasse beiseite und sagte: »Er ist doch durch die
Entdeckung der alten Rüstungen rein toll geworden. Wie wenig gehört dazu, um in
beschränkten Köpfen das bißchen Vernunft gären zu so machen!« - »Ei laß ihn,
Lieber!« versetzte Hermann. »Er sieht heute gar zu stattlich aus, und ist ein
beneidenswerter Mann!«
    Unbeschreiblich reizend war nämlich die Herzogin anzuschaun. Sie hatte mit
feinem Sinne einen Putz gewählt, der, obgleich fremdartig und phantastisch, sich
doch zu der modernen Kleidung ihres Gemahls harmonisch verhielt. Denn sie wußte
wohl, daß dieser nicht zu bewegen sein würde, anders als in seiner eigentlichen
Kleidung zu erscheinen. Als Hermann zu ihr trat, sagte sie ihm leise und
angelegentlich: »Wir werden Sie nach diesen unruhvollen Tagen noch einige Zeit
in der Stille und Einsamkeit hier behalten? Nicht?«
    Man wiederholte in diesem vertrauten Kreise die Ordnung des Tages, wie sie
beobachtet werden sollte. Die Einladungen waren auf die Mittagsstunde gestellt
worden. Auf dem Georginenplatze, den aber jetzt Schneebälle, Lilien und
Maienrosen schmückten, hatte man ein geräumiges Gartenzelt errichtet, unter dem
sich die Gesellschaft versammeln sollte. Das Lesekabinett war mit seinen
anstoßenden Räumen gleichfalls geöffnet worden, damit für jeden Platz und
Freiheit bleibe. Eine Seitenverwandte des Hauses, die man Gräfin Theophilie
nannte, sollte die Honneurs machen, bis die fürstlichen Personen eintreten
würden. Man hatte sie zu diesem Zwecke ausdrücklich kommen lassen. Herzog und
Herzogin wollten erst sichtbar werden, wenn alles versammelt wäre. Nach den
Bewillkommnungen sollte ein Herold zu Pferde vor dem Zelte erscheinen und das
ritterliche Spiel ankündigen. Man hatte die ungefähre Dauer des letzteren
berechnet und die Tafelstunde danach auf vier Uhr nachmittags festgesetzt.
Gespeist sollte im Ahnensaale werden, wo ein Hufeisen für vierhundert Personen
gedeckt war. Um sechs Uhr sollte das Mahl zu Ende sein, und jeder nach Belieben
sich umtun dürfen. Als heitre Zwischenunterhaltung waren für diesen Zeitpunkt
die Ergötzlichkeiten der Leute, das Scheibenschießen, der Hahnenschlag, das
Klettern, und was sonst noch daran gereiht war, bestimmt. Im Ahnensaale war
unterdessen aufzuräumen, zu erleuchten und alles für den Ball herzurichten, der
dort Schlag acht Uhr beginnen sollte.
    Jeder der Anwesenden hatte seinen Auftrag; was um so nötiger war, da man, um
auch den Leuten möglichst viel Vergnügen zu gönnen, nur den unentbehrlichsten
Teil der Hausdienerschaft zur Aufwartung beibehalten und den übrigen erlaubt
hatte, an den Volkslustbarkeiten teilzunehmen. Man hatte deshalb von den
umliegenden Gütern sich eine Menge fremder Menschen erbitten müssen, deren
Dienste immer nicht so zuverlässig erschienen, als die der eignen, vollkommen
regelrechten Livree.
    Wilhelmi übernahm es, den Wagenzug vom Gartenzelte nach dem Turnierplatze zu
ordnen, der Arzt wollte für Aufrechthaltung des Ballreglements Sorge tragen; was
Küche und Keller betraf, so konnte man sich in dieser Hinsicht auf den
Haushofmeister verlassen, der ein sehr sichrer, gewandter Mann war. Hermann
endlich hatte sich das im stillen wirkende Amt des Ordners bei dem Festspiele
selbst erbeten.
    Unter diesen Besprechungen war es Mittag geworden, und man konnte die Gäste
erwarten. Verlangend sahen Herzog, Herzogin und die bei ihnen im Audienzsaal
Verbliebenen nach der Allee vor den Toren des Schlosses, in welche sämtliche
Wege, die zu demselben führten, einmündeten. Nichts erschien, nur die Stäubchen
wehten im Sonnenscheine. Die roten und gelben Fahnen mit den Wappen des Herzogs,
auf den Spitzen der Pavillone, flatterten über den Stauden des Parks, Trompeten
und Pauken ließen sich von dort hin und wieder in ungeduldigen Fanfaren hören,
am Gartenzelte harrten der Haushofmeister und die Dienerschaft mit den
bereiteten Erfrischungen, aber kein Wagen, kein Reiter, kein Fußgänger wollte
erscheinen, Straße, Hof und Park waren wie ausgestorben.
    Nachdem man so länger als eine Stunde vergebens gewartet und alle
Möglichkeiten in Vermutungen über den Grund dieses auffallenden Zögerns
erschöpft hatte, sah man plötzlich einen bunten Jockei atemlos und bestürzt auf
den Hof gelaufen kommen. »Zu Hülfe!« rief der Knabe, »wir können nicht hinein!
Auch ich habe mich nur mit genauer Not so durchgeschlichen.«
    Auf der Stelle stieg Hermann zu Pferde, und ritt dem Knaben nach, der den
Weg einschlug, auf welchem die meisten der Besuchenden kommen mußten. Dieser Weg
lief zwischen hohen Erdwänden hin, und war, etwa eine kleine halbe Stunde vom
Schlosse, durch einen der Schlagbäume gesperrt worden. An letzterem nahm nun
Hermann das lächerlichste Schauspiel wahr. Jenseits des Schlagbaums hielt eine
unabsehliche Reihe von Wagen und Reitern, von denen die vordersten mit heftigen
Reden die Erhebung des Balkens begehrten; diesseits stand der Wächter,
unbeweglich, ungerührt, und drehte der ganzen Gesellschaft den Rücken zu.
    Bald hatte Hermann die Erklärung dieses Auftritts vernommen. Der Wächter
hielt sich streng an seine Instruktion, welche ihm verbot, Leute von
fremdartigem Ansehn durchzulassen. Er meinte, die Worte des Befehls auch auf den
Zug der Eingeladnen anwenden zu müssen, von denen die meisten in ungewöhnlichem
Anzuge erschienen. Vergebens waren alle Deutungen und Bedeutungen gewesen, der
Wächter schwieg und behielt den Schlüssel in der Tasche. Da nun der Weg, wie wir
ihn beschrieben haben, durchaus keine Umgehung gestattete, und der Wächter
einigen Bedienten, die unter dem Balken durchkriechen wollten, um im Schlosse
das Hindernis zu verkündigen, mit unzweideutiger Gebärde seinen Spieß vorhielt,
so sah sich der ganze Reigen eine geraume Zeit lang in der seltsamsten Lage, und
wie im Zustande des Banns vor einem verzauberten Kastell, bis es jenem gewandten
Knaben glückte, vorbeizuschlüpfen.
    Verdrießlich über die Dummheit des Wächters, entriß Hermann ihm den
Schlüssel, machte am Schlage des vordersten Wagens den Damen schickliche
Entschuldigungen und erbat sich einige berittne Diener, die er sofort nach den
andern Schlagbäumen abfertigte. Wirklich war diese Vorsorge nötig gewesen, denn
überall trafen die Boten auf die nämliche Szene. Die Wächter hatten sämtlich in
der Überzeugung gestanden, daß an solchen Tagen eine buchstäbliche Auslegung der
Gesetze die sicherste sei, und nach diesem Grundsatze verfahrend, Ritter und
Edelfrauen abgesperrt.
    Überhaupt schien ein schalkhafter Kobold an diesem Morgen die Sinne der
Menschen zu betören. Der so kluge und einsichtsvolle Haushofmeister hatte im
Strudel seiner Geschäfte gänzlich vergessen, daß der eine Flügel schon von den
frühzeitig eingetroffnen Besuchern erfüllt war, und in der Absicht, verwahrt zu
halten, was nicht auf der Stelle benutzt werden sollte, die große Türe desselben
verschließen lassen. Bei solchem Zudrange eine an sich löbliche Vorsicht!
    Nun vernahm der Herzog, während Hermann bei dem Schlagbaume beschäftigt war,
von der Seite jenes Flügels her, ein donnerartiges Getöse, schickte hin, und
hörte, daß ein Teil der Gäste dort ebenfalls versperrt sei, welcher sich mit
trommelnden Händen und Füßen abmühe, Erlösung aus dem Kerker zu gewinnen. Der
Haushofmeister war nicht gleich zu finden, und so mußten jene noch eine ganze
Weile hinter Schloß und Riegel verharren.
    Blitzschnell war Hermann vom Schlagbaume zurückgesprengt, und hatte dem
Herzoge das dort Vorgefallne gemeldet. Dieser ließ, um das Gedränge vor der
Allee zu hindern, verschiedne Seitenwege durch Wiesen und Baumgärten öffnen. Auf
einmal verwandelte sich nun die bisherige Einsamkeit in das Getümmel des regsten
und buntesten Lebens. Durch die Allee, über Wiesen und Baumflecke von allen
Richtungen her, rollten glänzende Equipagen, trabten geschmückte Reiter auf
kräftigen oder zierlichen Tieren heran. Barette, Henriquatres, Sammetmäntel von
allen Farben, Unterkleider von schneeweißer Seide, gelbe oder rote Stiefelchen,
goldne Sporen hoben manche jugendliche Gestalt trefflich hervor. In den Wagen
klopften die schönsten Busen unter Gold, Atlas, Spitzen und Stickerei, blitzten
die anmutigsten Augen unter wehenden Reiherfedern, während ehrwürdige ältere
Herrn und Damen in Silbergrau, Braun und Schwarz, gewissermaßen den dunkeln
Grund bildeten, auf welchem die Blumen des Festes wuchsen. Dazu die scharlachnen
Hauptgestelle der Pferde, das weiße und rote Sielenzeug, die galonierten Livreen
der Kutscher und Diener! Kurz, als auch die Flügeltüre ihre geputzten Gefangnen
hervorgelassen hatte, als die Wege von den Herbeieilenden zurückgelegt worden
waren, so gab es im Schloßhofe ein Gewimmel von Farben, Figuren, von Glanz und
Schimmer, welches würdig zu beschreiben, eine geschicktere Feder, als die
unsrige ist, kaum vermöchte. Abstechend nahmen sich gegen die Gestalten des
Mittelalters freilich die neuen Uniformen der Offiziere, und die schlichten
Röcke der Bürgerlichen aus, aber auch diese Kontraste erhöhten nur den
mannigfaltigen Reiz des Anblicks.
    Da die Zeit über die Gebühr vorgerückt war, so säumten die fürstlichen
Personen nicht, im Gartenzelte zu erscheinen, als sie meinten, daß dort alles
sich zusammengefunden haben würde. Bei ihrem Eintritte entstand ein fröhlicher
Tumult; man drängte sich um sie, verneigte sich, begrüßte sie. Der Scharfblick
der Herzogin hatte bald wahrgenommen, daß die Gattinnen und Töchter der
Honoratioren aus der Stadt sich unter so vielem Sammet und so glänzender Seide
in ihren weißen Batistkleidern etwas verlegen fühlten, während die Männer und
Väter eher trotzig und herausfordernd vor den gleißenden Rittern standen. Mit
bezaubernder Freundlichkeit wandte sie sich vorzugsweise an jene Frauenzimmer,
und hatte wirklich in kaum fünf Minuten jeder eine Artigkeit gesagt, so daß
alle, wie neugeboren, Luft schöpften.
    Inzwischen bemerkte der Herzog den Oheim, der, grau gekleidet, mit
Schnallenschuhn, wie er sich immer zu tragen pflegte, im Lesezimmer stand, und
ein eifriges Gespräch mit einigen der prächtigsten Paladine führte, deren
Geschäftsfreund er war. Sobald er konnte, ging der Fürst dorthin. Der Kaufmann
trat ihm einige Schritte entgegen und sagte bescheiden: »Es tut mir leid, daß
ich von dieser Festlichkeit früher keine Kunde bekam, ich würde Ew. Durchlaucht
sonst meinen Anblick erspart haben, der grade heute Denenselben nicht angenehm
sein kann.« - »Warum das!« versetzte der Herzog im besten Ton und reichte dem
Kaufmann die Hand. »Jedes Ding hat seine Stunde. Heute das Vergnügen, morgen die
Arbeit; auf beides bin ich gefaßt.«
    Trompeten schmetterten; ein Herold kam geritten und sagte folgenden Spruch
her:
 
Die Bahn ist abgesteckt, die Fahnen wehn;
Wohlauf ihr Kavaliere reinen Bluts!
Wer einen Degen läßt zur Seite sehn;
Der gebe Zeugnis auch des Rittermuts!
 
Hierauf wurden die Damen wieder zu den Wagen geführt, die Herrn sahn nach ihren
Rossen. Ein prächtiger Sechsspänner fuhr vor, in den der Herzog mit seiner
Gemahlin sich setzte. Wilhelmi ordnete die Reihenfolge des Zugs. Die
Bürgerlichen gingen zu Fuß voran. An einem Kreuzwege schwenkten die
Carousselreiter ab. Alles war in der größten Erwartung der Dinge, die da kommen
sollten. Die kleinen Neckereien des Zufalls, welche vorangegangen waren, hatten
die Stimmung erhöht und leidenschaftlicher gemacht. Von den Wagen flogen
zärtliche Blicke nach manchem der schmucken Reiter. Das Fest begann.

                                Eilftes Kapitel

 
Um den großen, mit Sand reinlich belegten Platz liefen auf zierlichen
Bogenstellungen die Sitzreihen für die Zuschauer von Stande. Man hatte dem
Holzwerke eine muntre Färbung, gelb und braun, gegeben, Behänge von rotem Tuch,
mit goldnen Fransen gesäumt, deckten die Brüstungen. In der Mitte dieses
Amphitheaters bezeichneten bessere Stoffe, ein Baldachin, und das große, im
schwersten Zeuge gestickte Wappen des Herzogs den Ehrenplatz. Zu demselben bis
dicht unter die Brüstung führten vom Grunde aus tuchbelegte Stufen. Hier sollte
die Königin der Schönheit und Minne auf einem thronartigen Sessel Platz nehmen,
auf etwas niedrigeren Lehnstühlen neben ihr zu beiden Seiten wollten Herzog und
Herzogin sitzen. Zierliche Pagen in Blau und Silber standen hinter Thron und
Lehnstühlen, und hielten auf weißen goldgestickten Atlaskissen die
Ehrengeschenke, welche die geschicktesten Ritter aus den Händen der Königin als
Dank empfangen sollten. In der Auswahl dieser schönen und kostbaren Sachen hatte
die Herzogin ihren ganzen Geschmack bewiesen.
    Auf ihre Veranlassung, durch Wilhelmis und andrer Vertrauten Bemühungen war
bunte Reihe gestiftet worden, die verschiednen Stände, Gäste in und ohne Kostüm,
saßen gemischt untereinander, ja sie selbst hatte ein gutes blödes Kind, welches
ängstlich nach einem freien Platze umherschaute, auf einen Sessel in ihrer Loge
genötigt.
    Neben dem Kaufmann saß der Enterbte, der an dem Caroussel keinen Anteil
nehmen wollte, und mit allerhand spitzigen Bemerkungen halblaut um sich warf.
    Dem herzoglichen Sitze grade gegenüber leuchtete der große, geräumige
Pavillon von roter und gelber Leinwand, unter welchem sich die Kavaliere zu Roß
versammelt hielten. Die Wappen des Herzogs und der Herzogin standen gepaart auf
beiden Seiten der breiten Öffnung, behütet von kräftigen Schildhaltern.
    Als alles sich gesetzt hatte, richtete sich jeder Blick nach dem Pavillone.
In diesem war ein kleiner Verzug entstanden. Unterwegs hatte sich nämlich,
Hermann wußte selbst nicht wie? ein Ritter zu den übrigen gefunden, welcher eine
halbe Larve vor dem Gesichte trug. Sein Putz überstrahlte an wilder Pracht den
der andern weit, ebenso auffallend erschien sein Tier. Als man ihn fragte, wer
er sei, antwortete er, er nenne sich den Neffen des Enterbten. Im Pavillon
verlangte Hermann, daß jener sich demaskieren solle, welches höflich aber
bestimmt verweigert ward. Hermann wußte nicht recht, wie er sich hiebei zu
benehmen habe, während er aber noch zaudernd stand, ertönte der erste
Trompetenstoß, und nun war keine Zeit zu verlieren. Um kein Aufsehn zu erregen,
und in der Meinung, daß hier ein artiger Scherz beabsichtigt werde, reihte er
den Neffen des Enterbten eiligst bei dem letzten Gliede ein, während die
Trompeter schon aus dem Pavillon ritten.
    So breit war die Öffnung des letztern, daß mit Bequemlichkeit sechs Mann
hoch ausgeritten werden konnte. Voran zogen zwölf Trompeter und Pauker, ihre
Instrumente mit schwerem Silberzeug verziert. Hinterdrein folgte der Herold, in
der Rechten eine große Pergamentrolle haltend. Nach ihm ritten in vier Zügen
vierundzwanzig Kavaliere mit entblößten Schwertern. Dieser herrliche und
glanzvolle Aufzug bewegte sich unter den Tönen eines triumphierenden Marsches
längs der Umschränkungen des Platzes hin. Als er vor dem Balkone des fürstlichen
Paars angelangt war, senkten die Kavaliere die Schwerter, schwieg die Musik,
entfaltete der Herold die Pergamentrolle. Er verlas die Namen der Edelleute, und
erbat für sie von dem Burgherrn und der Burgfrau Vergunst, ritterlich Wesen sehn
lassen zu dürfen. Die Herrschaften neigten sich gewährend, der Zug setzte seine
Runde fort. Nach deren Vollendung zogen sich die Kavaliere wieder in den
Pavillon zurück, Trompeter und Pauker aber schwenkten ab, und ritten unter dem
Balkone der Herrschaften auf.
    Nunmehr war es an der Zeit, zu der Wahl zu schreiten, welcher alle schönen
Busen mit gerechter Bewegung entgegenschlugen. Ein andrer Herold in
Friedenskleidern, einen Kranz in den Haaren, kam geritten, hielt in der Mitte
des Platzes, und rief mit lauter, verständlicher Stimme:
 
Wann wird der Dank zum lieblichen Gewinne?
Wann ihn die Kön'gin beut der Schönheit und der Minne!
Wem ziemt die Wahl? Den Schönheit setzt in Qual;
Wohlauf, ihr Herrn! Erkiest sie allzumal!
 
Die Herzogin hatte nämlich, um Neid und Eifersucht möglichst zu entfernen,
beschlossen, dem Zufall das Amt aufzutragen. Jeder Herr sollte auf ein
elfenbeinernes Täflein den Namen derjenigen schreiben, welcher er die Würde
zudachte. Aus diesen Täflein, in eine Urne geworfen, sollte dann Damenhand das
beglückte Los ziehn. Anfangs hatte sie sich hiebei ganz auf den Takt der
Anwesenden verlassen zu dürfen geglaubt, bei der nunmehr doch sehr gemischten
Natur der Gesellschaft waren aber den beiden Edelknaben, welche die Stimmen
einsammeln sollten, geheime Anweisungen erteilt worden, und wir dürfen wohl
verraten, daß bei dieser Gelegenheit der Unterschied der Stände scharf im Auge
gehalten wurde.
    »Was bedeutete der Spruch jenes Menschen?« fragte der Kaufmann seinen
Nachbarn. »Nichts«, versetzte der Enterbte, »er drehte sich, wie das ganze Fest,
um nichts.«
    Die beiden Edelknaben, der eine mit den Täflein, der andre mit der Urne
näherten sich ihnen. »Ich wüßte keine, der ich die Palme gönnte«, sagte der
Enterbte; »geschwind, alter Herr, fällt Ihnen kein Mädchenname bei?« Der
Kaufmann erwiderte: »Meine Bekanntschaft unter dem jungen Frauenzimmer ist auch
sehr schwach, ich kenne fast niemand außer meiner Tochter Cornelie.« - »Bravo!«
rief der Enterbte, schrieb und warf sein Täflein in die Urne.
    Nachdem die Knaben den Umgang gemacht hatten, erhob der Herold wieder seine
Stimme und rief:
 
Die Lose ruhn verhüllt! Von Frauenhand
Wird nun in des Geschickes Dienst gezogen,
Und glücklich, die der zarte Finger fand!
Die andern doch sind auch nicht ganz betrogen.
Ob sie auch fern vom Thron des Festes blieben,
Ein Herz beherrschen sie; des, der sie aufgeschrieben!
 
Diese Wendung fand allgemeinen Beifall. Man wiederholte sie lachend und
scherzend; die anmutigsten Gesichter mußten die meisten Neckereien anhören. Ein
alter lustiger Herr sagte: »Dies ist sonach die wahre Republik Polen, wo jeder,
wenn er auch nicht zum Zepter gelangte, im stillen sich dazu berechtigt fühlte.
Ich fürchte nur«, setzte er lauter hinzu, »die Erwählte wird ein noch
angefochtneres Regiment haben als jene Sarmatenkönige.«
    Der Edelknabe mit der Urne bog sein Knie vor der Herzogin. Sie wies ihn an
die vornehmste Dame nach ihr, welche in ihrer Nähe saß. Diese, eine hohe,
majestätische Gestalt, erhob sich, gebot, die Lose in der Urne umzuschütten,
griff hinein, zog ein Täfelchen hervor, las und verwunderte sich. »Ich finde
hier nur den Namen Cornelie aufgeschrieben«, sagte sie zur Herzogin. »Wer ist
diese Cornelie? Gebe Gott, daß nicht mehrere dieses Namens hier anwesend sind,
sonst wird es eine schwierige Entscheidung geben.«
    Der Herold, welcher aufmerksam nach dem Namen hingehorcht hatte, fiel mit
dem auf das Stichwort vorbereiteten Spruche ein: »Cornelie ist zur Königin der
Minne und Schönheit erwählt worden. Ihr Edelfräulein, geleitet die Königin zum
Throne!« Ein jauchzender Tusch der Trompeten und Pauken bekräftigte diesen Ruf.
    Die vier jungen Mädchen, welche von der Herzogin zu Ehrendamen bestimmt
worden waren, traten hinter ihr Tabouret, und sahen, der Anweisung bedürftig,
auf sie. Ein Murmeln lief rings um die Tribünen, man fragte nach der
ausgerufenen Dame, man überzeugte sich bald, daß sie nicht zur Stelle sei. Die
Herzogin, das Täfelchen von der andern empfangend, spielte verlegen damit und
befand sich in grausamer Unschlüssigkeit. Der Herzog nahm es ihr aus der Hand
und sagte mit gehaltnem Tone, deutlich, daß seine Worte über den ganzen Platz
hin vernommen wurden: »Da die Königin des Festes, wie es scheint, abwesend ist,
so ersuche ich meine Gemahlin, ihre Stelle zu versehn. Vielleicht ist diese
Gestalt der Wahl die richtigste, denn das Höchste soll uns ja eigentlich immer
fern und unsichtbar bleiben. Ich erkläre hiemit im Namen der unbekannten
Schönheit den Thron für besetzt, und bitte, das Spiel zu ihrer Ehre anfangen zu
lassen.«
    Er legte das Täfelchen auf den Thron. Die Ehrenfräulein setzten sich auf
Sessel an den Stufen desselben. Die Herzogin behielt ihren Platz, und blickte
zerstreut vor sich hin. Auch ihm sah man an, daß er eine kleine Bewegung
niederzukämpfen hatte.
    Was Hermann betrifft, der von dem Vorfalle durch einen aufmerksamen
Zuschauer unterrichtet worden war, so möchte es schwer sein, seine Stimmung
genügend zu schildern. Es war ihm, als blicke er durch ein Kaleidoskop, worin
sich unscheinbare Kleinigkeiten zu glänzenden Figuren verbinden. Diese deuten
auf Gestalten der Wirklichkeit hin, und sind sie doch nicht.

                                Zwölftes Kapitel

 
Schon bei den Quadrillen, die zuerst abgeritten wurden, hatte sich die
Aufmerksamkeit bald vorzugsweise dem Verlarvten zugewendet. So gut die übrigen,
von tüchtigen Stallmeistern eingeübt, ihre Sachen in Schwenkungen und Volten
machten; dem Verlarvten kam keiner gleich oder nur nahe. Das Staunen über seine
Geschicklichkeit war um so größer, als er dieselbe durch den Gegensatz noch zu
heben wußte. Denn anfangs hatte er wie im Schlafe auf seinem Tiere gehangen und
war nur so mitgezuckelt, hatte auch wohl zum Sattelknopf seine Zuflucht
genommen, so daß schon mancher über den Ritter von der schneiderhaften Gestalt
zu lachen begann. Auf so einmal aber rückte er sich zurecht, alle Muskeln
schwollen von kräftigem Fleische, er ritt nicht mehr, er schwebte auf dem Gaule,
seine Hand spielte mit dem Zügel, er führte die seltensten Kunststücke so
edel-nachlässig aus, als seien sie eigentlich noch unter seiner Würde. Hierauf
gefiel es ihm denn auch wohl wieder, zur großen Erlustigung besonders der Leute
aus dem Volke, die unter den Bogen der Tribünen, hinter den Schranken zusahn, in
den anfänglichen Schneidertrab zu verfallen, und so fesselte er die ganze
Versammlung in Lachen und Bewundrung an sich. Was das Merkwürdigste war, sein
Tier, eine katzenartig gezeichnete, lange Schecke, die aus tückischen,
leuchtenden Augen schaute, schien mit dem Herrn völlig eins zu sein. Wurde er
über ihr zum Schneider, so wurde das Tier unter ihm zur Mähre, ließ die Ohren
hängen, senkte den Kopf, und tat, als ob es lahme. Sobald dagegen der Reiter er
selbst sein wollte, tanzte es wie ein Hirsch, flog es wie ein Vogel.
    Besonders entzückt über diese Künste war ein alter Landedelmann, der einen
Teil seiner Jugend in Großbritannien zugebracht hatte, und alles Pferdewesen
leidenschaftlich liebte. Dieser Mann hatte bis dahin seine Nachbarn mit der
unaufhörlich wiederholten Erörtrung der Frage, was doch wohl aus ihnen allen
hätte werden sollen, wenn die Schlagbäume nicht gehoben worden wären? gepeinigt,
als die Freude über den Verlarvten jene Untersuchung niederschlug. Er lehnte
sich mit beiden Armen auf die Brüstung, klatschte unmäßig, rief einmal über das
andre: »Bravo!« und schwor, er müsse nach dem Caroussel mit jenem Brüderschaft
trinken. »Wenn ich nur wüßte, aus welcher Familie er ist«, sagte er. »Aus unsrer
Provinz kann er nicht sein, denn hier sitzen sie doch im Grunde alle wie die
Mehlsäcke zu Pferde, er muß von mecklenburgischem Adel sein, er macht wahrhaftig
Sachen, wie ein englischer Bereiter.«
    Nach den Quadrillen, welche die Musiker mit den ausgesuchtesten Märschen
begleiteten, entstand eine kleine Pause. Knappen in grün- und weißgestreiften
Wämsern richteten die bewimpelten Pfähle mit den Ringen auf, nach welchen nun
das Stechen beginnen sollte. Eine große Walze wurde angewendet, den von den
Huftritten der Pferde aufgewühlten Sandgrund wieder festzudrücken, unter dem
Pavillone verschnauften die Kavaliere und ihre Rosse.
    Der Enterbte war von der Tribüne herabgekommen, trat in den Pavillon, und
Hermann sah, daß er mit dem verlarvten Neffen beiseite trat. Eine gewisse
Vermutung machte ihn auf den Inhalt des Gesprächs neugierig, er wußte sich
scheinbar unbefangen den beiden zu nähern, und konnte wenigstens einige Worte
von ihren Reden vernehmen. »Macht es nicht so auffallend«, sagte der Enterbte
zum Neffen, »es kommt sonst aus, und wir werden um unsern Spaß gebracht.«
    »Herr Baron«, versetzte der Neffe in einem rauhen, holprichten Dialekte,
»ich nehme mir es auch vor, aber wer kann wider die Natur?«
    Die Kavaliere begannen das Ringelstechen; mancher Ring blieb auf den Degen
sitzen, mancher flog auch, von ungeschicktem Stoße berührt, in den Sand. Der
Verlarvte schien anfangs die Warnung des Enterbten beachten zu wollen, er
zeichnete sich nicht aus, fehlte, traf, wie es kam. Auf einmal aber war es, als
ob in ihn wieder ein übermütiger Geist führe. Denn plötzlich ritt er bei dem
Baume vorbei, und stach, diesem den Rücken zukehrend, mit einer sichern Bewegung
nach hinten zierlich den Ring ab. Das war noch wenig. Das nächste Mal warf er
den Degen nach dem Ringe, traf ihn, und fing den Degen in der Luft auf. Es war
gut, daß hiermit dieser Teil des Festes zu Ende ging, denn wer weiß, welche
Streiche noch sonst zur Gemütsergötzung der Zuschauer verübt worden wären.
    Sobald der Zug wieder im Pavillone war, nahm Hermann den geschickten Reiter
beiseite, und befahl ihm geradezu, sich zu entlarven. Die bestimmte Mahnung
setzte den Menschen aus der Fassung, er nahm die Maske ab und ein braunes,
verbranntes Gesicht erschien unter dem Barett. »Sie sind gedungen, unsrem Feste
zum Hohne zu gereichen!« redete ihn Hermann hart an. »Verfügen Sie sich zu Ihrer
Gesellschaft, bei der die Künste, welche Sie üben, für Geld zu sehen sind.
Fort!« - »Mein Herr«, versetzte der Mensch, welcher zu ebner Erde so verlegen
war, als er im Bügel sich keck erwiesen hatte, »ich wollte es nicht gern tun,
denn ich fürchtete mich vor Rüge und Bestrafung, aber der Herr Baron setzten mir
so lange zu, daß ich mich endlich bewegen ließ.« - »Und was war die Absicht bei
diesem Possenspiele?« fragte Hermann. »Ich sollte«, antwortete der andre, »nach
dem Caroussel vor der Frau Herzogin hinknien, und die Geschenke empfangen, die
der Herr Baron dann von mir haben wollte. Was weiter im Werke war, kann ich
nicht sagen, wir reisen schon morgen fort.«
    Hermann nötigte den falschen Ritter auf sein Kunstpferd, und begleitete ihn
noch einige hundert Schritte, um gewiß zu sein, daß er sich entferne. Als er
umkehrte, begegnete ihm der Enterbte auf halbem Wege. Dieser sah dem abziehenden
Kunstreiter nach, und sagte dann mit giftigem Blicke: »Sie tun ja, als ob Sie
hier Herr im Hause wären.«
    »Mein Auftrag geht dahin, reine Bahn zu halten«, versetzte Hermann. »Ich
hätte nicht übel Lust, den Oheim dem Neffen folgen zu lassen. Das ist auch
etwas, worin wir die Wilden unleugbar übertreffen, daß wir uns an jemandes
Tafel, Hohn und Schimpf im Herzen, niederlassen können.«
    Er wandte ihm den Rücken und ließ ihn stehn. Eine laute Fanfare von
Trompeten und Pauken verkündete das Ende des dritten Teils, des Stechens nach
dem Türkenkopfe, welches inzwischen vor sich gegangen war, und das Caroussel
beschließen sollte. Die Kavaliere waren abgestiegen und standen, des Danks
gewärtig; die Pferde wurden von der Bahn geführt. Die Herzogin saß unruhig, eine
Träne im Auge, da. Sie fürchtete, jeden Augenblick den Verlarvten wieder
hervortreten, und sich mit unter die Dankbegehrenden stellen zu sehn. Sie wußte
nicht, wer dieser Mensch sei, aber ihr weibliches Ahnungsvermögen sagte ihr, daß
er ihr und ihrem Feste Schlimmes bedeute.
    Hermann eilte, was er konnte, und trat atemlos hinter ihren Lehnstuhl. Er
flüsterte ihr zu, daß der Störer entfernt sei, und nannte ihr diejenigen
Edelleute, welche nach seiner Meinung sich am besten gehalten hatten.
    Die Geschenke, bestehend in goldnen Pokalen, damaszierten Ehrendegen,
prachtvollen Schärpen und kostbaren Ringen, wurden verteilt. Auch wer keinen
Dank empfing, wurde doch mit einer zierlichen Schleife, welche die verschlungnen
Namen des Herzogs und der Herzogin zeigte, geschmückt. Alles dieses geschah bei
Pauken- und Trompetenschall im Namen der abwesenden Königin.
    Die Versammlung erhob sich. Nach dem Verlarvten wurde einige Augenblicke
lang gefragt, dann vergaß man ihn. Nur der alte Landedelmann war untröstlich,
als er erfuhr, daß dieser Paladin sich entfernt und dadurch seinen Umarmungen
entzogen habe. Er verfiel darauf wieder in das Gespräch von den Schlagbäumen,
solange er einen Zuhörer finden konnte.
    Man wollte nicht fahren, im Gehen meinte jeder sich mit denen, die er am
liebsten mochte, besser zusammenzufinden. Alles wanderte in buntem Gewimmel nach
dem Speisesaale.
    Sobald die Gesellschaft den Platz verlassen hatte, stürzte eine Menge Knaben
aus dem Volke herbei und raffte auf, was an Federn, Schlangenköpfen und
sonstigen Kleinigkeiten umherlag. Hermann nahm eine Bandschleife, welche, von
der Hand der Herzogin berührt, liegengeblieben war, und wollte sie als
Erinnrungszeichen verwahren. Da sah er die verschlungnen Namen und warf sie mit
einer schneidenden Empfindung weg. Die Knaben rauften sich um das leichte
Zeichen; bei dem Ziehn und Zerren zerriß es.
    Was den Herzog betrifft, so hatte dieser nach Beendigung des Caroussels ganz
freundlich seine Gemahlin gefragt, wann denn nun das Turnier beginne? In der
Verwirrung der vorangegangnen Tage war man nämlich, wie dergleichen wohl
vorzufallen pflegt, völlig vergessen gewesen, die Hauptperson von der Umändrung
des ursprünglichen Festplans etwas wissen zu lassen. Er verwunderte sich daher
nicht wenig, als er hörte, daß die Sache schon vorbei sei, und dasjenige
ausbleibe, worauf er sich eigentlich gefreut hatte.

                              Dreizehntes Kapitel

 
Indessen rauschte das Fest unaufhaltsam weiter. Ein kostbares Mittagsmahl war
eingenommen worden, die Gesellschaft zerstreute sich in Sälen, Zimmern, Lauben,
Gartengängen. Während ein Teil der älteren Herrn ein frühzeitiges Spiel begann,
andre da und dort ihr Nachmittagsschläfchen abhielten, die Matronen und die
Frauen in gewissen Jahren, ernsthaft mit der Kritik des Vorfallenden
beschäftigt, umhersaßen, verirrte sich so manches zärtliche Pärchen seitab in
die entlegensten Teile des Parks. Es gewährte einen bunten und fröhlichen
Anblick, die vielen fremdartig geschmückten Gestalten wie Blumen aus dem Grün
der Gebüsche und Baumgruppen hervordringen zu sehn.
    Hermann hatte sich zu einer großen Gestalt von außerordentlicher, wenngleich
verblühter Schönheit hingezogen gefühlt. Es war die Theophilie, welche die
Herzogin zu ihrem Beistande hatte kommen lassen, die Schwester jenes toten
Vetters. Ungeachtet des Streites, welcher die beiden Agnaten entzweit, stand sie
mit dem Herzoge in einem freundschaftlichen Verhältnisse. Sie waren einander an
Höfen und in Bädern begegnet, und man hatte selbst einmal vorlängst von einer
gegenseitigen Neigung gesprochen.
    Hermann erfuhr von ihr, daß sie in dem Schlosse ihres Bruders, welches nun
seinem Oheim gehörte, wohne. »Wie kam es, daß ich Sie dort während meiner
Anwesenheit nicht gesehen habe?« fragte er.
    »Es geziemt einer alten Hofdame, in ihrer Zelle zu verbleiben«, sagte sie.
»Mein Bruder machte sich bei dem Verkaufe einen Teil der Schloßzimmer aus, und
nahm mich in den Vertrag mit auf. Dort lebe ich für mich und hüte meine
Erinnrungen. Man muß der Welt den Korb geben, bevor sie ihn uns gibt. Übrigens
sind wir wie wohlgestellte Uhren. Sobald man uns aufzieht, gehn wir wieder. Ich
war seit zehn Jahren nicht in großer Gesellschaft gewesen und meinte, alles
vergessen zu haben, was zum guten Tone gehört, aber meine Cousine hat mich
aufgezogen und siehe da, die stehngebliebne Uhr geht noch, denn ich machte, wie
mich dünkt, nach allen Formen die Honneurs.«
    Der Oheim kam ihnen entgegen, gedankenvoll vor sich hinsehend. Sobald er
Theophilien erblickte, verfärbte er sich, und wendete sich, ohne zu grüßen, kurz
um.
    »Verzeihen Sie ihm«, sagte Hermann betreten, »er ist so kurzsichtig.« -
»Nicht doch«, erwiderte sie lächelnd, »er hat mich recht wohl erkannt. Wissen
Sie, daß Ihr Oheim ein Geisterseher ist?«
    »Diese Eigenschaft hätte ich nicht an ihm vermutet«, erwiderte Hermann.
    »Doch. Er ist so ein Sonntagskind, d.h. in Beziehung auf mich. Er sieht
neben mir immer allerhand graue, schwarze, schalkhafte, tückische Geister.
Kennen Sie die Geschichte vom Müller bei Potsdam?«
    »Welches Kind kennt sie nicht!« rief Hermann.
    »Nun, ich bin der Müller bei Potsdam. Tausende gäbe Ihr Oheim hin, wenn ich
weichen wollte, aber ich bleibe in meinem Rechte wohnen. Das ist alles nur
Scherz«, fügte sie in einem schneidenden Tone hinzu. »Ihr Oheim sollte meinen
Blick vergessen, der ihn so erschreckte, als ihm mein Bruder aus freien Stücken
die Zession gab, denn hin ist hin, und tot ist tot!«
    Ein Schwarm junger Mädchen näherte sich, lachend und schwatzend. Sie ließ
ihn stehn, und lachte und schwatzte mit den Mädchen. Er versuchte noch einige
Male, ihr nahe zu kommen, um die Erklärung ihrer spöttisch- geheimnisvollen
Worte zu vernehmen, sie wich ihm aber aus, und er hatte über eine neue
Verwicklung aus früherer Zeit nachzudenken.
    Inzwischen waren die Lustbarkeiten der Bürger und Bauern begonnen worden.
Auf einer grünen geräumigen Wiese, unfern des Turnierplatzes erhoben sich
Schaukeln und Kletterbäume; zu beiden Seiten waren Schießstände abgesteckt,
einer für das Armbrust- der andre für das Büchsenschießen. In der Mitte des
Plans stand eine große Bretterbude zum Tanzen, Würfeln und Spielen.
    Die ganze Wiese war von fröhlichen Menschen bedeckt. Knaben und Mädchen
schwebten in den Schaukeln, junge Bursche fielen von den Kletterbäumen, ohne
sich weh zu tun. Auf der einen Seite schwirrten Pfeile nach dem Vogel, auf der
andern flogen Kugeln nach der Scheibe.
    Besonders tat sich der alte Erich mit der Büchse hervor. Er schoß fast
jedesmal ins Schwarze, und hatte schon manchen schönen Preis erbeutet. »Wenn Ihr
so fortfahrt, wird für uns nicht viel übrigbleiben«, sagte ein Schütze zu ihm.
»Der Hauptschuß steckt noch im Laufe«, versetzte der Alte.
    »Trinkt nur nicht so viel«, sagte der andre zu ihm. »Bedenkt Euer Alter. Ihr
habt schon zweimal soviel zu Euch genommen, als wir.«
    »Meine Seele dürstet nach Kraft wider die Ungerechten!« rief Erich und
leerte einen ganzen Krug des Getränks, welches an den Schießstätten in reichem
Maße aufgefahren war. Die Augen des Alten glühten, seine Finger bewegten sich
unsicher; gern hätte man ihm das Gewehr weggenommen, wenn dies in seinem
Zustande nicht noch gefährlicher gewesen wäre.
    »Es ist nur zu verwundern, daß er in der Beschaffenheit so gut trifft«,
sagten einige der Umstehenden. »Er muß es mit jemand haben«, sprachen andre,
»denn er murmelt beständig von dem Fürsten der Finsternis, den er vertilgen
wolle. Ist er von einem beleidigt worden?«
    Der Herzog erschien mit seiner Gemahlin. Eine Menge der reichgeputzten Gäste
hatte sich schon vorher eingefunden und unter die Volksgruppen gemischt, deren
Lust immer stürmischer emporloderte. Junge Herrn setzten sich zu den schmucken
Bauermädchen in die Schaukeln; die Herzogin war, begleitet von einigen
Edeldamen, nach der Bretterbude gegangen, und hatte dort mit älteren Leuten aus
dem Dorfe ein herablassendes Gespräch angeknüpft. Der Herzog stand bei den
Büchsenschützen und besah ihre Gewehre, von denen mehrere sehr künstliche Stücke
waren.
    Auch der Oheim war gekommen und zu dem Schießstande herangetreten. Der
Amtmann machte sich um ihn zu tun, und bewies sich auch gegen ihn sehr demütig
und vielgesprächig. »Wenn hier viel Geld vertan wird«, sagte der Oheim mehr für
sich, als zu seinem Begleiter, »so muß man gestehn, daß es wenigstens auf eine
muntre Weise geschieht. Ich werde mich hüten müssen, daß diese Lust nicht mich,
wie meinen Advokaten ansteckt.«
    »Wie schön werden diese Plätze sein«, versetzte der Amtmann, »wenn erst
überall hier der Nutzen herrscht. Schon sehe ich z.B. im Geiste auf jener Anhöhe
das lange Trockengebäude mit Fachwerk errichtet, denn dicht daneben im Grunde
steht das ergiebigste Torflager, welches Seine Durchlaucht nur nicht anbrechen
lassen, weil Sie sich einbilden, der Gewinn ertrage die Kosten nicht.«
    »Lassen wir das«, versetzte der Oheim. »Noch gehört dieses alles ihm, und
ich gebe mir heute Mühe, zu vergessen, weshalb ich eigentlich hier bin.« - »Tun
Sie das nicht, wertester Herr Kommerzienrat«, sagte der Amtmann. »Betrachten Sie
immerhin, was Sie vor sich sehen, als das liebe Ihrige. Denn selbst wenn der
alte Adelsbrief aufgefunden werden sollte, wozu kein Anschein, so würde es immer
noch Mittel und Wege geben ...«
    »Wie?« fragte der Oheim und zog den Amtmann beiseite. Gleich darauf gingen
sie miteinander fort, einem Wege durch das Gebüsch zu.
    »Ich möchte wohl durch jemand einen Schuß auch für mich tun lassen«, sagte
der Herzog an der andern Seite der Schießstätte.
    »Dessen ist niemand würdig«, versetzte ein Schütze, »als der alte Erich. Der
wird einen Meisterschuß, einen Herzogsschuß für Ew. Durchlaucht tun.«
    Man suchte nach dem Alten. Er war nicht zu finden. Man verwunderte sich;
noch ganz vor kurzem hatte ihn jedermann hier gesehen. Ein Knabe sagte, er habe
mit einem Fluche seine Büchse geladen und sei raschen Schritts unter die
Menschen gegangen, wo er ihm aus dem Gesichte gekommen sei.
    Ein Walzer ertönte aus der Bude; die Herzogin ließ ihren Gemahl bitten,
dorthin zu kommen. Ein ehrenfester Bursche wurde der Gnade teilhaftig, mit der
Fürstin den Tanz zu eröffnen. Der Herzog machte mit einem hübschen flinken
Mädchen die Runde. Auch einige der vornehmen Herren griffen da und dort zu.
Demnächst nahm man mit guter Manier seinen Rückzug, um die Toilette für den Ball
herzustellen, der nun sogleich im Schlosse beginnen sollte.
    Unterwegs trat der Burgemeister den Herzog an und fragte ihn, ob er wohl
erlauben wolle, daß auch seine bürgerlichen Gäste verkleidet erschienen? »Ich
bedachte«, sagte er, »als ich die geschmückten Herrn und Damen sah, wie kahl wir
uns unter ihnen ausnehmen würden, und erinnerte mich, daß wir auf dem Rathause
noch mehrere Kisten voll Maskenzeug von dem Redoutenunternehmer stehn haben, der
uns die Saalmiete schuldig geblieben ist. Diese habe ich holen lassen; das Zeug
wird für die Männer vollständig hinreichen, und auch unsre Frauenzimmer werden
genug Bänder, Flor, Schmelz, Blumen und Borten finden, um sich ein fremdes
Ansehn zu geben.«
    Der Herzog erteilte mit Vergnügen seine Zustimmung. »Aber freilich«, sagte
der Burgemeister, »sind es nicht lauter Ritterkleider; es sind Schweizer,
Türken, Polacken, Juden, Indianer, Gärtner und Zigeuner darunter.«
    »Je bunter, desto besser!« rief der Herzog. »Dieser Tag gehört der Freiheit
und Freude. Eilen Sie, sich anzukleiden, wir wollen gleich anfangen, damit unsre
jungen Damen und Herrn etwas vor sich bringen können.«
    Hermann hatte einen Augenblick sich unter den Volkslustbarkeiten umgesehn,
dann war er nach dem Schlosse zurückgeeilt, um die Erleuchtungsanstalten um
dasselbe zu ordnen. Er meinte hierauf, sich von dem Getöse etwas zurückziehn zu
dürfen, und ging durch einen abgelegnen Teil des Parks, um seine Sinne zu
beruhigen. Auf einmal war es ihm, als höre er ein Geschrei, und als er noch
horchte, um sich dessen zu vergewissern, kam schon etwas quer durch die Büsche,
die einen Hügel dort bekleideten, herabgestürzt. Es war der Amtmann. Zitternd,
entsetzt, rief er: »Mord! Mord!« und rannte über den Weg durch das Strauchwerk
weiter.
    Mit der Schnelligkeit des Blitzes drang Hermann durch die Büsche die Anhöhe
hinauf. Oben ward ihm ein schrecklicher Anblick. Sein Oheim stand bebend, an
einem Baume sich haltend, furchtsam weggekrümmt; einige Schritte von ihm der
alte Erich, die weißen Haare wie Borsten emporgesträubt, die Büchse im Anschlage
haltend. Mechanisch warf sich Hermann zwischen seinen Oheim und den wütenden
Greis. »Laß ab!« rief er. Der Alte schien durch Hermanns Entschlossenheit außer
Fassung zu geraten, ließ die Büchse sinken und schlug sich vor die Stirne.
    »Unglücklicher, was wolltest du tun!« sagte Hermann, schritt beherzt auf den
Alten zu und nahm ihm, ohne Widerstand zu finden, das tödliche Gewehr ab.
    »Das Haus meines Herrn beschützen«, versetzte dumpf und kalt Erich. »Sie
sollen nicht sitzen, wo meine Herrn gesessen haben.«
    Es kamen Menschen. Der Amtmann war es und der Gerichtshalter mit seinen
Dienern. »Da steht der Mörder!« rief der Amtmann überlaut. »Assassinat!« sagte
der Gerichtshalter. »Ergreift ihn und bringt ihn in das Gefängnis. Einer aber
gehe sofort und zeige es Seiner Durchlaucht an.« - »Halt!« rief Hermann. »Tun
Sie, was Ihres Amts ist, aber niemand soll heute abend von diesem Vorfalle etwas
erfahren; am wenigsten der Herzog. Das Fest darf nicht gestört werden, und ich
mache Sie dafür verantwortlich, daß Ihre Leute schweigen.«
    »Mein Herr«, versetzte der Gerichtshalter, und warf sich in die Brust, »wer
gibt Ihnen das Recht, mir Befehle zu erteilen?«
    »Sie gehorchen!« sagte Hermann fest. Der Alte sah ihn an, erhob die Stimme
und rief: »Zanke nicht mit einem Gewaltigen, daß du ihm nicht in die Hände
fallest. Viele Tyrannen haben müssen herunter, und ist dem die Krone aufgesetzt
worden, auf den man nicht gedacht hätte.«
    Der Gerichtshalter, welcher von Natur verlegen und ängstlich war, bedachte
sich einige Augenblicke, dann sagte er zu seinen Leuten: »Es mag so geschehn.
Führt ihn auf Umwegen, wo niemand ihn sieht, nach dem Gefängnis, und keiner rede
von der Sache.«
    Als der Alte abgeführt worden war, wandte sich Hermann zu seinem Oheim, der
sich kaum auf den Füßen halten konnte. Er verlangte nach dem Gasthofe,
schweigend führte ihn der Neffe dorthin. Er erkundigte sich mit Schonung nach
dem Hergange; der Oheim wußte ihm aber weiter nichts zu sagen, als daß jener
Unselige, der ihnen nachgeschlichen sein müsse, plötzlich hinter den Bäumen, das
Mordgewehr auf ihn gerichtet, hervorgetreten sei, ihn mit furchtbaren Drohworten
aus den Propheten anfahrend. Der Amtmann habe gleich die Flucht ergriffen, und
ihn dem Grimme des Alten überlassen.
    Er ließ Postpferde bestellen. Hermann suchte alles mögliche auf, ihn von dem
Entschlusse zu einer nächtlichen Reise nach solcher Alteration abzubringen, und
führte ihm endlich den Plan, mit dem er hieher gekommen, in die Erinnerung
zurück. »Das ist vorbei«, sagte der Oheim. »Fernerhin soll zwischen mir und
dieser Mördergrube nur von Recht und Gerechtigkeit die Rede sein.«
    Als Hermann bestürzt seinen Verwandten in den Wagen gehoben hatte, ging er
nach der Wohnung des Gerichtshalters, bei welcher sich auch die Gefängnisse
befanden. Er erhielt Einlaß in den Kerker des alten Erich, konnte aber mit
diesem nichts beginnen, denn der Alte war, als habe er nichts begangen, fest
eingeschlafen. Der Gerichtshalter erzählte aus einem kurzen Verhöre, welches er
sogleich mit ihm angestellt, folgendes: Er sei dem Amtmann und dem
Kommerzienrate nachgegangen, ohne zu wissen, warum? habe ein abscheuliches
Gespräch zwischen beiden belauscht und dann gesehen, wie der Kommerzienrat sich
auf den Hügel gestellt, die Arme ausstreckend, und andeutend, wie und wo er
niederreißen, zerstören und bauen lassen wolle, wenn er hier Herr werde. Da sei
ihm jener wie der Teufel vorgekommen, der die Hand zum Verderben über eine ganze
Gegend ausrecke, und er habe es für nichts Böses gehalten, den Teufel
totzuschießen.
    Hermann sagte zu dem Gerichtshalter, daß er es übernehme, den Herzog von
diesen finstern Dingen zu benachrichtigen, und gebot ihm, den Alten mit Schonung
zu behandeln. Er eilte nach dem Schlosse, sehr in Sorgen, daß doch eine Kunde
bis dahin dringen werde.
    Es war völlig Nacht geworden. In den Alleen um das Schloß waren alle Lampen
angezündet worden, welche, farbig, ein magisches Regenbogenlicht umherstreuten.
Vor dem Portale brannten mächtige Pechpfannen, alle Fenster waren hell
erleuchtet, aus dem Innern erscholl die rauschende Tanzmusik. Er schritt,
geblendet von dem Glanze, die Treppen hinauf, und stellte sich an den Eingang
des Saals. In dem Lichte der Lustres und Kronleuchter bewegten sich die
glänzenden und bunten Gestalten, für deren Menge der große Ahnensaal doch fast
zu klein war. Es war das prachtvollste Gewimmel, welches seine Augen je gesehen
hatten. Auch der Herzog war, zum großen Erstaunen seiner Gemahlin, verwandelt,
in dem geheim zubereiteten Schmucke unter die Gäste getreten. Er strahlte, mit
Diamanten bedeckt, in einem roten hermelinumfaßten Mantel. Die Augen der Damen
folgten, nicht zum Verdrusse der Fürstin, der hohen stattlichen Gestalt. Als er
Hermann an der Tür bemerkte, winkte er ihm, in den Saal zu treten. Dieser aber
verblieb, wo er war, jeden Hineingehenden sorglich anblickend, ob er auch nicht
unvorsichtigerweise die Nachricht bringen werde, wie das Entsetzliche sich
diesem schönen Scheine so nahe geschlichen habe. So stand er in seinem
schlichten Frack einen Teil der Nacht durch als treuer Wächter an der Schwelle.

                              Vierzehntes Kapitel

 
Am folgenden Morgen wurde er von dem Gerichtshalter zu früher Stunde geweckt.
Der Mann trat mit erschrocknem Gesichte vor sein Bett, und brachte ihm stotternd
die Nachricht, daß der alte Erich entflohen sei. Der Gerichtshalter hatte ihm
auf Hermanns Weisung keine Fesseln anlegen lassen; so war es ihm möglich
geworden, seine Wächter, die in der allgemeinen Freude wohl auch das Ihrige zu
sich genommen haben mochten, zu täuschen.
    Hermann ging mit dem Gerichtshalter nach dem Kerker. Das nicht recht feste
Schloß war von inwendig erbrochen worden. Die Wächter, welche draußen im
Vorraume gewesen waren, mußten geschlafen haben, während der Alte sein
Befreiungswerk verrichtete. An der Wand stand mit Kohle fast unleserlich
geschrieben, daß, was einmal mißglückte, nicht immer fehlzuschlagen brauche.
    Das erste war nun, den Herzog zu benachrichtigen, mit welchem unangenehmen
Geschäfte sich Hermann belud, da der Gerichtshalter sich nicht vor den Herrn
getraute. Hier sah Hermann den Fürsten zum ersten Male fassungslos. Er konnte
kaum sprechen und seine Bewegung wurde noch größer, als er die Abreise des
Oheims vernahm. Hermann mußte sich auf eine Viertelstunde entfernen, nach deren
Verlauf der Fürst einigermaßen wieder zu seinem Gleichgewichte gekommen war. Er
fragte nach dem Verbrecher, und befahl, als man ihm dessen Flucht meldete, daß
die strengsten Maßregeln zu seiner Habhaftwerdung getroffen werden sollten.
Jedoch schien es Hermann, als ob dieser Eifer nicht ganz wahr, und das
Verschwinden des Schuldigen ihm das einzige Tröstliche bei der Sache sei, er
begnügte sich daher, dem Gerichtshalter die sogenannten Solita anzuempfehlen,
welche bekanntlich selten zum Ziele führen.
    Im Schlosse sah es wüst aus. Der Ball hatte bis gegen Morgen gedauert. Die
Dienerschaft war erst bei Tageslicht aus den Federn gekommen. Im Tanzsaale, in
den Seitengemächern, besonders im Trinkzimmer, überall zeigten sich noch die
Spuren des Festes. Zum Beweise, wie weit die Zerrüttung dieses so wohlgeordneten
Hauswesens gediehen sei, erzählte man sich die Neuigkeit, daß die Herzogin heute
dreimal nach ihrem Frühstücke habe verlangen müssen.
    Nur überwachte abgespannte Gesichter begegneten einander. Dazu strömte der
Regen herunter, in welchen sich das heitre Sonnenwetter umgesetzt hatte. Unter
ausgespannten Schirmen stiegen die Gäste, welche nicht schon in der Nacht das
Schloß verlassen hatten, schweigend-verdrießlich in ihre Wagen, und fuhren
hinter zugeknöpften Ledern ab. Die Herzogin hatte sich alle Beurlaubungsvisiten
verbeten; sie entschuldigte sich mit körperlichem Unwohlsein.
    Als Hermann auf den Turnierplatz ging, sah er die Tapezierer mit heftiger
Eile bemüht, die schon durchnäßten und halb verdorbnen Behänge von den Gerüsten
zu nehmen. Die gießenden Fluten hatten die Bemalung von den Tribünen und
Pfeilern abgewaschen; sie standen mißfarbig und beschmutzt da. Von dem Pavillone
war nur noch das Gerippe zu sehn.
    Die Herzogin war mehrere Tage hindurch für niemand, als für ihren Gemahl
sichtbar. Nur der Geistliche hatte Zutritt zu ihren Zimmern und hielt
fortgesetzte Andachtsübungen mit ihr. Unter den Vertrauten ging die Rede, sie
mache sich über das Fest Gewissensskrupel.
    Von diesem schwieg jeder; man hatte vorher zu viel davon gesprochen. Man
suchte nach Gegenständen der Unterhaltung; sie wollten sich nicht finden. Man
gähnte, war übelnehmerisch, ging einander aus dem Wege. Der Arzt schrieb viel.
    Am verstimmtesten bezeigte sich Wilhelmi. »Ich gehe«, sagte er eines Tages
zu Hermann, »meines Bleibens wird hier nicht lange mehr sein. Man muß sich nur
einmal versöhnt haben, um gewiß zu werden, daß man nicht mehr füreinander paßt.«
    »Du wirst deine Gönner in der Krisis, welche vielleicht nahe bevorsteht,
nicht verlassen«, erwiderte Hermann.
    »Ich werde mich immer wie ein ehrlicher Mann betragen«, sagte Wilhelmi.
»Auch fällt es mir selbst schwer genug, aus diesen Wänden zu scheiden. Aber der
hiesige Zustand ist ein künstlicher, man tut am besten, ihn aufzuheben. Sie
haben wegen meiner Sammlungen von der Hauptstadt aus mit mir angeknüpft, wo sie
jetzt alles zusammenscharren. Ich bin willens, darauf einzugehn.«
    Den Herzog betraf nunmehr fast Tag für Tag etwas Unangenehmes. Das Geschick
schien, wie es wohl kommt, durch den Lärmen der Lustbarkeiten aus seinem
Schlummer zu feindseliger Tätigkeit emporgestört worden zu sein. Es währte nicht
lange, so überbrachte ihm ein Freund und Gutsnachbar, anscheinend sehr
entrüstet, die letzte Nummer des vielgelesenen Provinzialblatts, worin
geschrieben stand, daß bei einem neuerlich stattgefundnen
feudalistisch-ritterlichen Feste der bekannte Äquilibrist und
gymnastisch-akrobatische Künstler * den Preis davongetragen, und den Dank aus
hoher schöner Hand empfangen habe. Namen und Ort waren zwar nicht genannt, die
journalistische Halblüge enthielt aber so viele individuelle Andeutungen, daß
die Beziehung sich mit Händen greifen ließ. Auch sagte der Nachbar, daß schon
die ganze Gegend davon spreche.
    Tiefer verletzte ihn eine Entdeckung, welche den Geistlichen betraf. Dieser
Mann, dessen Absichten immer unumwundner hervortraten, hatte die Verwirrung,
worin sich das Schloß seit einigen Wochen befand, genützt, um etwas auszuführen,
wozu ihm sonst doch wohl bei der bekannten Sinnesart seines weltlichen Herrn der
Mut gebrochen hätte. Der Herzog empfing kurz nach dem Feste einen Brief
angesehener protestantischer Eltern, worin diese sich bitter beklagten, daß man
ihre beiden ältesten Söhne in seiner Schloßkapelle katholisch gemacht habe. Er
war, wie vom Donner gerührt. Der Geistliche, sogleich zu ihm gerufen, leugnete
gar nicht, und sagte mit Freimütigkeit, daß er es für die Pflicht eines
Priesters halte, abtrünnige Kinder in den Schoß der allgemeinen Mutter
zurückzuführen, sobald sie ein Verlangen darnach empfänden. Er gebe, fügte er,
den Herzog entschieden anblickend, hinzu, dem Kaiser, was des Kaisers, und
Gotte, was Gottes sei.
    Der Herzog fühlte sich in einer zornigen Verlegenheit. Er war ein ganz guter
regelrechter Katholik, doch betrachtete er, wie die meisten vornehmen Männer
seines Glaubens, diesen mehr als eine Sache für sich, von der nicht viel Wesens
gemacht werden müsse, und alles, was von fern nach Fanatismus oder
Verbreitungssucht schmeckte, war ihm im Grunde der Seele zuwider. Nun aber
durfte er den, der immer ein nach den Begriffen der Kirche gottgefälliges Werk
getan hatte, doch nicht dieserhalb schelten, und so blieb ihm denn weiter nichts
übrig, als dem geschäftigen Priester mit scharfer Freundlichkeit zu eröffnen,
daß er für seine weitere Befördrung Sorge tragen werde.
    Unter diesen Verdrießlichkeiten wurde ihm die Klage des Oheims behändigt,
welche, lange vorbereitet, ihn vor den höchsten Gerichtshof der Provinz lud,
über die Herrschaft, über seine Weiler und Vorwerke, Wiesen, Wälder, Teiche und
Flüsse, Gemarkungen und Breiten zu Recht zu stehn. Abermals begann nun das
Suchen nach dem verschwundnen Adelsbriefe der Urältermutter, von welchem er und
Wilhelmi das Schicksal dieses Streits abhängig glaubten. Kein Winkel der
Bibliothek, des Archivs, der Registraturen blieb undurchforscht.
    Indessen waren diese Mühen vergebens. Er zog sich hierauf ebenfalls in die
Einsamkeit seiner Zimmer zurück, und selbst die Hausoffizianten, welche zunächst
mit ihm zu tun hatten, bekamen ihn nicht zu sehn.

                              Fünfzehntes Kapitel

 
»Welche fremde Gewalt nimmt mich so ungestüm gefangen! Man hat mir gesagt, es
sei unsre Bestimmung, zu lieben und geliebt zu werden. Warum denn nun diese
Bangigkeit, diese Angst? Klopft der Blume auch so das Herz, wenn sie aus der
schwachen, farblosen Knospe bricht? Mir ist immer, als stände ich auf der
schwindelerregenden Spitze eines hohen Turms, und selbst seine Nähe beruhigt
mich nicht.«
 
                                       *
 
»Ich bemühe mich oft, mir den Eindruck recht klar zu machen, den ich empfand,
als ich dich zum ersten Male erblickte, Hermann! Denn ich meine, wenn ich mir
nur darüber Rechenschaft geben könnte, so müßte eine Rettung aus dieser Not
sein. Aber es ist vergebens; je mehr ich darüber nachsinne, desto undeutlicher
fließt alles ineinander, bis du mir begegnest, wo denn in Tränen und Lust alles
Grübeln weit weg flieht.«
 
                                       *
 
»Warum hast du nicht Platz behalten, Gott, in dem Herzen, welches dir so ganz
gehörte? Warum erlaubtest du deinem Geschöpfe aus Staub, sich neben dir
einzudrängen, und die reine Weihrauchwolke, die dort sich dir erhob, zu
zerstreun?«
 
                                       *
 
»Dies ist die Sünde! Nun weiß ich, was das schreckliche Wort bedeutet. Ich tue
nichts Unrechtes, und doch bin ich verstimmt; meine Gedanken mischen sich und
erquicken mich nicht mehr, meine Seele nimmt verschiedne Stellungen an, und in
keiner ist ihr wohl. Und doch ist, was ich erleide, nur ein gemeines Schicksal
so vieler meines Geschlechts, warum werde ich denn nun dadurch so geplagt?«
 
                                       *
 
»Ich habe mir vorgenommen, ihn zu meiden, aber was hülfe mir das? Bliebe nicht
immer seine Schattengestalt in meiner Seele störend zurück? Nein, ich muß
versuchen, dies Fremde in mir innerlich zu überwinden, es in den Frieden, der
mich sonst durchsäuselte, aufzulösen. Ich muß diese Liebe zur Tugend erheben.«
 
                                       *
 
»Es ist so süß, so lieblich, was ich oft empfinde, wenn ich neben Hermann sitze,
daß ich mitunter denke, alle diese Ängstigungen laufen wohl am Ende auf leere
Selbstquälerei hinaus. Ich möchte ihn selbst gern zum Richter über unser
Verhältnis machen, er sieht mir an, daß ich ihm etwas zu sagen habe, sein
freundlicher Blick will mir Mut machen, das Wort schwebt mir auf der Lippe, dann
riegelt mir eine unbezwingliche Gewalt den Mund zu.«
    Über den Blättern, welche diese und ähnliche geheime Ergießungen eines zart
liebenden, mit sich zwiespältigen Gemüts enthielten, saß Hermann und las sie,
wir wissen nicht, zum wievielsten Male? Es waren diejenigen, welche der
unbescheidne Vogel ihm in die Hände gespielt hatte. Das war die Hand der
Herzogin, und sein Name stand hier in so gefährlicher Verbindung geschrieben!
»So ist es denn wahr!« rief er. »So ist mir das Geheimnis ihres Betragens
enthüllt! So soll ich undankbar an meinem Gönner und Gastfreunde werden!«
    Er schrieb mit Heftigkeit an Cornelien, warf ihr vor, daß sie ihm auf seine
früheren Briefe nicht geantwortet habe, versicherte ihr seine ewige Liebe, und
daß er trotz des Widerspruchs von seiten des Oheims die Verbindung mit ihr werde
zu bewirken wissen.
    In der Einsamkeit, welche nun zum Gegensatze der früheren Geschäftigkeit im
Schlosse herrschte, war nichts, was ihn abzog. Er fühlte sich müßig, gepeinigt;
er wußte nicht, an welcher Handhabe er seine Tage anfassen sollte.
    Viele Stunden versaß er in den Zimmern des alten Herrn, zu denen er den
Schlüssel behalten hatte. Nach dessen letztem Willen sollten sie unberührt
bleiben, weil sie die Erinnerungen seines Lebens enthielten. Er selbst war dort
in ganzer Figur gemalt, als Schäfer; rings um dieses große Bildnis wimmelte es
von kleineren in ovalem und vierecktem Format, aus welchen jugendlich schöne
Gesichter als Nymphen, Dianen, Jägerinnen, Armiden und Griechinnen hervorsahen.
Alle Tische und Schränke waren mit Kleinigkeiten von Holz, Porzellan, Glas,
Bernstein, Perlemutter bedeckt, von denen das meiste seinen Ursprung als
Andenken genußvoller Stunden nicht verleugnen konnte.
    Wilhelmi, der die Türe zu diesen Gemächern angelehnt gefunden hatte, trat
ein, und fand seinen Freund gedankenvoll an einem Spiegeltische sitzen. »Du
scheinst dich mit uns allen in der Stimmung zu befinden, welche die Perser
Bidamag Buden nennen. Uns steckt ein Jammer gewisser Art in Kopf und Gliedern.
Was mich betrifft, so hoffe ich ihn bald abzuschütteln, ich reise wahrscheinlich
in nächster Woche, und nehme einen Teil meiner Sachen mit. Hast du etwas nach *
zu bestellen?«
    »Du bist mir ganz unerklärlich«, versetzte Hermann. »Willst du dort mit
alten Vasen und Bildern die Rolle des vornehmen Antiquars spielen? Sie werden
dich anfangs mit schönen Worten füttern, und am Ende wirst du nicht wissen, in
welcher Ecke du dich herumdrücken sollst. Was hast du vor?«
    Wilhelmi machte eine geheimnisvolle Miene, legte den Finger auf den Mund und
sagte: »St! Ich nenne dir ein einziges Wort: Staat. Fassest du, was der Staat
ist? Ich habe darüber während meiner Verbannung nachgedacht. Du sollst weiter
von mir hören.«
    Er wollte gehn. Hermann hielt ihn zurück, nahm eine Dose altfränkischen
Ansehns vom Spiegeltische und sagte: »Weißt du, der du alle Antiquitäten kennst,
was für eine Dose diese ist?«
    Wilhelmi besah sie, und versetzte: »Es ist eine sogenannte Lorenzodose.
Diese Dosen gehören mit zur Geschichte der Sentimentalitätsperiode. Du erinnerst
dich, wie beredt-stumm der Franziskaner Lorenzo dem Yorick Sanftmut und
Duldsamkeit predigt, und wie sie darauf einen Dosentausch vornehmen. Diese
Geschichte rührte die beiden Jacobis so, daß sie einen Orden der Humanität zu
stiften beschlossen, dessen Patron jener Lorenzo sein sollte. Zum Ordenszeichen
wurde die von Sterne beschriebne Horndose des Franziskaners erwählt. Daran
wollten sich die Brüder erkennen. Hatte sich einer, wie man es damals nannte,
inhuman betragen, so sollte die stumme Vorhaltung der Lorenzodose ihn an seine
Pflichten erinnern. Gleim und andre Befreundete des Pempelforter Kreises waren
die ersten Glieder dieser Verbindung, welche bald, durch die damalige
Empfindelei begünstigt, eine große Ausdehnung gewann. Aber es währte nicht
lange, so mußten sich die Begründer von ihr lossagen, die Lorenzodosen waren
Gegenstand der Spekulation geworden; ein Graf von Solms ließ sie, fabrikmäßig
verfertigt, zu Tausenden in alle Welt ausgehn; was denn zur Folge hatte, daß
Müßiggänger, Landstreicher und Glücksjäger, die Dosen in der Hand und Tränen in
den Augen, betteln, fechten, auch wohl prellen gingen.«
    »Du glaubst nicht, wie mich diese Dose erschreckt hat«, sagte Hermann. »Eben
eine solche erinnre ich mich als Knabe unter den Sachen meines Vaters gesehen zu
haben.«
    »Da finde ich nichts zum Erschrecken«, versetzte Wilhelmi. »Sie sind beide
Lorenzobrüder gewesen. Sie gehören ja auch jener Zeit an.«
    Hermann klappte die Dose auf, zeigte seinem Freunde ein Bild, welches in das
Inwendige des Deckels eingenietet war, und fragte, was er davon halte?
    »Ein schönes Schwabenmädchen!« antwortete Wilhelmi, nachdem er das Medaillon
lange aufmerksam durch seine Gläser betrachtet hatte.
    »Es ist meine Mutter!« rief Hermann. »Ich hätte sie erkannt, wenn der Name
auch nicht darunterstände. Nun verstehe ich ihre Tränen, ihren geheimen Schmerz,
des Grafen Heinrich Besuche bei meinen Eltern, seine Zärtlichkeit gegen mich.
Sie ist seine Neigung gewesen, er hat der Freundschaft das heldenmütigste Opfer
gebracht, und meine Mutter mag wohl im stillen während eines unerfreulichen
Ehestandes bereut haben, dem andern strengen verdrießlichen Manne gefolgt zu
sein.«

                              Sechzehntes Kapitel

 
Im Garten traf mit ihm der Geistliche zusammen. Dieser Mann, welcher während der
geräuschvollen Tage sich ganz zurückgezogen, und im stillen sein Werk getrieben
hatte, trat, sobald jene Wellen verströmt waren, wieder hervor und suchte eifrig
seine Gesellschaft. Er war Hermann seit der Szene auf der Anhöhe einigermaßen
verdächtig, und dennoch konnte sich dieser von einem gewissen Anteil, den ihm
das feine, schwärmerische Wesen des Priesters abnötigte, nicht ganz losmachen.
    Heute führte der letztere mit ihm ein leises tastendes Gespräch, welches
sehr zart um den Kummer und die Unruhe unsres Freundes strich. Er wußte seine
Teilnahme an dessen Verstimmung so freundlich zu äußern, er vermaß sich so wenig
der trocknen Redensarten, womit die Menschen in der Regel ein bedrücktes Herz
nur noch schwerer machen, daß Hermann sich wirklich erleichtert fühlte. Zugleich
ließ der Geistliche auf eine geschickte Weise einfließen, indem er vor Hermann
die Augen niederschlug, daß er auch an der Herzogin sehr zu trösten habe.
    »Ja, ich bin unruhig und bedrängt«, versetzte Hermann. »Ich tue nichts
Unrechtes und doch mischen sich meine Gedanken und erquicken mich nicht mehr«;
fügte er hinzu und errötete, weil er sich erinnerte, nur Worte der Blätter
wiederholt zu haben, die seine Aufregung zum Teil verschuldeten.
    »Ich habe in meinem Amte oft Gelegenheit gehabt, wahrzunehmen, daß die
Menschen in Beziehung auf das Böse sich in einem Grundirrtume befinden«; sagte
der Geistliche.
    »Der wäre?« fragte Hermann.
    »Als sei es zu vermeiden, als müsse alle Kraft der Seele daran gesetzt
werden, sich davor zu bewahren.«
    Hermann trat bestürzt zurück. »Sie werden«, fuhr der Geistliche ruhig fort,
»nicht glauben, daß ein Diener Gottes sich zum Apologeten der Sünde aufwerfe.
Aber sie ist einmal da, durch die heilige unbegreifliche Zulassung des Höchsten.
Sie ist so wirklich, so ewig und ursprünglich, wie das Gute. Jeder Mensch muß
dieses Messer in seiner Seele fühlen, wodurch sie erschüttert, gelockert, und
zum Brautbette der himmlischen Liebe bereitet wird. Gott will nicht die
Rechtfertigen, er will die Reuigen. Dieses Finstre als etwas Zufälliges zu
behandeln, zu meinen, daß man den Einzug des unwiderstehlichen Feindes durch
Gegenwehr verhindern könne, ist ein bodenloser Wahn. Es ist nicht wahr, daß er
die Seele zerstört, nur das Irdische, Nichtige in ihr frißt der glühende Atem
seines Mundes, dann ersteht, vom Regen der Bußetränen befeuchtet, in der warmen
Asche die grüne Saat des Glaubens und der Hoffnung. Sind aber die Kräfte in dem
nichtigen Kampfe gegen das Übermächtige vergeudet, erfolgt dann doch der Fall,
so möchte in einem so ausgesognen Boden schwerlich wieder etwas keimen und
reifen können, und es bliebe dann wohl nur die dumpfe Gleichgültigkeit übrig,
woraus zuletzt die Fertigkeit im Laster entsteht. Darum lehrt auch meine Kirche,
welche in allen Stücken die von den Toren verspottete Königin der Weisheit ist,
nicht: Hüte dich vor dem Bösen; sondern: Glaube an den allbarmherzigen Gott, an
den Erlösungstod, an die Fürbitte der Heiligen, an die Unnachsichtlichkeit der
Beichtpflicht, an die reinigenden Flammen des Fegfeuers.
    Es gibt Neigungen, die verboten sind. Süße Lippen und Augen locken; in den
Armen des versagten teuren Gegenstandes liegt eine Welt, außer der es für den
Liebenden keine zweite gibt. Ich habe nun immer gefunden, daß diejenigen sich
gründlicher von einer Verirrung herstellten, welche gefallen waren und mit
herzlicher Zerknirschung sich der strafenden und verzeihenden Mutter in den
Schoß warfen, als die, welche sich in innerlichen Kämpfen und Krämpfen
abarbeiteten, denen tantalische Schatten und die Stacheln nicht gebüßter
Leidenschaften in der Seele zurückblieben. O auch hier ist dem, der nur sehen
will, der Weg gewiesen, auch hier wallt die sanfte Friedensfahne dem so milde
entgegen, der nur nicht in eigensinniger Verstocktheit von der Dürre des
Protestantismus saftige Frucht gewinnen, von den Dornen die Feigen lesen will!
Ja, mein Freund ...«
    Ein Lakei der Herzogin kam und unterbrach diese Rede, nach Hermann fragend.
Er ging, im Innersten empört über die frevelhaften Reden des Priesters, und
wurde nach dem Garten-Lesekabinette gewiesen. Die Fürstin empfing ihn trauig und
leidend. »Das kleine Zimmer ist noch so lieblich, wie sonst«, sagte sie. »Da
liegen meine guten Bücher, draußen blühen die Staudenrosen, die Büsten der
Dichter sehn von ihren Postamenten herab. Und doch schwankt der Grund unter uns,
und die Welt blickt mich verschwommen an, wie ein Traum. Wenn man uns von Haus
und Hof triebe! Ich weiß alles; der Herzog hat seinen Kummer nicht länger
bemeistern können. Wie ist das? Sagen Sie mir's; ich begreife die ganze Sache
nicht. Warum sollen wir nicht bleiben können, wo unsre Voreltern waren?«
    Hermann wollte einige beruhigende Worte reden; sie unterbrach ihn aber und
sagte mit erstickter Stimme: »Gott sendet uns die Trübsale, er gebe uns die
Kraft, sie zu ertragen. Ich ließ Sie rufen, um Ihnen etwas zu sagen, was mir
lange auf der Seele lastet, und nun fehlt mir wieder aller Mut. Sie müssen es
wissen, vielleicht ist es mir morgen möglich; kommen Sie um diese Stunde wieder,
aber dann reisen Sie gleich, gleich!«
    Ihre schönen Hände ergriffen die seinigen. Halb zog sie ihn nach sich, halb
drückte sie ihn zurück. Es war ihm, als öffne sich der Boden unter seinen Füßen,
ein wonnevoller Schauder flog ihm durch die Glieder. Er war aus dem Kabinette,
und wußte nicht wie?
    Auf dem Gange nach seinem Zimmer wollte ihm der Geistliche, der auf ihn
gewartet zu haben schien, wieder seine Gesellschaft antragen, die Hermann aber
ablehnte. Er riegelte hinter sich zu, und ging mit großen Schritten auf und
nieder. »Ja, sie liebt mich!« rief er einmal über das andre aus. Er beklagte
diese Verwicklung, er wünschte sich weit hinweg. Keinen Blick wollte er wieder
in die gefährlichen Tagebuchblätter werfen, und als er den Entschluß recht fest
gefaßt zu haben meinte, nahm er sie doch wieder vor, und las sie noch einmal.
Unten am Fuße der letzten Seite bemerkte er heute zum ersten Male die
gebräuchlichen Anfangsbuchstaben der Bitte, umzuschlagen. Er tat es, und sah auf
der Rückseite etwas von andrer Hand geschrieben, aber mit so blasser Dinte, daß
er es bei dem Lichte seiner Abendkerze auf dem gefärbten Papiere nicht zu lesen
vermochte.
    Im Widerstreite seiner Empfindungen, zwischen Wollen und Nichtwollen hin und
her geschleudert, ermannte sich seine Natur plötzlich wie durch einen Ruck zu
einem moralischen Vorsatze, durch dessen Ausführung er sich und einer zweiten
Person den rechten Weg zu weisen, die Pflicht empfand. Er eilte nach dem
Gartenkabinette, schlug sich dort Licht an, und schrieb bis spät in die Nacht,
unter der Büste Schillers sitzend, welche schon einmal Zeugin einer edeln
Entschließung geworden war, Stanzen nieder, von leren Inhalte wir im folgenden
Kapitel zu reden haben werden.

                             Siebenzehntes Kapitel

 
Andern Tages ließ ihn der Herzog rufen. Auch diesen fand er verwandelt, blaß und
abgespannt. »Ich habe Ihnen etwas zu eröffnen und Sie um eine Gefälligkeit zu
bitten«, hob der Fürst an. »Der Anspruch Ihres Oheims ist Ihnen bekannt, der
entscheidende Adelsbrief meiner Urgroßmutter bleibt verborgen; ich habe mit
verschiednen Rechtsfreunden wegen dieser Angelegenheit Rücksprache genommen; sie
meinen, der tollste, widersinnigste Ausgang des Streites sei bei der jetzigen
Verwirrung der Begriffe nicht undenkbar.
    Werde ich vom Schlosse meiner Väter getrieben, so bin ich vernichtet. Andre
verhärten sich dem Unglück gegenüber, und werfen stolz den Nacken empor. Ich bin
nicht so stark; der schreckliche Gedanke hat mich gebeugt, ich habe ein
Vorgefühl, wie das eines Sterbenden. Empfangen Sie in diesen Geständnissen den
Beweis meines vollen Zutrauens. Ich wünsche das Unrecht, welches ich etwa
zugefügt, gutzumachen, und für den Fall, daß ich aus Glanz und Macht
abzuscheiden bestimmt bin, nur versöhnte Herzen hinter mir zurückzulassen. Ich
habe um eine Kleinigkeit, um eine Grille, wenn Sie wollen, die Entfernung eines
treuen bewährten Dieners zugegeben, auch nach seiner Rückkehr merke ich wohl,
daß sein Gemüt verletzt geblieben ist, ich sehe, daß er auf andre Lebenswege
sinnt. Er tue, was er will, ich werde ihn in seiner Laufbahn nicht hindern, aber
er nehme, wenn er geht, das Gefühl mit, daß ich nicht schlimm war und
nachzugeben verstanden habe. Empfangen Sie hiemit den Hauptschlüssel, der auch
die Türe des Archivs öffnet, lassen Sie den Schrank, welcher unsern Hader
veranlaßte, aus dem Gewölbe irgendwohin bringen, wo er nicht im Wege steht,
sagen Sie dann Wilhelmi, daß die Stelle frei geworden sei, und daß er dort die
Umändrungen vornehmen möge, welche ihm belieben.«
    Der Fürst hatte dieses alles so niedergeschlagen und doch so edel
gesprochen, daß Hermann, trotz der Geringfügigkeit des Gegenstandes, um den es
sich hier handelte, eine innige Rührung empfand. Mehr um etwas zu sagen, als
weil ihm daran gelegen gewesen wäre, es zu erfahren, fragte er den Herzog
bescheiden, warum er überhaupt einen so großen Wert auf den unverrückten Stand
jenes Schranks gelegt habe.
    »Ich hatte dazu einen allgemeinen und einen besondern Grund«, versetzte der
Fürst. »Wilhelmi ist die eigenste Zusammensetzung von Pedanterie und unruhiger
Neuerungssucht. Wie er die Sachen stellt und legt, so müssen sie stehn und
liegen bleiben, und wehe dem Sonnenstäubchen, welches sich unterfinge, störend
dazwischen zu kräuseln! Aber dann fällt ihm auf einmal selbst ein, alles
umzukramen, und die neue Einrichtung wird nun, bis sich eine dritte Laune
meldet, ebenso streng, wie die frühere gehalten. Ich fürchte, wenn er den
Schrank erst aus dem Archive weg hat, so wird ihm das Archiv selbst bald nicht
mehr gerecht sein, er fordert dann von mir wohl einen andern Raum, und ich habe
wieder Verdruß mit ihm. Darum bestand ich auf meinem Willen wegen dieses
Schrankes, welcher mir aber auch insonderheit als ein altes schön ausgelegtes
Stück lieb und wert war. Nun weiß man wohl, wie es mit solchen vorzeitigen
Dingen sich verhält. Sie werden ihn schwerlich unzertrümmert aus dem Gewölbe
bringen; ich habe gesehn, daß die Würmer ihr Werk an ihm getan haben. Mein
Großvater ließ ihn, als die Franzosen in den neunziger Jahren heranrückten, in
das Archiv schaffen. Der Feind kam, es gab eine furchtbare widerwärtige Nacht,
die dem Greise einen Schlagfluß zuzog. Mein Vater war auf Reisen abwesend, mich
hatte der Großvater um sich, ich tat ihm alles zu Sinne und war ihm besonders
lieb. Nun ist mir der Augenblick immer gegenwärtig geblieben, wie er sich mit
gelähmter Zunge und starr gewordnen Händen von mir in das Archiv führen ließ. Er
deutete auf den Schrank; er umfaßte ihn mit sonderbarer Gebärde, er wollte mir
etwas vertrauen, was so gleichwohl sein Mund nicht mehr auszusprechen, seine
Hand nicht mehr niederzuschreiben wußte. Bald darauf starb er. Mir aber hat die
kindische Erinnerung nicht schwinden wollen, und sie mag denn wohl auch
mitgewirkt haben, mich zu bestimmen, daß das altväterische Behältnis nicht von
dem Platze gerückt werden sollte, welchen ihm der Großvater offenbar aus Sorge
für seine Erhaltung vor der zerstörenden Hand des Feindes angewiesen hatte. Sehr
traurig, daß ihn der Tod damals überraschte; viel bares Geld, welches notwendig
bei seinem Absterben vorhanden sein mußte, war verschwunden; er hat es
wahrscheinlich irgendwo für immer den Augen entzogen. So bin ich auch im stillen
überzeugt, daß er die Urkunde, welche uns jetzt retten konnte, zum Unheil seiner
Nachkommen damals versteckt hat. Doch dies führt uns von der Sache ab, die Sie
so bald als möglich ins Werk richten wollen.«
    Hermann ging in den Marstall und ließ das Pferd satteln, welches ihm der
Herzog zur Erkenntlichkeit für seine Bemühungen geschenkt hatte. Heute wollte er
aus dem Schlosse scheiden, wo ihm so manches begegnet war. Die Stunde rückte
heran, die ihm die Herzogin zur letzten Unterredung gönnen wollte. Mit
klopfendem Herzen überlegte er sein Verhalten.
    Er hatte unter der Büste von Schiller einige Stanzen gedichtet, die aus der
tugendhaftesten Regung hervorgegangen waren. Mit großer Wärme schilderten sie
eine leidenschaftliche Situation, gingen dann zu einer Apostrophe an die
Heiligkeit der Pflicht über, und schlossen mit schwunghaften Zeilen, welche eine
begeisterte Entsagung predigten. Er hatte sie, reinlich abgeschrieben, auf das
Postament der Büste gelegt, wollte nur kurze Worte des Abschieds zur Herzogin
reden, jedem Gespräche mit ihr vorbeugen, und stumm auf die Verse deuten, in
welchen sie seine Gesinnung, und was ihnen beiden not tue, lesen sollte.
    Es setzte ihn in nicht geringe Verlegenheit, und störte seinen ganzen Plan,
daß er beim Eintreten die Herzogin schon beschäftigt sah, seine Stanzen zu
lesen. »Ich habe da zufällig etwas von Ihrer Hand gefunden, was ja auch wohl
kein Geheimnis sein soll«, sagte sie unbefangen. »Es sind recht hübsche Verse,
aber so allgemein, daß ich vergebens nach irgendeinem Bezuge geforscht habe. Das
ist mir immer das Unbegreiflichste an der Poesie gewesen, daß sie, was wir
andern mit blutendem Herzen empfinden, wieder in ein leichtes Spiel auflöset,
wobei der Dichter kaum etwas fühlt, wenigstens nicht in unsrem Sinne.
    Möchte ich doch auch mit schweren Dingen so leicht scherzen können. Setzen
Sie sich, mein Freund, so darf ich Sie nennen; wir sind eine geraume Zeit
vertraulich nebeneinander hergegangen. Lassen Sie mich zum letzten Male Ihre
Wirtin sein, und sehn Sie mich nicht an, ich bin auch gegen Sie in Schuld.«
    Sie bereitete ihm hierauf in einer zierlichen silbernen Schale Erdbeeren mit
Zucker. Er sah zerstreut dem anmutigen Spiele der schönen Finger zu, und aß, um
nur etwas vorzunehmen, denn er war in großer Verlegenheit.
    »Als Sie in das Schloß kamen«, fuhr die Herzogin fort, »hätte ich Sie
anfangs gern entfernt gesehen. Da ich Sie aber näher kennenlernte, segnete ich
mein Geschick, welches mir in Ihnen den Helfer gesendet zu haben schien. Ich
vertraue Ihnen ein Unglück unsres Hauses. Ein Frevel an Sitte und Gebrauch ist
hier geschehn. Ich fühlte mich berufen, die verletzte Würde der Familie
wiederherzustellen, und doch war ich zu schwach; ich bedurfte eines männlichen
Arms. Diesen werden Sie mir leihen, wie ich hoffe.«
    Sie erzählte ihm hierauf mit errötenden Wangen die Geschichte von Johanna
und Medon, legte den Brief, dessen wir uns aus einem der vorigen Bücher
erinnern, auf den Tisch, und sagte ihm den Inhalt desselben, daß er nämlich den
Versuch enthalte, die Irrgeführte auf die rechte Bahn zurückzuleiten. Er wußte
durchaus nicht zu erraten, wohin das alles zielte, hörte es jedoch nun sogleich.
    »Wer sollte mein Bote an die Unglückliche sein?« sagte die Herzogin. »Nur
ein zarter, feiner, kluger Mann war imstande, dieses Geschäft zu vollführen. Der
Arzt ist hier durch seinen Beruf gefesselt; Wilhelmi hätte alles durch Laune und
trübes Wesen verdorben. In Ihnen sah ich die Eigenschaften, die den Freunden
fehlten; Sie erkor ich im stillen zu dem Dienste, welcher der wichtigste ist,
der dem Herzoge und mir geleistet werden kann.
    Ich hätte Ihnen nun offen mich und die Sache entdecken sollen. Aber nach
Frauenart tat ich das nicht, ich liebte es, mich auf Umwegen dem Ziele zu nahn.
Ich wollte Sie erst recht tief ergründen, prüfen, ausforschen. Ich suchte jede
Gelegenheit, mit Ihnen unter vier Augen zu sein. Wissen Sie, Lieber, daß Walter
Scott und das Englische für Lucie mir eigentlich wenig am Herzen lagen, als ich
Sie zum Korrektor meiner Übersetzung und zum Lehrer des jungen Kindes ernannte.
Diese Dinge sollten nur den Faden spinnen, an dem ich Sie zu meinen Zwecken
festhielt. Jeden Tag wollte ich meine Lippen öffnen, und verschob es dann doch
wieder. Ich bin Ihnen gewiß oft mit meiner Verlegenheit und Unruhe rätselhaft
erschienen. Als Sie abreisten, empfand ich die größte Not. Nun mußte gesprochen
werden; doch ich vernahm, daß Sie wiederkehren würden, und schwieg abermals.
    Wie durch einen bösen Dämon wurde ich darauf in den Feststrudel getrieben.
Ich vergaß die so ernste Pflicht. Ernüchtert, bin ich von meinem Gewissen hart
gescholten worden über das Vergessen, über den Leichtsinn, auch über das
heimliche und künstliche Betragen gegen Sie.« Sie erhob sich. »Wollen Sie nach
dieser Beichte einer Sünderin vergeben?« sagte sie, liebenswürdig, wie nie.
»Darf ich diesen Brief noch in Ihre Hände legen? Werden Sie ihn nach der
Residenz tragen, sagen, was er nicht ausspricht, handeln, vermitteln, leise,
schonend, wie ich es an Ihnen kenne? Ich bitte Sie darum, machen Sie es mir
möglich, daß ich mich als die treue, die helfende Gattin des Herzogs erweise,
bringen Sie uns seine verleitete Schwester heim.«
    Er empfing den Brief, bejahte nicht, verneinte nicht. »Was ist das?« sagte
er draußen. »Nur eine Absicht war alles? Aber das Tagebuch! Das Tagebuch!«
    Er nahm abermals die Blätter in die Hand. Zum ersten Male fiel ihm auf, daß
das Papier etwas ausgebleicht war, wie von langem Liegen. Hastig blickte er nach
der letzten Seite, wo das geschrieben stand, was er bis dahin immer übersehn
hatte. Es war eine so unleserlich kleine Hand, und so blasse Dinte, daß es auch
jetzt am Tageslichte ihm schwer ward, den Inhalt zu entziffern. Doch gelang es
ihm endlich. Wer schildert seine Bestürzung, als er folgende Zeilen in
französischer Sprache abgefaßt, lesen mußte:
 
»Ich bin, meine Ulrike in ihrem Zimmer erwartend, über ihr Tagebuch geraten.
Vergib mir, Geliebte! Alles, was von Deiner Hand ausgeht, übt eine magnetische
Gewalt über mich; unwiderstehlich zog es mich; ich mußte in den Bekenntnissen
Deines unschuldigen Herzens blättern. Mein Närrchen! Was für seltsame Sorgen
machst Du Dir über unser Verhältnis, auf welches der Segen der Eltern und die
Gnade aller Heiligen, mit denen Du so vertraut umgehst, herniederträuft! Also
den lieben Gott habe ich bei Dir so etwas verdrängt? Nun sieh, das könnte einem
bescheidnen Bräutigam fast den Kopf verrücken. Laß es gut sein; er ist groß, und
größer, als wir denken. Er kennt keine Eifersucht. Weißt Du den Spruch nicht,
daß der Künstler sich am meisten geehrt fühlt, wenn man seiner bei dem Werke
vergißt?
    Teuerste, schaffe Dir besseres Schreibzeug an. Diese Dinte ist unglaublich
flüssig, und Deine Federchen sind viel zu zart für meine rauhe Hand. Nun schiebe
ich das Blättchen mit diesem Postskript wieder unter die übrigen. Du wirst es
finden, böse werden, ich werde reuig tun, Du wirst großmütig verzeihn, und
zuletzt ...?
                                                                       Hermann.«
 
Nach diesem ward unsrem Freunde alles zum Schrecken klar. Er erinnerte sich aus
dem genealogischen Kalender, was er zwar immer gewußt, aber seither nicht
bedacht hatte, daß auch der Herzog Hermann hieß. Nicht also eine in sich selbst
entzweite Frau, sondern eine junge devote Braut hatte in den geraubten Blättern
ihre Gewissensbedenken niedergeschrieben, an denen er völlig unschuldig war. Die
erhabnen Stanzen waren also auch ohne Not unter Schillers Büste abgefaßt worden.

                              Achtzehntes Kapitel

 
Glühend vor Scham und Erbitterung ging er auf und nieder. Es wollte ihn durchaus
nicht trösten, daß die Herzogin sich kalt, getreu und fehlerfrei erwies. »Also
immer nur Berechnung!« rief er schluchzend aus. »Und ich das Werkzeug, zum
Dienen, Lasttragen und Briefbestellen gut genug!«
    Er war eben dabei, das empfangne Schreiben in einem höflich das Geschäft
ablehnenden Billette einzusiegeln, als es an seiner Türe klopfte. Es waren die
Arbeitsleute, welche er bestellt hatte, um den Schrank aus dem Archive zu
schaffen. »Zum letzten Male denn getagelöhnert!« murmelte er ingrimmig. Er ging
mit den Leuten nach dem Gewölbe, und befahl ihnen, hurtig zu sein, er müsse
gleich fort.
    Drinnen setzte er sich zwischen den bestäubten Urkunden nieder und sagte:
»Diese Bogen haben ihnen ein ledernes und papiernes Dasein geschaffen, in
welchem kein Blut zirkuliert. Man muß ihnen vergeben, denn sie sind selbst am
unglücklichsten daran.«
    Die Arbeiter hatten unterdessen ihr Werk mit Eifer angegriffen. Ob es die
Wirkung des letzteren war, oder ob das alte Holzgebäude wirklich das Ziel seiner
Dauer erreicht hatte; genug, die Worte des Herzogs gingen in Erfüllung. Der
Schrank knackte, sobald er gerückt wurde, krachte und fiel in sich zusammen.
Eine Wolke von Staub und Wurmmehl stieg aus den zerfreßnen Trümmern. Die
Arbeiter sahen Hermann bestürzt an.
    »Ist es doch, als ob ein Feudalthron einstürzt«, sagte Hermann. »Frisch, ihr
Leute vom dritten Stande, die ihr gar nicht die Absicht hattet, ihn zu
zertrümmern, sondern ihn nur so ein wenig beiseite bringen wolltet, tragt die
Stücke hinaus!« Die Arbeiter beluden sich damit und gingen. Einer sagte: »Da ist
eine Türe hinter dem Schranke.«
    Hermann trat zu der Stätte und scharrte mit dem Fuße in dem liegengebliebnen
Staube. Dann fiel sein Blick auf die Türe, welche der alte Schrank verdeckt
hatte. Ohne etwas dabei zu denken, zog er an ihr, sie gab nach, und eine tiefe
gemauerte Nische in der Wand wurde sichtbar. Er sah, daß sich Gegenstände darin
befanden, die er bei dem Dämmerlichte, welches im Archive herrschte, nicht
unterscheiden konnte. Er griff hinein und fühlte an große, gereiht aufgesetzte
Geldbeutel, so schwer, daß er sie kaum zu heben vermochte.
    Erschrocken zog er die Hand zurück. Ihm flog durch den Sinn, was der Herzog
von dem Fehlen des baren Geldes bei dem Tode des Ahnherrn gesagt hatte. »Großer
Gott! Wo das gesteckt hat, kann mehr sein!« rief er überlaut. Er ging umher, und
suchte sich zu sammeln, seine Brust keuchte vor Erwartung. Er hauchte auf sein
Tuch, und drückte es an die Augen, die doch nicht weinten. Er bat Gott, daß ihm
die allerhöchste Freude seines Lebens nicht wie ein Schatten vorüberschweben
möge.
    Hierauf streckte er den Arm, schaudernd, als sollte er die Hand zur
Feuerprobe auf glühendes Eisen legen, über die Geldsäcke hinweg in die Tiefe der
Nische, und zog eine Saffiankapsel hervor, ganz mit Schimmel bedeckt. Er öffnete
sie, ein kostbar eingebundnes Pergament lag darin, an welchem das große
Reichswappen in goldner Umschließung, durch schwarze und gelbe Schnüre
festgehalten, hing. Sein Entzücken war grenzenlos. Er las, so gut er in dieser
Verfassung lesen konnte, daß der Kaiser der Maria Sibylla Freundsberg - nicht
den Adel gebe, - sondern den in ihrer Familie längst bestandnen, nur in Abnahme
gekommnen, lediglich erneuere.
    Es war die vermißte, schmerzlich gesuchte Urkunde, der Adelsbrief der
Ahnfrau, welcher bewies, daß das regierende Geschlecht mit gutem Fug hier
waltete, daß kein Vetter ein besseres Recht als jenes gehabt, und ein solches
daher auch nun und nimmermehr auf einen Dritten hatte übertragen können.
Fürsorglich hatte der Großvater das teuerste Besitztum nebst seinem Gelde hieher
vor dem herandringenden Feinde geflüchtet, und den großen Schrank als
verbergende Schutzwehr vor die Nische schieben lassen. Stummheit und Tod des
Alten hatten das Geheimnis leider auf dreißig Jahre hin bewahrt.
    Jauchzend flog Hermann aus dem Archiv, dessen Türe weit offengelassen wurde,
und stürmte, den Adelsbrief wie eine Fahne schwingend, durch die Gänge nach den
Zimmern der Herzogin. Unangemeldet trat er ein, und hielt ihr, die erschreckt
zurückwich, die Urkunde entgegen. »Die Not ist vorüber, Sie sind gerettet!« rief
er. Der Herzog kam; das laute Reden hatte ihn herbeigezogen. Schweigend reichte
ihm Hermann die Urkunde. Der Herzog überblickte sie, wechselte die Farbe,
drückte das Pergament an seine Brust, brach in Tränen aus, und sagte seiner
Gemahlin mit stammelnden Worten den Zusammenhang der Sache. Ihr Antlitz
verklärte sich, auch sie begann zu weinen. Sie sank zwischen den Männern auf die
Knie, faltete die Hände, und ihre lieblichen tränenleuchtenden Blicke erhoben
sich bald zum Himmel, bald ruhten sie auf ihrem Gemahle, bald auf Hermann.
Dieser stand froh und stolz da, seine Gestalt schien größer geworden zu sein,
ein süßes Vergnügen strömte durch seine Brust, er kam sich wie ein
wiedergebornes Kind vor. Unbefangen legte er seine Hand auf das Haupt der
Herzogin und sagte: »Der Zufall lauert unsern Torheiten auf und erniedrigt uns
in ihnen. Aber dann wird auch gleich wieder dafür gesorgt, daß wir nicht
zugrunde gehn, daß wir uns selbst finden und fühlen lernen. Ich erfahre es
heute. Nun, nach dieser Wendung bin ich imstande, Ihren Auftrag zu besorgen
meine verehrte Fürstin. Ich will versuchen, auch von dieser Seite Ihre
Kümmernisse zu zerstreun.«
 

                                  Fünftes Buch

                                 Die Demagogen

 Mit wenig Witz und viel Behagen
 Dreht jeder sich im engen Zirkeltanz,
 Wie junge Katzen mit dem Schwanz!
                                                                  Mephistopheles
 

                                 Erstes Kapitel

Dem Herausgeber dieser Geschichten ist es zuweilen begegnet, daß gute Freunde
oder Bekannte, welche er in geraumer Zeit nicht gesehen hatte, und welche ihn
nachmals mit einem unerwarteten Besuche überraschen wollten, diese Überraschung
auf doppelte Weise bewerkstelligten, nämlich auch durch eine verwandelte
Persönlichkeit. Nicht selten geschah es, daß der Leichtsinnige ernst, der Muntre
schwerfällig, der Rührige bequem geworden war. Da wir aber dergleichen Ändrungen
uns nicht vorzustellen vermögen, vielmehr die Menschen in unsern Gedanken immer
bleiben, was sie gewesen sind, so geht es bei derartigen plötzlichen Begegnungen
nie ohne ein unangenehmes Gefühl ab.
    Um dem Leser der vorliegenden Denkwürdigkeiten jenes unangenehme Gefühl zu
ersparen, müssen wir jetzt ankündigen, daß eine Person, die im Beginne unsrer
Erzählung flüchtig vorüberstreifte, nunmehr den Boden derselben in verwandelter
Gestalt wieder betritt. Man wird sich noch des Freundes von Hermann erinnern,
des Philhellenen, welcher ihn über seine unentschiedne Gesinnung einigermaßen
mitnahm, und voll Tatendrang von ihm schied. Dieser junge Mann kam wirklich mit
dem Gelde Hermanns bis nach München, wo er noch Empfehlungsbriefe mitnehmen
wollte, bereit, sein Blut für Hellas zu verspritzen. Dort erkundigte er sich
nach dem Mädchen, welche eine Zeitlang Hermanns Herz besessen hatte, um ihr die
ihm vertrauten Liebespfänder einzuhändigen. Sie empfing ihn als Freund ihres
Freundes, und er ging vom ersten Tage an zu allen Stunden im Hause aus und ein.
Denn durch ein Zusammentreffen der Umstände mußte es sich fügen, daß er auch mit
ihrem Vater gleich vertraut werden konnte. Dieser, ein wohlhabender Mann, besaß
ein großes Brauhaus. Er war, sobald sich dort die Vereinigungen zugunsten der
unglücklichen Griechen zu bilden begannen, einer derselben als eifriges Mitglied
beigetreten. Vielleicht handelte er hierin nicht ganz ohne Eigennutz; man sagt,
er habe in Erwägung gezogen, daß so viele an das landübliche Getränk Gewöhnte
nach jenen fernen Gegenden auswanderten, und im stillen beabsichtigt, eine
Niederlage seines Produktes nahe bei Athen anzulegen.
    Zu diesem Manne hielt sich der Philhellene, der jenem durch sein
entschiednes, feuriges Wesen, und die Gabe ausdrucksvoller Rede ungemein gefiel.
Die Gönner, welche dem Wandrer behülflich sein sollten, waren verreiset; der
Münchner Aufenthalt zog sich in die Länge. Unerwartet, aber sehr willkommen, tat
sein neuer Freund ihm den Vorschlag, bei ihm Quartier zu empfangen; welches
dankbar angenommen wurde. Sie unterhielten sich nun, sooft es die Geschäfte des
Hausherrn erlaubten, von nichts als von ihren Planen für die Herstellung und
Beglückung des den Türken abzunehmenden Landes.
    Die Zwischenzeiten füllten Gespräche mit Fränzchen aus. Dieses gute, muntre,
hübsche Kind hatte doch im stillen einige Tränen vergossen, als Hermann aus
Scherz Ernst machte, und ihr die Andenken zurücksandte. In solchen Stimmungen
sind die Frauenzimmer bekanntlich am geneigtesten, einer neuen Empfindung Gehör
zu geben. Sie bemerkte daher nicht so bald, daß die Blicke des Philhellenen ihr
zu folgen anfingen, als die ihrigen die Gefälligkeit bezeigten, sich finden zu
lassen. Den Herzen, die zueinander strebten, folgten binnen kurzem die Hände und
die Lippen, und mit dem feierlichen Schwure von seiten des Liebhabers, daß sie
sein zukünftiges Eigentum am Öta als Hausfrau schmücken solle, ward der Bund
geschlossen.
    Nun begannen für den Philhellenen Tage, die, wie er zu Franzisken sagte, ihm
eine neue Welt öffneten. Er liebte nach seiner Versicherung jetzt die ganze
Menschheit; er schwärmte mit dem Vater und koste mit der Tochter. In dieser
Empfindung habe sich erst seine ganze Manneswürde entwickelt, rief er hundertmal
des Tages aus. Auch wenn der Vater schon zur Ruhe gegangen war, blieb er noch
bei Fränzchen, wo sich denn ihre gegenseitigen Empfindungen nicht selten so
steigerten, daß Worte denselben unmöglich mehr genügen konnten.
    Aber aus den Freuden dieser Abende entsprang eine natürliche Folge, worüber
der Philhellene so erschrak, daß er, als Fränzchen sie ihm mit trauriger Miene
zuflüsterte, wie vom Donner gerührt, dastand. Denn er, versenkt in seine großen
Ideen von Menschenwohl und Volksbefreiung, hatte gewiß niemals an einen so
alltäglichen Ausgang gedacht. Er lief zwei Tage hindurch wie ein Verzweifelnder
umher, dann fiel er dem Brauherrn zu Füßen und gestand seine Schuld. Der Alte
wurde braun vor Zorn, und drohte mit einer unanständigen Bezeichnung, beiden
Arme und Beine entzweizuschlagen. Da aber geschehne Dinge nicht zu ändern sind,
der Übeltäter seine Neigung besaß, und der Jammer des Mädchens gar gewaltig zum
Vaterherzen sprach, so konnte er die Vergebung nicht zurückhalten, die er denn
unter der Bedingung erteilte, daß wer für den Balg gesorgt habe, nun auch für
den Papp sorgen solle.
    Dieses war gerade, wofür die Seele des Philhellenen seit der unglückseligen
Entdeckung brannte. Sein neuer Stand hatte in ihm das Bewußtsein neuer Pflichten
erzeugt. In allen braven heldenhaften Studenten, Kandidaten und Privatdozenten
ist es eigentlich nur der Philister, der innerlich juckt, und hinauswill, was
denn auch bald zu geschehn pflegt, während an Universitäten und Akademien so
arme, kümmerliche übersehne Gesellen umherschleichen, aus denen nachher die
Genies und Lichter der Welt werden. Im Philhellenen hatte die Katastrophe den
Philister mit Macht herausgeschlagen, der bei einem ruhigeren Gange der Dinge
vielleicht längerer Zeit bedurft hätte, um sich zur vollständigen Blüte zu
entfalten. Er empfand sich als angehenden Vater und Gatten, verspürte eine wahre
Begeistrung für den Broterwerb, zerriß die Bilder der Pallikaren und die
neugriechischen Volkslieder, welche er bei sich führte, und dachte nur daran,
wie er ein Ämtchen erringen solle, wovon er sich und Fränzchen nähren könne.
    So war er durch die Natur dem Vaterlande und der Bürgerlichkeit gewonnen
worden. Sein zukünftiger Schwiegervater kannte den Legationssekretär einer
auswärtigen Macht, welcher gern Bier trank. Dieser empfahl ihn einem
Legationsrate, der Legationsrat dem Gesandten. Vom Gesandten schwang sich die
Kette der Empfehlungen wieder abwärts bis zu einem Polizeichef in einer
bedeutenden norddeutschen Stadt. Wie von da die Kanäle weiter geflossen, ist
unbekannt geblieben; das Ende der Sache war aber, daß man dem Philhellenen
erlaubte, im Polizeifache, welches immer frische, rüstige Leute erfordert, zu
arbeiten. Kaum waren einige Monate vergangen, als man ihn, der einen
unglaublichen Diensteifer an den Tag legte, zum Polizeikommissarius in einem
Ackerstädtchen zwischen Hessen und Westfalen ernannte.
    Er führte Fränzchen, sobald er dieser besoldeten Würde sich erfreute, heim.
Sie genas kurz darauf von ihrer Bürde. Nie hatte die Gegend einen tätigeren
Beamten gesehen. Die Kraft, welche sonst weit über Berge und Ströme
hinausgeschweift war, lenkte sich jetzt ganz auf Vertilgung des Diebes- und
Bettelgesindels, von welchem es dort, der schlechten bisherigen Aufsicht wegen,
wimmelte. Vor ihm war kein Gauner sicher, kein Vagabunde konnte mehr in Ruhe
hinter der Hecke seinen Bissen verzehren; er lebte fast mehr in verdächtigen
Häusern, als in seinem eigenen.
    Wirklich hatte er sich schon Verdienste um den Bezirk erworben und die
Aufmerksamkeit der Obern sich zugelenkt. Gerade um die Zeit, von welcher wir
jetzt reden, geschah die Entdeckung neuer demagogischer Umtriebe; man war dem
Bunde der Jungen hart auf die Spur gekommen. Zugleich hatte man in Erfahrung
gebracht, daß ein Schwarm junger Hochverräter nach dem Landstriche, in welchem
unser verwandelter Schwärmer hantierte, ziehe, um da herum seinen Frevelsabbat
zu halten.
    Der Polizeikommissarius empfing einen geheimen Auftrag von höchster Stelle.
Er war gemessen, ehrenvoll, über die engen Amtsgrenzen hinausreichend. Welch ein
Sporn für seinen jetzigen Trieb! Er wurde etwas tiefsinnig, man sah ihn viel
durch Feld und Wald schweifen, seiner Gattin antwortete er kaum noch auf ihre
Anreden. Er brachte in größter Heimlichkeit Gefängnisse, Arm- und Beinschellen
in Ordnung. Den Gendarmen und niedern Agenten gab er Befehle und Winke, welche
diese nicht immer verstanden. Er aß nichts und trank wenig. Seine Nächte waren
unruhig. Er flehte Gott an, daß er ihm die Demagogen in das Netz führen möge.

                                Zweites Kapitel

 
Indessen näherte sich Hermann, auf seinem geschenkten Rößlein kleine Tagereisen
mit Behaglichkeit machend, dem mittleren Deutschland. Die letzte glückliche
Entdeckung hatte ihn unglaublich erfreut; er wollte nun so recht in Stille und
Muße sich und die Welt genießen. Er liebte es, in abgelegnen Höfen und Weilern
einzukehren, die Städte vermied er, wo er konnte. Zwei Pistolenhulfter, welche
am Sattel befestigt waren, hatte er bald ihres kriegerischen Inhaltes entledigt,
und sie dafür mit einer Korbflasche, sowie mit kalter Küche gefüllt. Mittags
hielt er gewöhnlich im Freien, unter einem schattenden Baume, hinter einem
Felsen, oder in altem Gemäuer seine Rast. Dann verspeiste er den mitgenommnen
Tagesproviant und ließ sein Pferd, welches ein außerordentlich gutes und sichres
Tier war, frei umhergrasen. Er hatte die Grille, wenn man es so nennen will,
gefaßt, bis zu der großen Stadt, wohin ihn seine neuste Bestimmung wies,
womöglich nur sich und der Natur zu leben. In die Erinnerungen eines jungen und
doch mannigfaltigen Lebens vertieft, war seine Seele frei von Furcht und Wunsch,
und nur die Hoffnung schwebte mit jungfräulichen Zügen von weitem ihm voran.
    Ganz heiter war er, wenn er auch des Abends bei einem wohlhabenden
Hofschulzen freies Quartier fand. Freilich pflegte er am andern Morgen durch
reichliche Geschenke an Kinder oder Mägde immer dafür zu sorgen, daß die Zeche
gehörig bezahlt wurde. Mitunter baten sich auch wohl die Wirte ein Andenken aus,
so daß er fand, eine solche Reise auf Gastfreundschaft koste heutzutage fast
mehr, als wenn man sich unterwegs lediglich an die zahlungbegehrenden Hotels
halte.
    Einige Male hatten ihn Gendarmen, die ihn an abgelegnen Orten gelagert
fanden, scharf befragt; da aber seine Papiere in Richtigkeit waren, so ließ man
ihn jederzeit frei durch.
    Eines Tages gesellte sich ein Fußwandrer zu ihm. Der Mann trug einen Rock,
wie ihn Jahn vorschreibt, hinten zu, vorn offen, ging im bloßen Halse, mit
langen herabwallenden blonden Locken; aus dem offnen, treuherzigen Gesichte
strahlten die schönsten blauen Augen. Anfangs war das Gespräch zwischen ihnen
ziemlich unbedeutend, als aber Hermann bei dem Anblicke eines Zollpfahles sich
in freien Scherzen erging, nahm es einen ernsthafteren Charakter an. Bald wurden
die Verhältnisse besprochen, an welche die Unzufriedenheit in unsrem Vaterlande
gleich einer Schmarotzerpflanze sich festgesogen hat. Hermann, der noch nicht
gelernt hatte, sich zurückzuhalten, gab seine Meinungen zu vernehmen, und man
tauschte gegeneinander die gefährlichsten Dinge aus.
    Plötzlich sah Hermann, daß der Fremde sich reckte, in die Ferne schaute, und
zusammenfuhr. Er bemerkte, daß ein Mensch ihnen entgegenkam, dessen Rock und
Kragen den Polizeidiener verriet.
    »Ich bin ein Landschaftszeichner!« rief der Fremde eilfertig und ängstlich,
»ich will doch von jenem Hügel die Gegend aufnehmen.« Mit diesen Worten sprang
er in ein hohes, wallendes Kornfeld, und arbeitete sich mit reißender
Schnelligkeit quer durch nach einer buschigen Anhöhe, hinter welcher er
verschwand.
    Hermann hielt betroffen sein Pferd an. Der Polizeidiener kam herzu und
fragte: »Wer war der Mensch, der ins Korn sprang?«
    Hermann versetzte: »Er sagte, er sei ein Landschaftszeichner, und wolle die
Gegend aufnehmen.« - »Der Teufel mag er sein, aber kein Landschaftszeichner; ich
glaube, daß ich den Kerl kenne«, murrte jener, und setzte, achtsam nach allen
Seiten umherschauend, seinen Weg fort.
    Hermann ritt weiter und gelangte nach einem Stündchen an einen Erdrand, von
welchem der Boden senkrecht in eine beträchtliche Tiefe abwich. Es war ihm, als
höre er aus der Vertiefung pfeifen.
    Er bog sich über, und nahm den Kopf seines Begleiters zwischen Gestrüpp und
hohem Ginster wahr. Dieser winkte ihm und Hermann folgte dem Zeichen. Nicht ohne
Mühe kam er mit seinem Pferde den Abhang hinunter, wobei der Fremde ihm
behülflich war.
    »Sie werden sich über mein Benehmen verwundert haben«, sagte dieser.
    »Allerdings«, versetzte Hermann. »Ich habe nie die Neigung zu den schönen
Künsten so sprungartig hervortreten sehn.«
    »Ich sagte die Unwahrheit!« rief der Fremde mit einem tiefen Seufzer.
»Vergeben Sie mir«, fügte er hinzu, indem er Hermann sanft die Hand drückte.
»Sie sind ein edler Mensch, ich will mich Ihnen frei entdecken. Aber vor allen
Dingen: wo speisen wir? Ich verschmachte fast vor Hunger und Durst und darf mich
heute wenigstens in keine menschliche Wohnung wagen.«
    Hermann sagte hierauf, daß, wenn er mit Wegekost vorlieb nehmen wolle, der
Not abzuhelfen sei. Er holte Getränk und Speise aus den Pistolenhulftern, und
legte die Flasche zur Abkühlung in eine Quelle, die an dem Orte hervorsprudelte.
Sie setzten sich beide am Fuße einer hohen Erdwand nieder und verzehrten ihr
gemeinsames Mahl, wobei der Fremde sich sehr bescheiden verhielt, denn nur auf
Hermanns dringendes Nötigen war er zu bewegen, mit diesem gradedurch zu teilen.
Das Pferd graste lustig zwischen den Gesträuchen.
    Nachdem der Fremde sich gesättigt, und den Mund säuberlich abgewischt hatte,
fing er plötzlich an, zu weinen, umschlang Hermanns Nacken und rief: »O Freund,
Sie sehen in mir eines der Schlachtopfer des Despotismus! Was habe ich dir
getan, mein Vaterland, daß du mich also verfolgst? Warum dürfen die Füße deines
wärmsten Freundes den heiligen Boden nicht unverzagt betreten? Die Schelme
sitzen an der Tafel und prassen, und die Kinder des Hauses irren in der Wüste
umher.«
    »Fassen Sie sich«, sagte Hermann, betroffen über diesen unerwarteten
Auftritt, »und entdecken Sie mir, wer Sie sind.«
    »Ich bin ein politischer Flüchtling«, versetzte der Fremde. »Gequält,
gehetzt von den Schergen der neununddreißig Tyrannen weiß ich oft nicht, wohin
ich mein Haupt legen, wo ich den Bissen für meinen Mund gewinnen soll. Jetzt ist
mir Österreich vor allen auf der Spur, denn unter seinen Fäusten litt ich
zuletzt. Und was habe ich getan? Ich liebte Deutschland. Was ist meine Schuld?
Ich wollte die Enkel Hermanns, vor denen Roms Legionen zitterten, aus ihrer
unseligen Zerissenheit, aus dem jammervollen Schlafe der Schmach, in den sie
versunken sind, emporrütteln helfen. Das Mark unsrer Brüder wird von seidnen
Knechten ausgesogen, wer, der ein Herz hat, kann es mit ansehn, ohne sich zu
rühren?«
    Hermann antwortete, nicht ohne Mitleid: »Obgleich ich ungeachtet meiner
vorigen Scherze die auflösenden Gesinnungen nicht teile, welche diesen Reden zum
Grunde liegen, so weiß ich doch die Stimmung sehr wohl zu würdigen, aus welcher
sie entstehen mußten. Kann es Sie erleichtern, so erzählen Sie mir Ihre
Geschichte, und seien Sie versichert, daß ich nichts dagegen habe, wenn Sie das
Meinige, wie das Ihrige betrachten.«
    »Ist es so?« rief der Fremde mit einem feurigen Blicke. »Wohl mir, ich habe
wieder einen Edeln gefunden! Nein, Teuts Volk kann nicht untergehn, in dem so
viel Milde und Kraft sich paart. Sind wir nicht die einzigen, die in ihren
uralten Sitzen unvermischt blieben? O, wenn ich daran denke, so wird mir groß
zumute!«
    Da Hermann nach der Erzählung verlangte, so willfahrte ihm der Fremde, und
berichtete ihm seine Schicksale, die aber fast nur in Wanderungen durch die
Kerker verschiedner Länder bestanden. Er streifte seinen Arm auf, und zeigte die
Spuren der Fesselwunden, dann erhob er das Antlitz gen Himmel, und rief mit
glänzendem Gesichte: »Ja, mein Ideal! An meinem Ideale will ich halten, ob auch
die Welt zerbricht. So willst du treulos von mir scheiden? Wer steht mir
tröstend noch zur Seite? Du meines Lebens goldne Zeit! Beschäftigung, die nie
ermattet! Mit deinen holden Phantasien!«
    Er schien von seinen Gefühlen und Erinnerungen ganz außer Fassung gesetzt
worden zu sein, beugte sich auf Hermanns Hand, und schluchzte heftig. Dieser
suchte den Weinenden mit den freundlichsten Reden zu beruhigen. »Trösten Sie
sich«, sagte er, »es wird noch alles gut, diese Verwicklungen der Gegenwart
können nicht immer dauern, wer weiß, wie bald Sie Ihrer jetzigen Not entkommen.«
- »Das hoffe ich auch«, versetzte der andre, noch immer weinend: »Was ist des
Deutschen Vaterland? Ist's Steierland, ist's Bayerland? Ist's, wo des Marsen
Rind sich streckt? Ist's, wo der Märker Eisen reckt? O nein, nein, nein, mein
Vaterland muß größer sein. Hätten Sie wohl die Güte, mich auf Ihrem Pferde etwas
reiten zu lassen?«
    »Warum das, Lieber?« fragte Hermann.
    »Nichts stellt die Seele so sehr zum Gleichgewichte her, als die schüttelnde
Bewegung des Rosses«, versetzte der unglückliche Mann. »Da wird der Mensch
wieder in sich selbst einig, und alle Sorgen bleiben unter seinen Füßen. Von den
entsetzlichsten Bedrängnissen hat mich oft ein rasches Tier befreit.«
    Hermann gab ihm gern die Erlaubnis, sich auf diese Weise zu erholen, jener
bestieg sein Pferd und ritt davon. Hermann sagte, als er allein war, die Worte
des Sallust her, welche die Catilinarische Verschwörung beginnen. »Ja«, rief er,
»gälte die Geisteskraft der Könige und Helden so viel im Frieden, als im Kriege,
so würden die menschlichen Angelegenheiten einen gerechteren und festeren
Bestand haben, es triebe nicht alles nach verschiednen Richtungen, man würde
nicht so viel Wandlung und Mischung sehn. Denn leicht wird das Reich durch die
Mittel bewahrt, durch welche es erobert ward. - Das aber ist eben der Fluch
ungewöhnlicher Zeiten, daß sie, wie ein gärender Stoff, das Bessere, Flüchtige
entstellt und widerlich umtreiben, während die tote Masse, als Bodensatz bald
ihren unverrückten Stand erhält. Dann heißt das, was doch eigentlich zum Leben
sich entbinden will, das Nichtige, und jene trägen Hefen zaudern nicht, sich den
Ruhm des Nützlichen und Bleibenden beizulegen. Wer wird mit diesen Abenteurern,
die jetzt zu Hunderten das Land durchstreifen, irgend gemeinschaftliche Sache
machen, ja nur in ihren Träumereien einen haltbaren Zusammenhang antreffen? Und
gleichwohl, wer, der Dinge und Menschen mit menschlichem Blicke betrachtet, mag
es sich verbergen, daß aus ihren Hirngespinsten doch ein viel zarteres Gefühl,
ein höherer Schwung und ein entschiednerer Charakter hervorsieht, als aus der
Pflichtmäßigkeit der Leute, welche jetzt, nachdem die Tage der Gefahr vorüber
sind, als die treusten und beehrtesten Söhne des Vaterlandes umhergehn? Wahrlich
nicht durch diese ist es errettet worden, wahrlich nicht durch solche wird es je
errettet werden. Gar leicht ist es gegenwärtig, ein guter Patriot zu heißen,
denn es kommt fast nur darauf an, in allerhand zeitgefälligen Bestrebungen sein
Licht nicht unter den Scheffel zu setzen, bei Gelegenheit tapfer zu schmausen
und eine schwülstige Rede zu halten. Aber wenn das Verderben wieder hereinbricht
von Osten oder Westen, dann werden wohl die Schmauser und Geburtstagsredner
verschwunden sein, dann wird man sich wieder nach den verfolgten Vagabunden
umsehn, welche dann auf eine Zeitlang zu Ehren kommen und späterhin abermals an
ihren blutigen Sohlen erfahren werden, wie hart der Boden der Heimat ist. O
seltsamer und trauriger Widerspruch der irdischen Dinge! Immer nur bringen hoher
Mut und kühne Gesinnung die Sachen zum glücklichen Ausgange, von welchem der
Held gleichwohl selten etwas zu genießen bekommt, sondern, wenn das Mahl
bereitet ist, setzt sich der Philister zu Tische, und läßt sich die Gerichte
wohlschmecken.«
    Nach diesen und andern Reden saß er eine geraume Zeit schweigend, und harrte
auf den politischen Flüchtling. Da derselbe nicht sichtbar werden wollte, so
stieg er aus der Vertiefung auf die Höhe des Erdrandes, erblickte aber weder den
Mann noch das Pferd. Betroffen horchte er, ob sich nicht Hufschlag vernehmen
lasse, aber vergebens. Er rief und pfiff, aber nur Echo gab ihm Antwort. Ein
Argwohn stieg in ihm auf, den er jedoch, als des edeln Geächteten unwürdig,
sogleich aus seiner Seele verbannte. Gleichwohl blieb dieser Sohn des
Vaterlandes unsichtbar, obschon Hermann nach ihm in verschiednen Richtungen die
Gegend umher durchsuchte.

                                Drittes Kapitel

 
Dieses Wandern und Suchen dauerte bis gegen Abend. Nun ließ er davon ab, noch
immer bemüht, sich eine unbestreitbare Wahrheit zu verbergen. Er lenkte in die
Heerstraße ein, um nach einem bewohnten Orte zu gelangen. Unmutig ging er auf
derselben einher. Nicht lange, so hörte er Menschentritt hinter sich. Er wandte
sich um und erblickte den Polizeidiener wieder. Nachdem er dem Manne vorsichtig
das Ereignis vertraut hatte, schlug dieser ein helles Gelächter auf, und rief:
»Also sind Sie doch von dem Strolche angeführt worden? Nun, trösten Sie sich, es
begegnet Ihnen nicht allein. Der Vogel ist uns und der ganzen Welt zu schlau.
Wenn wir denken, wir haben ihn im Netz, so sitzt er ganz vergnügt auf dem Baume
und lacht uns aus. Was für Mühe hat sich der Herr Polizeikommissarius um ihn
gegeben!«
    »Wer ist er denn eigentlich?« fragte Hermann.
    »Ein Jude aus Hameln«, sagte der Polizeidiener. »Wir heißen ihn nur den
Rattenfänger, weil er zuerst mit Mäusebutter handeln ging, was er aber nun
aufgegeben hat.«
    »Wie kann er ein Jude sein, da er lange blonde Haare hat?« fragte Hermann.
    »Falsch, falsch!« rief der Polizeidiener. »Der Kerl führt alle möglichen
Perücken im Sack: Struppkopf, Bonvivant, Pastor, Zopf, Strohdach. Aus dem Rocke
macht er auch, was er will, Frack, Mantel, Uniform, es ist unglaublich, was für
Streiche er ausführt.«
    Sie setzten ihren Weg zusammen fort und der Polizeidiener erzählte Hermann
von den Listen, womit der Rattenfänger die Leute betrogen habe. Unser Freund
mußte sich zu seiner Beschämung gestehn, daß jener bei den meisten andern mehr
Klugheit nötig gehabt hatte, um zum Ziele zu gelangen, als bei ihm.
    Mißgestimmt trat er in das Wirtshaus ein, welches vor den Toren der nächsten
Stadt angenehm zwischen Gärten lag. Sie hatten es mit dem letzten Strahle des
Tages erreicht. Es bekümmerte ihn in seiner jetzigen Gemütsverfassung wenig, daß
der Wirt ihn fast ebenso zweifelnd betrachtete, wie jener, welcher im Eingange
dieser Denkwürdigkeiten auftrat. In der Tat pflegt ein Fußgänger mit Sporen an
den Stiefeln immer ein Gegenstand scherzhafter Verwundrung zu sein. Mürrisch
forderte er eine Stube, und ließ sich den Abgang der nächsten Schnellpost nach
Osten anzeigen. Denn er hatte beschlossen, nunmehr auf die gewöhnlichste Weise
seine weitere Reise zu veranstalten. Kaum hörte er auf den Polizeidiener hin,
welcher sich hoch und teuer vermaß, ihm das gestohlne Pferd wieder zu
verschaffen, es koste, was es wolle.
    Indessen trieb ihn der Ärger, der in der Einsamkeit immer nagender wurde,
bald wieder in das abendliche Wirtszimmer. Dasselbe war von einem Dampfe
erfüllt, welcher beinahe die Lichter auslöschte. Um den Tisch saßen sechzehn
junge Leute, Bier trinkend und Tabak rauchend.
    Hermann erkannte bald an den polnischen Röcken, bloßen Hälsen, an den
Sammetbaretten und bunten Pfeifentroddeln die Studenten. Er verwunderte sich
über den tiefen Ernst, womit diese Jünglinge ihr stummes Geschäft verrichteten.
Niemand von ihnen sprach ein Wort, nur jezuweilen schlug einer oder der andre
den Wirt zutraulich-derb auf die Schulter und sagte: »Bier!« Ihr Präses, der am
obern Ende des Tisches saß, ein starker, vierschrötiger Mensch, rief aber bei
solchen Gelegenheiten: »Mehr Cerevis, eherner Roche!« Der wohlbeleibte glänzende
Wirt bediente sie mit gelenkiger Schnelligkeit, warf ihnen allerhand Scherzreden
ins Gesicht, ohne jedoch irgendeinen aus seiner Haltung zu bringen. In der Ecke
des Zimmers strickte ein Frauenzimmer, sah den Präses mit wehmütigen Blicken an,
und stieß schwere Seufzer aus.
    Hermann erwartete von Minute zu Minute den Beginn eines Kommersliedes, aber
die ganze Studentengesellschaft blieb so stumm und ernst, wie sie bei seinem
Eintritte gewesen war. Er wandte sich endlich mit der höflichen Frage an den
Präses, ob die Herrn auf einer Ferienwandrung begriffen seien?
    Der Präses erhob sich, warf ihm einen wilden Blick zu, und versetzte dann in
rauhem Tone: »Der deutsche Mann hat keine Ferien. Es ist jetzt nicht an der
Zeit, zu lottern, sondern zu wirken. Ich bin aus Mecklenburg und heiße
Brüggemann.«
    »Diese Antwort finde ich etwas sonderbar«, sagte Hermann.
    »Sonderbar? Tusch!« riefen alle einhellig, und der Mecklenburger raunte
seinem Nachbar etwas ins Ohr. Das Frauenzimmer stand auf, nahm ein Licht, gab
Hermann mit ängstlicher Miene einen Wink und ging hinaus. Er folgte ihr.
    In einem abgelegnen Zimmer erwartete sie ihn. Zu seinem höchsten Erstaunen
warf sie sich ihm hier zu Füßen, und rief: »Sie sind ein edler Mann, ich lese
Menschlichkeit in Ihren Blicken. Retten Sie die Armen, ich beschwöre Sie darum.
Ich liebe den Mecklenburger und kann sein Verderben nicht sehn.«
    »Lassen Sie mich zuvörderst wissen, wovon hier die Rede ist«, sagte Hermann.
    »Es sind Demagogen«, versetzte das Frauenzimmer. »Der Herr weiß, worin die
Anziehungskraft unsres Gasthofes für diese Jünglinge liegt. Das ist nun schon
der vierte Bundestag, welcher bei uns abgehalten wird, und immer sind bald
darauf die Unglücklichen hier oder in der Nähe festgenommen worden, und werden
doch nicht scheu, sich in den Rachen der Klapperschlange zu stürzen. Endlich
habe ich das furchtbare Geheimnis entdeckt. Mein Vater, der Entsetzliche,
schenkt ihnen das Bier ein, und verrät sie der Polizei.«
    »Wenn die Sachen so stehn, so sollten Sie Ihren Geliebten warnen«,
antwortete Hermann.
    »Wer sind Sie, daß Sie mir dieses raten?« rief das Frauenzimmer pathetisch.
»Kennen Sie Ziegenhainer, mein Herr? Die Wütenden würden den Greis mit Schlägen
bedecken. Nein, eine Tochter, welche den eignen Vater seinen Feinden zu
überantworten imstande ist, verdient diesen Namen nicht, den heiligsten in der
ganzen weiten Natur. Ich heiße Thusnelde, und bin ein deutsches Mädchen.«
    »Eine Närrin bist du, und heißest Sophie Christine«, sagte der Wirt, der
lachend in die Stube trat. »Marsch fort! Was steckst du hier mit dem fremden
Herrn zusammen?«
    »Die Bücher haben ihr den Kopf verdreht«, sagte er zu Hermann. Dieser
versetzte: »Sie sprach von Ihnen und von den jungen Leuten, und ich wollte
wünschen, es wäre nicht wahr, was sie mir entdeckt hat.«
    »Der liebe Gott segnet mein Haus mit Demagogen, wie er andre Häuser mit
Kindern oder Schätzen segnet«, sagte der Gastwirt behaglich. »Es gibt gar kein
dümmeres Vieh, als Studenten. Sie wissen, daß ihre Kamaraden immer hier
aufgehoben worden sind, und doch rennt es noch beständig hieher. Es geht mit des
Himmels Segen zu. Ich bekomme gute Extrapräsente, und das Allgemeine
Ehrenzeichen kann mir in ein vier, fünf Jahren durchaus nicht entgehn.«
    »Wie mögen Sie ein so hinterlistiges Verfahren nur entschuldigen?« rief
Hermann zornig.
    »Hinterlistig?« sagte der Wirt, ohne sich aus seiner Laune bringen zu
lassen. »Es ist noch keinem der Kopf abgerissen worden. Sie werden in bequeme
Postchaisen gepackt, kommen auf ein Jährchen in Prison, haben dort Zeit zu
studieren, schlagen in sich, dann erfolgt eine schwere Sentenz, dann die
Begnadigung, dann die Befördrung, weit schneller, als bei andern Landeskindern,
denn im Himmel und in * ist mehr Freude über einen Sünder, der bereut, als über
hundert Gerechte, die nie fielen.«
    »Das Unglück von Menschen zu bespotten, verrät ein gefühlloses Herz!« rief
Hermann.
    »Ein jeder denkt auf seinen Profit«, erwiderte der Wirt. »Die Schnellposten
haben den armen Wirten fast alles Brot entzogen. Wenn ich keine Demagogen
anzugeben hätte, müßte ich wohl betteln gehn. Morgen ist also hier der vierte
Bundestag und übermorgen früh, denk' ich, hangen sechzehn Drosseln in den
Dohnen. Wollen aber Sie das verhindern, mein Herr, so nehmen Sie sich vor dem
Polizeikommissarius in acht, denn ich denunziere Sie dann als den Mitschuldigen
des Hochverrats, und da Sie kein Student mehr sind, so möchte man vielleicht mit
Ihnen schärfer verfahren.«
    Hermann war nicht einen Augenblick unschlüssig, was er tun sollte. Das
Schicksal, welches diesen armen jungen Leuten bevorstand, erschien ihm fast noch
gelinder, als die rasende Verblendung, wodurch sie sich dasselbe zuzogen. Er,
selbst eingeweiht in diese Verirrungen, konnte jetzt kaum begreifen, wie es
möglich gewesen sei, so frevelhaften Unsinn zu treiben. Er beschloß, die jungen
Toren ihrem Geschicke zu entziehn, indem er sie von ihrer Verblendung heilte. Da
man aber, um sich den Wölfen überhaupt zu nähern, mit ihnen heulen muß, so
schien ihm ein besonders geschicktes Benehmen hier durchaus notwendig zu sein.
    Er fand den Mecklenburger auf einem Vorplatze des Hauses, seine Pfeife
ausklopfend. Hermann legte die drei ersten Finger der rechten Hand an den
Pfeiler und fragte: »Wohin gehst du?«
    Betroffen sah ihn der Mecklenburger an, legte aber die letzten Finger seiner
Rechten an den Pfeiler und versetzte: »Nach Leipzig. Sage mir die neun
Grundartikel.«
    Hermann trug hierauf, ohne zu stocken, die begehrten Sätze vor. Der
Mecklenburger drückte nach diesen unzweifelhaften Zeichen ihm kräftig die Hand,
und rief: »Die Begegnung hätte ich nicht vermutet. Ich wollte dich fordern
lassen, denn sonderbar ist unter allen Umständen Tusch; nun aber wird natürlich
daran nicht mehr gedacht, auch hätte ich gleich erwägen sollen, daß du Philister
bist, mithin von dir nichts zieht. Bringst du uns Nachricht vom Männerbunde?«
    »Allerdings«, versetzte Hermann doppelsinnig. »Es gibt einen Bund der
Männer, dem Unrecht zu wehren, Schaden zu verhüten, den Frieden zu schützen.«
    »Recht so«, versetzte der Mecklenburger, »so meinen wir es auch. Die Zeit
ist groß, wir müssen Großes leisten, um vor ihr groß zu bestehn. Eingreifen
müssen wir in ihre Räder, mit dem Strome schwimmen, und die Dämme und Klippen
zerbrechen, welche die Hölle ihnen in den Weg türmt. Jetzt sind wir daran, das
Volk aufzuklären. Frisch, frei, fromm, fröhlich, das ist immer die Hauptsache.
Auf einen Kopf oder ein paar krummgeschloßne Knochen kommt es dabei nicht an;
mehr als totmachen können sie uns nicht.«
    »Wie weit seid ihr denn gediehen?« fragte Hermann.
    »Das Reich ist eingeteilt, es geht wieder in die zehn Kreise nach Homanns
Karte«, erwiderte der Demagoge. »Das war das sicherste. Die Festungen sind
unser, der Ölmüller hat einen geheimen Gang neben seinem Teiche, und der Major
wird Großfeldherr. Ich nehme Mecklenburg hin, ausgenommen Güstrow, was Schneppe
aus Greifswald nicht fahren lassen wollte. Berlin wird niedergerissen und Jahn
baut die neue Hauptstadt an der Elbe. Er wird auch Obermeister der Zucht, aber
das Turnen bleibt vorderhand abgestellt, denn wir wollen nichts übertreiben. In
der Bundeskasse haben wir an dreiundsechzig Taler; es kann alle Tage losgehn.«
    »Was führt euch aber eigentlich hier zusammen?« fragte Hermann.
    »Die letzte Frage, welche noch zu entscheiden ist«, erwiderte der Demagoge.
»Morgen wird bestimmt, was aus den Fürsten werden soll, ob wir sie alle
erstechen müssen, oder ob man wenigstens in betreff einiger Gnade vor Recht
ergehn lassen kann. In der Buschmühle tagen wir, fehle ja nicht in der
Versammlung.«
    Dieses sinnreiche Gespräch würde noch länger fortgedauert haben, wenn nicht
im Hofe ein plötzlicher Lärmen entstanden wäre. Eine Menge Menschen mit Laternen
und Windlichtern drang herein, in deren Mitte Hermann bei dem Näherkommen des
Zuges den Polizeidiener, den Rattenfänger und sein Pferd wahrnahm. Der
Rattenfänger führte das Pferd, der Polizeidiener den Rattenfänger. Er hielt ihn
am Ohrläppchen gefaßt, und rief unaufhörlich: »Haben wir dich endlich, du
saubrer Kavallerist? Haben wir dich?« Wunderbar war es anzusehn, wie der Mensch
nun als schwarzlockiger Pudelkopf erschien, und den abgelegten blonden Schopf
wehmütig in der Hand hielt.
    Hermann würdigte diesen politischen Flüchtling keines Blickes und empfing
sein Pferd, welches von Schweiß triefte. Der Polizeidiener erzählte ihm, wie er
des Vagabunden habhaft geworden sei, und gab ihm den Rat, sobald als möglich
fortzureiten, und sich den Schaden zur Lehre dienen zu lassen.

                                Viertes Kapitel

 
Am folgenden Morgen wanderte Hermann nach der Buschmühle, mit sich einig über
den Plan, nach welchem er die verirrten Jünglinge in das rechte Geleis
zurückführen wollte. »Wie doch das Unangenehme meistens die besten Ausgänge
hervorbringt!« sagte er zu sich selbst. »Ohne den gestrigen Vorfall würde ich
meines Weges weitergezogen sein, und die Gelegenheit verabsäumt haben, etwas
Gutes und Heilsames auszurichten.«
    Als er am Orte der Zusammenkunft eintraf, fand er die Studenten schon auf
einer Dachkammer versammelt. Fahl schien das Licht durch beräucherte
Fensterscheiben und gab den ohnehin mit frühen Runzeln gezeichneten blassen
Gesichtern dieser jungen Leute ein noch trübseligeres Ansehen. Sie saßen und
standen umher, die Pfeife war, wie sich von selbst versteht, auch hier in voller
Tätigkeit und der Qualm in dem engen Raume beinahe unerträglich. Der
Mecklenburger kam auf Hermann zu, faßte ihn bei der Hand und stellte ihn mit den
Worten: »Da seht ihr endlich einen vom Männerbunde«, den andern vor.
    Alle drängten sich um ihn und wollten vom Männerbunde wissen. Hermann
versetzte: »Ich werde euch noch genug nachher zu sagen haben, jetzt tut ihr erst
das Eurige.«
    Die Studenten zogen Dolche aus ihren Röcken, zückten sie, und riefen mit
dumpfer Stimme: »Den Verräter treffe der Tod!« Darauf warfen sie dieselben
zusammen auf einen Haufen.
    Der Mecklenburger setzte sich an einen kleinen wacklichten Tisch, in der
Mitte der Kammer; ein andrer, der den Sekretär vorstellte, ihm gegenüber. Dieser
zog ein Heft beschmutzter unordentlicher Papiere, welche Akten bedeuten sollten,
hervor, und schlug seinen Kollegienstecher in die Tischplatte. Die übrigen saßen
oder lagerten sich umher. Hermann nahm zu seiner Sicherheit einen Platz an der
Türe.
    Der Sekretär erhob die Stimme und fragte: »Welche Kreise Deutschlands sind
hier auf diesem vierten Tage des Bundes der Jungen versammelt?«
    »Obersachsen!« antwortete einer mit unzweideutiger scharfer Kopfstimme;
»Franken!« riefen vier. Schwaben ward durch fünf. Niedersachsen und Westfalen
jedes durch zwei vertreten, für Burgund meldeten sich drei schwarzhaarige
einigermaßen heimtückisch aussehende Belgier. Bayern, Oberrhein, Niederrhein,
Österreich fehlten.
    Der Sekretär stand auf und sagte: »Bruder Präses, sechs Kreise Deutschlands
sind versammelt.«
    Der Mecklenburger entblößte sein Haupt und sprach: »Ich erkläre hiemit den
Tag für beschickt und eröffnet. Geliebte Brüder des Bundes für Freiheit und
Recht, Vernunft und Wahrheit! Frisch, frei, fromm, fröhlich, das ist immer die
Hauptsache. Schwer Werk liegt auf teutscher Jugend, wir sollen die alte, dumm
und faul gewordne Zeit wieder einrenken, die Flicker und Stücker vertreiben, den
Stall lüften, das Molch-und Otterngezüchte aus seinen Höhlen schwefeln, daß
alles teutsch werde, christlich und gut. Es ruht, wie gesagt, auf der Jugend,
die Alten sind nichts nutze.«
    »Davon habe ich eben ein Beispiel gehabt«, sagte einer aus Franken. »Ich
stehe mit meinem Alten in Rechnung, so viel für Hauspump, so viel für Bücher,
Wäsche und so weiter. Nun hatte ich ihm sechzig Gulden für Kollegia angesetzt.
Denkt euch, verlangt das Kamel, ich soll nachweisen, daß ich sie gehört habe.«
    »Bruder, unterbrich mich nicht!« rief der Mecklenburger. »Laß deine eignen
Angelegenheiten hinweg, wo es die große Sache des Vaterlandes gilt. Brüder!
Lange Reden zu halten ist nicht meine Sache, ich bin aus Mecklenburg und heiße
Brüggemann. Zuschlagen muß man, das ist das kürzeste, und jeder versteht, wie er
dieses zu nehmen hat. Lange genug hat das Wort die Welt verfitzt, gesunde
Knochen und tüchtige Fäuste sollen ihr wieder zum Besinnen verhelfen. Also
Bruder Schreiber und Schriftwart, lies kurz und gut die Frage des Tages ab. Dann
stimmt, und hernach streife jeder den Arm auf, gürte seine Lenden, und tue, was
der Beschluß ihm auflegt!«
    Der Sekretär las aus den sogenannten Akten: »Der dritte Bundestag hat die
Königs- und Fürstenfrage zur Entscheidung des vierten gestellt. Die heute
versammelten Kreise und Stände des Reichs, welches da kommen soll, haben
folglich darüber abzustimmen: Sollen die Könige und Fürsten alle ohne Ausnahme
niedergemacht werden, oder kann man in betreff einiger und welcher? mildere
Entschließung eintreten lassen?«
    »La mort sans phrase!« riefen die Belgier hastig.
    »Burgundier«, versetzte der Präses, »es steht noch nicht einmal fest, ob wir
euch zum Reiche nehmen, oder euch nicht lieber den Pariser Wölfen überlassen.
Wollt ihr aber mit uns tagen, so redet die Sprache Teuts, und nicht die der
Welschen und Franschen.«
    »Ich lasse meinen König nicht umbringen«; sagte der aus Obersachsen. »Ich
habe eine Freistelle auf der Fürstenschule gehabt, er heißt Friedrich August der
Gerechte; was kann er dafür, daß er ein König ist.«
    »Alle ohne Ausnahme abgemuckt!« riefen die Franken. Niedersachsen stand zu
Obersachsen; die Debatte wurde stürmisch. Einige Schwaben und einige Westfalen
suchten vergeblich einander deutlich zu werden. Ein Kreis verstand den andern
nicht.
    Der Präses klopfte auf den Tisch, und redete, nachdem alles still geworden
war, so: »Zankt euch nicht! Durch Span und Zwist sind die Reiche verfallen, das
hat Rom und Griechenland gestürzt, soll auch unsre Stärke dadurch schwach
werden? Ich meinesteils bin für Mäßigung. Furchtbar ist ein Volk, welches sich
im Glücke zu fassen weiß. Wir haben die Oberhand, laßt sie uns nicht
mißbrauchen. Ich schlage eine Sondrung vor. Die bis zur Leipziger Schlacht
teutscher Sache noch nicht beigetreten waren, sollen sterben, und denen, die vor
diesem Zeitpunkte ihre Pflicht erfüllt haben, geben wir Pension, oder Leibzucht,
vaterländischer zu reden. Auf diese Weise sind wir zugleich gerecht und milde.«
    Über diesen Vorschlag entstand ein hitziger Streit, bei welchem die äußerste
Rechte und die äußerste Linke einander beinahe zu Kragen geraten wären. Endlich
siegte die gemäßigte Mitte, die Mehrheit nahm den Vorschlag an, und der
Mecklenburger entwarf sogleich die Pensionssätze, wobei der für den größten
Fürsten von Norddeutschland mit besondrer Rücksicht auf dessen Verdienste und
Schicksale bis zu achthundert Talern jährlich anstieg, obgleich die gewöhnliche
Pension eines Königs nicht mehr als fünfhundert betragen sollte.
    Während man noch mit der Festsetzung dieser Angelegenheit beschäftigt war,
sagte ein Franke: »Ihr habt einen Hauptpunkt vergessen. Was soll mit den
dirigierenden Bürgermeistern der freien und Hansestädte werden?«
    Es entstand eine Pause allgemeinen Nachdenkens. »Daß auch in den sogenannten
freien Städten keine Freiheit weilt, daß dort die Gewalt oft noch verderbter
ist, als in den Fürstentümern, kann niemand leugnen«, sagte endlich der Präses.
»Wo wird man mehr mit dem Paß geschoren, als in Frankfurt? Wo ist teurer leben,
als in Hamburg? Aber dein Bedenken ist ganz richtig, Bruder. Wenn wir auch die
Bürgermeister hinwegräumen, so bleiben ja immer noch die Senate übrig, fünfzig
Mann in jeder Stadt, die zur Zwingherrschaft berechtigt, ja auch daran beteiligt
sind.«
    Die Burgundier rieten zur Abschlachtung der gesamten Senate, welcher Gedanke
jedoch als zu blutdürstig von den eigentlich deutschen Kreisen einstimmig
verworfen wurde. Man sprach von Kerker, eidlichem Verzicht und dergleichen, fand
aber diese Mittel alle zu ungenügend. Zuletzt rief ein Schwabe: »Brüder! Eine
nach der andern frißt der Bau'r die Würst'. Laßt uns die Könige und Fürsten erst
einmal auf'm Kraut haben, unterweil fällt uns vielleicht wegen der Bürgermeister
etwas ein.«
    Alles lachte über den Schwaben, konnte aber gleichwohl keinen besseren Rat
ersinnen, denn er. Wer weiß, wie lange dieses Nachdenken noch fortgesetzt worden
wäre, wenn nicht Hermann, der dem Wahnsinne nicht länger zuzuhören vermochte,
eine Doppelpistole, welche er in der Stadt erhandelt, herausgezogen und sie vor
den Studenten langsam scharf geladen hätte? »Was soll das?« fragten einige.
    »Der Männerbund führt nur Schießgewehr«, versetzte Hermann kalt. Er spannte
den Hahn und hielt die Pistole vor sich hin. Dann sagte er: »Der erste, welcher
mir zu nahe kommt, wird totgeschossen. Ihr albernen Toren, ihr verblendeten
Jünglinge! Ein schlimmes Übel erfordert bittre Arzneien. Indem ich euch zu
heilen unternehme, sage ich daher, daß ich nicht weiß, ob ich über eure
Schlechtigkeit zürnen, oder über eure Dummheit lachen soll. Ihr beruft euch,
irregeführt von euren Verleitern immer auf das Altertum; ahmt demselben nach und
erinnert euch zuerst daran, daß zu jenen Zeiten die Jungen nicht mitsprechen
durften; in Sparta mußte einer dreißig Jahre alt sein, wenn er den Mund über
Staatsangelegenheiten auftun wollte. Ihr Unsinnigen, die ihr euch herausnehmt,
Könige und Fürsten absetzen, pensionieren, ja erdolchen zu wollen, weil sie, wie
ihr wähnt, ihrer Würde nicht vorzustehen wissen, und die ihr selbst noch nicht
den allerkleinsten und abgeleitetsten Teil dieser Würde zu bekleiden vermöchtet!
Geht in euch, lernt eure Hefte, singt Trink- und Burschenlieder, genießt die
schöne Jugend, und überlaßt die Sorge um den Staat den Alten. Eines sage ich
euch noch. Ich halte euch nicht für so unvernünftig, daß ihr auf eure eigne
Faust, ohne Hülfe älterer gewichtigerer Männer zu revolutionieren die
Tollkühnheit besitzen solltet. Nun denn, so erfahrt, daß, wenn ihr aufsteht,
kein Torschreiber und Supernumerarius euch beispringen wird; alles, was den
Burschenrock ausgezogen hat, sitzt ruhig, mit Tabagiegespräch zufrieden, im
bürgerlichen Leben, der Männerbund ist eine Lüge, womit euch irgendein Bösewicht
geködert hat; ihr seid die Affen, welche für die Katze die Kastanien aus dem
Feuer holen sollen.«
    Schwer würde es sein, die Wirkung dieser Anrede auf die Studenten zu
beschreiben. Sie hatten sich in einem Winkel zusammengedrängt, zitterten vor
Grimm, waren jedoch keinesweges lüstern, der Mündung des Pistols näher zu
treten. Vielmehr gaben sie ganz das Bild gemalter Wüteriche ab, wie Shakespeare
sagt.
    Hermann war eben im Begriff, seinen Spruch mit einer gesteigerten
Nutzanwendung zu schließen, als von unten Stimmen ertönten und Pferdegetrappel
hörbar ward. Diese Laute verwandelten auf einmal die Szene. Hermann und die
Studenten rannten einträchtig zu einer Bodenlucke und sahen den ganzen Hof voll
von Gendarmen, Häschern und bewaffneten Bauern. Sogleich ergriffen die jungen
Leute mit katzengleicher Geschwindigkeit die Flucht. Einige ließen sich eine
Falltüre hinunter, andre verkrochen sich in den dunkelsten Ecken des Gebälks,
die Entschlossensten kletterten auf die den Häschern abgekehrte Seite des Dachs,
sprangen in den Garten und eilten zu Walde. In einem Augenblicke war der ganze
Söller von den Demagogen leer, nur Hermann blieb im Gefühle seiner Unschuld auf
demselben zurück.

                                Fünftes Kapitel

 
Nicht lange, so erschien ein Gendarm, blickte forschend in die Dachkammer, und
rief seinen Kamaraden mit den Worten: »Komm, einer ist noch hier!« herbei. »Sieh
nur die Wirtschaft!« sagte der zweite, als er eintrat. »Die Dolche! Und da die
Brandbriefe!« - »Gut, daß wir wenigstens den Oberdemagogen haben, schau, was für
eine Pistole er führt!« - »Es ist ein Halbkarabiner«, versetzte der zweite
Gendarm.
    Sie schritten auf Hermann zu, und kündigten ihm in barschem Tone Arrest an.
»Gänzlich im Irrtum, meine Herrn!« versetzte er. »Ich wollte die verführte
Jugend zum Besseren bekehren.« Die beiden Männer schlugen ein helles Gelächter
auf, und meinten, er sehe nicht nach einem Propheten aus. Um sich nicht übler
Behandlung auszusetzen, gab er sich gefangen. Er fragte nach ihrem Befehlshaber
und verlangte zu diesem geführt zu werden. Sie versetzten, daß der Herr
Polizeikommissarius nicht zu sprechen sei, indem er, bei Verfolgung eines
Flüchtigen zu Boden gestürzt, sich das Bein aufgeschlagen habe.
    Nachdem die Gendarmen ihm die Pistole abgenommen, die Dolche und Akten
zusammengerafft hatten, führten sie ihn hinunter. Mit genauer Not erhielt er es,
daß man ihn nicht fesselte, doch war auch so schon seine Lage die
unbehaglichste. Hunderte von Menschen hatte die Neugier herbeigezogen, deren
gaffende Blicke alle auf ihn gerichtet waren. Unaufhörlich wurden die Gendarmen
befragt, wer er sei? worauf sie jederzeit kaltblütig erwiderten: »Es ist der
Oberdemagoge.«
    Auf seine Bitten wurde eine verdeckte Kalesche angespannt. Die Gendarmen, zu
beiden Seiten des Wagens reitend, brachten ihn darin nach dem Städtchen, aus
welchem er in so guter Absicht nach der Buschmühle gegangen war. Dort lieferte
man ihn in der Wachtstube des Orts ab. Bei dem Eintritte in dieses Gelaß hätte
er vor Scham und Verdruß sterben mögen. Es war nämlich am gedachten Tage auch
das sogenannte allgemeine Vagabundengreifen gewesen, und die Wachtstube wimmelte
daher von übel aussehenden Leuten. Heftig fragte er den einen Gendarmen, ob man
für Verbrecher seinesgleichen hier nicht einsamen Kerker bereit halte? Die
beiden Männer sahen einander kopfschüttelnd an, einer griff an seine Stirn, dann
sprachen sie leise zusammen. Man willfahrte ihm indessen und brachte ihn über
einen finstern schmutzigen Hof nach dem Hintergebäude der Fronfeste, wo sich
denn hinter Schloß und Riegel, seinem Wunsche gemäß, einsames Gefängnis auftat.
    Er war nun zwischen vier einst weiß gewesenen Wänden allein. Beständig mußte
er sich zurufen, daß dieses Ungemach ja lediglich aus einem lächerlichen Irrtume
entspringe und von kurzer Dauer sein werde, um dem Mißmute nicht zu erliegen.
Endlich warf er sich auf die Strohschicht, welche der Kerkermeister frisch
besorgt hatte, und schlief trotz seiner übeln Laune ein.
    Die Gendarmen, ihrer scharfen Anweisungen eingedenk, nahmen indessen nach
kurzer Abwesenheit vor der Kerkertüre Platz.
    »Weißt du«, sagte der eine zum andern, »woher alle die Teufelei rührt? Ich
kann's dir sagen. Die Juden stiften den ganzen Spektakel an.«
    »Nicht möglich!« rief der andre. »Ich dachte, die Franzosen steckten
dahinter.«
    »Franzosen hin, Franzosen her!« sagte der erste. »Das ist ja eben die Sache.
Die Franzosen sind auch alle heimliche Juden. Dazumal in Ägypten hat der
Bonaparte seine ganze Armee dazu herumgekriegt, und die Soldaten haben dann nach
ihrer Rückkehr das Judentum weiter gestiftet, und auch bei uns ausgebreitet, bis
der Krieg kam, und davon rühren die Demagogen her.«
    »Drum aßen auch die Kerle so viel Knoblauch«, sagte der zweite Gendarm.
    »Richtig«, versetzte der erste. »Der Knoblauch ist der erste Grad im
Judentum. Der Bart ist der zweite. Merkst du was? Geht's dir auf? Alle tragen
sie lange Bärte. Ich muß nur lachen, wenn die Herrn sich so viele Mühe mit dem
Volke geben, um ein Geständnis herauszubringen. Am Leibe visitiert, da würden
sie bald das untrügliche Zeichen finden.«
    »So wäre man ja seiner Gliedmaßen nicht sicher, wenn das Zeug die Oberhand
bekäme«, rief der zweite Gendarm mit so Entsetzen.
    »Das wäre noch das wenigste«, sagte der erste, »aber alle Kinder würden sie
totschlagen und das Blut trinken, und kein Krämer dürfte mehr ein Lot Salz
verkaufen.«
    Der zweite Gendarm erinnerte sich wieder an Ägypten und fragte, ob da nicht
die Türken anstatt der Juden hauseten? »Laß dir sagen«, antwortete der erste.
»Die Reichen sind mit Mose nicht ausgezogen, sondern im Lande sitzen geblieben,
wo hast du je gehört, daß ein Jude sein Eigentum verlassen hätte?
    Nur das Schacherpack lief fort, und vierzig Jahre in der Wüste umher, das
heißt, sie gingen hausieren: nichts zu handeln drin? bei den Leuten, die da so
in den Gegenden wohnten. Die zurückgeblieben waren, kamen bei den Türken unter
den Druck. Bonaparte wollte sie befrein, um dem Engländer einen Tort zu tun.
Denn wo die Juden aufkommen, sind die Engländer verloren. Aber die merkten den
Schlich, und lieferten ihm die große Schlacht da oben bei Dings.«
    »Daher kommt es denn auch, daß sie in Hannover so scharf sind mit den
Demagogen«, sagte der zweite. »Es ist wegen den englischen Handelsverbindungen.«
    Dieses scharfsinnige Gespräch hörte Hermann zum Teil mit an, denn er war von
Hitze und Unruhe bald wieder munter geworden. Die Wachtmänner, welche nach den
Gendarmen aufzogen, hielten sich in ihren Gesprächen mehr an seine Person, und
machten eine schlimme Beschreibung von ihm, die sich denn von Ablösung zu
Ablösung steigerte, so daß er gegen Morgen in den Reden dieser Leute wie ein
Ungeheuer mit Klauen und Hörnern aussah.
    Im Strahl der frischen Morgensonne fand er seine gute Laune wieder. Er
lachte über die Ungereimtheiten, die er von draußen vernahm, laut auf, so daß
die wachenden Männer ein Grauen ergriff. »Hoffentlich«, sagte er, »ist denn
dieses doch der letzte dumme Streich, den ich mache. Oder nein!« fügte er hinzu,
»wer wollte die Torheit verschwören? Nur diejenigen Menschen irren sich nicht,
deren Leben von Anfang bis zu Ende ein einziger trockner Irrtum ist.«

                                Sechstes Kapitel

 
Man führte ihn vor den Polizeikommissarius zum Verhör. Der Beamte saß hinter
einem Tische, auf welchem die Hermann abgenommnen Sachen lagen, Geld, die
Doppelpistole und die Brieftasche. Ein kleiner Schreiber saß dem Beamten zur
Linken, mit steilrecht erhobner Schreibefeder. Hinter dem Polizeikommissarius
standen zwei Häscher, ernst und regungslos, ihre Blicke ruhten auf dem Haupte
des Vorgesetzten.
    Dieser hatte das verletzte und bewickelte Bein seitwärts auf einen Sessel
gelegt, so daß er sein Gesicht bei Hermanns Eintreten von diesem abkehrte. Der
kleine Schreiber fuhr den Gefangnen herkömmlich grimmig an, und bedrohte ihn mit
den schlimmsten Dingen, wenn er nicht die reine Wahrheit sage. Jetzt wandte sich
der Polizeikommissarius um, und wollte mit noch höherer Würde diese
Gewissensschärfung vornehmen, kam jedoch nicht über das erste Wort hinaus, blieb
vielmehr stocken und starrte seinen Inkulpaten geöffneten Mundes an. Ein
gleiches Erstaunen prägte sich in der Miene und Gebärde Hermanns aus; sie
standen einander gegenüber wie die Salzsäulen.
    Zuerst fand der Polizeikommissarius einige Laute wieder. »Abtreten!« rief
er, dem Schreiber und den Häschern winkend. Betroffen verließ das Personal die
Amtsstube. »Hermann!« - »Ernst!« Mit diesem Rufe fielen die beiden Freunde
einander in die Arme.
    »Unglücklicher, so sehen wir uns wieder?« sagte der Polizeikommissarius.
»Dasselbe möchte ich dir entgegnen«, erwiderte Hermann. »Warum bist du denn
nicht in Hellas, warum steckst du in dem Rocke da?«
    »Achtung vor dem Könige, dessen Farbe ich trage«, sagte der ehemalige
Philhellene mit gebietender Haltung. »Aber o ich Schwergeprüfter!« rief er,
außer Fassung geratend. »Meinen besten Freund, meinen Herzbruder finde ich unter
Hochverrätern, als ihr Haupt, als ihren Rädelsführer wieder. Dahin führen
verkehrte Grundsätze, das ist die Frucht einer unruhigen Sinnesart! Wie oft habe
ich dich gewarnt, wie oft sagte ich dir: über das Gewöhnliche sich erheben
wollen, führt zum Allerschlechtesten!« - »Du vergeßlicher Mensch!« rief Hermann,
»dieses sind ja eben meine Worte an dich, als du den abenteuerlichen Zug nach
Griechenland unternehmen wolltest.«
    Aber sein Freund hörte ihn nicht. Er war aufgestanden, hinkte feierlich mit
steifem Knie auf und nieder und sagte: »Pflicht! Du Polarstern des Beamten, du
Ankergrund der Diensttreue, stärke mich jetzt! Ein Mann, der mit blutendem
Herzen tut, was ihm obliegt, ist ein Schauspiel für Götter. In diesem Zimmer
hört der Mensch auf; es kennt nur den Diener des Staats.«
    Hermann fing den ausgestreckten Arm des Freundes, rüttelte ihn und sagte
heftig: »Die erste deiner Pflichten ist, den Beschuldigten anzuhören. Ich bin
kein Demagoge, geschweige ihr Oberhaupt und Rädelsführer. Ich bin ein so
unschädlicher Mensch, wie nur einer Brot ißt. Du hättest mich eher aus den
Händen deiner dummen Gendarmen und Scharwächter befreien sollen.«
    »Bist du nicht unter den Wütenden betroffen worden?« fragte der
Polizeikommissarius. »Liegen da nicht die Dolche, die Schriften voll der Teilung
Deutschlands und des Mordes der Könige? Liegt dort nicht dein eignes
Schießgewehr?«
    Hermann gab ihm mit der überzeugenden Kraft, welche der Wahrheit eigen zu
sein pflegt, die Einsicht in den Hergang der Dinge. Der Polizeikommissarius
wurde wankend, nachdenklich, erholte sich aber wieder und sagte: »Und diese
Brieftasche, hast du die auch in der Absicht, zu bessern, bei dir geführt? Blick
hinein, was siehst du? Aufrührerische Traktätchen, Freie Stimme frischer Jugend,
den Bauernkatechismus, kurz den ganzen Arsenal der liberalen Propaganda. Wie
willst du dieses unumstößliche Beweismittel entkräften?«
    »Mensch, hast du denn aus der Lethe getrunken?« rief Hermann. »Sieh doch die
Brieftasche genauer an. Es ist ja die deinige, dieselbe, welche damals aus
Irrtum in meiner Tasche blieb, mit diesem deinem Freiheitsschwindel angefüllt,
während du mit meiner und mit meinem Gelde von dannen zogst.«
    Da nun die Brieftasche in einer Ecke des vordersten Blattes wirklich noch
den Namen des ehemaligen Philhellenen führte, so konnte der Polizeikommissarius
sie nicht verleugnen. Diese Entdeckung hatte die Wirkung auf ihn, daß er den
Pflichtbegriff fahren ließ und sich den freundschaftlichen Empfindungen ganz
hingab. Es verstand sich, daß er Hermann in seiner Häuslichkeit bewirten wollte,
von deren Lobe er nun überströmte. Beide schüttelten einander herzlich die Hand
und genossen die Freude des unverhofften Wiedersehens.
    »Was wird Fränzchen dazu sagen!« rief er. »Und mein Junge! Zwar der kann
noch nichts sagen.«
    Er brachte ihn durch einen bedeckten Gang, welcher die Gefängnisse mit
seiner Wohnung verband, nach dieser. Unterweges wurde er wieder still. »Bei
allem dem bleibt es doch ein eignes Unglück«, sagte er niedergeschlagen, »daß
ich mit der vielen Mühe, mit der Plage bei Tag und bei Nacht nichts andres
ausgerichtet habe, als mir das Knie zu zerfallen, meinen besten Freund
gefangenzunehmen und meine eigne Brieftasche wiederzufinden.«

                               Siebentes Kapitel

 
Fränzchen schrie laut, als Hermann vor sie trat. »Gebt euch nur einen Kuß«,
sagte der Polizeikommissarius, »alte Liebe rostet nicht, daraus mache ich mir
gar nichts, es bleibt in der Freundschaft.« Noch hatte Hermann den Weg zu ihren
Lippen nicht vergessen; errötend duldete sie, was sie an vergangne Zeiten
erinnerte. Sie war still, und schien verlegen zu sein; Hermann bemerkte, daß
ihre Blicke vergleichend zwischen ihm und ihrem Manne hin und her wanderten.
    Ein Kindergeschrei ließ sich vernehmen. »Das ist Hermann, der Sassen
Herzog«, sagte der Polizeikommissarius, »Mutter, bring den Jungen herein.« Sie
brachte das Kind, einen starken, rotbäckigen Knaben, den Hermann ungeachtet des
Zustandes, in welchem er sich eben befand, abküssen mußte.
    Hermann verbrachte einige Tage in dieser Häuslichkeit, welche der spärlichen
Umstände wegen, worin beide Gatten lebten, die beschränkteste war. Der
Diensteifer seines Freundes hatte eine eigne Verwicklung herbeigeführt. Gleich
nach seiner Gefangennehmung war nämlich von diesem eine Stafette mit der Meldung
von dem Geschehenen gen * abgesendet worden, welcher er zwar, als er den
Zusammenhang der Dinge in Erfahrung gebracht hatte, einen zweiten reitenden
Boten mit einer Berichtigung der früheren Anzeige nachschickte, jedoch ohne den
gewünschten Erfolg. Er empfing nämlich einen Verweis, daß er sich herausnehme,
in dieser Angelegenheit selbst urteilen zu wollen; man finde dies unangemessen
und habe er den Gefangenen schleunigst abliefern zu lassen.
    Diese Hiobspost kündigte er seinem Freunde mit bestürzter Miene an.
Fränzchen weinte. Hermann tröstete sie beide, sprach von seinen Bekanntschaften
in der Residenz, die ihm bald aus der Verlegenheit helfen würden, und sagte, daß
wenn man auch in diesem Punkte dort strenge Grundsätze hege, die Unschuld doch
etwas Siegreiches habe, was die Richter sofort zu seinen Gunsten stimmen werde.
    Im Grunde war er froh, als der Wagen vorfuhr, die beiden bekannten Gendarmen
zu den Seiten aufritten, und dergestalt einigen beklommen-langweiligen Tagen ein
Ziel gesetzt ward. Die ersten Gespräche mit seinem Freunde hatten ihn überzeugt,
daß alle Berührungspunkte zwischen ihnen verlorengegangen waren. Der
Polizeikommissarius bezog jetzt alles im strengsten Sinne auf den Dienst oder
die Hausvaterschaft. So hatte Hermann einmal lange mit Geist und Suada von den
streitenden Bestandteilen des Staats gesprochen, aufmerksam, wie es ihm schien,
angehört von dem Freunde. Als er aber geschlossen hatte, rief dieser aus: »Du
hast ganz recht; es wird nicht eher besser bei uns, als bis wir wissen, wie weit
die Polizei gehen darf und wie weit die Justiz.«
    Die Pflichten des Hausvaters übte er wirklich in vollem Maße. Nicht genug,
daß er bei der Wartung des Kindes in den unangenehmsten Vorkommenheiten mit zur
Hand ging, er grub im Garten und beschickte die Küche, wo es irgend not tat; ja
Hermann hatte ihn eines Morgens im Ställchen die Ziege melken sehen, welche
diesem Haushalte die tägliche Milch gab.
    Oft geriet der Gast durch die Art und Weise in Verlegenheit, mit welcher der
Wirt sein früheres Verhältnis zu Fränzchen zum Gegenstande der Unterhaltung
machte. Er war unerschöpflich in Anspielungen und Scherzreden, welche nicht
immer die feinste Wendung nahmen. Umsonst versuchte Hermann abzulenken; endlich
verbat er sich geradezu dergleichen. Worauf der Polizeikommissarius entgegnete:
»Du bleibst, wie du warst, nicht für das Praktische, nicht für das wirkliche
Leben.« Am meisten hatte Hermann in der Seele der jungen Frau gelitten, welcher,
ungeachtet ihres Fehltritts und ihrer jetzigen Dürftigkeit, immer noch die feine
anständige Manier geblieben war, durch welche Hermann sich ehedem so sehr
angezogen gefühlt hatte.
    Er stieg, ohne Abschied von ihr zu nehmen, in den Wagen. Was hätte er ihr
sagen sollen? »Dahin wäre ich denn auch gediehen«, sprach er zu sich selber,
»wenn ich den sogenannten vernünftigen Weg im Leben eingeschlagen hätte.
Vielleicht in größeren Zimmern wohnend, und die Ziege nicht melkend, wäre ich
denn doch vielleicht im Grunde schon ebenso ein Philister geworden, Welt, Zeit
und den Pulsschlag der Geschichte nicht mehr vernehmend, die Neigung unsrer
niedern Natur zu schläfriger Bequemlichkeit in das lügenhafte Gewand erhabner
Pflicht kleidend. Ehe! - wie rauschen die Redensarten, wenn das Wort
ausgesprochen wird. Das Sakrament der Ehe! Die Heiligkeit der Ehe! Der Segen des
Ehestandes! - Und was bringen denn nun diese schönen Dinge bei vielen hervor?
Daß sie einen Stillstand in ihrem Leben machen, daß die edelsten Verhältnisse,
die unschätzbarsten Verbindungen ihren Reiz verlieren, die zarte Berührung mit
dem Leben und den Menschen aufhört, und am Ende jene dumpfe Erstarrung eintritt,
welche für das Ziel des Daseins ausgegeben wird.
    Man sollte daher auch über diesen Gegenstand natürlicher zu denken anfangen
und sagen, daß der Staat der Sache bedürfe, um nicht selbst sich mit der Sorge
für die Kinder befassen zu müssen, und folglich von Rechts wegen sie beschütze.
Oder wenn man von einem Sakramente der Ehe und des Hauses reden wollte, so
sollte man den Leutchen zurufen: Macht euren Bund durch ein erhöhtes Leben in
Geist und Gemüt zum Sakramente, aber glaubt nicht, daß ihr den Stand der Gnade
schon durch die Liebeleien des Brautstandes, durch das Wechseln der Ringe, und
durch das Anschaffen von Linnen, Betten, Töpfen und Schüsseln erworben habt.«
 

                                 Sechstes Buch

                               Medon und Johanna

                Nuptiae sunt conjunctio maris et foeminae, consortium omnis
                vitae, divini et humani juris communicatio.
                                                                      Modestinus
 

                                 Erstes Kapitel

Die Reise ging ohne weitere Vorfälle Tag und Nacht fort. Eines Morgens rollte
der Wagen durch breite, schnurgrade Straßen zwischen prächtigen Palästen hin und
die Hauptstadt war erreicht. Der Postillon hielt vor einem geräumigen Gebäude,
welches man für eine stattliche Privatwohnung hätte ansehen können, wenn nicht
durch die eisernen Gitter vor den Fenstern seine Bestimmung klargeworden wäre.
Hermann stieg aus und wurde eine breite Treppe hinaufgeführt. Auf der Mitte
derselben kam ihm ein wohlgekleideter Mann entgegen, begrüßte ihn äußerst
höflich und sagte: »Haben Sie die Güte, mir zu folgen, ich hoffe, Sie auf der
Stelle entlassen zu können.«
    Oben im Verhörsaale öffnete sich eine Seitentüre und herein trat, von einem
Schließer begleitet, der mecklenburgische Präses. »Kennen Sie den Herrn?« fragte
der Beamte den Mecklenburger. Dieser wälzte seine rollenden Augen nach Hermann
und sagte: »Er ist der Bösewicht, der, Teutschlands Sache abtrünnig, auch uns
mit vorgehaltner Pistole zum Abfall verleiten wollte.« - »Gut«, versetzte der
Beamte sehr sanft, »bringen Sie, Schließer, den Mann wegen ungebührlicher
Ausdrücke vor Gericht auf acht Tage in den einsamen Kerker bei Wasser und Brot;
und Sie, mein Herr, sind frei.«
    Nach der Entfernung des Präses erzählte der Beamte unsrem Freunde, daß ein
Teil der Demagogen, welche dem Polizeikommissarius entgangen waren, sich in
unbegreiflicher Verblendung nach der Hauptstadt gewendet habe, wo sie denn ihre
unbedachte Einfalt gegenwärtig hinter Schloß und Riegel büßten. »Unter diesen
befindet sich«, sagte er, »auch jener freche Mensch, welcher seines Verbrechens
kein Hehl hat, vielmehr sich dessen rühmt. Er bekannte auf der Stelle die ganze
Geschichte des sogenannten vierten Bundestags, und wie Sie, mein Freund, mehr
wohl- als kluggesinnt, es unternommen hätten, die Versammlung zum Rücktritte von
ihren Verirrungen zu bewegen.
    Nun waren in den obern Regionen allerhand Bedenken, ob man Sie nicht doch
noch vorläufig festhalten müsse«, fügte der Beamte hinzu. »Diese hat ein Mann,
der vielen Einfluß besitzt, zu überwinden gewußt; ihm haben Sie daher für Ihre
Freiheit zu danken.«
    »So bestände denn also das ganze Unglück darin, daß ich die Reise, die ich
auf meine Kosten hätte machen müssen, auf die des Staats zurückgelegt habe!«
rief Hermann heiter. »Aber wo ist mein unbekannter großmütiger Wohltäter?«
    Eine zweite Seitentüre öffnete sich, und ein großer, würdig, ja majestätisch
aussehender Mann trat ein. »Glücklich los?« fragte er Hermann mit freundlichem
Tone.
    »Mein Herr«, erwiderte dieser, »niemals noch hatte ich das Glück, Sie zu
sehn. Wer sind Sie? Womit habe ich Ihre Güte verdient?«
    »Ich finde es so natürlich, andern Ungelegenheiten zu ersparen, wenn man es
kann, daß ich einen solchen Dienst nicht der Rede wert halte«, versetzte jener.
»Zufällig wußte ich von Ihrer Reise, zufällig erfuhr ich, welche Hemmung Sie
unterwegs angetroffen hätten, und zufällig ließ man mein Wort zu Ihren Gunsten
gelten. Sie sind mir keinen Dank schuldig, denn in einem ähnlichen Falle erwarte
ich dasselbe von Ihnen. Übrigens heiße ich Medon.«
    Wer beschreibt das Erstaunen Hermanns? Er ging mit ihm die Treppe hinunter,
keines Wortes mächtig. »Warum sind Sie doch so betroffen?« fragte ihn Medon.
»Freuen Sie sich lieber, daß Sie jemand, der Ihnen vermutlich wie ein Ungeheuer
beschrieben worden ist, in ganz menschlicher Art und Gestaltung finden. Und nun
entledigen Sie sich vor allen Dingen Ihrer Kommission und vertrauen Sie mir
getrost den Brief an meine Frau, welchen ich nicht unterschlagen werde.«
    Hermann suchte den Brief aus dem Portefeuille, welches ihm wiedergegeben
worden war, hervor, und sagte zu Medon: »Wie erfuhren Sie das, was meines
Wissens niemand außer der Herzogin und mir bekannt war?«
    »Die Herzogin«, versetzte Medon lächelnd, »welche nach Art der Frauen ihrer
Natur entweder etwas halb tut, oder zuviel des Guten gibt, hatte den ersten
Grundsatz der Diplomatie vergessen, durch Überraschung zu wirken, wenn man nicht
mit ganz zureichenden Mitteln versehen ist. Sie vertraute ihren Plan einer
hiesigen Bekannten und ersuchte sie, Johannen auf Ihren Empfang stimmend
vorzubereiten. Die Gute, welche durch diesen Auftrag in einige Verlegenheit
geriet, weil wir leider hier in ganz erträglichem Ruf und Ansehen stehn, suchte
an dem verschwiegnen Busen einer Freundin Rat, welche ihrerseits, und so weiter;
Sie kennen diesen Hergang der Dinge. So kam es, daß wir Ihre Ankunft durch ein
Stadtgespräch vorauswußten; etwas verdrießlich für uns; indessen läßt sich zu
dergleichen nichts tun, man muß die abweichenden Ansichten der Menschen,
besonders wo sich Stand und Befangenheit mit einmischen, schon in Geduld
ertragen.«
    Er empfing den Brief der Herzogin, lobte die Handschrift der Adresse, und
steckte ihn gleichgültig ein. »Ich würde Sie bitten, bei uns zu wohnen«, sagte
er zu Hermann, »wenn wir nicht so beschränkt uns halten müßten, wie es überhaupt
hier Ortssitte ist. Doch habe ich Ihnen ein Quartier nicht gar zu weit von uns
gemietet, wo Sie aus Ihrem Fenster alle die neu aufsteigenden Bauten
überschaun.«
    Er führte ihn nach einem großen Hause unter der Lindenallee der Stadt, in
ein geräumiges heitres Zimmer. Wirklich überblickte Hermann von dort die großen,
teils fertigen, teils der Vollendung entgegensteigenden Architekturmassen, zu
welchen der Friede nun wieder die Kräfte und den Mut gegeben hatte. Medon
verließ ihn, nachdem er ihn zu baldigstem Besuche eingeladen hatte.
    In ein neues wundersames Verhältnis zu freundlichen Feinden geklemmt, konnte
Hermann den Schlummer nicht finden, durch den er sich auf die erzwungnen
Nachtfahrten zu erholen gedachte. Er sprang von seinem Lager auf, und suchte in
der Zerstreuung sich zu beschwichtigen. Er durchstrich die wohlbekannten Straßen
und Plätze, erneuerte einige Bekanntschaften, und wünschte, daß der Tag vorbei
sein möchte. An enghäusliche Zustände seit einiger Zeit gewöhnt, fühlte er sich
ungeachtet der günstigen Wendung seines Schicksals in der weiten, breiten Stadt,
unter den rasch und gleichgültig aneinander vorbeirennenden Menschenhaufen
ziemlich unlustig.
    Daß er nunmehr am Sitze der Intelligenz sich befinde, ward ihm bald fühlbar.
Denn er war noch nicht zwei Stunden in der Hauptstadt, als er bereits von
mehreren Leuten aus der niedrigsten Volksklasse, mit denen er sich in
nachfragende Gespräche eingelassen, ein unzweideutiges Verhöhnen seiner
provinziellen Einfalt hatte erfahren müssen.

                                Zweites Kapitel

 
Einige Tage vergingen, bevor Hermann sich entschließen konnte, Medons Haus zu
besuchen. Wie peinlich war seine Stellung Johannen gegenüber geworden! Das
Gefühl der Unhöflichkeit, welche in seinem Meiden lag, schien ihm erträglicher
als der Gedanke an das Zusammentreffen mit einer Frau, welcher er, er mochte es
deuten, wie er wollte, das Verletzendste überbracht hatte. Medon war einige Male
gekommen, ohne ihn zu treffen, nachher hatte er diese Bemühungen eingestellt.
    Die alten Bekannten zeigten sich unverändert gegen ihn. Man wußte schon von
seinem Abenteuer, die Männer lachten darüber, die Frauen, welche hier sämtlich
sehr loyal waren, staunten seinen Heldenmut an, und beide Geschlechter
vereinigten sich in dem Behagen, welches die Gesellschaft immer empfindet, wenn
man ihr zu reden gibt. Er konnte in weniger Zeit einen großen Kreis durchlaufen,
weil jedermann äußerst beschäftigt war, seine Stunden genau eingeteilt hatte,
und man ihn nach fünf oder zehn Minuten überall gern entließ, um zu einer neuen
Tagesobliegenheit übergehn zu dürfen.
    Freilich empfand er bald in diesem unruhigen Drängen, Treiben und Quirlen
einen moralischen Schwindel. Um sich einigermaßen zu fassen, forschte er nach
einem gemeinsamen Mittelpunkte aller dieser kurzen geistigen Wogenschläge, und
fand denselben freilich da, wo er ihn am wenigsten wünschen konnte.
    Die Bewohner einer großen Stadt, von den auf sie einstürmenden Lebensreizen
überdrängt, sind unfähig, wie die Pfahlbürger kleinerer Orte ihren stillen
eigensinnigen Gang zu gehn. Ein Heerführer tut ihnen not, um ihr gefährdetes
Inneres an ihn zu klammern. Es wird daher immer von Zeit zu Zeit irgend jemand
Mode, welcher nun fast als ein weltlicher Messias dem der Erlösung aus
Unsicherheit und Langeweile bedürftigen Geschlechte dasteht. Nicht selten
entscheidet das Verdienst über die Wahl, mitunter freilich auch der Zufall, und
im ganzen ist an diesem Vasallendienst auszusetzen, daß die Dauer dem Feuer,
womit er begonnen wird, nicht gleichzukommen pflegt.
    Eben war Medon Mode geworden. In seinem Hause versammelten sich die
bedeutendsten Gelehrten, Staatsmänner, Künstler und Dichter der Hauptstadt.
Wohin Hermann hörte, überall vernahm er ein fast andächtig zu nennendes Lob. Die
Männer wollten in ihm einen Charakter des Altertums finden. Es sei schön, sagten
mehrere, daß einmal wieder jemand sich zeige, der ohne Gehalt, ohne Dienstpatent
und Ordensband an den Geschäften des Staats teilnehme, denn man hielt es für
ausgemacht, daß sein Rat bei manchen weitgreifenden Einrichtungen im stillen
benutzt werde. Die Frauen schwärmten dagegen mehr über seine musterhafte
Häuslichkeit. Kurz vor ihm war ein geistreicher Kopf Mode gewesen, welcher sich
in witzigen Schlagreden auszeichnete, die seine Anhänger umhertrugen und groß
nannten. An Medon fand man es dagegen groß, daß von ihm kein einziges Bonmot zu
berichten sei, vielmehr das Anziehende der Erscheinung in ihrer ruhigen
schlichten Kraft bestehe. Doch muß, um die diplomatische Treue dieser
Denkwürdigkeiten nicht zu verletzen, bemerkt werden, daß mehr von Großartigkeit
als von Größe die Rede war, denn dieses Zwitterwort besaß damals schon den Ruf,
in welchem es sich noch jetzt erhält.
    Einem solchen Manne gegenüber, in diesem Ansehn gegründet, sollte also
Hermann den Auftrag der Herzogin vollziehn. Ein tiefes, sonderbares Gefühl sagte
ihm, daß sie recht habe, hörte er auf seinen Verstand, traute er so vielen
klugen Leuten nur einiges Urteil zu, so mußte er seine Botschaft für unnütz und
lächerlich erachten.
    Er konnte seinen Besuch nicht länger verschieben, und wählte dazu einen
Abend, an welchem, wie er erfahren, bei Medon regelmäßig große Gesellschaft war.
Unter vielen glaubte er am besten über die Verlegenheit der ersten Begegnung
hinauszukommen. Wirklich waren die geräumigen, anständig verzierten Zimmer von
den ausgezeichnetsten Personen mehr als gefüllt. Diplomaten, höhere Offiziere,
Geschichtschreiber, Philologen, Länder- und Völkerkundige, Philosophen,
Schriftsteller, Reisende und Maler standen in eifrig redenden Gruppen zusammen.
Hermann wurde am Sofa der Frau vom Hause vorgestellt, trat aber, sobald es
schicklich war, von ihr zurück und mischte sich unter die Redenden.
    Wie wohl fühlte er sich denn doch nach überwundner Beklemmung in diesem
Kreise! Politik, Geschichte, Sprache, die ganze Breite der Welt ging im
Gespräche an ihm vorüber. Eine Masse von Ideen wurde angeregt, mit Einsicht
besprochen und doch nicht erschöpft, sondern unendlicher Betrachtung aufbewahrt.
Ein Strom des geistigen Lebens umwogte ihn, er fühlte sich engen kleinlichen
Verhältnissen entrückt und wie nach einem stärkenden Bade auf heitrer Höhe. Der
Philosoph verstand den Empiriker, dieser bekannte der Spekulation gegenüber die
Grenzen seiner Kunde, die Praktiker ließen die Gelehrten gelten, und so
umschlang ein Band gegenseitiger Achtung diesen Tauschmarkt, zu welchem die
köstlichsten Güter: Kenntnisse und Wahrheiten, gebracht wurden.
    Eine ganz eigne Stellung nahm Medon zu seinen Freunden ein. Er enthielt sich
des lebhaften Gesprächs und hörte viel zu. Waren aber die Meinungen zu ihrer
letzten Divergenz gediehen, so wußte er auf die glänzendste Weise zu resumieren,
wo dann jeder die seinige in so schöner Gestalt wieder erblickte, daß dem
eifrigsten Streite ein allgemeines Wohlbehagen folgte, die Sache selbst freilich
unerledigt blieb.
    Empfand nun Hermann schon am ersten Abende über diesen ihm neu gewordnen
Verkehr die größte Freude, so läßt sich wohl denken, daß sein Fuß bald öfter das
Haus betrat. Binnen kurzem genoß er den näheren Umgang der beiden Gatten, und
erblickte ein Verhältnis, welches im Gegensatze zu der modernen Barbarei,
klassisch genannt werden konnte. Hier hatte man die Ehe und das Haus nicht zum
Polster nachlässiger Sitten gemacht; die engsten Bande dienten nur dazu, Glanz
und Strenge der feinsten Formen als etwas Natürliches herauszustellen. Selbst
ein Anflug schmerzlicher Kälte, der ihm hin und wieder entgegenwehte, erhöhte
den Ausdruck der Antike, welcher dieser Gruppe angehörte.
    Johanna trat wenig hervor, aber sie war eine der Frauen, hinter deren
gemessnem Wesen man ein unendliches Lieben und Leiden vermutet. Von dem Briefe
der Herzogin war nicht die Rede.
    Er schrieb an diese einige gefühlte Zeilen, worin er zwar die Ausrichtung
seiner Kommission meldete, jedoch hinzusetzte, daß er die Umstände zu
verschieden von seiner Erwartung gefunden habe, um ein ferneres persönliches
Einwirken versprechen zu können.

                                Drittes Kapitel

 
In Medons Hause hatte er eine Dame kennengelernt, deren lebhafte Gesprächigkeit
ihn anzog. Er folgte einer Einladung und war bald ihrem Kreise als willkommner
Besucher einverleibt.
    Madame Meyer war eine enthusiastische Verehrerin des Schönen, besonders der
bildenden Künste, in deren Wesen ihre Freunde ihr tiefe Einsichten zutrauten. Es
machte auf Hermanns Augen einen sonderbaren Eindruck, als er zum ersten Male bei
ihr vorgelassen wurde. Man führte ihn durch eine Reihe von Zimmern, worin
Dämmrung und blendender Lichtglanz abwechselten. Denn, hatte er eins
durchschritten, von welchem gemalte Fensterscheiben den Tag abhielten, so trat
er in ein andres, in welchem goldgrundierte, heftig-bunte Gemälde die Wände
bedeckten, und die Sehnerven sich fast verwundet fühlten.
    In diesem Hause war der eigentliche Sammelplatz der Künstler und
Kunstfreunde, welche bei Medon mehr nur wie Zugvögel einsprachen, weil man ihm
anmerken konnte, daß, so gefällig er auch auf artistische Gespräche einzugehn,
und so verständig er sie zu führen wußte, sein Sinn und seine Neigung doch mehr
andern Gebieten zugewendet waren. Zwei Abende in der Woche waren zu regelmäßigen
Zusammenkünften bestimmt, in denen man sich über Gegenstände des Fachs
unterhielt, Stein- und Handzeichnungen besah. Blieb nach diesen Beschäftigungen
noch Zeit übrig, so pflegte man im Konzertzimmer Musik zu machen, zu welcher
meistenteils altkatholische Hymnen auserwählt wurden. Madame Meyer hatte dieses
Gemach wie eine kirchliche Kapelle aufschmücken lassen, und sich eine
wohlklingende Haus- und Handorgel zu verschaffen gewußt. Das Bild der heiligen
Cäcilia, augenscheinlich der ältesten Kunstepoche angehörend, wenn hier nicht
etwa eine geschickte moderne Nachahmung sich ins Mittel geschlagen hatte, sah
von einem Pfeiler hernieder.
    Da nun die Besitzerin, um die Illusion auf das Äußerste zu treiben, in
diesen künstlichen Raum Altärchen und Meßbüchlein, ja sogar ein ewiges Lämpchen
hatte stiften lassen, so befand man sich wirklich in der angenehmsten Täuschung,
welche nur dadurch hin und wieder unterbrochen wurde, daß die Bedienten auch
dort ohne Scheu mit dem Teebrette umhergingen, und die Gäste die geleerten
Tassen nicht selten auf den Sockeln der Pfeiler, ja wohl gar auf dem Altare
absetzten.
    Ein junger Dichter erhöhte von Zeit zu Zeit die Mannigfaltigkeit dieser
Abende. Er hatte unternommen, das Leben der größten Maler in Terzinen zu
beschreiben, war so gefällig, aus diesem Werke, wie es fortrückte, vorzulesen,
und so durfte jeder, welcher an den Soireen der Madame Meyer teilnahm, hoffen,
nach und nach die Kunstgeschichte in geglätteten Versen kennenzulernen.
    Es war um die Zeit, als die »Herzensergießungen des Klosterbruders« das Volk
zu entzünden begannen, nachdem sie viele Jahre hindurch nur in einem engen
Kreise weniger Geweihter Einfluß bewiesen hatten. Jetzt ist diese Zeit fast auch
schon wieder verschollen. Wer erinnert sich aber nicht noch jenes Sturms und
Dranges nach Kirchenfenstern, Schnitzwerk in Holz und Elfenbein, nach
unscheinbaren Tafeln, auf welchen man, wenn Schmutz und Moder weggenommen waren,
endlich ein rundes altdeutsches Gesicht erblickte. Madame Meyer teilte ganz
diese Leidenschaft, ihr beträchtliches Vermögen gab ihr die Mittel, ein
ansehnliches Besitztum jener Art um sich zu versammeln. Jedoch hielt sie,
besonders was Gemälde anging, streng auf die älteste Periode, welche ihr allein
Andacht und Begeisterung wiederzustrahlen schien. Von Raphael hätte sie
vielleicht noch etwas an- und aufgenommen; wer ihr aber mit einem Guido, oder
gar mit einem der Caraccis nahegekommen wäre, würde sie gewiß tief verletzt
haben. Ihr Kreis widersprach diesen Meinungen nicht, wiewohl man versucht sein
konnte, manche Glieder desselben, namentlich die Bildhauer, andres Sinnes zu
vermuten. Indessen mochte niemand es gern mit der angenehmen Wirtin verderben,
welche die Güte und Gefälligkeit selbst war.
    Hermann, der sich überall zu finden wußte, beschloß, diese Gelegenheit,
seine Kenntnisse zu erweitern, treulich zu nützen. Jene älteste Kunstregion war
ihm, so gut, als fremd, jetzt suchte er sich nun auf alle Weise an den
byzantinischen Tafeln aufzuklären. Die liebenswürdige Witwe war seine
gewissenhafte Führerin durch diese Schätze, und ein steigendes Wohlwollen ließ
sich ihrerseits bald nicht mehr verkennen.
    Die Gespräche der Künstler waren ihm immer lehrreich, besonders wenn sie die
Empirie berührten. Weniger fand er sich erbaut, sobald die Unterredung zum
Allgemeineren emporstieg, oder gar einen philosophischen Charakter annahm. Es
war viel von der Auferweckung eines früheren, verlorengegangnen Stils die Rede,
von der Wahl religiöser Momente, von dem Bunde der Kirche mit den Künsten, ohne
daß ihm Gelegenheit gegeben wurde, bei diesen Worten etwas Bestimmtes zu denken,
oder Hoffnungen auf das Gelingen eines Werks zu schöpfen. Ja, er nahm sogar bald
wahr, daß hier mehr ein berechneter Austausch gewisser übereinkömmlicher
Redensarten, als das Bekenntnis eines festen Glaubens und Erwartens zu walten
schien.
    Wollte ihm jedoch diese Affektation Unbehagen verursachen, so stellte die
Freundlichkeit der Wirtin immer bald seine Heiterkeit wieder her. Sie fühlte
sich im Besitze ihrer Altertümer, und in dem Umgange mit den ersten Talenten der
Hauptstadt so wohl, daß das Vergnügen, welches sie empfand, zum Teil wenigstens
auf jeden übergehn mußte, der sich ihr näherte. Dabei tat es vielleicht auch
etwas, daß die Augen an der noch immer sehr hübschen Frau, welche nur für ihre
Fülle etwas zu klein war, ihre Rechnung fanden.
    Unerwartet führte ihn diese neue Bekanntschaft Johannen näher. Madame Meyer
verehrte Medon und liebte seine Gattin zärtlich. Diese schien sich bei der
Freundin wohler als im eignen Hause zu befinden, wo man ihr oft ein seltsam
gespanntes Wesen ansah. Unter den fremden Umgebungen ruhte sie von unbekannten
Schmerzen aus. Dort, in einem artigen, von mattlieblichem Lampenlichte erhellten
Seitengemache, in welchem Madame Meyer die freundlichsten Madonnenköpfe
versammelt hatte, pflegte sie zu sitzen, die großen, schönen Augen wie in eine
weite Ferne richtend. Ihre Züge, welche sonst etwas Strenges hatten, bekamen in
dieser milden Dämmrung einen unendlich sanften Ausdruck, selbst ihre Stimme
wurde weicher. Hier fand sich Hermann, so oft er nur konnte, zu ihr, und manche
Stunde verfloß ihnen beiden dort unter traulichen Gesprächen, während die andern
sich in den hellerleuchteten Sälen mit Dürer und Hemling beschäftigten, oder den
Chorälen Leos in der Kapelle horchten. In diesem Lichte, auf diesen Tönen
schwebten ihre Worte am liebsten zu frühen Bildern zurück; in der Nähe dieser
Frau trat ihm seine erste Jugend wunderbar nahe, er wurde ganz Erinnrung,
während sie die zarten Ranken aufblühender Hoffnungen an seine mutige Kraft zu
knüpfen schien.
    »Was machen Sie nur mit Johanna?« fragte ihn Madame Meyer. »Wir andern haben
gepredigt und gescholten, um sie aus ihrer Resignation, worin sie nur noch mit
den abgeschiednen Geistern der Vergangenheit zu leben schien, emporzurichten,
aber alles war vergebens. Nun kommen Sie, und schon spricht sie von Reisen,
Festen, die sie geben will, Bekanntschaften, die sie anzuknüpfen vorhat, kurz
von lauter zukünftigen, angenehmen und vergnüglichen Dingen.«
    Die Gesellschaft unterhielt sich bereits von dem vertraulichen Verhältnisse
beider. Und doch hatte sie unrecht. Hier war keine Spur von
Leidenschaftlichkeit, von trübem Verlangen. Es war ihnen natürlich, zusammen zu
sein; sie folgten dieser Notwendigkeit, ohne selbst davon zu wissen.
    Eines Abends sagte Johanna zu ihm: »Wie preise ich meine Freundin glücklich,
daß sie an diesen Zimmern, Gemälden und Putzsachen ihr Vergnügen haben kann! Ich
mag das alles auch, es ergötzt mich sogar, und doch wäre es mir nicht möglich,
mich mit diesen oder andern dergleichen Dingen zu beschäftigen. Ach, die Natur
ist oft recht grausam! Man spricht von Mannweibern, man spottet ihrer, man
glaubt von jeder Frau, welche sich nicht mit Kleidern, Zierat, oder, wie es
jetzt Mode wird, mit Kunstsachen zu behaben weiß, oder keine Kinder, als eine
andre Art von Spielwerk, um sich herstellen kann, sie gehe aus hochmütigem
Gelüste über die Grenzen des Geschlechts hinaus, und doch ist es oft nur unser
Eigenstes, des Weibes Kleinod und Perle, die tiefe Sehnsucht, das heiligste und
hülfloseste Liebesbedürfnis, welches zu solcher Einsamkeit verdammt!«
    »Sind Sie so unglücklich?« fragte Hermann, und faßte teilnehmend ihre Hand.
    »Sehr!« versetzte sie. - Er wagte die schüchterne Bitte um volles Zutraun.
    »Auch dazu wird die Stunde kommen«, antwortete sie, indem sie sich erhob.
»Mein Schicksal ist wohl entschieden, aber der Himmel zeigt sich wenigstens
darin der Geknickten gnädig, daß er ihr eine Stütze sendet, an welcher sie dem
Kloster oder sonst einer verborgnen Freistätte entgegenwanken kann.«

                                Viertes Kapitel

 
Die Errichtung und Ausstattung des großen, den Kunstsammlungen des Staats
gewidmeten Baues beschäftigte damals in hohem Grade die Gemüter. Schon
überdeckte die Wände das Dach, Maler und Vergolder waren im Inneren tätig, man
mußte nun daran denken, wie der aufgespeicherte Vorrat einzuordnen sei. Von
allen Orten und Seiten her hatten diese Schätze sich zusammengefunden; es war
die Absicht der Herrschenden, daß die durch glorreiche Kriegstaten
wiedererrungne Macht sich im mannigfaltigsten Besitze abspiegeln sollte.
    Nur über das Wie? herrschte einige Verlegenheit. Nach der Weise früherer
Zeiten auf das Geratewohl die vorhandnen Bilder aufhängen zu lassen, und nur
dafür zu sorgen, daß jedes wertvolle Werk ein ziemliches Licht erhalte, war der
Klarheit des Bewußtseins, womit in dieser großen Stadt alles betrieben wurde,
durchaus zuwider. Es sollte, wie man sich hier auszudrucken pflegte, eine Idee
im neuen Nationalmuseum herrschen, die Geschichte der Kunst sollte aus der
Sammlung hervorleuchten, und zwar nicht eine Kunstgeschichte, wie sie
herkömmlich falsch bisher überliefert worden, sondern die gereinigte, welche die
neusten archäologischen Forschungen geschaffen haben.
    Hier zeigte sich nun aber, daß die Bestrebungen scharfsinniger Geister denn
doch nur erst bis zum Zweifel geführt hatten. Die Zeitfolge, das Verhältnis der
Schulen war angefochten worden. Ungewiß erschienen die Zeichen der Meister.
Warnend hatten die Kenner auf die ausgebildete Technik so mancher geschickten
Kopisten aufmerksam gemacht. Kurz diejenigen, welchen die Sorge des Geschäfts
anvertraut worden war, trieben in einem Meere von Bedenken und Einwürfen um. Man
wollte sicher zu Werke gehn, und sein Gewissen vor der Schande bewahren, einen
Cinquecentisten übersehen oder irrtümlich angenommen zu haben, und über diesem
kritischen Bestreben gelangten die Werkleute nicht zum Einschlagen der Nägel.
Das Schlimmste war, daß, da Laien und Frauen eifrig mit einzureden begannen, und
eine siegreich durchgeführte Meinung die Aussicht auf eine wohlausgestattete
Pfründe bei der neuen Anstalt gab, die Leidenschaften sich mit in das Spiel
mischten. Bald stritten die Kenner persönlich und feindselig gegeneinander, und
man beobachtete in dieser Angelegenheit nicht immer die Urbanität, wozu die
schönen Künste führen sollen.
    Eine andre Schwierigkeit entsprang aus der Beschaffenheit der vorhandnen
Sachen. Man hatte vieles, aber unter diesem Vielen, was zum größeren Teile ganz
gut war, gab es keine eigentlichen Haupt- und Glanzbilder; es fehlten die
Fürsten der Säle, um welche sich das übrige gruppieren ließ, solche Werke,
welche einer Sammlung erst die rechte Haltung geben.
    Nimmt man nun dazu, daß eine bedeutende Partei, welche die Kunst vom
ideellen Gesichtspunkte betrachtete, gegen die Aufnahme des Genres und der
Landschaft sich erklärte, während andre, realistisch gesinnt, sich ebenso
entschieden dafür aussprachen, so wird man einen Begriff von dem Chaos haben, in
welches die beste und hochherzigste Gesinnung der Waltenden eine Menge
verständiger Männer und Frauen gestürzt hatte.
    Was Madame Meyer betraf, so versetzte sie dieser Streit, so oft er bei ihr
anzuklingen begann, in die übelste Lage. Sie hatte sich über die früheste
Periode der Kunst so ziemlich unterrichtet, und da ihr hier und in Beziehung auf
ihre Sammlungen keine unhöfliche Gegenrede der künstlerischen Freunde
beschwerlich fiel, so wußte sie, wenn die Betrachtung sich in jenen Regionen
verhielt, ein auslangendes Gespräch zu führen. Aber sobald man die erwähnten
Streitpunkte aufregte, fühlte sie sich ganz verlassen, und indem sie als
Sachverständige doch mitzureden die Pflicht empfand, gleichwohl eigentlich
nichts beizubringen imstande war, kam nichts ihrer Verlegenheit gleich. Diese
wurde ihr um so häufiger bereitet, als grade die gelehrtesten und hartnäckigsten
Kämpfe sich nicht selten auf den Teppichen ihrer Zimmer entspannen.
    Welchen Stoff dieser Bilderstreit den lustigen Köpfen der Stadt, die allem
ihre Einfälle anzuheften pflegen, gegeben, läßt sich denken. Ein Spottvogel
äußerte, die Gemälde würden nicht eher hangen, als bis die Gelehrten hingen; und
ein andrer versetzte auf die Frage, wann die große Galerie zustande kommen
werde: »Nach dem Dreißigjährigen Kriege.«
    Plötzlich erschien inmitten dieser Bewegungen ein fremder Handelsmann,
welcher durch Gunst des Geschicks in Italien, Flandern und Deutschland die
seltensten Stücke zusammengebracht hatte. Er kramte seine Sachen aus, und
stellte sie in dem hellen Saale eines großen Gasthofs den Schaulustigen zur
Betrachtung auf. Nicht leicht hatte man einen bestimmten Abschnitt der
Kunstgeschichte in so stetiger Folge überschaut, als hier. Die Sammlung umfaßte
den Zeitraum vom dunkelsten Altertume vor Cimabue bis auf Raphaels Jugend; allem
Späteren hatte der Besitzer Neigung und Geldbeutel versagt. Hier taten einem
unter allem dem Gold, Lack, und bunten Farbengetümmel im eigentlichen Sinne des
Worts die Augen weh.
    Niemand konnte einem so zusammenstimmenden Ganzen seine Achtung versagen,
ohne daß gleichwohl der Gedanke entstand, diese Anhäufung von Inkunabeln werde
einer in umfassenderem Sinne zu behandelnden Sammlung von erheblichem Nutzen
sein.
    Madame Meyer geriet bei dem Anblicke der glänzenden Tafeln fast außer sich
und der junge Dichter teilte ihr Entzücken. In seinen Produkten erschienen
seitdem noch mehr Bronnen und Wonnen, Lichtstrahlen und Waldesnächte,
Engelsköpfe und Tauben des Heiligen Geistes. Sie aber vernachlässigte über
diesen Genuß fast eine Zeitlang ihre Freunde und den musikalischen Gottesdienst
in der künstlichen Kapelle.
    Es war wunderbar anzuhören, auf welche Weise der Handelsmann in die
enthusiastischen Reden dieser beiden Begeisterten einstimmte. Er hatte, von
klugen, mit dem Geiste der Zeit vertrauten Männern unterstützt, das ganze
Sammelgeschäft aus Spekulation getrieben, und wußte, bei seinen Sachen stehend,
anfangs durchaus nicht, wie er sich bei jenen Hymnen zu verhalten habe. Endlich
merkte er deren äußeren Schall sich zu eignem Gebrauche ab, und gab, wenn darin
eine Pause entstand, den hohen Ankaufspreis der Bilder, in dem nämlichen
schwärmerisch-verzückten Tone fortfahrend, an.
    Auf einmal, ohne daß man sich dessen versehen, wurde bekannt, daß die
Sammlung für die Nationalgalerie angekauft sei. Das Erstaunen über diesen
Entschluß war sehr groß. Die unterrichtendsten Prachtstücke jenes Besitztums
hätte jeder gern in den neuen Hallen gesehen, das Ganze aber schien außer allem
Verhältnisse zu dem Zwecke der Anstalt zu sein. Die Köpfe mühten sich ab, den
Grund jener befremdenden Entscheidung aufzufinden, und in Ermanglung der
Wahrheit behalf man sich mit ziemlich unglaublich klingenden Gerüchten. So hörte
Hermann erzählen, Medon habe einen starken Einfluß auf die Sache ausgeübt. Auf
geschickte Weise sei von ihm Madame Meyers Enthusiasmus in das Spiel gezogen,
und sie selbst bestimmt worden, einem angesehnen, ihr leidenschaftlich zugetanen
Manne, der in dieser Angelegenheit das Votum besaß, sich gefälliger und
geneigter zu erweisen, als früherhin. Der Staatsmann, ganz beglückt über die ihm
aufgehende Liebessonne, habe in einer schwachen zärtlichen Stunde dem Andringen
seiner Freundin auf Erwerbung der alten Kunstschätze nicht widerstehen können,
und so sei durch das Herz hier ein Ankauf vermittelt worden, gegen welchen der
Verstand des Staatsmanns sich eigentlich gesträubt habe.
    Hermann maß diesen und ähnlichen Einflüsterungen keinen Glauben bei. Zwar
hatte er wirklich in der letzten Zeit lange vertrauliche Gespräche zwischen
Medon und Madame Meyer bemerkt, und eine Annäherung ihrerseits an den sonst
ziemlich kühl von ihr behandelten Staatsmann wahrgenommen, aber jenes
intrigierende Benehmen widerstritt zu grell seiner Meinung von Medon, welche von
Tage zu Tage günstiger ward. Auch hatte sich Medon einmal sehr kräftig gegen die
Spielerei mit längst verschollnen Empfindungs- und Auffassungsweisen
ausgesprochen, und die Liebhaberei der Madame Meyer geradezu eine Buhlschaft mit
geputzten Leichen genannt. Wie sollte er also darauf gekommen sein, jetzt wider
seine eigne Überzeugung zu wirken?
    Etwas Gutes hatte der Ankauf der alten Bilder; der Zank der Gelehrten war
sofort geschlichtet. Die Sammlung, als Ganzes erworben, sollte als ein solches
zusammenbleiben. Verfuhr man nun aber, wie man mußte, nach dieser Bestimmung, so
nahm sie den bedeutendsten Teil des zugemeßnen Raumes hinweg, und das andre war,
ohne daß mehr sonderlich auf die kritisch-archäologischen Streitigkeiten
Rücksicht genommen werden konnte, unterzubringen, wie es sich eben schicken und
fügen wollte.
    Hermann, der von allem dem, was sich um ihn, und in ihm bewegte, schon
nichts mehr gern unbesprochen mit Johannen ließ, hatte auch sie einstmals um
ihre Meinung von diesen Dingen befragt. Sie versetzte: »Wenn ich das Museum zu
ordnen hätte, würde ich bald fertig werden. Ich hinge die liebsten Bilder, die
mir Tränen der Rührung oder des Lachens in die Augen treiben, in das hellste
Licht, und es würde mir nicht darauf ankommen, ob eine Himmelskönigin sich neben
einer Schenke voll Bauern befände.«
    »Aber die Geschichte! die Kunstgeschichte!« rief Hermann.
    Johanna lächelte und sagte: »Es muß wohl etwas daran sein, weil ich so viele
kluge Männer davon reden höre. Nur sehe ich sie auf ihrem Wege mitunter dahin
geraten, daß sie über die Wiege und den Taufschein das Kind vergessen. Wenn ich
meine gute Meyer betrachte, und wahrnehme, wie sie ihr schönes Vermögen in
lauter Dingen vergeudet, von denen das wenigste einem gesunden Sinne eigentlich
Vergnügen machen kann, so möchte ich glauben, daß mindestens für uns Frauen die
Kunst nur die Geschichte hat, welche sie in der Gegenwart erlebt, wenn auf ihre
Wunder der Blick einer reinen Seele fällt. Indessen lassen Sie uns von diesem
Gegenstande abbrechen. Das Schöne will nicht beredet, es soll gefühlt werden.
Ich kenne nur ein Gespräch, welches noch unnützer ist, als das über Bilder, und
das ist das über Musik.«

                                Fünftes Kapitel

 
Medons Kreis verarbeitete währenddessen ein Thema von großer politischer
Wichtigkeit; das Verhältnis der neu erworbnen Provinzen zu dem Haupt- und
Stammlande. Man hatte nicht ungeschickt den Staat mit zwei auf dem festen Lande
ausgesäten Inseln verglichen, und dieses Gleichnis war insofern von moralischer
Bedeutung, als dessen beide durch weite Strecken auseinandergehaltne Teile nach
ersiegter Ruhe sich gegenseitig schroff insularisch abzuschließen drohten.
Diesen Krieg im Frieden zu schlichten, und eine Verschmelzung des Gemeinwesens
herbeizuführen, war nicht bloß das Geschäft der mit Lösung der Aufgabe
unmittelbar beauftragten Staatsmänner, sondern die Sorge jedes einsichtigen
Patrioten, und Medon schien sich hier in seinem eigentlichen Felde zu bewegen,
während er andern Gegenständen der menschlichen Betrachtung oft mehr nachgiebig
und geschickt, als wahrhaft und aufmerksam folgte.
    Die Meinungen, wie das Neue zum Alten zu stellen sei, waren sehr
mannigfaltig, doch konnte man drei Hauptrichtungen unterscheiden.
    »Wir haben erobert«, so ließ sich ein Mann von entschloßner Gesinnung zu
öfterem vernehmen, »warum zögern wir also, nach dem unter allen Völkern und zu
allen Zeiten üblich gewesenen Eroberungsrechte zu verfahren? Der Sieger gibt
seine Einrichtungen, seine Gesetze, ja, wo Verschiedenheit der Sprache obwaltet,
nicht selten auch diese dem Besiegten. Der Sinn aller Kriege und Umwälzungen ist
nur der, daß die den Völkern zugeteilten Fähigkeiten und Eigenschaften nach der
Reihe im weiteren Kreise herrschend werden, und den Gang der Ereignisse
bestimmen sollen. Auf solche Weise wird die in der einen Richtung müde gewordne
Welt durch eine andre erfrischt, und das ist der Grund, warum das Reich von den
Römern zu den Germanen kam, darauf die spanische Herrschaft folgte, und den
Franzosen demnächst auch ihre Rolle gegeben wurde. Der Sieg soll den Zwang in
seinem Gefolge haben, nur dadurch kann er sich als gerecht betätigen. Wieviel
mehr als andre sind wir aber in diesem Falle, da es hier nur gilt, den
nunmehrigen westlichen Brüdern ein ihnen von fremder Hand vor kurzem
aufgedrücktes Gepräge wieder abzunehmen, und ihnen dagegen eine stammverwandte
Gestalt zu geben? Jetzt erst sind sie in die rechte Stellung zu Deutschland
gekommen, sie sind Deutsche geworden, und es wäre wahrlich eine verdammliche,
ihnen selbst den größten Schaden bringende Schwäche, wenn man ihnen aus Furcht
vor den Regungen einiger Egoisten die Segnungen der Nationalisierung
vorenthielte.«
    Indem er diese Ansichten weiter ausführte, vertrat er die Notwendigkeit
einer schnellen und kräftigen Organisation. Gesetze, Finanzen, Verwaltungs- und
Kulturanstalten des alten Landes sollten so rasch als möglich jenen neu
herantretenden Staatsgenossen nutgeteilt werden.
    Ganz im entgegengesetzten Sinne sprach sich ein andrer Staatsmann aus.
»Diese Umbildung oder Organisation, wie man dergleichen Gewaltsamkeiten nennt,
als wenn man in einer neuen Provinz nur eine tote Masse empfinge, welcher durch
den Erwerber erst die Lebensorgane gegeben werden müßten, scheint mir gänzlich
außer der Zeit zu sein. Im Grunde rührt jenes System von den Römern her, welche
freilich alle überwundne Völker mit der Geißel ihres Rechts und ihrer Verwaltung
zu züchtigen pflegten. Jeder spätere Versuch der Art ist nur eine Nachahmung der
Maxime des einst weltbeherrschenden Staats gewesen. Am reinsten wurde derselbe
von den Spaniern in den Eroberungen der Neuen Welt durchgeführt, wie denn
überhaupt die spanische Herrschaft die meiste Ähnlichkeit mit der römischen
Tyrannie hatte.
    Aber um sich zu einer so harten Zwangslehrmeisterstelle berufen zu fühlen,
muß man sich für das erste Volk der Erde halten können. Römer und Spanier taten
dieses, erstere vom politischen, letztere vom religiösen Stolze getragen. Ohne
solchen Wahn, ohne diesen festen und unerschrocknen Fanatismus wird man in jener
Bahn immer nur die Rolle des an sich selber zweifelnden Despoten spielen, die
schlechteste, welche es gibt.
    Nun wird doch wohl niemand im Ernste sagen, daß unser achtbarer, aber etwas
schmächtiger Mittelstaat jene unermeßliche Befangenheit teile. Wir freun uns des
eingetretnen Umschwungs der Dinge, wir wissen, daß wir redlich und nach Kräften
an dem Rade der Zeit haben schieben helfen, aber alle Vernünftigen sind von dem
Rausche jener begeisterten Jahre ernüchtert, in denen wir freilich glaubten, daß
Körners Lieder und die Freiwilligen den Usurpator verjagt hätten. Eine kühlere,
aber richtigere Betrachtungsweise ist an die Stelle jener Überspannung getreten.
Friedrichs Ehre glänzt bei den Sternen, dort leuchte sie uns fort und fort als
heiliges Erinnrungszeichen, aber gefährlich wäre es, sie etwa als Kokarde an
unsern Hüten zu tragen; wir sind bescheidner geworden. Noch weniger glauben wir
im Ernste, daß unsre Einrichtungen wirklich die besten seien, im stillen weiß ja
jeder Kundige, daß wir so manches nur noch des Herkommens und der Gewohnheit
halber mitmachen. Wie sollte es uns also einfallen dürfen, andern mit Gewalt
aufzudringen, was uns selbst zum Teil überlästig geworden ist?«
    Der erste Redner stellte hierauf mit Lebendigkeit alle die Nachteile dar,
welche aus einer so verschiedenartigen Gestalt der öffentlichen Lebensform
entspringen müßten. »Wahrlich!« rief er aus, »wie Öl und Wasser sich nicht
mischen, so werden wir, wenn man jenen gelinden und zaudernden Weg verfolgt, das
entfernte Besitztum mit uns niemals verbunden sehn, es wird nur unser
Scheineigentum sein, welches der erste beste Sturm uns wieder zu entführen
droht. Und warum die großen Besorgnisse? möchte ich doch fragen. Sind wir nicht
eines Stammes, muß daher nicht bei ihnen selbst eine Art von Verlangen nach
unsern germanischen Einrichtungen bestehn?«
    »Das möchte ich doch leugnen«, nahm ein Dritter das Wort. »Wie man über
Westdeutschland denken möge, so viel ist gewiß, daß man einen merklichen
Unterschied wahrnimmt, sobald man sich dem Stromgebiete der Weser nähert. Bei
uns ist alles häuslich, bürgerlich, familienhaft. Arbeit und Erwerb um der Frau
und Kinder willen zu unternehmen, nach des Tages Last und Hitze im Kreise der
Seinigen auszuruhn, dem Sohne zu einer Stelle, der Tochter zu einer Heirat zu
verhelfen, darauf bezieht sich alles Streben der Stände, welche hier, wie
überall vorzugsweise das Volk ausmachen. Blickt der Bürger aus seinen vier
Pfählen in das Gemeinwesen, so sieht er dasselbe eigentlich nur in der
aufsteigenden Beamtenhierarchie, die jedes selbsttätige Eingreifen seinerseits
verbietet, und in dem Herrscher, der ihm fast nur wie der oberste Familienvater
vorkommt. Kein Adel, oder ein solcher, welcher verschuldet und machtlos, nur zu
dienen weiß. Über ein weites plattes Land derselbe Zustand, dieselbe Stimmung
verbreitet, höchst achtbar, aber sehr einförmig und ein wenig tonlos.
    Wie anders wird es, wenn wir durch die Westfälische Pforte gegangen sind!
Erinnrungen der verschiedensten Art beherrschen die Geister der Menschen. Hier
lag eine freie Reichsstadt, dicht daneben waltete der Krummstab des Bischofs,
unfern gebot ein kleiner Dynast. Nun dauert aber das Gedächtnis einer
politischen Vergangenheit länger, als unsre Staatskünstler sich träumen lassen.
Weiterhin, in den rheinischen Kreisen, war bekanntlich die Landkarte noch bunter
zu den Zeiten des Reichs, welches doch noch kein Menschenalter tot ist.
Betrachte man denn eine eigentümliche Folge, welche die Verhältnisse kleiner
Staaten in den Menschen erzeugen! Wenn in einem großen Reiche etwa ein Dutzend
Personen zu dem Bewußtsein politischer Würde und Wichtigkeit gelangen, so
entsteht auf einem viermal geringeren Raume, welcher von kleinen Staaten besetzt
ist, wenigstens das Vierfache jenes Bewußtseins und des daraus entspringenden
Sinns für das Öffentliche. Auf Flächeninhalt und Einwohnerzahl kommt es hiebei
nicht an. Der Geheime Kammerrat des Beherrschers von wenigen Dörfern und Weilern
trägt ein Selbstgefühl mit sich umher, welches dem des Ministers in dem Staate
von dreizehn Millionen Einwohnern nichts nachgibt, vielleicht dasselbe noch
übertrifft, weil jenen die großen Welthindernisse nicht so bedrängen, wie
diesen.
    Die kleinen Staaten sind untergegangen, aber die Menschen sind geblieben.
Die Söhne oder Enkel jener Geheimen Kammerräte, Bürgermeister, Schöffen und
Patrizier leben, und wollen an ihrem Teile die Stelle der Väter und Ahnen
einnehmen. Im Dienste des großen Reichs, welcher ihnen nun offensteht, gelangen
aber nur sehr wenige, ich wiederhole es, zu dem Gefühle eigner Wichtigkeit im
ganzen Staatsbetriebe, der unendlich größeren Mehrheit bleibt die Last des
passiven Gehorsams ohne Ruhm und Auszeichnung. Was folgt also hieraus? In einer
großen Zahl von Menschen entspringt dort die Neigung, sich neben dem Staate,
allenfalls auch wider denselben stehend, geltend zu machen.
    Nimmt man nun noch dazu einen hohen und reichen Adel, der jene Gegenden mit
bevölkern hilft, und der keinesweges willens ist, sich so ganz leidend in die
uniforme Staatseinheit verschlingen zu lassen, vielmehr eher den Wunsch hegen
möchte, sich zu einer neuen Art feudalistischer Zwischenmacht zu erheben,
bedenkt man, daß bis zu den jüngsten Zeiten in den dortigen Gegenden auch unter
Bauern und Kleinbürgern so manche Reste unabhängiger Selbstregierung
fortdauerten, und bringt man schließlich in Anschlag, daß wir zum Teil von
Slawen, Sarmaten, Wenden und Longobarden, jene aber von Sachsen und Franken
abstammen, so wird man wohl fühlen, daß so bedeutende Gegensätze nicht wohl mit
einem Federzuge ausgestrichen werden können.«
    Mehrere, welche jene Gegenden kannten, stimmten dem Redner bei, und sagten,
daß auch ihnen dort ein größerer Sinn für das Öffentliche, dagegen ein völliger
Mangel eigentlichen Familienlebens bemerklich gewesen sei.
    »Gewiß«, versetzte jener, »und wenn uns dieser Mangel namentlich am Rheine,
unangenehm berührt, so können wir dagegen dem höheren Gemeingefühle der dortigen
Menschen Achtung nicht versagen. Die Angelegenheiten der Stadt, des Kreises, der
Provinz sind dort wirklich mehr zugleich auch Sache der Einzelnen, als bei uns.
Man kollektiert, petitioniert, stiftet Vereine aller Art, ein jeder sucht, wo
irgend möglich, in das Ganze mit einzugreifen. Darum hat auch das französische
Wesen, wo es dort noch besteht, tiefere Wurzeln geschlagen, als mancher hier
sich denkt. Denn, man sage über dasselbe, was man will, es schmeichelt der
Eitelkeit, der persönlichen Selbstschätzung, kurz jenen Eigenschaften, welche so
nahe mit dem politischen Streben verwandt sind. Unsre Einrichtungen sind dagegen
alle auf eine gewisse Selbstentäußerung berechnet, sie sind patriarchalischer
Natur und müssen uns ehrwürdig sein. Für die Anwohner des großen Stroms sind sie
aber keinesweges gemacht, sie würden ihnen schwach und lax, und dann doch auch
wieder hart und quälend erscheinen. Daß ich übrigens keinesweges jene
Landgebiete auf Kosten unsrer Provinzen loben will, muß ich ausdrücklich
hinzufügen. Mich verblendet kein Advokaten-und Rednergeschwätz, und mir ist,
während ich mich dort aufhielt, das seichte, oberflächliche, unruhige Wesen, der
Hang zum Verleumden und Verkleinern, die Geistesdürre und die Gemütskälte nicht
entgangen, wodurch man sich dort, wie überall, wo eine politische Regung
herrscht, angewidert fühlt. Nur sage ich nochmals: Sie sind nicht, wie wir,
warum sollen sie so scheinen? Saladins Wort, es sei nicht nötig:
 
                      Daß allen Bäumen eine Rinde wachse!
 
paßt auf die Völker noch in einem weit höheren Grade, als auf die einzelnen
Menschen.«
    Man versagte dieser ganzen Auseinandersetzung den Beifall nicht, doch
vereinigten sich auch die bedeutendsten Stimmen in der Überzeugung, daß, wenn
dem auch so sei, die Dinge nicht so bleiben könnten, da die neueren
Regierungsgrundsätze durchaus eine gewisse innere Einheit der verschiednen
Bestandteile des Staats verlangten.
    Ein Mann von gemäßigter Denkungsart schlug einen Mittelweg vor. »Die
Revolution«, sagte er, »hat eigentlich die jetzige Gestalt der dortigen
Distrikte bestimmt, was uns entgegenzustehn scheint, sind doch nur ihre
Erzeugnisse. Ich sage scheint, denn in der Wirklichkeit möchten die Kontraste
nicht so unvereinbar sein. Wir haben während der schlimmen Jahre, wo es galt,
jedermann auf seine Füße zu stellen, damit er, wenn der Tag der Entscheidung
käme, Lust hätte, sich totschießen zu lassen, auch unsererseits revolutioniert,
wenngleich auf eine stille gesetzliche Weise. Wie nun bei jenen vielleicht ein
Schritt zu weit getan ist, so könnten wir noch einige vorwärts tun. Wir könnten
den Besitz der neuen Provinzen zu einer Art von Tauschhandel benutzen, ihnen von
uns, und uns von ihnen anzueignen, was jeder des Guten hat, auf diese Weise aber
eine fortschreitende Reform des ganzen Reichs bewirken.«
    Der Vorschlag hatte eine gefällige Außenseite, als man aber zu der
Anwendbarkeit desselben im einzelnen überging, zeigten sich grade die meisten
Schwierigkeiten, wie dies bei allen Mittelwegen einzutreffen pflegt.
    Diese und ähnliche Gespräche wurden an vielen Abenden im Hause Medons
geführt. Er selbst verhielt sich dabei kritisch oder referierend, vermehrte
durch geschickte Einwürfe die Menge der Streitpunkte, oder faßte die
Darstellungen der Redenden in lichtvollen, oft glänzenden Übersichten zusammen,
wodurch denn freilich die Untersuchung nicht weiter gedieh. Seine eigne Meinung,
was zu tun sei? verbarg er, denn er hatte eine solche, und eine sehr bestimmte,
wie er nicht selten merken ließ. Da man nun von seiner Einsicht groß dachte, und
deshalb oft eifrig in ihn drang, sich auszusprechen, er aber immer den Fragenden
gewandt zu entweichen wußte, so hatte ihm der heimliche Spott, der als
Landesfrucht auch an dieser Tafel nicht fehlen durfte, den Spitznamen des Abbé
Sieyès beigelegt.
    Johanna nahm in der Regel ein Buch zur Hand, wenn die Herrn sich in ihre
administrativ-politischen Gespräche vertieften. Nur wenn Medon zu reden begann,
schien sie ein Zwang zu ergreifen, welcher sie nach fruchtlosen Versuchen,
fortzulesen, trieb, ihm zuzuhören. Mit einer Mischung von Wohlgefallen und
Schmerz tat sie dies, sie konnte lächeln, während ihr Mund vor Pein zuckte.
Hermann betrachtete sie mit inniger Teilnahme, obgleich er durchaus nicht wußte,
wo er ihr Unglück finden solle. Denn die Verhältnisse des Hauses waren glänzend,
die angesehensten Personen suchten die schöne, merkwürdige Frau eifrigst auf,
der Gatte behandelte sie mit einer Achtung, die an Ehrfurcht grenzte. Daß sie
gewissermaßen dem herzoglichen Hause entführt worden war, schadete ihrem Rufe in
einer Welt nicht, welcher alles Gewürz zu den Lebensumständen lieb und angenehm
war. Der Verdacht der Herzogin endlich hatte keinen Grund; Hermann überzeugte
sich aus dem Kirchenbuche, daß beide wirklich ehelich verbunden und vom Priester
eingesegnet worden waren.
    Die Staats- und Regierungsfragen, welche er hier aufwerfen, wenn auch nicht
beantworten hörte, beschäftigten ihn selbst angelegentlich. Wurden auch keine
Resultate erzielt, die Tatsache drängte sich ihm unwiderstehlich auf, daß er
inmitten eines großen Verbandes sei, welcher sich von Rußland nach Frankreich
erstreckte. Es konnte nicht fehlen, daß das Gefühl solcher Umgebung auch in ihm
lebendige Wirkungen hervorbringen und den Tätigkeitstrieb anfachen mußte,
welcher allen jungen Männern eingeboren ist.
    Eines Abends, als die Gesellschaft das Zimmer verlassen hatte, war er mit
Medon und Johanna allein zurückgeblieben. »Sie haben«, sagte er zu Medon, »auch
heute uns Ihres Zutrauens in betreff jener allgemeinen Angelegenheit nicht
gewürdigt. Sein Sie wenigstens offner, wenn ich für meine Person von Ihnen einen
Rat begehre. Ich sehe um mich her alles betriebsam, wirkend; ich selbst aber
verzehre mein Geld, verzettle doch im Grunde nur meine Tage und kann nicht
leugnen, daß ich mich unbehaglich zu fühlen beginne. Ich habe schon wieder an
den von mir so rasch verlaßnen Staatsdienst gedacht.«
    Medon schwieg einige Zeit, dann hob er an: »Und doch würden Sie in einen
zweiten, härteren Irrtum verfallen, wenn Sie diesem Gedanken die Ausführung
gäben. Wie ich Sie kenne, sind Sie nicht geschaffen, zu dienen, am wenigsten
hier, wo, man mag sagen, was man will, doch meistens nur der Zufall, der
Schlendrian, und die geschmeidige Charakterlosigkeit zu den Stellen emporführen,
in welchen ein Mann von Geist und Talent ausdauern kann. Indessen wüßte ich
einen andern Weg, Ihr Feuer, Ihre Kenntnisse und Rednergaben der Welt nützlich
zu machen, Sie mit der Welt in eine werktätige Verbindung zu setzen.«
    »Und der wäre?« fragte Hermann gespannt. Johanna rückte unruhig näher.
    »Es ist mir ein schönes Gut im Badenschen zum Kauf angeboten, dessen Besitz
die Landtagsfähigkeit gibt. Ich kann von diesem Eigentume obgleich die
Bedingungen äußerst billig sind, keinen Gebrauch machen. Wollen Sie es erwerben?
Ein Teil des Preises darf stehnbleiben. Meine Verbindungen in dortiger Gegend
sind ziemlich ausgebreitet. Ich will Ihnen allenfalls dafür haften, daß Sie in
die Kammer gewählt werden sollen. Die nächsten Sitzungen werden aller
Wahrscheinlichkeit nach wichtig und erfolgreich sein, kurz die glänzendste Bahn
liegt, wenn Sie auf diesen Vorschlag eingehn, Ihren Fähigkeiten offen.«
    Johanna erhob sich. »Laß das!« rief sie Medon mit einem Tone zu, welchen
Hermann noch nicht von ihr vernommen hatte. »Er gehört hieher und in einen
ordentlichen ehrlichen Beruf«, fuhr sie ruhiger fort.
    Medon schien anfangs etwas bestürzt zu sein. Bald aber faßte er sich, und
sagte, als Johanna das Zimmer verlassen hatte: »Meine Frau hat oft die
seltsamsten Launen, und ist dann nicht imstande, sich zu gebieten. Gleichwohl
würde sie ohne dieselben nicht die schöne Empfindungsfähigkeit haben, um welche
ich sie so unaussprechlich liebe und verehre.«

                                Sechstes Kapitel

 
Der Gedanke, badenscher Volksdeputierter zu werden, hatte, so unerwartet und
seltsam er Hermann anfangs vorgekommen war, dennoch bald für ihn etwas
Reizendes. Er las die Papiere, welche ihm Medon mitgeteilt, achtsam durch, und
konnte an manchen darin enthaltnen Winken abnehmen, daß eine rührige Partei ein
geschicktes Werkzeug suche, welches man aus unbekannten Gründen am liebsten im
Auslande finden zu wollen schien. Dies machte ihm die Sache noch anziehender.
Man will behaupten, daß er aus der großen Bibliothek damals mehrere Bände
englischer Parlamentsverhandlungen und französischer Journale erborgt, und
wenigstens angefangen habe, in diesen Musterurkunden zu studieren.
    Ein Blick auf die nächsten Verhältnisse überzeugte ihn wirklich, daß Medon
wenigstens darin recht gehabt habe, ihm den Eintritt in diese zu widerraten. So
sehr man Persönlichkeit, Geist, Talent als gesellige Tugenden achtete, eine so
verschiedne Gestalt nahmen die Dinge an, wenn die Rede vom Dienste des Landes
war. Dann trat behutsam und indirekt, aber ganz unzweideutig die alte Furcht vor
dem Genie auf, mit welchem man in Amt und Stelle nichts zu schaffen haben
mochte. Auch nahm er binnen kurzem wahr, daß, wenn man nicht das Glück hatte,
einer der Familien anzugehören, in welchen sich die Befördrung sozusagen
erblehenartig machte, ein rasches Fortkommen zu den seltensten Zufälligkeiten
gerechnet werden mußte. Gern hätte er sich mit Johanna, die ihn seit jenem
Auftritte mit zweifelnder Miene betrachtete, verständigt, sie wich aber allen
Erklärungen aus, und sagte nur einmal in Selbstvergessenheit zu ihm: »Wer sich
das Netz über den Kopf werfen läßt und merkt es nicht, verdient kein Mitleid!«
    Es war noch so manches, was ihn jetzt in diesem Kreise befremdlich anstieß.
Zuerst, daß er sah, wie es Mode geworden war, auf eine jüngstvergangne Zeit voll
Glut und Erhebung vornehm hinunterzublicken. Man schämte sich fast der verübten
Großtaten, wie wilder Studentenstreiche; die Helden jener Epoche wurden von
allen Seiten kritisch beleuchtet, sie waren unbequem geworden, und das
berüchtigte Gleichnis, daß in dem denkwürdigen Jahre jeder zum Kampf geeilt sei,
pflichtmäßig, wie der Bürger bei entstandnem Feuerlärmen zur Spritze, erfreute
sich vieler eifriger Verehrer.
    Einstmals traf er mit einem Bewohner der westlichen Gegenden zusammen,
welcher gekommen war, ein persönliches Anliegen durchzusetzen. Er merkte ihm
bald ab, daß der Mann zu den Unzufriednen gehörte. Auf seine Fragen, worüber man
sich denn dort zu beschweren habe? versetzte der andre derb: »Zum Henker, über
die Unredlichkeit! Wir sind so oft umgemodelt worden, daß wir uns auch jetzt
wieder eine Verändrung gefallen lassen würden. Aber was macht man? Die Formen
läßt man bestehn, und in der Sache tun sie hier denn doch, was den hiesigen
Grundsätzen gemäß ist. Dadurch sinkt die Achtung vor den Gesetzen und vor der
Verfassung, denn man sieht, daß diese nur ein Spielzeug sein soll, welches man
dummen und blöden Kindern in Händen läßt, damit sie nicht schrein. Viele sind
darüber verdrießlich und in manchem ist eine noch üblere Stimmung erzeugt
worden.«
    Als er sich nach dem Näheren erkundigte, hörte er von mehreren Fällen,
welche die Klage des Unzufriednen zu bestätigen schienen. Besonders sollte
dieses zweideutige System in einer Sphäre befolgt worden sein, mit deren
Vorstande er zufällig näher bekannt geworden war, weil er zu den fleißigsten
Besuchern des Medonschen Hauses gehörte.
    Er nahm sich vor, von Medon, den er oft in tiefen vertraulichen Gesprächen
mit jenem Staatsmanne bemerkt hatte, über die Angelegenheit Erkundigung
einzuziehn. Als er dies tat, maß ihn Medon mit den Augen, und gab keine
bestimmte Antwort, welche er überhaupt im Augenblicke irgendeiner bedeutenderen
Frage immer zu vermeiden pflegte. Allein nach einigen Tagen ließ er sich auf
einem Spaziergange so gegen Hermann aus: »Wir leben in der unumschränktesten
Monarchie, welche vielleicht jetzt auf der Erde besteht, und selbst unsre
östlichen Nachbarn können in dieser Hinsicht neben uns nicht genannt werden. Ich
heiße unsern Staat so, weil das Volk in ihm von jeher nicht viel bedeutet hat,
wir vielmehr von den Erinnrungen an einige große Regenten zehren, die das
wundersame Geschick grade auf dieser dürftigen Erdscholle geboren wissen wollte.
An diesen Erinnrungen hängt unser Dasein, aus ihnen ist Sturz und
Wiederherstellung des Reichs hervorgegangen. Der Träger der obersten Macht ist
alles bei uns, seiner Entscheidung und Beschlußnahme würde mit Erfolg weder ein
Gemeingefühl der Beherrschten, noch die hemmende Kraft selbständiger
Institutionen, auch wenn man die Absicht hätte, sie zu schaffen, entgegentreten
können. So ist es, und so muß es sein, wenn wir uns erhalten wollen. Da wir nun
aber gegenwärtig den sogenannten Geist der Zeit zu schonen haben, so scheint mir
eine Verfahrungsweise, wie Sie mir sie schildern, nicht so übel zu sein; daß man
nämlich den jüngsten Kindern des Hauses die Formen läßt, welche sie liebgewonnen
haben, in den Sachen aber autokratisch nach alten Prinzipien beschließt.«
    Hermann widersprach diesen Ansichten lebhaft, welche er im Fortgange eines
ziemlich eifrig werdenden Gesprächs Machiavellismus nannte. Worauf Medon
versetzte, daß er den Machiavell für einen der größten Staatsweisen halte,
welche es je gegeben, und daß er der Zeit Glück wünschen wolle, wenn ihr wieder
so ein Kopf beschert würde, welcher das eigentliche unter den politischen und
administrativen Phraseologien versteckte Gewebe des jetzigen öffentlichen Seins
aufzudecken tüchtig genug wäre. »Übrigens weiß ich nicht«, fuhr er mit einer
abbrechenden Wendung fort, »ob man so verfährt, wie Sie sagen, und so
verabscheuungswürdig finden. Den Unzufriednen ist nirgends zu trauen.«
    Dieses Gespräch verflatterte sonach, gleich den meisten, die er mit Medon
geführt, zuletzt in Luft; das einzige, was ihm in seinem Umgange mit diesem
bedeutenden Manne mißfiel. Denn sonst zog ihn alles nun immer mächtiger zu ihm
hin, Wissen, Beredsamkeit, Kraft, ja selbst der Blick des hellblauen Auges,
welches, wenn Medon in Eifer geriet, im eigentlichen Sinne des Worts blitzte, so
durchdringend wurde der Glanz desselben.
    Hermann teilte hierin nur die Stimmung sämtlicher jüngeren Leute, welche in
großer Anzahl bei Medon aus- und eingingen. Er schien den Verkehr mit diesen
besonders zu lieben. Sie dagegen ahneten hinter seinen Andeutungen und Winken
etwas Außerordentliches, welches um so reizender für sie war, als sie sich von
der Gestalt desselben keine Rechenschaft zu geben wußten. Da er nun in jedem das
Selbstgefühl durch Lob und Ermuntrung ungemein zu steigern wußte und ihren
Talenten die schimmerndsten Kreise anwies, so hatte er um sich eine Art von
Hofstaat versammelt, welcher sich in angenehmen Gedanken und schönen Erwartungen
von Tag zu Tage gehnließ.

                               Siebentes Kapitel

 
Er hatte indessen immer tiefere Blicke in die badenschen Grund- und
Erwerbspapiere geworfen, und da ihm um diese Zeit einige feurig aufmunternde
Briefe ehemaliger Ordens- und Gesinnungsbrüder zukamen, des Inhalts, daß er aus
der Untätigkeit hervortreten möchte, da Medon auch, ohne zuzureden, seinen
Entschluß für gefaßt annahm, so war eines Morgens in einer leeren unmutigen
Stunde die bindende Unterschrift unter dem ihm vorgelegten Dokumente geleistet
und letzteres zur Post gefördert.
    Er saß nachdenklich, die Feder noch in der Hand, und überlegte den wichtigen
Schritt, welchen er soeben getan, als Medon eintrat. Dieser umarmte ihn, da er
das Geschehene vernommen, und rief: »So sehe ich Sie doch endlich in der rechten
Straße, und dem zwecklosen Umherstreifen enthoben!«
    »Es ist sehr zu wünschen, daß dem so sei«, versetzte Hermann. »Denn mein
väterliches Vermögen reicht kaum zu, den Kaufpreis des Guts zu decken, und ob
ich bei der Bewirtschaftung desselben sonderliche Geschäfte machen werde, steht
dahin, weil ich in diesen Dingen noch völlig unwissend bin.«
    Wie groß war sein Schreck, als er die Verfassungsurkunde jenes Landes
nachsah, was er bis jetzt unterlassen hatte, und bemerkte, daß er das wahlfähige
Alter noch gar nicht erreicht habe! Er konnte sich nicht enthalten, Medon einige
Vorwürfe darüber zu machen, daß er von ihm auf diesen Umstand nicht aufmerksam
gemacht worden sei. Medon lehnte dieselben jedoch ganz sanft mit der Bemerkung
ab, daß er ja nicht verordnet gewesen sei, seine Jahre zu zählen, und daß er ihn
nach der Reife seines Urteils und nach seinem äußeren Ansehen schließend, für
älter gehalten habe. »Übrigens ist noch nichts verloren«, fügte er hinzu. »Sie
sind nur als Bürgerlicher zu jung; wenn Sie geadelt werden, besitzen Sie die
erforderliche Weisheit. Wir wollen also auch diese Metamorphose versuchen, und
ich werde Ihnen dazu die Mittel und Wege angeben.«
    Diese neue Aussicht, für deren Verwirklichung gleich allerhand geschah,
vermehrte die Unruhe, welche das Wesen unsres Freundes aufregte, seitdem er in
den Zauberkreis der großen Stadt getreten war. Nicht leicht ging ein Tag hin, an
welchem nicht das, was ihm festzustehen schien, von andern bezweifelt, und
häufig auch widerlegt worden wäre. Die Stadt war gewissermaßen eine Freistätte
aller Gedanken und Meinungen, und wenn diese selbst friedlich nebeneinanderher
gingen, so hatte der Anblick so vieler unvermittelter Gegensätze für den dritten
Beschauer auf die Länge etwas Seelenzerstörendes.
    Um nur ein Beispiel anzuführen: Er hatte geglaubt, durch die Gespräche in
Medons Hause über die Lage des Staats, und über das, was dessen vorzüglichste
Männer hauptsächlich beschäftige, ziemlich in das Klare gesetzt worden zu sein.
Wie erstaunte er, da er an einem andern Orte zufälliger Zeuge einer Unterredung
wurde, aus welcher er abnahm, daß die Frage über das Verhältnis der neuen
Provinzen von den eigentlichen Lenkern nur als eine untergeordnete betrachtet
wurde, daß man sich vielmehr im höchsten Rate mit Dingen beschäftige, welche,
weitgreifender Art, über ganz Deutschland ihre Folgen zu verbreiten bestimmt
waren!
    Diese ganze Welt, in welcher er sich seit einigen Monaten bewegte, kam ihm
so doppeldeutig und unsicher, und trotz alles scheinbaren Lebens so tot vor, daß
ihm oft übel zumute ward. Was ihn vor allem unangenehm berührte, war der Mangel
jeglicher Poesie, der ihm bald anschaulich wurde. Zwar arbeitete der junge
Dichter rastlos an seinen Bildern aus der Kunstgeschichte fort, und hatte für
den nach Weimar mitgeteilten florentinischen Zeitraum von dort ein aufmunterndes
Schreiben empfangen, »in so löblichen Bestrebungen treufleißig fortzufahren«,
zwar bestanden einige literarische Gesellschaften; aber Hermann wollte durch
alles, was er hier hörte und sah, wenig erbaut werden. Was einem Fremden, wie er
war, bald kein Geheimnis blieb: Es hielt niemand etwas von dem andern, und wenn
sie sich auch gegenseitig besangen, so lachten sie sich im stillen doch nur
untereinander aus. Vom Theater zu reden, ward beinahe für unanständig gehalten,
es stand in einer Art von Verruf, warum? ließ sich auch nicht wohl begreifen; es
war um nichts schlimmer, als manches andre, was in hohen Ehren gehalten wurde.
    So zwischen Staatskunst, Gelehrsamkeit und dem Enthusiasmus für Malerei
eingeklemmt, fühlte Hermann recht deutlich, daß ihm nur wohl werden könne, wo
der frische Glaube an die fortzeugende Kraft der Dichtung wehe. Hier aber ward
alles Neue mehr oder minder höflich verneint, man hatte sich und sein
ästhetisches Gewissen in der schwärmerischen Verehrung des alternden großen
Autors abgefunden. Es ließ sich aber erkennen, daß mindestens ein Teil der
Verehrer ihn auf gut Nicolaitisch wiederum gekreuzigt haben würde, wenn er unter
ihnen neu mit dem »Werther« aufgetreten wäre.
    Die Tage waren kurz geworden. An einem Abende, an dem es draußen recht
unheimlich stürmte, besuchte er Johannen. Er hatte gewünscht, sie allein zu
finden, und es ward ihm so wohl. Sie saß in einem kleinen Zimmerchen, und hatte
Briefe, getrocknete Blumen, Schattenrisse vor sich auf dem Tische ausgebreitet.
An den Wänden dieses Zimmerchens hingen viele kleine Bildnisse, Freunde und
Freundinnen einer glücklicheren Zeit. Ihre Augen waren verweint, sie schien matt
und abgespannt zu sein. »So kommen Sie doch noch«, rief sie ihm sanft und
freundlich entgegen, »das ist schön! Der Abend ward mir unter meinen lieben
Schatten hier gar zu schwer, ich kam mir selbst schon ganz vergangen vor, und
meinte, zum zweiten Male zu leben. Wie es draußen stürmt, und hier die kleine
friedliche Lampe! So wütet es überall feindlich um das stille liebliche Feuer,
was hin und wieder die Mächte des Himmels entzünden!«
    »Was hat Sie betrübt, Johanna?« fragte Hermann, und setzte sich teilnehmend
zu ihr.
    »Nichts und alles!« versetzte sie. »Mein Herz ist eben zum Überlaufen voll,
und da genügt ein Tröpfchen zum Ergusse. Wir hatten zu Mittag Gesellschaft und
die trostlosen Gespräche begannen wieder, welche mir schon oft den Busen
zerspaltet haben. Die armen, törichten Menschen! Auf den Knien sollten sie Gott
danken, daß er doch hin und wieder einen warmen Frühlingsatem über die Erde
streifen läßt, unter welchem das kleinste Gräschen sich aufrichtet, und selbst
verdorrte Keime neu zu sprießen beginnen.«
    »Ich weiß, was Sie meinen«, sagte Hermann. »Auch mich hat es schon oft
verdrossen, daß man hier fast geflissentlich bemüht ist, der Erinnrungen an eine
große Zeit sich zu entschlagen! Und doch, was steht ihr gleich, was kann das
gegenwärtige Geschlecht ihr Ähnliches hoffen?«
    »Sie war die hohe Brautwoche, der süße Honigmonat meines Lebens!« rief
Johanna und ihre Augen glänzten. »Ich war zwanzig Jahre alt, auf meines Vaters
Schlosse erwachsen, der, wie ihn die Leute auch beschelten mögen, mir ein guter
Vater war, und mich aufstreben ließ, frei und ungezwängt, gleich den Tannen in
unserm Park. An seiner Seite zu Pferde, oder im leichten Jagdwagen, wenn der
Hirsch verfolgt wurde, war es mir oft, als müßten Flügel mir an beiden Schultern
wachsen, so leicht und rein rollte in mir das mutige Leben! Daheim horchte ich
den Erzählungen der Reisenden und klugen Männer, welche meinen Vater besuchten,
und von fremden Ländern und Menschen sprachen, oder ich las Geschichte mit
meiner alten, würdigen Erzieherin. Denn, Dank sei es denen, welche über mein
Geschick geboten; nichts Gemeines und Eitles durfte mich berühren, und ich
erinnre mich noch, daß in meinem Zimmer der Spiegel fehlte. Welt und Vorzeit
umgaben mich wie ein schönes, sinnvolles Märchen, in dessen Mitte ich, allen
Helden und Weisen vertraulich nahe, liebe Tage hinspann.
    Nun erschien jener große Winter mit seinen Eis-und Leichenfeldern, mit
seinem Stadt- und Herzensbrande! Meines Vaters Entschluß war sogleich gefaßt,
als die ersten Zuckungen des wieder erwachenden Lebens sich verspüren ließen.
Obgleich, nach der Sitte seiner Jugend, gern die fremde Sprache redend, war er
ein deutscher Mann und Edelmann geblieben; sein Herz hatte bei dem Jammer des
Vaterlandes oft geblutet. Wir zogen, damit er tätiger eingreifen könnte, auf
eine Zeitlang nach der großen Stadt, welche der Herd des heiligen Feuers war.
Was schwatze ich Ihnen vor? Sie waren ja selbst dabei, haben selbst die Waffen
getragen. Welche Tage! Welche Gefühle! Nun waren Rom und Griechenland und die
Ritterzeit kein Märchen mehr für mich, alles Größte strahlte wiedergeboren im
grünen, frischen Lichte, mich an. Mein Mädchenherz wollte mir oft die Brust
zersprengen, wenn ich bis Mitternacht, ja bis an den frühen Morgen die Binden
zuschnitt, welche das Blut der Wunden hemmen sollten. Ich weinte, daß mein Vater
reich war, daß ich nicht auch mich genötigt sah, mein Haupthaar auf dem Altare
der allgemeinen Begeisterung zu opfern. Nie, nie kann ich das vergessen, und
wenn die ganze Welt umher in Zweifel und Klügelei starr wird, so soll der Busen
einer armen Frau wenigstens ewig das Fest der Erinnerung feiern!«
    Sie war aufgestanden und ging mit großen Schritten durch das Zimmer. Ihre
Züge hatten sich verklärt, sie glich einer Priesterin, einer Velleda. Nach einer
Pause, während welcher ihr Antlitz vom herrlichsten Angedenken wie durchsichtig
zu werden schien, stand sie still und rief: »Ja, wenn es eine Liebe je auf Erden
gegeben hat, so habe ich geliebt! Und o des Glücks! Die zärtlichste Empfindung
war nur eins mit der heiligsten und größten! Im Waffenschmuck trat er mir
entgegen, dem Kampfe sich entgegensehnend, in den er nach wenigen Wochen zog.
Mild war er und edeln Zornes zugleich voll, nie hat ein reineres tugendhafteres
Herz unter dem Rocke des Kriegers geklopft. Er war wie ein Verschlagner von
einer fernen seligen Insel unter uns andern. Die Augen pflegte er zu senken, als
erliege seine Seele unter ihrer eignen Größe. Stumm war unsre Liebe und ohne
Erklärung. Nur, als ich ihm beim Abschiede die Feldbinde reichte, verstanden
sich unsre Blicke. Er zog dahin, und ich sah ihn nicht wieder.
    Er trug, wie alle jugendliche Frühlingsherzen, die Todesahnung im Busen.
Sein einziger Wunsch war, in deutscher Erde zu ruhn, er schauderte vor dem
Gedanken, fern unter den Fußtritten des feindlichen Volkes vermodern zu müssen.
Das Schicksal ist oft grausam, es kann uns nicht allein das Leben, wie wir es
wünschen, sondern auch den Tod, wie wir ihn zu sterben würdig gewesen wären,
versagen. Nicht in einer der großen herrlichen Befreiungsschlachten fiel mein
Freund, nein, vereinzelt, seiner Schar nachgeblieben, wurde er von
umherstreifendem Gesindel auf dem fremden Boden erschlagen. Ich erfuhr seinen
Tod, noch ehe die Nachricht davon zu mir gelangte. In der Nacht aus tiefem
Schlummer ohne vorhergegangnen Traum emporschreckend, sah ich das blutige Haupt
des Ermordeten am Fuße meines Lagers aufsteigen, und alsobald auch wieder
verschwinden. Augenblicklich wußte ich um meinen ungeheuren Verlust, aber
zugleich durchdrang mein Herz ein unvergänglicher Trost, der es so ganz
erfüllte, daß ich mich kaum erinnere, damals geweint oder sonst getrauert zu
haben. Nur jetzt, nach manchem Jahre fließen meine Tränen zuweilen. Als die Ruhe
hergestellt war, beschäftigte uns alle, die wir ihn geliebt hatten, sein Wunsch.
Ein treuer Gefährte seiner Tage machte sich endlich in der Stille auf, scheute
nicht Mühe noch Gefahr unter dem noch immer schmerzlich empörten Volke, fand die
Grube, in welcher man den Körper verscharrt hatte, kaufte die teuren Reste los,
und brachte sie in die Heimat.«
    Sie näherte sich einer schmalen, länglichen Kiste, welche in der Ecke des
Gemachs stand, öffnete sie und warf sich mit Lauten des tiefsten Schmerzes über
sie. Hermann trat hinzu und fuhr zurück; ein menschliches Gerippe starrte ihm
aus der Kiste entgegen. »Warum erschrickst du? Was macht dich zu fürchten?« rief
sie. »Dies ist mein lieber, mein einziger Freund, den ich nun wiederhabe, und
nicht von mir lasse. Betrachte den holdseligen Mund, die guten, schönen Augen,
die denkende Stirne! Nun ruht er, umweht vom Hauche der Liebe, nun ist ihm
wohl!«
    »Teure, warum gaben Sie der Erde nicht wieder, was der Erde gehört?« fragte
Hermann, als er sich einigermaßen von seinem Erstaunen erholt hatte.
    Sie versetzte nichts. Mit den zärtlichsten Namen rief sie den geschiednen
Freund, schmeichelnd strich sie über den kahlen Schädel, ihre Lippen küßten die
leeren Augenhöhlen. Dazwischen führte sie Reden, deren Sinn und Bedeutung
Hermann nicht verstand. Sie sprach von dem Vampir, der, auferstandne Leiche,
umhergehe und den Lebenden das Blut aussauge, und beschwor die Gebeine des
Toten, sie wie bisher, so auch ferner vor dem Schrecknis zu schützen.

                                 Achtes Kapitel

 
Es schien, als seien die nächsten Tage bestimmt, unsres Freundes Herz, welches
schon in kalten, seltsamen Umgebungen zu frieren begann, wieder von neuem
auszuwärmen. Johannas Not regte mächtig sein Gefühl auf, und kurz nach jenem
Abende sollte er auch einen alten Freund wiedersehn.
    Er war in Madame Meyers Gesellschaft gewesen. Als geborner Hansestädter an
reichliche Mahlzeiten gewöhnt, empfand er nach den dort landüblicherweise
genossenen dünnen Butterschnittchen immer noch einen lebhaften Appetit, den er
nun in einer Restauration stillen wollte. Aber obgleich es erst eilf Uhr war, so
herrschte in diesem Teile der Stadt doch schon eine Totenstille, die Fenster
waren dunkel, die Läden geschlossen und nur die Laternen warfen ihr mattes Licht
über die menschenleeren Straßen. Er kam endlich in die Nähe eines Gasthofs, vor
dessen Türe sich jemand in ähnlicher Not befand, wie er. Ein Reisender suchte
mit Rufen, Schelten und Klopfen vergebens Einlaß durch die bereits fest
verschloßne Pforte zu gewinnen. Das Geräusch zog Hermann mechanisch näher, und
er erkannte mit freudigem Schreck die Stimme seines Freundes Wilhelmi. Dessen
Freude war nicht geringer, beide begrüßten einander auf das herzlichste. Nachdem
sie durch vereinte Bemühungen die Öffnung des Wirtshauses erwirkt hatten,
Wilhelmis Wagen und Gepäck untergebracht worden war, blieben sie noch einen Teil
der Nacht in traulichen Gesprächen beisammen. Hermanns erste Frage war, was
Wilhelmi so unerwartet herführe? worauf jener ihm erwiderte, daß sein Verhältnis
zum herzoglichen Hause gelöset sei, und daß er komme, um seine Sammlung dem
großen Museum zu verkaufen. Man habe ihm die bestimmte Hoffnung gemacht, ihm als
Preis eine feste Anstellung bei jenem Institute zu geben.
    Hermann wußte, wie leicht man es mit solchen Versprechungen des Orts nehme,
und erschrak über den unbedachten Entschluß des Freundes. Er hütete sich
indessen, seine Befürchtungen ihm mitzuteilen, um Wilhelmis Hypochondrie nicht
rege zu machen. Wahrhaft schmerzlich war ihm aber die Lösung der Bande, welche
er in Achtung, Liebe und Bedürfnis fest gegründet erachtet hatte. Auch der Arzt,
so hörte er von Wilhelmi, sinne darauf, dem Schlosse Lebewohl zu sagen. Am
befremdlichsten klang, was er über die Herzogin vernahm. Sie sei, erzählte
Wilhelmi, nach Hermanns Abreise in eine düstre Melancholie verfallen, welche
sich durch einen sonderbaren Widerwillen gegen die Gesellschaft ihres Gemahls
ausgezeichnet habe. In dieser Stimmung habe sich der Geistliche ihrer
bemächtigt, mit welchem sie nun den größten Teil ihrer Zeit in Andachtsübungen,
die zuweilen selbst in Kasteiungen ausarten sollten, verbringe. Der Herzog sei
über diesen Zustand um so bekümmerter, als ihm grade jetzt der vom Kaufmann nun
mit vollem Eifer betriebne Prozeß viel zu schaffen mache.
    Alles dieses konnte Hermann wenig erfreun. Es tat ihm wehe, daß ein so
treuer gefühlvoller Mann, wie Wilhelmi, sich seinen Gönnern in einem solchen
Augenblicke hatte entziehen können.
    »Ich will mich nicht rechtfertigen«, sagte dieser, als Hermann nach einigen
Tagen eine leise Andeutung seiner Empfindung blicken ließ. »Es gibt Dinge und
Worte, die mit magischer Kraft das Gemüt unwiderstehlich nach sich reißen, und
so muß ich dir gestehn, daß ich, in abgelegnen Winkelverhältnissen hingehalten,
nicht zu widerstehn vermochte, als mir die Aussicht erschien, mich dem
Öffentlichen angereiht zu sehn. Wie einst das Heilige Grab und späterhin die
Neue Welt jeden strebenden Geist siegreich lockte, so ist es jetzt mit dem
Staate. Nur das, was an ihn sich lehnt, nur das, was von ihm erkannt wird, hat
Glauben an sich selbst, die Zeit der Privatdienstbarkeit ist durchaus vorüber.«
    »Du sprichst da etwas aus, welches mir schon lange das Herz beschwert hat«,
versetzte Hermann. »Wenn ich die Dokumente jener verspotteten empfindsamen
Zeiten betrachte, so muß ich sagen, daß diese schwärmerischen Freundschaften auf
Leben und Tod, diese leidenschaftlich-platonischen Liebesverhältnisse, diese
begnügten Familienglückseligkeiten, wie sie damals gang und gäbe waren, jetzt
fast aufgehört haben. Das Gemüt hat die Fähigkeit verloren, sich in so
traulicher Enge zu regen, alle Kräfte und Sinne der Menschen streben weiteren
und höheren Zwecken zu. Das wäre nun recht schön, wenn wir nur schon ein
Vaterland, oder große öffentliche Einrichtungen hätten. Aber alle diese erhabnen
Tröstungen zeigen sich bei näherer Betrachtung denn doch meistens als Schein,
höchstens als ziemlich schwache Versuche. Und so darbt unser Herz über den
Mangel eines Freundes, einer Geliebten, eines Hauses sich zu Tode, und wenn es
sich auf einem andern Altare opfern möchte, so fehlt eben dieser. Wahrlich, es
ließe sich ein Werther des neunzehnten Jahrhunderts schreiben, der an diesem
Doppel- und Nichtzustande verginge, und dessen Klagen auch rührend und beweglich
ertönen würden.«
    »Ja, wir leben in einer Übergangsperiode«, sagte Wilhelmi. »Das ist ein
trivial gewordnes Wort, welches alle Schulknaben jetzt nachplappern. Schwieriger
ist es, die ganze Bedeutung desselben zu fühlen, sympathetisch mitzuempfinden,
wie viele Menschen an einem solchen Übergange zugrunde gehn. Wohl befinden sich
in der Gegenwart eigentlich nur die oberflächlichen Naturen, welche von Schatten
und Klängen genährt werden, während jede tiefer gehöhlte Brust ein heimliches
Verzagen erfüllt. Auf alle Weise sucht man sich zu helfen, man wechselt die
Religion, oder ergibt sich dem Pietismus, kurz, die innere Unruhe will Halt und
Bestand gewinnen, und löst in diesem leidenschaftlichen Streben gemeiniglich
noch die letzten Stützen vom Boden.«
    »Wunderbare Gedanken und Träume beherrschen die Menschen«, sagte Hermann.
»Trotz alles Redens von der praktischen Richtung des Zeitalters laufen die
Vorstellungen und Dinge weit auseinander, und der Wahn hat eine furchtbare Macht
gewonnen. Es ließe sich der Fall denken, daß jemand unter der Last eines
eingebildeten Schicksals sein Leben hinkeuchte, und stürbe, ohne das Antlitz der
Wahrheit geschaut zu haben.«
    »Wiederum aber sind auch die außerordentlichsten Glücksfälle gedenkbar«,
versetzte Wilhelmi. »Eigentum und Besitz haben ihre schwere, tellurische Natur
aufgegeben, sie streichen, gasartig verflüchtigt, durch die Lüfte, und niemand
von uns weiß, ob nicht auch er in den Bereich eines solchen ziehenden Schwadens
kommen werde. Kurz, Freund, es kann an deiner, und es kann an meiner Stirn mit
unsichtbarer Schrift das Wort: Millionär, geschrieben stehn, so wenig Anschein
die Sache auch jetzt für sich haben mag.«
    »Nein, in der Tat, danach sieht es bei mir nicht aus«, sagte Hermann
lächelnd. »Ich will nur froh sein, wenn ich aus meinem badenschen Ankaufe mit
einem blauen Auge davonkomme. Übrigens wüßte ich auch nicht, was ich mit vielem
Gut und Gelde beginnen sollte, es hat wenig Reiz für mich.«
    »Um so geschickter bist du vielleicht, Vermögen zu bewahren«, antwortete
Wilhelmi. »Oft kommt mir alles Eigentum wie ein Depositum vor, welches bei uns
für ein nachkommendes glücklicheres Geschlecht hinterlegt worden wäre, welches
wir treulich den Enkeln aufzuheben, aber selbst nicht zu genießen hätten.«

                                Neuntes Kapitel

 
Hermann führte den Freund in seinem Kreise umher, an welchem Wilhelmi aber viel
auszusetzen fand. Mit Johannen gelang es noch am besten; nachdem eine leichte
Verlegenheit von beiden Seiten überwunden war, kam ein erträglicher Umgang
zustande, obgleich beide in ihrer Gereiztheit wenige Berührungspunkte
füreinander hatten. Dagegen nannte er Medon geradezu den Jugendverführer, ohne
sich über den Sinn dieses Ausdrucks näher zu erklären.
    Auch die übrigen Persönlichkeiten, Einrichtungen und Anstalten der
Hauptstadt fanden keine Gnade vor ihm. Er sah nur die Hast, womit hier alles
sich zur Erscheinung drängen mußte, um bemerkt zu werden, und übersah den Kern,
welcher von jener Hast hervorgestoßen wurde. Bald nannte er den ganzen Zustand
eine große Lüge, und die Stadt selbst ein Konglomerat von zwölf Krähwinkeln,
welches Paris vorstellen wolle. Dieses Thema führte er in unzähligen spitzigen
und witzigen Variationen aus, worüber Hermann anfangs lachte, späterhin aber
zuweilen verdrießlich wurde.
    Die Spötter rächten ihrerseits wieder die Stadt an dem Hypochondristen, und
einer derselben verfaßte eine parodistische Geschichte von Jona, dem neuen
Propheten, welcher berufen worden sei, Ninive Buße und Zerstörung zu predigen,
und welcher sich nun ärgre, daß die Stadt nicht untergehn wolle. Das Schloß des
Standesherrn wurde in dieser Travestie mit dem Bauche des Walfisches verglichen,
in welchem der unzufriedne Seher drei zyklische Tage zugebracht habe.
    Als Hermann das Produkt zu Gesichte bekam, trachtete er, es den Augen
Wilhelmis verborgen zu halten, weil er von seiner Aufregung einen heftigen
Ausbruch befürchtete. Allein er hatte sich in ihm geirrt. Wilhelmi erhielt die
Blätter von einem Dienstfertigen zugesteckt, lachte herzlich darüber, suchte den
Verfasser auf, und bat um seine Freundschaft.
    Am übelsten stand er anfangs mit Madame Meyer. Sie hatte nach Art der
Weltfrauen darin ein ganz eignes Talent, bisweilen jemand, der ihr mehr als
andre hätte empfohlen sein sollen, zu übersehen, was denn bei ihr immer um so
mehr wie eine Beleidigung erschien, weil sie sich sonst so zuvorkommend zu
benehmen wußte. An einem dieser dem Zerstreutsein verfallnen Tage wurde ihr
Wilhelmi vorgestellt, welcher nach den Erzählungen Hermanns auf einen besonders
freundlichen Empfang gerechnet hatte. Er sah sich durch die über ihn
hinschweifenden Blicke der Wirtin, die seine Anrede mit einer Bemerkung über das
Wetter erwiderte, bitter getäuscht, und machte seinem Freunde beim Nachhausegehn
lebhafte Vorwürfe darüber, ihn dort eingeführt zu haben. Hermann kannte ihn
schon in solchen Stimmungen, und ließ schweigend die erregten Wellen
ausschäumen.
    »Sie kann ihren Stamm nicht verleugnen!« rief Wilhelmi zum Schlusse einer
heftigen Zornrede. »Mir wurde unter allen diesen Porzellanen, Gläsern, Schnitz-
und Kritzelwerken zumute, wie in einer Trödelbude. Es ist der Schachergeist
ihrer Väter, welcher in der Sammelwut der Tochter fortspukt.
    Überhaupt haben die modernen Juden eine seltsame Stellung gegen Welt und
Gesellschaft«, fuhr er ruhiger fort. »Es ist noch kein Menschenalter her, daß
dieses Volk an vielen Orten Leibzoll bezahlen, an andern wie krankes Getier
abgepfercht wohnen mußte. Plötzlich ist ein Umschwung eingetreten, sie stehn
jetzt in den bürgerlichen Rechten uns gleich, und wollen, besonders hier, in
Geist, Geschmack und Ansehn den ehrlichen Christenseelen womöglich noch den Rang
ablaufen. Nun ist es aber ein eigen Ding um elegantes Dasein. Das geht nämlich
immer nur aus völlig gesicherten Notwendigkeiten des Lebens hervor. Dieses
Gefühl haben sie nicht, können es auch nicht haben, denn die Verbesserung ihres
Zustandes ist weit mehr das Erzeugnis sentimentaler Schriftsteller und schlaffer
Staatsmänner, als einer Umstimmung des Volksglaubens. Im Volke hat sich vielmehr
das alte Bewußtsein unzerstört erhalten, daß der Jude nichts tauge. Folglich
denken alle diese unsre großen israelitischen Häuser im stillen immer noch an
die Möglichkeit einer rückgängigen Bewegung, an den Leibzoll, und an die
Judengassen. Dadurch erhalten ihre Bestrebungen um Eleganz etwas Unsicheres und
Hastiges; ihre Gesellschaften haben durchaus mehr den Charakter einer Hypothese,
als den eines Postulats.
    Die produktiven Köpfe der Nation verfahren dagegen nach den Grundsätzen des
Gewerbgeistes, welcher ihre Ahnen auszeichnete; sie schachern und trödeln. In
Gedichten, Musiken, in Philosophie und Wissenschaften sind sie mit kleinem
Profit, mit allerhand netten, charmanten, glänzenden Effekchen und Wahrheitchen
zufrieden, bringen auf solche Weise auch wirklich manches zusammen, obwohl man
schwerlich im Reiche des Geistes durch geschickt zubereitete Bagatellen großes
Vermögen erwirbt.«
    Als Hermann einiges zum Schutze der Geschmähten vorbringen wollte, fuhr ihn
Wilhelmi beinahe an, und rief: »Du wirst auch noch durch Schaden klug werden.
Deine ägyptische Kavaliergarde wird dir Verdrusses die Fülle machen.« Dies bezog
sich darauf, daß sich um Hermann eine Menge junger Israeliten versammelt hatte,
welche ihm mit großer Freundschaft begegneten.
    Die Laune Wilhelmis schärfte sich von Tage zu Tage. Zum Teil wurde dieser
üble Humor durch sehr wesentliche Bedrängnisse erzeugt. Er konnte nämlich bald
merken, daß an einen Verkauf seiner Sammlungen nicht zu denken sei, und daß er
die leichte Zusage eines hohen Mannes viel zu schwer genommen habe. Ein
sicherndes Verhältnis hatte er aufgegeben, außer seinen Kunstsachen besaß er
nichts, und jede Aussicht schwand, mit diesen dem Museum einverleibt zu werden.
Bald war er in Geldverlegenheit und sprach Hermann um Hülfe an.
    Wie erschrak er, als dieser ihm eine gleiche Not offenbaren mußte! Im
Badenschen bestand man streng auf Innehaltung der Zahlungstermine, ein Kapital
nach dem andern war schon dorthin gewandert, einen Besitz zu bezahlen, den
anzutreten der Eigentümer weder Lust, noch Geschick in sich verspürte.
    So führten denn unsre beiden Glücksritter ein ziemlich gewagtes Leben. Der
eine war, wenn man so sagen darf, in böhmischen Dörfern angesessen, der andere
stand mit Raritäten in teuren Mietzimmern aus. Ihre Lage konnte übel genug
werden, wenn der Himmel sich nicht ins Mittel schlug.
    Indessen trugen sie ihre Lasten zu zweien, und das will viel sagen. Da die
Taler ausgingen, so teilten sie die Groschen miteinander. Hermann zog sich aus
vielen großen Gesellschaften zurück, und begann eine Art von genießendem
Einsiedlerleben zu führen.
    Mit der ägyptischen Kavaliergarde, mit den jungen Juden, hatte Wilhelmi nur
zu sehr recht gehabt. Einer derselben, ein angehender Künstler, war ihm
besonders eifrig genaht, hatte einige Billette an ihn sogar »mit Ehrfurcht«
unterzeichnet. Im Hause der reichen Eltern begegnete man unsrem Freunde fast wie
einem höheren Wesen. Eines Tages ersuchte ihn der junge Künstler bescheiden um
seine vortreffliche Kritik über dieses und jenes. Bei der näheren Nachfrage
erfuhr Hermann, daß ihn ein Gerücht zum Verfasser mehrerer anonymen Rezensionen
in dem gelesensten Blatte der Stadt gemacht hatte, welche durch ihren
geistreichen Gehalt allgemeines Aufsehn erregten. Da er nun diese Vaterschaft
ablehnen mußte, so bemerkte er an den Gesichtszügen und an dem Benehmen seines
feurigen Anhängers bald eine merkliche Verändrung, welche sich demnächst auch
dem Hause der Eltern mitteilte, und nach und nach eine gänzliche Erstarrung des
Verhältnisses herbeiführte. Noch früher hatten ihn die übrigen verlassen, sobald
sie wahrnahmen, daß er nicht mehr viel mit vornehmen Leuten verkehrte.
    Er klagte Wilhelmi sein Leid. Dieser lachte und rief: »Sei froh, daß du von
ihnen los bist! Jude bleibt Jude, und der Christ muß sich mit ihnen vorsehn, am
meisten, wenn sie sich liebevoll anstellen. Sie sind allesamt freigelaßne
Sklaven, kriechend, wenn sie etwas haben wollen, trotzig, wenn sie es erlangten,
oder wenn sie merken, daß es nicht zu erlangen steht.«

                                Zehntes Kapitel

 
Alle Übertreibungen sind von kurzer Dauer. Madame Meyer hatte nicht sobald
bemerkt, daß die beiden Freunde seltner in ihren Zirkeln zu erscheinen begannen,
als sie ihrerseits alles tat, das traulich-gesellige Verhältnis zu erhalten.
Freundliche Einladungen drängten sich, und Wilhelmi wurde für die frühere
Vernachlässigung durch das liebenswürdigste Benehmen entschädigt. Bald war er
völlig umgestimmt und ebenso freigebig in seinem Lobe, als er früher
verschwenderisch im Tadel gewesen war.
    Die Dame entdeckte ihrerseits an dem verwandelten Hypochondristen eine
Eigenschaft, welche ihn ihr höchst schätzenswert machte. Wilhelmi besaß eine
Fülle von antiquarischen Kenntnissen, und setzte Madame Meyer über manches, was
sie hatte, durch seine Erläuterungen erst in das Klare. Was ihn aber einer Frau
besonders empfehlen mußte, war seine Art, die Tatsachen vorzutragen. Er teilte
sie nämlich nicht nach der Weise deutscher Gelehrten weit ausholend mit, sondern
gab seine Kunde in kurzen, aphoristischen, alles ausdruckenden Sätzen, welche
sich dem Gedächtnisse leicht einprägten und ohne Mühe nachgesprochen werden
konnten. Auf diese Weise hatte er die Freundin bald mit einer Menge von Thesen
bekanntgemacht, welche sie rüsteten, den Verlegenheiten schlagfertig zu
begegnen, denen sie sonst in ihrem Gesprächskreise hin und wieder mit Leidwesen
unterlegen war. Denn obgleich manches der Wilhelmischen Lehre nur für
problematisch gelten konnte, so verfehlte es doch, mit angenehmer Keckheit von
einem schönen weiblichen Munde axiomatisch vorgetragen, nie seine Wirkung auf
den überraschten Gegner.
    Es war, als wolle der Himmel selbst in diesem Falle durch Zeichen und Wunder
wirken. Eines Tages, als Wilhelmi mit ihr ein früher noch nicht besehenes
Kabinett durchmusterte, stand er vor dem Altarbilde eines heiligen Stephanus
still, von welchem die Hälfte fehlte. Die Tafel war dicht an dem Körper des
Märtyrers abgespalten worden, von den Peinigern ließ sich nichts erblicken.
Madame Meyer, welche Wilhelmi in den Anblick dieses Werks versunken sah, legte
die Hand auf seine Schulter und sagte: »Wohl mögen Sie über dieses liebe,
gemütliche Bild erstaunen, welches mir doch nur Schmerzen verursacht. Ich achte
es für die Krone meiner Sachen, aber ich entsage oft für Monate seinem Anblicke,
weil mir der verstümmelte Zustand desselben durch die Seele geht. Was habe ich
nicht versucht, getan, aufgewendet, um die andre Hälfte herbeizuschaffen, welche
durch die Ungebühr der Zeit oder eine rohe Faust vielleicht für immer vernichtet
ist!«
    »Madame«, versetzte Wilhelmi, der ganz Erstaunen war, »mich ergreift weniger
der Anblick dieses vortrefflichen Werks von seltner Innigkeit des Gefühls, als
daß, wenn mich nicht alles trügt, ich den andern Teil der Tafel besitze. Ich
verlangte nach dem Heiligen, wie Sie sich nach den Steinigern sehnten.«
    Die Meyer stand sprachlos. Auf einen Wink Wilhelmis entfernte sich der
Bediente, und brachte aus dessen Quartiere das bezeichnete Fragment herbei. Es
blieb kein Zweifel; sobald man nur das Stück angepaßt hatte, zeigte sich die
Vermutung bestätigt. Die Gruppe der Steiniger war vollständig, fast noch besser
erhalten, als der gemarterte Jüngling. Nie sind häßliche Frevelgesichter von
hübschen Augen mit gerührteren Blicken betrachtet worden.
    Es waltete unter den beiden Kunstfreunden ein langes Schweigen ob, während
welches jeder seinen besondern Gedanken nachhing. Endlich brach Wilhelmi
dasselbe und sagte, daß, solange er am Orte verweile, er sehr gern die beiden
Hälften vereinigt lassen wolle. Madame Meyer nahm dies dankbar an, und fragte
schüchtern, ob ihm sein Fragment nicht feil sei, was Wilhelmi ernsthaft
verneinte. Man erzählte einander von der Erwerbung dieses Kunstwerks, und
brachte bald heraus, daß beide Stücke an einem und demselben Orte von dem
spekulierenden Verwalter aufgehobner Klostergüter eingehandelt worden waren. Man
untersuchte die Kanten der Fragmente und fand, daß der Riß keinesweges alt war.
Aus allerhand sonstigen Anzeichen schloß man zuletzt mit ziemlicher Gewißheit,
daß jener klug berechnende Mann, der herrschenden Neigung vertrauend, welche
derartige Altertümer auch im verstümmeltsten Zustande aufsuchte, selbst die
Tafel zerspalten haben möge, und denn auch wirklich die beiden Teile teurer
losgeschlagen hatte, als er vom ungetrennten Ganzen erwarten dürfen. Er hatte
also im kleinen mit dem Gute der Kirche vorgenommen, was der Staat im großen; er
hatte dismembriert.
    Ein eifriges Gespräch, welches dieser fröhlichen Begebenheit folgte, wurde
durch den Eintritt der gewöhnlichen Abendgesellschaft unterbrochen. Bei dem
Erscheinen der Fremden zeigten sich Madame Meyer und Wilhelmi sehr verlegen,
wovon der Grund darin zu suchen, daß zum Schlusse jener andächtigen
Kunstunterredung die Hände sich gefunden hatten, und die ersten Eintretenden von
dieser Vereinigung Zeugen geworden waren. Die Gäste nahmen nun gebührenden
Anteil an dem hergestellten Stephanus und an der Freude der Wirtin, es ließ sich
aber aus manchen Mienen und Flüsterworten abnehmen, daß man sich während dieses
Abends doch mehr mit dem natürlichen, als mit dem Kunstereignisse beschäftige.
    Wilhelmi sprach in den nächstfolgenden Tagen nichts als Gutes von der Stadt
und ihren Bewohnern, kehrte alles zum Besten, und verwies Hermann seine finstre
Laune, obgleich dieser sich ganz ruhig und gleichmütig verhielt.

                                Eilftes Kapitel

 
Inzwischen hatten die Untersuchungen gegen die Demagogen ihren weiteren Verlauf
genommen, lieferten jedoch nicht die Ergebnisse, nach welchen die Behörden
hauptsächlich hinsteuerten. Die Verschuldungen der Jünglinge lagen so ziemlich
klar zutage, ihnen aber war im voraus verziehen; sie sollten mit dem Schreck
davonkommen. Was man am eifrigsten suchte, war, das Dasein und die Glieder jenes
Männerbundes zu ermitteln, welcher Staat und Thron allerdings ernstlicher mit
dem Umsturze bedrohte. In dieser Beziehung waltete noch ein undurchdringliches
Dunkel; die geheimen Störenfriede und Verderber waren mit solcher Klugheit zu
Werke gegangen, daß trotz aller Korrespondenz nach den verschiedensten Gegenden
Deutschlands hin, mehr nur Vermutungen als Tatsachen zum Vorschein kommen
wollten.
    Der Beamte, welcher jene Nachforschungen zu leiten hatte, ging in Medons
Hause viel ein und aus. Er erzählte dort im Vertraun manches von jenen Dingen,
und so erfuhr Hermann, daß der grimmige Mecklenburger durch das ihm, wie wir
wissen, in größter Sanftmut zuerkannte einsame Gefängnis gezähmt worden sei, und
seine Bekenntnisse abzulegen beginne. »Er gesteht«, sagte der Beamte, »daß ihm
in Zürich ein Mann erschienen sei, welcher ihm von dem wirklichen Vorhandensein
eines Männerbundes Kunde gegeben und ihn aufgefordert habe, einen Bund der
Jungen zu stiften, welcher sich an jenen anlehnen solle. Er hat von jenem Manne
Zeichen und Symbole empfangen, und ist denn auch wirklich der Stimme der
Verführung gefolgt.«
    Medon hörte dieser Erzählung mit Gleichgültigkeit zu. »Man sollte«, sagte
er, »den jungen Leuten kurzen Prozeß machen, sie sind einmal für ihre Lebenszeit
vergiftet, der Staat müßte, wenn er mehr klug als milde wäre, den schädlichen
Stoff zerstören, welcher, wenn man ihn bestehn läßt, in wechselnder Gestalt sich
immer wieder hervordrängen wird.«
    »So sind Sie für strenge Maßregeln?« fragte der Beamte.
    »Durchaus«, versetzte Medon. »Auch hierin könnte uns das Altertum zum
Lehrmeister dienen. Es vertrug sich nicht mit seinen Feinden, es vernichtete
sie.«
    »Nehmen Sie sich in acht, daß Sie nicht über sich das Verdammungsurteil
aussprechen«, sagte der Beamte scherzend. »Sie können leicht auch in diese
Untersuchung verwickelt werden.«
    »Wieso?« fragte Medon.
    »Sie müssen doppelt in der Welt umhergehn«, versetzte jener. »Der Student
beschreibt den Mann, welcher ihn so freventlich verlockt, Zug vor Zug, wie Sie
aussehn; selbst das Mal, welches Sie an der linken Handwurzel haben, hat er bei
dem Hokuspokus, den der falsche Prophet mit ihm getrieben, bemerkt. Zuletzt muß
ich Sie mit ihm konfrontieren, und Sie können noch als Rädelsführer der
politischen Verschwörungen unsrer Zeit in meine Gefängnisse wandern.«
    Man lachte hierüber, und der Sache wurde eine Zeitlang nicht weiter gedacht.
Doch fing der Beamte einmal später wieder an, von dem Gegenstande zu reden, und
sagte zu Medon: »Wir Aktenleute sind eine Art von Fetischanbetern, die
Dienstpflicht ist unser Götze, dessen Gebote wir erfüllen müssen, sie seien noch
so unsinnig. Wollen Sie mir glauben, daß ich bei meinem Mecklenburger Demagogen
den Gedanken an Sie nicht mehr aus dem Kopfe loswerden kann? Ich rede mir
tagtäglich das Ungereimte dieser Ideenverknüpfung vor, und dennoch, sobald der
Mensch wieder anfängt, den Apostel des Männerbundes zu beschreiben, ist es mir,
als müsse ich Sie ihm vorstellen, weil das Signalement nun einmal schwarz auf
weiß in meinen Protokollen steht, und ich ein Individuum kenne, auf welches
dasselbe zu passen scheint. Es läßt mir keine Ruhe; abgeschmackte Träume
phantastisch-juristischer Art ängstigen mich. Letzte Nacht träumte mir, ich
stände am Jüngsten Tage vor den Schranken des Weltgerichts. Der Engel mit der
Posaune fragte donnernden Tons: Warum hast du die Konfrontation unterlassen?
worauf ich keine Antwort geben konnte. Ich wurde deshalb zur Höllenstrafe
verurteilt, welche darin bestand, daß ich alle meine Corpora delicti aufessen
sollte, obgleich sich darunter Sachen von Stahl und Eisen befanden. - Etwas
Auffallendes, um eines aberwitzigen Spiels des Zufalls willen zu veranlassen,
würde ich mir nie vergeben können; allein ich wollte Sie schon ersuchen, doch
einmal wie von ungefähr auf mein Verhörzimmer zu kommen, wo Ihnen denn ebenso
von ungefähr der Demagoge vorgeführt werden sollte. Dann wäre mein Gewissen
beruhigt; versagen Sie mir also diese Gefälligkeit nicht.«
    »Ich will das recht gern tun«, versetzte Medon. »Nur müßte ich Sie bitten,
noch einige Zeit in Geduld zu stehn. Ich habe eine Reise vor, und bis dahin jede
Minute besetzt.«
    »Lieb wäre es mir doch, wenn sich ein halbes Stündchen dazu vor der Reise
finden wollte«, sagte der Beamte. »Die Sache ist im übrigen zum Spruche reif,
und wenn ich gesehen, daß Sie es nicht waren, welcher dem Demagogen in Zürich
begegnete, so kann ich das Papier getrost den Herrn am grünen Tische
zuschicken.«
    »Es wird sich noch davon reden lassen«, versetzte Medon, und brach das
Gespräch ab; welchem Hermann, unbemerkt nahestehend, zugehört hatte.
    Kurz darnach wurde er zu Johanna berufen. »Wollen Sie mir einen Dienst
leisten?« fragte sie ihn. »Jeden«, versetzte er. »Können Sie schweigen?« fuhr
sie fort. »Ich hoffe es«, erwiderte er.
    »Ich werde diesen Ort vielleicht auf einige Zeit verlassen müssen«, sagte
sie mit leiser Stimme. »Bis hieher hat mich ein schlimmes Geschick führen
dürfen, weiter aber nicht. Ich werde Sie vielleicht um Schutz und Begleitung
ansprechen auf heimlicher Wandrung. Vor allem suchen Sie ein einsames Haus,
womöglich mitten im wildesten Walde zu entdecken, darin ich verborgen leben
kann.«
    Hermann, bestürzt über dieses Ansinnen, tat stammelnd einige Fragen nach dem
Beweggrunde eines so leidenschaftlichen Entschlusses. Sie legte den Finger auf
seine Lippen und sagte: »Stille! Wollen Sie mir nicht helfen, so wird Gott mir
beistehn.« - Verwirrt gelobte er ihr jeden Dienst, welcher sich mit Ehre und
Pflicht vereinigen ließe.
    Der Charakter Medons, das Verhältnis der beiden Gatten wurde ihm immer
rätselhafter. Hier schien kein einzelnes Verschulden, keine besondre Zwistigkeit
vorzuliegen, sein und ihr Dasein schien eine große Unseligkeit zu sein.
    Medon war gesprächig, belehrend, wie sonst, doch nahm Hermann an seinen
Reden und Scherzen etwas Überreiztes wahr. Er ließ fallen, daß er vielleicht den
Winter in Italien zubringen werde, doch müsse ein solcher Entschluß, wenn man
ihn überhaupt ausführen wolle, urplötzlich ausgeführt werden, denn Reisen
gelängen nur, aus dem Stegreife unternommen.
    Sein häuslicher Zirkel hatte den höchsten Glanz erreicht. Ein Prinz, der für
das Musterbild aller Geistreichen galt, war auf Johanna aufmerksam geworden,
hatte sich ihr genähert, Zutritt zu ihren Abenden erbeten, und war seitdem
beständig dort. Dieser vornehme Stern zog andre Planeten und Monde nach sich, so
daß der Glanz der Kerzen dort bald durch das Blinken aller der Ordenskreuze und
Ehrenzeichen beinahe ausgelöscht wurde. Man sprach davon, daß der Staat sich
nicht länger so außerordentliche Kräfte, wie die Medons, entgehn lassen werde,
daß ihm Anstellung in einem hohen Posten bestimmt sei, wobei man nur von seiner
Liebe zur Ungebundenheit eine abschlägige Antwort befürchtete. So viel ist
gewiß, daß er noch längere vertrauliche Zusammenkünfte mit obersten Beamten
hatte, als früherhin, und daß nach und nach dienstliche Papiere und Hefte von
den Zentralstellen zur Begutachtung in sein Kabinett zu wandern begannen.
    Der Prinz belebte die Gesellschaft durch Mitteilungen aus seinem Hof- und
Reiseleben. Er hatte ein großes Talent im Erzählen, und die gewöhnlichsten
Vorfälle bekamen durch eine epigrammatische oder satirische Wendung in seinem
Munde etwas Anziehendes. Noch stärker war er im Vortrage von Märchen, zu welchen
sich unser lockrer Lebensstoff ihm gern verflüchtigte. Er gab deren mehrere an
jenen Abenden, aus dem Stegreife beginnend, ohne Anmaßung von etwas
Außerordentlichem, in so schlichter Einfalt nur noch stärker die Zuhörer
fortziehend. Eins derselben ist aufbewahrt worden, und mag dieses Buch
beschließen.
    Johannas Wangen wurden blässer und blässer. Oft kam sie Hermann in ihrem
sammetnen Gewande, unter ihren Perlen und Juwelen, wie eine geschmückte Leiche
vor, und nur ihre Worte, das tiefste Gefühl atmend, wenn er sich ihr nahte,
bewiesen ihm, daß hier noch ein schönes Leben sich rege, aber freilich unter
einer ungeheuren Last zuckend.

                                Zwölftes Kapitel

 

                               Mondscheinmärchen

In jener grauen Urzeit, von welcher sich die Menschen die verworrensten Begriffe
machen, war es, wie neuere Forschungen lehren, mit der Welt folgendermaßen
beschaffen. Die Erde war alles, und außer ihr gab es nichts, nur eine falsche
Bescheidenheit späterer Zeiten hat vom Chaos oder Universum gefabelt, aus
welchem unser guter Ball nebst vielen andern Ballen und Bällchen
hervorgesprungen sei. Die Erde hatte aber dazumal die Form eines Nestes, nämlich
in der Mitte war sie einige tausend Meilen vertieft, und die Seitenflächen bogen
sich als schützende Ränder hoch und weit über. Es gab weder Gras noch Baum,
weder Tiere noch Menschen auf der Erde, auch schien keine Sonne, dennoch war es
auf ihr, und in der Höhlung des großen Nestes weder unfein, noch still, noch
dunkel. Ihre Oberfläche war glatt und sanft anzufühlen wie der feinste Sammet,
sie sang sich selbst ein süßes Lied von jener frohen Ewigkeit vor, und
phosphoreszierte dabei im buntesten Lichte.
    Dieser selige Zustand hat ziemlich lange gedauert. Endlich aber, wie denn
nichts ungestört bleiben kann, regte sich ein gefährlicher Fürwitz in der Erde,
und sie sprach so zu sich: »Wozu ein Nest ohne Eier? Meine Bestimmung ist nur
halb erreicht.« Flugs empfand sie ihre Einsamkeit und die Sehnsucht nach Eiern,
aus denen sich, wie sie meinte, die anmutigsten Gesellschafter und Gespielen für
sie entwickeln würden.
    Wie froh erstaunte sie, als sie eines Morgens beim Erwachen in ihrem Schoße
eine Menge der schönsten Eier fand! Auf welche Art sie dieselben gewonnen, auf
welchem geheimnisvollen Wege der Zeugung ihr diese Bescherung geworden, darüber
schweigt Geschichte und Märchen. Genug, sie lagen, in Kreisen gereiht, im Grunde
des großen Nestes, waren durchsichtig, wie die Edelsteine, herrliche Figuren
schmückten die glänzenden Schalen, im Innern pulsierte es, ein eignes,
wildkräftiges Leben.
    Mutter Erde, vor Freude ganz wirblicht, machte eine schräge Bewegung, woraus
später die Schiefe der Ekliptik entstanden ist, erinnerte sich aber noch zur
rechten Zeit ihrer neuen Pflichten, nahm sich zusammen und weinte nur einige
Tränen in den unendlichen leeren Raum hinab. Darauf begann sie liebevoll ihr
vertrautes Gut zu wärmen und machte tausend Plane, wie sie mit den Vöglein, wenn
sie aus den Eiern gekrochen wären, freundlich und herzlich verkehren wolle.
    Unter diesen Sorgen, Gedanken und Träumereien war es in dem einen Eie rege
geworden, es pickte, und eine leuchtende, beflügelte Gestalt brach durch die
Schale. Anfangs war sie noch einigermaßen in den Grenzen erträglicher Größe,
aber mit Sturmeseile wuchs sie, wahrscheinlich durch die einströmende
atmosphärische Luft geschwellt, ins Ungeheure, so daß der Erde vor dieser Geburt
angst und bange wurde. Doch faßte sie sich und sagte: »Gesell, du wirst nicht
vergessen, wer deine Stärke also gepflegt? Komm, sei mein Freund.« - »Was
Freund?« fuhr sie der feurige Recke an, »ich habe nicht Zeit zur Empfindsamkeit,
meine Bahn geht selbständig durch die unermeßlichen Räume.« Und damit schoß er
fort, der Undankbare, und ward der erste Fixstern. Seinem Beispiele folgten die
andern Geburten, die nun bald nacheinander kamen, sie wollten alle nichts von
Häuslichkeit und gemütlichem Zusammenleben wissen, vielmehr eigne Fortüne droben
im Blauen machen, was ihnen denn auch gelungen sein muß, wie der gestirnte
Himmel besagt.
    Nur ein Flüchtling, eine schöne üppige Person von lebhaftem Temperament,
bereute den Undank, als sie ein paar Millionen Meilen weit fortgerannt war,
hielt inne in ihrem wüsten Laufe, und ward feuerrot vor Scham. Sie sieht sich
noch immer von Zeit zu Zeit nach dem verlaßnen Neste um, und das Erröten dauert
auch noch fort, welches uns sehr zustatten kommt, denn wenn die Sonne sich nicht
so schämte, und uns dadurch nicht mit einheizte, wären wir alle längst erfroren,
weil die Dinge bald eine betrübte Gestalt annahmen, wie ich gleich erzählen
werde.
    Zuerst schüttete die Erde, in ihren Hoffnungen so schmerzlich getäuscht,
einige noch nicht ausgekommne Eier zornig über Bord. Sie fielen eine geraume
Zeit unaufhaltsam in die Tiefe, endlich stießen sie doch irgendwo an eine
scharfe Weltecke, die Schalen zerbrachen, und die unreifen Geburten taumelten
heraus. Diese haben nun ein Leben und haben keins, im halbwachen Traume schießen
sie dahin und dorthin, ziehen einen feurigen Schweif von allerhand
Eulenspiegeleien hinter sich her, und sind mit einem Worte unglückselige
Kometen, auf die am ganzen Sternenhimmel kein Verlaß und Glaube ist.
    Doch, was gehn uns die Kometen an? Auf der Erde entstanden ganz andre Folgen
der mißlungnen freundlichen Absicht. Zuvörderst zog sie sich aus der offnen
Nestgestalt in die abgeplattete Kugelform zusammen, welcher nur bis auf eine
geringe Tiefe etwas anzuhaben ist. Sodann schlug sich in ihren Eingeweiden durch
einen heftigen Gallenerguß Proteus, der Metallkönig, nieder, der also eigentlich
der kristallisierte Verdruß der Erde ist, und bei allen nachfolgenden Händeln
eine große Rolle spielt. Darauf, um ihr einigen Ersatz zu geben, geschah die
Schöpfung in sechs Tagen mit Kräutern und Bäumen, Fischen, Vögeln, vierfüßigem
Getier und endlich dem Menschen. Die Erde tröstete sich wohl, als sie das alles
auf sich grünen und blühen, krabbeln und zappeln sah, aber dann war's ihr doch
wieder nicht recht, und sie sprach alle Tage unzählige Male zu sich selbst: »Das
tut's doch alles nicht.« Und sooft sie das für sich sagt, stirbt oder verdorrt
etwas.
    Proteus aber, der Metallkönig, der alte Verdruß, drängt sich unaufhaltsam an
das Tageslicht. Denn es ist nicht wahr, daß die Menschen ihn suchen, und daß er
gern in seinen dunklen Kammern bliebe; nein, er blickt und lockt nach ihnen aus
dem Finstern, und wenn er ihnen nicht anders beizukommen vermag, so sucht er
ihre Träume heim. Dann müssen sie, von Unruhe gepeinigt, die Erde aufreißen und
ihr Elend herauffördern. Denn wenn er oben ist, so ergreifen den alten Griesgram
kindische Launen; er kann es nicht leiden, in zerstückten Gliedern sich durch
die Welt zu breiten, er will immer beisammen sein. Aus dieser Sehnsucht des
Metalls nach sich entstehen dann alle Plagen, welche das unglückliche
Menschengeschlecht heimsuchen: Krieg, Eigennutz, Dieberei, Raub. Denn so strebt
z.B. der aufgespeicherte Vorrat an Schwertern, Gewehren und Kanonen in den
Zeughäusern des einen Landes nach seinesgleichen in dem andern, das Eisen reizt
durch geheime Einflüsse den Arm des Menschen so lange, bis dieser sich zu seinem
Dienste darbietet, und es mit großem Getöse aus dem Verschlusse hervorholt. Dann
heißt es, die und die Nation habe der andern den Krieg erklärt. Nun ziehen die
Heere, oder vielmehr die verstreuten Glieder des Proteus einander entgegen.
Endlich treffen sie sich, und es gibt ein frohes Wiedersehn und Umarmen, bei
welchem die dazwischen befindlichen Menschen übel wegkommen; das nennen sie dann
eine Schlacht, und meinen, sie wären es, die selbige geschlagen, während doch
nur Eisen und Stahl sich lebhaft begrüßten, und die Schlünde des Erzes einander
feurige Küsse zuwarfen.
    Ebenso geht es mit Silber und Gold. Wo dessen eine Menge vorhanden ist, da
regt sich in ihm die Lust, mit einem Schatze, der anderswo liegt, verbunden zu
sein. Die bösen roten und weißen Zauberaugen schauen nach Händen um, welche den
Gefallen ihnen täten, der Wucherer und Betrüger, den sie erblicken, wird von
ihnen bestrickt, er muß daran, und mit allerhand schlimmen Künsten die
getrennten Horte zusammenbringen. Er meint, den Mammon zu haben, und der Mammon
hat ihn. Aber über den Redlichen ist diesem die Gewalt versagt, daher der auch
für die Vereinigung der Metalle nichts tut, den Proteus, wenn dieser sich aus
Irrtum einmal zwischen seine Finger verirrte, sogleich wieder aus denselben
fallen läßt, mit andern Worten zeitlebens arm bleibt.
    Also geht es zu in der Welt; das wissen wir alle. Wie anders und schöner es
aber geworden wäre, wenn die Erde die Vöglein aus den Eiern sich zur
Gesellschaft hätte ausbrüten können, das deutet in gewissem Maße uns der
Mondschein an. Nämlich, als schon die Fixsterne die Flucht ergriffen hatten, und
die Kometen zu früh zur Welt gekommen waren, tönte es aus einem Winkel gar
lieblich und bat um milde Behandlung. Die Erde sah nach, und bemerkte, daß eins
der Eier zurückgeblieben war, dessen Inwendiges sich eben zum äußeren Leben
hindurchrang. Es war eine sanfte Mädchengestalt, viel sanfter und zarter, als
die andern, welche, sobald sie nur auf ihren kleinen Füßen stehn konnte,
unaufgefordert der Erde den Eid der Treue leistete, und versprach, ihr immer
hold und gewärtig zu sein. Die Erde aber, welche der Undank der übrigen tief
erbitterte, und in welcher sich schon Proteus, der Metallverdruß abgelagert
hatte, ließ, wie es in solchen Fällen geht, die Unschuldige büßen, verstieß sie
mit harten Worten, und rief, sie möchte sich ihre Kamaraden am Sternenhimmel
suchen, ihr solle sie nicht vor die Augen kommen. Und damit schüttelte sie sich
dermaßen, daß die arme kleine Luna eine weite Strecke weit weggeschleudert
wurde.
    Aber sie ließ sich in ihrer treuen Sinnigkeit nicht irremachen. War ihr auch
ein näheres Verhältnis untersagt, so konnte ihr doch niemand verbieten, der
zornigen Mutter zu folgen, und sie in gemeßner Entfernung zu umkreisen. Das hat
sie denn nun auch redlich die vielen tausend Jahre her getan und wird es tun bis
an der Welt Ende, was aber wahrscheinlich noch lange ausbleibt.
    Der Zorn der Erde ist längst vorüber, und sie lechzt eigentlich im stillen
innigst nach der Vereinigung mit Lunen. Allein diesem Umstande tritt die
inzwischen entstandne Schöpfung entgegen, da sich voraussehn läßt, daß, wenn die
beiden großen Mächte zusammenkämen, Wälder und Felder, Tiere und Menschen
dazwischen zerquetscht werden würden. Ein solches Verderben will nun die Erde
als gute Haushälterin nicht, und so hat denn an ein Auskunftsmittel gedacht
werden, und Luna hat sich entschließen müssen, nur zu scheinen. Der Mondschein
ist der schwärmerische Ersatz für den Kuß der Mutter und Tochter. Er ist kein
bloßer Schein; Luna haucht in ihm ihre Liebe an den Busen der Mutter, welche
davon bis in ihre Tiefen selig erschüttert wird. Nicht Geheimes, oder
Unbekanntes verkünde ich, was ich erzähle, ist jedem bewußt. Wer hat nicht die
Zauber der Mondnacht empfunden? Alle Geschöpfe fühlen, daß etwas Großes, Liebes
vorgehe, und sind in einer Art von Verwandlung, die Läuber der Bäume zittern,
die Blumen spenden süßen Duft, die Lilien schicken leichte Flämmchen aus ihren
Kelchen, die Vögel singen im Schlafe, und in den Herzen der Menschen sprießt die
Liebe. Immer stärker wird das Verlangen Lunas nach der guten, gekränkten Mutter,
sie wächst mit ihren Wünschen und wird aus der Sichel zur Halbscheibe, aus
dieser zum Vollmonde.
    Aber Proteus, dem alles sanfte Zerfließen ein Greuel, ärgert sich und
ergrimmt zu wilden Gedanken, wenn die Sachen so weit gekommen sind. Die Erze in
den Schachten rauschen und glimmern, die Waffen in den Rüstsälen klirren, die
Goldstücke und Taler in den Säckeln der Reichen klappern unheimlich. Vor diesem
bösen Wesen erschrickt Luna, nimmt ab bis zum Neumonde, und scheint für immer
verschüchtert zu sein. Aber wer kann das Herz zwingen? Kaum hat sich der grimme
Proteus wieder etwas zur Ruhe begeben, so blinkt auch die liebe Sichel wieder am
Saume des Horizonts hervor, und das trauliche Spiel beginnt aufs neue.
    Den Tod hätten wir gewiß alle davon, wenn Luna das Verbot der Mutter
überwände, und sich, anstatt des Scheins, an ihr Herz legte. Aber gedenke ich,
wie glücklich mich schon der Mondschein gemacht hat, in welchen süßen Frieden er
mich einschlummernd gewiegt, so möchte ich mir oft einen so frohen Untergang
wünschen, nach welchem wir vielleicht als leichte Wolkenträume in einer höheren
Ordnung der Dinge wieder auferständen.
 

                                 Siebentes Buch

                              Byzantinische Händel

 Gott legt uns die Nüsse vor,
 aber er knackt sie uns nicht auf.
                                                            Aus einem Stammbuche
 

                                 Erstes Kapitel

Abermals sah Hermann das tiefe gewundene Tal vor sich liegen, aus welchem die
weißen Fabrikgebäude des Oheims hervorleuchteten. Die Maschinen klapperten, der
Dampf der Steinkohlen stieg aus engen Schloten und verfinsterte die Luft,
Lastwagen und Packenträger begegneten ihm, und verkündigten durch ihre Menge die
Nähe des rührigsten Gewerbes. Ein Teil des Grüns war durch bleichende Garne und
Zeuche dem Auge entzogen, das Flüßchen, welches mehrere Werke trieb, mußte sich
zwischen einer Bretter-und Pfosteneinfassung fortzugleiten bequemen. Zwischen
diesen Zeichen bürgerlichen Fleißes erhoben sich auf dem höchsten Hügel der
Gegend die Zinnen des Grafenschlosses, in der Tiefe die Türme des Klosters.
Beide Besitzungen nutzte der Oheim zu seinen Geschäftszwecken. Auch die
geistliche hatte er unter der Fremdherrschaft zu billigem Preise erworben. Lange
Gebäude, mit einförmigen Trockenfenstern versehen, unterbrachen die Linien der
gotischen Architektur auf der Höhe und in der Tiefe; der Wald, welcher die Hügel
bedeckte, war fleißig gelichtet.
    Gräfin Theophilie kam ihm entgegen, in einem Buche lesend. »Was führt Sie
her?« fragte sie ihn. Er gab eine allgemeine, ausweichende Antwort, und da er
von ihr manches über den Oheim zu erfahren wünschte, so trug er sich ihr zum
Begleiter an. Sie gingen über angenehme Busch- und Wiesenplätze. Die Bleichen
und Betriebsamkeitsstätten vermied sie, nach andern Gegenden strebte sie mit
einer gewissen Leidenschaftlichkeit hin. Er sah an solchen Stellen Rasenbänke
oder Überbleibsel ehemaliger Pavillons und Tempel.
    Sie stiegen den Berg hinauf, und standen nach einer kurzen Wendung vor dem
Seitenflügel des Schlosses. »Wenn meine Gesellschaft Sie nicht langweilt, und
die enge Wendeltreppe Sie nicht abschreckt, so kommen Sie immerhin noch ein
wenig zu mir«, sagte sie.
    Als er sich oben nach kurzem Gespräch von ihr beurlauben wollte, hielt sie
ihn angelegentlich zurück und rief: »Sie sehen ein, wie wohl es mir tut, mit
jemand mich zu unterhalten, auf dessen Stirne nicht der Wechselkurs geschrieben
steht, oder dessen Kleider nicht vom Rauche der Maschinen duften! Das Plaudern
ist von alters her mein Element, ich finde es sehr begreiflich, daß jene
Französin in den amerikanischen Wildnissen einige hundert Meilen weit wanderte,
um mit einer Nachbarin zu schwatzen, und ich könnte es in gleichen Verhältnissen
ihr wohl nachtun. Da nun heute zum Glück ein Herr Nachbar mich besucht, so will
ich diese Gunst des Zufalls auch recht ausbeuten.«
    Er erwiderte ihr, der Oheim werde es übelnehmen, daß er in seiner Nähe
verweile, ohne ihn zu begrüßen. Sie erzählte ihm darauf, daß jener nicht mehr
oben im Schlosse wohne, sondern mit dem ganzen Hausstande in das Kloster unten
im Tale gezogen sei, um dem Arzte näher zu sein, da er seit dem Mordanfalle auf
dem Feste des Herzogs beständig kränkle.
    »Überhaupt«, fügte sie hinzu, »ist er jetzt mit einem Hausgeschicke so
beschäftigt, daß ihm alles andre ziemlich gleichgültig sein wird. Unsereiner,
die von Haus und Hof weggekauft worden ist, tut es recht wohl, zu sehn, wie die
Fügungen der Natur sich nicht abkaufen lassen, und dem größten Rechner eine
unsichtbare Gestalt zur Seite geht, welche allerhand Ziffern dem Kalkül
einmischt, auf die er nicht gezählt hatte.«
    Da diese Anspielungen sein verwandtschaftliches Gefühl beleidigten, so
suchte er dem Gespräche eine andere Wendung zu geben, und befragte sie über
einige Verhältnisse des Hofes, an dem sie ihre Rosenzeit zugebracht hatte,
worüber er denn auch gleich die genaueste und freigebigste Auskunft erhielt.
    Sie ging hinaus, um einige Bestellungen für das Abendessen zu geben, welches
er mit ihr einnehmen sollte, und er benutzte diese Pause, sich in ihrem Zimmer
umzuschauen. Eine Menge sehr sauber gezeichneter Geschlechtstafeln der ersten
Familien des Landes hing an den Wänden umher, zwischen denselben sah man viele
vornehme Gesichter in Miniaturporträts. Als er den Inhalt eines kleinen
Bücherschranks musterte, erblickte er sämtliche Jahrgänge des Gothaer
historisch-genealogischen Kalenders in Reihe und Glied aufgestellt, damals
einundsechzig an der Zahl, welche in solcher Vollständigkeit sich wohl
schwerlich in der Bibliothek einer zweiten Dame versammelt haben mögen.
    »Das ist mein Zirkel«, sagte sie lächelnd, als sie ihn in die Betrachtung
dieser Dinge versenkt fand. »Die Stammbäume habe ich selbst gezeichnet, und mich
dabei im Gedächtnis der Personen erfreut, die ich gekannt, und wenn ich die
Blätter der Kalender aufschlage, so blühen mir bei jeder Familie Geschichten
entgegen. Die Gegenwart kann mir nicht gefallen, Zukunft hat ein armes Fräulein
bei Jahren nicht mehr, da suche ich denn an der Vergangenheit, in der das Leben
etwas wert war, meine Tage zu fristen.«
    Er fühlte, welcher Ton hier anzuschlagen sei, um sich behaglich zu
empfinden. In einem der Kalender blätternd, nannte er den Namen eines der darin
verzeichneten gräflichen Häuser, und hörte sogleich aus dem Munde seiner Wirtin
das anmutigste Reise- und Liebesabenteuer, welches den Stammherrn vor soundso
vielen Jahren betroffen hatte.
    Nun waren die Schleusen der Unterhaltung einmal aufgezogen. Erzählungen
entwickelten sich aus Erzählungen, eine Geschichte nach der andern schachtelte
sich ein, und wenn der ursprüngliche Faden schon ganz verlorengegangen zu sein
schien, so sprang irgendwo wieder durch eine Hof- und Staatsfigur unvermutet der
Zusammenhang hervor. Scheherezade schien aus ihrem Grabe erstanden zu sein, um
einem andächtigen Zuhörer die Gesamtchronik des Lebens der höheren Stände zu
veroffenbaren.
    Hermann fühlte sich auf das angenehmste gefesselt, und berührte die Speisen
kaum, welche inzwischen aufgetragen worden waren. Alle diese Verwicklungen,
Galanterien, Mißverständnisse, Entzweiungen und Versöhnungen, welche so vielen
hohen Personen, von denen die meisten ihr Blatt in der Geschichte besaßen, einen
bedeutenden Teil ihrer Zeit hinweggenommen hatten, drehten sich zwar eigentlich
um nichts, aber es war das liebenswürdigste Nichts, was man sich denken konnte,
und selbst der feine Duft zierlicher Sünde, welcher sich durch die Kapitel
dieses weitschichtigen Romans hindurchzog, verlieh den Begebenheiten, wie sehr
man sie auch hin und wieder tadeln mußte, einen besondern Reiz mehr. Was aber
die Hauptsache war: eine lebende Person gab in diesen Historien ihr Leben, das
was ihr das Leben bedeutet hatte, aus, und Lebendiges wirkt immer, es sei auch
was es sei.
    Als die erzählende Dame einmal Atem schöpfen mußte, und hiedurch eine
Unterbrechung ihrer Mitteilungen entstand, nahm Hermann die Gelegenheit zu
reden, wahr, und sagte: »Eins ist mir bei Ihren Geschichten höchst merkwürdig.
Ich sehe Fürsten, Heerführer und Staatsmänner, welche mit dem größten Ernste das
Schicksal der Völker geleitet und entschieden haben, während der Zeiten ihrer
würdigsten Tätigkeit in die leichtesten, ja leichtfertigsten Händel verstrickt.
Was uns andre leidenschaftlich abwärts getrieben haben würde, scheint sie, wie
ein flüchtiges Aroma, nur zu noch energischerem Wirken zu begeistern, und das
Bewußtsein, welches uns in derartigen Strudeln abhanden gekommen wäre, in ihnen
zu steigern. Es kommt mir daher fast so vor, als ob man, um die recht großen
Dinge in der Welt zustande zu bringen, weniger arbeiten, als genießen müsse, und
daß Mühe und Fleiß eigentlich doch nur Ameisenwerk schaffen.«
    Theophilie versetzte: »Das ist Philosophie, und auf diese habe ich mich nie
verstanden. Aber die Uhr schlug eins, und ich muß Sie entlassen, so gern ich
auch die Nacht hindurch noch fortplauderte.« - Ihre Wangen glühten von den
lebhaften Gesprächen, ihre Augen glänzten von fröhlicher Aufregung.
    Beim Abschiede gab sie ihm die Hand und sagte: »Ich ahne, weswegen Sie
gekommen sind, glaube aber nicht, daß Ihr Vorhaben Ihnen gelingen werde. In
jedem Falle haben Sie an mir eine treue Freundin.«
    Er tappte die Wendeltreppe, auf welcher das Licht der aufgehängten Lampe
erloschen war, hinunter, und klinkte an der Pforte, um hinaus und nach dem
Wirtshause zu gelangen. Zu seinem großen Schreck war sie verschlossen. Über
einen Gang sich tastend, nicht ohne Furcht, irgendwo zu stürzen oder anzulaufen,
fühlte er zwar mehrere Türen, aber kein Drücker wollte seiner Bemühung zu
öffnen, weichen. Er horchte, ob sich nicht ein Geräusch wollte vernehmen lassen,
aber umsonst; in dem ganzen Gebäude herrschte eine Totenstille.
    Um nicht auf dem kalten Estrich schlafen zu müssen, suchte er die
Wendeltreppe wieder und klimmte empor. Er hoffte, Theophilien noch wach zu
finden. Oben stieß er an eine Türe, die gleich aufging. In dem dunklen Gemache
stand etwas, wie ein Bette; wie es schien, mit Kissen versehen. Kurz entschloß
er sich, und um eine ihm doch eigentlich ganz fremde Dame nicht zu stören, warf
er sich in seinen Kleidern auf die Lagerstätte, die, sonderbar schmal und kurz,
ihm nach einer ermüdenden Reise doch einige Stunden Schlummer versprach.
    Wirklich schlief er ein, erwachte aber bald wieder von einem lauten Reden in
seiner Nähe. Er rieb sich die Augen, und konnte, als er ganz munter geworden
war, nicht zweifeln, daß er neben dem Schlafzimmer Theophiliens, und von ihr nur
durch eine dünne Tapetentüre geschieden, sein Nachtquartier aufgeschlagen hatte.
Höchst bestürzt über diese Indiskretion des Zufalls zog er den Atem an sich, um
seine Anwesenheit auch nicht durch das leiseste Geräusch zu verraten. Aber er
hörte in diesem gespannten, ängstlichen Zustande nur um so genauer, und verlor
kein Wort von dem, was die Schläferin mit den vier Wänden laut verhandelte. Sie
redete nicht, wie dies sonst zu geschehen pflegt, in abgebrochnen Worten,
sondern fließend, zusammenhängend, als setze sie die Erzählungen des Abends
fort.
    Plötzlich macht sie eine Pause; es war Hermann, als ob sie sich im Bette
aufrecht setze. Sie brach in ein leises, inniges Lachen aus, daß es durch die
Nacht unheimlich klang. Nun begann sie französisch zu sprechen, und mit
Erstaunen hörte er die Namen seines Oheims, der Tante und des Grafen Julius.
Dieses Erstaunen wurde Bestürzung, Scham, ja Entsetzen, als sich nach und nach
eine Geschichte vernehmen ließ, in welcher jene Personen die handelnden Figuren
waren, und welche am allerwenigsten für die Ohren des Neffen taugte.
    So wurde er in tiefer grauenvoller Nacht durch eine Unbewußte, ihrer Sinne
nicht Mächtige, Mitwisser eines schrecklichen Familiengeheimnisses. Er wendete
sich, um nichts weiter zu hören, aber immer zog ihn das Gelüste des Schrecks
nach der verhängnisvollen Kunde, und erst als die Redende aufhörte, sank er
erschöpft zurück.
    Ein Schrei erweckte ihn. Es war heller Tag. Theophilie stand im
Morgengewande vor ihm. »Um des Himmels willen!« rief sie, »wie kommen Sie in
dieses mein Zimmer? Ich hätte den Tod von Ihrem Anblicke haben können.« - Er
versuchte, seine Sinne zu sammeln, und stammelte die Geschichte seiner
Einsperrung und seines Fehlgehens daher.
    Noch hatte er nur auf sie geachtet. Wie ward ihm aber, als er seine
Lagerstatt in Augenschein nahm! Ein seltsames Bette! In einem Sarge hatte er
geschlafen, in einem Sarge, welchen Tabourets umstanden, auf denen die zu einem
vollständigen Leichenanzuge gehörigen Stücke lagen.
    Entsetzt sprang er von diesem furchtbaren Lager auf. Theophilie lächelte.
»Tun Sie doch, als sähen Sie Gespenster, und doch ist es das Gewöhnlichste,
Bekannteste, was Ihre Augen erblicken«, sagte sie.
    Sie lud ihn zum Frühstücke ein. Als er die ihm vorgesetzte Tasse unangerührt
stehen ließ, und noch immer, wie abwesend, dasaß, stieß ihn Theophilie an, und
rief: »Wie ist es möglich, daß ein Sarg und ein Sterbekleid einen beherzten Mann
so außer Fassung bringen können? Ich bin allein, eine Fremde unter Fremden. In
Ihrer Tante starb die einzige Freundin, welche ich noch hatte. Was ist
natürlicher, als daß ich mir meine letzte Behausung und Hülle fürsorglich
zubereiten ließ, da mir die Arme der Liebe nach meinem Hinscheiden diesen Dienst
doch nicht leisten werden. Man stirbt wegen dergleichen nicht eine Stunde
früher.«
    Sie hatte bald ihren fröhlichen Ton völlig wiedergefunden, neckte ihn mit
seinem Tiefsinn, und meinte, das Abenteuer, einen jungen Mann so Wand an Wand zu
beherbergen, sei allerliebst. »Und ungefährlich für Tugend und Ruf«, sagte sie
mit freiem Scherze, wie er nur ihr anstand, »denn dieser Jüngling war eine
Leiche, und scheint, auch auferstanden, noch keine Kraft gesammelt zu haben.«
    Er versuchte, in diese Scherze einzustimmen; es wollte nicht gelingen.
Nachdenklich versetzte er: »Das Schicksal gibt uns oft sonderbare Zeichen. Es
ist eigen, daß ich gerade jetzt, wo so manche Entscheidungen sich an mein Leben
herandrängen, mich wider Willen in einem Gehäuse ausstrecken mußte, worin,
wenigstens auf geraume Zeit, Sinn und Gefühl und Erinnerung erlöschen werden.«

                                Zweites Kapitel

 
Er stieg den Berg zum Kloster hinunter. Die mannigfaltigen Gewerbevorrichtungen,
welche er nun im einzelnen musterte, berührten seine Auge noch unangenehmer, als
tages zuvor. Diese anmutige Hügel- und Waldnatur schien ihm durch sie entstellt
und zerfetzt zu sein. Das freie Erdreich mit Bäumen und Wasser, welches die
Seele sonst von jedem Drucke zu erlösen pflegt, lastete auf der seinigen mit
stumpfem Gewichte, weil es doch auch nur als Sklav' im Dienste eines künstlich
gesuchten Vorteils sich zeigte. Um alle Sinne aus der Fassung zu bringen,
lagerte sich über der ganzen Gegend ein mit widerlichen Gerüchen geschwängerter
Dunst, welcher von den vielen Färbereien und Bleichen herrührte.
    Erst als er sich dem Kloster ganz nahe befand, ward ihm wohler. Rings um die
wellenförmige Erhöhung, auf welcher die Gebäude standen, zogen sich die
schönsten Blumenpartien. Alle Umgebungen waren in einen wohlausgestatteten
Garten verwandelt worden. Orangerien und Gewächshäuser zeigten sich an mehreren
Punkten.
    Er fand den Oheim, zu dem er ohne weiteres geführt wurde, in seinem
Comptoir, umgeben von vielen Geschäftsleuten und Kommis. Sie saßen um einen
großen grünen Tisch nach Art eines Kollegiums, der Oheim nahm in einem
Lehnstuhle die Oberstelle ein. Er begrüßte Hermann mit kurzen, freundlichen
Worten, und bat ihn, zu verziehen, bis die Konferenz beendigt sei, welche darauf
ihren Gang ungestört weiter nahm.
    Hermann konnte bald an den Verhandlungen sehn, daß hier keine
Geschäftsführung im gewöhnlichen Sinne stattfinde. Nicht ein Herr mit
verschiednen, nur die Ausführung besorgenden Dienern war vorhanden, sondern ein
jeder Geschäftszweig hatte seinen unabhängigen Vorstand, welcher innerhalb
desselben frei nach eignem Ermessen verwaltete. So trat in der Versammlung ein
Direktor der Glasfabrik, der Bergwerke, der Brau- und Brennerei, der Webstühle,
der Porzellanmanufaktur hervor, und noch manche andre Fabrikstätten wären zu
nennen. Diese Vorstände berichteten dem Oheim die Resultate ihrer Tätigkeit in
der verfloßnen Woche. Wo mehrere oder alle Gewerbszweige ineinandergriffen, wie
bei dem Verkehr mit Amerika, wurde die Beratung ganz kollegialisch, die
Stimmenmehrheit entschied streitige Punkte. Jedes Departement schien auch seine
abgesonderte Kasse zu haben, denn die Vorstände rechneten miteinander ab, und es
kam vor, daß einer von dem andern sich eine Anleihe erbat, die dann auch, wie
die dabei gemachten Bemerkungen erwiesen, ihre kaufmännischen Zinsen tragen
mußte. Ein Sekretär, welcher am untern Ende der Tafel saß, führte über den
Einhergang Protokoll.
    Die Autorität des Oheims bestand nur in der Präsidentschaft. Er hörte die
Berichte der einzelnen Direktoren an, äußerte darauf seine Meinung, die jedoch
niemals wie ein Befehl klang, lächelte beifällig, wenn sie angenommen wurde, und
ließ es geschehn, wenn der Referent sie verwarf. Trat eine allgemeine Beratung
ein, so beschränkte er sich darauf, die Debatte zu leiten, abschließlich den
Inhalt der verschiedenen Meinungen zusammenzufassen, und bei Stimmengleichheit
durch sein Votum zu entscheiden.
    Hermann wohnte mit Verwunderung dieser Sitzung bei. Die Größe der
zirkulierenden Summen, die Mannigfaltigkeit der Geschäfte, die Unabhängigkeit
der Verwaltungen, und dann doch wieder ihre innige Verzweigung, der Blick nach
Rio und Vera Cruz, der sich von Zeit zu Zeit auftat, alles dieses
zusammengenommen gab ihm das Bild des Welthandels und zugleich eines
»königlichen Kaufmanns« der Gegenwart. Wunderbar stach gegen die kolossale
Gestalt dieses Betriebes die körperliche Erscheinung des Herrn und Meisters ab.
Hermann fand den Oheim sehr verändert. Er saß gebeugt, und mit dem Kopfe
zitternd in seinem Lehnstuhle, und nur die Augen, sowie seine Reden verrieten
noch die ungeschwächte geistige Kraft.
    Als die Geschäftsvorstände sich entfernt hatten, bewillkommte ihn der Oheim,
sich mühsam im Sessel emporrichtend. Hermann nötigte ihn zum Sitzen zurück, und
wollte nach den ersten Reden die Absicht seines Kommens darlegen. »Laß es«,
sagte der Oheim, »du kennst meine Grundsätze darüber. Oder wenn du dich durchaus
getrieben fühlst, die Sache weiter zu verfolgen, so warte damit noch ein acht
Tage, sieh dich indessen in der Gegend und in den Fabriken um, vielleicht kommst
du dadurch selbst von deinem Vorsatze ab.«
    »Wenigstens müssen Sie diesen vernehmen«, sagte Hermann. »Ich kann die
Ungewißheit, worin ich über Cornelien schwebe, nicht länger ertragen. Was Sie
mir damals auf dem Schlosse des Herzogs eröffneten, wurde in Eile und
Zerstreuung gesprochen; eine ruhige Überlegung verhinderte das unglückliche
Ereignis, welches Sie zu schleuniger Abreise zwang. Cornelie hat mir auf alle
meine Briefe nicht geantwortet. Eine Entscheidung will und muß ich haben, und
deshalb bin ich hier.«
    »Diese Entscheidung soll dir werden«, versetzte der Oheim, den der bewegte
Ton, mit dem Hermann sprach, nicht ungerührt zu lassen schien. »Warte die Zeit
ab. Ich will ja dir, ich will keinem mit Absicht Unrecht tun, gönne mir ein paar
Tage, die Sache noch einmal für und wider zu überlegen, und unterdessen sei mein
Gast.«
    Mit dieser Erklärung mußte Hermann vorderhand zufrieden sein.
    Bei Tische erwartete er vergebens Cornelien, nach deren Anblicke er sich
sehnte und den er doch fürchtete. Dagegen zeigte sich Ferdinand auf einen
Augenblick. Sowie der Knabe aber Hermanns ansichtig wurde, färbten sich seine
Wangen hochrot, er warf entrüstet die Serviette auf den Teller und rannte
hinaus. Der Oheim schickte ihm einen zornigen und kummervollen Blick nach.
    Nachdem die Verlegenheit, welche durch diesen unzweideutigen Auftritt
entstanden war, sich verloren hatte, überblickte Hermann die Tischgesellschaft.
Sie war ziemlich zahlreich, und bestand wohl aus dreißig Personen. Die
Hausgenossen, die unverheirateten Geschäftsleute und Vorstände, und mehrere
junge Engländer und Franzosen, welche, angezogen vom Rufe des Oheims, bei ihm in
die Lehre gingen, bildeten sie. Man setzte sich, sobald die Suppe erschien, ohne
auf die Ausfüllung einiger leeren Plätze zu warten; das Gespräch war ziemlich
laut, und Hermann konnte bemerken, daß der Ton, welcher hier herrschte, sehr
ungezwungen, ja derb war. Der Oheim sprach halbleise nur mit seinem nächsten
Nachbar, und sah meistenteils niedergeschlagen vor sich hin. Von Frauenzimmern
war, außer einigen Wirtschafterinnen, niemand zu erblicken.
    Als man schon ziemlich weit in der Mahlzeit vorgeschritten war, erschienen
die verspäteten Tischgenossen; Hermann sah überrascht zwei alte Bekannte wieder,
den Rektor und den Edukationsrat. Letztrer begrüßte ihn freundlich, dagegen
dankte der Rektor kaum der Bewillkommnung, und schien die ganze Tafel über mit
einer heimlichen Entrüstung zu kämpfen.
    Nach Tische suchte Hermann mit dem Oheim ins Gespräch zu kommen, und sich
über so manches, was hier bereits seine Aufmerksamkeit gereizt hatte, Belehrung
zu verschaffen. »Ich bin heute morgen Zeuge einer Verhandlung gewesen«, sagte
er, »nach der es den Anschein gewann, als hätten Sie sich bereits zur Ruhe
gesetzt, und andern Ihr ganzes Geschäft übertragen. Und dennoch widerspricht dem
alles, was ich von Ihnen sonst sehe und weiß.«
    »Wenn ich nicht irre, sagte ich dir schon einmal, daß man nur bis auf einen
gewissen Punkt besitze«, versetzte der Oheim. »Erreicht das Vermögen eine Größe,
welche das Maß der sogenannten Wohlhabenheit übersteigt, sind die Geschäfte zu
einem hohen Grade der Ausdehnung gediehen, so muß man andre schalten und walten
lassen. Wer dann noch selbst in alles eingreifen, jedes einzelne in eigner
Person ordnen zu können wähnt, macht über kurz oder lang die Erfahrung, daß
nichts nach seinem Willen geschieht, und wird allerorten getäuscht und betrogen.
Ich sah diesen Wendepunkt meines Schicksals, als ich das Kloster und die
Besitzungen des Grafen angekauft hatte, und meine Fabrikplane anfingen, in
Erfüllung zu gehn. Deshalb entschloß ich mich, aus meinen Dienern und Faktoren,
welche zum Glück sich in meiner Schule tüchtig herangebildet hatten,
selbständige Herrn zu machen, ihnen als Gesellschaftern die Kapitalien, welche
ich für die verschiedenen Geschäftszweige bestimmt hatte, vorzustrecken, und
einen jeden übrigens auf eigne Gefahr sein Departement verwalten zu lassen. Bis
jetzt habe ich mich bei dieser Einrichtung sehr wohl befunden. Die Direktoren
treiben das Geschäft zu eigner Ehre und Vorteil, und bringen deshalb einen weit
lebhafteren Schwung hinein, als wenn sie nur meine Handlanger wären, die
wöchentlichen Konferenzen erhalten mich mit dem Ganzen im Zusammenhange, und da
in den Hauptsachen doch immer auf meinen Rat gehört wird, so lenke ich im Grunde
alles nach wie vor.«
    »Eins fiel mir auf«, sagte Hermann. »Warum lassen Sie von Anleihen, welche
ein Institut von dem andern macht, Zinsen geben, da doch das gesamte
Betriebskapital Ihnen gehört? Sie scheinen solchergestalt sich selbst die
Interessen zu entrichten.« »Nicht so ganz«, versetzte der Oheim. »Die Direktoren
haben nur von den reinen Überschüssen ihren Anteil. Sie müssen sich daher
bestreben, die Zinsen durch vorteilhafte Spekulationen einzubringen; und da dies
in den meisten Fällen gelingt, so gewinnt die Anleihe ihre Interessen in der Tat
und nicht bloß zum Schein.«
    Jemand, der wie ein Metallarbeiter aussah, kam und brachte ein Päckchen
Papiere in einem blauen Umschlage. »Es sind die bestellten Kassenscheine«, sagte
er, »sehen Sie zu, ob sie Ihnen recht sind.«
    Der Oheim nahm die Papiere aus dem Umschlage, hielt sie gegen das Licht,
prüfte die Stempel, und gab einige Stücke an Hermann. Dieser sah, daß es
Banknoten waren, über größere und kleinere Summen lautend, mit dem
Geschäftssiegel und der Namensunterschrift des Oheims versehen.
    »Es ist gut so«, sagte er zu dem Arbeiter, »die Proben gefallen mir, und ihr
könnt nun die euch aufgegebne Anzahl verfertigen.
    Ich habe es für vorteilhaft gehalten, dieses Papiergeld zu kreieren, dessen
Honorierung mir von allen bedeutenden Handelshäusern in den benachbarten Städten
zugesagt worden ist«; mit diesen Worten wandte er sich gegen Hermann. »Es ist
ein leichtes Zahlungsmittel für alle meine Angehörigen und Arbeiter, und ich
erspare damit ebensoviel bares Geld, welches nun wieder andrerorten tätig sein
kann.
    Ich sehe«, fuhr er fort, »in den so übel berüchtigten Anleihen der Staaten
nichts Schlimmes. Nicht in der vorhandnen Masse der edlen Metalle, sondern in
den produktiven Kräften beruht der Reichtum einer Nation, und es ist
gleichgültig, ob diese Kräfte durch Silber und Gold, oder ob sie durch Papier in
Bewegung gesetzt werden, ja, es ist ein gutes Zeichen, wenn man zu letzterem
greifen muß, um den Überschuß der Tätigkeit auszugleichen.«
    Ein kleiner Rollwagen fuhr unter dem Fenster vor, von zwei rüstigen Burschen
gezogen. Der Oheim sah mit einem schwermütigen Lächeln seine schwachen und
gebrechlichen Füße an, und sagte: »Dagegen hilft nun freilich weder Spekulation,
noch Papiergeld. Willst du, neben diesem kindischen Fuhrwerke hergehend, mich
durch die Anlagen begleiten?«
    Hermann half ihm in den Wagen, und das Gespann setzte sich in Bewegung. Der
Oheim ließ sich durch seinen Blumengarten fahren, welcher von der
geschmackvollsten Auswahl und sorgfältigsten Pflege zeugte. Bei den schönsten
Exemplaren mußte der Wagen stillhalten, der Oheim hob die Kelche mit leiser Hand
auf, und senkte seinen sehnsüchtigen Blick in ihre bunte Tiefe, oder sog den
Wohlgeruch verlangend ein. Zwischen dieser zarten Beschäftigung fuhr er fort,
den Neffen über Handels- und Gewerbsverhältnisse zu unterrichten.
    Auf einer Anhöhe, welche die eigentlich botanische Region bildete, stand ein
Gartenhaus, worin die Bibliothek befindlich war, die zu solchem Platze sich
eignete. Der Oheim stieg aus, nahm ein Werk zur Hand und schlug darin etwas
nach.
    In einiger Entfernung, an der Abdachung des Hügels sah Hermann Leute
beschäftigt, und ging, da der Oheim bei seiner Lektüre blieb, zu ihnen. Man
hatte eine Wand des Hügels mit künstlichem Fels umsetzt, zwischen dessen Spalten
Rhododendren und andre Staudengewächse blühten. In der Mitte öffnete sich dieser
Felsen zu einem Gewölbe, dessen Ausmauerung die Arbeiter beschäftigte.
    Hermann vernahm auf Befragen, daß das Gewölbe bestimmt sei, die Reste der
Tante aufzunehmen, welche der Oheim nur vorläufig im Erbbegräbnisse des
Schlosses habe niedersetzen lassen. Dieser Platz aber sei zu ihrer Ruhestätte
erwählt worden, weil sie denselben vorzugsweise geliebt habe.
    Wirklich hatte man von dort die reizendste Aussicht. Gerade aus der Tiefe,
beinahe senkrecht ihr gegenüber, stieg ein mächtiger Fels auf, den eine schöne
frische Wiese, von klaren Quellbächen befeuchtet, umgrünte, hinter demselben
erhob sich die Waldhöhe, von welcher das Schloß stolz herabblickte. Das
Maschinenwesen war nach dieser Seite noch nicht vorgedrungen. Man sah auf Berg
und Tal, wie sie Gott geschaffen hatte.
    Was Hermann von den Marmoren, die weither geschafft würden, von den
prächtigen Gußeisenarbeiten, die der Oheim bestellt habe, vernahm, überzeugte
ihn, daß Gattenliebe hier das kostbarste Mausoleum gründen wolle. Sich selbst
hatte der Oheim in dieser Gruft auch die letzte Rast bestimmt, wie die Arbeiter
sagten.
    Er saß noch bei sinkendem Abend, und lange nachdem die Leute den Platz
verlassen hatten, an dieser ernsten Stätte. Dachte er an die Erzählung aus
Theophiliens Schlafreden, so mußte er wünschen, geträumt zu haben; denn hatte
sie wirklich gesprochen und die Wahrheit gesagt, so erschien der ganze Zustand
der armen Menschen ihm unselig hohl und lügnerisch.

                                Drittes Kapitel

 
In den folgenden Tagen durchstreifte er mit einem erfahrnen Führer, welchen der
Oheim ihm beigegeben hatte, die Gegend, und besah die Fabriken. Fast alle Zweige
dieser Art menschlicher Tätigkeiten hatten sich hier im Umkreis weniger Stunden
abgelagert. Man mußte wirklich über den Geist des Mannes erstaunen, der in
verhältnismäßig kurzer Zeit eine ganze Gegend umzuformen verstanden hatte. Aus
einfachen Landbauern waren Garnspinner, Weber, Bleicher, Messer- und
Sägenschmiede, Glasbläser, Töpfer, Vergolder, ja sogar Zeichner und Maler
gemacht worden.
    Als er sich bei einigen Vorstehern nach den Mitteln erkundigte, welche diese
Verwandlung bewerkstelligt hatten, sagten sie, daß nichts leichter gewesen sei.
Man habe von fernher geschickte Leute des Fachs kommen lassen, welche ihre
Kunststücke anfangs wie zum Scherz auf Tanzböden und in Schenkstuben vorgewiesen
hätten. Alsobald sei der Nachahmungstrieb, besonders bei den jüngeren Leuten,
rege geworden, da man denn hauptsächlich auf die zweiten und dritten Söhne der
Hofesbesitzer Augenmerk genommen habe, welche, zum Dienen bestimmt, unzufriednen
Geistes, sehr froh gewesen wären, einen lohnenderen und ehrenvolleren Erwerb zu
finden.
    »Auf diese Weise«, sagten die Vorsteher, »hatten wir in wenigen Jahren aus
den Bewohnern der Gegend selbst unsre Pflanzschule herangebildet. Nun sind von
den damaligen Lehrlingen die Geschicktesten schon wieder als Lehrer in die
Fremde gegangen. Es ist zugleich hier ein neues Geschlecht entstanden, ein
Mittelstand neben der bäuerlichen Aristokratie, ähnlich den englischen
Verhältnissen. Der Erstgeborne erbt den Hof, und wird nach dem Hofe benannt,
setzt also auch eigentlich allein die Familie fort, die andern Söhne und die
Töchter gehn in die Fabriken, und legen sich in der Regel von ihrer
Beschäftigung neue Namen bei, gegen das Zeugnis des Kirchenbuchs, und ohne daß
die Verbote der Obrigkeit, welche daraus allerhand Verwirrungen befürchtet,
etwas fruchten wollen.«
    Mußte Hermann diesen Ausweg für eine Menge durch die Geburt hintangesetzter
Menschen sehr ersprießlich finden, und sah er auf allen Maschinenstätten, in
jedem Lager und Speicher die größte Ordnung und Nettigkeit, wurde es ihm hier
recht klar, welch ein großes Ding das Geld, und ein diese Weltkraft bewegender
verständiger Geist sei, so fehlte auf der andern Seite viel, daß ihn alle die
nützlichen und lehrreichen Anschauungen, welche er auf dieser Wanderung
einsammelte, erfreut hätten. Vielmehr empfand er einen tiefen Widerwillen gegen
die mathematische Berechnung menschlicher Kraft und menschlichen Fleißes, gegen
die Verdrängung lebendiger Mittel durch tote, und er konnte dieses Gefühls nicht
Herr werden, so bedeutende Resultate er auch vor Augen sah, so große Achtung er
vor dem Oheim und seinen Helfern haben mußte.
    Abschreckend war die kränkliche Gesichtsfarbe der Arbeiter. Jener zweite
Stand, von welchem die Vorsteher geredet hatten, unterschied sich auch dadurch
von den dem Ackerbau Treugebliebenen, daß seine Genossen bei Feuer und Erz oder
hinter dem Webstuhle nicht nur sich selbst bereits den Keim des Todes
eingeimpft, sondern denselben auch schon ihren Kindern vermacht hatten, welche,
bleich und aufgedunsen, auf Wegen und Stegen umherkrochen. Wie die beiden
Beschäftigungen, die natürliche und die künstliche, dem Menschen zuschlagen, sah
Hermann in diesem Gebirge oft im härtesten Gegensatze. Während er hinter den
Pflügen Gesichter erblickte, die von Wohlsein strotzten, nahm er bei den
Maschinen andre mit eingefallenen Wangen und hohlen Augen wahr, deren
Ähnlichkeit die Brüder oder Vettern jener Gesunden erkennen ließ.
    Die Amtleute und Richter klagten sehr über die Vermehrung der Frevel,
besonders gegen das Eigentum, seit die Gegend eine so veränderte Gestalt
angenommen habe. In den Schleifereien und Erzschmieden griff man jetzt bei der
leichtesten Zänkerei gleich zum Messer.
    Wenn er mit diesem Zustande das Leben auf dem Schlosse des Herzogs verglich,
so fühlte er sich nur noch unbehaglicher erregt. Es ist wahr, hier gehörte alles
tätig der Gegenwart an, und dort zehrte man von Erinnerungen, bestrebte sich
umsonst, der Vergangenheit neues Leben einzuhauchen, aber jene Örtlichkeiten und
ihre Bewohner erzeugten doch in der Seele eine Stimmung, während er hier
vergeblich danach rang, den Knäuel der dumpfen und niederdrückenden Wirklichkeit
sich zum Gespinste zu entfalten. Entschieden war es ihm: wenn diese Bestrebungen
weiter um sich griffen, so war es in ihrem Umkreise um alles getan, weswegen ein
Mensch, der nicht rechnet, leben mag.
    Der Sinn für Schönheit fehlte hier ganz. Die Stunde regierte und die Glocke;
nach deren Schlage füllten und leerten sich die Arbeitsplätze, traten die Träger
ihre täglichen Wege immer in der nämlichen Richtung an, versammelten sich die
Hausgenossen zu den gemeinschaftlichen Mahlzeiten. Bei diesen griff ein jeder
nach englischer Manier zu, wo es ihm beliebte; der Reihenfolge der Speisen
achtete man wenig, da sie fast sämtlich zu gleicher Zeit aufgesetzt wurden.
Keine aufwartenden Diener; eine Magd, welche ziemlich ungeschickt war, nahm
Teller und Schüsseln weg, oder ließ sie auch wohl stehn, wie es sich eben traf.
Auf niemand wurde gewartet; verspätete Ankömmlinge setzten sich, kaum grüßend
und begrüßt, nieder, und holten in Hast das Versäumte nach.
    Alle diese Unsitten waren für jemand, der in den letzten zwei Jahren in der
besten Gesellschaft gelebt hatte, sehr empfindlich. Lästig fiel Hermann, welcher
das Wasser nicht vertragen konnte, auch die Entbehrung jedes sonstigen
Trinkbaren bei Tische. Der Oheim hatte nämlich die Laune, seine Tafel nur mit
eignen Produkten besetzt sehn zu wollen. Hinsichtlich der Speisen tat dies der
Güte des Mahls keinen Abbruch. Die Meiereien lieferten das saftigste Fleisch,
die Gärten das zarteste Gemüse und die schönsten Früchte, die Weiher gaben
schwere Karpfen und Hechte her. Allein mit dem Getränke verhielt es sich anders.
Man braute hier ein sogenanntes Ale, und preßte aus Äpfeln und Birnen Cider. Nur
diese Getränke kamen in geräumigen Flaschen auf den Tisch, wurden aber selbst
von den daran Gewöhnten nur mit Zurückhaltung genossen. Hermann versuchte von
beiden, bekam jedoch von dem Ale Kopfweh mit Schwindel verbunden, und wurde nach
dem Genusse des Ciders von einem heftigen Erbrechen befallen, so daß er seitdem
lieber Durst litt, als so schlimmen Einwirkungen abermals sich aussetzte.
    In den Zimmern sah es verworren aus. Meubles vom teuersten Holze mit
schwerer Vergoldung standen neben tannenen Kommoden und Tischen, überall fehlte
etwas, oder vielmehr der Widerspruch trat allerorten hervor; ehemalige
bürgerliche Einfachheit und neu erstrebte Pracht lagen miteinander in Streit.
Wertvolle Gemälde, welche der Oheim in den damals aufgekommenen Kunstverlosungen
erworben hatte, hingen in dunkeln Winkeln, meistens uneingerähmt, während
geschmacklose kolorierte Kupferstiche in kostbarer Einfassung an den hellsten
Stellen der Wände prunkten.
    Zwischen diesem Ungeschick und verdrießlichen Wesen blickte nur ein
rührender Zug durch, des Oheims Liebe zu den Pflanzen. Für sie hatte er den
feinsten Sinn, niemand verstand so, wie er, die Gruppen der Blumen, Stauden und
Bäume zu ordnen; die kundigsten Landschaftsgärtner hätten von ihm lernen können.
Unter seinen Gewächsen mußte man ihn sehn, wenn man sich überzeugen wollte, daß
die Natur keinem Menschen irgendeine zum Ganzen der Seele notwendige Richtung
versagt. Diese Neigung und die Liebe zu seiner Familie waren die schönen
menschlichen Eigenschaften des merkwürdigen Mannes. Täglich sah ihn Hermann in
seinem Wägelchen durch die Anlagen fahren, und stundenlang oben im Gartenhause,
oder bei der Gruft der Tante verweilen, deren Schmückung ihm die liebste
Beschäftigung geworden war. Aus manchen Äußerungen ging hervor, daß seine
Gedanken ebenso oft bei der schlafengegangenen Gattin, als bei den irdischen
Dingen verweilten.

                                Viertes Kapitel

 
Von der Vergrößerung dieser gewaltigen Besitzungen durch die Standesherrschaft
wurde unter den Geschäftsleuten des Oheims, wie von einer ausgemachten Sache
gesprochen, obwohl Hermann nicht begreifen konnte, worauf sich, da der
Adelsbrief der Ahnfrau aufgefunden worden war, diese Zuversicht stützte. In den
Gesprächen jener Männer, welche, wie wir wissen, bei der Ausdehnung und dem
erhöhten Schwunge der Geschäfte selbst beteiligt waren, traten weitgreifende
Plane hervor, wie jene Güter zum Fabriknutzen umgewandelt, oder zerstückelt
werden sollten, so daß dem Gaste, dessen Erinnerungen sich noch mit Vorliebe
dorthin wandten, übel zumute ward. Einmal traf er den verdächtigen Amtmann vom
Falkenstein bei dem Oheim, der ihm wieder die höhnisch freundlichen Blicke
zuwarf, über welche Hermann schon auf dem Schlosse des Herzogs verdrießlich
geworden war.
    Der Oheim ließ sich über diese Angelegenheit noch gleichgültiger als früher
vernehmen. Seinen Adelshaß verriet er zwar auch jetzt wieder, und wiederholte
mit Lebhaftigkeit die Meinung, daß es an der Zeit sei, das Eigentum aus den
Händen derer, welche es nicht zu benutzen verständen, in fleißigere übergehn zu
lassen. »Allein mir für meine Person«, fügte er hinzu, »liegt an dem Erwerbe der
mir zedierten Besitzungen kaum noch etwas. Die Sache ist mehr für meine
Direktoren, welche noch vorwärts wollen. Ich werde nur Last und Sorge von diesen
Schollen haben.
    Zudem«, sagte er schwermütig, »für wen sammle ich?«
    Diese Worte bezogen sich auf eine Verlegenheit, welche dem Oheim in seinem
eignen Hause erwachsen war. Sein einziger Sohn Ferdinand, von dem er natürlich
nichts heißer wünschen konnte, als daß er der Erbe seines Sinnes werden möchte,
zeigte, sobald er sich zu entwickeln begann, auch nicht die mindeste Neigung zu
dem, was eine solche Hoffnung rechtfertigen durfte. Alles Stillsitzen war ihm
zuwider; es kostete unendliche Mühe, ihm die Elemente der Rechenkunst
beizubringen, die Maschinen, zu denen er früh geführt wurde, damit er Geschmack
an ihnen bekomme, waren ihm lächerlich und widerwärtig. Er schlich sich heimlich
zu den Werken, verdarb manches schadenfroh, und hatte einmal durch ein geschickt
eingeworfnes Hemmnis eine Dampfpresse gewaltsam zum Stehn gebracht, dadurch aber
beinahe den Mechanismus zerstört.
    Hingegen war es seine Leidenschaft, die gefährlichsten Orte zu erklettern.
Seine ersten Spiele waren Soldatenspiele; er hatte bald eine Kompanie Knaben
zusammengetrieben, welche er zum Erstaunen eines durchreisenden Offiziers völlig
regelrecht einexerzierte, obgleich er die Handgriffe nie gesehen hatte. Als er
heranwuchs, war ein Pferd sein dringendstes Verlangen, und der Vater, der für
dieses ihm nach langer kinderloser Ehe spätgeborne Kind die weichste
Zärtlichkeit hegte, konnte sich nicht entbrechen, ihm eins anzuschaffen. Nun
entband sich erst die ganze Natur des Knaben. Der Sattel war ihm lästig, er
schied ihn von dem Geschöpfe, mit dem er in eins zusammenzuwachsen sich sehnte.
Den Bauchgurt zerschneidend, schwang er sich auf den nackten Rücken des Tiers,
umfaßte dessen Hals zärtlich, und ließ sich von ihm über Stock und Stein tragen.
Das alles hatte er insgeheim vorbereitet, denn es zeigte sich in ihm eine
merkwürdige Vermischung von Schlauigkeit und verwegnem Mute. Dem Oheim sträubten
sich vor Entsetzen die Haare, als er von dem tollkühnen Ritte hörte. Er wollte
dem Knaben das Pferd wieder wegnehmen lassen, aber da erfolgten so heftige
Ausbrüche der Wildheit, daß man für seinen Körper besorgt wurde, und ihn lieber
dem Geschick überließ, welches dem Unerschrocknen nicht selten günstig ist.
    Späterhin verfiel er auf das Schießen, wogegen aber der Vater sich mit
Festigkeit erklärte, so daß Ferdinand von dem ungestümen Verlangen nach Pistolen
und Flinten wenigstens scheinbar abstand.
    Gleichwohl sah der Oheim die Wiederholung eines alten Unglücks in seiner
Familie voraus, sah voraus, daß der Sohn zerstreuen werde, was der Vater
gesammelt; und diese trübe Besorgnis wirkte dazu mit, die Fäden seines Daseins
abzunutzen.
    Um das Seinige zu tun, hatte er die beiden Schulmänner zu einer Beratung
über das Erziehungssystem, welches in betreff des Knaben zu verfolgen sein
möchte, einladen lassen. Man kann aber denken, daß deren Gutachten ihm wenig
genügten, da ihre Meinungen nur beschränkt und einseitig waren, und seinem
scharfen Verstande einleuchten mußte, daß die Mittel, welche sie vorschlugen,
und welche einander noch dazu widersprachen, gegen eine entschiedne Richtung der
Natur nichts verfangen würden.
    Hermann hatte von dem Edukationsrate einen Teil der obigen Notizen
eingezogen.
    Sprach er mit Theophilien, die er oft des Abends besuchte, von dieser
Angelegenheit, so machte sie ein zweideutiges Gesicht. Sie war recht eigentlich
zur Plage des Oheims im Schlosse zurückgeblieben. Er empfand eine sonderbare
Furcht vor ihr, wich ihr aus, wo er nur konnte, und hätte viel darum gegeben,
wenn mit ihr die letzte Erinnerung an den ehemaligen Besitzer verschwunden wäre.
Zu dem Ende hatte er ihr bedeutende Summen anbieten lassen, wenn sie ihren
Wohnsitz verändern wolle; welches aber immer höflich von ihr abgelehnt worden
war.
    Eines Tages brachte Hermann die Sache gegen sie zur Sprache, und fragte in
schonenden Wendungen, warum sie einen Ort nicht verlasse, der ihr unmöglich
angenehme Gefühle erwecken könne?
    »Lieber«, versetzte Theophilie, »Sie kennen das Unglück nicht. Wenn Sie
wüßten, was es heißt, vom Erbe verdrängt worden zu sein, nicht mit Gewalt und
Übermacht, das wäre leidlicher, nein! auf stillem, rechtlichem Wege, mit
erlaubtem Wucher, mit zulässiger Geschäftskunst, Sie würden mich nicht so
fragen. Ihr Oheim hat meinen Bruder zerstört, verführt, zerrüttet und ich bin
die Schwester des Grafen Julius. Er besitzt unsre Schlösser, gönne man uns nur
noch, wie jene Frau sagt, ein Grab bei den Gräbern unsrer Ahnen! Hier sind meine
Erinnerungen, dieser Schmerz füllt mein Leben aus, es hätte seinen Inhalt
verloren, wiche ich von hinnen. Nein, es bleibe bei der Übereinkunft, die mein
Bruder bei dem Verkaufe der Güter machte, daß ich hier zeitlebens Wohnung, und
nach dem Tode auch Unterkommen im Erbbegräbnis finden solle. Ich bin die Hüterin
der Rasensitze, der Pavillone, aller der Plätze, die unsre muntren Feste sahn,
sie verwildern, verwittern, veralten, wie ich; ein geheimes Band der Sympathie
schlingt sich von ihnen zu mir, ich muß es ehren.«
    Hermann wunderte sich über die Erhebung, womit Theophilie sprach. Dieser Ton
war ihr sonst nicht eigen, sie pflegte leicht, ja leichtfertig zu reden, aber
sie geriet, wie er nunmehr öfter wahrnehmen konnte, jedesmal in jenen Schwung,
wenn sie an das Unglück ihres Hauses dachte. Aus hingeworfenen Reden ließ sich
schließen, daß sie ein Geschick ahne, welches den Oheim ganz daniederwerfen
werde, und leider schien sie sich darauf zu freuen, wenn sie sich dies auch
nicht eingestehen mochte.
    So bedroht, so innerlich gefährdet und untergraben war der Zustand des
Oheims, während nach außen hin Vermögen und Ansehn ins Unermeßliche wuchsen. Man
konnte sagen, daß er eine Macht darstelle. Denn nicht allein, daß seine
Handelsverbindungen über die ganze Erde griffen, auch mit den Fürsten und
Regierenden war er in Verhältnisse gediehen, bei welchen er, da er mehr zu
gewähren, als zu erbitten hatte, sich ziemlich auf gleichem Fuße zu ihnen halten
durfte. Sie ehrten ihn denn auch auf mancherlei Weise, verliehen ihm Titel, die
er nicht führte, weil sie ohne Ertrag waren, und noch in den Tagen von Hermanns
Anwesenheit traf ein Orden hoher Klasse ein, von welchem aber der Neffe nur
durch die dritte Hand etwas vernahm, weil das schimmernde Kreuz, nachdem der
Empfänger es flüchtig beschaut hatte, still weggestellt worden war.
    Vom Schlosse hatte der Oheim seine Wohnung, wenigstens zum Teil, deshalb
hinabverlegt, weil ihm die Nähe Theophi-liens immer widerwärtiger geworden war.
Aber im Kloster erwartete ihn ein andrer Verdruß. Bei der Säkularisierung hatte
man für die katholische Umgegend den Gottesdienst in der Kirche erhalten, der
Weg zu ihr führte quer durch das nunmehrige Wohnhaus, und sie selbst befand sich
hart an den Geschäftszimmern des Besitzers. Seinem Sinne, welcher dem
Kirchlichen durchaus abgeneigt war, wurde nun täglich die Pein, einen Zug
Andächtiger durch das Haus wandern zu sehn, und das Klingeln der Messe vernehmen
zu müssen. Um so unangenehmer für ihn, als er den katholischen Kultus eigentlich
geradezu haßte, da dieser die Menschen nach seiner Meinung zum Unfleiße
verführe. Schon mehrmals hatte er versucht, sein Eigentum von jener Last zu
befreien, hatte sich selbst erboten, den Katholiken eine neue Kirche bauen zu
lassen, allein die Geistlichkeit, wohl wissend, wie ersprießlich ihrer Sache ein
traditionelles Altertum sei, war dagegen stets auf das Bestimmteste eingekommen,
und die Behörden konnten wohlerhaltne Rechte nicht aufheben.
    Mit allem Gelde vermochte er daher nicht, sich vor den Reminiszenzen des
Adels und der Kirche zu schützen, über deren Eigentum der Zeitgeist ihn zum
Herrn gemacht hatte. Unter den protestantischen Arbeitern aber tat sich eine
neue Wirkung umgestalteter Lebensverhältnisse auf, die dem Oheim fast noch
unleidlicher war, als der unter seinen Augen sich rührende Katholizismus. Die
sitzende Lebensart, welche an die Stelle der Bewegung in freier Luft getreten
war, hatte bei vielen den Boden für die pietistische Richtung zubereitet; einige
Werkmeister, welche von der Wupper kamen, brachten den Samen mit, und bald war
eine zahlreiche stille Gemeine entstanden, in welcher die Erweckten predigten,
und jedermann mit der Gnade des Herrn, dem Blute des Lamms, und wie die
Schlagworte jener Herde sonst noch heißen mögen, gewandt umzuspringen wußte.
    In Hermann, welcher alle diese Unanehmlichkeiten kennengelernt hatte, regte
sich der alte Eifer, zu helfen. Der Oheim bezeigte sich immer freundlicher gegen
ihn, sein Widerwille schien verschwunden zu sein, er hatte die Gesellschaft
unsres Abenteurers gern, und schenkte ihm über manche Dinge Ver-traun. Dieser
bedachte nun schon dankbar im stillen, wie das Fräulein dennoch zur Verlegung
ihres Wohnsitzes auf eine zarte Weise zu vermögen, das Naturell des wilden
Knaben in die dem Oheim gefälligen Wege zu leiten, und die widerstrebende
Geistlichkeit biegsamer zu machen sein möchte, hatte auch über alle diese Dinge
bei sich einen Plan entworfen, in welchem jedes Hindernis beseitigt war, als ihn
eine Mitteilung des Edukationsrats stutzig und an diesen wohlgemeinten Entwürfen
irremachte.
    Es war ihm aufgefallen, daß der Rektor ihn sichtlich vermied, und wenn er
nicht ausweichen konnte, ihm nur mit Widerstreben Rede stand. Da er sich nun
durchaus keiner Verschuldung gegen den Schulmann bewußt war, so mußte er den
Grund zu jenem Betragen in einer allgemeinen Verstimmung des Alten suchen. Er
fragte den Edukationsrat bei Gelegenheit danach, worauf dieser versetzte:
»Allerdings hat meinen Freund das schlimmste Schicksal betroffen. Ein wundersam
scheinendes Glück führte nur dazu, sein Hauswesen heftig zu erschüttern, wo
nicht von Grund aus zu zerstören. Jener totgeglaubte, aus Rußland zurückkehrende
Sohn wurde von den Eltern, die ihn gleichsam aus dem Grabe wiederempfingen, mit
einer Mischung von Liebe, Graun und Mitleid aufgenommen. Der Vater, durch Ihren
Brief benachrichtigt, kaum seiner mächtig, holte den Verlornen aus der
Hirtenhütte ab, welche der Unglückliche eben hatte verlassen wollen, um in die
weite Welt zu schweifen. Man erschrak über seine Gestalt, sein Wesen, hoffte
aber durch Sorgfalt und Pflege ihn wieder zum Menschen zu machen.
    Aber es zeigte sich bald, daß diese Hoffnungen eitel gewesen waren. Der
Elende hatte zu viel gelitten, sein Physisches und Moralisches war zerrüttet.
Bald mußten die Eltern zu ihrem Schmerze sich überzeugen, daß Eduard zwar alles
Liebe und Gute, was ihm geboten wurde, sich gefallen ließ, daß aber kein
dankbares Gefühl in seiner Seele dadurch geweckt wurde. Nur die Not und das
Elend schienen ihn noch aufrecht gehalten zu haben, sobald ihn das bequeme,
gemächliche Leben im väterlichen Hause umfing, brachen jene herben Stützen
zusammen, und er versank von Tage zu Tage mehr. Ein unmäßiger Hang zu geistigen
Getränken begann sich zu äußern, den der Verwilderte auf alle Weise heimlich zu
befriedigen wußte. Bald nahm man Spuren des Irrsinns wahr, der endlich zur
Tobsucht führte. Die Paroxysmen dieses Zustandes zerstörten die letzten Kräfte
der Seele; es folgte eine stille Verrücktheit, in welcher er, unschädlich,
willen-und gedankenlos, nur noch so fortbrütet. Die Eltern haben ihn aus dem
Hause und zu guten Leuten getan, welche ihn verpflegen und am Morgen bei hellem
Wetter in die Sonne setzen, wo er dann, ohne sich zu bewegen, oder zu sprechen,
den Tag über sitzen bleibt.
    Der Gram über dieses Geschick warf die Mutter auf ein Krankenlager, von dem
sie nur langsam, schwer, erstanden ist. Der Unglückliche hatte den Stoff so
mancher Ansteckung in die Familie gebracht, die Wirkung seines Aufenthalts ist
die übelste auf die jüngeren Knaben gewesen. Zwischen den Konrektor und
Wilhelminen trat er wie ein Gespenst; sie gaben einander nach heftigen
Zwistigkeiten ihr Wort zurück, und der Verlobtgewesene hat sich einen andern
Wohnort gesucht. Kurz, diese Vorfälle bestätigen die Lehre, daß keiner
heimkehren muß, wenn er nicht mehr vermißt wird.«
    »Sie bestätigen noch eine andre Lehre!« rief Hermann sehr traurig aus. »Man
soll die Hände in den Schoß legen, und nichts für andre sinnen und tun; dann ist
man sicher, daß man ihnen nicht schadet. Was in der reinsten Absicht geschieht,
bringt Tod und Verderben, und wer seinen Nebenmenschen aus dem Wasser zieht,
kann ihn dabei erdrücken.«

                                Fünftes Kapitel

 
Er hatte gehört, daß Cornelie sich auf einer kleinen Meierei, unweit der
Fabrikbesitzungen befinde, wo sie die Molkenwirtschaft lerne. Dorthin war sie
vom Oheim gesendet worden, um die täglichen Berührungen zwischen ihr und
Ferdinand zu hindern, welche nach der Rückkehr des Mädchens bei dem Knaben einen
immer leidenschaftlicheren Charakter angenommen hatten. Ohne selbst recht zu
wissen, was er beginnen wollte, und ungeachtet er dem Oheim das Wort gegeben
hatte, nichts in dieser Sache eigenmächtig zu unternehmen, befand er sich eines
Tages kurz nach den erzählten Vorfällen auf dem Wege zur Meierei. Dieser führte
ihn an schroffen Felsen und bebüschten Hügeln vorbei, bis endlich im anmutig
grünsten Wiesentale sich das reinliche, rot und weiß angestrichene Gebäude
zeigte. Schönes, saubergehaltenes Vieh graste auf dem samtnen Rasen umher; unter
niedrigem Gesträuch, zwischen Gitterwerk eingehägt, scharrte und pickte
allerhand Geflügel; hübsche kräftige Mägde gingen mit ihrer Marktladung auf dem
Haupte durch das Tal den umsäumenden Hügeln zu; der blauste Himmel spannte sich
über der friedlichen Szene aus.
    Hermann betrat das Haus, in welchem ihm der frische Molkengeruch
entgegenduftete, mit einiger Beklemmung, da er von der Zusammenkunft mit
Cornelien einen heftigen und ängstlichen Auftritt besorgte. Niemand begegnete
ihm, und so ging er auf das Geratewohl nach einem Gemache, in welchem er ein
Geräusch vernahm. Die Türe öffnend, sah er Cornelien bei der ländlichen Arbeit
in Gesellschaft der Schaffnerin und einiger Dienerinnen.
    »Ich bin es, Cornelie, erschrecken Sie nicht!« sagte er. »Warum sollte ich
erschrecken?« versetzte sie unbefangen. »Ich habe Sie längst erwartet, da ich
wußte, daß Sie bei dem Oheim waren.«
    Sie wies ihn nach ihrem Zimmer und bat ihn, dort allein zu verweilen, bis
ihre Arbeit, welche sie nicht aufschieben könne, getan sei. Er ging durch das
Haus, welches von holländischer Reinlichkeit glänzte, betrat das Stübchen, und
sah sich dort von dem lieblichsten Bilde der Ordnung angelächelt.
    Nicht lange, so erschien Cornelie. Sie reichte ihm von freien Stücken die
Hand, begrüßte ihn mit dem traulichen Du, und da er, von ihrer Lieblichkeit
bezwungen, seine Lippen den ihrigen näherte, duldete sie, ihm zum Erstaunen,
seinen Kuß. »Warum bist du so lange ausgeblieben?« fragte sie. »Du warst in
meiner Nähe und ich erwartete dich täglich.«
    Hatte er sich vor Zwang und peinlichem Wesen gefürchtet, so setzte ihn
dieser unbefangne Empfang noch mehr außer Fassung. Um sich zu sammeln, bat er
sie, mit ihm einen Spaziergang zu machen, was sie gern gewährte. Sie führte ihn
auf einen Hügel, von welchem er den Überblick über das ganze Tal hatte. Man sah
nur dieses, und nirgends sonst menschliche Wohnplätze, weil die Turmspitzen der
benachbarten Ortschaften sich alle hinter den vorspringenden Hügeln verbargen.
Hiedurch erhielt die Gegend etwas unglaublich Stilles und Einsames. Dieser
Eindruck wurde noch dadurch vermehrt, daß hier seit Menschengedenken nur das
einfachste Geschäft, die Viehzucht betrieben worden war, das Geschäft, welches
dem Boden die wenigsten Spuren menschlichen Verkehrs aufprägt. Denn das Tier
wandelt da und dort über den Anger, sein Schritt furcht ihm keine Straße ein,
und was sein Zahn abrupfte, ist in wenigen Wochen wieder nachgewachsen.
    Hermann, der das heitre, lebenskräftige Mädchen neben sich in dieser
Abgeschiedenheit ansah, fragte sie, ob ihr diese, und ihre einförmige
Beschäftigung nicht doch bisweilen zuwider werde?
    »Niemals«, versetzte Cornelie. »Bin ich nicht eine Waise? Ist mein Los ein
andres, als dienstbar zu sein? Ich muß dem Vater herzlich danken, daß er mir
Gelegenheit bietet, die Hände zu rühren. Und dann fällt unter den Kühen und
Schafen auch so manches vor, was immer Abwechslung gibt. Da entsteht Zank und
Eifersucht, Versöhnung nebst allerhand Geschichten, wie unter den Menschen.
    Es ist ein trauriges Schicksal, keine Eltern zu haben«, setzte sie ernster
hinzu. »Dein Oheim und deine Tante wollten mich es nie fühlen lassen, und doch
konnte ich es wohl merken. Ich kann nie vergelten, was sie an mir getan haben,
und doch bin ich immer dessen mir bewußt gewesen, daß ich niemand angehörte.
Wenn von der Zukunft, von ihren Planen die Rede war, da hörte ich immer nur
Ferdinands Namen, und meinen nicht mit. Das hat sich mir tief eingeprägt. Aber
man lernt unter solchen Umständen früh, sich selbst helfen, und so jung ich bin,
so fühle ich doch, daß ich wohl allein durch die Welt kommen wollte. Das
Härteste erfuhr ich in dem Waldhause, wo du uns trafst. Die Mutter begehrte in
ihrer Fieberhitze zu trinken, Ferdinand und ich, wir kamen beide mit einem Glase
zum Bette, mich wies sie zurück und nahm von Ferdinand das Getränk an. Es war
freilich nur Phantasie, aber es kränkte mich doch sehr; ich setzte mich,
bitterlich weinend, in eine Ecke. Nicht lange darnach tratest du ein.«
    Unter solchen Gesprächen waren sie in das Tal hinuntergestiegen. Hermann
nahm wahr, daß die Hirten und Melkmädchen, Cornelien, wie sie an ihnen
vorüberging, mit einem Ausdrucke grüßten, der an Ehrfurcht grenzte. Ja, eine
junge schwarzbraune Dirne, die aus feurigen Augen schaute, sank vor ihr, wie vom
Gefühl überwältigt, in die Knie und legte die Hand Corneliens sich auf das
Haupt.
    Ein Lämmchen kam aus der Herde munter auf Cornelien zugesprungen, und gab
durch schmeichelnde Gebärden ein Anliegen zu erkennen. Sie beugte sich zu dem
zarten Tiere hinab, nahm ein Milchfläschchen aus dem Busen, und tränkte das
Geschöpf, welches sich vertraulich an die Knieende anschmiegte, aus der hohlen
Hand. Hermann betrachtete mit Vergnügen das reizende Bild. Nachdem sie ihr
mildes Geschäft vollbracht, erhob sie sich und sagte: »Das Närrchen hat seine
Mutter verloren, und obgleich ein andres mitleidiges Stück der Herde deren
Stelle schon oft bei ihm vertreten hat, so sucht es doch immer mich und mein
Milchfläschchen, wenn ich mich zeige.«
    Alles, was Hermann hier sah und hörte, gab ihm das Gefühl eines süßen
Friedens, und er malte sich mit Entzücken das Bild der Häuslichkeit aus, welche
ihm Cornelie gewähren würde. Denn daß sie nicht länger sich seinem treugemeinten
Werben widersetzen werde, war ihm nach dem traulich-liebevollen Empfange, den er
hier über alle Erwartung gefunden hatte, gewiß.
    Bei der Mahlzeit, die aus den einfachsten Gerichten bestand, war nur noch
eine dritte Person zugegen, die alte Schaffnerin. Ihre Verneigung, tief und
förmlich, verriet die ehemalige Klosterjungfrau, und wirklich war sie es. Sie
hatte den Oheim ersucht, ihr dieses Amt zu geben, und er, der jeder Tätigkeit
hold war, hatte ihren Wunsch gern gewährt, ihr überdies die Pension gelassen,
welche ihre übrigen Schwestern, die Hände im Schoß, verzehrten.
    Obgleich auch durch den Oheim aus dem gewohnten Lebenskreise vertrieben,
gehörte sie wenigstens nicht zu seiner Gegenpartei, und bildete durch ihre Reden
einen anmutigen Kontrast mit Theophilien. Sie verhehlte gar nicht, daß sie schon
im Kloster sich zu den Freidenkerinnen geschlagen habe, und daß ihr die Erlösung
aus der Klausur herzlich willkommen gewesen sei. Sie wußte hundert lächerliche
Geschichten von den kleinen Intrigen jenes Zwangszustandes zu erzählen, und wie
die Nonnen sich die lange einförmige Zeit durch allerhand seltsame Spielereien
verkürzt hätten.
    »Einer dieser Zeitvertreibe«, sagte sie, »war das Spiel mit dem Jesulein.
Jede der Klosterschwestern hatte so ein Püppchen in der Zelle, welches sie auf
das köstlichste aufputzte, alle Abende entkleidete, und mit zu Bette nahm. Man
nährte es, wartete es ab, behandelte es völlig wie ein lebendes Kindlein. Wenn
dann die Nonnen zusammenkamen, so erzählte eine jede, wie klug ihr Jesulein sei,
der einen ihres konnte schon lesen, ein andres lernte das Zimmerhandwerk, ein
drittes hatte der Mutter die Brust wund gesogen, daß sie Umschläge auflegen
müssen, und was der Possen mehr waren. Die Äbtissin sah der Sache lange nach,
endlich hielt sie sich doch in ihrem Gewissen verbunden, die fromme Tändelei dem
Beichtvater zu entdecken, durch den es vor den Bischof kam. Dieser traf
plötzlich eines Tages im Kloster ein, hielt eine strenge Visitation und predigte
scharf gegen Profanation der heiligen Dinge, worauf denn die Jesulein
abgeschafft werden mußten, und wir nicht mehr die Mütter Gottes spielen durften.
Einige Schwestern behaupteten aber nach diesem Verbote ganz treuherzig, das
Milchfieber zu haben.«
    Cornelie hatte bei dieser und andern derartigen Plaudereien still und
schweigsam gesessen. Höchst wohltuend war ihm die Sitte und Ordnung, welche, im
Gegensatze zu des Oheims Tafel, an diesem kleinen Tische herrschten. Servietten
und Tücher waren zierlich gefältelt, Schüsseln und Teller symmetrisch gestellt,
die Magd, welche aufwartete, und dies Geschäft flink und geschickt verrichtete,
säuberte nach jedem Gerichte Messer und Gabeln.
    »Wo hat sie das gelernt?« fragte Hermann die Schaffnerin, als Cornelie sich
nach Tische auf einige Augenblicke entfernte.
    »Es muß ihr so angeboren sein«, versetzte die Alte. »Bei dem Oheim hat sie
alles das freilich nicht absehn können, und die selige Tante verstand auch
nicht, diese Zierlichkeit in die alltäglichen Dinge des Hauswesens zu bringen.
Ich aber hatte hier mehrere Jahre lang einsam gehauset, und wenn man für sich
allein ist, hat man auf dergleichen nicht acht. Sobald sie herkam, fing sie an,
es so einzurichten, und in kurzer Zeit hatte sie jeden an diese Akkuratesse
gewöhnt. Überhaupt ist mir das Kind ein rechter Segen in der Meierei. Vorher
ging es zwischen den Hirtenknaben und den Mägden wild und liederlich zu; und
seit sie hier ist, hat sich auch das gegeben, ist alles keusch und sittsam
geworden. Es scheint, daß in ihrer Nähe nichts Unreines den Mut hat, sich
hervorzuwagen.«
    Er machte sich von der Alten, die gern noch fortgeschwatzt hätte, los, und
brachte einige Stunden des Nachmittags für sich zu, um seinen Entschluß in Ruhe
vorzubereiten. Aber ein solches Abwarten bringt den entgegengesetzten Erfolg
hervor; er wurde nur immer unruhiger und betrat gegen Abend mit starkem
Herzklopfen das Blumengärtchen, welches sich Cornelie neben dem Hause angelegt
hatte, und worin er sie ihre Pfleglinge begießen sah.
    Doch nahm er sich zusammen, trat zu ihr, ergriff die Gießkanne, und tränkte
die Pflanzen. Nachdem dies geschehen war, wobei ihm Cornelie lächelnd zugesehen
hatte, faßte er sanft ihre Hand, und sagte: »Du weißt, geliebte Cornelie, warum
ich gekommen bin.«
    »Ich kann es mir denken«, versetzte sie leicht errötend. »Und da du nun hier
bist, so wollen wir die Sache auch recht klar besprechen.«
    Sie gingen zusammen nach einer Laube und setzten sich. Noch hielt er ihre
Hand, die sie ihm ohne Widerstreben ließ. »Du hast mir nicht geschrieben!« rief
er. »Aber alles ist vergeben. Das Gedächtnis dieser lieblichen Stunden, die ich
heute mit dir verleben durfte, löscht jede bittere Rückerinnerung aus. Ich habe
es durchgedacht und durchgefühlt, Cornelie, nur deine süße Unschuld, deine holde
Stetigkeit kann mich dem Leben gewinnen, meinem Dasein die Grundlagen geben,
ohne welche es doch sonst früh oder spät versinken wird. Ich wiederhole die
Frage und die Bitte, die ich an jenem stürmischen Morgen tat, ich wiederhole sie
heute mit voller Ruhe und Sicherheit des Gemüts. Willst du die Meine sein? - Der
Oheim wird einwilligen, wenn er unsern Ernst sieht; sein Sinn hat sich gewendet,
er ist mir nicht mehr unfreundlich.«
    »Ich habe dich angehört, nun höre auch du mich an«, versetzte Cornelie mit
niedergeschlagnen Augen. »Daß ich mich nicht gegen dich verstellen kann, weißt
du, und mein Herz kennst du. Ich denke an dich, wo ich bin und weile, das war
seit der Nacht im Walde so bei mir entschieden, und mit Freuden ginge ich für
dich in den Tod. Es wäre mir auch kein größeres Glück auf der Welt, als wenn ich
dich so täglich einige Stunden sähe, oder wenn das nicht anginge, so wäre ich
schon zufrieden, wenn du nur abends im letzten Strahle der Sonne auf die Spitze
des Hügels dort trätest, der so grün in das Tal schaut, und ich dann dein Bild
von fern in mir empfinge, und es still mit mir zur Ruhe nähme. Sieh, so ist es
mit mir. Deinen Wunsch erfülle ich nicht, das ist auch beschlossen.«
    »Um Gottes willen«, rief Hermann bestürzt, und sprang auf, »was ist das?«
    »Bleibe ruhig, Lieber«, sagte Cornelie. »Wie übel wäre es, wenn wir jetzt
uns nicht zu finden wüßten. Du fragst mich, was das sei, was zwischen dir und
mir so hindernd steht? ich weiß es selbst nicht. Wie gern möchte ich, daß es
anders wäre, aber kann ich dafür, daß es nun einmal so ist? Die Tage, welche
deiner heftigen Erklärung im Hause des Rektors folgten, waren schrecklich, ich
hatte nie geglaubt, daß ich solche Schmerzen je würde zu ertragen haben. Ich war
dumpf, und wie zerstückt in mir, wüstes Wunderliches bedeckte meine ganze Seele,
ich hatte beinahe einen Haß gegen dich, und empfand Ekel vor mir selber. Nachher
klärte sich alles, ich wurde ruhig, mein Gefühl für dich schied sich recht
lieblich aus diesem Wust, aber neben demselben stand auch ganz fest der
Widerwille gegen eine Verbindung mit dir, und dieser ist durch nichts vermindert
worden.«
    »Sollte man nicht glauben, ein bleichsüchtiges, krankes Mädchen aus der
Stadt zu vernehmen?« murmelte Hermann dumpf vor sich hin. »Eine von denen, die
verzärtelt und überbildet, nur noch in Überspannungen und künstlichen Nöten
einen gemachten Halt für ihr Wesen gewinnen?«
    »Wie du mich kränkst«, sagte Cornelie leise. »Kaum verstehe ich, was du
meinst, aber recht hart muß es sein.«
    »Cornelie!« rief er überlaut, indem der gewaltsamste Schmerz Ströme von
Tränen aus seinen Augen trieb, »ändre dein Wort, sage mir etwas Gutes, Liebes!«
    »Ach, was hülfe es dir, wenn ich dich und mich betröge«, versetzte sie, auch
weinend, und drückte seine Hand mit der zärtlichsten Gebärde gegen ihre Brust.
    »Du beharrst bei deinem Entschlusse?«
    »O, daß ich dein Herz quälen muß!« rief sie, indem sie aufstand, und nach
dem Hause ging. Er machte eine Bewegung, ihr zu folgen, sie winkte, daß er es
unterlassen solle. Er schlug die Hände vor das Gesicht, und blieb eine Weile in
dieser Stellung. Als er wieder aufsah, war er allein. Er riß eine Blume vom
Stengel und warf sie wild weg. Die Sonne schickte ihre letzten glühenden Lichter
über die Hügel; er blickte starr hinein, bis er es vor Schmerz nicht mehr
ertragen konnte. Geblendet, taumelnd machte er sich auf den Weg, der zu den
Hügeln führte. »So muß dieser Tag enden, so!« rief er laut vor sich hin, und
lachte und schluchzte, daß die Begegnenden ihm scheu auswichen.

                                Sechstes Kapitel

 
Zwischen den Felsen, an Steinbrüchen und Abgründen vorbei, irrte sein Fuß, und
es war ihm gleichgültig, wohin er gelangen möchte. Da er des Weges nicht
achtete, so war er bald von dem gebahnten Pfade abgekommen, und mußte sich durch
Dornen und Schlinggewächse auf steilen Klippenstegen weiterarbeiten. Die
Anstrengung, welche ihm dies verursachte, die Pein, welche seine Hände von den
scharfen Dornen verspürten, brachte ihn wieder zum Gefühle seiner selbst, die
wildflutenden Gedanken fingen an zu ebben, er war fähig, einen reinen Schmerz
über Corneliens Verlust zu empfinden.
    Auf einer Höhe angelangt, wo niedriges Brombeergebüsch den Überblick über
einen beträchtlichen Raum gestattete, hörte er von weitem ein Geräusch, welches
wie Pferdegalopp klang. Obgleich es ihm unmöglich schien, daß jemand auf solchen
Felsen reiten könne, so mußte er sich doch bald davon überzeugen, denn aus dem
gegenüberliegenden Dickicht drang der Kopf eines Rosses hervor, welches der
Reiter zu gefährlichen Sprüngen durch diese Einöde anspornte. Wie erschrak
Hermann, als er in dem tollkühnen Reiter Ferdinand erkannte. Er rief ihm zu, zu
halten; der Knabe aber, als er Hermanns Stimme hörte und ihn sah, schien nur
noch verwegner zu werden, denn er drückte dem Tiere beide Sporen in die Seiten,
daß es in gewaltigem Satze vorwärts schoß, nach der Gegend zu, wo Hermann stand.
Es war grauenvoll anzusehn, wie die geängstigte Kreatur, schäumend vor Furcht,
und doch grausam vorwärts genötigt, über die nach allen Seiten hin tief zerrißne
Klippenhöhe setzte, stolperte, stürzte, und halb schon am Boden liegend, sich
immer wieder emporraffte. Endlich an einem senkrecht hinuntergehenden Abhange
glitt das Pferd aus, und schoß in die Tiefe. Hermann schloß entsetzt die Augen,
und meinte, da er sie wieder auftat, Ferdinands Leiche unten zwischen dem
spitzigen Gestein erblicken zu müssen; zu seinem Erstaunen aber sah er diesen
unversehrt aus der Tiefe heraufklimmen, während das Pferd unten lag und ächzte.
Wahrscheinlich hatten ihn, bügellos geworden, die Gesträuche im Falle
aufgehalten, während das Roß, in seiner stärkeren Last von nichts gehemmt,
unaufhaltsam hinabstürzte.
    Ohne seines beschädigten Tiers zu achten, trat der Knabe mit funkelnden
Augen auf Hermann zu. »Du bist bei ihr gewesen? Nicht? Warst du nicht bei ihr?
Ihr seid einig!« rief er mit von Zorn erstickter Stimme.
    »Beruhige dich«, versetzte Hermann, »keiner von uns wird sie haben, sie
entzieht sich uns beiden.«
    »Du lügst!« rief Ferdinand. »Habe ich je zu ihr gedurft? Schreckte sie mich
nicht immer von den Hügeln mit einem Blicke zurück, vor dem keiner standhalten
kann? Mit dem Blicke aus den großen, glänzenden Augen, die ich blindküssen
möchte, daß sie sich von mir leiten lassen müßte, wohin ich wollte. Aber du
sollst das nicht so ungestraft tun, du sollst sie nicht haben, und müßte ich
dir's in deinem Blute verbieten.«
    »Dazu kann Rat werden«, versetzte Hermann mit kaltem Spott. »Ich habe ein
Paar gezogner Lütticher Pistolen zu Hause. Komm mit, wir wollen laden, das Maß
nehmen, und wer den andern totschießt, der nehme Cornelien hin.«
    »Sacht!« rief Ferdinand, indem er sich einige Schritte zurückzog. »Mit dir
mich zu schießen, ist mein einziger Wunsch, aber erst will ich es vom alten
Kammerjäger lernen, den ich hier im Gebirg ausfindig machte, und wann ich ein
Kartenblatt im Fallen treffe, dann sollst du mir schon Rede stehn.«
    »Recht«, sagte Hermann, »du bist ein echter Kaufmannssohn, willst eine
sichre Spekulation auch auf deines Gegners Tod machen. Nun so lerne das Schießen
von deinem alten Kammerjäger, und wenn du es kannst, wollen wir uns
weitersprechen.«
    Er ging. Der Knabe blieb auf den Felsen zurück und überließ sich ganz der
Raserei wütender Eifersucht. Mehrere Tage lang blieb er unsichtbar.
    Hermann kam in später Nacht erst wieder heim. Er warf sich auf sein Lager,
drückte das Haupt in die Kissen, und versuchte zu schlafen, jedoch vergebens.
    Welche traurige Tage er nach diesem verlebte, wird jeder mitzufühlen wissen,
der die Gewalt reiner Empfindung kennt. Kein wildes Verlangen zog ihn nach
Cornelien, es war das lauterste Bewußtsein, daß er in ihr einen Halt für sein
zerstreutes, zweckloses Leben finden werde, und darin war er nun so schmerzlich,
und wie es schien, für immer gestört. Was sie zu ihrem Verhalten bewege, war ihm
unerklärlich. Er suchte nach geheimen Gründen, und der offenbare, welcher
vielleicht alles aufgehellt hätte, blieb ihm verhüllt.
    Den Oheim sprach er nur noch einmal an der Hügelgruft der Tante. Der alte
Mann war über den eigenmächtigen Schritt Hermanns sehr verdrießlich, und seine
Stimmung mochte durch die Besorgnis über das wilde Herumtreiben Ferdinands nur
noch übler geworden sein. Er barg dem Neffen seine Erbittrung nicht, und dieser
hatte alle Selbstbeherrschung, welche ihm die Rücksicht auf Alter und Verhältnis
zur Pflicht machte, nötig, um nicht einen schlimmen Auftritt herbeizuführen.
    »Du hast das gute Kind erschreckt, das war nicht recht, nicht löblich!« rief
der Oheim. »Vor meinem unsinnigen Knaben habe ich sie geborgen, nun kommt ein
andrer Störenfried, der auf ihre Ruhe einstürmt! Wie kannst du dich
rechtfertigen, ja, wie willst du dich nur entschuldigen?«
    »Sie kennen meine Absichten«, versetzte Hermann gelassen, »und in ihnen
liegt meine Rechtfertigung.«
    »Und warst du der Mann, sie zu realisieren?« fragte der Oheim. »Weißt du,
wer du bist, wem du angehörst? Hast du eine Familie? Es besteht alles in der
Welt nur durch Ordnung, Häuslichkeit, Bürgertugend; wer dagegen angeht, ist mir
verhaßt, er sei, wer er wolle. Mit Ehren habe ich mein Haus auferbaut, zu dem
ich Cornelien rechne, unsern Kreis hat nie eine vornehme Sünde, nie die
Leichtfertigkeit eines großen Herrn befleckt; still und fleißig, mäßig und
nüchtern haben wir unsre Tage hingearbeitet, das Unsrige vermehrt. In diesem
Lebensgange will ich, bis ich hier an der Seite meiner guten Frau ruhe,
verbleiben, und bin entschlossen, von dem, was mir lieb ist, alle Abenteurer,
Müßiggänger und Blendlinge fernzuhalten, deren Nähe uns andern doch nur Schaden,
Auflösung und Elend aller Art bringt.«
    »Ihre Vorwürfe sind zum Teil ungerecht, zum Teil verstehe ich sie nicht
einmal«, erwiderte Hermann.
    »Wohl dir, wenn du mich nicht verstehst; lies die Brieftasche, da wirst du
erfahren, was ich meine!« rief der Oheim, und stieg in sein Wägelchen, welches
die Burschen herangefahren hatten. Das Wägelchen setzte sich in Bewegung, ohne
daß der Oheim zu Hermann ein Wort des Abschieds gesprochen hätte.
    Dieser blieb auf einem Steine sitzen, und sah in dumpfer Betäubung den
Arbeitern zu, welche das Grabgewölbe austieften. Sein Herz zerrissen tausend
widrige Empfindungen, daß alles, was so freundlich sich anzulassen geschienen
hatte, nun so hart sich löste.
    Er fühlte seine Schulter angerührt und wendete sich. Theophilie stand hinter
ihm. »Es ist sonst meine Art nicht, diese Region zu besuchen«, sagte sie, »aber
da ich vom Tale aus Sie hier so traurig sitzen sah, und den Wortwechsel mit dem
Oheim gehört hatte, so trieb mich die Neugierde her. Was hat es mit ihm
gegeben?«
    »Er beschalt mich ohne Grund, und hielt eine Lobrede der Bürgertugend, von
der ich die Veranlassung bei dieser Gelegenheit, und an diesem Orte nicht
einzusehen vermag«, sagte Hermann.
    »Bürgertugend!« rief Theophilie spöttisch. »Und fühlt er sich denn so
sicher, der ehrenfeste, tugendbelobte Bürgersmann? Es ist ein eignes Gefühl,
eine frohe Genugtuung, seinen Feind in der Gewalt zu haben. Denn es kostet mich
nur ein Wort, so fällt dieser aufgespreizte Bürgerstolz, dieses Prunken mit
unbefleckter Häuslichkeit zusammen, wie ein Kartenhaus.«
    
    Sie wollte sich rasch entfernen, und schien zu bereun, was sie gesagt hatte.
Hermann hielt sie zurück. »Abermals vernehme ich Reden aus Ihrem Munde, welche
mir in Zusammenhange mit Entdeckungen der Mitternacht zu stehn scheinen«, sagte
er. »Entweder lehren Sie mich diese vergessen, oder geben Sie mir das volle,
wenn auch schreckliche Licht.«
    Sie stutzte. Er erzählte ihr, was er in tiefer Nacht von ihren unbewußt
plaudernden Lippen erhorcht hatte. Ihre leichtfertige Natur brach in ein
herzliches Gelächter aus. »Nun«, rief sie, »da sieht man, daß es sogar
gefährlich ist, einen Mann im Sarge neben sich liegen zu haben! Was für schönes
Zeug hätten Sie da von mir erfahren können! Also ich spreche im Schlafe, das ist
etwas, was ich noch nicht wußte, und was mich bestimmen wird, in Zukunft beim
Schlafengehn ein Papagenoschloß auf den Mund zu legen, denn nicht immer möchte
man so diskrete Wandnachbarn haben.«
    Er unterbrach diese Reden mit heftig eindringenden Erkundigungen. »Lassen
Sie es doch gut sein«, versetzte sie, »begnügen Sie sich mit dem, was Sie
hörten.«
    »Nein!« rief er. »Es ist unsre Natur, daß wir alles zu ergründen streben bis
auf den letzten Schauer des Abgrunds. Es betrifft meine Familie, Sie sind mir
die Aufschlüsse, welche ich begehre, schuldig.«
    »Ungestümer Mensch! Hätten Sie meinen Schlaf nicht belauscht, so erführen
Sie doch nichts. - Hören Sie denn; die Arbeiter haben Feierabend gemacht, wir
sind allein. Ihr Oheim tut nicht wohl, sich an dieser Stelle mit seiner
Familienehre zu brüsten, und lächerlich ist es, daß er hier, hier oben ein
Monument ehelicher Liebe und Treue mit so vielem Aufwande in Erz und Marmor
prunken lassen will, denn hier, gerade hier war es, wo die zärtliche Gattin in
linder lauer Mondnacht mit meinem Bruder die ersten leidenschaftlichen Schwüre
wechselte, und deshalb hatte die Frau den Ort so lieb; er erinnerte sie an die
glühende Stunde, welche die verbotne Wonne ihres sonst armen und traurigen
Lebens schuf.«
    Hermann lag mit dem Gesichte auf der Lehne des Stuhls. Theophilie fuhr fort:
»Die Tante hatte in halber Kindheit den Oheim heiraten müssen. Sie war ein
lebhaftes Mädchen voll Feuer und Einbildungskraft gewesen. Nun, was einem
solchen Geschöpfe dieser Herr Gemahl bieten konnte, vermögen Sie so einzusehn.
Sie hat mir nachmals, als ich ihre und ihres Verhältnisses Vertraute geworden
war, gestanden, daß sie unter den Comptoirbüchern und Zählbrettern des
rechnenden Eheherrn oft dem Selbstmorde nahe gewesen sei. Mein Bruder trat mit
Ihrem Oheim in Verbindung, er bemerkte die junge, in ihrem Darben anziehende
Frau, und von dem Augenblicke an war die Sache zwischen ihnen entschieden. Ihm
widerstand zu seiner Zeit kein weibliches Herz, er gab ihren Lippen freilich
eine andre Speise als der gute Kommerzienrat, und rührend ist mir gewesen, wie
sie mir noch auf ihrem Sterbebette, ungeachtet aller Gewissensskrupel, die ich
ihr nicht ausreden konnte, klagte, sie werde, wenn sie noch einmal anfinge zu
leben, dieser Liebe sich dennoch wieder ergeben müssen.
    Mein Bruder widmete ihr die heftigste Leidenschaft; es war das letzte
Auflodern seiner Natur, die sich noch einmal in ihrer ganzen Flammenpracht
zeigen wollte, bevor sie erlosch. Er dachte auf Entführung, sie sollte sich
scheiden lassen, und als diese Wünsche an den Bedenken der Tante, welche ihren
Ruf über alles schätzte, scheiterten, stürmte er seinen Kummer und Verdruß in
der unbändigsten Verschwendung aus. Der Oheim mochte mit stiller Schadenfreude
zusehn, wie mein Bruder sich ihm rücksichtslos in den gefährlichsten
Verschreibungen hingab, er wußte nicht, welch eine Unruhe es war, die seinen
Schuldner trieb, die unerschwinglichsten Zinsen zuzusagen, und wie der Graf sich
denn doch anderweit im Hause des Bürgers entschädigte.
    So gewann Ihr Oheim Geld und Land, und verlor die Frau. Mir, die ich ihn
seit dem Beginne dieser Dinge herzlich haßte, war es recht erquicklich, zu
sehen, wie der Mann, welcher sonst das Gräschen wachsen hörte und die
Sonnenstäubchen zählte, in betreff der nächsten Angelegenheiten taub und blind
war. Seine Neigung zu der Tante wuchs, je weiter diese in ihrem Herzen von ihm
hinwegtrat, wobei er, echt spießbürgerlich, auf alle die Zeichen der
Entfremdung, welche einem kundigen Auge nur zu offenbar waren, durchaus nicht
achtete, sondern vermutlich meinte, sie müsse ihn, weil sie sein angetrautes
Weib sei, auch lieben. Als nun endlich nach langem Hoffen und Harren ein
Söhnlein erschien, da war des Familienglücks kein Maß und Ziel. Es kommt alles
zu seinem Gleichgewichte, und zu seiner Vergeltung; diese Erfahrung tröstet
einen, wenn man dem Verlaufe der Sachen in der Welt zusehn muß, ohne glücklich
geworden zu sein. Meinen Bruder richtete die Torheit für die schöne
Kaufmannsfrau vollends zugrunde, und sein Verderber handelte sich von ihm die
Schande ein. Denn selbst die Zession, womit Ihr Oheim unsre Verwandten
ängstiget, ist doch nur ein Denkmal der Unehre. Julius wollte auf sein Kind, auf
das Kind seiner heimlichen Entzückungen, die Ansprüche auf die Standesherrschaft
übertragen, und deshalb stellte er jene Akte dem Titularvater aus.«
    Hermann fuhr heftig auf. »Das ist nicht wahr!« rief er, sich selbst
vergessend, aus.
    »Ei, ei, mein Herr«, versetzte Theophilie, »eine Lügnerin nannte mich bis
jetzt noch niemand. Ich versichre Sie, Ihr Oheim hat so wenig Anteil an seinem
sogenannten Sohne Ferdinand, als ich an den Bergwerken von Peru. Wollen Sie mir
nicht glauben, so lesen Sie die Liebesbriefe meines Bruders und Ihrer Tante,
welche sich in meinem Gewahrsam befinden, und alles, was ich Ihnen erzählen
mußte, mit vielen schwärmerischen Ausrufungen bestätigen. Sind Sie noch so jung,
zu glauben, daß ein Paar Verliebter sich auf die Länge damit begnügt, in den
Mond zu sehen, oder Vergißmeinnicht am Bache zu
    pflücken?«
    »Die Briefe!« rief Hermann. »Das also waren die Briefe, wovon die
unglückliche Frau im Försterhause auf ihrem Krankenlager so ängstlich
phantasierte! Ich bitte Sie um alles in der Welt, vernichten Sie diese Urkunden
der sträflichsten Verirrung, lassen Sie sich von Ihrer Leidenschaftlichkeit
gegen meinen Oheim nicht hinreißen, und schonen Sie das Andenken Ihres Bruders,
einer Frau, welche Sie ja selbst Ihre Freundin nannten!«
    Sie wollte sich seinem Andringen entziehn, und meinte, es sei immer gut, die
Waffen in der Hand zu behalten. Allein er ließ nicht ab, er wußte so gutmütig zu
flehen, und ihr Herz, welches im Grunde nicht schlecht war, so in Bewegung zu
setzen, daß sie endlich mit dem Ausrufe: »Sie sind ein Narr!« nachgab. Er durfte
sie in ihre Wohnung begleiten, wo beide ein Kaminfeuer entzündeten, und mehrere
Pakete Briefe und Billette auf buntem oder goldgerändertem Papier, aus welchem
Locken, getrocknete Blumen und Bandschleifen in nicht geringer Anzahl
herausfielen, den Flammen opferten. Als das erste Paket verbrannt war, hatte
zwar Theophilie Reue verspürt, und die übrigen vor der Vernichtung bewahren
wollen, allein sein Eifer siegte über sie, und da er von ihr zuletzt nach
manchem weigernden Worte das feierliche Versprechen erhielt, nie ihre Kunde von
diesen geheimen Sünden gegen den Oheim benutzen zu wollen, so schien dessen Ruhe
wenigstens für diese Welt gesichert zu sein.

                               Siebentes Kapitel

 
Hermanns erster Gang nach der Rückkehr in die Stadt war zu Wilhelmi. In seinem
Quartiere hörte er, daß der Freund zur Meyer in das Haus gezogen sei. Dort
vernahm er von einem Bedienten einen abermals erfolgten Wechsel der Wohnung.
Bestürzt meinte er schon, daß sich auch hier unangenehme Dinge ereignet haben
möchten, als er Madame Meyer im Gespräch mit einigen Handelsleuten die Treppe
herabkommen sah. Es wurden Bestellungen gegeben, und die Dame schien in diese
Geschäfte so vertieft zu sein, daß sie selbst der Anwesenheit Hermanns eben
keine Aufmerksamkeit widmete. Sie rief ihm flüchtig die jetzige Wohnung
Wilhelmis zu, und sagte bescheiden errötend, daß unter den eingetretnen
Verhältnissen eine kurze Trennung schicklich gewesen wäre, und daß ihm der
Freund viel zu erzählen haben würde.
    Im neuen Quartiere fand er Wilhelmi ebenfalls nicht. Um die Zeit
hinzubringen, begab er sich nach einem öffentlichen Garten, wo er hoffen durfte,
Bekannte zu treffen. Einer derselben, ein Hausfreund der Madame Meyer, und einer
der Spottvögel, nahm ihn sogleich beiseite, und fragte ihn, ob er die Neuigkeit
des Tages schon kenne? Ohne seine Antwort zu erwarten, fuhr er fort: »Saturn und
Pallas sind in Konjunktion getreten, Wilhelmi und die Meyer haben sich verlobt.«
    Nichts hätte ihn mehr überraschen können, als diese Nachricht, die bei
Wilhelmis krittelndem Sinne und der von Madame Meyer oft ausgesprochnen
Ehescheue auch wirklich sehr auffallend war. Er fragte den Spötter nach der Zeit
und dem Einhergange dieses Vorfalls, worauf er eine Stadt- und Tagesgeschichte
zu hören bekam, von welcher wir freilich nicht wissen, wieviel davon der
Wahrheit und wieviel der Läst-rung angehörte.
    »Unsre Freunde«, berichtete der Spötter, »sind unter lauter
Kunstbestrebungen auf den Weg der Natur geraten. Schon lange hatten wir eine
Annäherung zwischen beiden bemerkt; die Vereinigung der Hälften des Sankt
Stephansbildes mochte die der Herzen gewaltsam nach sich ziehn, aber den
eigentlichen Ausschlag gab doch ein verfehltes Fest zu Ehren des byzantinischen
Stils.«
    »Wie soll ich das verstehn?« fragte Hermann.
    »Sie wissen«, versetzte der Spötter, »daß die Meyer mit fester Treue an
jenen langen spinnenbeinigen Gestalten, an den gebräunten Schwarten und
glitzernden Goldgründen hangengeblieben ist, welche die übrige Welt nun auch
schon wieder zu ermüden beginnen. Das wissen Sie aber nicht, und wir wußten es
auch nicht, daß sie im stillen beschlossen hatte, das Ihrige werktätig zur
Auferweckung dieses kindlichen Stils beizutragen.
    Eines Tages, kurz nach Ihrer Abreise, erhielten die nächsten Freunde des
Hauses Einladungen zu einem Frühstücke. Sie waren nicht förmlich, sondern der
eine sollte dem andern wissen lassen, daß, wenn man sich von ohngefähr zu der
und der Stunde einfände, man willkommen sein würde. Wir schlossen aus diesen
Anstalten zu einer Vereinigung durch Zufall, daß etwas Besondres im Werke sein
müsse, und verfehlten nicht, uns sämtlich einzustellen.
    In einem Vorgemache trafen wir Wilhelmi, der uns unter allerhand Gesprächen
dort zurückhielt, dann wie zufällig die Tür öffnete, und uns in die Kapelle
führte, wo uns denn durch Zufall der Anblick eines lebenden Bildes ward. Die
Meyer stand nämlich, durch Diadem, gescheiteltes Haar und altdeutsches Gewand
der heiligen Elisabeth verähnlicht, in einer Blende, zu welcher Stufen
emporführten, und reichte aus einem Korbe, den ein schöner Knabe ihr vorhielt,
Semmeln und Wecken an arme Leute, welche von den Stufen oder von dem Fußboden
der Kapelle in mannigfaltigen Stellungen zu ihr emporsahn. Einige Dienstmägde in
ansprechender Kleidung vollendeten die Gruppe, welche wirklich ein recht artiges
Tableau bildete. Die Zofen verrieten durch ihr Blinzeln, daß sie uns wohl
bemerkten, während die Meyer mit niedergeschlagnen Wimpern tat, als habe sie
unser leises Eintreten nicht wahrgenommen, und durch Wählen und Verwerfen der
Eßwaren im Korbe die armen Leute in ihren Stellungen festzuhalten wußte.
    Endlich mußte man uns aber doch sehen, und nun löste sich das lebende Bild
schnell auf. Die heilige Elisabeth kam, anscheinend überrascht, von den Stufen
herab, bewillkommte uns höflichst, der Junge mit dem Brotkorbe lief davon, ihm
folgten die armen Leute, und auch die Dienstmägde verloren sich still durch
Seitentüren.
    Man servierte uns hierauf in der Kapelle Schokolade und Likör, doch wußte
die Meyer das Gespräch durchaus in einer religiös-gemütvollen Schwingung zu
erhalten, wobei ihr Wilhelmi trefflich sekundierte. Nur die Vertrautesten des
Hauses waren eingeladen worden; die Gesellschaft betrug nicht über zehn
Personen.
    Wie gewöhnlich, wurde nur von Kunst gesprochen. Die Meyer äußerte
fromm-seufzend den oft vorgetragnen Wunsch, daß die Maler sich doch nur alle
erst zu jener ältesten kindlichsten Auffassung zurückwenden möchten, durch
welche allein das Höchste und Tiefste darzustellen sei.
    Das letztere wurde ihr zwar in diesem zu gefälliger Nachgiebigkeit
eingewöhnten Kreise einstimmig zugestanden, dagegen erhoben sich bescheidne
Zweifel, ob jene alte Kunst mit Glück wieder heraufzubeschwören sei. Man hat
doch nun einmal Jahrhunderte hindurch seinen Blick für die menschliche Gestalt,
wie sie ist, und für die übrigen Dinge, wie sie wirklich erscheinen, geöffnet,
sagten einige. Wie sollte man also die Augen wieder verschließen können, und den
Menschen zumuten dürfen, anstatt der Muskel eine Linie, gewissermaßen eine
Chiffre anstatt des verständlich ausgeschriebnen Worts anzunehmen.
    Da diese Sätze, welche in mannigfachen Nutzanwendungen erläutert wurden, den
gesunden Menschenverstand für sich hatten, so trieben sie unsre gute Wirtin
etwas in die Enge.
    Sie warf einen ängstlichen Blick auf Wilhelmi, der denn auch die Stimme
erhob und sich also vernehmen ließ:
    Die Kunst, sagte er, sieht wohl nie die Dinge, wie sie sind, hat sie nie so
gesehn, und noch weniger in ihrer Reinheit jemals versucht, sie so nachzubilden.
Wollte man dies annehmen, so käme man auf jenes System von der Nachahmung der
Natur zurück, welches denn wieder den Gemälden den höchsten Wert beilegen würde,
in welchen sich die getreuste Abschrift der menschlichen Haut mit allen Haaren,
Mälern, Warzen und Schrunden zeigt. Diese Wahnmeinungen sind aber abgetan, und
man braucht sie kaum noch zu bestreiten.
    Aber was sieht denn die Kunst, und was versucht sie darzustellen? fragte
jemand.
    Den Geist in der Natur, versetzte Wilhelmi, oder vielmehr die Form, welche
der jedesmaligen Evolution des Geistes draußen in der Welt der Erscheinungen
entspricht. Die Kunst ist geistiger Abkunft, sie erscheint immer im Gefolge
irgendeiner großen religiösen, philosophischen oder poetischen Bewegung, selten
mit ihr zugleich, meistenteils etwas nach ihr. So schuf Phidias in seinem
erhaben-strengen Stile gewissermaßen noch einmal die ernsten Betrachtungen des
Thales und der Pythagoräer aus, welche dieser Kunstepoche vorangegangen waren,
so waren die späteren schönen und anmutigen Werke Nachklänge der allgemeinen
Geistesblüte der Griechen, in welcher die reichste Mannigfaltigkeit nur die
einfachste Harmonie umkleidete.
    Und um nun auf unsre byzantinischen Bilder zu kommen, so sehe ich in ihren
steifen, schmalen, langen Gestalten, in ihrer symmetrischen Anordnung
keinesweges eine so unschuldige Kindlichkeit, die nicht weiß, was sie will und
erstreben möchte. Vielmehr erscheint mir hier auf der Holztafel und in Farben
dieselbe Richtung, welche sich kurz zuvor auf dem reingeistigen Felde der
Scholastik veroffenbart hatte. Das Christentum hatte die Welt von Grund aus
umgekehrt, und der menschlichen Seele ein Gebiet eröffnet, auf welchem sie sich
nur tappend bewegte. Durch die Scholastik suchte sie sich zu orientieren, das
schwankende Göttliche auf die Festigkeit des Begriffs zu bringen, das
unerklärbar-Eine durch die Entgegensetzungen dem Dialektik dem Verstande
anzunähern. Die erste Kunstform, welche nach der Scholastik, und zum Teil noch
gleichzeitig mit den späteren Entwicklungen derselben durch Occam, auftrat,
zeigt nun alle diese Elemente vereinigt, und zugleich das Ehrwürdige, wie das
Subtile und Dürftige jener Richtung. Ganz bewußt, mathematisch-streng, nicht
etwa schwachgemütlich bildet der Kirchenglaube die Grundlage der Werke, von
diesem gehn sie aus; in der Steifheit und Magerkeit der Formen erscheint der
Begriff, und in der symmetrischen Anordnung die Dialektik, kurz jene Bilder sind
nichts als gemalte Scholastik.
    Diese verfiel, der Glaube verlor von seiner Strenge, der Geist suchte in
Freiheit sein Ziel, und konnte auf diesem Wege der ganzen Fülle der Realitäten
nicht entbehren. Wieder treu diesem Vorgange schreitet die Kunst der Periode
nach, von welcher Cimabue und Giotto die Anführer sind. Das Strengkirchliche
tritt mehr und mehr zurück, Maria wird ein schönes, wunderbares Weib, Christus
ein begeisterter Lehrer, statt der symmetrischen bildet sich die dramatische
Gruppe aus, und wenn die Maler nun allerdings Muskeln statt der parallelen und
triangulären Linien malen, so sind es doch Muskeln in Handlung, mithin nur
Träger einer geistigen Bewegung. Auch hier ist es nicht die sinnliche Natur,
welche gesucht wird, sondern der Geist spiegelt in ihr, welche alle Bilder
wiedergibt, nur seine eigne Emanzipation ab.
    Jene Periode erreicht ihren Gipfel und stirbt darauf in kranken Zuckungen
nach und nach ab. Die Symptome des Verfalls sind trockne Empirie, wollüstiger
Materialismus, kokettierende Selbstsucht. Alle diese Übel hat die Kunst
mitgelitten.
    Wir sind nun auf dem Punkte angelangt, wo wir uns von geistiger Schwelgerei
übersättigt fühlen, das heftigste Bedürfnis nach einem Obersten, Leitenden
empfinden, und uns selbst einen gewissen Schematismus gefallen lassen würden,
wenn er nur dahin führte, in unsre Unordnung Ordnung zu bringen. Ich frage:
Liegen einer solchen Stimmung die freien, sinnlichglänzenden Kunstwerke nahe?
Wird uns aus den fliegenden Gewändern, aus dem gefälligen Faltenwurfe, und den
runden Gliedern und Formen nicht immer eine gewisse Leere und Kälte
entgegenhauchen? Wird unser nach der Einheit der Regel schmachtender Geist nicht
eine innigere Wahlverwandtschaft mit den alten strengen, symbolischen Bildern
empfinden? - Und in diesem Sinne muß ich unsrer Freundin vollkommen recht geben,
und wenigstens meinesteils auch so viel behaupten, daß wenn in unsrer Zeit eine
eigentlich große Kunst entstände (was ich aber aus vielen Gründen für mehr als
zweifelhaft halte) diese mit der sogenannten byzantinischen eine starke
Ähnlichkeit haben müßte.
    Diese Rede, welche manchen Widerspruch fand, wurde von Wilhelmi mit so
geschickten und glänzenden Wendungen verfochten, daß er endlich alle Opponenten
zum Schweigen brachte. Die Meyer genoß ihren Triumph, und holte leise ein paar
uns noch unbekannte Täflein herbei, von welchen allerhand heilige Gestalten, so
schmal, als man sie nur verlangen konnte, auf Goldgründen die Beschauer ansahn.
Eine allgemeine Erbauung griff um sich; man fragte die Besitzerin, aus welchem
Kloster diese Schätze herrührten, welche jeder anwesende Kenner unbedenklich dem
dreizehnten Jahrhundert zuschrieb.
    Unsre Wirtin lächelte und sagte: Freund Wilhelmi zweifelt an dem Aufblühn
einer großen Kunst unter uns, so viel ist aber gewiß, daß es Gemüter heutzutage
gibt, in welchen die ganze Begeisterung jener alten Meister schlummert. Ja,
meine Freunde, diese Tafeln, von welchen Sie glauben, sie seien ein halbes
Jahrtausend alt, sind vor noch nicht zwei Monaten, und hier in meinem Hause
gemalt.
    Sie weidete sich an dem Erstaunen der Gesellschaft, und fuhr fort: Ich halte
einen frommen Jüngling bei mir verborgen, welcher diese Bilder verfertigt hat.
Durch Zufall machte ich seine Bekanntschaft, und fühlte mich verpflichtet, ihm
fortzuhelfen, da ich sah, daß der Geist der Väter auf ihm ruhe. Noch mehreres
als dieses hat er bereits geliefert. Ich sehe Ihr Erstaunen über das wundersame
Talent, und da wir so freundlich beisammen sind, so erlauben Sie mir, ihn unter
Ihnen einzuführen, Ihrer Huld und Gunst ihn zu vertrauen. Gewiß, Sie werden ihn
lieben und fördern, wie ich. Gegenwärtig malt er an einem Heilande, mit mystisch
geschlitzten Augen, welcher die Welt segnet, überaus ähnlich einem lieben Bilde,
dessen ich mich aus einer böhmischen Kirche erinnre. Wenn es Ihnen ebenso viele
Freude macht, wie mir, das stille Weben des Genius zu belauschen, so folgen Sie
mir zu jenem Schiebefensterchen, durch welches ich oft stundenlang, von ihm
unbemerkt, in seine stille Werkstatt blicke, und meinem Angelo (denn so nenne
ich ihn wegen seines engelreinen Gemüts) zusehe.
    Wir erhoben uns, und zufällig war ich in dem Zuge nach dem Schiebefenster
der vorderste. Ich schob sacht das Vorhängelchen von den Scheiben hinweg, und
sah in die Werkstatt des jungen Byzantiners. Hier bekam ich aber etwas zu
schauen, worauf ich keinesweges gefaßt war, und welches mir zugleich bewies, daß
unsre Zeit wenigstens noch zwischen der Sehnsucht nach dem Symbolischen und dem
Verlangen nach sinnlicher Naturwahrheit sich schwankend mitteninne hält. In der
Werkstatt lag nämlich auf einem dunkelroten Teppich, der über ein Ruhebett
gebreitet war, ein schönes Mädchen, in dem Zustande, wie sie Gott der Herr
erschaffen, und in der Stellung der Danae oder Leda; denn der Einzelheiten
erinnre ich mich so genau nicht mehr. Der Byzantiner stand neben ihr, mit Kohle
und Malerstock bewaffnet, und rückte an ihren Gliedmaßen, um die Stellung noch
natürlicher zu machen.
    Ich hütete mich wohl, meine Überraschung laut werden zu lassen, sondern
trat, nachdem ich einige Sekunden dieser keinesweges unerfreulichen Anschauung
genossen, still zurück. Nach mir gelangte ein Pietist zum Schiebefenster,
welcher in ein Gebetbuch geschrieben hatte, er bezeuge mit seiner Hand, daß der
Herr an ihm ein Zeichen gesetzt habe. Dieser sagte auch kein Wort, sondern
seufzte nur nachdrücklich, und zog dann den Kopf, scheinbar nicht ohne
Widerstreben, hinweg. Bis dahin war alles leidlich gegangen; nun aber wollte
eine alte Dame das Weben des Genius sehen, legte Augen und Nase dicht an das
Glas, fuhr aber dann mit einem fürchterlich zu nennenden Geschrei zurück. Dies
hörten der Byzantiner und die Nackte; sie sahen die fremden Zuschauer hinter den
Glasscheiben. Rot und sprachlos stand der junge Mann da, stampfte mit den Füßen,
und hielt den Malerstock gleichsam drohend in die Luft; das arme Geschöpf
schlüpfte hinter die Staffelei, welche sie nicht ganz verdeckte.
    Die Wirkung dieses so ganz unerwarteten Ereignisses war außerordentlich. Wir
jüngeren Leute sahen verlegen vor uns hin, und taten, als ob wir uns schämten,
der Pietist faltete die Hände und blickte gen Himmel, die alte Dame eiferte
gegen die Meyer, welche, durch einen flüchtigen Blick in die Werkstatt auch von
dem Unheil in Kenntnis gesetzt, wie vernichtet dastand, und sich auf Wilhelmi
lehnte. Umsonst war dessen Trostspruch, daß es ja nur ein Modell sei, sie
flüsterte ihm unter zornigen Tränen zu, er solle den sittenlosen Heuchler auf
der Stelle aus dem Hause schaffen. Einige junge Mädchen, welche sich im Zuge
verspätet hatten, und nun neugierig herandringen wollten, wurden von der alten
Dame mit der Eröffnung, daß eine Fledermaus dort umherschwirre, die sich ihnen
leicht in die Haare setzen könne, zurückgehalten.
    Nachdem Wilhelmi seinen strengen Auftrag in der Stille ausgeführt hatte, und
wir wieder zu unsern Sesseln in der Kunstkapelle gelangt waren, fühlten wir
wohl, daß fernere gesellschaftliche Freuden schwerlich geraten möchten, und
wollten uns in schicklicher Weise entfernen. Leider aber hatte die Meyer einen
fremden durchreisenden berühmten Künstler auf ihren Byzantiner bitten lassen, zu
dessen Veröffentlichung und Ruhm der Tag ausdrücklich von ihr bestimmt worden
war. Dies erfuhren wir durch einige Reden Wilhelmis, als wir der beim Abschiede
empfangnen Einladung uns entziehen wollten. Unter solchen Umständen wäre ein
Außenbleiben unhöflich gewesen, und so stellten wir uns denn sämtlich, mit
Ausnahme der alten Dame, am Abend wieder ein, obgleich mir von einem Tage, der
so quer begonnen hatte, nichts Gutes ahnte, und die verstörten Augen der Wirtin
zu erkennen gaben, daß ihr die härteste Strafe lieber gewesen sein würde, als
eine zierliche, im heiligen Geiste der Kunst versammelte Gesellschaft.
    Wir kamen in Zimmern zusammen, wo wir früher nie waren empfangen worden,
weit von der Kapelle und von den Sammlungen der alten Periode. Papiertapeten
bekleideten die Wände, gleichgültige elegante Meubles standen umher. Nur ein
Gemälde war vorhanden, das Bildnis des seligen Meyer, im braunen Frack, von
Weitsch gemalt. Es hing über dem Sofa; wie ich hörte, hatte der verstorbne
Eheherr diese Gemächer bewohnt.
    Das Gespräch lahmte, und wurde eigentlich nur von dem fremden Künstler im
Gange erhalten, den ein Kreis andächtiger Verehrer umgab. Er erzählte viel von
seinen Reisen, von seinen Bekanntschaften mit Kaisern und Königen, wobei eine
angenehme Selbstgefälligkeit zum Vorschein kam, die unter uns, wie Sie wissen,
nie ihre Wirkung verfehlt. Seine beiden Knaben, junge mutwillige Eulenspiegel,
trieben sich umher und verübten allerhand Possen, welche die Zeit hinbringen
halfen. Zuletzt, und ziemlich spät, erschien unser Dichter, welcher sein
neuerdings bedeutend angeschwollnes Manuskript mitbrachte und nach kurzer
Weigerung sich bereitwillig finden ließ, daraus die zuletzt ausgearbeiteten
Kapitel vorzutragen.
    Nun war er aber leider an die Darstellung des fünfzehnten Jahrhunderts
geraten und hatte diesem wegen seiner Wichtigkeit die gründlichste Durchführung
gewidmet. Besonders erschöpfend handelte er die Frage ab, ob die Kunst jener
Zeiten noch eine religiöse zu nennen sei? und hatte das Für und Wider nach allen
Richtungen hin in seinen Versen versammelt.
    Die Terzinen wälzten sich wie ein endlos flutender Strom daher, eine Stunde
nach der andern schlug, und noch war kein Ziel der Sache abzusehn. Ich
betrachtete zu meiner Unterhaltung die Gesellschaft ringsumher, und sah die
verschiedenartigsten Versuche, sich durch tiefes Atemholen, Rücken auf dem
Stuhle, Spielen mit den Uhrketten usw. munter zu erhalten.
    Nur die Höllenstrafen sind ewig, jede Vorlesung aber hört denn doch endlich
auf. Der Kunstdichter schloß und trocknete sich den Schweiß ab, wir durften uns
von unsern Stühlen erheben und die abwesenden Lebensgeister wieder herbeirufen;
die Meyer aber, welche vielleicht allein an dieser poetischen Leistung Behagen
gefunden hatte, weil dieselbe sie über einen lästigen Abend hinwegbrachte,
nötigte mit artiger Verbeugung in ein Nebenzimmer, wo uns eine kalte Kollation
erwarten sollte.
    Ich hatte die Knaben des fremden Künstlers nach der ersten Lesestunde in das
Nebenzimmer schleichen sehn, und die Glücklichen beneidet, welche dort ruhig auf
einem Sofa die Vorlesung verschlummern durften. Nicht ahnete ich, daß sie weit
verhängnisvollere Absichten im Schilde führten und wirklich durchsetzten.
    Als wir nämlich das Nebenzimmer betraten, und die Wirtin uns mit dem
verbindlichen: Wenn es Ihnen gefällig wäre ... zu Tische nötigte, sahen wir zwar
diesen, weißgedeckt, von Lampen beleuchtet, auch darauf verschiedne Schüsseln,
Assietten und Fruchtkörbe, alle diese Eßgeschirre aber durchaus leer und ihres
Inhalts beraubt. Die Urheber des Raubes konnten nicht lange zweifelhaft bleiben,
denn die beiden Knaben standen am Tische, beschäftigt, die letzten Reste der
Konfekte und Früchte zu verzehren. Von den Salaten, Fleischschnitten und Cremen
war keine Spur mehr zu erblicken. Sie hatten der Tat auch kein Hehl, denn auf
die zornige Frage des Vaters, wie sie sich das hätten unterstehn können,
versetzten sie unbefangen, daß nach ihrer Meinung diese Sachen zum Essen
hingesetzt worden, und daß sie hungrig gewesen wären. Unglaublich würde Ihnen
diese Aufzehrung eines Abendessens für zwölf Personen durch zwei Knaben klingen,
wenn Ihnen nicht die Frugalität unsrer Genüsse bekannt wäre.
    Die arme Meyer dauerte mich. Es war viel zu spät, um noch einen Ersatz des
verschwundnen Abendessens herbeischaffen zu können. Sie wollte über den Vorfall
scherzen, aber es gelang ihr übel. Die Gesellschaft gab ihr die Versichrung, daß
niemand Appetit verspüre, aber wer hätte dieser Behauptung nach so langwierigem
Vorlesen Glauben geschenkt?
    Der Künstler, welcher die nächste Verpflichtung hatte, die Anwesenden für
die durch die Gefräßigkeit seiner Knaben erlittne Einbuße zu entschädigen, fand
sich am ersten zurecht und sagte: Wir haben hier leider erlebt, wie die Natur,
aller Ästhetik spottend, in roher Weise ihren Weg geht. Angenehmer ist es, zu
sehn, wie sie sich dem Zwange zum Trotz, den ihr Narren antun wollen,
unaufhaltsam die Bahn bricht, und eine solche Erfahrung habe ich heute hier
gemacht. Ich fand ein junges Talent, welches man von seinem Ziele abzuleiten
gedachte, und welches sich dennoch zu dem machen wird, was es ist.
    Als ich in den Morgenstunden aus den Fenstern meines Gasthofs sah, hörte ich
unten auf der Straße ein lautes Schluchzen. Ein junger Mensch stand vor der
Pforte des Hauses und ließ einem Kummer, der auch halb wie Zorn aussah, auf
solche ungezähmte Weise freien Lauf, ohne der Umstehenden zu achten. Die
prächtige Gesichtsbildung des Jünglings, seine hohe Stirn, gebogne Nase, und das
reich wallende Haupthaar zogen mich an, ich ging hinunter, und fragte nach der
Ursache seiner Tränen. Anfangs wollte er mir nicht Rede stehn; ich ließ jedoch
nicht ab, nahm ihn mit auf mein Zimmer und brachte ihn dort zum Geständnis. Er
sei ein armer Junge ohne Eltern und Beschützer, erzählte er. Von Kindheit an
habe er die größte Lust zum Zeichnen gehabt, und alles nachgeahmt, was ihm zu
Gesicht gekommen, Bäume, Tiere, Soldaten. Niemand aber sei ihm behülflich
gewesen, daß er etwas lernen können. Endlich habe sich eine reiche Dame seiner
angenommen; nun sei er in ihrem Hause untergekommen, wo er aber verborgen habe
leben müssen. Die Dame habe ihm gesagt, er werde ein großer Mann werden, wenn er
sich ganz nach gewissen Bildern richte, die sie ihm denn auch gezeigt habe.
    Der Jüngling nannte diese Bilder in seiner Natursprache Herrgötter mit
Eidechsenleibern, und ich wußte bald, woran ich war. Er beschrieb mir seine
Pein, welche er empfunden, da er diese Mißgestalten nachbilden müssen, in so
rührenden Wendungen, daß mein Anteil immer höher stieg.
    Indessen, sagte er, habe er doch gemerkt, daß jene Herrgötter menschliche
Körper vorstellen sollten, und da sei das brennendste Verlangen in ihm erregt,
einen wirklichen natürlichen Leib in seiner wahren Gestalt zu erblicken.
Zufällig habe er gehört, daß es Personen beider Geschlechter gebe, die sich wohl
zu solchem Zwecke den Malern darliehen, und nun habe er nicht eher geruht, bis
er des ersehnten Anblicks teilhaftig geworden sei. Da habe er denn etwas zu
sehen bekommen, worüber nichts in der Welt gehe; jegliches so ebenmäßig, fein,
rund und doch straff. All sein Taschengeld habe er nun auf Modelle verwendet,
deren verschiedne Stellungen er in seinen heimlichsten Stunden, selig vor
Vergnügen, abgezeichnet habe. Heute sei er mit einer wahren Wollust bemüht
gewesen, die Glieder und Formen eines wunderschönen Mädchens auf das Papier zu
übertragen, als er wahrgenommen, daß man ihn belausche. Es sei hierauf ein
großer Lärmen im Hause entstanden, und die Dame habe ihm, als einem schlechten
liederlichen Menschen die Türe weisen lassen. Außer sich vor Ärger und
Beschämung sei er nach dem Gasthofe gelaufen, um sein Brot anderweit zu
verdienen, sei es auch durch Laufen und Packentragen für die Reisenden.
    Ich wollte den Namen jener guten Törin wissen, welcher es unbekannt zu sein
scheint, daß man, um Menschen zu malen, ihre Gestalt kennenlernen muß; mein
junger Exilierter weigerte sich aber, da er aus meinen Worten abnahm, wie ich
über den Vorfall denke, sie zu nennen, die immer, so fügte er hinzu, seine
Wohltäterin bleibe. Durch diesen Beweis von Zartsinn wurde er mir noch lieber.
    Ich ließ ihn seine Zeichnungen bringen, und hatte über ein urkräftiges
Talent zu erstaunen, welches in Gefahr gewesen war, durch verrückte Modetorheit,
wenn nicht erstickt, doch aufgehalten zu werden. Roh und unfertig waren diese
Sachen, das ist richtig, aber aus jedem Punkte, aus jeder Linie leuchtete ein so
tiefer Sinn für die Natur, ein so reines Schönheitsgefühl hervor, daß ich
wahrhaft in Erstaunen gesetzt ward.
    Es versteht sich, daß ich ihn nicht hierlasse, sondern mit mir nehme,
obgleich ich voraussehe, daß er mich in kurzem überholen wird. - Wissen Sie
vielleicht mir die altertümelnde Beschützerin zu nennen? Denn ich muß ihr doch
danken, daß ihre Kenntnis von dem Studiengange eines Malers mir zu dieser
Bekanntschaft verholfen hat.«

                                 Achtes Kapitel

 
»Die letzte Frage und Aufforderung hörte die Meyer nicht mehr. Sie hatte sich
schon während der Erzählung, sobald deren traurige Beziehung klar ward, hochrot,
eine Unpäßlichkeit vorschützend, still entfernt.
    Unsre Gesichter können Sie sich denken. Der gute Künstler war ganz
verwundert, daß seiner Geschichte nichts als ein dumpfes Schweigen folgte. Beim
Nachhausegehn fragte er mich, ob er gegen jemand verstoßen habe, worauf ich ihm
versetzte, der ganze Tag sei nur ein Verstoß gewesen.
    Kurz nach diesem unglücklichen Ausgange byzantinischer Bestrebungen
schickten die Meyer und Wilhelmi Verlobungskarten umher. Wir erfuhren, daß
Wilhelmi nach ihrem Rückzuge aus der Gesellschaft ihr gefolgt sei, und sie auf
dem Sofa liegend, erschöpft und weinend, gefunden habe. Sein Herz war gegen die
Leidende übergegangen, aus sanften Tröstungen hatte sich bald eine zärtliche
Erklärung entwickelt. Da sie, zu beständigem Wittum entschlossen, dieser
widerstanden hatte, soll er auf eine kluge Weise haben einfließen lassen, daß
ein kunstkundiger Gemahl ihr gesagt haben würde, die Maler ständen nun einmal
von nackten Mädchen nicht ab, und wer solches nicht ertragen könne, der müsse
sie nicht in das Haus nehmen.
    Da hat die Meyer auf einmal die ganze Mißlichkeit ihrer Stellung erkannt,
hat eingesehen, daß eine gelehrte Frau, welche sich behaupten will, durchaus
eines Gatten bedarf, der seine Schulen durchgemacht hat; und aus diesen Gefühlen
und Erwägungen ist das Bündnis erwachsen, worüber die Stadt beinahe eine ganze
Woche zu reden hatte, welches aber jetzt über andre Dinge von Belang schon
wieder vergessen worden ist.«
    Nur ungern hörte Hermann diese Erzählung mit an, welche ihm zwei Personen,
denen er zugetan war, in einem lächerlichen Lichte zeigte; indessen konnte er
der unermüdlichen Zunge des Spötters nicht entrinnen. - »Wie sie bemüht sind,
sich alles zu zersprechen, damit nur gar nichts übrigbleibe, woran Liebe und
Verehrung haften kann!« rief er, als er allein war, aus. »Dieser Mensch nennt
sich einen Freund des Hauses und scheut sich nicht, mit der giftigsten Lästerung
über die Herrin des Hauses herzufallen!«
    Er hatte vergessen, daß ein geheimer Hohn die Lebensluft der guten
Gesellschaft ist, weil nur durch ihn das Gleichgewicht bewahrt wird, dessen sich
jedes Mitglied bewußt sein muß, um zur Unterhaltung beizutragen.
    Nach manchen vergeblichen Gängen traf er endlich seinen Freund Wilhelmi, und
wünschte ihm herzlich Glück. Mußte er auch über dessen Emphase lächeln, womit
Wilhelmi lauter Eigenschaften an seiner Verlobten hervorhob, welche diese
wirklich nicht in ausnehmendem Grade besaß, so war in dessen Äußerungen doch so
viel Empfundnes, so fühlte der Freund doch so tief das Glück, einem einsamen
Leben zu entrinnen, daß er sich wahrhaft über dessen Schicksal freuen konnte.
Selbst das Äußere Wilhelmis hatte der Bräutigamsstand verwandelt, seine Wangen
waren röter geworden, seine Augen lebhafter, und er sah wieder wie ein
stattlicher Mann in den besten Jahren aus.
    Auch Madame Meyer fand er vorteilhaft verändert. Sie war stiller und
sinnender, trug sich nicht mehr so viel vor, redete auch mehr von den
gewöhnlichen Dingen des Lebens, als von der Kunst. Die Kapelle und die
altertümlichen Sammlungen waren geschlossen. Sie empfing ihre Freunde wirklich
in den Zimmern, die der Spötter beschrieben hatte. Der Kreis ihrer Gesellschaft
hatte sich verengt, und sie bekannte unsrem Freunde in einer traulichen Stunde,
daß sie sich dabei wohler fühle.
    Dagegen sagte Wilhelmi, daß er nur die Hochzeit abwarten wolle, um dann die
Vereinigung seiner Sammlungen mit denen seiner Frau vorzunehmen, und in das
ganze Besitztum eine systematische Ordnung zu bringen. Er fügte triumphierend
hinzu, daß diese verbundnen Schätze von der Art sein würden, um auch noch neben
den Sammlungen des Staats die Aufmerksamkeit der Kenner und Liebhaber zu
erregen.
    »Dein gutes Geschick hat freundlich für dich gesorgt«, versetzte Hermann.
»Du wolltest Direktor des Nationalmuseums werden, worin du manchen Verdruß und
Zwang würdest zu erdulden gehabt haben. Anstatt dessen macht dich die Liebe zum
Kustos eines Privatkabinetts, mit dem du wirst schalten können, wie du magst.«
    War es ihm von Herzen lieb, das Los seiner Freunde auf so zuverlässige Art
gesichert zu sehn, so konnte er sich doch eines stillen Neides nicht erwehren.
»Der Misanthrop, der Grillenhafte wird ohne sein Zutun, aller Wahrscheinlichkeit
zuwider, in den Hafen geführt, während ich, der ich das Glück einfach und
gerades Weges suche, plan- und bahnlos mich von meinem Ziele fortschleudern
lassen muß!« rief er. »Wo ist da noch Zusammenhang in der Welt, wenn Launen und
Seltsamkeiten das Gute und Zweckmäßige gebären, dem wirklichsten Bedürfnisse
aber sich grausam die Erfüllung versagt?«
    Er fühlte lauter Widersprüche in seinem Schicksale, und ein unbestimmtes
Grauen vor der nächsten Zukunft überschlich ihn. Um Schutz gegen sich und seine
Gedanken zu finden, nahm er die Bibel zur Hand, welche aber hier, wie in jedem
Falle einer aus dem Stegreife mit ihr gesuchten Bekanntschaft, dieselbe ablehnte
und dem heftig Andringenden ein hartes, undeutsames Antlitz zeigte.
    Von Johannen und Medon hörte er wenig. Sie hatte sich seit einiger Zeit fast
ganz zurückgezogen und selbst den Umgang mit Madame Meyer aufgegeben: Er war,
wie man sagte, von seinem Plane, zu reisen, abgegangen, und sollte sehr
ernsthaft an einer staatswirtschaftlichen Schrift arbeiten. Hermann schob seinen
Besuch von Tage zu Tage auf, obgleich ihn eine tiefe Sympathie zu dem
unglücklichen schönen Wesen hinschmeicheln wollte.
    Das Museum war jetzt der Sammelpunkt der feinen Welt geworden. Eines Tages
traf Hermann dort den Prinzen, welchem er in Medons Hause vorgestellt worden
war, den Erzähler des Mondscheinmärchens. Er war so gefällig, sich seiner zu
erinnern, und freute sich, ihn wiederzusehn. »Man wollte hier wissen«, sagte der
Prinz, »Sie würden nicht zurückkehren. Sie wären der Associé Ihres Oheims in
seinem Geschäfte geworden.« - »Die Welt«, versetzte Hermann, »hat einen
entschiednen Hang, uns Dinge anzudichten, welche gewöhnlich dem, was wir
eigentlich tun und begehren, schnurstracks entgegen sind.«
    »Das ist wahr«, erwiderte der Prinz. »Hierin zeigen sich die Menschen
wahrhaft erfindungsreich, und aus den gewöhnlichsten Köpfen entspringen nicht
selten die sinnreichsten Mythen. So hat man mich zum Beispiel - und ich wüßte
durchaus nicht zu sagen, wodurch ich die Veranlassung gegeben hätte - zu einem
begeisterten Verehrer oder gar Protektor der bildenden Künste gemacht, während
ich mir bewußt bin, für sie eigentlich kein Auge zu besitzen. Das Lustigste bei
solchen Gesellschaftsfabeln ist, daß man unversehens und unwillkürlich aus einem
Objekte derselben, zu ihrem Subjekte und Helden wird. Nach und nach versammelte
sich um mich allerhand Gemaltes und Plastisches, ich übernahm das Patronat eines
Vereins, und gehöre zu den fleißigsten Besuchern dieser Säle, obgleich ich, die
Wahrheit zu gestehn, mehr der Menschen, welche sich hier einfinden, als der
Gemälde wegen komme.«
    »Gnädigster Prinz«, sagte Hermann höflich, »Sie werden heute auf Ihre eignen
Unkosten zum Märchendichter.«
    »O nein«, erwiderte der Prinz, »und ich schätze mich deshalb nicht geringer,
weil ich der Mode meine Neigung versage. Ein lebendiges Interesse kann nur an
einer Sache sich entzünden, welche in der Gegenwart kräftig wurzelt. Nun aber
sehe ich an den Handlungen der Zeitgenossen durchaus nichts für das Auge, mithin
auch nichts für den Pinsel oder Meißel. Wo die Kanonen und die taktischen
Bewegungen das Schicksal der Reiche entscheiden, gibt es keine Heldengruppen, wo
die Predigt im Gottesdienste das Wort führt, keine Erscheinungen, wo die Leute
bis zu den Schustern und Schneidern hinunter den Frack tragen, kein Genre. Was
soll also entstehn? Entweder ein geschmackvoller Eklektizismus, welcher niemals
eine Epoche macht, oder ein romantisches Unbestimmtes; Versuche, der Poesie
nachzutreten, die in wenigen Jahren schon, wenn gewisse momentane Stimmungen
vorübergegangen sein werden, unverständlich sein müssen.
    Man darf sich ja nicht durch die jetzige allgemeine Neigung zu diesen Dingen
täuschen lassen. Ein Unterschied der modernen Zeit von der griechischen besteht
darin, daß unter uns Neueren das wahrhaft geniale Schöne fast immer im
Gegensatze zu der herrschenden Stimmung erwächst, welche dagegen ihrerseits das
als vorhanden zu präkonisieren pflegt, woran es ihr eben ganz gebricht. Dagegen
ging in jener glücklichen griechischen Periode das besondre Genie der Künstler
aus dem allgemeinen Talente der Nation hervor. Um an einem Beispiele meine
Meinung klarzumachen, so glaubten wir an Klopstocks Oden, Bardieten und an den
Nachahmungen derselben eine große vaterländische Poesie zu besitzen, und doch
waren diese frostigen Exerzitien am allerfernsten von einer solchen. Nur eine
Entwicklung der Schönheit sehe ich noch vor uns, nämlich die poetische; in der
Dichtkunst hat, wie ich glaube, Deutschland den Gipfel noch nicht erreicht.«
    »Diese Meinung ist für die Poeten der Gegenwart sehr tröstlich«, sagte
Hermann, »um so tröstlicher, als viele Stimmen das dichterische Element der Zeit
ganz leugnen wollen.«
    »Ich rede nicht von einem einzelnen, nicht von Individuen«, erwiderte der
Prinz. »Urteile über Personen und Werke, deren Zeitgenosse man ist, sind
meistens sehr mißlich. Meine Hoffnung bezieht sich auf etwas Allgemeines. Nun
ist es wohl klar, daß eine Periode, in welcher alle Schätze des Geistes
gewaltsam aufgeregt worden sind, so daß sie gleichsam in das Freie fielen, von
selbst einen Fähigen hervorrufen muß, welcher sich dieses Reichtums bemächtigen
wird. Diesem wird gerade der Mangel an äußerm plastischen Leben höchst
förderlich sein, da unsrer Stimmung die deskriptive Poesie immer langweilig
erscheint, und die Dichter dieser Jahrhunderte mit Glück nur das Innerliche, die
bewegenden Ursachen der Dinge ergriffen haben.«
    Hermann hatte nur aus schuldiger Rücksicht dem letzten Teile dieser
Auseinandersetzung zugehört, denn eine unerwartete Erscheinung wendete seine
Gedanken von den Reden des Prinzen ab. Zu der Flügeltüre des Saals, in welchem
sie standen, trat nämlich herein, abenteuerlich aufgeputzt, im bunten Gewande,
eine Gestalt, in welcher er nach kurzem Besinnen Flämmchen erkannte.
    Flatternde Bänder zierten Achseln und Schulter, Schmelzbesatz säumte Busen
und Leib, das kurze Röckchen war zackig ausgeschnitten, darunter sahen
rotflammige Strümpfe und goldne Schuhe hervor. Die schönen nackten Arme
umschlossen an den Gelenken Korallenschnüre, ein safrangelbes Bindentuch,
welches sich durch ihre Locken zog, vollendete den fremdartigen Anblick.
    Sie betrat den Saal mehr schwebend, als gehend, spielte mit einem
Elfenbeinstäbchen, warf es empor, und fing es mit reizender Beugung des Arms
wieder auf.
    Ihr nach drang ein Schwarm verwunderlich-geschmückter junger Herrn; eine
ältliche korpulente Figur mit kahlem Haupte, die Brille vor den Augen, bewegte
sich mühsam hinterher. Flämmchen scherzte und schäkerte mit ihrer Begleitung,
der ganze Zug rauschte an den Wänden umher, und auf die Gemälde wurde wenig
geachtet. Es war das Bild einer leichtfüßigen Nymphe, welche Satyrn und Faunen
umspringen, und der Silen mit Anstrengung folgt.
    »Was ist Ihnen?« fragte der Prinz Hermann, welcher starr nach Flämmchen
hinsah. Dieser versetzte, daß er ein Frauenzimmer bemerke, welches er früher
sehr wohl gekannt habe.
    »Ach, unsre herkulanische Tänzerin und junge gnädige Frau dort«, sagte der
Prinz, der nun erst auf den Zug aufmerksam wurde. »Ja, ich erinnre mich, von
Ihrer Mentorschaft gehört und herzlich darüber gelacht zu haben. Nun, Ihre
Erziehungsplane sind nicht geglückt, anstatt eines Kunstprodukts hat Natur das
wundersamste, entzückendste Geschöpf ausgebildet. Ich behaupte, wer sie tanzen
gesehn, kann nie wieder ganz unglücklich werden. Wäre ich ein Freund von
Paradoxen, so würde ich sagen: Sie tanzt Geschichte, Fabel, Religion, ihre
begeisterten Wendungen und Stellungen weihen uns in die geheimsten Dinge ein.
Unter uns muß ich Ihnen gestehen, daß jenes Märchen, mit welchem ich in Medons
Hause so viel Glück machte, nur der schwache Nachhall einer Pantomime war, durch
die sie an einem unvergeßlichen Mondabende meine Sinne außer Fassung gesetzt
hatte!«
    »Verzeihen Sie meinem Erstaunen, gnädigster Prinz«, rief Hermann, »wenn ich
unbescheiden werde, und mir eine Frage erlaube! Sie sprachen das Wort: Frau,
aus. In welcher Verbindung steht dasselbe hier?«
    Der Prinz lachte und versetzte: »In der natürlichsten von der Welt. Der
närrische Domherr, mit dem wir manchen Scherz getrieben haben, entführte sie, um
sie, es koste, was es wolle, zu seiner Frau zu machen, von der abgeschmacktesten
Theorie beherrscht, die ihm ein Schalk in den Kopf gesetzt hatte. Die Heirat kam
wirklich in reißender Schnelligkeit zustande, und kurz darauf starb der Domherr,
völlig beruhigt, wie man sagt, über seine Fortdauer nach dem Tode. Das junge
Witwenkind lebt nun, wenn sie nicht, wie jetzt, zu kurzem Besuche nach der Stadt
kommt, auf der Villa ihres Eheherrn, wo sich die albernsten Verhältnisse
angesponnen haben.«
    Er verbeugte sich gegen Hermann, und ging zu Flämmchen, die ihn mit
zierlicher Begrüßung empfing. Der Prinz deutete nach Hermann hinüber, Flämmchen
erblickte diesen, und die hellste Freude loderte über ihr Antlitz. Er, etwas
Auffallendes an diesem öffentlichen Orte besorgend, trat rasch durch eine
Kommunikationstüre in einen Vorraum zurück. Die Treppe hinuntergehend, flüchtete
er sich zu den Antiken und Vasen, welche man in den Gemächern des Erdgeschosses
aufgestellt hatte. Hier war es menschenleer. Er schritt hin und her und
überlegte, wie und wo er seinen ehemaligen Schützling am besten sprechen möchte,
als aus einem Seitenkabinette Flämmchen hereinflog. Mit dem Rufe: »Liebster!
Bester! Einziger!« hing sie ihm am Halse und die leidenschaftlichsten Küsse
brannten auf seinen Lippen.
    »Habe ich dich endlich wieder!« rief sie, indem sie ihm Augen und Stirn
küßte. »Nun aber werde ich dich nicht lassen, nun sollst du mein werden, sie
mögen tun, was sie wollen.«
    Hermann war in großer Verlegenheit, jeden Augenblick fürchtete er, Zeugen
dieser befremdlichen Szene eintreten zu sehn. Er suchte sich ihren Armen zu
entwinden; sie hielt ihn aber fest, und rief: »Sei doch nur auf diese wenigen
Augenblicke mein Freund, mein Geliebter, nicht lange wird die Wonne dauern, das
abgeschmackte Volk oben, dem ich davongelaufen bin, wird bald kommen, mich zu
suchen. Laß deine arme Flamme die kurze Zeit an dir glühen; ach, du weißt es
freilich nicht, wie einem Mädchen zumute ist, die nicht an Gott und Teufel,
nicht an Himmel und Hölle, sondern nur an ihren Liebsten, an das süße Fleisch
und Blut glaubt! Siehst du, ich bin erwachsen, ich spreche im Zusammenhange, das
rührt daher, weil ich kein Kind mehr bin.«
    »Beruhige dich, mein Flämmchen«, sagte Hermann, »erzähle mir ordentlich, wie
es dir gegangen ist, ich hörte Dinge, die mir unglaublich vorkamen.«
    »Etwa, daß ich Witwe bin?« versetzte sie, überlaut lachend. »Ja, ich bin
eine, und müßte eigentlich Schwarz tragen, denn der Domherr ist erst seit sechs
Wochen tot, aber ich traure in Rot und Gelb, wie die Bäume, wenn die Blätter
abfallen. Setze dich in den Großvaterstuhl, frage, und ich will Antwort geben.«
    Sie drückte ihn in einen antiken Lehnsessel, hockte sich vor ihm nieder, und
lehnte ihr Haupt an sein Knie. »Wie hat sich deine Heirat so rasch gemacht? Wer
sind deine Begleiter? Wer nimmt sich deiner an?« fragte er.
    »Der Domherr bat mich inständig darum, die Alte redete mir so lange zu, daß
ich es ihm zu Gefallen tat, und dann tat ich es auch, um dich zu ärgern, weil du
mich so ganz vergessen hattest. Denn ich wußte doch, daß es dir leid sein würde,
wenn du mich als Frau fändest. Die Jungen mit den hohen Halsbinden und
Backenbärten machen meinen Viehstall aus, sie haben sich alle in mich verliebt,
und müssen sich gefallen lassen, was ich mit ihnen vornehme; den Dicken nennen
sie den Kurator. Die Verwandten meines Mannes haben ihn angestellt, mich zu
beaufsichtigen; die Alte sagt, ich sei guter Hoffnung, ich wüßte zwar nicht, wie
es zugegangen sein sollte, aber die Verwandten sind doch bange, daß ihnen die
Erbschaft entgehn möchte, und darum muß er mich bewachen. Nun ist es ein
himmlischer Spaß, daß der dicke Sünder sich auch in mich vernarrt hat. Er
schleicht mir nach, seufzt und stöhnt; ich könnte ihn weit führen, wenn ich
nicht auf Tugend hielte. Die Alte nimmt sich meiner in Treuen an, sie spricht
oft dummes Zeug, ich glaube, das alte Weib ist zuweilen etwas verrückt, aber ich
könnte doch ohne das gute Tier nicht leben. Nun habe ich dir auf alles
geantwortet, jetzt tue auch mir so auf meine Frage: Wirst du deine Flamme in
ihrem Häuslein besuchen, und bald?«
    »Liebes Herz«, sagte Hermann, »das kann ich dir nicht gewiß versprechen. Ich
habe noch manches hier abzutun, auch führst du allem Anscheine nach eine
sonderbare Wirtschaft, zu welcher ich eben nicht passen würde.«
    »Nicht? Nicht?« rief sie mit dem wilden Ausdrucke, welcher ihn erschreckt
hatte, als er sie zum ersten Male in der Höhle traf. Blitzschnell hatte sie
einen Dolch aus dem Busen gerissen, und die Spitze würde in ihrer Brust gesessen
haben, hätte er nicht ihren erhobnen Arm festgehalten.
    »Was wolltest du tun, wahnsinniges Kind?« fragte er entsetzt. »Mich
erstechen«, sagte sie gleichgültig. »Du bist, wie du warst, Holz und Stein, was
soll Flämmchen auf der Welt?«
    »Ich will ja zu dir kommen!« rief er bestürzt. - »Bald?« - Er bejahte. »So
schwöre mir's zu den Füßen dieser Liebesgöttin.« Er tat, was sie begehrte, um
sie nur zufriedenzustellen.
    Ihr Schwarm drang herein, sie suchend. Flämmchen trat ihnen mit komischer
Würde entgegen und sagte: »Dieser ist ein alter Bekannter von mir, und wenn der
einmal zu mir kommt, habt ihr euch alle zum Hause hinauszuscheren, mit Ausnahme
des Dicken, der ein vernünftiger Mann ist und eine anständige Gesellschaft für
ihn.« Sie ging, ohne nach Hermann sich weiter umzublicken, oder ihm Lebewohl zu
sagen.

                                Neuntes Kapitel

 
Was er in den folgenden Tagen von der Lebensweise Flämmchens hörte, war das
Ausschweifendste von der Welt. Sie hatte wirklich in ihrem einsamen Landhause
eine Art von Hof oder Menagerie, wie man es nennen will, versammelt, bestehend
aus den wildesten jungen Leuten der Residenz, die, durch den Ruf ihrer Schönheit
angelockt, dorthin geströmt waren. Mit ihnen wurden die tollsten Streiche
verübt, zuweilen toste dieses wütende Heer bei Nacht auf schnellen Pferden unter
entsetzlichem Geschrei durch die Gegend, so daß die Landleute in ihren stillen
Hütten sich vor dem Unwesen segneten, oder man sprengte falsche Nachrichten von
Räuberbanden und Unglücksfällen aus, welche Scharwachen und Beamte aufregten, so
daß sich auch schon die Polizei hier in das Mittel hatte legen wollen, jedoch
höheren Ortes bedeutet worden war, solches zu unterlassen, da sich denn doch
alles außer dem Bereiche eigentlicher Vergehungen hielt.
    Am brausendsten aber schäumte Flämmchens üppige Lebenskraft im Tanze aus.
Täglich war Ball bei ihr, wozu man freilich die Damen unter den Hausmädchen und
den Bauerdirnen der Nachbarschaft suchen mußte, denn anständige Familien wollten
ihre Töchter zu diesen Vergnügungen nicht abordnen. Wer Flämmchen tanzen
gesehen, sprach darüber, wie der Prinz; einstimmig erklärte man, daß keine
Beschreibung den Zauber dieser Anschauung wiedergeben könne.
    Die Seitenverwandten des Domherrn, lüstern nach dem Besitze der
beträchtlichen Erbschaft, und erschreckt durch die Angabe von Flämmchens
Zustande, welcher, wenn er gegründet war, ihnen ihre Aussicht entzog, hatten in
dieses Gewirre jenen ältlichen Mann als Aufseher gesendet.
    War Flämmchens Angabe über ihn richtig, so konnte freilich sein Amt nicht
wohl schlechter versehen sein.
    Zum Teil hörte Hermann diese Dinge aus Flämmchens Munde selbst, welcher er
eine Zusammenkunft in ihrem Gasthofe nicht hatte abschlagen können. Dort, den
Kopf an seine Brust gelehnt, ihn mit beiden Armen umklammernd, tat sie ihm
Entdeckungen, welche man von einem so leichtfertig erscheinenden Wesen nicht
hätte erwarten sollen. Es waren abgebrochne Schmerzenstöne, nur der Ahnung
verständlich, in geordneten Worten kaum auszusprechen, am wenigsten auf dem
Papiere. Der Naturgeist zuckte hier gleichsam in seiner ganzen neckischen
Ungebundenheit unter seiner menschlichen Hülle, All und Individuum lagen
miteinander im Streite, und aus ihrem Ringen entsprangen die Zuckungen, welche
äußerlich wie Possen aussahn.
    Merkwürdig waren ihm besonders ihre Geständnisse, wie sich die unbesiegliche
Lust zum Tanze in ihr entwickelt habe.
    »Als du mich in die grüne Einöde zu der Alten gebracht hattest, wurde ich
von einer unsäglichen Angst befallen«, sagte sie. »Die Berge und Felsen wuchsen
mir in der Brust, die Zweige der Bäume wanden sich durch meinen Kopf und
peitschten, vom Sturme geschüttelt, mir das arme Hirn wund, ich fühlte in mir
die Kräuter und Moose stechend sprießen, und mir war, als flösse ich
auseinander, dahin nach weiten kahlen Eisfeldern und dorthin nach blutroten
Granatenbüschen. Ich wollte mir Luft machen in Worten, aber die Zunge versagte
mir den Dienst, ich wollte es abzeichnen, mein Elend, an hoher Steinwand, aber
die Hand sank lahm herunter, da merkte ich, daß meine Füße sich zu regen
begannen, daß meine Arme folgten, der Leib in sanften Drehungen sich schwang,
Erlösung zu finden von dem Inneren, Großen, Entsetzlichen; ach wie süß
schlummerte ich nach dieser Anstrengung ein, Fels, Berg, Baum und Kraut standen
wieder außer mir, der Mond wurde mein bester Freund! Das ist nun der Tanz, den
ich nicht lassen kann, der mich mir selbst wiedergibt, wenn der Weltgraus mich
überwinden und in mir einziehen will. Könntest du mich lieben, und immer bei mir
sein, so wäre alles gut, dann hätte ich eine Stütze und würde auch aufhören zu
tanzen; leider wird es nicht so gut werden.«
    Sie nahm ihm noch einmal das Versprechen ab, sie recht bald zu besuchen, was
er ihr nun um so lieber gab, als er einsah, daß sie in ihrem wilden Treiben dem
Verderben zueile, und hoffen durfte, durch seine Anwesenheit auf der Villa
vielleicht manches ordnen und schlichten zu können. Dies sollte den Abschluß der
Verwicklungen bilden, welche sein Leben, wie er sich überzeugte, seit einigen
Jahren unnütz aufgesponnen hatten. Er hatte die Freiheit von bürgerlichen
Verhältnissen gesucht, und nicht bedacht, daß eine solche eigentlich ganz in das
Leere führe. Er hatte überall auf die gutmütigste Weise geholfen, und die Welt
war indessen unbekümmert um ihn ihren selbstischen Gang weitergeschritten. Sein
Vermögen erschöpfte der unüberlegte Ankauf im Badischen; er konnte in Not
geraten.
    Alles drängte ihn zu einer vernünftigen Entsagung, zu einer bescheidnen
Rückkehr. Nach mancher Träne bittern Unmuts, die er verweinte, beschloß er, die
Verhältnisse wieder aufzunehmen, auf welche er so stolz herabgesehen hatte, und
die Vorbereitung zu einem Staatsamte aufs neue zu beginnen, die ihm früher so
unleidlich geworden war. Wilhelmi, dem er seinen Vorsatz mitteilte, lobte ihn
sehr, und bestärkte ihn darin. Durch dessen eifrige Bemühung wurde er des fernen
Grundeigentums entledigt, freilich mit großer Einbuße, indessen zog er so viel
aus diesem Handel noch heraus, daß er sich eine Zeitlang allenfalls damit
hinhalten konnte.
    Wilhelmi tröstete ihn, wenn er ihn schwermütig sah, und seine Klagen über
die verlornen Jahre hörte. »Was ist es weiter?« rief er. »Du hast eine Weile
vagabundiert, das wird dir doch zugute kommen. Viel besser ist es so, als wenn
du dich, wie ich, zu früh gefesselt hättest. Die Jugend soll verschwärmt werden,
manches ist gewiß an dir hangen und kleben geblieben, wovon du jetzt selbst
nichts ahnest.«
    »Ich will es wünschen«, versetzte Hermann, »wenn ich es gleich nicht zu
hoffen wage. Der Reichtum eines sogenannten bewegten Lebens ist wohl nur
täuschend. Von einem Punkte aus soll der Mensch erwerben. Wer, zerstreut, von
der Mannigfaltigkeit Resultate begehrt, kommt mir wie einer vor, der mit
verdecktem Teller in einer gemischten Gesellschaft sammeln geht; die Summe
pflegt nicht groß zu sein, wenn der Teller abgehoben wird.«
    Er mietete ein stilles Quartier in der entlegensten Gegend der Stadt,
schaffte sich juristische Bücher an und tat die nötigen Schritte, seine
bürgerliche Laufbahn wieder zu betreten. So gewann es den Anschein, als solle
der Strom seines Daseins, wie der so vieler, nach kurzem mutigem Laufe im Sande
der Gewöhnlichkeit auslöschen.

                                Zehntes Kapitel

 
Die Sozietät pflegt sich für unangreifbar zu halten, schon die leiseste
Verletzung des Persönlichen erscheint wie ein Attentat. Dann bricht plötzlich
etwas ganz Unerwartetes, Niebefürchtetes in diese Kreise ein, alle Bande sind
auf einmal zersprengt, und eine Geisterfurcht ergreift die Menschen.
    Von solchen Gefühlen wurde Hermann bestürmt, als Wilhelmi eines Abends
atemlos auf seine Klause mit der Nachricht trat, daß Medon verhaftet worden sei.
Über den Grund dieses erschreckenden Vorfalls konnte er nichts Näheres angeben,
nur so viel wußte er, daß derselbe mit den Untersuchungen gegen die Demagogen
zusammenhange.
    Hermann eilte in der Hoffnung, daß ein falsches aberwitziges Gerücht den
Freund betrogen habe, nach Medons Wohnung. Leider fand er hier die Sache nur zu
wahr. Er hatte Mühe, in das Haus zu kommen, welches scharf bewacht war. Auf dem
Flur standen Koffer und allerhand Reisegepäck; durch eine Glastüre blickte er in
das Zimmer, worin er so manche lehrreiche Stunde erlebt hatte; Medon, dem
vorderhand nur Hausarrest gegeben worden war, saß darin auf dem Sofa, sah blaß
und angegriffen aus. Der Gerichtsbeamte stand neben ihm und schien ihn zu
verhören. In andern Zimmern wurde versiegelt.
    Von den Hausleuten, die sehr verwirrt und bestürzt waren, konnte er nichts
Genaues herausbringen. Nur so viel wußten sie, daß man Anstalten zu einer Reise
gemacht habe, daß aber mitten in denselben der Gerichtsbeamte plötzlich mit
einem jungen Menschen von wildem Ansehen erschienen sei, welcher auf Medon
zuschreitend, und ihn scharf ins Auge fassend, gerufen: »Dieser ist es, welcher
in Zürich uns vom Männerbunde erzählte!« worauf der Beamte Medon in Haft
genommen habe.
    Ängstlich fragte er nach Johannen. Ihr Kammermädchen entdeckte ihm weinend,
daß die gnädige Frau heimlich in großer Eile abgereist sei, noch ehe die
Verhaftung stattgefunden habe. Sie habe an verschiednen Reden, die zwischen dem
Herrn und der Frau vorgefallen seien, gemerkt, daß letztre mit dem Herrn
verreisen sollen und sich dessen geweigert habe. Mit Tränen in den Augen habe
darauf ihre Gebieterin sie bei ihrer Treue beschworen, ihr einen Wagen nach
entgegengesetzter Richtung zu verschaffen, was denn auch von ihr geschehen sei.
Die gnädige Frau habe den Wagen nach einem abgelegnen Sträßchen bestellen
lassen, wo sie, kaum mit den nötigsten Sachen versehen, eingestiegen und in
schnellster Eile fortgefahren sei. Sie habe die arme gnädige Frau begleiten
wollen, sei aber von ihr mit den Worten, daß sie fortan nur Gott zum Begleiter
haben wolle, zurückgewiesen worden.
    Schmerz und Wehmut zerrissen Hermanns Brust. Aus dem Hin- und Herreden der
Leute konnte er abnehmen, daß die leidenschaftlichen Vorfälle zwischen den
Gatten die Veranlassung zu Medons Unglück mochten gegeben haben. Das geängstigte
Mädchen hatte davon überall geplaudert, um sich Luft zu machen, dadurch hatte
aller Wahrscheinlichkeit nach der Beamte Kunde von diesen Dingen erhalten. Denn
gleich nach der Flucht Johannas war ein subalterner Agent der öffentlichen Macht
unter einem Vorwande im Hause erschienen, hatte verschiedne Fragen getan, und
das aufgeschichtete Reisegepäck achtsam betrachtet. Unmittelbar nach seiner
Entfernung aber erfolgte das, was alle in Schreck versetzte.
    Der Beamte erschien, und bat Hermann höflich, sich zu entfernen. Dringend
verlangte dieser, zu Medon gelassen zu werden. Nach einigem Zaudern wurde ihm
eine kurze Unterredung zugestanden. Mit einer furchtbaren Empfindung betrat er
das Zimmer. Medon hielt den Kopf in der Hand gestützt, und bemerkte den
Eintretenden nicht. Leise sagte Hermann, an der Türe stehenbleibend: »Ich bin
gekommen, Sie zu fragen, ob ich Ihnen in irgend etwas nützlich sein kann?« Medon
sah empor, versetzte kein Wort, sondern winkte ihm schweigend, daß er ihn
verlassen möge. Hermann konnte den Blick seines Auges nicht ertragen, es lag
darin der gläserne Ausdruck der Verzweiflung, einer völlig zerstörten Seele.
    Draußen fragte er den Beamten, ob für Johannen etwas zu fürchten sei? was
dieser mit Bestimmtheit verneinte. Er wollte über Medons Schicksal einiges
erfahren; hier versagte jener aber alle Aufklärungen und rief: »Glauben Sie mir,
daß die Erfüllung meiner Pflicht mir schwer genug geworden ist, und daß ich viel
darum gäbe, einen Irrtum, vielleicht mit strenger Rüge, büßen zu müssen, als
leider die von mir nach und nach geahnete schlimme Wahrheit bestätigt zu sehn.«
    Es war Nacht geworden. Er begab sich zur Meyer, wo er Wilhelmi noch
vermutete, um mit diesem zu beraten. Eine Menge von Männern und Frauen war dort
versammelt, welche die Bestürzung über diese Vorgänge zusammengeführt hatte.
Über den eigentlichen Zusammenhang war der Schleier des Rätsels gebreitet, die
wildesten Gerüchte kreuzten sich. Wie sollte man es sich auch erklären, daß ein
Mann, den Angesehensten des Staats nahestehend, ein Mann von den loyalsten
Gesinnungen, ein ganz andrer, ein Feind des Staats gewesen, oder noch sein
sollte? Man hoffte ein Mißverständnis, man glaubte, binnen kurzem diese
Schatten, welche die geachtetste Persönlichkeit der Stadt jetzt verdunkelten,
schwinden zu sehn. Nur Wilhelmi rief: »Ich wünsche es, aber es wird nicht so
werden, er ist ein Catilina, und zwar ein gefährlicherer als der römische, weil
er keine Laster hat.«
    Die gute Seite der Menschen zeigte sich bei dieser Gelegenheit. Alle
sprachen ihr innigstes Bedauern über die unglückliche Johanna aus, welche man
sich bei Nacht, umherirrend auf öden, bösen Wegen dachte; die Spötter erklärten
sich zu jeder Hülfe bereit, Madame Meyer war außer sich. Man besprach, ob man
einen Boten mit Briefen schicklichen Inhalts ihr nachsenden solle, oder ob es
nicht besser sei, wenn ein Freund selbst dieses Geschäft übernehme.
    Hermann erklärte sich zu letzterem bereit. Er gedachte seiner
Versprechungen, er fühlte, daß er nicht ohne Schuld der Vernachlässigung gegen
die Geflüchtete sei, und gutzumachen habe; stärker aber, als diese Erwägung der
Pflicht trieb ihn das heißeste Mitleid der Armen nach.
    Man freute sich über seinen Entschluß, die Meyer und Wilhelmi packten eilig
verschiedne Reisenotwendigkeiten zusammen, und so fuhr unser Freund nach
Mitternacht mit raschen Postpferden davon, begleitet von den besten Wünschen der
ganzen Gesellschaft, welche bis zu seiner Abreise vereinigt geblieben war.

                                Eilftes Kapitel

 
Von dem Kammermädchen war ihm die Richtung angegeben worden, welche Johanna
genommen hatte; es war zufälligerweise dieselbe Straße, an welcher in der
Entfernung von zwei Tagereisen Flämmchens Landhaus lag. Nur die Verzweiflung
konnte Johannen auf diesen Weg getrieben haben, er führte, fortgesetzt, nach dem
Schlosse des Herzogs, und vor der Rückkehr zu ihrem Bruder und seiner Gemahlin
hatte sie stets den größten Widerwillen gezeigt. Bei der Abreise war ausgemacht
worden, daß Hermann ihr zwar in nichts hemmend entgegentreten, jedoch ihr die
liebevollste und dringendste Einladung zu der Meyer überbringen solle. Man
meinte, daß sie in deren Hause, wohlberaten von aufrichtigen Freunden, am
leichtesten die schwere Zeit überwinden werde, welche ihr bevorstand. Die Meyer
hatte in ihrem gutmütigen Eifer noch vor der Abreise Hermanns die Auswahl der
Zimmer getroffen, welche die Freundin aufnehmen sollten. Es waren die schönsten
und stillsten des Hauses. Hermann nahm sich vor, Johannen mit allen Gründen, die
ihm zu Gebote standen, zur Wahl dieses Asyls zu vermögen, da er von einem
Zusammentreffen mit der Herzogin bei dem so entgegengesetzten Charakter beider
Frauen wenig Gutes hoffen durfte.
    Er war mehrere Stationen gefahren, ohne eine Spur von ihr anzutreffen. Schon
glaubte er, daß sie ihren Entschluß geändert habe, und von dieser Straße
abgewichen sei, als er in einem Landstädtchen, welches er um die Mitte des
folgenden Tages erreichte, plötzlich die verlangten Nachrichten bekam. Der Wirt
erzählte ihm, daß die Dame, welche er zu suchen scheine, abends zuvor angekommen
sei, sehr unruhig getan, und von ihrem Fuhrmanne verlangt habe, weitergefahren
zu werden. Dieser habe die Müdigkeit seiner Pferde als Weigerungsgrund
angegeben, und sich, aller Versprechungen ungeachtet, nicht dazu verstehen
wollen. Die Dame, welche durchaus fort gewollt, sei in großer Bekümmernis
gewesen, da sich keine Post am Orte befinde. Sie sei schluchzend auf ihrem
Zimmer hin und her gegangen, als plötzlich ein Wagen vor dem Hause gehalten
habe, umgeben von einer Menge junger Herrn zu Pferde, die ein großes Geschrei
vollführt und einem bildschönen Frauenzimmer in bunter Tracht herausgeholfen
hätten. Das Frauenzimmer habe durch Zufall von dem Leidwesen der Dame erfahren,
sich gleich zu ihr führen lassen, und sie mit der zierlichsten Höflichkeit
gebeten, einen Platz in ihrem Wagen anzunehmen, in dem sie, wenn sie befehle,
bis an das Ende der Welt fahren könne. Anfangs sei die Dame das nicht willens
gewesen, da aber das Frauenzimmer nicht abgelassen habe, endlich ihr zu Füßen
gesunken sei, und ihr Knie umfaßt habe, so sei die Dame mit den Worten: »Du
arges Kind, wohin führtst du mich?« in den Wagen gestiegen, auf dessen Rücksitze
das Frauenzimmer Platz genommen habe, ungeachtet der wiederholten Bitten der
Dame, sich doch neben sie zu setzen.
    Der Wirt erzählte noch, daß beim Abfahren der Zug der jungen Herrn mit
lautem Geräusche sich habe anschließen wollen, auf einen ängstlichen Blick der
Dame nach diesem Schwarme hin, habe aber das Frauenzimmer sich emporgerichtet
und ihren Begleitern in gebieterischer Stellung zugerufen: »Zurück, ihr Tiere!«
Hierauf seien die jungen Leute, gehorsam diesem Befehle, geblieben, die Nacht
sei von ihnen unter tausend Eulenspiegeleien hingebracht worden, und erst am
Morgen habe sich das Rudel in Bewegung gesetzt.
    Nicht ohne Unruhe hörte Hermann diese Erzählung. Daß das junge Frauenzimmer
Flämmchen gewesen sei, stand außer Zweifel, und daß Johannen in ihrer
Gesellschaft so manches begegnen könne, was diese verletzen mußte, hatte er zu
besorgen. Alles das spornte ihn zur größten Eile an; er gab doppelte
Trinkgelder, der Wagen flog nur über die tennengrade Chaussee, und so erreichte
er noch vor Sonnenuntergang die Gegend, in welcher Flämmchens Haus, eine
Viertelstunde von der Heerstraße hinter Birken- und Tannenwäldchen lag.
    Sie kam ihm im Garten entgegen, durch welchen man zu dem Hause gelangte.
»Habe ich es nun recht gemacht«, rief sie, »die Schöne, Prächtige bei mir in
Sicherheit zu bringen? Ich bin doch das gutherzigste Geschöpf von der Welt, euch
beide bei mir zu beherbergen, denn daß du nachsetzen würdest, konnte ich mir
wohl denken.«
    »Wo ist Johanna?« fragte er. »Droben auf ihrem Zimmer, das deinige ist
daneben«, versetzte Flämmchen und sprang fort, um sie von der Ankunft des
Freundes zu benachrichtigen. Nach einigen Gängen, die er durch den Garten
machte, erschien Johanna, Flämmchen an der Hand, welche neben der vollen,
schlanken, hohen Gestalt wie ein Kind aussah. Er nahte sich der verehrten Frau,
und beugte sich in tiefer Rührung über ihre Hand. »Können Sie mir vergeben?«
fragte er leise.
    »Es würde mir unaussprechlich wehe getan haben, wenn ich Sie nicht
wiedergesehen hätte«, versetzte sie sanft. »Doch nun ist es ja gut, Sie sind
wieder da, und nehmen durch Ihre Ankunft einen Teil meiner Leiden mir vom
Herzen.«
    Sie standen, gegeneinander geneigt, die Hände vereinigt, Auge in Auge, und
es würde schwer sein, von dem Zuge, der ihre Seelen jetzt bewegte, Rechenschaft
zu geben. Flämmchen hob sich auf die Füße, faßte ihr Gewand mit anmutiger
Gebärde, und begann in lieblichen Kreisen die Gruppe zu umschweben. Immer weiter
wurden diese Kreise; endlich berührten sie ein Gebüsch, hinter dem die Tänzerin
verschwand.
    Er fragte Johannen, wie es ihr hier gefalle, und wie lange sie an diesem
Orte zu weilen gedenke? Sie versetzte, daß er ihren Entschluß am folgenden Tage
vernehmen solle, und daß sie dabei auf seine Hülfe rechne.
    »Das wundersame Kind, bei dem Sie mich finden«, sagte sie, »hat mich fast
gezwungen, ihren Wagen und ihr Haus anzunehmen. Sie scheint von der Gewalt
plötzlicher Eindrücke abhängig zu sein, und der, welchen ich auf sie gemacht,
muß mit großer Stärke gewirkt haben, denn sie klammerte sich so fest an mich,
daß ich mich kaum ihr entwinden konnte. Im Wagen setzte sie sich mir gegenüber,
um mich immer betrachten zu können, wie sie sagte.«
    Hermann, der unter diesen und andern Gesprächen mit seiner Freundin durch
den Garten ging, mußte sich im stillen bekennen, daß Flämmchen so unrecht nicht
habe. Wenn Mißgeschicke gewöhnlichen Menschen leicht etwas Widerliches geben, so
verschönen sie dagegen den Ausdruck höherer Naturen und breiten auch über die
Gestalt einen Zauber der Verklärung. Johanna schritt neben ihm wie eine
tragische Königin; selbst die Marmorblässe ihrer Wangen erhöhte den Reiz, der
von ihr ausging.
    Vor dem Hause entließ sie ihn, und wünschte ihm gute Nacht, da sie den Abend
allein zuzubringen wünsche. Flämmchen stand in der Türe, kniete vor ihr nieder,
und fragte: »Darf ich dich bedienen?« - »Wenn es dir Freude macht, so tue es
immerhin«, versetzte Johanna.
    Nachdem er seine Sachen auf dem ihm angewiesenen Zimmer hatte ablegen
lassen, trieb es ihn wieder in das Freie. Nur durch eine Tür von Johannen
geschieden, ohne bei ihr sein zu dürfen, war er von einer Unruhe überfallen
worden, welche ihn zwischen den vier Wänden nicht litt.
    Ein lauter fröhlicher Gesang zog ihn nach einem entlegneren Teile des
Gartens. Das lustige Lied erscholl aus einem geräumigen Gewächshause, hinter
dessen großen Glasfenstern er bei dem ungewissen Lichte des Abends noch eben die
Sänger erkennen konnte. Die jungen Leute waren es, Flämmchens Gefolge. Sie
hüpften zwischen den Palmen, Pisangs und Geranien wie verrückt umher, und
mancher Topf fiel von seinem Brette. Der beleibte Mann, welchen Flämmchen den
Kurator genannt hatte, saß ärgerlich unter einem Kaktus, und schien sich dieser
Gesellschaft zu schämen, besonders als er Hermanns ansichtig wurde. Er machte
seine jungen Genossen auf den Fremden aufmerksam, worauf der ganze Schwarm an
die Scheiben sprang, und Hermann mit possierlichen Gebärden anstarrte. Dieser
hielt es der Höflichkeit angemessen, dem ältlichen Manne einige Worte zu sagen,
konnte aber seine Absicht nicht erfüllen, weil er die Türe des Gewächshauses
verschlossen fand.
    Als er noch vergeblich klinkte, hörte er hinter sich gehn. Er wandte sich
um, und sah die Alte mit einem großen Korbe voll Eßwaren herbeikommen. Ihre Züge
waren noch schärfer geworden, ihre Farbe hatte sich tiefer gebräunt. Ein buntes
wollnes Tuch, welches sie um das Haupt trug, gab ihr ein ausländisches Ansehen.
»Seid mir gegrüßt«, sagte sie mit der rauhen Stimme, an welche er sich von dem
westfälischen Walde her erinnerte. »Ja, ja, was einmal sich getroffen hat, kommt
immer wieder zusammen.«
    »Was tust du hier?« fragte Hermann.
    »Ich will die Menagerie füttern«, erwiderte die Alte, öffnete die Türe des
Gewächshauses und schob den Eßkorb hinein, über dessen Inhalt die jungen Leute
gierig herfielen. »Dürfen wir nicht heraus?« fragte einer. »Nein«, antwortete
die Alte, »bis auf weiteren Befehl bleiben die Tiere eingesperrt. Nur der Dicke
soll in Freiheit gesetzt werden, und dem Herrn Gesellschaft leisten.«
    Auf diese Worte kam der Kurator heraus, und sagte zu Hermann mit anständiger
Verbeugung: »Rechnen Sie mir es nicht zu, mein Herr, daß Sie mich unter so
lächerlichen und fast unschicklichen Umständen kennenlernen. Ich bin wirklich
ein ganz geachteter Geschäftsmann, und werde von vielen angesehenen Familien mit
ihrem Vertrauen beehrt. Das junge eingesperrte Gesindel zwang mich, so sehr ich
mich auch dagegen sträubte, mit in den Käficht zu gehn, worin ich denn bei ihren
Possen, ohne Speise und Trank, diesen ganzen Tag habe versitzen müssen.«
    Auf nähere Erkundigung vernahm Hermann, daß Flämmchen sehr in Zorn geraten
sei, als der Schwarm ihrer unreifen Verehrer ungeachtet des Gebots, mehrere Tage
lang fernzubleiben, sich dennoch bei dem Landhause wieder gezeigt habe. Mit dem
Rufe: »Ich habe jetzt Besuch, der für euch zu gut ist!« sei darauf die
Einsperrung im Gewächshause anbefohlen und auch sogleich vollzogen worden, denn
die jungen Leute täten alles, was sie wolle.
    Die Alte verschloß das Gewächshaus, und Hermann ging zwischen ihr und dem
Kurator nach der Villa zurück. »Ist es wahr«, fragte er den Kurator lateinisch,
um von der Alten nicht verstanden zu werden, »daß Sie sich hier als Curator
ventris aufhalten?«
    »Leider«, versetzte der Kurator seufzend in derselben Sprache. »Es ist die
Torheit der jetzigen reichen und vornehmen Leute, alles delikat anfassen zu
wollen. Die junge Witwe hat sich für schwanger erklärt, oder vielmehr, das alte
Weib hat dies ausgesprengt, möglicherweise in betrügerischer Absicht, weil, wenn
ein Erbe erscheint, die Mutter desselben noch lange Jahre hindurch den
Nießbrauch aller dieser Besitzungen behält. Statt nun schlechtweg eine Hebamme
zur Untersuchung abzusenden, bin ich erwählt worden, den Lebenswandel des
Flämmchens zu beobachten, weil man durchaus mit Zartheit in der Sache verfahren
wollte. Was diese aber bewirken soll, ist mir unbegreiflich. Das Flämmchen lebt,
wie es mag, und es fehlt mir an allen gesetzlichen Mitteln, dagegen hindernd
einzuschreiten, so daß ungeachtet meiner Anwesenheit dennoch jeder Unterschleif
geschehen kann. Aber man ist abhängig und muß sich daher auch den Grillen seiner
Klienten fügen. Das Verzweifeltste bei der Sache ist, daß ich selbst von der
Unwahrheit jener Angabe überzeugt bin, und nichtsdestoweniger glaube, die
Spitzbübin, welche uns da begleitet, wird ihre Künste in das Werk zu richten
wissen, wie sie es denn auch wahrscheinlich gewesen ist, welche den seligen
Domherrn mit dem Mädchen zusammenkuppelte.«
    Die Alte, welche bis jetzt still vor sich hin gegangen war, blieb stehn,
warf auf beide einen höhnischen Blick und murmelte: »Sprecht ihr nur lateinisch;
das Kind ist auf der Reise nach Deutschland, und wird zur rechten Zeit
ankommen.«
    Das Landhaus war hell erleuchtet, auf allen Gängen, in jedem Vorsaale und
Zimmer brannten Lampen und Lichter. »Diese Verschwendung findet hier beständig
statt«, sagte der Kurator, »denn Flämmchen fürchtet sich vor dem Dunkel, und
läßt daher, sobald der Abend einbricht, die Finsternis aus jedem Winkel jagen.
Besonders empfindet sie ein Grauen vor den Hinterzimmern des Gebäudes, in deren
einem noch die Leiche des seligen Domherrn einbalsamiert und unbedeckt 10 steht.
Der Gute hatte im Testamente anbefohlen, ihn in Spiritus zu setzen, um sich
physisch bis in die spätesten Zeiten erhalten zu wissen. Da nun diese ungereimte
Verfügung nicht wohl auszuführen war, so wählte man jene annähernde Art der
Bewahrung, und wird die Leiche beisetzen, sobald in dem dazu bestimmten
Gartentempel die nötigen Vorkehrungen getroffen sein werden.«
    »In der Tat«, rief Hermann, »es kommt mir hier so vor, als ob ich mich in
einem Irrenhause befände.«
    »Ja«, versetzte der Kurator, »es weht in dieser Luft etwas Ansteckendes, ich
bin oft für meinen Verstand hier besorgt, um so mehr, als ich das gefährliche
Beispiel vor mir habe, daß Menschen auch ohne denselben fertig zu werden
wissen.«
    Flämmchen zog beide hüpfend nach einem strahlend hellen Zimmer, in welchem
ein runder Tisch gedeckt stand. Gute Speisen waren aufgetragen, feine Weine
fehlten nicht. »Nun eßt, was euch beliebt«, rief sie, »es ist mir nichts
Langweiligeres, als die Reihenfolge der Gerichte zu halten, das kommt mir vor,
als wenn man nach einer Karte spazierengehn wollte.« Mit diesen Worten verzehrte
sie einige Früchte und Konfekte, die zum Nachtische gehörten, und ließ diesem
Genusse Fische und Fleischspeisen folgen.
    Der Kurator, welcher keinen Blick von ihr verwandte, suchte sich dennoch im
Gleichgewichte zu erhalten, und begann, allerhand Geschäftsverhältnisse zu
erzählen, welche sämtlich seine rechtschaffne und edle Gesinnung bewahrheiten
sollten. Die Erinnrung an seine Tugend rührte ihn so, daß er häufige Tränen
vergoß. Flämmchen, welche ihn beständig auslachte, versicherte ihn zu öfterem,
er sei dennoch ein abgefeimter Vogel, und flüsterte Hermann zu: »Jetzt will ich
den Hanswurst fortschaffen.« Mit einem Sprunge war sie auf seinem Schoße, küßte
ihn, und rief schmeichelnd: »Sprich, mein Liebster, wie hast du es angefangen,
so brav und gut zu werden?« - Der Kurator war unfähig, etwas zu erwidern, seine
Augen starrten das schöne Kind an, sein Mund war durch die Küsse in den Zustand
versetzt worden, welchen man die Sperre nennt; so gewährte er einen überaus
lächerlichen Anblick. Flämmchen stieß, wie von ungefähr an das Glas, welches er,
mit Burgunder gefüllt, in der Hand hielt; es entsank ihm, und die rote Flut
strömte über den Tisch. »O weh!« rief Flämmchen, »da verdirbt er mir das feine
Gedeck, hurtig in die Küche, und Salz geholt!« - Verlegen, ohne aufzusehn,
schlich der bestürzte Geschäftsmann fort, und Flämmchen schloß hinter ihm die
Türe ab.
    Hermann sagte, als er mit ihr allein war: »Wie magst du nur dieses wilde,
leichtfertige Treiben rechtfertigen? Geh doch endlich in dich, und bedenke, daß
du durch dein unschickliches Benehmen dich selbst aus den Kreisen vernünftiger
Menschen bannst. Ich nehme herzlichen Anteil an dir, aber wie soll ich ihn
betätigen, wenn solche Streiche beständig allem Rate, jeder Warnung
entgegentreten? Zu spät, wenn ein aufgegebner Ruf, ein siecher Körper dich elend
gemacht haben werden, wirst du Reue empfinden, dann bin ich vielleicht dir fern,
und niemand steht bei dir, der auf deine Seufzer hört. Versprich mir, Flämmchen,
deine Lebensweise zu ändern, entferne vor allen Dingen diese sittenlosen jungen
Leute, welche sich wenig für deine Gesellschaft ziemen, und schicke die böse
Alte fort, von der ich nichts Gutes glaube.«
    Noch mehrere wohlgemeinte Ermahnungen fügte unser Freund hinzu, und hatte
dessen nicht acht, daß Flämmchen während seiner Rede leise weg und hinter einen
Ofenschirm geschlichen war. Er schmeichelte sich, daß er Eindruck auf sie
gemacht habe, daß sie ihre Beschämung hinter dem Schirme verbergen wolle, als
dieser umgeworfen wurde, und Flämmchen, ihr Tagesgewand über den Arm gehängt, im
leichtesten Nachtröckchen sich zeigte, welches den Glanz der Achseln und des
Busens unverhüllt ließ, und kaum bis an die Knie hinabreichte.
    »Ungezogenheit über Ungezogenheit!« rief er.
    »Es ist Schlafenszeit«, sagte sie gähnend, »und ich konnte deine Predigt
nicht besser benutzen, als mich während derselben zu entkleiden. Ihr müßt die
Flamme flackern lassen, wie sie mag. Gute Nacht.«
    Sie wandte sich, und wies ihm, durch eine Tapetentüre entschlüpfend, den
gewölbten Nacken und die runde, zierliche Wade.
    Draußen sang sie folgendes Lied:
 
Wer mir sagte, wo das Mädchen
Ihres Auges Blick gewonnen!
O verkündet, wo das Fädchen
Ihres Leibes ward gesponnen?
 
Ach, zerging' ich in die Lüfte,
In die leichten, in die warmen!
Durch die Wälder, durch die Klüfte
Schwebt' ich dann mit freien Armen!
 
Er hob den Ofenschirm auf. Eine große tragische Maske war in demselben
eingestickt. Sein Traum im Försterhause, welcher ihm das umfallende
Medusenhaupt, und Flämmchen dahinter hervorspringend gezeigt hatte, trat ihm
wieder vor die Erinnrung. Die Maske mit ihren starren, furchtbaren Zügen und
toten Augenhöhlen konnte wenigstens für ein Analogon jenes erstarrten Antlitzes
gelten. Noch näher aber dem Traume kam seine Stimmung, in welcher üppige und
grauenhafte Bilder durcheinanderschwankten.

                                Zwölftes Kapitel

 
Am folgenden Morgen wurde er zu Johannen berufen. Sie machte ihm ihren Entschluß
bekannt, das Verlangen der Herzogin erfüllen, und den einsamen Aufenthalt,
welchen ihr diese in ihrem Briefe bezeichnet hatte, annehmen zu wollen. Hermann
wurde ersucht, dies dem Bruder und der Schwägerin zu melden. »Also werden Sie
doch noch Ihren Auftrag ausrichten«, sagte Johanna schmerzlich lächelnd. »Sie
vermitteln meine Rückkehr, nachdem jeder Gedanke daran Ihnen und mir
verschwunden war. So geht es oft im Leben. Wir glauben uns von manchen
Anfordrungen, von diesem und jenem Verhältnisse weit, weit entfernt zu haben,
und unerwartet fühlen wir uns in längst abgeschüttelten Banden gefesselt.«
    Hermann erlaubte sich, manches gegen diesen Plan einzuwenden, der ihm
durchaus unheilsam zu sein schien. Er sprach den Wunsch der Meyer aus, und fügte
hinzu, daß wenn sie auch diesem sich abgeneigt zeigen möchte, ein Leben und
Wohnen unter gleichgültigen, fremden Menschen in ihrer Lage gewiß doch noch dem
Drucke widerstrebender Umgebungen vorzuziehn sei.
    Johanna versetzte: »Zu meiner Freundin kann ich mich nicht begeben. Bei
manchen Schicksalen ist Entfernung, Verändrung von Luft und Boden unerlaßlich.
Wie sollte ich es ertragen, da, wo ich unaussprechlich gelitten, noch einmal in
der Erinnrung alle Qualen nachzuleben? Was mich bei dem Herzoge und seiner
Gemahlin erwartet, weiß ich recht wohl. Waren wir doch schon in jenen früheren
Tagen einander unverständlich! Er ist mehr ein Begriff, als ein Mensch, und sie
hat, ungeachtet aller Güte, etwas unendlich Peinliches in ihrem Wesen. Ich
mochte tun, was ich wollte, für mich sein, oder in Gesellschaft, lesen oder
frische Luft schöpfen, so hatte ich beziehungsvolle Reden über weibliche
Genialität, Gelehrsamkeit und dergleichen anzuhören. Daneben glaubte sie denn,
und glaubt es noch in ihrem Briefe, mich zu lieben, während sie doch immer nur
mit dem ganzen Dünkel solcher wohlwollenden Quälgeister eine anmaßliche
Vormundschaft über mich hat ausüben wollen.«
    »Und dennoch? ...«
    »Und dennoch. - Ich sehe voraus, wie man mich beobachten, bemitleiden, und
auf die beste Manier von der Welt nach und nach einzwängen wird, und dennoch
wähle ich diesen Kerker. Soll uns das Bittre süß schmecken? Ist eine Eigenschaft
des Jochs nicht die Schwere? Ich habe gefehlt, nicht wie meine Verwandten
meinen, aber ich irrte, indem ich wähnte, uns Frauen der neueren Zeit sei die
Begeistrung erlaubt, sei es erlaubt, auf den Schwingen der Begeistrung dem Manne
entgegenzuschweben, der unsrer wert ist. Wir sind Geschöpfe der Familie, auf sie
sind wir gepflanzt, und so ist es nur ein gerechter Gang meines Lebens, wenn ich
nun dem mich demütig ergebe, was mir die Familie bedeutet, wenn ich alles
geruhig erdulde, was auf diesem Boden drückend und feindlich für mich
emporsteigt.«
    Da er sie fest bestimmt sah, so ließ er von weiterem Zureden ab und entwarf
den Brief an die Herzogin. Johanna überlas ihn und strich daraus alles weg, was
ein Lob ihrer Person enthielt. Nachdem die von ihr gebilligte Abfassung zustande
gekommen war, wurde ein reitender Bote damit nach dem Schlosse des Herzogs
gesendet, der die Antwort zurückbringen sollte. Diese wollte Johanna auf dem
Landhause erwarten.
    In diesem wurde es nun sehr lebendig. Johanna hatte ausdrücklich befohlen,
daß um ihretwillen kein Zwang eintreten solle, indem sie sich schon
zurückzuziehen wissen werde, wenn das Getöse ihr beschwerlich falle. Es waren
daher auch die jungen Leute in Freiheit gesetzt worden, die es nun an Lärmen und
Unruhe nicht fehlen ließen. Von den Beschäftigungen, womit sie ihren Tag
hinbrachten, führen wir nur beispielsweise an, daß einer derselben auf nichts
bedacht war, als vom Morgen bis zum Abend seinen Backenbart in Ordnung zu
halten, und daß ein andrer in einem mitgebrachten blechernen Reisekomfort
fortwährend Beefsteaks briet, welche er dann zum Fenster hinauswarf.
    Hermann konnte daher Flämmchen eigentlich nicht unrecht geben, als sie auf
seine wiederholte Ermahnung, sich dieser Umgebung zu entäußern, versetzte:
»Warum schiltst du mich? Andre halten sich zur Gesellschaft Hündchen und
Äffchen, wogegen ich einen Widerwillen habe; ich halte mir diese, die aus guter
Familie und nicht so unreinlich sind, wie jene Geschöpfe.«
    Zu den possenhaften Bewohnern paßte die Örtlichkeit vollkommen. Die Villa
war der treue Abdruck des Sinns, wodurch der Domherr sein Leben zersplittert
hatte. Daß nichts an seiner Stelle stand, die Stühle fast überall in ungerader
Zahl vorhanden waren, Schränke und Sofas häufig schief gerichtet mitten in den
Zimmern angetroffen wurden, konnte auf Flämmchens Rechnung kommen, welche
behauptete, das Geräte sei da, sich umherstoßen zu lassen. Allein so manches
andre bezeichnete das Gehäuse, welches der verstorbne Besitzer selbst um sich
geschaffen hatte. So war die Bibliothek, wenn man einen Haufen willkürlich
zusammengeraffter Bücher mit diesem Namen belegen will, unmittelbar an der
Küche, ja fast in derselben angebracht, weil der Domherr sich eine Zeitlang
eingebildet hatte, der Dampf der Speise stärke, als eine Art leichter
olympischer Nahrung den Geist beim Studieren. Rosenkreuzerische Symbole fanden
sich neben schlüpfrigen Bade- und Toilettenszenen, ein astronomisches Kabinett
wies bei näherer Untersuchung nur pappene Fernröhre und Quadranten auf. Der
Verstorbne war nämlich, gerade als Maler und Schnitzler die entsprechende
Verzierung des Raums vollendet hatten, seiner schnell entstandnen Liebhaberei zu
den Sternen wieder überdrüssig geworden, und hatte sich nun begnügt, die
Instrumente und Vorrichtungen selbst nur als theatralische Requisiten
hinzuzufügen.
    Einmal besah Hermann, der hier viel müßige Stunden hatte, um die Zeit
hinzubringen, die Naturalien, welche in einem kleinen Kämmerchen aufbewahrt
wurden. Ausgestopfte Tiere, neuseeländische Waffen, Walfischrippen, Erze,
Konchylien waren über-, unter-, nebeneinander gestopft; man konnte sich zwischen
dem Gerülle kaum durchwinden. Große chinesische Figuren standen in den Ecken,
und wiegten wie Denker, bedächtig die Porzellanhäupter. Hermann öffnete eine
Türe, und betrat ein angrenzendes dunkles Gemach, in dem seine Fußtritte
widerhallten. Hier die eigentlichen Schätze vermutend, ließ er sich Licht
bringen, und erstaunte nicht wenig, als er sich in einem ganz leeren, blau
angestrichnen, großen, saalartigen Zimmer sah, in welches kein Tagesstrahl
dringen konnte, weil demselben die Fenster fehlten. Er erkundigte sich bei dem
Bedienten, wozu dieser leere Raum diene, und weshalb man nicht hier, wo Platz
genug vorhanden sei, die Sammlung aufgestellt habe? Der Bediente versetzte, daß
die beiden Gemächer eine Allegorie darstellen sollten, das kleine mit seinem
Inhalte bedeute die Mannigfaltigkeit der Natur, und das große, leere, blaue, die
Ewigkeit, zu welcher die Natur hinführe; so habe es der selige Herr erfunden und
ausgedacht. Ein Vorhang an der Hinterwand reizte Hermanns Neugier. »Dahinter«,
sagte der Bediente auf seine Frage, »sollte der liebe Gott angebracht werden,
aber der selige Herr ist darüber gestorben, und nun haben wir ihn selbst dort
als Mumie vorderhand beigesetzt, weil kein andres Gelaß dafür übrig war.« - Er
zog an einer Schnur, der Vorhang flog zurück, und Hermann erblickte auf einem
Stufengerüste in der Nische einen Sarkophag in ägyptischem Geschmack. Ohne sich
durch seinen Ruf, daß er nach dem Anblicke nicht verlange, irremachen zu lassen,
hob der Bediente in seinem Eifer, dem Fremden die größte Seltenheit des Hauses
zu zeigen, den Deckel ab, und Hermann mußte mit Widerwillen eine eingetrocknete
menschliche Gestalt, von weißem Faltengewande bekleidet, wahrnehmen, welcher die
Kunst diesen kümmerlichen Scheinbestand gesichert hatte. Er wandte sich nach
kurzem Hinblick ab, zur Verwundrung des Bedienten, welcher diesen Abscheu nicht
begreifen konnte, und seinerseits die größte Zufriedenheit über den so wohl
erhaltnen seligen Herrn aussprach.
    Der Gedanke, mit einem Leichname unter Dach zu sein, war nicht angenehm. Die
albernen Einrichtungen und Zusammenstellungen des Hauses verwundeten Sinn und
Auge. Das Getöse, welches die jungen Leute machten, war oft unleidlich. Eine
große Menge hinterlaßner Kanarienvögel, für welche Tierart der Domherr eine
besondre Vorliebe gehabt hatte, warf in dieses Wirrsal die schmetternden,
ohrzerreißenden Töne. Wollte er dem Schwindel draußen entgehn, so schreckte ihn
der vernachlässigte Garten, in welchem allerorten wilde Ranken und Sprossen
überwucherten, wieder in das Haus zurück.
    Flämmchen sah er wenig. Sie fuhr in der Nachbarschaft umher, eine große
Ballgesellschaft zusammenzubitten. »Gebt acht«, hatte sie beim Einsteigen
gesagt, »wenn ich nur selbst komme und ihnen das Wort gönne, so fliegen alle
alten und jungen Gänse in meinen Stall.«
    Die braune Zigeunerin umschlich ihn mit sonderbaren Blicken. Noch immer sah
er sie Kräuter sammeln, welche sie aber jetzt zu eignen Heilzwecken verwendete.
Sie machte nun selbst den Arzt, täglich kamen Leute aus der Gegend zu ihr; man
hielt sie für eine Wundertäterin, und ihr Ruf stieg um so höher, als sie nie
Bezahlung nahm. Sie schien unsrem Freunde etwas vertrauen zu wollen, denn sie
machte sich oft ein Gewerbe bei ihm, und sah ihn dann so eigen an, daß ihm in
ihrer Nähe wunderbar zumute ward. Er wünschte sehnlich die Rückkehr des Boten
herbei, denn er wollte nur Johannen zum Wagen führen, um dann sogleich in die
selbstgewählten Beschränkungen einzutreten, da er doch wohl einsah, daß er
keinen Einfluß auf Flämmchen habe.

                              Dreizehntes Kapitel

 
Nur wenn er sich bewußt ward, daß er Johannas Wandnachbar sei, oder wenn er bei
ihr verweilen durfte, empfand er eine Beruhigung in diesem Treiben. Er war viel
bei ihr, aber doch nicht so oft, als er wünschte. Eine Zärtlichkeit ohne
Leidenschaft trieb ihn gegen sie, er begriff nicht, wie er nach ihrer Abreise
sich werde zu fassen imstande sein, und doch konnte er Corneliens zu gleicher
Zeit gedenken, lebhaft und schmerzlich nach ihrem, ihm für immer entzognen
Besitze verlangen. Er wollte sich Vorwürfe über diese Doppelempfindung machen,
die seinem Verstande zweideutig erschien, aber es stellte sich keine Reue ein,
sein Gefühl blieb unversehrt. Er war ein Fremdling in seinem eignen Herzen
geworden.
    Es gibt nicht Erquickenderes, als den Anblick einer großen vornehmen Seele,
welche das Unglück als etwas ihr Gehöriges, als das heilige ihr von den obern
Mächten verliehene Eigentum nimmt und hinnimmt, während kleine Gemüter sich
gegen dieses Erbteil unsres Lebens unter Winseln und Wehklagen fruchtlos
sperren. Johanna war ruhig, selbst heiter. Sie verhehlte gegen Hermann nicht,
daß ihr Los ihr für immer zerstört zu sein scheine, »aber«, setzte sie hinzu,
»wie unendlich wohler ist mir jetzt, wo ich die Brandstätte überschaue, als
damals, wo ich noch mit Rauch und Flammen unselig kämpfte!«
    Über die Geheimnisse ihrer unglücklichen Ehe, über Medons Charakter, und die
plötzliche Wendung seines Schicksals beobachtete sie ein strenges
Stillschweigen. Einmal hatte Hermann versucht, von weitem und in der
bescheidensten Weise ihre Lippen über diese Dinge aufzuschließen, war aber mit
den Worten, daß man von unheilbaren Schäden nicht reden müsse, zurückgewiesen
worden. Alle diese sonderbaren Verwicklungen blieben ihm also tief zugehüllt,
und er brachte von denselben nur in Erfahrung, was die Gerüchte aus der
Hauptstadt meldeten, aus welcher ihm während dieser Tage mehrere Briefe zukamen.
Sie sprachen von einer großen Verschwörung, welche auf den Umsturz des Thrones
und auf Fürstenmord berechnet gewesen sei. Die bedeutendsten Männer seien in das
Komplott verflochten, selbst Staatsminister bezeichne die öffentliche Stimme
wenigstens als entfernte Teilnehmer.
    Einen dieser Briefe, den ihm Madame Meyer geschrieben, mußte er Johannen,
wiewohl er es ungern tat, zum Lesen geben, da er mehreres für sie insbesondre
enthielt. Nachdem sie ihn durchgelesen, sagte sie: »Es steht besser und
schlimmer, als diese Zeilen berichten.«
    Sehr wohltuend war das Verhältnis, in welches sie sich zu den Umgebungen
gesetzt hatte. Zuvörderst war in den Zimmern, welche sie innehatte, unter ihren
und Hermanns Händen Ordnung und Ebenmaß entstanden, alles Anstößige hatte sich
aus denselben still verloren, manches würdige Kunstwerk, welches der Domherr
denn doch auch mit vielem Tande zufällig hin und wieder erworben, war ihr von
Flämmchen und der Dienerschaft, als müsse dieses so sein, zugebracht worden. So
hatten ihre Gemächer bald das Ansehen einer schönen Insel inmitten eines wüsten
Meeres von Unsinn.
    Von dem Getöse, welches unsrem Freunde so beschwerlich fiel, schien sie
nichts zu vernehmen. Als ihr Hermann seine Bewundrung über dieses gleichmütige
Erdulden aussprach, erwiderte sie: »Ich habe mir vorgenommen, nicht danach
hinzuhören, und so gelingt es mir auch. Man sagt, daß die Bewohner einer Mühle
sich an deren Klappern gewöhnen können, daß sie sogar aus dem Schlummer
erwachen, wenn die lärmenden Räder gehemmt werden, und die hiesigen Töne sind
doch noch nicht so laut und schlimm, als Mühlengeräusch.«
    Trat sie aus ihren Zimmern, so verwandelte sich vor ihrer Erscheinung alles,
was der Verwandlung fähig war. Die jungen Leute ließen von den Albernheiten ab,
nahten ihr bescheiden und waren auf eine Zeitlang anständig und gesittet. Die
Diener und Mägde, welche sich in dieser aufgelösten Wirtschaft ein gemeines
lautes Wesen angenommen hatten, gingen, still, mit niedergeschlagnen Augen, ihre
Wege, und widersprachen, wie sie sonst pflegten, den erteilten Befehlen nicht;
Flämmchen endlich trocknete Tränen, welche ein ihr ewig Versagtes beweinten.
    Zum zweiten Male in kurzer Zeit erblickte Hermann die Wirkungen der
Weiblichkeit über eine rohe Welt. Wie Cornelie dort über die Hirten, so
herrschte hier Johanna über die Barbaren, welche die Verfeinerung unsrer Zeiten
wieder erzeugt hat. Auch sie wußte, wie Cornelie, nichts von ihrer Macht. Sie
ordnete selbst kleine gemeinschaftliche Vergnügungen an, nahm an Spazierfahrten
und Wasserpartien teil, und schien sich einfach und natürlich zu dieser
Gesellschaft zu rechnen, von welcher sie ein unermeßlicher Abstand trennte.
    Das ist die heilige Gewalt der Frauen, welche sie zu Priesterinnen,
Heerführerinnen und Königinnen kraftvoll aufstrebender Völker macht, und der
sich zu keiner Zeit jemand ohne seinen Schaden entzieht.

                              Vierzehntes Kapitel

 
Flöten, Geigen und Bässe ertönten im Ballsaale, welchen Flämmchen so hell hatte
beleuchten lassen, daß der Glanz den Augen fast empfindlich ward. Eine
zahlreiche Gesellschaft war versammelt, deren Kommen die Vorhersagung des wilden
Kindes bestätigte. Man war nur stark genug gewesen, früheren geschriebnen
Einladungen zu widerstehn, sobald die mutwillige Festgeberin sich in Person
zeigte, und einige schmeichelnde Worte verwendete, schwanden die Bedenken; alle
Väter und Mütter sagten sich und ihre Töchter zu, vielleicht zum Teil auch aus
Neugier, die berühmte unglückliche Frau kennenzulernen, deren Anwesenheit auf
dem Landhause schnell in der Nachbarschaft kund geworden war.
    Johanna hatte von Hermann ausdrücklich verlangt, daß er am Feste teilnehmen
solle. Auch sie erschien, geschmückt und strahlend, und versagte sich den
ruhigeren Tänzen nicht. Als Hermann sie in der Polonaise führte, flüsterte sie
ihm zu: »Alles in diesem Landhause ist zu ertragen, nur die empfindsame
Zudringlichkeit des Kurators nicht. Er hat mich mit seinen Anträgen, mir helfen
und beistehn zu wollen, diese Tage her sehr gepeinigt, wenn er mir nur heute
fernbleibt!«
    Wirklich hatte Hermann bemerkt, daß der Kurator Johannen, sobald sie sich
öffentlich zeigte, nicht aus den Augen ließ, und allen ihren Schritten folgte.
Flämmchen schien bei ihm außer Gunst gekommen zu sein.
    Auch an diesem Abende zeigte sich die Beeifrung des Verehrers. Er nahm
während einer Pause des Tanzes Hermann beiseite und sagte: »Welche Erscheinung!
Wie wert, daß man sich der Frau annehme! O Freund, lassen Sie uns für die
Herrliche sorgen, stehen wir nicht ab, bis wir sie vermögen, in ihre
Verhältnisse zurückzukehren! Ganz gewiß beruht Medons Schicksal auf einem
Irrtume, bald wird er seine Freiheit wiedererlangen, welche Schmach dann für die
Gattin, den Gatten zur Zeit der Not verlassen zu haben! Nein, helfen Sie mir,
eine gestörte Ehe herzustellen, leiten wir die verirrte Frau in die Arme des
Mannes zurück!«
    »Ich dächte, man überließe den Personen, gegen welche man Verehrung fühlt,
selbst ihr Los zu bestimmen«, sagte Hermann mit Empfindlichkeit. Der Gedanke,
Johannen und Medon wieder beisammen zu wissen, den der Kurator in ihm angeregt
hatte, war ihm äußerst unangenehm. Dieser machte sich an Johannen, und es
verdroß Hermann, daß sie ihm freundlicher, als er es wünschte, und wollte, zu
begegnen schien. Er trank mehr Wein, als er sonst pflegte, und suchte seine
Aufregung in raschen Walzern mit muntern, schönen Mädchen zu vergessen.
    Mitternacht war vorüber. Er setzte sich in ein Nebenzimmer und sah in die
Nacht hinaus. Das ganze Gefühl seiner ersten Jugend, welches er immer gegen das
Ende von Bällen gehabt, kam über ihn. Wie die Töne des Tanzes gegen die große
stille Nacht draußen in buntem Gewimmel ankämpften, und doch ihren Tod schon in
sich trugen, so erschien ihm das ganze Dasein im kurzen schönen Kriege gegen das
Unendliche, Farben- und Formlose befangen.
    Johanna hatte sich zurückgezogen. Er machte sich Vorwürfe, auch nur in
Gedanken ihr gezürnt zu haben. Morgen mußte der Bote vom Schlosse des Herzogs
zurückkehren, wie nahe stand die traurige Trennung bevor! Sehnsucht und tiefe
unbezwingliche Liebe trieben ihn zur Türe ihres Zimmers.
    »Kann ich Sie noch sprechen, Johanna?« flüsterte er. Sie öffnete und sagte:
»Welch ein später Besuch! Was führt Sie zu mir?«
    »Schmerz, Wehmut, Johanna. Wir gehen morgen auseinander, und wann sehn wir
uns wieder? Tief verbergen Sie Ihre Leiden, und gönnen dem Freunde nicht den
Trost, sie mit Ihnen teilen zu dürfen.«
    Sie reichte ihm die Hand und sagte: »Keiner soll mir helfen, wenn ich der
Hülfe bedarf, als Sie. In aller Not und Trauer will ich ewig nach Ihnen schauen.
Wir sind verbunden; was kann uns scheiden? Rollt die Liebe auf den Rädern des
Wagens davon?«
    Er hielt ihre Hand fest und fragte leise: »Lieben Sie mich, Johanna?«
    »Von Herzen«, versetzte sie. »Soll denn nur das Blut, und immer nur das Blut
Geschwister schaffen? Darf nie das Gemüt in freier schöner Wahl das reinste Band
knüpfen? Nein, ich werde den Glauben nicht aufgeben, daß solche Neigungen
möglich sind. Vom ersten Augenblicke, da ich Sie sah, sind Sie mir wie ein
Bruder erschienen; lassen Sie mich Ihre Schwester bedeuten! Und zum Angedenken
dieser Stunde und meines Bekenntnisses empfangen Sie das beste, was eine Frau
darbieten kann.«
    Sie schlang ihren Arm um seinen Nacken und die schönen unentweihten Lippen
berührten die seinigen. Sanft sich emporrichtend, sagte sie: »Wer würde, das
sehend, nicht rufen, es sei Leidenschaft, Frevel! Und doch, wie fern bin ich von
allem ungestümen Wesen! Wie ruhig könnte ich Sie in den Armen einer andern sehn!
So wenig reichen unsre Begriffe an die Geheimnisse des Herzens.«
    Zitternd, sprachlos, ging er durch die erleuchteten Gänge. Noch klang die
Musik in rauschenden Weisen. Wie hätte er zu schlummern vermocht! Über alles
Hoffen hinaus war ihm sein Leben erhöht! An seiner Brust hatte die Königliche
geruht; er erlag fast unter der Bürde eines fremden, unbegreiflichen Glücks.
    Ohne Absicht klinkte er an einer Türe. Sie tat sich auf, und da er in dem
dunkeln Raume an eine Tapete rührte, so sah er sich, da dieselbe gewichen war,
unverhofft in dem großen, blauen Zimmer, welches er schon kannte, und zu dem
dieser zweite, verborgne Eingang führte.
    Die Alte saß auf einem bunten Teppich am Fußboden und hatte zwei Flaschen
neben sich stehn. Aus einer füllte sie sich ein großes Kelchglas bei Hermanns
Eintreten, und leerte es auf einen Zug aus. »Das ist schön«, rief sie, »daß Ihr
mich besucht! Ich liebe den Lärmen nicht, und habe mich hieher in die blaue
Ewigkeit zurückgezogen, um meinen Genuß in der Stille zu finden, aber die
Gesellschaft eines Mannes, wir Ihr seid, soll mir ein köstliches Zugemüse zum
Weine sein.«
    In seiner Stimmung widerlich durch ihren Anblick gestört, wollte er das
Zimmer verlassen. Sie trat ihm aber rasch in den Weg, und sagte: »Nein, mein
Herr, so kommt Ihr nicht fort. Ist es recht, undankbar gegen gute Gesinnungen zu
sein? Nicht wahr, Ihr habt Euch heute so hoch erhoben im Fluge mit dem
Paradiesvogel, daß Ihr das, was unter Euch zappelt, gar nicht mehr wahrnehmt?
Nun, nur Geduld, auch wir sinnen auf Euer Vergnügen, wir wissen nur noch nicht,
wie es auszuführen.«
    Ihre Augen funkelten, ihre Lippen lallten, sie glich einer Hexe. Hermann,
welcher den Zustand sah, in den sie der Genuß des Weins versetzt hatte, tat
sich, um einen verdrießlichen Auftritt zu meiden, Zwang an, und sagte: »Ich kann
recht gern bei dir verweilen, wenn dir das einen Gefallen erzeigt.«
    »So sprecht Ihr vernünftig«, erwiderte die Alte, trug den Teppich zur
Schwelle der Türe, und setzte sich dort nieder, ihm den Ausgang versperrend.
    »Es gibt gar kein größeres Unglück«, sagte sie, indem sie fortfuhr, zu
trinken, »als eine Wissenschaft mit sich umherzuschleppen, die dann im Grabe mit
einem verfault. Dem Arzte sagte ich sie, der wollte sie nicht glauben und lachte
mich aus, darnach verlor ich das Zutraun, und erst Ihr habt es wieder in mir
erweckt. Warum? weiß ich selbst nicht; Ihr scheltet mich aus, und macht Euch aus
dem Flämmchen nichts, eigentlich müßte ich Euch hassen, aber ich tue es nicht,
der Teufel muß mir die Freundschaft für Euch angetan haben.«
    »Was soll das? Was hast du mir zu entdecken?« fragte Hermann verwirrt.
    »Die Heimlichkeiten der Bahre!« kreischte die Alte, und leerte das
Kelchglas. »Genieße das Leben, junges Blut, stampfe die Erde im Tanze, schlürfe
das Öl und Feuer der Traube, bette dich auf den Hüften des Mädchens, denn wenn
du im Sarge dich streckst, so wird es anders, greulich und fürchterlich. Die
einen sagen, es sei aus mit dem letzten Hauche, das ist nicht wahr, die andern
glauben, frei und ledig fliege die Seele auf vom Kote zum Himmel, das ist auch
nicht wahr, die einen lügen, wie die andern, ich weiß es besser; Leben und Tod
sind nicht geschieden, wie Schwarz und Weiß; ein entsetzliches Grau steht
dazwischen, die Verwesung. Da fühlt sich das modernde Fleisch noch als Fleisch,
da möchte das Blut, das in Klumpen und Wasser auseinanderrannte, noch
beisammenbleiben und vermag es nicht, da brennt in schaudervollem Schmerze das
Auge, dem die Säfte vertrocknen. O welches Wort nennte diese Pein! Welcher
Jammer reichte an solche Verwüstung! Warum soll ich allein diese Furcht tragen,
an welcher das Menschengeschlecht umkäme, wenn sie die Wahrheit erführen? Einer
wenigstens muß mit mir zittern und beben, und der eine sei du!«
    »Wahnwitzige, schweige!« rief Hermann, dem bei diesen Reden das Zimmer sich
umdrehte.
    »Wahnwitzig? - Ich bin die Prophetin, du höre mir zu! Ich weiß es, denn ich
habe es erfahren. Schon hatten sie mich ins Leichentuch gelegt, die Kerzen
brannten zu meinem Haupte, die schwarzen Männer wurden bestellt, und ich konnte
mich nicht regen und rühren. Alles begann in meinem Leibe vorzugehn,
buchstäblich, wie ich es Euch gemeldet, und die Würmer rüsteten ihre Zähne zum
Nagen. Ich war nicht lebendig und ich war nicht tot, ich war zwischen beiden. So
wäre es dann fortgegangen, Schritt vor Schritt, bis dahin, wo die arme in eins
gefügte Kreatur, zerrissen, zersplissen, in der Luft stürmet und weht, als Erde
friert, klebt und starrt, auf den feurigen Zungen der Flammen hüpft und lodert,
und immer noch von sich weiß, und wieder zu sich kommen möchte, aber nicht kann.
Hast du das klägliche Ächzen nicht gehört in der Natur? Es ist der Hülferuf der
verwesten Seelen, die so umherflattern. Und mit andern Worten haben das die
Priester schon gesagt, wenn sie vom Fegfeuer sprachen. Mich aber gelüstete nicht
nach diesem; in der letzten Angst rief ich den Starken zum Beistande, und der
erhörte mich. Er fachte das Lebenslicht in mir an, daß es Herr wurde über das
Elend und die faulen Düfte; da konnte ich die Finger regen und bald darauf die
Hand. Die Leute sahen es, sprengten mir flüssige Geister in das Antlitz, und
sagten darnach: Diese ist von den Toten erstanden.»
    Sie strich ihre schwarzen Haare und hing sie sich wie Schlangen um das
Haupt. »Sage mir, wer bist du. Unheimliche, und woher stammst du?« fragte
Hermann, dem die wilden Reden durch Mark und Bein dröhnten.
    »Ich bin eine Nonne aus Spanien«, versetzte die Alte, gierig trinkend. »Ich
betete öfter als die andern alle zur Jungfrau Maria und den Heiligen, war über
die Maßen fromm. Keine Übung konnte mir streng genug sein, die erste war ich auf
und die letzte von dem Chore. Sie nannten mich die Begnadigte, und ich stand in
hohen Ehren weit und breit umher. Da brach der Krieg herein, unser Kloster wurde
von den fremden Scharen erstürmt. Durch Rauch und Flammen, bei dem Zetergeschrei
der Schwestern, welche mit zerrißnem Schleier die Gänge hinabirrten, drang der
schöne Pole zu mir, ergriff mich und schleppte mich in die Kirche. Dort auf dem
Altare, unter dem Bilde derer, welche wir die Mutter Gottes hießen, bezwang er
mich, ungerührt von meinem Weinen und Flehen. Ich schickte die jammervollsten
Bitten in den Schmerzen der Wollust empor zu dem Bilde, mir zu helfen, und
meinen himmlischen Brautkranz zu schützen; aber es war umsonst, und ich lag da,
vernichtet und mir selbst ein Ekel. Da erkannte ich, daß die Heiligen von Holz
seien, und der Himmel ein Rauch und verfluchte Gott noch an der nämlichen
Stätte. Folgte nach diesem dem Polen, und lebte mit ihm in verschiednen Landen
in großer brünstiger Herrlichkeit. Das Kind aber, so ich von ihm empfangen, trug
ich aus in der Verachtung Gottes, immer in mich hineinsprechend: Wachse du
Frucht meines Schoßes ohne ihn, der da ist das uralte Nichts. Und da es zur Welt
kam, hatte es sich nicht, wie die andern Kinder, welche weinen, wenn sie geboren
werden, nein, es hat gelacht und der Wehmutter ein Gesicht geschnitten, als sie
es in ihren Händen auffing.
    Aber ich war unselig ohne Gott, denn der Mensch muß einen Herrn haben. Wie
ich diesen gefunden in den Ketten der Zerstörung, sagte ich schon; Er, der
Starke, Dunkle, ist mein König und Gebieter worden, der mich in alle Wege
leitet. Ihr seht mich zweifelnd an, und schüttelt das Haupt, weil ich im Walde
vom Kreuz zu Euch gesprochen, und von Himmel und Hölle, weil ich mich nach wie
vor eine gute Christin nenne. Das ist eben seine Güte und Großmut; er erlaubt es
uns, damit uns die Menschen nicht steinigen, er rät uns selbst, die Larve zu
tragen, und ist zufrieden mit unsres Herzens stillem verschwiegnem Dienste. Und
ich sage Euch, es gibt mehrere dieser Art außer mir. Aber horch, ich höre das
Flämmchen, sie soll uns den Tod und die Auferstehung tanzen.«
    Die Alte richtete sich auf, wankte in eine Ecke, kniete dort nieder, stemmte
die Arme in die Seite, und hob an, ein Lied zu singen, welches Hermann, der,
sobald die Türe frei geworden war, hatte entfliehn wollen, mit magischer Gewalt
zurückhielt. Bei seinen Tönen trat Flämmchen ein, im vollen, üppigen Putze,
schritt, ohne selbst Hermanns zu achten, wie gefesselt und bezwungen auf die
Alte zu, senkte vor ihr das Haupt, und bewegte sich dann nach dem Takte der
Melodie rund im Kreise um ihn.
    Die Worte des Liedes waren wieder aus der fremden Sprache, welche Hermann
nicht verstand, aber Melodie und Ausdruck gaben den klaren Sinn. Tief und
wehmutsvoll klangen die ersten Strophen, ein Schmerz, der keine Grenzen und
keinen Namen hat, zitterte in ihnen, aber gehalten und bewußt. Auf einmal fielen
in einem ganz wunderbaren, raschen Tempo wirbelnde, schneidende Töne ein, und
zuletzt sprudelte daraus ein Gewimmel von Lauten hervor, als wollten Rhythmus,
Worte, Musik einander aufheben und vernichten, ohne daß gleichwohl die
dämonische Harmonie in diesem Aufruhre aller Takt - und Tongesetze unterging.
    Angemessen dem Liede waren die Tanzbewegungen Flämmchens. Das Haupt gesenkt,
die Arme schlaff am Leibe niederhangend, den Leib matt in den Hüften wiegend,
setzte sie die kleinen, wie durch Starrsucht gefesselten Schritte, lieblich
immer, aber träge in die Runde. Es war mehr ein Schleichen, als ein Gehn, die
Augen hielt sie halbgeschlossen, die Lippen waren wie von Erschöpfung geöffnet.
So gab sie das Bild einer sterbenden Magdalena, an deren süßen Fleische schon
der grimmige Freudenhasser nagt. Bald ging dieses Schleichen in ein völliges
Stocken über, kaum merklich waren noch die Bewegungen, sie erstarrte endlich,
sich auf die Knie niederlassend, zu einer Gestalt von Stein, durch deren Adern
und Fibern es nur noch wie ein unseliges Rieseln und Wirbeln lief. Der Anblick
dieses schönen Mädchenkörpers, seiner leisen, zuckenden Regungen war
unbeschreiblich rührend, die Augen tat sie auf, und warf auf Hermann einen
erloschnen Blick, vor dem er gleichwohl die seinigen senken mußte. Denn es rief
aus demselben wie mit schluchzendem Munde: »Erlöse mich, o du mein Geliebter,
aus den Krallen der zerwühlenden Elemente!« So blieb sie einige Sekunden haften,
dann aber warfen die raschen schneidenden Strophen der Alten den Aufruhr auch in
ihre Glieder. Sie erhob die Arme, sie richtete sich auf ihre Füße, vorwärts und
rückwärts flog der Leib, von den geschwungnen Schenkeln bewegt; immer wilder,
zerbrochner wurde dieser rasende Tanz, die Glieder schienen sich voneinander zu
lösen und dahin und dorthin zu zerflattern, endlich schwebte das lemurische
Gebilde hauchartig in den Lüften, denn kaum den Fußboden noch berührten die
Spitzen der Zehen. Die Kreise hatte das tanzende Schattenähnliche aufgegeben, in
einer geraden Linie schwebte es gegen den Sarkophag in der Nische, von welcher
die Alte den Vorhang hinweggezogen hatte, und zitterte dann mit ängstlichem
Wenden von seinem Mumieninhalte zurück. Nachdem dieses Hinan - und
Zurückschweben einige Male stattgefunden hatte, verklang das Lied der Alten.
    Welches Ende das geisterhafte Schauspiel genommen, hat Hermann nie erzählen
können. Er hatte, als er das gespenstische Schweben eine Zeitlang angeschaut,
vor dem verwirrenden Anblicke die Augen geschlossen, und sich mit abgekehrtem
Gesichte wider die Wand gelehnt. Da er sich umwendete, war er allein.
    Noch immer rauschten die Weisen des Balls fort, noch immer hüpften unfern
fröhliche Menschen, und hier waren ihm Offenbarungen des Grabes geworden! Die
Menschen, welche Zauberstätten betreten, deren Augen und Ohren in das Wesen und
Weben solcher Orte verstrickt werden, büßen Sinn und Willen ein, die
überwältigte Seele lebt Jahre in Augenblicken, das Fernste, Unglaublichste tritt
ihr als Wahrheit nahe, die Wirklichkeit hat keine Macht mehr auf sie. In solcher
Verfassung war Hermann. Seinen durch Tanz und Wein aufgeregten Geist hatten im
Verlauf einer Stunde die fremdesten Gegensätze berührt. Das edelste Menschliche
hatte ihm in tiefster Brust mit Liebesarmen geschmeichelt, höllischer Spuk war
dieser Seligkeit in aller Pracht des Abgrunds gefolgt. In den Haushalt der Engel
und in den der Teufel hatte sein erblindendes Auge schauen müssen, leider fehlte
ihm die Festigkeit des Dante, welcher einst die Last solcher Gesichte unverzagt
zu ertragen wußte.
    Ohne zu wissen, was er tat, hob er jetzt selbst den Deckel des Sarkophages
ab, und starrte gedankenlos die trocknen Züge der Mumie an. Eine Weile hatte er
so gestanden, als durch die Türe, die nach dem Naturalienkabinette führte, der
Kurator eintrat. »Ich bringe eine gute Neuigkeit«, sagte dieser. »Johanna
verlangt noch nach Ihnen, zu so später, oder so früher Stunde, denn es geht auf
zwei Uhr, kann diese Bestellung nur das Beste bedeuten. Gewiß ist in ihr der
einzige richtige Entschluß, den sie fassen konnte, aufgekeimt, und Sie sollen
ihr denselben ausführen helfen. Gehen Sie schnell zu ihr.«
    Hermann ging. Draußen auf dem Gange verließ ihn jener. Der Ball hatte
aufgehört, unten fuhren die Wagen ab. Die Alte sah er umhertaumeln und auf den
Vorsälen die Lichter und Lampen auslöschen. Als er bei ihr vorbeiging, lachte
sie ihn an, und rief: »Ihr schleicht noch zu Eurem hohen Lieb? Nun, eine
glückselige Nacht!«
    Er öffnete sacht Johannas Zimmer. Es war dunkel, der Duft süßen Räucherwerks
floß ihm entgegen. Er meinte, sich geirrt zu haben, trat einen Augenblick auf
den Gang zurück, und sah die Türe an. Aber das war seine, das war Johannas Türe!
Er tastete im Zimmer nach einem Stuhle, setzt sich auf denselben, und wollte
erwarten, daß seine Freundin mit Licht komme.
    Da hörte er leise die Vorhänge des Betts rauschen. Was er noch von Besinnung
gehabt hatte, schwand. Er wankte der Gegend zu, von welcher das Rauschen
vernommen worden war. »Johanna?« fragte er glühend, bebend. »Ja«, antwortete es
kaum hörbar unter innigem Weinen. Ein Busen und Leib, dessen Berührung die Glut
des Fiebers in ihm entzündete, drängte sich aus den Kissen ihm entgegen. Weiche
Arme umschlangen ihn, er sank auf das Lager, welches ihn erwartete, und die
Wogen des höchsten Genusses schlugen über ihm zusammen.
 

                              Fünfzehntes Kapitel

Man hat den Maler gelobt, welcher, die Grenzen seiner Kunst erwägend, auf dem
»Opfer der Iphigenia« dem Vater Agamemnon das Haupt verhüllte. Zu diesem oft
angeführten Beispiele müssen auch wir unsre Zuflucht nehmen, wenn wir bekennen,
daß unsre Feder die Empfindungen nicht schildern mag, welche Hermanns Brust
zerrissen, als der Tag in sein Gemach schien. Es gibt ein Bewußtsein, von
welchem kein menschliches Wort das Genügende aussagen kann. Ach, und dennoch
sind die Dinge möglich, die so wütende Schmerzen in uns hervorrufen, und werden
uns Armen auferlegt!
    Im tiefsten Dunkel war er nach seinem Lager zurückgekehrt. Aus
unerquicklichem Schlummer mit dem Morgenrote emporfahrend, wollte er sich
überreden, das Erlebte sei nur ein lasterhafter Traum gewesen. Aber da brannten
und schmerzten seine wunden Lippen noch von wilden Küssen, da fehlte seinem
Finger der goldne Ring, den er zu tragen pflegte, und der ihm unter reizenden
Liebesspielen entschmeichelt und abgestreift worden war.
    Er war unglücklich, ganz unglücklich. Ein Heiligtum war geschändet, ein
Götterbild von seinem hohen Stande schmählich in den Kot gestürzt worden. Er
ging in den Garten, die Bäume schienen ihm falbe Asche statt des Laubes auf
ihren Zweigen zu tragen, Luft und Sonne waren ihm zuwider. In die Laube, worin
er sich niedergesetzt, flog ein Vögelchen und sah ihn unschuldig - neugierig an.
»Willst du meiner spotten?« rief er und schlug nach dem Tiere.
    Im Garten, wie im Hause war alles still. Die jungen Leute, die Diener
verschliefen ihre Anstrengungen. Flämmchen war nicht zu sehen.
    Die Alte kam, ein dampfendes Getränk auf silbernem Teller tragend, und sagte
feierlich - höhnisch: »Ich bringe Euch Stärkung, Ihr muntrer Ritter. Seht Ihr
wohl? Nun habt Ihr doch getan, was der Starke, Dunkle mir versprochen hatte. Ihr
lagt so recht der Tugend im Schoße, nicht wahr?«
    »Fort, du Scheußliche!« rief Hermann, und schleuderte heftig die Alte
zurück, daß die Tasse auf den Boden fiel und das Getränk verschüttet wurde. »Ei
behüte und bewahre, laßt nur meine Knochen ganz!« murrte sie und schlich davon.
    Ein Reiter sprengte an das Gittertor, in welchem Hermann den nach dem
Schlosse des Herzogs gesendeten Boten erkannte. Er zog einen paketartigen Brief
aus der Tasche und sagte: »Ich bringe Antwort.« - »Gebt sie an die gnädige Frau
ab«, versetzte Hermann.
    Er zitterte, Johannen zu sehn. Er schauderte vor dem Gedanken, ihr Zimmer zu
betreten, auf dessen Schwelle sich die Erinnerungen der Nacht mit
Furienantlitzen lagerten. Die Vernichtung wäre ihm willkommen gewesen.
    Ein Knabe kam und sagte: »Sie werden im Birkenholze erwartet.« Bewußtlos
schwankte er hin; Johanna trat ihm dort entgegen und rief: »Ich selbst in
schlimmer Lage, soll noch andern helfen. Medon, seiner Haft entwichen, ist hier
in unsrer Nähe, spricht mich um Rat an. Sie ließ ich holen, um Schutz und
Beistand bei diesem unseligen Wiedersehen zu haben, da ich doch schwächer bin,
als ich meinte.«
    Eine Gestalt im Mantel näherte sich, schlug die Verhüllung zurück und Medons
bleiches, verwildertes Antlitz wurde sichtbar. Er stürzte vor Johannen nieder.
»Vergeben Sie mir alles, was ich an Ihnen getan!« war sein erstes Wort.
    »Stehen Sie auf, Medon«, versetzte Johanna. »Sie sind unglücklich; wie
vermöchte ich, Ihnen zu zürnen? Wir Frauen haben die Eigenheit, selbst unsre
Irrtümer zu lieben, in diesem Worte werden Sie eine Beruhigung über mich und
mein Gefühl für Sie jetzt und künftig finden. Es war ein Irrtum, daß ich Sie
liebte, aber ich habe Sie geliebt; vor dieser Wahrheit zerschmilzt alles Bittre
und Zürnende.«
    Der Unglückliche brach in ein unendliches Weinen aus. »Ist keine Hoffnung,
daß wir uns je wiedersehen?« fragte er leise.
    »Keine«, versetzte sie. »Ich habe abgeschlossen mit Ihnen und mir. Ich
könnte noch für Sie dulden und leiden, aber nicht mehr mit Ihnen leben.«
    »So höre denn, daß in diesem Augenblicke, der mich auf ewig von dir
scheidet, mein Herz sich für ewig an dich knüpft!« rief Medon mit aller Glut der
heftigsten Leidenschaft. »Ja, nun, da ich dich einbüße, sehe ich, was ich
verscherzt habe! Diese Anmut und Hoheit konnte mein sein und ich Sinnloser warf
sie hin um Nichtiges!«
    »Enden wir«, sagte Johanna, »auch mich verläßt die Kraft. Gehen Sie aus
Europa; meine Briefe, welche ich Ihnen nach Ihrem verborgnen Aufenthalte senden
werde, öffnen Ihnen durch Freunde die Mittel und die Wege. Hier nehmen Sie die
Hälfte dessen, was ich besitze. Sie dürfen nicht Mangel leiden. Und nun gehn
Sie, daß Sie kein Späher ausforscht. Fassen Sie sich. Die Verzweiflung ist für
schwache Seelen.«
    Er bedeckte ihre Hand mit inbrünstigen Küssen, dann verschwand er zwischen
den Bäumen. Johanna wandte sich zu Hermann und sagte zu ihm mit der himmlischen
Ruhe und Klarheit, welche ihre Worte an Medon durchleuchtet hatte: »Auch wir
scheiden. Die Herzogin schreibt mir, daß sie bei ihrem Anerbieten, mich wieder
aufnehmen zu wollen, beharre. Mein Wagen ist bestellt. Dieses Paket sendet sie
für Sie. Leben Sie wohl. Ich fühle keine Reue, daß sich mein Wesen Ihnen in
schrankenloser Zärtlichkeit ergab. Vielleicht löset das Leben, gewiß der Tod
dieses schöne Rätsel des Gemüts; die selige Nacht, in der es aufblühte, gehört
uns beiden zu unveräußerlichem Eigentume.«
    Hermann war unvermögend, zu antworten. Er sank auf eine Steinbank, als sie
ging. Die Welt wankte vor seinem Geiste in ihren Grundfesten. »Erhalte mir das
Licht im Haupte, du heilige Macht da droben!« rief er, und rang die Hände.
»Diese war Johanna, die Reine, die Unbefleckte! Sie lächelte und redete auch
noch ganz so, wie mein lieber hoher Engel von ehedem.«
    Er erbrach das Paket. Die der Herzogin einst anvertraute Brieftasche, das
geheimnisvolle Vermächtnis seines Vaters, war in demselben. Folgende Zeilen
hatte die Herzogin in französischer Sprache dazu geschrieben:
 
»Mir ist hinterbracht worden, welche Unsittlichkeit Sie auf unsrem Schlosse sich
erlauben zu dürfen meinten. In dem durch Ihr Verhalten mir aufgeregten Gefühle
bin ich außerstande, länger, was Ihnen gehört, zu bewahren, und entlaste mich
durch die Rücksendung der bisher geübten Pflicht.«
 
»Recht so!« rief Hermann und lachte ingrimmig. »Unsre Sünden werden uns zu
Tugenden, und um das Unschuldige verwerfen uns die Menschen. Es ist nur eine
kleine Zugabe zu großem Elend. Venus Urania ist bei Nacht nichts als die Hetäre
Kallipygos, aber wenn die Sonne wieder scheint, stellt sich die Göttin in Worten
und Mienen unverletzt her. Schein und Schaum die Welt und die Wahrheit, oder
umgekehrt: Schein und Schaum das allein Wahre! Nun wäre ich ja wohl auf dieser
hohen Schule der Folterkünste, aus welchen böse Geister das Leben wirken,
genugsam vorbereitet, zu erfahren, was die Lippen meines alten Vaters mit in das
Grab genommen haben.«
    Er öffnete das Portefeuille und las den Inhalt.
 
                                       *
 
Wenn es erlaubt ist, bei einem Werke des Orts und der Stunde, welche ihm das
Dasein gaben, zu gedenken, so sei dem Verfasser gegönnt, ein solches Taufzeugnis
hier niederzuschreiben. Wunderbar übereinstimmend war der Boden aller
Verhältnisse, auf welchem das gegenwärtige Buch dieser Denkwürdigkeiten wuchs,
mit dem Inhalte desselben. Denn seltsame Ereignisse mußten beschrieben, die
unvereinbarsten Gegensätze in den Schicksalen der Personen, welche uns
beschäftigen, dargelegt werden. Und heimatlos war der Verfasser zu der Zeit,
zwischen zwei Städten flüchtig hin und her geschleudert, in ein labyrinthisches
Geschäft mit Menschen und Dingen verstrickt, an welchen selbst die Götter ihre
Meister finden könnten. Was Wunder, daß diese grause Harmonie der
Äußerlichkeiten und Stimmungen mit seiner Aufgabe ihn oft fürchten machte,
letztere werde ungelöst in jenen Knäuel der Umgebung sich verlieren.
    Da tat ihm ein ehrwürdiger, geistlicher Freund die stille Arbeitszelle in
dem aufgehobnen Kloster hinter ruhig - säuselnden Bäumen und friedlich - dunkeln
Bachwellen auf. Für diese Freistatt sei dem guten Abte Beda der Dank auch hier
bezeugt, dessen ihn mein Mund schon oft versichert hat. Der Liebesdienst wurde
zur rechten Zeit erwiesen, und war daher wie alles, was zur rechten Zeit kommt,
ein unschätzbarer.
 

                                  Achtes Buch

                       Korrespondenz mit dem Arzte - 1835

 Between the acting of a dreadful thing,
 And the first motion, all the interim is
 Like a phantasma, or a hideous dream.
                                                        Brutus in »Julius Cäsar«
 

                         I. Der Herausgeber an den Arzt

Sie erinnern sich vielleicht kaum noch unsrer Zusammenkunft in *, wo ich Sie
inmitten der damals Ihnen kurz zuvor untergebnen Anstalten und im Feuer einer
frischen, mannigfaltig wirkenden Tätigkeit traf. Der Umfang dieser Geschäfte,
welche Ihnen neu waren, der Lebensatem, den die große Stadt dem
wissenschaftlichen Manne zuhauchte, und dessen Macht sich noch nicht durch
Gewöhnung abgeschwächt hatte, mochte in Ihnen eine erhöhte Stimmung
hervorgerufen haben. Unsre Unterhaltung war die inhaltreichste. Mit schlagenden
Worten gaben Sie mir in der Kürze den deutlichsten Begriff von dem Stande Ihrer
Wissenschaft in der Gegenwart.
    Ich würde mich, wie ich schon andeutete, vermutlich sehr irren, wenn ich
glauben wollte, daß meine Person und Erscheinung in Ihnen einen Eindruck
zurückgelassen hätte, nur von fern demjenigen gleichkommend, welchen ich mit mir
fortnehmen durfte. Es ist mir so angeboren, bedeutenden Menschen gegenüber mich
still zu verhalten, da ich es für einen größeren Vorteil erachte, ihnen
zuzuhören, als mich selbst vorzutragen.
    Dennoch wage ich, als seien wir einander Freunde und Vertraute geworden, Sie
um eine Gefälligkeit anzusprechen und zwar um eine große. Es gibt Dienste,
welche so sehr in einem allgemeinen Interesse erbeten werden dürfen, daß deren
Leistung auch gegen den ganz Fremden vielleicht kaum mit Recht zu versagen ist.
    Lassen Sie mich Ihnen bekennen, daß mich nicht der Anteil an Ihrem
Institute, und nicht Ihr öffentlicher Ruf mich zu Ihnen trieb, sondern daß ich
aus einem mehr persönlichen Beweggrunde kam. Nahe hatten Sie einem Teile der
Personen aus den höchsten Ständen und der mittleren Schicht der Gesellschaft
gestanden, deren Schicksale sich eine Zeitlang auf eigne Weise berührten und
durchkreuzten. Sie waren in der Verkettung der Leidenschaften und Umstände durch
Rat und Tat, in Liebe und Widerwillen selbst handelnd gewesen.
    Durch Zufall auf die Betrachtung jener aristokratisch - bürgerlichen,
politisch - sentimentalen Haus - und Herzensereignisse geführt, durch Neigung
bei der Betrachtung festgehalten, wünschte ich den Mann kennenzulernen, welcher
in diesen Dingen - verzeihen Sie mir den Ausdruck - hin und wieder den
Mephistopheles gespielt hatte.
    Nun war aber Ihre Erscheinung ganz verschieden von meinen Gedanken. Ich
bemerkte nach den ersten Reden, welche wir wechselten, daß Ihre Seele eine
philosophisch - religiöse Färbung erhalten hatte, die zu meinem Bilde von Ihnen
nicht paßte. Überrascht durch diese Entdeckung vermochte ich daher auch nicht,
das Gespräch auf jene Begebenheiten zu lenken, die mich so sehr beschäftigten,
und es entspann sich die Unterredung allgemeinen Inhalts, welche, so anziehend
sie auch für mich war, dennoch meinen Wünschen widerstritt.
    Denn zwölf Jahre bin ich den Lebensvorfällen der Menschen, welche, wie wir
alle, als duldende Epigonen den von einer früheren Zeit uns hinterlaßnen Kelch
auskosten mußten, aufmerksam gefolgt, ich habe niedergeschrieben, was ich von
ihnen erkundete, und mich bestrebt, die verborgnen Fäden nach den bekannten
Tatsachen ergänzend darzulegen. Wie weit mir dieses Werk gelungen, vermag ich
zwar nicht zu entscheiden, gewiß aber ist es, daß die Bücher dieser Geschichten,
teils im Plane bedacht, teils in der Anlage entworfen, und teils in der
Ausführung vollendet, einen großen Abschnitt meines eignen Lebens hindurch mir
unausgesetzt - treue Begleiter waren.
    Jetzt sind die Entwicklungen nach tiefem Dunkel tröstlich erfolgt. Fröhliche
Kinder umspielen die Knie derer, welche einst unrettbar verzweifeln zu müssen
schienen, leidende Seelen haben sich in edler Tätigkeit erholt, nur die starren,
eigentlich schon im Leben toten Naturen, nur einige lieblichwilde Auswürflinge
geheimer Sünde oder gottschändender Vermischung umhüllt das Schweigen des
Gewölbes, oder deckt die grüne Erde, welche alles zuletzt mütterlich verhüllt.
    Aber eine düstre Zwischenzeit trat diesen heitern Ausgängen vor. Am Schlusse
meines Werks fühle ich mich unfähig, jenen wesentlichen Teil desselben zu
liefern. Alles war damals verdeckt, entweder von den Vorhängen des
Krankenbettes, oder von dem Siegel der Beichte, oder von der Scham der sich
selbst zerwühlenden Brust. Die Geretteten bewahren ihre Erinnerungen zu
heilsamer Scheue vor den Ungeheuern, welche unser Dasein umlagern, aber sie
reden nicht davon, sie entziehn sich der Mitteilung über diese Gemüts - und
Geistesnächte, wenigstens gegen mich.
    Das neunte und letzte Buch, das Buch der Entwicklungen, ist geschrieben, und
ich würde allenfalls auch das achte zusammenphantasieren können. Aber etwas
Halbrichtiges würde mir selbst am wenigsten genügen. Gerade für diese
Zwischenzeit wäre mir diplomatische Treue höchst erwünscht. Ich habe oft die
Feder schon angesetzt, aber sie unwillig immer wieder weggelegt.
    So müßten die »Epigonen« vielleicht ein im Wichtigsten verstümmeltes
Bruchstück bleiben, wenn Sie, mein Herr, sich nicht helfend in das Mittel
schlagen wollen. Sie waren in jener Zeit den Leidenden nahe; es ist unmöglich,
daß Ihnen verborgen blieb, was mir zu entziffern nicht gelingen will. Ich weiß
nicht, ob ich recht tue, es gibt vielleicht eine Leidenschaft für die Wahrheit,
die wir gleich den andern bezwingen sollten. Wenn dem so ist, so kann ich
wenigstens ihrer nicht Meister werden, und ich bitte, ja ich beschwöre Sie,
meinem Drange nachzugeben, mir Ihre Kunde von dem Verlaufe der beiden Jahre,
welche ich meine, und die Sie kennen, nicht vorzuenthalten.
    Schreiben Sie mir, was das Gewissen der Herzogin bedrückte? welches Unglück
auf der Ehe Johannens gelastet? was beide Frauen nervensiech machte? welche
Antriebe den Herzog so unvermutet dahin brachten, alle seine Güter dem
Widersacher abzutreten?
    Mit einem Worte: Lösen Sie mich auf einige Zeit in der Autorschaft ab, und
übernehmen Sie die Redaktion des vorletzten Buchs, es sei, in welcher Form Sie
wollen.

                        II. Der Arzt an den Herausgeber

 
Drei Briefe, jeder spätere immer noch dringender, als sein Vorgänger, liegen auf
meinem Pulte. Daß mich Ihr Ansinnen überraschen mußte, haben Sie selbst wohl
vorausgesehen, daß ich mir Zeit nehmen würde, Ihnen zu antworten, war natürlich.
Geschäfte und Pflichten mancher Art haben das Ihrige dazu beigetragen, diesen
Brief länger zu verzögern, als ich wollte.
    Ich soll zum Memoiristen werden, ich, der Arzt, der alle Hände voll zu tun
hat, seine Patienten wahrzunehmen, die Aufsicht über die Anstalt zu üben,
Ministerialberichte zu verfassen, Doktoranden und Pharmazeuten zu prüfen? Zum
Memoiristen über Personen, die mir so nahestehn, ja zum Teil über mich selbst
und über eine Zeit, an die ich nicht gern zurückdenke? Dilettieren soll ich in
einem Fache, während ich allenfalls in dem andern mein Zeichen aufweisen kann?
Es müßte sonderbar zugehn, wenn Sie mich überredeten, aber verschwören will ich
es nicht, denn der Anblick eines Feldes, welches uns versagt worden ist, wie Sie
ihn mir öffnen, hat etwas Lockendes, und reizt uns, wie der Rachen der
Klapperschlange den Vogel anzieht.
    Vor allen Dingen, ehe ich mich entschließe, muß ich die Bücher in Händen
haben, deren Sie erwähnen. Mich verlangt, zu erfahren, wie Sie uns, die wir an
keinen Beobachter dachten, abzuschildern vermochten, und darnach will ich sehn,
was zu tun ist.

                           III. Derselbe an Denselben

 
Ihre Hefte haben die sonderbarste Nachwirkung in mir zurückgelassen. Soll ich
mich eines Gleichnisses bedienen, so möchte ich sagen: Die Bienen arbeiten in
ihrem Stocke, tragen Honig ein, halten in den Zellen ihre kleinen Kriege ab, und
meinen, das alles für sich in völligster Abgeschiedenheit zu tun. Aber der Korb
hat an der Rückseite ein Glasfenster und einen Schieber. Diesen öffnet dann und
wann der Lauscher und lugt in das stille Getreibe. So haben Sie uns verstohlen
betrachtet, freilich mit Vorsicht; sonst würden wir die Scheiben zu verkleben
gewußt haben.
    Die Tatsachen sind ziemlich richtig, soweit dies bei einer Erzählung, welche
Rücksichten zu nehmen hatte, überhaupt möglich war. Die Psychologie ist so, so.
Hin und wieder ging es wohl anders in uns zu, als Sie geahnet haben, wenigstens
in mir.
    Am wahrsten sind die Figuren, welche die Menge vermutlich für Erfindungen
halten wird: Die Alte, der Domherr, Flämmchen. Es ist zu loben, daß Sie diesen
Blasen der von Grund aus umgerüttelten Zeit nichts hinzugefügt, noch ihnen etwas
abgenommen haben.
    Sie klagen sich der Leidenschaft für die Wahrheit an. Lassen Sie sich denn
die Wahrheit gefallen, daß ich mich bei Empfang Ihres ersten Briefs wirklich
Ihrer und unsrer Unterredung nicht erinnerte. In meinem Zimmer drängen sich der
Menschen viele. Auf mein Fach, und wenn ich sonst noch ein Buch zur Hand nehme,
auf die Engländer mich beschränkend, kannte und kenne ich Ihre Schriften nicht.
Es ist besser, daß ich als Fremder Ihnen gegenübertrete, und daß unsre
Bekanntschaft auf eine solide Art vermittelt wird, als daß ich mich gegen Sie
mit faden Komplimenten abfinde, die in der Regel nachmals sich auf die eine oder
andre Art bestrafen.
    Der Zeitabschnitt, in welchen unsre Entwicklungskrankheiten fielen, denn so
möchte ich die Geschicke, welche uns betrafen, nennen, war vor vielen geeignet,
ein deutsches Sitten- und Charakterbild hervorzubringen. Es war Friede im Lande
geworden, die alten Verhältnisse schienen hergestellt, das Neue war auch in
seinen Rechten anerkannt, alle Bestrebungen hatten eine feste, naive Färbung,
während die neuesten Weltereignisse jegliche Richtung an sich selbst irre
gemacht und in das Unsichre getrieben haben.
    Die Gefühle und Stimmungen jener Periode - der letzten acht oder neun Jahre
vor der Julirevolution - liegen fast schon als mythische Vergangenheit hinter
uns. Der Adel suchte sich mittelalterlich zu restaurieren, das Geld glaubte
treuherzig, wenn es nur den privilegierten Ständen den Garaus machte, so werde
die Welt den harten Talern gehören, der Demagogismus wollte studentenhaft die
Festung stürmen, die Staatsmänner meinten nach Ideen regieren zu können, es gab
Schriftsteller, welche mit großer Macht die Einbildungskraft beherrschten; ein
Denker stand unter seiner weit sich breitenden Schule und katastrierte den
Geist. Was ist von allem dem übriggeblieben? Die französische Thronverändrung
hat abermals das Antlitz der Welt verändert, und sowenig ich in weichliche
Klagen über dieses Ereignis und seine Folgen auszubrechen geneigt bin, so muß
ich doch sagen, daß die Jahre, welche ihr vorangingen, an geistigem Gehalt und
an einer gewissen Dichtigkeit des Daseins die Gegenwart übertrafen.
    Man könnte Ihnen also Dank wissen, daß Sie es unternommen, ein Zeugnis jener
verschwundnen Zeit aufzustellen. Aber zwei Fragen möchte ich an Sie richten.
    Wenn Sie die Neigung so unwiderstehlich zur Betrachtung der menschlichen
Schicksale treibt, warum schreiben Sie nicht lieber Geschichte selbst? Da hätten
Sie die volle Traube am Stocke vor sich, und könnten uns einen gesunden reinen
Wein zubereiten, während Sie in der Sphäre, welche Sie wählten, notwendig
mischen müssen, und also auch nur einen Zwittertrank hervorbringen.
    Die zweite Frage ist: Was soll das Publikum mit diesen Büchern anfangen? Die
Hauptperson wird die Menschen schwerlich interessieren, da sie keine »Tendenzen«
hat. Und was ist daran wichtig, daß ein Bürger mit einem Fürsten über dessen
Güter prozessierte, daß wir ein Caroussel veranstalteten, daß es in den Häusern
des Mittelstandes noch hin und wieder häuslich herging, daß an unsrem Sitze der
Intelligenz allerhand Liebhabereien und Theoriewirtschaften getrieben wurden?
    Meine Meinung über den Wert dieser Zustände habe ich oben angedeutet, aber
sie ist nicht die Meinung der Menge. Sie wird auf solche Geringfügigkeiten
mißschätzend herabsehn.
 
N.S. Auf einige Fehler:
 
                                                     ... quas aut incuria fudit,
                                               Aut humana parum cavit natura ...
 
muß ich Sie doch aufmerksam machen.
    Hermann will als Neunjähriger die Einverleibung seiner Vaterstadt Bremen in
das französische Kaiserreich erlebt, und als Siebenzehnjähriger in den Donnern
von Lützen gestanden haben. Da aber jenes Ereignis im Jahre 1810 stattfand, und
die Schlacht von Lützen nur drei Jahre später vorfiel, so widerspricht seine
Rede aller Chronologie.
    Der Jude aus Hameln, der falsche Demagoge, behauptet, von neununddreißig
Tyrannen verfolgt zu werden, was nach der deutschen Verfassung völlig unmöglich
ist.
    Der Amtmann vom Falkenstein tritt schon im ersten Teile als Jagdgenosse
Hermanns auf, und doch wird im zweiten so getan, als ob der Held erst bei dem
Caroussel die Bekanntschaft dieses Mannes gemacht habe.
    Die Interpunktion und Orthographie steht nicht recht fest.
    Es sind mir sogar Grammaticalia aufgestoßen, die freilich wohl mehr dem
Abschreiber zur Last fallen; denn von Ihnen setze ich voraus, daß Sie ihren
Schulkursus durchgemacht haben. Ob aber alle Leser, und besonders diejenigen,
welche sich Kritiker nennen, diesen guten Glauben teilen werden, steht dahin.

                        IV. Der Herausgeber an den Arzt

 
Ich bin an der Elbe geboren, und erinnre mich aus meinen Kinderjahren einer
großen Überschwemmung dieses Stroms. Weit über die Ufer, ja über die niedrigeren
Dämme hin, wogte die graugelbliche Wassermasse mit weißkräuselnden
Wellenhäuptern, Landstraßen und Fluren waren verschwunden, nur in der Ferne
deuteten Turmspitzen und Waldsäume das Feste noch an. Man führte mich auf die
Brücke, von welcher man in dieses wogende Getöse hinabsah, und meine Begleiter
forderten mich auf, über das große Naturschauspiel zu erstaunen. Ich aber konnte
an dem wüsten Einerlei, an dem Unabsehlichen, Nichtzuunterscheidenden keine
Größe entdecken, und blieb in meiner Seele ganz ungerührt. Die andern schalten
mich verstockt, fanden aber gleichwohl auf meine Frage: ob Millionen Tonnen
Wassers, zusammengegossen, eben mehr wären, als Wasser? nichts zu erwidern.
Gleich darnach reiste ich in unser Oberland, in den Harz, welcher einen Teil der
Fluten aus seinen von Schnee und Regengüssen geschwellten Wässern dem Strome
zugesendet hatte. Wild und hastig stürzten die Flüsse, Flüßchen und Bäche dem
ebnen Lande zu, aber jedes Bette hatte seine eigentümliche Gestalt, die Wände
faßten noch das Gerinne, welches hier rasch und tosend fortschoß, dort sich um
Baumstücke oder Felsblöcke brausend wirbelte, und jegliche dieser schäumenden
Adern gewissermaßen zu einer lebendigen Person machte. Hier ward nun mein
Entzücken laut, ich konnte mich nicht satt sehen an diesem Toben und Wesen, und
sagte, das sei das wahre, große Naturschauspiel, wenn die Kräfte so besonders
und für sich aufträten, und doch so innig zusammenhingen. Denn Seitenspalten und
Nebenkanäle verknüpften diese Söhne des Gebirgs, die Elementargeister reichten
einander die silberweißen Arme.
    Die Knabenerinnerung soll eine parabolische Antwort sein auf die Frage,
warum ich statt der Familiengeschichten nicht Welt- und Zeitgeschichte
geschrieben habe, und warum ich sie vermutlich niemals schreiben werde. Mir
erscheint ihr Geist nur in großen Männern, nur die Anschauung eines solchen
vermöchte mir den Sinn für irgendeine Periode aufzuschließen. Wir besitzen aber
keinen, haben seit Friedrich keinen besessen. Napoleon schien sich eine Zeitlang
dazu anzulassen, aber es fehlte ihm die letzte Weihe, das organisierende Genie.
Er hat nicht einmal vermocht, einen originalen französischen Staat zu schaffen,
seine Institutionen sind schon jetzt veraltet. Im Laufe der Jahrhunderte wird er
nur wie ein Attila und Alarich, die Vorläufer Karls des Großen, dastehn, und
diesen zweiten Karl, diesen Erneuer des mürbe gewordnen Weltstoffs werden unsre
Augen leider nicht mehr erblicken. Was ist also das politische Leben unsrer
Zeit? Eine große, weite, wüste Überschwemmung, worin eine Welle sich zwar über
die andre erhebt, aber gleich darauf von ihrer Nachfolgerin wieder umgestürzt
und zerschlagen wird. Ich kann daran nichts Schönes erblicken. Leider haben die
Beherrschten mehr Geist als die Herrscher, deshalb vermag nicht einer dieser
feste Gestalt zu gewinnen, und jener sind viele, so daß sie sich gegenseitig
aufheben.
    Ich fühle mich daher immer versucht, von der Ebne, in welcher diese Wogen
als Revolutionen, Thronstreitigkeiten, Kongresse und Interventionszüge sich
brausend mischen, aufwärts nach dem Gebirge emporzusteigen, welches durch seine
hinabgesendeten einzelnen Fluten jene allgemeine Wasserwüste erschafft. Nie sind
die Individuen bedeutender gewesen, als gerade in unsern Tagen, auch der Letzte
fühlt das Flußbette seines Innern von großen Einflüssen gespeist. Dort also, auf
entlegner Höhe, an grüner Waldsenkung, zwischen einsamen Felsen, im Rücken der
politischen Ebne, wachsen und springen meine Geschichten. Jeder Mensch ist in
Haus und Hof, bei Frau und Kindern, am Busen der Geliebten, hinter dem
Geschäftstische und im Studierstübchen eine historische Natur geworden, deren
Begebenheiten, wenn wir nur das Ahnungsvermögen dafür besitzen, uns anziehn und
fesseln müssen.
    In diesem Sinne reicht die Gegenwart oder die jüngste Vergangenheit dem,
welchem das besondere, gegliederte Leben mehr gilt, als der unentschiedne
Strudel, in welchen die verschiednen Strömungen der Lebenstätigkeiten endlich
zusammenrinnen, wenn sie in den Konflikten des Öffentlichen einander begegnen,
des Stoffes die Fülle dar, und es ist nicht nötig, in die Zeiten der Kreuzzüge,
oder der Jesuitenherrschaft, oder des Dreißigjährigen Kriegs zurückgehn, um
bedeutsame Anschauungen zu gewinnen.
    Man hat unsre Tage mit denen der Völkerwandrung verglichen. Das Römische
Reich zerfiel in jenen, und die Germanen traten an dessen Stelle. Auch wir
hatten so ein Römisches Reich an der Autokratie der Fürsten oder gewisser
allgemeiner Begriffe. Beides neigt sich zu seinem Untergange, und die
Individualitäten in ihrer schrankenlosen Entbindung stehn als die Germanen der
Gegenwart da. Noch haben sie nur zerstört, nicht das geringste Neue ist von
ihnen bisher erfunden und gebildet worden. Mein Sinn, in welchem etwas
Dichterisches sich nicht austilgen lassen will, neigt sich mit Wehmut und Trauer
dem Verfallenden zu, denn die Musen sind Töchter der Erinnrung; aber eine
Tatsache läßt sich nicht ableugnen, nicht verschweigen.

                            V. Derselbe an Denselben

 
Nachschrift um Nachschrift. Dieser Brief soll nämlich eine sein.
    Daß Hermann bei seiner Rede an die Herzogin im Feuer der Emphase sich an der
Chronologie versündigt, und daß der falsche Demagoge behauptet hat, von
neununddreißig Tyrannen verfolgt zu werden, ist historische Tatsache, welche mir
der Held noch vor wenigen Wochen bestätigte. Dagegen ließ sich also nichts
machen.
    In betreff des Amtmanns vom Falkenstein bin ich unschuldig. Sie haben die
Bleistiftkorrektur an der Seite übersehen, nach welcher der Satz so lautet:
    »Unter den Hausbeamten, welche bei diesen Zurüstungen mitwirkten, bemerkte
er wieder seinen Jagdgenossen, den Amtmann vom Falkenstein, einen Mann von
unangenehmen Manieren, dessen Wesen etwas Aufdringliches hatte. Hermann erfuhr
usw.«
    Sollten Setzer und Korrektor gleichfalls den Bleistift übersehn, so diene
dieser Brief zur dereinstigen Berichtigung.
    Über Orthographie und Interpunktion hege ich meine Grillen. Alles in der
Welt hat sein individuelles Leben bis zu den Buchstaben, bis zum Kolon, bis zum
Punkte hinunter. Inkonsequenzen machen erst das Dasein aus; warum mißgönnt man
es den kleinen Schelmen, zuweilen außer der strengen Regel der Feder zu
entschlüpfen, und sich auch wohl einmal in krauser Willkür zu emanzipieren. Ein
Komma will sich in der Spalte des Kiels bilden, plötzlich aber überkommt den
Narren ein Stolz, und zum Semikolon avanciert, erscheint er auf dem Papiere. Im
Gegenteil: Ein großer Buchstabe bekehrt sich, da es eben noch Zeit ist, vom
Hochmut, und siehe, als demütigfrommer kleiner steht er da. Zusammensetzungen
geraten in Zank und Hader, häuslichen Zwist, flugs rücken sie auseinander, wie
grollende Eheleute, um vielleicht auf der nächsten Seite schon wieder in der
schönsten Eintracht verbunden zu sein. Das spitzige, giftige ß stößt das gute,
runde s über den Haufen, und was dergleichen Vorfälle mehr sind, von denen
Adelung und Wolke nichts gewußt haben.
    Eigentliche Grammaticalia begehe ich wohl nicht, da ich, wie Sie richtig
vermuten, in meiner Jugend eine gelehrte Schule besucht habe, überdies aber auch
nachmals mich immer mit Lesen und Schreiben beschäftigte. Sollte der Kopist
dergleichen gemacht haben, und der Korrektor sie stehenlassen, so wäre das
freilich schlimm für den Stil, aber ich glaube nicht, daß es mir bei den Lesern
schaden würde.
    Die meisten Autoren tragen sich mit dem Gedanken, der Leser nehme das Buch
zur Hand, um sich zu belehren, oder doch etwas Neues zu erfahren. Grundfalsch!
Der wahre Leser greift danach mit dem Gefühle des Patronats; der Schriftsteller
ist sein Klient, und in je traurigeren Umständen dieser sich befindet, je
kläglicher die Rede ist, die er an ihn hält oder schreibt, desto größeren
Eindruck macht er auf den guten Patron.
    Daher kommt das wunderbare Glück der ganz erbärmlichen Schriften. Bei ihnen
bleibt der Leser im steten, ihm so wohltuenden Genusse des Mitleids gegen das
menschliche Elend.

                           VI. Derselbe an Denselben

 
Doch von den Minutien zum Ernste zurück.
    Lassen wir das Publikum! - Es gibt kein Publikum mehr. Dieses Wort setzt
eine Anzahl empfänglicher Hörer voraus. Wer hört nun noch, und wer will
empfangen? Leicht ist es, hierüber verdrießlich zu werden und zu schelten,
schwerer, das Phänomen in seinem Ursprunge zu begreifen, in seinen Folgen mit
Gleichmut zu erdulden.
    Und doch entspringt die scheinbare Gefühllosigkeit der jetzigen Menschen für
Schönes, Geistiges nur aus der von mir in meinem vorletzten Briefe erwähnten
Überfülle der Geister. Jeder ist von einem unbekannten Etwas überschattet,
welches die Seelen erhebt und gänzlich beschäftigt, alle haben eine große
Aufgabe in sich zu verarbeiten, keiner ist müßig. So sehe ich Zeit und
Zeitgenossen, entgegenstehend manchen in den Büchern der »Epigonen«
verlautbarten Stimmen, an. Wie sollen sie fähig sein, zu nehmen, da sie schon
mehr haben, als sie bewältigen können?
    Die Literatur ist eine Literatur der Einsamen geworden. Der sinnende und
bildende Geist wird von einer ewigen Notwendigkeit getrieben, sich zu
offenbaren, und zur Vollständigkeit dieser Offenbarung gehört die äußere
Erscheinung. Man schreibt daher und läßt drucken, nach wie vor, ohne die
Aussicht der Vorgänger zu haben, gelesen zu werden. Anfangs und in der Jugend
bereitet dieses Verhältnis bittre Schmerzen; es ist so traurig, sich mit einer
Welt von Anschauungen, Gedanken und Empfindungen in der Wüste zu sehn,
allmählich beruhigt sich das Gemüt, und endlich kann in der durchgeprüften Seele
das Bewußtsein einer glorreichen Dunkelheit entstehen, welches so unzerstörbar
schön ist, daß man es mit nichts vertauschen möchte. Oder ist es nicht besser,
unter Reichen als Wohlhabender zu verschwinden, denn unter Bettlern mit seinem
Etwas sich hervorzutun?
    Ich schrieb den »Merlin« und wußte sein Schicksal vorher, nämlich, daß man
seiner nicht achten werde. Glauben Sie, daß mich dieses Wissen niedergeschlagen
hat? Keine der Entzückungen, aus welchen jenes Gedicht entsprang, hat es auch
nur im mindesten getrübt. So habe ich an den Büchern der »Epigonen« gearbeitet,
ohne irgend etwas davon zu erwarten, was man Wirkung nennen könnte. Und dennoch
sind mir die Stunden, Tage und Wochen, welche ich ihnen widmete, unverfinsterte,
liebe Erinnerungen.
    Die Pfade zum Heldentume sind immer steil, die Pfade zu dem, welches ich
meine, vielleicht die steilsten. Zart und weich soll der sein, der sie wandelt,
und doch auch wieder die Kraft des Ajax haben, um die himmelansteigenden Felsen
zu bewältigen. Dennoch gelingt es wohl, emporzuklimmen, wenn wir nur verstehn,
uns mit dem Blute unsrer Sohlen auf den Absätzen der Klippen neben den
furchtbaren Tiefen festzuleimen.
    Lassen wir also das Publikum und helfen Sie mir nur, wie ich gebeten, mein
Werk vollenden.

                        VII. Der Arzt an den Herausgeber

 
Niemals bin ich in der Stärke Materialist gewesen, wie Sie angenommen haben.
Darin muß ich zuvörderst Ihre Geschichten berichtigen.
    Religion wird einem jeden angeboren, und nach meiner Meinung ist der
Vorwurf, daß man keine habe, womit die frommen Seelen sehr freigebig zu sein
pflegen, der schwärzeste, welcher einem Menschen nur gemacht werden kann, denn
er wirft ihn zu den Tieren hinab. So hatte ich früh beim Abdämpfen und
Präzipitieren, bei dem Öffnen und Zerschneiden der Leichen gefühlt, daß ein
Etwas vorhanden sei, welches im Feuer des Schmelzofens sich nicht fangen lasse,
vor keinem Agens niederfalle, dem Messer und der Sonde immerdar entfliehe.
Dieses Etwas trieb doch nun aber unleugbar Gestein und Metall, Blatt und Blume
hervor, und figurierte »das kleine Königreich, Mensch genannt«. Wer durfte mir
verwehren, es Gott zu nennen?
    Aber dem Arzte wird es schwer, über dieses Eine und Einfache zur Wärme zu
gelangen. Er ist seiner ganzen Stellung nach auf Betrachtung der
Mannigfaltigkeit verwiesen, er darf darin nicht nachlassen, wenn er nicht sehr
bald zurückgehn will, und so pflegt es denn zu kommen, daß der Mehrzahl meiner
Standesgenossen der den Erscheinungen untergebreitete Urgrund, das Heilige, das
Imponderabelste, etwas Theoretisches wird, an dessen Vorhandensein zwar keiner
zweifelt, mit welchem aber gleichwohl wenige eine Beziehung anzuknüpfen
vermögen.
    An dieser Beziehung mangelte es auch mir. Mein Gott war der des Amsterdamer
Philosophen, der mit einer intellektualen Liebe von Anfang an sich selbst, aber
sonst nichts andres Liebende. Er ließ mich gehen, ich ließ ihn meinerseits
wieder seine unendlichen Kreise in sich beschreiben. Zuweilen stieg wohl eine
Ahnung in mir auf, daß wir einander noch einmal begegnen würden, aber sie hatte
weder Form noch Farbe, und war mir gleichgültig. Gegen alle Vermittlung durch
die Kirche verspürte ich aber den entschiedensten Widerwillen.
    Was mich auf das Schloß des Herzogs brachte, mich dort einige Jahre
festhielt, wird man aus Ihren Geschichten herauslesen können. Es gibt Dinge,
über welche der Mann, auch wenn sie abgetan sind, gegen den Mann sich
auszusprechen, immer Scheu empfindet. Der Gemahlin des Herzogs an einem fremden
Orte, durch welchen sie reiste, in einer leichten Unpäßlichkeit genaht,
entschied sich mein Lebensgang zur Nachfolge in die einsame Gegend, wobei ich
mir vorsagte, daß Beweggründe des Interesses meinen Entschluß rechtfertigten.
    Leidenschaften, besonders unerwidert - verzehrende, löschen immer auf eine
Zeitlang Gott und Himmel in uns aus. Der Ferne schwebte nur noch wie ein
leichtes blasses Wölkchen an meinem Horizonte, und verbarg sich wohl auch ganz
hinter den schwarzen Dunstschichten, welche die Luft oft genug trübten. Byron
ward mein Prophet, mein Evangelium. Ein glühendgeistiges Verlangen in mir blieb
ungestillt, die Folge davon war, daß, wenn ich auch dem da droben nichts anhaben
konnte, ich doch gegen seine irdischen Gefäße, die Seelen, eine Nichtachtung
faßte.
    Doch ich sehe, daß ich schon in das hineingeraten bin, wovor ich mich hüten
wollte, nämlich in das Erzählen. Noch zwar betrifft alles nur mich, nun aber
verschlingen sich meine Begebenheiten in die andrer Personen, und die erste
Bedingung wäre, deren Einwilligung zu weiteren Berichten zu erhalten.
    Ich will Ihnen nur gestehen, daß ich schon an die Herzogin und an Johannen
geschrieben, den Damen Ihr Werk übersandt, und die Entschließung auf die Bitte
des Autors anheimgestellt habe.
    Warten wir denn ab, wie weibliches Gefühl sich in diesem Falle benehmen
wird. Darauf müssen wir wohl beide submittieren.

                          VIII. Derselbe an Denselben

 
Hier die Antwort der Herzogin und Johannens. Ihr Wunsch ist erfüllt, freilich
mit Widerstreben, indessen haben Sie Ihren Willen, den die Schriftsteller
überhaupt in der Regel durchzusetzen wissen. Schon bin ich selbst mitten in den
Kreis dieser Memoiren gerückt, und werde Ihnen wohl nicht widerstehen können,
wenn Sie fernere Berichte verlangen.
 

                           Bekenntnisse der Herzogin

Sind wir Frauen denn nur auf der Welt, um zu leiden? Im stillen, frommen Kreise
meiner Zöglinge, durch den Sarg des Gemahls von einer früheren unruhigen Zeit
geschieden, ausgesöhnt mit der Schwägerin, wird mein Auge in Regionen
zurückgenötigt, worin alles schwankte, gärte und schien. Mit Erschrecken sehe
ich, daß ein Fremder, in welchem ich zuletzt diese Fähigkeit vermutet hätte,
meinen Schritten unbemerkt folgte, meine Gesinnungen erriet, und Schwächen
auffand, wo ich nur Tugenden zu haben glaubte.
    Ich kann nicht umkehren auf einen andern Ausgangspunkt, muß des Weges
wandern, der mir allein gerecht ist. Möglich, daß ich zu manchen Zielen auf
demselben nicht gelange, aber soll ich das Erreichbare aus dem Auge verlieren,
und mich abmühn, das, was mir doch versagt bleiben wird, mir scheinbar
anzueignen?
    Die Orientalen halten es für Sünde, das Bild einer Person zu malen. Es ist
gewiß auch unrecht, das geheime Leben andrer so schwarz auf weiß zu töten, denn
was bleibt davon auf dem Wege vom Kopfe durch den Arm in die Feder übrig? Nur in
einem liebevollen Geiste können die Buchstaben wieder Leben gewinnen, und das
Beste wird immer sein, was er zwischen den Zeilen liest.
    Eins tröstet mich: meine Grundempfindung, daß wir nicht oft genug an uns
erinnert werden können. Und eine solche Erinnrung war mir das Buch. Zugleich
lehrte es mich, wie seltsam unerwartet oft das im Leben eintritt, was kurz zuvor
als eine Täuschung sich hingestellt hatte.
    Ich verzeihe dem Verfasser. Er ist offenbar zu dieser Arbeit genötigt
worden, nicht leichtsinnig, nicht willkürlich hat er sie unternommen. Wenn er
von seiner Leidenschaft für die Wahrheit gegen Sie redet, so hat er gewiß recht.
Dieser Affekt bemächtigte sich vieler Menschen, leider, daß er mit Schonung und
Rücksichtnehmen selten zu vereinigen ist.
    Lassen Sie mir nur einige Tage Zeit. Ich muß den unerwarteten Fall erst
überdenken. Als der Autor an mich schrieb, war sein Begehren so dunkel und
unbestimmt gefaßt, daß ich nicht wußte, was er meinte, und am allerwenigsten auf
eine Produktion vorbereitet war, wie die ist, welche ich nun kenne.
 
Daß jemand ein Werk, woran er jahrelang geschrieben, dem Feuer preisgeben werde,
weil andre sich dadurch unangenehm berührt fühlen, wäre grausam, nur zu denken.
Die »Epigonen« werden also unvernichtet bleiben, sie werden ihren Gang über
Straße und Markt nehmen. Sollen nun die Zeiten, welche freilich nur wir allein
kennen, durch Erdichtungen entstellt werden? Soll unser Bild gerade in der
wichtigsten Krisis unsres Lebens undeutlich und verworren der Menge
entgegenschwanken, deren Bekanntschaft wir jetzt notgedrungen machen müssen?
    Ich sehe schon, ich werde dem Zwange unterliegen, der meine stockende Feder
bedrängt.
 
Nun ja, auch ich habe gefehlt, auch mich bewahrte eine klösterliche Erziehung
und das innigste Grausen vor dem Schlimmen, nicht ganz unverletzt. Eine
Täuschung war es von Hermann, daß ich anders, als mit freundlichen Gedanken bei
ihm geweilt, solange er unter uns auf dem Schlosse war, aber in den Dünsten
solcher Einbildungen schreitet schon das Böse heran.
    Großer Gott, wie soll es eine arme Frau anfangen, ihr Innres vor andern zu
enthüllen? Aber ich sehe diese gezwungne Konfession als die letzte mir vom
Himmel auferlegte Buße an, dafür, daß ein Hauch sich über den Spiegel meiner
Seele breiten durfte, und deshalb will ich mich ihr auch nicht entziehn.
    Als Hermann uns verlassen hatte, glaubte ich, die frohsten Tage im
Nachgenusse der letzten schönen Stunde erleben zu dürfen. Das Dokument, welches
uns in unserm Eigentume schirmen sollte, war gefunden und durch ihn, der mir so
manchen Beistand geleistet hatte. Immer stand er vor mir, wie er freudeleuchtend
das Pergament emporhielt, meine Gedanken ruhten an ihm, wie an einer festen
Säule.
    Aber es war kaum eine Woche vergangen, als mich dieser Trost nicht mehr
befriedigte. Eine Unruhe ergriff mich, von der ich mir keine Rechenschaft geben
konnte, es fehlte mir, was ich nicht zu nennen wußte, mein Sinnen schweifte über
Buch und Stickerei hinaus, wenn ich sie, um mich auf etwas zu heften, zur Hand
nahm. Dem Gemahle, welchem ich doch vor allem Zutraun über jedes Begegnis meiner
Seele schuldig war, verbarg ich diese peinigende Zerstreutheit, und zwang mich,
in seiner Gegenwart so zu erscheinen, wie sonst. Wie tief wucherte schon das
Unkraut in mir!
    Am bedrücktesten fühlte ich mich des Abends - sonst meine liebste Tageszeit!
Die Nacht, welche früher die Ruhe Gottes über mich gebracht hatte, schien mich
nun in ein Unendliches, Wüstes zu führen, vor dessen hohlbrausenden Wogen meine
Seele erzitterte. Ich schlummerte zwar auch jetzt nie ohne Gebet ein, aber die
Worte desselben regten mich zu wehmütigen Tränen auf. Es gemahnte mich, als
könne ich mir selbst während des Dunkels abhandenkommen, als könne der Mensch
verwandelt, schlimm aufstehn, der sich gut und unschuldig niedergelegt habe.
    Eines Tages sagte ich plötzlich unversehens laut für mich hin: »Es ist ja
natürlich, daß ich ihn vermisse, war er doch beständig um uns! Warum soll man
sich nicht an einen Freund gewöhnen können.« Ich erschrak heftig, da ich diese
Worte gesprochen hatte.
    Mein Zustand war sehr schlimm. Nach und nach hatte sich aus dem Gefühle des
Zwangs, welches mir die Gegenwart des Herzogs einflößte, eine stille Furcht, aus
der Furcht eine Abneigung entwickelt. Ich rechtete, ich haderte mit ihm, ich
meinte, er vernachlässige mich, und wenn er mich aufsuchte, so bestrebte ich
mich eher, ihn zu vermeiden. Der Herzog war unglücklich, ohne daß es mich
schmerzte, seine stillen Blicke fragten mich, was er mir getan habe? Ich schlug
die meinigen nieder, um nur nicht aus der Verschanzung des Trotzes und der
Hartnäckigkeit, in welcher ich nun schon eingewohnt war, gelockt zu werden.
    Von Franklin hatte ich gelesen, daß er die ihm obliegenden Pflichten nicht
auf das Geratewohl hin erfüllt, sondern über seine Sittlichkeit förmlich Buch
gehalten habe. Ich beschloß, etwas Ähnliches bei mir einzurichten. Vielfach war
ich angesprochen, als Hausfrau, als Erzieherin, als Armenpflegerin. Ich legte
mir ein Heft mit verschiednen Rubriken an, in welchem ich abends vor dem
Schlafengehn die Werke des folgenden Tages einzeln verzeichnete. Auf der
Gegenseite sollten die Unterlassungen als Debet diesem Kredit gegenüber
eingeschrieben werden. Eine Kolumne war den allgemeinen menschlichen und
christlichen Tugenden, der Sanftmut, Bescheidenheit, Verträglichkeit usw.
gewidmet.
    Gewissenhaft besorgte ich eine Zeitlang diese moralische Rechnungsführung.
Da es mir Ernst war, der Öde meines Zustandes zu entrinnen, da ich nicht
feierte, und lieber zuviel als zuwenig mir auferlegte, auch seit meiner Jugend
die höchste Achtung vor allen ausdrücklichen Verpflichtungen hegte, so füllten
sich die Spalten meines Buchs ziemlich an; immer geringer wurden die Rückstände,
je weiter ich in der Übung der guten Werke vorrückte, und nach Verlauf eines
Monats war ein beträchtlicher Überschuß aus der Bilanz ersichtlich.
    Diese Beschäftigungen und die damit nicht selten verknüpfte körperliche
Bewegung machten mich ruhiger. Mein Schlaf wurde wieder erquickend und ich hielt
mich für hergestellt. Meine Gedanken an den Abwesenden waren, oder schienen in
den Hintergrund gedrängt, das Behagen der Häuslichkeit war mir zwar noch nicht
zurückgekehrt, die Stunden, welche ich mit dem Herzoge zubrachte, behielten
etwas Formelles, indessen setzte mich dies nicht in Erstaunen. Schon früh hatte
ich mich mit der Vorstellung vertraut gemacht, daß der eigentliche Atem des
Lebens doch nur die Pflicht sei, welche man mit Überwindung übe, und daß der
Mensch gegen nichts vorsichtiger sein müsse, als gegen das Glück. Hatte ich nun
früher mir oft im stillen gesagt, daß mir das Dasein ohne den Gemahl zur Einöde
werden, daß ich seinen Verlust nicht überstehn, daß ein Ersatz für ihn mir
undenkbar sein würde, so mußte die jetzige etwas kältere Empfindung mir als
offenbarer Gewinn erscheinen. Nun fühlte ich, daß ein stilles Zurückziehn mich
nicht zerstöre, daß er, eingeordnet in den ganzen Zusammenhang meines Lebens,
zwar darin eine hohe, vorzügliche Stelle einnehme, aber doch nicht Grundfläche
und Spitze der Pyramide ausmache. Über diese Entdeckung jauchzte ich, und
glaubte, durch sie eine Bürgschaft unantastbaren Seelenfriedens erhalten zu
haben.
    Wie täuschte ich mich, wie fern war ich vom Ziele, da ich es schon mit den
Händen zu fassen meinte!
    Ich litt, obgleich ich sonst gesund war, seit einiger Zeit an einer erhöhten
Reizbarkeit der Nerven, welche sich besonders dadurch äußerte, daß mir
unwillkürlich Phantasmen vor die Augen traten. Diese blieben zwar nur einen
Moment sichtbar, während der kurzen Dauer desselben hatten sie aber die ganze
sinnliche Deutlichkeit wirklicher Gegenstände. So sah ich nicht selten ferne
Gegenden, in welchen ich einst gewesen war; abwesende Personen, besonders
Verstorbne zeigten sich mir in schnell vorüberschwebenden Schattenbildern. Ein
eigentümlicher Zug dieser Wahngesichte war, daß keine Neigung sie hervorrief.
Nur Gleichgültiges erschien, oft das, woran ich seit Jahren nicht gedacht hatte.
Der Arzt verordnete mir allerhand Mittel, welche aber nichts halfen, im
Gegenteil meine Konstitution noch mehr aufregten. Ach, leider wird es nur zu
sehr verkannt, daß die Krankheiten, wenigstens ein Teil derselben, weit mehr
sittlicher als sinnlicher Natur sind, und daß daher in vielen Fällen Tränke und
Pulver wenig nützen können!
    Eines Abends kam ich aus einem benachbarten Dorfe zurück, wohin ich zu Fuß
gegangen war, um Kranke zu besuchen. Ich wollte das Schloß noch bei guter Zeit
erreichen, in welches andre Hülfsbedürftige bestellt worden waren. Nur ein
Bedienter folgte mir. Ich ging etwas rasch, und wählte, um früher nach Hause zu
kommen, den Weg über den dem Schlosse gegenüberliegenden Hügel, obgleich
derselbe an der einen Seite durch Dornen und Steilheit etwas beschwerlich war.
Vom frühen Morgen an war ich tätig gewesen, es hatten sich gerade recht viele
Pflichten und Geschäfte an diesem Tage zusammengedrängt, und ich dachte nicht
ohne Selbstzufriedenheit daran, wie mancherlei ich werde zu Buche tragen können.
    Auf einmal war es mir oben auf dem Hügel, als wenn sich um meine Füße
unsichtbare Schlingen legten, oder als ob ich an einen Stein stieße, der
zugleich meine Schritte gewaltsam hemmte. Ich kann diese Empfindung durchaus
nicht genauer beschreiben; sie war zwischen Schmerz und Lähmung, und am nächsten
komme ich ihr in Worten, wenn ich sage: Sie hatte Ähnlichkeit mit dem Gefühle
des sogenannten Einschlafens der Gliedmaßen. Ich war unfähig, weiterzugehn,
meinte zu fallen, und wußte doch, daß ich mich werde aufrecht halten können. In
dem nämlichen Augenblicke erhob sich die Gestalt des Abwesenden aus dem Boden,
deutlich, daß mir die Knöpfe an seinem Kleide erkennbar wurden, neigte sich
gegen mich, legte - mit welcher Scham schreibe ich dieses nieder! - seinen Arm
um meinen Leib, und zog mich an seine Brust. Mich verließen die Sinne, und als
ich von einem ohnmachtähnlichen Zustande erwachte, fand ich mich auf einer
Rasenbank sitzend wieder, von dem zitternden Bedienten gestützt, der mir
stotternd und totenbleich erzählte, daß ich plötzlich wie vor einem
entsetzlichen Schrecknisse gestarrt, dann gewankt und einen angstvollen Schrei
ausgestoßen habe.
    Meine Verfassung war fürchterlich. Messer durchschnitten mir die Brust. Die
Sünde hatte sich mir unversehens in nackter Abscheulichkeit gezeigt.
    Da war nun keine Zeit zu verlieren, um zu retten, was sich noch retten ließ.
Ich blickte umher, und sah, daß mich nichts vor dem Gedankenfrevel geschirmt
hatte, weder die Ehe, noch die guten Werke. Die Kirche allein war der Felsen, an
welchen ich mein irrschwankendes Schifflein noch knüpfen konnte. Nach einer
qualenvollen Nacht, nach einem durchweinten Tage entdeckte ich mich in später
Abendstunde unsrem Geistlichen, und soll ich es gestehen? das verzweifelnde Herz
trug sich mit der verstohlnen Erwartung, er werde mich nicht so strafbar finden,
als ich mich selbst. Aber ich hatte mich getäuscht. Ein strenges Gericht ließ er
über mich ergehn. In schrecklichen Zügen, in drohenden Beispielen machte er mir
anschaulich, daß die Kluft von der Tugend zu der ersten Abweichung von ihr sehr
groß, der Raum zwischen dieser und den letzten Tiefen des Lasters aber unendlich
klein sei. Er führte mir die Wahrheit, daß der Körper nie, sondern immer nur die
Seele sündige, in ihrer ganzen Strenge vor das Gemüt, und nannte zur Bezeichnung
meines Zustandes ein Wort, welches meine Ohren nie zu hören geglaubt hatten.
    Düstre, aber heilsame Tage folgten. Ich ergab mich ganz seiner Führung. Der
Arzt, so mancher Freund, der Herzog selbst wollten hemmend dazwischentreten;
Gott schenkte mir die Standhaftigkeit, ihre Angriffe zurückzuweisen. Hier galt
es das Ewige, da durfte keine Menschenfurcht zu Rate gezogen werden.
    Das erste, was der Geistliche vornahm, war, daß er meine moralischen
Rechenbücher zerriß. Er untersagte mir die guten Werke, mit denen ich mich gegen
Gott auszulösen gewähnt hatte. Dergleichen, erklärte er mir, sei völlig unnütz,
und führe immer nur zu verkapptem Hochmute. Dagegen legte er mir die strengsten
Andachtsübungen und eine völlige Versenkung in Gott und die göttlichen Dinge
auf. Oft meinte ich, daß ich in diesem Ringen nach dem Unsichtbaren erlahmen
werde, aber wundersam stärken die Leiden der Heiligung; wenn unsre Wangen auch
darüber bleich werden, so wächst doch freudige Gesundheit durch sie um das Herz.
Nach und nach erwarb ich, sagen darf ich es, Fertigkeit im Büßen.
    Man wollte mich zerstreun, ich versetzte, daß mir die Sammlung notwendiger
zu sein scheine. Erheitrungen sollten mir bereitet werden, mir, die ich von
meiner immer wachsenden Heiterkeit schon andern hätte mitteilen können. Diese
konnten keine Anfechtungen zerstören. Der Herzog begann, gewiß in guter Absicht,
mir unmutig zu begegnen, ich opferte gern den Frieden des Hauses auf dem Altare
meines Gottes.
    Nachmals gab es noch einen gewaltsamen Krampf in dem schwachen Geschöpfe,
der zuletzt in eine Krankheit sich auflöste. Von dieser erstanden, war ich
geheilt in jedem Sinne des Worts. Der Weg war mir jetzt ganz gebahnt, von
welchem mich auch die schwersten Unglücksfälle nicht haben abbringen können.
    Wem kein so reicher Geist gegeben worden ist, daß ihm nur das verworrne
Mancherlei des Lebens Beschäftigung gewährt, wer an einfachen Wahrheiten und
Grundsätzen die Nahrung seines Innern findet, der soll erziehn. Denn dieses
Geschäft besteht nur darin, daß man den jungen Seelen eine Ausstattung
schlichter Begriffe mitgibt, mit denen sie durch das Irrgewinde des Markts sich
helfen sollen, so gut es gelingen mag. Diese in geduldiger Treue immer zu
wiederholen und einzuprägen, habe ich meine jungen Mädchen um mich versammelt.
    Ich unterrichte und bilde sie, nicht als ob ich damit etwas Verdienstliches
zu vollbringen meinte, sondern weil ich eben dazu passe, und an den Ort gestellt
worden bin, wo diese Pflicht geleistet werden sollte.

                              Johannas Bekenntnis

 
Von dem kriegerischen Schauspiele, welches die Menge der Fürsten und Prinzen
unglaublich glänzend machte, mit dem Generale zurückgekehrt, fand ich Ihren
Brief und die Bücher, welche die Herzogin inzwischen gelesen, und mir übersendet
hatte. Also so haben wir ausgesehen? Sonderbar, daß man von seinem inneren
Antlitze keinen Begriff hat, wie oft man sich dies auch einbilden mag. Oder
vielmehr die Sache steht so: Wir wissen um unsre Verhältnisse, Stimmungen,
Irrtümer und Schwächen recht wohl, aber sie im Spiegel zu erblicken, ist
schauderhaft.
    Anfangs war ich auf den Autor bitterböse, und keinesweges gemeint, mich, wie
die Herzogin, der durch ihn von Gott mir verhängten Buße zu unterwerfen. Auch
der General wollte nichts von Nachgiebigkeit gegen den im stillen an uns
herangeschlichnen Memoiristen wissen. Als wir aber die Sache näher bedachten,
sahen wir ein, daß meine Geschichte Frauen und Mädchen, in deren Hände unsre
Denkwürdigkeiten doch auch wohl gelangen mögen, zur Lehre dienen kann, und daß,
wenn auch alle Beispiele die Wiederholung der Irrtümer nie verhüten, die
Irrenden doch an meinem Falle zu ihrem Troste erkennen werden, wie das Gemüt uns
in großes Leid bringt, die Arme unsres Schutzgeistes aber stark genug sind, uns
aus demselben emporzuziehn.
    Da käme ich nun in das Fach der Herzogin und wollte auch erziehn. Aber
freilich beruht mein Unterricht auf andern Voraussetzungen. Die Stille, Liebe
meint, so sehr die Demut ihr auch gebietet, ihre ganze Wirksamkeit vor der Welt
als zweifelhaft darzustellen, insgeheim denn doch, daß ihre moralischreligiösen
Vorschriften die jungen Seelen vor dem Strudel bewahren werden. Ich habe dagegen
die Überzeugung, daß gerade die edelsten Naturen unsres Geschlechts unbedingt
tiefen Verwicklungen dahingegeben sind, welche keine Regel der Klugheit, kein
Präservativ der Sitte, und keine Andachtsübung aufhält. Viele gehn in denselben
unter, wenige werden gerettet. Zu diesen gehöre ich, und wenn auch die Art
meiner Herstellung sich nicht bei jeder Unglücklichen wiederholen wird, so lehrt
sie wenigstens, daß das Leben selbst aus seiner Fülle den Stab wachsen macht,
welchen die Dressur der Pensionsanstalt nicht darreicht.
    Dies will ich erzählen, schlicht, einfach, kurz; zu ausgeführter, oder gar
kunstreicher Behandlung habe ich weder die Lust, noch das Geschick, noch die
Zeit.
    Die Stellung der Frauen in der Gegenwart ist sonderbar. Was hat unsre Mütter
beschäftigt, ihren Geist und ihr Gemüt ausgefüllt? Das Haus oder die
Gesellschaft. Die Ruhigen wandten sich jenem, die Lebhafteren dieser zu. Nun
gibt es aber keine Häuslichkeit mehr im alten Sinne, und aus der Gesellschaft
ist der feine Zauber längst verschwunden, durch dessen Verwaltung wir die
Priesterinnen und Fürstinnen der Salons wurden. Unser Platz in der Welt ist also
leer oder anderweitig besetzt, wie man dieses Mißverhältnis ausdrucken will.
Wenn wir uns auch vor der durch die Saint - Simonisten uns zugedachten
Emanzipation schönstens bedanken wollen, so läßt sich doch ahnen, daß unser
Zustand bedeutenden Verändrungen entgegengeht.
    Der Autor hat der Wahrheit gemäß erzählt, daß mich schon als Mädchen auf dem
Schlosse meines Vaters das Gefühl eines Vaterlandes mächtig bewegte. Die Natur
mußte vielleicht so bei mir verfahren, mir Ersatz durch eine allgemeine
Empfindung geben, weil mir der Segen einer gesetzlichen Geburt, mir eine Mutter
vorenthalten worden war.
    Madame de Staël - wenn ich nicht irre - hat einmal gesagt, daß in Zeiten, wo
man auch den Frauen die Köpfe abschlage, ihnen notwendig erlaubt sein müsse,
sich um die Politik zu bekümmern. So schlimm steht es nun bei uns nicht. Aber da
wir durch die Staatsumwälzungen unser Vermögen einbüßen, uns mit den Männern
versetzen lassen müssen und Söhne für den Krieg gebären, so scheint uns weder
das Recht noch die Veranlassung zu fehlen, an allen den öffentlichen Dingen
teilzunehmen, durch welche auch uns Freude und Entsagung, das Lachen und die
Träne bereitet wird.
    Diese Vorstellungen bewohnten wie in der Knospe den Kopf des jungen
Mädchens, es sprach sich und andern dieselben nicht aus. Die Frau, welche
Schritte in die Dreißig getan hat, wird wohl davon reden, und eingestehn dürfen,
daß sie von jeher sie gehabt.
    Nun aber ist es eine eigne Sache um dieses Vaterland. Wir sind und bleiben
denn doch arme Gefühlswesen, bei welchen der Weg zum Haupte immer und ewig durch
das Herz geht. Wenn die Trommel gerührt wird, wenn sie dahinziehn in langen
Reihen, und die Fahnen den Tüchern, und die Tücher den Fahnen Abschied zuwinken,
und nun der Busen um Reich und Thron, und zugleich um das Schicksal der Lieben
bangt, dann die herrlichen, freudigen Kampfes- und Siegesnachrichten erschallen,
jeder in diesem Sturme sich zum Außerordentlichen gehoben fühlt, ach und endlich
bei dem Friedensheimzuge die Freunde uns die teuersten Güter erobert
dahergetragen bringen - dann weiß eine Frau, daß auch sie in ihrer schwachen,
furchtsamen Seele eine Empfindung beherbergt, welche über die Spindel und das
Nähzeug hinausreicht, dann dürfen wir uns eines Geschlechts mit der Mutter der
Gracchen, und den Weibern der Numantiner rühmen. Oder auch dann kann unser Geist
bewegt und erregt sein, wenn kluge, weltgestaltende Männer im Schweigen des
Kabinetts mit der stillen Feder, oder der feinen gewinnenden Rede Bündnisse
stiften, Provinzen erwerben, die Entschlüsse so leise vorbereiten, welche
nachher den Erdkreis erschüttern und die Menschen in Staunen und Verwundrung
setzen. Da wissen wir wohl bei uns die Gegner zu friedlicher Annäherung zu
versammeln, Geheimnisse zu empfangen und zu bewahren.
    Aber wie wird es im Frieden, im gleichgültigen Gange des Alltags? Statt der
Heldentaten Manoeuvres, statt des regsamen Spiels seltner Kräfte ein stockendes
Schleichen im Geleise trockner herkömmlicher Tätigkeit. Was soll denn nun die
Frau beginnen, welcher die Kleinigkeiten nicht genügen, auf die wir dann einzig
und allein angewiesen sind? Da müßte sie etwa Dichterin, Schriftstellerin,
Kunstkennerin werden. Aber wenn die arme Seele zu der Einsicht gelangt ist, daß
die Lieder ihrer Schwestern am Parnaß nüchtern und dünn erklingen, daß die
Bücher der Weiber aus den abgetragnen Gedanken der Männer bestehn, daß sie vor
den Bildern und Statuen doch auch nur diesen bevorzugten Geschöpfen
nachsprechen, wenn sie also zu allen derartigen Zeitvertreiben weder Lust noch
Belieben trägt, womit wird sie dann ihre verlangende, glühende Brust ausfüllen?
    Ich hatte nach dem Tode meines Vaters schlimme Tage auf dem Schlosse. Gute
Menschen walteten dort, aber unsre Seelen waren zu verschieden. Der Herzog war
früh gewissen Personen in die Hände gefallen, welche ihm die größten
Vorstellungen von der Würde des Adels beigebracht und ihm die Heiligkeit der
Pflicht, alles an die Herstellung dieses Standes zu setzen, eingeschärft hatten.
Diese Begriffe regierten ihn mit unumschränkter Macht, er hatte für nichts
andres Raum in sich. In den Militärdienst eines kleineren Staates eingetreten,
war er rasch von Stufe zu Stufe gestiegen, hatte auch an einigen Vorfällen des
großen Kampfs auf der deutschen Seite teilgenommen, aber ohne Liebe und Wärme
für die Sache, welche ihn nur insofern interessierte, als er von ihrem Siege den
Triumph der Aristokratie hoffte. Meine gute Schwägerin war in Paris erzogen
worden, und hatte Deutschland erst nach dem Untergange unsres großen Feindes
kennengelernt.
    Ich, voll von den Eindrücken einer unbeschreiblichen Zeit, mochte meinen
nächsten Umgebungen wohl wie eine Närrin vorkommen, welche sich abmühte,
Schattenbilder der Wirklichkeit unterzuschieben. Der ganze Enthusiasmus eines
zwanzigjährigen Mädchens war eins geworden mit dem Enthusiasmus eines Volks,
diesen Gewinn festzuhalten, das herrliche Gedächtnis mir nicht zu einem Traume
verdämmern zu lassen, war die Aufgabe meines Lebens. Ich baute mir ein kleines
Museum aus Erinnerungszeichen und Bildnissen der Feldherrn zusammen, sang meine
lieben Schlacht - und Kampflieder am Fortepiano, steuerte von meinen schmalen
Mitteln, soviel ich nur entbehren konnte, an die Vereine, welche sich überall
zur Unterstützung der Invaliden gebildet hatten.
    Man stutzte, verstand mich nicht, lächelte über mich. Ich ließ mich das
nicht anfechten. Aber freilich fühlte ich nur zu bald, daß ich mit dem, was mir
das liebste war, mich in einer völligen Einsamkeit befinde, und dieses
Bewußtsein fiel mit um so größerer Schwere auf mich, als es die nächsten waren,
die es mir bereiteten, und als ich voraussah, daß bald mein ganzer Zustand in
dem Hause, welches doch auch als mein Vaterhaus gelten sollte, unterhöhlt sein
würde. Ich versank in eine Schwermut, die mich auch wohl zuweilen ungerecht
gegen das Gute machte, welches mich umgab. Wenigstens muß ich jetzt über manches
lächeln, was mich damals gegen die liebenswürdige Frau einnahm, mit der ich nun
so verträglich leben kann. Sie hatte z.B. eine ängstliche Sorgfalt für ihre
Gesundheit, scheute den Zug, den Tau, und was dergleichen mehr ist. Als ich mich
einst hierüber im entgegengesetzten Sinne vernehmen ließ, stellte sie mir sehr
beredt die Pflicht dar, welche jeder habe, auf solche Weise über sich zu wachen.
Ich fand diese bewußte Ansicht von der Sache nur noch egoistischer und
schwächlicher, und hatte doch unrecht. Denn wie verderben wir uns und andern
durch üble Laune die Tage, und wie selten entspringt sie aus geistigen Ursachen,
wie viel öfter aus kleinen Indispositionen, welche meistens durch Regime zu
meiden wären! Wie hindern oder zerstören Krankheiten das Glück ganzer Familien!
Was begünstigt überhaupt mehr die Entwicklung eines harmonischen Lebensgangs,
als das leichte, reine Gefühl, welches nur die Blüte vollkommner körperlicher
Wohlfahrt sein kann?
    In jenen Stimmungen und Verstimmungen lernte ich nun Medon kennen, welcher
auf das Schloß kam, mir die erste Nachricht von dem Auffinden der teuren Reste
des erschlagnen Freundes zu überbringen. Es wird nicht von mir erwartet werden,
daß ich die Geschichte unsrer Herzen, oder vielmehr des meinigen, denn das seine
hatte leider keinen Anteil daran, novellistisch erzähle. Nur das muß ich sagen,
daß die Herzogin unrecht hatte, wenn sie in ihrem Briefe behauptete, die
Sympathie des Mißvergnügens habe uns zusammengeführt.
    Nein, es war etwas andres, etwas Höheres von meiner Seite. Medon gehörte zu
den geistigen Ruinen, aber zu den mit aller Pracht üppiger Vegetation
bewachsnen. Soll es denn einer arglosen Frau ewig verdacht werden, wenn sie der
Duft und Glanz solcher Stauden und Blumen anzieht, wenn sie in ihrer
Gutmütigkeit nicht zu ahnen vermag, daß unter diesen Reichtümern und Schönheiten
der Abgrund laure? Sein Name war mit Auszeichnung im Kriege genannt worden, das
mußte ihm wohl zur Empfehlung bei mir gereichen, er brachte mir eine Nachricht,
worin für mich ein trüber Trost über einen ungeheuren Verlust lag, wie konnte
mein Herz noch einen Rückhalt gegen ihn haben? Endlich, ich fand nach langem
Darben jemand wieder, mit dem ich meine Sprache reden durfte.
    Ich habe beinahe zwei Jahre hindurch den Namen dieses Mannes getragen, und
wer wird mir daher glauben, daß ich über seine frühere Geschichte, über seinen
Charakter und seine Grundsätze nur Vermutungen zu geben weiß? Das allein ist mir
bekannt, daß ich durch ihn eine Zeitlang sehr elend geworden bin.
    Er war aus Franken gebürtig und von einem ehemaligen Jesuiten erzogen
worden. Dieser Lehrer hatte ihm die ganze verschlagne Festigkeit seines Ordens
zu eigen gemacht, und ihm in jungen Jahren schon den Grundsatz eingeimpft, daß
der Zweck die Mittel heilige. Als Jüngling muß ihm etwas Schreckliches begegnet
sein; ich ahne, daß er eine Geliebte aus Unvorsichtigkeit getötet hat. Ein
solches Mißgeschick mag auf den Menschen die zerstörendste Wirkung äußern. Denn
ein Verbrechen läßt sich durch Reue und Buße sühnen, aber wo findet der
Beruhigung, welcher als blindes Werkzeug geheimer, gräßlicher Mächte sein
Teuerstes vernichtete? Die Sonne geht einer so belasteten Seele unter, und
Frostnacht breitet über sie erstarrende Schatten aus.
    Er hat mehrere Monate in Wäldern und Felsklüften, dem Wilde gleich, verlebt,
wie er mir selbst gestand. Welche Gedanken da sich seiner bemächtigt, weiß nur
der finstre Geist des Felsens und des Waldes. Als der große Ruf der Freiheit
durch Deutschland erscholl, klammerte er sich an die Hoffnung eines einigen
Vaterlandes an, und diese ward nun der Gott seines Busens. Seine tollkühne
Tapferkeit im Kriege entsprang wohl aus dem Wunsche, zu sterben. Der Tod ward
ihm nicht und auch das einige Vaterland blieb nach dem Frieden aus. Ein tiefer
Haß gegen alles Bestehende, worin er nur das Hemmnis einer besseren Ordnung der
Dinge erblickte, bemächtigte sich seiner, um so gefährlicher und hartnäckiger,
als dieser Gesinnung jede Leidenschaftlichkeit abging. Viele sind in jenen Tagen
gegen Fürsten und Machthaber stürmisch und drangvoll zu Felde gezogen, sie
trugen das Panier ihrer Vorsätze im Antlitz; Medon schien dagegen mit allen
Einrichtungen der Gewalt zufrieden zu sein. Er gehörte zu den kalten Fanatikern.
Diese vermögen, wenn die Umstände sie begünstigen, etwas auszurichten. Denn die
Dinge, welche auf solchen Gefilden erstrebt werden, entstehen nicht durch die
Begeistrung, sondern durch den Kalkül.
    Eine kurze Zeit hat er sich in dem damals aufkommenden geheimen Bundeswesen
versucht. Wie diese unzulänglichen Intrigen nach Jahren entdeckt wurden und zum
Schreck vieler, dem im öffentlichen Ansehen fest wurzelnden Manne das Gebäude
seines künstlich - errungenen Zustandes zertrümmerten, ist in den Büchern unsrer
Geschichten erzählt. Lange wirkte dieser Sturz im gesellschaftlichen Leben der
großen Stadt nach; niemand hielt sich im Verkehr mit andern mehr sicher.
    Ein Geist, wie Medon, mußte aber sehr bald einsehen, daß sich mit Studenten
nichts durchsetzen läßt, und daß überhaupt Verschwörungen nie die Beschaffenheit
der Dinge, sondern immer nur ihre Oberfläche, und auch diese meistens nur
vorübergehend ändern. Er gab daher alles derartige Tun und Treiben auf, sagte
sich von den Häuptern und Gliedern los, und folgte dem Strome, mit welchem zu
schiffen jeder gute ruhige Bürger verpflichtet ist. Sein Name, seine Kenntnisse,
seine Persönlichkeit führten ihn in vorteilhafter Art bei den Machthabern ein;
es dauerte nicht lange, so war der Grund zu der glänzenden Existenz gelegt,
welche unser Autor beschrieben hat.
    Indem ich nun darangehen soll, die Fäden, welche das Gewebe seiner
Handlungsweise zusammensetzen halfen, aufzudrehen, fehlen mir fast die Worte, um
das Verhältnis von Kette und Einschlag richtig darzustellen. Ein Wahn, ein
Irrstreben der schlimmsten Art entbehrt vielleicht schon seiner Natur nach der
eigentlichen Gestalt, des dichten Zusammenhangs, welchen ihm die schildernde
Feder gibt. Nur in Träumen und abgerissen - flatternden Momenten mag der so arg
Fehlende sich seines Systems bewußt werden. Ich bitte daher den Schatten des
Dahingegangenen zum voraus um Verzeihung, wenn die Armut der Sprache mich zu
bestimmteren Ausdrücken zwingt, als wie sie der Sache eigentlich gemäß sind.
    In den Geschichten der Revolutionen, namentlich in denen der französischen
wird zuweilen das Wort: Pessimismus, gebraucht. Es bedeutet das Streben der
Faktionen, durch künstliche Hervorbringung eines allerschlechtesten Zustandes
die Menschen in eine Wut zu stürzen, welche sie blindlings den Planen der Bösen
zutreibt. Die Mittel, deren man sich bei diesem furchtbaren Verfahren bedient,
sind mannigfaltig, jedoch laufen die meisten darauf hinaus, daß man entweder die
Gegner zu unbedachten Schritten zu bringen weiß, oder selbst den Schein
feindlicher Operationen erzeugt, oder durch gemachten Mangel der ersten
Lebensbedürfnisse Kummer und Not unter die Menschen wirft.
    Ich weiß nicht anders mich auszudrücken, als: Medon hatte sich vorgesetzt,
ein Pessimist in deutschem Sinne zu sein. Voll von dem ätzenden Gefühle, daß die
öffentlichen Einrichtungen Deutschlands im Widerspruche mit einer schönen,
freien, großen Entwicklung seien, hielt er dafür, daß der Weg zu einer Erneuung
unsres Lebens durch das Labyrinth einer vollkommnen Anarchie gehe, und daß dahin
nur eine Zersetzung aller moralischen Bande, welche uns zusammenhalten, die er
aber für morsch ansah, führen könne. Ob er allein, von jeder Verbindung mit
andern gesondert, in dieser entsetzlichen Täuschung einen abenteuerlichen Plan
ausgesonnen hat, ob mehrere Teilnehmer einer solchen Verkehrtheit gewesen sind,
ich weiß es nicht. So viel ist mir aber klar geworden, daß seine Ratschläge,
seine Einwirkungen auf hochstehende Personen verwendet wurden, um unheilvolle
Maßregeln hervorzubringen, welche unsre allerdings zweideutigen Verhältnisse in
eine nur noch tiefere Zweideutigkeit und Halbheit senken sollten, Maßregeln,
welche er mit großem Geschicke und vielem Scheine als nützliche, kluge, billige,
darzustellen wußte. Und in dieser Absicht regte er auch besonders junge Leute
auf, sich zu überheben, die ihnen gezognen Schranken zu verkennen, natürliche,
ihnen gemäße Lebenslose mißzuschätzen, so sich innerlich zugrunde zu richten,
und sich zu einem gärenden Stoffe der Zeit zuzubereiten. Das war endlich der
Grund, warum er Hermann in so törichte Pfade verlockte. Auch er sollte ein Opfer
dieser Künste werden, die Herde der Mißvergnügten, Zerstörten mehren.
    Ach, mir entsinkt die Feder! Ich habe das dunkle Bild entworfen, erlaßt mir,
es auszumalen! Nur so viel noch. Seine eignen Andeutungen und einige Blätter,
welche er mir in ausforschender Absicht, wie ein Spiel des Witzes, übergab,
liehen mir die Züge dar. Die Schrift war nach Art und in der Form des »Fürsten«
abgefaßt, und hieß: »Das Volk«. Er hatte, wie Machiavell, darin eine finstre
Theorie nach allen Richtungen kapitelweise behandelt. Genug! Genug! -
 
O, und doch ist das Schlimmste noch zurück! - Wirst du es denn glauben, junge
arglose Seele, die du diese Bekenntnisse liesest, daß wir unsre Brust, heißer
Liebe voll, an die Brust eines Mannes legen, und daß er, kalt berechnend,
während der Umarmung uns zu einem Hebel in dem Getriebe seiner Entwürfe, zu
einem Werkzeuge ausersehen kann? Es ist fürchterlich, sich an dem Gefühle einer
Frau zu versündigen, denn der Frevler tötet darin ihren Gott! - Tausendmal ist
es gesagt worden: Wir haben nichts als die Liebe, aber es geht damit, wie mit
allen uralten Wahrheiten; niemand achtet ihrer.
    Zwar merkte ich an Medon, als es ihm gelungen war, mein Herz zu
überwältigen, oft eine gewisse Unruhe, ein Zerstreutsein, was wie Kälte aussah,
aber ich schob diese Dinge auf Verwicklungen, aus früherer Zeit herrührend, auf
das Unbehagen, welches auch ihm das Haus des Herzogs erregte, auf momentane
Stimmungen, auf das Gefühl des Nichtbefriedigtseins endlich, wovon
ausgezeichnete Menschen immer von Zeit zu Zeit heimgesucht werden. Wie hätte ich
in meiner Hingebung und bräutlichen Trunkenheit die Wahrheit ahnen können? Aber
als wir die Ringe gewechselt hatten, als ich sein Haus teilte, und nun
Einrichtungen getroffen wurden, welche auf die Absicht einer Sonderung aller
Lebensverhältnisse schließen machten, als er sein Zutraun still und höflich
zurückzog, die Zeichen und Beweise freundlicher Neigung immer sparsamer und
erzwungner wurden, überhaupt unsre Ehe nach und nach die Gestalt eines
gewöhnlichen Konvenienzbündnisses unter abgeflachten Personen der höchsten
Stände annahm, ohne daß von meiner Seite diese Wandlung durch etwas andres
verschuldet war, als durch wachsende Innigkeit, und steigende Sehnsucht, im
Hause mein Alles zu finden, da befiel mich ein Grauen, ich fing an zu argwöhnen,
daß ich schwer hintergangen sei, und fühlte die Notwendigkeit, einem schlimmen
Geheimnisse auf die Spur zu kommen.
    Was mich am meisten erschreckte, war die Art, wie Medon sich gegen mich vor
andern benahm. Unsre Zimmer hatten sich nach und nach mit den bekanntesten
Personen der Hauptstadt gefüllt, ein glänzender Kreis umgab uns, der mir
wohlwollend und achtungsvoll begegnete. Medon erschöpfte sich vor diesen Zeugen
in Aufmerksamkeiten gegen mich. Aber sobald die Menschen uns verließen, sobald
die Kerzen ausgelöscht wurden, verschwand auch er, und barg sich in seinen
Gemächern.
    Ich hatte mir anfangs vorgenommen, ihn zu beobachten, insgeheim zu forschen
und den Falten seiner Seele nachzuspüren.
    Bald aber verwarf ich diese kleinlichen Mittel als meiner unwürdig, und
erkannte, auf welche Weise es sich einzig und allein für mich zieme, in dieser
Sache zu verfahren. Eines Tages, da ich mich ruhig genug glaubte, erklärte ich
Medon zwar mit zitternder Stimme, aber durchaus fest und gesammelt in mir, daß
mich sein Wesen befremde, daß es nicht das eines Gatten sei, und daß er mir die
Wahrheit zu sagen habe, welche ich sofort, ganz, im unumwundensten Geständnisse
von ihm verlange.
    Die Kraft der Unschuld und des Rechts muß wohl sehr groß sein, da sie selbst
das schwache Weib zur Meisterin des starken Mannes macht. Medon, der sonst
jeglichem standhalten konnte, ward durch meine Anrede überwunden. Zwar versuchte
er, mir in ausweichenden Antworten zu entgehn, als ich ihm aber erklärte, daß
ich diese verwerfe, vielmehr fordre, er solle seine Pflicht erfüllen, und als
meine Augen, welchen die himmlischen Helfer in dieser schweren Stunde weichliche
Tränen fernhielten, nicht abließen, ihm, der unruhig hin und her ging, zu
folgen, so brach seine Fassung zusammen. Er stürzte mir zu Füßen, barg die
errötenden Wangen in meinen Händen, und stammelte, so demütig niedergebeugt,
seine Bekenntnisse. Er gestand mir, daß er mich nie geliebt habe, daß er
überhaupt keine Frau werde lieben können, weil sein Haupt gänzlich von dem
öffentlichen Interesse eingenommen sei, daß er allerhand Plane mit den Menschen
verfolge, daß er aber eingesehen habe, wie niemand selbständig auf viele wirken
könne, der nicht ein Haus mache, weil jeder ledige Mann über kurz oder lang aus
dem Mittelpunkte der Beziehungen an die Peripherie gerate, zum Anhange fremder
Verhältnisse werde.
    »Unglücklicher!« rief ich vorahnend aus, »und deshalb bedurftest du einer
Frau, um deren Sofa sich die Gäste versammeln sollten, die ihnen den Tee
einzuschenken bestimmt war, du mußtest eine Wirtin für dein Intrigenstück haben.
Und so hast du kalt und lauernd mit meinem Herzen gespielt, betrügerischen
Glimmer für mein reines Gold gezahlt, welches ich dir aus überströmender Fülle
verschwenderisch hinschüttete! Hast mich mir selbst entfremdet, nicht aus
Leidenschaft, nein, wie der Vogelsteller mit süßgiftigem Tone die Nachtigall aus
ihrer grünen Laubzelle in seine Netze lockt!«
    Er konnte nichts erwidern und nickte nur seine schweigende Bejahung, dann
ging er still und gebückt, ohne die Augen vor mir aufzuschlagen. Bald erhielt
ich einige Zeilen von ihm, worin er mir sagte, daß, nach dem, was ich nun wisse,
er keine Macht mehr über mich haben wolle, und daß es von mir abhange, unser
Verhältnis aufzulösen.
    Ich antwortete ihm darauf, daß man die Frauen in Europa nicht so von Tag zu
Tage nehme und entlasse, daß ich überlegen und zu seiner Zeit das Nötige
beschließen werde, daß aber vorderhand unsre Scheinehe fortdauern müsse.
    Diese Entdeckungen waren kurz vor Hermanns Ankunft geschehen. Es hatte sich
eine dunkle Nacht über mich und mein Leben ausgebreitet. Seine Erscheinung war
der erste Lichtstrahl in dieser Finsternis, sie gab mir wieder die Möglichkeit
einer Hoffnung, einer Zukunft. Ich glaube, daß ich nur durch ihn die Stärke zu
dem Entschlusse gewonnen habe, den ich nachmals ausführte, als Medon bei der
herannahenden Gefahr mich in seine Irrbahn wieder mit fortreißen wollte; mein
Geschick nämlich von dem seinigen durch rasche Flucht für immer abzusondern.
    Hier schließe ich. So kann eine Frau für die edelsten Regungen büßen. Und
von solchem Falle kann sie wieder erstehn.
    In der freudigen Rührung, die mich immer ergreift, wenn ich meines
gewendeten Schicksals denke, werde auch dem Verirrten ein entschuldigendes Wort
nachgerufen. Er schläft fern in dem fremden Lande, jenseits des Weltmeeres.
Klima und Kummer zehrten ihn dort auf, nachdem seine phantastischen Verbrechen
hier gescheitert waren. Er hat schwer gefehlt, es ist wahr. So übel stehn unsre
Angelegenheiten nicht, wie er sich einbildete, und seine Denkungsweise war
übler, als das Übelste. Aber man erwäge, daß vieles bei uns zusammentrifft,
gerade die lebendigen, strebsamen Geister in unheilbaren Trübsinn zu versenken,
aus welchem denn auch wohl Frevel der seltensten Art hervorgehen können.

                        IX. Der Herausgeber an den Arzt

 
Sie haben mir durch die Mitteilung der beiden Bekenntnisse große Freude
bereitet. Diese Frauen stellen gewissermaßen die Pole der weiblichen Natur dar.
Die eine zieht sich keusch in ihr Innerliches zurück und steigert sich bis zu
einer krankhaften Zartheit, welche freilich die nächsten Verhältnisse zerstört,
ihre Umgebungen unglücklich macht. Die andre, mit heitern Sinnen gegen die Welt
gewendet, wird Patriotin aus Lebhaftigkeit. Besonders anmutig erscheint mir
Johanna, und es ist gar lieb und schön, wie sie das scheinbar der Frau ganz
Widerstrebende in ihrer weichen Brust verarbeitet. Amor, mit den Waffen des Mars
spielend, ist ein reizendes Bild, und ähnlich dem Eindrucke, den diese
Zusammenstellung erregt, ist die Empfindung, die man hat, wenn man ihre weißen,
feinen, schmalen Hände (bekanntlich die schönsten, welche Gott je in seiner
besten Laune einer Frau gegeben) mit den strengen, geschichtlichen, politischen
Begriffen gebaren sieht. Daß sie eine Zeitlang ein Opfer ihrer geistigen Weite
und Freiheit werden konnte, ist ebenso tragisch, als anziehend.
    Der Briefwechsel, wenn er ein wahrer ist, vertritt die Stelle des Gesprächs,
und dieses besteht aus Rede und Gegenrede. Lassen Sie mich Ihnen also erzählen,
was Sie, damals von * entfernt, nicht so genau wissen können; wie nämlich
Johanna sich herstellte.
    Der Krieg ist nicht so schlimm, als seine Folgen es sind. Man könnte, wenn
man Lust an auffallenden Reden hat, sagen: der Krieg mordet erst im Frieden.
Außerordentliche Kräfte ruft er hervor, und in denen, welche die Kugel des
Feindes nicht trifft, regt er unendliche Erwartungen an. Wie sollten diese auch
geringer sein, da jeder ein Unendliches, das Leben, auf das Spiel zu setzen
gewohnt war? Nun können aber jene Erwartungen auch nicht im entferntesten
befriedigt werden; der schleppende Gang der wieder eintretenden Gewöhnlichkeit
hemmt die Seelen und ist doch nicht imstande, sie zu fesseln, dadurch entsteht
in feurigen Geistern eine Art von Verzweiflung ohne Gegenstand, welche manchen
hinrafft, ohne daß sich eine äußere Ursache entdecken läßt. So viel ist gewiß,
die eigentlichen Helden einer denkwürdigen Periode überleben sie selten lange.
    Zu den Opfern des Krieges im Frieden gehörte unser alter würdiger Freund,
der General. Auf seinem Rosse, kühner Reiter, verwegner Reiterführer, war ihm
das Leben in jenen unruhigen Zeiten ein tägliches Glücksspiel gewesen. Wo sich
ein Widerstand gegen den Unterdrücker auftat, hatte sein Degen geblitzt, so
gingen ihm zehn Jahre in der beständigen Abwechselung der Schlachten und
Belagerungen, der Nachtund Tagemärsche hin. Seine Locken waren sparsam geworden
und erbleicht, aber seine Augen scharf geblieben, als die letzten Donner des
großen Völkergewitters in Paris verhallten.
    Nun kehrte er zurück, Lorbeeren auf dem Haupte, Orden auf der Brust, im
Munde des Volks als einer der unermüdlichsten Streiter hoch emporgetragen. Aber
wie es zu gehn pflegt, die Menge vergißt sehr bald ihre Begeisterung und
erinnert sich derselben erst wieder bei dem Leichenbegängnisse, und die
Machthaber werden von großen Verdiensten, die nicht ganz in der Stille geblieben
sind, immer nur belästigt. Man lobte ihn, ließ es an leeren Auszeichnungen nicht
fehlen, in den wesentlichen Dingen aber fing man binnen kurzem an, ihn zu
vernachlässigen. Er wurde so umhergestoßen, wo es eigentlich nichts zu tun gab,
endlich schob man ihn sacht beiseite.
    Der alte feurige Mann wurde nicht sobald dieser gesetzlichen Unbilden inne,
als ihn ein tiefer Verdruß ergriff. Zu stolz, sich zu beschweren, schlang er den
Ingrimm hinunter, und zehrte dadurch nur noch mehr an seiner Seele. Von Stufe zu
Stufe im Mißmute versinkend, hatte er zuletzt weder Hoffnung, noch Aussicht vor
sich, und fühlte diesen trostlosen Zustand um so herber, als ein beschäftigtes,
zerstreutes Leben ihm die allgemeinen Hülfsmittel, wodurch sich sonst der
geschlagne Mensch aufrichtet, nicht zugänglich gemacht hatte.
    Er verzagte an sich und an dem Vaterlande, und war in dieser trüben Stimmung
im Begriff, seinen Abschied zu fordern, und die reinerhaltne, tapfre Kraft als
Mietling irgendwo zu vergeuden.
    Damals kamen Johanna und die Herzogin nach der Hauptstadt, von Ihnen zur
Heilung bedenklicher Nervenleiden dorthin gesendet. Nur mit Widerstreben hatte
Johanna Ihrem Befehle gehorcht, sie scheute sich, den Ort aufs neue zu betreten,
der so manche traurige Erinnerung in ihr weckte. Sie mied Gesellschaften, und
konnte selbst von dem Anblicke ehemaliger Freunde schmerzlich berührt werden.
Die Herzogin hielt sich ebenso zurückgezogen, man sah beide Frauen nur auf
einsamen Spaziergängen, doch auch dort von dem Auge der Neugier beobachtet.
    Eines Tages konnte ihnen der General, der auch fern von den Menschen zu
wandern liebte, einen Dienst leisten. Er empfing den artigen Dank der Damen und
versetzte, Johanna scharf ins Auge fassend, daß, wenn ihm Dank für die
unbedeutende Gefälligkeit werden solle, er ihn nur darin zu finden wünsche, daß
er sie nicht zum letzten Male gesehen habe. Er sprach dies mit der Galanterie
eines alten Manns, aber kurz, trocken, soldatisch. Sie, der alle solche Töne zum
Herzen dringen, antwortete ebenso entschieden, er möge nur kommen, sie werde
sich nicht vor ihm verleugnen lassen.
    Dem ersten Besuche folgte der zweite, diesem der dritte usw. Aus kurzen
Zusammenkünften wurden lange, aus Gesprächen allgemeinen Inhalts vertrauliche
Unterredungen. Sie kam dem feurigen Greise mit der Unbefangenheit einer Tochter
entgegen, er lebte in ihr, in ihrem adlichen, glänzenden Wesen ein neues Leben.
Dennoch blieb er seinem Vorsatze getreu, und entdeckte ihr in einer
hingebungsvollen Stunde, daß er entschlossen sei, dem Vaterlande den Rücken zu
wenden.
    Als sie das Nähere von ihm erfahren, und gehört hat, wie dieser edle
Charakter mit sich, seiner Jugend und seinen Erinnerungen uneins zu werden im
Begriff stehe, ist sie in eine große Bestürzung verfallen, und weder Bitten,
noch Tränen sind gespart worden, den verehrten Helden von seinem Vorsatze
abzubringen.
    Er bleibt indessen fest, und fragt bitter, was ihn denn eigentlich in diesem
Staate halten solle, wo man seiner nicht mehr bedürfe? - »Ihre Taten, Ihre Ehre,
Sie selbst«, versetzte Johanna.
    »Die Taten sind getan, meine Ehre nehme ich überall mit hin, und was mich
selbst betrifft, so weiß ich kaum, wenn ich die jetzigen Emporkömmlinge
betrachte, ob ich der nämliche noch bin, von dem man einmal geredet hat.« -
    Er geht bis zur Türe, dann wendet er sich, und sagt mit niedergeschlagnen
Augen, aber festem Tone: »Es gibt ein einziges, was mich an diesen undankbaren
Boden fesseln könnte, und das wäre, wenn Sie, Johanna, sich entschließen
möchten, die Tage eines alten Soldaten zu teilen. Meine Seele würde dann eine
Beruhigung finden, und die Ungerechtigkeiten zu ertragen vermögen, unter welchen
sie jetzt daniedersinkt.« - Ohne eine Antwort abzuwarten, verläßt er rasch das
Zimmer.
    Am andern Morgen empfängt er einen Brief von ihr, worin sie ihm sagt, daß
sie keine Leidenschaft für ihn empfinde, aber ihm herzlich ergeben sei, daß sie
überhaupt vielleicht nicht mehr in dem Sinne zu lieben imstande sei, wie die
Welt dieses Wort nehme, am wenigsten einen Jüngling, daß ihr ganzes Wesen
vielmehr seine Erfüllung nur in einem zweiten, reichen, gehaltvollen,
durchgeprüften Leben finden könne. Wenn ihm diese Geständnisse genügten, so sei
sie die Seine, sobald eine natürliche Lösung ihres früheren Verhältnisses
eintrete, denn zu öffentlichen Schritten gegen Medon könne sie sich nicht
verstehen. Vor allen Dingen aber habe er zu bleiben und zu haften am Herde
seiner Väter und Fürsten.
    Der alte Held war überglücklich durch diese Zeilen. Er eilte zu ihr,
versicherte ihr, daß sie ihm sein Dasein zurückgegeben habe, und daß er nicht
mehr an seinen Vagabunden - Einfall denke. Sie habe über die Gestaltung der
Zukunft allein zu bestimmen.
    Hierauf haben beide die Entwicklung der Dinge ruhig abgewartet. Medons Tod
machte endlich Johannen frei, und nachdem die Erschüttrung, welche dieses
Begebnis in ihr erregen mußte, überstanden war, reichte sie dem Generale ihre
Hand.
    Ihre Seele wurde dadurch völlig hergestellt, ihr Schicksal gesichert. Kein
schönerer Anblick, als die beiden hohen Gestalten, die eine unter dem Schnee des
Alters blühend, die andre in reifer Fülle prangend, nebeneinander zu sehen. Die
liebenswürdige Patriotin hat als Frau ihre Lebensaufgabe gelöst; indem sie einem
verdienten Feldherrn häusliches Behagen gab, erhielt sie ihn bei seiner Pflicht,
und leistete dadurch dem Gemeinwesen selbst einen Dienst. Er, sobald er nur
wieder fröhlicher und mitteilender wurde, auch von neuem bemerkt, erlebte es,
daß man ihn bei einigen Gelegenheiten, die dem Kriege ähnlich sahen, und wo »die
hohlen Namen und die Figuranten« es nicht tun wollten, hervorsuchen mußte. Die
Scham, welche zuweilen die Menschen ergreift, wenn sie ihrer Verschuldungen sich
bewußt werden, brachte es hierauf dahin, daß seine Stellung in der ehrenvollsten
Weise geordnet wurde. An seiner Gemahlin hängt er mit der eifersüchtigen
Zärtlichkeit eines Liebhabers, und daß an der Seite einer schönen vielumworbnen
Frau seine Empfindung etwas von der des Danville hat gibt dem Bündnisse nur noch
einen Reiz mehr.
 
Nun aber möchte ich von Ihnen wieder allerhand wissen. Ich müßte mich sehr
täuschen, oder Sie denken über den Geistlichen und dessen Verfahren etwas
anders, als die gute, fromme Herzogin. Wie erklären Sie ihre Phantasmen,
besonders das auf dem Hügel? Was vermochte sie, an Hermann den harten Brief zu
schreiben?
    Ließen Sie sich zugleich bewegen, in die Geschichte des Herzogs und Hermanns
einzugehen, auch über sich das Nötige beizubringen, so rundeten sich diese
Mitteilungen allgemach aus. Die Flut der Offenherzigkeit ist einmal
hereingebrochen, das Dämmen hilft doch nichts mehr, lassen Sie sie ungehindert
und ganz strömen.

                         X. Der Arzt an den Herausgeber

 
Ja freilich habe ich eine von der Verehrung unsrer lieben Kränklichen
verschiedne Meinung über den saubern Heiligen und Priester, der die arme Frau
beinahe in das Erbbegräbnis geliefert hätte. Zuvörderst muß ich über ihn
anführen, daß der lose Vogel keinesweges so frisch, wie ein neugebornes Kind
nach Rom gelangte, was man aus seiner Erzählung von dem hölzernen
Hergottswunder, erlebt im Kloster, man weiß selbst nicht recht, wo? heraushören
soll. Vielmehr hatte derselbe zu seiner Zeit, wie man zu sagen pflegt, nichts
verbrennen lassen, und die Ehemänner wußten von ihm zu erzählen. Dazwischen war
denn allerhand Ästhetik getrieben worden, so daß der ganze Kerl nicht viel über
fünfundsiebenzig Pfund wog, als er durch die Porta del Popolo seinen Einzug
hielt. Dort über den Sieben Hügeln vollendete der Katholizismus, was die
Liederlichkeit angefangen hatte, und brachte ihn einer Nervenschwindsucht nahe,
vor welcher ihn ein wackrer deutscher Arzt nur mit Mühe durch die sorgfältigste
Kur bewahrte. Sein Geist aber ging unrettbar unter in leistenartigen und
sozusagen klebrigen Begriffen. Ob er ein elfenbeinernes Christusbild in einem
groben hölzernen Futterale entdeckt, oder dies dem Hermann nur vorgelogen hat,
um seine sogenannte Bekehrung nazarenisch aufzustutzen, weiß ich nicht; ich
würde mich aber jedenfalls schämen, von einer solchen groben Handgreiflichkeit
meine Wiedergeburt zu datieren.
    Mir ist alle bewußte und sich vortragende Religiösität in der Gegenwart ein
Greuel, denn sie tritt, wo sie sich zeigt, aus dem Rahmen der Kirche, welcher
sie angehören will. Sie entbehrt sonach des einzigen Zusammenhangs, durch
welchen sie sich als echt beglaubigen könnte. Es gab oder es gibt wenigstens
jetzt durchaus keine andre aufrichtig - fromme Menschen, als die es
unwillkürlich, und ohne viel Wesen davon zu machen, sind. Wie mich der Anblick
des Siechlings, der sich denn auch, um die Sache bis zur Spitze zu treiben, die
Tonsur hatte scheren lassen, anwiderte, da ich das Schloß betrat! - Ich
erwartete gleich wenig Gutes von ihm.
    Dieser unglückselige Mensch hatte sich nach und nach gewöhnt, alles in der
Welt unter der Verknüpfung von Schuld und Buße anzusehen, und sich so die große,
grenzenlose Mannigfaltigkeit, welche durchaus verlangt, daß man vieles mit
leichtem Blicke als gleichgültig und läßlich betrachte, in einen grauen,
ekelhaften Brei zusammengerührt, von dem zu dieser Stunde eine Kelle voll als
Schuld, und zu der nächsten eine zweite als Buße einzunehmen sei. Die
natürlichen Folgen, die zufälligen Ereignisse waren für ihn nicht mehr
vorhanden, in jedem Zahn- und Kopfschmerz sah er ein göttliches Strafgericht.
    Daß ein solcher devoter Taugenichts bei Gelegenheit, wenn es eben an Sünde
gebricht, auch wohl darauf ausgehen kann, selbige künstlich zu verfertigen, um
wieder Stoff für die Pönitenzmühle zu liefern, haben Sie in seinem Verhalten
gegen Hermann, was ziemlich nach Kuppelei schmeckt, richtig geschildert,
obgleich Sie sonst den Patron viel zu milde behandeln.
    Ihm fiel die arme Schwache in die Krallen, als sie sich mit ihren erträumten
Gewissenslasten im stillen plagte. Bei Durchlesung und Vergleichung der beiden
Bekenntnisse habe ich gefühlt, daß eine, um mich des Ausdrucks zu bedienen,
robuste Sittlichkeit diejenige ist, welche uns zu unsrer und andrer Freude durch
das Leben geleitet. Auch die Tugend kann kränkeln, scheinbar in ihrer höchsten
Blüte vorhanden sein, gleichwohl aber das Geschöpf von einem Irrtume in den
andern jagen. Was ist es mehr, daß eine junge verheiratete Frau einige
Augenblicke an einen jungen Mann mit größerem Interesse denkt, als an den
Gemahl, und wie bald heilen Entfernung, Pflicht und Verhältnisse solche leichte
Seelenwunden aus! Sie zu einem Gegenstande ängstlicher Betrachtung machen, heißt
aber, nach und nach dahin arbeiten, unter lauter Pflichterfüllungen, guten
Werken und Andachtsübungen Gatten und Haus aufzugeben.
    Doch trägt die Hauptschuld an der ganzen Wendung der Dinge der neophytische
Priester. Wäre er, wie ein unschuldiger Mann und Diener Gottes es getan hätte,
tröstend und beruhigend zu der schönen Selbstquälerin getreten, so würde sie
sich in seinem Zuspruche bald ausgeheilt haben. So aber stürzte er sich auf ihr
wundes Gemüt, wie der Geier auf die Beute, und es ist nicht zu beschreiben, mit
welcher kasuistischen Grausamkeit er ihr Inneres zerlegt, der fiebernden
Einbildungskraft Schrecknisse aus dem ganzen Gebiete der Möglichkeit vorgeführt,
und sie so völlig mit sich uneins, verworren und elend gemacht hat.
    Unsre Bestürzung können Sie sich denken. Ohne daß irgend etwas vorgefallen
war, floh uns, verbarg sich vor uns die geliebte Herrin, welche als belebende
Sonne unsern Kreis erwärmt hatte. Das ganze Hauswesen des Schlosses neigte sich
einer Auflösung entgegen, denn die Frau bleibt ja immer und ewig die innerste
Seele aller der gemütlich - traulichen Beziehungen, welche verschiedne Menschen
zwischen vier Mauern zusammenhalten. Der Jammer des Herzogs war groß. Die Liebe
zu seiner Gemahlin war vielleicht der einzige recht menschliche Punkt an ihm, da
er sonst freilich wohl nur aus Aristokratie und Repräsentation bestand. Nun
behandelte ihn diese angebetete Frau mit Kälte, die zuletzt in einen
unverhüllten finstern Widerwillen ausging. Nach und nach konnte ich mir aus
einzelnen Symptomen wohl zusammensetzen, daß der junge Fremde an den
Gewissensskrupeln der Herzogin schuld sein möge, und in einer unvorsichtigen
Stunde, in der guten Absicht, mit dem Gemahle einen vernünftigen Heilplan
festzusetzen, entdeckte ich ihm meine Vermutung, welcher ich jedoch die
Beteurung hinzufügte, daß ich fest, wie von meinem Leben, von der völligen
Vorwurfslosigkeit der Büßenden überzeugt sei, und das Ganze nur für eine Folge
überstrenger Begriffe halte. Ich hatte aber diese Mitteilung zu bereuen.
    Denn er, nach seiner Sinnesweise vermutlich unfähig, eine Pein um nichts zu
begreifen, ließ mich durch seine schwermütigen Blicke, seine verfallenden Züge,
seine gebeugte Haltung schließen, daß er mehr, daß er wahre Fehltritte
argwöhnte.
    Alle Versuche, die Schmarotzerpflanze von dem schönen, schlanken Stamme, an
welchem sie sich festgesogen, abzureißen, wurden mit konvulsivischer Heftigkeit
zurückgewiesen. Meine Mittel nahm die Kranke, aber was konnten die helfen? Das
beste wäre gewesen, dem geschäftigen Seelsorger eine Dosis Bilsenkraut
einzugeben, wozu ich nicht selten, Gott verzeihe mir die Sünde! bei mir die
stille Anwandlung verspürte. Denn wer mir an das Heiligste und Wunderbarste, an
den menschlichen Leib, die frevelnde Hand legt, der greift als Feind in des
Arztes Gebiet, den hasse ich bis in den Tod.
    Da nun aber eine Vergiftung sich doch für mich nicht wohl schickte, so
ersann ich ein andres, nämlich ein Abführungsmittel. Es war mir bekannt, daß der
Oberhirt der Diözese, seine und seiner Kirche Stellung mit Klarheit
überschauend, und wohl wissend, daß dem Katholizismus nur noch durch eine heitre
Verständigkeit zu helfen ist, trübliche Fanatiker durchaus nicht liebte, und
alle Versuche, eine gemachte Devotion und Rigorosität früherer Zeiten wieder
hervorzubringen, bei jeder Gelegenheit streng zurückgewiesen hatte. Hierauf mich
verlassend, und mit raschem Entschluß meinen Polacken besteigend, war ich nach
einem tollen schweißtriefenden Ritte in der Metropole. Im Offizialate angelangt,
ließ ich mich zu einem der ehrwürdigen Herrn führen, von dessen derbem
naturfrischem Wesen ich viel gehört hatte.
    Ich fand ihn, seltsam genug, in einer kahlen Arbeitszelle, die kurze Pfeife
im Munde, hinter der Flasche und dem grünen Weinrömer, Akten lesend. »Wundern
Sie sich nicht«, rief er mir mit heisrem Lachen entgegen, indem er eine dicke
Rauchwolke von sich blies, und den Römer füllte, »mich unter solchem Rüstzeuge
zu finden! Den Arbeitern im Weinberge des Herrn wird oft schwach zumute, und sie
bedürfen dann leiblicher Erstärkung.«
    Ich versetzte, daß gerade diese Umgebung mir Mut mache, mein Anliegen
vorzutragen, weil ich ihn für einen von denen halte, welche den Herrn in
Freudigkeit suchten; eröffnete ihm darauf, ich sei Doktor und der Leibarzt der
Herzogin von *. Die Dame kranke, meine Kur könne aber nicht anschlagen, weil ein
andrer, ein Seelendoktor entgegenoperiere. Wie es nun ein Gesetz der
Stereometrie sei, daß, wo ein Körper, sich kein zweiter befinden könne, so gelte
ein Ähnliches auch in der Medizin, und deshalb wolle ich ihn, als Beisitzer der
höchsten geistlichen Behörde, um abhülfliche Maßnahmen angehen.
    Das Sokratesgesicht verzog sich wieder zu einem faunischen Lachen, er
schürzte seine Nasenflügel empor und fragte ungefähr mit den Worten des
Patriarchen im »Nathan« (obgleich diesem im Gemüte ganz unähnlich): »Ist solches
ein Problema, oder ein wirklicher Casus?«
    Ich erzählte ihm darauf, was ich wußte, und wie ich nun aus dem Memoire
ersehe, die Sache bis auf Nebenumstände ziemlich richtig und vollständig.
    Der alte rechtschaffne Mann, dessen treuer Wandel nach den Geboten Gottes
und nach dem Beispiele der Heiligen allgemein bekannt war, ließ mich kaum zu
Ende reden, warf seine kurze Pfeife auf den Boden, daß der Kopf zerbrach, und
rief in Selbstvergessenheit: »Den soll ja der Teufel holen!« Darauf sich
kreuzigend und den verpönten Fluch mit üblichem Spruche bereuend, fügte er
hinzu: »Zu solcher Sünde hat mich der Zorneifer fortgerissen. Doch nur Geduld,
es ist gerade eine Stelle in der wilden Eifel offen, wo er unter den Haferbauern
seine Künste versuchen mag. Ihr Herzog hat ihn zwar zu seinem Hauskaplane
gemacht, da er aber zugleich die Pfarrei des Orts versieht, so ist er unsrer
Gewalt unterworfen. Er soll in Bälde versetzt werden.«
    Nach einigen Gesprächen wurde ich mit dem derben Alten ganz vertraut. »Diese
neumodischen, aufgespreizten Überläufer geben uns viel zu tun«, sagte er. »Sie
wollen uns Alten vorbeirennen, es immer besser machen, als gut, damit nur ja
niemand an der Aufrichtigkeit ihrer Gesinnung zweifle, und bringen
solchergestalt manche Unruhe zuwege. Sie laufen umher, stänkern, rühren den
Dreck, mengen allerhand Subtilitäten in das Dogma, verfälschen dadurch selbiges,
und verführen eine Quälerei und Deutelei, davon unsre Kirche gar nichts weiß,
noch wissen will. Wir müssen jetzt dahin streben. Geistliche zu bekommen, die
alert, aufgeweckt, sich helfen können, und nicht, wie leider Gottes bis jetzt
der Fall war, als Dummerjahne neben den protestantischen Predigern stehn.«
    Ich konnte mein Erstaunen über diese Freimütigkeit nicht bergen und er fuhr
fort: »Das ist auch so ein alter abgenutzter geistlicher Kniff, über alles
hinter dem Berge zu halten, was vor jedermanns Augen offen daliegt. Ich für
meine Person habe ihn in den Winkel geworfen, weil ich festiglich an den ewigen
Bestand meiner Kirche glaube, ohne diese Gaukeleien.«
    Schon nach acht Tagen kam der Versetzungsbefehl aus dem Offizialate, der
zwar große Bestürzung erregte, dem aber nach dem Grundsatze der Obedienz nicht
widerstrebt werden mochte.
    Die Herzogin konnte dem Gewissensschärfer doch nicht auf sein Dörflein
folgen, er mußte sich also damit begnügen, eine ausgearbeitete Heilsordnung zu
hinterlassen, und wir sahen dem abziehenden Sykophanten mit stillem Jubel nach.
    Bei diesem Siege hätte ich mich beruhigen, ich hätte der Kraft der Zeit
vertrauen und erwarten sollen, daß, wenn auch unsre Freundin nach der Entfernung
des Priesters fortfuhr, zu beten und sich zu kasteien, diese Exaltation ohne
einen immer gegenwärtigen Schürer und Anbläser allgemach erlöschen würde, zumal
da der Nachfolger des Geistlichen ein durchaus mäßiger heiter denkender Mann
war.
    Allein auch mich riß die Ungeduld, die uns allen jetzt so eigen ist, fort.
Ich wollte das Übel mit Stumpf und Stiel ausrotten, und muß mich nun leider
selbst eines recht törichten Streichs anklagen. Wie man Sturzbäder anwendet, um
durch Erschütterung des ganzen Organismus eine Hauptkrisis zu bewirken, so
wollte ich in diesem Falle von einem moralischen Sturzbade Gebrauch machen,
durch welches ich zugleich das Luftbild, welches die Phantasie meiner Herrin
quälte, auszulöschen, und der entnervenden Irrwirkung des Priesters
entgegenzutreten hoffte.
    Ich ließ also - um kurz zu sein, denn warum soll ich etwas Schlimmes
weitläuftig hin und her wenden? - die Herzogin durch dritte glaubwürdige Hand
wissen, daß der junge Mann, den wir auf dem Schlosse beherbergt, eigentlich ein
ziemlich lockrer Gesell gewesen sei, der ein verkleidetes Mädchen, mit welchem
er schon eine Zeitlang gelebt, hier unter uns bei sich gehabt habe.
    So weit kann man, in Mißstimmungen und Willkürlichkeiten verloren, von der
graden Bahn abkommen.
    Der Erfolg meiner Torheit war keinesweges der beabsichtigte, sondern ein
sehr trauriger. Ich wurde zur Herzogin berufen, welche, ausgestreckt auf dem
Sofa, im furchtbarsten Krampfe lag. Nachdem die verzweifeltsten Mittel diesen
gebrochen, entwickelten sich intermittierende Zufälle, welche monatelang
anhielten, und das zarte Gebilde zu vernichten drohten. Mein Zustand war
schrecklich. Ich rannte wie rasend durch Felder und Wälder, verweinte meine
Nächte, verfluchte mich und meinen Unsinn. Die Schlaflosigkeiten, woran ich noch
jetzt periodenweise leide, sind Nachwehen jener trauervollen Zeit. In einem
freien Zwischenraume schrieb die Herzogin den Brief an Hermann und sandte ihm
die Brieftasche zurück.
 
Über das Phantasma auf dem Hügel habe ich selbst meine eignen Gedanken gehabt.
Soviel ist gewiß, es war der Hügel und die Stelle auf demselben, wo der Pfaff
sich bestrebt hatte, in Hermann den Gedanken an einen Übertritt zur katholischen
Kirche mit listigen Entzückungen zu erregen, und wo nachmals der Mordanfall auf
den Oheim geschehen war.
    Empfängt die Erde einen Eindruck vom Frevel, daß der Ort, wo ein solcher
geschah, vergiftet wird, und in einem dazu disponierten Gemüte Gedanken, die vom
Rechten abirren, hervorzurufen vermag? Seelisches und Körperliches stehn im
engsten ununterscheidbarsten Zusammenhange, Körper und Außenwelt wirken auf die
Seele, trübe Luft, Steinkohlendämpfe erzeugen Niedergeschlagenheit und Mißmut,
Sonnenschein, Gebirgsatmosphäre, Heiterkeit und Energie des Geistes.
    Ist es nun so ungereimt, anzunehmen, daß jene Wirkung, wie jede vollkommne,
eine Wechselwirkung sei, daß auch die Seele ihrerseits, als höchst
durchdringendes Fluidum, auf die Außenwelt Einfluß übe, und in ihren stärksten
Äußerungen den Boden, diesen analog, zu imprägnieren vermöge? Ja, wenn man
konsequent denken, nicht bei Halbheiten stehnbleiben will, so kann man
eigentlich nichts andres annehmen. Freilich dürfte man jetzt nur erst als
Hypothese hinwerfen, daß der gute Mensch die Luft und den Boden gesund mache,
der böse und die böse Tat dagegen die Stelle verpeste, so daß den Tugendhaften
dort ein Schauder, den Schwachen ein Gelüst zum Unerlaubten anwandle. Noch
klingt dies barock und aberwitzig, nach hundert Jahren gehört es vielleicht zu
den trivial gewordnen Sätzen.
    Sie haben schon im zweiten Buche des Volksglaubens erwähnt, welcher diese
Dinge für wahr hält. Er spricht überall etwas Ähnliches aus. Wo ein Mord
geschah, hat niemand sich gern angesiedelt, ist leicht wieder etwas Übles
vorgefallen. Hebel singt vom dem Platze, wo der Michel, der vom bösen Jäger den
Karfunkel empfing, sich den Hals abschnitt:
 
's isch e Plätzli näumen, es goht nit Ege no Pflug druf,
Hurst an Hurst scho hundert Johr und giftigi Chrüter,
's singt kei Trostle drinn, kei Summervögeli bsuecht sie,
breiti Dosche hüete dört e zeichnete Chörper.
 
Der Volksglaube ist aber für die Erkenntnis der natürlichen Dinge eine sehr
wichtige Quelle, denn er ist das Unisono derjenigen Menschen, welche Augen und
Ohren für sie haben, und nicht mit Reflexionen ihnen beikommen wollen. Es tut
mir leid, daß ich bei einem Manne, der außer den fünf Sinnen noch einen sechsten
hatte, den alten Heim meine ich, unterlassen habe, nachzufragen, ob er in den
Zimmern der verschiednen Menschen, welche er behandelte, nicht schon durch den
Geruch ihre Individualitäten und Charaktere gewittert hat?
 
In den Tagen, da die Herzogin noch immer heftig, wenngleich mit der Aussicht der
Herstellung, an ihren Krämpfen litt, kam Johanna auf das Schloß. Sie hatte, da
sie von dem Siechtum der Schwägerin vernommen, es sich als eine besondere Gunst
erbeten, ihr zur Pflege dienen zu dürfen, und deshalb das einsame, ihr vorläufig
zur Wohnung angewiesene Landhaus verlassen. Die Herzogin nahm das Anerbieten an,
vielleicht mit von der religiösen Vorstellung bestimmt, daß es eine
gottgefällige Schickung sei, so wider Willen und Gemüt eine ihr eigentlich
unangenehme Frau täglich um sich zu sehen. Indessen wurde aus dieser künstlichen
Empfindung bald eine wahre. Johanna, durch das Unglück um vieles sanfter
geworden, schien wirklich zu fühlen, daß es nicht heilsam gewesen sei, sich so
eigne Wege gesucht zu haben; auch sie büßte, aber auf ihre Weise, stolz und
herrlich auch in der Demut. Ihr Benehmen gegen die kranke Schwägerin war
musterhaft, nichts Feineres, Edleres, Leiseres konnte man sehn. Diese dagegen
wurde hier zum ersten Male wieder von etwas schönem Menschlichen berührt, und
unbewußt mag sie empfunden haben, daß die Segnungen des Gemüts doch tiefer und
gründlicher heilen, als die Rezepte eines Priesters. Aus der Pflicht, Johannen
bei sich zu haben, wurde nach und nach eine Freude, und da sie erfuhr, jene sei
wirklich verheiratet gewesen, so fiel die letzte Scheidewand zwischen den beiden
Frauen nieder. Ich aber sah, daß innerlich gute Menschen sich von dem Boden des
Hauses und der Familie nie für immer entfernen, sondern nach den schwersten
Irrungen auf demselben wieder zusammentreffen.
    Leider hatte ich an Johannen bald eine zweite Kranke. Kräftige Naturen
täuschen sich über sich selbst; die ersten Zeiten nach einem großen Schlage
können selbst den Schein erhöhter Gesundheit tragen, aber die Wirkungen bleiben
dennoch nicht aus. Sobald das Übel der Herzogin gelinder wurde und die Tätigkeit
der Pflegerin nicht mehr unausgesetzt in Anspruch nahm, sank diese zusammen,
ihre Gestalt verfiel, nur ihre Augen bekamen ein noch durchsichtigeres Feuer,
was mich aber freilich um so ängstlicher machte. Ein tiefer Harm zehrte an ihr,
daß sie um ihre Jugendblüte, um die Krone und das Herz ihrer heiligsten
Empfindungen nichtswürdig hatte betrogen werden können.
    Die folgenden Geschichten will ich Ihnen ohne Vorrede und Kommentar
übersenden.

                           XI. Geschichte des Herzogs

 
Der deutsche Adel war, seitdem die mittleren Stände einen Drang verspürten, sich
durch Geist und Tüchtigkeit hervorzutun, in eine gefährliche Stellung geraten.
Der Entwickelung männlicher Energie sind Hindernisse förderlich; das Verdienst
kann nur auf rauhen Bahnen sich seine Pfade suchen. In dieser Hinsicht steht nun
der Bürger, wenn er nur einigermaßen erträgliche Verhältnisse für sich hat,
bevorzugt da, während es in den höchsten Ständen schon einer außerordentlichen
Kraft bedarf, um nicht in dem schwächenden Elemente gar zu leichter und
geebneter Tage unterzugehen.
    Der deutsche Adel empfand weit mehr, als daß er sich dessen bewußt geworden
wäre, die Schwierigkeit seiner Lage, geraume Zeit vor der Revolution, welche
zuletzt die tiefe Verderbnis aller gesellschaftlichen Einrichtungen an den Tag
legte. Es entstand daher in denjenigen seiner Glieder, welche nicht fähig waren,
durch Talent und hervorstechende Begabung die verhängnisvolle Last einer
privilegierten Geburt gründlich auszugleichen, ein Streben, durch allerhand
Scheinmittel die gefährdete Existenz für sich und die Nachkommen zu retten.
    Hier boten sich nun zunächst die von den Ahnen ererbten Besitztümer nach
einer Seite, und die Illusionen eines vornehm gleißenden Lebens nach der andern
dar. So fest, wie in diesem Stande, hatte sich nirgendwo der Begriff
unveräußerlichen Eigentums ausgebildet, gleich eisernen Klammern hielten es
fideikommissarische Bestimmungen, Familienstatute, Lebensnexus umwunden; die
Scholle um jeden Preis zu erhalten, wo möglich zu mehren, war also das Dichten
und Trachten vieler Edelleute, was nun freilich in seinem Gefolge Geiz,
Habsucht, selbst Unredlichkeit haben konnte.
    Die Leichteren und Lebhafteren gingen dagegen einen entgegengesetzten Weg.
Sie wußten oder fühlten, daß der Bürger ihnen noch lange nicht zu den
Spieltischen der Fürsten, in das Boudoir hochgeborner Schönheiten, in alle
Konvenienzen eines dem Vergnügen und dem persönlichen Selbstgenusse gewidmeten
Lebens werde folgen können, daß auch solche flitternde, schimmernde Bestandteile
ihnen ein eigentümliches, und wie es ihnen schien, den Plebejern unantastbares
Dasein zu erschaffen vermöchten. Sie schritten daher von ihren Gütern zu den
Hoflagern, Bädern, Sammelpunkten der eleganten Welt, schwebten wie beflügelte
Götter oder Halbgötter durch die Reihen der niedern Menschen, traten auch wohl
auf deren Köpfe.
    Beide irrten, denn weder kann der Schein ein Leben erbauen, noch soll
derjenige sparen und geizen, der ohne sein Zutun schon mehr überkommen hat, als
andre.
    Oft wechselten jene krankhaften Richtungen in den Geschlechtsfolgen ab; nach
dem harten, ängstlichen Vater kam wohl der weiche, alles durchkostende Sohn.
    Gegenwärtig hat der Adel eigentlich gar kein Prinzip. Die Standesvorrechte
in Masse wirklich noch einmal aufbieten zu wollen, ist eine Hoffnung, die kaum
dem Kühnsten schmeicheln möchte, das Eigentum geht von Hand zu Hand; die
Flatterien des hohen Tons sind aber meistens auch verwischt. In manchen
Edelleuten, deren Sinne diese Prosa nicht genügen will, hat sich daher ein
mythisch - poetisches Gefühl abgelagert, welches, über die nächste Vergangenheit
zurückgreifend, entlegne Zeiten mit ihrer Treue, Frömmigkeit, mit ihrem
Rittermute wiedergebären möchte, der Seele eine gewisse Erhebung gibt, freilich
aber ohne allen Gegenstand ist.
    In der Familie des Herzogs hatten sich während eines Zeitraums von fünfzig
Jahren alle drei Stimmungen und Gesinnungen erzeugt. Der Großvater war ein Mann
gewesen, welcher im Notfall auf Feldern und Wiesen selbst mit Hand anlegte, wenn
es eben fehlte; er trug das gröbste Tuch, und saß am liebsten mit Verwaltern und
Bauern in Wirtschaftsgesprächen zusammen. Die Grundstücke zu verbessern, durch
Ankäufe abzurunden, und außer dem Liegenden noch ein beträchtliches Geldkapital
zu hinterlassen, dies waren seine einzigen Lebenszwecke. Um sie zu erreichen,
speiste er von Zinn, und versagte sich jeden Genuß. Noch zeigte man im Schlosse
den Hut, den er dreißig Jahre lang getragen hatte. Er war zwar nicht, wie der in
der Fabel, siebenmal verändert worden, aber durch Stutzen und Beschneiden von
der ansehnlichen Größe eines dreieckigen bis zu der winzigen Gestalt einer
sogenannten Lampe zusammengeschrumpft.
    Der Sohn vereinigte nun das gerade Gegenteil aller dieser Eigenschaften in
sich. Prachtliebend, empfindsam, phantasievoll, gereichte er seinem Vater,
sobald diese Seiten sich zu entwickeln begannen, auch nicht einen Augenblick zur
Freude. Gern hätte er ihn enterbt, wenn er nur gedurft, allein er mußte ihn
sogar seines eignen Weges gehen lassen, da Graf Heinrich mit der erlangten
Mündigkeit Herr eines ansehnlichen mütterlichen Erbteils wurde. Er vermählte
sich früh mit einem reizenden Fräulein, welcher aber der Gatte wenig zustatten
kam, denn dieser reiste auch nach seiner Heirat viel allein, und hielt sich
durch die Bande der Ehe in seinen Freuden nicht gehemmt. Zärtliche, an
Schwärmerei grenzende Freundschaften schmückten sein Leben, bei den Weibern
hatte er ein fabelhaftes Glück, eine zahlreiche Nachkommenschaft war die Frucht
so mannigfacher Begegnungen. Um diese kümmerte er sich nicht. Was ihn bewogen,
Johannen nach dem Tode seiner Gemahlin ausnahmsweise auf das Schloß bringen zu
lassen, und sie halb und halb anzuerkennen, hat man nie erfahren.
    In dem Ernste des Enkels glaubte der Großvater eine Spur seines Charakters
zu entdecken, und tröstete sich daran über den Leichtsinn des Sohns. Er hatte
ihn beständig um sich, und man vermutete, daß er ihn besonders bedacht haben
würde, wäre er nicht vom Tode überrascht worden.
    Wie dieser Enkel sich ausgebildet, erzählen Ihre Bücher. Das aber konnten
sie nicht erzählen, und würden sie auch nie erzählen können, wie er ein Opfer
der Schuld seiner Altvordern wurde. Nur ich weiß es. Ich habe keine
Verpflichtung, ein Geheimnis daraus zu machen, und die Frauen, um derenwillen
ich vielleicht schweigen müßte, werden, wenn ich mich irgendein wenig auf die
weibliche Natur verstehe, keinen Blick in die gedruckten Memoiren werfen,
nachdem sie schreibend dazu beigesteuert haben. Was aber über alles: Ich glaube,
daß ich von Ihrer Leidenschaft für die Wahrheit durch Sie etwas angesteckt
worden bin.
    In den Tagen, wo ich zwischen zwei Krankenbetten, dem der Herzogin und
Johannas meine Sorgen zu teilen hatte, nahm der Prozeß über die
Standesherrschaft eine besonders lebhafte Wendung. Es sollte zur Vorlegung des
Adelsbriefs geschritten werden, und ich saß im Archiv, davon eine Kopie für den
Herzog zu fertigen, welche er zurückbehalten wollte.
    Nach Wilhelmis Abgange und bei noch fortdauerndem Mangel eines tüchtigen
Stellvertreters verrichtete ich manche Geschäfte, die ein Nichtjurist allenfalls
besorgen konnte. Da hörte ich einen lebhaften Wortwechsel in einem
Seitenkabinette, und sah nach einigen Sekunden den Herzog mit dem Amtmann vom
Falkenstein heraustreten. Letzterer sah sehr erhitzt aus, und rief: »So wollen
mich der gnädige Herr wirklich fortjagen?«
    »Bedienen Sie sich anständigerer Ausdrücke, solange Sie noch in meinen
Diensten sind«, versetzte der Herzog, welcher seine Fassung ziemlich beibehielt.
»Übrigens sehen Sie selbst wohl ein, daß in einer wohlgeordneten Wirtschaft der
Herr zu befehlen und der Untergeordnete zu gehorchen hat, und daß, wo sich die
Sache umdrehen will, man schleunig Einhalt tun muß.«
    Der Amtmann warf einen höhnischen Blick auf meine Arbeit, murmelte: »Ich
werde dazu gezwungen« - und verließ das Gewölbe. Ich fragte den Herzog, was
vorgefallen sei, und erfuhr, daß er den Trotz und die Willkür dieses bösen Alten
nicht länger dulden könne. Er scheine es darauf anzulegen, die Autorität der
Herrschaft zu untergraben, und habe neuerdings in der Administration des
Falkensteins Anordnungen getroffen, die im graden Widerspruche mit den
Verfügungen des Herzogs ständen. Darüber zur Rede gestellt, sei nicht einmal
eine Entschuldigung erfolgt, vielmehr das freche Erwidern, daß es so besser sei,
worauf der Herzog ihm den Dienst gekündigt habe.
    Auch mir war das gemeine Wesen dieses Menschen, welches sich in der
letzteren Zeit, und besonders, seitdem der Rechtsstreit über die Herrschaft
anhängig war, immer mehr gesteigert hatte, sehr auffallend gewesen. Er tadelte
laut seine Gebieter, hielt sich über sie auf, klatschte und verklatschte, benahm
sich überhaupt so, als könne er hier schalten und walten, wie er wolle.
    »Das ist die Frucht davon, wenn die Leute zu sehr sich einnisten«, sagte der
Herzog. - »Dieser Reinhard war schon bei meinem Großvater, und dessen rechte
Hand. Nun muß ich zu einem Schritte gegen ihn übergehen, der mir leid tut, aber
nicht abzuwenden ist. Der alte Erich wurde in seiner Heftigkeit beinahe zum
Mörder und irrt vielleicht unter Räubern umher, und was soll der Amtmann
beginnen, wenn ich ihn, wie ich muß, forttreibe? Man wechsle auch mit den
Menschen, wie mit den Kleidern, es wird viele Unbequemlichkeit dadurch erspart.«
    Er sah das Diplom an und fuhr mit einem trüben Lächeln fort: »Auf welchem
schwachen Grunde die Pfeiler unsres Daseins stehn! Dieses schlechte und dünne
Pergament wäre denn nun die letzte Bürgschaft eines erträglichen Lebens, nachdem
so manches sich in meiner Häuslichkeit verändert hat, und dieses Schloß zum
Siechenhofe geworden ist.«
    Einige Wochen vergingen, und des Vorfalls, der uns unbedeutend schien, wurde
nicht weiter gedacht.
    Mein Schreck war groß, als eines Abends spät der Herzog auf mein Zimmer
geeilt kam, blaß, mit verwandeltem Antlitz, bebenden Gliedern. Sprachlos reichte
er mir einen geöffneten Brief hin, und sank, sich in seinen Mantel hüllend, auf
einen
    Sessel.
    Der Brief war von Hermanns Oheim und enthielt eine Nachricht, die allerdings
den Festesten erschüttern konnte. Der Gegner schrieb, der Amtmann sei bei ihm
gewesen, und habe ihm in betreff der Adelsurkunde, von welcher das Schicksal der
zwischen ihnen schwebenden Sache abhange, eine unerwartete Nachricht gegeben.
Jene Urkunde sei nämlich verfälscht und vom Amtmann selbst auf unablässiges
Bitten, Dringen und Befehlen des Großvaters, welcher sich den Prätendenten der
jüngeren Linie gegenüber in großer Verlegenheit gefühlt, unter genauer
Beobachtung der Kurialien und mit treuer Nachmalung der Kanzeleischrift
angefertigt worden. Künstlich vergilbte Dinte sei von einem Chemiker leicht zu
beschaffen gewesen, auch habe es nicht schwergehalten, dem Pergamente selbst die
Farbe des Alters zu leihen. Man habe einen geschickten Stempelschneider für eine
große Summe gewonnen, das kaiserliche Insiegel vorhandnen Mustern in Metall
nachzustechen.
    Zu solchem Frevel habe der Amtmann sich nur erst dann verstehen wollen, als
ihm vom Großvater ein eigenhändiges untersiegeltes Bekenntnis über den ganzen
Einhergang ausgestellt und überliefert worden sei. Mit diesem Reverse sei ihm
das Schicksal des Hauses in die Hände gegeben worden, und er habe in der Stunde,
da er dem Herrn zuliebe so schwer sein Gewissen belastet, geschworen, dies nicht
umsonst tun, vielmehr, wenn man ihm einmal nur im entferntesten Sinne schnöde
begegne, alsobald das Amt der Rache ausüben zu wollen.
    Der Oheim schrieb, daß der Amtmann alle diese Entdeckungen ihm in einem
äußerst gereizten Zustande getan habe, und daß von ihm keine Rücksicht auf diese
Aussage eines entlaufnen Dieners genommen worden wäre, wenn nicht der ihm
gleichfalls überreichte Revers des Großvaters den schlagenden Beweis der
Wahrheit geliefert hätte.
    Dieser Revers lag in beglaubigter Abschrift bei, und enthielt leider die
Bestätigung des schmachvollen Ereignisses.
    Wer hätte dies ahnen können? Ich starrte den Herzog an, er mich, wir fanden
beide keinen Rat in uns. Der Oheim hatte seinem Schreiben die Bemerkung
hinzugefügt, daß er aus Schonung diese Mitteilung zuvor privatim gemacht habe,
und vor Gericht dieselbe nur dann benutzen werde, wenn der Herzog auch jetzt
einen gütlichen Ausweg in der Sache verschmähe.
    Der Herzog lag stumm und wie ein Toter im Sessel. Da mich sein Schweigen
ängstigte, fragte ich ihn, was er auf die letzte Andeutung beschließen wolle? Er
erwiderte mit tonloser Stimme: »Nichts! Wir sind verloren und haben keine
Beschlüsse mehr zu fassen. Nur für die Herzogin muß gesorgt werden, das ist das
einzige, was noch geschehen kann.«
    Da ich ihn in den folgenden Tagen ganz zerschmettert und fassungslos sah,
(von der Echtheit des Reverses hatten wir uns inzwischen durch die Vorlegung des
Originals notgedrungen überzeugen müssen) suchte ich ihn mit allerhand
Trostgründen aufzurichten, und stellte ihm vor, daß, wenn auch aus den zutage
gekommnen Umständen der nicht adliche Stand der Ahnin beinahe zur Gewißheit
erhelle, doch es noch immer sehr zweifelhaft bleibe, ob der Richter die
Rechtsbeständigkeit des Übertrags reiner Familienanrechte auf einen Fremden,
Bürgerlichen aussprechen werde.
    Er versetzte, daß mein Zuspruch den Punkt nicht treffe. Scheinbar habe das
Schicksal die Lösung des Knotens vorbereitet, um unter der Hülle dieser
Anstalten einen viel festeren und härteren zu schürzen.
    Ich merkte, daß die Gefahr, seine Besitzungen einzubüßen, ihn weniger
drücke, als ein andres, nagendes Gefühl. Er war im innersten Mittelpunkte seiner
Empfindungen geknickt, zerbrochen. Das Falsum des Vorfahren hatte den Begriff,
den er von sich hatte, vernichtet. Die reine Abstammung, auf welche er, wie das
Hermelin auf die unbefleckte Weiße seines Pelzes, gehalten, war besudelt durch
den Fehltritt, wozu die Angst zu verlieren, einen geizigen Alten fortgerissen
hatte. Seine Tage schienen ihm an ihrer Quelle vergiftet zu sein, und seine
Vorstellungen nahmen die krankhafte Verderbnis an, zu welcher es in der
körperlichen Sphäre ein Gegenbild in dem scheußlichen Übel gibt, welches ich
nicht nennen mag.
    Ich versuchte, den irregehenden Gedanken die natürlichen Wege zu eröffnen,
und sagte, daß ja ein jeder der Sohn seiner Taten sei, nur sein Bündel zu
tragen, nur seine Schuld zu verantworten habe. Allein diese geistige
Krankheitsform, welche man Aristokratismus nennt, nimmt solche Mittel nicht an,
man kann sie nur aus sich selbst durch Illusionen heilen, welche mir nicht zur
Hand waren.
    Nach und nach rang sich der Herzog zu einer kalten Fassung empor. Er
verlangte von mir die Entfernung der Frauen, wenn deren Umstände diese tunlich
machten, da er allein zu sein wünsche, und die geschäftlichen Anordnungen,
welche nun bevorständen, auch nur in der Einsamkeit treffen könne. Sein Wunsch
stimmte mit meinen Ansichten überein. Welche üble Wirkung mußte die Verwicklung
der Hausgeschicke auf die langsam genesende Herzogin machen, wenn sie davon, wie
doch bei ihrer Anwesenheit kaum zu vermeiden war, Kunde bekam! Ich brauchte
daher den Vorwand, daß zu ihrer völligen Herstellung nichts kräftiger wirken
werde, als eine magnetische Behandlung, und sandte beide Damen, diese scheinbar
einzuleiten, nach der Hauptstadt. Mancher Widerstand war zu besiegen gewesen,
insbesondre bei Johanna, welche ich zuletzt nur dadurch zur Abreise bestimmte,
daß sie einsehen mußte, wie die Schwägerin ohne sie in der großen Stadt ganz
verlassen sein werde. Mein Ernst war es nicht mit dem Magnetismus, gegen welchen
ich vielmehr von jeher gewesen bin, da er den Organismus nur noch tiefer
zerrüttet. Ich empfahl die beiden Leidenden in die Obhut eines dortigen
Freundes, auf welchen ich mich, wie auf mein zweites ärztliches Ich verlassen
konnte. Diesem band ich ein, daß er meine Heilmethode, als Vorbereitung zu jener
mystischen, verfolgen, und so ohne Streichen und Manipulieren den Zweck zu
erreichen sich bestreben solle.
    Nun waren wir Männer allein, verkümmert, auf dem Schlosse, welches sonst von
freundlicher Geselligkeit eine so angenehme Belebung empfangen hatte. Der Herzog
schien ruhig zu sein, er erklärte verschiedentlich, daß ich recht gehabt, daß
jeder nur für sich und seine Handlungen einzustehen verpflichtet sei, daß die
Vergehungen dritter Personen in den Augen der Vernünftigen unsrer Ehre nicht
schaden könnten, und was dergleichen mehr war. Allein mir wurde nicht wohl bei
diesem Gleichmute, der offenbar sich als erkünstelt zeigte.
    Der Kaufmann hatte seine Anträge gemacht, welche dahin gingen, daß der
Herzog die Güter auf den Todesfall abtreten, bei seinen Lebzeiten aber den
Nießbrauch behalten solle. Letztres und ein bedeutendes Wittum für die Herzogin
sollten den Kaufpreis bilden. Unter diesen Bedingungen war die Zurücknahme der
Klage, die Ausantwortung des Reverses und die Geheimhaltung der ganzen Sache
andrerseits versprochen worden.
    Der Herzog hatte sich nicht einen Augenblick bedacht, den entscheidenden
Federzug unter die ihm vorgelegte Abtretungsurkunde, welche die gedachten Punkte
enthielt, zu setzen. Als ich ihm über diesen eiligen Schritt Vorstellungen
machte, sagte er: »Wollten Sie, daß der Krämer den Namen derer von * an den
Pranger schlage? Wäre ich nicht gebrandmarkt? Besteht die Welt aus Vernünftigen?
Zudem, ich habe keine Leibeserben, und so möge denn unser altes Geschlecht in
diesen gepriesenen jüngsten Tagen erlöschen.«
    Ich sah ihn ernst und nachdenklich, oft in später Nachtstunde, durch die
Gänge des Schlosses wandern. Er stand vor den Türen, den Geräten, den
Wappenschildern still, und musterte sie mit zerstörten Blicken. Am längsten
pflegte er im Ahnensaale zu verweilen, wo er manches an den Familienbildern
ausbessern, die durch Staub und Alter verdunkelten reinigen ließ. Das Bild des
Großvaters wurde herabgenommen und beiseite geschafft, das seinige an die leer
gewordne Stelle befördert.
    Wo es nur irgend geschehn konnte, brachte er das Gespräch auf den
Selbstmord, gegen den er sich mit der größten Lebhaftigkeit erklärte.
    Alles, was über diesen Gegenstand Verwerfendes von jeher gesagt worden ist,
trug er in den mannigfaltigsten Wendungen vor, und hob bei diesen Gelegenheiten
besonders das Unanständige eines solchen Lebensabschlusses heraus, welcher in
den meisten Fällen eine Menge von verletzenden Nachforschungen und das
widerwärtigste Getümmel errege.
    Er sprach leider zu oft davon, als daß ich nicht die Absicht hätte
durchschimmern sehn, und nicht um so besorgter werden sollen. Das Leben mußte
ihm, wie er nun einmal war, unter den jetzigen Umständen eine Last sein, das
erkannte ich wohl. Dennoch sträubt sich unser modernes Gefühl hartnäckig gegen
den Entschluß, sie freiwillig abzulegen.
    In meinen trüben Ahnungen wurde ich nur noch mehr befestigt, als ich eines
Tages bei einem Gange durch die Bibliothek ein toxikologisches Werk
aufgeschlagen fand. Der Leser hatte gerade bei der Seite innegehalten, welche
von jenem mit grauenvoller Raschheit spurlos wirkenden Gifte, von der Blausäure,
handelte.
    Da der Herzog nun fast gleichzeitig über plötzliche Anwandlungen von
Schwindel zu klagen begann, und seine Ahnung aussprach, daß er vielleicht einmal
plötzlich am Schlagfluß sterben werde, (zu dem seine Konstitution sich durchaus
nicht hinneigte); so wußte ich, daß er zu enden entschlossen sei, wie er gelebt
hatte, nämlich ohne Verstoß gegen die äußere Sitte, in der Weise, die ihm für
einen vornehmen Mann die schickliche bedünkte. Mich erschreckte, mich bekümmerte
diese finstre Absicht, und dennoch war bei seinem Charakter keine Hoffnung
vorhanden, sie zu wenden.

                      XII. Auch eine Bekehrungsgeschichte

 
Mich machten alle diese Vorfälle, Mißgeschicke, Krankheiten sehr unglücklich.
Das Feuer einer verbotnen Leidenschaft hatte mich unter Menschen getrieben, die
sich nun allgemach von mir und voneinander ablöseten. Alles Behagen um mich her
war dahin. Meine Zeit schien in dieser Einöde ohne Frucht vergangen zu sein und
die Beziehungen des Lebens kamen mir wie kurze Fäden vor, die man mit Mühe von
einem verworrenen Knäuel abwickelt. Meinen Kranken widmete ich zwar eine
pflichtgemäße Sorgfalt, aber ohne Freude am Berufe zu haben. Das eigentliche
Leiden der Welt schien mir dem Arzte so unerreichbar zu sein, daß seine ganze
Beschäftigung mir kleinlich und nutzlos vorkam. Wie sich das Leben vor meinen
Augen zersetzte, so bröckelte mir auch die Wissenschaft auseinander und wurde
ein lockres Aggregat problematischer Einzelheiten, welchen der eigentliche
Mittelpunkt fehlte.
    Auch mich warfen die Anstrengungen und Gemütsbewegungen, verbunden mit einer
starken Erkältung, die ich mir bei einem nächtlichen Ritte zuzog, auf das Lager.
Ein starkes Fieber hielt mich drei Wochen lang zwischen glühenden Phantasien
gefangen, und möchte leicht einen gefährlichen, nervösen Charakter angenommen
haben, wären meine Eingeweide nicht frei von jeder Indigestion gewesen.
    Als ich erstand, war ich wie neugeboren, ich hatte das Gefühl eines Kindes,
dem jeder Gegenstand tausend frische unabgenutzte Seiten zeigt, in den
unbedeutendsten Dingen erkannte ich ein Glück, der Gruß eines Bekannten, seine
Frage, wie es mir gehe? konnte mir auf einen ganzen Tag Freude machen.
    So lebte ich einige Wochen für mich hin, mit Eifer meine Berufsgeschäfte
treibend, und mich um die Wirrsale der Welt wenig kümmernd. Da wurde mir eines
Tages, es war gerade um zwölf Uhr mittags, die wunderbarste innere Erfahrung.
Sie kam ungesucht, unvorbereitet, wohl recht, wie das Höchste erscheinen muß.
    Ich will mich nicht besser machen, als ich bin, will gestehn, daß auch
nachmals mein Innres voll Schlacken geblieben ist, aber ich kann, wie Cromwell,
von mir behaupten, daß ich einmal im Stande der Gnade gewesen bin, und deshalb
nicht verlorengehn werde.
    Ich wanderte für mich eine grade, keinesweges zur Erhebung stimmende
Landstraße hin, ruhig, ohne Bewegung des Gemüts, nur an eine ganz gewöhnliche
Tagesobliegenheit denkend. Da, auf einmal, fühlte ich in mir die Existenz
Gottes, und seine unmittelbarste Gegenwart in mir, so daß ich nun ganz bestimmt
wußte: Er ist. Und zwar nicht als Begriff, Idee, sondern sein Dasein ist ein
reelles. Der Sitz dieser Empfindung war der ganze Mensch zwar, jedoch
hauptsächlich und vorzugsweise das Herz, in welchem sich dieselbe wie ein
sanftes Wirbeln gestaltete, welches das Herz zugleich in den Mittelpunkt des
Weltalls rückte, und es auf einen Zug begreifen lehrte, in welchen Gesetzen der
Unschuld, Schönheit und Güte dieses ungeheure Ganze erbaut worden sei. Damals
wußte ich auch sofort, daß wir nie Gott anschauen werden, daß vielmehr die
Seligkeit darin bestehen soll einen solchen Moment für immer zu haben, und daß
dann Gott, wie ein ewiges Pulsieren der Heiligkeit, in uns die Stelle des
fleischlichen Herzens einnehmen wird. Alles dieses war keine Phantasie, keine
Spekulation, sondern eine fast sinnliche Gewißheit. Es dauerte nur wenige
Sekunden, auch kann ich den Moment nicht näher beschreiben, denn es würde doch
nur auf schmückende Armseligkeiten hinauslaufen. Dantes Worte kommen ihm noch am
nächsten, wenn er singt:
 
All' alta fantasia qui mancò possa;
Ma già volgeva il mio disiro, él velle,
Siccome ruota, che igualmente è mossa,
L'amor, che muove l Sole e l'altre stelle.
 
Doch klingen auch sie nur wie Lallen von hoher Musik. Das Ganze aber war ein
Gemütswunder, welches sich nachmals nicht hat wiederholen wollen, mir jedoch
auch in seiner einzelnen und einzigen Erscheinung zur Beruhigung über einen
höheren Zusammenhang der Dinge vollkommen genügt. Bin ich Ihnen in meinem Wesen
umgestimmt erschienen, so ist es die Nachwirkung dieses Augenblicks gewesen.
    Als ich nach Hause kam, fand ich den Ruf zur Vorsteherschaft über die großen
Anstalten in der Hauptstadt, mir höchst unerwartet und überraschend, da ich
nicht geglaubt hatte, daß meinem Wirken anderwärts Aufmerksamkeit zuteil
geworden wäre. Mein Entschluß konnte nicht zweifelhaft sein. Hier traf eine
äußere Gunst genau mit einem inneren Glücke zusammen. Meine Verhältnisse hatten
sich ausgelebt, und ich erkannte, daß es für mich an der Zeit sei, in neue,
bedeutendere Kreise überzugehn.
    Man hatte mir den Auftrag erteilt, nach England und Frankreich zu reisen,
dort verschiedne Beobachtungen zugunsten des Instituts anzustellen. So kam es,
daß ich erst nach geraumer Zeit in * anlangte, wo ich denn die Frauen geheilt
antraf, Johannen durch den alten, würdigen Kriegshelden, die Herzogin durch ihre
jungen Mädchen.
    Daß auch bei dieser das Herz, freilich in sehr zarter Weise, die Herstellung
vermittelt hat, ist Ihnen vielleicht nicht so bemerklich geworden. Der junge
Lehrer, welcher nach dem Tode der Vorsteherin für die hut- und mutterlose
Pension, welche er nicht gern untergehn lassen wollte, ihren Schutz anflehte,
wirkte durch seine Persönlichkeit wohl bedeutend auf ihren Entschluß, sich der
Mädchen anzunehmen, die den Stamm aller nachherigen Zöglinge bildeten. Er gehört
zu den jungfräulichen Männern, ist schamhaft, verschwiegen, bescheiden wie
keiner. Nun wohnt er schon seit längerer Zeit im Hause der Herzogin, und man
kann diese Neigung, obschon sie ganz unschuldig ist, und nur die Farbe des
Dienstverhältnisses trägt, worin er zu ihr steht, kaum noch Freundschaft nennen.
Ich hatte meine törichte Leidenschaft längst besiegt, und mochte daher dieses
Wirken der Natur unbefangnen Sinnes anschaun. Freilich wurde mir dabei ihre
Ironie klar, welche nirgends ausbleibt, und hier durch ein eheähnliches
Verhältnis für Übertreibungen der Sitte und Sittlichkeit das Gleichgewicht
herzustellen gesucht hat. Denn jenes Verhältnis war nach so vielen
Gewissenszweifeln, Büßungen und Gebeten dennoch schon bei Lebzeiten des Herzogs
eingeschritten.
 
Der Arzt hat eine große Aufgabe in der Gegenwart zu lösen. Krankheiten,
besonders die Nervenübel, wozu seit einer Reihe von Jahren das
Menschengeschlecht vorzugsweise disponiert ist, sind das moderne Fatum. Was in
frischeren, kürzer angebundnen Zeiten sich mit einem Dolchstoße, mit andern
raschen Taten der Leidenschaft Luft machte, oder hinter die Mauern des Klosters
flüchtete, das nagt jetzt inmitten scheinbar - erträglicher Zustände langsam an
sich, untergräbt sich von innen aus, zehrt unbemerkt an seinen edelsten
Lebenskräften, bis denn jene Leiden fertig und ausgebildet dastehn.
    Zwischen diese verlarvten Schicksale ist nun der Arzt gestellt. Er muß, will
er seinen Beruf mit Weisheit erfüllen, ein Eingeweihter sein, Gott und die Welt
im Busen tragen, er muß gewissermaßen das Amt eines Priesters und Hierophanten
üben. Mittel und Wege hat er aufzufinden, wozu ihm die materia medica keine
Anleitung gibt.
    Unsrer Wissenschaft steht überhaupt eine Umbildung bevor, und wenn es
erlaubt ist, der Entwicklung der Dinge vorzugreifen, so möchte ich sagen: Wir
werden uns der antiken Richtung wieder näher anschließen. Lange genug haben wir
mit Pulvern und Pillen die Natur zu zwingen gewähnt, oder den lebendigen Leib an
das Kreuz des Systems geschlagen, in Zukunft werden wir mehr beobachten. Selbst
der Auswuchs der jetzigen Heilkunde, die Homöopathie, deutet schon diesen
richtigeren Weg an, wenn sie verschmäht, die sogenannten inneren Ursachen
analysierend sich zur Anschauung zu bringen, in welcher isolierten Analysis auch
eigentlich nichts mehr vorhanden ist, was dem Arzte einen Fingerzeig geben
könnte.

                                 XIII. Hermann

 
So bewegte sich die Welt, worin unser Freund eine Zeitlang einheimisch und tätig
gewesen war, gänzlich umgestaltet, in Erbaun und Verfall, Trost und Verzweiflung
auf und ab, ohne daß er selbst von diesen Ereignissen etwas verstanden, oder an
ihnen teilgenommen hätte. Mit schwerem Finger hatte ihn das Schicksal berührt,
an ihm ein Zeichen gesetzt, welche Gefahren unsre Zeit den Jünglingen bereitet,
die mit Empfindung und Geist ausgerüstet, ungebunden dahinleben zu können
meinen.
    Nach der Rückkehr von meiner Reise war mein erster Gang zu Wilhelmi, den
ich, durchaus verwandelt, das zweite Kind auf dem Schoße haltend, neben seiner
muntern, artigen Frau antraf. Von den Gemälden und sonstigen Seltenheiten, als
deren eifrige Sammlerin die nunmehrige Madame Wilhelmi bekannt gewesen war,
erblickte ich nichts, vielmehr sah ich nur eine gewöhnliche elegante
Einrichtung. Da meine Augen die verschwundnen Schätze suchten, erriet mich
Wilhelmi, und ich wurde als alter Freund gleich in einen Ehekrieg eingeweiht.
Die Kunstkennerin hatte seit ihrer Vermählung allen Geschmack an den
Antiquitäten verloren, sie, Wilhelmis Einreden ungeachtet, nach entlegnen
Kammern verwiesen, und wollte dieses ganze Besitztum gern losschlagen, wozu aber
der Gatte seine Zustimmung beharrlich versagte. Seine Neigung war die nämliche
geblieben. Er suchte die verwiesenen Lieblinge in den engen Räumen so gut als
möglich unterzubringen.
    Alles dieses erfuhr ich in der ersten halben Stunde durch halb ernste, halb
scherzhafte Gespräche, welche jedoch von vollkommner gegenseitiger Zufriedenheit
zeugten.
    Bald wurde aber die häusliche Szene durch eine Figur gestört, bei deren
Erscheinung die Gatten mitleidig und betrübt ihre Blicke niederschlugen. Der
Eintretende wollte sich, da er einen Fremden sah, alsobald entfernen, Wilhelmi
hielt ihn indessen zurück, führte ihn mir entgegen, und sagte:
    »Erkenne ihn nur, Hermann, es ist unser alter Freund, der Doktor.«
    Hermann gab mir die Hand, lächelte mich wie ein Kind an, und sagte:
»Hippokrates war der berühmteste griechische Arzt, von der Insel Kos gebürtig,
und brachte zuerst die Lehre von den kritischen Tagen auf.« - Dann setzte er
sich neben Wilhelmis Frau, und warf von Zeit zu Zeit historische oder
philosophische Bemerkungen hin, welche alle richtig waren, nur freilich nicht
die mindeste Beziehung zu der Umgebung hatten.
    Es ist schrecklich, unvorbereitet den Tod eines Bekannten zu erfahren, aber
es erschüttert Mark und Bein, ihn plötzlich lebendig, so wiederzusehn.
    Niemand hatte mir noch etwas von dieser traurigen Veränderung gesagt. Ich
war meiner ganzen ärztlichen Fassung benötigt, um nicht in Tränen bei dem
Anblicke des Unglücklichen auszubrechen, der mit blassem Antlitze, erloschnen
Augen und einem steten Lächeln, sonst aber unentstellt, dasaß.
    Unter einem Vorwande nahm ich Wilhelmi beiseite und begehrte draußen
Aufschluß von ihm. Ich hörte darauf die Begebenheiten, welche nun, da ich Ihre
Bücher gelesen, mir nicht mehr dunkel sind, damals aber mir völlig rätselhaft
vorkommen mußten.
    Wilhelmi erzählte mir, daß Hermann mit den Gebärden eines Verzweifelnden von
Flämmchens Landhause fortgestürmt sei. Die Landleute hätten ihn in der Gegend
mit zerrißnen Kleidern, scheu wie das Wild ihnen ausweichend, umherirren gesehn.
    »Wir Zurückgebliebnen«, sagte er, »die wir erfuhren, daß Johanna nach dem
Schlosse abgereiset war, wurden über das Ausbleiben Hermanns sehr bestürzt. Ich
schrieb an ihn, und da der Brief unbestellt wieder in meine Hände gelangte, so
reiste ich selbst nach der Gegend, wo ich denn jene Vorfälle hörte.
    Er war verschwunden, trat jedoch nach mehreren Monaten, während welcher
Korrespondenz, Nachfrage, öffentliche Bekanntmachungen vergeblich angewendet
worden waren, seinen Aufenthaltsort zu ermitteln, eines Abends, da es dämmerte,
in mein Zimmer, fiel mir weinend um den Hals, sagte, daß er da und dort gewesen
sei, aber nirgends Ruhe finde, daß ich ihm ein Plätzchen bei mir gönnen möge, wo
er sterben könne.
    Meinen Schreck werden Sie ermessen. Ich sprach mit meiner Frau, die sich
kaum zusammennehmen konnte, da sie ihn so außer sich sah, und verstört. Wir
brachten ihn darauf in einem stillen Gartenzimmer bei uns unter, baten ihn, sich
zu schonen, seine Sinne zu sammeln, dann werde sich ja alles finden, was auch
vorgefallen sein möge.
    Er ließ sich diese Obsorge gefallen, und saß einige Tage vor sich hin. Als
ich glaubte, er sei so weit beruhigt, daß man mit ihm reden könne, suchte ich zu
erforschen, was sein Innres so gewaltsam aufgeregt hatte. Ich bekam jedoch keine
andern Antworten von ihm, als, daß er der verworfenste aller Menschen sei, daß
nichts auf Erden sich mit seinem Elende vergleichen lasse; ob ich den Ödipus
kenne? - Da ich sah, daß ihn mein Andringen schwer leiden machte, so gab ich es
auf und habe auch nachmals nicht versucht, sein Geheimnis zu entdecken.
    Nur so viel ist mir aus unwillkürlichen Äußerungen klargeworden, daß das
Bewußtsein einer Schuld, die furchtbar gewesen sein muß, seine Brust zerfrißt,
daß sich auf dem Landhause Flämmchens das Schlimme begeben haben mag, und daß
dieses wahrscheinlich einen Zusammenhang mit dem Inhalte der Brieftasche hat,
welche ihm von seinem Vater vererbt worden ist.
    Ich glaubte, Beschäftigung werde ihn am ersten wieder zum Gefühle seiner
selbst bringen, und äußerte ihm diese Meinung. Er ergriff sie mit Leidenschaft
und rief: Du hast das Wahre getroffen. Beschäftigung mangelt mir. Gibt es nicht
manches, was einem die bösen Träume verscheuchen mag: Philosophie, Religion,
Kunst, Staatswissenschaft? Versuchen wir es mit diesen erhabnen Mächten und
Geistern der Zeit, deren einer uns gewiß hülfreich sein wird!
    Ich hatte leider mit meinem wohlgemeinten Worte nur den Punkt berührt, der
die Krisis zum Ausbruch bringen mußte. Es begann eine Zeit, an welche ich mich
nicht gern erinnre, denn ich mußte in ihr wahrnehmen, ohne helfen zu können, wie
die Seele eines Freundes sich jammervoll auflöste. Er eilte in die Kirchen,
schrieb Predigten nach, saß zu den Füßen des Philosophen und las in dessen
Büchern bis spät in die Nacht. Er durchstrich die Säle der Galerie; studierte
Kunstgeschichte, ging die Staatsmänner seiner Bekanntschaft um praktische
Arbeiten an, die sie ihm auch, seinen Zustand bemitleidend, wenigstens zum
Schein gewährten. Aber alle diese religiösen, philosophischen, ästhetischen und
praktischen Aufspannungen, welche mit einer stürmischen Hast, ja mit Wut
betrieben wurden, konnten dem Geängstigten, Versinkenden keinen Anhalt geben.
Noch sind Zettel von ihm aus jener Periode übrig, worin er die rührendsten und
zerreißendsten Klagen dem Papiere vertraut. Ach, ruft er in einer dieser
Ergießungen aus, dem befleckten Gemüte steht alles fern! Gott und die Natur,
Schönheit und Wahrheit, Staat und Menschenwohl schweben dem ausgeleerten, öden
Geiste, wie dünne Schatten vorbei, welche er nicht zu fassen, an denen er sich
nicht anzuklammern vermag!
    So sich abarbeitend, die Kräfte gegeneinander treibend, verfiel er nach und
nach in den Zustand, wo nun alles ruht und tot ist, den wir trauernd anschaun,
worin wir ihn duldend unter uns wandern lassen, und von dem wohl keine Heilung
zu erwarten ist.«
    Nachdem Wilhelmi mir diese Eröffnungen gemacht hatte, beobachtete ich den
Unglücklichen in allen Stunden, welche meine öffentlichen Geschäfte mir frei
ließen. Hier wurde mir die seltenste und bedauernswerteste Geisteskrankheit
sichtbar, die ich je wahrgenommen habe.
    Hermann war körperlich gesund. Die Blässe seines Antlitzes, die Mattigkeit
seiner Augen hinderte nicht, daß alle Lebensfunktionen bei ihm den natürlichen,
regelrechten Gang nahmen. Er aß und trank hinreichend, seine Füße trugen ihn auf
meilenlangen Wandrungen, die er in der Umgegend anzustellen pflegte, ohne daß
bei der Heimkehr eine Erschöpfung an ihm zu verspüren gewesen wäre; er
schlummerte tief und ruhig. Auch war er keinesweges wahn - oder blödsinnig; er
las viel, hörte Gesprächen von allgemeinerem Interesse gern zu, und ließ seine
Bemerkungen vernehmen, die immer verständig, zuweilen scharfsinnig, hin und
wieder selbst tief waren. So gab er einst, da wir viel über Schicksal und
Selbstbestimmung geredet hatten, den Begriff der Freiheit dahin an, daß sie die
Form der Notwendigkeit sei, und führte diesen Satz auf eine Weise durch, welche
uns alle in Erstaunen setzte.
    Dennoch war er im Kerne des Seins gestört, ja getötet. Das Leben, welches in
Freude und Leid, in Begehren und Verabscheuen, in Liebe und Haß, in den
Wechselbeziehungen zu unsern Nebenmenschen besteht, war in ihm durch eine
schreckliche Erinnrung ausgelöscht. Er weinte und lachte über nichts, ein
stehendes gleichgültiges Lächeln machte seine Züge zur Maske. Er wollte nichts,
und wendete sich von nichts hinweg, er hatte keinen Freund und keinen Feind, die
besondern Verhältnisse andrer waren für ihn so wenig vorhanden, als seine
eigenen, mit einem Worte: Das Individuum schien in ihm völlig untergegangen zu
sein. Nur allgemeine Gedanken und Vorstellungen nahm diese Seele, wie ein leeres
Gefäß noch auf, ohne die Federkraft zu besitzen, sie in ihr Eigentum zu
verarbeiten, und daraus die Nahrung zu Entschlüssen zu saugen.
    So lebte er, scheinbar ein Mensch, aber ohne Anteil, und in der Tat den
Kreisen, welche unser Dasein umschließen, entrückt, seine Tage hin. Die Zeit war
für ihn keine Zeit, denn er empfand den Wechsel der Begebenheiten nicht, der Ort
kein Ort, denn keine Sympathie fesselte ihn mehr an eine Stätte. Es war der
Zustand der Pflanze, er vegetierte.
    Daß in einer so vernichteten Seele dennoch richtige Anschauungen, ja Ideen
einkehren konnten, bestätigte meine alte Überzeugung von der Natur der
menschlichen Seele überhaupt. Wir sind weit mehr Depots des geistigen Fluidums,
welches durch das Universum streicht, als daß wir es selbsttätig erzeugten. Auch
hier sind die Volksredensarten von den Gedanken, die einem Gott, und denen, die
einem der Teufel eingegeben, wohl zu beachten und tiefen Sinnes. Nie hätte ich
freilich gewünscht, den Beweis für meine Hypothese durch einen Menschen zu
erhalten, dessen Los mir naheging. Meine Abneigung gegen ihn war schon früher
verschwunden gewesen, ich hatte mir seine guten Seiten klargemacht, und seine
jetzige Krankheit schnitt mir durch das Herz.
    Ich sah ein, daß in diesem Falle am allerwenigsten positiv zu verfahren sein
werde, daß man treu aufmerkend neben dem Leidenden stehen und irgendein
günstiges Ereignis abwarten müsse, was zur Heilung benutzt werden könne. Am
erwünschtesten wäre mir gewesen, wenn ich der verborgnen Quelle des Kummers
hätte auf die Spur kommen können, allein in dieser Beziehung scheiterten alle
meine Versuche. Der Unglückliche verschloß die Ursache seiner Schmerzen in
tiefster Brust, und auch die Brieftasche war verschwunden. Wir durchsuchten in
seiner Abwesenheit alle Winkel des Zimmers, ließen Schränke und Kommoden öffnen;
umsonst! sie war nicht zu finden.
    Eine Geschäftsreise führte mich in die Nähe von Flämmchens Landhause. Ich
machte einen Abstecher dorthin, weil ich glaubte, ich würde vielleicht da einige
Aufklärungen über diese dunkle Geschichte erhalten. Das Haus war unter
Sequestration, welche die Verwandten des Domherrn ausgebracht hatten. Das
Witwenkind hatte man mit der Alten ausgetrieben, da binnen der gesetzlichen Zeit
kein Leibeserbe hatte erscheinen wollen. Neue Leute befanden sich im Hause,
welche mir nichts, was mir diente, sagen konnten.
    Als ich nach * zurückkehrte, war Johanna an der Hand des Generals soeben aus
ihrer Dunkelheit hervorgegangen. Wie sie sich bis dahin fast menschenscheu
abgeschlossen hatte, so verspürte sie nun das Bedürfnis, mit ihren alten
Freunden aufs neue anzuknüpfen. So besuchte sie denn auch Wilhelmis Haus, und
erfuhr dort Hermanns Schicksal.
    Ihr Mitleid war grenzenlos. Mir machte sie die bittersten Vorwürfe, daß ich
ihr die Sache verborgen, wozu ich meine guten Gründe gehabt hatte. Sie verlangte
von mir die Erlaubnis, den Kranken zu sehn, zu sprechen, ich weigerte mich auf
das bestimmteste, dieselbe zu erteilen, da alle Aufregungen mir in seinem
Zustande bedenklich zu sein schienen.
    Indessen, wie die Frauen sind, die zuweilen hartnäckig auf ihrem Sinne
bestehn, sie gibt das Vorhaben nicht auf, dessen Ausführung die mächtigsten
Gefühle ihrer Brust heischen. Im stillen erforscht sie, daß zu dem Gartenzimmer,
worin er wohnt, ein besondrer Zugang über den Hof führt, und macht sich eines
Morgens allein und heimlich auf, ihn zu besuchen.
    Der Kranke saß, da sie eintrat, mit dem Rücken gegen die Türe gekehrt.
Liebreich begrüßt sie ihn, er wendet sich, und starrt, regungslos wie eine
Bildsäule, sie an. Sie will ihm die Hand reichen, er aber zieht mit den Worten:
»Wir sind nicht in Griechenland, wo die Greuel erlaubt waren!« einen Dolch aus
dem Busen, und zückt ihn mit schrecklicher Gebärde auf sie, die vor Entsetzen in
die Knie zu sinken meint. Dann läßt er das Mordgewehr fallen, wirft auf sie
einen Blick des Abscheues, der sich tiefer in sie einbohrt, als dem Dolche
möglich gewesen wäre, schlägt die Hände vor das Gesicht, stößt ein
Jammergeschrei aus, daß Wilhelmi es im Vorderhause hört, und springt an ihr
vorbei aus dem Zimmer.
    Wilhelmi kam, außer sich vor Bestürzung, zu mir. Wir fanden Johannen
ohnmächtig, die uns nur langsam, von der fürchterlichen Szene bis zum Sterben
erschüttert, das Vorgefallne entdecken konnte. Wir suchten nach dem
Unglücklichen; er war verschwunden. Durch Gärten, an unbewohnten Hintergebäuden
vorbei, mußte er seine Flucht genommen haben. Alle Erkundigungen nach ihm an den
Toren, in den Umgebungen der Stadt waren fruchtlos.

                        XIV. Der Herausgeber an den Arzt

 
So sehen wir die Männer der Nichtigkeit oder dem Tode entgegengehn, denn auch
der Oheim seufzt unter der Last seiner Besitztümer die letzten Hauche eines
ersterbenden Lebens. Nur die Frauen, die Schwächsten, und die am verlorensten zu
sein schienen, sind beschwichtigt.
    Eine sentimentale, genußsüchtige Vergangenheit hat heimliche Irrungen
aufgehäuft, an welchen die schuldlosen Enkel sich zu plagen haben. Die
Verhältnisse sind verschoben, die Menschen voneinander entfernt, sich halb fremd
geworden, der Held ist kindisch, und nur die Maschinen des Oheims arbeiten, wie
von je, in toter, dumpfer Tätigkeit fort.
    Aber die Gegenwart ist im Besitze unendlicher Heilungs- und
Herstellungskräfte, und ich wüßte diese unsre brieflichen Unterhaltungen, welche
etwas chaotisch sind, wie ihr Gegenstand, die Zeitfolge aufheben, und zuweilen
in spätere Tage vorausgreifen, nicht besser abzuschließen, als mit den Worten
Lamartines, wenn er sagt: »Ich sehe kein Zeichen des Verfalls im menschlichen
Geiste, kein Symptom der Ermüdung oder Veraltung. Zwar sehe ich morsch gewordne
Einrichtungen, die dahinstürzen, aber ich erblicke ein verjüngtes Geschlecht,
welches der Atem des Lebens beunruhigt und in jedem Sinne vorwärts stößt. Dieses
wird nach einem unbekannten Plane das unendliche Werk wieder aufbaun, dessen
stete Erschaffung und Herstellung Gott dem Menschen anvertraut hat: sein eignes
Geschick.«
 

                                  Neuntes Buch

                              Cornelie - 1828-1829

 Über allem Zauber Liebe!
 

                                 Erstes Kapitel

Cornelie stützte das Haupt des Oheims. »Ist dir diese Lage recht?« fragte sie
ihn mit sanfter Stimme. »Ja, mein liebes Kind«, versetzte der Alte. »Wie wohl
tut mir der Atem deiner Sorgfalt! Es ist recht schön von dir, daß du von der
grünen Wiese hereingekommen bist, einen hinsterbenden Greis zu pflegen.«
    »Du wirst dich erholen, Vater«, sagte Cornelie. »Nein, meine Tochter«,
antwortete der Oheim, »wir werden bald voneinandergehn. Ein arbeitsames Leben
zehrt auf; es ist ein sonderbares Gefühl, deutlich das Kapital seiner Kräfte
überschlagen zu können, aus deren nicht zu berechnendem Reichtume man in der
Jugend mit so verschwenderischen Händen schöpfte. Ich habe diese Empfindung
jetzt oft.«
    Der Dirigent einer Abteilung des Gewerbebetriebs trat ein, um die Meinung
des Prinzipals über eine neue Anlage einzuholen. »Verfahren Sie hierin ganz nach
eigner Einsicht«, erwiderte der Oheim, nachdem er sich die Sache hatte vortragen
lassen. »Sie müssen sich nach und nach gewöhnen, selbständig zu handeln.«
    »Welche Besorgnisse Ihnen auch Ihre Gesundheitsumstände einflößen«, sagte
der Mann nicht ohne Rührung, »Besorgnisse, die, will es Gott, sich als
ungegründet ausweisen werden, so seien Sie überzeugt, daß Ihre Weisheit unsre
unverbrüchliche Richtschnur immerdar bleibt, daß keiner von uns an eine Zukunft
nach Ihnen denkt.«
    Eine andre Türe ward gewaltsam aufgerissen, Ferdinand stürmte herein, die
Jagdtasche an der Seite, die Flinte über den Rücken geworfen. Er warf ein paar
Feldhühner Cornelien zu Füßen, und rief: »Da hast du einen Braten in die Küche!«
- Dann entfernte er sich ebenso laut, wie er gekommen war, ohne von dem Kranken
Notiz zu nehmen. Dieser schickte ihm einen kummervollen Blick nach; der
Geschäftsmann sah seufzend vor sich nieder, Cornelie weinte still in einer Ecke
des Zimmers. »Fürchten Sie nichts«, sagte der Kommerzienrat zu seinem Freunde.
»Ich werde Verfügungen treffen, daß die Schöpfungen unsrer redlichen Mühe, die
Anstalten, zu deren Begründung sich Kenntnisse, Fleiß und gegenseitiges Zutraun
so vieler Männer verbinden mußten, nicht zusammenstürzen, wenn zwei Augen sich
schließen, daß sie wenigstens nie von den Launen eines unbändigen Jungen
abhangen sollen.«
    Als jener das Zimmer verlassen hatte, sagte Cornelie: »Er wird gewiß noch
anders und besser, Vater.«
    »Nein«, erwiderte der Kranke, »ich täusche mich nicht mehr mit leerer
Hoffnung. Die wilden, verderbten Neigungen sind zu tief bei ihm eingewurzelt,
ich muß ihn aufgeben und seinen Weg ziehen lassen, denn es ist fruchtlos, gegen
des Menschen Natur anzugehn. Liederlich wird der Bube nun auch, ich habe das
leider erfahren. Großer Gott, wie war es möglich, daß zwei stille, einfache
Menschen, wie meine Frau und ich, ein solches unstetes Wesen erzeugen konnten?«
    Cornelie suchte den Leidenden zu beruhigen, und der Abend ging in Gesprächen
mit dem Prediger, der sich, als es dunkel geworden war, wie gewöhnlich einfand,
friedlich hin.
    Der Oheim hatte, als er die Abnahme seiner Kräfte merklicher werden sah, von
manchen seiner Eigenheiten abgelassen; sein Wesen war von Tage zu Tage gütiger
und milder geworden. Die Geschäfte ruhten schon seit einiger Zeit fast ganz in
den Händen der Untergebnen, und wenn ihm auch die Erhaltung des Ganzen am Herzen
lag, so nahm er doch an dem Einzelbetriebe und an dem merkantilischen Resultate
wenig Anteil mehr. Dagegen hatte sich seine Neigung für die Pflanzen zu einer
wahren Zärtlichkeit gesteigert, und eine andre Jugendrichtung, die Liebe zur
Chemie, stellte sich ebenfalls wieder ein. Dieser verdankte er die erste
glückliche Wendung seines Schicksals. Er hatte als junger Mensch eine große
Schiffslast für völlig verdorben gehaltner Ware an sich gebracht, und sie durch
eine geschickte Behandlung in verkäuflichen Zustand gesetzt, dadurch aber in
wenigen Wochen einen Gewinn von vielen Tausenden gemacht. Nun, in seinen letzten
Lebenstagen, saß er wieder, wie damals, sooft es seine Umstände erlaubten, im
Laboratorio vor dem Ofen, glühte und schied, ohne einen weiteren Zweck, als die
Vermehrung seiner Kenntnisse dabei zu verfolgen. Besonders eifrig untersuchte er
die Mischungen der Bodenfläche seiner Besitzungen, da er, wie er scherzend
sagte, doch zu wissen wünsche, welchen Elementen sein Staub sich dermaleinst
verbinden werde.
    Eines Tages ließ er den Prediger, diesem sehr unerwartet, rufen. Nach
einigen vorbereitenden Reden eröffnete er demselben, daß er seinen Umgang und
Zuspruch wünsche, da er das Herannahen des Todes fühle. Der Prediger, ein
verständiger Mann, welcher einen Rückkehrenden von der konsequentesten
Denkungsart, welcher sich von jeher allem Kirchlichen so ferngehalten, vor sich
sah, begriff wohl, daß er auf die gewöhnliche Weise hier nicht einwirken dürfe,
daß er vielmehr vor allen Dingen den eigentlichen Zustand des Kranken zu
erforschen habe. Er tat daher einige geschickte Fragen, welche den Oheim auch
wirklich dahin brachten, sich über sein Innres ohne Rückhalt auszusprechen.
    »Zuvörderst muß ich Ihnen versichern«, sagte er, »daß ich mich vor dem Tode
durchaus nicht fürchte. Nur für den Müßiggänger kann dieser Rechnungsabschluß
beschwerlich sein; wer es sich immerdar hat sauer werden lassen, empfindet gewiß
endlich ein Bedürfnis, auszuruhn. Weder Gewissensbisse, noch Angst vor dem
Unbekannten da drüben treiben mich zu Ihnen. Aber es ist so natürlich, daß, wenn
die eine Art der Beziehungen zu verschwinden anfängt, und eine andre beginnt,
man sich über diese aufzuklären wünscht. Diese Aufklärung suche ich nicht unter
Heulen und Zähnklappern, sondern mit einem stillen Verlangen, dessen
Befriedigung mir so das Liebste wäre, was mir hier noch begegnen könnte.«
    Der Prediger sah wohl ein, daß eine solche Stimmung mit der eigentlichen
christlichen Sehnsucht nichts gemein habe. Gleichwohl durfte er, in seinem Amte
angesprochen, sich dem Suchenden nicht versagen. Er wählte daher den Weg der
historischen Belehrung, und schlug dem Oheim vor, sich zuvörderst davon zu
unterrichten, wie Lehre und Dogma seit ihrem Entstehen von den Menschen
aufgefaßt worden seien, und unter ihnen gewirkt haben.
    Dem Oheim war dies ganz genehm, und so brachte denn der Prediger von da an
in jeder Woche mehrere Abendstunden bei seinem Patrone zu, ihm aus einem
Handbuche der Kirchengeschichte vorlesend und seine Erläutrungen hinzufügend.
Mit großem Interesse verfolgte der alte Mann die Entwicklungen der christlichen
Kirche, und wies oft mit vielem Scharfsinne die Verwandtschaft unter den
verschiednen Lehrmeinungen und Sekten nach. Sehr bald hatte er ausgefunden, daß
das eigentümliche Leben des christlichen Geistes sich in den drei ersten
Jahrhunderten unserer Zeitrechnung erschöpft, und daß alles Spätere doch nur
mehr in Wiederholung und Modifikation einer schon früher dagewesenen Entfaltung
bestanden habe.
    Bei den Gesprächen über diesen Gegenstand erwähnte der Prediger einst des
Umstandes, daß sich auch die Versuche der frühesten Häretiker, den göttlichen
Geheimnissen auf magische oder sinnliche Weise beizukommen, bis in die jüngsten
Zeiten erneuert hätten. »So befand sich hier ganz in der Nähe«, sagte er, »vor
etwa hundert Jahren eine Gemeinde, welche alle Schwärmereien der Gnostiker und
Manichäer in sich vereint wieder aufleben ließ, und ziemlich lange ihr Wesen
trieb, bis die herrschende Kirche sie mit solcher Strenge unterdrückte, daß
nicht einmal ihr Gedächtnis in den Nachkommen geblieben ist, und auch ich von
ihrem Dasein nichts wissen würde, hätte ich nicht ihre Geschichte, von einem
Märtyrer der Sekte aufgeschrieben, ganz zufällig unter vergeßnen Papieren
gefunden. Woher sie ihre Irrtümer genommen, ist mir dunkel geblieben; aus den
Papieren ging so viel hervor, daß die Bekenner jenes Wahns geringe Leute gewesen
waren, von denen sich nicht vermuten ließ, daß sie die Sache aus gelehrter Kunde
geschöpft haben sollten. Ich bin daher schon auf den Gedanken gekommen, daß sich
gewisse Einbildungen immer von Zeit zu Zeit wie Krankheiten von selbst aus dem
Leben der Kirche erzeugen, und daß namentlich die böse Täuschung, dem Göttlichen
durch geheime Zeichen und eine willkürliche Allegorie beikommen zu können,
fortwuchern wird, solange es ein Christentum gibt.
    Auch ihre Begräbnisstätte habe ich vor kurzem entdeckt«, fuhr der Prediger
fort. »Sie liegt in einer einsamen wüsten Gegend, und wie durch Instinkt
getrieben, haben sie sich ihren Ruheplatz um Trümmer bereitet, die wohl ohne
Zweifel dem Heidentume angehören. An den vermorschten hölzernen Kreuzen und
Denktafeln, sowie an einigen roh und dürftig zugehauenen Steinen lassen sich
noch sonderbare Embleme erkennen, die ohne Zweifel eine mystische Bedeutung
hatten. Wenn es Ihnen gelegen ist, so kann ich Sie einmal dorthin begleiten. Die
Sache ist immer merkwürdig genug, um eine Spazierfahrt bei schönem Wetter zu
verlohnen.«
    Der Oheim erklärte sich mit Vergnügen dazu bereit, und man beschloß, den
ersten heitern Tag zum Besuche dieses Altertums anzuwenden.
    Einmal um jene Zeit sagte der Oheim zum Prediger: »Ich fühle, daß auch das
religiöse Organ von Jugend auf geübt sein will, und daß im Alter die Fasern zu
zähe werden, um in dieser Hinsicht noch mit Erfolg sich etwas anzueignen. Aber
so viel begreife ich, daß etwas, was die Menschen neunzehn Jahrhunderte hindurch
beschäftigt hat, kein Possenspiel sein kann, und Sie mögen daher, wenn wir
auseinandergehn, von mir die Hoffnung schöpfen, daß ich vielleicht anderwärts
nachholen werde, was ich hier versäumt habe.«
    Auch gegen die Katholiken war der Oheim nachgiebiger und freundlicher
geworden. Er sah jetzt gelassen zu, wenn sie durch das Haus zur Messe gingen, ja
er schenkte dem Altare ihrer Kirche eine neue prächtige Bekleidung, und ließ an
die Stelle der messingnen, kostbare silberne Leuchter setzen. Hierüber mußte er
selbst lächeln. Scherzend rief er aus: »Im Grunde bleibe ich mir doch treu, ich
mache den Schaffner jetzt bei dem lieben Gotte, wie ich ihn lange auf irdische
Weise gemacht habe.«

                                Zweites Kapitel

 
Nicht lange nachher fuhr der Oheim mit dem Prediger nach dem Kirchhofe der
verschollnen Sektierer. Der Weg ging bald von der Landstraße ab, und wurde für
die Pferde beschwerlich, da er, ohne in das eigentliche Gebirge zu führen, sich
über lauter wellichtes, zerbröckeltes und zerfurchtes Erdreich schwang. Endlich
verlief er sich zwischen hohen Lettenwänden, wo allenfalls mit einer schmalen
Karre durchzukommen gewesen wäre, der breitspurige Wagen aber bald festsaß. Der
Kutscher hielt, und erklärte, nicht weiterfahren zu können. Der Prediger,
welcher bei seinen Fußwandrungen nach dem entlegnen Orte auf diesen Umstand
nicht geachtet hatte, machte sich laute Vorwürfe über seine Unbedachtsamkeit,
der Oheim tröstete ihn indessen, ließ aus Baumzweigen und Wagenkissen eine
Tragbahre bereiten, und nahm die Kräfte zweier jungen Bauern, welche in einiger
Entfernung vorübergingen, für dieses Transportmittel aus dem Stegreife' in
Anspruch. So gelangte man denn doch, wenn auch später, als man gewollt, an das
Ziel.
    Der Ort, auf einer Höhe zwischen heidekrautbewachsenen Hügeln gelegen, war
außerordentlich einsam und mußte durch sich selbst schon Gedanken der
Melancholie erwecken. Eine niedrige Mauer, die aber an den meisten Stellen zu
Trümmern zerfallen war, umschloß einen runden Platz von mäßigem Umfange. Was der
Prediger für die Überbleibsel eines Heidentempels angesehen hatte, war die
Substruktion eines kleinen achteckigen Gebäudes, von welcher nur hin und wieder
noch einige Steinzacken über der Erdoberfläche emporragten. In der Mitte des
inneren Raums nahmen sie eine tiefe Versenkung wahr, in welche ein Bächlein,
welches von den Höhen herabkam, und sich unter der Mauer durch Bahn gemacht
hatte, sein Wasser ergoß. Um diese Trümmer - der Hünenborn, wie der Prediger
sagte, von den Landleuten geheißen - hatte die Sekte ihre Toten rings im Kreise
bestattet. Aber die Gräber waren zum größten Teil schon wieder eingesunken, die
Kreuze verfault, die Steine lagen umgefallen in aufgerißnen Erdrinnen, oder
neigten sich gegeneinander. Über eine ganze Reihe tiefer Höhlungen, durch das
Einstürzen mehrerer Gräber entstanden, hatten die Landleute, welche ihren Fußweg
nach einem nahen Walddorfe über die Höhe nahmen, eine Notbrücke von Baumstämmen,
Leichensteinen und Kreuzen gemacht, deren sie sich bedienten, wenn Regenwasser
diese Senkungen ausfüllte. Alles war an dem verlaßnen Platze eigen, traurig; die
Bilder der Vergänglichkeit hatte schon wieder die Hand der Vergangenheit
berührt. Der Boden schien nicht die Fruchtbarkeit andrer Orte, wo menschliche
Leiber verwesen, zu haben; ein kümmerliches Gras bedeckte spärlich den
weißgelblichen Grund, hohe fahle dürre Halmen stachen lang und spitzig aus
demselben hervor, sonst zeigte sich weder Baum noch Staude; nur über den
sogenannten Hünenborn neigte eine große Trauerweide, deren Stamm aber auch schon
im Absterben war, ihre mattgrünlichen Zweige.
    Nachdem der Oheim am Arme des Predigers einen Gang zwischen den Gräbern
hindurch gemacht und sich an den noch erhaltnen Kreuzen, sowie an einigen
Steinen rohe Schlangenzeichen hatte vorzeigen lassen, ruheten beide in dem alten
Gemäuer unter der Trauerweide. Der Prediger sprach seine Meinung aus, und
behauptete, daß jene Bildwerke genau mit denjenigen übereinstimmten, deren sich
in den ältesten Zeiten die Ophiten bedient hätten. »Was mich Wunder nimmt«,
sagte der Oheim, »sind die Steine. Sie haben mir erzählt, daß die Sekte nur aus
armen Leuten bestanden habe; woher nahmen diese das Geld zu so kostbaren
Denkzeichen?« - »Auch mir fiel dieser Umstand auf«, versetzte der Prediger, »bis
ich entdeckte, daß in * noch vor hundert Jahren eine Steinmetzenzunft bestanden
hat, ähnlich den mittelalterlichen Gilden dieser Art. Wahrscheinlich hat das
Geheimnis, welches jene Zunft in ihre Verhandlungen wob, sich mit dem
Geheimnisvollen der Sekte, als etwas Wahlverwandtem berührt, Mitglieder des
Gewerks mögen zu ihr gehört, oder sich wenigstens zu ihnen hingeneigt, Steine
und Arbeit ihren Bestattungen umsonst, oder für die billigsten Preise geliefert
haben.«
    Der Oheim warf aufmerksame Blicke umher, scharrte mit seinem Stabe in dem
harten, steinigten Boden und sagte: »Ich müßte mich sehr trügen, oder das
Erdreich hat hier eine eigentümliche alkalisch-ätzende Beschaffenheit. Die
geringe Vegetation und jene gelben Halmen, welche sich immer an Orten derartiger
Bodenmischung finden, bringen mich auf diese Vermutung. Ich hätte große Lust,
etwas Erde von hier mitzunehmen, und sie zu Hause auszulaugen.«
    Einer der jungen Bauern, welcher achtsam zugehört hatte, und endlich
begriff, wovon die Rede war, mischte sich in das Gespräch und sagte: »Der Herr
hat ganz recht, unser Gerber braucht, um seine Felle gar zu machen, nichts, als
diese Erde; sie tut dieselben Dienste, wie Lohe.«
    »Es ist schade«, sagte der Oheim, »daß nicht in neuerer Zeit hier jemand
bestattet worden ist. Bei der Aufgrabung würden sich gewiß nach dem, was ich
höre, merkwürdige Resultate finden.«
    »O«, rief der junge Bauer, »davon könnte man die Probe auch zu Gesichte
bekommen! Es ist kaum etwas über ein Jahr her, daß hier ein neugebornes Kind
verscharrt wurde, und ich weiß noch genau die Stelle, wo dies geschah.«
    Ein Verbrechen befürchtend, fuhren beide Männer zusammen; jener aber lachte
und sagte: »So schlimm, wie die Herrn glauben mögen, verhält sich die Sache
nicht. Ich hatte nahebei im Felde etwas zu tun, da sah ich ein junges Weibsbild
mit einer Alten, die im Gesichte ganz gelbbraun war, vorübergehn. Mich konnten
sie nicht erblicken, weil ich hinter einem Busche stand, ich aber bemerkte durch
die Spalten der Zweige alles sehr wohl. Die Junge, welche bleich, aber bildschön
war, ächzte und stöhnte, man konnte ihr anmerken, in welchem Zustande sie war,
und daß ihre Stunde sie überfallen hatte. Die Alte führte sie und sprach ihr zu,
und beide gingen nach dem Hünenborne. Ich folgte ihnen, und versteckte mich
draußen hinter einem Mauerstücke, das Gesicht abgekehrt, da es doch für mich
nicht anständig war, in diesen Nöten den Weibern nahezukommen. Nun hörte ich da,
wo Sie jetzt sitzen, kläglich stöhnen und wimmern, und nach einer Weile den
lauten Schrei ausstoßen: Es ist tot! Ich meinte, jetzt sei es an der Zeit, mich
auf ziemliche Weise zu nähern, kroch eine Strecke zurück, richtete mich dann
auf, und ging wie von ungefähr auf den Hünenborn zu. Sowie mich die Alte
erblickte, winkte sie mir. Sie kniete unter der Trauerweide, und hielt die Junge
in den Armen, die matt und kraftlos ausgestreckt lag. Zwischen ihnen lag das
neugeborne Kind auf Zweigen des Baums. Die Mutter weinte bitterlich, und blickte
zuweilen so nach dem Kinde, daß es mir durch Mark und Bein ging. Die Alte sagte,
ich solle es begraben, und wollte es in ihr buntes Kopftuch einwickeln, was aber
die andre verbot. Sie sagte, so wie es sei, solle es in die Erde kommen; die sei
gut und sanft, alles andre tauge nichts. Ich höhlte hierauf an der Mauer mit
meinem Werkzeug eine Grube in der Erde aus, und baute darüber ein kleines
Gewölbe von Steinen. Das Frauenzimmer nahm das Kind auf, herzte es, dann gab sie
es mir. Sie wollte auch einen goldnen Ring dem Kinde mitgeben, besann sich aber,
und sagte seufzend: Den will ich doch noch behalten. Hierauf brachte ich das
Neugeborne in die kleine Gruft, bedeckte dieselbe mit Schieferplatten und
schaufelte Erde darumher, daß alles eine Festigkeit bekam, und die Tiere den
Leichnam nicht herauszerren, oder die Regenwässer mein Gebäude nicht zerstören
möchten.«
    Nach dieser Erzählung, die der junge Mensch mit einfachem Wesen, in guten
schicklichen Worten vorgetragen hatte, schwiegen der Oheim und der Prediger eine
geraume Weile. Endlich sagte letzterer: »Ihr habt unrecht getan, Eurem Pfarrer
die Sache nicht sogleich anzuzeigen. Wer weiß, welcher Frevel hier dennoch in
die Erde versenkt worden ist!«
    »Und wo blieben jene Personen?« fragte der Oheim.
    »Ich mußte sie nach unsrem Dorfe bringen«, versetzte der junge Bauer. »Dort
verweilten sie einige Tage, bis die Junge soweit gestärkt war, fahren zu können.
Darauf besorgte ich ihnen eine Fuhre, und sie zogen von dannen, ohne zu sagen,
wohin. Von ihren Gesprächen habe ich auch nicht viel verstanden. Sie redeten
Deutsch, aber es waren lauter Sachen, die mir unbekannt waren.«
    »Wüßtet Ihr wohl die Gruft des Kindes noch zu finden?« fragte der Oheim.
    »Ei warum denn nicht!« rief der junge Mensch. »Dort in der Ecke ist sie.«
    Wirklich sah man in einem Winkel der zertrümmerten Mauer eine rundlichte
Erhöhung von Erde, welche frischer war, als der Boden umher, denn kein Grashalm
hatte noch in ihr Wurzel geschlagen.
    Da der Oheim seine verlangenden Blicke nach dem Erdhügel warf, und dem
jungen Bauer etwas sagen zu wollen schien, woran ihn die Gegenwart seines
Freundes hinderte, so rief dieser: »Tun Sie, was Sie nicht lassen können, nur
erlauben Sie mir, daß ich mich solange entferne, denn meine Priesterpflicht ist,
die Ruhe der Gräber zu schützen, nicht, sie zu stören.«
    Er ging. Sobald er den Rücken gewandt hatte, sagte der Oheim zu dem Bauer:
»Tue mir den Gefallen und öffne die Gruft, denn ich bin äußerst neugierig, die
Einwirkungen dieses Bodens auf den Leichnam zu erfahren.«
    
    Jener hatte Bedenken, die der Oheim indessen zu überwinden wußte. Er trennte
mit seinem Grabscheit vorsichtig die Erde von den Steinen, nahm, nachdem sie
bloßgelegt worden waren, den obersten ab, und rief, in die Höhlung blickend,
verwundert aus: »Wie das glänzt!«
    Der Oheim ließ sich zu dem Platze geleiten. Die Abendsonne warf glühende
Strahlen in die kleine Gruft, und bei diesem Scheine nahm er ein wunderbares
Schauspiel wahr, in dessen Anblick er lange mit stummem Ergötzen versunken
stand. Auf allen Punkten der Wände, welche das Grab umschlossen, war der vom
nahen Wasser angegriffne Kalk des Bodens in Kugeln, Zacken, Büscheln und Spitzen
hervorgequollen, und bildete mit seinen mannigfaltigen kristallinischen
Gestalten, welche, tropfenbehangen, im Sonnenlichte farbenreich glänzten, eine
funkelnde Zaubergrotte, in deren Mitte die Überbleibsel des Neugebornen lagen,
zum reinlichsten, weißesten Skelette verzehrt, derart, wie man kleine Tierkörper
verwandelt wiederfindet, welche die Hand des Naturforschers in einem wimmelnden
Ameisenhaufen beisetzte. Alles Fleisch und alle Weichgebilde hatten die
Einflüsse dieses Bodens in so kurzer Zeit völlig aufgesogen, nur die zarten
Knöchlein waren bisher nicht zu überwinden gewesen. Auch sie besetzten und
umzogen zarte Kristalle, ähnlich dem Flitter und Schmelz, womit die Andacht an
heiligen Orten die Gebeine der Märtyrer zu zieren liebt, und so lag das
Leuchtende zwischen den leuchtenden Wänden. Der Oheim wollte die Hand nach den
von der Natur geweihten Resten ausstrecken, zog sie aber zurück und sagte:
»Nein! dies ist zu schön, als daß man es nicht, so wie es ist, lassen müßte.«
    Er befahl, den Deckstein wieder aufzulegen, und gebot dem Bauer, noch
sorgfältiger, als zuvor geschehen, die Erde umherzuschütten, damit das schöne
Phänomen so lange als möglich bewahrt bleibe.
    Den Prediger befremdete die Schweigsamkeit des alten Manns auf dem Heimwege.
Er war ernst und schien eignen Gedanken nachzuhangen. Endlich sagte er: »Wenn
uns die Kirchengeschichte lehrt, daß der Mensch auf dem Wege zum Göttlichen sich
fast immer in das Gebiet des Absurden verirrt, so hält die Natur in ihrer
regelrechten Tätigkeit zu jeder Zeit die frischesten Wunder in Bereitschaft. Sie
haben mich an einen Ort geführt, wo eine aberwitzige Schlangenbrüderschaft ihre
Toten begrub, und an demselben Orte entdeckte ich etwas, was meiner Sinnesart
die ihr gemäße religiöse Erhebung gab.«
    Er hatte in seiner Bewegung selbst verabsäumt, Erde von jenem Platze
mitzunehmen, wie er doch behufs einer chemischen Behandlung zuvor willens
gewesen war.

                                Drittes Kapitel

 
Es war ihnen aufgefallen, daß Cornelie sich nicht unter der Pforte des Hauses
zeigte, dem Oheim töchterlich aus dem Wagen zu helfen, wie sie sonst pflegte,
wenn er von seinen kleinen Spazierfahrten zurückkehrte. Unerwartet fand sie der
Prediger in seiner Wohnung, und trat erschreckt zurück, da er an ihrem Gesichte
Spuren der äußersten Bestürzung wahrnahm.
    Sie warf sich ihm mit einem Tone des tiefsten Schmerzes an die Brust, und
sagte unter Weinen und Schluchzen, daß sie bei einem Gange nach der Meierei im
Holze jemand angetroffen habe, den sie so wiederzusehn nie vermutend gewesen
sei. Auf freundliches Eindringen des Geistlichen erfuhr er, daß dieser
Wiedergefundne Hermann sei, der sich ganz anders, wie ehemals, benehme, und auch
verändert aussehe.
    Das arme Mädchen hatte in ihrer Not nirgendhin mit ihm gewußt, und ihn
vorläufig im Hause des Predigers untergebracht. Sie öffnete ein Seitenzimmer,
deutete mit abgewandtem Antlitz hinein, der Prediger betrat dasselbe, und
erkannte in einem Manne, der früh gealtert war, den Unglücklichen, dessen er
sich von seinen früheren Besuchen bei dem Oheim noch wohl erinnerte. Jener las
in einer Bibel, die er dort aufgeschlagen gefunden hatte, und begann, sobald er
den Prediger wahrnahm, eine Geschichte des Alten Testaments zu erzählen.
    Der Prediger, den dieser sonderbare Empfang ganz verwirrt machte, ließ ihn
dennoch ausreden, und sagte dann: »Dem mag so sein, aber nun entdecken Sie mir,
was Sie uns unerwartet wieder zuführt?« Hermann strich sich über die Stirn, als
müsse er sich erst besinnen, dann versetzte er gleichgültig: »Ich muß doch
irgendwo bleiben. Ich bin an vielen Orten, hier und da gewesen, meine Kleider
fangen an, abzureißen, ich habe auch wenig Geld mehr. Nun erinnerte ich mich,
daß hier herum Verwandte von mir wohnen, deren Verbindlichkeit es nach römischem
und deutschem Rechte ist, für einen dürftigen Angehörigen zu sorgen.« Er setzte
hierauf, ohne zu stocken, die ganze Lehre von der Alimentationspflicht der
Verwandten auseinander, und führte die betreffenden Gesetzstellen mit der
größten Sicherheit an. Der Prediger, welcher gar nicht wußte, was er aus diesem
Benehmen machen sollte, musterte ihn mit erstaunten Blicken. Der Anzug des
Unglücklichen war äußerst sauber, die Wäsche sehr weiß, aber alles bis auf den
Faden abgetragen. Die Verwunderung des andern schien ihn wenig zu kümmern; er
setzte sich, da der Prediger in seinem Schweigen verharrte, wieder zur Bibel und
las darin ruhig weiter.
    Cornelie weinte im Nebenzimmer heiße Tränen. »Wie mager seine Hände sind,
wie bleich das Gesicht ist, und an den Schläfen hat er graue Haare!« sagte sie
zum Prediger. »Ist es wirklich so, wie ich denke«, fragte sie mit leiser, von
innigen Schaudern unterbrochner Stimme; »hat er den Verstand verloren?«
    »Ich kann mich noch nicht in seinen Zustand finden«, versetzte der Prediger.
»Seine Worte zeugen von keiner Verwirrung der Geisteskräfte, aber es ist, als ob
ein totes Buch, und nicht ein lebendiger Mensch rede. Machte es denn auf ihn
keinen Eindruck, als er dir unvermutet begegnete?«
    »Nein«, erwiderte Cornelie. »Ich war, wie vom Schreck gelähmt, als er unter
den Bäumen in dieser Gestalt mir entgegentrat. Er aber reichte mir, als sei er
täglich mit mir zusammen, freundlich die Hand und bot mir den gewöhnlichen Gruß.
So ließ er sich auch von mir willenlos hieherführen.«
    »Wir müssen nun überlegen, wohin wir ihn bringen, da er doch hier unmöglich
bleiben kann«, sagte der Prediger.
    Cornelie wurde blaß, ihre Lippen zuckten, die Tränen, welche schon in den
guten treuen Augen versiegt waren, überströmten wieder ihre Wangen. So stand sie
eine Weile schweigend da. Endlich fiel sie dem Prediger zu Füßen, drückte seine
Hände flehentlich gegen die zarte Brust und rief: »Stoßen wir ihn nicht hinaus
in die Fremde! Ist seine Wandrung zu uns nicht ein Zeichen, daß wir ihn behalten
sollen?«
    Der Prediger wußte von den Hausgeschichten so viel, daß er das Bedenkliche
dieser Entschließung einsah. Er stellte Cornelien vor, wie unangenehm es dem
Oheim sein müsse, wenn er erfahre, daß jemand, der ihm zuwider sei, von seinen
nächsten Umgebungen beherbergt werde, und wie jede Gemütsbewegung den dünnen
Lebensfaden des Greises zerreißen könne.
    »Das fasse ich wohl«, versetzte Cornelie ruhig, »und dennoch müssen wir
unsre Pflicht tun. Er scheint still und sanft zu sein, wir werden ihn hier in
der Verborgenheit hüten können, alle Sorgfalt will ich anwenden, daß dem Oheim
seine Anwesenheit nicht bekannt werde.«
    Der Prediger wollte noch immer nicht nachgeben. Da rief Cornelie plötzlich
mit einer Lebhaftigkeit, die ihn von dem schüchternen, bescheidnen Kinde in
Erstaunen setzte: »Wohlan, treiben Sie ihn von Ihrer Schwelle, so nehme ich ihn
auf, so soll er in meinem Stübchen wohnen, und ich will mich auf dem Söller
betten. Auf die Landstraße lasse ich ihn nicht jagen.«
    Der Prediger sann nach, und erklärte sich zuletzt bereit, den Armen
wenigstens vorläufig bei sich zu behalten. Dagegen mußte ihm Cornelie die
tiefste Verschwiegenheit geloben.
    Hermann nahm die Nachricht, daß er bei dem Prediger bleiben solle, wie
alles, gleichgültig auf. Sein Wirt beobachtete ihn in den nächsten Tagen
sorgfältig, und fand, was wir schon aus der Feder des Arztes über ihn berichtet
gelesen haben. Er suchte ihn auf verschiedne Weise anzuregen, ließ sich von ihm
im Garten helfen, strebte, durch Gespräche über naturgeschichtliche Gegenstände,
in welchem Fache er sich viel versucht hatte, auf seinen Kranken zu wirken,
jedoch vergebens. Jener ging auf alles ein, las die Bücher, die ihm der Prediger
hinlegte, und sprach im Zusammenhange über ihren Inhalt, blieb aber in die
Lethargie versunken, welche alle seine Seelenkräfte umsponnen hielt.
    Vor dem Oheim wurde die Gegenwart des Unglücklichen sorgfältig verborgen.
Cornelie war, wenn sie sich allein befand, sehr ernst. Ihr Versprechen, welches
sie dem Prediger hatte geben müssen, den Kranken nicht zu besuchen, hielt sie
gewissenhaft, nur konnte der Prediger, sooft er abends zum Besuche kam, an ihren
ängstlich-fragenden Augen abnehmen, mit welcher Sehnsucht sie den Nachrichten
von seinem Hausgenossen entgegenharrte. Diese lauteten freilich nicht tröstlich,
und meldeten nur ein trauriges Einerlei.
    Um den Oheim vor einer plötzlichen Begegnung zu schützen, waren dem Kranken,
der noch immer gern weite Spaziergänge machte, seine Wege vorgeschrieben worden.
Er mußte, wenn er frische Luft schöpfen wollte, von den Fabriken abwärts, auf
einsamen, wenig betretnen Wiesen sich ergehen, die am Fuße waldiger Hügel lagen.
Diese Vorschrift ließ er sich auch geduldig gefallen, wie er denn überhaupt
alles ohne Widerstreben tat, was seine Pfeger ihm geboten. Nur einmal, als man
auch jene Erlaubnis noch für gefährlich hielt, und ihn auf das Haus und
allenfalls den Garten beschränken wollte, kündigten sich Zeichen einer geheimen
innerlichen Wut an, welche die Besorgnis vor einer verhängnisvollen Szene
erwecken mußten, und zu einer raschen Aufhebung des Verbots nötigten.
    Am folgsamsten war er gegen die Frau des Predigers, welche, eine gute
schlichte Matrone, ihn auch sehr zweckmäßig zu behandeln wußte. Während die
andern ihn doch mehr oder minder merken ließen, wofür sie ihn hielten, tat
diese, als sei sein Zustand nichts Abweichendes, als müsse alles so sein, wie es
war.
    Es war ihr aufgefallen, daß er von seinem Rocke, welcher, obgleich völlig
rein gehalten, doch kaum noch in den Nähten hing, durchaus nicht lassen, ja
nicht einmal die Säuberung dieses Kleidungsstücks einem andern übertragen
wollte. Jeden Morgen klopfte und bürstete er selbst ihn aus. Irgend etwas
Besondres hierunter ahnend, schlich sie eines Abends spät, da Hermann schon fest
schlummerte, in sein Zimmer, nahm den Rock hinweg, und untersuchte ihn.
Plötzlich fühlte sie etwas Hartes vorn in der Gegend der Brustteile, trennte an
der Stelle das Futter vorsichtig vom Tuche, und zog jene Brieftasche hervor,
nach deren Eröffnung eine so unglückliche Wendung in den Schicksalen unsres
Freundes eingetreten war. Sie war verschlossen. Der Prediger, welcher
herbeigerufen und mit dem Funde bekanntgemacht wurde, wollte sie gewaltsam
öffnen, seine Frau war aber dagegen und sagte: »Dies möchte, wenn unser
Pflegling es entdeckte, ihn aufbringen; seien wir zufrieden, zu wissen, wo aller
Wahrscheinlichkeit nach das Wort des Rätsels steckt, und stellen wir der Zeit
die Lösung anheim.« Sie nähte hierauf die Brieftasche wieder ein und tat den
Rock an seinen Ort.
    Am andern Morgen trat Hermann, den Rock über den Arm gehängt, in ihr Zimmer
und erklärte, er werde sich einen neuen machen lassen, dieser sei nachgerade gar
zu schlecht und dünn geworden. »Ich will dir es nur gestehn, Mutter«, fügte er
hinzu, »der Rock war mir lieb, weil er so viel mit mir ausgehalten hat, aber es
ist etwas damit vorgegangen, und nun mache ich mir auch aus ihm nichts mehr.
Hebe ihn wohl auf, meine Geheimnisse sind darin.«
    »Wenn dem so ist, mein Freund«, versetzte sie, »so laß uns die Geheimnisse
zusammen erwägen. Dergleichen Dinge werden oft besser, wenn vier Augen darüber
kommen.«
    »Das ist unmöglich«, erwiderte er, entblößte seine Brust, und ließ sie ein
Schlüsselchen sehn, welches er am schwarzen Bande um den Hals trug. »Sieh,
dieser Schlüssel ist eigen zu der Brieftasche gemacht, von meinen Vätern - denn
du mußt wissen, daß ich deren zwei habe - mir vererbt und doch schließt er nicht
mehr dazu. Ich habe es oft versucht, und es wollte immer nicht gehn, auch bin
ich überzeugt, daß keine Menschenhand einen dazu verfertigen kann. Also laß du
diese Dinge immerhin unter dem Schlosse.«
    Er zog sie an sich und flüsterte ihr zu: »Es ist mir recht lieb, daß du mich
nicht für verrückt hältst. In meinen guten Tagen traf ich einmal einen Menschen
an, den sie in Rußland in die Bergwerke gesetzt hatten, und dem nun Mutter,
Vater, Brüder und Braut gleichgültig geworden waren. So ist es mir auch
ergangen; muß man deshalb blödsinnig sein?«
    Sie erzählte ihrem Manne den Inhalt dieses Gesprächs. Ihm wurde die Sache
immer unheimlicher, da sein geordneter einfacher Lebensgang einen so
fremdartigen Bestandteil nicht wohl vertragen mochte. Er schrieb unter der Hand
an den Arzt und Wilhelmi, von deren früheren Verbindung mit Hermann er allerhand
erkundet hatte. Der Arzt antwortete nicht; er war wieder auf einer gelehrten
Reise begriffen. Von Wilhelmi liefen dagegen umgehend einige Zeilen voll des
regsten Eifers für den kranken, so lange verschollen gewesenen, Freund ein. Er
versprach seinen Besuch, sobald ihm nur ein abermaliges Kindbette seiner Frau
die Reise gestatten möchte.

                                Viertes Kapitel

 
Das Familiengrabgewölbe war vollendet. Säulen von grauem Marmor stützten ein
ernstes Portal, von dessen Stirnfläche ein freundliches: Willkommen! in großen
goldnen Buchstaben leuchtete. Am innern Eingange lehnten zwei Genien sich als
träumerische Hüter auf die umgestürzte Fackel, das Gewölbe selbst war einfach
aber würdig mit großen Werkstücken ausgesetzt, und empfing durch eine
Kuppelöffnung, deren Seitenlucken das stärkste Kristallglas verschloß, ein
dämmerndes Licht.
    Diese Begräbnisstätte hatte der Oheim mit großen Kosten und vieler Mühe in
dem Berge, den seine verstorbne Gattin geliebt, austiefen und schmücken lassen.
Je näher er sich selbst so dem Ziele seiner Tage fühlte, desto eifriger wurde
sein Bestreben, das Werk noch vollendet, die Asche der ihm so teuren Frau
dorthin gebracht zu sehen. Nach seinem Willen sollte der Ort und dessen Umgebung
zwar etwas Feierliches, aber nichts Düstres haben. Er ließ den Platz vor dem
Gewölbe mit klarem Kies belegen; Zypressen, Taxus und andres dunkelfarbiges
Gesträuch mußte die Umsäumung desselben bilden, Mauerwerk, welches in die Runde
geführt ward, war bestimmt, den Vorplatz vor dem Verwaschen und Abschießen durch
Regenfluten zu schützen, an dasselbe lehnten sich schönblühende Rankengewächse,
damit das Auge nirgends durch tote Massen ermüdet werden möchte. In der Tat
bekam die Anlage durch den Kontrast der gediegnen Architektur mit der umgebenden
Baum-Pflanzen- und Blumenwelt einen eignen Reiz, so daß jeder sich gern auf den
zu beiden Seiten des Portals zum Verweilen einladenden Steinsitzen niederließ.
    Noch ganz zuletzt hatte sich ein bedeutendes Hindernis aufgetan. Der
Architekt sah nämlich, als das Gewölbe schon völlig ausgemauert war, daß eine
reichliche Flüssigkeit durch den Kalk und Mörtel der Fugen hindurchsinterte und
den Raum mit verderblicher Nässe zu erfüllen drohte. Bald hatte er auch die
Ursache dieses unwillkommnen Einflusses entdeckt. Oberhalb dem Grabesberge lag
nämlich ein beträchtlicher Weiher, der vermutlich durch geheime, erst durch die
Arbeit im Berge eröffnete Kanäle jene Wässer der Gruft zusendete. Wurde diese
Gefahr nicht abgewendet, so stand, davon mußte man sich überzeugen, dem
Mausoleum eine rasche Zerstörung bevor.
    Er machte sogleich dem Oheim die Anzeige, welcher sich auf den Berggipfel
tragen ließ, die Gefahr, aber auch die Schwierigkeit, entgegenzuwirken, begriff.
Die Wände jenes Weihers bestanden nämlich aus Felsen; zwischen denselben blinkte
und rauschte das Wasser, wie in einer großen natürlichen Schale. Ein Durchbruch
der Felsen, und eine dadurch zu bildende Abzugsrinne würden so viel Zeit
hinweggenommen haben, daß inzwischen wahrscheinlich schon geschehen wäre, was
man verhindern wollte.
    Davon mußte man also abstehn; auf andre Weise war die Trockenlegung des
Weihers zu versuchen. Rasch hatte der Oheim, der in dieser ganzen Angelegenheit
mit der schnellen Kühnheit seiner Jugend verfuhr, das entsprechende Mittel
gefunden, und zur Ausführung gebracht. Große Züge von Pferden schleppten auf
notdürftig gebahnten Wegen eine gewaltige Dampfmaschine den Berg hinan, rüstige
Maurer arbeiteten Tag und Nacht, den Ofen zu errichten, dessen Gluten die
ungeheuren Kräfte der Dämpfe entwickeln sollten; sobald er stand, stand auch
binnen kurzem die Maschine, ein kräftig wirkendes Pumpen-Saug- und Schöpfwerk,
welches in jeder Sekunde mehrere Tonnen Wassers zu entheben vermochte, wurde an
den Spiegel des Weihers geführt und mit den Armen der Dampfmaschine in
Verbindung gesetzt. Nun glühten die Kohlen des Ofens, nun hoben sich die langen
eisernen Arme der Maschine, griffen in die Öhre der Pumpenstengel, trieben die
Schöpfräder um. Die abgezognen Fluten bildeten den Berg hinunter einen Gießbach,
und über den wirkenden Kräften ruhte die dichte, schwarze Wolke, welche
dergleichen Stätten zyklopischer Feuertätigkeit bezeichnet.
    
    Sobald der Grund sichtbar werden würde, sollten Sachverständige prüfen, ob
die Quellen zu verstopfen sein möchten. Jedenfalls war vorauszusehn, daß man
nach der Seite des Mausoleums zu durch Letten- und Sandsäcke jede Verbindung mit
dessen Wölbung werde aufzuheben vermögen.
    Dies wurde für so gewiß gehalten, daß der Oheim, der überhaupt mit
krankhafter Ungeduld nach der Beendigung des Werks verlangte, das Austrocknen
des Weihers nicht abwarten wollte, um die Beisetzung des Leichnams zu
veranstalten. Was ihn in seiner Zuversicht bestärkte, war der Umstand, daß, wie
die Wassermasse sich verringerte, auch das Durchsintern bedeutend abnahm, so daß
man mit Hülfe einer bleiernen Rinne schon jetzt das Gewölbe entnässen konnte.
    Er entwarf daher den Plan zu der Feierlichkeit, die übrigens höchst einfach
und schmucklos sein sollte. Seine Geschäftsfreunde und Vorstände hatten sich
erboten, den Sarg auf ihren Schultern aus dem Erbbegräbnis der Grafen
herabzutragen. Der Prediger sollte mit der Schuljugend folgen, jedoch wegen
Länge des Weges auf diesem kein Lied anstimmen. Oben, bei dem Mausoleum wollte
der Oheim mit Cornelien und einigen andern jungen Mädchen, deren sich die
Verstorbne angenommen hatte, den Zug erwarten. Die Mädchen hatten einen schönen
Psalm eingeübt, mit welchem sie die sterblichen Überreste ihrer Wohltäterin
begrüßen wollten; unter diesen ernsten Tönen sollte der Sarg in der Gruft
niedergesetzt werden, und ein kurzes Gebet des Predigers den Schluß der
Bestattung machen.
    Am Vorabende unterhielt sich der Oheim mit dem Prediger lange über Dinge,
auf welche die Umstände wohl führen mußten. »Ich kann ganz genau meine
Lebenskraft berechnen«, sagte er, »und sehe voraus, daß ich noch den Winter
hindurch vorhalten, und erst im Frühjahre, wo alles Mürbgewordne sich sacht von
dannen begibt, abscheiden werde. Es ist mir lieb, daß die Natur sich gegen die
Eigentümlichkeit meines Wesens gefällig bezeugt, mich nicht unvermutet aus der
Mitte ungeordneter Geschäfte hinwegreißt, sondern mir Zeit läßt, mein Haus als
ein ordentlicher Wirt zu bestellen. Dieser Winter ist zur Anfertigung meines
Testaments bestimmt, und ich darf Ihnen von dessen Inhalte so viel voraussagen,
daß ich damit umgehe, eine Art von Fideikommiß zu errichten, um meinem Sohne die
Zerstörung des Werks, welches ich mit meinen Freunden gegründet habe, für immer
unmöglich zu machen. Es ist sonderbar, daß man noch in seinen letzten Tagen zu
Schritten kommen kann, die man bei andern früher nie billigte. Ich war von jeher
der entschiedenste Gegner solcher Tötungen des freien Eigentums, und sehe nun
doch ein, daß es Fälle und Verhältnisse gibt, welche dazu gebieterisch nötigen.«
    Der Prediger wollte ihm die Todesgedanken ausreden; jener versetzte aber:
»Lassen Sie mir doch meinen Kalkül, in dem für mich etwas Angenehmes liegt. Wenn
ich sterbe, so wird es sein, wie ein kaufmännischer Jahresabschluß, wie eine
gewöhnlich Comptoirhandlung. Alles wird darnach im hergebrachten Geleise
bleiben, kein Stuhl braucht deshalb verrückt zu werden.
    Wir können uns in Beziehung auf den sonderbaren Akt, der mit nichts, was wir
sonst erfahren, Ähnlichkeit hat, von einmal gangbar gewordnen Vorstellungsweisen
nicht losreißen, so wenig sie auch auf die Sache passen«, fuhr er fort. »Was
heißt das: An der Seite seiner Gattin im Grabe ruhn? Ist es nur denkbar, ja wäre
es nicht die größte Ungereimtheit, anzunehmen, daß mit der Gemeinschaft der
Gruft irgendeine Empfindung für die Individuen verbunden sein sollte? Und
dennoch muß ich Ihnen gestehen, daß ich voll wahren Entzückens an diese
Vereinigung mit meiner Frau denke, und daß ich dann das Bild des süßesten,
seligsten Schlummers nicht aus dem Sinne verbannen kann, so sehr mir sonst jede
Schwärmerei auch widersteht.«
    »Lassen wir, was wir nicht begreifen, auf sich beruhn, es hat wohl immer
seinen Wert«, erwiderte der Prediger. »Gewiß ist es menschlicher und
natürlicher, fügt sich in den ganzen Zusammenhang unsrer Vorstellungen leichter
ein, den Tod nicht so für sich, sondern gewissermaßen als Fortsetzung
gewöhnlicher menschlicher Zustände zu betrachten. Und auf diesen Zusammenhang
der Vorstellungen kommt doch alles an. Es gibt kein Volk, welches nicht die
letzte Rast in Verbindung mit dem menschlichen Geselligkeitstriebe, oder mit den
Zuneigungen des Verstorbnen für bestimmte Plätze, da er noch lebte, brächte, und
jenem Triebe und diesen Neigungen eine Schattendauer über das Grab hinaus
beilegte. Nur die abgeschwächte Grübelei, das erkältete Gemüt wird gleichgültig
gegen die letzte Wohnung; in den Zeiten der Stärke beherrscht jener freundliche
Wahn, wenn man ihn so nennen will, das Volk und jeden einzelnen. Ich halte nun
sehr viel von dem Spruche: An ihren Früchten sollt ihr sie erkennen, und meine,
daß das, was die Menschen im Zustande der physischen und moralischen Gesundheit
denken oder auch nur träumen, das uns eigentlich Gemäße sei, womit wir uns zu
begnügen haben.«
    Ein Geräusch im Nebenzimmer unterbrach diese friedlichtraurigen Gespräche.
Die Vorstände der Fabriken traten herein, und an ihren Mienen ließ sich
abnehmen, daß etwas Bedeutendes vorgefallen sein mußte. Der Oheim, verwundert
über den späten Besuch, fragte nach der Ursache, worauf ihm einer ein großes
Schreiben, ohne zu reden, mit bedeutenden Blicken hinreichte. Der Prediger
sollte es lesen; er besah Siegel und Aufschrift und sagte: »Nach dem Postzeichen
kommt es aus der Standesherrschaft.«
    »Ich will nicht hoffen«, rief der Oheim ahnend aus, »daß dort sich etwas
begeben hat!«
    »Allerdings«, versetzte einer, »wir haben, was wir haben wollten.«
    Der Prediger hatte das Schreiben eröffnet und sagte: »Man meldet Ihnen das
Ableben des Herzogs, und jene großen Besitzungen sind nun ebenfalls die
Ihrigen.«
    Die Geschäftsleute konnten ihre freudige Bewegung nicht unterdrücken; der
Oheim entließ sie mit einem stummen Winke, und saß, die Hände im Schoße
gefaltet, das Haupt gesenkt, lange Zeit schweigend da. Der Prediger hatte einen
zweiten Brief erbrochen, der von jemand herrührte, welcher sich im Interesse des
Oheims auf die erhaltne Todesnachricht sogleich nach dem Schlosse begeben hatte,
um etwanige Veruntreuungen der Offizianten und Diener zu hindern. Er berichtete
die näheren Umstände über das Ende des Standesherrn. Mit Weglassung des
Unwesentlichen schalten wir folgende Stelle seines Briefs unsrer Geschichte ein:
    »So versank der Herzog von Tage zu Tage in eine immer tiefere Schwermut. Er
hatte seine Geschäfte dergestalt vereinfacht, daß er sie fast allein besorgen
konnte. Nur die notwendigste Bedienung litt er um sich, seine Mittags- und
Abendmahlzeiten waren einsam, aller Gesellschaft hatte er entsagt. Wenn ihm
jemand leise Vorstellungen über diese Absonderung zu machen wagte, so versetzte
er, daß ihn seine wankende Gesundheit zu einer so regelmäßigen Lebensweise
nötige; jeden Gedanken an einen Schmerz der Seele suchte er durch seine
Erklärungen bei andern sorgfältig zu entfernen. Über die Abtretung der
Herrschaft an Sie auf den Todesfall sprach er sich mit völliger Ruhe und Fassung
aus.
    Wer ihn aufmerksamer betrachtete, mußte die Angabe über seine körperlichen
Umstände bezweifeln, denn das äußere Ansehen deutete durchaus nicht auf etwas
Krankhaftes. Aber oft kam er nach Hause, am Arme eines Landmanns, hinfällig, wie
es schien, und sagte dann, daß ihn ein Schwindel unterwegs betroffen habe, und
daß er zu Boden gestürzt sein würde, wenn ihn der Führer nicht aufgefangen
hätte.
    Gestern hat man ihn denn tot, auf dem Fußboden seines Zimmers ausgestreckt,
gefunden. Noch zwei Tage vorher war an ihm eine merkliche Erheiterung sichtbar
geworden. Er hatte sich geäußert, daß er ein größeres Wohlsein verspüre, von
Besuchen, die er wieder abstatten, ja von einer Reise, die er unternehmen wolle,
gesprochen. Der Landphysikus ist sogleich berufen worden, hat den Körper
untersucht und den Ausspruch gefällt, daß ein Schlagfluß den Tagen des Herzogs
ein Ende gemacht habe. Diesem ärztlichen Gutachten spricht nun jedermann nach;
ich aber habe meine besondern Vermutungen.
    Ich brachte in Erfahrung, daß er seine Angelegenheiten in einer Ordnung
hinterlassen habe, die beispiellos sei. Selbst die gewöhnlichen Rechnungen,
welche sonst in jedem großen Hauswesen das Jahr hindurch unbezahlt stehnbleiben,
sind bis auf die kleinsten Posten quittiert vorgefunden worden. Nun meine ich,
daß der natürliche Tod niemand so in Bereitschaft antreffen kann.
    Ist mein Argwohn richtig, so hat er verstanden, die Repräsentation, welche
seine Schritte von jeher bestimmte, bis an das Ende zu führen. Es ist ihm
möglich geworden, dem Überdrusse am Dasein die beabsichtigte Folge zu geben,
dennoch alle zu täuschen, und anständig, wie er gelebt, zu sterben. Ich selbst,
der ich mich unter einem Vorwande in sein Zimmer geschlichen und mich überall
umgesehen habe, konnte nichts Verdächtiges entdecken.
    Die Herzogin, welche sich unfern im Bade * befand, eilte auf die erste
Nachricht mit Kurierpferden herbei. Ihr Schmerz ist grenzenlos und exzentrisch;
vielleicht schärft ihn das geheime Bewußtsein begangner Vernachlässigungen, zu
denen eine überfeinerte Seelenstimmung sie verleitet hat. Man ließ ein Wort vom
Begräbnisse fallen, worauf sie, wie außer sich, ausgerufen hat, daß davon keine
Rede sein dürfe, daß der Leichnam über der Erde bleiben solle, von ihr gepflegt
und behütet. Wie man diese Laune des Kummers überwinden werde, steht dahin.
    Was die übrigen hiesigen Verhältnisse betrifft, so werden Sie selbst das
Richtige erraten, da Sie die Menschen genugsam kennen. Sie sind nun allhier der
Herr und Meister, und Ihnen wendet sich ein jeglicher bereits in seinen Gedanken
zu. Man hat mich verschiedentlich um günstiges Vorwort bei Ihnen angesprochen;
ich denke, Sie werden in eigner Person prüfen, und die Spreu vom Weizen zu
sondern wissen.«
    Da der Oheim in seinem Schweigen beharrte, und durch die Nachricht
ungewöhnlich erschüttert zu sein schien, sagte der Prediger: »Ich kann es wohl
fassen, wie ein großes Glück unsre Natur zu ängstigen vermag. Wir sind doch alle
eigentlich nur auf die Gewohnheit eingerichtet, und wollen, wenn sich etwas
Außerordentliches ereignen soll, dieses uns lieber durch Dulden und Schmerz, als
durch Genuß und Freude aneignen.«
    »Sie erraten den Grund meiner Stimmung nicht«, versetzte der Oheim. »Jene
Todespost verrückt mir mein Konzept, darum setzt sie mich so in Unruhe. Nie habe
ich geglaubt, den Herzog überleben zu müssen. Ich war eingerichtet auf Abreise,
ich zählte die Stunden bis dahin, nun kommt ein Ereignis, welches auf längeres
Verweilensollen deutet. Denn wenn eine vernünftige Macht unsre Schicksale
beherrscht, so wird sie mir nicht eine Vermehrung meiner Besitztümer um das
Doppelte zuwerfen, in dem Augenblicke, wo sie mich zum Scheiden reif erklärt.
Ich werde also fortvegetieren, vielleicht noch lange, bis ich dieses neuen
Geschäftes Herr geworden bin.«

                                Fünftes Kapitel

 
In der Nacht, welche diesem Abende folgte, lag Ferdinand in der Hütte des alten
Kammerjägers, mit dem er seit längerer Zeit geheimen, vertrauten Umgang pflog.
Spät war er zu ihm gekommen, hatte hastig mehrere Gläser des geistigen Getränks,
an welches er sich in dieser wilden Gesellschaft gewöhnen mußte,
hinuntergestürzt, und war dann nach heftigen und unbändigen Reden eingeschlafen.
    Der Alte, welcher auf der einsamen Klippenhöhe - derselben, wo einst die
leidenschaftliche Begegnung zwischen Hermann und Ferdinand sich ereignet hatte -
abgesondert von aller menschlichen Gemeinschaft hauste, trieb schon eine geraume
Zeit in der Gegend sein Wesen. Er bot allerhand Kräuteröle und Essenzen feil,
vertilgte die Ratten und Mäuse, und da er zu seinen Mitteln und Hülfsleistungen
immer noch einen biblischen Spruch obenein in den Kauf gab, so hielten ihn die
Landleute für einen vertriebnen Priester, und erzählten sich die wildesten
Geschichten von ihm. Woher er gekommen war, wußte niemand; da er indessen einen
Erlaubnisschein zu seinem Gewerbe hatte, keinen belästigte und nichts Übles tat,
so mußte man ihn unangefochten gehn lassen. Zuweilen hielt er sich in der Nähe
der Fabriken auf, sah starr nach dem Herrenhause und murmelte unverständliche
Worte für sich hin. Da aber hier ein jeder mit seinem eignen Tagewerke genug zu
schaffen hatte, so achtete niemand dessen, was außer dem Arbeitswege lag, und
der murmelnde Alte war ihnen schon zur gewöhnlichen Erscheinung geworden, aus
der keiner ein Arg hatte.
    Er leuchtete dem Schlummernden, dessen Züge von stürmischer Leidenschaft
zuckten, mit der Lampe scharf ins Gesicht, blickte nach einem auf dem Tische
liegenden blanken Messer, und sagte: »Jetzt könnte ich es tun, und den Samen der
Feinde vertilgen! Sie sind hinter sich getrieben worden, sie sind gefallen und
umgekommen vor dir. Denn du führest mein Recht und meine Sache aus, du sitzest
auf dem Stuhl, ein rechter Richter. Du schiltst die Heiden und bringest die
Gottlosen um, ihren Namen vertilgest du immer und ewiglich.«
    Er griff nach dem Messer, legte es aber wieder hin, und rief: »Stehet nicht
geschrieben? Wer einen Menschen schlägt, daß er stirbt, der soll des Todes
sterben. Ein jegliches hat seine Zeit, und alles Vornehmen unter dem Himmel hat
seine Stunde. Anschläge bestehen, wenn man sie mit Rat führet, und Krieg soll
man mit Vernunft führen. Wie man einen Knaben gewöhnet, so läßt er nicht davon,
wenn er alt wird.«
    Er setzte sich zu seinen Wurzeln, Ölen und Schmalzen, und begann, in diesen
unsaubern Dingen zu wühlen. Ein widerlicher, für nicht ganz abgestumpfte
Geruchsnerven unerträglicher Dunst begann sich zu verbreiten, von dem auch wohl
der Schläfer erwachen mochte. Er rieb die Augen, riß sie dann weit auf, sprang
von seinem Strohlager empor, stellte sich vor den Alten und rief: »Laß deine
albernen Schmierereien und hilf mir!«
    »Was fehlt Euch denn, und wo sitzt es, Junker?« fragte der Alte.
    »Hier«, rief Ferdinand, und schlug mit der geballten Faust auf die Brust.
    »Sprecht und saget an, daß man Euch verstehe«, erwiderte der Alte. »Vorhin,
als Ihr zu mir gestolpert kamt, wart Ihr so außer Euch, daß ich meinte, Ihr
hättet vom Bilsenkraut genossen, welches der Menschen Gehirn verstört. Nichts
habe ich von allem dem begriffen, was Euren Lippen da entsprudelte.«
    Der verwilderte Jüngling setzte sich dem Alten gegenüber, stemmte den Kopf
auf, und aus seinen Augen brach ein Tränenstrom mit einer Gewalt, wie wenn
Quellen sich durch Felsen die Bahn erzwingen. Dieser Regen des Schmerzes
erweichte seine Züge, welche, ungeachtet aller Entstellung durch
Ausschweifungen, noch immer viel von ihrem ursprünglichen Adel und von der
unschuldigen Schönheit der Kinderjahre hatten, so daß sein Anblick jeden
Empfindenden mit Rührung erfüllt haben würde. Der Alte aber ließ ihn weinen,
rieb gleichgültig seine ekelhaften Spezies ferner ab, und sagte nach einer
Weile: »Vom Trauern kommt der Tod, und des Herzens Kummer schwächt die Kräfte.
Redet endlich, denn am Lachen und Flennen soll man den Narrn erkennen.«
    »Er ist wieder da; bei dem Pfaffen versteckt er sich, der Leidige, das
Ungeheuer, dem ich das Herz aus dem Leibe reißen möchte, und es in die Tiefe
werfen, da, wo es die Füchse fressen!« rief Ferdinand. »Wie lange wird es
dauern, so heiraten sie einander! Ich glaubte, es sei vorbei, dein Branntwein
schmeckte mir, und der Spaß mit dem Mädchen, zu dem du mich führtest, tat mir
wohl, aber nun er wieder da ist, hat sich alles umgekehrt. Ich will nur gleich
zwischen des Vaters Maschinen geraten, und von ihren Rädern zerquetscht werden,
wenn ich Cornelien lassen soll, die mein Leib, meine Seele, mein alles ist, um
die ich durch die brennende Hölle ginge!«
    »Da wäre nun kein andrer Rat«, sagte der Alte, »als, Ihr müßtet Euch des
Kerls zu entledigen suchen. Lauert ihm auf, wenn er allein geht, und stoßt ihn
von hinten nieder, so ist der Weg zum Mädchen frei.«
    »Wie dumm du bist!« rief Ferdinand. »Mord kommt an den Tag, das habe ich in
allen Geschichten gelesen. Sie schlügen mir den Kopf ab, und ich hätte nichts
davon. Nein, wozu ich noch immer Verlangen trüge, das wäre ein Duell auf Leben
und Tod. Wenn man darin seinen Gegner niederschießt, so kommt man zwar auch auf
die Festung, aber sie lassen einen bald wieder frei. Das erzählte neulich einer
über Tisch.«
    »Ihr habt ja Pistolen, fordert ihn also«, sagte der Alte.
    »Und wer versichert mich, daß ich ihn treffe?« fragte Ferdinand. Er sann
eine Weile stumm vor sich nieder, dann riß er das Haupt des Alten, der immer in
seiner Beschäftigung fortfuhr, gewaltsam beim Schopfe empor, sah ihm mit einem
seltsamen Blicke in das Antlitz, und sagte leise: »Höre du; weißt du, ob es
Treffkugeln gibt?«
    Der Alte legte seine Sachen weg, und versetzte: »Oho! Wollt Ihr da hinaus?
In der Stadt haben sie, wie ich mir sagen lassen, einen großen Spektakel und
Gesang darüber gemacht. Sie ziehn einen rot an, den nennen sie den Simon oder
Samuel, ich weiß nicht recht, wie er heißt, und dann geht ein aberwitziger
Lärmen in der sogenannten Wolfsschlucht vor sich. Nichtsnutzige Possen das! Auf
solche Lappalien horcht nichts in dem Abgrunde der Kräfte, die muß man an einem
andern Zipfel zu fassen wissen. Ob es wahr ist, weiß ich nicht, gesprochen wird
davon unter uns Leuten vom Fache.
    Es steht geschrieben im zweiten Buche Mose am einundzwanzigsten: Auge um
Auge, Zahn um Zahn, Hand um Hand, Fuß um Fuß, Seele um Seele. Davon machen sie
die Nutzanwendung; wer seines Lebens nicht achtet, um das Schießblei zu
gewinnen, dem wird das Blei auch alles Leben in die Hände geben, an welches er
will. Sie sagen, wer ein Stück Blei, aber es muß nicht von einer Kirche sein,
mit Todesgefahr erobert, der kann daraus Kugeln gießen, vor denen kein Kraut
gewachsen ist. Wißt Ihr ein solches Stück Blei, so tut, was Ihr nicht lassen
könnt, und plagt mich nicht weiter, denn es ist hoch Mitternacht, und ich bin
schläfrig.«
    Die Lampe war über diesem Gespräche erloschen. Ferdinand tappte im Dunkeln
fort, und der Alte streckte sich mit den Worten: »Wenn ihm nun ein Unglück
begegnet, so ist die Brut der Ungerechten zertreten, ohne daß ich schuld daran
habe«, auf sein Lager.

                                Sechstes Kapitel

 
Am folgenden Morgen bat Hermann die Frau des Predigers um die Erlaubnis, dem
Begräbnisse zusehn zu dürfen. Sie wollte davon nichts wissen, weil ihn der Oheim
zu Gesichte bekommen könne. Er versprach, auf dem obersten Teile der Anhöhe
hinter Büschen verborgen bleiben zu wollen.
    Um ihren Mann über das Anliegen zu befragen, ging sie in dessen
Studierzimmer. Dieser hatte es sich nicht nehmen lassen wollen, außer dem Gebete
eine kurze Rede am Sarge zu halten, und schritt, Inhalt und Ausdruck in Gedanken
erwägend, auf und ab. Er war im Zustande der Meditation von allen andern Dingen
immer gänzlich abgekehrt, antwortete daher seiner Frau, ohne recht zu wissen,
wovon sie redete, auf ihre Frage zerstreut: »In Gottes Namen, störe mich nur
nicht ferner!«
    Der Kranke rief, als er die Einwilligung vernahm: »Das ist mir recht lieb!
Ich muß mehr Zerstreuung haben. Seitdem mit meinem Rocke etwas vorgegangen ist,
bin ich so unruhig!«
    Nach einigen Stunden hörte der Prediger erst, wozu er seine Beistimmung
gegeben hatte. Er war darüber sehr erschrocken, und wollte durchaus, daß der
Kranke von seinem Vorhaben abgebracht würde. Indessen mußte man es gehen lassen,
denn Hermann verriet in Farbe und Mienen wieder einen heimlichen Zorn, sobald
seine Pflegemutter versuchte, ihm jenen Gang auszureden.
    Im Hause des Oheims herrschten sehr verschiedenartige Beschäftigungen.
Cornelie übte mit den jungen Mädchen den Psalm ein, welcher an der Gruft
gesungen werden sollte, und wand mit ihnen die Kränze, zum Schmuck des Eingangs
bestimmt. Der Oheim war dagegen mit seinen Geschäftsleuten in die weltlichsten
Beratungen versenkt. Der Vorteil, welcher dem ganzen Fabrikbetriebe und also
nach der gestifteten Einrichtung auch ihnen teilweise durch den Anfall der
Standesherrschaft zuwuchs, war unermeßlich. Kaum hatten sie das Erwachen ihres
Herrn und Meisters abwarten mögen, ihm alles das, was die Nacht hindurch in
ihren Köpfen gegärt, vorzutragen; um seinen Frühstückstisch versammelte sich
schnell eine zahlreiche Gruppe von Ratschlagenden, Entwürfeverkündenden, welche
ihre Gedanken auch sogleich dem Auge durch Listen, Rechnungen, und schnell
gefertigte Risse anschaulich zu machen sich bestrebten. Einer der Rührigsten
wurde noch an demselben Vormittage nach jenen Gütern abgefertigt, um namens des
nunmehrigen Eigentümers Besitz zu ergreifen. Nutzte man die Kräfte, welche durch
den neuen Erwerb gewonnen worden waren, in bisheriger schwunghafter Weise, so
ließen sich einem solchen Geschäfte kaum noch Grenzen ziehn, nur in England
waren die Ähnlichkeiten für derartige Gewerbsgröße aufzufinden. Diese
Betrachtungen rührten zu dem Vorsatze, eine bedeutende überseeische Abzweigung
des Kapitals zu bewirken.
    Der Oheim nahm an der Unterredung lebhaft teil. Jedem Menschen ist eine
Signatur in die Seele eingeschrieben, und die Entfernung von diesem Urzeichen
der Lebensentfaltung bleibt immer nur eine scheinbare. Auch er hatte eine
unruhige Nacht gehabt. Mit siegender Gewalt nahmen ihn die Bilder der neuen
Tätigkeiten gefangen, und drängten die stillen entsagenden Vorstellungen zurück,
mit welchen er bis zum Ende seiner Tage auszureichen gemeint hatte. Besonders
war ihm der Blick verlangend über das Meer gerückt; er wünschte sehnlich eine
Herstellung von seinen Gebrechen, um sich noch die Anschauung jener fernen
erzeugnisreichen Gegenden gewinnen zu können.
    Zwischen diesen Verhandlungen langte eine Botschaft Theophiliens an. Sie
hatte den Schlüssel zu dem Erbbegräbnisse der Grafen in Verwahrung, und diesen
heute den Männern herausgeben müssen, welche den Sarg der Tante von seiner
vorläufigen Ruhestätte zu erheben bestimmt waren. Nun bat sie den Oheim
schriftlich, allen ferneren Ansprüchen auf die Gruft ihrer Ahnen zu entsagen,
welche ihm von keinem Nutzen mehr sein könne, da er für sich und die Seinigen
ein eignes Gewölbe errichtet habe.
    Der Oheim sagte, nachdem er den Brief gelesen hatte: »Da uns das Schicksal
gewaltsam in das Leben zurückdrängt, so wollen wir immerhin den Toten die Toten
überlassen. Es ist mir lieb, den Grillen dieser untergegangnen Frau eine
Nachgiebigkeit erzeigen zu können. Vielleicht versöhne ich sie dadurch mit mir.«
Er setzte sich nieder, stellte eine verzichtende Erklärung, wie sie dieselbe
begehrt hatte, aus, und überließ die Gruft der erloschnen Familie dem letzten
Sprößlinge zur uneingeschränkten freien Verfügung.
    Nach dem Mittagsessen, welches man noch mehr, als gewöhnlich, abgekürzt
hatte, begaben sich die Männer, welche den Sarg tragen wollten, eilig den
Schloßberg hinauf. Der Oheim verweilte eine kurze Zeit bei Cornelien, deren
Augen über das zerstreute und der Feier des Tages abgekehrte Wesen trübe
geworden waren. Man sah es allen nur zu deutlich an, daß sie das Totenfest
abgetan wünschten, um sich den so mächtig andringenden irdischen Hoffnungen mit
ganzer Seele hingeben zu können. In ihrer reinen Trauer über diesen grellen
Widerspruch der Menschen und Dinge nahm sie den Oheim, als sie mit ihm allein
war, beiseite, und sagte zu ihm: »Nicht wahr, Vater, wir fahren nach der
Bestattung mit dem Prediger spazieren, und bleiben auch den Abend für uns?«
    »In deiner sanften Frage liegt für mich ein schwerer Vorwurf«, versetzte der
Oheim. »Wenn es wahr wäre, daß zwischen den Seelen der Menschen ein wesentlicher
Unterschied bestände, wie manche haben lehren wollen! Wenn nur einige zur
Erhebung, zum Leben des Geistes bestimmt wären, andre dagegen unwiderruflich in
den Schlamm und Tod versinken müßten, und alle Mühe, von diesem eingebrannten
Male der Nichtigkeit sich zu reinigen, umsonst aufwendeten!«
    »Welche Gedanken!« rief Cornelie.
    »Ich will wenigstens hienieden nützen, wie ich kann«, fuhr der Oheim fort.
»Zu meinen Beschickungen gehörst auch du, Cornelie, du bist die süßeste
derselben. Sollte ich aus der Welt gehn, ehe ich dich an der Seite eines Gatten
versorgt weiß, so wird dein Los von mir genügend festgestellt worden sein.«
    Cornelie sank ihm zu Füßen, und sprach mit leuchtenden Blicken: »Sorge du
nicht um mich, und nicht für mich, mein Vater. So gewiß dies meine Hand, und
jenes meine Füße sind, so gewiß weiß ich, daß, wo ich stehe, oder mich
niederlege, wohin ich gehe und trete, ich behütet und geschirmt bin. Wenn das
nicht wäre, so hätte ich ja so früh meine Eltern nicht verlieren können. Glaube
mir, mein Vater, mir wird es immer wohl gehn, recht wohl. An meinem Herde wird
sich der Dürftige wärmen, und unter meiner Pforte werden die Müden sitzen. Darum
entziehe du deinem Sohne und den Freunden, die mit dir gearbeitet haben, nichts
von dem Deinigen; Cornelien schenke du nur, wenn es denn einmal so weit ist,
deinen letzten Blick und Hauch, das soll meine Erbschaft sein.«
    Er fragte einen Eintretenden, welcher meldete, daß der Leichenzug vom
Schloßberge herabzusteigen beginne, nach Ferdinand. Jener versetzte, daß er den
Knaben aufgefordert habe, ihm zu folgen, daß dieser aber, ohne ihm Antwort zu
geben, den Berg nach der Gegend des Weihers zu hinaufgestürmt sei.
    Seufzend machte sich der Oheim in seinem kleinen Fuhrwerke, neben welchem
Cornelie herging, auf den Weg. Den Vorplatz des Mausoleums bedeckte eine
zahlreiche Menschenmenge, welche nicht die Neugier allein, sondern auch so ein
dankbares Erinnern herbeigezogen hatte, denn die Verstorbne war die Wohltäterin
vieler Bedürftigen gewesen. Die Pforten des Gewölbes waren aufgetan, zu beiden
Seiten standen die festlichgeschmückten Jungfraun im Halbkreise. Cornelie
gesellte sich, sobald sie mit dem Oheim auf der Höhe anlangte, zu ihnen. Er ließ
seinen Sessel der Pforte gegenüberstellen, und erwartete den Zug, dessen Annahen
die in immer dichteren Haufen den Berg heraufdringenden Menschen verkündeten. In
der Mitte des Platzes war mit leichten Stäben ein freier Raum für den Sarg,
seine Träger, den Prediger und die Schulkinder abgesteckt worden.

                               Siebentes Kapitel

 
Sobald der Sarg niedergesetzt war, und die wogenden Menschenwellen, welche nun
nicht allein den Platz oben, sondern auch alle Abhänge des Berges überfluteten,
sich beruhigt hatten, erhoben die Jungfraun ihre Stimme, und sangen den Psalm
ab, dessen gehaltne, ernste Melodie die Herzen noch tiefer angerührt haben
würde, wenn nicht das vom Weiher herklingende Geräusch der heftigarbeitenden
Dampfmaschine den sonderbarsten Gegensatz zu jenen frommen Tönen hervorgebracht
hätte. Nach beendigtem Gesange trat der Prediger zum Sarge, verrichtete das
Gebet, und knüpfte an dasselbe folgende Worte:
    »Ihr seid es von mir schon längst gewohnt, meine Zuhörer, daß ich euch in
meinen Vorträgen nicht zwischen die Dornenhecken dunkler Glaubenslehren, nicht
auf die kalten leeren Höhen spitzfindiger Grübelei zu führen pflege, weil ich
der Meinung bin, daß das Christentum, ist es echter Art, dem Blute gleichen
müsse, welches, mit den Werkzeugen des Lebens verbunden, sie in ungetrennter
Gemeinschaft durchdringend, ihnen eben gerade das Leben schafft, während
dasselbe, von jenen Werkzeugen getrennt, für sich allein nicht bestehn kann,
vielmehr dann bald sich scheidet, gerinnt und verdirbt. Ich liebe es daher, euch
aus noch so geringfügig scheinenden Gelegenheiten, aus eurer Arbeit und aus
eurem Gewerbe, aus den kleinsten Vorfällen eurer Hauswesen, die Quellen der
Erbauung zu öffnen, und bestrebte mich, den Gott, welcher jedem erscheinen muß,
wenn er das Samenkorn in die Erde legt, oder sein Tagewerk am Webstuhle
vollendet hat, vor aller Augen zu enthüllen.
    Laßt mich also auch an dieser Bahre meines Brauchs pflegen, laßt uns nicht
in allgemeinen Todesbetrachtungen, welche ohne Frucht und unnütz sein würden,
sondern in dem besondern Hinblicke auf den Fall, welcher uns hier
zusammengeführt hat, unsre Gedanken vereinigen!
    Es ist ein Gerede unter den Menschen, daß Mäßigkeit, Nüchternheit, Vorsicht,
die heilsame Kälte, welche die Schritte erwägt und den Fuß nicht eher zum
Weitergehn aufheben mag, bis man habe, wo man ihn niedersetze, daß diese Dinge,
sage ich, zwar gute und einträgliche Eigenschaften seien, daß sie aber zu
höheren und seltneren Gewinnen nicht hinzuführen vermögen, und daß sie
namentlich den Menschen, welcher mit ihnen begabt ist, unfähig zu den sanften
und warmen Empfindungen machen, auf welchen die Liebe ihr schönes Gebäude
gründet. Man nennt die Verbindungen, welche nicht im Rausche der Leidenschaft
geschlossen werden, Scheinbündnisse, man glaubt, daß bei ihrer Eingehung nur der
Trieb der Gewohnheit oder eine herzlose Berechnung obgewaltet haben könne.
    Sehet hier ein Beispiel von der Nichtigkeit dieses Redens und Meinens! Über
die Jünglingsjahre längst hinaus, ohne stürmische Aufwallung, bedächtig das
Wichtige überlegend, knüpfte der verehrte Mann, um den uns eine fromme Feier
versammelt hat, das Band, dessen Unzerreißbarkeit eben diese Feier aussprechen
soll. Wohl allen denen, welche einander im Augenblicke der ersten, oft so
oberflächlichen Bekanntschaft die Ewigkeit ihrer leichtentstandnen Aufregung
versichern, wenn sie mit der Innigkeit verbunden blieben, welche hier dem ruhig
gegebnen und empfangnen Worte folgten! Sämtlich sind wir Zeugen gewesen der
Zucht und Einigkeit, des Vertrauens und des Glücks, aller der Gnaden und
Segnungen, welche diese wahrhaft gottgefällige Ehe schmückten. Aber nicht genug,
daß sie auf Erden die Bestimmung der göttlichen Einrichtung - das Bild der
vollkommnen Menschheit durch zwei darzustellen - im genügendsten Maße erfüllte;
auch über das Grab hinaus reichten ihre Einflüsse und Wirkungen. Die Gattin
scheidet, und der Zurückbleibende richtet seine Blicke beharrlich der
Entschwundnen nach. Fest die Zügel der ihm überwiesenen irdischen
Angelegenheiten haltend, blüht ihm doch nur noch Genuß in der Sehnsucht nach
ihr, welche seine Augen nicht mehr schauen; sein Gemüt entbrennt zu dem schönen
Werke in Erz und Marmor, welches nun vollendet vor uns steht, die sterbliche
Hülle der teuren Schlafengegangnen aufzunehmen, an deren Seite er selbst
dereinst ruhen will. Sanften Trost empfindet er in diesen Beschwichtigungen,
womit unser von Wolken überdecktes Auge sich die Ewigkeit und ihre Geheimnisse
anzunähern versucht. Wenn andre Menschen von dem Weine und Brote leben, dessen
sie genießen, so läßt sich von unsrem Freunde behaupten, daß ihn die Erinnerung
speiste und die Hoffnung tränkte.
    Nehmet denn, ihr Ehelich-Verbundnen, oder die ihr in diesen Stand treten
wollt, von solchem Vorgange ein Muster der Nachahmung! Jenes stille Heiligtum,
welches heute seine Weihe erhält, der Sarg und der lebende Freund - sie mögen in
eurem Herzen Gelübde erzeugen, würdig des Wortes, welches der Apostel sprach:
Wer sein Weib liebet, der liebet sich selbst. In dieser allesumfassenden Liebe
zu einem zweiten Wesen ist der Inbegriff jeglicher sittlichen Veredlung gesetzt,
der Mensch löset sich von der Selbstsucht ab, und empfängt dadurch sein Innres
erhöht und gereinigt zurück. Ja, meine Freunde ...«
    Ein dumpfes Geräusch, wie von dem verworrnen Durcheinanderreden vieler
Menschen, ließ sich in der Ferne vernehmen. Es kam aus der Gegend, wo der Weiher
lag. Der Prediger hielt betroffen inne. Die Menschen wendeten sich nach dem
Schalle.
    »Es muß etwas an der Maschine zerbrochen sein, man hört sie nicht mehr«,
sagte der Oheim. »Gehe einer hin und sehe zu. Welche widrige Unterbrechung!«
    Einige Arbeiter schwangen sich den steilen Pfad hinauf, der nach dem obern
Teile des Berges und nach dem Weiher führte. Doch nur wenige Augenblicke
vergingen, so kamen sie wieder herabgestürzt, totenbleich, mit entsetzten
Gesichtern. Der Maschinenmeister folgte ihnen, und fiel mit einem Jammergeschrei
am Wägelchen seines Herrn nieder. »Was ist geschehn?« fragte der Oheim
erschreckt. »Hat das Werk Schaden genommen?«
    »Ihr Sohn liegt zerschmettert oben auf dem Berge!« rief der Mann, seiner
nicht mächtig.
    Entsetzt drang die Menge herzu. Man bestürmte ihn mit Fragen, wie dieses
furchtbare Ereignis sich begeben habe; er war unfähig, zu antworten. Sprachlos
starrte ihn der Oheim an, seine Augen standen ohne Bewegung in ihren Höhlen,
seine Lippen verloren die Farbe, sein Haupt ruhte an Corneliens Brust.
    »Den Sarg in die Gruft, unsern Vater nach Hause!« rief das Mädchen, welches
inmitten dieser Schrecknisse die Besinnung noch hatte, deren die andern beraubt
waren. Indem man sich anschickte, ihrem Befehle zu gehorchen, rief von den
Klippen über dem Mausoleum eine laute Stimme: »Halt!« und Hermann trat auf ein
vorragendes Felsenstück. Die Bauerburschen, welche den Wagen des Oheims zogen,
hatten mit demselben eine Wendung nach vorwärts gemacht, so daß Hermann dem
Alten gerade gegenüberstand.
    »Tröste dich, Onkel!« rief der Unselige hinunter. »Ferdinand ist dein Sohn
nicht, die Tante hatte ihn vom Grafen, darum verschrieb dir der die
Standesherrschaft, damit die Güter dereinst an sein Blut kämen; frage nur
Theophilien, sie weiß alles, aber die Liebesbriefe haben wir verbrannt.«
    Cornelie fiel nun selbst ohnmächtig in die Arme ihrer Freundinnen. Auch
bedurfte das Haupt des Oheims keiner Stütze mehr; nur die ersten Worte hatte er
aus Hermanns Munde vernommen, dann sank er mit einem tiefen Atemzuge in sich
zusammen, erdrückt von diesen Schlägen, und der Ruf der Umstehenden: »Er
stirbt!« wurde Wahrheit.
    Langsam zogen die Burschen den Wagen hinunter nach dem Hause. Schweigend,
unter der Last dessen, was sich begeben hatte, schaudernd, ging die Menge von
dem Berge. Es war etwas Grauenvolles, diese vielen hundert Menschen zu sehen,
deren Lippen das ungeheure Schicksal versiegelt, deren Herzen es versteinert
hatte.
    Auf einen stummen Wink des Predigers, welcher mit dem Unglücksboten auf dem
Berge geblieben war, wurde der Sarg hastig in das Mausoleum geschafft. Er stieg
mit dem Maschinenmeister den Klippenweg hinauf. Sie näherten sich dem Weiher.
Die Maschine stand. Zu ihren Füßen lagen die blutenden Gebeine eines, der ein
Mensch gewesen war. Ein unseliger Anblick!
    Nachdem der Prediger sein Entsetzen bewältigt hatte, fragte er den andern:
»Wie ist dies zugegangen? Reden Sie jetzt, daß wir alle Tatumstände feststellen,
und nicht noch Unschuldige zur Verantwortung gezogen werden mögen.«
    »Gott weiß es, ich nicht«, erwiderte der bewegte Mann. »Schon vor einigen
Stunden hatte er sich bei uns hier eingefunden, und war spähend um die Maschine
hergegangen. Er machte uns auf den gelockerten und halb zersprungnen bleiernen
Ring dort aufmerksam, welcher an jenem das Pumpenwerk in Bewegung setzenden Arme
hängt, in seinem unverletzten Zustande bestimmt, die Widerstandsmittel gegen
etwanige Explosionen der Dämpfe zu verstärken. Seine Frage, ob es wohl möglich
sei, dieses Blei dem Balken, wenn er eben niedersteige, mit raschem Griffe zu
entreißen, hielten wir für Scherz. Wir antworteten, daß es ja auch Menschen
gegeben habe, die zwischen den sausenden Flügeln einer Windmühle
hindurchgegangen, oder wohl gar geritten seien, und ebenso möge es gelingen, das
Blei zu erobern, aber freilich könne der Kopf mit in den Kauf kommen. Er
verhielt sich nach diesen Gesprächen still, und wir vergaßen bald die ganze
Sache. Nun erschien plötzlich der junge Mann, der bei Ihnen wohnt, und sobald er
den sah, wurde er wie von einer rasenden Wut befallen. Er blickte bald ihn, bald
die Maschine mit grimmig funkelnden Augen an, und schoß pfeilschnell auf den Arm
zu, da er und der bleierne Ring im Niedersteigen waren. Das taube Eisen faßte
ihn, seine Kleider mußten sich in das Gestänge verwickelt haben, denn dreimal
wurde er im wilden fürchterlichen Umschwunge gegen die Balken, und von diesen
wieder in die Lüfte geschleudert. Augenblicklich ließ ich hemmen, aber schon war
es geschehen, und wir hatten, als die Maschine stillstand, nur die zerbrochnen
Gebeine aus ihren Klammern und Fugen zu nehmen.«
    »Eilen wir hinwegzutun, was die Blicke der Menschen beleidigt!« sagte der
Prediger, ließ die jammervollen Überbleibsel erheben, und in eine Kiste legen.
Auch diese wurde im Mausoleum, neben dem Sarge der Mutter beigesetzt.
    Unten im Dorfe fand er alles wie ausgestorben. Niemand ließ sich blicken,
jeder fühlte eine dunkle Furcht vor herandrohenden Schreckgerichten. Im
Herrenhause war Bestürzung, Weinen und Wehklagen. Cornelie lag darnieder und
fieberte.
    Die Leiche des Oheims hatte man auf einem Bette ausgestreckt. Als der
Prediger ihm in das Gesicht blickte, fuhr er zurück, und gebot, es mit einem
Tuche zuzudecken; die Miene des Toten sei von einer eignen, den Lebendigen nicht
heilsamen Beschaffenheit.
    Er trat in sein Haus. Dort saß Hermann, wie gewöhnlich, ruhig über den
Büchern. »Sie haben Ihren Oheim getötet!« rief er ihm mit strengem Tone zu.
Gelassen versetzte Hermann: »Warum schelten Sie mich? Ich meinte es gut; konnte
er sich nicht zufriedengeben, da er hörte, daß der wilde Knabe ihn nichts
angehe?«

                                 Achtes Kapitel

 
Eine solche Wendung war den Mächten, welchen das menschliche Dasein nur zu
leicht verfällt, gelungen. Voraussicht, Klugheit, Berechnung waren zuschanden
gemacht worden, ein furchtbarer Blitz hatte sein grelles Licht auf die
Nichtigkeit frommer Zuneigung geworfen, den fürsorglichsten Mann riß das
Schicksal mitten aus ungeordneten Verhältnissen in Verzweiflung hinweg. In einem
Hause, worin nur der Verstand galt und anerkannt wurde, hatte der widersinnigste
Aberglaube seine Flügel, bis zum Wahnwitz treibend, schwingen dürfen, und über
Lippen, die nicht wußten, was sie sprachen, war das Geheimnis der Familiensünde
elementarisch gesprungen.
    Diesen Ausgängen war hier niemand gewachsen. Die Arbeit stockte, mutlos
schlichen die Geschäftsleute umher. Man mußte an die Bestattung der Leiche
denken, und auch da zeigte es sich, daß der Zorn jener dunkeln Gesetze, welche
in ihr volles Recht hier eingesetzt zu werden forderten, noch nicht vorüber sei.
    Theophilie, von welcher man den Schlüssel zum Erbbegräbnisse
wiederverlangte, weigerte sich, ihn zu geben, und berief sich auf die
Entsagungsurkunde, welche der Oheim an seinem letzten Lebenstage ausgestellt
hatte. Man bewog den Prediger, zu ihr zu gehn, der denn auch alle Beweggründe
der Milde und Versöhnlichkeit anwendete, ihren Willen zu beugen.
    Sie ließ ihn ruhig ausreden und sagte dann: »Ich ehre diese Grundsätze des
Friedens, aber man kann verschiedne Wege gehn, die alle recht und gut sind. Auch
die Vergeltung hat ihre Ehren. Ich bin die Rächerin meiner Familie. Er hat uns
im Leben aus unsrem Eigentume getrieben, dafür versage ich ihm die Ruhe bei
meinen Toten. Immer noch eine sehr glimpfliche Rache, sollte ich meinen. Das
Geheimnis, welches ich wußte, wäre mit mir zu Grabe gegangen, der Schlaf verriet
es einem fremden Ohre; nun wurden Versprechungen gewechselt, und Briefe den
Flammen übergeben, um es ja recht sicher zu bewahren. Aber ein kindischgewordner
Geist plaudert es wider Willen und Absicht dem Sterbenden aus, und stößt ihm
damit das Herz ab. Ich finde etwas Großes und Göttliches in diesem Hergange; er
erinnert an alte Märchen, worin Bachwellen und rauschende Baumzweige das
Tiefverborgne an den Tag bringen.«
    Da er sah, daß sie nicht zu überreden war, so stand er ab; man beschloß,
kein Aufsehn zu erregen, indem man Zwang gegen sie versuchte. Die Menschen
hatten durch die stattgehabten Ereignisse alle Besinnung verloren. Einer schlug
vor, den Oheim im Mausoleum zu bestatten, wie er ja selbst verfügt habe, und die
andern billigten seinen Rat, zu dessen Ausführung alles in Bereitschaft gesetzt
wurde.
    Aber die Natur hat zuweilen in ihrem tiefen Busen ein Gefühl für Wahrheit,
und will nicht dulden, daß das ganz Unschickliche geschehe. In der Nacht wurden
die Bewohner des Dorfs von einem Getöse erweckt, in welchem sie bald das
Rauschen stürzender Fluten erkannten. Man machte sich mit Fackeln und
Windlichtern hinzu, und sah bei deren Scheine den Bergweg zum schäumenden
Wasserfalle verwandelt. Unten im Dorfe flossen die Wogen zu einem Bache ab, der
an manchen Stellen gürteltief war.
    Als es tagte, nahm man ein grauses Schauspiel wahr.
    Durch die Eingangspforte des Mausoleums, wie durch einen Brückenbogen, schoß
der weißschäumende Strom bergab, und hatte Mauerstücke, Bäume, ja auch die
Behältnisse, welche die Gebeine der Mutter und des Sohns bargen, mit sich
fortgerissen. Diese lagen, kläglich umgeworfen, von Schlamm und Graswust
widerlich umsäumt, am Abhange des Berges. Ein Teil des Gruftgewölbes war
eingestürzt, und dem Ganzen drohte dasselbe Schicksal, wenn die Gewalt der immer
weiter wühlenden Fluten nicht bald gebrochen wurde.
    Die Ursache dieser Zerstörung war nur zu bald entdeckt.
    Der Weiher, von der Maschine, an deren Wiederbelebung niemand in der
allgemeinen Bestürzung gedacht hatte, nicht mehr ausgeschöpft, und überdies
durch Regengüsse in den Bergen über seinen gewöhnlichen Inhalt angeschwollen,
hatte mit der ganzen Wassermasse durch die verborgnen Rinnen auf die Auswölbung
der Gruft gedrückt, und wahrscheinlich in kurzer Zeit den Widerstand des
Gemäuers überwunden.
    Es geschah, was geschehen konnte, um die Gefahr einer Überschwemmung von den
Talbewohnern abzuhalten. Die Maschine arbeitete wieder unausgesetzt, so daß der
Zufluß zum Gewölbe bald vermindert wurde, und man auch von dort dem Elemente
entgegenwirken konnte. Das einzige Mittel kräftiger Begegnung war, die Gruft
auszuschütten, und den Berg in seiner dichten Ründung herzustellen. Dies geschah
mit rastloser Tätigkeit. Felsblöcke, Buhnengeflecht, Lehm- und Schuttlagen
mußten die Höhlung füllen, und nach vierundzwanzig Stunden war von dem schönen
Werke der Baukunst nichts mehr zu erblicken, als der Marmor der Pforte, welcher
unnütz und wehmuterregend aus jenen niedern Stein- und Erdumgebungen
hervorblickte. Bei der gewaltsamen Arbeit hatte man natürlich der Wege und
Anlagen nicht schonen können, so daß, als die Sache getan war, zertretner Rasen,
abgebrochne Stauden, verwüstete Blumenflecke, Sumpf und Nässe den Rahmen um
jenes ausgetilgte Denkmal ehelicher Liebe bildeten. Inzwischen wartete der
Prediger seines Amtes, ließ im Dunkel des späten Abends Mutter und Sohn erheben,
und unbemerkt ohne Geleit auf dem Kirchhofe des Dorfs einsenken. Auch war nach
diesen letzten trüben Dingen von ihm sogleich ein reitender Bote an den
Rechtsfreund des Oheims in der Standesherrschaft abgesendet worden, dort das
Gewölbe für die Leiche auftun zu lassen, und sie so dem Hasse und den wütenden
Naturkräften zu entrücken, welche sich hier gegen ihre letzte Rast verschworen
zu haben schienen.
    Traurig und langsam rückte der schwarzbehangne Wagen in kleinen Tagereisen
gegen die Grenze jenes adlich gewesenen Gebietes vor, welches nun die
eingefallnen und geschloßnen Augen des bürgerlichen Erwerbers nicht schauten, wo
keiner dem neuen Herrn mit verehrendem Gruße entgegenkam. Aber in der Nähe des
Schlosses erhielt der Verblichne Gesellschaft; auch der Herzog befand sich auf
dem letzten Wege zur Gruft seiner Ahnen. Man hatte, die Bestattung möglich zu
machen, die Herzogin unter einem Vorwande zu entfernen gewußt, und jene, sobald
man erfuhr, daß auch der Oheim dort ruhen solle, beeilen wollen, um fertig zu
sein, wenn diese zweite Leiche einträfe. Allerhand Zufälligkeiten verzögerten
indessen die Ausführung der Anstalten, und so kam es, daß die beiden Züge in dem
breiten Wege, welcher nach dem Erbbegräbnisse führte, zusammentrafen. Der
Prediger trat mit dem herzoglichen Kaplane in kurze Beratung, und beide Männer,
von einer religiösen Empfindung erschüttert, ordneten an, daß der Tod keinen
Vortritt gewähren, sondern seine stillen Untertanen mit gleichen Rechten
empfangen solle. Weg und Pforte waren geräumig genug, zwei Särge nebeneinander
aufzunehmen, und so gingen die Gegner einträchtig zusammen in die dunkle Wohnung
ein.
    Nach diesen Entscheidungen des Todes und der Nacht wandten sich die
Hinterbliebnen in das Leben zurück. In den Fabriken trat aus den Vorstehern eine
Kommission zusammen, welche die Geschäfte in der bisherigen Weise und im Geiste
des Verblichnen fortzusetzen sich bemühte. Auf dem Schlosse des Standesherrn
wurde von ihren Bevollmächtigten inventarisiert, auf Feldern und Waldgründen
vermessen. Die Maschinen begannen wieder zu klappern, die Arbeiter ihre Packen
auf den gewohnten Wegen zu tragen, in den Comptoirs schrieb und rechnete man wie
früher.
    Wenn sie sich nun aber fragten, wer der Herr der unermeßlich angewachsenen
Güter sei, und für wen alle diese Arbeit geschehe, so war die Antwort von der
Art, daß sie, selbst nach allen den wunderbaren und erschreckenden Fügungen des
Zufalls, noch staunen machen mußte. Wie man sich wenden mochte, die Lage der
Sache ließ sich nicht bestreiten. Der Oheim war ohne Testament, kinder- und
geschwisterlos gestorben, und Hermann als Neffe daher ohne allen Zweifel sein
nächster, gesetzlicher und rechtmäßiger Erbe.
    An Verderben und Untergang mag niemand, der seine Hände rüstig bewegt,
denken; wie jedoch unter einem solchen Eigentümer ein fast unübersehlicher
Besitz, das weitverzweigteste Geschäft sich steigern, ja nur sich notdürftig
erhalten lassen sollte, mußte dem klügsten menschlichen Auge verborgen bleiben.
    Wilhelmi war angekommen. Auch ihn bewegten die Ereignisse tief, als er ihren
Gang und Zusammenhang vernahm. Er meinte einen Augenblick, Hermanns Abspannung
durch die plötzliche Nachricht von dem märchenhaften Glücke, welches ihn
betroffen, aufzurütteln, aber vergebens. Hermann empfing die Meldung, daß er nun
ein Millionär sei, wie etwas Bekanntes, woran er, wie er sagte, gleich bei dem
Absterben des Oheims gedacht habe.

                                Neuntes Kapitel

 
Der Oheim war kaum einige Monate tot, als die Folgen einer Verwaltung durch
mehrere bereits sichtbar zu werden begannen. Obgleich der Verstorbne in den
letzten Tagen seines Lebens nur wenig persönlich eingegriffen hatte, so war er
doch der Mittelpunkt alles Wirkens und Schaffens gewesen, in ihm bestand eine
Autorität, durch welche das Zweifelhafte entschieden, jedes Wagnis
gerechtfertigt wurde. An einer solchen obersten Gewalt fehlte es nunmehr
gänzlich, es zeigte sich hier, was in den Welt- und Staatsverhältnissen immer
eintritt, wenn ein großer König oder ein Held von hinnen geht, und sein Werk von
den Stellvertretern weitergeführt werden soll. Unendlich ist der Abstand
tüchtiger Ausführung von dem Blitze der Erfindung. Man zagte oder hazardierte,
und verlor durch beides. Die Verluste erzeugten Mißmut und Anklage, aus solchen
übeln Stimmungen entsprangen Sonderungen und Parteien, jeder glaubte am besten
zu tun, wenn er nur in seiner Sphäre isoliert-tätig sei, und darüber kam bald
der Zusammenhang des Ganzen abhanden, welcher doch allein den Gedanken des
Oheims erhalten konnte. Schon erklärte einer und der andre, daß er sein
Schicksal weiter zu suchen gedenke, und alle fühlten sich von einer Gemeinschaft
bedrückt, die noch vor kurzem ihr Stolz gewesen war.
    Inmitten dieser Einbußen und Spaltungen lebte der Herr der Reichtümer sein
dämmerndes Pflanzenleben fort. Man war übereingekommen, so lange als nur möglich
ihn für geistig gesund gelten zu lassen, um die Einmischung des Staats, die alle
als das größte Übel fürchteten, abzuhalten. Seine Unterschrift mußte daher jedes
wichtigere Geschäft bekräftigen; er gab sie, ohne zu fragen, was er
unterschreibe? Nur die große Rechtlichkeit aller dieser Leute verhinderte, daß
sich schlimmes Unheil an ein so seltsames Verfahren heftete. Aus der
Predigerwohnung war er wenige Tage nach dem Tode des Oheims in das Haus gezogen,
welches ja nun das seinige war. Dort lebte er in stillen Hinterzimmern, den
ganzen Tag über lesend, schreibend oder mit sich selbst redend. Vor dem Verkehr
mit unbekannten Menschen hegte er eine große Scheu, und mied deshalb die
Gemächer nach der Straße, während er dagegen mit den Hausgenossen sich leicht
und zutraulich zu benehmen wußte. Diese wichen ihm aber aus, wo sie konnten;
seine Erscheinung war ihnen zuwider, und sie vergaben ihm den Tod ihres Herrn
nicht. Nur Cornelie ging leise und mild neben ihm her, sorgte für seine
Bedürfnisse, ohne gleichwohl irgendeine tiefere Bewegung blicken zu lassen.
    Unvermutet kam eines Tages der Arzt angefahren. Er hatte, auf der Heimkehr
begriffen, den Brief des Predigers erhalten, und den Umweg mehrerer Meilen nicht
gescheut, den wiedergefundnen Kranken zu besuchen, und zu ergründen, ob
vielleicht jetzt zu helfen sei. Mehrere Tage verweilend, sprach er nach genauer
Beobachtung Hermanns gegen einige Vertraute die Unheilbarkeit des Übels aus, da
sich keine Reizbarkeit zeige, und folglich kein Mittel eine Erregung oder Krisis
hervorbringen werde. Auf diese Nachricht nahmen mehrere Vorsteher ihre
Entlassung, und die noch zurückblieben, wurden mehr von einer Notwendigkeit
gefesselt, als durch einen Wunsch bestimmt.
    Wilhelmi reiste ab und zu, wie seine Häuslichkeit es ihm nur gestatten
mochte. Dieser treue Freund litt unendlich bei der Betrachtung des
Unglücklichen.
    Über Cornelien, zu deren Vormunde der Prediger bestellt worden war, sprach
er mit diesem einen Plan ab, welcher wenigstens ihre nächsten Jahre
sicherstellte. Seine Frau wünschte, bei erweiterter Familie, eine
Gesellschafterin, der sie Kinder und Haus mit Zutraun übergeben konnte, wenn
Zirkel, Theater oder Reisen sie selbst abberiefen. Wer war zu einer solchen
Stelle geeigneter, als das schöne, sanfte, feste Mädchen? Als beide Männer ihr
diese Kondition vorschlugen, willigte sie ohne Zaudern ein. Wilhelmi bestimmte
den Tag der Abreise, Cornelie ordnete ihre kleine Habe, und schien ganz ruhig
und gefaßt zu sein. Nur fiel es denen, die sie näher kannten, auf, daß sie jede
Stunde, welche ihre häuslichen Geschäfte ihr frei ließen, zu einsamen, oft weit
wegführenden Wandrungen durch die Gegend benutzte.
    Ging sie, so schwand auch der letzte frische Ton aus dem blassen Nebelbilde
stumpfer aussichtsloser Tage. Der Zustand der Menschen hier und in der
Standesherrschaft war ein kaum zu beschreibender. Man spricht von einem
Schattenreiche; hier hatten die Toten eins auf Erden hinter sich zurückgelassen.

                                Zehntes Kapitel

 
Der Wagen stand gepackt, Wilhelmi, bereit zum Einsteigen, wartete im Mantel, die
Reisemütze auf dem Haupte. »Wo bleibt sie?« fragte er etwas ungeduldig. »Sie
pflegt sonst, die erste, fertig zu sein, was hat sie drinnen noch zu schaffen?«
    »Geben Sie acht. Sie reisen allein!« rief die Frau des Predigers, welche mit
ihrem Manne, Lebewohl zu sagen, gekommen war.
    »Wie?« riefen voll Erstaunen der Prediger und Wilhelmi.
    »Ihr Männer seid so daran gewöhnt, eure Absichten durchgesetzt zu sehen, daß
ihr zuweilen die nächsten und größten Hindernisse nicht wahrnehmt«, erwiderte
die Frau.
    Wilhelmi schickte jemand in das Haus ab, und ließ Cornelien bitten, sich zu
beeilen. Der Bote kam sogleich mit der Meldung zurück, daß Mademoiselle ihren
Koffer wieder begehre, da sie hier bleiben werde. Unwillig eilte Wilhelmi nach
ihrem Zimmer. Der Prediger und seine Frau folgten.
    Sie fanden Cornelien beschäftigt, Reisehut, Umschlagetuch und andre Dinge,
die sie noch hatte mitnehmen wollen, in den Schrank zu tun, wobei ihr Hermann
half. »Sie geht nicht!« rief er den Eintretenden entgegen, und sein blasses,
unteilnehmendes Gesicht hatte einen Ausdruck, wie wenn in tiefster Nacht der
Höhle oder des Schachtes aus dem entlegensten Gange der Strahl des kleinen
Lämpchens aufdämmert. Es war nicht Freude, aber dieser Blick sagte, daß das
Wesen, welchem er angehörte, einst Freude gefühlt habe, und sie vielleicht
dereinst wieder fühlen werde.
    »Was soll das bedeuten?« fragte Wilhelmi unmutig. »Haben Sie mich zum
besten?«
    »Geh auf dein Zimmer, Hermann«, sagte Cornelie ruhig. Er ging. »Hören Sie
mich an, ehe Sie mich schelten«, fuhr sie fort. »Ich war willens, mit Ihnen zu
reisen, den Dienst in Ihrem Hause anzunehmen; ich freute mich auf die große
Stadt und alle die neuen Dinge, welche ich da sehen würde. Den Abschied von
Hermann hatte ich bis zuletzt aufgeschoben. Nun aber konnte ich doch ohne den
nicht von ihm gehn, da ich allen Leuten im Hause Lebewohl gesagt hatte. Als ich
zu ihm trat, und er mir still glückliche Reise wünschte, seine Hand den Druck
der meinigen nicht erwiderte, da war es mir auf einmal, als ob eine Decke von
meinen Augen hinweggetan würde. Ist es Ihnen nicht auch begegnet, daß Sie, in
träumerischer Vergessenheit vom Wege abgekommen, plötzlich bei dem Anblicke
eines Baums, eines Felsens stutzen mußten, und Ihren Irrtum einsahen. Und sollen
denn solche Male nur immer unsrem Geiste, unsrem Herzen fehlen?«
    
    »Dies ist in der Tat die außerordentlichste Leidenschaft, welche ich jemals
gesehen habe!« fuhr Wilhelmi heraus. »Dem Gesunden versagten Sie sich, als ein
gewährendes Wort ihn vielleicht gerettet, vor den Verwicklungen bewahrt haben
würde, die seinen Zustand herbeigeführt haben mögen. Nun wollen Sie dem Kranken
erstatten, was dieser nicht entbehrt, denn Sie sind ihm so gleichgültig, wie wir
andern alle. Bedenken Sie, welche Unschicklichkeit Sie zu begehen willens sind.
Wollen Sie etwa, wie Flämmchen einst, verkleidet, als sein Diener bei ihm
bleiben?«
    Eine Purpurröte überzog Corneliens Antlitz, ihre zarte Brust wurde von
heftigen Atemzügen bewegt, sie hob die Augen gegen Wilhelmi auf, und sagte mit
zitternder Stimme, aus welcher aber der tiefste Ernst hervorklang: »Wenn es sein
müßte, so würde ich allerdings das tun, was Sie, mich zu verspotten, da gesagt
haben. Warum ich hier meine Frauenkleider ablegen sollte, weiß ich nicht. Da Sie
einmal so unbarmherzig mit Geheimnissen umgehn, zu deren Vertrauten ich Sie
nicht gemacht habe, so will ich auch ohne Rückhalt aussprechen, was ich fühle,
und dessen ich mich nicht zu schämen habe. Nun denn, ich habe dem Gesunden mein
Ja nicht geben wollen, weil es nicht reif war, und die Liebe ihre Zeitigung noch
nicht erlangt hatte. Man erzählt mir hin und wieder von Büchern, worin
geschrieben stehn soll, daß jenes Gefühl im ersten Augenblicke des Sehens und
Treffens entstehe. Wenn es sich dergestalt verhält, so mag das eine Liebe sein,
die auch in einem Augenblicke wieder vergeht. Ich aber denke, daß die Ergebung
der Seele an eine zweite auf Leben und Tod etwas so Schweres und Wichtiges ist,
um wohl einen innerlichen Schauder, eine tiefe Bangigkeit und ein langes scheues
Bedenken vor so strenger Gefangenschaft hervorbringen zu können. Ich habe alle
diese Kämpfe durchmachen müssen; nun sind sie überwunden, und ich bin sein, wie
er auch andern erscheinen möge. Gott hat ihn gemacht und wird ihn
wiederherstellen, wenigstens soll meine Hoffnung darauf nicht untergehn, so
lange ich atme. Niemand hat er jetzt als mich, sie fliehn ihn alle, verabscheun
ihn auch wohl, ich aber liebe ihn und will ihm Diener und Freund und Schwester
sein, Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft, die der Arme eingebüßt hat. Das
verspreche und gelobe ich hier, und werde mich fürwahr nicht zwingen und
mißhandeln lassen, so hülflos ich auch bin!«
    Ein Tränenstrom hatte die letzten Worte begleitet; schluchzend verließ sie
das Zimmer. Alle waren sehr betreten und Wilhelmi gereute von Herzen seine
hypochondrische Heftigkeit, welche er seit der Wandlung seiner Verhältnisse ganz
überwunden hatte, und die doch nun auf einmal wieder zu so ungelegner Zeit
ausgebrochen war. Er ließ abspannen und beschloß mit den Freunden, einige Tage
auf Corneliens fernere Entschließungen zu warten. Sie hofften, daß das schöne
gute Kind, zu ruhiger Überlegung gediehen, von selbst in die gebahnte Straße des
Herkömmlichen wieder einlenken werde.
    Man erfuhr, daß sie nach der Meierei gegangen sei, wie sie öfters tat, um
ihre alte Schaffnerin zu besuchen. Es wurde daher auch noch nichts Schlimmes
geargwöhnt, als sie zu Mittage ausblieb, weil sie oft bis gegen Abend dort zu
verweilen pflegte. Indessen begann es zu dämmern, ohne daß sie zurückkehrte.
Zugleich war das Wetter schlecht geworden. Nun entstand doch einige Unruhe. Ein
nach der Meierei gesandter Bote überbrachte, daß sie dort nicht gewesen sei.
Wilhelmi war äußerst bestürzt. Augenblicklich mußten nach allen Richtungen hin
Leute mit Fackeln und Laternen sich auf den Weg machen. Er selbst begleitete
einige, welche in die gefährlichsten Gegenden des Forstes und Gebirgs spähend zu
dringen befehligt waren.
    Cornelie war in ihrem Kummer dem Walde zugeeilt, unter dem Schirme der
grünen Bäume die Ruhe wiederzufinden, aus welcher die rücksichtslosen Menschen
sie so unbarmherzig gescheucht hatten. Ihr Innres war wider ihren Willen an das
grelle Tageslicht herausgekehrt worden, sie empfand eine innige Scham über die
Entweihung des Heimlichsten, und einen tugendhaften Zorn gegen die Roheit,
welche sie dazu genötigt hatte. Jedoch machten sich diese widrigen Gefühle in
keinen Worten und Ausrufungen Luft, sie seufzte und weinte nur still für sich
hin.
    Sie wollte wirklich nach der Meierei gehn, und dort so lange bleiben, bis
ihr das bündigste Versprechen gegeben würde, sie in ihrer Freiheit nicht zu
beschränken. Indem sie mit schnellen Schritten vorwärts eilte, wurde sie
plötzlich von einem kläglichen Stöhnen gehemmt, welches in geringer Entfernung
abseits vom Wege erklang. Dem Schalle folgend, fand sie eine Alte auf dem
abgehauenen Stumpfe einer Rüster sitzen, der ein junges totenbleiches
Frauenzimmer im Schoße lag. Die Finger, das Gesicht, die ganze Gestalt der
Jungen waren abgezehrt, ihre arme Brust keuchte von schneidenden Schmerzen. Ein
dünnes und spärliches Gewand bedeckte die entkräfteten Glieder, auch der Anzug
der braunen Alten zeugte von großer Dürftigkeit.
    »Wir bekommen Hülfe, mein armes Kind«, sagte diese zu der Kranken, »siehe
da, es bewegt sich durch das Gebüsch eine liebe, schöne Jungfrau her, welche uns
beistehn wird.«
    Die Kranke öffnete die Augen und warf einen geisterhaftscharfen Blick auf
Cornelien, wie er den Schwindsüchtigen eigen zu sein pflegt, wenn ihre Leiden
sich dem Ende nahn. Cornelie hatte bei diesem Anblicke vergessen, was sie selbst
bedrückte, trat mitleidig näher, und sagte: »Steht auf, ihr armen Weiber, und
folgt mir; ganz in der Nähe sind Menschenwohnungen.«
    Die Junge machte eine ablehnende Bewegung, und die Alte rief: »Nein, nicht
zu Menschen will mein Kind, zu dem Kleinen will sie, welches oben am Hünenborn
schlummert; weißt du den Weg dahin, schöne Jungfrau, so hilf mir die Schwache
stützen und führen.«
    Cornelie wandte ein, daß die Kräfte der Kranken nicht hinreichen würden, den
beschwerlichen Gang bergauf zu machen, diese aber richtete sich empor, sah ihr
durchdringend in die Augen und flüsterte kaum hörbar, aber mit melodischem
Tonfall in der Stimme: »Ja, führet mich zum kleinen Grabe, es liegt geschützt
vom Mauerstein; der Mutter winkt im Schlaf der Knabe, sie soll nun immer bei ihm
sein!«
    Sie schlugen den Pfad quer durch den Wald ein. Cornelie kannte die Anhöhen
recht wohl, zwischen denen der Hünenborn lag, und nahm mit genauer
Aufmerksamkeit auf jedes Wegzeichen die Richtung dorthin. Während dieser
Wanderung, welche wegen der Schwäche, womit die Kranke bei jedem Schritte zu
kämpfen hatte, langsam vonstatten ging, fragte die Alte Cornelien leise über die
Schulter der Jungen hinweg: »Ist es wahr, was die Leute mir sagten, daß einer,
namens Hermann, jetzt hier wohnt?«
    Cornelie versetzte unbefangen, laut: »Allerdings, Hermann wohnt in dem
Kloster, eine halbe Stunde von hier.«
    Bei diesen Worten zuckte die Kranke, und ihre Brust flog in heftigen
Schlägen. Sie brachten sie kaum noch tausend Schritte weit, auf eine hochgelegne
Wiese, als sie vor Ermattung umsank. »Sie stirbt!« schrie die Alte mit
herzzerschneidendem Tone. »Es ist am Ende!« sang Flämmchen, denn warum sollen
wir verschweigen, daß sie es war? »Die Sonne geht zur stillen Rast, und Nacht
empfängt den müden Gast ... Es ist am Ende ...«
    Ausgestreckt lag sie am Boden, die Alte vergaß vor unbändigem Kummer sogar,
die Leidende zu unterstützen. Flämmchen richtete sich mit Anstrengung empor,
streifte einen goldnen Ring vom Finger und sang: »Gib ihm den Ring! zum
Angedenken nahm ich ihn jener süßen Stunde, als unterging mein Sinn und Denken,
im holden lasterhaften Bunde! Er ward getäuscht, verführt, betrogen, ich aber
schmeckt' ein einzig Glück ... und unsrer Leiber sanft Verschränken ...«
    Sie sank, ihre Augen verwandelten sich, die Atemzüge wurden langsamer, bald
stand der Hauch still. Über ihr Antlitz hatte sich eine kindliche, schwärmende
Freundlichkeit gebreitet, sie sah schön aus.
    Die Alte rührte die erkaltenden Lippen an, warf sich nieder, raufte eine
Hand voll Gras und Blumen aus dem Boden und sprach: »Sie ist tot. Diese Halme
und bunten Kelche erhebe ich zum Zeichen, daß ich sie aus meiner Hand der Erde
und den vier Winden zurückgebe, aus welchen alles Menschengebilde entsteht.
Fluch soll mich treffen, wenn ein Priester ihr nahe kommt, oder ein Kirchhof den
schönen Leib aufnimmt, oder ein Sarg und Leichtuch sie von dem kühlen guten
Rasengrunde scheidet! Auf dieser frischen, blühenden Wiese sei ihr Grab gehöhlt
von meinen Händen, und da die Augen der Mutter von Mangel und Elend trocken
sind, so beweinet ihr sie, ihr Oberen, Fremden, Unbekannten, denn nicht
unbetrauert soll mein Kind von dannen gehn!«
    Der Himmel hatte sich verfinstert, und eine tröpfelnde Wolke erfüllte den
Wunsch der Alten. Diese setzte sich, in ihr Kopftuch eingehüllt, zu der Toten,
die Knie zum Haupte emporgezogen, das Haupt in den aufgeschlagenen Armen und im
Schoße verborgen, nun ganz einer erstarrenden Niobe ähnlich. Cornelie sprach ihr
zu, da jene aber schweigend sitzen blieb, so entfernte sie sich in Verlegenheit,
Angst, Schrecken über diese abermaligen unerwarteten Vorfälle.
    
    Ein heftiger Wind hatte sich erhoben, der Regen strömte stärker nieder und
machte die Gegend ihr unkenntlich. Sie wollte nach einem Bauernhause, dessen
Lage ihr ungefähr bekannt war, gehn, um die Bewohner zur Hülfeleistung bei der
Alten zu vermögen, nahm jedoch bald wahr, daß sie, vom Wege abgekommen, zwischen
Strauchwerk, Äckern und Angern umherirrte. Vergeblich suchte sie, wandernd und
zurückwandernd, eine gebahnte Straße zu entdecken. Zuweilen stand sie still, um
sich zu besinnen, oder ein Geräusch zu vernehmen, welches ihr die Nähe des Dorfs
anzeigen möchte, umsonst! nur der Regen rauschte hernieder, nur der Sturm pfiff
über die grauen Felder.
    Sie betete still, daß keine Verzweiflung sie überkommen möge. Wirklich
behielt sie ihre Ruhe, obgleich es dunkel geworden war, die Nässe ihre Kleider
längst durchdrungen hatte, und wiewohl sie vor Erschöpfung kaum noch gehen
konnte. Bereit, die Nacht über draußen, in der wüsten Gegend, unter den
herabströmenden Fluten zuzubringen, suchte sie nur noch nach einem Baume, einem
Steine, oder einer Erdhöhle zum Schutze gegen die grimmigsten Launen des
Wetters. Unaufhaltsam und unwillkürlich quoll in ihrer Seele eine Geschichte
nach der andern empor, die sie gelesen, von Menschen, die aus den übelsten Lagen
gerettet worden waren. Diese Bilder des Trostes umgaben sie mit einer Fülle
erquickender Sicherheit.
    Auf einmal hörte sie in der Ferne Tritte und eine Stimme, die etwas rief,
was wie ihr Name klang. Entzückt sprang sie von dem harten nassen Lager, welches
sie bereits erwählt hatte, und antwortete. Der Ruf und Menschentritt kam näher,
eine Gestalt arbeitete sich über Sturzacker und durch Dorngebüsch. Mit den
Worten: »Bist du hier, Cornelie?« faßte Hermann ihre Hand.
    »Du, du findest mich?« war alles, was sie vorbringen konnte. »Die andern
suchen dich auf den Wegen, welche du sonst zu gehen pflegst«, sagte er. »Ich
meinte aber, daß, wenn du da wärst, du dich wohl selbst heimgefunden haben
würdest, und schlug mich lieber hieher in die Wüstenei.«
    Der Regen hörte auf, hinter einer Wolke trat der Mond hervor, und
beleuchtete den Ort, wo sie standen. Im Augenblicke der äußersten Gefahr war ihr
die Hülfe geworden. Dicht neben einem verlaßnen, tiefen, mit Wasser ausgefüllten
Steinbruche hatte sie ihre Rast genommen, ein Schritt, ja nur eine Bewegung
würde sie hinabgestürzt und ihrem Leben ein Ende gemacht haben.
    »Du bist mein Retter!« rief sie mit einer Empfindung, welche alles
ausgestandne Leid vergütete. »Komm nur, arme Cornelie«, sagte er, »du bist ja
ganz naß, und wir haben eine gute Stunde nach dem Kloster.« Sie hing an seinem
Arme, zuweilen mußte er sie auch tragen, wo angeschwollne Bäche den Weg
durchschnitten. Ein stilles Entzücken rieselte durch ihre Adern, sie verspürte
nichts von Feuchtigkeit und Frost.
    Nach angestrengter Wandrung öffnete sich ihren Blicken das Tal, und die
Lichter des Dorfs schimmerten ihnen entgegen. Im Kloster war alles dunkel. Sie
tasteten sich nach dem gemeinschaftlichen Familienzimmer, wo Hermann seine
Gefundne, die vor Mattigkeit kaum noch stehen konnte, sanft auf das Sofa legte.

                                Eilftes Kapitel

 
Niemand war in dem weitläuftigen Gebäude zurückgeblieben; alle suchten noch auf
verschiednen Orten und Flecken Cornelien. Hermann zündete Licht an, eilte nach
ihrem Zimmer, holte Kleider und Wäsche, ging dann in die Küche, entflammte dort
ein mächtiges Feuer, und bereitete ein stärkendes Getränk aus Wein und wärmenden
Gewürzen.
    Erst nachdem er Cornelien umgekleidet und durch eine Tasse Glühwein
erfrischt sah, dachte er an sich, und wechselte auch seinen triefenden Anzug.
Corneliens Jugend und Gesundheit überwand solche Anstrengungen leicht. Sie
versicherte Hermann, als er nach kurzer Weile in trocknen Kleidern erschien, daß
ihr vollkommen wohl sei, und bat ihn, nun auch für sich zu sorgen. Sein Antlitz,
von Mühe, Luft und Regen erhitzt, kam ihr gesundet vor, sie schlürfte
schmerzlich-froh die süße Täuschung ein.
    Er zog den Tisch mit dem Getränke vor das Sofa, und setzte sich zu ihr.
Einige Kerzen, welche sie angezündet hatte, verbreiteten durch den Raum ein
liebliches Licht. Sie mußte ihm einschenken und bemerkte, daß er ihre Hand, wenn
sie ihm die Tasse reichte, scheu und flüchtig, als solle es nur Zufall sein,
berührte.
    Draußen kam jemand zur Haustüre herein, öffnete das Zimmer, und rief:
»Gottlob, da sind Sie ja!« Es war einer der Ausgeschickten, der nach lange
fortgesetzter Mühe verzweifelt war, seinen Zweck zu erreichen.
    »Geht, guter Mann«, rief Cornelie, »versucht, die andern, welche sich um
mich bemühn, zu finden, und sagt ihnen, daß ich hier geborgen sei!«
    »Nun wird bald das Getöse entstehn«, sagte Hermann, »und ich wäre so gern
mit dir noch allein geblieben.« Sie nahm ihn bei der Hand und blickte ihn
liebevoll an. »Ich will dir wohl etwas entdecken«, fuhr er fort. »Seit ich
erfuhr, daß du bei mir bleiben wolltest, und darum so viele Drangsale von den
andern ausstehn mußtest, ist es mir, als werde ich vielleicht einmal wieder
lachen oder weinen können. Vermutlich irre ich mich darin, aber eine Veränderung
spüre ich an mir, denn es ist auch wahrhaftig keine Kleinigkeit, daß ein so
liebes schönes Mädchen es mit einem armen dummen Menschen, der zu nichts mehr
nütze ist, aushalten will. Was hast du davon?«
    Ihre Arme umschlangen seinen Nacken, er legte sich wie ein Kind an ihren
Hals. »Wenn du recht offen gegen mich wärst, mein Hermann«, flüsterte sie,
»vielleicht könnte dir geholfen werden.«
    »Das ist nicht möglich«, seufzte er, »mir steht nicht zu helfen. Kannst du
aus Sünde Tugend, aus Ekel Lieblichkeit, aus Unrat Gold und Perlen machen? Nein,
nein, ich bin ein ganz zerstörtes, um und um gekehrtes Bild, da ist auch kein
Zug mehr ohne Schrammen, Brandmale und Flecken. Toll bin ich nicht, habe meinen
Verstand und ach! ein nur zu gutes Gedächtnis. Aber wenn ich denke, das möchte
ich wohl, oder jenes, oder den würde ich liebhaben können und den hassen, so
liegt immer etwas dazwischen, worüber ich nicht hinwegkann, was mich in die
Kälte und in das Nichts absperrt. Beschreiben läßt sich der Zustand nicht,
schweigen wir davon! Mir wird schwindlicht, wenn ich da hineinblicke.«
    »Du mußt sonderbare Schicksale erlebt haben«, sagte Cornelie. - Sie
erschrak, und rief: »Mein Gott, wie konnte ich das vergessen? Draußen auf der
Wiese liegt ja ...«
    »Was liegt draußen auf der Wiese?« fragte Hermann.
    »Nichts«, versetzte sie, innehaltend, weil sie befürchtete, ihn mit der
Erzählung aufzuregen. »Aber eine Bekannte traf ich von dir heute; sie gab mir
den Ring für dich.«
    Sie reichte ihm den Ring. Hermann sah ihn an, stutzte, hielt ihn gegen das
Licht, rieb sich die Stirn, ging sinnend im Zimmer auf und nieder, und fragte
dann, wie in einem wachen Traume: »Wer, sagst du, hat dir den Ring gegeben?«
    »Ein junges, krankes Frauenzimmer. Ihre alte Begleiterin nannte sie
Flämmchen. Sie sagte, sie habe ihn einst von dir bekommen.«
    »Wie?« fragte er, in einen Abgrund von Gedanken versenkt. Er nahm ein Licht,
und ging auf sein Zimmer, den Ring immer vor sich hinhaltend, und der wirklichen
Welt, so schien es, entrückt.

                                Zwölftes Kapitel

 
Geräusch, fröhliches Rufen, Leuchten und Fackeln verkündigten das Nahen der
zurückkehrenden Hausgenossen. Cornelie trat ihnen im Flur entgegen, und wurde
von allen auf das herzlichste bewillkommt. Der Prediger schloß sie in seine
Arme, Wilhelmi nahte sich ihr schüchtern und bat sie um Vergebung. Sie gelobten
ihr, daß ihr künftiges Schicksal nur von ihr abhangen solle.
    Alle waren naß und der Erquickung bedürftig. Man versammelte sich, nachdem
die feuchten Röcke, Westen und Fußbekleidungen mit trocknen vertauscht worden
waren, im großen Zimmer, wo denn bei einer guten Mahlzeit und einem Glase Punsch
die Besorgnisse des Tages und die Mühseligkeiten des Abends vergessen wurden.
    Cornelie nahm, sobald es sich tun ließ, den Prediger beiseite, und erzählte
ihm von dem Finden der Alten und ihrer sterbenden Tochter. Dieser teilte die
Sache Wilhelmi mit, und sie entschlossen sich, am folgenden Morgen nach der
Wiese zu gehn, welche Cornelie ihnen beschrieben hatte.
    Auch von dem Ringe, und welchen Eindruck derselbe auf Hermann gemacht, war
ihnen etwas gesagt worden. Wilhelmi klopfte daher, als die übrigen sich zur Ruhe
begeben hatten, an Hermanns Zimmer, worin noch Licht zu sehen war, und wollte
öffnen, fand aber die Türe von innen verriegelt, und bekam auf sein Rufen keine
Antwort.
    Den Prediger hielten am folgenden Tage Amtsgeschäfte zurück; Wilhelmi machte
sich daher, nur von einigen Arbeitsleuten begleitet, auf den Weg nach der Wiese.
Dort hatten sie einen Anblick, welcher sie in Erstaunen setzte. Die Alte saß
noch, wie Cornelie sie ihm geschildert hatte, ohne Regung, mit aufgezognen
Knien, das Haupt im Schoße und in den umfassenden Armen; ein Bild des
versteinernden Schmerzes, und neben ihr lag der schöne, blasse Leichnam, vom
Regen und Winde tief in wilde Blumen hineingewühlt, welche ihre bunten Glocken
über dem erstarrten Antlitze wie leidtragend hin und her wiegten. Wilhelmi
erkannte die Züge des Knaben, der ihm auf dem Schlosse lieb gewesen war, wieder,
und fühlte sich ohne Faden in diesem Labyrinthe rätselhafter Begegnungen.
    Er wollte die Alte erwecken lassen, diese fiel aber bei der ersten Berührung
zusammen. Sie war nicht tot, denn ihr Atem ging, wenn auch kaum hörbar, aber in
einem bewußtlosen, schlafartigen Zustande.
    Ein rüstiger Arbeiter mußte sich mit ihr beladen und sie nach dem Kloster
tragen; den andern gab Wilhelmi die nötige Anweisung, wie der Leichnam zu
bestatten sei. Überwältigt von so vielen außerordentlichen Dingen, befahl er,
daß ganz nach den Worten der Alten hiebei verfahren werden solle, die ihm
Cornelie hinterbracht hatte. Schweigend machten die Männer eine tiefe Gruft auf
der Wiese, schweigend senkten sie den zarten Leichnam, um den nur ein feines
Musselintuch geschlagen ward, ein.
    So wurde das wilde, ausgelaßne, unglückliche Flämmchen unter Gräsern und
Blumen zur Ruhe gebracht. Zwischen ihr und der Erde bildeten keine Sargwände
eine Scheidung. Nicht unpassend erschien diese Art des Begräbnisses. Den
Elementen hatte sie im Leben näher angehört, als der menschlich-geselligen
Ordnung, den Elementen wurde sie nun im Tode zu unmittelbarer Gemeinschaft
zurückgegeben.
    Die Alte hatte man in ein bequemes Bette gelegt. Ihr Starrkrampf, Schlaf,
oder was es sonst war, dauerte fort. Der herbeigerufne Hausarzt erklärte, man
müsse die Natur walten lassen, welche die inneren Organe wohl wieder so weit
beleben könne, um an die Stelle dieses Scheintodes ein wirkliches Bewußtsein zu
setzen.
    Wilhelmi, Cornelie, der Prediger, ja selbst die kalten Geschäftsmänner
wandelten umher, halbkrank, von schwärmenden Einbildungen erfüllt. Denn auch
Hermann war für sie unsichtbar geworden. Seit jenem Abende hatte er den
Verschluß seines Zimmers noch nicht aufgehoben, nur die notwendigsten Speisen
ließ er sich einmal des Tages hineinreichen, und schob dann sogleich wieder den
Riegel vor. Wilhelmi beobachtete ihn vom Fenster eines gegenüberliegenden
Hauses, und sah, daß er unaufhörlich den Ring anstarrte, dann emsig schrieb, und
von dieser Beschäftigung nur wieder zu jener Gebärde überging.
    »Was wird aus allem diesem werden?« sagte Wilhelmi eines Tages zum Prediger,
mit dem er viel zusammen war. »Wo liegen die Knoten, durch deren Lösung ein
verworrnes Gewebe zu ordnen sein möchte?«
    »Ich bin auf alles gefaßt«, versetzte der Prediger. »Es sollte mich nicht
wundern, wenn hier in unsrer friedlichen Gegend plötzlich ein Vulkan den
feurigen Schlund auftäte, oder ein Erdbeben unsre Häuser in ihren Grundfesten
erschütterte, so wilde Begebenheiten haben einander gedrängt und überstürzt.«
    »Große Besitzungen ohne Herrn, ein guter, zu allen Freuden des Daseins
berechtigter Mensch in Nacht und Kindheit des Geistes gestürzt!« rief Wilhelmi.
»Verborgne Schuld abgelaufner Zeiten grausam an das Tageslicht gerissen, und
keine Sonne der Hoffnung aufgehend über den Gräbern des Herzogs, des Oheims, der
Tante, Ferdinands, Flämmchens! Wir sehen gleichsam in einer Gruppe und
abgekürzten Figur um uns her das ganze trostlose Chaos der Gegenwart.«
    
    »Wäre in unsrer Brust nicht der Glaube an ein Gleichgewicht der Dinge
unvertilglich, so müßte uns das Leben wie ein gewisses Spiel vorkommen, welches
die Schulknaben zu treiben pflegen«, erwiderte der Prediger. »Sie schreiben auf
die erste Seite ihrer Grammatik: Wer meinen Namen wissen will, schlage Pagina da
und da auf. Dort wird wieder nach einer andern Seite hinverwiesen, und so
weiter. Endlich, wenn der Suchende sich nach und nach durch das ganze Buch vor
und zurück hindurchgearbeitet hat, bleibt der Name mit einem albernen Scherze
aus.«

                              Dreizehntes Kapitel

 
Beide Männer machten häufige Spaziergänge in der Gegend, um die trüben Gedanken,
von denen jeder bedrängt war, zu verscheuchen. Wilhelmi hätte wohl reisen können
und sollen, denn seine Frau ermahnte ihn in rasch einander folgenden Briefen zur
Heimkehr, aber das anhängliche Gemüt des sonderbaren Manns litt nicht, daß er
gerade jetzt das Kloster verließ. Er wollte wenigstens warten, bis Hermann aus
seiner selbstgewählten Einsamkeit hervorginge, und dann, wenn der Unglückliche
derselbe geblieben war, mit weinenden Augen von dem verlornen Freunde scheiden.
    Auf diesen Gängen kamen sie auch einmal in die Nähe des Hünenborns, und der
Prediger, welcher seinem Begleiter von dem dort befindlichen Naturspiele erzählt
hatte, mußte sich dazu verstehn, ihm auf die Höhe zu folgen. Wilhelmi nahm
vorsichtig den Stein von der kleinen Kindesgruft, schüttelte aber, da er
hineingeblickt hatte, unmutig das Haupt, denn er sah nur ein gewöhnliches
Skelett und einige unscheinbare Tropfsteingebilde umher. »Ich bin durch Ihre
Erzählung so neugierig gemacht worden«, rief er, »und nun werde ich nichts
gewahr, was nur von fern dem mir so sehr gerühmten Wunder ähnlich sieht.«
    »Die Feuchtigkeit wird vertrocknet sein, deren Tropfen in allen Farben des
Regenbogens geglänzt haben mögen, wenn die Sonne ihre Strahlen in die Höhlung
warf«, antwortete der Prediger. »Über uns spannt sich heute ein trüber Himmel
aus, der nichts beleuchten kann. Tag und Stunde machen viel, und eigentlich ist
dieses um so mehr ein Wunder zu nennen, wenn die Schönheit nur einmal und nur
einem sichtbar wird.«
    Wilhelmi deckte verdrießlich den Stein über, und war auf dem Rückwege
ziemlich schweigsam, so daß der Prediger, der kein stummes Zusammensein ertragen
mochte, mehr redete, als gewöhnlich. »Erinnre ich mich des Entzückens meines
verewigten, keinesweges zur Schwärmerei geneigten Freundes, so werde ich mir
mancher Gedanken noch bewußter, die mich auch sonst wohl bei dem Hinblicke auf
die sogenannte leblose Natur verfolgt haben. Sie stellt gleichsam in sich ein
zweites Evangelium auf, welches neben dem geoffenbarten freundlich hergeht, und
sich von diesem nur dadurch unterscheidet, daß in ihm alles sichtbar und
äußerlich wird, während in jenem die Entfaltung des göttlichen Lebens, soll sie
nicht auf kindische Täuschung oder katholisierende Bilderei hinauslaufen, nur
innerlich und unsichtbar geschieht. Auf solche Weise mag die Natur uns die wahre
Ergänzung der Offenbarung darbieten sollen; mir wenigstens hat sie in dieser Art
oft Trost für mein Bedürfnis gegeben. In dem Schauspiele, welches der Oheim mir
schilderte, sprach sie gleichsam das Geheimnis der Erlösung aus. Wie diese nicht
dem Gerechten, sondern dem Gnadenbedürftigen zuteil wird, so hatte sie jenes,
aller Wahrscheinlichkeit nach in großer Sünde empfangne Kind erwählt, um es mit
himmlischer Pracht im Tode zu verklären.«
    »Das sind Meinungen, welche das Konsistorium doch ja nicht hören darf«,
sagte Wilhelmi.
    »Die Zeit der Konsistorien ist wohl auch vorbei«, versetzte der Prediger.
»Ich glaube, daß die Herrn, wenn sie versammelt sind, das Gefühl der Auguren
haben, und sich große Mühe geben müssen, einander mit ernsthaften Gesichtern
gegenüberzusitzen.«
    Man hatte unter diesen Gesprächen das Kloster erreicht, und der Prediger
trennte sich an der Pforte von Wilhelmi. Dieser ging, über die Reden des
Geistlichen nachdenkend, in sein Zimmer, wo eine Überraschung auf ihn wartete,
die ihn für das vermißte Wunder reichlich entschädigte. Am Fenster stand Hermann
mit frischen, gesunden Wangen, hellen Augen und rief dem Eintretenden entgegen:
»Wo bleibst du so lange? Ich habe dich viel zu fragen, du sollst mir auf vieles
Antwort geben.«
    Zweifelnd, zwischen Furcht und Freude, nahte sich ihm Wilhelmi, und
betrachtete prüfend den Verwandelten. »Was ist mit dir vorgegangen? Du siehst
anders aus, als ehedem«, sagte er endlich.
    »Ich glaube, es wird noch alles gut«, erwiderte Hermann mit dem alten
zuversichtlichen Tone seiner Jugend. »Lies, was ich in diesen Tagen aufschreiben
mußte, um mir meine Geschichte deutlich zu machen.«
    Er reichte ihm die Blätter, an welchen ihn Wilhelmi im verschloßnen Zimmer
so emsig hatte schreiben sehn. Sie enthielten die Erzählung jener
abenteuerlichen Nacht auf Flämmchens Landhause, deren Rest er mit Johannen
zugebracht zu haben meinte.
    Wilhelmi wechselte die Farbe bei der Lesung. »Schauderst du schon jetzt?«
sagte Hermann. »Lies erst diese Papiere. Ich habe mir den Rock von der
Predigersfrau wiedergeben lassen, und die Brieftasche aus dem Futter genommen.
Hier ist der Schlüssel dazu.«
    Jener öffnete, und durchlief die Papiere, welche das Portefeuille enthielt.
»Barmherziger Gott!« rief er, und ließ einen der Briefe vor Schrecken fallen,
»und dieses Bewußtsein hast du mit dir umherschleppen müssen, o du Armer, du
Ärmster!«
    »Ja«, versetzte Hermann. »Nun begreifst du wohl, daß einem dabei übler
zumute werden kann, als ihr übrigen Menschen euch vorzustellen vermögt. Aber den
Ring, den mir die Wilde, in deren Schoße ich schwelgte, geraubt, sendet mir
nicht Johanna, sondern das Flämmchen durch Cornelien, welche die Wahrheit ist
und ein herabgestiegner Engel des Lichts. Es haben also, wie ich vermute, die
Mächte des Himmels nicht zulassen wollen, daß greuliche Fabeln des Altertums auf
meinem jüngsten Haupte wirklich werden sollten.«
    Jemand kam und sagte: »Die Alte ist erwacht, nimmt Speise und Trank, wollen
Sie nicht mit ihr reden?«
    »Komm!« rief Wilhelmi begeistert. »Aus diesem verruchten Munde wird uns, die
Ahnung sagt es mir, die volle Klarheit quellen.«
    Er nahm ihn mit zu dem Gemache, worin die Alte lag, doch mußte Hermann auf
dem Gange vor der Türe bleiben, welche halb offengelassen wurde.
    »Ach!« rief die Alte und richtete sich von ihrem Lager empor, »sind Sie der
Hausherr, so tun Sie mir nichts zuleide, das Flämmchen ist, wie ich höre,
gestorben, damit ist mein Leben eigentlich auch hinweggetan, ich bilde mir nicht
mehr ein, mit dem Teufel Bekanntschaft gehabt zu haben, oder vom Grabe etwas
Besondres zu wissen, bin nur noch ein altes, müdes Bettelweib. Bringen Sie mich
in einem Spitale oder sonstwo unter, und lassen Sie mir notdürftige Kost
reichen, ich bin dann schon zufrieden und werde nie mehr Böses tun.«
    »Alles soll dir vergeben sein, und wir werden für dich sorgen, wie du
wünschest«, sagte Wilhelmi, »wenn du mir auf meine Fragen die Wahrheit
bekennst.«
    »Was Sie wollen!« rief die Alte und legte bekräftigend ihre Hand auf die
Brust.
    »Nun denn, was ist in der Nacht, worin der Ball bei Flämmchen war,
vorgefallen?«
    »O Elend! Elend! Muß ich darüber beichten? - Und gerade die Niederkunft war
es, welche mein zartes, heftiges Kind so angriff, daß sie seitdem den Keim des
Todes in sich trug. Freilich taten die Not und der Mangel, in dem wir umherziehn
mußten, als uns die hartherzigen Verwandten aus dem Hause gestoßen hatten, auch
das ihrige. Wir besaßen zuletzt nur noch die Fetzen, welche unsre Blöße
verhüllten, alles andre mußten wir auf unsern Wandrungen losschlagen, um den
Bissen für unsern Mund zu haben. Aber den eigentlichen Stoß hatte ihr leichter,
feiner Leib doch nur von der Geburt empfangen, und ich war die Anstifterin von
allem und habe mein Kind schlachten helfen!«
    Sie krümmte sich, von der furchtbarsten Pein gefaßt, konvulsivisch auf dem
Lager. Wilhelmi ließ diesen Anstoß vorübergehn, und redete ihr dann zu, sich
durch ein offnes Geständnis zu erleichtern.
    »Ja so, von der Nacht wollen Sie wissen. Nun, ich bin in Ihrer Hand. Der
Herr war in die fremde vornehme Dame verliebt, und das Flämmchen in den Herrn.
Sie lachte, schäkerte und tanzte, aber ich wußte wohl, daß es nur ihr blutendes
Herz war, welches in diesen Scherzen abstarb. Ich war ergrimmt auf den Herrn,
und ein Kind brauchten wir, um die Erbschaft uns zu erhalten, die, wehe mir
Unglückseligen! doch nachmals verlorenging, da das Flämmchen zu spät guter
Hoffnung ward. In jener Nacht ging alles über- und untereinander. Der Ball und
der Wein, den ich genossen, und meine eignen Einbildungen hatten mich ganz
verrückt gemacht, so daß ich einen Plan ausbrütete, verwunderlich wie die Nacht.
Der Zufall half denn auch. Die fremde Dame wollte der Ruhe genießen und bat um
ein andres Zimmer, was entfernter vom Tanzsale läge, worin die Musik noch immer
fortlärmte. Als das besorgt und sie umquartiert war, kam mir der alberne Kurator
in den Weg, und in der Frechheit meines Hohns band ich ihm auf, die Dame
verlange noch nach dem Herrn. Diese Botschaft hat er auch treulich ausgerichtet.
Unterdessen wartete das Flämmchen, welches ganz in meinen Stricken und Fesseln
gebunden war, zitternd vor Angst, Scham und Sehnsucht schon an der Stelle der
Dame. Er kam zum Flämmchen, nicht zu der Dame; Rausch und Lust haben die Sache
vollendet und ihn die Verwechselung nicht merken lassen.«
    Ein tiefer Atemzug, ein Ruf der Wonne ließ sich draußen vernehmen. Wilhelmi
eilte vor die Türe und fand seinen Freund auf den Knien liegen, die Arme betend
emporgehoben, die von den seligsten Tränen überströmenden Augen gen Himmel
gerichtet. Bewegt von der freudigsten Rührung beugte sich der alte Getreue
nieder, und drückte schweigend einen Kuß auf Hermanns Stirn. Dann riß er ihn
stürmisch an sein Herz, und die Zähren der Freunde mischten sich.
    »Wo ist Cornelie, daß ich vor ihr niedersinke, sie im Staube verehre und
anbete?« fragte Hermann leise. Wilhelmi führte ihn zu ihr.
    Als sie die beiden eintreten sah, in deren Gesichtern der Himmel spielte,
trat sie, erschreckt von der Ahnung eines überschwenglichen Glücks, einen
Schritt zurück. Hermann fiel vor ihr nieder, umfaßte ihre Füße und küßte sie
inbrünstig.
    »Was soll das!« rief sie erstaunt. »Er ist hergestellt!« jauchzte Wilhelmi.
    »Gott! Gott!« jubelte Cornelie mit brechender Stimme.
    »Hergestellt!« wiederholte Wilhelmi. »Durch dich, du heiliges Kind. Aus den
Händen der Unschuld hat er die Entlastung seiner Seele empfangen.«
    »Durch mich? Ich weiß ja von nichts«, sagte Cornelie, und ihre Hand
streichelte wie trunken das Haar des Geliebten.
    »Nein, du weißt von nichts, mußt auch von nichts wissen«, erwiderte
Wilhelmi. »Die ewige Gnade erwählte das reine Gefäß, und dieses vollbrachte in
Einfalt und Liebe das Werk der Entsühnung.«
 
Und nun erst hält sich der Herausgeber befugt, die Papiere der Brieftasche
einzuschalten. Aus ihnen wird erhellen, welche Last auf der Brust unsres
Freundes drückte, aus welchen Nächten er zum Lichte wieder emporgeführt wurde.

                              Vierzehntes Kapitel

 

                             Inhalt der Brieftasche

                     I. Graf Heinrich an Hermann, den Vater

                                                     Hamburg, den 10. April 1795
 
Hermann, noch klingt und zittert unser Abschied in allen Fibern meiner Seele
nach! Als ich die Räder Deines Wagens rollen hörte, barg ich mein feuchtes
Antlitz im Tuche, warf mich über den Tisch, und fraß meinen Schmerz hinunter. -
Nun bist Du fort, ich suche Dich überall, und umarme nur ein ödes Luftbild. Du
fehlst mir überall; »das würde ich ihm sagen, diese Empfindung in seinen Busen
ausschütten!« spreche ich hundertmal des Tages vor mich hin, ach, Du weißt es
nicht, Du Kalter, welches Gefühl für Dich in diesen Adern siedet! Nur die
Freundschaft konnte mein Herz ganz ausfüllen, ich zweifle, ob es die Liebe je
wird vermögend sein. Ach, daß Du mir fehlst!
    Hamburg und Bremen, und Bremen und Hamburg! wirst Du sagen. Fünfzehn Meilen,
ist das eine Entfernung? Wie bald können wir wieder zueinander kommen! Und
dennoch, wie fern liegt die Aussicht dazu! Dieses Wiedersehn nach unsern
glücklichen akademischen Jahren war das letzte Auflodern der Jugend, Dich werden
Deine Verhältnisse, in denen Du schon so ziemlich eingesponnen bist, nach und
nach immer mehr wie mit eisernen Zangen fassen, und ich muß ja nun auch wohl zu
Hause hocken, wenn ich meinen Vater nicht ganz aufbringen, und ihn dazu treiben
will, daß er mich auf den Pflichtteil setzt.
    Hier bleibe ich noch ein paar Wochen, um dem Meere nahe zu sein, welches mit
wunderbarer Gewalt in mir Windstille und Sturmwogen schafft, und dieses
eigensinnige, kranke Herz zum Genusse seiner selbst mächtig aufwühlt. Freilich,
unter den Krämern wird mir nicht wohl. Gestern wollte mich einer auf ein Schiff
mitnehmen, um mir eine Vorlesung über Befrachtung, Segel- und Steuermannskunde
zu halten. Ach«, versetzte ich, »lassen Sie das; mir wäre nötiger zu wissen, wie
wir unsern Lebensnachen an Klippen und Untiefen vorbeibringen, welche Winde ihn
weiterführen, vor welchen Strömungen wir ihn zu hüten haben!«
    Hermann, unser Schwur, unser heiliger Schwur! Daß sich keiner dem andern in
der höchsten Not seiner Seele versagen soll, und gälte es das Opfer des eignen
Lebens und Glücks. Wir haben es uns gelobt, als wir das Blut unsrer Adern
zusammen in die silberne Schale rinnen ließen, und die Flut dann mischten zu dem
Weine, den wir genossen, als Kelch eines weltlichen Abendmahls. So schließen die
Wilden ihre Todesbrüderschaften, und wir haben's ihnen nachgemacht, und wollen
immerhin gar gern außerhalb der sogenannten Kultur mit unsern Gefühlen stehn.
Wie dürste ich, meinen Eid durch eine Tat für Dich auszulösen!
    Ich habe Klopstock besucht, der sich ganz verjüngte, als ich ihm von unsrer
Freundschaft erzählte. So meinte er, habe er nur seinen Schmidt, seinen Ebert,
seinen Giseke geliebt, und sei diese Liebe, wie er geglaubt, aus der Welt
verschwunden gewesen. Er sprach viel von seiner Jugend, von Halberstadt und
Gleim, von Fanny und Meta, und sagte, er könne sich in die jetzige Welt nicht
mehr recht finden. Die jungen Meister wähnten, die Kunst treiben zu können,
während sie, die Alten, von der Kunst getrieben worden wären. Ich bat um seinen
Segen, den er mir auch als Hoherpriester in Thuiskons Heiligtume
feierlich-gerührt erteilte. Dieser schönen Stunde Anteil fliege Dir, mein
Geliebter, auf den Schwingen Idunens zu! Sei mein, wie ich bin
                                                                  Dein ewiger H.

                           II. Derselbe an Denselben

 
                                                     Hamburg, den 15. April 1795
 
Hermann, ich reise. Der Frühling will vor den Seestürmen, die von Cuxhaven
herüberwehn, nicht zum Durchbruch kommen, ich gehe also, ihn an seiner Wiege, im
Süden aufzusuchen. In Schwaben oder in der Pfalz will ich mich unter Mandelbäume
und Kastanien lagern, alte Burgen erklimmen und mich in schönere Zeiten träumen.
Und wenn ich erwache und sehe, daß das Geschlecht der Edleren von der Erde
verschwunden ist, so soll mir die jüngste Blüte die ganze Weltgeschichte
ersetzen. Zudem sei Dir vertraut, daß ich von hier fort muß. »Kein Mensch muß
müssen«, sagt Lessing, aber ich muß doch fort. Die schöne Frau, mit der Du mich
oft zusammen sahst, bezeigte sich gefälliger gegen mich, als ich anfangs selbst
erwarten durfte, das hat nun Folgen gehabt, und so weiter. Die Tränen des armen
Weibes fallen wie glühende Tropfen auf meine Seele, aber kann ich ihr helfen?
Was geschehen konnte, ist geschehen, und so muß denn dieses Kapitel meiner
Lebensgeschichte vorderhand abgeschlossen sein.
    Ich sehe Dich saure Mienen machen, und höre Dich über Freigeisterei
schelten, alter treuer Moralist. Höre mein Credo in betreff der Weiber. Sie sind
so einseitig und eng, daß es eine Umkehrung aller Gesetze der Natur wäre, den
Mann zum Sklaven einer einzigen Neigung machen zu wollen. Vielmehr hat sie, die
ewigwahre, hier schon das richtige Verhältnis angedeutet, indem sie dem Weibe
die Frucht gab, die ihr verbleibt, während der Mann von allen glücklichen
Stunden nur ein bald erblassendes Andenken sich erhält. Bequemen wir uns, die
wir Erde und Himmel mit unsrem Geiste umfassen, eine Zeitlang zu den Füßen einer
Frau zu girren, so dächte ich, daß ihr das genügen könnte, und mehr begehren,
heißt das Unmögliche verlangen.
    Daß ich verheiratet bin, daß ein Junge von mir bereits das Abc lernt, was
ist's nun weiter? Mein Vater wollte es gern, daß ich, fast noch Student,
unterducken sollte, weil er davon, was weiß ich? welche Mirakel der Besserung
erwartete, und mir war es angenehm, daß ich, der ich in so vielem ihm hatte
entgegen sein müssen, in diesem Punkte ihm einen Gefallen tun konnte. Hierauf
traten wir vor den Altar, das kalte Fräulein Celeste sagte Ja, der warme Graf
Heinrich sagte Ja, ein bezahlter Pfaffe sagte Amen, und ich war ein Ehemann
worden. Wir haben einen Sohn gezeugt, pflichtmäßig, wie die Herrnhuter, und es
müßte ganz verkehrt zugehn, wenn der Bube nicht ein Ausbund von Tugend und
Ordnungsliebe wird, da bei seiner Erschaffung alles im regelrechtesten Gange
verblieben ist.
    Und damit sollte das Leben eines Menschen beschlossen sein? - Verdammt
sollte er sein, den Feuerstrom seines Innern in rostigen Formen erstarren zu
lassen? Du wirst mich davon nicht überreden. Du nicht, keiner wird es. Du denkst
es auch nicht.
    Um eines bitte ich Dich. Halte mich in dieser Materie für keinen Don Juan,
der tierisch umherwütet. Immer ist mein Herz bei der Sache, nie wende ich
Verführerkünste an, die ich hasse, wie den Abgrund der Hölle. Wir sind schwach,
das ist das ganze Geheimnis. Das Himmelsfünkchen: Seele ist in einem Ballen
Fleisch und Blut verpackt, haben wir das zu verantworten? Der Gott, welcher uns
so hinfällig schuf, wird mit unsrer Hinfälligkeit Mitleid haben, wird von
tönernen Gefäßen nicht die Härte des Marmors erwarten.
    Auch die Lolo habe ich wahrhaft geliebt, und der unglückliche Ausgang wird
eine Narbe in mir zurücklassen, die gewiß so bald noch nicht verharscht.
    Bleibe Du mir nur, der Du mir bist, dann steht alles gut.

                           III. Derselbe an Denselben

 
                                                     Heidelberg, den 1. Mai 1795
 
O Hermann, wie grünt und blüht es hier! Diese Pracht ist nicht zu beschreiben,
man muß in ihr mit allen Sinnen wühlen. Ich wohne dicht unter dem Schlosse. Nur
wenige Schritte, und ich bin mitten unter dem Schnee der Mandelbäume, Kastanien
und Apfelstämme. Siehst Du, wieviel besser die Erde auch hierin ist, als der
Himmel! Er sendet ihr kalte Flocken zu, und sie wirft ihm von ihrer Brust die
warmen duftenden entgegen. Obgleich kein Liebhaber von Werther, da ich aller
Sentimentalität abhold bin, und glaube, daß das Vaterland Männer nötig habe,
nicht solche schwärmende Siechlinge, so kann ich doch hier nur seine Worte
nachsprechen: »Man möchte zum Maikäfer werden, um in dem Meere von Wohlgerüchen
herumschweben, und alle seine Nahrung darin finden zu können.«
    Deinem Briefe läßt sich leider anmerken, daß Du in der freien Reichsstadt
Bremen stark eingepfercht bist. Was soll nur das Geschwätz von Graf und Bürger,
und daß die Verhältnisse doch einmal zerstörend zwischen uns treten würden? Wenn
das geschieht, wenn in mir je eine Empfindung von den sogenannten Schranken des
Standes Dir gegenüber entsteht, so möge mich der Donner des Allmächtigen im
nämlichen Augenblicke vertilgen! Herzbruder, wir haben einer des andern Blut
getrunken, unsre Seelen sind nicht mehr zwei, es sind Saiten derselben Harfe,
auf welcher die Akkorde des hohen Liedes von ewiger Freundschaft dröhnen.
    Säßest Du nur hier bei mir unter den Mandeln, und der Baum bewürfe uns beide
mit Blüten, da würden Dir schon die Grillen vergehn. Von Klopstock habe ich ein
paar Zeilen, die mich ganz glücklich machen. Da sie Dich mit angehen, so sende
ich sie Dir, und Du magst sie behalten, so schwer es mir fällt, mich von diesen
teuren Schriftzügen zu trennen. Aber was teilte ich nicht gern mit Dir!
    Zwei Worte Dir ins Ohr, aber sprich davon nicht weiter: Ich liebe! - Du
lachst und rufst: Nichts Neues! - Sachte, Kind, Kind, das ist etwas ganz andres.
Lange behilft sich der Laie mit den äußern Bildern des Altarschreins und meint,
die Schönheit an ihnen zu besitzen, und nun werden die Flügel aufgetan, und da
sieht er erst, welche Herrlichkeit sich auf Erden begeben kann.
    Worte sind Worte, und Phrasen geben kein Gefühl von den Dingen. Also nichts
dergleichen. Nur so viel sei Dir gesagt, daß hier ein Markstein meines Lebens
gesetzt ist, und daß Dein Freund viel anders werden wird. Sah doch Petrus auch
ein Tuch voll reiner und unreiner Tiere, und war eines so gut, als das andre. In
dem Tuche sind wir nun auch aufbehalten, von einem Engel berührt und geheiligt.
    O pfui, das ist Gewäsche, nichtssagendes Gewäsche! Kurz und trocken also
referiere ich Dir, daß ich hier in einem Weinhügelwinkel am Neckar, hart an der
Grenze von Schwaben sitze, und einem Mägdlein helfe Blumen pflanzen und junge
Schoten lesen. Gott gebe der Seligkeit Bestand, lasse mich die übrige Welt
vergessen und von ihr vergessen sein!
    Sie ist die Tochter eines Landpredigers, der mich unter seinen Obstbäumen
empfing, wie ein Patriarch des alten Bundes. Ich entdeckte das Kleinod auf einer
meiner Streifereien den Fluß hinaufwärts. Auf ihren Wangen blüht die Unschuld,
und süße Unschuld blüht ihr im Herzen, und um sie weht guter Friede und aller
holdseligen Dinge die Fülle. Nun habe ich doch einmal einen Busen, der ganz
erfüllt ist von mir, und nichts fassen und halten will außer mir.
    Den ersten Mai habe ich diesen Brief begonnen, nun so erhalte ich Deinen vom
zehnten Juli, der mich über mein Schweigen ausschilt, und da sehe ich mit
Erschrecken nach, und finde meine paar Sätze, die ich diese Monate her auf das
Papier gestrudelt, noch unabgesendet vor. So mögen sie Dir denn zukommen, als
ein Beweis, daß es Deinem Freunde wohlgeht, denn, wenn man nicht schreibt, und
nichts zu schreiben hat, so ist man glücklich.
    Denke Dir eine Knospe, frisch und herb aus dem Grün der umhüllenden Blätter
brechend, und die ganze Pracht der Blüte im jungen Rot andeutend, und Du hast
das Bild von Babetten, weißt, wodurch sie mich so unwiderstehlich fesselt. Fern
von städtischer Weichlichkeit ist sie aufgewachsen, kräftig unter den Nußbäumen
und Weinranken. Ach, wie wohl tut es, nach so manchem Mischgebräu, was wir haben
verschlucken müssen, unsern Gaumen einmal an dem kühlen, klaren Trunke der
Quelle laben zu dürfen!
    Ich lebe hier unter dem Namen eines Herrn von Müller, der Alte sieht unserm
Umgange nach, ich bin mit ihr vom Morgen bis zum Abend, und der Tag ist um, ehe
wir uns dessen versehen haben.
    Deinen Namen muß sie mir hundertmal des Tages nennen, ich empfange ihn von
ihren Lippen wie ein heiliges Geschenk des Himmels. Unser ganzes Verhältnis habe
ich ihr erzählt, sie liebt Dich, ohne Dich gesehen zu haben, und wenn sie mich
küßt, so spricht sie: »Dieser da ist für Dich, und der für Deinen Freund, da Ihr
ein Herz und eine Seele seid, so darfst Du nicht eifersüchtig werden.« - Neulich
sagte sie mir mit ihrer himmlischen Naivetät: »Du bist ein Edelmann und wirst
mich armes Schwabenmädel nur verführen; wenn das ist, so möchte ich Deinen
Freund am liebsten heiraten, bitte, rede mir beizeiten das Wort bei ihm!«

                           IV. Derselbe an Denselben

 
                                                         * den 4. September 1795
 
Was daraus werden soll? fragst Du, und hast den Arsenal der Pflichtenlehre
geplündert, mich hier in meinem Versteck mit allerhand Tugendermahnungen zu
beschießen. Freund, wenn ich in ihren Armen ruhe, möchte ich die ganze Welt
beglücken, ich bin so froh, wie Jupiter, wenn er von Liebe geschmeichelt. Regen
und Sonnenschein den harrenden Geschlechtern der Menschen sendet. Ich könnte
dann alles tun, opfern, hingeben, ein weinendes Auge zu trocknen, einer guten
Seele eine freudige Minute zu schaffen. Ist das nun Laster?
    Sind wir nicht schon unglücklich genug durch unsre Verhältnisse, ist dem
wundgedrückten Sklaven auch das versagt, auf eine kurze Stunde die Kette zu
lockern, die sein Fleisch schmerzlich preßt?
    Hat mich mein Geschick gefragt, ob ich dieses reizende Mädchen lieben wolle?
Sind wir dafür verantwortlich, was ein geheimnisvoller Zug in uns ohne unser
Zutun schafft? Da ich ihre Augen sah, mußte ich in sie mit den Pfeilen meiner
Blicke eindringen, da ihre Lippen mir winkten, wie konnten die meinigen
widerstehen? Da an ihrem Busen die süßeste Ruhestätte mir bereitet ward, hätte
ich ein Tier sein müssen, mich nicht dort zu betten.
    Ich wälze abenteuerliche Plane um. Meine Frau macht sich nichts aus mir,
mein Vater hat mich nie geliebt, was bin ich ihnen also? Mein Dasein ist ihnen
völlig unnütz, und ich bedarf wieder der Flittern des Standes nicht. Wenn ich
mich mit der, die meine Seele liebt, verberge, weit, weit hinter großen Strömen
und undurchdringlichen Wildnissen, und löschte aus im Angedenken der Menschen,
außer in Deinem, in dem unterzugehen, für mich der moralische Tod wäre, härter
als der physische.

                            V. Derselbe an Denselben

 
                                                         * den 8. September 1795
 
Daß mich meine Narrheit zwingt, alles Dir zu vertraun, obgleich ich weiß, daß Du
schmälst; aber ich besitze und genieße etwas nur, wenn ich es mit Dir teile. Ich
merke es Deinen Briefen an, besonders dem letzten, daß Du mit mir zürnest, Du
sprichst keine Vorwürfe mehr aus, aber alle Zeilen sind ein Vorwurf. Da wäre es
nun an der Zeit, sich auch zurückzuziehn, bis der böse Freund dem andern seine
Wonne mit gutem Herzen gönnte. Aber ich kann das nicht, zu meinem Glück oder
Unglück ist mir die überströmende Seele gegeben, die nur in schrankenlosem
Vertrauen, in unendlicher Hingebung sich befriedigt fühlt.
    Ich lebe jetzt mit Babetten auf diesem alten Bergschlosse, tief im wildesten
Gebirg. Der Vater, nachdem er unsre Liebe lange toleriert, wollte auf einmal den
Strengen spielen, untersagte mir das Haus, sperrte mein Mädchen ein. Gegen Zwang
hat sich seit Adams Zeit noch immer die freie Liebe empört; in einer Nacht,
welcher Venus den funkelndsten Schein spendete, folgte mir die Getreue, die
Holdselige.
    Nun führen wir, von Waldkronen umrauscht, zwischen Trümmern und Klippen
hausend, ein Leben wie die Ritter und ihre Trauten in den alten Märchen. Es ist,
außer einem alten Pachter mit seiner tauben Magd und einem halb blödsinnigen
Knechte keine Menschenseele in diesem Steinklumpen, auch wohnen auf eine Stunde
Weges hin keine Leute. Diese Einsamkeit hat etwas Großes, wundersam Süßes. Wenn
die Sonne den Wald in einen grüngoldnen Zauberpalast verwandelt, oder der Sturm,
wie der Atem des Geistes, durch die Zweige der Buchen geht, und ich mein Mädchen
in den Arm fasse, da dünkt's uns oft, wir seien dieser Zeit entrückt, und lebten
in den Tagen der Fabel.
    Die Liebe lebt ihre eigne Geschichte, und braucht der Außendinge nicht.
Babette besorgt die Küche, ich spalte ihr das Holz, oder suche mit der
Jagdflinte ihr einen Braten zu erlegen, und wenn ein Gericht wohl geraten ist,
oder mein Weidwerk gute Beute gab, so sind das große Ereignisse, an welchen wir
lange nachzuzehren haben.
    Sie hat mir eines nicht versagen dürfen, was ich Dir zitternd, leise und
scheu, wie ein Kind, das vor der Mutter sich fürchtet, vertraue. Wenn Dunkel
sich über Berge und Täler goß, und auch die Abendlampe erlosch, dann ruhe ich
selig und froh an ihrer Seite. Wehe Dir, wenn Du etwas Übles davon denkst! Nein,
heilig und unsträflich teilen wir das liebliche Lager, und tiefe Ehrfurcht vor
der Unschuld liegt zwischen uns, wie ein geschliffnes Schwert. Es war nur so
eine Laune und Grille von mir; zu proben, ob man nicht lieben kann, wie die
Engel sich lieben. Und siehe da, die Probe ist gelungen. Ach, wie süß sie
zitterte, da ich zum ersten Male von meiner erstürmten Befugnis Gebrauch machte,
und wie ruhig sie nun mir am Busen entschläft!

                           VI. Derselbe an Denselben

 
                                                          * den 20. Oktober 1795
 
Lieber, man ist oft nicht in der Stimmung, andern zu antworten. Nimm es mir also
nicht übel, wenn ich auf Deine Fragen nichts erwidre, als die Bitte, mir mit
guter Art meinen Taufschein zu verschaffen, dessen ich zur Ausführung eines
notwendigen Vorhabens bedarf.
    Ich habe Babetten meinen Stand und Namen entdecken müssen, Du kannst mir
also das Verlangte nur unter meiner wahren Adresse hieher senden.
    Der alte Kaplan ist mir ergeben, er wird reinen Mund halten, wenn Du den
Schein unter dem Siegel der Verschwiegenheit von ihm forderst. Ich mag nicht an
ihn schreiben, denn aus allerhand Anzeigen schließe ich, daß mein Vater und
meine Frau mir auf der Spur sind, und ein Brief von mir könnte leicht durch eine
schadenfrohe Zufälligkeit ihnen bekannt werden.

                            VII. Babette an Hermann

 
                                                          * den 24. Oktober 1795
 
Ein unglückliches Mädchen, elender als Worte es zu nennen vermögen, beschwört
Sie bei der Pflicht der Wahrheit, und Sie erinnernd an die letzte Stunde, welche
alles uns vorhält, Gutes und Schlimmes, ihr zu sagen, ob ein Edelmann, namens
von Müller, der auch Graf * heißen soll, bereits vermählt, und Vater eines Sohns
sei?

                         VIII. Graf Heinrich an Hermann

 
                                                          * den 6. November 1795
 
Es bedarf keiner Antwort auf die Zeilen Babettens, welche Du mir überschicktest.
Sie weiß alles, und wir mögen uns nur die Haare ausraufen, mit den Nägeln unser
Antlitz zerfleischen, und dem Kitzel unsres Vaters, der warmen Stunde unsrer
Mutter fluchen, welche ein Tier mehr: Mensch genannt, in die Marterkammer,
Leben, trieben.
    November sollte das ganze Jahr hindurch sein, so schwarz, stürmisch und
regnerisch, wie dieser! Der Mai ist eine Lüge, und jeder Sonnenblick ist eine!
Da sitzen wir nun; Babette in ihrer Stube, die sie vor mir verschlossen hält,
und ich in meiner, und der Vater geht unter dem Burgwalle auf und nieder, und
zerstampft das Gras mit seinem Stocke. Unsinn der Welt, Chaos, weites, wüstes
Narrenhaus! Die Natur erbaut auf Gefühlen den ganzen großen Tempel des Seins,
und wenn wir ihnen folgen, lohnt sie uns mit Verzweiflung ab.
    Ich will versuchen, Dir zu erzählen, wenn meine von Weinen geschwollnen
Augen, meine zitternden Finger mir erlauben, den Brief zu Ende zu bringen.
    Der Zustand Babettens war unzweideutig geworden, ich entschloß mich, in
ferne Länder mit ihr zu fliehn, dort mich mit ihr zu verbinden, und für meine
deutschen Verhältnisse fortan tot zu sein. Was an diesem Vorsatze unerlaubt war,
erschien mir leicht und verzeihlich gegen die Sünde, das Mädchen meines Herzens
dem Jammer preiszugeben.
    Ich sprach mit ihr davon, arglos willigte sie in alles, schöpfte auch keinen
Verdacht, als ich ihr meinen Grafenstand entdeckte, ließ meine Vorwände gelten.
Den Taufschein erbat ich mir von Dir, damit kein Priester der Trauung
Hindernisse in den Weg legen könnte.
    Da muß mein böser Stern unsern Freund Miller in die Nähe des Neckars führen.
Du weißt, wie er mich mit seiner Freundschaft verfolgte, wie mir seine
übertriebne Empfindsamkeit zuwider war. Er hört durch Zufall von mir, und beim
wildesten Wetter steht er auf einmal in meiner Burgzelle vor mir. Ich empfange
ihn kalt, verlegen, er macht mir Vorwürfe, aber bleibt, ich rede von einer
Reise, die ich sogleich in einem Geschäfte anstellen müsse, er erbietet sich,
mich einige Meilen zu begleiten.
    Ehe ich noch einen Entschluß fassen, ein unglückliches Zusammentreffen
verhindern kann, hat er Babetten gesehen, gesprochen, und mich in ihrer
Gegenwart nach meiner Frau, meinem Kinde befragt.
    Wenn auch alle Güter, alle Zauber des Lebens sich vereinigten, mich so hoch
zu heben, als ich jetzt tief gestürzt bin, den Blick, das Antlitz Babettens
werde ich nicht vergessen, womit sie diese Entdeckung anhörte. Die Stunde wird
wie ein schwarzer Schatten über meinem Dasein lasten bleiben, und stiegen die
Engel mit Schalen voll himmlischer Fluten herunter, meine Seele rein zu waschen.
Es war nicht Zorn, nicht Schreck, nicht Bestürzung, was in ihrem Gesichte sich
malte, es war, ach, wer kann, wer mag das Furchtbare schildern, wenn treue heiße
Liebe auf einen Ruck sich in ihr Gegenteil umsetzt?
    Die Donner des Schicksals waren durch den Unberufnen nur beschleunigt,
abzuwenden wären sie dennoch nicht gewesen. Nach einem grauenvollen Tage, den
ich vergeblich flehend vor Babettens verschloßner Türe zernichtet zubrachte,
drang durch Sturm und Regen ihr Vater hieher, der uns durch seine Späher endlich
doch ausgekundschaftet hatte. Briefe von den sogenannten Meinigen hatten sich in
seine Pfarrwohnung verirrt, und waren von dem argwöhnischen Alten erbrochen
worden. Er kannte also alle meine Verhältnisse. Anfangs wollte Babette auch ihn
nicht einlassen, die Gewalt der väterlichen Autorität siegte aber endlich, und
es gab eine erschütternde Szene.
    Ich erklärte mich zu allem bereit, was nur im Umfange menschlicher Kräfte
stehe; man nahm meine Versprechungen nicht an, und der Alte bediente sich harter
Ausdrücke gegen mich, die ich seinem Kummer zu vergeben hatte.
    So ist denn diese Ruine zur Hölle geworden, die im engen Raume drei unselig
Leidende vereinigt. Ich bin keiner Entschließungen fähig, mein ganzes Wesen ist
eine blutende Wunde, in welcher die scharfen Messer der grimmigsten Reue wühlen.
Hast Du ein Wort, ein Zeichen für mich, was mir Rat oder Lindrung geben kann, so
laß es mir werden!

                           IX. Derselbe an Denselben

 
                                                          * den 8. November 1795
 
Lies den anliegenden Brief Babettens, und schaffe Hülfe! Die Verzweiflung
überspringt alle Schranken, wer das Mittel bei sich trüge, uns aus der
greulichen Not zu retten, dem könnte ich den Degen auf die Brust setzen, und ihn
um das Mittel ermorden.
    Hermann, unser Schwur, geleistet über den vereinigt-rinnenden Blutwellen der
Freunde! Nun ist die Gelegenheit da, nun beweise, daß Du ihr Dasein fühlst! Ich
sage nicht mehr; Du mußt mich verstehen, oder der Bund zweier Männer war eine
Posse, eine gemeine Lüge.

                    Beilage - Babette an den Grafen Heinrich

 
Sie stürmen und dringen an der Türe meines Zimmers, um mit mir zu reden; ich
wiederhole, was ich Ihnen schon durch meinen Vater sagen ließ, daß ich nimmer
mit Ihnen mehr spreche. Was Sie von mir zu erfahren haben, sei diesen Zeilen
anvertraut.
    Ich habe gestern die Absicht gehegt, mir das Leben zu nehmen, welches mir
völlig gleichgültig ist, seit ich weiß, daß Sie ein unehrlicher Mann sind. Ich
stieg auf die Spitze des Felsens hinter der Burg, und wollte mich von seiner
jähen Höhe hinunterstürzen in die schwarze Tiefe, daß da drunten mein
zerbrochnes, blutiges Gebein von den Wogen des Waldstroms fortgeschwemmt werden
möchte. Mein alter unglücklicher Vater war mir nachgegangen, und hat mich
zurückgehalten.
    Was er mir über die Sünde dieses Schrittes, soweit es nur mich allein
betrifft, gesagt, habe ich nicht verstanden, denn mein Leben ist so ganz unnütz
geworden, daß ich nur glauben kann, ein so verwelktes und zerknicktes
Blütenblatt werde am besten dahin getan, wo der Kehricht ist. Allein das zweite
Leben, welches mein verfluchter Schoß empfangen, darüber darf ich allerdings
nicht verfügen, ohne zur Mörderin zu werden. Hievon haben mich die Reden meines
Vaters überzeugt.
    Ich soll also nicht sterben und kann nicht leben. Ihren Antrag, sich
scheiden zu lassen, und mich zu heiraten, verabscheue ich. Dadurch würde ich mir
einen neuen Frevel aufladen, und mich an Ihrem Ehebruche beteiligen.
    Meine Ehre will ich gleichwohl von Ihnen wiederhaben, und diese mir zu
schaffen, gebiete ich Ihnen. Wie es geschieht, gilt mir gleich, ich bin völlig
willenlos, alle Dinge sind mir recht, die geschehn, den einzigen Wunsch, den ich
noch habe, zu erfüllen. Was man mir vorschlagen wird, es sei noch so fremd und
widerwärtig, ich genehmige es schon jetzt, ohne es zu kennen.
    Wenn Sie in dieser Beziehung etwas ausfindig machen, so haben Sie mir es zu
melden, ohne Beisatz und Redensart, die mich von Ihnen anwidern, da ich Ihnen
nichts mehr glaube, nicht einmal Reue und Scham.

                       X. Hermann an den Grafen Heinrich

 
                                   Abschrift
 
                                                   Bremen, den 16. November 1795
 
Es gibt Dinge, die nichts weiter zulassen, als die Handlung, alles Reden darüber
ist unnütz. Was hülfe es mir, Dir meine Betrachtungen über die trostlose
Geschichte mitzuteilen? Es ist nun dahin gekommen, - was ich immer
vorausgesehen, und Dir vorhergesagt habe, - daß Dein Sinn Dich vor einen Punkt
führen würde, wo Dir Blick und Aussicht, ja Bewußtsein verschwinden müßte.
    Aber wie gesagt, hier gilt es die Tat, die Worte sind leere Spreu. Aus den
Briefen des Mädchens sehe ich, daß sie keine Metze, keine Närrin ist, die mit
Phrasen umgeht; der Lapidarstil, in dem sie an Dich schreibt, zeugt von einer
starken Seele. Und ein solches Wesen hat mein Freund entwürdigt, und sein Kind
soll ein Bankert heißen?
    Dem soll nicht so sein. Du nennst mich kalt, der Kalte wird Dir seine Kälte
beweisen. Wenn Du diese Zeilen empfängst, bin ich schon unterwegs. Ich werde vor
Babetten hintreten und sie fragen, ob sie meine Hand annehmen will, und ob ich
ihre Schande mit meinem ehrlichen Namen zudecken soll? Dich wünsche ich nicht zu
treffen; diese Sache ist nur zwischen dem Mädchen und mir; Dein Anblick würde
mir nur unnütze Schmerzen machen.
    Antworte mir nicht, danke mir nicht, laß uns überhaupt eine Zeitlang, bis
die Gemüter sich einigermaßen beruhigt haben werden, für einander nicht
vorhanden sein. Ich weiß, was ich tue, opfre mich für Dich, gebe ein Leben und
seine Freuden dahin, Dir zu helfen. Ein solches Gefühl will geschont sein, und
wird durch jedes Anrühren, auch durch das wohlgemeinte, nur noch quälender
aufgeregt. In seinen Tiefen werde ich mit der Zeit, wo nicht Trost, doch
Beschwichtigung schöpfen.
    Was mir schon jetzt Halt und Stärke gibt, ist die Empfindung, daß ich ja
gewußt habe, wie alles sich fügen würde. Graf und Bürger sollen die Hand
einander nie zu so engem Bunde reichen, sollen bleiben, wohin der Stand einen
jeden gestellt hat. Den einen treibt sein Geschick in das Weite und Freie, den
andern weiset es in ziemlich enge Schranken. Überspringen sie die gezognen
Grenzen, so hat sich der, welcher den Fehltritt erkannte, da er ihn beging, über
die schlimmen Folgen nicht zu beklagen, die früh oder spät eintreffen müssen.

                        Nachschrift des Senators Hermann

 
                                                                            1816
 
Du empfängst in diesen Briefen, mein Pflegesohn, ein verhängnisvolles Geschenk.
Ich darf es Dir nicht vorenthalten, denn wenn Du nicht wüßtest, wer Du bist, und
von wem Du abstammst, so könnten sich ja entsetzliche Dinge ereignen, unbewußt
könntest Du Frevel begehn, vor denen die Natur zurückschaudert. Daß eine
Schwester von Dir lebt, weiß ich mit Bestimmtheit, sie heißt Johanna, und wird
auf dem Schlosse ihres Vaters erzogen.
    Gern hätte ich Dir sonst diese Entdeckungen erspart, welche Dein Herz
zerreißen, und Dich vielleicht auf lange Zeit unglücklich machen werden.
    Nach meinem Willen sollst Du die Briefe, welche wir damals wechselten, erst
lesen, wenn Du Dein männliches Alter erreicht haben wirst. Du wirst dann die
Stärke haben, der Eltern Schuld zu wissen, und doch an diesem Wissen nicht
unterzugehn. Vor allem suche das Bild Deiner Mutter in Dir rein zu erhalten. Wir
haben ein unglückliches Leben zusammen geführt, aber ich muß ihr das Zeugnis
geben, daß sie die edelste und bravste Seele war, welche ich je gekannt.
    Was mich betrifft, so wird Dir hoffentlich Deine Erinnrung sagen, daß ich
Dir ein treuer Pfleger gewesen bin. Ich habe mein Gelübde gehalten, und dieser
Gedanke gibt mir eine gewisse Heiterkeit. Meine Tage sind gezählt, ich fühle
das; Melancholie hat meine Lebenskräfte verzehrt, und mich vor der Zeit zum
Greise gemacht.
    Suche auch nach dieser Entdeckung ein freundliches Verhältnis mit meinem
Bruder zu erhalten, der das Legat Deines Vaters Dir ausantworten wird. Er ist
eigen und schroff, aber zuverlässig und wacker.
    Ich glaube, Du Armer, daß Dir verschlungne Lebensschicksale bevorstehn.
Sobald Deine Eigenschaften sich zu entwickeln begannen, sah ich an Dir ein
Gemisch von Deines Vaters Leichtsinn und Deiner Mutter Schmerzen. Mögen denn
gute Geister sich Deiner annehmen, wenn die Sorge in das Grab sank, welche Deine
Kinderjahre behütete! Mit diesem Segenswunsche sei in das Leben entlassen.

                              Fünfzehntes Kapitel

 
Rasch war Hermanns Besserung vorwärtsgegangen. Neu war ihm die Welt geworden, er
nahm von ihr zum zweiten Male Besitz, ausgerüstet mit allen Erfahrungen der
früheren Zustände. Unglück und Glück hatten ihre, bis zum Überlaufen vollen
Schalen auf seinem Haupte ausgeleert; Stimmungen, wie sie durch solche
Wechselfälle erzeugt werden, entziehn sich der Schilderung. Er fühlte, daß sein
Geschick ihn jeder selbstsüchtigen Tätigkeit für immer entrückt habe, und daß er
dennoch nur um so fester mit allen Fasern der Erde verwachsen sei.
    »Wir würden nicht glauben, daß dergleichen erlebt werden könnte, hätte es
uns nicht selbst betroffen«, sagte er nach diesen Tagen einmal zu Wilhelmi. »Wie
hat mich der Wahn in wechselnden Gestalten, lächerlichen und schrecklichen,
verfolgt! Als Zwanziger meinte ich fertig zu sein, und muß mich nun in den
Dreißigen als Anfänger und jungen Schüler bekennen.«
    »Du bist hierin nur der Sohn deiner Zeit«, versetzte Wilhelm!. »Sie duldet
kein langsames, unmittelbar zur Frucht führendes Reifen, sondern wilde, unnütze
Schößlinge werden anfangs von der Treibhaushitze, welche jetzt herrscht,
hervorgedrängt, und diese müssen erst wieder verdorrt sein, um einem zweiten
gesünderen Nachwuchse aus Wurzel und Schaft Platz zu machen. Wohl dem, der hiezu
noch Kraft und Mark genug besitzt! Ich sage dir, blicke fröhlich vor dich hin,
denn du kannst es.«
    »Das tue ich auch«, erwiderte Hermann. »Mir ist fromm zu Sinne, obgleich ich
nicht bete und den Kopf nicht hänge.«
    Auch er machte einen einsamen Gang nach dem Hünenborne. Dort nahm er die
Decke von der Gruft des Kindes - seines Kindes - und stand lange in die
Betrachtung dieser Überbleibsel eines Lebens versenkt, welches, ihm unbewußt,
von ihm entsprungen, und, ihm unbewußt, auch schon wieder in die dunkle Nacht
zurückgesunken war, aus welcher die Geburten der Erde auftauchen. Er legte den
Ring zu dem Skelette, und ließ dann ein fest umschließendes Gewölbe aufmauern,
die Hand und den Blick der Neugier für immer von diesen Gebeinen abzuwehren. -
»Das ist gut«, sagte Wilhelmi, der davon hörte; »nun sind die bösen Geister der
Vergangenheit unter Salomos Siegel gelegt. Der Mensch bedarf solcher
symbolischer Handlungen, um sich von einer Last gänzlich zu befreien.« Er selbst
hatte die Alte zu guten Leuten an einen einsamen Ort geschickt, wo sie in
gehöriger Kost und Pflege ihre noch übrigen Tage zubringen sollte.
    Unter den Angehörigen und Bekannten des Hauses herrschte die größte Freude.
Alle nahmen den herzlichsten Anteil. Der gute Prediger und seine Frau, die
Geschäftsleute, welche noch da waren, empfanden ein reines Behagen. Wilhelmi
erhielt von seiner Frau unbeschränkten Urlaub, bei Hermann zu bleiben, bis
dessen sämtliche Angelegenheiten geordnet wären. Der Arzt schickte einen Brief,
der ein Dithyrambus war auf die Trüglichkeit medizinischer Prognose. Selbst die
alte Nonne kam von ihrer Meierei herbeigewankt, dem Genesenen die Hand zu
schütteln. Auch Theophilie hatte sich glückwünschend genaht. Ihr schien leicht
und frei um das Herz zu sein, daß Hermann nun hier waltete. Sie sah verjüngt
aus. Mit einem ihrer kecken Scherze stellte sie an ihn den Schlüssel zum
Erbbegräbnis zurück.
    Neben solchem Lichte begann freilich auch der Schatten sich schon wieder
einzufinden, welcher keinem Gemälde des Menschlichen fehlen darf.
    Hermann mußte, sobald er mit ruhigem Blicke seine wunderbare Lage übersehen
hatte, über die ihm angefallnen Reichtümer sehr nachdenklich werden. Das alles
gehörte ihm vor der Welt und von Rechts wegen, und doch war dieses Recht nur ein
Schein, denn - er war nicht der Neffe seines Oheims. Durfte er gleichwohl der
Wahrheit in diesem Falle die Ehre geben, das Verborgne enthüllen, und die Asche
auch seiner Mutter noch im Grabe beunruhigen? Sein Innerstes empörte sich
dagegen2.
    Im Widerstreite der Pflichten wollte er wenigstens tun, was möglich war. Er
ließ daher der Herzogin den Rückkauf der Standesherrschaft unter Bedingungen
anbieten, welche das Geschäft einer Schenkung so ziemlich nahe brachten.
Wilhelmi, welcher die Unterhandlung leitete, hatte ihm aber bald die ablehnende
Antwort der Dame zu eröffnen, da sie sich mit der ausgeworfnen Apanage begnügen
könne, und jede Verwicklung in die Dinge der Erde scheue.
    Auch einem Besuche, zu dem er um die Erlaubnis gebeten hatte, versagte sie
sich. »Schwerlich wird sie dich jemals wiedersehn mögen«, äußerte Wilhelmi bei
dieser Gelegenheit; »Frauen ihrer Art haben eine Unwiderruflichkeit der
Stimmungen, ähnlich der Gnadenwahl. Wer ihnen einmal unangenehm geworden ist,
bleibt es, auch wenn sie sich von der Nichtigkeit ihrer üblen Meinung überzeugt
haben. Sie wird es dir nie vergeben, daß du Flämmchen auf ihrem Schlosse bei dir
gehabt hast, obgleich sie durch den Arzt nun wohl wissen mag, daß die Sache
damals die schuldloseste von der Welt war.«
    Cornelie zog sich, je mehr Hermann der Welt und den Menschen anzugehören
begann, wieder sichtlich von ihm und in ihr Innres zurück. Sie mied die
Gesellschaft und ihn, wo sie konnte. Eine stille Verlegenheit war an ihr
bemerkbar; es schien ihr an dem Orte, wo ihr Herz, durch gewaltsame Angriffe
erschüttert, sich verraten hatte, unwohl zu sein. Hermann blickte zu ihr, wie zu
einem höheren Wesen auf, er wagte keinen Wunsch, er erlaubte sich keine
vertrauliche Benennung, er gestattete sich nicht, ihre Hand zu ergreifen.
    Eines Tages sagte sie zu Wilhelmi, daß sie bereit sei, mit ihm abzureisen.
Er stutzte. »Nun wollen Sie von hier fort? Nun?« fragte er. »Veränderliches
Kind!«
    »Und warum nicht? Ich bin hier nicht mehr nötig. Er ist gesund. Also lassen
Sie mich in die Dienstbarkeit wandern, der ich von jetzt an doch verfallen bin.«
    Wilhelmi sann nach. »Wir wollen der Standesherrschaft einen Besuch
abstatten«, sagte er, »mein Freund und ich. Von dort kehre ich über diesen Ort
nach * zurück, und dann können Sie mich begleiten, wenn Sie noch bei Ihrem
Vorsatze beharren.«
    Er ging zu dem Prediger und hielt mit diesem und mit dessen Gattin Beratung.
Darauf schrieb er einen langen Brief an Johannen. Hermann hatte diese erst sehen
wollen, wenn noch einige Zeit verflossen wäre. Er sehnte sich, und scheute sich
doch, mit der Schwester wieder zusammenzutreffen.

                                Letztes Kapitel

 
Wieder glänzte der klare Herbsthimmel über Park, Schloß und Hügeln, wieder
blühten die Georginenbeete der Fürstin, und die Abendsonne verklärte abermals
die gelbroten Kronen der Bäume. In großem Ernste hatten die beiden Freunde den
Tag über alle die Zimmer, Säle, Stätten und Plätze durchwandert, welche sie nun
unter so gänzlich veränderten Umständen wiedersahn.
    Jetzt saßen sie ausruhend in dem bekannten Gartenkabinette. Dort lag noch
ein von der Herzogin vergeßnes Buch aufgeschlagen. Hermann nahm es, und drückte
sein tränenfeuchtes Auge auf die Blätter, welche ihre zarte Hand berührt hatte.
Wie ward ihm, als er einen Blick hineinwarf! Es war wieder ein Band von Novalis
und das Märchen von Hyazinth und Rosenblütchen, welches ihm einst im
Försterhause so prophetisch begegnet war.
    Er seufzte und legte das Buch weg. Wilhelmi hatte nachgesehen und sagte: »Im
Bilde stellen oft die unsichtbaren Lenker unsre Geschicke an beiden Seiten des
Lebensweges auf. Erinnerst du dich noch unsrer Gespräche über den Wahn, ferner
über die Verflüchtigung des Eigentums? Das alles ist an dir nun eingetroffen.
Und wie viele andre Vorzeichen wurden uns gegeben! Schon vor Jahren, bei unsrem
Ritterspiele machtest du hier den Herrn, und Cornelie wurde zur Königin des
Festes ausgerufen.
    In unsern Geschichten«, fuhr er mit Erhebung fort, »spielt gleichsam der
ganze Kampf alter und neuer Zeit, welcher noch nicht geschlichtet ist.
Fürchterlich hatte der Adel an seiner eignen Wurzel gerüttelt, seine Laster
brachten trostlose Zerrüttung in die Häuser der Bürger. Der dritte Stand,
bewehrt mit seiner Waffe, dem Gelde, rächt sich durch einen kaltblütig geführten
Vertilgungskrieg. Aber auch er erreicht sein Ziel nicht; aus all dem Streite,
aus den Entladungen der unterirdischen Minen, welche aristokratische Lüste und
plebejische Habsucht gegeneinander getrieben, aus dem Konflikte des Geheimen und
Bekannten, aus der Verwirrung der Gesetze und Rechte entspringen dritte,
fremdartige Kombinationen, an welche niemand unter den handelnden Personen
dachte. Das Erbe des Feudalismus und der Industrie fällt endlich einem zu, der
beiden Ständen angehört und keinem.«
    »Und der diesen rechtmäßig-unrechtmäßigen Erwerb nimmer mit Ruhe um sich
gelagert sehen würde, hätte er sich mit seinem Gewissen nicht wenigstens
abzufinden vermocht«, sagte Hermann. »Dir, meinem Getreusten will ich hierüber
meine Entschließungen eröffnen, damit dir das Bild des Freundes rein und
unentstellt bleibe. Ich fühle die ganze Zweideutigkeit meiner Doppelstellung.
Laß dir also sagen, daß ich willens bin, das, was sie mein nennen, und was mir
doch eigentlich nicht gehört, nur in dem Sinne, von dem du einst redetest,
nämlich als Depositar, zu besitzen, immer mit dem Gedanken, daß der Tag der
Abtretung kommen könne, wo denn die Rechnungslegung leicht sein wird, wenn der
Verwalter für sich nichts beiseite geschafft hat.«
    »Es klingt gut«, versetzte Wilhelmi, »schwer wird es mir aber, dabei an
etwas Bestimmtes zu denken.«
    »Vor allen Dingen sollen die Fabriken eingehn und die Ländereien dem
Ackerbau zurückgegeben werden. Jene Anstalten, künstliche Bedürfnisse künstlich
zu befriedigen, erscheinen mir geradezu verderblich und schlecht. Die Erde
gehört dem Pfluge, dem Sonnenscheine und Regen, welcher das Samenkorn entfaltet,
der fleißigen, einfach-arbeitenden Hand. Mit Sturmesschnelligkeit eilt die
Gegenwart einem trocknen Mechanismus zu; wir können ihren Lauf nicht hemmen,
sind aber nicht zu schelten, wenn wir für uns und die Unsrigen ein grünes
Plätzchen abzäunen, und diese Insel so lange als möglich gegen den Sturz der
vorbeirauschenden industriellen Wogen befestigen. Ich habe bemerkt, daß die
Männer, welche unter dem Oheim so tätig waren, jetzt im stillen alle sich nach
Selbständigkeit sehnen, was ja auch ganz natürlich ist. Sie haben ihre Lehrjahre
unter diesem Meister vollendet, und sind durch seinen Tod losgesprochen. Mögen
sie also ihre Prozente nach reichlichster Berechnung aus meiner Bank ziehn, und
dann den vorangegangnen Genossen in alle Welt folgen!«
    »Diese Handlungen dürften doch die Befugnisse eines Depositars übersteigen«,
sagte lächelnd Wilhelmi.
    »Ich bitte dich«, versetzte Hermann, »streite mit mir nicht über Worte.
Jener Ausdruck konnte nur etwas sehr Beschränktes andeuten, und mein Gefühl ist
ein unendliches. Sei zufrieden, wenn du in meinem ferneren Leben wenigstens ein
Streben erblickst, die Gegensätze, welche auf meine Schultern geladen sind,
würdig zu schlichten.«
    »Sei denn auch du nur zufrieden, mein Geliebter«, sprach Wilhelmi. »Schon in
den letzten Tagen unsres Dortseins, und dann auf der Herreise bemerkte ich an
dir eine schwermütige Trauer, welche zu der jetzigen heitern Wendung der Dinge
nicht paßt.«
    »O mein Freund, diese Trauer werde ich wohl ewig fühlen!« rief Hermann mit
ausbrechendem Schmerze. »Ich danke Gott, daß ich das alles wiedererlangen
durfte, was ich entbehrte, und doch ist mir in vielen Stunden, als besäße ich
nichts. Ist denn die Staude etwas ohne ihre Blüte? Vollendet den Baum nicht erst
seine Krone? Zuletzt, nach allen Irrfahrten, Abenteuern, Widersprüchen des
Denkens und Handelns ist dem Menschen, welcher sich nicht selbst verlorenging,
gegeben, mit dem Einfachsten sich zu begnügen, und alle Fieber der
Weltgeschichte werden endlich wenigstens in dem einzelnen Gemüte von zwei treuen
Armen und Augen ausgeheilt. Mir aber soll diese uralte, ewigneue Lösung und
Schlichtung immerdar fehlen! Die Heilige hat ihren Beruf erfüllt, indem sie mir
wieder zu einem guten Gewissen verhalf, nun zieht sie sich in Regionen zurück,
dahin ich ihr nicht folgen kann, und doch wird sie mir das wahrste, steteste
Bedürfnis sein und bleiben.«
    Ein Bedienter kam und überbrachte Wilhelmi ein Billet. Dieser las das Blatt
mit funkelnden Augen und sagte: »Fühlst du dich stark genug, eine unsägliche
Freude zu erleben?«
    »Was meinst du?«
    »Sehr selten treffen die Erfüllungen mit unsern Wünschen zusammen. Alles
pflegt entweder zu früh oder zu spät zu kommen. Hier wäre denn einmal das
beglückende Gegenteil. Ich habe früher viel durch Hitze und Schärfe verdorben,
nun, als alter, beruhigter Knabe, wollte ich versuchen, ob es mir nicht auch
gelingen möchte, zu vermitteln. Was sich in der Not gefunden, drohte, in guten
Zeiten wieder auseinander zu geraten. Das durfte nicht sein, aber nur
Frauenhände wissen dergleichen zarte Händel zu entwirren. Ich schrieb deiner
Schwester, die schon vor Verlangen nach dir brannte. Sie ist über das Kloster
gereiset, hat das jungfräuliche Herz Corneliens in Pflege genommen und ihren
Lippen Mut gegeben. Sie meldet mir ihre Ankunft; bist du bereit, sie zu sehn?«
    Hermann wankte und Wilhelmi mußte ihn führen. So traten sie aus der Türe des
Kabinetts in die grünen Anlagen. Zwei Frauengestalten kamen ihnen den Gang
herauf entgegen. Ein schöner Greis in Uniform folgte.
    »Ich bin es, mein Bruder, und bringe dir die Braut!« rief Johanna, in
Seligkeit blühend. Sprachlos fiel er in die geöffneten Arme Corneliens und dann
an die Brust der hohen Schwester. So ruhte er zwischen den beiden, die seine
Seele liebte. Zärtlich hielten sie ihn umschlungen. Wilhelmi blickte mit
gefaltnen Händen nach den Vereinigten hin. Der General stand, auf sein Schwert
gestützt, und sah, eine Rührung bekämpfend, vor sich nieder. In dieser Gruppe,
über welche das Abendrot sein Licht goß, wollen wir von unsern Freunden Abschied
nehmen.

                                    Fußnoten

 
1 Ein solches Säckchen schützt nach dem Glauben des Volkes als Amulett gegen die
sogenannte böse Stelle. Orte nämlich, wo ein Frevel verübt worden ist, wo ein
Mord geschah, wo ein ruchloser Mensch einen Meineid schwor, oder den Namen
Gottes schändete, sind ungesund. Dort gedeihen nur Würmer unter Nesseln und
Quecken, und wer, nichts ahnend, selbt viele Jahre später über die vom Unheil
verpestete Stelle hinweggeht, der empfängt davon den Schaden an seinem Leibe.
 
2 Sonderbare Zufälligkeiten, eine Folge der mit dem Jahre 1830 eingetretenen
Umwälzungen, brachten den Herausgeber in den Besitz dieser Hausgeheimnisse, und
machten die Veröffentlichung derselben ohne Nennung von Namen und Ort nach
seiner Meinung wenigstens verzeihlich.
 
